MORIRÁS

EN KANDA

¿Estás dispuesto a cruzar la línea?

Título: Morirás en Kanda

© 2024, Joseba Alfaro Ajuria

Primera edición: mayo 2024

Diseño de la cubierta: Laura Racero

Maquetación: Alfuria

Corrección: UNO Editorial - Contra Mundum S.L.

Queda prohibida cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o transformación de esta obra (que será sometida a las sanciones establecidas por la ley) sin la autorización previa por escrito del autor.

Todos los derechos reservados.

PRÓLOGO

Didier se comunica con la central y deletrea la matrícula del coche al que persiguen a toda velocidad por la autovía. Se trata de un deportivo en el que se encuentran dos jóvenes peones pertenecientes a un grupo de narcotraficantes de Marsella al que Didier y su equipo llevan varios meses queriendo echar el guante. Su compañero conduce sin levantar el pie del acelerador y sortea los vehículos mientras intenta no perder de vista a los delincuentes, quienes, según sus informaciones, transportan a una mujer en el maletero junto con un cargamento de cocaína.

Los jóvenes hablan entre ellos bastante alterados. El sonido de la conversación se reproduce entrecortado en el dispositivo de escucha de Didier, pero suficientemente inteligible para captar cómo uno de ellos grita que deben alejarse de casa y no permitir que les pillen bajo ningún concepto. El otro trata de calmarlo y le comunica que la ayuda está en camino y pronto obtendrán su recompensa.

Por un momento, Didier piensa en la cantidad de cervezas que adeuda a los especialistas del equipo de la Europol que han instalado algunos micrófonos en el vehículo de los delincuentes. Un volantazo hace retornar sus pensamientos a la carretera y le obliga a coger con fuerza la agarradera situada sobre la puerta.

—¡No los pierdas! —le apremia a su compañero, pese a que han sobrepasado los ciento sesenta kilómetros por hora

A través del dispositivo se escucha un timbre de llamada. Uno de los jóvenes contesta, pero los micrófonos no son capaces de captar al interlocutor. Cuando termina la llamada, el más calmado de los soldados le dice al conductor que se desvíe en la próxima salida hacia una estación de servicio.

Didier pregunta por los refuerzos una vez más, alerta de que los delincuentes se desviarán en la próxima salida e insiste en que la vida de una joven corre peligro.

Los criminales hacen una arriesgada maniobra para tomar una vía de servicio y Didier y su compañero se ven forzados a ejecutar varios volantazos para lograr seguirles por la rampa que lleva a la gasolinera. Cuando logran enfilar la cuesta, Didier observa cómo el coche al que persiguen derrapa, impactando contra otro vehículo que se encuentra repostando junto a un surtidor de la estación de servicio. En ese momento comienzan a recibir disparos sin saber de dónde provienen, y la luna delantera se llena de agujeros mientras continúan avanzando.

—¡Frena! —grita Didier.

Cuando mira a su compañero se percata de que se encuentra rígido, con la mirada perdida y con dos impactos de bala en el pecho. Didier intenta hacerse con el volante, pero antes de conseguirlo el coche choca con un surtidor atravesándolo por completo y se detiene al estamparse contra el lateral de otro vehículo.

Didier se encuentra aturdido. Parpadea e intenta recomponerse del fuerte golpe cuando toma conciencia de que ha perdido la visión en un ojo. Sin dilación, desengancha el cinturón, logra zafarse del airbag e intenta salir por su puerta. Cuando lo consigue, se apoya en la puerta y, con torpeza, desenfunda su arma. Se asoma y comprueba que más adelante hay otro vehículo, un todoterreno oscuro, del que bajan dos hombres con los rostros cubiertos por mascarillas y gafas de sol. Visten ropa deportiva y portan unas metralletas con las que abren fuego hacia él. Trata de cobijarse tras la puerta, que absorbe la mayor parte de los impactos, pero dos balas lo alcanzan en el muslo y en la pierna izquierda.

Mientras gime de dolor y valora sus heridas, a lo lejos comienzan a escucharse unas sirenas. Los refuerzos están en camino. Tan solo tiene que aguantar. Pero es consciente de que no tardarán en flanquearle.

Si quiere sobrevivir necesita moverse.

Mira a su alrededor y observa cómo algunos clientes intentan refugiarse en el interior de la tienda y detrás de sus coches y, cuando hace un rápido movimiento para tratar de ver a los tipos en chándal, puede ver cómo suben al todoterreno. Un grito llama su atención y alza la mirada por el hueco de la ventanilla. Los jóvenes delincuentes a los que perseguía han cogido como rehén al conductor de un turismo.

Didier coge con fuerza su arma y mira en esa dirección, intentando ubicar a los delincuentes, pero le cuesta enfocar su mirada. Baja la vista y examina sus heridas. No se había percatado, pero una bala también ha alcanzado su dolorido brazo y la sangre, que ha empapado su ropa, se desliza hasta el suelo, donde se mezcla con la gasolina que ya inunda el pavimento de la gasolinera.

El motor del todoterreno emite un rugido y comienza a dar media vuelta bajo la atónita mirada de los jóvenes delincuentes, que les piden que les esperen y que no se marchen sin ellos. Desde el todoterreno, los enmascarados disparan ráfagas con el subfusil sobre los jóvenes, logrando ejecutar a uno de ellos y a su rehén.

Didier observa que se dirigen hacia él y realiza un terrible esfuerzo tratando de subir a su vehículo para protegerse. El impacto de las balas en la carrocería produce unos crujidos metálicos que ahogan el sonido de las sirenas y, de repente, no oye nada. La bala que no ha escuchado, la que le atraviesa el cuello, le alivia el dolor para siempre.

Su cuerpo se desliza con suavidad hasta quedar tumbado sobre la piscina de gasolina.

El todoterreno da media vuelta y coge velocidad. Cuando varios vehículos de la Policía ya bajan la rampa hacia la vía de servicio, el copiloto enmascarado dispara una ráfaga hacia la gasolinera y de pronto se produce una llamarada que desencadena una gran explosión.

El vehículo de los jóvenes delincuentes salta por los aires y de él salen despedidos centenares de billetes y una nube de polvo. Los surtidores y el resto de vehículos comienzan a explotar en cadena y el techado de la gasolinera se derrumba.

Los vehículos de la Policía se quedan formando fila en la vía de servicio sin poder acceder mientras el todoterreno de los enmascarados huye sin mayores problemas. Atrás deja una escena dantesca de cuerpos calcinados, metales retorcidos, chorros de fuego alzándose sobre el asfalto y oscuros billetes volando como buitres en torno a los restos de la estación de servicio, presidida por una columna de humo negro que trata de alcanzar el inmaculado cielo francés.

PARTE I

LA OTRA OFERTA

En todo estado democrático, aun cuando goce de inmejorables condiciones sociales y económicas, la presencia del crimen es inevitable. Ocurre lo mismo con la salud, por mucho que invirtamos en investigación y medicina, siempre habrá enfermedades.

—Claus Roxin

descargaepub.com

MARC

Marc está tumbado sobre una toalla. Es una soleada mañana adornada con una suave brisa. Se siente en la gloria. Necesitaba un cambio, necesitaba esto.

Abre los ojos, mira a su lado y contempla a Gina. Si no fuera por ella no estaría aquí. Ella le ha cambiado la vida. Ella le ha salvado la vida.

Gina abre los ojos. Y le mira. Y conectan sus miradas. Y sonríe.

—¿Estás bien? —pregunta ella.

—No podría estar mejor.

Marc ha estado pensando en Barcelona. Se alegra de alejarse de esa ciudad y de toda la rutina que le hastía; de su apartamento, del trabajo, de sí mismo… De permanecer sumido en su apatía observando los días pasar, uno tras otro, como el espectador de un aburrido melodrama. Fue la decisión de coger un vuelo lo que activó sus sentidos. No iba a permitir que nada saliera mal. Planificó al detalle cada uno de los días que iban a pasar en Italia programando rutas en Google Maps y completando tablas de Excel con los datos de los hoteles y los lugares que se disponían a visitar. Gina siempre le dice que planifique menos y que se deje llevar, pero él no hace caso; y eso que su coach también se lo repite una y otra vez. Pero Marc, ya entrado en los treinta, es de ideas fijas y disfruta planificando y estructurando cada detalle de su vida. Le gusta tener esa sensación de control. La necesita.

Y, de pronto, en lugar de perderse en sus pensamientos, se pierde en ella: en su pelo ondulado, en su suave piel que comienza a dorarse bajo el sol, en su rostro, en sus preciosos ojos verdes.

—¿Te gusta? —pregunta Gina.

—Me encanta. Aunque contigo cualquier cosa es maravillosa.

—Qué tonto te pones, de verdad —sonríe de nuevo.

Son las primeras vacaciones que pasan juntos, ya que hasta ahora les ha sido imposible cuadrar agendas. Aunque Marc es el propietario de una pequeña empresa de diseño gráfico, y con el tiempo ha ido delegando la mayoría del trabajo, su obsesión por el control le imposibilita olvidarse de ella durante más de cuarenta y ocho horas y acaba supervisando cada uno de los trabajos, además de acudir a todas las reuniones con clientes.

Gina trabaja en el sector audiovisual como line producer en proyectos publicitarios y en algunas producciones cinematográficas. Es una labor que implica viajar de forma constante, en la que las semanas anteriores a los rodajes son muy exigentes: visitar localizaciones, conseguir permisos de rodaje, encontrar proveedores de servicios, cuadrar calendarios de personal y logística, y un largo etcétera de responsabilidades cuyas contingencias se multiplican las jornadas de grabación. Por ello, cuando está en casa lo último que desea es planificar: ni qué comer, ni a qué hora acostarse o levantarse, qué película ver o cuándo hacer la colada. Ella es más de improvisar, pues bastante planificación le exige su trabajo.

Mientras observa la sonrisa de Gina, Marc no puede evitar sentirse afortunado al tener junto a él a una mujer como ella, que además soporta todas sus manías e inseguridades.

Desde el aterrizaje en el aeropuerto de Roma-Fiumicino, Marc no ha parado de quejarse: que si hemos llegado con retraso, que si hemos tenido turbulencias, que los asientos son estrechos, que hace mucho calor, que el equipaje tarda mucho en salir, que vamos a perder el tren… Pero ninguno de sus comentarios y malas caras ha borrado la sonrisa del rostro de Gina, quien, con entereza, ha ido improvisando sin el menor disgusto. «Tienes que dejarte llevar, fluir», le insiste. «Al final todo sale, ya verás. Tú disfruta». Y Marc lo intenta, y no replica. Es incapaz de llevarle la contraria.

Y resulta que sí, que todo sale. Debido al retraso, la compañía aérea les indemnizó y les consiguió un billete de primera clase en el siguiente tren. Perdieron la reserva del vehículo de alquiler, pero la agencia les ofreció otro mejor al mismo precio. Y lo mismo ocurrió con la habitación del hotel la primera noche. Así que Marc consiguió relajarse y dejarse llevar por unos días.

Viajaron a Pompeya, donde visitaron el Parco Nazionale del Vesuvio. Tomaron un ferri a Capri (donde, debido a un malentendido, fueron invitados a cenar y pudieron disfrutar de un maravilloso atardecer que no habían planificado) y luego cruzaron el país hasta Tarento, una preciosa ciudad situada en una bahía a orillas del mar Jónico. Sus playas no son cosa del otro mundo, pero suficiente para descansar los pies antes de coger el coche rumbo a Matera, su última parada antes de regresar a Roma, donde pasarán el resto de sus vacaciones en un pueblecito costero al sur de la gran ciudad.

En Matera les recibe Guido, un primo de Gina que los acoge en su casa. Guido es un tipo cercano a los treinta, divertido y jovial, que trabaja en un desguace donde también repara vehículos que le proporciona Carlo, el tío de Gina.

—¿No tienes ningún rodaje previsto por la zona? —pregunta Guido mientras les llena unas copas con su vino local preferido.

—De pelis no creo que caiga nada, pero de «publis» nunca se sabe —contesta Gina, ya que las grabaciones de publicidad en ocasiones se producen en cuestión de pocas semanas.

—Una pena —lamenta Guido.

Y es que los rodajes son una oportunidad de oro para Guido, cuya segunda actividad —por la que no cotiza— es suministrar marihuana, cocaína y pastillas. Cuando Gina trabaja por la zona, como ya ha ocurrido en múltiples ocasiones, Guido hace el agosto y ella se gana el afecto de actores y técnicos, que más de una vez la han felicitado por la calidad de las sustancias.

Cuando llegan a los postres, Guido les pide un favor: que conduzcan uno de los coches que ha terminado de reparar hasta el pueblo del tío Carlo. Aunque a Gina no le parece mala idea, a Marc le supone demasiada responsabilidad y no sabe cómo decir que no.

—Venga, me haríais un gran favor —gimotea Guido—. El tipo que suele llevarlos no está disponible y a mí me viene fatal, porque he quedado con una sueca para enseñarle la zona y solo va a estar dos días, no sé si me entendéis —argumenta alzando sus brazos repletos de tatuajes—. Y yo me encargo de dejar vuestro coche de alquiler en la agencia de Bari que hay junto al aeropuerto, que además me conocen.

Con el vino corriendo por sus venas, Gina y Guido hacen miraditas a Marc esperando que acepte.

—No sé, bueno, deja que me lo piense y mañana te decimos algo —vacila Marc.

—Eso es un sí, ¿eh? Eso es un sí, eso es un sí —canturrea Guido mientras entra en la cocina en busca de un licor.

Marc ofrece a Gina una mirada de desagrado, pero ella le responde lanzándole un beso.

—Im-pro-vi-sa.

Al día siguiente visitan los emplazamientos donde Gina ha trabajado en diferentes ocasiones. Marc queda cautivado por el casco antiguo de la ciudad, formado por edificaciones de roca caliza, callejuelas empedradas, iglesias barrocas y una fortaleza que han convertido no solo en un atractivo turístico con la denominación de «la segunda Belén», sino también una golosa localización para producciones cinematográficas, albergando el rodaje de multitud de películas como El Evangelio según San Mateo, La pasión de Cristo o Sin tiempo para morir, la última película de Daniel Craig interpretando al agente James Bond que le fascina a Marc.

Llega la hora de despedirse y se reúnen en el taller. Durante la mañana ninguno ha sacado el asunto que les ha planteado Guido y Marc espera que no le presionen con ello. Pero cuando Guido levanta una lona y descubre el vehículo que les ha ofrecido conducir, Marc se queda boquiabierto. Se trata de un Aston Martin Vantage de color azul cobalto que, según estima como aficionado al motor, aun siendo de segunda mano debe de estar valorado en más de cien mil euros.

Guido y Gina observan a Marc, que permanece embelesado con el deportivo y lo acaricia como si se tratara de un caballo. Entonces se gira hacia Gina.

—¿Tú lo sabías?

Gina le guiña un ojo. Sabía que le encantaría la sorpresa.

—Pero… —Marc rodea el vehículo—. Pero… ¿has reparado tú el vehículo?

—Carlo lo consiguió en una subasta a buen precio, porque el narco que arrestaron los carabinieri intentó huir con él y lo empotró contra un furgón. Así que me ha llevado lo suyo, pero no ha quedado mal, ¿eh?

—¡Qué dices! ¡Está de puta madre!

—¿Lo quieres probar? —pregunta ofreciéndole las llaves.

—¿Estás de coña? Me lo llevo puesto —sonríe Marc, que no ha podido resistirse.

MAKYA

Makya Fowler está terminando su ponencia durante las jornadas del CARPOL en Roma en la que se dan cita representantes de los cuerpos de seguridad de veinticuatro países pertenecientes a la Unión Europea y algunos miembros de la Interpol. Makya, agente de la UDYCO en España, ha sido invitada para compartir su experiencia en estas conferencias que se centran en la problemática del tráfico ilícito de vehículos y en cómo hacer frente a los criminales que realizan sus actividades en varios países.

—Por no hablar de las decenas de millones de mascarillas, geles, vacunas falsas y diverso equipamiento y material médico relacionado con la mierda del covid —añade después de compartir algunas cifras sobre los materiales incautados durante los últimos años—. Así que nos enfrentamos a una delincuencia cada vez más sofisticada y que ha visto en la pandemia una gran oportunidad para reinventarse y diversificar sus actividades, ya sea en células locales o en operaciones transfronterizas, invirtiendo en logística de transporte y mierdas tecnológicas que hacen muy difícil seguirles la pista.

A un grupo de jóvenes asistentes que se encuentra al fondo de la sala parece hacerle mucha gracia que Makya utilice como muletilla la palabra «mierda», que, dicho sea de paso, logra introducir con gran maestría en cualquier frase.

—Coño, cojones, joder… —pronuncia mientras taladra con su mirada al grupo de jóvenes del fondo ante la atónita mirada de los asistentes—. ¿Ya? ¿Ya nos hemos reído? ¿Podemos seguir hablando de temas importantes entre adultos o alguno necesita una pausa para ir al baño a cambiarse el pañal?

El público se gira hacia el grupo de jóvenes que, sonrojados, eluden las miradas y se hacen pequeños en sus asientos.

Minutos más tarde, los asistentes y ponentes abarrotan el precioso hall del edificio en el que tiene lugar un copioso convite. Makya, a salvo de la muchedumbre en un rincón, no ve el momento de abandonar el lugar. Pero está esperando a alguien.

Un agente italiano se acerca y la felicita por la ponencia. Añade que le gustaría poder trabajar con ella o ayudarla en alguna investigación, incluso extraoficialmente. Makya, que no soporta a los lameculos, intenta quitárselo de encima, pero el carabiniere insiste y saca un pequeño cuaderno en el que apunta su nombre y su número de teléfono. Se lo ofrece esperando que le avise si surge una oportunidad de colaboración.

Makya coge el papel y le muestra una forzada sonrisa. Se crea un incómodo silencio —para él— hasta que capta la indirecta y se despide. Makya respira cuando el joven policía se aleja y se fija en el papel, en el que lee: «Fabri Moretti, carabiniere».

—No se te puede dejar sola —escucha Makya a su espalda.

Se gira y encuentra a su amiga Anna Schmidt, una mujer alta y delgada que viste un traje ejecutivo.

—Ya era hora…

—¿Buscando compañía o traficando con información? —pregunta Anna observando el papel.

—Ja —pronuncia como un gruñido mientras arruga el papel con una mano y, con la otra, coge una de las dos copas de vino que sostiene Anna.

—¿Lo estás pasando bien? —pregunta con sorna.

—Ya sabes que me tocan el coño estas ponencias. Me parece que es tirar parte del presupuesto a la mierda en lugar de invertirlo en lo que de verdad se necesita —espeta antes de dar un largo trago a la copa.

—Bueno, al menos has conseguido un fin de semana gratis en Roma.

—Como si no tuviera otra cosa que hacer que aguantar a los italianos. Qué pesados, joder, además de ser unos machistas de la hostia —añade con delicadeza.

—Sí que lo estás pasando bien, sí —afirma Anna mientras da un pequeño sorbo a su copa de vino.

Makya no estaría en Roma si no fuera porque se lo pidió un alto cargo, y aun así estuvo tentada de mandarlo a freír espárragos. Pero durante el último año tampoco se siente muy cómoda en Barcelona y la ponencia es una oportunidad para sumar puntos de cara a un futuro ascenso y, tal vez, conseguir una plaza en la Europol, con la que ya ha colaborado en varias ocasiones.

—Ahora, en serio, ¿cómo te encuentras? —pregunta Anna.

—Voy a días. ¿Y tú? ¿Qué tal está Camille?

—Es difícil, echa mucho en falta a Didier.

—Pillaremos a esos hijos de puta, ya lo verás.

Makya contesta con seguridad. Y con rotundidad. Siempre. Ha construido un escudo a su alrededor y no deja que nada ni nadie penetre. Ni tan siquiera Anna, incapaz de escudriñar cómo se siente ni qué pasa por su cabeza.

—Hace semanas que no sé de ti.

—Estoy liada, ya sabes.

—Makya, conmigo no tienes que hacerte la dura.

—¿Crees que me estoy haciendo la dura?

—Tú ya me entiendes —añade ladeando la cabeza y buscando su mirada. Pero no la encuentra.

—Él sí que me entendía… —susurra antes de terminar su copa de vino de otro trago. Después se recoge el flequillo tras la oreja—. Esto es incómodo de cojones —suspira acariciándose la parte inferior de la nuca que su corto peinado no llega a cubrir.

—Estoy aquí para lo que necesites. Estamos juntas en esto.

—Lo sé.

—Fíjate. Esperaba un «te lo agradezco». Por un momento me olvidé de que estaba hablando con la zorra de Makya Fowler.

El comentario arranca una sonrisa en el imperturbable rostro de Makya y, ahora sí, sus miradas se encuentran por unos segundos. Enseguida Makya busca a un camarero para pedirle otra copa, pero Anna la interrumpe.

—Señorita Fowler, parece que alguien le está haciendo ojitos desde hace un rato —comenta divertida mirando al otro extremo del hall—. Hoy estás muy solicitada.

Makya mira en esa dirección y encuentra a Philip Baumann, el director ejecutivo adjunto de la Europol, que la saluda alzando levemente su copa.

—Joder, adiós a mi borrachera —lamenta Makya.

—Sé buena, que te va a interesar.

—¿Sabes algo que yo no sepa?

—Demasiado.

—Creía que «estábamos juntas en esto» —la parafrasea Makya.

—«Lo sé» —sonríe Anna haciendo lo propio.

—Que te den.

Makya cruza el vestíbulo en dirección a Baumann, quien da unos pasos hacia ella. Baumann, un hombre alto en torno a los dos metros, bien trajeado y con una elegante barba blanca recortada con mimo, la felicita por la ponencia.

—Me alegro de que la haya encontrado interesante.

—Muy interesante, de hecho. Y tu lenguaje también.

Cualquier persona se habría ruborizado, pero no Makya. Ella, en lugar de disculparse o intentar justificarse, le suelta al director adjunto que lo que hace falta es más compromiso y menos niñatos.

—Veo que no te guardas nada.

—Si no me guardara nada, señor, ni yo estaría aquí ni usted querría hablar conmigo.

En ese preciso instante, Makya se percata de que esas palabras sonaban mejor en su cabeza y puede que Baumann la haya malinterpretado.

—Me gusta tu actitud. Algunas personas creen que es debido a que intentas marcar tu terreno en un mundo de hombres dominantes, pero imagino que no es por eso.

La estupidez y la mezquindad no vienen de serie en los testículos o en los ovarios, piensa Makya. Al igual que la incompetencia, son cuestiones que no entienden de géneros.

Eso es lo que piensa. Pero no lo dice.

—Es importante tener a personas que vayan de cara, que sean directas. Siempre que respeten la cadena de mando —continúa el director.

Ahí Baumann ha tocado un asunto peliagudo, ya que el expediente de Makya tiene algunos hitos que no favorecen esta cuestión.

Makya guarda silencio. Si Baumann quiere algo, es el momento de exponerlo.

—Todo el mundo sabe que eres una persona comprometida —afirma Baumann—. Profesional. Concienzuda. Algo… tocapelotas. Pero entregada, más aún debido a tu situación personal —añade antes de hacer una estudiada pausa—. Si estás dispuesta a dar el cien por cien y a no levantar ampollas, puede que tenga algo para ti.

Makya no se olía esa propuesta y se queda desconcertada. Tal vez sea la oportunidad que estaba buscando. Se huele que su amiga Anna Schmidt, que ejerce como jueza en la Eurojust, ha tenido algo que ver.

A la magistrada, que los observa desde el otro lado de la sala, le viene un pensamiento a la mente: Makya, aun con su metro setenta, parece un hobbit al lado de Baumann, que bien podría ser Gandalf. O Saruman, ya veremos.

—¿De qué se trata? —pregunta Makya con indiferencia.

Baumann mira su reloj de muñeca.

—Mañana. La invito a desayunar. En unos minutos le envío la dirección.

MARC

Las carreteras italianas no son ninguna maravilla, sobre todo en la parte meridional del país, así que durante la primera mitad del viaje Marc no puede poner a prueba la potencia del Aston Martin. Eso sí, en algunos tramos en los que atraviesan peajes para circular por autopista disfrutan durante unos segundos de los quinientos caballos de potencia del vehículo, pero sin pisar mucho el acelerador, ya que a Gina le genera mucho respeto la carretera. Sus padres murieron en un accidente de tráfico hace varias décadas y Carlo, hermano de la madre de Gina, se ocupó de ella y ha estado presente para cualquier cosa que ha necesitado.

Dejan el vehículo en la ciudad de Anzio —en la región de Lacio, a unos cincuenta kilómetros al sur de Roma—, en un parking privado que les ha indicado Guido. Desde allí cogen un taxi hasta un pequeño pueblecito costero en el que viven los familiares de Gina. Quieren tener independencia y organizarse a su aire, así que han alquilado una casita en la que pasar los últimos días de sus vacaciones.

Mientras pasean por el pueblo de estrechas callecitas empedradas cuyas paredes están cuidadosamente adornadas con flores y murales de cerámica, Gina le cuenta la historia del lugar, conocido como un «pueblo refugio» en el que conviven romanos, calabreses, sicilianos y napolitanos que, muchas décadas antes, acudieron allí exiliados desde otras partes de la nación. La familia de Gina es muy querida en la región pues formó parte de la fundación del pueblo, de su construcción y financiación.

—¿Nerviosa? —pregunta Marc mientras saborea un helado.

—No. ¿Y tú?

—En absoluto. Estas son nuestras merecidas vacaciones y nada ni nadie va a arruinarlas —sonríe Marc.

—Oye, que vamos a comer con mi familia. Ni que fuéramos a reunirnos con un asesor fiscal —contesta juguetona.

—Ya sabes lo que quiero decir.

—Lo sé —sonríe acariciándole el mentón.

Y lo besa con dulzura. Y sus lenguas, frías por los helados, se abrazan traviesas. Y Marc se excita al saborear la suavidad de su stracciatella fundiéndose con la intensidad del chocolate de Gina. Y ella lo percibe, y se separa sin apartar la mirada con una de esas sonrisas capaces de conquistar el mundo.

Pasan el día en la villa de Carlo, una clásica casa de piedra de dos alturas situada en el centro de un terreno circundado por una muralla de arbustos y abetos en el que hay espacio de sobra para una piscina, un bonito pozo y una pequeña arboleda. Allí comen y disfrutan de una divertida tarde junto a las tías de Gina, que han acudido con sus maridos y sus hijos.

Cuando el sol ya se esconde por el horizonte, y con muchas botellas de vino degustadas, las dos familias se retiran. Uno por uno, pasan en fila junto a un cesto de mimbre que se encuentra junto a la puerta de entrada y recogen de ahí sus teléfonos móviles. Es una de las normas de Carlo: en casa se está con la familia, no con los teléfonos. Los tiene prohibidos.

Gina y Marc deciden quedarse un ratito más con Carlo en un ambiente más tranquilo, disfrutando bajo el porche de una suave brisa, del piar de los pájaros volviendo a sus nidos y de un magnífico vino en un inmejorable atardecer.

Carlo es un hombre encantador que rebosa vitalidad. Si no fuera por las canas de su bigote y algunas arrugas, nadie diría que acaba de cumplir setenta años.

—Bueno, no hemos tenido oportunidad de hablar de las cosas importantes —sonríe Carlo mientras se frota las manos—. ¿Cómo os conocisteis? Pero no me contéis la versión oficial, no. La de verdad. ¿Cómo fue?

Gina le cuenta que se conocieron durante un vuelo en el que compartieron asientos, que se dieron los números de teléfonos y comenzaron a verse. Pero Carlo le pide detalles, sensaciones.

—Lo que me atrajo de él fue su sensibilidad y que es transparente, que no intenta hacerse el machote —comenta mientras Marc se ruboriza—. Y que es un buenazo. ¿Puedo contar la historia de la app?

—Prefiero que no, Gina —protesta Marc con timidez.

—Pues verás, Marc tuvo la idea de crear una aplicación de compraventa de vehículos de segunda mano —arranca sin tener en cuenta la protesta de Marc—. Con sus dos amigos de toda la vida, diseñó y lanzó la app, en la que invirtieron sus ahorros. A los pocos meses tenían miles de usuarios registrados y comenzaron a generar ingresos importantes con los que llamaron la atención de inversores. Marc intentó convencer a sus amigos de que siguieran adelante ellos solos, porque probablemente podrían vivir de la aplicación y...

—No hace falta que entres en detalles, Gina, por favor —la interrumpe Marc—. Ellos decidieron vender y ya está, no es para tanto.

—Pero es que los detalles son importantes. Intentaste hacerles ver que no era necesario crecer y crecer y que era más interesante tener el control de lo que habíais creado desde cero entre los tres. Juntos. Pero a ellos solo les importaba el dinero y te engañaron.

—No me engañaron, Gina.

—Sí te engañaron. Y no pasa nada, ellos lo hicieron mal, tú decidiste que no merecía la pena poner en riesgo vuestra amistad por el dinero y aceptaste sus términos. Y sí, te la metieron doblada, porque además de timarte con el reparto, no volvieron a hablarte.

—¿Es que era mucho dinero? —pregunta Carlo, que ha escuchado a Gina con atención y ahora no le quita el ojo de encima a Marc, quien se siente avergonzado de la historia.

—Está feo hablar de dinero, Carlo —sonríe Gina mientras se incorpora—. Pero sí, recibió casi medio millón de euros. Aunque le correspondía más, unos…

—Bueno, ya está —tercia Marc—. Soy un pringao, ya ha quedado claro. Podemos hablar de… ¿del vino, por favor?

Marc está dolido por las decisiones que tomó y por la amistad que nunca pudo reconciliarse. Desde entonces, le ha costado mucho confiar en otras personas. Con el dinero de la venta de la aplicación se compró un cómodo apartamento en el centro de Barcelona sin necesidad de recurrir a una hipoteca. Y ese fue el comienzo de su obsesión por el control y de las tablas de Excel. Después de pasar por las consultas de varios psicólogos, logró recomponerse y volver a tomar las riendas. Pero la falta de confianza en sí mismo y en los demás no desaparece con facilidad, ni tan siquiera con los consejos de su motivadora personal, Pati, una coach con quien lleva trabajando varios meses. Fue Gina, quien apareció por azar, la que revolucionó su mundo y le devolvió un puntito de confianza en la vida, en el amor y en sí mismo.

—Es algo que quiere evitar porque le da vergüenza —dice Gina—. Pero yo me siento orgullosa de él, de las decisiones que tomó, de ser un tío con valores y con prioridades por encima del dinero. Y por eso le quiero tanto.

Gina coge la mano de Marc, que está sentado junto a ella con los ojos húmedos, y le besa en los labios. Cuando se separa, tiene una sonrisa de orgullo dibujada en la cara.

—Y encima se ríe —pronuncia Marc con la voz entrecortada mientras se frota los ojos.

Los tres se miran y ríen. Carlo les ofrece unos dulces artesanales y Marc escoge uno. Delicioso.

—No me diga que los ha hecho usted.

—¡No! —responde Carlo con su sonrisa característica y levantando las manos.

—Pero son una receta familiar, ¿no? O eso tenía entendido —se extraña Marc.

—Sí, sí, los hacen en sus panaderías con una receta de Apollonia —dice Gina.

—Es una manera de mantener su memoria con vida —pronuncia Carlo con la voz quebrada y alzando con elegancia su vasito de vino, antes de darle un pequeño sorbo.

Cuando era joven, Carlo era uno de los mejores mecánicos de la zona. Apollonia, su mujer, era la copropietaria de una panadería junto a su hermana. La panadería gozaba de buen prestigio y decidieron ampliar el negocio con varios locales más. Como ingresaban mucho dinero y Carlo se encargaba de los repartos y las gestiones, finalmente decidió dejar el duro trabajo del taller y confiar el negocio a su sobrino Guido, a quien ya había instruido. Carlo pasó a encargarse tan solo del trato con los clientes, sobre todo con varios concesionarios españoles con los que hacía buenos tratos por todo tipo de vehículos de segunda mano que reparaba junto a Guido. Pero Apollonia falleció de forma repentina debido a una extraña enfermedad y Carlo heredó la mitad del negocio de las panaderías, que ya contaba con más de veinte locales en toda la región de Lacio. En acuerdo con la hermana de Apollonia, ampliaron el negocio duplicando los establecimientos.

—Yo viajaba casi todos los meses a España y siempre que podía me acercaba a Barcelona a pasar un rato con mi Gina. Pero uno se hace mayor, chico.

—Un día sintió un fuerte dolor en el pecho y tuvo que parar en plena autovía. Casi no lo cuenta —añade Gina.

—Bueno, no hay que ser tan dramáticos. El cardiólogo me colocó dos stent y estoy como un toro, pero ya no puedo conducir en viajes tan largos, qué le vamos a hacer...

—Ni largos ni cortos, zio. Llamas a un taxi y se acabó.

Carlo sonríe. Le agrada comprobar que Gina se preocupa por él. Si se lo dijera todos los días es probable que le tocase las narices, pero como no quiere que ella se distancie, le deja darle esas pequeñas regañinas cada vez que hablan por teléfono.

—Los negocios ahora los dejas en manos de la gestoría y de la asesoría —continúa Gina—, y si Guido y tú necesitáis subcontratar a alguien de vez en cuando, pues lo hacéis, que no será por dinero. Y si se retrasa la entrega de algún coche, pues a estas alturas tampoco es un drama.

—Hablando de coches —dice Carlo con ánimo de cambiar de tema—. ¿Qué tal el Vantage? ¿Lo has disfrutado?

A partir de ahí, Marc arranca una conversación sobre el Aston Martin, sobre la robustez del motor V8, la aerodinámica, el acabado de la cabina… Y Carlo y él continúan charlando sobre coches, entre copas y dulces, durante casi dos horas.

Más tarde, en la casita que han alquilado a pocos minutos de la villa de Carlo, Marc y Gina están repantigados en un sofá y juguetean con sus pies.

—¿Te has fijado en cómo me miraba tu tío? Creo que piensa que no soy suficientemente bueno para ti.

—¡Qué dices, tonto! Si habéis estado dos horas hablando sin parar y casi me congelo de frío y de aburrimiento.

—Pero eso es porque me estaba probando, ¿me entiendes? No ha parado de juzgarme, créeme, tengo ojo para esto —pronuncia medio trabándose, pues está bastante borracho—. Tiene unos bonitos ojos tu tío. Muy bonitos.

—A ver si ahora me voy a tener que poner celosa, que a mí nunca me dices eso.

Entonces Gina deja la copa de vino y se abalanza sobre Marc. Ambos ruedan por el sofá y caen al suelo. Milagrosamente, la copa de Marc permanece intacta.

—Tía, que voy a tirar el vino —ríe Marc a carcajada limpia.

—Pero si te lo has bebido todo, «tío».

Durante unos minutos, tumbados en el suelo, bromean entre caricias. Gina, que reposa sobre Marc, clava su codo en el suelo y deja descansar su cabeza sobre la mano.

—No te rayes. Carlo es muy educado, pero si no le interesa una persona no tarda en abandonar la conversación. Si nos ha pedido que nos quedáramos un rato más y luego ha estado hablando tanto contigo… es porque le caes bien. Y no le cae bien mucha gente. Pero ¿sabes por qué le caes bien?

—¿Por qué?

—Porque tienes buen corazón —susurra acariciándole el pecho.

Entonces Gina se levanta como un resorte buscando su teléfono, no sin antes tropezar con la mesa y luego con un sillón, y pone una canción en el dispositivo. I Suggest, de Marlango. El tema arranca pausado, insinuante, con las cuerdas de una guitarra resonando sin prisa hasta que la sensual voz de Leonor Watling emerge mientras Gina deja caer su vestido.

Cuando llega el estribillo, Marc está desnudo sobre el suelo con Gina meciéndose sobre él. Marc recorre la suave piel de sus muslos y sus glúteos. La coge por la cintura, se incorpora y la besa en los labios. Poco a poco, se deja embriagar por el perfume afrutado y el sabor de su lengua y no tarda en correrse.

Más tarde, desnudos, ambos yacen en la cama mirando el ventilador que cuelga del techo. Marc se gira como buenamente puede, tira de la sábana que cuelga por el borde del colchón y cubre a Gina con ella para después envolverla en sus brazos.

—¿Lo estás pasando bien? —pregunta ella—. Estos últimos días te veo muy relajado. Me gusta.

Marc emite un susurro a modo de aprobación. Gina se gira para poder ver sus ojos.

—¿Te gusta este sitio? Es una pasada, ¿verdad?

—Sí. Parece muy tranquilo, y lo tiene todo: montaña, playa, clima mediterráneo… Como Barcelona —dice Marc con tono nostálgico.

—Una comida deliciosa, poco turismo, buenas vistas, aire puro sin contaminación… como Barcelona —susurra burlona.

Pasan unos largos segundos mirándose. Sin querer, los párpados se van entornando.

—Y silencioso. Muy silencioso —pronuncia Marc medio dormido.

—Estaría bien vivir aquí, ¿verdad?

—Ya te digo —murmura de forma casi incomprensible antes de quedarse dormido.

El sol ya domina el horizonte cuando Marc prepara un café. Le cuesta mantener los ojos abiertos y tiene un fuerte dolor de cabeza.

—Buenos días, tigre —le anima Gina antes de darle una palmadita en una nalga.

Sirven el desayuno en una pequeña terraza cubierta de plantas y enredaderas donde toman café y tostadas con mantequilla. Almuerzan en silencio, intentando recomponerse de toda la ingesta de vino del día anterior. Entonces se miran. Gina piensa en decir algo y Marc parece que va a hacer un comentario, pero deja que ella hable primero. Entonces, como dos tontos, se van cediendo la palabra y, aunque están pensando lo mismo, no se atreven a sacar el tema.

—Es una locura, ¿no? —comenta Gina.

—Pfff, ya… Porque… Tú no quieres, claro.

—Bueeeeeno… —dice Gina con una mueca—. ¿Por qué no?

—No sé, no es en serio, ¿no? ¿O sí? ¿Tú sí?

—Yo podría, sí… ¿Tú?

—Uff… Tampoco es que te vea muy animada, pero no sé, estar tan lejos de la empresa, y, ¿qué hago con el apartamento? Y las reuniones… ¡Y tu piso! Es un cambio muy importante y…

El sonido de una llamada del teléfono les interrumpe. Gina se levanta y se guía por el sonido hasta encontrar su móvil entre la ropa de la maleta que aún no ha deshecho. Marc continúa con su desayuno y no para de rumiar la propuesta de Gina de mudarse al pueblo, pero le parece un cambio muy radical, no sabe casi nada de italiano ni conoce a nadie. Aunque tampoco es que en Barcelona se relacione con mucha gente más allá del trabajo y del grupo de amigos de Gina.

—Me vas a matar —dice Gina mientras sale de nuevo a la terraza.

—No. No, no, no, no… Dijimos que nadie ni nada, nada, iba a…

—Tengo que cogerlo, Marc. Son solo dos días. Ya sabes cómo va esto.

—No, a la mierda. No. Son nuestras vacaciones. Nuestras, joder.

—Mira, estoy pensando. Tendría que salir hoy para prepararlo todo. Puedes venirte conmigo. Rodamos dentro de tres días y luego nos volvemos.

—Has dicho dos y ya cuento cinco.

—Va, Marc. Hablo con la agencia a ver si nos puede dejar la casa unos días más y a la vuelta alargamos las vacaciones. ¿Qué me dices?

—¿Dónde es?

—Madrid —contesta Gina con una mueca sabiendo la que le viene encima.

—¡Madrid! ¡Ni de puta coña!

Gina intenta maquillar la situación y le anima a que aproveche el tiempo para relajarse, bañarse en el mar o pasear por el monte.

—Y podrías sacar a mi tío a dar una vuelta por el pueblo y tomar algo, que desde lo del corazón y después del covid ya casi no sale de casa.

Marc está disgustado, pero es algo que han hablado en muchas ocasiones y que aceptaron en su relación, así que se limita a menear la cabeza con resignación.

—Te lo compensaré —le promete Gina, y después le abraza y le da un fuerte beso—. Lo bueno es que, como no he deshecho la maleta, eso que podemos ganarle al día —añade mientras entra en la casa.

—Joder… —susurra Marc, que en el fondo admira el constante optimismo de Gina, mientras comienza a recoger el desayuno para llevarlo a la cocina.

—¡Te he oído! —dice Gina mientras abre el grifo de la ducha—. Y piénsate lo de venirnos un tiempo a vivir aquí, por probar, ¿vale?

—Sí, sí —grita Marc con desgana mientras entra en la casa—, me lo pensaré.

—Anda, ven aquí, que necesito que me ayudes con una cosa —le dice Gina, sugerente, plantada desnuda en la puerta del baño—. ¿O también te lo tienes que pensar?

MAKYA

Makya se persona en el hotel Hassler, situado a pocos minutos a pie de la célebre Fontana di Trevi. Sube en ascensor a la sexta planta y accede al lujoso restaurante Imàgo, donde la ha citado el director Baumann.

—Y los sueldos no están nada mal —añade Baumann mientras le sirven un segundo café—. La Haya es una ciudad preciosa, cómoda y completa. Se vive muy bien, sobre todo si haces trabajo de oficina. Pero eso es peligroso porque, durante los dos o cuatro años que suelen durar las comisiones, uno puede relajarse y eso es un problema, porque queremos que todos den el mil por cien. Por ello, si parte de la motivación es personal, como en tu caso, tanto mejor, pues cuando flaqueen las fuerzas o la moral, siempre tendréis «eso» a lo que aferraos.

Makya ha colaborado con Europol en varias ocasiones y ha conocido a varios directivos de la agencia. Aunque a Baumann no lo conocía en persona hasta la fecha, está familiarizada con todo lo que le relata.

—Me tiene con las vistas, Philip. «La Haya, donde tus sueños se hacen realidad» —pronuncia con tono comercial y extendiendo la mano derecha—. Ahora espero que no me suelte el discursito de que sigo la estela de mi padre y toda esa mierda.

Baumann sonríe y niega con la cabeza.

Makya lleva más de media hora, que le está resultando eterna y no se esfuerza en disimularlo, escuchando al director y asintiendo a todo lo que expone. Pero sigue sin saber por qué la ha convocado y no está dispuesta a esperar al almuerzo.

—Queremos arrancar un operativo a medio-largo plazo, de momento como una labor de investigación de seis meses a un año, centrado en el tráfico ilícito de vehículos de lujo.

—Y me quiere al mando —le apremia Makya.

—Se trata de un grupo reducido, cinco agentes, que responderéis directamente ante mí. Al ser una operación entre varios países necesitamos máxima discreción. Existe un gran riesgo de filtraciones en operaciones transfronterizas cuando juntamos a franceses, alemanes, españoles… Comprobarás que no tenemos a italianos en el grupo, no nos fiamos de ellos. Demasiadas conexiones con la mafia —añade sin remilgos—. Tampoco informaremos a los norteamericanos, imagino que ya sabes toda la película.

Makya agradece que Baumann no se extienda con una lección de historia. Sabe de sobra que la Interpol es un aliado a medias, pues, aunque compartan intereses, las alas del FBI, y por consiguiente de los Estados Unidos, abarcan toda la agencia y suelen apoderarse de algunas operaciones que les interesan por fines mediáticos, políticos o económicos.

También imagina que su amiga, la jueza Schmidt, ha influido en la decisión de ponerla al mando de este operativo, ya que la muerte de Didier, cuya investigación continúa en punto muerto, está relacionada con el tráfico de estupefacientes que, a su vez, está relacionada con el robo de vehículos de alta gama, y tal vez esta sea una vía para acercarse a los responsables del misterio que rodea la tragedia de la gasolinera. Sus sospechas se confirman cuando Baumann le informa de que Anna Schmidt será su enlace en Eurojust y la persona que se encargue de revisar y firmar las autorizaciones pertinentes.

—Existe la posibilidad de que esta investigación esté relacionada con el incidente de la gasolinera y esa es una buena razón para manteneros alejadas de esto.

—¿Pero? —interviene Makya sin inmutarse.

—Pero, como te dije, me gusta tener a personas motivadas en mi equipo. Ha llegado a mis oídos que pensáis que ese caso se ha enfriado demasiado.

—Helado, más bien —añade Makya.

—Si llevas mi investigación por buen camino te proporcionaré acceso a la documentación del caso de Didier. Pero —incide Baumann— lo primero es lo primero. Vuestra labor consistirá en recabar información, generar informes de inteligencia actualizados y concretos sobre los movimientos, localizaciones y actividades de la organización criminal que se extiende, al menos y que sepamos, por Francia, España e Italia. Si hacéis un buen trabajo podré defender los resultados en el Europarlamento y conseguir el presupuesto necesario para una operación conjunta con las fuerzas locales de los países implicados.

—¿Llegaremos tan lejos?

—Eso espero. ¿Cuento contigo?

—Si lo logramos, quiero ser yo quien supervise el JAD —dice en referencia a estos operativos llamados Día de Acción Conjunta en los que intervienen de forma simultánea equipos JIT (Joint International Team) formados por miembros de cuerpos policiales de diferentes países.

—Llegado el momento veremos cuántos países necesitamos implicar. Pero solo cuando llegue el momento —insiste Baumann, haciendo oídos sordos a la exigencia de Makya.

—No ha contestado a mi pregunta.

—Ni tú a la mía.

Se miran mientras sostienen sus tazas de café. Makya hace un sutil gesto con la suya. Baumann sonríe y asiente levemente.

Después del desayuno, ambos caminan hasta el exterior del hotel. Allí, un Mercedes aguarda al director, quien, antes de despedirse, insiste en la importancia de evitar las filtraciones.

—De miras hacia fuera, seréis simples analistas que recaban información. Pero —añade levantando el dedo índice— no se tomará ninguna decisión sin pasar antes por mí. Toda la información que se comparta tiene que pasar por mí. Todas las notificaciones, todas las actualizaciones y todas las comunicaciones tienen que pasar por mí. No se habla con nadie, ni se envía información ni se pide colaboración ni se explica nada sin pasar antes por mí.

Demasiados «mí» en tan poco tiempo, pero le dejan dos cosas claras a Makya. La primera, que Baumann está deseando llevarse la medalla si todo sale bien y quiere tener el control absoluto de la investigación. Makya tampoco quiere boicotearse a sí misma sin haber empezado siquiera el trabajo, así que se centra en la segunda conclusión: Baumann quiere que sean inteligentes y simulen que van detrás de datos en lugar de personas concretas, pues podrían levantar la perdiz y alertar a los criminales. En eso Baumann tiene toda la razón: nadie sabe dónde pueden producirse las filtraciones, pero desde luego Italia es un coladero y, si la investigación da sus frutos, es probable que otras organizaciones estén con la oreja puesta.

—¿Tenemos un trato? —pregunta Baumann.

MARC

Marc lleva dos días incómodo, pues una sensación de desasosiego se ha ido apoderando de él. Gina tan solo lleva cuarenta y ocho horas fuera y ya la echa de menos.

De nuevo comienza a darle vueltas a la traición de sus amigos y se siente un estúpido. Hacía tiempo que no pensaba en ello y, aunque en la cena con Carlo únicamente sintió una punzada momentánea al revivir el asunto, ha hecho mella en él. Las inseguridades afloran de nuevo, necesita sentir que recupera el control, necesita volver a Barcelona, a su entorno seguro.

Maldita sea, sin Gina todo le da vueltas. Ella es la única persona que logra proporcionarle equilibrio, bienestar y seguridad. Sin ella le cuesta respirar, el pecho le aprieta, siente cómo la ansiedad le invade. Entonces decide llamar de urgencia a Pati, su coach, quien después de unos diez minutos consigue que Marc controle la respiración y se calme.

—Escúchame con atención, Marc. Lo hemos hablado en muchas ocasiones: no se puede controlar todo. Estás pasando unos días maravillosos con Gina, ¡y alejado de Barcelona por fin! No existe ningún problema: tu empresa va bien, tus cuentas están más que bien, tu relación con Gina es maravillosa… Todo está bien. ¿Qué ha pasado entonces?

Pues que Marc ha estado pensando en la felicidad. Creía que sabía cómo alcanzarla: casa, trabajo, pareja... Necesidades cubiertas. Estabilidad. Pero incluso cuando lo ha conseguido, la felicidad ha sido efímera y algo ha seguido haciendo runrún en su cabecita. A excepción de la última semana. El viaje a Italia con Gina estaba siendo maravilloso hasta que ha tenido que viajar a Madrid. Y, paradójicamente, lo mejor del viaje han sido las cosas que no tenían planeadas.

—La felicidad es un estado temporal, Marc. No pasa nada porque de vez en cuando tengamos sentimientos que consideramos negativos, ya sea tristeza, soledad, ansiedad o miedo. Significa que estamos lidiando con cosas que nos importan, que nos inquietan y que afectan a nuestro equilibrio y nos ponen a prueba. No es malo salir de la zona de confort, al contrario, ¡es maravilloso! Pero tú sabes que todo tiene un precio, un coste. Y ese coste en ocasiones es un pequeño esfuerzo, o un sacrificio personal. Es ser valiente y atreverse a dar el paso. ¿No piensas que tal vez la vida te está mostrando señales de que necesitas un cambio de verdad, de que tienes que abrirte a nuevas experiencias, a nuevas oportunidades, a experimentar cosas, a decir que sí, a improvisar más?

—Supongo —contesta Marc poco convencido.

La conversación se extiende unos veinte minutos más, y entonces Pati se ve obligada a finalizar la videollamada debido a las horas, pues son pasadas las tres de la madrugada.

A la mañana siguiente, temprano, una llamada de Gina lo despierta: Carlo quiere invitarlo a comer. Marc está apático y la idea de pasar la tarde a solas con el tío Carlo le da entre pereza y vergüenza. Pero Gina insiste.

—Si os caísteis muy bien y tenéis mucho en común. Le encantan la Fórmula 1 y los partidos de la Champions, y le pirra el cine, como a ti. Además, vas a comer de lujo y lo sabes.

Silencio.

—Va, que desde que le operaron no sale de casa, yo creo que tiene miedo de que le pase algo en la calle… Sé que le alegrará tu compañía. Venga, hazlo por mí.

Marc acaba aceptando, aunque tan solo sea por no hacerla sentir mal, ya que piensa que se portó como un capullo cuando ella le comunicó que tenía que trabajar.

—Pero tu tío me mira raro. Si luego pasan cosas no es culpa mía.

Gina rompe a reír.

—Asumo las consecuencias. Te tengo que dejar, amor. Te quiero.

La sensación de incomodidad al presentarse en casa de Carlo no dura más de cinco minutos. Después de recibirlo con un efusivo abrazo, se sientan bajo el porche. Allí, Carlo ha preparado una ensalada y embutidos de la región acompañados por un estupendo vino. Como Carlo ha pasado años viajando a España, habla con fluidez el castellano e incluso algo de catalán. Las horas van pasando mientras hablan sobre las deudas económicas del Fútbol Club Barcelona, el rendimiento de los McLaren y los Ferrari en la Fórmula 1, el vino y el cine.

—Sí, indiscutible. Cinema Paradiso es una obra maestra, aunque es una pena que eclipsara otras obras de Tornatore, como El Profesor, una película con un punto de vista vital sobre la mafia. Pero, querido, no hay director como Fellini ni película como Ocho y Medio.

Carlo recuerda películas de los setenta y ochenta que le marcaron en su momento, como El caso Mattei, Excelentísimos cadáveres o Sacco y Vanzetti.

—Eran tiempos difíciles. La sociedad, la política, la economía… y la violencia —suspira—. Necesitábamos un cambio. Recuerdo pasear por estas mismas calles y leer día tras día el mismo cartel colgado en un balcón: «La mafia mata, tanto como el silencio». Tanto como el silencio —repite, reflexivo—. Eran tiempos de personas valientes que no temían ocultar su voz, ¿sabes? Y estamos hablando de que te pegaban un tiro en la nuca por mirar mal a quien no debías. Por suerte, la presión social y mediática hizo que disminuyera la violencia. Pero costó muchas vidas, mucho sufrimiento…

Marc duda si preguntar a Carlo sobre la mafia. Puede ser un tema delicado y no sabe si algún amigo o familiar se vio involucrado o fue víctima de ella, por lo que decide no hurgar en el pasado y se guarda la pregunta. Aun así, Carlo puede leerle la mente y afirma que todavía existe la mafia.

—Es inevitable, forma parte de nuestra naturaleza. Al menos ahora parece que están calladitos haciendo sus negocios y no destrozando las vidas de los italianos de a pie. Porque en los noventa todo cambió mucho después del maxiprocesso de Falcone y Borsellino contra la Cosa Nostra. Ahora hay algunas extorsiones, apuestas, drogas —explica moviendo las manos con desdén—, pero poco más. No es tan exagerado como lo pintan en las películas.

Un rato más tarde, y pese a las protestas de Carlo, Marc le ayuda a recoger la mesa y a servir el postre. O, mejor dicho, los postres. Carlo ha elegido una variedad de dulces locales preparados en una de sus panaderías: crostata, tarta caprese y media docena de sfogliatelle.

Carlo retoma el tema de los coches y tantea los conocimientos de Marc, sus fabricantes y modelos preferidos. Y después de agradecerle una vez más que condujera el Aston Martin hasta Anzio, le sirve un licor.

Delicioso.

Es entonces cuando aprovecha para pedirle un favor.

—Marc, me pareces un hombre serio, alguien en quien se puede confiar. Me alegro mucho de que mi Gina esté con un hombre como tú. Y por eso, aunque abusando de tu confianza, me gustaría pedirte un favor.

—Dígame, don Carlo.

—Mi conductor de confianza no está disponible y necesito que el Aston Martin esté en Barcelona mañana. Sabes que yo ya no estoy para esos trotes y Guido…, bueno, me imagino que ya viste que es un poco cabeza loca —sonríe—. No es mal chico, pero hay que atarlo en corto, ¿comprendes?

—Comprendo, don Carlo. Pero no sé, es mucha responsabilidad y…

—No, no… Entiendo. Es un trabajo y merece su recompensa, faltaría más. Esta vez te pagaré por ello. Este es un cliente al que nunca he fallado y quiero mantener mi reputación, y él la suya, ¿comprendes? Me encuentro en un gran aprieto y te agradecería el viaje pagándote mil euros.

Carlo saca un sobre de su chaqueta, lo deja sobre la mesa y lo desliza hacia Marc, que se siente muy incómodo y, con toda la educación que puede, rechaza el dinero.

—Es un viaje muy tranquilo, el paisaje es espectacular —afirma Carlo—. Eso sí, es algo largo, cerca de catorce horas —añade levantando el dedo índice, bastante rechoncho, como toda su mano—. Por eso me he permitido reservar una habitación de hotel en Niza para que hagas noche. Y ya tienes mesa en un restaurante que conozco que es excepcional para que cenes con unas vistas que no vas a olvidar.

Marc está nervioso, incluso abrumado. Pero Carlo, con su elegante sonrisa, trata de camelárselo haciendo hincapié en lo buen conductor que es y en los ocho cilindros del vehículo que podrá poner a prueba en algunos tramos del recorrido en los que no hay radares.

—Te lo he dejado todo aquí explicado —concluye.

Carlo extrae otro sobre de un bolsillo y se lo acerca a Marc. Este sobre, sin cerrar, contiene un teléfono móvil de teclado físico con una pantalla pequeña y dos papeles doblados.

—Cuando llegues a Barcelona, llama al número que te he dejado apuntado y te dirán dónde entregar el vehículo. Les das las llaves y listo. Por supuesto, el viaje de vuelta corre por mi cuenta. Te sacaré el billete de avión cuando me des tus datos.

De repente, algo hace clic en la cabeza de Marc. La puta zona de confort. Durante las últimas horas se ha sentido de maravilla, y eso que por la mañana no quería ni salir de la cama. Las palabras de su coach revolotean en su cabeza: «Da el paso». Da-el-pu-to-pa-so.

—Está bien —pronuncia Marc—. Pero no puedo aceptar el dinero. El hotel y el billete de avión ya son pago suficiente.

—Un hombre de honor —apunta Carlo con otra sonrisa mientras le estrecha la mano—, de los que ya no quedan.

Después de rellenar las copitas una vez más, Carlo le pide que no le comente a Gina que le ha pedido este favor, ya que podría interpretarlo como un abuso de confianza.

—No se preocupe, don Carlo. Al contrario, creo que le agradecerá que me mantenga entretenido.

Carlo valora el insistir de nuevo sobre no decirle nada a su sobrina, pero decide dejarlo ahí.

—Marc, me salvas la vida —añade ofreciéndole la mejor de sus sonrisas mientras brindan.

MAKYA

Lo bueno de no tener ataduras familiares es que no tienes que dar explicaciones a nadie, se ha estado repitiendo Makya durante los últimos días mientras hacía sus maletas y se preparaba para tomar un avión a La Haya, donde la agencia le ha facilitado una cómoda casita de dos alturas a cinco minutos del edificio de Europol.

Cuando llega a las instalaciones aún no son las siete de la mañana. La reunión con su nuevo equipo tendrá lugar a las once, pero antes quiere organizar su despacho y saludar al director Baumann.

Nada más entrar en el edificio se encuentra con la obra de arte de dieciséis metros de altura de David Lindberg, una cortina multicolor de resina que, según el artista, representa la diversidad cultural dentro de Europol. El edificio tiene una buena iluminación natural con grandes cristaleras, no solo para proporcionar un agradable entorno de trabajo, sino también para enfatizar la importancia de la transparencia al combatir el crimen. Su interior, además, alberga multitud de árboles y plantas, cafeterías y salas de descanso, laboratorios forenses y de análisis, salas de reuniones, centros de formación y varias decenas de oficinas repartidas en varios bloques de edificios conectados entre sí.

Después de proporcionarle su nueva acreditación, una mujer la acompaña por las instalaciones hasta su despacho, situado en la misma planta que el del director ejecutivo adjunto. Makya no puede evitar fijarse en que los Estados Unidos tienen su propio despacho junto al de Baumann. No recordaba que la oficina de los estadounidenses estuviera en esa planta, pero lleva casi un año sin pisar el edificio y puede que ahora algunas cosas hayan cambiado. En ese instante encuentra sentido a la insistencia de Baumann con respecto a las filtraciones.

Una vibración en su bolsillo la saca de sus pensamientos. Extrae el teléfono: papá.

—Felicidades. ¿Cuándo ibas a contármelo?

—Joder, ¿también me vas a felicitar por mis bragas nuevas?

—Hija, mis contactos son buenos, pero no llegan tan lejos.

El padre de Makya es un exagente de la Interpol ya jubilado. Aunque Makya nació en Francia, sus padres pronto se separaron y, cuando todavía iba al colegio, se fue a España con su madre y su nueva pareja. Su madre fue muy rígida con ella. Mientras cursaba estudios en el instituto ya hablaba tres idiomas: español, inglés y francés. Ahora, a sus cuarenta y seis años, también chapurrea algo de italiano y entiende alemán, aunque le resulta imposible hablarlo.

—No voy a pedirte que me reveles tus fuentes, no te preocupes —contesta Makya.

—¿Cómo va todo? ¿Has hablado con tu madre?

Silencio. Makya hace muchos años que no visita a su madre e intenta no cogerle las llamadas con la excusa del trabajo. Habla con ella apenas tres veces al año, en los cumpleaños y en navidades, aunque en alguna ocasión envía un mensaje de audio para evitar una incómoda conversación.

—Siempre será tu madre. Y te quiere, no lo olvides.

—Joder, sigo sin entender cómo puedes decir eso después de lo que te hizo.

—Ese es mi problema, no el tuyo.

—No, papá. Sigues sin entender que también es mi problema. Me alejó de ti por irse con un gilipollas que… —Makya para en seco, no quiere continuar con la conversación.

—Eso no hace que te quiera menos.

—No la defiendas como siempre con las mierdas de que no pasabas tiempo en casa porque viajabas mucho. No me vengas con esa cantinela cargada de culpabilidad. Ella fue la que lo hizo mal.

—Está bien, ¿podemos cambiar de tema?

—¿Quieres que te diga el color de mis bragas o ya lo sabes, papá?

—Ya lo sé.

Silencio. Y de improviso, ambos ríen.

Makya siempre ha tenido una conexión muy especial con su padre, quien ha sido un ejemplo a seguir en lo personal y en lo profesional. Puede que no pasara mucho tiempo en casa, pero, cuando estaba, era un tiempo de calidad que compartía con ella. Sus ideales, su entereza y su rectitud han sido un referente incluso cuando estuvo apartada de él. Pese a la distancia, nunca le faltó su cariño, algo que su madre no le transmitía.

—Bueno, no te entretengo más. Mantenme informado, ¿eh?

—Si no hace falta que te informe yo.

—Pero me gusta escuchar tu voz.

—Te quiero, papá. Cuídate mucho.

Después de darse una vuelta por las instalaciones y comprobar las claves de acceso a los equipos informáticos y a la plataforma Schengen, van llegando los agentes que forman su grupo de investigación: el belga Simon Faes, la alemana Greta Weber, la española Pilar Fuentes y el suizo Yann Kobel.

Makya les resume los objetivos de la investigación que deberán culminar con la redacción y presentación de un informe a Philip Baumann. Si todo sale según lo previsto, se coordinará una operación transfronteriza con la Eurojust. Esperan poder ejecutarla en menos de dos años, antes de la finalización de las comisiones de servicio y del cambio de gobierno en el Europarlamento. Pero no será fácil y van a tener que dejarse la piel para lograr llegar a tiempo.

—A mí no tenéis que justificarme vuestros horarios de trabajo, el esfuerzo, la dedicación y todas esas mierdas. Ya sois mayorcitos y sabéis por qué estáis aquí. No se trata de cumplir con las horas semanales ni de que os den una palmadita en la espalda. Necesitamos buenos resultados. ¿Estamos?

Los cuatro asienten con seriedad. Makya ha sido contundente en su exposición, pero aún no ha terminado.

—El director Baumann me ha reiterado que os haga hincapié en lo siguiente: nadie, absolutamente nadie aparte de él y de los que estamos en esta habitación puede saber que al concluir la investigación va a llevarse a cabo una operación que implicará a varios países. De puertas hacia fuera, deben pensar que estamos realizando una labor de mera documentación para presentar un informe. Nada más.

—Lo cual es cierto —interviene Simon—. No debería ser difícil —añade mirando a sus compañeros, que asienten con determinación.

—La operación podría ser gigantesca, así que debemos evitar cualquier sospecha. Si alertamos a los criminales o si otras agencias meten su hocico, estamos jodidos. Ya estáis familiarizados con el funcionamiento en Europol, así que manos a la obra.

MARC

El Aston Martin es una auténtica bestia que ruge pidiendo desatar todo su potencial. Afortunadamente, las conexiones por carretera al norte de Roma que enlazan el país con Europa son bastante mejores que las del sur.

La habitación que Carlo ha reservado en el hotel de Niza rebosa lujo en cada detalle y la cena en el restaurante del puerto es magnífica. Desde allí, Marc realiza una videollamada con Gina, quien se muestra muy orgullosa de él por haberse animado a realizar el trayecto y, aunque le encantaría estar compartiendo el viaje, quiere que disfrute de la aventura y se divierta por su cuenta.

Las sensaciones al volante no son comparables a ninguno de los viajes que ha hecho a lo largo de su vida. Su espalda se encuentra en la gloria sobre el confortable y suave asiento, y su cuello descansa en el mullido reposacabezas. El cálido tacto del cuero del volante, el poderoso sonido del motor demandando revoluciones, la suavidad de la dirección, incluso el agradable olor de la tapicería, hacen que el viaje sea una placentera experiencia. Aprovecha algunos tramos de autopista que le comentó Carlo para poner el coche a doscientos kilómetros por hora y aunque se comporta con suavidad y admite aún más velocidad, Marc enseguida levanta el pie del acelerador y realiza la mayor parte del viaje sin superar los ciento treinta kilómetros por hora.

Después de hacer una corta parada para comer en Perpiñán, a media tarde entra en la provincia de Barcelona. Entonces coge el teléfono que le ha proporcionado Carlo y marca el único número que figura en la agenda. Después de varios tonos, la llamada finaliza. A los pocos segundos recibe un mensaje de texto con una dirección en el polígono industrial de Vilassar de Dalt. Unos segundos más tarde recibe un segundo mensaje: «Pregunta por Geni».

Qué gente más sosa, piensa mientras introduce la dirección en el GPS que le guiará hacia la comarca de El Maresme, a unos veinte kilómetros al norte de la ciudad de Barcelona. Al llegar a su destino, una larga calle con naves industriales a ambos lados, estaciona el vehículo. El lugar está desierto. Coge el teléfono móvil y se dispone a llamar cuando un ruido reclama su atención. Una gran puerta metálica con espacio suficiente para un camión de mercancías comienza a levantarse. Enseguida, una silueta emerge del interior y le hace señales para que entre.

Marc arranca el motor de la bestia y la introduce en la nave industrial. La puerta se cierra tras él y se quita las gafas de sol para lograr ver mejor en el interior del oscuro y diáfano espacio con algunos estantes vacíos y unas cuantas cajas en un rincón. Apaga el motor y sale del vehículo.

Un hombre con piel morena y una densa barba recortada a la perfección se acerca hacia él desde la puerta de entrada.

—Estás buscando al Geni, ¿verdad?

Marc estrecha la mano de ese hombre, un gitano que no debe llegar a los cuarenta años y que viste pantalones vaqueros y chaqueta de cuero.

—Me llamo Eugeni, pero todos me llaman Geni. ¿Cómo estás? —sonríe el gitano.

—Ja ni a prou, Geni! —resuena una voz en la nave.

Ambos se giran y centran sus miradas en un cubículo situado junto a la puerta de entrada que parece ser una oficina. En su puerta se encuentra Valentí, también conocido como el Guapo, un hombre de la misma quinta que Eugeni, cuya edad parece ser lo único que tienen en común. Tez pálida con un afeitado impoluto, traje a medida azul oscuro y cara de pocos amigos. Se acerca a ellos con andares chulescos mientras se rasca la nariz con el nudillo.

—Qué habíamos acordado de los putos nombres, ¿eh? Que nunca se sabe, nen.

Marc no sabe cómo reaccionar mientras Valentí se acerca a ellos. Antes de presentarse, Valentí le pide un código. Marc abre uno de los sobres que le entregó Carlo y en uno de los papeles encuentra un texto.

—¿Puede ser esto? —pregunta Marc enseñándole el papel.

Valentí estudia el impreso y se muestra conforme. Después le pide el teléfono móvil que le ha dado Carlo y Marc se lo entrega sin rechistar.

—¿Tienes los papeles? —le pide el Guapo.

Mientras Valentí comprueba la validez de los papeles del vehículo, Eugeni coge las llaves del Aston Martin y lo inspecciona. Después, Marc extrae un sobrecito del interior de otro sobre tamaño folio y se lo ofrece a Eugeni, pero Valentí se lo quita de las manos, y lee un texto escrito a mano.

—¿Todo bien? —pregunta Eugeni.

—Todo bien —responde Valentí antes de cederle la nota al gitano—. Ahora vamos a pasarlo bien.

Después de una copiosa cena que corre por cuenta de Valentí en el jardín del Ikibana, un restaurante oriental cercano al Camp Nou del que Marc desconocía su existencia, los tres toman unas copas en un espacio vip de la discoteca Bling Bling. Toda la vida viviendo en Barcelona y en un par de horas con estos personajes ya ha conocido dos lugares que jamás había visitado.

Valentí está preparando unas rayas de cocaína sobre una reluciente bandejita mientras a Marc le retumban las entrañas con los graves de un tema de reguetón. El Guapo esnifa una primera raya, Eugeni hace lo propio y Marc rechaza la invitación. Entonces el Geni acerca su rostro al de Marc y clava su mirada en él.

—Eres poli, ¿verdad? —le interroga el gitano.

—Si fuera un poli, lo último que haría es dejar que sospeches.

—A lo mejor ya sospecho y necesito que te quites la ropa.

—A lo mejor lo que quieres es verme la polla.

Esas palabras han salido de su boca, pero no sabe cómo. La alta ingesta de alcohol habrá ayudado a su mente cinéfila a desempolvar el diálogo de alguna película y escupirlo sin filtro, pero ahora el corazón le late con impetuosidad.

Eugeni levanta su mano derecha y le apunta con el dedo.

—¡Me encanta este tío! —grita con una gran sonrisa, poniendo sus manos en los mofletes de Marc, que se lo está pasando en grande, y, sin forzarlo, comienza a soltarse.

Valentí hace un aspaviento y se levanta como un resorte hacia la barra de la discoteca, donde se encuentran varias mujeres junto a un camarero.

—No es por ti —le dice Eugeni—. A lo mejor te parece un capullo arrogante. —Y hace una pausa—. Que lo es… Pero no es mal tío. Solo que desde que murió su padre lleva el negocio familiar y está muy tenso, quiere hacerse valer, ya sabes… Pero no tiene mesura y su forma de quitarse la presión es ponerse hasta el culo.

Eugeni se fija entonces en sus zapatillas.

—¿Son originales?

Marc mira sus Converse edición limitada, regaló de un buen cliente de la agencia de diseño.

—Sí. ¿Te gustan?

—Quin malparit! ¿Cómo las has conseguido? Llevo casi un año detrás de ellas y no las encuentro nuevas.

—Contactos —contesta Marc haciéndose el interesante—. Podría intentar conseguirte unas… —En ese momento a Marc se le pasa una idea por la cabeza y, como sus neuronas van sin freno, no se corta—. Pero, sin ánimo de faltar al respeto, pensaba que vosotros teníais acceso a este tipo de material. Por los mercadillos, los proveedores y tal.

Según termina de hablar se arrepiente de lo que acaba de decir, pero es demasiado tarde y Eugeni tiene los ojos abiertos como platos.

—No pretendía ofenderte —se disculpa Marc.

Súbitamente, Eugeni se mea de la risa y se tumba en el sofá apretándose el estómago. Cuando logra recuperar el aliento, estira el brazo y pone una mano en el hombro de Marc.

—¡Para nada, nen! Me meo contigo. Agradezco que no te cortes. —Y se frota los ojos para secarse unas lágrimas—. Sí, tenemos acceso a mucha mercancía, pero no a ese tipo de mercancía —añade guiñándole el ojo.

Valentí regresa acompañado por dos mujeres despampanantes y bastante jóvenes que no ocultan sus encantos.

—Yo paso, Guapo. Es tarde y me retiro —lamenta Eugeni mientras se pone en pie.

—Yo también, estoy destrozado del viaje —se queja Marc, moviendo sus hombros hacia delante y hacia atrás.

—Voy a mear antes de salir, ¿me esperas? —le pregunta el Geni.

—Claro —afirma Marc.

Valentí ofrece asiento a las dos jóvenes y les pide que aguarden un minuto. Acto seguido, con andares de Jack Sparrow, se sitúa junto a Marc y se deja caer en el sillón, pegadito a él.

—Mira, tienes que entender una cosa —balbucea con sus enrojecidos ojos clavados en Marc—. Yo soy quien consigue a los clientes, quien se encarga del papeleo, quien mantiene el dinero en movimiento. —Y entonces levanta el dedo índice—. Yo soy el corazón de este negocio, ¿me explico?

Marc asiente sin terminar de entender por dónde va la conversación ni cuáles son las intenciones de Valentí. Por el aroma que desprende su aliento, tampoco cree que tenga que dar mucho valor a sus palabras.

—Carlo nos ha pedido que te tratemos bien y vamos a cuidar de ti. Pero no te confundas, my friend. Aquí mando yo y vas a tener que ganarte los galones.

Eugeni regresa al rescate y pone sus manos con delicadeza sobre los hombros de Valentí.

—No le toques más las pelotas, que lo vas a ofender, hombre.

—Eh, aquí nadie ha ofendido a nadie, ¿verdad? —Se gira hacia las chicas—. Aquí solo hay espacio para el amor, ¿a que sí?

Valentí se tambalea hasta las dos jóvenes, las abraza y les dice algo al oído. Después posa los brazos por detrás de sus cuellos para no perder el equilibrio y se marcha con ellas.

—Joder, parece el puto Jesucristo en la cruz, míralo —bromea Eugeni.

Unos minutos más tarde, Marc y el Geni caminan por la avenida Diagonal. Ha refrescado, pero la temperatura es agradable y la ciudad se encuentra tranquila. Eugeni enciende un porro que se ha ido liando desde que salieron de la discoteca y se lo ofrece a Marc.

—Cosecha propia. No me hagas el feo, nen.

Marc no acostumbra a consumir drogas, pero ha fumado algún canuto con Gina, así que aspira una corta calada y, al cabo de unos segundos, expulsa el humo.

Repite. Esta vez con una calada algo más larga.

—Es buena, ¿eh? Puedo conseguirte la que quieras, regalo de bienvenida.

—Tú lo que quieres es que no me olvide de tus Converse. Estoy valorando si la maría está a la altura como pago —ríe Marc, que en ese momento se acuerda de Gina y de que no ha hablado con ella en todo el día.

—¿Sabes? —dice el Geni—. No eres como los otros gilipollas que suelen venir con aires de superioridad, meando por cada sitio que pasan para marcar el territorio, pidiéndose las mejores botellas, metiéndose la línea del Camp Nou por la nariz y follándose todo lo que se menea. Y encima tienes buen gusto, coño —sonríe señalando las Converse de Marc—. Un poco distante, sí, pero está bien, está bien... La confianza es algo que se gana con el tiempo.

Marc está bastante sorprendido por cómo ha resultado el viaje. Se siente algo desconcertado, pues, poniendo la información en contexto, parecen tratarle como si fuera otro hombre de negocios destinado a sustituir al anterior conductor de forma permanente, cuando él ha realizado este viaje como algo excepcional. Sea como fuere, y de forma inesperada, es como si sus «aracnosentidos» se hubieran activado al salir de su zona de confort; como si, de nuevo, algo hubiera hecho clic en su cabeza y estuviera desencadenando una energía propicia para la improvisación, para no intentar controlar cada aspecto de lo que hace. Para dejarse llevar, para disfrutar.

Eugeni pide un VTC y antes de despedirse le recuerda una vez más el asunto de las Converse y le pide que apunte su talla. Después intercambian sus números de teléfono y se dan un abrazo.

Marc ha decidido caminar un poco más hasta su apartamento para que le baje la cogorza. Pese al largo día con el viaje desde Niza, la copiosa cena y la noche de juerga, se siente bastante bien. Decide sacar el teléfono para llamar a Gina y contarle la aventura que acaba de vivir y lo surrealista de la situación con Eugeni y Valentí. Entonces comprueba que son más de las tres de la madrugada y que tiene dos llamadas perdidas de ella. Ahora es demasiado tarde, así que opta por enviarle un cariñoso mensaje de audio para que escuche cuando se despierte.

Ya en su apartamento, tumbado en la cama —su cama—, nota el cansancio en su cuerpo, en las piernas, en las lumbares. Y le pican los ojos. Aun así, no logra dormir. Y no es debido a la borrachera ni al porro. No. Es debido a la excitación. Pensaba que sería un viaje típico con todo milimetrado: el hotel y el restaurante de Niza, la entrega en Barcelona y el avión de vuelta… todo programado y calculado. Y lo que se ha encontrado es una experiencia inolvidable en un ambiente desconocido de su ciudad natal.

MAKYA

Para Makya, las paredes de una oficina son como las rejas de una cárcel; a las pocas horas de permanecer encerrada en ellas siempre se le vienen encima. Necesita movimiento. Por ello, y para airear a los investigadores, que llevan días sumergidos entre papeles y pantallas, ha decidido hacer un planteamiento sobre el terreno.

Al salir de las oficinas se encaminan hacia el este y se adentran en el boscoso parque Scheveningen. Tras poco más de un cuarto de hora de caminata por agradables senderos, durante la que charlan sobre la ciudad y sus trayectorias profesionales, llegan al Madurodam, un recinto al aire libre con maquetas representativas de toda Holanda a escala 1:25. El equipo pasea por las calles, puentes y plazas, y se sienten como Godzilla acechando una ciudad nipona.

Makya comprueba complacida que su plan está surtiendo efecto: se comunican y se divierten. En la presentación que tuvo lugar hace unos días ya marcó el territorio; ahora es el momento de hacer piña. Les pide que miren a su alrededor, que observen y describan lo que ven. Edificios, casitas, calles… Vehículos, alumbrado, personas… Barquitos, aviones, puentes… Iglesias, parques, monumentos…

Entonces les reta a que traten de contar cuántos muñequitos hay en el parque. Los cuatro se miran entre sí y a Simon le entra la risa.

—Es una broma, ¿verdad? —pregunta con timidez.

—Imaginaos que os pidiera que controléis los movimientos de cada uno de esos pequeños muñequitos, o que sigáis cada coche que circula por la ciudad.

—Eso es imposible —comenta Pilar.

—No podemos controlarlo todo —añade Greta.

—Ni tenemos los medios. Además, sería ilegal —tercia Yann.

—Efectivamente —concluye Makya—. ¿Y cómo encontraríais a un criminal que todavía no conocéis? ¿Cómo coño lo distinguiríais de entre todos los ciudadanos?

Los compañeros miran a su alrededor. Se fijan en las infraestructuras, en la cantidad de pequeños muñecos, en los vehículos, parques, calles y carreteras.

—¿Cómo podemos saber qué vehículos de entre todos los que circulan son robados?

—¿Por la matrícula? —pregunta Simon.

—Podría ser —comenta Greta—, pero las falsifican y no hay medios para supervisar en tiempo real que cada matrícula pertenezca a un modelo y color concreto.

—A no ser que vayamos detrás de él directamente —dice Pilar—. Pero ¿cómo sabemos que tenemos que ir tras él?

—Necesitamos información concreta o chivatazos. De lo contrario, ¿cómo podemos seguir a un ladrón si no sabemos si lo es o no? —pregunta Simon.

—Eso es —afirma Makya—. Como podéis ver, desde nuestra posición la cantidad de hormigas es desmesurada y las que nos interesan pasan desapercibidas. Es muy fácil esconderse. ¿Me seguís?

—No del todo —protesta Yann, a quien la visita le parece una técnica infantil impropia de su nivel.

—Los criminales observan, estudian el terreno al milímetro y se esconden entre la multitud —aclara Makya—. Pero todos cometemos errores. Y ellos también.

Makya cree que ha llegado el momento de avanzar al siguiente destino. Abandonan el parque en dirección noroeste con la esperanza de que la actitud de Yann no distraiga al resto del equipo. Mientras caminan, Makya mira con atención los vehículos aparcados en la calle.

—Los cacos controlan las rutinas del propietario del coche que desean robar, eligen el mejor momento para perpetrar el robo y proceden a abrir el vehículo. Y para ello utilizan diversos métodos. Aún se usan las clásicas ganzúas, pero los vehículos más recientes requieren métodos más sofisticados, como inhibidores que interfieren la señal del mando del legítimo dueño para evitar el cierre centralizado de las puertas. También pueden duplicar el código del mando para usarlo cuando estimen oportuno —continúa mientras se desvían por una callejuela—. Cuando ya están dentro, se conectan al puerto del OBD con el aparato adecuado, eliminan el inmovilizador y arrancan.

—Los denominados OBD, sistemas de diagnóstico de a bordo, son cada día más sofisticados y controlan gran parte de la electrónica de los vehículos —interviene Greta—. El acceso con proximidad, el encendido del motor, los elevalunas, el nivel de aire de las ruedas, el bloqueo de las puertas, la geolocalización… Y están presentes en todo tipo de turismos, no solo en los de alta gama.

—Correcto —afirma Makya, ocultando su sorpresa al comprobar que Greta ha hecho los deberes—. Y pese a que se publicitan haciendo galas de sofisticados sistemas antirrobo, la realidad es muy diferente. En Europa se denuncian en torno a setecientos mil robos cada año, así que imaginaos el grado de especialización de los delincuentes, que además son capaces de hacerse con un vehículo en apenas treinta segundos.

—¿Treinta segundos? Venga ya —sonríe Pilar.

—Pueden generar una nueva llave electrónica específica para el modelo que quieren robar con el «kit milagroso» del que se han provisto para copiar el software.

—Sí —interviene Greta—, los talleres búlgaros los usan, ya que su exigente legislación les obliga a comprobar las vulnerabilidades de los vehículos que salen al mercado. Desarrollan software para los OBD, una especie de puerto USB con el que tener acceso a toda la electrónica del vehículo.

—Imagino que no solo los talleres hacen uso de él —comenta Simon.

—Llegan a pagar cerca de los veinte mil euros por ellos —añade Makya—, porque además pueden modificar el kilometraje de coches usados y aumentar su valor de venta. Pero en el fondo basta con tener una licencia de mecánico o un buen conocido en un taller para obtenerlo sin mayores problemas.

Makya mira a ambos lados de la callecita y comprueba que no hay transeúntes. Saca un aparatito de su bandolera y en pocos segundos abre un vehículo y lo pone en marcha. De inmediato, apaga el motor, sale y cierra la puerta.

El grupo está fascinado. Miran a su alrededor, ríen y comentan entre ellos. En menos de un minuto y a plena luz del día. Sin disparar alarmas, sin dañar la mercancía, sin violencia, sin testigos.

—Aunque estuvieras rodeada de gente, nadie pensaría que lo estás robando —dice Pilar.

—Pero ¿cómo lo has hecho? ¿Puedo verlo? —pregunta Simon.

Makya le cede el dispositivo. Simon lo observa, lo gira, le da la vuelta. Los demás también lo observan con curiosidad, a excepción de Yann.

Una vez concluida la demostración, se dirigen a un taller. Allí Makya le pide al dueño, un conocido de sus anteriores estancias en La Haya, que les enseñe y les explique en qué consisten los números de bastidor. Lo primero que hace el mecánico es señalar un hueco en el salpicadero de uno de los vehículos del taller. El equipo puede leer un código de diecisiete caracteres escrito debajo. El mecánico les explica que se trata del VIN o número identificador, también conocido como número de bastidor.

—No os dejéis engañar en una inspección superficial del coche. Ese número se puede manipular para que sea imposible detectar la falsificación a simple vista.

—Imagino que con la cantidad de trabajo que tenéis, un coche modificado podría pasar desapercibido —dice Greta.

—A nosotros no —se jacta el mecánico—. Pero en la mayoría de sitios no suelen perder el tiempo con esto.

El mecánico les dirige hasta otro de los vehículos en los que están trabajando y les hace un pequeño recorrido por las entrañas del turismo. Con una potente linterna les señala los lugares donde suele encontrarse el VIN. Primero apunta sobre una superficie bajo el asiento del conductor donde aparece marcado el código. También se encuentra troquelado en la puerta del conductor y en el motor.

—Estos son más difíciles de falsificar y requieren un minucioso trabajo manual. La opción más rápida es hacer ilegible el código, limándolo o arrancándolo de la pieza para conseguir que no se pueda identificar y rastrear. Existen técnicas para manipularlos modificando los números, como el retroquelaje, pero no hay muchos que sean capaces de ejecutarlo sin que resulte evidente.

—Además —añade Makya—, todas las piezas tienen inscritos unos números de serie creados por los fabricantes que permiten saber la fecha y lugar de su fabricación.

Makya les explica que, una vez los cacos se han hecho con el vehículo robado, llega el momento de darle una nueva identidad. Colocan una placa de matrícula «doblada», es decir, que corresponde a la de un coche del mismo modelo y color. El número de bastidor lo consiguen pidiendo a Tráfico los datos del coche al que «doblan» con el pretexto de comprobar si tiene cargas de multas. Un agujero en la administración de la mayoría de los países que permite a los criminales obtener los datos del propietario del coche que clonan.

—De hecho, puede realizarse online —puntualiza Greta.

—También falsifican el resto de la documentación, como la tarjeta de la ITV o el permiso de circulación —añade el mecánico—. Las tarjetas tienen una numeración de fábrica que no está asociada a ninguna oficina ni a ningún vehículo, lo que impide detectar si está falsificada.

—Otro agujero —añade Makya—. Por último, con esa nueva identidad, el vehículo tiene que salir del país para que no circulen dos con la misma matrícula.

—¡Claro! —exclama Simon—. Si hay una multa, registros de algún parking, cámaras de seguridad o algo así, se destaparía el pastel.

—Por eso el vehículo tiene que cambiar de país y tener otra matrícula —razona Pilar.

—Y, finalmente, con un falso documento de compraventa, se matricula y se vende a un tercero con papeles en regla —concluye Greta.

—Eso es —confirma Makya, orgullosa de que el plan esté funcionando y de que sus investigadores se estén implicando. Pero hay algo con Yann que la escama, pues no parece estar cómodo y no participa.

Makya contempla los rostros de su equipo. A excepción de Greta, que parece ser la única con conocimientos previos sobre lo que les está explicando, el resto transmite una energía de desconcierto y saturación mental. La tarea que tienen por delante es colosal, pues deben lograr encontrar a los que se ocultan entre lo cotidiano para perpetuar sus crímenes.

MARC

Marc siente el calor del sol en su rostro y entreabre los ojos. Demasiada luz. Consiguió dormir un poco en el vuelo de Barcelona a Roma, pero no lo suficiente, y nada más llegar, a mediodía, se dejó caer sobre la cama.

Ahora mira a su lado y lo que encuentra es un vacío entre las sábanas. Entonces recuerda que Gina sigue en Madrid. Se despereza sin prisa y reproduce una nota de audio en el teléfono en la que Gina le da una mala noticia: tendrá que quedarse un día más en Madrid por motivos de agenda de un talento —término con el que se refieren a famosos (actores, deportistas, cantantes o modelos)—. Por otro lado, ha conseguido que les dejen la casa una semana más y le promete que serán las mejores vacaciones de sus vidas.

Un par de horas más tarde, Marc degusta un notable vino acompañado por la perfecta selección de embutidos y quesos que ha preparado Carlo, quien se muestra satisfecho y agradecido por el viaje de Barcelona. Tanto, que agasaja a Marc con un brunello de la bodega Montalcino para que lo disfrute con Gina cuando regrese.

—¿Te gustaría repetir la experiencia?

Carlo le ha pillado con la guardia baja. Marc no ha descansado lo suficiente y, con los niveles de adrenalina por los suelos, su antiguo yo —es decir, su yo habitual— emerge como de costumbre.

—No sabría qué decirle, Carlo. Puede que, tal vez, en una futura ocasión si la cosa cuadra… supongo…

Carlo rellena los vasos de vino. Sin prisa, con delicadeza. Acto seguido, coge el suyo y se lo acerca a la nariz. Inspira. Después le da un pequeño sorbo.

—Verás, Marc. Me encantaría que volvieras a Barcelona conduciendo los vehículos que repare Guido. Una o… —Carlo hace una mueca y alza la vista al cielo— tal vez dos veces al mes.

—Vaya. Imaginaba que diría una o dos veces al año, no como algo habitual, no sé…

—No te preocupes, Marc. Sería el mismo sistema y las mismas personas. Salida de aquí, estancia en Niza y entrega en Barcelona. El billete de avión corre de mi cuenta, por descontado. —Carlo observa a Marc, que permanece frente a él en silencio, circunspecto—. No me tomes por un aprovechado, por favor. Estamos hablando de un trabajo, de un servicio, y te pagaré bien por él, faltaría más.

A Marc le parece un tanto extraño que un hombre al que prácticamente acaba de conocer le confíe ese trabajo a él, un extranjero que ni tan siquiera vive en Italia. Además, piensa que Carlo debería tener conductores a quienes acudir.

Carlo parece leer los pensamientos que revolotean en la cabeza de Marc y se adelanta a la inminente pregunta. Deja el vaso de vino sobre la mesa y se incorpora.

—Te preguntarás por qué te ofrezco este trabajo a ti, si nos conocemos desde hace bien poco. Verás, las personas a las que les gustan estos vehículos son imprudentes, son ostentosas, no son de fiar —lamenta con un gesto—. Estos vehículos hay que tratarlos con mimo. Y sé que tú los tratarás con el cuidado y el respeto que merecen. Lo sé por Gina y lo veo cuando te miro a los ojos.

Tiene sentido. Aun así, piensa que Carlo se está guardado algo, pero teme ofenderle haciendo preguntas. De nuevo, Carlo es capaz de leer sus pensamientos.

—Te cuestionas si hay algún problema con los vehículos. Si el negocio es completamente legal, ¿no es así?

Pues sí, así es, piensa Marc. Pero, una vez más, algo hace clic en su cabecita. Se deja llevar y no dice nada. De todas formas, con Carlo sobran las palabras.

—La mayoría de los vehículos son de segunda mano, procedentes de subastas de decomisos o de siniestros de los que no quieren hacerse cargo algunas aseguradoras. Nosotros los conseguimos a buen precio y sacamos un margen en la venta.

—La mayoría… —interviene Marc.

—Otros… pocos —matiza— pertenecen a personas que se aburren de ellos, o a esnobs que se han arruinado y necesitan cash.

—Entonces sois unos intermediarios.

—Más bien unos facilitadores —puntualiza Carlo—. Tenemos algunos clientes que nos hacen pedidos de vehículos cuya disponibilidad es… reducida, en ocasiones limitada. Nuestros proveedores trabajan en diferentes países y tienen bases de datos con empresas o personas que pueden tener los vehículos que estamos buscando. Así que nos los consiguen, nosotros los restauramos o modificamos para el cliente, nos encargamos del papeleo y los vendemos a personas como Valentí, que cierran el trato con el comprador final.

Lo jodido es que el asunto le seduce. Pero no se siente seguro, no se ve capaz de realizar las entregas. Carlo, que parece ir siempre un paso por delante, frena sus pensamientos.

—Es totalmente seguro. Llevo haciéndolo casi veinte años y si no fuera por mi salud lo seguiría haciendo yo mismo. Confía en mí.

—Si no es por desconfianza, Carlo.

Que sí lo es, piensa entre otras muchas cosas. Pero tampoco lo dice.

—Comprendo —dice Carlo antes de hacer una pausa para servir vino en el vaso de Marc—. No quiero presionarte. —Otra pausa mientras sirve en su vaso—. Pero déjame que te pida algo, una última cosa. —Y deja la botella sobre la mesa—. Ve a ver a Guido a Matera. Pasa un día con él y que te enseñe el trabajo que hacemos.

—No sé, Carlo —protesta Marc—. Gina regresa mañana por la noche y…

—Por eso mismo —le interrumpe Carlo—. ¿O acaso tienes algo mejor que hacer hasta que ella vuelva?

Touché. Marc guarda silencio.

—Si a tu regreso sigues pensando lo mismo, que este trabajo no es para ti, no insistiré, lo prometo —afirma con una sonrisa—. Pero concédeme esto, dame la oportunidad de mostrarte el tipo de vehículos y las personas con las que trabajamos. ¡Que esto no es la mafia, hombre!

Dos horas más tarde, sin saber cómo, Marc se encuentra subido en un avión rumbo a Bari. Guido lo recoge en el aeropuerto y emprenden el viaje a Matera. Mientras conduce le habla sobre Carlo: que si es un gran hombre, que si quiere a Gina como a una hija, que si siempre ha cuidado de todos, que si le ha cogido cariño a Marc en muy poco tiempo… Y eso que no es la primera vez que Gina trae a una pareja, pero los otros eran unos capullos.

Marc supone que Guido está intentando ser amable y conectar con él así que, ¡qué demonios!, se dice; vamos a disfrutar de la estancia. Mañana regresa Gina y todo volverá a la normalidad. Déjate llevar.

Unos cuarenta minutos más tarde ya se encuentran en el desguace de Matera, cada uno con una cerveza en la mano. Guido le enseña las instalaciones con más detalle que en la primera visita y le muestra el AutoPad, una especie de tableta digital táctil de varios centímetros de grosor con la que, según le explica, puede realizar el diagnóstico completo de casi cualquier vehículo. En caso necesario, también puede resetear el ordenador de a bordo o reprogramarlo, generar nuevos códigos y llaves inteligentes… cualquier función que permita la electrónica del vehículo.

—¿Que si es legal? —ríe Guido—. Todo es legal, colega. O no lo es. ¿Qué más da?

Joder, menuda idea preguntarle si es legal. ¿Qué pensabas que te iba a responder?, se dice Marc. No tenías huevos de preguntárselo a Carlo y crees que este mindundi te lo va a contar.

—En algunos casos, muy pocos, desconocemos el origen de alguno de los coches. ¿Puede que el dueño fuera un esnob que prefiere comprarse otro buga antes que pasar la vergüenza de denunciar la desaparición del suyo? Pues a lo mejor —suelta con total naturalidad antes de terminar su cerveza.

Marc insiste y le pregunta por la procedencia de los vehículos.

—En ocasiones, la forma en la que nuestros proveedores obtienen los bugas, en ocasiones —matiza antes de dar un sorbo a la lata de cerveza—, la desconocemos.

—Entonces, en ocasiones, ¿son robados? —dispara Marc.

—Questa è una brutta parola —interviene a lo lejos una voz grave y serena.

Marc se gira hacia su derecha. A unos metros se encuentra un señor de sesenta y largos, puede que incluso en sus setenta. Es un tipo alto, delgadito y con bigote, de aspecto entrañable, que viste camisa de cuadros con tirantes y sostiene un cigarrillo entre sus labios.

—Marc, te presento al Cirujano. El puto amo de las macchine —dice Guido mientras le da un cariñoso golpecito en la espalda.

—No tiene de qué preocuparse —dice el Cirujano en un correcto pero encorsetado inglés—. Rara vez encontramos estos casos. No es algo que hagamos directamente, lo gestionan en República Checa, Polonia o Alemania.

El Cirujano se acerca a Marc con unos andares marcados por una ligera cojera y estrecha su mano.

—Piacere.

Marc intenta indagar en «esos casos» de los que habla el Cirujano, pero este lo interrumpe.

—Todo a su debido tiempo. Lo primero es lo primero.

Poco después, los tres cenan en la agradable terraza de un bar poco transitado en el que no hay rastro de turistas. Después de unos deliciosos calzone, varios stromboli y un par de botellas de vino, a Marc se le ha soltado la lengua. Él chapurrea italiano, Guido se defiende con el castellano y el Cirujano con el inglés, así que logran entenderse.

Resulta que el Cirujano, un profesor de instituto al que todos llaman dottore, en sus tiempos libres es, en palabras de Guido, el mejor falsificador de Europa. No está casado y vive con sus padres en una casita de dos alturas con un garaje en sótano donde trabaja con los vehículos sin que nadie del pueblo conozca sus talentos ocultos. Los vecinos piensan que de vez en cuando echa una mano a Guido para hacerle un favor a Carlo y vigilar al Pazzo, apodo con el que todos conocen a Guido, ya que es un liante sin mesura con el alcohol y se ha visto envuelto en varias peleas con turistas.

Entre esto y aquello, en varias ocasiones pasan por encima del asunto de los vehículos, negocio que parece legal al noventa y nueve por ciento. El restante uno por ciento que preocupa a Marc lo conforman esos vehículos cuya procedencia es bastante dudosa. ¿Qué es eso de clonarlos?

El Cirujano le pide que tenga paciencia; mañana le mostrarán el proceso. Ahora es momento de conocerse más a fondo.

MAKYA

Makya ha decidido llevar a su equipo a The Fat Mermaid, uno de sus locales preferidos de La Haya, situado en primera línea de playa a media distancia entre los muelles del puerto y la noria del paseo marítimo. Se trata de un chiringuito, distanciado de la elegancia y la formalidad de otros restaurantes, cuya carta se compone de productos locales.

Durante la conversación pretende conseguir que visualicen el panorama completo: no van detrás de rateros, sino de grupos y organizaciones criminales en los que intervienen ojeadores, ladrones especializados, electrónicos, maestros falsificadores, conductores, proveedores… Y utilizan los vehículos de alta gama para algo más que para revenderlos.

—Estamos hablando de «crímenes» —puntualiza Makya—. Los hurtos son la punta del iceberg de nuestra investigación. El tráfico ilegal de vehículos no es solo un negocio en sí mismo, es un trampolín para otras actividades como el tráfico de armas y de estupefacientes, blanqueo de capitales y THB —término con el que se refieren al tráfico ilegal de personas—, lo que deriva en chantajes y corrupción, extorsiones, explotación laboral, asesinatos, terrorismo... Podría seguir, pero primero pidamos algo. Yo invito.

Después de pedir las bebidas y un par de platos al centro para compartir, Makya intenta integrar a Yann, quien posee amplios conocimientos en narcotráfico, pidiéndole que ilustre al grupo sobre la relación de esa actividad con los vehículos que investigan. Aunque Yann se muestra algo seco al principio, no tarda en coger soltura para seguir explicando un tema que domina.

—Así que este dinero en efectivo que proviene del tráfico de drogas se ingresa en Bélgica, que es el principal productor y exportador de metanfetaminas, cocaína y MDMA de toda Europa. Con ese dinero en efectivo compran vehículos de lujo en cualquier país.

—¿De qué precios estamos hablando? —pregunta Simon.

—¿70.000, 80.000 euros? —interviene Greta.

—Y más. No conozco los datos concretos, pero la media del valor de los vehículos, de los que llegamos a conocer —puntualiza Yann—, está por encima de 120.000 euros.

—Joder… —musita Pilar.

—Luego los exportan a otro país diferente en el que los alquilan durante un tiempo antes de revenderlos. Lo que están haciendo es lavar el dinero y convertirlo en activos que les sirven para ocultar el origen de ese dinero.

—Y generando más dinero —añade Greta.

—Claro. También utilizan barcos, aviones, inmuebles, joyas y obras de arte, que convierten en efectivo limpio que depositan en el sistema financiero convencional, lo que complica nuestra capacidad para rastrear su origen real. Intentan diversificar, pero no todos tienen la infraestructura o la logística necesaria, y para ello colaboran con otros grupos criminales o los subcontratan para estas gestiones.

—Y es muy probable que la red que vamos a investigar proporcione a los narcos alguno de estos servicios —explica Makya—. Debemos de tener ojos en todas partes porque la conexión está ahí fuera esperando a que la descubramos. Los narcos necesitan lavar dinero y transportar efectivo y mercancías, y para ello también utilizan los vehículos de los que estamos hablando. Necesitamos saber dónde los roban, dónde los clonan y cómo coño los transportan. Italia, Francia y España, recordad que esta es nuestra principal línea de investigación.

Makya observa que sus investigadores se encuentran algo apagados. Tal vez esté intentando ir demasiado rápido y les cueste seguirle el ritmo, pero tendrán que acostumbrarse.

—Está bien, dejemos Bélgica a un lado. Hay algo en España que merece nuestra atención. ¿Verdad, Yann?

—España no solo es uno de sus principales lavaderos de dinero, sino que en los últimos años Barcelona ha dado un golpe en el tablero convirtiéndose en el principal proveedor de marihuana de Europa. La penetración de estas organizaciones en la sociedad y en la economía es imparable. Se aprovechan de transportistas, dueños de almacenes o naves industriales sin trabajo, mozos y conductores…

—Cierto —interviene Pilar—. En los últimos años la mitad de los detenidos en Cataluña por narcotráfico no tenían antecedentes policiales. Estos cabrones emplean a personas en situaciones desfavorecidas que necesitan trabajo y dinero —lamenta.

—Es muy peligroso porque la violencia y la corrupción de funcionarios siempre acompañan a estas actividades —continúa Yann—. Debido a que Barcelona lidera la producción de marihuana y triplica en consumo a Ámsterdam, y a que se le considera el huerto de Europa, muchas mafias se están estableciendo allí. Así que el panorama del mercado actual está copado por la cocaína que los italianos traen de Sudamérica, las pastillas de Países Bajos y la marihuana de Cataluña.

Makya puede sentir el cansancio y la desazón en su equipo, en las miradas, las posturas y la energía cuando cogen sus vasos o se limpian con una servilleta. Están abrumados. Pero no es solo eso. Algo no va bien.

—¿Qué ocurre? Vamos, sin tapujos.

—Esto es muy grande —resopla Simon—. Somos muy pocos y, francamente, ¿crees que vamos a tener los medios para sacar algo en claro en tan poco tiempo?

—Si no tenemos ningún soplo ni contamos con nadie dentro, la información no nos va a caer del cielo —protesta Pilar—. Como dijiste, hay demasiadas hormigas.

Este es un equipo joven, pero Makya esperaba que precisamente por ello tuvieran la garra, el espíritu y, desde luego, otra actitud a la hora de enfrentarse a este reto.

—¿Eso es todo? —pregunta Makya mirando a cada uno de ellos hasta quedarse clavada en el suizo—. ¿Yann? Dinos, ¿qué piensas?

Yann elude su mirada y se centra en su vaso. Makya continúa su discurso.

—Mirad, este no es uno de esos trabajos de mierda de ocho a cinco. No estamos aquí para malgastar el puto tiempo. Tenemos la oportunidad de hacer algo importante, pero no va a ser fácil. Y si alguno de vosotros lo pensaba, no sé qué hace aquí. —Todos bajan la vista, menos Greta, que asiente con los labios apretados—. Si esto no es una motivación jodidamente suficiente, no os olvidéis de que también estaremos protegiendo a miles de personas que son víctimas de estos grupos. Y no solo a propietarios de vehículos robados, los negocios extorsionados, los secuestros, los niños que ya trafican con las bandas, que llevan armas y que se drogan. También las mujeres esclavizadas y prostituidas, y los ajustes de cuentas que acaban con la sangre de inocentes en las calles.

Acaban de empezar y ya tiene la impresión de que los está perdiendo. ¡A la mierda!, se dice. Si no están preparados, le pedirá a Baumann que los reemplace. Esto no es un juego, es una maldita guerra.

—Y ni por un instante, ni por un jodido instante os olvidéis de vuestros compañeros, de las vidas de todos los que han caído intentando protegernos apresando a criminales y sacando armas y drogas de las calles. —A Makya se le hace un nudo en la garganta y se ve obligada a hacer una breve pausa—. Ni por un puto segundo os olvidéis de la responsabilidad que tenéis para con todos ellos y para con sus familias.

—Te refieres a los agentes que asesinaron en la gasolinera de Marsella, ¿verdad? —pregunta Yann sin levantar la mirada.

Makya percibe que ha mosqueado al suizo. Tal vez ha herido su orgullo y el del resto de sus compañeros. Pero no le importa.

—Uno de ellos era el marido de la jueza Schmidt, ¿no es cierto? —añade Yann.

—Exmarido, así es. ¿Eso supone algún problema? —pregunta desafiando a los investigadores.

Ninguno contesta.

—Voy a ser clara. No me importa que pensemos diferente. Me traen sin cuidado vuestras preferencias políticas y sexuales, vuestro pasado, vuestras inquietudes y vuestro patriotismo. Pero si estáis aquí, si estamos aquí, es porque compartimos un objetivo común, y esto solo puede funcionar si nos implicamos todos, si vamos juntos en la misma dirección. No quiero compañeros que me endulcen los oídos ni que me den palmaditas en la espalda. Quiero compañeros en los que pueda confiar.

Makya observa de nuevo los rostros de los integrantes de su equipo. No sabe si los está terminando de perder o si los está captando, pero, por sus expresiones, puede percibir que lo que dice no está cayendo en saco roto. Tiene que seguir.

—Sí, soy vuestra superior y estoy al mando de esta unidad, pero no penséis que se me mojan las bragas cuando veo a Baumann. ¿Debemos informarle de nuestros movimientos para que él tome las decisiones? Sí. Pero no voy a ir corriendo a su despacho a contarle cada puta mierda que hablamos ni voy a filtrarle informes personales sobre cada uno de vosotros. Si vivís para el grupo responderéis ante el grupo y ante nadie más —dice clavando su dedo índice en la mesa, haciendo temblar algunas copas de cerveza—. Quiero confiar en vosotros y necesito vuestra confianza absoluta, pero esto solo funciona si fluye en ambos sentidos.

Makya busca sus miradas y poco a poco las va encontrando. Greta, Simon…

—Podéis decirme cualquier cosa a la cara, contarme lo que sea que necesitéis. Dadme ideas, consultadme dudas, llevadme la contraria. No me importa. Lo que hablamos entre nosotros se queda entre nosotros, pero necesito que os comuniquéis conmigo. No podré tomar las mejores decisiones si no cuento con vuestras aportaciones y con vuestra sinceridad.

Los compañeros comienzan a mirarse entre ellos. Cree que a Greta la tiene ganada desde el primer instante, le parece la más comprometida de todos. A Simon y a Pilar puede que los tenga cerca. Pero Yann…

—¿Quieres sinceridad? —arranca Yann—. Creo que esta operación se ha puesto en marcha porque la jueza está bien conectada y ha movidos hilos. Porque es algo personal. Y también pienso que si tú estás al mando es por la relación que tienes con ella.

Esta vez Yann se lo dice mirándola a los ojos, tal como ella ha pedido. Makya contiene sus emociones, principalmente rabia, pero en el fondo se lo ha buscado. Al menos ahora sabe cuál es el problema con Yann: el suizo debe pensar que es más importante centrarse en el tráfico de estupefacientes que en el robo de vehículos, y es probable que se crea cualificado para ello. Para eso y para estar al mando, claro.

—¿Y qué? —interviene Greta rompiendo el silencio—. ¿Y qué si es así? ¿Sabéis lo difícil que es que los mandamases muevan el culo? —añade incorporándose y poniendo los codos sobre la mesa—. ¿Lo jodido que resulta que inviertan en una idea, en un proyecto, en un grupo de personas que durante uno o dos años van a trabajar codo con codo para sacar mierda?

—Tienes razón —se suma Pilar—. Seguro que en los despachos tienen sus propias agendas y sus motivos para hacer lo que hacen y para aprobar o fulminar presupuestos. Y es probable que los motivos no sean los mejores. Pero aquí estamos, ¿no? El objetivo lo merece.

—Eso es —dice Greta—. Tenemos la opción de hacer algo bueno. Aunque en los despachos se corran recibiendo informes, estadísticas y PowerPoints, y aunque nos toque el coño, y las pelotas —sonríe intercambiando miradas con Simon y con Yann— perder el tiempo en todo eso, va a ser necesario para que aprueben lo que vendrá después. Compañeros, es nuestra responsabilidad.

—No me importa quién se lleve los méritos o cuáles son las razones que han motivado que nos pongan en marcha —asevera Makya—, porque la realidad es que ya estamos en marcha.

—Pues vamos a aprovechar la inercia, ¿no? —se anima Simon.

Los investigadores intercambian miradas que acaban en Yann.

—¿No llevabais tiempo esperando algo así? —les reta Makya—. Ahora depende de nosotros, de que nos dejemos la piel para demostrar que nuestro trabajo importa y de borrar la sonrisa de la cara a esos putos criminales. Así que vamos a investigarlos. Vamos a destripar sus negocios y vamos a darles bien por el culo. ¿Estáis conmigo?

MARC

Marc pasa la noche en Matera, en una pequeña habitación de la casa del Cirujano en la que no logra pegar ojo. Por momentos llega a pensar que lo que se halla al otro lado de la pared es un establo, pues los ronquidos de los padres del Cirujano son de campeonato. Mientras da vueltas y vueltas en la cama, piensa en Gina y en la opción de quedarse a vivir en Italia. Lo más probable es que quiera hablar de ello cuando regrese y, además, el asunto de los vehículos se ha vuelto muy tentador; desde luego, mucho más divertido que las reuniones de marketing de Barcelona.

A las siete de la mañana los cuatro están en la cocina y Marc observa, con sus ojos algo enrojecidos, el mimo con el que el doctor trata a sus progenitores. Les prepara el café y unas tostadas acompañadas de una especie de tortilla francesa rellena de queso y verduras y, después de servirles, ayuda a su padre con la servilleta y se la sujeta en el cuello de la camisa.

El Cirujano se sienta junto a Marc y le sirve una tortilla. Con el primer bocado los ojos se le iluminan como dos bombillas. La temperatura y la textura son perfectas. ¿El sabor? Que les den a las pizzas y a los paninis, piensa. Esto es lo mejor que he probado en todo el viaje, y eso que hay buena competencia. Joder, comiendo así no voy a querer regresar a Barcelona.

Tras el desayuno, los padres emprenden una caminata por el monte que, según afirma el Cirujano, realizan todas las mañanas, aunque llueva. Pese a que el párkinson del padre es evidente, como lo son las cataratas de la madre, ambos parecen llevar una vida saludable. Una sonrisa se presenta en el rostro de Marc al imaginarse envejeciendo con Gina y paseando juntos todas las mañanas. Tal vez la vida te putee con enfermedades y puede que algunas partes de tu cuerpo se deterioren, es ley de vida, piensa mientras observa a la pareja de ancianos encaminarse por el sendero. Es entonces cuando se percata de que muy probablemente sea esa la clave para envejecer en condiciones: permanecer en movimiento acompañado de la persona a la que amas.

El Cirujano le pide a Marc que lo acompañe. Bajan unas estrechas escaleras y acceden al garaje que se encuentra en la parte inferior de la casa, en semisótano. Al pulsar un interruptor, cuatro tubos fluorescentes parpadean en el techo e iluminan el lugar presidido por un vehículo cubierto por una tela gris. Al fondo, una vieja puerta basculante. En un lateral, una pared cubierta en su totalidad por unos paneles repletos de herramientas y, en el otro extremo, una mesa de trabajo y varias estanterías con piezas ordenadas en cajones de plástico.

El Cirujano se viste un mandil blanco impoluto, se enfunda unos finos guantes y mira su reloj de muñeca.

—Vamos a comenzar sin el Pazzo, que él ya se conoce la película.

El Cirujano retira la tela con ceremoniosidad y desvela un BMW M8 color turquesa. Carlo le ha dado luz verde para que le cuente a Marc lo necesario sobre el negocio con el objetivo de que se quede tranquilo y acceda a trabajar con ellos. Aunque el Cirujano mostró sus reservas, Carlo insistió en que Marc es de confianza, más concretamente, «de la familia». Así que el Cirujano le amplía la información que ya tiene y, cuando Marc vuelve a indagar sobre la procedencia de los vehículos, le confirma que alrededor de uno de cada veinte de los que les proporcionan sus contactos en Europa son obtenidos de forma ilícita.

Marc necesita saber si el Aston Martin que llevó a Barcelona era robado.

—No —responde el Cirujano, tajante—. Ahora entenderás por qué no debe preocuparte en caso de que decidas trabajar con nosotros y en caso de que, llegado el momento, te pongas al volante de un vehículo clonado. Una cosa debe quedarte clara: nosotros no robamos coches.

Claro que no, piensa Marc. Ya les pagáis a otros para que lo hagan. Vosotros os encargáis de venderlos y yo me encargaría de transportarlos.

—Si realizamos estas operaciones es más debido a una cuestión de ahorro de impuestos —explica el Cirujano—. Digamos que es una zona gris, un vacío legal en el que nos ahorramos costes de importación, tanto el cliente como nosotros, ¿comprendes?

Y tan gris, tirando a negro, se dice Marc.

—Somos una fuente alternativa de conseguir los vehículos en menos tiempo y a un coste más competitivo que un concesionario oficial. Cuando te subes a uno de nuestros coches todos los papeles están en regla —afirma el Cirujano—, la documentación es legítima.

—¿Cómo es eso posible cuando se trata de un vehículo robado?

—Ya te dije que esa es una palabra muy… brutta. Incómoda —añade con una sonrisa de oreja a oreja—. Pero deja que te lo explique. ¿Qué te parece el BMW?

—¿Es robado? —pregunta mientras contempla los detalles en las llantas y en la carrocería.

—Guido ya ha hecho su trabajo. Ahora queda el mío y pronto estará listo para circular. Dime, ¿qué piensas que ocurriría si la Policía te da el alto en un control ordinario?

—Que si es un coche robado estoy jodido.

—¿Por qué? —pregunta el cirujano sin inmutarse—. Acércate.

Marc le sigue hasta la mesa. Allí, el Cirujano abre una carpeta y extrae unos documentos. Acto seguido, abre el compartimento superior de una cajonera y, después de unos segundos, elige un sobre de plástico. Lo coge y despliega sobre la mesa su contenido con suma delicadeza. Antes de proseguir, le ofrece a Marc unos guantes como los suyos. Entonces le pregunta si hay algo en los documentos que le llame la atención, si alguno le parece falso.

Marc se inclina hacia la mesa para observar los detalles. Después toma dos documentos idénticos, uno en cada mano, y los levanta para situarlos a contraluz. Cambia la vista de uno a otro prestando atención a las tipografías, los sellos, los poros del papel, la densidad de la tinta…

—Si alguno de los dos es falso —piensa Marc en voz alta— es imposible saberlo. A no ser que los dos sean falsos. En todo caso, el trabajo es magnífico.

El Cirujano se muestra satisfecho al comprobar que Marc aprecia los detalles de su obra.

—Pero, disculpe la pregunta. Estamos en una era tecnológica, conectados de forma constante mediante dispositivos, teléfonos móviles, bases de datos… Intuyo que esta matrícula no es la misma que tenía cuando lo rob… —Marc intenta elegir una palabra más elegante—, cuando fue sustraído.

—Evidentemente —responde el Cirujano—. Imagino que tus dudas residen en saber cómo logramos que, en el caso de que se realice una verificación telemática de los datos del vehículo, no salten las alarmas.

El Cirujano, con su agradable voz, explica todo con calma y detalle. Se nota que es profesor, piensa Marc, además de una persona encantadora, cariñosa y tranquila. Y en ese momento se pregunta si tal vez detrás de ese porte se esconde algo más turbio.

El Cirujano le explica que, antes de hacerse con el vehículo, lo primero es encontrarle un gemelo o, mejor dicho, un clon. ¿Un clon? Ya es la tercera vez que escucha esa palabra y esto empieza a sonarle muy peliculero.

—Imaginemos que un cliente solicita un BMW M8 de color rojo que no está disponible en el mercado por el momento. Lo primero que hacemos es gestionarlo con nuestros proveedores, pues necesitaremos dos vehículos BMW M8: uno para venderlo a nuestro cliente y otro para asimilar su identidad.

—No te sigo —le interrumpe Marc, que no termina de entender esta treta de espionaje en la que parece que tratan a los coches como si fueran agentes dobles.

—Verás, el coche que nos facilita nuestro proveedor no tiene por qué ser de color rojo, ese detalle es el menos importante. Pero debe ser exactamente el mismo modelo que nos ha pedido el cliente. En ocasiones hay acabados que podemos modificar, pulir o añadir en caso de que nos resulte muy complicado encontrar un modelo con las mismas características —explica mientras se acerca al vehículo y señala la parte inferior de la luna delantera—. El segundo vehículo lo necesitamos por esto: el número de bastidor. Por la matrícula y la documentación.

—Ah —exclama Marc, que comienza a entender la película—. Modificáis los datos del vehículo que vais a vender y los sustituís por otro similar que también se encuentra en circulación, pero cuyo propietario no ha denunciado su robo porque nunca se ha producido.

—Esattamente.

—Vale, hacéis un duplicado del coche… Pero al pasar la revisión en un taller o la ITV, ¿nadie se fija en que las piezas están trucadas?

—No están trucadas, están intervenidas —matiza el Cirujano—. Además, siempre que los vehículos clonados se encuentren en diferentes países, no habrá ningún problema con el cruce de datos.

Marc se lleva la mano a la nuca y suspira al hacerse una imagen mental del proceso. El Cirujano percibe que le incomoda la situación.

—Limpiamos los vehículos, cambiamos el número de bastidor, «doblamos» la matrícula, generamos unos papeles en regla y sellamos la venta con un contrato a través de varias empresas pantalla, aunque si tienes dudas con esto último, lo mejor es que le preguntes a Carlo.

Marc asiente mientras se aprieta el labio inferior con los dedos.

—Supongamos que voy conduciendo este vehículo y me para la Policía en… Francia. ¿Cuál es el escenario?

—Te piden tu documentación y los papeles del vehículo. Tu documentación está en regla y la del vehículo está a nombre de una empresa de leasing de la que siempre llevarás un recibo. No hay problema.

—¿Y la central no avisará a los agentes de que hay una denuncia por el robo de ese vehículo?

—Pero es que ya no se trata de «ese» vehículo, capici? El vehículo del que han denunciado su desaparición tiene otra matrícula, otro color, otro número de bastidor, otra documentación, otro propietario… Para ellos se trata de otro vehículo que además se encuentra en otro país. El que tú conducirías es un clon de otro auto sobre el que no hay alertas. Ambos pueden circular sin ningún tipo de problema.

—Y si tengo un accidente, ¿qué ocurriría?

—Lo primero: no vas a tener un accidente. No-vas-a-tener-un-accidente. Ese sería uno de tus principales cometidos: entregar los vehículos en perfecto estado y pasando desapercibido.

—Ya, pero si un camión, un coche, una moto… ¿qué sé yo? Me embiste, o tiene un pinchazo, o es el clásico gilipollas que va a mil y pierde el control. En el peor de los escenarios, ¿qué me pasaría?

—Que estás jodido, tío —interviene Guido, que lleva un rato observándolos en silencio desde la puerta que da a las escaleras—. En serio, no pasaría nada, colega. Tú antes de que te den el alta en el hospital echa a correr y ya está —añade dando un trago a una lata de cerveza.

Marc no sonríe. Aunque imagina que el Pazzo le está tomando el pelo, a Marc no le hace gracia.

—Uno —dice el Cirujano—: nunca salgas corriendo. Si corres, los leones salen detrás de ti. Dos: si tienes un accidente no pasará nada, nosotros nos encargaremos de todo. Y tres: si, en el peor escenario, como dices, salta una alarma y detectan que el coche es clonado, tú tienes un contrato de alquiler y no estás implicado, eres un cliente particular de una empresa de renting. La empresa es la que tendría el problema, pero lo tenemos todo previsto. Pero si quieres saber más sobre esa ingeniería empresarial tendrás que hablarlo con Carlo.

Pues esa era la siguiente pregunta de Marc, pero decide preguntarles algo aún más atrevido.

—¡Drogas! —exclama Guido—. ¿Drogas? —Y ríe a carcajadas—. ¿Crees que merece la pena desmontar un coche deportivo para meter cocaína? No, tío, es mejor hacerlo en muebles, palés con mercancía, en pescado…

—Nosotros no tratamos con nadie que esté metido en esos negocios —sentencia el Cirujano—. No nos interesan.

—Pero es algo que se hace, ¿no? La mafia y eso.

Los tres quedan en silencio.

—Chico, las películas han mitificado mucho «eso». ¿Existen grupos que se dedican al contrabando y al tráfico de cocaína? Claro que sí, lo vemos en las noticias. Pero no es algo extendido. —Entonces el Cirujano se gira hacia Guido—. ¿Tú has conocido a algún «mafioso», Guido?

—Nessuno ―contesta el Pazzo.

—Marc, una cosa es trabajar con un par de coches «robados», pero el narcotráfico es un asunto muy serio. Demasiado riesgo, chico. No merece la pena. No solo por la Policía o las penas de cárcel, sino por la competencia. Mal asunto. Eso es cosa de los calabreses del sur, «la mafia y eso», como tú dices. ¿Alguna duda más?

Marc tiene la sensación de haberles ofendido sacando a relucir el asunto de la mafia y no quiere levantar más ampollas, así que decide dar por finalizada la visita guiada.

Antes de coger el vuelo para regresar a Anzio, el Cirujano prepara un aperitivo bajo la sombra del modesto porche de la parte trasera de la casa. Estos dos tipos son muy agradables, piensa Marc. Es cierto que Guido es un poco cabeza loca, pero el Cirujano es un tipo con las cosas claras, serio y de carácter templado, cuidadoso y cariñoso. ¿Quién diría que esta pareja se dedica en secreto a clonar vehículos? ¡Clonar vehículos! Hasta ahora le parecía un negocio arriesgado, pero después de haber pasado un día con ellos, la última sensación que le podrían transmitir Guido y el Cirujano es inseguridad, peligro o miedo.

—Tengo una última pregunta —dice Marc—. Carlo me ha comentado que le gustaría que lleve uno o dos vehículos al mes a España, que son unos veinte al año, por poner un número. ¿Cuántos de esos vehículos serían clonados?

Guido hace un gesto como de que la pregunta no va con él. El Cirujano permanece pensativo unos segundos.

—Uno, dos… ¿Tal vez tres?

Marc asiente, reflexivo.

—¿Solo clonais tres coches al año?

—¡No, hombre! —interviene Guido con chulería. Pero recula cuando se percata de que el Cirujano le mira con cara de la vas a liar.

—A lo largo del año hacemos pruebas con vehículos que no vamos a vender —continúa el Cirujano— y alguno de ellos puede que acabe en otro país. Pero en lo que a ti respecta, un par al año.

De nuevo, antes de que Marc pueda hacer la segunda pregunta, el Cirujano se adelanta.

—Pero si quieres saber el precio por el que se venden, eso es algo que tendrás que hablar con Carlo.

Joder con estos italianos, ¿tienen un gen para leer la mente o qué pasa aquí? Para no quedarse con la palabra en la boca, Marc aprovecha para hacer una última pregunta.

—Lo que no me entra en la cabeza es… —titubea mientras intenta explicarse—. Hay millones de cámaras grabando en autovías, rotondas, parkings… ¿Cómo es posible que con la tecnología actual paséis desapercibidos?

—Porque tenemos a peña untada en aduanas y tráfico, y a policías de varios países —se jacta Guido. Pero, en lugar de continuar, da un largo sorbo a su lata de cerveza mientras observa por el rabillo del ojo la taladrante mirada del Cirujano.

—Tenemos todo milimetrado, Marc —indica el Cirujano—. Efectivamente, no has tenido en cuenta ese último factor que entra en la ecuación: el factor humano.

—Pero si quiero saber más sobre esto, mejor le pregunto a Carlo, ¿no? —pregunta Marc.

—Un uomo scaltro —sonríe el Cirujano—. Chico listo.

MARIO Y LUIGI

El chorro a presión que expulsa la manguera raspa la musculosa espalda de Mario, quien levanta el brazo y extiende la palma de su mano. Entonces, el chorro se corta.

—¿Suficiente? —pregunta Luigi, que sostiene la manguera mientras fuma un cigarro.

Mario revisa sus brazos y después observa sus dedos con detenimiento.

—Joder, creo que se me ha quedado algo de piel bajo las uñas.

—Con eso puedes tú solito. Vístete.

Luigi comienza a recoger la manguera en el otro extremo del mugriento lugar, un viejo taller en desuso situado a pocos kilómetros de Roma con las ventanas cubiertas con cartones y tablillas de madera, iluminado por la escasa luz que penetra a través de una roñosa claraboya.

Mario, desnudo, camina en chanclas hasta una silla sobre la que se encuentra su ropa. A unos metros de él, sobre una lona de plástico, yace el cuerpo de un hombre con la cara tan magullada y lacerada que ni su madre sería capaz de reconocerlo. Mario comienza a vestirse, no sin antes darle un buen bocado a una focaccia de salami y aceitunas que reposa sobre una lámina de papel de aluminio que la protege de una polvorienta mesa de metal.

Mario y Luigi son dos musculosos hermanos a los que sería difícil distinguir a simple vista si no fuera por el color del chándal. Ambos visten ropa deportiva Adidas y gafas de sol Gucci, tienen el mismo pendiente en la misma oreja y el mismo corte de pelo undercut rapado en los laterales y la nuca, con un corto flequillo. Solo parece haber dos cosas en las que se diferencien: la inteligencia, en cuyo reparto salió ganando Luigi, y el arma preferida. Aunque ambos son incondicionales de la clásica Pietro Beretta, Mario posee una lujosa edición limitada 92Fusion, mientras que Luigi se decanta por la PX4 Storm.

—¿Los nudillos bien? —pregunta Luigi, sabedor de que su hermano detesta los puños americanos.

—Muy bien, hermano. Contentos —sonríe Mario.

Luigi estira el brazo y mira su reloj de oro. Después se acerca a su hermano, termina los restos de la focaccia y coge las llaves de un coche.

—Date prisa, nos están esperando.

Media hora más tarde, los hermanos se encuentran en la parte trasera de un céntrico bar de Roma con escasa clientela. Allí, en un solitario salón comedor, mantienen una tensa conversación con tres señores sentados en unas veteranas sillas de madera al otro lado de una curtida mesa. Su físico y sus vestimentas hacen juego con el lugar que algunos podrían describir como rústico o retro, aunque otros lo definirían como viejo, anticuado y cutre.

—Confirmado —afirma Luigi mientras su hermano asiente con los labios apretados—. Carlo ya tiene un reemplazo entregando vehículos en España.

Los señores, que suman de lejos más de doscientos años entre los tres, se miran con gesto sobrio. Son la Nueva Familia, el triunvirato que manda en Roma.

—¿Quién es este hombre del que habláis? —interviene el mayor de los tres, que viste camisa de cuadros, pantalones de pana y un viejo sombrero oscuro, y a quien se le entiende con dificultad, ya que le faltan algunos dientes.

—No sabemos nada de él, pero estamos en ello —expone Luigi.

—¿De dónde ha salido este advenedizo? ¿Es algo puntual? —pregunta otro de los ancianos, que viste camisa blanca con tirantes y pantalones negros, y que sostiene un palillo entre sus labios.

—¿Cómo le ha dado tiempo a reemplazar a Valerio? No es posible —habla el tercero, con evidente tono de irritación, al tiempo que da un golpe con su bastón. Aunque es bajito y las gafas de pasta negra junto con sus patillas le confieren cierto aire a Elvis Costello, le faltarían dedos para contar a todas las personas que se ha llevado por delante a lo largo de su vida.

—Nuestro hombre de Barcelona ha recibido la última entrega en persona. Ha estado con él. Es todo lo que sabemos por el momento —añade Luigi.

—¿Y estáis seguros de que os ha informado bien?

—Nos lo hemos trabajado, no nos mentiría —afirma Luigi con rotundidad—. No se preocupen, el negocio de Carlo pronto será nuestro. Vuestro —puntualiza—. De la familia.

Los ancianos saben que Carlo está desesperado por encontrar a una nueva persona de confianza para las gestiones con España. Un nuevo conductor no habría pasado desapercibido, pues conocen a todos los contactos de la zona. Por ello, no se explican cómo Carlo ha conseguido a alguien fiable en tan poco tiempo. Mayormente porque desde hace algunos meses permanece en arresto domiciliario debido a la última operación LUXCAR de Europol en la que su nombre apareció de rebote en cierta documentación anexada a las investigaciones. No se pudo demostrar que Carlo estuviera implicado con la red de tráfico de vehículos ni estupefacientes, pero la DIA (la Dirección Investigativa Antimafia) hurgó un poco más en sus cuentas y detectó algunas anomalías en la gestión de sus panaderías por las que Carlo se vio obligado a pagar una cuantiosa multa. De no ser por su estado de salud, habría tenido que pasar cerca de un año en prisión.

La Nueva Familia está recelosa, pues durante los últimos meses Carlo ingresa menos pizzo (nombre con el que se refieren a los tributos) del que le corresponde por la facturación de sus negocios. No saben si es una consecuencia de la pandemia del coronavirus o es debido a su estado de salud, pero valoran la opción de que les esté engañando con las cuentas.

—Carlo es desconfiado y meticuloso —afirma el mayor de los tres—. Siempre ha sido muy hermético con su negocio y no dejaría entrar a cualquiera. Algo se os habrá pasado por alto. Averiguad todo lo que podáis sobre ese hombre.

Los hermanos se levantan. Luigi se ajusta la chaqueta del chándal y no ve venir a su hermano.

—Estamos preparados —dice Mario.

—¿A qué te refieres? —pregunta el anciano del bastón.

—Creo que se refiere al ascenso —añade el de los tirantes.

—No es momento, hoy no —susurra Luigi intentando evitar una reprimenda. Pero es demasiado tarde.

—¿Ascenso? ¿Con este advenedizo del que no sabemos nada entregando vehículos de Carlo en España?

—Aún es pronto, Mario. Paciencia, querido.

—Necesitáis ser más precavidos, Mario. Un caporegime es fuerte, pero no se rige por esto —dice señalándose el bíceps—, sino por esto —añade señalando su sien.

Los ancianos observan a los hermanos sin añadir palabra. Es un claro indicio de que no hay nada más que hablar.

MARC

Marc, repantigado en un sillón de madera bajo la agradable sombra que brinda un árbol de la villa de Carlo, tiene la mirada perdida en el coqueto pozo que se encuentra en el centro del jardín. El viaje desde Matera ha sido rápido y cómodo, pero la falta de sueño de los últimos días le está pasando factura.

Carlo lo observa sin mediar palabra; quiere que se relaje. Intuye que sus pensamientos se encuentran acaparados por Gina y por su regreso dentro de unas horas, a medianoche. Pero necesita su compromiso antes de que salga camino al aeropuerto para recibir a su sobrina.

—Marc —susurra Carlo—. ¿Qué es lo que te preocupa de verdad? ¿A qué tienes miedo?

Marc reacciona como adormecido y trata de fijar su mirada en Carlo, a quien tiene a contraluz. En su interior todavía revolotea la incertidumbre de que puedan darle el alto mientras conduce un vehículo clonado.

—Puedes ser sincero conmigo, no voy a molestarme —añade Carlo—. Quiero que trabajemos juntos y para ello la confianza mutua es fundamental. Así que dispara, sin miramientos.

Marc rumia sus próximas palabras. Estos últimos días han sido muy intensos con el viaje, el Aston Martin y el hotel de Niza, la entrega del coche en Barcelona y la noche con Eugeni y Valentí, el taller de Matera y la charla con Guido y con el Cirujano, la ausencia de Gina, los viajes en avión, el alcohol, la adrenalina, la oferta de Carlo… Se encuentra fuera de sitio, incapaz de tomar una decisión. Para colmo, Carlo no quiere que Gina sepa que sigue en activo encargándose de la venta de vehículos en España y se siente cómplice de un encubrimiento. Nunca la ha engañado y no cree que sea capaz de hacerlo.

Hace ademán de arrancar, pero sus piernas se mueven con nerviosismo y no encuentra las palabras que den sentido a la madeja de pensamientos que se arremolinan en su mente.

Carlo lo intenta por él.

—Creo que tenemos dos dudas fundamentales, corrígeme si me equivoco: Gina —dice señalándose el dedo índice de su mano derecha— y el asunto de tu seguridad —añade señalándose el dedo corazón―. ¿Puede ser?

Marc asiente.

—Rara será la ocasión en la que tengas que conducir un coche clonado. Cuando se dé el caso, el Cirujano ya te ha explicado la minuciosidad con la que realizamos los trabajos. Aun así, es lógico que te inquiete que puedan detenerte. Pero esa preocupación es debida a que hay algo que el Cirujano no te ha contado, y creo que ha llegado el momento de compartirlo contigo.

Carlo está convencido de que Marc quiere aceptar y disfrutar conduciendo sus vehículos. Está dispuesto a cuidar de él en lo personal y en lo económico, pero este último detalle ha decidido dejarlo para el final. Lo que hace es explicarle que tiene a un infiltrado en los Arma dei Carabinieri con contactos en la DIA y que suele alertarlos sobre operaciones de vigilancia y redadas.

—Nos avisa siempre que hay un operativo en marcha o se genera una búsqueda relacionada con alguno de los vehículos —añade Carlo—. Además, dentro de la Comunidad Europea tienen mayores problemas que un simple coche robado. Nosotros no nos dedicamos al narcotráfico ni financiamos a terroristas ni nada de eso —comenta con una risa—. Permíteme que te cuente una historia.

Entonces Carlo le cuenta que, en 1968, en el llamado desastre de Belice provocado por un terremoto en Sicilia, hubo miles de heridos y desalojados. El Estado fue incapaz de atender a los afectados y fueron los conciudadanos quienes se organizaron para salir adelante. Él fue una de las personas que ayudó a muchos desplazados y, junto con sus vecinos, acogieron a varias familias en sus casas y les ayudaron a construir las suyas propias.

—Para el Estado nunca hemos sido prioritarios —lamenta—. Nepotismo, corrupción, inacción… Las leyes no han sido siempre justas y los gobernantes, ya fueran caciques, militares o políticos, tampoco. Y cuando algunas comunidades decidieron no acudir a ellos para solucionar sus problemas, confiando estos menesteres a personas que se elegían entre los lugareños y a los que llamaron hombres de honor, entonces los llamaron mafiosos.

Marc escucha con atención, aunque no tiene ni la menor idea de por dónde va a salir Carlo. Este aprovecha para ofrecerle más café y Marc acepta con gusto, ya que, además de tener un sabor y un olor espectacular, quiere espabilarse para recibir a Gina.

—Lo que intento explicarte es que en Italia todos los gobernantes, a lo largo de la historia, han fracasado a la hora de intentar unir al pueblo italiano. ¿Hemos tenido terroristas? ¿Hemos tenido grupos mafiosos que han utilizado la violencia para su propio beneficio incluso en contra del bien del pueblo italiano? Así es. Triste. Repugnante. Inadmisible. Pero esta es la misma baza que utilizan los políticos y los medios de comunicación para justificar todas sus acciones y para seguir oprimiendo y denigrando al pueblo italiano, tildándolo de corrupto e infame cuando son precisamente ellos, los que ostentan el poder, los mayores criminales, ladrones y extorsionistas. Y, para colmo, en las guías de viaje nos reducen a cuatro monumentos y unos calzone.

A la sazón, Carlo divaga en su propio discurso y comienza a hacer referencias a la novela Salvatore Giuliano de Mario Puzo y a varias obras más. Ahí Marc pierde el hilo y, con discreción, mira su reloj. Debería ir marchándose si quiere llegar a tiempo al aeropuerto. Carlo se da cuenta del detalle y decide abreviar.

—Tu seguridad —retoma apuntándole con un dedo―. ¿Por qué te cuento todo esto? Porque no quiero que temas nada, ya que no hay nada que temer. Nunca nos hemos relacionado con ninguna organización criminal, somos una empresa que tiene clientes y proveedores, eso es todo.

Marc se frota los ojos y toma aire. Por mucho que le apetezca conducir ese tipo de vehículos, le parece un trabajo que entraña demasiados riesgos. Por un instante se imagina como Nic Cage al volante de un Shelby GT del 67 en la película 60 segundos. Es atractivo, es tentador. Y entonces piensa en cómo era perseguido por decenas de vehículos de la Policía de Los Ángeles.

No. Esto no es para él. Rechaza la oferta, se disculpa y le promete que no contará nada a Gina. Ni a ella ni a nadie.

—Marc, como te dije el otro día, he estado más de veinte años haciéndolo yo mismo. ¿Crees que me habría arriesgado si no fuera seguro? Confía en mis palabras.

Y Marc quiere confiar. Pero no puede. No sabe si es por instinto, por falta de agallas o por miedo, por Gina o por él mismo. Pero no se siente cómodo con este asunto.

—Y Gina tampoco creo que se sintiera cómoda si supiera todo esto. No me malinterprete, le estoy muy agradecido, pero creo que los dos sabemos que no soy la persona adecuada. Apenas entiendo el italiano. ¡Ni siquiera vivo aquí! Lo siento mucho, Carlo, pero tengo que decirle que no.

—Aún no hemos hablado de tus gratificaciones —añade Carlo intentando volver a abrir la puerta.

—No es necesario, Carlo. Sé que no sería un problema, pero… —Pero una parte de él quiere decir que sí, mientras su parte más racional le dice que se mantenga alejado, que continúe con su vida y que no se busque complicaciones—. No sería capaz de trabajar con usted y no contarle nada a Gina, no estaría bien. O se lo acabaría contando o acabaría con nosotros, o las dos cosas —dice frotándose el cuello. Está comenzando a sudar.

—Me pongo en tu situación y te comprendo. Cuando traicionan tu confianza, resulta difícil abrirte de nuevo. Pero, Marc, mírame.

Marc levanta la mirada y contempla el rostro de Carlo; su tez curtida por el paso de los años, sus ojos alegres, su energía serena, su voz suave y repleta de confianza.

—Aunque no vivas aquí, no supondría un problema. Para los pagos podría contratarte para que me prestes tus servicios audiovisuales.

—¿Qué quiere decir?

—La imagen de mis panaderías necesita un lavado de cara. Y son unas cuantas —sonríe—. Estoy pensando en hacer una página web, abrir cuentas en redes sociales, hacer fotografías, videos, una carta online, esas cosas. Y me vendría muy bien contar contigo para ello.

—¿Me lo está diciendo en serio? —se sorprende Marc.

—Aceptaré el presupuesto que me presentes, además de las mensualidades que acordemos para el mantenimiento de la página web y de las redes esas. ¿Cómo se llama? ¿Un marketing management?

—Community manager, para el branding y las redes sociales.

—¿Ves cómo eres la persona adecuada? Se nota que sabes de lo que hablas, es tu especialidad, ¿no?

—Sí.

—Pues ya está. Y en las ocasiones en las que realices los trayectos con un coche de empresa, aumentamos la facturación y listo. Todo en regla, todo legal, con sus correspondientes contratos, facturas e impuestos. ¿Qué te parece?

Pues que me he quedado sin palabras, se dice Marc. Es una gran oferta compatible con mi trabajo en Barcelona. Y, pensándolo bien, aunque venir a vivir aquí durante un tiempo me daba reparo, por no decir pereza e incluso vértigo, ahora me apetece un huevo. Mi coach no hace más que decirme que esté abierto a las señales y aquí parece que se han alineado los planetas.

Así que Marc tiene todo de cara.

Solo un gilipollas diría que no.

Pero lo hace.

Unas horas más tarde se le pasan todos los males mientras Gina y él se saborean enredados bajo las sábanas. Esta noche no hablan mucho y se limitan a mirarse, a sentirse, a disfrutarse. Y Gina cumple su promesa y compensa con creces el día de retraso.

Durante la siguiente semana en la que han alargado sus vacaciones, Marc se deja llevar por completo. Bajan a la playa, pasean por el pueblo, visitan Roma durante unos días… Y, como era de esperar, la pregunta no tarda en pronunciarse: ¿Has pensado en lo que hablamos?

Claro que lo he pensado, pero soy incapaz de tomar una decisión. ¿Qué me frena? El estudio de Barcelona, el idioma, la casa, Carlo… Las inseguridades que se han apoderado de mí durante los días que he estado sin Gina son un claro síntoma de que necesito un cambio, y una aventura en Italia podría ser el detonante ideal. Hacía mucho que no me sentía tan bien como después del viaje a Barcelona con el Aston Martin. Ni las reuniones con clientes ni el lograr la concesión de un gran proyecto me han hecho sentirme así.

Esto es diferente. Y no sé por qué, pero me gusta.

¿Qué te frena, Marc?

«Vamos a ir viendo, luego lo vemos, tenemos tiempo, lo vamos pensando…» son algunas de las respuestas que Marc ha ido improvisando para dar largas a una cuestión que sabe que tiene que decidir en breve, pues hoy es su último día de vacaciones y esta noche acudirán a la villa de Carlo para cenar y despedirse.

Durante la cena, Gina está sorprendida de lo bien que se llevan su chico y su tío, pues hablan con soltura, se entienden e incluso se gastan bromas.

—Qué amiguitos os habéis hecho, ¿eh? A saber qué habéis estado haciendo mientras he estado fuera —bromea, ajena a los negocios que Carlo se trae entre manos y a la indecente propuesta que le ha brindado a Marc.

Cuando Marc se ausenta para ir al servicio, Gina aprovecha para agradecer a su tío los detalles que ha tenido con él. El viaje a Barcelona, el vino, las cenas… Se levanta y lo besa en la mejilla, pero no puede evitar reprenderlo por el trabajito del Aston Martin. Espera que no esté gestionando vehículos de nuevo, ya que esa tarea deberían asumirla Guido y una gestoría, pues él bastante tiene con las panaderías. Entonces Gina nota una vibración. Se lleva la mano al bolsillo y saca un teléfono.

—Disculpa, tengo que cogerlo, es del trabajo.

El semblante de Carlo es un poema. Todas las personas que le visitan dejan sus teléfonos en el cestito situado en la entrada y hace poco más de una hora pudo ver con sus propios ojos cómo Gina dejaba el suyo allí.

—Sabes que no me gusta… —trata de amonestarla.

—El personal lo he dejado en la entrada —le interrumpe Gina—, pero de este no puedo separarme, scusa —añade con una tierna sonrisa.

Gina se aleja unos metros para responder la llamada y se adentra en la parte oscura del jardín, junto al pozo, mientras Marc regresa y se sienta frente a Carlo.

—Esta chica es incorregible —sonríe Carlo.

—¡Qué me vas a contar!

Entonces Carlo se incorpora y le habla en voz baja.

—¿Has pensado en lo que hablamos?

Joder, ya estamos otra vez. Todo el mundo con lo mismo: que si he pensado, que si he pensado…

Marc ha estado investigando en internet las cuestiones legales del asunto de los vehículos y las penas a las que se enfrentaría si lo cogen con las manos en la masa, y se sorprende de la laxitud del asunto legal y el poco riesgo que entrañaría para él. No podrían inculparle ningún delito de asociación ilícita, hurto o robo de vehículo ni falsificación de documentos. El saber que no usan los vehículos para transportar mercancías ni para intercambiarlos por armas o drogas le hace sentirse tranquilo.

—Su oferta es muy generosa, Carlo. Y no me importaría ayudarle en algún viaje de forma puntual. Pero...

—¿Es por el dinero? ¿Por el riesgo? —susurra Carlo.

—No, no… No se trata de eso. Le he dado muchas vueltas, pero no podría ocultárselo. —Marc se vuelve para observar a Gina, que continúa con su llamada y pasea al otro extremo del jardín—. Si Gina no puede saberlo, no puedo hacerlo.

Carlo intenta disimular su disgusto. Fija la mirada en su vaso de vino y aprieta el puño bajo la mesa.

—Una cosa, Carlo. Lo que me comentó de las panaderías, la idea de renovar la imagen y tener visibilidad en internet… —Marc hace una pausa y vuelve a mirar a Gina, que le lanza un beso—. Esa oferta, ¿sigue en pie? Lo digo porque estamos pensando en cambiar de aires y venir a Italia durante una temporada.

Carlo recibe la sorpresiva noticia con una ligera sonrisa que asoma en forma de mueca. Entonces sus dedos se relajan.

—No es seguro, todavía lo estamos pensando. Pero, pase lo que pase, no voy a contarle nada sobre «la otra oferta» —añade con un susurro y haciendo un gesto de comillas con las manos—, puede estar tranquilo.

Y Carlo lo está. De hecho, ahora está muy tranquilo. Un hombre de su edad sabe que la vida es una sucesión de puntos que conforman un camino. Y que es la suma de esos puntos, que en ocasiones parecen inconexos, la que forma las trayectorias. Y está convencido de que ha ido plantando los puntos necesarios en la dirección correcta y ahora la trayectoria de Marc se dirige hacia él.

—Cuenta con ello —responde Carlo—. Podemos empezar con la nueva imagen de las panaderías cuando tú quieras, mañana mismo si estáis preparados.

Carlo rellena los vasitos con vino y brinda con Marc.

—Me parece maravilloso que estéis pensando en asentaros aquí por un tiempo. Podéis contar conmigo para lo que necesitéis. —Y hace una pausa para beber—. Lo que sí me parece importante es que tú o tu equipo podáis visitar las panaderías y podamos tener reuniones en persona, ya sabes que no soy muy entusiasta de las telecomunicaciones. Las relaciones de negocios son relaciones personales que deben llevarse a cabo en cercanía, cara a cara. Mucha firma digital y mucha contraseña, pero un apretón de manos, un buen apretón de manos, es todo lo que se necesita para sellar un trato. Mirar a los ojos a la otra persona y saber que cuentas con su palabra.

Carlo se siente optimista. Sirve más vino y brinda con Marc.

—Un hombre de honor —le dice antes de beber—. Pero no te olvides de mi otra oferta. Es totalmente compatible y sé que la disfrutarías.

—Lo pensaré —contesta mientras Carlo le hace ojitos. El regreso de Gina le ha insuflado vitalidad y optimismo, se siente vivo y con energía. Con ella a su lado se ve capaz de casi cualquier cosa—. Lo pensaré.

Más tarde, mientras Marc y Gina permanecen tumbados sobre la cama, desnudos y abrazados, Marc dibuja formas con sus dedos en la espalda de Gina.

—Me gusta —susurra ella—. Me gusta verte así.

—¿Cómo? —pregunta él.

—Feliz.

Gina se aleja unos centímetros y deja reposar su cabeza en la almohada. Se miran durante largos segundos. Y entonces ríen.

—¿Lo has pensado? —pregunta ella, tímida, temerosa de la inminente negativa y de la posibilidad de despertar un atisbo de ansiedad en la calma que ahora profesa Marc.

—Sí —responde él, con voz calmada y sin apartar la mirada.

—¿Y?

MAKYA

Makya camina en círculos junto a una escultura de bronce llamada Reflection, obra del artista español Fernando Sánchez Castillo, que se encuentra frente al edificio de Eurojust, a tan solo cinco minutos a pie de las oficinas de Europol, donde se ha citado con la jueza Schmidt. La escultura muestra una mujer sentada sobre una roca, reflexiva, en una postura similar a la de El pensador de Rodin.

Cuando Anna llega a su encuentro, percibe que Makya está nerviosa. Durante algunos minutos Makya le habla de su equipo y de sus dudas.

—¿Por qué dices eso? —pregunta Anna.

—Siento que no confían en mí. Saben que tú estás vinculada a la investigación y conocen la historia de Didier. Creen que no estaría al mando si no fuera por ti.

—Tonterías.

—Puede que sí. O puede que no. ¿Qué más da? Lo que importa es que alguno de ellos lo piensa y los demás no tardarán en intoxicarse. Sé que a Baumann le importa una mierda lo que le ocurrió a Didier y que tendrá sus razones para haber puesto en marcha esta investigación, pero tengo dudas de que nos apoyen cuando llegue el momento.

—Estás yendo demasiado rápido, Makya. Te estás adelantando a los acontecimientos y dilapidando tu propia investigación. Tu equipo necesita una base sólida para poder moverse y para que podamos actuar en el futuro. Deja que pasen unas semanas y si crees que alguno de ellos no da la talla, entonces prescinde de él.

—Me quitaría a Yann de encima. Desprende una energía tóxica que te cagas y el machito piensa que es él quien debería estar al frente de la investigación. No quiero hacerme mala sangre, además tiene conocimientos y habilidades que nos vendrán bien, pero no consigo conectar con él.

—¿Has hablado con él?

—Tuvimos una charla de equipo. Intenté motivarlo, que se sintiera útil, y sacó el tema de Didier. Lo hablamos y, en el fondo, creo que son celos profesionales. Y sabes cómo me tocan el coño estas cosas.

—Pues habla con Baumann y dile que necesitas reemplazarlo.

—No creo que sea buena idea.

—¿Por qué no?

—Porque acudir a Baumann para algo así menoscabaría mi capacidad de liderazgo.

—Eso es un poco rebuscado, ¿no crees?

—Sería ponerle una excusa en bandeja para echarme mierda o para deshacerse de mí si lo ve necesario llegado el momento, y no voy a darle el gusto. No pienso mostrarle ninguna debilidad.

—Entonces no te queda más remedio que ser paciente.

—Pues eso, que estoy jodida, Anna. Puaj —pronuncia con desprecio.

Makya es una mujer difícil que ha tenido que pelear durante toda su vida y, por lo que Anna la conoce, no es muy hábil en las relaciones sociales. Le gusta hacer las cosas a su manera porque piensa que el resto de personas tan solo busca el conformismo y los atajos con tal de esforzarse menos. Y en muchos casos no le falta razón. Pero en ocasiones es demasiado extrema. Sabe que puede ser una buena líder y que su esfuerzo y profesionalidad no van a ser el problema. Pero su genio tal vez se interponga en su camino.

—No tengas prisa, Makya. No intentes acelerar esto. Dentro de unos meses, cuando llegue el momento, yo misma firmaré las autorizaciones y hablaré con quien tenga que hablar para que podáis salir del palacio de cristal y hacer trabajo de campo. Tienes mi palabra. Pero aún es pronto, y...

—Ni se te ocurra soltarme algo en plan que hay que gatear y andar antes de ponerse a correr.

—Iba a utilizar la metáfora de echar a volar, pero me vale.

Anna tiene razón: se está precipitando. Makya levanta la vista hacia el nublado cielo belga buscando paciencia, con sus ojos inquisidores como los de una cazadora de aves, pero lo único en lo que se fija es en el rostro de la mujer pensadora y lo que encuentra no es templanza ni serenidad, sino frustración.

—Tengo una idea —sugiere Anna—. ¿Y si inscribes a tu equipo en el Formatrain? Te liberas un poco de esa instrucción que estás asumiendo y te quitas algo de presión de encima.

Makya madura la sugerencia de Anna. Los cursos internacionales Formatrain para investigadores en robo de vehículos proporcionarían a su equipo la base que necesitan, además de ponerles al día de las últimas técnicas, estrategias y herramientas, tanto físicas como digitales.

—Buena idea. Así tendremos más tiempo para avanzar con la investigación de Didier.

—Ajá. Y si logramos encontrar la conexión con Italia podremos presentársela a Baumann —añade Anna.

—Lástima que el teléfono de Didier no nos haya llevado a ninguna parte.

—Los forenses lo tienen conectado. En cuanto haya alguna actividad nos avisarán. Ten fe.

—Está bien —resopla Makya.

Su energía ha cambiado con tan solo pensar en quitarse de encima parte de la formación de los agentes. Y poder centrarse en la investigación de la gasolinera la ha reactivado.

MARC

El sudor recorre la frente de Marc mientras realiza un esprint para llegar a la roca que marca el final de su carrera matutina por la playa. Se acerca a un pequeño montículo formado por unas sandalias, una pequeña mochila y una toalla. Bebe un poco de agua y cierra los ojos para disfrutar de la sensación que le produce la brisa refrescando su rostro. Cuando los abre de nuevo, contempla el mar Mediterráneo. Tras la neblina que hoy se asienta en el horizonte, más allá de Córcega y a unos ochocientos kilómetros, se hallan su oficina, su apartamento, su ciudad. Su antigua vida.

Gina y Marc no se lo pensaron y en menos de una semana se instalaron en el pueblo. Carlo preguntó aquí y allá, y en tan solo cuarenta y ocho horas les consiguió un espacioso piso con una generosa terraza con vistas a la costa. El dinero no es un problema, ya que, entre los ahorros de Marc, el trabajo de Gina y los ingresos mensuales que genera el estudio de Barcelona, de momento les da para vivir con comodidad y conservar sus respectivos pisos en la capital catalana: el apartamento de Marc y el piso de alquiler que Gina comparte con una compañera de trabajo.

Marc adora su nueva vida.

Las cosas no pueden ir mejor.

Todos los días se levanta temprano y baja a correr a la playa. Durante la pandemia del coronavirus cogió unos cuantos kilos y no quiere volver a sentirse pesado. Ha logrado bajar a los setenta y nueve y piensa que no están mal para su altura, un metro con ochenta. Quiere estar bien para Gina, por dentro y por fuera. Sabe que no encontrará a una mujer como ella. Y es que el confinamiento, que para algunas parejas supuso la ruptura al verse obligados a pasar demasiado tiempo juntos en casa, a ellos les vino fenomenal. Gina propuso a Marc mudarse a su apartamento y pasar allí las siguientes semanas y, aunque a Marc le aterrorizó la idea, no supo decirle que no. Y menos mal, porque aquellas fueron algunas de las mejores semanas de su vida, en las que se enamoraron aún más el uno del otro.

Marc flota sobre la superficie del mar con los brazos extendidos, haciendo el muerto boca arriba mientras estos recuerdos le despiertan una sonrisa.

Se siente en equilibrio.

Como todos los días, después del baño prepara un almuerzo para ambos. A continuación, mientras Gina teletrabaja, él también dedica un par de horas a comprobar que todo sigue en orden en el estudio de Barcelona.

Estos últimos días están centrados en las propuestas visuales para las panaderías de Carlo, el rediseño de su marca con un nuevo logotipo y una renovación de las tipografías de la cartelería. Una vez tengan su visto bueno, se pondrán en marcha con el manual de estilo y comenzarán con el diseño de la web y la gestión de las redes sociales.

Por lo general, entre la una y las dos de la tarde Marc suele cocinar, una habilidad que no se le da nada mal. Después ven alguna película —en caso de no echar una siesta—, y las tardes que Gina tiene libres las dedican a descubrir lugares en los alrededores.

Pero hoy, por primera vez en mucho tiempo, Marc se encuentra aburrido. Se siente algo extraño. Gina está inmersa en su trabajo preparando un rodaje para la semana próxima y el exceso de tiempo libre ha despertado al Marc nostálgico y lánguido, al rumiador del pensamiento.

Una vibración de su teléfono le hace volver en sí y comprueba que tiene varios mensajes. Es Eugeni, ¡qué cachondo! No se olvida de su promesa de las zapatillas Converse. Que a ver si pronto se pasa por allí que tiene ganas de verle y llevarle a cenar a un sitio que seguro no conoce. Y que tiene una nueva cosecha que debería probar.

Marc le contesta y, sin percatarse, pasa el resto de la tarde escribiéndose con él hasta que Gina le tapa los ojos con sus manos.

—¿Ya has terminado? —pregunta Marc.

—Ajá.

—¿Nos da tiempo a hacer algo antes de la cena en casa de Carlo o prefieres descansar?

Marc se gira hacia ella y se topa con su vientre desnudo. Alza la vista y contempla sus pechos. Después, más arriba, encuentra su boca, sus labios, su lengua.

Carlo recibe a la pareja tan jovial como siempre. Les pide, como de costumbre, que dejen sus teléfonos móviles en el cesto de mimbre, «y el de trabajo también». Durante la cena, parece como si Carlo y Marc se buscasen con la mirada. Cuando Gina se ausenta para ir al baño, hablan al unísono y se pisan el uno al otro.

No hace falta que se expliquen con palabras. A lo largo de estas semanas, entre reunión y reunión sobre las panaderías, Carlo ha ido tentando a Marc con el asunto de los vehículos, con elegancia y sin llegar a resultar impertinente. Y cada vez que hablaban de cine, el muy cabrito acababa citando a Steve McQueen o a James Dean. Marc le ha ido dando largas, pero las palabras de Carlo han ido haciendo poso y la tentación se ha vuelto cada vez mayor. Si Carlo le hace una nueva oferta, hoy, no cree que pueda rechazarla.

—Un BMW i7 estará listo para la semana que viene —comenta Carlo.

—¿El M70 xDrive? —pregunta Marc con morbo.

—El mismo.

Marc se muerde el labio ofreciendo una sonrisa de oreja a oreja.

—¿Qué puedo decir? —suspira—. Me tenías con el hola —sonríe parafraseando un diálogo de la película Jerry Maguire.

Marc intenta justificar su decisión pensando que lo hace por combatir el aburrimiento, por la excitación del viaje y por salir de la monotonía. Total, Gina estará fuera la semana siguiente y no tiene nada mejor que hacer.

Lo plantean como un único viaje, pero, de alguna manera, saben que no será el último.

PARTE II

NUEVA FAMILIA

La persona que causa su propia desgracia

solo puede culpar a su ceguera.

—El turco en Italia,

Gioachino Rossini

MARC

Marc está sentado bajo la sombra que ofrece el porche de la masía de Eugeni. Se entretiene viendo jugar a una docena de niños a su alrededor mientras degusta una cerveza artesana. El gitano se sienta a su lado y brinda con él.

—Por nosotros.

—Por nosotros. Y por los negocis, señor Lobo —sonríe el gitano.

Lo de señor Lobo es por su apodo, que ya revolotea por Barcelona y por algunas localidades francesas. Valentí y Eugeni insistieron mucho en que utilizara un alias. A Marc, en un principio, le pareció algo ridículo. Ellos le explicaron que, si el negocio va bien, los nombres comienzan a circular como la pólvora, lo cual es bueno para los negocios pero peligroso en el caso de que haya algún chivato. Por lo tanto, fuera del círculo de confianza y con nuevos clientes, siempre usan apodos. «Si nadie sabe quién eres, nadie puede delatarte», le insistió Eugeni. Así que a Marc le vino a la cabeza el sobrenombre del personaje que interpretaba Harvey Keitel en Pulp Fiction: Señor Lobo. «Potente, con personalidad, me gusta», le dijo el Geni.

Los catalanes están muy contentos con Marc porque durante los meses que llevan trabajando con él no han tenido ningún tipo de problema y no ha fallado en ninguna entrega. La relación con él está resultando cómoda y lucrativa. Marc conoce los vehículos por fuera y por dentro y controla los precios de mercado, así que se ha convertido en la mano derecha de Carlo en un pispás. Viaja a Barcelona un par de veces al mes para efectuar las entregas y gestionar los pedidos de Valentí, e incluso ha suministrado algún vehículo en territorio francés. Pero la mayor parte del tiempo la pasa en Italia con Gina, donde Carlo insiste en que ella no sepa nada sobre «la otra oferta». No deja de recordarle a Marc que, debido a que prometió a su familia que se iba a jubilar del negocio de los coches por todo el asunto del corazón, nadie puede enterarse de que sigue en activo o comenzarán a darle la turra, a estar encima de manera constante y a intentar organizarle la vida. Por ello, nadie de la familia, a excepción del Pazzo Guido, sabe que Carlo sigue en activo. Y Gina cree que Marc viaja a Barcelona para gestionar el estudio y tener reuniones con clientes, así que la cantidad de tiempo que pasa con Carlo la atribuye al marketing de las panaderías y a las aficiones que comparten: fútbol y Fórmula 1.

—Joder —resuella Gina después de besar a Marc.

Y no es para menos después del polvo de campeonato que acaban de echar. Ahora yacen en el suelo del dormitorio, desnudos, sudorosos, jadeantes.

—Antes no eras tan impetuoso.

—¿Cómo que no? —musita Marc torciendo el gesto.

Gina se gira hacia él y pone una mano en su vientre.

—Créeme: no. O sea, que siempre bien, pero estos últimos meses estás con una energía, chico… —sonríe mientras le acaricia la entrepierna.

Ella piensa que se debe al cambio de aires, a estar alejado de Barcelona y sentirse más libre. Pero Marc, que aún saborea el sexo de Gina en su aliento, sabe que no es solo por eso. Le gusta su nueva vida en Italia y su nuevo trabajo, que se le da bien, le entusiasma y lo está disfrutando. Se sabe valorado tanto por sus clientes como por los de Carlo. Se siente querido y la relación con Gina no podría ir mejor.

Ya no tiene miedo. Se encuentra más vivo que nunca.

Aunque continúa hablando con su coach, han cambiado la frecuencia de las citas a tan solo una al mes, y las llamadas de urgencia han cesado. Porque Marc acaba de encontrar su equilibrio.

Entonces se gira para mirar a Gina y lamenta no poder compartir esa otra parte de su vida con ella. Pero no tengas prisa, se dice; no boicotees tu propia felicidad. Seguro que dentro de poco Carlo entra en razón. Tú déjate llevar y disfruta.

Y eso es lo que está haciendo.

Después de terminar la nueva cerveza que le ha servido Eugeni, Marc recuerda que tiene una cosa para él. Sale disparado hacia su coche y vuelve con un paquete.

—Para ti —le dice mientras deja el regalo sobre la mesa.

—No jodas, nen. No hacía falta.

Eugeni destroza el envoltorio del paquete y se encuentra con una caja minimalista con el logotipo de Converse.

—¡Y será verdad! —se emociona Eugeni.

El gitano abre la caja y, con ceremoniosidad, extrae el par de zapatillas Converse edición limitada. Después las eleva frente a él como si fuera Rafiki presentando a Simba.

—¡Sííí! —grita con alegría.

Eugeni envuelve a Marc entre sus brazos y le besa en la mejilla.

Más tarde acuden a la fiesta que ha organizado un cantante de trap en su precioso yate. No tienen pensado quedarse mucho rato en la fiesta de su amigo, el suficiente para que el gitano salude y se deje ver, que nunca está de más. Pero Marc se percata de que el Geni también aprovecha el viaje para entregar un pequeño bolso de cuero a uno de los invitados. Después, en el Mercedes del Geni se dirigen a un restaurante situado en el puerto de Barcelona, donde Valentí les ha citado para cenar.

—Gracias por invitarme a comer con tu familia, Geni. Tu masía me ha flipado.

—Bueno, técnicamente no es mía —apunta el Geni—. Todavía me la tengo que ganar.

—Tú padre, ¿no?

—Ya sabes cómo es. Algún día estaré al mando, pero, de momento, no me queda otra que esperar a que confíe en mí. Desde Madrid veo difícil que se dé cuenta del trabajazo que hago cada día, ¿sabes? —dice con un tono algo triste—. No sabes cómo envidio al Guapo.

—¿A Valentí? ¿Por qué?

—A ver, no es que quiera su negocio ni nada de eso, yo estoy muy bien con mis movidas. Además, eso de andar untando a peña en las ITV y lo de los coches de época no es mi rollo. Lo digo por su padre. Si hubieras visto la confianza ciega que tenía en él —dice meneando la cabeza—. Yo, da igual lo que haga porque nunca es suficiente.

—Pero eso va a cambiar —dice Marc, optimista, con la vista fija en la carretera—. En serio, me resulta fascinante que dos personas tan diferentes y que pertenecéis a mundos tan alejados seáis colegas.

—Ya ves, la vida.

—¿Cómo coño os conocisteis vosotros dos?

—¿El Guapo y yo? ¿Pues cómo crees? En una fiesta en Pedralbes —ríe el Geni—. Yo le pasaba hierba al anfitrión, un buen colega, y el Valentí le había conseguido el cochazo que le acababa de regalar a su churri. Y allí coincidimos. Nos pusimos a charlar, que si esto que si lo otro, que si la hierba está de lujo; gracias. Que si el coche es la hostia; pues no sabes lo que tengo en el almacén. Y que pim que pam, nos dimos cuenta de que los dos podíamos salir beneficiados si hacíamos cosas juntos.

—Así que te venían de lujo los coches del Guapo.

—Claro, tío. Y a él mis contactos. Proporcionamos vehículos de leasing a empresarios, políticos y deportistas que se corren juergas. Buscan cochazos, hoteles, escorts y demás. Bueno, tú ya has visto algunas cosillas. En ocasiones el Guapo también organiza fiestas y yo le consigo algunas fincas cojonudas y, cómo no, la mejor maría del puto país —añade alzando el dedo índice de su mano derecha.

—Ah. ¿Y él te presentó a Carlo?

—No. El padre del Guapo, que era un tío muy elegante y muy formal, conocía a Carlo desde finales de los noventa y gestionaba los envíos con él. Por eso Carlo no puso ninguna pega en que su hijo fuera encargándose poco a poco de más envíos. Pero cuando el padre del Valentí falleció, en lugar de tratar directamente con él, Carlo utilizó a un intermediario, que es la persona a la que tú has sustituido.

—Por eso estaba tan tirante conmigo al principio…

—Pues claro, tío. Pero tú no te rayes que al Valentí no le falta de nada. No solo ha heredado una fortuna de su padre, también sus contactos, así que nunca le faltará trabajo. Pero ya has visto cómo es, siempre quiere más y más y más… El tío no tiene mesura.

Marc asiente sin decir nada. Eugeni le mira de nuevo y no puede contenerse.

—Sigue sin caerte bien, ¿no?

—No sé por qué lo dices.

—No me jodas, cabrón —ríe Eugeni—. Si te entiendo. Es mi colega, pero sé que es un tío para echarle de comer aparte.

Pues sí, piensa Marc. Nos ha invitado a cenar, lo que quiere decir que después querrá irse de farra y de putas. Porque para Valentí no hay noche que merezca la pena si no está acompañada de unas rayas esnifadas del vientre de una mujer. O de dos. Es un tipo que se dedica a comprar lo que desea sin perder tiempo en trabajárselo, ya sea en el trabajo o fuera de él.

—Heredó el negocio y los contactos —dice Marc—. Solo digo que es una pena que no heredara los buenos modales.

Eugeni se ríe a carcajadas mientras entran en el parking del Club Eclipse, el gastropub oriental fusión situado en la planta veintiséis del Hotel Vela, donde les espera Valentí. Una vez arriba, el Guapo los recibe con un cálido abrazo y los tres se dirigen a la mesa que tiene reservada.

MARIO Y LUIGI

Mario y Luigi están tomando unas copas en el club Eclipse, sentados en unos sofás de tela blanca. Ambos visten traje y camisa, si bien es cierto que Luigi está literalmente embutido en el suyo; parece que vaya a reventar.

—Me van a estallar los huevos, hermano —protesta Mario.

—Te lo dije. Aunque te quede bien ceñido cuando estás de pie, sentarte es otra movida.

Cuando Mario extiende el brazo para pedir otra copa, la manga de su chaqueta se le repliega hasta el antebrazo y le tira toda la espalda. Incluso Luigi puede escuchar cómo protestan las costuras.

Mientras Mario continúa acomodándose a su nuevo traje, Luigi observa una mesa al fondo del local, en la que Marc ríe con Eugeni y Valentí, ajeno a estos dos hombres que les están vigilando.

—Qué ganas tengo de cargármelos —pronuncia Mario entre dientes.

—Tranquilo, hermano. Todo a su debido tiempo.

—Pues parece poca cosa el mierda ese. Lupo? Más bien parece un cucciolo. —Un «lobato», se mofa Mario.

—No te fíes de las apariencias —dice Luigi mientras, con discreción, graba con su teléfono a los tres amigos y hace un gesto con los dedos sobre la pantalla para ampliar la imagen—. Si Carlo ha puesto a este tipo aquí es porque sabe lo que hace. Lo que tenemos que averiguar es qué hace y cómo lo hace. Puede que se haya cargado a veinte tíos y no lo sepamos.

—Eso es lo que me raya, hermano. Que todavía no sabemos nada de él.

El rostro de Marc ocupa toda la pantalla en el móvil de Luigi. Entonces, el italiano detiene la grabación, hace una fotografía y revisa el resto de imágenes que ha tomado durante la noche.

—Pues tenemos que ponernos a ello. Desde luego, hambre no pasan —dice con sorna mientras contempla una de las fotografías de la mesa repleta de comida.

—Y los vehículos siguen entrando y saliendo —añade Mario—. ¿Crees que Roma tiene razón? ¿Que Carlo está falseando las cuentas?

—No lo sé. Pero en el fondo nos tiene que dar igual —dice Luigi con desdén mientras se guarda el teléfono en el bolsillo de la chaqueta—. La cuestión es conseguir sus contactos y finiquitarlo.

—Hay que meter otra marcha, hermano.

—Puede ser —considera Luigi—. Roma no va a regalarnos más meses por las buenas. Creo que ha llegado el momento.

—No va a querer —contesta Mario.

Al fondo observan a los tres compinches, que se levantan entre risas y caminan en su dirección, Valentí amarrado al cuello de Marc y Eugeni agarrado a ambos. Recorren el restaurante y pasan junto a ellos sin prestarles atención.

—Pues tendrá que querer —susurra Luigi—. Mírale qué bien se lo pasa.

—No le va a gustar —añade Mario.

—Ese es su problema. Hablemos con Roma. Imagino que también querrán conocerle.

MAKYA

Makya, con sus nuevas credenciales, aprovechó el tiempo que sus investigadores invirtieron en los talleres Formatrain para acceder al expediente de la muerte de Didier y revisar a conciencia toda la documentación relacionada con la masacre de la gasolinera. Por desgracia, no halló información relevante que no conociera por Anna. Con lo que sí se topó fue con demasiados cabos sueltos.

En las transcripciones de las conversaciones de Didier con la central que tuvieron lugar durante la persecución, se especifica que había una mujer secuestrada en el maletero de los pandilleros a los que perseguían, pero nunca se encontró ese cuerpo ni tampoco se produjeron denuncias de mujeres desaparecidas durante esas semanas ni en los meses siguientes.

En las imágenes que captaron las cámaras de seguridad de la gasolinera tampoco hay rastro de la mujer, pero se aprecia con claridad cómo dos hombres vestidos con chándal y con los rostros cubiertos con mascarillas ejecutan a los pandilleros y a los policías. Makya se conoce esas imágenes de memoria, pero hasta entonces no había podido examinarlas en alta resolución. Después de revisarlas cientos de veces fijándose en cada detalle, en cada movimiento, en cada reflejo, en cada gesto, en cada píxel… no le cabe duda de que los pandilleros conocían a los sicarios y fueron ejecutados a traición.

Anna y Makya han hablado mucho sobre Didier y sobre la investigación que llevaba a cabo en Marsella. Didier andaba detrás de una banda que traficaba con heroína y con mujeres, además de importar vehículos ilegales desde Italia. Y, al parecer, estaba muy cerca de dar con los proveedores italianos y con alguien llamado Shylock. Con todo, ambas están convencidas de que los criminales supieron que Didier y su compañero andaban tras ellos, con toda probabilidad debido a un soplo, y les tendieron una trampa para quitárselos de en medio. Los pandilleros fueron la cabeza de turco; daños colaterales necesarios para no dejar ningún rastro.

De Shylock no saben nada. Ese nombre no ha aparecido en ninguna otra investigación y nadie le ha dado la menor importancia. Aun así, Anna y Makya sospechan que, si Didier lo tenía en su radar, es alguien a tener en cuenta.

Además de ese nombre, las únicas pistas con las que Makya cuenta hasta la fecha son tres:

La primera, uno de los teléfonos móviles que Didier utilizaba para entablar contacto con confidentes. Aunque el dispositivo fue encontrado calcinado, los forenses fueron capaces de rescatar la tarjeta SIM. Ya que el teléfono y la tarjeta son propiedad de Europol, existe una base de datos con los códigos y números PIN vinculados a cada agente. Gracias a esto, los forenses fueron capaces de acceder a la tarjeta, pero lamentablemente estaba vacía. Ningún contacto memorizado, ningún mensaje de texto, ninguna entrada en el historial de llamadas. Didier era un tipo meticuloso y borraba toda interacción realizada con el teléfono de forma preventiva en caso de que algún delincuente se hiciera con él, para así evitar exponer a sus confidentes. Por orden de Anna, los forenses activaron un teléfono con esa tarjeta SIM, que mantienen conectado a la corriente por si recibe alguna llamada o mensaje. Transcurridos varios meses desde el fallecimiento de Didier, todos pensaron que era una vía muerta, una pérdida de tiempo. Todos menos Makya.

La segunda pista es la matrícula del vehículo en el que huyeron los sicarios del chándal. Al cotejarla en la SMV (la base de datos internacional que permite a los agentes chequear si se ha denunciado el robo de un vehículo, en la que están adscritos más de ciento treinta y cinco países) no obtuvieron resultados. Pero escarbando algo más en las bases de datos de INVEX y FADA-IR llegaron a la conclusión de que se trataba de un vehículo clonado de origen alemán con matrícula doblada. Emitieron una alerta y se realizaron algunas intervenciones a vehículos del mismo modelo con distinta matrícula, pero resultó un esfuerzo en balde. Con toda probabilidad los sicarios se deshicieron del vehículo o lo sacaron del país con otra matrícula.

La tercera pista está relacionada con el automóvil de los presuntos secuestradores a los que perseguía Didier. Pese a que también se encontraba calcinado, los forenses dictaminaron que se trataba de un vehículo clonado al comprobar que el número de bastidor del motor había sido modificado. Intentaron rescatar el número original mediante revelado electrolítico y rayos X sin obtener resultados, concluyendo que se trataba de un excelente y metódico trabajo realizado con un método de retroquelaje al alcance de muy pocos especialistas.

En la actualidad, la investigación se encuentra paralizada. La resolución de la masacre de la gasolinera ya no parece importarle a nadie más que a ellas. Sin embargo, están convencidas de que si logran tirar del hilo hallarán a Shylock y la conexión con Italia que nadie quiere investigar. No se trata de una corazonada. Didier lo sabía. Y Makya está dispuesta a llegar hasta donde sea necesario para demostrarlo y encontrar a los culpables.

Ahora los engranajes de su equipo funcionan a pleno rendimiento. Después de recabar cientos de informes, de recapitular y confirmar informaciones con agencias de varios países, de cotejar bases de datos y desbordar las pizarras con nombres de empresas y particulares, Baumann se muestra satisfecho con los resultados hasta el momento. Pero ella no. Para ella no es suficiente. Todos esos datos no les acercan a conocer el verdadero entramado de la banda francoitaliana, que es lo que realmente le interesa.

Por eso Makya se ha llevado una sorpresa cuando Greta le ha mostrado un microproyecto en el que lleva inmersa varias semanas. Se trata de un mapa digital de la Unión Europea en el que ha situado en espacio y tiempo los nombres relacionados con el tráfico ilícito de vehículos que han proporcionado confidentes, testigos y detenidos a lo largo del continente europeo durante los últimos tres años. La información la ha obtenido de una base de datos que han ido confeccionando entre todos los miembros del grupo. Las etiquetas asociadas contienen fechas, ubicaciones, alias y un largo etcétera de metadatos.

Con un par de clics de ratón puede ver en el mapa dónde y cuándo se ha nombrado a algún sospechoso, ya sea con su nombre real o con un alias. A simple vista se puede comprobar en cuántas ocasiones ha sido nombrado en una localización concreta o en un área personalizable, y también a lo largo de un margen temporal concreto.

Después de múltiples pruebas y descartes, Makya ha anotado dos nombres: «Elvis» y «Lobo». Cree que están relacionados, ya que «Elvis», que es el nombre con mayor número de resultados, aparece en la zona de Cataluña, por toda Francia y por el centro de Italia. Durante los meses posteriores al incidente de la gasolinera, la aparición de ese nombre decae hasta desaparecer de improviso hace unos cuatro meses.

—Sospechoso —se dice Makya.

Porque, además, a los pocos meses aparecen de forma repentina «Lobo» en Cataluña y «Loup» en el sur de Francia. Y, poco a poco, durante las últimas semanas, «Lupo» ya lo hace de forma habitual en estas localizaciones y puntualmente en el centro de Italia.

Muy sospechoso.

Tanto, que Makya comienza a barajar la teoría de que si «Elvis» desapareció durante algunos meses fue debido a que estaba implicado en lo ocurrido en la gasolinera y, cuando reapareció, lo hizo con otro alias: «Lobo». Las piezas encajan, aunque es consciente de que se trata de una mera conjetura.

Entonces Simon comparte con el grupo un apunte que puede ser importante: Luperca, el símbolo de Roma, una loba que en la mitología amamantó a Rómulo y Remo, fundadores de la ciudad. Ese detalle hace que se planteen que el Lobo pueda ser de origen italiano y, más concretamente, un hijo de Roma, un miembro de la mafia. A qué familia podría pertenecer sería otra incógnita, pero todos coinciden en que para localizar al Lobo deberían focalizar su atención en Italia.

Si quiere avanzar, Makya necesita movilizar a sus investigadores. Aún están muy lejos de su objetivo, pero la conexión entre España, Francia e Italia resulta cada vez más evidente.

Makya mira la hora. Se ha citado con Anna para ponerla al día de las nuevas informaciones y va a llegar tarde, pero no quiere interrumpir la videoconferencia que su equipo mantiene con Stefano Bonora, de la DIA italiana, un especialista de @ON, la red operativa europea que facilita investigadores con amplia experiencia en la mafia italiana y en MOCG (grupos móviles de crimen organizado).

Bonora les explica que los principales clanes mafiosos de Italia (las cuatro familias denominadas Camorra, Cosa Nostra, 'Ndrangheta y Sacra Corona Unita) se han sofisticado en las últimas décadas, conscientes de que la violencia genera problemas, atrae a los medios de comunicación y a la Policía.

—Los hijos de los mafiosos italianos han gozado de buena formación universitaria —prosigue Bonora—, algo impensable hace cincuenta años, cuando la violencia era el único recurso. Ahora resulta al contrario: la violencia es el último recurso y solo la usan los jóvenes que quieren marcar el territorio, por lo general inmigrantes sin estudios con un fuerte arraigo a su raza, su religión y sus costumbres. Y, como podéis imaginaros, esto enerva a La Provincia.

—¿La Provincia? —pregunta Pilar.

La estructura de la mafia italiana ya no es horizontal y se ha vuelto piramidal, imitando a la de Estados Unidos. La Provincia, también llamada La Comisión, es algo así como la cúpula formada por los jefes de las principales familias que dejan operar a todos los clanes siempre y cuando no interfieran en los intereses generales. Son una especie de órgano de gobierno encargado de que todos cumplan las normas y las alianzas no se rompan.

—Los pequeños grupos formados por inmigrantes de Europa del Este, chinos o rusos, todavía no están del todo asentados y prefieren pagar los tributos y operar con el beneplácito de La Provincia antes que comenzar una guerra que no podrán ganar. Pero la situación es tensa.

—Si pueden suponer una amenaza, ¿por qué les dejan operar? —pregunta Pilar.

Makya siente la vibración de su teléfono móvil. Es Anna, la está esperando.

—Dinero —interviene Makya mientras le escribe a Anna que enseguida va para allá—. Stefano nos enviará unos informes más detallados para que podamos estudiarlos.

—También os enviaré documentación sobre las bandas que operan particularmente en Roma, una de las regiones más golosas junto a Milán y Gioia Tauro, esta última debido a su puerto situado al sur de Calabria.

—¿Y piensas que las familias pueden estar involucradas en el tráfico de vehículos? —pregunta Simon.

—Las familias están involucradas, no os quepa duda. Pero no solo ellos. Es imposible que existan redes criminales sin corrupción.

—La corrupción es más silenciosa que los disparos —suspira Makya.

—Correcto. Serían incapaces de operar sin la colaboración de funcionarios, trabajadores del sector transportes, aduanas... Con simples sobornos o mediante complejos entramados de blanqueo de dinero y contratas. En los operativos de los últimos años, en más del sesenta por ciento se encontraron funcionarios corruptos.

—¡Sesenta por ciento! —exclama Simon—. Joder.

—Hemos tenido operaciones exitosas coordinadas por Europol —añade Makya—, pero muchas han sido frustradas por filtraciones.

—Ese es nuestro día a día —lamenta Bonora con pronunciado acento italiano—. Pero yo no me centraría solo en los vehículos. Hay todo un ecosistema alrededor: aduanas, concesionarios, talleres… Si tenéis algunas matrículas o números de bastidor, podéis intentar cotejarlos con las bases de datos de concesionarios oficiales por si se levanta la liebre. Suelen tener cómplices en estos lugares.

Makya se despide de Bonora y un cuarto de hora más tarde llega a su reunión con Anna junto a la estatua Reflection de la calle Johan de Wittlaan, donde suelen citarse. En lugar de disculparse por su retraso, Makya la aborda con nerviosismo, informándola sobre «il Lupo» y quejándose de que desde las oficinas de La Haya la investigación está cerca de llegar a un punto muerto. No puede permitir que su equipo pierda inercia.

—Te entiendo, pero no es a mí a quien se lo tienes que decir —protesta Anna.

—A ti te hará más caso que a mí. Habla con él.

—¿Por qué no lo haces tú?

—Porque Baumann piensa lo mismo que tú, pero necesito que piense lo mismo que yo. Y para eso necesito que tú le digas que piensas como yo.

—¿Qué necesitas?

—Que mi equipo pueda moverse por Europa sin restricciones. Y yo también.

—¿No piensas que es un poco pronto?

—Eso es lo que piensa Baumann —insiste Makya—. Pero mi equipo está listo.

—Están verdes.

—Y yo estoy negra de perder el tiempo en la oficina. Dile que estamos listos.

—Maldita sea, qué cabezota eres. Baumann no lo aprobará. Sabes de sobra que vuestra labor es meramente investigativa.

—Pues entonces dejadme investigar en condiciones, joder. Si no estaremos tirando el tiempo —protesta Makya, alterada—. Mierda, hablas como Baumann.

—Para el carro, Makya —dice Anna acercándose a ella—. Si estás aquí no es por Baumann, sino porque he movido muchos hilos y creo que eres la indicada para encontrar a los responsables de lo que le ocurrió a Didier —añade con la voz quebrada—. Tal vez la única que esté dispuesta a ayudarme y llegar hasta el final.

Anna se aleja unos pasos con los ojos húmedos. Carraspea mientras se recompone.

—No sabes cuánto sufro cada noche cuando abrazo a Camille y no puedo explicarle por qué no verá a su padre nunca más. No te haces idea de lo duro que es mirarla a los ojos todas las mañanas sabiendo que los culpables siguen ahí fuera, y que lo único que me apetece decirle es que el mundo es una mierda, que es injusto y cruel, y que casi nadie merece la pena. Por eso ni se te ocurra pensar que estamos perdiendo el tiempo, porque encontrar a los responsables es lo único que me mantiene entera.

Mayka no responde. Quiere, pero no lo hace. Si abre la boca no va a ser para decir «lo siento» o «tienes razón», y no quiere hacer daño a Anna. Aunque puede que sea demasiado tarde para eso.

—Tengo que recoger a Camille —dice Anna mientras se dirige al aparcamiento.

—¿Entonces? —grita Makya mientras Anna se aleja.

—¡Está bien, le diré que estáis preparados para dar el salto!

—¡Paso! —grita Makya.

Anna se detiene y se gira.

—¿Cómo que pasas?

—Dile que necesitamos dar un paso, no un salto. No quiero que piensen ni por asomo que va a suponer un riesgo. Nosotros sabemos volar, solo que ellos no son conscientes. Necesitamos que nos suelten las alas.

—Whatever —resopla Anna mientras retoma su camino al aparcamiento.

Una pequeña victoria.

Makya levanta la vista y observa a la pensadora mujer de bronce, pero en esta ocasión le transmite unas sensaciones muy diferentes.

¿Templanza? ¿Paciencia?

No. Esta vez no.

No se trata de esperar, sino de poner las piezas en movimiento.

Y eso es lo que ha hecho.

MARIO Y LUIGI

Mario y Luigi, vestidos de chándal y con sus gafas de sol, observan con los brazos cruzados el panel digital del ascensor, que actualiza el número de cada planta con una elegante animación. Una vez llegan a la zona vip del Estadio Olímpico de Roma, atraviesan el solitario restaurante y acceden al salón en el que se haya reunida la Nueva Familia. Asesorados por su consigliere, el triunvirato mantiene negociaciones con una pareja de empresarios chinos acompañados por una mujer que ejerce de traductora.

El estadio, construido en un principio para los equipos de fútbol AS Roma y SS Lazio, tuvo una proyección inicial de cuatrocientos millones de euros y su coste final superó los mil quinientos millones, mayormente debido a que la mafia controló gran parte de las contratas. En la actualidad, además de alquilarse para eventos deportivos y musicales, la mafia también lo utiliza para sus propios fines. En este caso, una demostración de poder.

Mario y Luigi se sientan en unos cómodos sofás situados a unos metros de la gran mesa alrededor de la cual tiene lugar la reunión. Los jefes italianos están sentados de espaldas a la gran cristalera que recorre por completo la pared. Frente a ellos, los chinos son quienes pueden disfrutar de la grandiosidad del estadio, con un aforo para más de setenta mil espectadores. Una gran puesta en escena para dejarles claro que Roma pertenece a la Nueva Familia.

Pero los chinos no han venido a ver un partido de fútbol. Están aquí porque quieren hacerse con unos terrenos para construir dos hoteles de lujo. Esas son las cartas que hay sobre la mesa. Pero detrás de esta adquisición se esconde un movimiento táctico: asentar una delegación de su tríada para poder ejercer sus negocios de prostitución, lavado de dinero y tráfico de cocaína, fentanilo y metanfetamina, subrepticiamente a espaldas de los italianos. Para esto último no piensan pedir permiso ni pagar tributos. Y este detalle en particular no está sobre la mesa.

Y los italianos lo saben.

A la Nueva Familia, como a cualquier italiano, le molesta que bandas de albaneses, chinos, rumanos y rusos estén presentes en la ciudad, aunque son capaces de tolerarlo a pequeña escala siempre y cuando les paguen su parte y no llamen la atención. Pero estos tres perros viejos huelen el peligro y no les gusta nada la idea de que los chinos puedan tener representación y fuerza en la ciudad, porque intuyen lo que vendrá después.

Y los chinos lo saben.

Como también saben que la mafia es quien posee las llaves de la puerta trasera de Roma. Es la mafia quien controla a jueces, políticos, policías y todo tipo de funcionarios. Es la mafia quien, después de hacerse con un terreno, ya sea por las buenas o por las malas, puede lograr con una simple llamada y mediante una compleja ingeniería financiera y legal a través de funcionarios del Ayuntamiento y empresas pantalla, que en menos de un año ese terreno se encuentre recalificado y su precio se multiplique por diez. Es la mafia quien decide si se compra, se vende y se construye. La cuestión es sacar tajada de cada movimiento porque, además, la mafia también controla los sindicatos.

Quien quiera construir algo en Roma necesita la aprobación de los políticos de turno y, parte de ellos, la llamada Mafia Capitale, está en el bolsillo de la Nueva Familia. Por lo que si uno quiere licencias de cualquier tipo y desea que se concedan en tiempo récord, lo mejor es hablar con estos tres señores y pagarles por sus servicios. Una jugosa comisión que hará que todo vaya como la seda.

—Los permisos que ustedes tardarían seis u ocho años en conseguir, si es que logran conseguirlos —puntualiza el consigliere de la Nueva Familia—, nosotros podemos tenerlos en tan solo un par de semanas, por lo que se podría comenzar a construir antes del fin de año. Pero no es fácil. Y tampoco es barato.

Los chinos escuchan con paciencia las palabras de su traductora. Después, uno de los chinos susurra a la traductora durante varios segundos.

—Aunque las culturas de nuestros pueblos pueden parecer muy diferentes, ya que se encuentran separados por miles de kilómetros, sepan que no estamos tan distanciados. Conocemos y admiramos sus tradiciones, sus costumbres y sus códigos.

La mujer hace una pausa para recibir más instrucciones.

—Nosotros, como ustedes, tenemos grabado en nuestro espíritu y en nuestros principios el honor, para nosotros Róngyù, y la lealtad, Lái tǎ dé. —La traductora hace una nueva pausa para continuar recibiendo instrucciones—. Vuestra ley del silencio, la omertá, es algo que respetamos y compartimos. Por ello, creemos que podemos ser unos magníficos compañeros de negocios.

El asunto es que no queremos, piensan los italianos. Pero no deben mostrar esa carta, al menos por el momento. Los ancianos cruzan miradas y comparten algunas palabras con discreción.

—Lo pensaremos y nos pondremos en contacto con ustedes —pronuncia el consigliere antes de incorporarse.

Los chinos se levantan de sus asientos e inclinan sus espaldas como muestra de respeto. Acto seguido, abandonan la sala junto con la traductora.

—Sé que los tres tenemos la misma punzada en la nuca —dice el anciano de tirantes señalándose el cuello—. Esa sensación de alerta, de amenaza… El enemigo a las puertas.

—No me gusta —dice el del palillo—. No quiero negociar con los chinos.

—Estoy de acuerdo. Sería un buen dinero. Pero no quiero que un cabeza de dragón se establezca aquí.

Lo más probable es que los empresarios chinos formen parte de la tríada de los 14K, una organización criminal cuya presencia en Europa es cada vez más sólida. Los «cabeza de dragón», nombre con el que las tríadas denominan a sus capos, son violentos y sanguinarios jefes con total independencia operativa y sin necesidad de rendir cuentas a la organización o al resto de los jefes, siempre y cuando sus actividades no entren en conflicto. Aunque la Nueva Familia no conoce a fondo a este posible enemigo, sí se reconoce en él y sabe que, una vez se hayan asentado, no habrá marcha atrás. Es peligroso.

—Demasiado peligroso. Yo ya estoy mayor para esto. Son ingobernables, solo traerán problemas. Y no quiero pasar mis últimos años regentes con un ojo en la espalda clavado en estos espurios.

—Tampoco me gusta la idea —interviene el del sombrero—, pero tened en cuenta que si rechazamos su oferta igualmente encontrarán la forma de asentarse.

Los ancianos son unos privilegiados al continuar con vida en un oficio con semejante tasa de siniestralidad laboral en el que pocos logran fallecer por causas naturales. Ellos no quieren traicionar la tradición, pero lo cierto es que están mayores para competir a ese nivel.

—¿Este no es un asunto que deberíamos discutir con La Provincia? —pregunta Mario.

—¡No! —grita el del bastón, tajante—. Ya sabemos lo que opinarán al respecto y nos obligarán a aceptar por el bien común.

—Si llega a sus oídos y no es por nosotros, no les hará gracia —lamenta el anciano de tirantes—. Y es un buen dinero.

Mario y Luigi escuchan la conversación sin mediar, por el momento. Una rabia los invade al contemplar cómo estos vejestorios se plantean rechazar una alianza con los chinos por miedo a una posible guerra. ¿Peligrosos? Ellos sí que demostrarían a los chinos lo peligrosos que son. Marcando el terreno y demostrando quién manda. Con determinación. Con violencia. Con sangre. Si por ellos fuera, pactarían con los chinos y les dejarían bien claro cuáles son los límites. ¿Quieren traficar? Adelante, pero la cocaína no se toca, el monopolio es de La Provincia. Y el veinte por ciento de todo lo que ingresen por sus actividades le pertenece a Roma. ¿Confianza? No, para ellos no se trata de confianza, se trata de respeto. Y el respeto se gana y se paga.

Luigi pide la palabra y comparte con los capos las fotografías que tomó a Marc, Eugeni y Valentí en el restaurante de Barcelona.

—¿Es él? —pregunta el mayor de los ancianos, con el teléfono de Luigi en la mano.

—Es él.

—¿Cómo estáis tan seguros, Luigi? Nadie lo conoce. Nadie ha oído hablar de él, nadie lo ha visto nunca…

Y tiene razón. Carlo opera en el territorio de la Nueva Familia y esta tiene derecho a conocer y aprobar cualquier nueva incorporación. Saber que ese hombre se llama Marc y que le conocen como «il Lupo» no es suficiente.

—Necesitamos información sobre su vida, sobre su pasado. Quién es, de dónde viene, con quién ha trabajado, si ha estado en la cárcel... Todo.

—No fue fácil deshacernos de Valerio sin que se enterase La Provincia. Esto nos hace volver a la casilla de salida y seguimos sin poder quitarnos a Carlo de en medio.

—¿Cómo es posible que este advenedizo tenga la confianza de Carlo, así de repente? ¿De dónde demonios ha salido?

—Llama a Carlo —dice el anciano de los tirantes—. Es hora de conocer a ese Lobo.

MARC

Marc se levanta del sofá y se lleva las manos a la cabeza.

—¡Qué paradón!

Carlo asiente mientras observa la repetición de la jugada cómodamente sentado en el sofá de su salón. El Barcelona se enfrenta a la Juventus en un partido de fútbol de la Champions League y ya gana por tres a cero. Ambos están disfrutando del partido, Marc porque es del Barça y Carlo porque odia a la Vecchia Signora.

Entonces Marc se queda mirando a Carlo, que está más callado de lo habitual.

—¿Todo bien, Carlo?

Y la verdad es que Carlo piensa que no, que no está bien. Pero si se lo dijera, solo conseguiría que Marc vuele lejos de él. Porque resulta que esta mañana Carlo ha recibido la visita de su lechero, quien también le lleva verduras y fruta una vez por semana, y, en algunas ocasiones como la de hoy, un paquete de cigarrillos con un teléfono móvil o un pizzino en su interior.

El mensaje del pizzino, nombre con el que se conoce a los papelitos manuscritos mediante los que se comunica la mafia, era claro: Roma quiere conocer a Marc. Tan sencillo como eso. Pero Carlo no sabe cómo decírselo sin que resulte amenazador. Ha intentado razonar con la Nueva Familia, ha abogado por Marc explicándoles que es un hombre de honor y que goza de toda su confianza, que incluso forma parte de la «familia», ya que es la pareja de su sobrina. Hasta se ha inventado que están prometidos, pero nada ha funcionado; la Nueva Familia no ha dado su brazo a torcer. La situación de Marc les parece irregular y quieren conocerlo en persona. Carlo ha insistido aludiendo a que se trata de su enlace con España, un colaborador externo como tantos otros al que no es necesario iniciar en ningún clan. Además, se ha escudado en que «el pacto» le confiere libertad operativa. La respuesta de Roma ha sido clara: mañana lo esperamos aquí.

Carlo sabía que tarde o temprano llegaría este momento. Pero no tan temprano.

Ahora observa a Marc, feliz, ingenuo, e intenta explicarle que sus socios quieren conocerlo y que debe viajar a Roma para verlos en persona.

—¿He hecho algo mal, Carlo? ¿Te he puesto en algún aprieto?

—No, no. Al contrario, estamos muy contentos con tu trabajo. Pero a estos… inversores, a estos socios, les gusta saber con quién hacen negocios, ¿me entiendes? Son de la vieja escuela y cuando viene alguien de fuera… No me malinterpretes, no es algo racista, pero es su dinero y…

—Y hay desconfianza —asiente Marc—. No sé, suena un poco mafioso, ¿no? —sonríe mientras da un trago a su cerveza, la cuarta de la noche, y tarda en percatarse de que, tal vez, se ha pasado de la raya.

—Marc, querido: entiendo que, desde fuera, cuando se habla de italianos con dinero y contactos se piensa en la mafia, pero es un estereotipo ofensivo. No vas a tener que pincharte el dedo ni quemar la imagen de un santo entre tus manos. Simplemente son unos señores tradicionales, como yo, a quienes les gusta mirar a los ojos a las personas con las que hacen negocios. Ni más ni menos.

—Tienes razón, Carlo. Discúlpame, no pretendía ofenderte.

—No te preocupes, querido. Sé que no lo has dicho con mala intención. Pero la realidad es que me harías un gran favor si vas a conocerlos. Son unos nostálgicos que se ponen muy pesados con estas cosas, ¿comprendes? Querrán reunirse contigo en un bar y charlar durante veinte minutos. Pero no te preocupes por el idioma, tienen un buen traductor.

—Bueno, si es una tradición… Roma está aquí al lado. Aprovecharé para visitar un par de tus panaderías para ver cómo han quedado los nuevos vinilos.

—Esa es la actitud, chico. Gracias —añade con una espléndida sonrisa ofreciéndole el vaso para brindar.

—Una preguntita, Carlo… Tus socios de Roma, ¿saben que algunos vehículos son…?

Carlo ríe. Le divierte que a Marc, aun con la confianza que ha ganado en sí mismo durante los últimos meses, todavía le resulte incómodo utilizar esa palabra.

—Sí, están al tanto, no te preocupes. Tú cuéntales la verdad, que eres un chico de España con una empresa allí y que sales con mi Gina. No te dejes intimidar si tienen un trato seco al principio, es como cuando uno va a conocer a los padres de su novia. Para estos tipos sus negocios son como una hija y no les gusta que nadie joda con ella. Les gusta saber con quién tratan y dejar claro que nada de toqueteos y a las once en casa, ¿me entiendes?

—Ajá… —afirma Marc, que ya comienza a hacerse una imagen mental de los anticuados socios de Carlo.

—Sé tú mismo, todo irá bien. Eso sí, diles que llevas en lo de los coches varios años para que se sientan más tranquilos.

—Vamos, que no van a mirar mi perfil de LinkedIn, ¿no?

—Li… ¿qué?

—Nada, una cosa de internet. No te preocupes, les diré que llevo unos años en esto.

Los dos vuelven a centrarse en el partido.

—¿Y todo bien con Valentí y con Eugeni? —pregunta Carlo.

—Sí, muy majos, se están portando muy bien conmigo y estoy descubriendo lugares que ni sabía que existían. Pero ¿sabes una cosa? La semana pasada estuvimos en la fiesta de un youtuber con varios jugadores del Barça y sigo sin explicarme por qué esta gente cambia tanto de coches ni por qué acuden a personas como nosotros cuando tienen todo el dinero del mundo.

—Para empezar, porque no tienen todo el dinero del mundo. Y porque para ciertos vehículos, aunque no lo parezca, hay lista de espera. Ten en cuenta que estos deportistas, actores, cantantes, políticos o empresarios, son caprichosos y codiciosos. Cuando desean algo no cejan en su empeño por conseguirlo, pero después se aburren pronto y ya desean otra cosa.

El Barcelona marca un cuarto tanto y Marc observa la celebración del goleador, que saca la lengua fuera y hace unos extraños gestos con las manos en alto. Un compañero lo abraza, choca su frente con la suya y le grita a un centímetro de distancia.

—Y también porque quieren ahorrarse algo de dinero en el pago de impuestos —continúa Carlo—. Por eso acuden a personas como Valentí, que les ofrecen vehículos limitados a buen precio y con los papeles en regla, pero sin tanto trámite y tanto impuesto. Al final se trata de codicia: cuanto más tiene uno, más quiere retener y menos que le quiten. Y esta gente tiene buenos gestores que se las saben todas.

Marc asiente mientras continúa mirando al televisor, donde observa cómo el jugador besa el escudo cosido en el pecho de su camiseta y luego señala al cielo.

—Ahí van los millones —susurra Marc—. Al cielo de los impuestos perdidos.

Carlo se atraganta al soltar una carcajada mientras intenta dejar el vaso sin derramar el vino.

MAKYA

Baumann está sentado en su despacho con cara de pocos amigos. Ya lleva diez minutos —aunque le parecen horas— escuchando a Makya fundamentar por qué necesita que su equipo salga de la oficina. Makya ha comenzado argumentando los resultados obtenidos hasta la fecha, incluso su equipo se ha trabajado una presentación en PowerPoint. Pero la respuesta ha sido negativa. Luego ha continuado con la parte legislativa y con la operativa, pero tampoco. Ha probado aludiendo a la moral del grupo, a aprovechar el impulso para poder rellenar esos espacios vacíos de la pizarra y trenzarlos con información de primera mano. Pero Baumann sigue sin estar convencido y Makya intenta hacerle entender que necesitan visitar los lugares concretos donde hacer las preguntas adecuadas.

—No vamos a exponernos a ningún peligro, Philip. No vamos a ir armados ni a confrontar a los delincuentes.

—Lo sé, tú no necesitas balas, Fowler. Tus palabras son capaces de tumbar a cualquiera —comenta Baumann con una expresión anodina.

Baumann rota su sillón hacia la derecha y fija su mirada en Anna Schmidt, que está sentada en una butaca junto a la mesa. Anna ha validado la petición de Makya y se encargará de toda la parte legal y de la coordinación con las oficinas de los países a los que viajen.

—No veo por qué no —dice Anna—. Han hecho un buen trabajo hasta la fecha. Es buen momento para que den el s… —aclara su garganta—... el paso.

Baumann permanece impasible durante unos largos segundos con la mirada fija en la ventana. Rompe su silencio con una inspiración nasal y, al fin, se pronuncia.

—Está bien. Anna, tú te encargas de todo el papeleo, autorizaciones y demás.

—Por supuesto —contesta Anna.

—Fowler, quiero informes detallados de todos vuestros movimientos. Pero discreción, de puertas afuera… bueno, odio repetirme. Lo que no quiero es una desbandada, así que solo viajaréis dos al mismo tiempo. No quiero que la oficina se quede vacía.

—Y yo —dice Makya.

—¿Y tú? —se extraña Baumann

—Yo también me muevo: dos agentes en rotación y yo.

Baumann suspira antes de contestar.

—Tu equipo, tu responsabilidad. Pero no os paséis con las dietas, el presupuesto no es infinito y no quiero a los del parlamento hurgando en facturas de hotel y cenas copiosas. Mesura, Fowler. Austeridad y discreción.

Qué huevos tienes, piensa Makya mientras recuerda el «austero» desayuno que compartieron en Roma.

Makya saca a su equipo de la oficina y lo lleva a Koffiehuis 't Statenplein, un local situado a pocos minutos a pie de la central de la Europol. Mientras degustan sus deliciosas tostas de huevos fritos con queso y verduras, les comunica las buenas noticias.

Todos están entusiasmados, incluido Yann, pero ahora llega otro momento complicado: dos de los agentes tendrán que quedarse en las oficinas, al menos por el momento. Makya sigue convencida de que el triángulo entre Barcelona, Marsella y Roma es el eje de la organización criminal, así que esos serán sus principales movimientos.

—Yann, tu fuerte es el narcotráfico y dominas el francés, así que mañana irás a Marsella —ordena Makya, que no antepone sus emociones al buen desarrollo de la investigación—. Quiero que hables con las autoridades locales para que te faciliten investigar a los funcionarios del puerto. El Frontex es un chocho ingobernable y nadie tiene ni idea de lo que pasa allí realmente.

El movimiento es arriesgado. No hay que ser paranoico y pensar que todos los trabajadores del puerto están compinchados con los criminales, pero tampoco puedes ser ingenuo y pensar que ninguno lo está. El problema radica en saber quién puede haberse pasado al lado oscuro, pero necesitan más información para conocer la forma en la que operan en el puerto, corriendo el riesgo de confiar en las personas equivocadas que, además de mentirles, alerten a la organización criminal.

—Pilar, tú irás a Barcelona por razones obvias. Tengo un buen contacto en un CCPD y será tu enlace durante los días que esté allí. Quiero que investigues varios concesionarios que ya están en el punto de mira de los mossos. Habla con Arnau, del CCPD. Él te dará un listado que ya está preparando.

Durante sus años de servicio en Barcelona, Makya no ha hecho solo enemigos. También ha conectado con algunos agentes —pocos— con los que ha logrado mantener una buena —correcta— relación. Uno de ellos es Arnau, un mosso que trabaja en el Centro de Cooperación Policial y Aduanera (CCPD) siempre dispuesto a arrimar el hombro. Más aún si hay víctimas de por medio, y más aún si entre los fallecidos se halla un policía. Y si además se lo pide Makya, compañera en la Academia, pues no dirá que no. El problema es que su actual jefe, Pep Vinagre, en su día fue un superior de Makya y no hicieron buenas migas que digamos. El documento firmado por Anna debería engrasar las comunicaciones, pero Makya teme que el señor Vinagre les complique la vida. Por ello, le ha pedido a Arnau que, por el momento, no le diga a su jefe que ella está al mando de la investigación. Quiere retrasar las zancadillas lo máximo posible.

Makya, que ha pasado las últimas noches revisando todo el listado de nombres y alias que preparó su equipo y cotejando informaciones con la red ENFAST y SIENA, ha encontrado una posible pista. Tiene bastantes esperanzas puestas en sus averiguaciones, pero no quiere mostrarse demasiado ilusionada delante de su equipo.

—Mañana viajo a Roma para hablar con nuestro amigo Stefano Bonora, de la DIA. He revisado los HVT —dice en referencia a los «objetivos de alto valor» que figuran en la Europol— y he encontrado un nombre vinculado a varias investigaciones relacionadas con el tráfico de vehículos.

—¿Mangano? —pregunta Greta mientras termina su almuerzo.

—Exacto. Carlo Mangano —se sorprende Makya.

—Alguien ha hecho los deberes —sonríe Simon antes de chocar el puño con Greta.

—Puede que estemos estrechando el cerco o puede que no nos lleve a ninguna parte —dice Makya—, pero es un buen momento para conocer en persona a Bonora y ver qué puede contarnos.

Ella es de las que piensan que la energía que se genera con el trato en persona ayuda a activar los recuerdos y genera un compromiso mayor que una simple voz al otro lado del teléfono.

Puede que sea una gilipollez.

O puede que no.

Pero es lo que piensa.

MARC

Minutos después de salir de la estación Roma Termini, Marc camina por una estrecha callecita empedrada del centro de Roma, sonrojado al leer el último mensaje de Gina: «No puedo esperar a la noche para tener tu dulce rostro entre mis piernas». Hoy es su aniversario y han reservado mesa en un restaurante que llevan tiempo queriendo visitar. La voz del GPS le devuelve a la realidad indicándole que ha llegado a su destino. Se guarda el teléfono y se detiene frente a un bar llamado La Truppa.

Mediante StreetView, a Marc le había parecido un local bastante cochambroso, pero, una vez frente a él, se percata de que la realidad es más dura que la imagen de internet: ese bar debe de tener como cien años de antigüedad y las grietas de la fachada no le harán un gran favor para conseguir clientes.

Sorpresivamente, cuando accede al interior del pequeño establecimiento comprueba que no le falta clientela. Eso sí, autóctona.

En el interior, un hombre con aspecto de oso le pide que se vacíe los bolsillos en un cestito. Marc obedece, y el teléfono se queda en el canasto.

Como en casa de Carlo, piensa.

Acto seguido, el hombre abre una puerta cobijada tras una cortina y le indica que le acompañe a un modesto comedor. Lejos de sentirse incómodo, Marc está disfrutando de poder descubrir una cara diferente de la idiosincrasia italiana.

En el comedor observa que le esperan tres señores octogenarios, enjutos y de tez morena, junto a otro de mediana edad. Este último, el consigliere, se levanta, le estrecha la mano y le ofrece un asiento frente a los ancianos. Marc da unos pasos y se acerca a una silla de madera que cruje al sentarse como si fuera a venirse abajo.

—Salve —saluda el señor que rumia un palillo, al que no deja de dar vueltas en la comisura de sus labios.

—Buongiorno —contesta Marc al presunto saludo. Imagina que el hombre más joven es el traductor, pero va a intentar hablar en italiano para complacer a los inversores de Carlo.

Mientras estudia los rostros de los tres caballeros que parecen salidos del imaginario de Fellini, el consigliere le pregunta si quiere un café.

—Espresso, grazie —contesta Marc.

El hombre que lo ha acompañado hasta el comedor asiente, sale de la estancia y cierra la puerta que comunica con la parte frontal del local.

—Il pizzino —le pide el traductor.

—Ecco —dice Marc con una sonrisa.

Entonces saca un papelito plegado que Carlo le ha pedido que entregue a sus inversores. El consigliere lo recoge, abre un cuaderno y comienza a escribir o, según parece, a transcribir la nota de Carlo, que parece escrita en código. Mientras tanto, ninguno de los caballeros pronuncia una sola palabra. Se limitan a mirarlo. Entonces Marc recuerda las palabras de Carlo: son de trato seco, es lo habitual.

El oso que lo cacheó en la parte delantera del bar le trae su café.

—Grazie —pronuncia Marc al recibir la taza, que coge en sus manos junto con un platito.

El hombre vuelve a salir y cierra la puerta.

Marc da un corto sorbo a su café. Intenso. Demasiado intenso para su gusto. Y caliente, muy caliente. Sin embargo asiente, como apreciando los matices de su sabor. Lo último que quiere es ofender a sus anfitriones.

—Pronto —dice el traductor antes de arrancar la hoja con la transcripción finalizada.

El caballero del bastón recoloca sus gruesas gafas con su dedo índice, coge el papel y, tras unos segundos calculando la distancia correcta para enfocar, procede a su lectura en silencio. Acto seguido, lo comparte con sus dos socios.

Una vez han terminado de leerlo, devuelven el papel a su consigliere. Este lo arruga, saca un mechero y le prende fuego junto al pizzino. Los cinco observan cómo los papeles se calcinan sobre un cenicero de cristal. Marc contempla la escena expectante, maravillado de estar presenciando una costumbre italiana tan arraigada como esta.

Los caballeros hablan entre sí en romanesco, un dialecto del italiano del que Marc no es capaz de entender ni una sola palabra debido, además, al bajo volumen y a la alta velocidad a la que pronuncian las palabras. El hombre del bastón susurra algo al traductor y este, a su vez, le pide a Marc que les cuente algo sobre él, cuánto tiempo lleva en Italia, cómo conoció a Carlo.

Marc, con torpeza, chapurrea en italiano que nació en España y que la sobrina de Carlo es su pareja. Que antes vivía en Barcelona, donde tiene una empresa de diseño.

Por desgracia, sus intentos de hablar en italiano son infructuosos y se ve obligado a repetir la mayoría de las frases al traductor, por lo que opta por expresarse en español para que la traducción sea más fluida. Les habla de su pasión por los coches y aprovecha para edulcorar algunos aspectos de su trayectoria comentando que ha trabajado con Fiat y Piaggio, para quienes ha realizado la parte audiovisual de sus convenciones en España en múltiples ocasiones.

—¿Cómo has conocido a Carlo? ¿Qué tal es trabajar para él? —pregunta el consigliere.

Marc les cuenta que en cuanto Gina los presentó, conectaron, pues tienen mundos en común. Trabaja con la imagen de sus panaderías y le hace algunos encargos. Les dice que le parece una persona muy agradable y que le trata de fábula.

El traductor habla con los caballeros mientras estos no le quitan ojo a Marc. Después cuchichean unos largos segundos en los que Marc piensa que debe parecerles una persona con poca experiencia y, al no tener raíces italianas, tal vez no quieran que un españolito que no conoce ni comparte sus tradiciones, ni tan siquiera su idioma, siga trabajando para Carlo y para ellos. Pero aguanta el tipo y decide regalarles una sonrisa.

Lo que Marc no se imagina es que los socios discuten en realidad si seguir adelante y aceptar a Marc como un gióvane d’onore, estatus que conceden a colaboradores externos a la familia, que es además el puesto más alto que se puede ofrecer a asociados de origen no italiano. Dictaminan que por el momento es mejor tener a tus amigos cerca, pero a tus enemigos mucho más. Transmiten unas palabras a su consigliere y este las traduce a Marc.

—Si Carlo confía en ti, nosotros haremos honor a esa confianza. Benvenuto.

Los italianos se levantan y Marc decide hacer lo mismo. El consigliere le insta a acercarse y Marc obedece. Estrecha la mano de cada uno de los hombres, que también le besan en las mejillas.

Marc está fascinado por estos tipos y su forma tradicional de hacer negocios sin necesidad de alardes y ostentosidades. No como en España, piensa, donde la venta de humo reina en los currículums y en las reuniones. Estos tipos parecen estar orgullosos de quiénes son y de sus raíces. Es normal que, teniendo invertidos sus ahorros en los negocios de Carlo, quieran asegurarse de que no la cague. Qué pena no poder contárselo a Gina, le encantaría compartir toda esta experiencia con ella.

MAKYA

El vuelo a Roma ha durado poco más de dos horas y el taxi ha dejado a Makya en las oficinas de la Dirección Investigativa Antimafia en menos de diez minutos. Allí le recibe Stefano Bonora, quien le proporciona una acreditación para poder acceder a las instalaciones. Después de tomar un par de cafés y compartir impresiones sobre sus trabajos, deciden entrar en materia. Makya acompaña a Stefano a su despacho, una sala con varios equipos informáticos y una gran mesa a rebosar de carpetas, que comparte con su compañera Roberta.

—De ese tal Shylock lamento decirte que no tenemos nada en nuestro sistema. Con Carlo Mangano sé que te vas a entusiasmar, pero antes debes saber que, aunque parezca jugoso, no creo que te lleve a ninguna parte.

—Me tienes en ascuas, Stefano. Dispara.

—A ver por dónde empiezo —suspira Stefano, sentado sobre la mesa y balanceando sus piernas—. Es probable que Carlo Mangano formara parte de la 'Ndrangheta cuando era joven, pero en Italia, y más aún en la parte del sur, rara es la persona que no ha tenido contacto con algún clan en su juventud. Es prácticamente imposible.

—¿Estamos hablando de cuando tenía ocho años, diez, quince? —pregunta Makya con escepticismo.

—Creemos que hasta los veinte, año arriba año abajo.

—Joder, Stefano. ¿Y me dices que no es jugoso? Estoy empezando a salivar.

—Bueno, la cuestión es que en los noventa se produjo una importante fragmentación de la mafia y de alguna forma él vino a vivir a un pueblecito de Roma.

—¿Y qué tiene eso de peculiar?

—Las familias se respetan en la medida de lo posible, pero el suelo es sagrado. Si Carlo Mangano formaba parte de la 'Ndrangheta, no le habrían dejado asentarse aquí.

—Entiendo. Pero esto no es todo, ¿verdad?

—Ahora viene lo jugoso. Pero no salives, por favor —sonríe—. Tu hombre lleva varios meses en localización permanente sin poder salir de su domicilio por evasión fiscal. —Stefano levanta la mano para pedirle a Makya que le deje terminar, pues percibe su entusiasmo—. Negocios de hostelería, nada relacionado con la mafia. Recibe las visitas de una limpiadora y del lechero un par de veces a la semana. Un médico cada dos semanas, su abogado y su contable creo que una vez al mes o algo así. Por lo demás, visitas de familiares.

—Pero estuvo vinculado en alguna investigación de narcotráfico, ¿no?

—No. Su nombre «apareció» relacionado con una investigación de tráfico de estupefacientes y vehículos de lujo, que imagino que es lo que te interesa.

Bonora le cuenta que en la investigación tan solo encontraron el asunto de la evasión de impuestos por los ingresos de sus panaderías, un negocio legítimo. Las cifras eran altas, pero dentro de lo asumible. En su día también le pincharon los teléfonos, pero al no hallar nada, la orden remitió y dejaron de monitorizarle.

—Si no estaba relacionado con la investigación del narcotráfico, ¿cómo es que le han caído tantos meses? —pregunta Makya.

—Debía mucho dinero. Y la multa también resultó ser sustancial, así que sus abogados llegaron a un acuerdo para la localización permanente en el domicilio. Gracias a eso su manutención no corre a gastos del Estado.

—Me siguen pareciendo muchos meses.

—Bueno, mejor que pisar la cárcel, ¿no? Puede que Mangano ya pudiera pisar la calle si no fuera porque le ofreció a la jueza una cesta con productos de sus panaderías y lo interpretó de la peor manera.

Cuando Makya le pregunta por el taller de Matera, Stefano Bonora se gira hacia su compañera, que se encuentra al otro extremo de la sala tecleando como una posesa en un ordenador.

—Roberta, ¿te acuerdas de Carlo Mangano?

Roberta no contesta. Stefano estira el brazo, agarra una pelota de goma antiestrés y se la lanza a Roberta.

—Che cosa, Stefano! —contesta después de un largo suspiro mientras retira unos auriculares de sus oídos.

—Que si te acuerdas de Carlo Mangano.

—¿Qué quieres saber?

Roberta es una auténtica enciclopedia. Les cuenta que Carlo Mangano, al poco de fallecer su mujer, cedió el desguace a su sobrino para centrarse en el negocio de las panaderías. Guido y Carlo llevan unos quince años siendo socios y les consta que han tratado con algún vehículo robado, pero al ser cosas de poca monta les dieron orden de dejarlos operar.

—Si me vas a preguntar por estupefacientes, el muchacho hace pequeños menudeos, nada serio. Así que también lo dejamos estar.

—¿Por qué? —se extraña Makya.

—El maxijuicio del veintiuno contra la 'Ndrangheta se comió todos los recursos, guapa. ¿Algo más?

Roberta vuelve a colocarse los auriculares y retoma el aporreo del teclado del ordenador.

—Stefano, no lo entiendo —protesta Makya—. La verdad, a mí me parece bastante sospechoso.

—Puede ser. Pero hay prioridades y el megaproceso con el que conseguimos llevar a juicio a más de trescientos delincuentes era una de ellas.

—Ya, pero solo con eso no se acaba la delincuencia ni se disuelven los grupos organizados.

—Claro que no. Pero ahora ochenta de ellos están entre rejas y tenemos mucha más información sobre sus actividades y su estructura. Al menos hemos conseguido limpiar un poco las calles y ralentizar las operaciones de un grupo que factura más que Microsoft, ¿no te parece?

Makya ha ofendido a Stefano con su comentario, como si el trabajo que hacen desde Italia cayera en saco roto, como si un grupo de investigadores extranjeros tuviera que acudir al rescate para solucionarles la papeleta a estos italianos incompetentes.

—Fowler, imagino que en la Europol os pasa lo mismo, porque ocurre en todas partes. Podemos esforzarnos hasta la extenuación, pero los recursos con los que contamos son limitados y no podemos mantener agentes veinticuatro horas al día vigilando a todos los sospechosos.

Makya asiente pensativa y comienza a darle vueltas al hecho de que Mangano decidiera ir a vivir a Roma.

—¿Puede que trabaje para la familia de Roma?

—Eso sería mucho peor que el fichaje de Figo por el Real Madrid. Aquí la sangre está por encima de la moneda, no lo olvides. Ninguna familia que no sea la suya lo admitiría.

—A lo mejor hicieron un pacto. ¿Puede que tengan algún tipo de acuerdo?

—Tal vez, pero no es algo común. Pocos son los que han conseguido comprar un billete de salida. Los arrepentidos que lo hacen son los pentiti que colaboran con nosotros y tienen una diana en la espalda. Makya, puede que en su juventud estuviera relacionado con la 'Ndrangheta, pero el tipo huyó de allí y montó sus negocios legítimos aquí. Sí, es probable que esté pagando el pizzo a la mafia, pero eso no lo convierte en un narcotraficante.

—¿Entonces no tenemos nada? Me estás diciendo que Carlo no me lleva a ninguna parte.

—No tiene por qué.

—Joder, Stefano. Deja de soltarme la información como si esto fuera un programa de Mediaset. ¿Qué más tienes?

—Ha llegado a nuestros oídos que Roma quiere quitárselo de en medio.

—¿Pero qué coño me estás contando? —se sorprende Makya.

—Puede ser cierto, puede ser un bulo, puede ser cualquier cosa. Los informantes, a veces, ya sabes, algunos por un billete o por un pico, son capaces de firmar que el Papa es propietario de pizzerías en las que trafican con menores, yo qué sé.

—Eso yo también podría firmarlo —sonríe Makya—. Pero, dime, ¿por qué iban a querer deshacerse de él si no forma parte de la familia y no les supone ninguna amenaza?

—Tal vez no ingresa suficiente dinero. O tal vez quieren su negocio.

—¿Las panaderías? —piensa Makya—. No, para la mafia es una mierda de negocio, tiene que haber algo más que no sabemos.

—Como te he dicho antes, no creo que logres sacar petróleo de nada de esto. ¿Este tipo está sucio? No me cabe la menor duda. ¿Forma parte de una organización criminal o está al cargo de sicarios? Eso lo dudo mucho. Peeeero… eres tú la que ha abierto el melón.

Makya digiere la información. O han pasado algo por alto o Carlo no es más que otro callejón sin salida. Le pregunta a Bonora si hay algo más que pueda darle, algún cambio en sus rutinas o algo fuera de lo normal, pero el agente de la DIA le responde que ya no le prestan atención; siempre hay un pez más grande. Tal vez es la propia Makya la que quiere que exista alguna conexión y quiera agarrarse a cualquier detalle con tal de encontrar una nueva pista, pero nada indica que los negocios de Carlo estén relacionados con su investigación.

—Ah, sí —añade Stefano—. Desde hace unos meses le visita el novio de su sobrina, un español. Revisamos su historial y está limpio, un tipo fiable.

—¿A qué se dedican la sobrina y el novio?

—Trabajan en cosas de publicidad y cine, creo. Te he hecho una copia de todo para que puedas estudiarlo con tu equipo. Físico y digital —dice señalando unas carpetas de un palmo de grosor sobre las que reposa un pendrive—. Insisto, no creo que logres sacar nada de ahí. Pero si quieres echar un vistazo al taller puedo conseguirte la dirección. En coche no creo que tardes más de cuatro horas en llegar a Matera, aunque yo te recomendaría ir en avión, tienes el aeropuerto aquí al lado y no tardas más de una hora en aterrizar. Eso sí, te deja en Bari.

Makya coge el pendrive y las carpetas y los introduce en su mochila. Agradece a Stefano su amabilidad y la información que ha compartido con ella y abandona el edificio. En el exterior, mira su teléfono móvil para consultar la hora y lee un par de mensajes de Greta y de Anna. En cuanto levanta la vista se topa con Fabri Moretti, el carabiniere que le dejó su tarjeta en la conferencia CARPOL hace unos meses.

—¡Qué sorpresa! ¿Sigue usted por aquí? —pregunta el agente.

—No —dice Makya algo desconcertada—. Estoy de visita.

—Muy bien —contesta Fabri mirando el edificio de la DIA—. ¿Me permite invitarla a un café?

Makya tiene serias dudas de que el encuentro con Fabri se trate de una casualidad, pero decide seguirle el juego. Mientras lo acompaña hasta una cafetería, Makya se lleva la mano al costado y se percata de que, desde que trabaja en la Europol, no lleva su Glock con ella.

MARC

Al término de la reunión, y antes de llamar a Carlo, Marc ha decidido visitar una de las panaderías, que se encuentra a menos de veinte minutos a pie. Tras comprobar que los vinilos tienen las medidas y los colores correctos, sale al exterior para hacer un par de fotografías, pero una llamada de Carlo lo interrumpe.

—Querido, ¿cómo estás? Imagino que terminaste la reunión.

—Sí, Carlo, disculpa. Quería visitar los locales antes de llamarte. Todo bien.

—Me alegro. ¿Y cómo te han tratado esos cascarrabias?

—Un poco secos, como dijiste. Me ha gustado presenciar esta forma tan tradicional de hacer negocios, pero lo que no me quito de la cabeza es qué había escrito en el papel que me diste. ¿Me lo puedes decir o es un asunto entre vosotros?

Carlo ríe al otro lado de la línea. A continuación, le dice que son una panda de racistas que solo quieren a italianos trabajando con ellos. En la nota les escribió que no importa que sea español. Que, de hecho, la tradición habla de que el origen apotropaico de las familias italianas proviene de España, de la Santa Garduña. Estaba convencido de que les tocaría la fibra sensible y no pondrían objeción, añade antes de volver a reír. Después, con un notable cambio de tono en la voz, le dice que ha surgido un problema.

—No he sido del todo honesto contigo y lo lamento. Sabes que confío en ti, mucho, más incluso que en alguno de mi familia como el pánfilo de Guido, que la ha vuelto a liar.

—¿Qué ha pasado?

—No te conté que, ahora que no puedo conducir, era Guido quien iba a hacer los viajes a España en mi lugar. Pero es un cabeza loca. O’ Pazzo es un maldito juerguista y tiene problemas con las drogas. Se cree el más listo del pueblo porque le sobra el dinero. Es ostentoso con las turistas y le gusta vivir al límite.

Se crea un silencio. Marc no sabe qué decir ni por qué Carlo le está contando todo esto.

—Es sangre de mi sangre, Marc, pero no es de fiar. Es un irresponsable que vale más para el ocio que para los negocios, ¿comprendes? No como tú. Tú eres un hombre excepcional, de los que ya no quedan. Como los de antes.

Otro silencio. Y Marc sigue sin resolver ninguna de sus dudas.

—Entiendo que no hayas querido contarme esto antes —dice Marc—, es un asunto delicado de familia, no tienes que disculparte. Pero ¿por qué me cuentas todo esto?

Y aquí viene. Resulta que mañana Marc tiene un viaje previsto a Barcelona. Como de costumbre, recogerá el coche en el parking de Anzio en el que Guido deja los vehículos intervenidos con la documentación preparada por el Cirujano. El problema es que, como Guido no daba señales de vida, el Cirujano se ha acercado al taller y se lo ha encontrado inconsciente.

—No sabemos si Guido ha dejado el vehículo preparado o no —lamenta Carlo—. Ya sabes que el Cirujano no puede conducir debido a su lesión, así que necesita que le ayudes con Guido y que lo asistas en todo lo que te pida.

—Pero ¿Guido está bien?

—Se habrá corrido una juerga de las suyas. Marc, necesito que cojas el primer vuelo para allí, que le pongas firme, que te cerciores de que el coche está listo y que lo lleves a Barcelona. Una vez tengas el billete de avión, habla con el Cirujano. Él te explicará el resto.

Marc intenta hacer cálculos en su cabeza y trata de sumar horas para ver si le dará tiempo a regresar para la cena con Gina.

—¿Marc?

—Tengo que ver cómo me organizo. Voy a hablar con Gina para…

—No, no, no. No le cuentes a Gina nada de esto. Te hará preguntas y puede ser un lío.

—Pero, Carlo, es nuestro aniversario y hemos reservado mesa en un restaurante. Algo tendré que decirle.

—Bueno, en el avión tienes tiempo de sobra para pensar, todavía no es ni mediodía. Dile que ha ocurrido algo en una panadería, que no están bien las medidas de unos carteles y tienes que solucionarlo, qué sé yo. Marc, escúchame: no puede saber que vas a ver a Guido, ¿entendido? Le rompería el corazón. Le tiene mucho cariño a ese zoquete.

Marc deja escapar un suspiro mientras intenta cuadrar todo en su cabeza.

MAKYA

Makya ha decidido no confrontar a Fabri. Cabe la posibilidad de que sea un policía que trabaja para la mafia, pero quiere intentar jugar esa baza a su favor. Sin embargo, lleva alrededor de media hora haciéndose la tonta, ya va por su segundo café —el quinto del día— y se siente entre tensa y mareada.

—¿Crees que vais a aprender algo en la CARPOL? No es más que una feria para que los altos cargos se paseen y la prensa haga cuatro fotos —protesta Makya.

—Es un mal del que no nos libramos en ninguna parte, pero si al menos sirve para que algunos agentes nos conozcamos y generemos sinergias, no es tan malo, ¿no? —dice Fabri ofreciendo su mejor sonrisa.

—Venga ya, sácate la lengua del culo.

Ambos ríen. Entonces Fabri retoma la pregunta con la que inició la conversación hace treinta minutos.

—¿En qué andas ahora?

Makya le cuenta que estos años los fondos se están invirtiendo en combatir la evasión fiscal en cripto y el terrorismo, ya que los alemanes no dejan de dar por culo con Turquía. Continúa su pantomima añadiendo que el asunto de los vehículos está muy parado y que su equipo está centrado en la inmigración ilegal y el transporte de armas.

Después le pregunta a Fabri por su trabajo y por sus inquietudes. Fabri parece un tipo agradable, con ímpetu, con principios. Como todos los policías que llevan menos de diez años en el cuerpo. Luego van llegando las hostias de realidad, una tras otra, las bofetadas de los de arriba, las zancadillas de los políticos, las puñaladas de la prensa, y acabas siendo un funcionario con pistola que intenta evitar el más mínimo problema, piensa Makya. Porque, aunque ella se ha prometido no caer en esa trampa del sistema, lo ha visto en muchas ocasiones.

Makya mira su reloj y decide despedirse, no cree que pueda sacarle nada interesante. Fabri aprovecha para insistir en que le encantaría formar parte de una unidad de lucha contra el crimen, pero Makya trata de resumirle las razones por las que no es tan sencillo.

—Lo sé, lo sé —protesta Fabri—. Es lo que me dice todo el mundo, pero nadie me hace caso. Yo nací aquí, en Roma. Y tengo muchos contactos, puedo enterarme de muchas cosas. De verdad que soy un activo valioso.

Makya tiene serias dudas sobre Fabri. ¿Es un ingenuo pipiolo o un avispado corrupto? Por si las moscas, le pide de nuevo su número de teléfono argumentando que perdió el papel en la conferencia. El atrevido Fabri le pide también el de ella.

—¿Nos pides el número a todas en la primera cita? —bromea Makya.

—A algunas —sonríe Fabri.

Aunque lo usual es seguir los canales reglamentarios y que esa información llegue a través de sus superiores, Makya acepta compartir su número profesional con Fabri. Como pronto, para comprobar si el número que él le ha facilitado es el del teléfono que lleva encima y poder rastrearlo más adelante en caso necesario.

Makya llama al número y a los pocos segundos una melodía surge de la chaqueta de Fabri.

—Esa soy yo —se despide mientras se aleja por la acera—. Nos vemos.

En cuanto ha caminado durante varios minutos y comprueba que no la siguen, Makya busca a través de su teléfono una empresa de alquiler de vehículos en las inmediaciones y, mientras se dirige hacia allí, llama a sus compañeros de La Haya.

Greta contesta a la llamada.

—Greta, prepara los papeles de la petición de intervención de un número de teléfono, te mando la información en unos minutos.

—Sin problema. ¿Has avanzado?

—No mucho, pero estoy en ello. Luego os llamo.

El último movimiento de Fabri le ha parecido algo imprudente y ahora vuelve a plantearse que pueda estar a sueldo de la mafia. Es probable que utilice varios teléfonos, pero nunca se sabe.

De pronto se encuentra nerviosa, siente las vibraciones que provoca ver las fichas del tablero en movimiento. ¿Ese hombre ha acudido a su encuentro porque la mafia está preocupada? Lo que le taladra la cabeza es si ya saben que está llevando a cabo una investigación o tan solo están tanteando el terreno.

Sea como fuere, aunque pueda ser peligroso, está convencida de que avanza en la dirección adecuada.

Ahora le duele la cabeza y no sabe si es la falta de sueño, la adrenalina o el café, pero el viaje en coche a Matera le sentará bien. A ella, al contrario que a algunos de sus compañeros, le encanta conducir y las horas al volante no le pesan; encuentra en ellas la calma para poner sus pensamientos en orden con la vista fija en la carretera.

Mira el reloj; con suerte podrá estar en Matera antes de las cinco de la tarde.

MARC

Marc coge un tren hasta el aeropuerto y, por fortuna, no tiene que esperar más de una hora para embarcar en el avión que le dejará en Bari. Durante el vuelo aprovecha para enviar unos mensajes a Gina explicándole que ha surgido un problema en las panaderías de Roma y tiene que quedarse unas horas allí para solucionarlo. Le pide que retrase una hora la reserva del restaurante para no ir con prisas.

Con suerte, con mucha suerte, llegará justito para la cena. Y ahora se siente fatal tratando de inventar una versión creíble que justifique su retraso. ¿En serio, Guido? ¿No tenías más días en el puto calendario? No, tenías que escoger nuestro maldito aniversario, joder.

Al salir del aeropuerto, Marc coge un taxi que le deja cerca del taller de Guido, donde le ha citado el Cirujano. Al bajar del taxi, y tras pagar la cuantiosa factura, vuelve a comprobar la hora. Son pasadas las cuatro de la tarde. Si se dan prisa y aprieta el acelerador en el viaje de vuelta es probable que aún llegue a tiempo. De no ser así, es consciente de que ninguna excusa será creíble.

El Cirujano inserta la llave en la puerta lateral del taller y ambos acceden al interior.

—¡Guido! ¡Guido!

Pero Guido no contesta.

El Cirujano le indica que se encuentra en la planta de arriba, así que suben las escaleras metálicas y, efectivamente, allí está Guido, tendido boca abajo sobre un cutre sofá y empapado en su propio vómito. Marc observa que sobre la mesilla que hay junto al sofá se encuentra un teléfono móvil acompañado de unas líneas formadas por polvo blanco, varias botellas de cerveza y una bolsita con pastillas. Se fija con más detalle y comprueba que también hay un sujetador que asoma bajo la mesilla.

Marc se arma de valor y, conteniendo la respiración, intenta reanimar a Guido. Pero Guido no responde. Coge una sudadera que se encuentra tirada por el suelo, se la enrolla en el brazo e intenta limpiarle la cara. Pone dos dedos en su cuello y comprueba si tiene pulso: así es. Después sitúa una mano en su pecho: respira con normalidad. Entonces le propina un par de bofetadas y grita su nombre.

Guido parece reaccionar, pero se encuentra totalmente ido. Produce una especie de gemido, pero ni tan siquiera abre los ojos.

—Guido, ¿has terminado con el coche? Guido. ¡Guido!

Guido sigue sin contestar.

—Ya os dije que no responde —comenta el Cirujano.

Marc suelta a Guido y este se desploma sobre el sofá.

No se le ocurre qué hacer. Se incorpora y mira al Cirujano. Ambos estudian la situación.

—¿Le ha pasado otras veces?

—Ya lo creo —responde el Cirujano sin inmutarse.

—¿Necesita un médico?

—No.

—¿Cuánto tardará en ponerse bien?

—Define «bien».

Marc vuelve a suspirar. El olor a vómito comienza a hacerse empalagoso y le están entrando ganas de vomitar.

—¿Le necesitamos? —pregunta Marc, asqueado.

—No lo sé.

—Bueno, no tenemos tiempo para esperar a que se espabile. ¿El coche está aquí?

—Sí, abajo.

—Las llaves. ¿Sabes dónde están?

El Cirujano se dirige a una mesa desordenada repleta de todo tipo de material de oficina. Saca una llave de su bolsillo y la introduce en un cajón de la mesa. Rebusca durante unos segundos y coge una bolsa con una llave electrónica.

—La tengo. La otra debe de estar abajo.

Así es; cuando bajan encuentran la otra llave en el interior de una caja metálica colgada en una pared junto a una estantería repleta de herramientas. Después de hacerse con ella, Marc levanta una lona que cubre por completo el vehículo, un Audi R8. En apariencia está impoluto: pintura, neumáticos, llantas, placas…

—Pues ya tenemos todo, ¿no? ¿Me lo llevo? —pregunta Marc con impaciencia.

—No. Tenemos que comprobar que Guido ha terminado el trabajo. Pero prefiero que lo hagamos en mi taller por si tengo que meterle mano. Yo trabajo con mis herramientas.

Mierda, se dice Marc. Nos llevará como veinte minutos llegar, y a eso hay que añadir el tiempo que tardemos en comprobar que el coche está listo.

—Está bien —se resigna—. ¿Los papeles?

—Los tengo en el taller —contesta el Cirujano.

—Pues vamos.

—Ve arrancando el Audi, yo voy a recoger el AutoPad.

Marc mira la hora. Son cerca de las cinco y llegar a tiempo se le antoja más complicado a cada minuto que pasa.

MAKYA

El viaje se ha hecho un poco largo debido a la lluvia y al tráfico provocado por camiones, pero la mente de Makya no estaba centrada en la carretera sino en la investigación y en ese Carlo Mangano, que le da mala espina. Ahora sigue las indicaciones del navegador que lleva instalado en el teléfono móvil y que le señala que llegará a su destino en dos minutos. Después de maniobrar por unas estrechas callejuelas llega al taller de Matera y estaciona frente a una gran puerta metálica con un letrero que indica en letras rojas «no aparcar».

Sale del vehículo e inspecciona las inmediaciones. El desguace se encuentra en la parte trasera del taller. Cuando llama, golpeando con el nudillo en la puerta lateral, esta cede unos centímetros.

Decide entrar.

—¡Hola, buenas tardes! —El garaje le devuelve el eco de su voz—. ¡Hola!

Makya avanza hacia el interior del taller. Ninguna respuesta, ningún ruido de maquinaria ni de trabajadores. Se detiene en el centro de la estancia y mira a su alrededor. Neumáticos, herramientas, bidones… Frente a ella, abandonada en el suelo, se encuentra una lona. Se acerca a ella, se agacha y la observa desde corta distancia. Parece bastante limpia y piensa que debía proteger un vehículo que ha sido retirado hace poco tiempo. Más adelante se encuentra con un viejo Fiat Cinquecento tuneado y un bonito Alfa Romeo Giulia sin ruedas y con el capó levantado.

—¡Buenas tardes! —prueba una vez más.

Nada.

Después de inspeccionar un poco más el taller y hacer algunas fotografías a los vehículos, se dirige a la escalera y sube a la oficina situada en la parte de arriba. El olor es un tanto desagradable y, por instinto, se lleva la mano derecha al costado, pero lo único que encuentra es su cinturón. Vuelve a recordar que no lleva arma.

Decide dar unos pasos más y llega a la oficina. Allí se encuentra a un hombre tumbado de costado sobre un cutre sofá con vómito a su alrededor. Makya mira en todas direcciones e intenta analizar la escena. No sabe si ese hombre permanece con vida ni si hay alguna persona más en la oficina. Pasados unos segundos, el cuerpo emite un eructo y el joven se gira para acabar tendido boca arriba. Es Guido.

Makya se acerca hacia un rollo de papel higiénico que hay sobre la mesa y, con cuidado, le da unas vueltas, arranca un trozo y se enfunda los dedos con él. Con cuidado de no pisar el vómito, se acerca al joven que, por lo que puede comprobar, duerme plácidamente. Intenta despertarlo, pero no responde. Menudo viaje, piensa cuando levanta uno de sus párpados y comprueba que aún tiene la pupila dilatada. El tío ni se inmuta y continúa durmiendo.

A Makya le resulta insoportable el hedor del vómito. Quiere permanecer el menor tiempo posible en este lugar, pero se acaba de encontrar con una oportunidad de oro que no quiere dejar escapar. Se fija en la mesilla que hay junto al sofá. Restos de unas rayas de cocaína y unas pastillas, lo que podría confirmar las informaciones de la DIA. También se fija en un sujetador, pero su propietaria no se encuentra en el taller. Parece que a Guido no le salieron bien los planes. O tal vez sí.

Entonces se fija en el teléfono móvil. Lo coge con cuidado de no dejar sus huellas y al tratar de activarlo comprueba que está bloqueado.

—Hoy es mi día de suerte —sonríe al advertir que el desbloqueo se realiza mediante reconocimiento facial.

Acerca el teléfono al rostro de Guido.

Nada.

—Claro, tonta —susurra.

Makya utiliza sus dedos índice y corazón para levantar los párpados de Guido mientras le coloca el teléfono a poco más de un palmo de la cara.

¡Bingo!

Un agradable sonido le indica que el dispositivo ha sido desbloqueado. Comprueba que está repleto de iconos de aplicaciones sobre el fondo de pantalla del Cinquecento tuneado. Lo primero que hace es echar un vistazo a la galería de fotografías, que parece el feed de Instagram de cualquier flipado de turno: selfis, fotografías con diferentes mujeres, más selfis en la playa y conduciendo, fumando canutos con unos amigos, más selfis en un baño mostrando sus abdominales y sus tatuajes… pero nada incriminatorio.

A continuación, accede a la libreta de direcciones. La ojea por encima, pero es demasiado extensa y no tiene tiempo para analizarla. Entonces se palpa el bolsillo y extrae un pendrive con puerto USB-C. Lo conecta al dispositivo, selecciona la opción de exportar los contactos y genera un fichero en el pendrive, dentro de una carpeta cifrada llamada MIERDAS.

Echa un vistazo a la cuenta de correo electrónico, pero lo único que encuentra es una bandeja de entrada con miles de emails sin leer y copada por publicidad y recibos de compras: ropa, comida, videojuegos... De nuevo, nada interesante. Explora las aplicaciones instaladas y la mayoría son juegos, apuestas deportivas, citas...

Después de limpiar la superficie de la pantalla para eliminar cualquier rastro de la huella de su pulgar y devolver el teléfono a la mesa, da una vuelta por la desordenada oficina. Inspecciona armarios y cajones. Nada. Se acerca a la mesa, intenta abrir un cajón, pero está cerrado con llave. Busca una llave en los alrededores, pero no la encuentra. Lo que sí encuentra es el ticket de un parking en la ciudad de Anzio. Busca la ciudad en su teléfono y comprueba que se encuentra a pocos kilómetros de Roma.

El corazón se le acelera. Puede que acabe de dar con algo interesante. Hace una fotografía al ticket por las dos caras y lo deja donde estaba, es decir, tirado sobre la mesa rodeado de papeles, guantes, botes y herramientas.

En ese momento, Guido emite un sonido que podría definirse como un mugido. Makya se acerca a él e intenta espabilarlo, pero lo único que consigue es que le vomite sobre los zapatos.

—¡Mierda! Puto asco…

Makya no cree que haya nada que hacer con él; no tiene motivos para llamar a los carabinieri ni ha visto nada flagrante. Ni armas, ni dinero en metálico… Nada más allá de las pastillas que ya le comentaron en las oficinas de la DIA hace unas horas. Además, no piensa que alguien que trabaje para la mafia sea tan desastre teniendo así la oficina.

Decide marcharse, no sin antes arrancar un par de metros del rollo de papel para limpiarse los zapatos.

Al salir, en el exterior, echa un vistazo al desguace, pero tampoco encuentra nada que le llame la atención.

Ya en el coche de alquiler y de camino a Roma, Makya piensa si sería bueno colocarle un rabo a Guido —es decir, una patrulla que le siga durante unos días—, pero sabe lo que van a decirle en La Haya: que se encargue la DIA. Y sabe lo que van a decirle sus amigos de la DIA: no hay presupuesto.

Según pasan los kilómetros, Makya continúa con el reconcome. Vale, no he encontrado nada vinculante, pero todo es bastante sospechoso y no me perdonaría pasar algo por alto, se dice. Mi vuelo no sale hasta mañana. ¿Por qué no me acerco ahora al parking de Anzio? A lo mejor encuentro algo. A lo mejor no. Pero no tengo nada mejor que hacer hasta que salga el vuelo.

MARC

En el garaje del Cirujano, Marc inspecciona el interior del Audi. Siguiendo las instrucciones del dottore, en ocasiones con el AutoPad y en otras a ojo, chequea cada una de las partes que le va señalando. En paralelo, el Cirujano repasa los papeles del vehículo de forma concienzuda. Cuando toca revisar el número de bastidor del motor, Marc está sorprendido de la calidad del trabajo.

—¿Está modificado? Es imperceptible.

Mientras el Cirujano termina de comprobar algunos detalles del vehículo, le recuerda a Marc que se trata de un proceso laborioso y extremadamente minucioso para que, en cualquier revisión e inspección realizada en el futuro, ningún taller ni ITV se percate de que el vehículo ha sido manipulado.

Después, el Cirujano se agacha y se tumba boca arriba sobre una plataforma con ruedas. Acto seguido, se desliza bajo el vehículo.

—¿Y cómo lo haces? —pregunta Marc.

El Cirujano inspecciona los bajos del Audi mientras le explica las diversas técnicas que se usan para modificar los números de bastidor.

—Algunos utilizan el método de sellado, y también usan retales de plancha —continúa el Cirujano—. Luego está el retroquelaje total o parcial, que es el trabajo más complicado y el que mejor resultados da.

—¿Es el que usas tú? —pregunta Marc mirando de nuevo la hora.

—Sí. Y no me iguala nadie, chico. Lo que pasa en este negocio, como en todos, es que está lleno de vagos y chapuceros que solo quieren dinero rápido y fácil. En superficies lisas se limitan a pintar números nuevos encima. Si son piezas que tienen relieve, como es el caso del motor, intentan limar una letra o un dígito para que parezca otro. Por ejemplo, transformando una E en una F, un 4 en un 1, un 8 en un 0…

—¿Y funciona?

—Depende del mimo que vuelques en el trabajo. Lo normal es encontrarte con chapuceros que se conforman con inhabilitar o cambiar la geolocalización del vehículo y raspar el bastidor para que no se pueda rastrear su fabricación.

Marc asiente algo distraído, pues en los últimos minutos está más pendiente del teléfono móvil que de las palabras del Cirujano. Duda si escribir a Gina. No sabe qué hacer.

—Pronto! —dice el Cirujano pasados otros diez minutos con el trabajo terminado.

Marc le ayuda a incorporarse. Después, el Cirujano coge una botella de licor y llena dos pequeños vasitos con ella.

—Buon lavoro, Lupo.

Marc brinda con él y da un rápido trago. El licor es fuerte y dulce, le produce un hormigueo en la espalda.

—¿Por qué no te quedas a dormir? —pregunta el Cirujano mientras retira una cortina tras la que se esconde un ventanuco desde el que puede verse cómo la lluvia azota con fuerza los adoquines de la calle—. Puedo preparar unos fusilli alla norma. Así mañana haces el viaje más descansado y, con suerte, la tormenta habrá pasado.

Son cerca de las seis de la tarde y ya ha anochecido. La propuesta del Cirujano sería tentadora en cualquier ocasión menos en esta, así que Marc rechaza el ofrecimiento, se despide y pone rumbo a Roma.

La lluvia y el tráfico le dificultan poder avanzar a gran velocidad en la primera mitad del trayecto en el que la carretera posee un único carril por sentido. Mientras aprieta sus mandíbulas y adelanta en cada hueco que encuentra, el teléfono le suena en varias ocasiones. Es Gina. No puede seguir eludiendo sus llamadas, tiene que contestar y decirle que no va a llegar a tiempo, pero eso implicaría decirle la verdad o inventarse una excusa creíble que todavía no ha encontrado.

Está tenso y, sin embargo, tiene frío. No ve el momento de llegar a casa, saborear los labios de Gina y sentir su calor junto a él, así que pisa a fondo con la ciega esperanza de que el reloj se congele mientras avanza kilómetro a kilómetro.

MARIO Y LUIGI

Luigi fuma un canuto con la mirada perdida, apoyado en la barandilla de la terraza desde la que contempla la majestuosidad que irradia la ciudad de Roma, su ciudad. El piso, que está situado en la planta número veintiocho, es uno de los pocos rascacielos de Roma debido al escaso terreno urbanizable y a la ley no escrita que prohíbe a los constructores levantar infraestructuras que sobrepasen los ciento treinta y seis metros que mide la cúpula de la basílica de San Pedro, que reina sobre la capital italiana.

Los hermanos adquirieron la vivienda a través de una de las tramas de Mafia Capitale. Ellos dirán que fue un favor, por no decir un regalo. La otra parte argumentaría chantaje, intimidación y extorsión. Cuestión de puntos de vista. Aunque cada uno de los hermanos tiene su propia casa, utilizan este piso como lugar de reuniones y como picadero.

—¿Me das? —pregunta Mario, que sale desnudo a la terraza.

—¿Has terminado? —pregunta su hermano mientras le cede el porro.

—Ya las he mandado para casa, sí —contesta guiñándole un ojo. Después, propina una larga calada al canuto.

—Te habrás portado bien… No quiero líos como la última vez.

—Hermano… —Hace una pausa mientras exhala—. El cliente siempre tiene la razón, ¿o no?

Luigi mira al interior del piso y puede ver a dos prostitutas encaminándose a la puerta de salida. Una de ellas camina visiblemente encogida mientras la otra le acaricia la cara.

—¿Cuántas veces te tengo que decir que aquí no hagas esas cosas?

—No ha sido nada, hermano —sonríe Mario.

Luigi niega con la cabeza y le arrebata el canuto.

—Límpiate la polla y vístete. Tenemos que visitar a los viejos.

Después silba para llamar la atención de las dos mujeres mientras saca su cartera.

Media hora más tarde, Mario da un buen trago a su cerveza en el comedor donde se encuentran reunidos los ancianos, que discuten sus impresiones sobre Marc. El hombre del palillo, en un ininteligible romanesco, refunfuña que no cree nada de lo que les dijo el Lobo esa misma mañana.

—Baffanculo! —concluye, acompañando sus palabras con un clásico gesto de la mano.

—Este hombre es todo un profesional, estoy convencido de ello —susurra el tipo del sombrero—. Todas esas bonitas palabras, esa pose tranquila, esa falsa sonrisa… Es una tapadera, debe de tener otra identidad, su verdadera identidad.

—La historia es elaborada, está bien pensada. Pero ¿os fijasteis bien? Estaba demasiado tranquilo. Nadie estaría tan tranquilo.

—Decidnos de una vez —demanda el hombre del sombrero con la mirada fija en Luigi—. ¿Habéis comprobado la documentación de su cartera? ¿Tenéis su verdadera identidad?

—Hemos hablado con Moretti —contesta Luigi—. Su DNI es auténtico. La identidad es real. Y nuestro hombre de Barcelona ha confirmado que es él. No hay duda: Marc Serra es el Lobo. Y está limpio. Ni con sus huellas ni con su fotografía ha encontrado nada en los registros.

—Tal vez sea policía —interviene el del sombrero.

—No, imposible. Carlo lo sabría —dice el del bastón.

—Ese tipo es muy bueno —niega el anciano del palillo en la boca—. Y sabe ocultar sus emociones. Es peligroso —añade mirando a los hermanos—. Andaros con mucho ojo.

—¿Nos encargamos de él? —pregunta Mario.

—No, querido, no te precipites. Aún necesitamos saber cómo logran introducir los vehículos desde África.

—Y sus contactos —añade el señor de las gafas de pasta, reafirmando sus palabras con un golpe de bastón—. Necesitamos los contactos de Carlo. Todavía no sabemos si este Lupo ya tiene acceso a ellos.

—Cuando lo sepamos, vuestro hombre de Barcelona tiene que estar preparado.

—Lo estará —afirma Luigi.

—Mientras tanto hay que debilitar a Carlo. De lo contrario, La Provincia no aprobará que nos deshagamos de él —lamenta el anciano del bastón.

—¿Qué queréis que hagamos? —pregunta Luigi.

MARC

Cuando Marc aparca el Audi a una manzana de distancia de su casa ya son cerca de las once de la noche. El viaje le ha llevado más de lo que había calculado y ha decidido no dejar el vehículo en el parking de Anzio para evitar dar un rodeo y ganar algo de tiempo. Se apresura para llegar a la casa y, cuando entra, halla a Gina vestida con su elegante kimono de color buganvilla, recostada en el sofá con las piernas sobre los almohadones. En una mano sostiene un libro y en la otra una copa de vino que, después de apartar de sus labios, deja sobre una mesita junto a una botella casi vacía.

Marc capta un olor a frutos rojos, su perfume preferido, mezclado con la humedad que proviene del baño. Al acercarse a ella, se fija en que tiene el pelo mojado.

—Hola, amor. Lo siento mucho. —La escena en apariencia acogedora no se halla en sintonía con la energía que parece desprender Gina, que continúa inmersa en su lectura—. Ha sido un día de locos, perdóname —se disculpa de nuevo, y entonces se arrodilla para besarla en los labios, pero ella le ofrece la mejilla.

Correcto. Algo no va bien.

Está enfadada. ¿Qué esperabas?

—Venga, aún estamos a tiempo. ¡Vamos! —sonríe Marc.

Gina aparta la mirada del libro y, con parsimonia, coge un separador que coloca entre las páginas.

—¿Me lo estás diciendo en serio, Marc?

—Sé que es tarde, pero todavía llegamos.

—Son más de las once —comenta, apática.

—Ya, pero seguro que aún tienen la cocina abierta. ¡Vamos, corre! —la anima Marc, ingenuo.

—Marc, hace un buen rato que llamé para cancelar la reserva —afirma sin despeinarse.

—No… ¿Por qué?

—¿Me estás tomando el pelo? —se indigna Gina.

Marc suelta un suspiro y se deja caer junto a ella.

La has cagado y lo sabes. Arréglalo.

—Se me ocurre una cosa… ¿Y si pedimos a Silvio’s que nos traigan la cena? Yo bajo a por una botella de champán al veinticuatro y mientras esperamos al repartidor podemos abrirla y deshacernos de este albornoz —dice deslizando un dedo sobre el cinturón de Gina.

—¿Dónde has estado todo el día, Marc? —pregunta ella con aspereza—. ¿Por qué no me cogías el maldito teléfono?

Marc aparta su mano, se levanta y da unos pasos hasta la mesa del comedor intentando ganar tiempo. Se quita la chaqueta y la deja sobre una silla. Sabía que este momento llegaría.

—He intentado llegar lo antes posible, créeme. —Su voz suena sincera, arrepentida—. Sé que he chafado nuestra cena de aniversario, pero aún nos queda toda la noche y la mañana antes de que cojas el vuelo —pronuncia con renovada ilusión.

—¿Crees que estoy molesta porque has llegado tarde?

—Sí, y lo entiendo. Yo también lo estaría. Pero déjame compensarte.

Marc se acerca de nuevo al sofá y se sienta con delicadeza a su lado.

—Joder, qué perspicaz. Estás hecho un lince, tío.

—No te entiendo —responde perplejo.

—¿Dónde has estado? —insiste Gina.

Marc no se desvía de su versión oficial: Roma. Pero Gina no se lo traga. El tono de su voz, acompañado con una mirada corrosiva, provoca que los dedos de Marc comiencen a temblar y un ligero sudor haga presencia en su nuca.

—La cosa se ha liado y Carlo me ha pedido que lo dejara todo resuelto. Lo siento mucho —añade mientras pone su mano sobre los pies de Gina.

—¿Y por qué has vuelto tan tarde y en coche? —pregunta ella, indiferente al intento de caricia de su pareja.

—¿Qué coche?

—Joder, me estás tocando las narices. Te he visto pasar hace diez minutos.

—Vale, vale —se defiende levantando las manos—. He alquilado un coche en Roma. Quería intentar ahorrar tiempo y no esperar al siguiente tren.

—Los trenes salen cada media hora.

Cuidado Marc, no resbales.

—Yo qué sé, no quería llegar tarde, improvisé y me salió mal. No me culpes por eso, por favor —pronuncia con languidez—. Iba conduciendo y por eso no he escuchado las llamadas. Te compensaré, te lo prometo. Pero vamos a cenar, anda.

—Improvisaste… —dice Gina con sarcasmo.

—Sí.

—Pues te ha debido de costar un pastón ese coche. ¿Dónde lo has alquilado, en un circuito de carreras?

El sudor ahora resulta evidente. Esto solo puede empeorar.

—Me lo ha dejado Carlo.

Vas a resbalar.

—Tú te crees que yo soy tonta, ¿no?

—¿Por qué dices eso? —pregunta intentando hacerse el despistado.

—¿Dónde has estado?

—Ya te lo he dicho.

—Me has dicho muchas cosas, como que ibas a Roma en tren. Pero ni has estado en Roma ni has venido en tren.

—Claro que he estado en Roma.

—Ya. ¿No has ido a Matera?

¡Bum!

Lo sabe.

¿Cómo lo sabe?

Calma. No digas nada.

—¿Matera? No —replica Marc apartando la mirada—. ¿Qué pinto yo en Matera?

—Eso me gustaría saber a mí. ¿Así que no has estado con Guido?

Mierda, también lo sabe.

Lo sabe todo.

Marc agacha la cabeza. No tiene más sentido alargar esta farsa.

—Llegas tarde y con mentiras. Has ido a Matera, has estado con Guido, dices que venías en tren, pero luego que era un coche de alquiler, pero luego resulta que es de Carlo. ¿Quieres dejar de mentirme? ¿Quieres dejar de hacer el ridículo y contarme qué coño has hecho hoy? ¿Qué hacías en Matera?

La mano de Marc hace tiempo que ha abandonado los pies de Gina. Ahora están ocupadas apretando sus propias rodillas para contener el tembleque que invade su cuerpo.

Gina lo sabe por Adriana, la panadera. Es lo que tienen los pueblos italianos, que se cuentan todo.

—¿De qué te extraña, tonto del culo? Te han visto en el taller de Matera y yo he quedado como una tonta porque no tenía ni idea de qué me estaba contando.

Gina no aparta la mirada de Marc, que permanece en silencio. La culpabilidad hace presencia y se arrepiente de haber mentido a Gina. No solo hoy, sino durante todo este tiempo.

—¿Me lo vas a decir de una vez? —pregunta Gina una vez más, a punto de morderle.

Marc desliza su mano y coge la de Gina. Esta vez, ella no opone resistencia. Su expresión cambia, su energía es más calmada, el tono de su voz se vuelve más conciliador.

—Háblame, Marc. ¿Qué ha pasado con Guido? ¿Es por las drogas?

Entonces Marc se da cuenta de que Gina ya conoce las adicciones de Guido. No tiene sentido dar rodeos. Y no los da. Le dice que fue a Roma, que desde allí recibió una llamada de Carlo pidiéndole que ayudara a Guido y que se encuentra entre la espada y la pared, pues Carlo le hizo prometer que no le contaría nada.

—¿Para que no me preocupe? Pero si todo el mundo sabe lo de Guido. ¿No podías decírmelo? ¿Y por qué te ha pedido a ti que vayas? ¿Qué pintas tú allí?

Marc siente la mirada de Gina clavándose en todo su ser. Ni tan siquiera pienses en inventarte algo, ya es tarde para eso y se te da de pena. Háblale. Cuéntale la verdad. Estás a tiempo de arreglarlo. Lo entenderá.

—No me mientas, Marc, por lo que más quieras —le pide con suavidad pero con firmeza mientras le acaricia la mano—. Dime la verdad.

Marc traga saliva. Tiene las pulsaciones a mil. Entonces aprieta la mano de Gina.

—De vez en cuando ayudo a tu tío con los coches y llevo alguno a Barcelona —dice con la mirada clavada en sus rodillas.

—¿Desde hace cuánto?

—Desde que estamos aquí.

—¿Por qué no me lo has contado? —dice Gina con aparente calma.

—Quería contártelo, te lo juro. Pero Carlo no quería que lo supieras. No quería que…

Marc deja de hablar. No quiere terminar la frase, sabe que Gina se molestará. Pero es demasiado tarde.

—¿El qué? —pregunta Gina poniendo la mano bajo su mentón y alzándole la cabeza con suavidad.

Marc contempla sus ojos, que le resultan indescifrables en este momento. Puede sentir el calor de su mano sobre la suya. Puede captar la dulce fragancia de su perfume. Y el suave tacto del satén del kimono le recuerda que sus muslos están a unas micras de distancia. Su piel, su cuerpo, su sexo… ¿Cómo puede tenerla físicamente tan cerca y sentirla tan lejos?

—No quería ¿qué? —insiste ella.

—Pues eso, que sabe que os preocupáis mucho por él, pero no quiere que le atosiguéis ni que tratéis de disuadirle sobre que siga trabajando en sus cosas.

—Menuda gilipollez. ¿Me estás diciendo que todo este lío se ha montado porque mi tío no quiere que me preocupe por él?

—Te lo prometo —dice mirándola a los ojos.

—Joder, Marc. Creía que confiabas en mí. —Gina niega con la cabeza. Retira su mano y se arregla el pelo—. Podrías habérmelo contado, no me habría enfadado y no le habría dicho nada a mi tío —dice volviendo a fijar sus ojos en los de él—. Y sí, creo que está delicado de salud, que debe cuidarse y tener menos preocupaciones, pero no soy su madre y él ya es mayorcito para hacer lo que le dé la real gana.

—Lo sé —lamenta Marc, con la mirada ahora fija en los pies de Gina.

—¿Y por qué no me lo dijiste? —insiste ella, molesta—. O sea, que cuando dices que vas al aeropuerto no es cierto. Cada vez que te he llamado y me has dicho que estabas en tu apartamento o aquí me has mentido, estabas por ahí con los coches de mi tío. En Matera, con Guido, o en un motel de carretera, o vete tú a saber dónde o con quién.

—Gina, lo siento —se disculpa cogiendo de nuevo su mano—. Te quiero, joder. Te quiero y confío en ti. Esto no ha sido fácil para mí, tienes que creerme. Quería contártelo, pero estaba en una encrucijada, ¿me entiendes? —le ruega mirándola a los ojos. Y parece que ella entiende sus palabras—. Además, no es para tanto, no es tan peligroso.

—¿Cómo que peligroso? —pregunta Gina, intrigada—. ¿Qué quieres decir con peligroso? ¿Por qué iba a ser peligroso?

—Nada, no sé por qué he dicho eso.

—Mírame —ordena Gina. Marc obedece—. ¿Por qué podría ser peligroso?

—Por nada, olvídalo.

—¿En serio? ¿Después de toda esta mierda vas a morir en la orilla?

Marc agacha la cabeza una vez más. Su mirada ahora se pierde en las formas que se dibujan en el tejido de la alfombra. Se toma su tiempo. Intenta buscar la forma de decirlo, de edulcorarlo, de maquillarlo… Pero es lo que es. Dilo.

—Algún vehículo de los que llevo a Barcelona es robado.

—¿Qué?

Los ojos de Gina, vertiginosos, recorren la habitación. Mil imágenes, mil pensamientos, mil escenas se le pasan por la cabeza.

Y la cosa se pone peor. Que si robas para mi tío. Que no, que no. Que si es Guido quien los roba. Que no te equivoques, que por eso no quería contártelo.

—A tu tío a veces le encargan un coche que no puede conseguir y él se lo encarga a otra gente —trata de explicarse de forma atropellada.

—Y esa gente lo roba —pronuncia Gina con vehemencia.

—Eso creo.

Gina retira su mano y se levanta del sofá.

—No me lo puedo creer —pronuncia de espaldas a Marc y llevándose las manos a la cabeza. Tras unos segundos, se gira hacia él—. ¿Y qué coño estás haciendo? ¿Hace cuánto que lo sabes?

—Al principio no lo sabía, te lo prometo —dice tratando de exculparse.

—¿Y por qué no lo has dejado?

Marc no contesta. ¿Qué va a contestar?

No lo dejo porque no quiero, porque me gusta y porque me lo paso bien.

No, mejor no digas nada.

—Mira, me da igual —dice Gina con repulsa—. Tienes que dejarlo. Y punto.

—¿Qué? —se exalta Marc—. No. ¿Por qué?

—¿Que por qué? —pregunta Gina con la boca desencajada—. ¿Pero tú eres tonto o qué te pasa?

—Gina, no te pongas así —se defiende Marc antes de levantarse.

—Marc —pronuncia con retintín—, que estás conduciendo coches robados. ¿Tú sabes lo grave que es eso?

—Que no es para tanto —se excusa con acritud—. Tú pasas drogas en los rodajes y nadie dice nada.

—¿Me estás hablando en serio?

—¿Qué pasa? ¿Qué aquí eres tú la que decide lo que está bien y lo que está mal?

—No me jodas. ¿Me estás comparando contigo, que traficas con vehículos de cien mil euros? ¿Pero tú sabes lo peligroso que es eso? ¡Que puedes acabar en la cárcel! —grita levantando la mano.

—No exageres, Gina, por favor —contesta con desdén.

—¡Marc! Ahora mismo vas a llamar a Carlo y le vas a decir que lo dejas. Ahora. ¡Se acabó!

—¡Y una polla se acabó! Tú no eres quién para decirme lo que tengo que hacer. ¿O es que te jode que me vaya bien, que tu tío me valore y que haga un buen trabajo?

—¿Pero tú te estás escuchando? ¿Quieres dejar de comportarte como un crío?

—¡No, deja tú de comportarte como una puta controladora! Porque es eso lo que quieres, ¿verdad? Que yo esté aquí en casita esperándote cada vez que vuelves de tus rodajes. Respétame un poco, ¿quieres?

Se mantienen la mirada. En pie, a un par de metros de distancia el uno del otro. Ella, con la cara colorada; él, con las venas del cuello a punto de reventar. Piensan en decirse muchas cosas, pero no lo hacen. Continúan mirándose durante unos segundos más. Entonces Gina lanza un resuello.

—Joder, si la culpa es mía —dice llevándose de nuevo las manos a la cabeza—. Mi tío es un zalamero y tenía que haberlo visto venir cuando te ofreció el coche. Y yo te animé, joder. ¿Cómo he podido ser tan tonta? ¡Y cómo ha podido ser tan cabrón de meterte en esto!

—A Carlo no le culpes de nada que aquí las decisiones las he tomado yo —dice Marc con altanería—. Sé lo que hago, ¿entiendes? ¿Acaso no estamos bien? ¿No estás disfrutando del dinero y de esta casa? Me dijiste que te gusto, que te gusta el nuevo Marc. ¿Y ahora qué pasa? ¿Qué pasa? —pregunta indignado.

—Pensaba que lo que te había sentado bien era el cambio de aires, alejarte de tus recuerdos de Barcelona y del estudio, estar conmigo en este sitio tranquilo —pronuncia con tristeza—. Mierda, pensaba que mi tío y tú habíais conectado y que te encantaba vivir aquí. Pero resulta que lo que te ha cambiado es esta mierda de los coches.

—A mí no me ha cambiado nada, Gina. Soy yo —indica con firmeza señalándose el pecho—. Pero un yo mejor, ¿no lo entiendes?

—No, Marc. No te has convertido en alguien mejor —responde con pesar—. Te has convertido en un delincuente. ¿Es que no lo ves?

—No me toques los huevos —le contesta con desprecio.

Gina no oculta su enfado y su desesperación al ver cómo Marc es incapaz de entrar en razón.

—Marc, tienes que dejarlo —dice ella, tajante.

—No.

—Vas a dejarlo.

—Que no.

—Mira, voy a hacer la maleta para mañana. Ahí tienes el sofá para pensar en todo esto.

Gina, exasperada, se dirige al dormitorio.

—No pienso dejarlo —dice Marc, firme, arrogante.

Gina se detiene en la puerta del dormitorio y se gira hacia él.

—Sí, Marc. Tienes que hacerlo. Tienes que hablar con él. Y tienes que dejarlo.

—No.

—Marc, no pienso estar con un delincuente.

—Pues no lo estés —contesta Marc con frialdad.

Gina se queda petrificada. Sus ojos se humedecen, las lágrimas no tardarán en desbordarse. Ha logrado soportar un puñal tras otro, pero este último ha ido directo al corazón.

—Mañana me iré temprano —dice con voz quebrada—. Espero que cuando vuelva hayas hablado con él.

Gina entra en el dormitorio y cierra la puerta.

—No, el que se va soy yo.

Marc coge la chaqueta y las llaves y sale de la casa dando un sonoro portazo.

¡Será egoísta!, piensa. Ahora tengo un curro que se me da de puta madre, en el que me siento valorado y feliz. Por fin fluyo, como lleváis diciéndome meses y meses. ¿Y quieres que lo deje, Gina? ¡Y una mierda!

Marc entra en el Audi, arranca, y cuando llega a la autovía del norte se deja llevar por la potencia del vehículo.

No es justo. No está pensando en ti, en lo que te ha costado estar bien, en todo el esfuerzo y en todos los sacrificios que has hecho por ella. Siempre estás pendiente de sus viajes, de sus calendarios y de los cambios de planes porque le sale un rodaje. ¿Y ahora no es capaz de aceptar que tú tengas lo tuyo? No es justo, cojones, no lo es.

Las luces de las farolas iluminan con intermitencia el capó del Audi mientras circula a toda velocidad y entra en territorio francés sin apenas percatarse del paso del tiempo. La amalgama de rabia y frustración que embaían sus pensamientos mantienen su atención alejada del velocímetro y se limita a seguir el trazado de la carretera.

MAKYA

Makya pasó la noche abrigada en el interior del coche de alquiler. Había aparcado junto al parking de Anzio al que pertenecía el ticket que recogió en el taller de Guido, donde eligió un lugar con buena visibilidad sobre la zona de acceso. El aparcamiento, que consta de dos plantas al aire libre, le pareció un emplazamiento lógico que podrían estar utilizando los delincuentes.

Mientras hacía guardia aprovechó para echar un vistazo a la lista de contactos que había extraído del teléfono de Guido, que contenía más de ochocientas entradas, pero no encontró a nadie que le llamase la atención. La mayoría de los contactos no tenían ninguna fotografía vinculada, a excepción de algunas mujeres jóvenes, rubias y con mucho pecho. No logró encontrar nada interesante en apariencia y lamentó no haber exportado también el chat de WhatsApp para revisar las conversaciones con más detenimiento, ya que tal vez podría haber encontrado oro.

Sea como fuere, las horas fueron pasando y allí no ocurrió nada de nada. Algún movimiento de turismos y pequeñas furgonetas que coincidió con la hora del cierre de los comercios y poco más.

Ahora Makya se encuentra en La Haya, con el cuerpo dolorido tras haber pasado la noche acurrucada en el asiento de un turismo. Está cansada, tiene sueño y se siente frustrada al no haber podido avanzar mucho en su viaje del día anterior. Tenía muchas esperanzas puestas en Carlo Mangano y en el taller de Matera, pero, aunque puedan tener negocios sucios, nada indica que trafiquen a gran escala ni que estén relacionados con la organización que están persiguiendo.

Eso es lo que le cuenta a Anna mientras da un largo sorbo a su segundo café y se toma una pastilla para el dolor de cabeza. Es el día libre de la jueza, que se halla con su hija en el Legoland Discovery Centre, situado en el paseo marítimo. A Makya no le ha importado acercarse; cualquier cosa con tal de no estar sentada en la oficina.

Mientras la niña se divierte construyendo un artilugio con centenares de piezas, Makya aprovecha para poner a la jueza al día de sus averiguaciones en Italia. Por último, le informa de que va a enviarle unos documentos para autorizar las escuchas al carabiniere de Roma. Pero la reacción de la jueza no le alegra el día.

—Es un agente de la ley —dice Anna—. Le has visto dos veces y te da mala espina, te entiendo. Pero no puedo autorizar una escucha solo con eso.

—Tú lee la documentación que te vamos a enviar. Verás como hay razones de sobra.

—Makya, ahórrate el papeleo. No lo voy a autorizar.

—¿Me estás tomando el pelo?

—¿Me lo estás tomando tú a mí? Venga, que no eres nueva en esto.

—Anna, no me jodas. Este es un paso importante.

—Puede que sí, o puede que no. Pero ahora mismo solo es una corazonada.

—Una corazonada —se indigna Makya—. Una puta corazonada. Joder, Anna, pensaba que éramos un equipo.

—¿Perdona?

—Olvídalo.

—No, de olvídalo nada. ¿Qué piensas, que eres la única que se está esforzando en esto? ¿Qué eres la única que sabe lo que está ocurriendo, la única dispuesta a hacer algo, la única que lo está pasando mal?

—No te pongas así, joder.

—Tú me pones así. En mi día libre. En el día que estoy disfrutando con Camille y en el que por unos minutos intentamos olvidar que Didier no va a aparecer por esa puerta para jugar con ella.

Makya no se esperaba esa reacción tan temperamental por parte de Anna. De repente se le revuelven las tripas y juraría que se está poniendo colorada. Piensa en decir algo, en disculparse. ¿Pero qué coño va a decir? Disculparse nunca ha sido su fuerte.

Anna se seca unas lágrimas que han asomado con timidez y que amenazan con recorrer su mejilla. Después inspira con calma.

—Makya —pronuncia con seriedad—. Me gustaría firmar ese documento, y quiero ayudarte y firmar todo lo que haga falta. Pero no podemos hacer esto saltándonos las normas. Nos puede explotar en la cara e incluso invalidar la investigación. Lleguemos a donde lleguemos, tiene que ser por el camino correcto.

Makya es incapaz de mirar a su amiga a los ojos. No por vergüenza o arrepentimiento, sino por rabia. Observa las mastodónticas construcciones de Lego y siente un irremediable impulso de destrozarlas y de hacer saltar todo por los aires.

—Makya, estoy en tu equipo. Estoy contigo. Estamos juntas en esto. Pero, Makya… —repite su nombre con ánimo de encontrar su mirada. No lo consigue—. Makya —insiste con ternura. Ahora sí—. Lo que tienes es muy vago. Y lo sabes.

—Ya, pero es lo que tenemos.

—Ya, pero no es suficiente.

—Pues vaya puta mierda.

—Pues sí.

Porque los malos siempre juegan con ventaja por estas putas mierdas, se dice Makya.

Disgustada, por no decir encabronada, llega a las oficinas de la Europol con ganas de estrujarle el cuello a alguien.

—Aquí tienes los papeles para la escucha que me pediste —dice Greta repleta de energía mientras le cede unos folios.

Makya los arruga haciendo una bola y los lanza a una papelera situada a varios metros.

No encesta.

—Nos lo han denegado.

—Pero si no lo han leído —contesta Greta, sorprendida y molesta a partes iguales.

—Lo sé. Pero no van a permitirnos algo tan intrusivo sin pruebas sólidas.

—¿Porque es un compañero? —pregunta Simon—. Más motivo para estar encima de él y asegurarnos.

—Vamos a dejarlo porque no estoy para estas mierdas.

El equipo se desplaza a una sala de reuniones en la que se conectan por videoconferencia de forma simultánea con Yann y con Pilar, que se encuentran en Marsella y Barcelona respectivamente.

Comienza Yann con sus averiguaciones. Después de compartir unas cuantas cifras sobre las casi treinta toneladas de cocaína que las aduanas francesas han descubierto en el último año, en su mayoría provenientes de África y Sudamérica, les habla de un contenedor de mudanzas que registraron la pasada semana. Gracias a la unidad canina descubrieron más de cincuenta fardos de cocaína en el interior de un sofá e incautaron más de cuatrocientos fardos escondidos en todo tipo de muebles, incluso dentro de unos altavoces. Esta técnica utilizada para camuflar los estupefacientes dentro de mercancías legales, denominada «gancho ciego» (rip-off), es cada vez más habitual.

Muy bien, Yann, piensa Makya. Parece que has redactado un puto artículo de la Wikipedia. Lo de la coca está muy bien, pero ¿qué hay de los coches? Lo que nos cuentas no nos ayuda en nada.

—¿Algo más? —pregunta de forma sucinta.

—Sobre el puerto no he conseguido mucha más información —añade Yann desde el otro lado de la pantalla—, pero en los últimos meses, en Marsella se están produciendo bastantes tiroteos y media docena de adolescentes han fallecido en ajustes de cuentas entre bandas. Ahora los medios están poniendo el foco aquí por la carrera política de cara a las elecciones del año que viene. Marsella tiene zonas donde la pobreza y el racismo son el pan de cada día desde hace décadas. Poblaciones aisladas, sin oportunidades. Muchos jóvenes ven en las bandas y en el tráfico de drogas su único futuro. Los lazos que crean con los grupos criminales son muy fuertes y se convierten en su trabajo, en sus amigos, en su familia.

Yann está especializado en estupefacientes e intenta barrer para casa con su particular French Connection, pero no aporta nada valioso. Ni nombres, ni fechas, ni funcionarios sospechosos de estar siendo comprados, ni soplos, ni tan siquiera un rumor… Nada. Tan solo información que podrían haber recabado con un par de llamadas sin necesidad de desplazarse hasta allí. Pero Makya intenta mantener la compostura. En los últimos días se está acelerando y eso no es bueno, ni para ella ni para el equipo ni para la investigación. Paciencia, no vamos a encontrar la madriguera del conejo a la primera de cambio. Estamos en el camino. Hay que seguir. Sigamos.

Makya alienta a Yann para que intente escarbar algo más. No pueden examinar las cuentas de los funcionarios del puerto sin una razón fundamentada como, por ejemplo, nuevos hábitos en un trabajador, cambios de turnos, lucir un nuevo vehículo, ropa cara, relojes… Algo que les haga sospechar que pueda estar recibiendo un sobresueldo y les ponga en la dirección adecuada.

Antes de dar paso a Pilar, Makya les cuenta por encima su visita a Roma. Les habla de Carlo Mangano y de Fabri Moretti, el carabiniere. Ha traído unas generosas carpetas que les ha proporcionado el agente de la DIA y espera que todos las lean y que estén alerta de cualquier información que pueda estar mínimamente relacionada con ellos. Sin embargo, no les cuenta nada de su visita a Matera y de la lista de contactos que ha sustraído del teléfono de Guido. Accedió al taller de forma legal, pero el desbloqueo del teléfono no lo fue tanto. Si encuentra en esa lista alguna pista que le ponga en la dirección correcta y necesita incorporarla a la investigación, ya encontrará la manera.

—Pilar, espero que estés teniendo más suerte en Barcelona. ¿Qué tal con Arnau?

—Muy bien, ha sido muy agradable y me ha facilitado información interesante. De hecho, creo que podemos tener algo.

Pilar les cuenta que hace unos meses se inició una investigación gracias a la colaboración de un concesionario oficial que informó a las autoridades de que tenía un Mercedes Clase E Coupé en sus instalaciones que no podía ser programado. Después de varias gestiones y averiguaciones determinaron que se trataba de un vehículo clonado de Alemania. Los contratos de compraventa, la ficha técnica y el permiso de circulación habían sido falsificados. Según los especialistas, se trata de un trabajo muy refinado.

—¿Han interrogado al propietario del vehículo? —pregunta Makya.

—Dice que no sabía nada. Parece ser el típico caso del comprador que piensa que ha encontrado una ganga y un año después, ingenuo él, lleva el coche a pasar una revisión a un concesionario oficial y se encuentra el pastel.

—¿Y el vendedor?

—Lo han encontrado gracias al contrato aportado por el propietario. Es un concesionario de compraventa de vehículos ubicado en una localidad próxima a Barcelona, Vilassar de Mar.

—¿En qué estado se encuentra la investigación?

—El vehículo está paralizado hasta una vista judicial —contesta Pilar—. Por lo que me ha contado Arnau, lo más probable es que el propietario no esté implicado, que pierda el coche y que no tenga pena de cárcel.

Por fin nuevas pistas que les pueden acercar a su objetivo. Ahora, Makya tiene que decidir qué pasos seguir y cómo gestionar las rotaciones.

—¿Han entablado contacto con el concesionario que realizó la venta? ¿Han hecho algunas detenciones?

—No por el momento.

—Merece la pena hurgar más en el asunto —afirma Makya—. Voy a hablar con la jueza Schmidt para que nos facilite la cooperación con las fuerzas de seguridad españolas. Yann, intenta raspar algo más en Marsella. Si no encontramos nada importante en cuarenta y ocho horas te necesito de vuelta aquí.

—Entendido —responde Yann.

—Muy buen trabajo, todos —añade Makya—. Greta, Simon: quiero que estéis alerta de cualquier notificación del SOCTA, del EIS, del ENFAST, del EMPACT… Cualquier alerta en la que estén involucrados vehículos con valor superior a los cincuenta mil euros, ya tenéis la lista. El NAVCIS y el SIENA: cualquier exceso de velocidad, denuncias por robo, multas de aparcamiento, violencia, lo que sea. No quiero que se nos escape nada. Puede que hoy no nos lleve a ninguna parte, pero puede ser vital más adelante.

Makya siente cómo la adrenalina recorre su cuerpo. Tal vez sea el exceso de café, pero piensa que, ahora sí, ha puesto las fichas en movimiento. Está apuntando en varias direcciones y en cuanto la perdiz bata las alas, allí estarán ellos para saltar sobre ella.

MARC

Valentí revisa la documentación del Audi R8 que Marc ha llevado a la nave industrial situada en Vilassar de Dalt, uno de tantos espacios que Valentí tiene distribuidos por la provincia de Barcelona. Tiene la mandíbula tensa y los ojos enrojecidos, y se mantiene en pie con un ligero bamboleo. A su lado, Eugeni habla sin parar con Marc. Pero sin parar. Le habla sobre los negocios, sobre fútbol, sobre mujeres y sobre una fiesta a la que irá esta tarde. Y bromea, un chascarrillo tras otro.

Pero Marc no le presta atención. La discusión con Gina se le fue de las manos y acabó mal. Fatal. ¿Cómo pudo descontrolarse tanto la cosa? ¿Por qué no entiende lo importante que es este trabajo para mí, que he cambiado para bien, que estamos bien gracias a esto? No es justo que me dé este ultimátum, no debería hacerme elegir, piensa Marc.

—Joder, Guapo. Con ese traje y el Audi a tu lado pareces el presentador del Un, dos, tres —se burla Eugeni—. Solo te faltan las azafatas. —Y suelta una carcajada.

Valentí levanta la vista de los papeles con cara de pocos amigos y le suelta al Geni que parece un payaso con esas gafas de sol y esas zapatillas de mierda.

—¿Además de vender maría también haces hiphop o qué? —le suelta al gitano con desprecio—. Crece de una vez y cómprate un calzado en condiciones, joder.

Eugeni se mira las Converse y se repasa de abajo a arriba. Le contesta que las zapatillas son un regalo de Marc y que seguro que valen más que todo lo que Valentí lleva puesto. La tensa mandíbula de Valentí ya era suficiente señal para no tocarle las narices, así que, pulla tras pulla, se enzarzan en una absurda y acalorada discusión que acaba con Valentí mandándolos a tomar por el culo, añadiendo un «niñatos» como puntilla. Guarda las llaves del Audi junto con la documentación y abandona la nave industrial con unos sonoros pasos que hacen eco en el lugar.

—¿Y a este qué le pasa? —pregunta Marc.

—¿Qué te pasa a ti? —le dice dándole un golpecito en la frente—. ¿Dónde estás?

—A mí nada. Pero este, ¿se ha puesto celoso por las zapatillas o qué?

—¡Qué coño las zapatillas! Si mete su pie en algo que no sea Cleverley o Brioni seguro que le dan arcadas.

Tiene razón.

—Ya le regalaré un par de esos para que no se ponga envidioso —dice Marc.

Eugeni lo mira con cara de sospecha. Sabe que le pasa algo. Pero Marc nunca ha hablado de Gina con ellos y no quiere empezar a hacerlo ahora. Cambia de tema diciéndole al Geni que no entiende que Valentí se comporte así últimamente, parece bipolar con esos cambios de humor, tratándoles como si fueran los mejores amigos del mundo y al minuto siguiente soltándoles mierdas como esa.

—Lleva una racha de coca y putas que no sé cómo se tiene en pie —le dice el Geni—. Bueno, sí, por la coca. Pero ya lo conoces, es así. Tiene que ser el que lo hace todo bien, el que controla, el que destaca, el que sobresale.

Eugeni continúa escudriñando a Marc. Sabe que hay algo más. Le pregunta si está bien, le dice que puede confiar en él, que puede contarle cualquier cosa. Pero Marc se escuda en el cansancio del viaje y en que los prontos de Valentí le descolocan. Eugeni no insiste.

—¿Tienes lío o hay tiempo antes de que vuelvas para Italia?

—¿Qué tienes en mente?

Eugeni le pide que le acompañe a un par de sitios; lo pasarán bien y le ayudará a quitarse el mal sabor de boca de la entrega con Valentí.

Primero toman la autovía C-17 en dirección norte y, pasada la zona del Montseny, se desvían unos kilómetros para llegar a un restaurante con mirador en el que comen de escándalo disfrutando de unas vistas excepcionales. Tras la copiosa comida, Eugeni desconecta su teléfono y le pide a Marc que haga lo mismo. Entonces conduce hasta Andorra.

—¿Andorra? ¿Me llevas a esquiar?

—No, tío. Vamos a ver a los All Black.

—¿Rugby? ¿En Andorra?

—No, joder —ríe Eugeni a carcajadas—. Esta gente no hace deporte exactamente, tío.

Los All Black son un grupo de banqueros y empresarios que se dedican a lavar el dinero de personas que, como Eugeni, tienen grandes cantidades de efectivo que necesitan introducir en el sistema.

—¿Qué tipo de entrega? ¿De maría?

—No —ríe Eugeni—. Para esas entregas ya tengo a gente que la mueva. Llevo unas mochilas en el maletero que tengo que dejar en un banco.

—¿Las mochilas? ¿Las llevas llenas de pasta o qué? —ríe Marc.

—Claro. Aquí no hacen preguntas ni avisan a las autoridades, nen —responde Eugeni con absoluta normalidad ante la perplejidad de Marc—. Así consigo meter el dinero en cuentas bancarias, que es el paso más jodido, y luego lo mueven de aquí para allá y… ¡Chimpún! Todo limpio.

Efectivamente, esta red de banqueros y empresarios son expertos en diversificar los fondos ingresados en las diferentes cuentas para transformarlos en inversiones y bienes raíces legítimos. La comisión que cobran es cuantiosa, pero los resultados del trabajo que realizan son tan excepcionales que nadie pone ninguna pega al mordisco que se llevan de sus ingresos brutos.

—Y esto, ¿lo haces un par de veces al año?

—¿Al año? —ríe Eugeni una vez más—. Cada dos semanas, nen. Cada dos semanas.

—¿La maría y los coches te dan para tanto? —pregunta Marc con sorpresa.

—Si yo te contara —se jacta Eugeni—. Es el oro verde, nen. En algunos países ya es legal consumir. En otros la legislación les permite producir fármacos con el THC de la maría, pero necesitan buenos proveedores.

—Como tú.

—Yeah, man. ¿Sabías que en Holanda el cultivo está prohibido?

—¿En serio?

—Yo les entrego un producto de primera calidad, más potente y a mejor precio que otros productores. Nada de narcos ni mierdas chungas, ¿sabes?

—Joder, pues sí que debes vender marihuana, Geni. Pero mucha.

El gitano se muerde la lengua, mira a Marc con una amplia sonrisa y asiente orgulloso.

—Si yo te contara… —repite antes de subir el volumen de la música.

—¿Quiénes son? —grita Marc.

—¡Queens of the Stone Age! ¿No los conoces?

Marc niega con la cabeza.

—¡Ya te pasaré una selección de temas! —dice mientras agita los hombros y la cabeza al ritmo de 3’s & 7’s.

The truth hurts so bad, wouldn't you say?

So why tell it?

If ignorance is bliss,

then I'm in Heaven now.1

Completan el viaje en menos de tres horas y, después de las gestiones con los All Black, Eugeni lleva a Marc a una casa situada unos kilómetros al norte, en Ordino. Tras desviarse de la carretera principal y subir la asfaltada cuesta de un camino privado, llegan a la mansión —porque no hay mejor forma de describirla— ubicada en el centro de un terreno poblado por pinos y robles. Aparcan el coche donde pueden, ya que la amplia zona de acceso a la casa está a reventar de coches de alta gama.

La casa es la morada de un youtuber de moda que convive con su séquito de veinteañeros: dos guionistas, tres operadores de cámara, dos montadores, un comercial… Todos ellos a las órdenes del chaval que, según le ha comentado Eugeni, se embolsa un cuarto de millón de euros al mes entre ingresos provenientes de las plataformas como Twitch y YouTube, además de diversos patrocinios.

Una vez en el interior, y habiendo sorteado a multitud de personas que cantan, bailan y beben por toda la casa, el youtuber recibe a Eugeni con un fuerte abrazo. El Geni le entrega una pequeña bolsa de cuero del tamaño de un neceser y charlan durante un rato. Junto a ellos, Marc puede reconocer a un cantante que le suena de alguna edición de Operación Triunfo, varios deportistas y algún presentador de televisión.

—Vamos a pasarlo de puta madre, amigo mío —le dice el Geni—. ¡Sígueme!

Y allí dentro llevan las últimas horas, entre cubatas y porros, entre risas, abrazos y bailes. Y durante esas horas Marc logra olvidarse de Gina y de la discusión que tuvieron, se deja llevar y se divierte como nunca. La mansión es como Disneyland en versión para adultos: piscina cubierta repleta de espuma y enormes flotadores, castillos hinchables, bolos gigantes de goma, gente disfrazada, mujeres y hombres en ropa interior bailando, besándose e incluso follando en algunos rincones.

La música no cesa de retumbar en el interior de su cuerpo.

Pum, pum, pum, pum. Pum, pum, pum, pum.

Y Marc comienza a sentirse saturado. Tiene calor, demasiado calor, y se está mareando. Tal vez sea el exceso de alcohol y canutos de marihuana, pero siente que su pecho emite golpes con más fuerza que la propia música. Mira en derredor buscando a Eugeni, pero no logra encontrarlo. Alarga el brazo y se apoya en una columna. Por momentos, la mansión parece estar flotando, siente cómo se tambalea de un lado a otro, pero a nadie parece importarle. Marc se mira las manos. Tiene un canuto entre dos dedos de su mano izquierda y un vaso en la derecha. Le cuesta fijar la vista en el vaso y decide dejarlo con torpeza sobre una mesa. Y camina, con el equilibrio de un potrillo recién nacido, hacia donde puede, esquivando a los invitados que danzan, unos al ritmo de la música, otros al ritmo de sus parejas.

Le entran arcadas, necesita aire. La ansiedad le hace presa, le aprieta el pecho. Entonces se para en seco. Comienza a respirar con impaciencia. Cierra los ojos e intenta estirar los brazos. Hace una larga inspiración, espira y, cuando abre los ojos, se encuentra el rostro de una mujer a dos palmos de distancia.

—¿Me das una calada, majo? —le pregunta con voz dulce y una penetrante mirada adornada por una sombra de ojos que derrumba cualquier defensa.

—Claro —contesta Marc ofreciéndole el canuto.

La mujer, que viste unos cortos y apretados pantalones y una camisola de seda oscura sin sujetador, toma la mano de Marc, se la acerca a los labios e inspira una calada del porro sin apartarlo de sus dedos, manteniendo la mirada fija en sus ojos.

Inspira, se acerca a él y le besa, introduciendo su húmeda lengua entre sus labios y exhalando el humo en su boca. Marc tarda unos segundos en apartarse y entonces tose con fuerza. Ella le sonríe y se acerca de nuevo, pero Marc interpone el canuto entre los dos.

—Aguántamelo un minuto, ahora vuelvo —le dice al oído.

Y abriéndose paso entre la multitud, huye.

Cuando logra salir por la puerta principal que da al patio en el que están aparcados los vehículos, se apoya sobre una repisa de piedra, se asoma y vomita. Permanece así, apoyado sobre la fría piedra, con los ojos cerrados durante largos segundos, dejando que el aire frío le estremezca la piel y distraiga sus sentidos, calmándolo poco a poco.

—Hostia puta, Marc —pronuncia en voz baja cuando abre los ojos y se percata de que ha vomitado sobre el capó de un Porsche.

Se limpia la boca y mira a su alrededor. Por fortuna, nadie le presta atención y no hay testigos del crimen que acaba de perpetrar.

Decide bajar las escaleras y caminar un poco entre los vehículos, alejado de la luz, de la música y de las posibles miradas. No quiere arruinarle la noche al Geni, pero necesita irse de allí. El problema es que están a tomar por culo de la civilización y no tiene ni idea de dónde podría encontrar una parada de autobús, una estación o un hotel donde pasar la noche alejado del gentío.

Marc nota cómo le suben las pulsaciones. Mierda. Mierda. Mierda. Está temblando y no sabe si es por el frío, por la ansiedad o porque se va a derrumbar. Cálmate, tío, no paniques. Intenta racionalizar tus emociones, da nombre a lo que estás sintiendo, joder.

Respira, eso es.

Sería un buen momento para llamar a Pati, su coach —aunque ella seguramente no piense lo mismo—, pero Marc intenta recomponerse, quiere superar este momento sin necesidad de hacer esa llamada.

Entonces piensa en Gina. Piensa si la ha perdido, si sus palabras querían decir lo que decían, si está obligado a decidir entre ella y Carlo, si existe alguna fórmula para conservar las dos cosas que le brindan felicidad y le hacen sentirse vivo. ¿Por qué Gina no puede aceptar que el negocio de los coches de Carlo se le da bien? ¿Por qué quiere arrebatarle eso?

Durante algunos minutos, su cabecita comienza a traicionarle buscando algún culpable que no sea él, y lo focaliza en Gina. Ella está cómoda contigo porque te maneja a su antojo, porque te adaptas a ella, porque siempre haces lo que ella quiere. Y ahora, en el puto preciso momento en el que logras volver a sentirte valorado trabajando en algo que se te da bien y que disfrutas, tiene que venir a abrigarte bajo su paraguas, a controlar lo que haces, a decirte lo que puedes o no puedes hacer. ¡Que la jodan!, se dice Marc. Pero en ese instante se da cuenta de cómo está tergiversando la situación y se avergüenza de sí mismo. Se lleva las manos a la cabeza y se apoya sobre un vehículo.

No hagas esto, tío, ella no se lo merece. Ella ha estado ahí contigo. Quiere lo mejor para ti. No la culpes, eres tú quien le ha estado mintiendo.

Sí, claro, porque sabíamos que cuando se enterara pasaría esto.

—¡Aaaagh! —grita Marc.

Agacha la cabeza, saca el teléfono del bolsillo y busca el número de Pati. Y ahí permanece, durante largos segundos, con el dedo situado un milímetro por encima de la pantalla sobre el nombre de su motivadora personal.

—¿Te gusta? —escucha Marc a su espalda. Se gira y ve a un tipo negro de metro noventa que se acerca a él.

—Ostras, perdona —se disculpa mientras se separa del McLaren sobre el que está apoyado—. Estaba con el teléfono, apalardao, y no me he dado cuenta.

—No te preocupes, man. Ya me ha dicho Geni que entiendes de coches.

Marc le mantiene la mirada y entonces se percata de quién es.

—Oh, mierda, no te había reconocido, discúlpame —se avergüenza Marc, ya que se trata de un jugador del Fútbol Club Barcelona.

—Sin problema. ¿Cómo estás? —le pregunta el jugador estrechándole la mano—. ¿Le estabas haciendo fotos? ¿Quieres que te lo enseñe?

—No hace falta, gracias. Lo conozco.

—¿Tú también tienes uno?

—No, qué va —sonríe Marc—. No tengo pasta para una belleza como esta. Además, no sabría qué hacer con ella.

—¡Pero qué dices, hombre! No es cuestión de pasta. Yo los uso durante un tiempo y luego Geni se encarga de encontrarme un comprador. El tío es un crack, aunque imagino que eso ya lo sabes. La gracia de esto es ir cambiando y no encapricharte, eso es lo peor. Ves algo, te gusta, lo pruebas, y cuando te cansas… a otra cosa. ¡Como con las tías! —exclama el jugador con su enorme sonrisa en la que brillan sus inmaculados dientes—. La vida son dos días, tío. Como dice el capullo del Cholo, «partido a partido» —añade con una carcajada.

Marc aparta la mirada y reflexiona sobre las palabras del futbolista.

MARIO Y LUIGI

Las luces de la ciudad titilan al fondo, teñidas por una bruma proveniente de la costa que confiere cierta sensación de encanto a la noche. O de fantasmagoría, según se mire. Por muy bella que pueda parecer la imagen, Valentí solo siente frío y ganas de visitar a su puta preferida. Mira su reloj Bell & Ross con impaciencia y se arrepiente de haber citado a los italianos en esta antigua fábrica medio derruida en la que ni tan siquiera los yonquis se dignan a pasearse.

Valentí odia la impuntualidad. Pero sabe que hoy le conviene esperar, aunque las personas a las que espera lleven casi veinte minutos de retraso.

Pasados otros cinco minutos escucha el sonido de unos neumáticos al hacer fricción con el pedregoso sendero. Se gira hacia el camino por el que ha subido hasta allí hace casi media hora y una luz se hace presente de forma gradual.

Son ellos, los hermanos.

—Menudas horas, joder. Para qué lleváis esos relojes tan caros si no los usáis, ¿eh? —les recrimina. Entonces propina una patada a un pequeño bidón que le salpica al salir despedido—. Me cago en mi puta vida —se lamenta al observar que se ha manchado el zapato.

—¿Has terminado de quejarte? ¿Podemos empezar? —dice Luigi en un correcto inglés.

—Sí, empezad de una puta vez antes de que me muerda una maldita rata, joder.

Mientras Luigi le cuenta a Valentí que Roma quiere consolidar el trato que mantienen desde hace meses, Valentí abre el maletero de su Mercedes, saca una caja de madera de la que extrae un cepillo y una gamuza, y comienza a limpiar sus zapatos.

—Queremos poner todo en marcha y necesitamos saber si seguimos contando contigo.

—¿Yo qué os dije? Que sí, que os daré al Lobo y a quien queráis. Pero mis condiciones siguen siendo las mismas: esta vez no habrá nuevos intermediarios. Yo gestionaré toda la red de vehículos que vienen de Italia. Yo me encargaré de proporcionar los conductores. Yo controlaré los pedidos. Yo tomaré las decisiones.

—Por nuestra parte no hay problema —dice Luigi—, siempre y cuando nos consigas la información sobre sus proveedores. Nombres, ubicaciones, rutas.

—Eso va a ser más difícil. Es un tipo duro de roer. ¿No le habéis visto? Siempre tan calmado, siempre tan correcto, como si la fiesta no fuera con él. No suelta prenda.

—Pues tendrás que intentarlo.

—¿Te crees que no lo intento?

—Pues tendrás que intentarlo mejor —interviene Mario.

Ese comentario no le sienta nada bien a Valentí. Guarda la gamuza y el cepillo en la caja, la cierra y la devuelve al maletero.

—A ver si nos entendemos —dice el Guapo antes de cerrar el maletero con un sonoro golpe—. Lo que os puedo prometer, lo prometo y lo cumplo. Lo que no os puedo prometer, no lo prometo. Lo puedo intentar y ya veremos qué pasa. Pero, como os dije, llegado el momento, será asunto vuestro.

—Tranquilo, Guapo. No te enfades con nosotros, estamos en el mismo barco. Tú indaga lo que puedas y, cuando tengamos lo necesario, no te preocupes que entraremos en juego.

—Eso es. Carlo y el Lupo dejarán de ser un problema —añade Mario.

Luigi disimula su desesperación con la metida de pata de su hermano, que prácticamente acaba de revelar el resultado último de los planes de la Nueva Familia al socio del Lobo.

—Nos encargaremos de que tengas lo que te prometimos. Garantía de Roma —dice Luigi besándose el anillo de su dedo índice.

—Bien. ¿Eso es todo?

—Eso es todo.

—Pues a tomar por culini —dice haciendo un típico gesto italiano. A continuación, entra en su Mercedes y abandona el lugar.

Luigi levanta la mano como gesto de despedida.

—Vaffanculo, stronzo di merda —pronuncia en voz baja y con una sonrisa mientras contempla cómo el coche se aleja. En cuanto el Mercedes desaparece por el camino que baja hasta la carretera, Luigi cambia su semblante.

—¿Qué pasa, hermano? —pregunta Mario.

—Está descontrolado. Es imprevisible.

—¿Qué quieres decir?

—Que ya no es de fiar. Nos la puede liar.

—¿Nos deshacemos de él? —pregunta Mario.

—Joder, deja descansar a la Beretta unos minutos, ¿quieres?

—¿Entonces?

Luigi comienza a dar unos pasos en círculo.

—Lo necesitamos. Al menos, de momento. Pero…

—Pero ¿qué?

—No sé, necesitamos un plan b.

—¿Cómo qué?

—No podemos permitir que falle, Roma no nos lo perdonaría.

—Que le den a Roma, hermano.

—¡Que sí, joder! —grita Luigi—. Que sí, que yo también quiero quitarme de encima a esos vejestorios, hostia. Pero ya lo hemos hablado, solo hay un camino. Y pasa por aguantar, por esperar, por seguir las órdenes, por cumplir y por hablar con La Provincia cuando llegue el momento —se desespera Luigi—. Carlo es intocable por ahora. Y la Nueva Familia es intocable. Por ahora.

—Entonces, ¿qué hacemos?

—Paciencia, hermano. Paciencia.

Luigi se para en seco. Mario es su hermano, pero en ocasiones sería capaz de reventarle la cabeza.

Cavila un poco más y surge una nueva idea.

—Tal vez deberíamos tantear al otro, por si acaso. Puede que también quiera colaborar.

MARC

Al día siguiente, Marc acude al aeropuerto para regresar a Italia. Su rostro palidecido y ojeroso levanta las sospechas del personal del aeropuerto, que le invita a realizarse un test covid, el dichoso palito de la PCR, por si las moscas.

Resultado negativo.

Pero no iba a ser tan fácil: venga usted por aquí. Un perro ha activado las alarmas olisqueando a Marc, que se ve obligado a pasar a un cuarto rodeado de mossos en el que lo cachean con esmero. Aunque intuyen que Marc ha pasado una noche movidita consumiendo estupefacientes, no encuentran nada en su ropa ni en sus pertenencias que impida que suba al avión.

Ya en Roma se siente miserable pese a considerar un triunfo no haber vomitado en ningún momento del trayecto. Gina estará fuera varios días por trabajo. La casa sin ella está vacía y él se siente exactamente igual: vacío.

¿Qué hago? ¿Dejarlo todo por ella? No, debería aceptar lo que hago, debe aceptar quién soy. En eso consiste el amor, ¿no? Las personas evolucionan y para que una relación funcione ambos deben evolucionar y abrazar el cambio. Mierda, ¿hemos evolucionado por caminos diferentes? Que sí, que se preocupa por ti, pero lo de los coches no es nada peligroso; ni que fuera un narco, joder. Mira a Eugeni, ¡cómo se lo ha montado el tío! Fíjate en la gente a la que conoce, los sitios que visita y lo fácil que lo hace todo. ¡Joder! ¿Por qué no puede ser tan fácil para mí? ¿Por qué Gina no entra en razón y ya está?

Marc termina su cuarta cerveza y se levanta al frigorífico a por la siguiente. Ha oscurecido y no se ha percatado de ello. Lleva todo el día en bucle. Se decide entonces a llamar a su coach, pero no parece servirle de mucha ayuda. Aunque tiene el teléfono pegado a la oreja, la voz de su motivadora personal le entra por un oído y le sale por el otro. Porque lo que Marc busca en esta llamada es aprobación. Quiere que Pati le diga que lo está haciendo bien, que ratifique su comportamiento y, en última instancia, que le diga lo que tiene que hacer.

—¿Qué debo hacer? —pregunta Marc—. No sé qué hacer.

Cuando Pati responde a su pregunta, Marc escucha unos pitidos. Aleja el teléfono de su rostro y comprueba que está recibiendo una llamada de Carlo. ¡Mierda! Se me ha olvidado informarle de Barcelona.

Durante unos segundos, Marc duda si poner a su coach en espera, pero Carlo cuelga antes de que tome la decisión.

—¿Entiendes, Marc? —se escucha a Pati a lo lejos.

Marc acerca de nuevo el teléfono a su mejilla. Las últimas palabras de Pati antes de despedirse tampoco logran calmarlo: «Nadie puede tomar las decisiones por ti».

Una hora más tarde, Marc se encuentra en el salón de Carlo. Antes de ponerlo al día, devora unos tiernos embutidos que ha preparado su anfitrión, acompañados —en esta ocasión y como algo excepcional— por una tónica con unas rodajas de limón. Entonces Marc se lo cuenta. Así, como si nada.

—Gina lo sabe.

—Sabe… ¿qué?

—Lo nuestro, lo de Guido, lo de los coches. Lo sabe todo.

—¿Cómo que lo sabe todo?

—Está muy enfadada, me ha pedido que deje todo esto atrás, que terminemos con lo de los coches. ¿No te ha llamado? ¿No has hablado con ella?

Marc come y habla con rapidez, le cuesta vocalizar y Carlo no le entiende del todo bien.

—Marc, tranquilízate. No tengo ni idea de lo que me estás contando. Que ha ocurrido... ¿qué? ¿Cuándo? ¿Cómo?

—Da igual, Carlo. Discutimos, ella lo sabe, ¿qué más da?

Carlo le pide que le explique con calma cómo ha ocurrido y Marc le relata durante casi veinte minutos las últimas cuarenta y ocho horas. El viaje a Matera y el estado de Guido, que no aparcó el Audi en Anzio porque no le daba tiempo, la discusión con Gina y la entrega en Barcelona. Todo.

Carlo guarda silencio.

Marc no sabe si se debe a que está enfadado por la gestión del Audi o por haber permitido que Gina se entere de todo. Así que se disculpa, agradecido por el trato que le ha dado durante los últimos meses, por acogerle como a un hijo, por darle una oportunidad, por creer en él. Casi suena a una despedida.

—Marc, no tienes de qué disculparte —dice Carlo, al fin, consciente de sus prioridades y de su objetivo principal: Marc tiene que seguir—. No has hecho nada mal. Al contrario, has seguido adelante, has improvisado y has puesto soluciones sobre la mesa. Quien te está agradecido soy yo. Y decidas lo que decidas tienes mi apoyo.

Marc, con los ojos llorosos, levanta la vista e intenta mostrarle una sonrisa. Su respiración es nerviosa, las palabras no le salen del pecho.

—La vida está llena de oportunidades —dice Carlo con voz suave—. No te preocupes. Esto no es para tanto, de corazón. Los trenes pasan, van y vienen, vuelven… Te subes en una estación y compartes con alguien un tramo del trayecto. En ocasiones es un tramo corto, en otras es un tramo más largo. En otras, vas cambiando de tren y las vías se entrelazan con el paso del tiempo, y vuelves a subirte a ese otro tren y compartes otro tramo del camino de la vida.

Carlo observa a Marc. Poco a poco, con la calidez de su voz, parece que logra serenarse.

—Bebe un poco, chico. Tranquilo.

Marc bebe un poco de tónica y respira de forma entrecortada.

—Eso es —sonríe Carlo —. Pase lo que pase, a mí no vas a perderme, ¿de acuerdo?

Marc asiente.

Entonces Carlo comienza a reírse para sus adentros. Marc no comprende por qué.

—Me estoy acordando de la primera vez que estuviste aquí —ríe Carlo con ternura y sin un ápice de sarcasmo—. Recuerdo estar frente a un chico sensible, divertido, cariñoso... y con potencial. Un tipo con sueños, con pasión, pero con miedo, con el freno de mano siempre puesto —añade con una nueva sonrisa. Su tono es calmado, su voz es dulce, su mirada es entrañable—. Recuerdo cuando me preguntaste si lo de los vehículos era legal —ríe, y esta vez despierta una sonrisa en Marc—. Recuerdo que intentaste preguntarme si estaba relacionado con la mafia, si traficaba con drogas, si usamos la violencia... —Y suelta una carcajada.

Una risa tonta nace en Marc, una sensación a medio camino entre la vergüenza y la nostalgia. Y entonces se contempla a sí mismo, a su versión del pasado, como si una cámara de vídeo hubiera filmado aquellos momentos y ahora pudiera observarlos desde diferente ángulo. Carlo ha conseguido hacer clic en su cabeza y sacarlo del estado de ánimo con el que ha entrado por la puerta hace una escasa hora y, con paciencia, continúa su discurso.

—Recuerdo el miedo que tenías a que te parase la Policía. Y mírate —sonríe una vez más—. Tenías reparo en abrir esa puerta que estaba frente a ti. Y es normal, porque a ninguno nos gustan los cambios. Nos suele costar conseguir una estabilidad, un espacio en el que tengamos el control, ¿verdad? Pero así es la vida, chico. Hay que ser valiente, y tú eres valiente. —Carlo hace una pausa para beber un poco de vino—. ¡Drogas! ¡Nosotros! —Y suelta una carcajada que contagia a Marc—. El Cirujano y yo, con drogas. ¿Te imaginas? Ay, Marc. No… Un hombre, un hombre de verdad —dice levantando su dedo índice— no se define por el riesgo de sus acciones. La hombría, la entereza, la sabiduría, se miden eligiendo qué batallas librar y qué batallas dejar pasar. Evaluar los riesgos con sensatez, sin temeridad. Y asumiendo las consecuencias de esas decisiones. ¿Merece la pena jugarte la vida por algo? ¿Qué piensas, Marc?

—No sé —contesta al cabo de unos segundos—. Depende, supongo.

—Mmm… —medita Carlo—. ¿Te jugarías la vida por un puesto de trabajo? No, claro que no. Ya encontrarás otro. ¿Por un negocio, por un coche, por ejemplo? No, tampoco. Como te he dicho, hay que evaluar los riesgos. Sinceramente, no merece la pena jugarte la vida por nada. ¿Y sabes por qué? Porque las personas, el dinero, las oportunidades, la fama o cualquier posesión… Todo va y viene. Todo, excepto una cosa. Una cosa que no puedes comprar ni con todo el dinero del mundo. Una cosa de la que tú eres el único dueño y que solemos regalar sin ser conscientes. ¿Sabes de lo que hablo?

Marc, expectante, niega con la cabeza.

—Del tiempo, Marc. Hablo del tiempo. Nuestro bien más preciado, que se ha convertido en un auténtico lujo en estos días, porque la gente vive demasiado acelerada, de aquí para allá, siempre pendientes del tiempo, del tráfico, del teléfono… La vida son dos días y estamos dejando escapar nuestro mayor tesoro, ¿no crees?

Marc reflexiona sin tener una respuesta clara.

—Escúchame una cosa, Marc. No hay dinero en el mundo que deba obligarte a hacer algo que no quieres hacer. Ni dinero, ni trabajo, ni persona que deba, corrijo, que pueda robarte ese tiempo. Y, sin embargo, transigimos constantemente. A fin de cuentas, es como esa manida frase: si alguien te quiere de verdad, no te impondrá ni te prohibirá nada. Y, sin embargo, cedemos. Porque estamos cegados por compromisos, por conveniencias sociales. Poco a poco, vamos anulando la parte más importante de nosotros, la que nos define —dice Carlo llevándose el puño al pecho— para complacer a los demás, para encajar en un grupo, para no disgustar a unos amigos, para no generar antipatía o animadversión, para evitar una situación incómoda.

Carlo decide hacer una pausa. Está cerca de llegar al clímax de su discurso y quiere dejar que las palabras se asienten en la mente de Marc, que vayan calando hondo y lo motiven a tomar la decisión que él quiere.

—Verás, Marc. Existen dos tipos de personas. Por un lado, están las personas a las que les pasan cosas. Por otro lado, están las personas que hacen que las cosas pasen, las que eligen qué quieren que ocurra, ¿me sigues? Y debo decirte que son los momentos como este en los que uno debe decidir qué persona quiere ser. Verás que, cuando lo hagas, cuando seas consciente de quién eres en realidad… entonces, querido, habrás encontrado la verdadera fuente de poder que te guiará en la vida. Y no estamos hablando de dinero, de notoriedad, ni tan siquiera del respeto de los demás. No. Lo que habrás ganado es tu propio respeto. Porque no te confundas: esto de lo que estamos hablando aquí y ahora es algo que le ocurre a todo el mundo en multitud de ocasiones a lo largo de su vida, pero no se percatan. Por eso la mayoría de la población vive en piloto automático, ¿no te has fijado? ¿Nunca te has preguntado por qué? Siempre intentamos culpar al gobierno, a la televisión, a la economía… No, tonterías. Es cobardía. Esa decisión la tomamos voluntariamente cada uno de nosotros: el sometimiento, la resignación, la aceptación. Aunque bueno, corrijo: ya has podido comprobar que no todos optamos por ese camino. Porque los que sí somos conscientes, los pocos que tomamos la decisión acertada, los que cogemos las riendas, los que entendemos en qué consiste esta vida… somos los que logramos experimentar una vida plena. Somos los que no nos rendimos a merced de lo que otros quieren que nos suceda. Y da igual que sea un socio, un jefe, un padre, el Estado o una mujer. Tú, y solo tú, Marc, debes decidir qué hacer con tu vida.

PARTE III

LA PROVINCIA

A ciertos hombres no te es lícito darles la mano, sino solo la pata: y yo quiero que tu pata tenga también garras.

Pero el peor enemigo con que puedes encontrarte serás siempre tú mismo; a ti mismo te acechas tú en las cavernas y en los bosques.

—Así habló Zaratustra,

Friedrich Nietzsche

MARC

«Los tres mosqueteros», como se hacen llamar ahora Eugeni, Marc y Valentí —idea de este último— cenan copiosamente en el Club Eclipse, el restaurante exclusivo que visitan con asiduidad, en el que también toman algunas copas. Después visitan el Vorágine, otro club aún más selecto en el que Valentí pasa más tiempo que en su propia casa. El lugar es como un apartahotel de cinco estrellas con discoteca, pub y servicio de habitaciones que proporciona a los clientes comodidad y discreción, poniendo a su disposición las prostitutas más exquisitas de Barcelona, algunas de las cuales también prestan sus servicios como acompañante.

Valentí elige pasar la noche con dos chicas rubias mientras que Eugeni lo hace con una colombiana. Marc se decide por Estrella.

—¿Nunca vas a probar algo nuevo? Hay más platos en el restaurante —se mofa Valentí, con su delicado tacto.

—Soy un hombre de costumbres —apunta Marc.

—Eres un hombre aburrido.

—Si me gusta algo exquisito, ¿por qué voy a cambiarlo? —responde guiñándole el ojo a Estrella.

—¿Exquisito? Ven que te dé exquisito… —sentencia Valentí agarrándose la entrepierna antes de encaminarse al pasillo con sus acompañantes.

Eugeni y Marc cruzan sus miradas y sonríen. Piensan lo mismo: vaya capullo.

Al poco de dejarlo con Gina, Marc tuvo una revelación: basta de ir a medias. All in, se dijo. Había creado un personaje y decidió refugiarse en él. En el Lobo. ¿No es lo que hace todo el mundo: ponerse una máscara y fingir ser quien no es? ¿Aparentar, edulcorar, tergiversar, engañar? Pues él no iba a quedarse atrás. Iba a ser el Lobo.

Esas primeras semanas tras la ruptura habían sido una condena. Gina decidió volver al piso de Barcelona que seguía teniendo alquilado con una compañera de trabajo y Marc optó por quedarse en Italia y continuar con las rutinas del Lobo. ¿Qué cojones esperabas, tío? ¿Que aceptara compartir esa vida? ¿Llegaste realmente a creer que Gina nunca te dejaría?

Three is too long

You know this is wrong

Everything scars the skin

Push it in, break it off

I'm gonna leave

I'm gonna leave you.2

El dolor era insoportable. Profundo, intenso, inmensurable. Así que mudó la piel. El cordero Marc se convirtió en el lobo que llevaba tanto tiempo arañándole las entrañas. Le dijo a Carlo que contara con él al mil por cien. Necesitaba saber más, necesitaba tener más responsabilidades, necesitaba hacer más envíos, gestionar más encargos, cerrar más entregas. Necesitaba comprometerse por completo y necesitaba que Carlo le abriera la puerta a ese mundo que tan solo le había permitido escudriñar a través de la mirilla.

Necesitaba quitar el freno de mano.

Y así fue. Tener la cabeza a reventar de trabajo le permitió no tener espacio en ella para Gina. Pero las noches… las noches eran lo peor, pues nunca terminaban. La oscuridad lo envolvía y solo le quedaba esperar la luz del amanecer, que nunca parecía llegar. Probó a distraerse con algunas películas y series de televisión, pero era incapaz de concentrarse y acababa relacionando toda trama con Gina. Con cualquier detalle, por nimio o superficial que fuera, se le apretaba el pecho, le temblaba el cuerpo y rompía a llorar. Así que hizo las noches lo más cortas posible. O largas, según se mire.

Leap of faith, do you doubt?

Cut you in, I just cut you out

Whatever you do

Don't tell anyone

Whatever you do

Don't tell.3

Esas semanas las pasó descontrolado. Tanto, que no recuerda casi nada de lo que hizo. Por lo general, meterse en el cuerpo todo lo que le ofrecieran los mosqueteros, follarse las recomendaciones de Valentí o a quien estuviera a tiro, y no perderse ninguna de las fiestas a las que le invitaban. Entre ellas, un auténtico desfase en la mansión andorrana en la que volvió a coincidir con la mujer de la mirada arrolladora. En esa ocasión el Lobo no opuso ninguna resistencia. El primer polvo, empapados de champán y sudor, lo echaron en un rincón del salón, abarrotado de fiesteros que corearon a la pareja. El segundo en la piscina, cubiertos de espuma y rodeados de patitos de goma y un unicornio gigante.

El punto de inflexión, por llamarlo de alguna manera, llegó a la mañana siguiente. Marc se despertó sin recuerdos y con un fuerte dolor de estómago. Hasta ahí, nada que lo diferenciara del resto de noches. Pero se percató de que se hallaba desnudo sobre el césped del jardín. Mientras buscaba un retrete en el que vomitar, se encontró a Valentí en ropa interior, hecho un despojo junto a una mujer rubia, ambos durmiendo la mona sobre un sofá y pringados en la vomitera de alguno de los dos. Y algo hizo clic en la cabeza del Lobo. Por un momento se retrotrajo al taller de Matera, cuando encontró a Guido hecho un guiñapo meses atrás. Entonces, lo poco que quedaba del antiguo Marc afloró por unos instantes, tratando de escapar de entre las arenas movedizas de complacencia y descontrol en las que llevaba sumido las últimas semanas, y vio en aquello el perfecto ejemplo de lo que no quería ser. ¿Se había convertido en un Valentí, en esa persona que tanto había reprobado durante los meses anteriores?

Todo se había vuelto demasiado inestable a su alrededor y eso no le gustaba. Nunca le había gustado. Pese a que la relación con Valentí y Eugeni se había fortalecido y le había ayudado a reemplazar el vacío que había dejado Gina, recordó que la traición siempre puede asomar a la vuelta de la esquina, como ya le ocurriera años atrás con sus amigos de toda la vida. Podía oler cómo el dinero es capaz de corromperlo todo.

Se prometió a sí mismo recuperar el control, reducir el consumo de drogas y dejar de intentar follar con todo lo que se moviese. Pero la soledad le aterraba y los instintos animales del lobo seguían siendo intensos. Entonces se fijó en Estrella y decidió que, ya que no dejaría de acompañar a los mosqueteros al Vorágine —costumbre muy arraigada en su calendario—, al menos se acostaría únicamente con ella.

Estaba comenzando a definir su nuevo código, si a eso se le puede llamar un código.

Dejó de consumir alcohol durante el día y, con la mente tan planificadora que tiene, el Lobo comenzó a pulir detalles de las gestiones de Carlo. Estudió los sistemas de transporte de vehículos, los pagos en metálico a proveedores y la forma en la que intervenían los automóviles que llegaban de todas partes de Europa y del norte de África. En menos de dos meses, con la ayuda de algunas tablas Excel, la focalización que le proporcionaba la cocaína y una brillante y creativa visión empresarial, logró optimizar y perfeccionar las entregas de efectivo para untar a los funcionarios de los puertos y la velocidad a la que pueden mover algunos de los vehículos. Básicamente, lo que Carlo no puede hacer desde su casa ahora lo hace Marc: cuidar a los integrantes de sus operaciones para conservar su respeto y su lealtad.

La crisis de recursos y transportes como consecuencia de la pandemia del coronavirus les ha venido de perlas a las organizaciones que trafican con vehículos y cualquier tipo de tecnología. La obtención de materiales y componentes se ha visto mermada con creces y el incremento del precio del diésel y del envío de contenedores por vía marítima ha trastocado por completo los planes de los fabricantes, tanto en su producción como en su distribución. El tráfico ilegal de vehículos de lujo vive su época dorada y la huella del Lobo es un sello de garantía.

Por orden de Carlo, Marc puso firme al Pazzo Guido. Tras un buen escarmiento y con el apoyo del Cirujano, consiguió que dejara las drogas y la farra y que se centrase en la puesta a punto de los vehículos. Desde entonces no se retrasa con ninguna entrega en el parking de Anzio y Marc no ha tenido que volver a pisar Matera.

También ha decidido delegar la gestión del estudio de Barcelona en su jefe de cuentas y ya no va al estudio ni acude a reuniones con clientes; tan solo aprueba los presupuestos y los pagos. Todas las gestiones de los vehículos que realiza para Carlo las factura mediante el estudio en concepto de servicios de marketing de las panaderías, con lo que consigue que todo ese dinero sea legítimo, al formar parte de la cuenta de la empresa.

Asimismo, ha contratado los servicios de un abogado para que le asesore sobre sus actividades relacionadas con el submundo del motor. Ahora que se ha sumergido de lleno en el negocio y es consciente de las implicaciones de las actividades que mantiene con Carlo y con los mosqueteros, ha querido cubrirse bien las espaldas. Porque sí, ahora Marc se ha percatado de que es un delincuente. En el fondo no es para tanto, se dice, porque sabe que, en el improbable caso de que las autoridades lo detengan por conducir un vehículo robado, está blindado gracias al contrato de alquiler y a las empresas pantalla de Carlo y de Valentí. Y, en el peor de los casos, si les pescaran en plena entrega, su consultor legal le ha confirmado que todo sería meramente circunstancial. Marc se encuentra fuera de peligro siempre que no le sorprendan con cincuenta mil euros en efectivo dentro de un maletín.

Ahora Marc observa, a través del espejo que cubre por completo una de las paredes del baño, cómo los pechos de Estrella se balancean con cada acometida. Marc y Estrella se entienden. Y se disfrutan.

Más tarde, Estrella y Marc están tumbados en la cama, después del polvo y de la ducha, como si de una pareja bien avenida se tratase.

—Estoy hasta el coño de las cookies —protesta Estrella.

—Déjame ver —le dice Marc cogiendo su teléfono móvil para comprobar la configuración del navegador de internet—. Está todo bien. Tú di siempre que sí y no te calientes la cabeza. Cuando cierres la app te la he configurado para que se borren el historial y las cookies.

—Si tú lo dices, lobito… —contesta ella mientras recupera su teléfono.

A Estrella le gustaría poder ejercer como escort por su cuenta, pero todavía no tiene los contactos suficientes para ello y no todos los clientes tienen la misma deferencia que Marc. Ese maldito Lobo se ha convertido en algo más que el típico cliente habitual e incluso la ha invitado a cenar en alguna ocasión para charlar y pasar un buen rato sin sexo de por medio. Sabe que no se trata de amor ni nada por el estilo, pero es agradable que alguien te trate bien para variar.

Las personas rotas tienen la habilidad de reconocerse unas a otras y Estrella sabe que el Lobo está hecho pedazos, aunque lo único que ella pueda llegar a tocar y saborear sean los retazos de otro hombre que existió tiempo atrás.

—Por cierto, quería comentarte una cosa, pero no quiero que te siente mal —dice Estrella.

Marc la mira perplejo.

—¿Te acuerdas de lo que hablamos el otro día, de mis compañeras? —le pregunta poniendo su mano sobre el brazo de él.

—Ajá —contesta Marc, algo desconcertado—. ¿Ha ocurrido algo?

—Dicen que tu amigo el Guapo no es tan generoso como el Geni o como tú.

—¿Quieres decir que no deja propinas?

—No, no. Si pagar paga. Me refiero a generoso en otro sentido.

—¿Cómo? ¿Que no les da placer? No entiendo. ¿Os contáis todas estas cosas?

—Me refiero a que no es muy considerado con ellas. Y claro que hablamos de todas estas cosas.

—¿Les hablas de mí? —pregunta con cierta molestia.

—A ver, lobito, que no somos de pueblo, pero nos encantan los cotilleos, como a todas.

—No te sigo, Estrella —dice algo inquieto—. ¿Cuál es el problema?

—Les gustaría que hables con él porque, aunque paga bien, no se comporta como un caballero, ¿me entiendes?

—¿Se ha portado mal contigo? —pregunta Marc.

—Nunca me he acostado con él, pero…

¡Pom, pom, pom!

Los golpes en la puerta les hacen dar un respingo.

—¡Lobo, abre! —se escucha desde el pasillo.

Marc reconoce la voz; es el Geni.

Se pone los pantalones y abre la puerta.

—Tenemos un marrón, nen. Pero uno gordo, gordo —le dice Eugeni, exaltado.

Dos minutos más tarde, en la discoteca del Vorágine, los tres mosqueteros se encuentran sentados sobre unos pequeños pufs de cuero alrededor de una mesa de cristal. La música les impide escucharse con claridad, así que se gritan con los rostros situados a medio metro el uno del otro.

—¿Qué cojones me estás contando? —se indigna Marc.

—¿Cómo coño va a ser responsabilidad mía? —protesta Valentí, con sus pupilas visiblemente dilatadas—. Se han alineado los putos planetas o algo y esto ha ocurrido, ¿okey? Hay que lidiar con ello, pero ni se os ocurra apuntarme a mí.

—¿Que no te señale, cabrón? —se queja Marc—. O sea, que uno de tus clientes ha cruzado una rotonda a cien por hora, por el puto centro, como si fuera un delineante, y se ha estampado bien. Pero bien en plan que el motor está en otra dimensión, van a tener que buscarlo con radar porque las piezas están desparramadas por toda la puta calle. Y resulta que tu comprador llevaba mierda encima. Pero mierda como para parar un tren, que está decorando la rotonda también. —Marc enfurece—. ¡Me estás diciendo que rompes las reglas establecidas por Carlo, le vendes un buga a unos narcos y estos putos gilipollas la lían con nuestro coche en pleno centro! ¿Y me pides que no te señale, cabrón?

—No nos jodas, Guapo —añade Eugeni, algo más relajado que Marc—. Si tiran del hilo pueden llegar hasta nosotros, nen. ¿Seguro que los papeles no nos conectan con ellos?

—Podías haber sido tú, maricón —le increpa Valentí al Geni—. Esto nos podía haber ocurrido a cualquiera.

—No, socio. A cualquiera no —le corrige el Geni algo molesto—. Mis coches no los tocan narcos ni niñatos enfarlopados que nos pueden joder el tinglado.

—¿Y cómo ha ocurrido? —pregunta Marc—. ¿Van a cantar?

—No, no van a cantar porque han salido por piernas.

—Está bien —suspira Marc—. No sé, Guapo, el coche es tuyo. ¿Lo vendiste directamente?

—No, joder —pronuncia Valentí con rotundidad—. Ha sido un tercero.

—¿Lo tienes localizado?

—Joder, que sí. Que llevo el control de todo, hostia. Que os pensáis que no me entero de nada, ¿o qué?

—¿Qué coche es?

—Pues uno, Marc. Uno.

Marc se fija en que Valentí esquiva su mirada.

—Guapo, no me jodas. Dime que no ha sido el R8.

Valentí no lo niega.

—Me cago en tus putos muertos, Guapo. Y lo que te ha preguntado el Geni: los papeles. ¿Pueden llegar a nosotros?

A Valentí le encantaría poder escurrir el bulto, inventarse cuatro excusas y tirar para adelante. Pero, pese a su colocón, es consciente de que tienen un serio problema y de que las consecuencias de no ser sincero podrían suponer el fin de sus operaciones e incluso la cárcel. Y la idea de verse entre rejas le aterroriza.

—No creo.

—No cree, dice —bufa Marc mirando a Geni. Entonces clava su mirada de nuevo en Valentí—. Guapo, ¿quiénes son estos tíos? ¿A quién le has vendido el R8?

Valentí aguanta unos segundos. Sabe que la respuesta va a desatar una tormenta.

—Marselleses.

—¡Me cago en Dios, Valentí! —grita Marc, dando un porrazo sobre la mesa que le produce una fisura al cristal—. Marselleses para mal, claro.

Valentí asiente, lo que confirma que no ha sido una venta aislada y que ese concesionario proporciona vehículos a mafias francesas. Y eso les complica la existencia. A todos. Lo ocurrido podría ponerlos en el punto de mira de la Policía y comprometer la infraestructura de Carlo.

Valentí la ha cagado. Ha contravenido los principios del negocio que radican en mantenerse alejados de clientes que tengan relación con organismos públicos, crimen organizado y una serie de indicaciones que conforman el decálogo establecido por Carlo.

Marc está enfadado, muy enfadado. El chaca-chum, chacha-chum de la música a todo volumen le revuelve las entrañas. Le va a estallar la cabeza. La críptica conversación con Estrella sobre las costumbres de Valentí sumada a la imprudencia de este en los negocios le toca profundamente las pelotas. Lleva meses esforzándose en trazar una estrategia que optimice sus negocios y les proteja aún más frente a las autoridades, y a este gilipollas no se le ocurre otra cosa que vender un vehículo a unos narcos franceses. Olé sus huevos. Y, para colmo, se trata del Audi R8 que él condujo hasta Barcelona, por lo que si la Policía tira demasiado del hilo…

—Soluciónalo —ordena Marc.

—No te flipes, socio, que aquí no mandas tú —se indigna Valentí—. ¿Qué hay de la propuesta del mes pasado? Aún estoy esperando respuesta, y es urgente.

—Carlo la está estudiando, pero no me cambies de tema.

—¿Qué pasa? ¿Que tú no eres mayorcito para reconocer esta oportunidad y aprovecharla?

—Guapo, no te pases un gramo que te lo peso. Aquí quien decide es Carlo. Y punto. Ya está informado y cuando se decida te lo haré saber.

—Lo que digas —suelta Valentí con desprecio, intentando recostarse para, acto seguido, enderezarse con torpeza al comprobar que el puf no tiene respaldo—. Lo que tú digas…

—¡Eso es! ¡Lo que yo diga! —grita Marc—. Y ahora lo que importa es el nuevo monumento adornado con bellotas de cocaína que tus colegas y tú habéis plantado en esa rotonda. Soluciónalo, ¿me entiendes? Más vale que esta mierda no nos salpique.

La cagada de Valentí, por desafortunada o rocambolesca que pueda parecer, supone un enorme riesgo para todos. Sin embargo, Valentí hace un gesto de burla como queriendo quitarse a Marc de encima.

—¡Que lo soluciones! ¿Me entiendes? —le espeta Marc, hundiendo su dedo índice en el cuello de Valentí, quien recula tragando saliva.

Marc no es consciente de las palabras que ha utilizado. No es consciente de la energía que ha empleado al emitir esa orden. No es consciente de lo que implica el mensaje que acaba de transmitir.

MAKYA

Makya está sentada frente a su equipo informático en la oficina de Europol. Lleva un buen rato observando el mapa con las ubicaciones en las que aparece el alias Lobo. En los últimos meses su presencia se ha incrementado de manera exponencial y tiene una corazonada. Cree que, si logra dar con él, dará con la respuesta a la pregunta que durante los últimos años le reconcome las entrañas. ¿Quién asesinó a Didier?

Pero Makya no está centrada en ninguna localidad del mapa en particular. Su mirada hace ya unos cuantos minutos que traspasó la pantalla y ahora se encuentra perdida en otro lugar, en las pesquisas de Pilar en Barcelona.

Después de varias semanas de investigaciones y de tiranteces con el señor Vinagre, Pilar se centró en el concesionario situado en Vilassar de Mar —desde el que presuntamente se había vendido el Mercedes con matrícula doblada de Alemania—. Con la ayuda de Arnau pudo comprobar que algunos de los sujetos que acudían con frecuencia al concesionario estaban fichados. En concreto, una pareja de búlgaros que ya habían sido detenidos con anterioridad y a los que no se destinaron recursos para ponerles seguimiento.

Pilar se fijó entonces en otro concesionario situado al sur de la Ciudad Condal. Según le informó Arnau, tenían noticias del propietario de un vehículo en Sevilla que recibía de forma periódica multas por exceso de velocidad. Estas infracciones tenían lugar en su mayoría en la autopista AP7, dentro del territorio catalán y a más de ochocientos kilómetros de su domicilio. Pero lo más curioso es que el vehículo había sido dado de baja años atrás al ser declarado siniestro total, por lo que era imposible que siguiera en circulación.

Era evidente que alguien estaba utilizando las placas del coche siniestrado en otro vehículo, y ello hacía sospechar que este deportivo era robado. Lo que hacía goloso el asunto para Makya era el modelo, otro Mercedes Clase E. Estaban cerca de encontrar a un proveedor de vehículos de alta gama que incluía coches robados entre su mercancía. Según su experiencia, los concesionarios suelen hacer pedidos de una docena de vehículos, incluso una veintena, entre los que camuflan un par de vehículos ilegales. Es muy difícil que en los puertos y aduanas se inspeccionen al detalle cada uno de los vehículos pertenecientes a un cargamento, pues no hay recursos para ello. Si la documentación falsificada se encuentra aparentemente en regla, no saltan las alertas y no ven motivo para bloquear el cargamento. Por lo tanto, estos vehículos pasan desapercibidos a no ser que los agentes reciban un soplo y busquen esos automóviles en concreto, o que tengan mucha fortuna en un control rutinario.

La complejidad del asunto para los investigadores reside en que, incluso aunque confisquen la mercancía, conseguir arrestos es harina de otro costal, ya que el comprador alega que los papeles entregados por su proveedor están en regla y que él no tiene conocimiento de la irregularidad de esos vehículos. Y según intentan tirar del hilo, se encuentran con que los proveedores se pasan la patata caliente los unos a los otros, hasta que la investigación llega a un callejón sin salida o, en el mejor de los casos, a una empresa pantalla y a un ingenuo testaferro que paga el pato.

El equipo de Makya lleva casi un mes sin salir de la oficina debido a un recorte de presupuesto y puede notar la desazón en cada uno de ellos. Pero Baumann le comunicó noticias aún más graves: recortes de personal. Makya se reunió una y otra vez con el director adjunto para insistirle en que les diera más tiempo, en que cada uno de ellos era necesario y en que podrían obtener más resultados si les daban más manga ancha. Baumann, aún con reticencias, acabó cediendo a su petición otorgándole dos meses para lograr esos resultados. De no ser así, llegado el momento, tendrá que prescindir de la mitad de su equipo.

Si le entrega a Baumann lo que tienen puede que se relaje y que les deje más margen de maniobra, o puede que se conforme, que les corte las alas y disuelva el grupo. Con el paso de los meses Makya se ha percatado de que el director no quiere acabar con las mafias ni resolver el asesinato de Didier. Piensa que se contentará con un par de detenciones, con ruido. No busca justicia, solo notoriedad para asegurar su puesto.

Así que las últimas semanas no están siendo fáciles para ella. Todo esto, combinado con la falta de sueño y una mala alimentación, le ha producido dolores estomacales, trastorno en su ciclo menstrual y la fisura de una muela debido al bruxismo. Makya no le dio importancia y siguió centrada en el trabajo, pero la alarma saltó cuando encontró sangre en sus heces. Tras diversas pruebas médicas y descartando la posibilidad de un cáncer, han concluido que se trata de una colitis ulcerativa provocada por el estrés y el exceso de café y alcohol.

Makya ha perdido algo de peso, pero ni un ápice de su temperamento. Por eso, cuando Baumann la llama a su despacho y le explica que necesitan resultados inmediatos para poner en marcha un operativo en breve, no se corta un pelo con su superior.

—O sea, que primero me cortáis las alas y luego me culpáis por no saber cómo volar —protesta—. Y no solo eso, sino que además de recortarnos el presupuesto, ahora que contamos con menos medios es cuando queréis resultados inmediatos.

—No contáis con menos medios, Fowler.

—Sí contamos con menos medios, Philip. Porque mis agentes llevan casi un mes sin mover el culo porque nos habéis cerrado el grifo para los viajes, así que no podemos investigar en España ni en Francia ni en Italia, y debemos fiarnos de las informaciones que nos pasan a base de llamadas telefónicas. Somos el puto hazmerreír, pero a lo mejor es lo que buscabas, la coartada perfecta para que nadie sospeche sobre lo que estamos haciendo aquí.

—¿Ya has terminado? —pregunta Baumann irritado por sus hostilidades.

Makya no ha terminado, pero guarda silencio. Lleva varias semanas con un humor de perros, a lo que todos parecen transigir, ya que alguien —la jueza Schmidt— ha filtrado que está atravesando un mal momento debido a problemas de salud.

—Este operativo es esencial, es el culmen de la investigación —señala Baumann.

No, no lo es, piensa Makya. Está muy lejos de serlo. Y lo sabes. Esto que me pides no es más que un cierre mediocre si tenemos en cuenta hasta dónde podríamos llegar. Pero imagino que eso ahora no os importa. Lo único que tienes en mente son los titulares de una gran redada: «Desarticulada una banda…», «varias toneladas incautadas», blablablá. Fuegos artificiales para los medios y para el rebaño.

—Podríamos llegar más alto —es lo único que dice Makya—. Corremos el peligro de ahuyentar a los que de verdad estamos buscando.

—¿A los que «de verdad»? Fowler, estás aquí para darnos nombres y ubicaciones concretas vinculadas a pruebas concluyentes que nos sirvan para demostrar una red de delincuencia organizada. Si encontramos estupefacientes, bien está. Si encontramos armas, perfecto. Si encontramos THB, maravilloso. Sabemos que los vehículos son un medio y también son un fin, ambas cosas. Pero creo que estás demasiado centrada en llevar la investigación a tu terreno y vincularla con la gasolinera, Fowler.

Ahí está. La amenaza ha tardado en llegar, pero el cabrón ha sido elegante. Si conviertes esto en algo personal pondrá fin a la investigación sin que puedas rechistar, lo que en realidad significa haz lo que te digo o estás en la puta calle.

—Solo digo que es pronto y que un operativo a estas alturas puede alertar a los peces gordos y dificultarnos poder dar con ellos, como con el Lobo. Creo que, si hacemos lo que pides, ralentizaría la investigación principal otro año, puede que incluso dos.

—¿Y por qué te preocupas, Fowler? Para entonces ya no estarás aquí. Puede que incluso yo tampoco.

Baumann se incorpora, clava sus codos en la mesa y entrelaza los dedos de sus manos.

—Escúchame, Fowler, te estoy haciendo un favor. Se trata de lograr los mejores resultados posibles mientras estemos aquí, y estoy velando por ello. Tu equipo y tú estáis haciendo un gran trabajo, los informes son detallados y vuestras últimas informaciones nos han permitido dar con esta red de tráfico de cocaína que utiliza vehículos para el transporte. Precisamos que desde fuera vean que nuestro trabajo sirve para algo y tenemos el deber de actuar, así que necesito que me deis una fecha y una ubicación para el JAD. Pronto. ¿Entendido?

Puto Yann. Me cago en todos sus muertos. Con razón ha estado tan callado el cabrón, fingiendo jugar en equipo cuando no ha dudado en puentearme y pasarle información al director, que solo busca justificar su sueldo con un operativo que demuestre que su trabajo sirve para algo. ¿Y soy yo la que se está llevando la investigación a su terreno? Putos cínicos.

En ese momento Makya nota una punzada en su estómago. Un dolor que disimula con su cara de enfado, lo único que le ofrece a Baumann antes de salir de su despacho.

MARC

Carlo necesita que Marc le ponga al día de lo ocurrido en Barcelona y le ha pedido que se reúna con él en su villa. Marc, que continúa con el runrún en su cabeza, no ha logrado dormir nada durante el vuelo a Roma y antes de ver a Carlo ha pasado por casa para ducharse y meterse un tirito de cocaína con el fin de espabilarse. Ahora se encuentra en la villa de Carlo, donde hay al menos medio centenar de personas reunidas para algún tipo de celebración, y se encuentra fuera de lugar. Carlo lo ha llevado a un despacho para que puedan estar a solas.

—Valentí dice que está todo solucionado y que es imposible que lleguen a nosotros —afirma Marc—. Los papeles del Audi estaban en regla y se cubrió las espaldas con una cadena de contratos. Podemos estar tranquilos.

—Está bien —contesta Carlo—. ¿Y crees que eso es cierto o que está escurriendo el bulto?

—Esto le afecta tanto como a nosotros. No creo que vaya a jugársela. Pero Valentí tiene razón en una cosa: no podemos controlar dónde acaban los vehículos. Debemos hacernos a la idea de que, tarde o temprano, estos tipos pueden hacerse con alguno de los nuestros. ¿Es que no te ha pasado nunca?

—No —contesta Carlo de forma tajante—. Nunca. De ser así, ya tendríamos a la Policía encima y nos habríamos quedado sin negocio.

A Marc le cuesta imaginar que eso sea cierto. Tal vez Carlo le está mintiendo para hacerle sentirse más seguro, o tal vez esto ya ha ocurrido en alguna ocasión sin que la Policía haya logrado llegar hasta él.

Como de costumbre, Carlo lee sus pensamientos.

—Esto no es fácil, Marc —dice con un tono más conciliador—. Tú mismo lo estás experimentando durante estos meses. Son muchas las cosas que pueden fallar, hay tantas variables a tener en cuenta y no podemos despistarnos, no podemos descuidar ningún detalle. Por eso estoy contento contigo, creo que lo estás haciendo muy muy bien —sonríe poniéndole una mano en la mejilla—. Estoy orgulloso de ti. Pero…

—Pero… —dice Marc con un suspiro.

Porque tenía que haber un pero, claro. Y entonces se percata de que está mirando sus enrojecidos ojos. Después, Carlo se aparta y comienza a dar unos pasos por la habitación mientras se masajea las manos.

—No importa —concluye con una sonrisa, pues entiende que el vacío que habrá dejado Gina no es fácil de suplir. Aunque se huele que Marc está disfrutando demasiado de la noche de Barcelona, ahora mismo tiene otras prioridades—. Hay otra cosa de la que tenemos que hablar.

En ese momento, uno de los sobrinos-nietos de Carlo asoma por la puerta y se abraza a su pierna.

—¡Abuelo! ¡Vamos! ¡Vamos a jugar!

Por la puerta se asoma Nora, que se disculpa.

—No pasa nada, querida. Lo prometido es deuda —sonríe Carlo. Después se agacha y acaricia la cara del pequeñajo—. En un minuto estoy con vosotros. Corri con la mamma!

El chaval sale dando brincos hacia el jardín y Nora cierra la puerta al salir.

—Estoy cansado, Carlo. Me voy a casa a tumbarme un rato —dice tratando de quitarse a Carlo de encima.

—No, no, querido. Es muy pronto. Quédate.

—Pero si tienes la casa a reventar. No sé ni por qué me has llamado con toda esta gente aquí.

—Pues, para empezar, porque tú eres como uno más de la familia, ¿eh? —le dice dándole una palmadita en el carrillo. Después le envuelve con su brazo y lo conduce con calma hacia el jardín—. Y también porque quiero que descanses un poco, que comas bien y que me acompañes durante un rato, ¿de acuerdo? Además, todavía tenemos un asunto pendiente. Luego hablamos. Ahora, a comer. Vamos.

El jardín está a rebosar de familiares que charlan, ríen, beben, bailan… Niños correteando de aquí para allá y una banda de música tocando en vivo. Una agradable reunión familiar para conmemorar la comunión de uno de los sobrinos-nietos de Carlo.

Marc reconoce a algunos familiares con los que ha coincidido en otras ocasiones, pero al margen de los saludos y de algunas presentaciones, ninguna conversación se mantiene y, ahora que Carlo está jugando con algunos niños, Marc decide servirse algo de comida y apartarse del barullo para comer tranquilo, sentado en un banco, con la compañía de una cerveza.

Pasan los minutos y comienza a recordar la primera ocasión en la que estuvo en este jardín, con Gina y con Carlo, y se adentra de forma vívida en ese recuerdo. Estaban sentados bajo el porche, a tan solo unos metros de donde se encuentra ahora mismo. Recuerda las palabras exactas con las que Gina le contó a su tío lo orgullosa que estaba «de su chico». A Marc se le seca la garganta y le da un buen trago a la cerveza. Casi parece que pueda ver a Gina allí, ahora, detrás de la multitud, atravesando la puerta acristalada del salón.

Eso le parece. ¿Solo se lo parece?

Puede que no se trate de una ilusión.

Debido al gentío que se cruza en línea de visión, es difícil distinguirlo con claridad, pero parece que Gina acaba de salir al jardín seguida de Guido.

Marc deja el plato en el banco y se levanta para tratar de ver mejor.

No, no es tu imaginación. Es Gina. Se encuentra ahí, a unos diez metros de ti. Está preciosa con el pelo suelto y un vestido discreto que igualmente resalta su figura. Sonríe, y esa sonrisa te reconforta. Te sientes con una energía renovada y te invade una sensación de plenitud. Ahora mira hacia aquí. Sí, te ha visto y te ha reconocido. Puedes leer un «mierda» escaparse entre sus labios. Ahora esquiva tu mirada.

La sonrisa ha desaparecido. Y la plenitud se ha desvanecido con ella.

Haz algo. ¿Me voy? Claro que sí, imbécil, corre y salta por el seto.

Por fin, Marc se decide a actuar. Lo primero que intenta es quitarse esa expresión de bobalicón de la cara. No sabe si lo ha conseguido, pero sus pies deciden moverse, pasito a pasito, hacia ella. Le tiemblan las piernas y los diez metros que les separan se le hacen eternos. Esquiva a algunos niños y a varias parejas que bailan con brío y, al fin, llega hasta Gina.

—Hola, Gina.

—Hola —responde ella, aunque por su tono de voz, Marc intuye que lo ha dicho por mera cortesía—. A esto os dedicáis ahora Carlo y tú, ¿no? A tender emboscadas a la gente para pillarla con la guardia baja.

Se le eriza la piel. Tiene calor. Traga saliva.

—No te esperaba aquí, la verdad —musita Marc.

—Ya… —pronuncia Gina mirando a Guido, el cómplice de esta encerrona.

Marc no sabe qué decir. Lo que hace es dar un paso más hacia ella y coger su mano, a lo que ella corresponde con una mirada incómoda. El tacto de su piel junto con su fragancia le embelesan y, como si se tratara de un elixir, purgan su cansancio y su malestar. Mientras se mantienen la mirada, las mejillas de ella se sonrojan y sus ojos parecen humedecerse.

La llama sigue ahí. Puedo notarlo.

—¿Qué haces? —pregunta ella.

—Me alegro de verte, Gina.

—Será porque aún vas puesto, ¿no? —dice al tiempo que separa su mano.

—Merecido… —susurra Marc, haciendo un torpe intento de sonrisa.

Permanecen en silencio. Pese a estar rodeados de júbilo, música, baile y risas, una sensación de soledad y abandono les ha hecho presa.

—¿Cómo estás? —pregunta Marc tratando de sosegarse.

—De aquí para allá. Ya sabes.

—Ya. Em… He pensado en llamarte alguna vez, en Barcelona, pero no quería… no sé.

—Has hecho bien. Estoy poco por casa, ya sabes.

—Ya… Y...

—Eres un capullo, Marc —le espeta ella sin apartar la mirada.

Duro y a la encía. ¿Una llama, decías? Lo que Gina tiene es auténtico fuego griego dispuesto a destruir cualquier embarcación que ose acercarse a sus inmediaciones.

—Me imagino que sigues con lo de los coches, claro —añade ella.

Silencio.

Eso es, Marc. No digas nada. El que calla, otorga.

—Con lo bien que estábamos, joder —le increpa ella mordiéndose el labio.

Y Marc continúa en silencio. Aquel dolor ha vuelto, y con más fuerza. Porque ahora sí percibe el dolor de Gina, un dolor del que no había sido partícipe al haber huido, al no haber vuelto a entablar contacto con ella. Un dolor al que no había mirado a los ojos, un dolor que ha obviado durante todo este tiempo. Y, por extraño que parezca, ese dolor solo consigue volver a conectarlo a ella.

Marc es incapaz de asimilar estos sentimientos e intenta apartarse de ellos, pero los violines de la banda de música no ayudan.

Carlo, que continúa jugando con sus sobrinos, se percata de la presencia de Gina en la celebración. ¿Qué hace ella aquí? ¿Cómo ha ocurrido? Tiene que separarlos de inmediato.

—Gina, mia cara, lascia che ti abbracci —escucha Marc a su espalda.

Marc observa un cambio de expresión en el rostro de Gina. Tras años de relación conoce muy bien esa cara y sabe que no trae nada bueno. Se aparta un paso y deja que se produzca el encuentro.

Carlo se dispone a darle un beso y estrecharla en sus brazos, pero Gina se aparta. Durante los últimos meses, Carlo ha intentado contactar con ella, pero nunca ha contestado a sus llamadas y mensajes.

—Si estoy aquí es porque me lo ha pedido Nora y porque quería ver a los niños —dice Gina. Carlo no se esperaba una respuesta como esa. Fría. Distante. Rebosante de dolor y de rencor—. Y porque he caído en la trampa de Guido, que lleva insistiendo toda la semana —añade mirando a Guido, que se encuentra fumando mientras sostiene una copa de vino y charla con Nora unos metros más adelante.

Carlo y Marc se giran y observan a Guido, que les dedica un saludo alzando el vaso. Está intentando sumar puntos para resarcir su cagada de Matera, pero, pese a sus buenas intenciones, el tiro le ha salido por la culata.

Carlo trata de ocultar su rabia, aunque la tensión de su mandíbula lo delata mientras se gira de nuevo hacia Gina.

—Cielo… —pronuncia Carlo con voz melosa.

Ella estira su mano a la altura de la cintura, con discreción pero con firmeza, y logra interrumpirle. Entonces hace ademán de pronunciar unas palabras que decide tragarse. Unas lágrimas asoman en sus ojos y, entonces, con un gesto de desaprobación, aparta la mirada y entra en la casa.

—Mujeres —sonríe Carlo con disimulo—. Ya se le pasará.

Marc está disgustado. Necesitaba hablar con Gina, disculparse, reconectar con ella… Pero Carlo no permite que esos pensamientos lo intoxiquen y lo lleva a un aparte, alejados de la música, las mesas y los bailes. Junto a los setos, le habla al oído.

—El pedido de Valentí está en marcha, dile que lo tendrá en unos veinte días.

—¿Tan pronto? ¿No te parece peligroso mover tantos vehículos juntos y al mismo sitio?

—Confía en mí, no es la primera vez que hago esto —pronuncia Carlo con cierta indiferencia—. Recuerda que tenemos a quien nos alerte en caso de que la Policía ponga algo en marcha. Tú relájate. Además, te llevarás una buena comisión, querido —añade dándole una palmadita en el pecho.

Marc no tiene tiempo de responder, pues Guido se acerca hacia ellos con un purito en una mano y una copa en la otra.

—Come stai, zio?

Guido hace ademán de dar un abrazo a Carlo, pero la cara de pocos amigos que le muestra le hace girarse hacia Marc, a quien sí ofrece el abrazo.

—¡Cuánto tiempo, bro! Hace mil que no te veo.

Cuando se separan y Guido se gira hacia su tío, este ya se encuentra a varios metros de ellos caminando hacia las mesas.

—Bo! —pronuncia Guido.

—Está mayor, se le pasará —dice Marc.

—Joder, sigue muy encabronado, ¿no?

—¿Tú qué crees, Guido?

—Pero ha pasado un huevo…

—Tú sigue currándotelo y no tardará en perdonarte, ya verás. La confianza se gana con el tiempo. Pero lo de las sorpresas déjalo de momento, hazme caso.

Aunque es probable que Guido nunca deje de ser un pieza, durante los últimos meses se está esforzando en no salir de fiesta y reducir al mínimo la ingesta de alcohol, ha dejado las drogas y cumple con los vehículos como un reloj.

—Ya, Marc, pero es que me follo encima, ¿me entiendes? Las tías de Tinder no son como las turistas, solo quieren hablar y pasear y que vayamos a cenar. ¡Y no tienen tetas, Marc! ¿Pero quién se creen que son para pedirme todo eso con esas tetas? ¿Te lo puedes creer?

Marc hace tiempo que desconectó de la conversación. Observa a los invitados y mira con intermitencia la puerta de acceso al jardín esperando que aparezca Gina para poder hablar con ella, pero intuye que eso no va a ocurrir.

—Oye, hablando de tías —continúa Guido—. ¿Qué tal ha ido con mi prima? ¿Lo habéis arreglado?

—No, Guido. A decir verdad, ha sido incómodo —le contesta a modo de reproche.

—Entonces, ¿seguís separados? —pregunta sin inmutarse.

—Ajá —asiente Marc, apático.

—Pero no lo entiendo. ¿Te ha dejado por otro o qué?

—No, me ha dejado por mí.

—Pues no sé qué es peor, tío.

—Ni yo, Guido. Ni yo.

MAKYA

Makya camina por los pasillos de la Europol en dirección a su oficina con un café recién hecho. El cambio de dieta y las pastillas no le están sentando bien, y aunque ha tenido que disminuir considerablemente la ingesta de café, no piensa renunciar a su dosis diaria.

En ese momento le vibra el teléfono en el bolsillo. En un intento de sacarlo del pantalón se derrama algo de café sobre la manga de la camisa.

—Hostias —exclama.

En cuanto comprueba quién la llama, rebaja su tono.

—Arnau, ¿qué me cuentas?

—Hola, Makya. ¿Cómo andas? Oye, tengo algo que puede interesarte.

—¿A qué estoy esperando? —dice Makya tras un breve silencio de Arnau.

Arnau le cuenta lo del Audi y las bellotas de cocaína desparramadas por la rotonda, el conductor fugado, las dos armas y los cerca de siete mil euros encontrados en el vehículo, y el detalle de que las matrículas son dobladas y el número de bastidor está modificado. La venta se realizó en un concesionario de Barcelona. En unas horas le enviará la documentación completa.

Makya entra en el despacho y revisa el nombre del concesionario de Vilassar en la pizarra. Lo comparte con Arnau, quien le confirma que se trata del mismo. Por lo que parece, Pilar ha tenido buen olfato.

Makya se sienta en su butaca.

—Dime la matrícula —le pide Makya, aunque suena como una orden.

Arnau le dicta los dígitos y Makya teclea el código en la base de datos que han ido confeccionando durante los últimos meses. No obtiene ningún resultado.

Makya le pide que le repita la matrícula. Nada. Arnau se extraña de que no tengan ese vehículo fichado, y cuando Makya le pregunta el porqué, cae la bomba.

—Porque un vehículo con esas placas disparó un radar hace varios meses en Francia. Imaginaba que lo habíais fichado entonces.

Makya puede notar cómo sus pómulos se enrojecen de la vergüenza.

Arnau le informa de que no pueden asignarle un forense para el vehículo, pero puede realizar los trámites para que puedan llevárselo.

—Tramítalo. Voy a mandar a dos agentes para allá hoy mismo. Si dais con el gerente del concesionario te pediría que no comencéis el interrogatorio hasta que mi gente esté presente.

—Por mí no habría problema, ya lo sabes. Pero eso tendrás que hablarlo con quien ya sabes.

Sí. Makya sabe a quién se refiere, al agradable señor Vinagre, quien no va a facilitarle las cosas.

—Gracias, Arnau. Te tengo que dejar. Necesito encontrar a alguien por aquí a quien le importe lo que estoy haciendo.

Makya se levanta y cierra la puerta de la oficina con un sonoro golpe. Los cuatro miembros de su equipo ponen en pausa sus actividades y se giran hacia ella.

—¿Queréis decirme cómo coño es posible que un agente de tres al cuarto, desde Barcelona, sin tener acceso a nuestra base de datos y sin estar centrado en vuestra investigación, nos avise de una conexión con un vehículo que tenía que haber disparado nuestras alarmas y que ni tan siquiera tenemos fichado? ¿Cómo hostias se os ha podido pasar?

—Makya, si te calmas un poco y nos cuentas qué ha ocurrido, seguro que hay una explicación —interviene Yann.

Makya se gira hacia él. La respuesta sale por su boca sin pasar por ningún tipo de filtro.

—Claro que sí, Yann. Pero no tendría que explicaros una mierda si hicierais bien vuestro puto trabajo en lugar de invertir el tiempo en filtrar informes a Baumann. Eso es lo que pasa.

Yann mira para otro lado.

Los investigadores están perplejos.

Greta observa la reacción de Yann y mira a Makya de nuevo.

—No entiendo nada, Makya —dice Greta—. ¿Qué está pasando?

—Lo que está pasando es que nadie confía en nosotros. Nos recortan el presupuesto, quieren que dos de vosotros volváis a casa y yo me deslomo por conservaros a cada uno, aquí, en esta puta oficina. Y me peleo para que nos dejen volver a salir a investigar, para ganar más tiempo y para defender que estáis preparados y que el trabajo de estos meses sirve para algo, pero lo que me encuentro es un puto error imperdonable.

Los cuatro guardan silencio.

—Tenéis que estar atentos, maldita sea. Tenéis que estar concentrados, no podéis pasar nada por alto o lo que ocurre es esto: que los malos corren a sus anchas porque no estamos vigilando sus movimientos y no estamos ojo avizor como putos depredadores para que saltemos a por ellos cuando surja una alerta.

Makya toma aire y contempla la manga de su camisa, manchada de café. Después se queda pensando durante unos largos segundos en los que todos permanecen callados.

—Tú y tú —dice Makya señalando a Pilar y a Simon—. Haced las maletas. Salís en el próximo vuelo a Barcelona.

—Pero ¿qué ocurre? —pregunta Simon.

—Id a por vuestras cosas y dirigíos al aeropuerto. Luego os cuento con detalle.

Makya sale de la oficina y da unos pasos hasta el despacho de Baumann. Toca en la puerta y accede sin esperar respuesta.

—Fowler… —pronuncia Baumann con tono pesado, sin ánimo de reprenderla por la impertinencia.

—Sé que hay recorte de presupuesto, pero necesito que dos agentes estén hoy mismo en Barcelona —solicita Makya, y después le relata la llamada con Arnau, pasando por alto el hecho de que no tenían fichado el vehículo—. Es la oportunidad que necesitamos. Esto puede que nos lleve a la información que estábamos buscando.

—¿Estás segura? —pregunta Baumann, escéptico.

Claro que no, se dice Makya. Y lo sabes. Pero es una gran oportunidad.

—Si todo sale bien tendrás lo necesario para tus malditos fuegos artificiales y que se vea que nuestro puto trabajo sirve para algo.

Baumann estudia a Makya. Detesta sus aires de superioridad, su insolencia, su falta de respeto y, sobre todo, que tenga razón.

—Es lo que nos has pedido, ¿no? —añade Makya—. Pues esto es necesario.

Parece que a los de arriba les han entrado las prisas. Makya no conoce el motivo ni le importa, como tampoco le importa si se avecinan elecciones en el Parlamento Europeo o si Baumann necesita unos cupos, unas cifras o lo que demonios le hayan pedido para los próximos meses. Lo que sí le importa es poder indagar en lo ocurrido en Barcelona. Y para ello necesita la autorización de Baumann.

—¿Cuánto tiempo? —pregunta su jefe.

—Cuarenta y ocho horas. Dependiendo de lo que encontremos puede que se alargue. Pero danos al menos cuarenta y ocho horas.

Baumann dilata su respuesta, aunque sabe que no hay mucho que pensar.

—Está bien, Fowler. Dos agentes, cuarenta y ocho horas. Hotel de tres estrellas y recibos de todo.

Makya abandona el despacho de Baumann y vuelve a la oficina, en la que solo se encuentra Greta. Se sienta, abre un cajón de su mesa y saca unos pañuelos de papel con los que intenta limpiar la manga de la camisa manchada de café. Tarde.

Ahora que creía que podía confiar en su equipo y que podía delegar responsabilidades, se ha dado de bruces. Su estado de salud y las trabas políticas dentro de la propia Europol la han desviado de su objetivo. No puede volver a ocurrir. Si quieres que las cosas salgan bien hazlas tú misma, piensa.

Makya busca en SIENA la matrícula que le ha facilitado Arnau. No tarda en encontrar la información del vehículo, un Audi R8 matriculado en la República Checa. Comprueba que el Audi hizo saltar un radar a las tres y doce minutos de la madrugada hará tres meses, circulando a ciento sesenta y ocho kilómetros por hora. Makya busca la imagen tomada por el radar y comprueba que, efectivamente, se trata de un Audi R8 en el que viaja un conductor sin copiloto. Por desgracia, la foto está tomada desde cierta altura y es imposible reconocer el rostro, ya que, con ese ángulo, solo se distingue desde el pecho hasta la barbilla.

Maldita sea, de haber reconocido esa alerta como un posible objetivo, si la hubieran registrado en el sistema, está convencida de que podrían haber seguido la pista a los delincuentes.

—Makya… —dice Greta de forma tímida.

—Ahora no —contesta Makya sin apartar la vista del monitor.

Está pensando en los pasos a seguir. Lo primero que hará es revisar toda la información en las bases de datos de las últimas semanas, que es el tiempo que lleva distraída con sus problemas de salud. Pero enseguida se da cuenta de que la alerta del radar ocurrió hace casi tres meses. ¿Desde cuándo su equipo está siendo falible? ¿Es posible que hayan pasado más cosas por alto? ¿Ha sido un caso aislado? Solo hay una forma de comprobarlo.

Le pide a Greta que reúna toda la documentación de los últimos cuatro meses.

—¿No crees que deberías tomártelo con más calma? —pregunta Greta con tono sentido.

Si Anna no hubiera abierto la boca contando mis problemas, piensa Makya, ahora no me estarían tocando el coño con estas mierdas.

—Si hubierais hecho bien vuestro puto trabajo a lo mejor ya tendríamos los resultados que nos piden y tendríamos a estos hijos de puta entre rejas. Pero, como no es así, voy a revisarlo todo. ¿Dónde está Yann?

—Ni idea, salió después de ti.

—Siempre por la espalda, cómo no.

—¿Quieres que te ayude? —pregunta Greta con la sensación de estar metiendo la pata.

A Makya le vendría bien toda la ayuda del mundo y Greta es su activo más valioso. La que más la apoya, la más tenaz y la que más se ha implicado. Pero también sabe que la alarma del radar ocurrió mientras Pilar y Yann estaban fuera, por lo fueron Greta o Simon quienes la cagaron. Y trabajaban mano a mano, lo cual quiere decir que, aunque fuera fallo de Simon, también lo es de Greta.

—De momento prepárame toda la documentación. Ya te iré diciendo.

Makya quiere prepararse para las extensas jornadas que se avecinan revisando esa cantidad ingente de información. Le han recomendado descanso y una dieta equilibrada, pero ahora no puede permitirse ninguno de esos lujos. Tiene que organizarse y priorizar. Para empezar, es necesario hablar con Pep Vinagre para informarle de que dos de sus investigadores van para Barcelona —«su» territorio— y que espera plena cooperación. Pero sabe que Vinagre la va a mandar a tomar viento, le soltará una perorata y esto y lo otro, terminarán gritándose y entonces Makya tendrá que hablar con Baumann para que razone con Vinagre. Y para ello tendrá que localizar a la jueza Schmidt para que sea ella quien se encargue de mediar judicialmente en el asunto. Y será mejor que Anna prepare el terreno con unos documentos sellados que callen la boca a Vinagre cuando este decida cerrarse en banda.

Cuando haya solucionado todo esto, debe informar a Pilar y a Simon de lo ocurrido y de cómo proceder en Barcelona.

Makya agarra la taza de café y comprueba que se ha enfriado. No sabe si es una señal y, de serlo, tampoco sabe qué demonios significa.

MARIO Y LUIGI

En una de las terrazas del hotel Palazzo Manfredi de Roma, la Nueva Familia está reunida con los empresarios chinos. Mario y Luigi se mantienen al margen, sentados en unos taburetes y tomando unas cervezas, esperando a que los capos terminen sus conversaciones con los orientales para recibir instrucciones. La terraza, que ofrece unas vistas del Coliseo en primera línea, ha sido reservada al completo por los italianos para recibir a sus invitados. Otra muestra de músculo y magnificencia por parte de la Familia.

Cualquiera diría que las conversaciones avanzan por buen camino, pero llevan unos largos minutos estancados en el coste de la operación. Los italianos les ofrecen un único terreno para un único hotel, pero a los chinos la comisión les parece desmedida. Estarían dispuestos a costearla si facilitaran los dos terrenos, pero con uno solo no les basta.

La Nueva Familia tiene decidido no dar demasiada cancha a los orientales, pero no quieren ser ellos quienes digan que no. Por ello, su estrategia reside en conseguir que sean los empresarios quienes se retiren de las negociaciones y decidan asentarse en otra localidad alejada de su territorio. Tal vez Milán, más al norte, un epicentro empresarial de nuevas fortunas con grandes rascacielos del que la Nueva Familia se mantiene alejada.

Pero a todo el mundo le gusta Roma. Roma tiene un encanto singular.

Los chinos dialogan entre ellos tratando de llegar a unos términos que se ajusten a las exigencias de sus jefes hongkoneses. Necesitan rebajar varios millones el precio de la operación y se están encontrando a los italianos cerrados en banda. Es entonces cuando revelan su carta sorpresa: además de los ocho millones de comisión sobre el precio de los terrenos, les ofrecen su infraestructura de Reino Unido para digitalizar su efectivo y legitimarlo a través de diversos activos con una comisión muy reducida.

La traductora china desliza un díptico que explica estos exclusivos servicios que ofrece el conglomerado chino, como si el catálogo de una agencia de viajes se tratase. Junto al folleto, también deja un papel doblado con la cantidad final ofertada.

—La oferta está sujeta a la garantía por su parte de un segundo terreno en un plazo máximo de tres años —añade la traductora.

El consigliere, que ejerce a su vez de traductor, recoge el papel, lo desdobla y se lo muestra a los caballeros.

Es una buena oferta. Muy buena. Escandalosamente buena.

Y es que los italianos poseen búnkeres —cuya ubicación es conocida por muy pocos— con kilos y kilos y kilos de billetes apilados. Y no saben qué hacer con ellos, pues no deja de entrar efectivo procedente del narcotráfico. Los chinos, mediante sus bancos y sus conglomerados asentados en Reino Unido y distribuidos en todos los continentes, pueden legitimar varios millones de euros en cuestión de semanas, ya sea a través de empresas pantalla, bienes raíces, fondos de inversión o cuentas offshore a lo largo de todo el planeta. La Nueva Familia, sin embargo, está anticuada y falta de recursos tecnológicos. Aunque se sirven de los servicios que la 'Ndrangheta les ofrece para estos menesteres, la comisión es muy alta y el dinero en efectivo entra a un ritmo mucho más rápido del que son capaces de blanquear, hasta el punto de que no cuentan los fajos de billetes, los pesan.

La Nueva Familia ya no es tan nueva. Forman parte de otra generación y sienten cómo el mundo globalizado y conectado escapa a su control. La manera tradicional de hacer negocios ha desaparecido.

Los chinos deciden dar diez días de plazo a la Nueva Familia para que estudie su nueva propuesta. Llevan meses esperando cerrar el trato y las negociaciones no pueden dilatarse más. Después se retiran junto a su traductora y abandonan la terraza. Entonces Mario y Luigi se acercan a sus jefes, sentándose en los asientos que ocupaban los empresarios orientales.

—Luigi, tenemos que acelerar lo de Barcelona.

—¿Queréis que acabemos con el Lobo? —pregunta Mario con luz en su mirada.

—No te precipites, querido. Ya sabéis que sin el permiso de La Provincia no podemos tocarles. Si el nuevo gióvane d’onore de Carlo también desaparece, sospecharán.

Primero deben exponer las debilidades de Carlo, su mala gestión. Si demuestran que es un peligro para las demás familias, por fin les permitirán deshacerse de él y absorber su negocio, sus contactos y la ruta de África.

—¿No tenéis novedades del Lobo? —dice el anciano del sombrero, con la mirada fija en el Anfiteatro Flavio.

—Ha vuelto a centrarse —dice Luigi—, pero tal vez vuelva a recaer. Eso sí, tenemos algo que puede alegraros la noche.

—Vamos, Luigi, desembucha —le apremia el del bastón—. A nuestra edad el tiempo vuela.

—Está bien —sonríe Luigi alzando las manos—. Nuestro contacto de Barcelona ha hecho los deberes y Carlo va a realizar un envío considerable.

—¿Cuándo?

—Pronto.

—¿Cuántos?

—Una veintena, puede que más —añade Luigi.

—Excelente.

—Ha llegado el momento, ¿no creéis? —pregunta el anciano del bastón.

Los otros ancianos asienten.

—¿Qué queréis que hagamos? —pregunta Mario.

—Para empezar, mostrad un poco de respeto y no vengáis con chándal cuando os presentéis en público.

Mario se mira sus pantalones y la chaqueta Adidas extrañado. Se siente muy cómodo y, de hecho, no comprende por qué los capos no utilizan zapatillas deportivas para tener más descansados los pies.

—Hablad con Moretti y que se encargue de filtrar la información. Esos vehículos no deben llegar a su destino.

Una hora más tarde, Mario y Luigi se han reunido con Fabri Moretti bajo el Arco dei Palazzi degli Ambasciatori di Coppedé, sobre el que reposa una edificación que conecta dos construcciones de viviendas separadas por la Via Dora, una corta callecita que nace en la Piazza Mincio. Después de cachear al carabiniere y requisarle el teléfono, le dan las instrucciones.

—Es un movimiento atrevido —protesta Fabri.

—Es un movimiento necesario, Moretti —contesta Luigi—. Y punto.

—Escuchadme, no quiero encabronar a nadie.

—¿Lo dices por Carlo? —ríe Mario—. ¿Le tienes miedo a ese viejo que no sale de su casa?

—Tenéis que entenderme, me la puedo jugar con esto.

—No. Como te la juegas es no moviendo un dedo cuando Roma lo demanda. En este papelito tienes los detalles del envío.

—¿Estáis seguros? Se puede liar una gorda —duda Fabri.

—Se tiene que liar una gorda, Moretti. Esa es la idea —le dice poniendo una mano sobre su hombro—. Tú pásales la información a tus amigos de la DIA y que se encarguen de que este envío no llegue a su destino. Capici?

Fabri mira el papel. No le hace gracia exponerse de esta manera.

Luigi percibe sus dudas.

—Relájate, Moretti. Este encargo tiene la garantía de Mafia Capitale —dice golpeándole con suavidad en el pecho—. Pórtate bien que vas a poder comprarte esa Ducati que tanto te gusta —sonríe.

MAKYA

En su día libre y, por recomendación de su doctora, Makya ha decidido viajar hasta Rotterdam, situada a poco más de media hora al sureste de La Haya. Cree que cambiar de aires por unas horas le vendrá bien y, pese a que el día ha amanecido con un cielo encapotado del que se desprende una suave e inconstante lluvia, sus ganas de salir de la ciudad no se ven mermadas.

En Rotterdam visita el jardín botánico de Trompenburg y después, con calma, recorre el paseo de Duikersluis Buizengat. Sin embargo, por mucho que lo intente, ni la investigación ni Didier dejan de revolotear sobre su cabeza. Al igual que la sensación de sentirse como un títere en manos de Baumann, cuyos verdaderos objetivos desconoce. La rabia no cesa, ni la frustración, ni la impresión de que su equipo no está a la altura.

Cruza el río y accede al Nederlands Fotomuseum. Allí visita una exposición sobre la obra de Letizia Battaglia llamada La fotógrafa de la mafia. Después de observar la crudeza, la proximidad y la violencia presente en varias fotografías, una le llama la atención. En un crudo blanco y negro, el cadáver de un hombre con la boca abierta y el gesto torcido asoma por la ventanilla de un vehículo rodeado por decenas de personas. En primer término, el flash de la cámara hace foco en un agente de Policía y un brazo que irrumpe en la imagen en la parte inferior. Se trata de un asesinato realizado en Palermo en el año 1979. Al fondo, pese a lo oscura y granulada que se presenta la fotografía, se pueden distinguir a decenas de personas agolpándose alrededor del vehículo. Los rostros no muestran sorpresa, ni tan siquiera desagrado. Eran los años de plomo en los que el pueblo italiano contemplaba ejecuciones de la mafia en la calle con la misma frecuencia con la que compraban el pan.

La vibración de su teléfono móvil la aleja de ese oscuro mundo en escala de grises. Es Pilar, desde Barcelona.

—Dime —contesta mientras camina hacia los servicios.

—Tenemos malas noticias. El tipo del concesionario no aparece.

—¿Habéis ido a su casa? ¿Habéis visitado a sus familiares?

—Sí, sí. Pero ya ha pasado una semana y sigue sin aparecer. No podemos hacer mucho más. Además, tu amigo Vinagre nos está haciendo la vida imposible.

Todo su equipo coincide en que el encargado del concesionario tiene que formar parte del entramado criminal, es decir, que conoce la procedencia ilegítima de los vehículos y ejerce como distribuidor final ayudando a los delincuentes a colocar los autos y a lavar el dinero. Si este hombre lleva casi una semana desaparecido, Makya solo baraja dos opciones. O bien se ha escondido con la ayuda de los criminales e incluso ha huido del país, o los criminales lo han liquidado, eliminando así cualquier cabo suelto que pueda relacionarlos con el concesionario.

—No os preocupéis por Vinagre —susurra Makya—, de ese me ocupo yo. Tenéis que dar con el encargado como sea, ¿me oís? Revisad las cámaras de seguridad del local y de los alrededores, tal vez encontremos algo. Removed cielo y tierra si hace falta, pero le necesitamos.

—Makya, hacemos todo lo que podemos, pero sabes que no es tan fácil. Tenemos que pedir permiso hasta para ir a mear, no nos dejan ni tomar un café sin que informemos de lo que estamos haciendo.

Makya escucha un pitido en la llamada. Separa el teléfono de su oreja y comprueba que tiene otra llamada entrante. Se trata de Fabri Moretti, el carabiniere de Roma.

—Pilar, moved el culo y encontradle, ¿me oyes? Te tengo que dejar. Llámame cuando tengáis novedades.

Una trabajadora del museo llama la atención a Makya. Le señala un cartelito en el que aparece un teléfono móvil con una cruz roja sobre el dispositivo y le hace un gesto para que guarde silencio. Makya se la quita de encima levantando el pulgar mientras por fin encuentra un pasillito que conduce a los servicios.

—Dime —saluda Makya.

—He conseguido información de un cargamento de vehículos que llegará a Barcelona en unas semanas —afirma Moretti.

—¿Cómo lo sabes?

—Te lo dije, sé moverme. Tienes que confiar en mí.

—¿De cuántos coches estamos hablando?

—Puede que veinte. No todos son clonados, pero seguro que encontráis oro.

—¿Qué quieres decir? ¿Drogas, dinero?

La empleada del museo, que ha seguido a Makya hasta el pasillo, vuelve a llamarle la atención y le pide que termine la llamada. Entonces Makya le enseña su placa sin mucha discreción y le devuelve el gesto de que guarde silencio. La empleada se retira con una expresión entre la desaprobación y el asco.

—Eso no lo sé. Lo que puedo asegurarte es que en ese cargamento tendréis varios vehículos clonados. ¿Dos, seis, diez? Eso no lo sé.

—¿Tu fuente es fiable?

—Sí, Makya. Es fiable. Me estoy jugando el cuello contándote esto.

Makya tiene sus dudas sobre el caramelo que le está ofreciendo Fabri. Justo ahora, cuando les han dado un ultimátum para realizar un operativo, aparece Fabri con la solución a sus problemas. Algo no cuadra, pero no tiene más remedio que confiar.

—¿Dónde y cuándo? —pregunta Makya.

—En trece días. Llegarán por tren al puerto de Barcelona.

—Está bien. Luego te llamo.

—Mejor te llamo yo —replica Fabri. Y cuelga.

Makya no es de las personas que creen en las casualidades.

Puede que Fabri Moretti sea un tipo comprometido y con buenas intenciones, o puede que no. Puede que esté infiltrado, o puede que sea un corrupto hasta la médula.

Tan solo hay una forma de comprobarlo, un único camino para saber si miente.

Montar el operativo.

Tiene que hablar con Baumann.

Pero antes necesita pensar bien la estrategia a seguir.

Entonces decide llamar a Anna para verse con ella esta misma tarde. Le vendrá bien saber qué opina del asunto y, además, va a necesitar su ayuda para coordinarlo y presentárselo al director de la mejor forma posible.

MARC

Marc abre los ojos. Gina duerme en sus brazos. El sonido del mar y las gaviotas se filtra por las cortinas de la terraza y les envuelve con calidez. Marc cierra los ojos y se concentra en la respiración de Gina. No necesita nada más.

Pasan minutos, tal vez horas… Y, de repente, el sonido del mar se desvanece. Su propia respiración, ahora más nerviosa, anula el resto de sus sentidos. Es incapaz de escuchar la respiración de Gina. Abre los ojos, pero ella no está ahí. Se levanta de la cama exaltado y sale a la terraza. No la encuentra. Da unos pasos más, baja unas escaleras y pisa la arena de la playa que de inmediato comienza a quemarle los pies. Nota cómo un calor se apodera de él.

—¡Gina! ¡Gina!

Pero Gina no contesta. Gina no aparece por ninguna parte.

La playa está desierta. La brisa ha cesado. Las gaviotas ya no surcan el cielo. Gina, Gina. Nota el sudor recorriendo su frente, su cuello… y cierra los ojos, exhausto. Entonces percibe una caricia y abre los ojos con un respingo y sigue la dirección de la mano que acaricia su rostro.

—Estás sudando. Creo que tenías una pesadilla —le susurra Estrella.

—Perdona, me he quedado dormido.

Marc se incorpora. Tiene la camisa empapada. Se seca el sudor con el dorso de la mano y se frota los ojos. La iluminación es tenue y en un principio le cuesta reconocer el lugar en el que se encuentra, hasta que la estancia se vuelve familiar y recuerda que se halla en el Vorágine.

—¿He dormido mucho?

—Unas horas. ¿Estás bien?

Marc está molido. Lleva una semana de aquí para allá preparando el envío de vehículos para Valentí y no está resultando fácil. El día siguiente a la comunión en la villa de Carlo, lo primero que hizo fue dirigirse a Busto Arsizio, el centro neurálgico de la operación y origen del trayecto. A la localidad lombarda, situada al noroeste de Milán y no muy lejos de la frontera con Suiza, llegan centenares de camiones a diario. Marc tuvo que supervisar cada uno de los contenedores de los proveedores de Carlo, en los que se encontraban los vehículos procedentes de diversos lugares de Europa, y comprobar que contenían la mercancía acordada en perfectas condiciones y con la documentación en regla.

Ha tenido que validar las mercancías, pagar las tasas, sellar las cartas de portes ferroviarios, untar a un par de empleados y corroborar que todos los contenedores estén colocados en el tren de mercancías, correctamente identificados y con los automóviles ubicados de manera estratégica. También ha chequeado los sofisticados sistemas de guías y poleas que permiten introducir hasta cinco vehículos en un único contenedor para asegurarse de que estén bien protegidos durante el transporte.

Cuando el tren llegue a su destino, el puerto de Barcelona, el cargamento se dividirá en dos. La mitad de los vehículos se quedará en Barcelona y la otra mitad realizará un nuevo trayecto hasta tierras gallegas. Su contacto en el puerto se encargará de que el trasvase de un tren a otro se realice de forma inmediata, evitando cualquier tipo de control aduanero que pudiera retrasar su salida del puerto.

Supervisar la operación al completo y realizar las comprobaciones de toda la documentación, sumada a todos los trámites necesarios y a los pagos, le ha llevado más de dos semanas y está resultando una tarea agotadora. Además, está hospedándose en diferentes hoteles de Italia y Francia y no consigue pegar ojo. No sabe si es debido al estrés producido por tener que hacerse cargo de un envío tan grande, por las tiranteces con Valentí después del incidente del Audi o por el encontronazo con Gina durante la comunión. Desde luego, ver a Gina le ha dejado tocado. Sus ojos, su voz, incluso su olor han retornado a sus sueños y, pese a lo centrado que está en el encargo que le ha encomendado Carlo, no logra quitársela de la cabeza.

Pero ahora no es momento para seguir dándole vueltas al tarro.

Se despide de Estrella y pasa fugazmente por su apartamento para ducharse y cambiarse de ropa. Tiene que acercarse al puerto, pero antes, mientras conduce hacia una oficina de Correos del centro de la ciudad, escucha la lista de reproducción que le pasó Eugeni, en la que suena un tema de Queens of the Stone Age titulado The Lost Art of Keeping a Secret:

Look for reflections in your face

Canine devotion time can't erase

Still can't believe there is a lie

Promises promise, an eye for an eye

We've got something to reveal

No one can know how we feel.4

Qué jodidamente apropiado, piensa. Y apaga la música.

Durante la última semana siente que necesita bajar las revoluciones. No se trata solo de descansar más, sino de lograr estar más tranquilo, menos ansioso por todo cuanto ocurre a su alrededor. La música que le recomendó Eugeni y que lleva acompañándolo los últimos meses ya no surte el mismo efecto en él. Ahora no se siente alineado con esos ritmos, no consigue fluir entre esas melodías rajadas y retorcidas. Y las malditas letras de las canciones se enroscan en su mente para conferir nuevos significados.

Necesita un cambio. Necesita algo nuevo.

En la oficina de Correos inserta una llave en uno de los centenares de buzones correspondientes a los apartados postales, abre la caja y deja un sobre en su interior. Después, compra un periódico en un kiosco y vuelve al coche.

Cuando llega a la zona portuaria, deja el vehículo en un aparcamiento público y accede a un restaurante de dos alturas que posee una terraza en su azotea con unas espléndidas vistas del puerto. Allí pide una copa de vino y se sienta bajo una gran sombrilla que suaviza los rayos del sol.

Esta terraza se ha convertido en uno de sus lugares preferidos. Le gusta observar cómo trabaja la maquinaria del puerto; se relaja comprobando cómo todo fluye de manera organizada. El contemplar los miles de contenedores que se mueven cada día le procura cierta sensación de seguridad, pues la probabilidad de que a uno de los suyos le toque la lotería de un control aleatorio es ínfima, menor a una entre diez mil. Si esto ocurriera, ya que no transportan sustancias ilegales, armas ni otro tipo de cargamento que no figure en las packing list ni en los manifiestos de carga, los vehículos no levantarían ninguna sospecha, ya que, además, en los contenedores combinan los robados con los legítimos. A no ser que las autoridades tengan un chivatazo, su mercancía está a salvo. Y si esto último ocurriese, tienen un as en la manga.

Mientras Marc sigue sumido en sus pensamientos, un hombre con camisa blanca y chaleco acolchado oscuro con el logotipo Port de Barcelona bordado en el pecho se sienta en una mesa contigua y pide un café.

—¿Lo está leyendo? —pregunta el funcionario señalando el periódico.

—No, adelante —responde Marc, tranquilo, al comprobar que su contacto en el puerto ha llegado a la hora indicada.

El trabajador, con discreción, ojea el periódico hasta que llega a una página concreta en la que se encuentra la pequeña llave del buzón pegada con un celo.

Este es un sistema que Marc ha implementado durante los últimos meses, perfeccionando el anterior método de Carlo para las entregas de efectivo. A lo largo de la ciudad ha escogido más de cien puntos de entrega pasivos, es decir, en los que nunca se encontrará al mismo tiempo con los receptores de los pagos. El sistema consiste en dejar el efectivo en uno de esos lugares que poseen un número identificador.

Marc tan solo se ha reunido con el contacto de Carlo para hablar de ello en una única ocasión, cuando le explicó el sistema y le entregó un folio con los números y los puntos de entrega correspondientes. A partir de entonces, Marc puede optar por dejar la llave en una página del periódico cuyo número indica la oficina de Correos en la que se encuentra el dinero, o puede optar por dejar un paquete de cigarrillos sobre la mesa. Cuando esto último ocurre, el trabajador le pide un pitillo a Marc y en el interior de la tapa encuentra escritos el número de la oficina y el código electrónico necesario para abrir la caja de un punto CityPaq en la que se encuentra la gratificación. Marc va variando los dos sistemas de forma aleatoria ante el improbable supuesto de que les vigilen en algún momento.

En caso de que el transitario le quiera comunicar algún problema, la señal consiste en dejar un mechero rojo sobre la mesa. Eso quiere indicar que debido a algún operativo policial, redada o chivatazo que haya podido producirse, es necesario cancelar el envío y retrasarlo algunos días.

El transitario termina su café, le devuelve el periódico a Marc y abandona el lugar. Marc observa la mesa contigua. No hay mechero. Puede relajarse.

La última capa de seguridad que utiliza para relacionarse con clientes, proveedores y subcontratados consiste en no usar el mismo teléfono en diferentes entregas. Para ello se sirve de teléfonos móviles de teclado, sin las funcionalidades de los smartphones y sin acceso a internet (al no contar con GPS ni generar metadatos dificulta su geolocalización), algo ideal cuando tan solo necesita enviar y recibir llamadas y mensajes de texto. Por si esto no fuera poco, a la finalización de cada entrega siempre se deshace del teléfono y de la tarjeta SIM.

Marc pide la cuenta, se queda contemplando uno de tantos grandes cruceros que entran y salen del puerto, y Gina vuelve a ocupar sus pensamientos. El reencuentro no ha sido muy agradable y necesita aclarar las cosas con ella, disculparse. Tiene la amarga sensación de una herida abierta que le cuesta cerrar. Cuando concluya la entrega y la cosa esté más tranquila la llamará. Sí, es buena idea, se dice. Necesita que ella sepa que puede contar con él, que está ahí para ella y, tal vez, para volver a intentarlo.

Estas sensaciones mejoran su estado de ánimo. Entra en su coche y se dirige al Club Eclipse, donde ha quedado con Eugeni y Valentí. Pone la música y suena otro tema de Queens of the Stone Age titulado Go with the flow:

I can't make you hang around.

I can't wash you off my skin.

I can go with the flow

But don't say it doesn't matter, matter anymore

I can go with the flow

Do you believe it in your head? 5

Esta vez se deja llevar y permite que el tema reviente los altavoces del coche con la distorsionada guitarra y la aguda voz de Josh Homme.

MAKYA

Makya ha quedado con Anna en Zandmotor, una península artificial construida en la zona costera al sur de La Haya que, además de ser un paraje natural con dunas, vegetación y una laguna natural de agua salada, sirve como lugar de recreo en el que pasear con perros, tomar el sol o practicar deporte. Allí, Anna contempla a su hija Camille asistiendo a una clase de iniciación al kite surf junto a una docena de niños que permanecen atentos a las instrucciones de su monitor.

—La operación podría acabar siendo un gran éxito o un estrepitoso fracaso —dice Makya después de ponerla al día del soplo del carabiniere y de la desaparición del tipo del concesionario de Barcelona.

—Según yo lo veo —dice Anna—, merece la pena intentarlo. Si es una pista falsa y la cosa queda en nada, enfadaremos a algunas corbatas y Baumann se cabreará contigo. No sería nada nuevo y tampoco sería un drama que no vayan a superar.

—Ya. Si tienen pensado cortarme las alas, qué más da dentro de diez días que de treinta, ¿no?

—Tú lo has dicho. Pero creo que quedarnos cruzadas de brazos es la peor de las opciones —afirma Anna.

—Entonces, ¿me apoyas en esto?

—Al cien por cien. Siendo una operación transfronteriza va a ser un auténtico dolor de cabeza organizar esto en tan solo una semana, pero puede hacerse.

—Bien. Entonces voy a hablar con Baumann. Llegado el momento recibirás una llamada, ¿estarás lista?

—Tranquila —dice Anna—, lo tenemos bien atado. El chivatazo es de un agente italiano, lo que significa que es una fuente fiable y que no pueden mirar para otro lado. Además, has grabado la llamada. Que te haya mentido o no, solo hay una manera de comprobarlo.

—Exacto.

Una hora más tarde, Makya se reúne con Baumann en su despacho de las oficinas centrales de la Europol.

—No lo veo claro, Fowler. Entiendo que la fuente es fiable, pero estamos hablando de montar una operación transfronteriza en menos de una semana. Me estás diciendo que no sabéis en qué punto del trayecto se introducirá la mercancía en el tren y que la única localización en la que podemos ejecutar el operativo es el puerto de Barcelona.

—Así es.

—Y seguís sin saber quién es el Lobo ni dónde se encuentra.

—Así es —repite Makya.

Baumann aprieta los labios y camina por el despacho dando cortos pasos.

—Necesitamos permisos y coordinación con España, tendríamos que hablar con muchas oficinas y dudo de que logremos mantener la discreción para evitar que esto se filtre.

—Entonces tendremos que ser el doble de discretos. Se supone que ese es uno de los pilares de nuestro trabajo. Yo ya lo daba por hecho.

—Fowler —pronuncia Baumann con cara de pocos amigos—, si hacemos esto, ¿tienes idea del caos que podemos montar en el puerto? Me estás pidiendo que intervengamos el tren entero porque no tenemos ni idea de dónde buscar.

—Correcto. Conocemos el día, conocemos la hora y conocemos el código del tren. Pero desconocemos en qué contenedores se hallarán los vehículos.

—Estamos hablando de intervenir un tren de quinientos metros con casi cien contenedores. ¿Eres consciente del tiempo que conlleva? Tardaremos días, Fowler. Días de retraso en infinidad de entregas. Estaremos recibiendo quejas de los proveedores, del operador ferroviario, de las empresas de transporte y de centenares de clientes durante varias semanas. Eso sin contar que no se animen a pedirnos indemnizaciones o a echarnos a la prensa encima.

¿Es que no se ha tomado las vitaminas esta mañana?, piensa Makya. A alguien se le han encogido los huevos cuando ha llegado el momento de la verdad. ¿Qué quieres, Baumann? ¿Un lacito alrededor del puto contenedor?

—Philip, no es necesario que abramos todos los contenedores uno por uno.

—Ah, ¿no? Pues explícame cómo piensas hacerlo, Fowler —la reta Baumann, sentándose en su mullido sillón.

—Hay una forma de acelerar el proceso. Eso sí, necesitaremos la colaboración de la Agencia Tributaria del puerto de Barcelona.

—Más papeleo, fantástico —protesta Baumann.

—En el puerto de Barcelona se encuentra un nuevo escáner con el que no es necesario abrir los contenedores para ver el contenido, tan solo tendremos que abrir los que contengan vehículos en su interior. Probablemente estemos hablando de una décima parte, puede que algo más. Pero no serían más de veinte.

Baumann la mira con recelo. Sí, Makya ha hecho los deberes, y como sabe que el director adjunto necesita un aliciente, le ha preparado uno bastante jugoso.

—Lo de los coches será fácil, no tardaremos mucho con dos unidades en paralelo. Pero, con una buena unidad canina, estoy segura de que obtendremos un buen premio.

Baumann sopesa su decisión mientras se atusa la plateada barba. Ya le advirtieron de que Makya es una trabajadora incansable. Y una tocapelotas de concurso, eso también se lo advirtieron.

—Necesitaremos la cooperación total de los españoles —refunfuña Baumann—. Anna tendrá que valorar si es viable montar este operativo en menos de una semana.

—Estoy de acuerdo —afirma Makya.

—Si no lo ve claro, no habrá operativo —le advierte Baumann.

El director marca el teléfono de Anna y activa el altavoz. Después de ponerla en contexto, le pide su opinión. Anna hace como si no supiera de qué va el asunto y le pide a Baumann más información. Makya interviene para darle algunos detalles y ambos quedan a la espera de su respuesta. Se producen unos segundos de silencio.

—¿Está ahí, Schmidt? —pregunta Baumann.

—Sí, Philip —contesta Anna al otro lado de la línea—. Estoy sopesando el asunto. Pese al esfuerzo requerido, creo que la posibilidad de lograr una gran incautación y algunas detenciones es una gran oportunidad que no debemos desaprovechar.

—¿Y si no encontramos nada? —pregunta Baumann.

—Solo hay una forma de saberlo, Philip —contesta Anna.

—¿Crees que puedes gestionar esto? ¿Coordinar la intervención con agentes españoles y con la justicia española en tan poco tiempo?

—No sería la primera vez —dice Anna.

Baumann guarda silencio.

Si sale bien, será una buena victoria.

Si, además, encuentran estupefacientes, será una gran victoria.

Si sale mal, Makya pagará los platos rotos. No tiene nada que perder.

MARC

Es el día. Todo ha sido comprobado una y otra vez. Al fin, después de casi tres semanas de preparación y de un largo viaje de algo más de diecinueve horas, hoy llega el cargamento con los vehículos.

Marc está en su terraza preferida, en la azotea del restaurante situado junto al puerto. Pero no está solo, le acompañan Valentí y Eugeni. La relación entre Marc y el Guapo se tensó mucho tras el accidente de la rotonda, pero la investigación policial no ha llegado hasta ellos, Valentí se disculpó con Marc y él también reconoció que, con la tensión del momento, se pasó un poco de la raya. El obsequio de unos elegantes zapatos Brioni sirvieron para enterrar el hacha de guerra.

Así que ya está todo arreglado y los tres mosqueteros comparten una agradable mañana con cielo despejado y un buen vino acompañado con una tabla de ibéricos y quesos.

Cuando llega la hora, Marc se acerca a la barandilla de la terraza con unos prismáticos y busca su tren. No tarda mucho en encontrarlo. Enfoca los prismáticos en la terminal Morrot de la estación de mercancías del puerto y ahí está, su cargamento desde Milán ha llegado puntual. No puede evitar sonreír.

Vuelve a la mesa con sus compinches y brinda.

—Per nosaltres! —dice alzando la copa.

—Salut! —añaden ellos.

—Voy a sacar una buena tajada de esto, compañeros —dice Valentí—. Tengo todo vendido y nos has dado un preciazo, Marc. Gracias, amigo mío.

Valentí se muestra contento, y no es para menos. La mitad de los vehículos serán suyos y ya los tiene vendidos. Otros dos se los quedará el Geni, quien se los hará llegar al patriarca de su familia en Madrid. Carlo ha vendido el resto a un concesionario gallego.

Pero los minutos pasan. El conductor del camión que sacará los vehículos del puerto no ha mandado el mensaje de texto de rigor y Marc comienza a impacientarse.

—¿Va todo bien? —pregunta Valentí.

—Son muchos contenedores y no siempre tenemos prioridad, hay que ser paciente —dice Marc con una forzada sonrisa.

—¿Seguro? No hay ningún problema, ¿no? —insiste Valentí.

—No te pongas nervioso, Guapo.

En ese momento el teléfono de Marc emite un pitido.

—¿Ves? Seguro que son ellos —dice Marc.

Pero el corazón se le para cuando lee el mensaje de un número sin identificar. Está escrito en código, un código que él ha depurado. Sabe lo que significan las palabras que lee, pero no quiere creerlas. Las lee una y otra vez y, cuando se dispone a apagar el teléfono, recibe una llamada de ese mismo número.

—¿Qué pasa, Lobo? —pregunta Valentí, inquieto al observar el rostro de Marc.

Y Marc no deja de mirar el teléfono que continúa vibrando en su mano. ¿Y si es una trampa? Sin levantarse de la silla, presta atención a su alrededor para comprobar que nadie les observa. Entonces se inclina, como intentando esconderse bajo la mesa, y contesta a la llamada.

—No sé qué ha pasado, pero yo no tengo nada que ver —solloza una voz al otro lado de la línea—. No ha sido algo local, me habría enterado. Te lo juro, nadie ha hablado conmigo, nadie sabe nada de lo nuestro, estoy muy satisfecho con esta relación, nunca la pondría en riesgo, ¿me oyes? Tienes que creerme —la voz no suena constreñida, suena más bien atemorizada—. Nunca pondría esto en riesgo, tie...

—Deshazte del teléfono —son las únicas palabras que pronuncia Marc antes de colgar y extraer la batería y la tarjeta SIM.

A Marc le tiemblan las manos. No levanta la vista. Quiere componerse una imagen de lo que acaba de ocurrir.

—¿Qué coño pasa, Lobo? —pregunta Valentí incorporándose.

Marc respira hondo, estrangula sus nervios y levanta la vista.

—La poli tiene los vehículos —susurra, impávido, antes de levantarse y hacer un gesto para pedir la cuenta.

—¿Cómo que qué? —pregunta Valentí, exaltado.

—Aquí no, Guapo. Vámonos.

—Lobo, ¿qué ha pasado? —pregunta Eugeni.

—Luego, luego. Paguemos y vamos a otro sitio —sugiere Marc, empujándoles con los brazos hacia el interior del restaurante.

Veinte minutos más tarde, Marc aparca junto a los pilares sobre los que se asienta el Pont El Llobregat, donde le esperan los otros dos mosqueteros. Valentí lo enfila malhumorado. Tiene toda la pinta de haber esnifado un par de rayas, y todos saben cómo se pone el Guapo cuando se mete coca.

—No me jodas, Lobo. No me jodas que me juego mucho con esto. ¿Qué hostias está pasando?

—No lo sé, pero hemos perdido los vehículos.

—¿Cómo que has perdido los vehículos? ¿Pero de qué coño me hablas? No son paquetes de tabaco, son puto coches, no se pierden. ¿Dónde están?

Hablan a voz en grito, pues el estruendo de los vehículos que circulan por la autovía que se halla sobre sus cabezas ahoga sus voces.

—Solo sé que la Policía ha interceptado el cargamento en el puerto. No sé más. Dame un respiro, ¿quieres? —protesta Marc.

—Un respiro dice —bufa Valentí, mirando al Geni, que permanece callado—. ¿Pero cómo que un respiro? ¿Respiro de qué? ¿Dónde están los putos coches, Lobo? —Valentí se acerca a Marc y lo coge por el cuello de la camisa—. ¿Dónde están mis coches?

Marc empuja a Valentí para quitárselo de encima y le señala con el dedo.

—¡Que me des un puto respiro, Guapo! Lo solucionaremos, ¿está bien? Pero ahora tenemos que estar calmados.

—¿Cómo cojones quieres que me calme cuando ya te he pagado los coches? ¿Tú sabes quiénes son los clientes que iban a recibir los vehículos? ¿Lo sabes? ¡No! Entonces no me pidas que me calme, hostias.

—Te devolveremos hasta el último céntimo, así que cálmate, ¿de acuerdo?

—¿Sí? ¿Y también me vais a devolver el puto prestigio que acabo de perder como no entregue esos putos coches? ¿Eh? ¿Qué coño pasa con mi reputación?

Marc no tiene nada que añadir. Por mucho que Valentí levante la voz, le insulte o le recuerde que necesita los vehículos, ahora mismo no hay nada que pueda hacer.

Algo ha fallado, y con un plan tan minucioso solo existe una razón por la que haya podido fallar: alguien ha hablado. Alguien les ha tendido una trampa, los ha delatado, traicionado, engañado… No lo sabe, pero, por su bien, más vale que lo averigüe pronto.

Marc no llama a Carlo. No va a hablar con él por teléfono, no piensa arriesgarse. Irá a Roma cagando leches y le contará en persona lo ocurrido. Necesitan saber quién se ha ido de la lengua.

MAKYA

El operativo ha sido todo un éxito. Sin embargo, antes de que los presentes comiencen a lamerle el culo a Baumann, Makya abandona la sala Campoamor y recorre el pasillo de la primera planta del edificio de Europol con la mirada fija en sus pies. Durante las últimas horas ha tenido que resignarse a presenciar el desarrollo del operativo desde la central de La Haya, pues Baumann no le ha permitido estar presente en Barcelona con Pilar y Simon, y se huele que Pep Vinagre también ha tenido algo que ver en esa decisión.

El no tener voz ni voto en la sala le ha hecho sentirse frustrada y humillada. Ella no necesita felicitaciones ni palmaditas en la espalda, pues sabe de sobra que desde que se incorporó a la Unidad hace casi un año no se ha equivocado en nada. Y, aun así, Baumann sigue sin confiar en su criterio. O tal vez no sea una cuestión de confianza, sino de ego.

La vibración de su teléfono capta su atención. Es Pilar, que querrá compartir su entusiasmo, ya que Simon y ella han estado presentes en el puerto de Barcelona acompañando a los efectivos españoles.

Makya cuelga. Ya les felicitará más tarde. Para eso siempre hay tiempo.

—Felicidades, Makya —pronuncia Anna mientras sale de la habitación y cierra la puerta. Después se acerca a ella—. Todo ha salido perfecto.

—Si tú lo dices.

—Tenemos los vehículos y mucho más. Y sin heridos.

—Y sin detenciones, tampoco. Imagino que Baumann estará con la polla fuera ahora que hemos incautado chips de contrabando y miles de pastillas. Pero la idea de la unidad canina fue mía, la idea de usar el escáner de la Agencia Tributaria también, y la pista sobre el envío, el horario, todo.

—Makya, aunque sé que no te sirve de consuelo, yo también pienso que tú debías haberlo dirigido. Pero mira el lado bueno: Baumann está pletórico, no tardará en salir a felicitarte.

—Lo dudo, aunque me importa una mierda lo que quiera decirme.

—Ten por seguro que van a anunciar los resultados a bombo y platillo. Querrán que la prensa se haga eco del asunto.

—¿Y qué más me da?

—Pues que el éxito del operativo te ha comprado tiempo, ¿no lo ves? Ahora seguro que Baumann recibe más apoyos y presupuesto para la Unidad, así que no solo no tendrás que deshacerte de ninguno de los tuyos, sino que es probable que podáis volver a moveros.

—Ya, bueno —dice Makya a regañadientes—. Espero que cuando los forenses analicen los vehículos encuentren algo que nos permita acercarnos a la organización o al Lobo.

Makya piensa que las cifras de hoy, mañana no les valdrán para mucho, ya que no dejan de ser una herramienta publicitaria para la Europol. Lo que sí es cierto es que la paralización de la flota de los vehículos y la incautación de los ilegales les habrá supuesto a los criminales pérdidas de más de un millón de euros a corto plazo, además de perder confianza con sus clientes. Como guinda, la unidad canina ha detectado paquetes de cocaína escondidos en el falso fondo de las puertas y el maletero de dos vehículos que viajaban en contenedores separados.

Puede que Makya haya conseguido remover el avispero, pero es consciente de que los forenses tardarán semanas, puede que incluso meses, en poder analizar a fondo los vehículos.

Su teléfono vuelve a vibrar. Se trata de Pilar, una vez más. Makya vuelve a rechazar la llamada.

—Makya, es un buen resultado —susurra Anna—. Creo que estamos cada vez más cerca de los criminales y de los asesinos de Didier. ¿Tú no?

—Sin detenciones no creo que avancemos mucho, la verdad. Y seguimos sin saber nada de Shylock.

—Intentaré acelerar el proceso judicial para comprobar los manifiestos de carga y la documentación de todos los vehículos.

—Lo más probable es que nos lleve a otro callejón de empresas pantalla y algún testaferro que utilicen como cabeza de turco sin la menor idea de lo que está pasando. Estos cabrones se cubren muy bien las espaldas.

—Qué negativa estás hoy, chica.

Makya aguanta la mirada a Anna, a punto de disparar una de sus afiladas respuestas. En operativos como el que ha tenido lugar es muy complicado saber qué está ocurriendo en realidad, cómo están operando los criminales y quiénes están implicados. Si no se cuenta con información de dentro, ya sea gracias a un infiltrado o a un confidente, uno suele ir a ciegas. Por eso dar con el Lobo es tan importante. Y por eso Fabri Moretti, el carabiniere, acaba de convertirse en un activo valioso para ella.

Su teléfono vibra una vez más y en esta ocasión decide cogerlo.

—Ya estás al corriente del operativo, ¿no? —pregunta Pilar—. Ha sido un exitazo. Lástima que no tengamos ningún detenido, pero aun así hemos dado en el clavo.

—Ajá... ¿Algo más?

—Sí, disculpa —carraspea Pilar—. No te llamaba por eso. Han dado con el encargado del concesionario que estábamos buscando. Lo han encontrado muerto en el interior de su coche, en un terreno a las afueras de Barcelona. Todavía no sabemos la causa de la muerte, pero apunta a suicidio. El cuerpo tiene toda la pinta de llevar ahí varias semanas.

—Suicidio, ¿cómo?

—Un tiro en la boca.

—¿Ha dejado alguna nota?

—No. Ahora van a comunicárselo a la familia. Si queremos ir con ellos necesitamos autorización. Lo que tú nos digas.

—No hace falta que vayáis, poco podréis hacer allí, ahorraos el mal trago.

—Gracias, Makya. ¿Alguna novedad por La Haya? ¿Los de arriba están contentos?

—Oh, sí. Van a montar una fiesta.

—Entendido. ¿Quieres que sigamos por aquí o que volvamos contigo?

¿Suicidio? Ni de puta coña, se dice Makya. Están intentando no dejar cabos sueltos y se han cargado a mi testigo. Estoy segura de que sabían que íbamos tras él y se han asegurado de que no hable con nosotros. Otro callejón sin salida.

—No os mováis de Barcelona, no me trago lo del suicidio. Necesitamos saber todo lo posible sobre la muerte del encargado y sobre los vehículos incautados. Hablaré de nuevo con la jueza Schmidt para que insista a Vinagre en que coopere y nos facilite toda la información que tengan.

—De acuerdo.

—Y, Pilar, no me importa que operéis al margen de los mossos, ¿me entiendes? Escarbad todo lo que podáis, moveos por donde creáis conveniente. Yo os cubro las espaldas y me encargo de pelear vuestras dietas y vuestros permisos con Baumann y con la jueza Schmidt.

Makya termina la llamada y guarda el teléfono.

—No tenías que haber dicho eso último —protesta Anna—. Al menos, no delante de mí.

—La confianza da asco, ¿verdad?

Anna deja escapar un suspiro con resignación. No quiere abrir ese melón.

El estómago de Makya emite un rugido. Lleva casi veinticuatro horas sin probar bocado.

—Vamos a comer y te cuento. Me muero de hambre.

—¿No quieres esperar a Baumann?

Makya le lanza una mirada de ya sabes la respuesta.

MARC

Durante el vuelo a Roma, Marc lee varias noticias sobre la redada del puerto. La información es similar en casi todos los diarios, lo cual quiere decir que se trata de una nota de prensa oficial compartida con los medios. No se cita la colaboración de ningún informante ni el número de detenidos. Aun así, el texto no es escueto y detalla la lista completa de los vehículos intervenidos: varios Toyota Land Cruiser, Range Rover Sport, Volkswagen Touareg, Jeep Cherokee CRD Limited, un Porsche Cayenne y un Mercedes LS 500.

Marc no deja de darle vueltas al hecho de que resulta imposible que, en tan poco tiempo, de entre toda la flota (más de veinte vehículos sin contar el resto de automóviles que pudieran transportar otras empresas en ese tren), hayan logrado averiguar cuáles eran los vehículos clonados. Que Marc sepa, tan solo Carlo y él conocen estos datos. Entonces, ¿quién puede haberles traicionado?

Ya en la villa de Carlo, Marc comparte estas dudas. Hay muchas personas implicadas a lo largo de la operación, pero Marc afirma que se ha encargado de compartimentar la información para que solo ellos dos conozcan el esquema completo. Algunos de los funcionarios o transportistas untados conocían el contenido de la mercancía, pero no que esta fuera ilegal. Unos conocían el punto de salida de los contenedores, pero no el destino. Otros han tenido acceso al día y al horario de partida, pero desconociendo el contenido del cargamento.

Aun así, Marc le describe a Carlo todo el proceso y comienzan a hacer una lista de los implicados. Poco a poco van analizando la información a la que tenían acceso y van descartándolos.

—No lo entiendo, Carlo. No lo entiendo.

—Piensa, Marc, piensa —insiste Carlo, alterado—. ¿Quién más sabía algo del envío? ¿No habrá sido el trabajador del puerto? Se supone que le pagamos para que nos avise de estas cosas, ¿no?

Cuando Marc escuchó al trabajador a través del teléfono lo notó sorprendido, atribulado, incluso acongojado por lo que pudiera pasarle. No cree que tuviera nada que ver, aunque, ¿quién sabe?

—No puedes fiarte ni de tu sombra, Marc. ¡Ni de tu sombra! —le grita Carlo.

—Llevo tres meses trabajando con él, tú eres quien le conoce desde hace diez años —protesta Marc.

Carlo le lanza una mirada desafiante, pero Marc está en lo cierto.

—¿Cuánto sabía Guido? —pregunta Marc.

—A Guido ya no se le dice nada. Él prepara los coches y listo.

—¿El Cirujano?

—Mai. Imposible. Tampoco sabe nada de esto, niente —dice Carlo con notable enfado—. Vamos a ver, Marc. ¿Quién sabía la hora a la que llegaba el cargamento al puerto? Tú, yo y ese trabajador. Nadie más, ¿no?

Valentí y Eugeni también han estado allí con Marc. Y, ahora que lo recuerda, el Geni ha estado muy callado. Pero no puede ser él, Eugeni no lo haría.

—¿Marc?

—En el puerto... Estaba allí con Eugeni y con Valentí.

—¿Te los llevaste al puerto cuando llegaba el cargamento? —pregunta Carlo con sorpresa.

—No, no, al puerto no. Pero quedamos en un bar cerca del puerto para celebrar la recepción del cargamento.

—¿Que hiciste qué? O sea que ellos también lo sabían.

—Carlo, en ese tren iba una decena de vehículos para Valentí, él es uno de los grandes perjudicados con esta mierda. Y al padre de Eugeni no creo que le haga mucha gracia no recibir sus Land Cruiser. Joder, son TUS contactos de confianza.

—¡Que no confíes en nadie! ¿Cuántas veces tengo que decírtelo?

—Ninguno sabía la hora exacta de llegada, ni el origen del tren, ni el código de los contenedores… Tan solo sabían que llegaría hoy. Las cosas con Valentí estaban algo tensas y cuando nos propuso celebrarlo me pareció una buena idea para limar asperezas. He hecho lo que te gusta que haga, Carlo: cuidar a la gente, averiguar lo que les gusta, camelármelos. No pueden haber sido ellos, ¿no te das cuenta?

—¿Y pones la mano en el fuego por el trabajador del puerto?

Marc guarda silencio. Una cosa es defender la inocencia de un hombre y otra muy distinta dar la cara por él, sobre todo cuando hay tanto en juego.

—No estoy dispuesto a descartar a nadie, Carlo. Tú llevas en esto más que yo. Pero si me preguntas, no creo que el tipo del puerto tenga nada que ver. Ya te he contado cómo temblaba cuando me llamó.

—Pues tú dirás, Marc. Porque alguien se ha chivado. Y tú, querido, vas a encargarte de averiguar quién ha sido.

Eugeni y Valentí han perdido el dinero y la confianza de sus clientes, en el caso del Geni la de su padre. Pero Carlo le está haciendo dudar y ahora Marc se plantea si Eugeni puede estar colaborando con la Policía en caso de que le hayan pillado con sus negocios de marihuana y esté intentando reducir su condena. O puede que sea eso lo que le haya ocurrido a Valentí con el accidente de la rotonda; puede que no lograra solucionarlo y que sea él quien colabora con la Policía.

¿De verdad creías que, llegado el momento, ninguno de ellos te delataría?, se pregunta. La historia se repite, las traiciones surgen de quien menos te lo esperas. Lo supiste cuando te jodieron con la startup y, aun así, has vuelto a caer. No puedes confiar en nadie.

No, tío, céntrate. Si alguno de los dos te hubiera tendido una trampa habría preferido cogerte con las manos en la masa y ahora estarías entre rejas. Si la Policía no tiene testigos ni detenidos significa que están en un callejón sin salida. Porque no los tienen, ¿no? Mierda. ¿Qué está pasando? ¿Se me escapa algo? ¿Es el cansancio acumulado? ¿O es que volver a encontrarme con Gina me ha dejado gilipollas?

—Por más que lo repaso no veo dónde hemos podido cometer un error. Dime qué quieres que haga y lo haré —concluye Marc, que solo quiere ir al apartamento, darse una ducha y tomar unas cervezas para intentar quedarse frito.

—Pues las noticias vuelan y los socios de Roma ya han llamado pidiendo explicaciones. Van a enviar a dos hombres para lidiar con esto y para encargarse de que no se vuelva a repetir. Si no encuentras al girati, al traidor, ellos se encargarán de hacerlo, pero te aseguro que sus métodos no te van a gustar.

—¿Qué quieres decir con eso, Carlo?

—¿Necesitas que te lo deletree?

—Pues la verdad es que sí —contesta Marc con impertinencia, molesto por las insinuaciones de Carlo.

—Estos malnacidos tienen oídos en todas partes —farfulla Carlo en italiano mientras se pasea por el salón—. ¿Cómo saben que ese cargamento es mío? Eso es… han sido los romanos —continúa Carlo, hablando de forma atropellada para sí mismo, divagando—. Esos cabrones van detrás de mi negocio desde hace años, pero ¿cómo se han enterado? ¿Y por qué me han jodido? Si quieren mi red lo peor que pueden hacer es romperla. Creí que querían acabar conmigo, no con el negocio. No entiendo nada —continúa farfullando para el cuello de su camisa.

Marc nunca había visto a Carlo tan enfadado, nunca le había visto perder el control, pero decide no interrumpirle. Algo le huele mal en todo esto, sospecha que Carlo no ha sido del todo sincero con él y que detrás de todo lo ocurrido se esconde algo turbio de lo que no le gustaría formar parte.

Carlo cesa en sus desvaríos y se para en seco.

—Tiene que ser él —dice en voz alta mientras se lleva las manos a la cabeza—. Vaffanculo! Pero ¿por qué?

—¿Quién? ¿De quién hablas?

Carlo vuelve en sí. Se acerca a Marc y pone las manos en sus mejillas.

—No te preocupes, querido. Todo irá bien. Hemos sufrido un duro revés, pero los momentos como este nos enseñan que tenemos que estar unidos, ¿cierto? —dice Carlo propinando unos cachetes en su moflete—. Tú vuelve hoy mismo a Barcelona, quiero que estés allí cuando lleguen los hombres de Roma. Habla con Valentí, tranquilízale y hazle saber que su dinero está a salvo. Y que me haga llegar una lista con los vehículos más urgentes e intentaré tenerlos lo antes posible. Espero que sus clientes puedan esperar. Le compensaré.

—Está bien, Carlo. Lo que tú digas —dice Marc, que todavía no ha conseguido procesar la escena que acaba de presenciar, con un Carlo muy diferente al que creía conocer y con más dudas a cuestas de las que tenía cuando llegó a la villa.

MAKYA

Después de comer con Anna, Makya se encuentra algo más relajada. Su amiga ha conseguido que se dé cuenta de que la investigación va por buen camino y está siendo demasiado dura consigo misma y con su equipo. Lo que debe intentar es que la agenda de los de arriba no condicione su estado de ánimo ni logre desviarlas de su objetivo común: encontrar a los responsables de la muerte de Didier.

De camino a las oficinas de la Europol, Makya piensa en llamar a Fabri Moretti para agradecerle la información que le proporcionó sobre el cargamento de Barcelona. Cuando saca el teléfono para realizar la llamada, es Fabri quien le llama a ella.

—Makya, creo que podemos dar con el Lobo.

—¿Cómo sabes tú lo del Lobo? —se extraña Makya.

—Escúchame, tengo información sobre sus estancias en España y en Niza, el parking donde hacen intercambios...

—¿En Anzio? —le interrumpe.

—Eso es, sí.

—¿Cómo sabes todo esto? ¿Tienes algún nombre?

Makya escucha un jadeo al otro lado de la línea. Espera unos segundos más antes de insistir.

—¿Fabri?

—Mierda, tengo que colgar. Te llamaré.

—Fabri, espera. ¿Tienes un nombre o no? —Silencio—. ¿Fabri?

Makya separa el teléfono y comprueba que la llamada ha terminado. Valora volver a llamarle, pero cabe la posibilidad de que esté infiltrado, así que decide confiar en él y esperar a que la vuelva a telefonear.

En la oficina, tras recibir varias felicitaciones que encaja con apatía, Makya llama a Arnau para pedirle toda la información relacionada con la redada del puerto. No le importa que le llegue duplicada por otras vías; prefiere que ocurra eso a que algo se pierda por el camino.

Las horas pasan y no deja de mirar el reloj mientras revisa y cataloga la información que reciben desde Barcelona. Las oficinas se van vaciando al caer la tarde y Makya ha permitido que Greta y Yann terminen su jornada, pero ella no se mueve de su sillón. Han pasado más de cuatro horas y no tiene noticias del carabiniere.

Preocupada, decide llamarle.

Una voz pregrabada le comunica que el teléfono está apagado o fuera de cobertura.

Makya tira el teléfono sobre la mesa y, en ese momento, comienza a vibrar. Da un respingo y lo coge. El número es desconocido.

—¿Sí?

—Makya, soy Yann.

—¿Desde dónde me llamas? —pregunta de forma abrupta.

—Es mi número personal, me he dejado el de trabajo en la oficina.

—Muy profesional. ¿Qué quieres?

—El carabiniere que nos dio el soplo, al que querías pincharle el teléfono, ¿cómo se llama? —pregunta haciendo oídos sordos al hiriente comentario de Makya.

—Fabri Moretti, ¿por qué?

—Mierda. Enciende las noticias, o métete en Euronews.

—¿Ahora?

—Sí. Ahora.

Makya teclea la página web de noticias en el explorador de internet. A los pocos segundos, un vídeo se reproduce. En las imágenes aparecen multitud de coches de las diferentes fuerzas de seguridad italianas alrededor de una ambulancia. Decenas de personas se amontonan junto a la cinta que acordona la zona. Makya lee el faldón informativo de la noticia que informa de que un agente de los carabinieri ha sido asesinado en el centro de Roma. En la parte superior izquierda de la imagen figura la fotografía del fallecido.

Es él. Es Fabri Moretti.

Makya cuelga a Yann sin despedirse y marca el número de su contacto en la DIA. No obtiene respuesta y necesita insistir en tres ocasiones. Finalmente, Stefano Bonora acepta la llamada.

—Dime que no es él —ruega Makya.

—Puedo mentirte, pero no puedo cambiar la realidad.

—¿Qué ha ocurrido?

—¿Entre nosotros?

—Sí, entre nosotros —responde Makya con impaciencia.

—Tiene heridas claras de haber sido torturado. No ha sido una muerte rápida. Dejar el cuerpo en la calle es un mensaje.

—¿Para quién?

—Para mí. Para ti. Para todos, Fowler —contesta Stefano con voz cansada.

—¿Cuándo sabréis algo más?

—Esto tiene que seguir los canales adecuados, no debería estar hablando contigo.

—Lo sé, te lo agradezco, pero dame algo más. Sabes que no voy a descansar hasta dar con estos hijos de puta.

Silencio.

Makya mira el teléfono para comprobar si Stefano le ha colgado. Sigue ahí.

—Esto es para ti y solo para ti —dice Stefano, al fin.

—Entendido —contesta Makya, consciente de que la investigación de la muerte de Fabri Moretti excede de lejos sus competencias.

—No sé cuánto tardará en saltar a la prensa, pero no lo compartas con nadie, ¿de acuerdo?

—Que sí, Bonora. Nos entendemos.

—Junto al cuerpo han encontrado la carta de una baraja. El as de picas. Saca tus propias conclusiones.

El as de picas es una carta asociada con la muerte que la mafia suele utilizar como sello en algunos asesinatos. En Estados Unidos es todo un clásico, pero en Italia hace tiempo que pasó de moda.

Makya intenta asimilar toda la información, pero un torbellino de sensaciones compuesto por rabia, tristeza, asco y culpabilidad le impide centrarse en una línea de pensamiento. Cuando decide agradecer su tiempo al agente de la DIA y darle el pésame por el compañero caído, se percata de que no hay nadie al otro lado de la línea.

Unas horas más tarde, Makya se encuentra sentada en un taburete frente a una larga y brillante barra de madera. Sus manos juguetean con un vaso de cristal casi vacío en el que hace tintinear un pequeño hielo. Coge su teléfono móvil, una vez más. Llama a Pilar y a Simon, una vez más. Y, una vez más, los teléfonos no se encuentran operativos. Por un momento se pregunta si los dos compañeros estarán teniendo una relación extralaboral cuando la sintonía del canal de noticias llama su atención. Antes de girarse, levanta el brazo para pedir otra copa y, entonces, intenta fijar la vista en la pantalla situada en lo alto de un rincón.

En las noticias aparecen las imágenes del carabiniere asesinado en Roma. Cuando las vio por primera vez no se percató de lo lúgubre de aquel lugar. Tal vez sea debido a la lluvia, a lo poco iluminada que se encuentra la calle cuando ya ha caído el sol o a las sombras que, a lo lejos, se asoman a la escena del crimen para inmortalizar el suceso con las cámaras de sus teléfonos móviles.

Makya termina su copa, agarra con sorprendente pericia el reemplazo que le ha servido el barman y se sumerge en las imágenes del televisor, que muestran el cuerpo del agente tendido sobre las piedras de la calzada, cubierto por una manta blanca teñida con manchas de color granate, mientras improvisan una especie de tienda de campaña sobre la escena. Y entonces Makya se percata de que un avispado operador de cámara de las noticias ha conseguido plasmar la verdadera esencia de Roma, la capital de los siete vicios. La imagen captada por el operador comienza en la abertura de la tienda de campaña, donde nace un reguero que se antoja púrpura bajo las azuladas luces intermitentes que emiten los vehículos de la Polizia di Stato y del Arma dei Carabinieri. La cámara sigue con suavidad el regato que se desliza entre las llagas de los adoquines para morir junto a una taponada alcantarilla. Allí, la sangre se diluye en un charco formado por las gotas de lluvia, purificadoras, que tratan de ocultar la verdadera cara de la conspicua ciudad erigida con muerte.

En ese momento, Makya nota una mano en su hombro. Se gira sin ninguna prisa y comprueba que es Anna, quien le ofrece una tímida sonrisa, se quita el abrigo y se sienta a su lado.

—Roma es una cloaca, Anna —balbucea Makya—. En la superficie parece blanca, pura, resplandeciente, con todo su mármol y su opulencia. Pero no te equivoques —le susurra con la mirada perdida—, sus pilares están bañados en sangre y en mierda. ¿Y sabes qué es lo peor? Que en una ciudad que huele tanto a mierda y a muerte, un cadáver más no va a quitarle el sueño a nadie. ¿Y sabes por qué? —pregunta, y después le da un trago a su copa—. Porque cuando la mierda te llega hasta el cuello, cuando vives rodeada de mierda todos los días, la mierda deja de darte asco. Esa aprensión por lo desagradable desaparece. Vives sin darte cuenta de que los restos de tu cuerpo pasarán a formar parte de los cimientos de esa puta ciudad por la que todo el mundo camina sin saber lo que en realidad está pisando.

—Hablas como Didier —dice Anna, compungida.

—Sí, es verdad —gorjea Makya antes de terminarse la copa y pedir otra más.

Anna le hace un discreto gesto al barman para que no le sirva esa copa y este le devuelve una mirada con la que confirma la recepción del mensaje.

—¿Sabes que fue aquí donde conocí a Didier? —sonríe Makya, medio señalando un lugar al fondo de la barra—. Sí… Ahí…

—Makya, cariño —titubea Anna después de tragar saliva—. Siempre defiendes que el ser humano es malo por naturaleza. ¿Qué te ocurre ahora? ¿Por qué no piensas lo mismo de este policía? Canta a la legua que era un corrupto.

—Ese es el puto problema, Anna. Eso es lo más jodido de todo, que no sé si ese cabrón era un poli corrupto o un poli honesto.

—¿Por qué?

—Siempre he creído que no era trigo limpio, que intentaba manejarme —la voz de Makya suena cansada y, al mismo tiempo, repleta de rabia—. Pero lo único que hemos conseguido en esta investigación se lo debo a él. Sin él, no habríamos avanzado nada. ¿Y si se había infiltrado? ¿Eh? Mah, yo qué sé… El muy cerdo se ha ido y me ha dejado con esta duda para siempre.

Makya coge la copa que le sirve el barman y le da un trago. El barman, con un sutil gesto, le indica a Anna que la ha rebajado mucho, tanto que se trata de tónica con limón.

—Joder, creo que he tocado fondo —pronuncia con un eructo que se escapa de su pecho.

—Bueno, de aquí solo podemos ir hacia arriba, ¿no te parece? —sonríe con ternura.

—¿No conoces el dicho italiano, Anna? Cuando has tocado fondo siempre puedes sacar la pala y cavar —dice propinando un golpe en la barra.

—Makya, estamos cerca. Lo presiento. Lo sé. Ahora toca digerir esto. Saca todo lo que necesites, estoy contigo.

Makya apoya la cabeza en la barra del bar y mira hacia el suelo. Entonces vomita.

—Mierda —dice Anna, que no pensaba que Makya se tomaría con tanta literalidad lo de sacarlo todo.

Anna mira avergonzada a su alrededor. Por fortuna, no hay muchos clientes en el bar. Entonces pone su mano en el hombro de Makya, que se tambalea sin levantar la cabeza.

—Estoy aquí, tranquila.

Makya gira la cabeza con los brazos apoyados en la barra para mirar a Anna.

—No estás sola —le susurra Anna—. Y estamos cerca. Sé que lo sabes.

Makya levanta su brazo izquierdo con la mano cerrada en un puño y lo deja suspendido en el aire. Anna sonríe y choca su puño con el de ella.

—Pide otra ronda —exige Makya—. Y luego llama a un taxi. ¡Pero no me la agües, cabrón! —dice con la voz lo más alta que logra emitir para que le oiga el barman.

Entonces, Anna abre su bolso y saca un par de billetes que deja sobre la barra.

—Discúlpanos, está pasando por un mal momento.

El barman pone su dedo índice sobre los billetes y los desliza con delicadeza hacia Anna.

—Con lo que veis todos los días, es normal que a veces se os indigeste —dice el barman con una empática sonrisa, acostumbrado a ver a agentes de Policía intentando digerir sus dramas antes de volver a casa.

Anna le ofrece otra sonrisa de agradecimiento, recoge uno de los billetes y deja el otro sobre la barra. Después, ayuda a Makya a levantarse y la escolta hacia la salida.

—¿Qué ha dicho? —pregunta Makya.

—Dice que estás muy guapa.

—Pues no pienso comerle la polla —balbucea sin muchas fuerzas.

—¿Qué dice? —pregunta el barman.

—Dice que eres muy guapo.

—Seguro que sí —sonríe con la fregona en la mano.

MARC

Cuando abandonó la villa de Carlo, Marc se dirigió a su casa, sacó un billete de avión para esa misma tarde y se tumbó en el sofá con una cerveza y la ingenua intención de lograr conciliar el sueño.

Cuando llega a su apartamento de Barcelona, está hecho polvo. Tan solo pudo dormir unos veinte minutos sobre el sofá antes de que la alarma del teléfono lo despertara para dirigirse al aeropuerto, y en el avión no ha hecho más que pensar y pensar y pensar en las últimas veinticuatro horas y en lo que está por venir.

Después de darse una ducha, pide un planxat en un bar cercano a su apartamento y se dirige al punto de encuentro en el que ha quedado para reunirse con Eugeni y Valentí.

La luna del coche comienza a empañarse cuando Marc llega al emplazamiento en el que le esperan los mosqueteros. Es cerca de la medianoche y, en pleno monte, la humedad hace que la fría temperatura le cale los huesos. El lugar es oscuro y no se vería un carajo si no fuera porque los faros de los coches iluminan el terreno. Marc sale del vehículo sin apagar las luces, da unos pasos y se apoya sobre el capó. Los tres permanecen callados durante un buen rato, cada uno junto a su vehículo. Los haces de luz que forman los faros de los tres vehículos se unen en un punto central.

—Miradnos —dice Marc, intentando romper el hielo y suavizar las tensiones—. Parecemos tres colegas de acampada alrededor de una hoguera, listos para contarnos historias de terror.

—Pues yo no estoy para cuentos, Marc —espeta Valentí—. Quiero saber qué ha pasado. Quiero que me digas que estamos a salvo. Quiero mis vehículos, quiero mi puto dinero.

—Ninguno de los dos habéis perdido vuestro dinero —responde Marc con tono conciliador—. Contáis con la palabra de Carlo.

—¿Y mis clientes? ¿Y mi prestigio? ¿También me los vais a devolver?

Marc decide no seguirle el rollo y les comunica el otro asunto importante: la visita de los hombres de Roma.

—No entiendo, Marc —interviene Eugeni, extrañado—. Gente de Roma, ¿quién? ¿Por qué? Cuantas menos personas estemos en esto, más seguros estamos.

—Puede ser, Geni. Yo qué sé. Es una imposición de Roma, no podemos hacer nada.

—¿Y cuándo vienen estos tipos? —pregunta Valentí.

—Ahora.

—¿Ahora, ahora?

—Sí, ahora ahora. No hay otro ahora. No hay un ahora mañana o un ahora más tarde. Ahora.

—No me jodas, Marc. O sea que no se fían de nosotros. Y tampoco se fían de ti. No me jodaaas —continúa farfullando Valentí—. Yo no tengo nada que ver con lo del puerto, ya se lo puedes ir diciendo. Y si vienen a hurgar en mis negocios, que ni lo sueñen.

—Marc, ahí estoy con el Guapo —protesta Eugeni—. No tengo problema en hablar con estos tíos, pero no pienso contarles nada de mis negocios. No la liemos por ahí que mal vamos.

—No nos jodas, Marc. ¡No nos jodas! —le señala Valentí—. No nos habrás tendido una trampa, cabrón. No aparecerá la Policía dentro de dos minutos, ¿verdad? ¿Llevas un micro? ¿Llevas un puto micro? —grita Valentí mientras se acerca a Marc—. Ayúdame a quitarle la camisa, Geni.

Valentí agarra a Marc por el cuello de la camisa. Entonces Marc agarra los antebrazos del Guapo y aprieta con fuerza sus dedos. Valentí se ve obligado a soltarlo y agita sus brazos para zafarse de él. Eugeni media entre los dos y empuja a Valentí con suavidad, haciéndolo retroceder poco a poco hacia su coche.

—¿A ti qué mosca te ha picado? —grita Marc mientras se arregla el cuello de la camisa.

—No me fío de él, Geni —dice Valentí—. No me fío. ¡Suéltame, joder!

Valentí comienza a palparse los bolsillos.

—Tranquilo, Guapo —dice Eugeni, que sabe lo impredecible que puede llegar a ser Valentí.

Y Valentí, sin mirarlos, saca una pitillera dorada y se aleja de la zona cimentada en dirección al exterior. Lo cual es un decir, porque el techado de la fábrica hace muchos años que dejó de existir. Pero el hecho es que se enciende un cigarro y desaparece en la oscuridad a través de un amplio hueco presente en uno de los muros de ladrillo caravista.

Eugeni, cabizbajo, se gira hacia Marc.

—¿Qué pasa, Geni? —pronuncia Marc, tímido, con una mueca torcida.

—¿Qué pasa, Marc? —contesta Eugeni haciendo un gesto con sus brazos.

—¿Qué hostias está pasando, tío?

Geni se acerca a Marc y se apoya en el capó del coche, junto a él.

Marc tiene el estómago revuelto. Cenar el planxat tal vez no ha sido una buena idea, pero no había probado bocado desde el día anterior y no se atrevió a probar la mierda que sirven en el avión, así que necesitaba algo de gasolina para el cuerpo y no quería recurrir a las drogas.

—Está descontrolado, Geni. Se está pasando de la raya y está actuando como un niñato egoísta.

—Entiéndelo, todos estamos nerviosos con esta mierda. Puede que el Guapo haya lamido el culo a clientes importantes y se encuentre en un buen aprieto.

—Ya, tío. Pero llegar a las manos, decir que soy poli, ¡no jodas!

—Si te digo la verdad nunca lo había visto así. Peeero, ya sabes cómo es…

—Lo siento, Geni. Joder, tú querías ganarte los galones con tu padre y mira qué desastre.

—No pasa nada, nen. Lo solucionaremos. Pero mi padre va a querer la pasta, eso te lo aseguro.

Marc no sabe en quién confiar después del fiasco del puerto. Valentí será un gilipollas, pero es el que más tenía que perder con esto. Y el Geni, ¿cómo no va a confiar en él? Aun así, aunque es una pregunta estúpida, tiene que hacerla.

—Geni, tú… ¿sabes algo? Puedes confiar en mí. Lo solucionaremos juntos, como tú dices. Somos amigos, joder, pero necesito saberlo.

Eugeni se pone en pie y niega con la cabeza.

—No me puedo creer que me preguntes esto, nen. ¿De verdad dudas de mí? —Su mirada es incapaz de esconder la profunda decepción—. Joder, eso ha dolido.

—Geni, entiéndeme. Ponte en mi situación.

—No, Marc —contesta con voz alicaída—. No hay nada que contar, ¿qué va a haber?

En ese momento se escucha el crepitar de la grava bajo el peso de los neumáticos de un vehículo. Marc y Eugeni se giran hacia el portón y a los pocos segundos una luz en movimiento alumbra la entrada. Un BMW negro avanza a escasa velocidad y entra en la fábrica. Con aparente ceremoniosidad, da una vuelta alrededor de los tres vehículos para acabar aparcando cerca de Marc.

Las puertas se abren. Mario y Luigi salen del BMW vestidos con sus clásicos chándales. Sin saludar, abren el maletero y sacan a dos personas encapuchadas que tienen las manos atadas con unas bridas en la espalda.

—¿Pero qué cojones? —protesta Marc—. ¿Qué mierda es esta?

Luigi arrastra a una de las personas como si fuera un saco hasta el lugar en el que confluyen los haces de luz de los coches. Mario hace lo mismo, pero a patadas.

La silueta de Valentí asoma por el hueco de ladrillos y se acerca con parsimonia.

—Joder, pues sí que quieren hablar estos italianos, sí —comenta Valentí mientras se enciende otro cigarrillo.

—Buonasera —dice Luigi mientras saca su Beretta. A continuación, habla en inglés—. ¿Nos entendemos?

—Nos entendemos —contesta Valentí, también en inglés.

Luigi mira a Marc y después a Eugeni. Ambos asienten.

Mario rebusca algo en los bolsillos de la sudadera y saca dos carteras. Las abre y las tira junto a los cuerpos. Son identificaciones de agentes de la Europol. Los dos encapuchados, un hombre y una mujer, permanecen de rodillas sobre el frío suelo. No pronuncian ninguna palabra, pero se les puede escuchar jadear a través de la tela de las capuchas.

—Estos dos son policías —dice Luigi mientras camina alrededor de los encapuchados, sosteniendo la Beretta con una mano sobre la otra, de forma relajada, a la altura de la cintura—. Llevan un tiempo investigando los concesionarios y husmeando en vuestros negocios. Y os han seguido.

—Saben demasiado, así que hay que deshacerse de ellos —fanfarronea Mario.

El hombre encapuchado se estremece y un agudo sollozo se escapa bajo la bolsa de tela que cubre su rostro.

Marc mira a Valentí y después a Eugeni. Valentí fuma su cigarro con expresión anodina y Eugeni, con su mandíbula tensa, permanece impasible. Ninguno de los dos muestra intención de mover un solo dedo.

—No nos precipitemos —tercia Marc.

Mario y Luigi se giran hacia Marc.

—Vaya. Tú debes de ser el Lobo, ¿no es así? —pregunta Mario.

Marc está temblando de miedo, pero espera que entre su chaqueta y el frío de la noche sus nervios permanezcan disimulados.

—No es buena idea —pronuncia con una voz temblorosa.

—¿Y qué parte de todo esto no te parece una buena idea? —pregunta Luigi.

Marc se queda sin palabras. No sabe qué hacer, no sabe qué decir. Le aterra esta situación, tiene náuseas y por un momento se le nubla la vista.

—Dejad que los mayores nos ocupemos de esto —dice Luigi—. Vosotros seguid haciendo vuestro trabajo, pero hacedlo bien. Nosotros os acompañaremos durante un tiempo para encargarnos de que nada vuelva a fallar. Capici?

Luigi desafía a los tres mosqueteros, pero ninguno de ellos responde.

—¿Tú? ¿Me has oído? —le pregunta Luigi a Valentí.

El Guapo expulsa el humo de su cigarro y asiente.

—Alto y claro.

—¿Y vosotros dos? ¿Os ha quedado claro? —dice esta vez mirando a Marc.

—¿Tú sabías esto, Lobo? —pregunta Eugeni en voz baja.

Marc no contesta. Intenta pronunciar unas palabras, pero tiene un nudo en la garganta. Y en el estómago. Y en la cabeza. Si no es capaz de improvisar algo pronto, alguien va a morir, y podría ser él.

—Bueno, creo que no hemos empezado con buen pie, pero hemos venido a lo que hemos venido —dice Luigi—. Es momento de remangarnos y hacer limpieza.

Estos dos tipos no llevan armas de juguete y las dos personas que hay bajo esas capuchas no son de plástico, Marc. Encuentra tus putas agallas, estén donde estén, ponlas de nuevo en su sitio y haz algo, maldita sea. ¡Haz algo!

Entonces, Marc se percata de que estos dos hombres no deben de saber nada sobre su vida, sobre su pasado o sobre su personalidad. Si los mandan desde Roma, deben de pensar que la historia que les contó a los tres ancianos era una coartada, una falsa identidad. Deben de pensar que él, el Lobo, es alguien frío, calculador. Puede que peligroso, incluso violento.

Mario y Luigi se reúnen en torno a los agentes y comentan algo en voz baja que ninguno de los presentes es capaz de captar.

—¡Cierto! —dice Marc, dando un par de pasos hacia delante. Los hermanos se giran hacia él—. Creo que hemos empezado con mal pie —añade soplando en sus manos antes de frotárselas—. Esto que estáis haciendo es un diez en actitud —continúa, señalando a los dos agentes con desdén—, pero no es bueno para los negocios.

—Lo que no es bueno para los negocios son ellos dando vueltas por aquí —dice Luigi apuntando a los encapuchados.

—En eso estamos de acuerdo, y me importa una puta mierda lo que les ocurra. Esta no es la primera vez que lidio con la pasma, pero me da que sois de gatillo fácil y aquí, para prosperar, hay que utilizar esto —dice Marc señalando su sien— y no la polla.

A Mario no le ha gustado ese comentario y se acerca a Marc, quedando a un metro de distancia de él.

—Mi polla, dices.

—Señores, aquí todos tenemos pelos en los huevos —dice Marc en voz alta—. No estamos en un concurso de a ver quién la tiene más grande. Por mí como si os cuelga hasta Roma, pero si os cargáis a estos tipos tendremos a toda la Policía detrás de nosotros durante meses, durante muuuuchos meses. ¿Habéis revisado sus identificaciones?

Marc se acerca a los agentes para echar un vistazo más de cerca a las identificaciones y comprueba que uno de ellos se llama Simon Faes. El otro, Pilar Fuentes.

—Ella puede que sea de aquí, pero este tipo definitivamente no es de aquí. Y son de la jodida Europol, ¿sabéis lo que quiere decir? —Marc les fusila con su mirada—. ¡Que si sabéis lo que quiere decir!

Luigi, exasperado, hace un gesto incitándole a continuar.

—Que toda la puta Policía de toda la puta Unión Europea se va a dejar el puto culo para dar con nosotros. ¿Me estáis diciendo que Roma aprueba que vayamos a tener que paralizar nuestras actividades durante meses porque vamos a tener a la Policía tan encima de nosotros que no va a colarse ni el puto wifi por las fronteras?

Mario no deja de mirar a su hermano esperando alguna reacción. Odia que le coman la cabeza y este puto Lobo no le gusta nada.

—Ni de puta coña —asevera Marc—. Metedlos en el maletero, no podemos seguir hablando con ellos aquí.

—No —dice Luigi, tajante.

—Que los metáis en el puto maletero. Después decidiremos qué coño hacer.

Marc maquilla sus nervios soplándose las manos, como si tuviera frío. Con suerte, en breves momentos los policías volverán al maletero y, ¿después? Marc no tiene ni idea de qué va a suceder después. Pero una cosa es ser un delincuente y otra ser cómplice de asesinato. ¿Cómo hemos llegado hasta aquí? Céntrate, Marc. Paso a paso. Paso a paso.

—¿Sabes qué? —dice Mario—. No me convences.

Entonces Mario se acerca a la mujer y le quita la capucha.

—¡Nooo! —clama Marc—. ¿Pero qué coño haces, tío?

Pilar, la mujer policía, tiene el pelo desaliñado y mojado cubriendo parte de su cara. Su boca está tapada por una cinta adhesiva.

—Vamos a interrogarla aquí mismo, todos juntos —dictamina Mario.

La primera reacción de Marc es coger la bolsa del suelo y volvérsela a colocar en la cabeza lo más rápido que puede. Pero no hay que ser una lumbrera para intuir que, ahora que esa mujer les ha visto las caras, estos matones no van a dejar que salga con vida.

—Joder, hermano. Calma —dice Luigi, disgustado por el arrebato de Mario. Pero, llegados a este punto, sabe lo que toca—. Tú, Lobo. Dispárale.

—¿Qué? —esta vez Marc no puede disimular el pavor en sus ojos.

—Que le dispares tú. No es la primera vez, ¿no?

Luigi le ofrece su arma.

—Eso no va a ocurrir —dice Marc.

—¿El qué no va a ocurrir? —pregunta Mario.

—Nadie va a disparar a nadie.

—Ya estamos otra vez —protesta Luigi—. ¿No será que eres poli?

—Eso es lo que digo yo —interviene Valentí—. Que este cabrón es un poli.

—Pero ¿qué dices? —exclama Marc—. ¿Qué coño te pasa, puto imbécil?

Luigi mira a su hermano. Mario le devuelve la mirada y se ríe sin ningún tipo de remilgo. Se lo está pasando en grande.

—Pues a lo mejor tiene razón —dice Luigi señalando a Valentí—. A lo mejor eres tú quien nos ha traicionado.

—Ni bromees con eso, gilipollas —se defiende Marc.

—Eres tú quien no quiere apretar el gatillo para salvarnos a todos —añade Luigi dibujando un círculo en el aire con su Beretta—. Para salvar el negocio. Y para salvar a Roma.

Marc se encuentra en una encrucijada de la que no ve cómo salir.

Si se achanta, está perdido.

Y si no lo hace, esas dos personas van a morir.

—Que le jodan a Roma —pronuncia Marc, tímido.

—¿Cómo dices? —pregunta Mario.

—Esto es España. Y esta es Barcelona, mi ciudad. Aquí no mandáis ni tú ni tú —dice señalando a cada hermano—, ni nuestros socios de Roma. Aquí se hace lo que yo diga, y lo que yo diga es lo que dicte C… —Marc casi pronuncia el nombre de Carlo delante de los policías. Puede que aún haya opciones de que no se derrame sangre esta noche.

—¿Has oído eso, hermano? —dice Luigi—. Pues estamos en un… come si dice? Ah, sí. Un dilema.

—Aquí no hay dilema ni disyuntivas ni pollas —asevera Marc—. Nadie va a disparar a nadie. La sangre es mala para los negocios y vosotros no tenéis autoridad para decidir.

—Yo creo que sí —sonríe Mario.

—Pues yo creo que no, así que vamos a hacer una llamada para resolver esto de una puta vez, porque me estáis haciendo perder el tiempo y los nervios. —Es una apuesta arriesgada, pero a Marc no se le ocurre otra cosa.

—Pues yo creo que no vas a hacer esa llamada —dice Luigi.

Marc, sin apartar la mirada del italiano, mueve su mano hacia el bolsillo interior de la chaqueta.

—Para, para, para —grita Mario mientras le apunta con su arma. Su hermano hace lo mismo y encañona a Marc.

—Voy a coger el teléfono —dice Marc, con la bilis casi asomando por la garganta.

—No —dice Luigi.

Muy lentamente, Marc saca el teléfono desechable del bolsillo. Le tiemblan las piernas y cree que se va a cagar en los pantalones. Eso si no vomita antes.

Pero aguanta el tipo. Pura supervivencia.

Es lo que haría el Lobo.

—No me apuntes —dice Marc señalando a Mario—. La estáis cagando pero bien.

Mario no baja el arma. Y Luigi tampoco. Se miran.

Marc, con el teléfono a la altura de sus ojos, teclea un número.

—No hagas ninguna llamada —dice Luigi.

Marc termina de marcar el número.

—Tranquilo, fiera —dice Marc—. Voy a poner el altavoz para que todos podáis escuchar la llamada.

—¿Le disparo, hermano? —pregunta Mario, ávido por apretar el gatillo.

—Espera —contesta Luigi. No pueden matar al Lobo. Aún no.

Marc pone el altavoz y el teléfono emite un tono de llamada.

Dos tonos.

Tres tonos.

—¿Sí? —se escucha por el altavoz.

—Ciao. Tenemos un problema —dice Marc—. ¿La línea es segura?

Silencio. Al cabo de unos segundos se escucha el sonido del fin de la llamada.

Los hermanos no dejan de apuntar a Marc. Y Marc, con el teléfono móvil todavía en alto, no se mueve ni un milímetro.

Joder, Carlo. Más vale que me devuelvas la llamada.

Marc está jugando con fuego. Entonces mira a Eugeni, que se encuentra descolocado intentando pasar desapercibido para lograr salir de aquí sin ningún agujero en su cazadora. Después mira a Valentí, quien se muestra mucho más tranquilo que el resto de los mosqueteros, como si no fuera con él nada de lo que está ocurriendo.

El teléfono vibra con una llamada entrante.

—Voy a cogerlo y voy a poner el altavoz —dice Marc.

Los hermanos no bajan sus armas.

—Ciao? —pregunta Marc.

—Dime —se escucha a través del teléfono.

—Estás en altavoz. Me acompañan los catalanes y tus amigos de Roma, que nos han traído a dos cerdos de regalo. Los romanos piensan que ya les ha llegado su san Martín y quieren proceder.

Durante unos segundos, solo se escucha el canto de las cigarras.

—¿Estás seguro de que son cerdos? —pregunta Carlo, al fin.

—Tengo sus putas certificaciones aquí delante. Sí.

—¿No podéis devolverlos a la granja?

Marc intenta explicarle la situación a Carlo sin dar ningún nombre y sin aportar detalles concretos por si se diera el improbable caso de que tengan pinchado el teléfono y porque los inútiles de los hermanos se han empeñado en que los agentes que han secuestrado estén presentes y, como es evidente, pueden oírlo todo.

Cuando termina de explicarle la situación, se produce un nuevo silencio. Entonces…

—Es lo que es. Hacedlo —se escucha por el altavoz.

—No, espera. Tiene que haber otra solución. No lo hagas, Carlo. No te precipites.

Silencio.

—Ya es tarde —dice Carlo.

—¡No! Estamos a tiempo. Recapacita, por favor.

Silencio de nuevo.

—Ha llegado su san Martín —lamenta Carlo—. Los romanos se encargarán de todo.

—Espera, ¡escúchame! —ruega Marc, que le vuelve a pedir tiempo, una y otra vez. Pero Carlo hace rato que terminó la llamada.

Mario se acerca a Pilar y le quita la capucha de nuevo. Se pone en cuclillas junto a ella.

—¿Puedes entenderme? —le pregunta en inglés.

Pilar asiente, asustada, empapada en sudor, con pelo pegado a la cara impidiéndole ver con claridad.

—Bien —dice Mario—. ¿Conoces a alguno de estos tipos?

Pilar niega con la cabeza.

—Míralos bien, mujer —insiste Mario. Le retira el pelo, la coge por la mandíbula y la obliga a mirar a Valentí, y después a Marc y a Eugeni—. ¿Estás segura? ¿No reconoces a ninguno? ¿Ninguno es poli?

Pilar niega una vez más entre jadeos.

—Bien. Bien —dice Mario.

Pone su Beretta en la sien de Pilar y aprieta el gatillo.

¡Pam!

El sonido del disparo produce un extraño eco en las paredes del lugar, que atenúa el impacto del cuerpo de Pilar cuando se desploma de espaldas, quedando tumbada hacia arriba sobre el suelo.

Marc aparta la mirada. Va a vomitar. No aguanta más. Quiere llorar, quiere gritar, quiere irse de allí. Pero si no se anda con ojo, si baja la guardia, si muestra el menor signo de debilidad delante de esos matones, él puede ser el siguiente. Así que se recompone, respira hondo y mira al cielo, en el que puede distinguir las estrellas, testigos de honor de la atrocidad que están cometiendo.

—Vamos a ver si su compañero puede darnos más información —continúa Mario.

El agente comienza a temblar y a balbucear. Mario le quita la capucha.

—Buenas noches, señor —dice Mario—. Parece que tenemos problemas de próstata, ¿eh?

Simon se ha meado encima. Y cuando ve a su compañera en el suelo sobre un pequeño charco de sangre, colapsa.

—Dime, ¿conoces a alguien de los aquí presentes?

Simon tiene la cara desencajada. Continúa temblando y llorando. Mario le pega un bofetón.

—¡Céntrate! —le grita. Después le agarra por la mandíbula, como hizo con su compañera, y le hace mirar a Eugeni, a Marc y a Valentí—. ¿No los conoces?

Simon niega con sus enrojecidos ojos. Intenta pronunciar unas palabras, pero estas no logran escapar de su boca, ya que se encuentra sellada con una cinta adhesiva.

—No te entiendo. ¿Quieres decirnos algo?

Mario le arranca la cinta.

—No sé nada, no sabemos nada —tartamudea Simon en inglés antes de vomitar.

—Eso dicen todos, amigo mío. Eso dicen todos.

Mario envuelve su mano con la capucha y después coge por el cuello a Simon, obligándole a centrarse a Marc.

—Míralo. Míralo bien. ¿No te suena de nada? ¿No le estáis investigando? ¿No habrá sido él quien os ha dado el soplo? ¿Eh? ¿O es un compañero? ¿También es policía?

—No sé nada, os lo juro. No sé nada de informantes, ni de infiltrados, no sé de qué habláis. Nosotros estamos investigando el accidente del coche con...

¡Pam!

Un disparo en la cabeza pone el punto final a la conversación.

—Pues no han sido de mucha ayuda —dice Mario

—Ya no los tendréis husmeando por aquí—añade Luigi—. Algo es algo.

—No tenéis ni puta idea de lo que acabáis de hacer —pronuncia Marc, rabioso—. Este es el principio del fin, ¿entendéis?

—Puede que sea el principio de tu final, Lobo —dice Luigi—. Como ha dicho Carlo, es lo que es. Si yo fuera tú, intentaría hacer mejor mi trabajo. Has sido tú quien ha pronunciado su nombre durante la llamada.

Luigi se guarda el arma en el pantalón y se acerca a los cadáveres mientras Marc intenta recordar si es cierto lo que ha dicho Luigi.

—Pues ahora solo nos queda encontrar un buen sitio para que no los encuentren. ¿Alguna sugerencia? —pregunta Mario.

Ninguno de los tres mosqueteros contesta.

—Vamos, necesitamos un voluntario. ¿Ninguno de vosotros conoce un sitio para deshacerse de ellos?

—Yo puedo encargarme —dice Eugeni.

—Excelente —se alegra Luigi.

—Geni, ¿qué haces? —susurra Marc en castellano.

—¿Qué quieres que haga, tío? ¿Dejamos que estos chapuceros tiren los cuerpos en el primer bancal que encuentren?

—English! —dice Luigi.

—¿Has hecho esto antes? —pregunta Marc, atónito.

—Conozco gente, Lobo. Y conozco esta ciudad mejor que cualquiera de vosotros. Tú vete.

—¡Suficiente! —dice Luigi. Después se acerca a Marc—. Ya podéis volver a centraros en vuestro trabajo. Nosotros hemos llegado para solucionaros los problemas. No nos tiembla el pulso y somos eficaces —sonríe—. Si alguien se ha ido de la lengua, lo averiguaremos. Vamos a asegurarnos de que todo vuelva a funcionar a la perfección.

MAKYA      

Después de unas cinco horas dormidas, Makya se despertó hecha pedazos. Un reconcome le pesaba en la cabeza (además de la resaca) y necesitaba ponerse en movimiento de inmediato. Las dudas la estaban matando y no podía continuar durmiendo.

Después de un café bien cargado, una larga ducha y alguna pastilla, y pese al dolor de cabeza y a la negatividad que la envuelve durante los últimos días, Makya comienza a percatarse de que Anna tiene razón: están cerca.

Moretti creía saber quién era el Lobo. Si tan solo le hubiera dado un nombre, un alias, un punto desde el que partir.

Se sienta en el sofá con las piernas cruzadas y otra taza de café entres sus manos. Entonces reproduce la grabación de la llamada de Fabri Moretti tratando de encontrar algún detalle que le permita arrojar algo de luz a su investigación o a lo que le ha sucedido al carabiniere.

Moretti: Tengo información sobre sus estancias en España y en Niza, el parking donde hacen intercambios...

Fowler: ¿En Anzio?

Moretti: Eso es, sí.

Fowler: ¿Cómo sabes todo esto? ¿Tienes algún nombre?

(Lapso de cinco segundos).

Fowler: ¿Fabri?

Moretti: Mierda, tengo que colgar. Te llamaré.

Makya no deja de darle vueltas a lo que podría estar pasándole a Moretti en ese momento. Tal vez le estaban siguiendo. ¿Es culpa suya lo que le ha ocurrido?

Para, Makya. No es momento de saturar tu mente con mierdas de culpabilidad. Céntrate, céntrate en lo que te dijo Moretti. No andabas desencaminada con el aparcamiento de Anzio, lo cual quiere decir que el taller de Matera y Guido están en el ajo. Y si el aparcamiento de Anzio está muy cerca de la residencia de Carlo Mangano, es muy probable que el tipo esté implicado. ¿Tal vez su sobrina también esté en el ajo?

Makya reproduce de nuevo la grabación.

Fowler: ¿Cómo sabes todo esto? ¿Tienes un nombre o no?

Fowler: ¿Tienes un nombre o no?

Fowler: ... un nombre...

Makya se queda pensativa unos minutos, y por fin se percata de que no está centrándose en la información importante. Fabri no le dio ningún nombre y por más que escuche la conversación no va a encontrar ninguna pista sobre la identidad del Lobo.

Decide volver a reproducirla.

Moretti: Tengo información sobre sus estancias en España y en Niza, el parking donde hacen intercambios...

Makya detiene la grabación. La reproduce de nuevo.

Moretti: ... sus estancias en España y en Niza...

Moretti: ... Niza...

¿Cómo puedo ser tan tonta?, se dice Makya mientras se levanta con un respingo del sofá.

Niza, inútil. ¡Claro!

MARC

Marc no logra pegar ojo. Cuando salió de la fábrica abandonada arrojó el teléfono móvil desechable en un contenedor y se dirigió a su apartamento, donde metió algunos documentos, dinero en metálico y enseres personales en una maleta, para después salir cagando leches de allí. No piensa volver durante un tiempo. Por un instante se le pasó por la cabeza llamar a Estrella, pero apartó esa idea en un santiamén, pues aquello podría ponerles a ambos en peligro. Por eso ha ido a un hotel en el que pasar, al menos, esta noche.

Encogido en la cama, con los ojos rojos de llorar y de no conseguir dormir, Marc vuelve a sentir náuseas. Corre al baño, levanta la tapa del váter y vomita por tercera vez. Se mira en el espejo. Está pálido, con la cara desencajada. Regresa a la habitación, se abriga bajo el edredón y vuelve a encogerse, tembloroso, apretando con fuerza los brazos contra su pecho hasta acabar en posición fetal.

Los efímeros segundos en los que el cansancio vence a su terror lo hace en forma de pesadillas, de las que se despierta de forma violenta y empapado en sudor.

En menos de cuarenta y ocho horas todo ha cambiado. ¿Acaso no pensó que el negocio fuera a llegar tan lejos, que detrás no había nada oscuro, nada sucio? Y Carlo… ¿Cómo ha sido capaz de dar esa orden? Ya no lo reconoce. Y tampoco se reconoce a sí mismo.

No quiero seguir formando parte de esto, se dice. No, no quiero, no lo voy a hacer. Se acabó.

Marc vuelve a la ducha. Pasan los minutos y tiene la piel colorada por la alta temperatura del agua, pero también de frotarse incesantemente. Por más que se rasca no deja de sentirse sucio. Nota el olor a pólvora, a sangre, a muerte. Y por más que se enjabona no logra desprenderse de él. Se apoya en la pared y se deja caer, deslizándose por los azulejos hasta quedar sentado junto al sumidero, hecho un ovillo bajo el chorro de la ducha. Empieza a ser consciente de que la suciedad que le causa estas náuseas no está en el exterior, no es algo que pueda limpiar con esponja y jabón. Esa suciedad le acompañará toda la vida.

Cuando Marc logra salir de su espiral de autodestrucción, se levanta, se abriga con un albornoz y se dirige a la habitación sin girarse hacia el espejo; ya no se atreve a mirarse a los ojos.

Quiere abandonarlo todo. Quiere irse lo más lejos posible, huir. Pero no desea estar solo. No tiene fuerzas, no puede. Y, entonces, en la soledad de la habitación, en el silencio de la fría noche, en la oscuridad de un rincón junto a la cama en el que se ha sentado, comienza a pensar en Gina, y la sensación de soledad y desamparo mengua por momentos. Tan solo un poco, pero lo suficiente para que la imagen de su rostro y el recuerdo de sus labios y de su abrazo aplaquen las imágenes de los cadáveres. Su respiración sigue entrecortada y la ansiedad continúa presente, pero al fin es capaz de cerrar los ojos durante unos segundos y no percibir muerte.

¡Qué tonto has sido, capullo! Lo tenías todo. ¡Todo! Pero no, no era suficiente para ti, puto engreído. Y has tenido que alejarte de ella… y alejarla de ti.

Su ansiedad renace y crece por momentos. De nuevo, le cuesta respirar. Intenta caminar por la habitación y calmarse, pero lo único que logra es enfadarse consigo mismo por no ser capaz de controlar su respiración, sus nervios y sus pensamientos. Y, por un impulso, sin pensar, marca el número de teléfono de Gina.

Un tono…

Dos tonos…

Tres tonos…

Cuatro tonos…

—¿Marc? —se escucha en el teléfono.

Marc no dice nada.

—¿Qué ocurre? ¿Sabes la hora que es? —pregunta Gina.

No, Marc no sabe que son cerca de las cinco de la madrugada. Y tampoco contesta. Lo intenta, quiere decir algo, pero no le salen las palabras, tan solo una respiración quebrada semejante a un llanto.

—¿Estás bien? Me estás preocupando.

Marc consigue articular unas palabras, pero resultan ininteligibles.

—Marc, ¿qué ha pasado? ¿Por qué llamas a estas horas?

—No puedo… —balbucea, a punto de romper a llorar.

—¿Qué te has tomado? ¿Estás colocado?

—No, Gina… No… —Marc intenta coger aire, pero el pecho le aprieta, le aprieta mucho—. No puedo hablar... Necesito verte.

—Marc, son las cinco de la mañana y tengo que levantarme para trabajar.

—¿Estás en Barcelona? Es importante.

—Sí, estoy en Barcelona.

—¿Y no puedes ahora? Me acerco donde me digas.

—En menos de dos horas tengo que ponerme en pie y estoy cansada. ¿No puedes esperar a mañana? Podemos tomar algo cuando termine el rodaje. Creo que sobre las siete de la tarde estaré libre, ¿te parece bien?

—Vale —responde Marc con la voz queda.

—Venga, pues nos vemos mañana. Te aviso cuando termine y ya vemos dónde.

—No cuelgues, por favor. No hace falta que digas nada. Tú duérmete, pero no cuelgues.

Y así subsiste los siguientes minutos, y los siguientes, sabiendo que Gina está en alguna parte, no muy lejos, conectada a él. Y, sin apenas darse cuenta, se siente arropado el resto de la noche, con la respiración de Gina protegiéndolo de cualquier mal y transportándolo a un mundo de sueños en el que la oscuridad y la muerte no tienen cabida.

MARIO Y LUIGI

Después de ascender una de las serpenteantes cuestas de El Carmel, Eugeni aparca el vehículo y camina por el parque hasta llegar a una especie de mirador sobre unas rocas. Allí le esperan Mario y Luigi. El lugar es de difícil acceso y no tiene nada de glamuroso, pero ofrece unas vistas fantásticas de la ciudad de Barcelona, con la bruma del mar ejerciendo de un suave manto que difumina el sol intentando alzarse en el horizonte.

—No hemos venido a hacer turismo —protesta Mario.

—Lo sé —dice Eugeni—. ¿A que os ha costado llegar? Por eso vamos a estar tranquilos aquí.

Luigi mira a su alrededor.

El gitano tiene razón, están solos.

—¿Te has desecho de los cuerpos? —pregunta Luigi.

—Está resuelto. Tengo a personas que suelen encargarse de estas cosas.

—¿Dónde están?

—Eso no importa.

—Importa si los encuentran.

—Pero eso no va a ocurrir —dice Eugeni con una sonrisa—. Nadie conoce esta ciudad como yo. Nunca los encontrarán.

Mario y Luigi cruzan miradas. Están conformes.

—El día se acerca y nuestra oferta sigue en pie —dice Luigi—, pero necesitamos aquello de lo que hablamos por tu parte.

—Que en este caso es…

—Tu lealtad —añade Luigi.

—Me encantaría ayudaros en la medida de lo posible, pero las condiciones han cambiado.

—Nada ha cambiado —protesta Mario.

—Desde luego que ha cambiado —insiste Eugeni, calmado.

—Explícate.

—El escenario que me habíais planteado no incluía estos altercados.

—¿Altercados? —pregunta Mario.

—Sangre, policías, asesinatos... esas cosas. Por no hablar de deshacerse de unos cuerpos. Me halagáis con vuestra confianza, pero esto es demasiado para mí, seguro que lo entendéis.

—No lo entendemos.

—No estoy preparado.

—Sí que lo estás —insiste Luigi, que abre la riñonera que cuelga de su cintura, saca un abultado sobre y se lo entrega al Geni—. Por los servicios funerarios. —Eugeni abre el sobre con discreción—. Solo tienes que pasarnos la información que necesitemos, como hasta ahora. Seguirás haciendo lo mismo, pero ganarás mucho más. ¿Ves? Nada ha cambiado.

Eugeni pasa el dedo por los billetes, que son de cincuenta y cien euros. Hay mucho, mucho dinero.

—¿Contento? —pregunta Mario.

—No está mal —farolea Eugeni—. Pero no es suficiente. Como os he dicho, las condiciones han cambiado.

—Es una buena oferta.

—La primera oferta nunca es la mejor oferta —les reta el gitano.

Luigi madura su proposición. Pese a la insolencia, el gitano le da buena espina, le parece mucho más serio que Valentí. Y menos volátil.

—¿Qué quieres?

—¿Qué quiere todo el mundo? —sonríe Eugeni.

Minutos más tarde, Eugeni se despide de los hermanos y desaparece tras la vegetación. Luigi contempla el horizonte y no puede evitar fijarse en el diseño urbanístico de la ciudad, con sus cuadriculados bloques de edificios que forman un patrón perfecto y las diagonales que confluyen en la plaza de las Glorias Catalanas. En ese momento se siente como la mismísima avenida Diagonal; una afilada hoja que se ha interpuesto entre el Lobo, el Geni y el Guapo.

Qué fácil ha sido, piensa.

Nada como sembrar miedo y regar con dinero para disolver el grupo de Barcelona.

MAKYA

Makya está sentada en el suelo de la sala de reuniones, en la que lleva encerrada desde el amanecer siguiendo la pista de Niza. Lo primero que hizo al llegar fue conseguir un listado con todos los hoteles de la ciudad francesa, que han resultado ser más de cien. Con la visita de varios millones de turistas al año y miles de habitaciones hoteleras, la tarea de encontrar al Lobo se presume imposible, pero eso nunca la ha frenado. Si el Lobo pasa por Niza de forma recurrente, lo encontrará.

Cuando Greta abre la puerta de la sala de reuniones y se encuentra a Makya sentada en el suelo rodeada de decenas de montones de papeles que cubren la moqueta, se queda sin palabras.

—¿Alguna noticia de Simon y Pilar?

—Eh, no, todavía nada —responde Greta.

Han pasado casi dos días de la última comunicación desde Barcelona, sus teléfonos están apagados y nadie sabe nada de ellos. Makya les ha dejado varios mensajes y aun así no ha obtenido respuesta. Con la muerte de Fabri Moretti tan presente, se teme lo peor.

—¿Necesitas ayuda con algo? —pregunta Greta, intrigada.

—¿Ha llegado Yann?

—Aún no.

—Cuando llegue, reuniros conmigo. Y tráeme un café. Pero dile al de la cafetería que es para mí, si no te pondrán la mierda esa aguada.

Makya mira el teléfono. Sin noticias de Barcelona.

Ya son las ocho de la mañana, una buena hora para llamar a Anna y pedirle una orden judicial que le permita comunicarse con algunos hoteles para que le faciliten información adicional de algunos de sus huéspedes que no figuran en las bases de datos.

Anna no tarda ni quince minutos en enviarle el documento.

Minutos más tarde, Yann y Greta se reúnen con Makya y ella les informa del plan a seguir.

—Pero esto puede llevarnos semanas —protesta Yann.

—Como si tardáis meses, me trae sin cuidado. Pero vais a hacer turnos de doce horas hasta que lo hayamos encontrado.

—¿Cómo nos los repartimos? —pregunta Greta sin vacilar.

Los complejos hoteleros están obligados a rellenar una ficha con los datos de cada uno de sus huéspedes y transferirla a los cuerpos de seguridad del país al que pertenezcan en un máximo de veinticuatro horas desde que se produce el check in. Además, deben conservar esos registros durante un plazo de tres años. Dentro del marco de cooperación del convenio Schengen de la Unión Europea, estas bases de datos están accesibles para el resto de países que necesiten consultarlas durante el transcurso de una investigación o para prevenir posibles delitos de fraude fiscal, suplantación de identidad y alteración del orden público (un eufemismo de «actividad terrorista»).

Makya ya ha accedido a estas bases de datos y, por orden alfabético, ha ido descargando e imprimiendo un listado de los clientes de cada hotel alojados en los últimos tres años. Dejándose guiar por su instinto, como criterio para restringir la búsqueda ha decidido que solo se muestren los resultados de personas que se hayan hospedado en más de una ocasión y con una edad comprendida entre los treinta y los sesenta años, en habitaciones con una o dos camas y estancias máximas de setenta y dos horas.

Greta y Yann deben aplicar los mismos criterios al resto de establecimientos e imprimir sus listados.

El teléfono vuelve a sonar, pero la llamada no es de Barcelona.

Se trata de Dave, el experto en análisis forense de vehículos.

—Tengo aquí un Audi R8 que llegó hace unos días de Barcelona y por fin he podido hincarle el diente. Tengo una nota de máxima prioridad así que he preferido llamarte.

—Gracias, Dave. ¿Qué tienes?

Dave le confirma que el vehículo ha sido clonado y que se trata de un trabajo muy fino. Han modificado la geolocalización, el OTR, las lunas y los códigos de identificación.

—De hecho, mi compañero y yo estamos sorprendidos del trabajo realizado con los números de bastidor. El que haya hecho esto es todo un artista. Coincidimos en que debe ser la misma persona que modificó el vehículo del asunto de la gasolinera de Marsella.

Makya guarda silencio mientras trata de conectar la información con su investigación. Con razón han suicidado al responsable del concesionario que vendió este vehículo, piensa. De buenas a primeras es como si toda la cafeína le hubiera afectado de golpe y el cansancio desaparece al instante.

La impresora continúa realizando su repetitiva labor y el sonido de la máquina acompañada de un traqueteo se ha convertido en la melodía que la acompaña durante toda la mañana. Con paciencia y decenas de llamadas, consigue ir descartando a turistas recurrentes, deportistas, políticos y empresarios. Sirviéndose de varios rotuladores de colores, ha ido marcando nombres y fechas, y, poco a poco, consigue reducir la lista de sospechosos del primer hotel a menos de ochenta.

Ahora solo quedan otros ciento catorce hoteles.

Comienza a estar saturada de leer y leer, de no salir al exterior, de la resaca y de la rabia acumulada. Pese al impulso que ha supuesto la noticia del Audio R8, los minutos pasan, su atención disminuye y sus párpados la invitan a alejarse de allí. Toda esa falta de ánimo, sumada al cansancio de sus ojos que piden a gritos un receso y a la privación de sueño a la que está sometiendo a su cuerpo, hacen que pierda la concentración y no pueda evitar quedarse dormida.

¡Toc, toc!

Makya levanta la cabeza alertada por los golpes en la puerta y se atiza con la nuca en la pared.

—¡Makya! —dice Greta con la respiración acelerada—. Tengo a la jueza Schmidt al teléfono. Dice que lleva intentando localizarte media hora y que no da contigo.

Makya se gira hacia su teléfono. Está apagado. Debe de haberse quedado sin batería después de la intensa mañana de llamadas. Intenta levantarse con rapidez, pero sus piernas no le responden y se ve obligada a agarrarse a la mesa para no caerse al suelo.

—¿Estás bien? —pregunta Greta, preocupada.

—Se me han dormido las putas piernas, joder. ¿En qué teléfono?

—El fijo del despacho.

Cuando Makya coge el aparato, Anna le pide que baje de inmediato a las instalaciones de cibercrimen. No puede avanzarle nada más por teléfono.

Makya coge una batería externa de su mochila, la conecta a su teléfono y sale pitando. Baja a pie por las escaleras, camina por un largo pasillo que comunica con el edificio contiguo, baja otras escaleras, gira hacia otro pasillo y allí se topa con Baumann, Anna y Brigitte —supervisora del EC3 (Centro Europeo de Ciberdelincuencia)—, una mujer con el pelo liso completamente blanco y sutiles arrugas en su rostro.

—¿Pilar y Simon? —pregunta Makya, jadeante—. ¿Les ha pasado algo?

—Seguimos sin saber nada de ellos —contesta Baumann—. Creo que deberíamos mandar a alguien a Barcelona.

—Vamos a darles de plazo hasta la noche —responde Makya—. Bueno, ¿de qué se trata?

Brigitte les conduce hasta el interior de una sala con varios racks de servidores, media docena de equipos informáticos y tres empleados que trabajan en silencio. Allí los invita a sentarse en unas sillas alrededor de una amplia mesa blanca sobre la que se hallan pequeñas herramientas, algunos dispositivos abiertos mostrando sus entrañas y decenas de cables.

—La tarjeta SIM de Didier ha recibido un mensaje —pronuncia Brigitte con voz dócil.

El escalofrío que recorre el cuerpo de Makya es tan contundente que sus brazos se estremecen y sus ojos comienzan a humedecerse.

—¿Quién ha escrito? —pregunta Makya intentando contener su agitación—. ¿Qué ha escrito? ¿Cuándo?

En ese momento se percata de que Baumann y Anna la observan con semblante serio. ¿Qué ocurre? Entonces Brigitte fija su mirada en Baumann y después en Anna, como buscando aprobación.

—No sabemos quién, pero cita tu nombre. De hecho, el remitente exige hablar contigo.

Makya no entiende nada. ¿Cómo es posible?

—Eso queremos saber, Fowler. ¿Cómo es posible? —cuestiona Baumann—. Comprenderás que tengamos muchas preguntas.

—Ante todo, Makya —interviene Anna con un tono algo más conciliador que el de Baumann—, ¿tienes alguna idea de quién podría ser?

Makya intenta encontrar algún sentido al huracán informativo que acaba de lanzarla por los aires. Trata de volver a poner los pies en el suelo, pero el pecho le propina cañonazos a cada latido y le es imposible digerir lo que le están comunicando.

—Makya, ¿Didier te contó algo sobre lo ocurrido en Marsella? ¿Tenía algún confidente, algún amigo, alguna persona que supiera de tu existencia?

Makya se levanta a cámara lenta y trata de controlar la respiración. Se queda en pie, a unos cuantos metros de la mesa, dándoles la espalda, y se lleva una mano al pecho, como tratando de impedir que el corazón salga disparado en el próximo bombeo. Se siente sola. Siente un vacío inefable. La sala de paredes blancas, techo blanco, suelo blanco y mobiliario blanco no puede resultarle más lóbrega, más pesada y más desoladora.

Quiere llorar, necesita llorar.

Pero aquí no, Makya. Delante de Baumann no. Ni se te ocurra regalarle ese momento. Aguanta, respira, céntrate. Ya tendrás tiempo de recoger tus pedazos.

Ahora piensa. Piensa.

Anna se levanta, y entonces Makya se gira y vuelve a la mesa antes de que ella dé siquiera un paso.

No quiere consuelo.

No quiere compasión.

No quiere condescendencia.

Quiere respuestas.

—¿Puedo ver el mensaje? —pregunta de la forma más aséptica posible.

Brigitte le cede una tableta digital.

Tengo información importante. Conocía a Didier.

Solo hablaré con la agente Makya Fowler.

—¿Habéis podido triangular la señal o geolocalizarlo? —pregunta Makya antes de aclararse la garganta.

—Es un número prepago virtual. De momento no sabemos nada más —dice Brigitte.

—¿Cuándo habéis recibido el mensaje?

—A primera hora de la mañana, a las… —Brigitte comprueba el dato concreto—. A las ocho y treinta y siete minutos.

—¿Alguna idea, Fowler? —pregunta Baumann.

—No —suspira Makya. Y su mirada se pierde en el blanco infinito de la mesa—. Didier no me contaba los detalles de su trabajo, ni yo del mío. Éramos bastante profesionales.

—¿No os preguntabais qué tal el día? ¿Qué tal con este caso? ¿Qué te preocupa…? ¿Cosas así? —insiste el director adjunto.

—Con todo el respeto, Philip, lo que Didier y yo compartiéramos es asunto nuestro y no os concierne a ninguno —responde Makya ante la falta de sensibilidad de su superior.

Makya y Didier eran de esas personas que aman su trabajo y que encuentran placer en dedicarse a él. Y cuando dos personas que comparten una visión similar sobre un aspecto tan determinante de la vida se encuentran y se reconocen, solo caben dos opciones: o se odian o se aman.

Y ellos se amaron.

Didier y ella confiaban ciegamente el uno en el otro y compartían información sobre sus investigaciones buscando consejo, consuelo y conexión. Didier era consciente del peligro que corría, pues estaban a la caza de una organización criminal muy arraigada en la población de la zona marsellesa. Y Makya sabía que Didier estaba cerca de dar con ellos y que su investigación había conectado con el tráfico de vehículos desde Italia con destino España, Francia y África. Aun así, nunca le habló de ningún confidente o informante que tuviera en Marsella.

Pero todo esto se lo guarda para ella.

—¿Habéis contactado con él? —pregunta Makya.

—Todavía no —dice Anna antes de mirar a Baumann, cuyo rostro parece el de un niño al que le han privado de la merienda—. Por eso estás aquí. Creemos que sería bueno contar contigo para mediar en la comunicación con esta persona. Puede que la conozcas.

Makya se muestra desconcertada con ese comentario.

—Lo sé, lo sé —dice Anna, levantando la mano e impidiendo que Makya se encienda—. Por el momento no sabes de quién se trata, pero cabe la posibilidad de que en algún momento la hayas conocido, porque esa persona te conoce…

Esto significa mucho para las dos. Makya puede percibir que la mirada de Anna está cargada de emoción e intuye que no debe de sentirse nada cómoda hablando de su exmarido con Baumann presente.

—No sabemos si se trata de alguna broma, de una trampa o de la mejor pista que hemos tenido desde la muerte de Didier. Pero… —suspira Anna.

—Sabemos que es algo personal para vosotras y, en otras circunstancias… Bueno, sois conscientes de que no deberíais formar parte de esto. Sin embargo —continúa Baumann, con su característico aire de superioridad, los codos clavados en la mesa y los dedos de sus manos entrelazados—, confío en que sabréis estar a la altura sin dejaros llevar por las emociones. Ante todo, hay que ser profesionales. Por eso quiero vuestro compromiso, aquí y ahora, de que si seguimos adelante haremos todo según el manual y atendiendo a lo que aquí se decida.

—Joder, Philip, siempre tan considerado. —Esta vez Makya lo ha pensado en voz alta, no ha podido evitar escupírselo a la cara—. Manda huevos. O sea, que me necesitáis a mí para hacer de enlace y parece que el favor me lo estáis haciendo vosotros a mí.

La cara de Baumann es un poema, pues la tensión de sus mandíbulas ha potenciado el enrojecimiento de su rostro. Brigitte no sabe dónde meterse mientras los mira de forma intermitente.

—Sin ánimo de ofender, Philip, creo que a estas alturas no tengo que demostrarle mi profesionalidad a nadie. Pero si te quedas más tranquilo, está bien —dice mostrándole las palmas de sus manos—, no me dejaré llevar por mis emociones. Y, sí, trabajaré con profesionalidad. ¿Contento?

La siguiente media hora la ocupa un acalorado debate sobre cómo deberían contestar, pues corren el riesgo de ahuyentar al remitente. Baumann quiere optar por preguntar su identidad, qué quiere y cuál era su relación con Didier. Makya piensa que esa opción es una auténtica gilipollez, pero en esta ocasión decide pronunciar otras palabras.

—Luego os quejáis de mi sutiliza, joder —protesta Makya—. Creo que ante todo debemos hacerle sentir seguro. No sabemos si se trata de un policía, de un traficante, de un amigo, un confidente…

—Estoy de acuerdo —dice Anna—. No sabemos si esa persona puede darnos información relevante, pero la pregunta es… ¿Por qué ahora? ¿Por qué nos escribe ahora después de tanto tiempo?

—Tal vez esté en problemas y necesite ayuda —interviene Brigitte.

—Debemos tener en cuenta que esa persona no sabe quién tiene el teléfono —añade Makya—. Posiblemente no sepa si lo tiene la Policía, si lo tiene algún criminal o si lo tengo yo. Lo primero que deberíamos decirle es que está hablando conmigo. Podrá creérselo o no, pero opino que es el mejor comienzo. Y preguntarle si se encuentra bien, si está en peligro, si necesita algo.

Tras otra acalorada discusión de algo más de quince minutos, convienen el primer mensaje:

Soy Makya. Espero que estés bien. Dime qué necesitas. Me gustaría saber lo que tienes que contarme.

Después de enviar el mensaje, los cuatro cruzan miradas. Ninguno dice nada, aunque todos piensan lo mismo. ¿La hemos cagado?

A los pocos minutos reciben otro mensaje que disipa sus dudas:

Sé dónde están los agentes de Europol Simon Faes y Pilar Fuentes. ¿Podemos vernos en Barcelona?

—¿Qué cojones quiere decir con eso? —bufa Baumann—. ¿Cómo que sabe dónde están Simon y Pilar? ¿Qué coño significa esto?

—Tranquilicémonos —pide Anna—. Estoy de acuerdo en que nada de esto tiene sentido ahora mismo, pero alterarnos no va a servirnos de mucho.

—Si sabe algo de Pilar y de Simon tenemos que llegar hasta donde haga falta —dice Makya sin titubear—. Está claro que les ha pasado algo.

—Pero ¿cómo es posible que esta persona sepa de Simon y de Pilar? Y de Didier, y de ti… Esto huele fatal… —interviene Baumann.

—Sí, pero no podemos quedarnos de brazos cruzados —añade Makya—. Opto por seguir adelante y reunirnos con él.

—No, de ninguna manera —protesta Baumann—. Eso no va a ocurrir, es demasiado peligroso.

—Makya, no sabemos quién es esta persona, puede ser una trampa —duda Anna—. Si han dado con Pilar y con Simon es posible que… bueno, alguien tiene que decirlo y creo que todos lo estamos pensado, ¿no? Cabe la posibilidad de que les hayan sonsacado información y ahora vayan a por ti.

—No estoy de acuerdo, Anna. Es decir, sí, existe esa posibilidad, como otras cien mil más. Pero necesitamos más información. Luego podemos hacer lo que nos salga del coño, pero vamos a ver qué propone.

—Está bien —dice Anna poco convencida. ¿Philip?

—Ya sabéis que yo tomaría una postura más agresiva, pero avancemos, luego ya veremos qué hacemos.

Después de unos cuantos minutos durante los que deciden cómo redactar el mensaje, Brigitte teclea el texto en el dispositivo y pulsa enviar.

¿Puedes decirme algo más? ¿Pilar y Simon están bien? OK a vernos en Barcelona. ¿Cuándo?

Al cabo de un minuto reciben una respuesta.

Lo que ha ocurrido no está bien. Yo no he tenido nada que ver. Quiero protección. Quiero ayudar como hacía con Didier.

—Mierda, ¿qué les ha ocurrido? —escupe Makya.

—¿Qué crees que quiere decir con lo de ayudar como hacía con Didier? —pregunta Anna analizando la otra parte del mensaje.

En ese momento, una nueva notificación les interrumpe.

Teleférico. Torre de San Sebastián. 18h. Te reconoceré.

—¿Cómo que puede reconocerte? —pregunta Baumann—. No me fío, esto huele cada vez peor. Podríamos plagar el lugar de agentes de paisano y atraparlo sin esfuerzo —insiste Baumann—. No puede ser tan estúpido. ¿Él mismo va a meterse en su propia ratonera para nosotros? No, es una trampa.

Durante los siguientes minutos se cuestionan esa posibilidad, pero Makya les pide un voto de confianza. Se ha criado en Barcelona y conoce el lugar. Cree que la persona lo ha elegido a conciencia, porque en un lugar público plagado de turistas no podría hacer nada sin testigos, y también porque podría ocultarse entre la multitud si sospecha que algo no va bien. Piensa que no tiene intención de hacerle daño y que les has escrito ahora porque necesita ayuda.

—¿Cuánto dura el trayecto? —pregunta Anna.

—No sé… Ocho o nueve minutos, ¿diez? No creo que más.

—Muy poco tiempo para hablar, ¿no crees? —pregunta Baumann—. A no ser que no quiera hablar.

Si Didier confiaba tanto en esa persona como para darle su nombre, sería por una buena razón, piensa Makya. Ahora tiene demasiadas preguntas, hay demasiadas incógnitas, pero solo existe una forma de resolverlas.

—Si Didier confió en esta persona, yo también lo haré.

En ese momento las miradas se centran en Anna, que agacha la cabeza. Makya piensa que debe sentirse avergonzada al estar tan excluida de las preguntas sobre su exmarido. Pero cuando Didier falleció, con quien mantenía una relación era con Makya.

—Opino igual —susurra Anna—. Didier no habría llegado a confiar en alguien que no lo mereciera. —Entonces alza la vista—. Makya tiene razón. Si Didier confió en esta persona, nosotros también podemos.

—¿Estás segura, Anna? —pregunta Baumann—. Estamos hablando de mandar a Fowler a los leones.

—Bueno, Philip. Para empezar, son las leonas las que cazan, no los machos. Y para concluir el asunto y avanzar, creo que la decisión de si debo arriesgarme o no me corresponde a mí, y ya la he tomado.

MARIO Y LUIGI

Mario y Luigi acaban de llegar a Roma y acuden de inmediato a la Piazza del Popolo, inmortalizada de forma magistral por Peter Greenaway en la película El vientre del arquitecto, donde les han convocado sus jefes. En esta ocasión no llevan chándal, como les solicitaron los ancianos. Luigi viste un traje ajustado a medida y Mario uno algo más holgado.

Cuando llegan al lugar, un palacete propiedad de uno de los capos de la Nueva Familia que se encuentra situado a una manzana de la Piazza, suben a la terraza de la cuarta planta, en la que sus jefes cenan con los empresarios chinos. Mientras el servicio contratado sirve unos cafés, los hermanos se sientan en unos taburetes situados en la salida de la terraza, distanciados de la mesa alrededor de la cual están teniendo lugar las conversaciones.

Al leer el descontento en el rostro de los empresarios chinos, Luigi intuye que todavía no hay acuerdo. Y está en lo cierto, porque la Nueva Familia no recula ni un milímetro, no rebaja ni un euro, no cede ni un centímetro más de los terrenos.

Los empresarios insisten y presionan, y la conversación se vuelve cada vez más tensa.

—No sé cómo funcionan los trámites en vuestro país —dice el anciano del bastón—, pero aquí nos gusta hacer las cosas bien. Y eso lleva su tiempo.

—Pensaba que vosotros dictabais lo que se hacía en Roma, cómo y cuándo —dice desafiante uno de los chinos, pronunciando estas palabras en inglés, sin utilizar a la traductora—. Pensábamos que vosotros erais los dueños de Roma.

Después de escuchar la traducción de su consigliere, el anciano da un golpe con su bastón y se incorpora.

—Así es, caballero. Roma es nuestra. Y nos gusta decidir cómo se hacen las cosas. Nos debemos a un código. No rompemos las normas, no rompemos nuestra palabra y tampoco nos rompemos las pelotas por nadie.

Desde su posición, Luigi puede ver cómo a la traductora le tiemblan las piernas mientras mira a los ancianos, esperando que alguno cancele la traducción de esas palabras. Pero eso no ocurre. Al contrario, el anciano del bastón no aparta su mirada de la mujer para que comunique su mensaje.

Luigi aprovecha para coger una servilleta y, con discreción, escribe un número en ella. Después la dobla y la aprieta en su mano. Vuelve a fijarse en los empresarios chinos, que se levantan malhumorados y se retiran sin la reverencia que acostumbran a ofrecer a modo de respeto.

Luigi se levanta y coge uno de los abrigos que se encuentran colgados en un elegante perchero. Diferenciar el de la traductora china no es difícil. Cuando ella pasa a su lado y se para junto a él, Luigi le cede el abrigo. Con soltura, busca la mano de la mujer bajo el abrigo y le pasa la servilleta plegada. La traductora procede con disimulo ante ese gesto inesperado y le retira la mirada con desdén para continuar su camino hacia la salida. Después, Luigi le hace un gesto a su hermano para que lo acompañe a la mesa.

—Creo que te has precipitado —comenta uno de los jefes.

—Eso ha estado fuera de lugar.

—No —se defiende el hombre del bastón—. Nos han ofendido, en mi propia casa. Yo no cedo ante semejantes insultos y patéticos intentos de chantaje. Vaffanculo!

—No es bueno tenerlos como enemigos. Paciencia, los teníamos donde queríamos.

El anciano del bastón aletea su mano con escarnio. Los otros ancianos se miran, con cierto disgusto y desazón perceptible en sus caras.

—La verdad es que podría haber sido un buen negocio—piensa Mario en voz alta.

—Deja a los mayores hablar de asuntos de mayores, ¿quieres? ¿No tenéis cosas de las que ocuparos, como los policías muertos?

—Eso está solucionado —contesta Mario, arrogante.

—¿Solucionado? ¿Cómo demonios solucionas el asesinato de dos policías? ¿En qué coño estabais pensando, eh, Luigi?

—No teníamos elección —se defiende Luigi—. Estaban detrás de nuestro contacto y podrían haber jodido toda nuestra operación.

—O a lo mejor podían haber dado con el Lobo y encargarse ellos de nuestro problema, ¿no pensasteis en eso?

—Era demasiado tarde, ya nos habían reconocido—miente Mario—. Nos habían visto la cara a todos.

Luigi justifica la decisión alegando que jamás encontrarán los cuerpos y que ahora la situación está controlada. Lo ocurrido les ha servido para comprobar que el Lobo no es un agente encubierto, pues no habría permitido que asesinaran a los dos policías, y están convencidos de que los agentes habrían rajado si lo conocieran. Además, han creado el desconcierto en el grupo de Barcelona, provocando que Carlo esté más nervioso todavía, lo que limitará bastante sus movimientos.

—Cierto. Cada vez estamos más cerca —afirma el anciano de los tirantes—. Pero ¿a qué ha venido lo del carabiniere? ¿Por qué os habéis desecho de Fabri?

—¿Fabri? ¿Qué le ha pasado? —pregunta Luigi con evidente sorpresa, ya que les era de gran utilidad.

—¿No habéis sido vosotros?

—No, por estas —dice besándose el dedo—. Tal vez ha sido Carlo. Ese bastardi es listo de cojones, puede que tenga más contactos en Roma de los que nos pensamos.

—Podría ser, Luigi. Podría ser…

—De todas formas, tenemos al otro también en el bolsillo —añade Luigi—. Los días del Lobo están contados. Y con él, los de Carlo.

—Está bien, Luigi. Está bien. Ahora están acorralados, desesperados, temerosos. Y cometerán un error, seguro. Creo que esto nos favorece y pronto podremos ir a por ellos.

Los hermanos se despiden y después dan un paseo a pie hacia el este cruzando el Ponte Regina Margherita.

—Hermano —dice Luigi con fervor—. Este es nuestro momento.

—¿Qué quieres decir?

—Lo de los chinos ha sido una gran cagada de la Nueva Familia. Es lo que necesitábamos para poder hablar con La Provincia y reclamar lo que nos pertenece.

—¿En serio? ¿Tú crees que los calabreses dirán que sí? —pregunta Mario con ilusión.

—Sí, hermano. Ya he puesto todo en movimiento.

—¿Cómo?

—Si todo sale como espero, los chinos nos llamarán y le conseguiremos a La Provincia un montón de pasta. Por fin desautorizaremos a la Nueva Familia, y por fin nos ganaremos los galones.

—Bien, hermano. ¡Bieeeen! —dice Mario apretando los brazos de Luigi.

—Estos viejos tienen razón, Mario. Estamos cerca, muy cerca. Pero no saben de qué.

MAKYA      

Makya ha tomado el primer avión hacia Barcelona. En el aeropuerto cogerá un vehículo de alquiler con el que tiene pensado llegar a Montjuic antes de las seis de la tarde, hora en la que se ha citado con el misterioso informante. Durante el vuelo podría aprovechar para dormir y recobrar fuerzas, pero decide volver a revisar el archivo que contiene los contactos que sustrajo del teléfono móvil de Guido en su visita al taller de Matera. Con la cantidad ingente de nombres que tiene revoloteándole la cabeza, tal vez encuentre alguna conexión.

Makya conecta el pendrive a su ordenador portátil y comienza a leer los nombres de los contactos. Pasan los minutos y por mucho que intenta hacer memoria, no encuentra ninguna correlación entre los nombres de la agenda de Guido y los pertenecientes a los listados de los hoteles que ha leído durante horas. Su memoria tampoco está para muchos trotes y ahora no se fía ni de sí misma. Sería maravilloso poder cotejar los nombres y los números de teléfono con las bases de datos de las estancias en los hoteles, pero el equipo informático que tiene no posee las credenciales necesarias para acceder, y confiar el fichero a otra persona es un riesgo, ya que no puede revelar cómo lo ha conseguido.

Después de darle una buena pensada, decide generar un archivo PDF con el listado de los contactos (no cree que nadie de su equipo vaya a preguntarle cómo los ha acotado). Se lo envía a Greta por correo electrónico y le exige prioridad para corroborar que ninguna de esas personas haya estado alojándose en Niza.

Es un tiro a ciegas, pero ¿quién sabe?

Mientras observa las nubes por la ventanilla del avión, se pregunta qué les habrá ocurrido a Pilar y a Simon. Espera que estén bien, lo desea con todas sus fuerzas. Pero hay algo que la empuja en otra dirección, algo que la abofetea y le impide ser optimista. No esperes nada, Makya. Y, si esperas algo, que sea lo peor. Prepárate para lo peor.

Al aterrizar en El Prat, Makya se vale de su identificación policial para recoger su pequeña Glock 43X de la valija del avión. Después abandona las dependencias del aeropuerto y recoge el vehículo de alquiler. Consigue llegar a Montjuic con casi una hora de antelación a su cita, por lo que aprovecha para comprobar el kit de grabación que le han proporcionado en La Haya, que consiste en un diminuto grabador que puede conectarse de forma inalámbrica a un emisor. El estuche contiene algunas baterías y tarjetas de memoria microSD y varias cabezas de micrófono. Algunas son muy pequeñas, redondas, pensadas para camuflarse en la ropa o en el pelo. Otras son más alargadas, como una especie de lápiz, diseñadas para poder captar conversaciones que tienen lugar a mayor distancia.

Baumann ha insistido en que Makya lleve un micrófono en todo momento, pero decide desobedecer la orden del director adjunto, pues cabe la posibilidad de que la cacheen.

Cuando sale del vehículo para estirar las piernas y respirar un poco de aire del parque todavía queda un cuarto de hora largo para la cita, así que decide dar un paseo con calma hasta la entrada del teleférico. A los pocos minutos recibe una llamada. Es Greta.

—Makya, tengo algo. Uno de los nombres que me has pasado figura de forma recurrente en los registros de un hotel de Niza. Más de una docena de veces en el último año.

—¿Cómo se llama? ¿No será Gina Mangano? —pregunta Makya.

—Caliente. Marc Serra, su pareja.

—¡No me jodas!

—Me quería sonar, no sabía de qué —dice Greta—, hasta que he abierto la carpeta que nos facilitó Stefano, tu amigo de la DIA. Y allí está el cabrón. Puede que sea él, puede que sea el Lobo.

—Que Yann continúe con lo de los hoteles, no lo dejemos en pausa —dice conteniendo su excitación—. Pero tú céntrate en este tipo, averigua todo lo que puedas sobre él.

—Hecho. Te he mandado su DNI. Figura una dirección en Barcelona capital. Cuando tenga más datos te los envío. ¿El viaje bien?

—Demasiado corto. Te dejo, se acerca la hora.

Makya se sitúa en la cola del teleférico. Familias con niños, turistas, parejas… Poco a poco, la cola avanza, los minutos pasan y comienza a ponerse nerviosa. Llega el momento de pasar por taquilla y comprar el billete.

—Un, si us plau —dice Makya al dependiente.

—Dos, millor dos, Makya —dice un hombre plantado detrás de ella.

—Dos —confirma Makya, esta vez con la mirada clavada en el hombre de tez morena, barba negra como el betún y gafas de sol que impiden ver sus ojos. Lleva pantalones vaqueros apretados y una chaqueta de cuero sobre una camiseta oscura.

Si lleva un arma será en el tobillo, piensa Makya mientras recoge las dos entradas. A continuación, avanzan hasta quedarse junto a la compuerta que da acceso al teleférico, precedidos por varios turistas.

—¿Cómo sabes quién soy?

—Didier me habló de ti. Me dijo que contactara contigo si ocurría algo.

—Eso no es típico de Didier.

—Lo único que sé es que me dio tu nombre y me enseñó tu fotografía. Hasta ese punto confiaba en mí. Así que tú también tienes que confiar en mí.

—Mira —dice Makya encarándose a ese hombre y quitándole las gafas de sol—. Hasta donde yo sé, puedes ser cualquier hijo de puta que le sonsacara información a Didier —añade mientras, con discreción, desliza su mano por las caderas del informante en busca de una posible arma. No la encuentra.

—Pues sí que te gusta ir rápido —dice él.

Makya le devuelve las gafas de sol. La siguiente cabina del teleférico llega, los pasajeros salen y los turistas que hay delante de ellos acceden. La mujer que se encarga de abrir y cerrar las puertas les indica que aún hay hueco y pueden acceder, pero Makya le hace un gesto con la mano de que prefieren esperar al siguiente. La cabina arranca sin ellos.

Makya vuelve a centrar su mirada en el hombre.

—Saber mi nombre y reconocerme no va a ser suficiente para que suba a esa caja contigo.

Tal vez este no haya sido el paso más conciliador posible, pero, ahora que tiene al hombre delante, las emociones han reclamado su espacio y le están jugando una mala pasada.

El hombre mira hacia la cola, hacia la salida y hacia la compuerta que da paso al teleférico. Entonces mira a Makya y suspira una palabra:

—Camille.

—¿Cómo dices? —se extraña Makya.

—Camille —repite.

La siguiente cabina se frena a la altura de la compuerta y esta se abre, dejando salir a los pasajeros. El hombre que acompaña a Makya accede a la cabina y ella, después de pensárselo durante unos segundos, muestra con discreción su placa a la trabajadora.

—Subimos solos.

La trabajadora asiente y no deja entrar a nadie más.

Las puertas se cierran y la cabina comienza su trayecto.

—¿Cómo sabes eso? —pregunta Makya.

—¿Ahora confías en mí?

—No. Pero has ganado diez minutos —dice Makya—. Sabes mi nombre. ¿Cuál es el tuyo?

—Eugeni. Me llamo Eugeni.

—Muy bien, Eugeni. ¿Qué sabes de mis compañeros Pilar y Simon?

Eugeni aparta la mirada y se sienta. Se rasca la nariz. Suspira.

—Eugeni —insiste Makya—, tienes menos de diez minutos para convencerme. Si las puertas se abren y no me das lo que necesito, no volverás a verme. Ni a mí, y puede que a nadie más.

—Están muertos —dice al fin.

—¿Cómo lo sabes? —pregunta Makya sin titubear.

—Porque yo me he desecho de los cuerpos.

—¿Que tú qué?

—Pero yo no he tenido nada que ver —dice Eugeni levantando las manos.

—Pues permite que lo dude.

—Te lo juro, esta no es mi mierda. Lo que han hecho a tus compañeros no está bien, por eso me he puesto en contacto contigo.

—¿Dónde están?

—No tan deprisa —la interrumpe Eugeni.

—¿Disculpa? —dice Makya con sonora indignación.

—Me estoy jugando la vida hablando contigo, así que necesito algunas garantías. Yo te ayudo a ti y tú me ayudas a mí.

—¿Estás jugando conmigo, gilipollas?

—Joder, no hay que ponerse así. Estamos negociando.

—No, Eugeni. Aquí no hay nada que negociar, y ya ha pasado un minuto.

—Puedo decirte dónde están, pero primero tienes que escucharme —dice Eugeni con aparente calma—. Esos italianos la han liado parda y yo no quiero volver a encontrármelos. Lo que les ocurrió a tus compañeros fue cosa de ellos, yo no pude impedirlo.

—No sé por qué me da que necesitas que te quite a la competencia de encima, Eugeni.

—No son competencia. Son unos romanos psicópatas dispuestos a arramblar con todo.

—Y ¿qué pintas tú en esto?

—Es una larga historia.

—Pues es una pena porque ya ha pasado otro minuto. Así que hazme un tráiler a ver si me convences.

—Joder, ¿por dónde empiezo? —murmura Eugeni, que comienza a menear las piernas mientras observa el paisaje urbano que ofrecen los amplios cristales de la cabina.

—Empieza por Didier —ordena Makya, y se sienta frente a él.

—Vale, a ver. Yo era confidente de Didi, ¿ok? Me pidió que vendiera un coche que habían trucado con micros y cámaras a unos marselleses. Él pensaba que sería una buena forma de saber más sobre ellos, sobre sus horarios y actividades, ¡yo qué sé!

—O sea, que eres un delincuente. Y aun así Didier confiaba en ti y eras su confite. No me lo trago.

—Pues es lo que hay, tía —lamenta Eugeni—. Y ya ha pasado otro minuto —protesta él.

Makya no sabe cómo es posible que Didier acabase confiando tanto en Eugeni, pero su relato tiene sentido.

—¿Quiénes hicieron lo de la gasolinera?

—Nadie lo sabe, al menos yo no lo sé —dice señalándose el pecho con las dos manos—. Pero se comenta que lo de la gasolinera no fue algo que salió mal, sino algo que salió bien. Durante un tiempo se escuchó que Roma tenía intereses en el asunto, pero no sé nada más, te juro que no sé nada más.

—Pues vas a tener que informarte mejor.

—Ah, no —recula Eugeni.

—Ah, sí.

—Ni de coña, Makya. Cualquiera que haga preguntas sobre eso sabe que está poniéndose una diana en la espalda, y más habiendo pasado tanto tiempo. Mi cabeza me gusta donde está.

El teleférico ya ha sobrepasado el ecuador de su recorrido y Makya tiene muchas, pero muchas preguntas.

—¿A quién le compráis los vehículos?

—Eso es ir demasiado rápido, es nuestra primera cita.

Makya no puede evitar soltar un sonoro suspiro. El tiempo se agota.

—¿Qué puedes decirme del Lobo?

—¿El Lobo? —titubea Eugeni con cara de sorpresa.

—Eugeni, cero en interpretación, tío —le dice formando un círculo con sus dedos pulgar e índice—. El Lobo, sé que lo conoces. Háblame de él.

—A ver, el Lobo, el Lobo —dice Eugeni mientras gesticula con las manos—. Sí, todos hemos oído hablar de él, pero ¿conocerlo? Nadie lo conoce, Makya.

—Otro minuto más, Eugeni. Y no me creo una mierda.

Makya necesita pisar el acelerador, así que decide jugársela.

—¿Me estás diciendo que no conoces a Marc Serra? —prueba de nuevo, a ver si saca algo.

Y saca algo.

Eugeni no aparta la mirada, pero su gesto enmudecido le dice lo que necesitaba saber. Marc Serra está metido en el ajo y, muy probablemente, sea el Lobo.

—Conoces a Marc, ¿no?

—¿Marc? No, no me suena, la verdad.

—Eugeni, quieres que confíe en ti, pero no dejas de mentirme y estamos terminando el trayecto.

—A ver. Claro que he oído hablar del Lobo, pero no tengo ni idea de cómo se llama. Xavi, Andreu, Marc, ¿qué cojones sé yo? Pensaba que era francés. Lo que he oído es que ese tío es un crack, muy profesional, lo sabe todo sobre los coches y, por lo que se cuenta, no se mete en historias chungas.

—Chungas. ¿No te parece chungo el narcotráfico?

—A eso me refiero. No toca las drogas ni las armas, únicamente trabaja los coches. Siempre está en la sombra, sin dejar rastro, como un Lupin, ¿sabes? —sonríe Eugeni.

—Cualquiera diría que sois amigos con lo bien que te cae. El problema es que el tráiler que me estás vendiendo es una mierda —le suelta Makya—, no te lo compro. Y acaba de pasar otro minuto más. —Makya se incorpora—. Dime, Eugeni, y esta vez no me mientas. ¿Por qué has contactado conmigo?

—Ya te lo he dicho: Didier me dijo que podría confiar en ti y quiero ofrecerte el mismo trato que tenía con él. De corazón, Makya, lo de los polis ha sido una hijaputada imperdonable, pero yo no he tenido nada que ver. Desde el mismo momento en el que los italianos les dispararon solo he pensado en contactar contigo.

—¿Dónde están los cuerpos?

—A ver, no los he enterrado, pero eso ellos no lo saben, y eso tiene que seguir así.

—¿Pero te dedicas a los negocios funerarios o qué?

—No, joder. Por favor, escúchame. No estoy de acuerdo con la gente que hace negocios a punta de pistola, no comparto esa filosofía. Nunca lo he hecho, nunca he empuñado un arma ni he ordenado cargarse a nadie, ¿okey? Didier lo sabía y por eso confiaba en mí.

—Última pregunta, Eugeni. ¿A qué te dedicas y qué quieres de mí? ¿Por qué me ayudas?

—Vale, eso son tres preguntas. Todo lo que te cuento lo sabía Didier, ¿vale? Yo tengo mis negocietes con marihuana, poca cosa… —Eugeni contempla la expresión de Makya, que sigue sin comprarle la historia. No le queda tiempo y necesita tenerla de su lado—. Está bien, no es poca cosa, no me va mal. El caso es que en este negocio uno escucha muchas cosas, y estas cosas os pueden interesar muy mucho a vosotros, a la Policía.

—¿Qué cosas, Eugeni?

—Secuestros, violaciones, asesinatos, tráfico de armas... A ver, que yo no me meto en esas mierdas, pero cuando me enteraba de algo, le pasaba información a Didier y a cambio él hacía la vista gorda con mis negocios y me avisaba si mi nombre o alguna de mis plantaciones entraban en el sistema.

—No me jodas —bufa Makya.

—Lo creas o no, es lo que había. Y es lo que quiero que haya entre nosotros.

—¿Quieres que te proteja de las redadas?

—Estaría bien, sí —dice Eugeni con total naturalidad.

—Ni lo sueñes.

—Ya hablaremos de eso. Lo más importante ahora es que me protejas de los italianos.

—¿Que yo te proteja de los italianos?

—Así es. Como muestra de buena fe voy a decirte dónde están los cuerpos de tus compañeros. Pero puedo darte mucho más, Makya.

—Ya. Tú te crees que yo me chupo el dedo, ¿no? —dice Makya poniéndose en pie, pues ya están cerca de llegar al final del trayecto—. O sea, que tu organización de tráfico de marihuana no usa la violencia y tus hombres se defienden con butifarras en lugar de con pistolas, ¿no?

—Yo soy como Corea del Norte, Makya —dice Eugeni, que también se levanta—. No quiero dominar el mundo, solo quiero que me dejen en paz. Y para eso necesito alguna medida disuasoria para que a nadie se le ocurra venir a tocarme los cojones.

—Joder, menuda comparación has hecho, guapo.

—Bueno, pero nos entendemos, ¿a que sí? —sonríe Eugeni—. Ya te lo he dicho: no me va la violencia. Es mala para los negocios y para la salud.

Makya quiere dar con los responsables de la muerte de Didier y tal vez a Eugeni pueda arrancarle más información, pero la prioridad ahora mismo es encontrar los cuerpos de Pilar y de Simon, y dar con sus asesinos. Quiere preguntarle a Eugeni cómo ocurrió, por qué, si sufrieron, si los torturaron, si les dieron información sobre la investigación o sobre el resto de los agentes, pero no le queda tiempo.

—Eugeni, tú y yo vamos a dar un buen paseo.

—No, ni de puta coña. Yo voy a bajarme, pero tú vas a quedarte en la cabina. No voy a arriesgarme a que nos vean salir de aquí juntos. Toma —dice Eugeni ofreciéndole un pequeño teléfono desechable—. Te escribiré.

—Espera, una cosa más. ¿Los italianos que han disparado a mis compañeros son los que hicieron el trabajito de la gasolinera de Marsella?

—Que no lo sé, Makya. Ojalá lo supiera. Créeme, Didier significaba mucho para mí. Era un buen tío, no se merecía acabar así. Si supiera algo te lo contaría.

—¿Puedes decirme algo más de estos italianos?

—Se llaman Mario y Luigi, dos tipos que suelen vestir con chándal.

—¿Cómo es que sabes sus nombres y sigues de una pieza? —pregunta Makya.

—Te lo he dicho, están como una puta cabra. Es imposible saber qué les pasa por la cabeza.

La cabina comienza a frenarse y se aproxima a las compuertas de la torre.

—Te escribiré la dirección con la ubicación de los cuerpos —cede Eugeni—. Pero nuestra colaboración puede ir mucho más allá, como con Didier. Incluso podría avisarte de alguna entrega, cargamentos de armas o pastillas, algún puti con mujeres sin papeles. ¿Tenemos un trato?

—Tú dame la dirección y ya veremos —exige Makya, impertérrita.

—Makya, no me jodas con lo de los cuerpos. No puede hacerse público, ¿me oyes? Si llega a la prensa o si alguien se entera de que han aparecido estarás firmando mi sentencia de muerte. Makya, Didier me dijo que podía confiar en ti —añade con una dura mirada—. Así que confío en ti.

La cabina se para. Makya coge el teléfono que le ha ofrecido Eugeni y se lo guarda. Ese cabrón ha apretado las teclas adecuadas y comienza a pensar que debía significar algo para Didier, de lo contrario no le habría contado nada sobre su vida personal ni de ninguna manera la habría puesto en peligro.

—Tienes mi palabra de que no se hará público. Eso sí, una cosa te digo, Eugeni. Aún tenemos mucho de qué hablar, pero una vez que hayamos terminado con el asunto de los italianos y tengamos al Lobo, tú y yo hemos acabado. Y como vuelva a saber de ti o te cruces en mi camino, me importa una mierda el trato que tuvieras con Didier o con tu puta madre, porque iré a por ti. Así que más vale que te portes bien.

Las puertas se abren y Makya le ofrece la salida a Eugeni.

—Eres tal como me imaginaba —sonríe el gitano mientras se pone las gafas de sol y abandona la cabina.

MARC

El servicio de limpieza del hotel despertó a Marc a media mañana. Después de darse una última ducha y recoger su maleta, comió algo rápido y paseó hasta la Plaça de Gaudí, un parquecito situado frente a la Sagrada Familia. Allí se sentó en un banco y dejó pasar las horas.

Aunque no cree que jamás logre olvidar lo que ha ocurrido, solo quiere mirar hacia adelante. Piensa en Gina y en recuperar el control de su vida. Quiere arreglar las cosas, empezar de nuevo, juntos, alejados de Italia y de Barcelona, en otro lugar que nunca hayan visitado.

Marc se desprendió de los teléfonos desechables durante la noche, pero conserva su teléfono personal. Y desde hace unas horas no deja de recibir llamadas de un número oculto cada treinta minutos. Sabe que es Carlo y no quiere hablar con él. Ya habrá tiempo de visitarlo y despedirse para siempre, porque ahora que ha visto su verdadera cara no quiere tener nada que ver con él ni con sus negocios. Pero las llamadas no cesan, y no cree que lo vayan a hacer hasta que conteste.

—Dime —dice Marc.

—Era necesario, querido —dice Carlo con voz apagada—. No había otra opción. Tienes que entenderlo. Lo he hecho por ti, para salvarte. A saber de qué habrían sido capaces esos tarados.

—Carlo, no quiero hablar contigo.

—Te entiendo, Marc. Voy a explicártelo todo, confía en mí.

—Me da igual. Solo quiero dejar esto atrás lo antes posible.

—Bien, bien —dice Carlo—. Escúchame, no podemos hablar por teléfono, ahora estamos comprometidos y vamos a echar un poco el freno, pero tenemos que hacer una última cosa para arreglar todo este desaguisado.

—¿Es que no me has oído? —protesta Marc—. No quiero hacer nada más contigo.

—¿Cuándo vas a venir para que te lo explique?

—¿Explicarme qué, Carlo? Hay tanto que no sé y que, la verdad, no quiero saber.

—Te entiendo, pero no es tan sencillo. Te explicaré todo, te lo prometo. Eres la única persona en la que confío, querido. Escúchame: todo irá bien, ¿de acuerdo? ¿Cuándo vas a venir?

—Ya te avisaré —son las últimas palabras de Marc antes de colgar.

Los recuerdos de lo ocurrido hace tan solo unas horas vuelven a su mente y se proyectan frente a él. No sirve de nada cerrar los ojos o mirar para otro lado. Han regresado para quedarse. ¿Y Valentí? ¿Ese arrebato acusándole de ser un traidor delante de esos matones? No puede creerlo. No da crédito a que haya sido capaz de señalarle de esa manera sabiendo que aquello podría haber hecho que lo mataran. ¿Y Eugeni? ¿Colaborando con ellos? No sabe si lo ha hecho para salir indemne o para ganarse su favor, pero le resulta repugnante.

Intenta apartar esos pensamientos y comienza a buscar un nuevo hotel. No piensa volver a su casa por el momento, eso lo tiene claro, y se decanta por un cuatro estrellas cerca del piso de Gina, donde podrían cenar. Si todo sale bien, tal vez pasen la noche juntos en el piso de Gina o en el mismo hotel.

Tras hacer la reserva, Marc vuelve a centrar sus pensamientos en Gina. De repente, los árboles vuelven a tener color y sus ramas se mueven con brío dejándose mecer por la brisa. Los pájaros hacen aparición y el ruido del tráfico se disimula con las risas de los niños jugando a unos metros de él. Hay esperanza.

MAKYA      

Después de la breve toma de contacto con Eugeni, Makya ha decidido dirigirse al domicilio de Marc Serra. Una vez allí le resulta imposible encontrar un hueco en el que aparcar el coche, así que lo deja estacionado en doble fila frente al portal. Después de llamar al timbre en varias ocasiones sin obtener respuesta, se dirige al bar de la esquina en el que pide un planxat para llevar. Mientras espera, se fija en la pintada realizada sobre una fachada que reza «tourists go home». Antes de que pueda ponerse a cavilar sobre las implicaciones de la gentrificación en su ciudad, le suena el teléfono móvil.

—¿Qué tal ha ido? —pregunta Greta—. ¿Sabes algo de Simon y Pilar?

Makya ya se ha puesto en contacto con Baumann y le ha informado de que la reunión con el misterioso personaje ha ido bien, pero no quiere comunicar a nadie que sus investigadores han fallecido hasta no haberse cerciorado en persona de ello.

—Todavía estoy haciéndome una idea de todo lo que me ha contado este tipo antes de llamarle —responde, evasiva—. ¿Tenéis algo nuevo? —le pregunta intentando cambiar de tema. Pero Greta insiste—. No estoy segura de nada todavía, Greta. Primero necesito cerciorarme de ciertas cosas, ¿de acuerdo?

Pero Greta no es tonta.

Makya puede escuchar un resuello a través del teléfono; está afectada.

—Greta, necesito que estés centrada, ¿me oyes? Ahora no tenemos tiempo para perdernos en elucubraciones, es momento de estar atentas y de darlo todo, ¿me entiendes?

El camarero le entrega el planxat y Makya busca su cartera mientras mantiene el teléfono apoyado en el hombro.

—Luego hablamos, Greta —dice Makya.

—No, espera. Dame un segundo —dice Greta mientras se aclara la garganta—. Te llamaba porque he comprobado que Marc Serra estuvo en el hotel de Niza la noche antes de la redada del puerto de Barcelona. Son demasiadas coincidencias. Tiene que ser él.

—Buen trabajo, Greta. Yo también creo que estamos cerca, pero ten en cuenta que no sabemos hasta dónde puede estar implicado el Lobo. Por lo que he averiguado por aquí, puede que no se haya ensuciado las manos con esto.

—No te entiendo, llevas meses acechando al Lobo y exigiéndonos el máximo para dar con él, ¿y ahora tienes dudas?

—Greta, quiero dar con ese cabrón —dice levantando la voz.

Entonces se percata de que el camarero está plantado frente a ella esperando el pago. Le entrega unas monedas y después sale al exterior con el bocadillo.

—Y sí, es probable que sea Marc Serra —continúa, ahora con un tono más calmado—. Pero no podemos cegarnos y colgarle todo lo que tengamos así por las buenas.

En ese momento se da cuenta de que eso es precisamente lo que le ha pasado a ella con el asunto de Didier, dando por hecho que es el Lobo la persona que tiene todas las respuestas. Ha querido llamarlo instinto, pero tal vez no sean más que simples corazonadas, como le advirtió Anna. La conversación con Eugeni puede haber sido una farsa, pero, si dice la verdad, es probable que los dos tipos italianos sean el brazo ejecutor de la organización criminal y que el Lobo se encargue tan solo de los vehículos. Los responsables de la masacre de la gasolinera eran dos y también vestían chándal. Toma nota mental para preguntarle sobre ellos a su contacto en la DIA. Sea como fuere, el Lobo está en el centro del asunto y sigue convencida de que es la clave para entender lo que ha ocurrido.

—Con las credenciales que te acabo de enviar podrás acceder a todos los datos de Marc Serra, su historial policial y, bueno, ya sabes —le comunica Greta.

—Ahora me pongo con ello. Ya estoy frente a su domicilio y voy a hacer guardia aquí durante unas horas por si aparece. Activa una EAW con sus datos —le pide en referencia a las Órdenes Europeas de Detención y Entrega—. Y proporciónale a la jueza Schmidt los datos del Audi R8 para que tramite una EIO, a ver si con suerte nuestros forenses pueden meterle mano pronto.

Una Orden Europea de Investigación (EIO) es una resolución judicial en la que un Estado miembro solicita a otro la recolección, tratamiento y envío de pruebas necesarias para una investigación en curso. Makya sabe que Vinagre intentará boicotearla en cualquier momento, así que la firma de Anna es una buena manera de cubrirse las espaldas.

Un vehículo deja un hueco libre y Makya aprovecha para aparcar a pocos metros del portal de Marc Serra, con una visión perfecta que le va a permitir comprobar quién entra y sale del edificio.

Se sienta en el sillón del copiloto y lo desplaza hacia atrás. Abre su ordenador portátil y aborda la documentación que le ha enviado Greta. Comienza con los datos básicos, los antecedentes policiales, las averiguaciones patrimoniales con los datos de Hacienda, la DGT, la Seguridad Social, el catastro, las líneas telefónicas a su nombre…

Al principio no encuentra gran cosa. Sin antecedentes policiales ni penales, la única información que figura es un litigio que acabó con acuerdo entre partes por el reparto económico en la venta de una startup de Barcelona hace varios años. No tiene deudas económicas como persona física y su empresa se encuentra al corriente de todos los pagos. Comprueba que los datos de su domicilio de Barcelona son correctos, e intuye que pudo costearlo en un único pago con los fondos provenientes de la venta de la startup.

Y, por fin, gracias a la documentación de la DIA, se da de bruces con un dato importante. Tiene como residencia habitual un piso en alquiler en el mismo pueblo que Carlo Mangano, a pocos kilómetros del aparcamiento de Anzio y no muy lejos de Roma. Nota un subidón de adrenalina, pero intenta no entusiasmarse demasiado. Aunque parece evidente que Marc Serra es el Lobo, todavía no conoce su grado de implicación con los recientes acontecimientos. Hay una gran diferencia entre saber algo y poder demostrarlo.

Paso a paso, Makya. Paso a paso.

Decide apuntar las direcciones del domicilio italiano y de la empresa de diseño gráfico de Barcelona. Tal vez se pase por allí.

Continúa escarbando en los archivos sobre Marc y encuentra que durante el último año ha realizado viajes en avión desde Barcelona a Roma con bastante frecuencia. Después, llama al hotel de Niza y les pregunta por las estancias de Marc Serra: si se hospeda acompañado, en qué horarios frecuenta el hotel, gastos adicionales, manías, cómo viste, qué come y cuándo, si deja propinas… Cualquier información que pueda ayudarla a moldear un perfil más completo de este hombre.

Las respuestas son vagas. No tienen ningún tipo de queja ni notas especiales sobre ese cliente. Les consta que es una persona discreta y formal que siempre se hospeda solo y deja propinas decentes. No es tacaño ni despilfarrador. Pero hay un último detalle que la hace seguir motivada: siempre utiliza una plaza de parking y siempre lo hace con un vehículo diferente.

Makya se despide solicitando que la avisen de inmediato en caso de que tengan una reserva o visita de Marc Serra.

Después, mientras alterna la vista entre el portal del domicilio de Marc y el monitor, Makya aprovecha para dejarle un mensaje a Stefano en el que le pide toda la información que tenga sobre Mario y Luigi, los tipos del chándal.

Entre lecturas y llamadas ha pasado algo más de una hora y Marc no ha hecho acto de aparición. No es que Makya tenga muchas esperanzas de cruzarse con él, pero, al igual que en el parking de Anzio, cree con firmeza que es su deber no dejar escapar esa oportunidad. Es preferible padecer ahora y descartar más tarde, a descansar ahora y lamentar después.

Repasando la información sobre Marc, su perfil no es el de un típico narco o un sicario. Pero lo cierto es que ha visto tantas cosas, y hoy en día los perfiles de los criminales son tan sofisticados, que nunca se sabe. Por un momento se acuerda del dueño de los Pollos Hermanos de la serie Breaking Bad, que utilizaba su tienda de pollo frito como tapadera para un emporio de la droga. Y, a decir verdad, hay bastantes detalles sospechosos en el modus vivendi de Marc Serra que indican que está metido en el asunto de los vehículos.

Makya chequea que el teléfono desechable que le ha proporcionado Eugeni está encendido y con cobertura. Todavía no ha recibido la información sobre la ubicación de los cuerpos de Pilar y Simon. El peso de sus muertes comienza a apretarle el estómago como una prensa hidráulica y los dolores regresan de forma aguda. Comienza a desesperarse, siente como el vehículo se encoge poco a poco sobre ella, aprisionándola. Necesita salir, necesita escapar.

Abre la puerta del coche, sale apretándose el costado en la zona donde siente más dolor y se apoya contra la ventanilla de la puerta trasera. Trata de respirar hondo, pero el dolor se lo impide. Aun así, con los dientes apretados, inspira y espira de forma prolongada y pausada durante unos minutos. Y, entonces, ¿qué es eso?, se pregunta. Y se percata de que se ha dejado el teléfono móvil en el interior. Y está sonando.

Se apresura a cogerlo. Es Greta.

—Makya, Marc está en Barcelona.

—¿Ahora?

—Sí. Ha reservado una habitación en un hotel del centro.

—¿Cuándo?

—Hace unas seis horas.

—¿Y por qué no me lo has dicho antes? —la reprende Makya.

—Me acaba de saltar la alarma de Webpol. He hablado con el recepcionista del hotel y me ha dicho que introducen la información de los clientes en el cambio de turno, no en el momento del check in.

—Está bien, mándame el número de teléfono y la dirección.

Makya introduce la dirección del hotel en el GPS, arranca y marca el número de teléfono. El recepcionista le comunica que Marc Serra se encuentra allí.

—¿Me confirma que Marc Serra está en su hotel en estos momentos?

—Así es, tiene una reserva en el restaurante.

—¿Entonces se encuentra en el restaurante?

—Sí. Le acabo de ver con mis propios ojos. ¿Quiere que llame a la Policía?

—Yo soy la Policía. ¿Está acompañado?

—No.

—¿Para cuántas personas es la reserva?

—Para dos.

—De acuerdo, estoy en camino. Necesito una mesa junto a ellos.

—Eso va a ser difícil, tenemos el aforo bastante completo.

—Creo que no me ha escuchado bien. Le estoy diciendo que me consiga una mesa junto a ellos para dentro de quince minutos.

—Pero, verá, tenemos casi todo reservado. Puedo conseguirle una mesa, pero no será cerca de ellos.

—¿Cómo te llamabas?

—Sergi.

—Mira, Sergi. Solo te lo voy a repetir una vez: más vale que me consigas una mesa lo más cerca posible o la semana que viene estarás repartiendo hamburguesas en patinete para pagar el alquiler, ¿me oyes?

Después de un breve silencio, el recepcionista contesta.

—¿Para cuántos quiere la mesa?

—No jodas, Sergi.

Makya trata de sortear la gran cantidad de vehículos que a estas horas dificultan la circulación. Por un momento piensa en pedir refuerzos, pero decide que es pronto para ello y no quiere que los presuntos delincuentes salgan por piernas cuando una nube de azuladas luces parpadeantes comience a sitiarlos.

Tarda casi veinte minutos en llegar al hotel y dejar el vehículo en el aparcamiento para clientes. Antes de salir, abre el estuche con el dispositivo de grabación, coge el grabador y comprueba que tiene tarjeta y batería. Después selecciona uno de los micrófonos con forma de lápiz y mete todo en el bolsillo de su chaqueta.

En el ascensor, Makya se observa en el espejo. Coge aire y se arregla el pelo. Por el momento, la adrenalina consigue acallar sus dolores. Después, el recepcionista la acompaña con celeridad al restaurante. El local es luminoso, de techo alto, paredes y columnas acristaladas y mantelería color crema. Podría decirse que elegante, pero de gusto mediocre. Mientras una camarera le acompaña hasta su mesa, Makya estudia el lugar y puede ver a Marc sentado junto a una mujer que reconoce como Gina Mangano.

Premio.

Aun así, Makya no está contenta; la mesa donde la han sentado, pequeña y preparada para dos comensales, se encuentra un poco alejada de la que ocupa el presunto Lobo. No le queda más remedio que disimular, así que se sienta y pide una tónica y la carta.

Son pasadas las nueve de la noche y el restaurante se encuentra a rebosar de clientes, así que lo tiene complicado para poder escuchar la conversación que Marc mantiene con Gina. Cosa que la cabrea sobremanera.

Mientras una camarera le sirve la tónica, Makya le pide que no retire el servicio de su inminente acompañante. La camarera obedece y, antes de alejarse, le cede una carta y le ofrece las recomendaciones de esta noche. Makya pone la carta sobre la mesa, cubriendo el plato. Mientras finge leerla, desliza su mano con discreción al interior del bolsillo de su chaqueta. Coge el grabador, conecta el cable a la cabeza de micrófono alargada y los oculta bajo la servilleta. Después, extrae un auricular inalámbrico y se lo coloca en su oreja izquierda, que queda fuera del alcance de la posible mirada de Marc y Gina. Por fortuna, no hay ninguna persona interpuesta entre la mesa de Marc y la de ella, así que alberga la esperanza de que el micrófono ultradireccional logre captar la conversación con la suficiente claridad para que el ruido procedente de las conversaciones de las demás mesas no haga las voces ininteligibles.

Enciende el aparato grabador. El auricular se vincula al dispositivo de forma automática y puede comenzar a escuchar el ruido procedente del micrófono. Con delicadeza, trata de mover la cabeza con forma de lápiz para que apunte hacia la mesa de Marc y Gina.

Ahora sí. Eso es. Entre el ruido del gentío comienzan a escucharse unas voces con más claridad. Makya inicia la grabación.

MARC

Marc se frota los ojos. Cuando los abre, permanece mirando su plato durante unos segundos. No quiere levantar la vista, pues teme lo que pueda encontrarse en la mirada de Gina. Y eso que todavía no ha sido capaz de contarle lo más difícil.

Entonces Marc nota la mano de Gina sobre la suya.

—Marc… ¿Qué ha pasado? ¿Qué te ocurre? Me tienes preocupada. Cuéntame.

Sentir el tacto de Gina le estremece por completo. Le insufla fuerza y esperanza. Levanta la vista y encuentra su mirada. Y no puede evitar que unas lágrimas se escapen de sus ojos y se deslicen por su mejilla hasta deshacerse en el mantel. Es como si hubiera tenido un cristal delante de él durante los últimos meses; una especie de espejo encantado que le impedía ver más allá de sí mismo y que le mostraba otra realidad, como el gélido muro construido por Freya en El cazador y la reina del hielo. Siente que el tacto de Gina ha hecho estallar ese muro en mil pedazos, llevándose la cortina que lo tenía hechizado durante estos últimos meses. Y entonces se da cuenta de que podría morir en sus labios. De que querría morir en sus labios. La fantasía formada por fiestas, sexo, drogas y alcohol en la que se ha sumido últimamente… ese era el hechizo: Carlo, los vehículos, Estrella, Eugeni y Valentí… esa es la mentira. El amor por Gina era auténtico.

Es el Lobo quien me tenía hechizado, piensa Marc.

Con la mano de Gina sobre la suya, ahora sí, encuentra las fuerzas necesarias.

—Gina —susurra Marc—, los han matado.

—¿Cómo que matado? ¿A quién? —se sobresalta Gina.

—Unos matones de Roma han venido y han disparado a dos policías de la Europol. No tenía ni idea de qué estaba ocurriendo. No entiendo nada, no sé qué ha pasado. Todo se jodió con un envío que interceptó la Policía. Tu tío estaba muy enfadado y comenzó a hablar de Roma y… no sé, no sé.

Marc vuelve a agachar la mirada. Niega con la cabeza, se seca las lágrimas. Comienza a sentir vergüenza absoluta, y no porque algunas personas del restaurante puedan verle llorar, sino por haber sido tan ingenuo y por lo que Gina pueda pensar de él. Pero no puede seguir mintiéndole. Necesita sentirla a su lado y para ello no le queda otra que abrirse de nuevo y sincerarse.

—Nunca imaginé que esto podría ser peligroso. Me crees, ¿verdad?

Marc ha dejado de sentir la mano de Gina junto a la suya.

—Marc, ¿lo que me estás contando es verdad?

Él asiente.

—Eres un puto gilipollas. Eres un maldito y estúpido gilipollas —susurra ella, con rabia.

—Gina, yo no sabía nada de estas mierdas de tu tío.

—Ah, ¿no? ¿No sabías que muchos de los coches son robados, Marc? —susurra mirando a su alrededor, recelosa de que otros comensales puedan escucharlos—. Tienes que acudir a la Policía.

—No, de ninguna manera. Me colgarán los muertos y yo no he hecho nada. Eso si no me matan antes los putos colgados de Roma.

Gina resopla y alcanza la copa de vino. Bebe un poco y, acto seguido, decide beberla entera. Después agarra la servilleta que tiene sobre sus piernas, se limpia los labios con cuidado y la deja sobre la mesa.

—Gina, estoy acojonado. Una cosa es conducir vehículos, acordar precios, cerrar tratos, pagar a este o a aquel… Pero nunca le he hecho nada a nadie, nunca había visto un arma. ¡No sabría cómo usarla, joder!

—¿Me lo prometes, Marc? ¿Juras por mis padres que nunca has cogido un arma?

—Jamás. Te lo juro.

—¿No conocías a los policías? ¿Nunca habías quedado con ellos?

—No, no, por Dios.

—¿No gestionaste nada? Marc, que nos conocemos. Que conozco a mi tío y es capaz de convencerte de cualquier cosa.

—No, no sabía nada. Quedé con dos compañeros de aquí de Barcelona para hablar de la redada del puerto.

—¿Qué redada? —pregunta Gina.

—Da igual. Carlo dijo que desde Roma iban a enviar a dos personas que nos ayudarían a lidiar con el asunto y… —Marc se descompone. La imagen de los dos policías asesinados le sigue produciendo arcadas—. Les dispararon delante de mí, Gina. Estaban desarmados, amordazados… Y… —A Marc no le salen las palabras.

Gina observa lo que queda del hombre al que ha querido y no puede evitar compadecerse al verlo sentado frente a ella, con los brazos encogidos, temblando. Entonces se percata de que sigue siendo ese hombre inseguro, perdido, sin rumbo, en busca de un lugar en el mundo.

—No puedo volver a casa, Gina —solloza Marc—. Ni al apartamento de aquí ni al piso de Italia. Estoy acojonado, no sé si estos tíos van a venir a por mí. —Gina se incorpora sobre la mesa y le acaricia el brazo, algo que lo anima a continuar—. Te prometo que lo voy a dejar, se acabó —añade mientras coge su mano con fuerza. Después la acerca hacia él y la besa—. Para siempre. Te lo prometo.

Gina no responde. No dice nada. Tan solo observa.

—Tu tío me ha pedido que haga una última cosa para solucionar no sé qué mierdas. Pero después de eso se acabó, estoy fuera. Tú y yo podríamos irnos de aquí, juntos. ¿Te gustaría? —pregunta con ingenuidad.

—Marc, cariño. Escúchame —pronuncia Gina con tono dócil—. ¿Qué coño estás diciendo? ¿En qué cojones estás pensando? Que se joda Carlo, ¿me oyes?

Gina mira a su alrededor con cierto rubor. Ha pronunciado las últimas palabras con más nervio del que se imaginaba. Los comensales de las demás mesas continúan con sus conversaciones y sus cenas; nadie parece haberse percatado de su comentario.

—¿Estás tonto o qué te pasa? —dice en voz baja—. Lo que vas a hacer es ir a ver a Carlo y decirle que se acabó, que estás fuera y que es un puto sinvergüenza. Joder, no puedo creer que haya seguido dedicándose a esto y nos haya mentido a todos durante estos años. Nos lo prometió.

—Lo siento, Gina.

—No, no me digas eso —lamenta Gina en voz alta—. Vas a ver a Carlo y le dices que no quieres volver a saber nada más de él, y que si se le ocurre amenazarte se lo cuentas todo a la Policía, que es lo que deberías estar haciendo ahora. ¿Quiere que le ayudes con una última cosa? Ni de coña, Marc. ¿Me oyes? Ni se te ocurra. Sal de ahí cagando leches. Carlo te ha mentido, pero tú también eres un gilipollas, porque anda que no has tenido tiempo para verlo venir, que esta gente no es trigo limpio y la mafia seguro que está metida, joder.

—No lo sé, Gina. Al principio no sabía nada, tienes que creerme. Luego sí, claro que sabía que algunos de los coches eran robados. Pero me aseguraron que todo era muy limpio y sin violencia. Carlo me blindó con contratos de alquiler para que, si alguna vez me pillaban, la Policía no tuviera nada contra mí. Pensé que no corría ningún peligro.

—Joder, tío. ¿Y no te pareció raro? ¿No te saltaron las alarmas en plan esta gente está metida en mierdas peligrosas? Si se toman tantas molestias con el asunto es porque llevan mucho tiempo en ello y debe haber una cantidad brutal de dinero en juego. Y eso siempre trae problemas. Siento repetirme, Marc, pero es que eres tonto del culo.

—Joder, Gina, dame un respiro, ¿no? Tu tío me explicó que el fraude era más por un tema de impuestos y de certificaciones de algunos vehículos. Me pareció superlógico, qué quieres que te diga.

—Que me da igual. Que tienes que dejarlo ya. Y deberías hablar con la Policía y contarles lo ocurrido. Si les das a los asesinos a lo mejor te ofrecen un trato y dejan pasar lo de los vehículos. Tú tampoco te has forrado con esto, ¿no?

—Bueno, algo.

—Algo. Hostias, claro. Las panaderías… Carlo puede blanquear el dinero que quiera con los ingresos en metálico y tú puedes facturarle lo de los coches mediante el estudio de diseño… ¡Qué bien os lo habéis montado! —dice mientras se recuesta y se lleva las manos a la cabeza—. Pues se acabó, tío.

—Pero, Gina, no quiero perderlo. Me ha costado mucho conseguir lo que tengo, lo sabes.

—Pues haber sido menos gilipollas y haberte preocupado de conservarlo, Marc.

Zas. Otra bofetada. Y van unas cuantas.

Marc está agotado, no quiere continuar discutiendo. Lo único que quiere es cerrar los ojos y olvidar que todo esto ha ocurrido, pero eso es imposible. Y sabe que él es el responsable de la situación en la que se encuentra. Por más que intente buscar excusas, Gina tiene toda la razón: ha sido un auténtico gilipollas.

Gina continúa observándole y Marc no es capaz de desentrañar lo que significa su mirada. Siempre ha encontrado ternura en sus ojos y ahora no sabe si esa mirada está cargada de reproche, de rencor, de dolor, de vergüenza, de compasión… ¿De amor?

Marc estira su brazo y coge la mano de Gina, que reposa junto a la copa de vino.

—Tengo una habitación para esta noche. Me gustaría que la pasaras conmigo.

MAKYA      

Makya continúa escuchando la conversación que mantienen Marc y Gina. El micrófono que tiene bajo la servilleta está funcionando a las mil maravillas y, exceptuando momentos puntuales en los que un comensal o algún camarero se han cruzado en la trayectoria, está captando todo lo que dicen. La grabación, pese a estar contaminada por el ruido del ambiente del restaurante, es oro puro.

De forma abrupta, Makya deja de escuchar las voces de Marc y de Gina. Comprueba el auricular y después el grabador. Se ha apagado. Ha debido de quedarse sin batería y se ha dejado las de repuesto en el coche. ¡Estúpida!

Antes de seguir echándose mierda encima, Makya se gira hacia la pareja y puede verlos comentar algo que es incapaz de oír. Como leer los labios no se encuentra entre sus habilidades, se resigna a observar cómo Gina, con ternura, coge la mano de Marc.

Bueno, no te fustigues, se dice Makya. La cosa ha ido bastante bien. Para empezar, parece que Carlo Mangano tiene algo en marcha. Y ahora sabes con total seguridad que Marc Serra está metido de lleno en lo de los coches y ha estado presente en el asesinato de tus compañeros. Si no se trata del Lobo, sabrá quién es.

Está jodido, pero bien jodido, lo que nos brinda una oportunidad única para presionarlo y lograr que colabore.

La vibración de su teléfono desvía su atención. Es Stefano.

—Creo que vas por buen camino —le comunica el agente de la DIA—. Mario y Luigi Caruso. Hermanos. Nacidos en Roma en 1990 y 1988. Su padre fue Silvio Caruso, miembro de la mafia de Roma y posible informante de la Polizia. Al parecer el Estado le ofreció un trato como pentito, ya sabes, a los arrepentidos se les rebajan las penas si colaboran con la justicia.

—¿Sigue en prisión? —susurra Makya.

—No llegó a entrar. Antes de que pudiera declarar lo encontraron en un campo con un tiro en la cabeza. El asesinato nunca se resolvió, aunque, según acabo de leer, curiosamente Carlo Mangano se estableció en la región de Lacio pocos meses después.

—Stefano, esto puede estar relacionado —pronuncia Makya en voz baja mientras intenta no perder de vista a Marc—. ¿Por qué no me lo contaste cuando te pregunté por Mangano la primera vez?

—Makya, si te contara todo lo que tengo sobre todo lo que preguntas, llevaría meses sin hablar con mi mujer. Te pasé los informes, está todo ahí.

—Al parecer no estaba todo, como la información de Silvio Caruso, para empezar.

—Te digo lo mismo que la otra vez. Este tipo está limpio en lo que a crimen organizado se refiere. No digo que no tenga un pasado oscuro y que no colabore con la mafia en asuntos económicos, pero sigo pensando que, a día de hoy, no vas a poder sacar nada de él.

—¿Y los hermanos?

—Ellos te van a dar más juego que el padre. Los tenemos fichados como miembros de la Nueva Familia de Roma. Algunas detenciones por agresión, extorsión y posesión de armas, pero nunca han sido procesados y no han pisado la cárcel.

—Soldados.

—Eso parece.

—No quiero parecer una zorra impertinente y desagradecida, Stefano, pero ¿no crees que esta información debería haberse contrastado con la investigación del incidente de la gasolinera de Marsella?

—Ya veo por dónde vas, pero aquí nadie ha preguntado por ellos hasta ahora. Así que dime en qué te puedo ayudar, ¿qué tienes?

—Joder, los responsables de la masacre eran dos tipos e iban vestidos en chándal. ¿No te parece una coincidencia importante?

—A mí sí, Makya. Pero creo que en lugar de desahogarte conmigo deberías hablar con la persona que llevó la investigación, ¿no crees?

Makya guarda silencio. Stefano lleva meses ayudándola sin pedir nada a cambio y aguantando sus modales y su frustración. Es consciente de que tiene razón.

—¿Makya? ¿Sigues ahí?

—Una última pregunta: ¿podéis localizar a los hermanos? ¿Hay alguna posibilidad de que les coloquéis un rabo?

—Ya sabes la respuesta. Ahora estamos centrados en investigar la muerte de Moretti. Si no tienes algo sólido que conecte a los hermanos con tu caso, no hay nada que podamos hacer —dice antes de terminar la llamada.

Por el momento, la conversación que ha tenido con Eugeni en el teleférico no le sirve como prueba, tan solo como una brújula que espera le esté orientando en la dirección adecuada. Pero ni tan siquiera sabe si Pilar y Simon han muerto realmente. Entonces siente una vibración en la chaqueta. Es el teléfono desechable que le ha proporcionado Eugeni, donde recibe un mensaje con una ubicación.

Ha llegado el momento de hablar con Baumann, pero antes marca el número de Arnau, a quien le pide que coloquen un rabo a Marc y otro a Gina. No puede permitir que desaparezcan de su radar. Marc parece bastante inestable por el momento y no sabe si decidirá esconderse, viajar a Roma o huir. Es probable que tenga más posibilidades de conseguir su colaboración a través de Gina, pero ya hablará con ella mañana; ahora necesita desplazarse a la ubicación que le ha enviado Eugeni para comprobar si los cuerpos de sus compañeros se encuentran allí.

MARIO Y LUIGI

Luigi ha dejado su Lamborghini Huracán en un aparcamiento subterráneo y, junto con su hermano Mario, entra en el bar donde suelen reunirse con la Nueva Familia. Los hermanos abren la puerta que da paso al comedor y, tras correr la cortina, se encuentran a los tres jefes, esta vez sin su consigliere, y, frente a ellos, a un hombre entrado en los cincuenta, de tez morena y bigote canoso.

—Piacere —pronuncia el hombre.

Luigi, simulando su sorpresa al ver al emisario de La Provincia, saluda con la cabeza y se sienta con Mario en una mesa más al fondo.

—Abel, no podemos permitirlo —dice el anciano de los tirantes retomando la conversación—. No lo habéis pensado bien.

—La Provincia ha tomado esta decisión por unanimidad.

La Nueva Familia protesta y arguye sobre las consecuencias de proporcionarles a los chinos el espacio y la infraestructura para sus negocios, de permitir que traigan a sus perras y que intoxiquen las calles con esa mierda del fentanilo. No es buena idea dejar que se asienten en Roma y cojan fuerza.

—Queridos, ese es vuestro problema —dice Abel sin inmutarse—. En Milán no han tenido ninguna complicación, tal vez deberíais dejaros aconsejar por ellos, su crecimiento está siendo astronómico.

Los anticuados octogenarios contienen su rabia mientras Abel argumenta que La Provincia jamás se ha inmiscuido en nada de lo que ocurre en Roma, siempre y cuando no involucre a las demás familias. En este caso, el trato les beneficiará a todos con el pizzo que La Nueva Familia pagará sobre el desembolso inicial y sobre todas las mensualidades.

—¿Mensualidades? ¿A qué te refieres? —pregunta el anciano del bastón con evidente enfado.

—Ya hemos conversado con ellos y los términos han sido fijados. Si vosotros no sois capaces de gobernar vuestra ciudad, tal vez sea el momento de ceder el trono.

Si Abel no formara parte de La Provincia, esas habrían sido sus últimas palabras. Pero, en lugar de achantarse, les recrimina a todos, incluido a Luigi, el haber llevado el asunto sin consultarles, pues era una obligación que han desatendido.

—Estáis cometiendo un error —pronuncia con firmeza el capo del sombrero.

—El trato está cerrado. Los chinos van a construir su hotel y vosotros vais a proporcionarles el terreno. La gestión del pizzo de las mensualidades es cosa vuestra, pero debéis seguir ingresando el cinco por ciento a La Provincia, como de costumbre.

—Abel, entre nosotros —dice el anciano del palillo en la boca, incorporándose hacia él—. ¿Tenemos posibilidad de réplica?

—Caballeros, no sé qué os ha llevado a demorar tanto este asunto y a no comunicarlo a La Provincia. «Entre nosotros» —añade mientras pone sus brazos sobre la mesa— es una cuestión de confianza. Esta frágil paz que logramos pactar hace tantos años conlleva sus sacrificios y solo funcionará si todos, todos, ponemos de nuestra parte. La decisión es final. Pero eso no es todo.

—¿Cómo que eso no es todo, Abel? —pregunta el capo de los tirantes.

—No he venido aquí sólo para hablar del trato con los chinos.

Ya era hora, piensan los líderes de la Nueva Familia después del chaparrón. Puede que al fin su petición de forzar a Carlo a ceder su negocio y sus contactos haya sido escuchada.

—La Provincia también quiere comunicaros que dentro de unas semanas vamos a formar parte de un gran envío con diversas mercancías. Lo haremos a través de África y Carlo va a gestionar el asunto.

—¿Os habéis vuelto locos? —protesta el hombre del bastón—. ¿Después del fiasco del puerto de Barcelona? Debe de tener a la Policía encima, ¡maldita sea!

—Carlo ha demostrado que no está a la altura —interviene el capo de tirantes—. No es la primera vez que falla, es descuidado, nos pondrá en el punto de mira a todos. ¡A todos!

—No creemos que ni Carlo ni la operación corran peligro —dice Abel—. Carlo tiene los contactos en África y, lo más importante, los del puerto de Mauritania al que en breve llegarán las mercancías. Él es el único que tiene acceso a la Policía y a los militares. El único que puede asegurar el transporte por el desierto hasta Casablanca.

—¿Cómo? —pregunta el anciano del sombrero—. ¿Cómo sabéis que aún mantiene esos contactos? Lleva una década sin viajar a África y varios años sin salir de su maldita casa.

—Escuchadme con atención —solicita Abel—. La Provincia es consciente del conflicto que mantenéis con Carlo y del dolor que os causó, pero lo que hizo en su día era necesario y nos salvó el pescuezo a todos. Sé que le veis como un rival, un cazzo, un straniero. Pero es un miembro valioso de la organización. Debemos respetar lo que hizo y cumplir el pacto.

Abel recorre los rostros de los ancianos, que permanecen en silencio. Continúa explicando que es un buen momento para ser generosos y dar a Carlo la oportunidad de confirmar que sigue en forma y que sus contactos son los mejores, mientras que ellos podrán demostrar que saben gobernar la ciudad de forma competente y autoritaria. Sea como fuere, La Provincia ha decidido contar con él y, por tanto, la Nueva Familia deberá asistirle en todo lo que necesite.

—Estáis completamente locos, Abel —se indigna el capo del sombrero—. Es Carlo quien va a acabar con todos nosotros. Y la responsabilidad será vuestra. ¡Vuestra! Pero caeremos todos y eso ya dará igual.

—No seas tan dramático, querido. Son solo negocios.

Los capos no ocultan su malestar, refunfuñan y hablan entre ellos. Abel trata de apaciguar los ánimos haciéndoles saber que La Provincia lleva años escuchando sus peticiones y, si algo se tuerce en África, Carlo pagará por ello.

—Pero si Carlo se muestra disconforme con vuestra asistencia o llegan a La Provincia informaciones de que hay alguna obstrucción por vuestra parte —dice mientras se levanta y se abrocha el botón de la chaqueta de su traje—, eso sería perjudicial para vuestra salud.

Con esa advertencia da por concluida la reunión. Se acerca a los ancianos, estrecha la mano de cada uno de ellos y los besa en las mejillas. Después abandona el local.

—No podemos permitirlo —dice uno de los ancianos.

—Lo que no podemos hacer es contradecir a La Provincia, sería nuestro fin.

—La Provincia es poderosa y la paz es necesaria —dice el capo de los tirantes—. Pero no olvidemos de que nos encargamos de Valerio, o Elvis, o como quiera que lo llamasen, y nadie se enteró. Seguimos aquí. No ha pasado nada.

—¿Qué sugieres? —pregunta el del bastón.

—Lo que todos estábamos pensando hasta que se nos encogieron las pelotas. Destrozar a Carlo de una vez por todas.

—¿Cómo? No podemos tocarle, menos aún con La Provincia encima. Y al Lobo tampoco, es probable que Carlo lo necesite para la entrega de Mauritania.

—Pues entonces nosotros usaremos al Lobo. Se acabaron las sutilezas, que Luigi y Mario le saquen toda la información sobre Mauritania y que le fuercen a pedirle a Carlo protección para el viaje. Y esa protección vais a ser vosotros, queridos.

—No van a querer, ni el Lobo ni Carlo —dice Luigi.

—Me da igual que el Lobo se niegue. Apretarle las tuercas si es necesario. Pero ojito, porque Carlo no puede enterarse de que estamos detrás de esto ni de que tenemos al Lobo en nuestras manos. Vamos a boicotear la operación y la única forma de hacerlo sin que La Provincia lo sepa es que vosotros dos viajéis allí con el Lobo.

—¿Crees que vamos a conseguir que La Provincia no se entere de esto? —pregunta Luigi.

—No podemos hacer que la entrega fracase, sospecharán de nosotros —lamenta el capo del bastón.

—Necesitamos los contactos de Carlo para el futuro —razona el anciano de los tirantes—, no podemos matarlos porque sí. Ellos son nuestra oportunidad para poder importar cocaína sin tener que pedir permiso a los calabreses y sin vernos obligados a utilizar su infraestructura, no lo olvides.

—Lo sé. Y para que La Provincia no se percate de nuestros planes y tengamos carta blanca para acabar con Carlo, el intercambio de Mauritania debe realizarse.

—Pero ¿no acabas de decir que lo impidamos? —pregunta Mario—. ¿No queréis que fracase?

—Sí y no. Vosotros vais a estar presentes en el intercambio y el Lobo os va a introducir a los contactos de Carlo. El trato debe producirse, las mercancías deben entregarse y los pagos deben efectuarse. Una vez el cargamento esté en ruta por el desierto camino a Casablanca, mataréis al Lobo y os desharéis del cargamento.

—Pero no estamos hablando de un paquete de cerillas —protesta Luigi—, serán varios camiones. ¿Cómo se supone que vamos a hacerlos desaparecer?

—No importa lo que hagáis con el cargamento siempre y cuando los vehículos y la droga no salgan del desierto. Pero no dejéis testigos, ¿entendido? Ninguno. Como si liquidáis a todos los conductores, lo que estiméis necesario.

—¿Y qué ocurre si el Lobo se niega o no suelta prenda? —pregunta Luigi.

—Ofrecedle protección, inventaros un trato, prometedle dinero, la ruta del Mediterráneo, lo que él quiera. Lo importante es que viajéis con él y tengáis acceso al contacto de Carlo. Después enterráis su cadáver en el desierto y asunto zanjado.

—La Provincia hará preguntas —afirma el del sombrero.

—Y nosotros también. Tened en cuenta que perderemos dinero, como todas las familias, pero es una cantidad asumible teniendo en cuenta lo que vamos a ganar. Nuestro futuro depende de que Carlo fracase.

—Es arriesgado —dice el capo del bastón—, pero la situación lo requiere.

Si algo sale mal, será el fin para todos ellos. Aun así, la recompensa de la dulce venganza por eliminar a Carlo, pese a que llegue con cuatro décadas de retraso, bien lo vale.

Hay consenso.

MARC

Marc pasó la noche en la habitación del hotel acompañado de Gina. No quitaron las sábanas ni se desvistieron. Marc se acurrucó en su regazo y encontró la paz que le permitió dormir durante algunas horas.

Cuando se despierta, ella ya no está allí.

Entonces coge el primer vuelo a Roma y se dirige a casa de Carlo. Deja el teléfono en el maldito cesto de la entrada y Carlo lo recibe con un cálido abrazo al que Marc no sabe corresponder. Lo invita a pasar al salón, donde lo agasaja con embutidos, licores y dulces. Pero nada de lo que intenta sirve para desarmar a Marc; ha acudido a la cita protegiendo sus ideas con el escudo bien alto y con el ánimo de que nada de lo que Carlo le proponga haga tambalear su determinación.

—¿Por qué, Carlo? —pregunta Marc—. ¿Por qué diste la orden?

—No quería, Marc. Pero era necesario. Es complicado.

—No, Carlo. Creo que es bastante sencillo. Estos tíos trabajan para Roma, para la MAFIA de Roma, ¿verdad? Y tú también.

—No, eso no es cierto.

—Lo que tú digas, Carlo. Me da igual. ¿Cómo quieres que confíe en ti después de esto? ¡Soy cómplice de asesinato! —dice alzando la voz—. ¡De dos policías! ¿Cómo has podido meterme en esto? ¡Me has jodido la vida!

Carlo trata de explicarle que la muerte de los policías ha sido algo horrible e inexcusable, pero que ni Marc ni él son ejecutores ni responsables de lo ocurrido. Intenta calmarlo, pero por más que elige sus palabras y modula el tono de la voz, no logra tranquilizarlo ni llevarlo a su terreno.

—¿Cómo eres capaz de decir eso? —le recrimina Marc—. Tenías la oportunidad de salvarles la vida. Y dejaste que los mataran. ¡Lo ordenaste!

—No. Tenía la oportunidad de salvarte la vida a ti, y eso es lo que hice. Me encontraba entre la espada y la pared. No me culpes por haber decidido salvarte. Los policías os vieron las caras a todos. Pasó lo que tenía que pasar. No es lo que yo hubiera querido, créeme. Pero era inevitable.

—Basta, Carlo. Para, por favor. No quiero escucharte más —dice angustiado—, no pienso hacer nada más. Solo quiero que esto acabe. Quiero salir, me voy, me voy lejos. Se acabó.

—Marc —dice Carlo incorporándose y entrelazando los dedos de sus manos—. No me estás escuchando. No es tan fácil.

—Sí, sí lo es. Te lo estoy diciendo: se acabó.

—Marc, te comprendo. Y respeto tu decisión. Pero tienes que escucharme. Hay algo que tenemos que hacer, que tú tienes que hacer.

Marc bufa indignado.

—¿Es que no has escuchado nada de lo que te he dicho? ¿Quién cojones son estos tipos de Roma? Son de la mafia, ¿verdad? Y los señores de Roma también. ¡No me mientas! Pero qué gilipollas soy, ¡cómo me has engañado!

—Marc, calla un minuto. Respira, mírame y escucha.

A Marc le gustaría levantarse y propinarle un puñetazo en la cara. Sabe que Carlo está jugando con él, al menos lo está intentando. Pero esta vez no, no lo va a conseguir. Tiene una oportunidad de rehacer su vida junto a Gina. Va a coger todo su dinero y se va a escapar con ella, lejos, a algún lugar en el que no puedan encontrarlos, y van a emprender una nueva vida dejando atrás toda esta mierda.

—Marc, las cosas han cambiado —argumenta Carlo—. Ha salido un asunto y tienes que hacerlo tú —dice con firmeza—. Si quieres que sea lo último que hagamos juntos, será lo último. Lo entiendo. No lo comparto, pero lo acepto. Eso sí: esto tienes que hacerlo tú.

—Mierda, Carlo —dice Marc mientras niega con la cabeza—. ¿Tienes algún problema de oído? He venido a decirte adiós. Quiero recuperar mi vida, quiero recuperar a Gina. Si he venido hasta aquí es por cortesía, para decírtelo en persona: que-me-voy. Se acabó.

Carlo guarda silencio durante unos segundos.

—Te recompensaré. Mucho. Podrás empezar esa nueva vida con todo lo que necesites.

—Carlo, lo que necesito es una conciencia tranquila y tú te has encargado de jodérmela para siempre. ¿Crees que se trata de dinero? Tú mismo me lo has repetido en decenas de ocasiones: se trata de valorar el riesgo. Y el riesgo de seguir a tu lado es demasiado alto, la vida es un precio demasiado alto. Lo siento, Carlo. Me equivoqué en una ocasión, pero esta vez no. Esta vez elijo a Gina. Esto no es algo en lo que tengas ni voz ni voto.

—Marc. Lo que te estoy pidiendo no es algo que puedas negociar, no es algo que puedas decidir, no es algo que puedas rechazar. Ellos quieren que lo hagas, ¿entiendes?

A Marc se le revuelven las entrañas.

Ellos. Roma. La mafia.

Quiere gritar, quiere reventarlo todo, quiere estallar.

—Tienes razón, Marc. Los señores de Roma forman parte de la mafia.

Bum. Ahí está la puta verdad, que cae como un contenedor de escombros sobre él.

—Ellos son los reyes y ellos toman las decisiones —continúa Carlo—. Ellos dictaminan y los hermanos ejecutan —añade, apesadumbrado, mientras se recuesta.

—¿Qué hermanos, Carlo?

—Ya los conoces. Mario y Luigi, los sicarios que eliminaron a los policías.

De alguna manera, por aterradora que sea esta nueva información, la revelación de Carlo casi lo reconforta. La verdad consigue dejar atrás la incertidumbre y las elucubraciones. Al menos ahora es consciente de su entorno. Ahora puede poner nombre al miedo.

—Te he mentido, es cierto —lamenta Carlo—. Y no hay disculpa ni acto que pueda compensar no haber sido del todo honesto contigo. Solo quería protegerte y que pudieras sentirte tranquilo, que pudieras disfrutar de todo lo que tenía que ofrecerte sin el peso que yo soporto a mis espaldas.

—¿Y por qué me quieren a mí? —pregunta sin atender a sus maquiavélicos juegos—. ¿Qué quieren que haga, Carlo?

—Es complicado, pero voy a tratar de resumírtelo. La 'Ndrangheta necesita algo.

—¿Eso qué es? ¿Una familia?

—Así es. Como te digo, quieren algo y nosotros estamos obligados a dárselo.

—No, Carlo. Estarás obligado tú, yo no.

—Marc. Esta gente no acepta un no por respuesta. No preguntan, demandan. Esto es mucho más grande que nosotros dos, mucho más grande que los viajes y que los coches. Y tú eres el único que puede hacerlo.

—¿Por qué yo?

—Lo que importa es que, si no lo haces, harán daño a toda mi familia. Acabarán conmigo. Acabarán contigo. Y también acabarán con Gina.

Marc se levanta y se lleva las manos a la cabeza. La ansiedad lo azota de nuevo con fuerza y no puede evitar golpear lo primero que encuentra a su alcance, un jarrón, que se rompe en pedazos y le causa un corte en la mano.

—¡Hijo de puta! ¿En qué más me has mentido? ¿Qué nos has hecho?

—Te lo explicaré todo con calma, Marc. Confía en mí. Aunque ahora te parezca oscuro, aunque tengas miedo, todo saldrá bien. Lo que quieren que hagamos lo hemos hecho muchas veces —dice ofreciéndole una servilleta para que se cubra el corte de la mano—. Tú tendrás que hacer lo de siempre, solo que, en esta ocasión, el viaje será un poco más largo y habrá más intermediarios. Pero no te preocupes, todos sabrán lo que hay que hacer, al igual que tú.

—Joder, Carlo. Nunca escuchas, ¿verdad? —dice sin coger la servilleta—. Tienes tu discurso preparado y pam, pam, pam —añade golpeando sus manos. La sangre salpica el suelo y la mesa—. Siempre tú, tú y tú. ¡Pero no escuchas, joder! Te estoy diciendo que no. Yo no pertenezco a este mundo, no soy como vosotros, nunca lo he sido. Conducir unos coches, estrechar unas manos y entregar un par de sobres es una cosa. Cojones, es que no sé por qué confiaste en mí en su día. No soy como tú piensas. No soy capaz de formar parte de esto. Y no quiero.

—No hay elección, Marc. Si no lo hacemos…

—Vete a la mierda, Carlo. Eres peor que el puto diablo.

Marc abre la puerta corredera que comunica con el jardín y abandona el salón. Necesita aire, necesita respirar.

—Marc. ¡Marc!

Y necesita dejar de escuchar la maldita voz de Carlo.

MAKYA      

Makya se encuentra en la sala de autopsias en la que reposan sin vida los cuerpos de Pilar y de Simon. Ha sido una noche ajetreada en la que tan solo ha podido descansar un par de horas mal dormidas mientras permanecía hecha un guiñapo en un sofá de la planta de Anatomía Patológica.

La noche anterior, después de que Marc y Gina abandonaran el restaurante, llamó a Baumann para informarle de que tenía la posible ubicación de los cuerpos de los dos agentes. Gracias a la celeridad de las gestiones de Philip, los Mossos d'Esquadra acompañaron a Makya al lugar, un terreno cercano al aeropuerto en el que encontraron un Seat Ibiza con los cuerpos introducidos en el maletero.

El levantamiento de los cadáveres tuvo lugar a las cuatro de la madrugada. Cuando Makya le comunicó a Baumann que se trataba de los cuerpos de sus investigadores, el director adjunto de Europol no vaciló ni un instante y le ha otorgado vía libre y todos los recursos que precise para dar con los asesinos. Del mismo modo, le ha pedido que haga lo necesario para conseguir que Marc Serra colabore con ellos. Anna Schmidt también está enterada y la posibilidad de hacer un trato se ha puesto sobre la mesa.

Ahora, Makya se encuentra a la espera de que la autopsia revele las no poco evidentes causas de las muertes de los agentes bajo su mando. Mientras tanto, después de recibir un aviso de que Marc Serra ha reservado un vuelo a Roma, ha aprovechado para llamar a Stefano, de la DIA, para pedirle que sigan a Marc cuando aterrice allí. Stefano le ha comunicado que ahora mismo no tiene efectivos disponibles pero que, debido al revuelo causado por el agente fallecido y a la solidaridad por la pérdida de los compañeros de Barcelona, dos agentes fuera de servicio se han prestado a realizar el seguimiento durante algunas horas.

A lo largo de la mañana, las autopsias confirman que ambas defunciones fueron consecuencia del impacto de una bala en la cabeza. Muertes rápidas, según el forense. Aun así, los cuerpos muestran diversas contusiones y laceraciones producidas antes del fallecimiento, por lo que concluye que fueron torturados antes de ser ejecutados.

Makya digiere la información en el baño, vomitando en el váter el planxat que comió hace unas horas. No son los cuerpos sin vida los que la están removiendo por dentro, ni los rostros desencajados, ni el olor. Es la culpa. La responsabilidad de ser la persona que les ordenó seguir adelante, indagar y trabajar sin descanso. La que los reprendió y los estrujó para que dieran el máximo.

Pero no es momento de sumergirse en la culpabilidad y la autocompasión. Lo mejor que puede hacer ahora es avanzar en la investigación para encontrar a los responsables. Y para ello necesita que Marc Serra esté dispuesto a hablar. Y, para ello, ha pensado que lo mejor es hacer una visita a Gina Mangano.

Durante el trayecto a casa de Gina, Makya recibe una llamada de Stefano que le confirma sus sospechas sobre el paradero de Marc: acaba de entrar en el domicilio de Carlo Mangano. Los agentes no podrán permanecer mucho más tiempo allí, pero les informarán de cualquier movimiento. Makya piensa en lo maravilloso que sería poder tener un micro en la casa de Carlo que registrara la conversación que está teniendo lugar. Daría lo que fuera por poder escucharlos.

Minutos más tarde, logra encontrar aparcamiento junto al domicilio de Gina sin mucha dificultad. Una vez en el portal, llama al timbre y se identifica como agente de Policía, enseñando su identificación para que Gina pueda verla a través del videoportero.

—Gina, estáis en peligro y quiero ayudaros. A Marc y a ti. Creo que sabes de lo que hablo. ¿Puedo pasar?

MARC

Marc lleva varios minutos dando vueltas en el jardín y no consigue calmarse. Le tiemblan los brazos y las manos. ¿Cómo puede ser que todo cuanto ama esté en peligro? ¿Cómo puede ser que Gina pueda morir si él no hace lo que le piden? ¿O es una treta más de Carlo para conseguir lo que quiere?

Le gustaría salir de esa casa, dar un portazo sin decir adiós, hacer las maletas y volver con Gina para viajar lejos de todo cuanto les rodea. Pero si lo que Carlo le ha dicho es cierto, salir por esa puerta puede ser el principio del fin de sus vidas. De la suya, de Gina y de toda su familia.

Tal vez sea imposible que tenga el control.

Tal vez no haya más remedio que hacer lo que Carlo le pide.

Marc vuelve al interior, se sienta en el sofá y se limpia la herida de la mano. Después de unos tensos minutos aderezados con miradas, resoplidos y mucha indecisión, Marc rompe el silencio.

—¿Cómo he acabado en esta mierda? ¿Por qué la vida de Gina corre peligro?

—¿Qué quieres saber? —responde Carlo.

—Todo, joder. Quiero que por una vez seas sincero conmigo. Quiero saber cómo he acabado aquí y por qué tu vida corre peligro. Por qué mi cabeza está en juego y por qué has metido a Gina en esto.

Carlo coge aire y, sin acelerarse en absoluto, comienza a relatarle que cuando era joven perteneció a la 'Ndrangheta. No le gustaba esa vida, pero, en el sur de Italia, era la única salida. Se enamoró de una romana, Apollonia, quien acabaría convirtiéndose en su mujer, y vio en ese amor una señal: tenía que dejar esa vida atrás.

—Algo parecido al momento en el que tú te encuentras ahora, Marc —añade Carlo—. Pero ese pasaporte no se regala. Uno tiene que ganárselo y hay muy pocas formas de pagarlo. Digamos que surgió la oportunidad y ayudé a unos tipos de Roma, que agradecieron el esfuerzo.

—¿Qué oportunidad, Carlo?

—No me apetece hablar de eso.

—Pues no pienso mover un dedo hasta que me cuentes todo. Y me trae sin cuidado que no te apetezca porque, si lo que dices es cierto, ahora mismo soy tu única esperanza de vida.

—Les ayudé a apresar a un hombre —cede Carlo—. Eso es todo.

—¿Y ya está?

—Encontré a una persona que buscaban y se la entregué. Así compré mi billete de salida y conseguí el beneplácito de las dos familias para poder vivir con mi amor, aquí, en un pueblito cerca de Roma.

—¿Y cómo has llegado a esto de los coches, Carlo? No lo entiendo. Me estás diciendo que compraste tu billete de salida, pero yo te veo muy dentro.

—Uno nunca se va, Marc. No del todo. No en Italia. Al principio les ayudé con algunos asuntos menores y, más adelante, surgió el negocio de los coches robados. Para entonces ya conocía al Cirujano y Apollonia todavía gozaba de buena salud.

—¿Y ahora cuál es el problema? ¿Qué ha ocurrido para que nos amenacen?

—A Roma nunca le ha gustado mi presencia aquí, en su mandamento. Ten en cuenta que el hombre que les entregué formaba parte de La Nueva Familia y, como es lógico, hubieran preferido solucionar el asunto dentro de su casa, no que un foráneo se encargara de ello. Además, con el tiempo, el negocio de los vehículos fue creciendo e hice muy buenos contactos en Europa y en el norte de África. Las fronteras no eran lo que son ahora, no te haces idea. Los controles se han ido fortaleciendo y gracias a mis contactos, que jamás he compartido con nadie, los calabreses fueron necesitando de mí para mover algunas mercancías, y Roma también comenzó a necesitar de mis servicios. Con los calabreses no hay problema siempre y cuando el dinero fluya. Pero los romanos siempre han tenido un asunto pendiente conmigo, ¿comprendes? Estoy convencido de que, si no fuera porque necesitan de mis contactos para sus negocios, ya me habrían liquidado.

—Sigo sin entenderlo, Carlo. Si todo el mundo se beneficia de tus contactos y cumples con tus pagos, ¿por qué quieren quitarte de en medio si todos sacan tajada de ti?

—Eso es lo que no terminaba de comprender hasta ahora. Sabía que querían debilitarme y demostrar a los calabreses que soy un lastre, un riesgo para los negocios de la familia. Pero no pueden tocarme sin el permiso de La Provincia.

—La Provincia. ¿Qué es?

Carlo se lo explica.

—¿Cómo has podido meterme de lleno en la mafia? —se alarma Marc—. ¡Si ni siquiera soy italiano! Me has metido en medio de una guerra entre familias, joder.

—No, no, no, querido. Te equivocas. No hay ninguna guerra, no desde los noventa. No desde lo de Borsellino. Llevan casi tres décadas con una paz tácita que ha conseguido que todas las familias colaboren entre ellas. Es una paz frágil pero muy provechosa para los negocios. Sobre todo para los calabreses, que son los más fuertes.

—Carlo, esta lección de historia está muy bien, pero no he venido para sacarme un máster. ¿Qué necesitas de mí?, ¿qué quieren de mí? Porque quiero desaparecer lo antes posible, ¿me entiendes? Dime una cosa, y te juro que si me mientes… —Marc aprieta el puño y se muerde el labio—. ¿De verdad Gina corre peligro?

—Sí —contesta Carlo, compungido—. La vida de todos está en juego.

—¿Por qué?

—La Provincia no se anda con medias tintas, Marc. Estás dentro o estás fuera. No toleran los errores y no cumplir es considerado una traición. Sí, hay algunos valientes que se jugarían su propia vida, pero nadie está dispuesto a arriesgar la de su mujer, de sus hijos, de sus padres, sus amantes o sus nietos. Nadie. Es la llamada vendetta trasversale. Por eso funciona la omertá, querido. No es tan solo una cuestión de honor. Funciona porque es difícil matar o entregar a un hermano, y porque, por muy hijos de puta que podamos ser, no somos capaces de sentenciar a nuestra propia familia.

—Pues es lo que acabas de hacer, Carlo. Entregarnos. A Gina y a mí.

—Lamento que lo veas así. Pero no hay otra salida. Desde que no puedo conducir y encargarme de las gestiones que ahora haces tú, la cantidad de entregas había disminuido considerablemente. Yo no necesito ser el número uno, no tengo ansias de poder, me conformo con poco. Y los calabreses saben que mi parte del negocio es poca cosa, no soy competencia y siempre he mantenido un perfil bajo, así que con el pizzo y con poder usar mis contactos de África se conforman. Pero Roma siempre quiere más, y más, y más. Roma engulle, devora. Y quiere mi negocio, mis contactos. No ha sido fácil mantenerme a flote estos años y ahora estoy más seguro que nunca de que Roma ha estado boicoteándome.

»Cuando te pedí que hicieras la primera entrega no lo sabía. No debió de hacerles gracia ver que un hombre salido de ninguna parte era tan bueno en su trabajo y revitalizaba el negocio como lo has hecho tú. Contigo, Roma ya no tiene argumentos que ofrecer a La Provincia para quitarme de en medio. Así que imagino que empezaron a jodernos. Sé que lo que te pido parece una locura, pero este encargo es un salvavidas.

—Es tu salvavidas, Carlo, no el mío. Y lo has convertido en mi sentencia de muerte.

—No, no es así. ¿No lo ves? Si lo hacemos estarás a salvo. Con la comisión que obtengas de este último encargo podrás irte con Gina y alejarte de todo esto.

—¿Y tú qué harás? No tienes a nadie, Carlo.

—Cierto. Después de esto podría ser una buena ocasión para hablar con La Provincia y ceder mis contactos. Pero entonces no seré de utilidad, ¿sabes lo que quiero decir? Por eso necesito seguir trabajando, por eso no he podido dejarlo. ¿Me entiendes ahora?

Marc mira al suelo y niega con la cabeza. Sigue sin poder creer que se encuentre en esta situación.

—Por eso nadie se jubila de esto, querido. Pero no te preocupes por mí; lo de Kanda hará que Gina y tú podáis salir indemnes y que yo pueda demostrar que sigo siendo útil, que no soy un lastre y que la Policía no me tiene cercado.

—¿Kanda? —pregunta Marc—. ¿Qué es Kanda?

MAKYA      

Makya lleva casi una hora hablando con Gina y ha compartido con ella todo lo que sabe gracias a su investigación y a la conversación que pudo escuchar en el restaurante. Ha edulcorado algunos detalles de sus pesquisas e intenta hacerle creer que posee unos informes más sólidos y avanzados de los que tiene en realidad. Su objetivo es hacerle sentirse segura a su lado, que entienda que corre un grave peligro y concluya que la única vía de escape es colaborar.

Durante el largo monólogo, Makya no se ha tomado ni un solo descanso y el té que le había preparado Gina se quedó frío hace bastante tiempo. Está abrumándola y si no echa el freno puede perderla, así que decide darle un respiro.

—Tiene que haber otra solución —comenta Gina pasados unos segundos, con la cabeza apoyada en sus manos—. No puede ser, no me puedo creer que todo esto esté ocurriendo.

—Lo sé, Gina. Pero no estás sola. No estáis solos. Tú y yo queremos lo mismo: ayudar a Marc a salir del lío en el que se ha metido. Y también quiero ayudarte a ti, porque estás en peligro. Los dos estáis en serio peligro.

Gina menea la cabeza con incredulidad. Es capaz de desenvolverse planificando un rodaje, cuadrar agendas, tratar con personas de diferentes países, idiomas y religiones, resolver todo tipo de imprevistos… Pero no sabe cómo salir de esta encrucijada. Ella no ha hecho nada y, sin embargo, su vida corre peligro.

—¿Cuáles son las opciones? —suspira Gina.

—No tenéis muchas. Marc es cómplice de asesinato y culpable de multitud de delitos de fraude y pertenencia a organización criminal. Si no colabora, irá a la cárcel o puede que pierda la vida si no intervenimos a tiempo.

Gina niega con la cabeza. Esa no es una opción.

—Y tú también correrías peligro —añade Makya—. Las mafias italianas no dejan cabos sueltos y dan ejemplo con las familias.

—Pero ya te he dicho que Marc y yo no estamos juntos. Yo no sabía nada de las actividades de mi tío. La verdad, no sé si me crees ni si te importa.

—Gina, claro que me importa. Y te creo. Tú no eres responsable de nada de lo que haya hecho Carlo ni de lo que haya podido hacer Marc. Pero eso a la mafia le trae sin cuidado. Eres la sobrina de Carlo Mangano y hasta hace poco erais cercanos. No te estamos acusando de ningún delito ni eres cómplice de nada, pero de todos modos la mafia irá a por ti.

—¿Por qué? No hay motivo, no hemos hecho nada. No lo entiendo. Irán a por nosotros solo si hablamos con vosotros.

—Gina. Mi equipo y yo vamos a desarticular esta banda, es cuestión de tiempo. Pero es inminente. Si Marc se queda, le matarán. Si Marc huye, le matarán. Pero si Marc colabora, le conseguiré un buen trato y nosotros, la Europol, nos encargaremos de que no le pase nada; ni a ti ni a él. Podemos ofreceros protección, nuevas identidades y una vida lejos de aquí. Pero para ello la cooperación de Marc tiene que ser total.

Makya intuye lo que debe de estar sintiendo Gina. Querrá ayudar a Marc, pero colaborar con la Policía debe de parecerle una traición. Ahora mismo no debe de saber discernir entre qué es lo correcto y qué es lo mejor. O tal vez sí lo sepa, pero hay ocasiones en las que lo correcto y lo mejor son como el agua y el aceite; ocasiones en las que la decisión necesaria es la más dolorosa de todas.

—¿Qué quieres que haga? —pregunta Gina con la mirada fija en la alfombra sobre la que se asienta la pequeña mesa en la que ha servido el té.

—Necesito que hables con Marc y que consigas que tome la decisión correcta para que los dos estéis a salvo.

—¿Y por qué no nos protegéis ya? Es que no lo entiendo, de verdad —le dice, ahora sí, mirándola a los ojos.

—Gina, si estuviera en mi mano lo haría. Pero esto no funciona así y no es algo que pueda decidir. Solo puedo ofreceros protección si colaboráis.

—Vaya mierda. ¡Vaya puta mierda! —se desespera Gina—. Se lo dije, mira que se lo dije…

Makya sabe, por lo que escuchó en la conversación del restaurante, que Gina contempla la opción de que Marc hable con la Policía. La misma Gina se lo sugirió. Solo necesita que esté convencida de ello y haga la llamada.

—Makya, tienes que prometerme que todo va a salir bien —exige Gina—. No me vale con el noventa por ciento. Necesito que me asegures al cien por cien que si hacemos esto con vosotros no vamos a correr ningún peligro, que estaremos a salvo.

—Tienes mi palabra, Gina. Y si tú quieres estaré contigo en todo momento. Lo que tú necesites. Si Marc colabora, te prometo que podréis empezar de cero, juntos, lejos de aquí y lejos de todo esto.

—Pero es que no quiero, Makya. No quiero.

—Sé que es difícil alejarte de tu ciudad, de las personas que conoces y quieres, cambiar de trabajo y de hábitos. Pero juntos podréis con ello, créeme. Todo irá bien.

—No, no me entiendes. Sé que empezar de cero es una putada. No me importa cambiar de casa, de país o de trabajo. Pero si empiezo de cero, quiero que sea de cero. Yo sola.

—No quieres irte con Marc —concluye Makya.

—No. No quiero. No puedo. Entiéndeme, le tengo mucho cariño, puede que incluso aún le quiera y no deseo que le ocurra nada malo. Me gustaría que tuviera una nueva oportunidad y que logre ser feliz. Pero no conmigo.

—Entiendo.

—Si empiezo de cero, necesito que sea de cero. No de diez, ni de cinco. De cero —asevera Gina—. No tengo ni idea de cómo gestionáis el tema de las nuevas identidades y demás, pero si estoy obligada a tener una nueva vida…

Gina no consigue terminar la frase. Se entrecortan sus palabras, se le acelera la respiración. Rompe a llorar.

—No habrá problema, Gina. No hay problema.

—Lo siento —gimotea Gina—, debo parecerte una cabrona ahora mismo, pero es que no puedo… no…

—Gina, escúchame —susurra Makya, sin saber muy bien si acercarse a Gina, intentar consolarla o poner una mano sobre su hombro—. Gina, mírame.

Gina trata de recomponerse y mira a Makya.

—No necesitas darme explicaciones. Ni a mí ni a nadie. No-hay-problema.

Poco a poco, Gina logra calmarse y Makya aprovecha para terminar el frío té.

—Hay algo más que me gustaría pedirte —pronuncia Makya tentando a la suerte.

—¿El qué?

—Carlo.

La mirada de Gina se nubla y, tras las nubes, aparecen de nuevo las gotas de lluvia.

Es lo malo que tiene la familia, piensa. A lo largo de la vida puedes tener exprofesores, exparejas, exjefes, examantes, examigos… Pero no puedes tener una «exmadre» o un «extío». Esas relaciones las arrastras el resto de tu vida, te gusten o no.

MARC

Marc ha abandonado la casa de Carlo sin darle una respuesta concreta. Me lo pensaré mis huevos, se dice. Voy a coger todo lo que tengo y me piro. No necesito la pasta que pueda ofrecerme por lo de Kanda. Tengo suficiente para empezar de cero con Gina en cualquier otro sitio, en cualquier lugar del mundo lo más alejado posible de aquí…

Pero Gina. Necesito hablar con Gina. Necesito contarle cómo ha ido con Carlo. Necesito saber que está dispuesta a huir conmigo.

Marc camina por las empedradas calles del pueblo hacia su piso con la única intención de recoger algo de dinero en metálico, su ordenador portátil y poca cosa más, para después dirigirse al aeropuerto de vuelta a Barcelona. Cuando mira su teléfono, comprueba que tiene varias llamadas perdidas de Estrella. También tiene un mensaje de ella:

Necesito hablar contigo. Llámame.

¿Qué demonios puede necesitar Estrella? Será alguna tontería sobre la configuración del teléfono o simplemente quiere verle, ya que hace tiempo que no saben nada el uno del otro. No es momento para eso, ya tendrá tiempo de escribirle un mensaje. Lo primero es lo primero: llamar a Gina.

Marc llega a su casa, mete la llave en la cerradura y entra. Cuando accede al salón dispuesto a realizar la llamada, se encuentra con unos invitados inesperados.

Mario se acerca a Marc, le aprieta el cuello por la espalda y lo sienta en el sofá. Los dos hermanos se sientan frente a él.

—Caro Lupo —dice Luigi—, vamos a ser tus compañeros de viaje.

—¿Viaje? ¿Qué viaje?

—¿Empezamos ya con las hostias? —pregunta Mario.

—Lobo, o debería decir Marc —dice Luigi—. Escúchame. Los tres juntos nos vamos a encargar de que todo salga a la perfección en Mauritania. Sin complicaciones y sin sorpresas, ¿entiendes?

—Pero al tío Carlo no podemos decirle nada, capici? —interviene Mario.

—Vas a presentarnos a los contactos de Carlo y nosotros tomaremos el testigo a partir de ahí.

Marc no contesta. No entra en sus planes obedecer las órdenes de Carlo y tampoco lo va a hacer con los edictos de Roma.

—Capici? —insiste Luigi.

—Mirad, no sé qué os han contado, pero...

Las palabras de Marc se cortan con el primer puñetazo de Mario directo al estómago. Marc se retuerce hacia adelante y se queda de rodillas en el suelo. Vomita de forma repentina.

—Joder, no empieces tan fuerte —protesta Luigi.

Después de ese golpe llega otro, en esta ocasión un puntapié en las costillas.

—En la cara no, Mario.

—Entendido —dice Mario, que le propina otros tantos golpes a Marc. Después, lo agarra por el cuello intentando no mancharse de vómito y vuelve a sentarlo en el sofá.

—Lobato… Si no te portas bien, lo que viste en Barcelona no es nada comparado con lo que tenemos pensado para ti en caso de que desobedezcas. Para ti y para tu chica, Gina.

—Hermano, no te olvides del pequeñajo que acaba de tomar la comunión —dice Mario con una sonrisa—. Ya ha tomado la hostia sagrada y tiene asegurado el cielo.

—Cierto —dice Luigi, que se pone en cuclillas frente a Marc—. Mírame, Marc. Mírame.

Marc, preso del dolor, levanta la vista con la cara enrojecida y con dificultades para respirar. Pero esta vez no cree que la respiración entrecortada y sus dolencias sean consecuencia de la ansiedad —que también—. Ahora el dolor es agudo, punzante, como si se hubiera fracturado una costilla.

—Marc, sé bueno o te obligaremos a ver cómo sufren, uno por uno. Tú serías el último en morir. Así que mantén la boca cerrada, sigue nuestras instrucciones y todo irá bien.

Luigi se levanta y le hace un gesto a su hermano. La charla ha terminado. Le lanzan un teléfono móvil que rebota en el sofá y después cae sobre su cara.

—Estate atento. Te escribiremos.

Cuando se dan media vuelta para dirigirse a la salida, Marc emite un gemido. Los hermanos se vuelven hacia él.

—¿Dices algo?

—Que no —pronuncia Marc, con babas colgando de su boca.

—¿Cómo? No te hemos oído bien —se burla Luigi.

—Creo que haga lo que haga nos vais a matar a todos. Así que… ¿qué más da? Que os follen.

—¿Nos está tomando el pelo? —pregunta Mario a su hermano.

—¿Quieres que te demos más de hostias, Lobo? ¿No has tenido suficiente? —dice Luigi antes de acercarse de nuevo a Marc—. Mira, siendo honestos, a Carlo es probable que nos lo ventilemos. Es un viejo descuidado que solo da problemas. Pero tú… Tú eres bueno, tío —añade dándole unas palmadas en la mejilla. Después se limpia la mano—. Nos gustas, te queremos en nuestro equipo. Por eso, si haces esto, seguirás conservando la red del Mediterráneo como ahora. ¿Qué te parece? Es posible que incluso te demos más responsabilidades, pero para eso debes mostrarnos tu lealtad. ¿Estás con nosotros? ¿Qué me dices?

—¿Y qué pasa con el Geni y el Guapo? —gime Marc.

—Tío, ¿cómo te crees que dimos contigo? —se jacta Mario—. ¿Cómo piensas que hemos conseguido joderte el cargamento del puerto? No te preocupes por ellos, ya son de la familia. Solo nos faltas tú, hombre. Sacaremos a Carlo de la ecuación y todo irá como la seda. ¿Estás con nosotros o no?

Marc no responde.

—¿Marc? —pregunta Mario.

Pero Marc, acurrucado en el sofá, continúa sin decir palabra.

—¡Marc! —grita Mario, y después lo coge en volandas y lo tira al suelo.

—¡Vale, vale! —dice Luigi antes de que su hermano le propine otro golpe—. Es suficiente, lo ha entendido. ¿A que sí?

Marc asiente.

—Claro que sí —ríe Luigi—. Dejémosle descansar, tiene mucho trabajo por delante.

Los hermanos abandonan el piso.

Marc no se mueve durante unos minutos. Trata de recomponerse, de recuperar la respiración y de asimilar todo el dolor que está bloqueando su cuerpo. Entonces el tono de una llamada interrumpe su concentración. Se arrastra como puede hasta el sofá, donde ha caído su teléfono con el primer golpe de Mario. Cuando consigue llegar hasta él, ha dejado de sonar. Era Estrella, de nuevo. Marc comienza a pensar que ha podido pasarle algo, pero en el fondo no tiene fuerzas ni para pensar y cierra los ojos.

La vibración del teléfono sobre su pecho lo despierta. Ha debido quedarse dormido en el suelo.

Tu amigo el de los Brioni quiere verte.

Marc no entiende el mensaje de texto. ¿Qué pinta Valentí con Estrella?

A continuación, Estrella le envía una fotografía en la que aparece con el carrillo hinchado y sangre en el labio.

Si no vienes me raja.

—¿Pero qué hostias? —gime Marc.

Hoy a las 23h en el lugar donde os conocisteis.

Puto Valentí, ¿qué coño estás haciendo?

Si no vienes… ☠️

—¡¡Aaaaaaah!! —grita Marc con todas sus fuerzas y, acto seguido, se arrepiente del dolor que se ha provocado al hacerlo.

Coge impulso, se incorpora y se dirige al baño. Se quita la camisa y los pantalones como puede y entra en la ducha.

Cierra los ojos.

Se encoge.

¿Qué está pasando?

¿Qué demonios está pasando?

Quiero despertar de esta pesadilla, por favor. Dime que esto no es más que un mal sueño. No puede ser, no puede ser real.

Pero lo es. Tan real como el dolor que siente.

Pensaba que no tendría que volver a ver a Eugeni y a Valentí, y ahora resulta que Valentí tiene a Estrella y la matará si no acude a la cita. ¿Qué cojones quiere Valentí? No puede dejar a Estrella a la suerte de este perturbado. Tiene que ir.

La historia se repite, Marc. La puta historia se repite y tus socios catalanes te han vendido.

Sí, se dice Marc, pero piensa en Valentí y en Eugeni. Les llamas traidores cuando tú te has convertido precisamente en eso, en lo que más odias, en un traidor. Vas a traicionar a Carlo, a Eugeni, a Guido y al Cirujano. Has traicionado a Gina y te has traicionado a ti mismo.

Cuando sale de la ducha, Marc es consciente de que debe de tener fracturada una costilla, fisurada como poco. No tiene ni idea de cómo vendarse ni tampoco sabe si serviría de algo, así que opta por extenderse una pomada para mitigar el dolor.

Maldita sea, la idea de huir con Gina se ha disipado por completo. Y ahora, ¿qué? ¿Qué puedo hacer?

Marc recoge sus cosas y se dirige al aeropuerto. No puede poner a Gina en peligro. Tampoco quiere que a Estrella le ocurra nada. Y no tiene ni puta idea de cómo conseguirlo.

PARTE IV

CIUDAD ETERNA

Estamos listos para ser salvajes por alguna causa. La diferencia entre un buen hombre y un mal hombre es la elección de la causa.

—William James

MARC

Marc cogió el primer vuelo con destino a Barcelona. Ahora se halla conduciendo por la Ronda Litoral en dirección norte, camino al encuentro con Valentí en la nave del polígono industrial de Vilassar de Dalt. Ha tenido que tomarse varios ibuprofenos para que el dolor de su cuerpo disminuya, pero entre los golpes recibidos, el corte de la mano y la fuerte jaqueca que se le ha instalado durante el vuelo se encuentra muy tenso. Frenético.

No deberías ir, eso es lo que lleva repitiéndose desde que cogió el avión. No sabes lo que vas a encontrarte y tampoco has tenido tiempo para lograr improvisar gran cosa, pero aun así vas hacia allá.

Porque es tu responsabilidad.

Porque Estrella te necesita.

Porque es lo correcto.

Su teléfono vuelve a vibrar y Marc comprueba que es Eugeni. Es la décima vez que le llama en las últimas horas. Lo deja sonar una vez más hasta que la llamada termina. A los pocos segundos recibe un mensaje de voz del Geni. Lo reproduce.

—Sé que has quedado con el Valentí. Voy para allá —se escucha en el teléfono.

—Mierda —ladra Marc mientras propina varios golpes al volante.

Después de lo ocurrido, y después de lo que le han contado los hermanos, Marc no sabe si puede confiar en Eugeni. Tal vez los sicarios le han mentido, o tal vez decían la verdad y Eugeni lleva tiempo trabajando con ellos.

No lo sabe. No tiene manera de saberlo.

Marc presiona el contacto de Eugeni y la llamada comienza. Antes del segundo tono, el Geni contesta.

—Marc, tío. ¿Dónde estás?

—Geni, no vayas. Esto es una cosa entre el Guapo y yo, tú no te metas.

—No pienso dejarte solo, hermano.

—¿Es que no me oyes? ¡Que no vengas, hostias! —dice con notable enfado—. Ni se te ocurra pasarte por allí.

—¿Qué cojones ocurre, nen?

—Geni, no aparezcas por allí, ¿me oyes? Tú y yo quedaremos para hablar más tarde, ¿vale? Te llamaré.

Marc cuelga. ¿Cómo cojones sabe el Geni que ha quedado con Valentí?

Lleva varios minutos circulando por la C-32 y continúa dándole vueltas al asunto, pero sigue sin entender nada y no tiene tiempo para rayarse mucho más; la siguiente salida es la del polígono industrial.

Cuando llega al lugar, aparca en la calle y sale del coche con sigilo, intentando estar alerta de cualquier movimiento, de cualquier sonido.

Nada.

Camina hacia la nave industrial y comprueba que la puerta metálica se encuentra entreabierta. El interior está igual de vacío que las anteriores ocasiones en las que ha visitado este lugar. A excepción de alguna estantería y de varios bidones, lo único que Marc encuentra es el coche de Valentí con el Guapo apoyado sobre el capó. Le cuesta unos segundos adaptar la vista al oscuro interior cuando al fin logra ver a Estrella sentada en el asiento del copiloto. Está consciente, pero amordazada. No se mueve.

Marc da unos lentos pasos hasta situarse a un par de metros de Valentí, que fuma impaciente bajo su elegante traje.

—¿Qué ocurre, Valentí? —pregunta Marc rompiendo el silencio.

Valentí termina el cigarro sin prisa, se levanta y se acerca un metro hacia Marc.

—Te crees el más listo de la clase, ¿verdad? —dice con cara de Clint Eastwood.

—No sé de qué hablas, Guapo, pero te has pasado de la raya. No importa qué piensas que ocurre entre nosotros, pero Estrella no tiene nada que ver. Haz el favor, deja que se vaya.

A simple vista resulta evidente que Valentí está colocado. El sudor, el ritmo acelerado, los temblores, las pupilas dilatadas… Y esa actitud que ya reconoce en él cuando se pone hasta el culo.

—Estrella, dices. Tu putita, ¿eh? La zorrita sindicalista —dice con la boca desencajada.

Así que se trata de eso. Han debido de plantarle cara a Valentí exigiendo un tratamiento decente, o tal vez los gerentes del Vorágine han decidido que por muchos billetes que deje todas las semanas no les compensa mantener a un cliente como él.

—¿Piensas que esto es por una tía, Marc? —dice meneando la cabeza—. ¿Crees que se trata de celos, de envidia, de dinero? —Su voz suena desagradable—. Pero qué creído que eres, joder. ¿Te piensas que follas mejor que nadie o qué? —desvaría Valentí.

—¡Guapo! ¿Qué coño estás haciendo? —se escucha desde la entrada de la nave.

Ambos se giran y ven a Eugeni acercándose.

—¿Qué coño haces tú aquí? —pregunta Valentí.

—Eso es, ¿qué cojones haces aquí? —secunda Marc.

—Guapo, ¿te has vuelto loco o qué te pasa, nen? —protesta Eugeni—. Suelta a la Estrella, anda.

—Tú no te metas en esto, puto gitano botifler —le suelta Valentí.

Eugeni se sitúa junto a Marc y apunta al Guapo con el dedo.

—Guapo, esto es un rapto, joder, no puedes ir haciendo estas cosas, ¿no te das cuenta? Venga, deja ir a la Estrella —le ordena con cierta condescendencia.

Eugeni intenta acercarse al coche de Valentí, pero este le para con un golpe en el pecho.

—Nadie te ha dado vela en este entierro, mitja merda.

Entonces Valentí saca una navaja. Una brillante hoja de acero de nueve centímetros con un elegante mango de asta de ciervo.

—Vale, vale, Guapo —dice Marc enseñando sus manos—. Esto se nos ha ido de madre, para de una puta vez antes de que acabe mal, ¿me oyes?

—Vaya, quién tiene el control ahora, ¿eh, Lobo? ¿Quién? —Marc y Eugeni se miran—. ¿Quién tiene el control? —grita Valentí.

—Tú, Guapo. Tú tienes el control —dice Marc con desgana.

—Eso es, Marquito, eso es. Viniste aquí con tus aires de superioridad, intentando controlarlo todo, sintiéndote el rey del mambo por ser el contacto de Carlo y con la intención de quedarte con la línea del Mediterráneo, ¿verdad? Pero la línea no será tuya, cabrón —dice con tono estridente—. La línea va a ser mía. Porque me la merezco, porque llevo mucho más que cualquiera de vosotros trabajando por ella. Y no vais a quitármela. —Valentí apunta a Eugeni con la navaja—. ¿O te piensas que no me he enterado de que has hablado con los hermanos, eh, Geni? Tú también nos la quieres meter doblada y quedarte con todo, puto mentiroso.

—¿De qué habla, Geni? —pregunta Marc.

—¿Qué cojones dices, Guapo? —pregunta Eugeni.

—Venga, basta ya. Te has puesto hasta el culo y se te ha ido la olla —protesta Marc—, pero esto es demasiado, no vas a hacerle daño a nadie. Vamos.

Marc se acerca a Valentí, pero este le pega un empujón y suelta un latigazo con la navaja que le produce un corte en el brazo izquierdo. Sin pensárselo, Marc se abalanza sobre él y se enzarzan en una pelea. Eugeni interviene para arrebatarle el arma a Valentí y, una vez la tiene en su poder, se dirige hacia Estrella.

—¡Déjame, cabrón! —grita Valentí.

Se cogen del traje y de la chaqueta. Se tiran del pelo, se propinan algún puñetazo y alguna patada. Marc le pisa y Valentí pierde uno de sus zapatos intentando zafarse. Ambos caen al frío suelo.

Mientras Eugeni desata a Estrella, se escuchan unos golpes en la calle. Al cabo de pocos segundos el Grup Especial d'Intervenció de los Mossos d'Esquadra accede a la nave al grito de «quietos» y «manos a la cabeza».

Eugeni obedece dejando la navaja en el suelo y poniéndose de rodillas con las manos detrás del cuello. Pero Marc y Valentí continúan enzarzados propinándose golpes. Marc alcanza el zapato suelto de Valentí, el Brioni que él mismo le regaló, y comienza a atizarle en la cara una y otra vez hasta que los agentes del GEI intervienen para separarlos. En ese momento Marc recupera la cordura. Todo el cuerpo comienza a dolerle y se percata del corte de su brazo y del zapato que tiene en la mano, que suelta de inmediato. Lo siguiente que siente son sus muñecas constreñidas por los grilletes mientras permanece tumbado boca abajo con la rodilla de un agente sobre su espalda.

A un metro de él, Valentí, rabioso, lanzando exabruptos por doquier, se resiste como puede, pero acaba reducido por dos agentes y con la mano de uno de ellos apretando su cara contra el sucio pavimento. Entonces cruzan sus miradas. Marc juraría que Valentí escupe espuma por la boca, con la cara roja, la sien hinchada, los ojos que parece fueran a salirse de sus cuencas.

Marc aparta la vista. Gira su cabeza hacia el coche de Valentí, donde puede comprobar cómo unos médicos del SEM atienden a Estrella. Y cerca de ella se encuentra Eugeni, de rodillas, con las manos esposadas a su espalda.

Maldita sea, se dice Marc.

De alguna forma siente que le ha fallado.

Le dijo que no viniera y aun así se ha presentado para ayudarle. ¿Por qué?

Porque es tu amigo, imbécil. Porque eso es lo que hacen los amigos.

Pero esta sensación le dura muy poco tiempo. En el rostro de Eugeni encuentra algo que no logra descifrar. El Geni no está alterado, no está sorprendido, no está preocupado.

Valentí se percata de que Marc tiene la vista fija en algún sitio y mira hacia allí, hacia Eugeni. Y también capta algo extraño.

—¡Nos has traicionado, puto gitano! ¡Has sido tú! ¡Me cago en tu puta raza!

Pero Marc sabe que no ha sido Eugeni.

MAKYA      

Makya se encuentra apoyada en la barandilla de la terraza de un hotel de Barcelona contemplando las vistas. Aunque una amarga sensación de rabia y tristeza la invade al recordar a Simon y a Pilar, ahora mismo debe centrarse en Marc Serra.

En la reunión que mantuvo con Gina Mangano, esta se mostró receptiva a la idea de ayudar a convencer a Marc para que cooperase con ella. Así que, cuando Marc la llamó para decirle que estaba camino de Barcelona, Gina le pidió que se reunieran en el hotel. Lo que Marc no sabía era que Makya también estaría allí. Lejos de recular y cerrarse en banda, vio en aquello una oportunidad, por lo que decidió compartir con ellas el encuentro con los sicarios italianos y los crípticos mensajes de Estrella. Makya dejó que Marc se desahogara relatando su encrucijada y permitió que Gina llevara el pulso de la conversación hasta conducirlo a la inexorable conclusión.

—La necesitas —indicó Gina.

—Y yo puedo ayudaros —añadió Makya.

El tiempo corría en su contra, pues la vida de Estrella estaba en peligro, así que no entraron en detalles sobre Carlo, los vehículos ni los pormenores del Lobo. Makya prometió ayudarle a salvar a Estrella si él se comprometía a cooperar.

—Tienes mi palabra —dijo Marc.

Y tendrá que cumplirla.

Makya demostró su buena fe preparando el operativo con los mossos en tiempo récord y ahora Estrella y Marc se encuentran a salvo. Sin embargo, no logra deshacerse de la sensación de vacío causada por la pérdida de sus investigadores.

Cuando mira el reloj ya han pasado casi quince minutos. Entonces se gira para echar un vistazo al interior del salón. Allí, al otro lado del cristal, Marc se encuentra acompañado por Gina, quien acaricia su mano y le habla con visible serenidad.

Tras las detenciones en la nave industrial de Vilassar la pasada noche, Makya decidió alojar a Marc junto a Gina en la cómoda suite de un hotel. Mantenerlo alejado de una fría sala de interrogatorios le pareció la mejor opción para lograr que confíe en ella. Y por el momento había surtido efecto. Durante las últimas horas, Marc le había ido relatando de manera sucinta sus operaciones con Carlo y con los catalanes, además de la amenaza de los sicarios italianos que lo obligan a viajar a Mauritania. Pero llegados a este punto había entrado en barrena. Tan solo hablaba de escapar con Gina y alejarse de todo.

—Eso es imposible, Marc —le dijo Makya—, porque tengo una ristra de cargos de aquí a Madrid que incluyen tráfico ilegal de vehículos y estupefacientes, robo, secuestro, lavado de dinero, pertenencia a banda armada, y podría seguir. Si esto no te parece poco, también eres cómplice de asesinato y tienes a tres países, a la Europol y a la Interpol deseando echarte el lazo.

—Espera, espera —le contestó Marc con la voz entrecortada—. Yo no he matado a nadie y no he movido ni un solo gramo de cocaína. Tienes que creerme.

—Marc, yo no me creo ni la factura de la luz —contestó ella.

Entonces Makya le mintió diciéndole que lo tenía pillado por el Audi R8 y las bellotas, y ahí Marc mordió el anzuelo. Para apretarle aún más las tuercas, le habló sobre los kilos y kilos de cocaína que encontraron en algunos vehículos durante la incautación del puerto de hace unos días. Y la cara de Marc era todo un poema, pues no sabía nada de eso, ya que Carlo le había jurado y perjurado que nunca tocan ese tipo de mercancías.

—Una cosa es llevar coches robados y otra muy distinta hacer de mula. De haberlo sabido jamás habría aceptado —se excusó Marc, añadiendo que nunca se habría expuesto a una posible pena de cárcel.

Una vez descubierta la fisura en sus defensas, Makya estrujó ese punto débil. Se puso a rebufo del carrusel emocional del Lobo y sacó la artillería pesada.

—Marc, él no es quien tú piensas. Aunque en los últimos años puede que se haya distanciado, Carlo Mangano forma parte de la 'Ndrangheta. La razón por la que tiene permiso para estar en Roma es porque mató a un hombre para la mafia.

Makya decidió obviar que ese hombre era un pentito. Su objetivo no era asustar a Marc, sino conseguir que se distanciase de Carlo y se implicase con ella. Continuó explicándole que Carlo y la mafia de Roma viven una frágil relación, pues aunque mantienen un pacto de no agresión, Roma lleva tras su negocio muchos años.

—Si no sale de casa no es por motivos de salud —añadió—, sino por miedo, y porque hasta hace poco se encontraba en arresto domiciliario para evitar una pena de prisión.

En ese momento Gina se levantó del sofá afectada por las averiguaciones sobre su tío y se ausentó al servicio. Makya se había dejado llevar sin percatarse de que estaba hablando de una persona muy importante en la vida de Gina y había revelado la información sin filtros ni maquillaje alguno. Sin embargo, no era momento de arrepentirse ni de rebajar el tono de la conversación.

—No tienes ni idea de en lo que andas metido —le dijo a Marc—. De dónde te has metido. Formas parte de la mafia, Marc.

Marc quería alejarse de ello, fingir que nada de eso iba con él, huir, algo que no iba a ser posible. Makya continuó el ataque para terminar de derribar sus defensas. Extrajo un libro de la mochila y lo puso sobre la mesa.

—Gina me ha dicho que os gusta la fotografía. ¿Conoces a Letizia Battaglia?

—No —contestó Marc—. ¿Qué es, como la Annie Leibovitz italiana?

—No, más bien como el Weegee italiano. ¿Sabes quién es?

—Sí.

—¿Y no te remueve el puto estómago? —disparó Makya, clavándole la pregunta en el corazón.

Makya abrió el libro, lo giró para que Marc pudiera contemplar las fotografías y fue pasando algunas páginas.

—Esta mujer invirtió la mitad de su vida en fotografiar la realidad de la gente, de las calles, de la injusticia, de la violencia, de los asesinatos… De personas como Carlo. De la mafia.

Marc no dijo ni mu.

—¿Sabes qué decía Letizia? Que las fotografías que más le habían impactado, las que más le dolían, eran aquellas que nunca tomó. Aquellos instantes que, por respeto o por dolor, no fue capaz de capturar con su Pentax. ¿Te haces idea de lo que puede suponer haber vivido con eso? ¿Haber sentido y presenciado el terror durante todos los días de tu vida, década tras década? ¿Y la valentía que tuvo esa mujer al exponer todos esos crímenes mientras podía oler la muerte en cada disparo que producía con su cámara, en cada imagen que revelaba en la soledad del cuarto oscuro?

Pese a la crudeza de las imágenes, Marc no apartó la vista del libro.

—Los tipos como Carlo querían mandar un mensaje y los daños colaterales eran lo de menos para ellos —sentenció Makya—. Y eso es lo que están tratando de hacer contigo, ¿te das cuenta? Meterte el miedo en el cuerpo para que agaches la cabeza y obedezcas.

—Pues lo han conseguido —le dijo Marc.

—Pero alguien tiene que pararles los pies, ¿no crees? La neutralidad solo ayuda al opresor, nunca a las víctimas. Ahora tú tienes una oportunidad, y una responsabilidad. Yo quiero ayudarte, pero tienes que tomar partido, Marc, tienes que elegir un bando. O estás con nosotros, con Gina y con su familia, con la justicia… —Entonces Makya puso el dedo sobre una de las fotografías—, o estás con ellos, con los traficantes, con los asesinos, con la mafia.

Marc enmudeció de nuevo. Makya decidió estrujarlo un poco más.

—La has cagado, tío. Tienes suerte de tener a una chica que te quiera y que haya estado dispuesta a hacer todo esto por ti —dijo señalando el baño—. Pero vas a tener que dejarte los huevos para que salga bien. De lo contrario, no podré ayudarte, porque esta gente no se anda con hostias. Tú lo sabes. Tú estabas allí cuando mataron a mis compañeros, tú lo presenciaste, ¿no es así?

Ahí Marc apartó la mirada y tragó saliva.

—Necesito aire —tosió.

Makya observó la palidez de su rostro, el evidente sudor en la frente y un amago de arcadas que lo hicieron levantarse del sofá.

—Necesito un minuto, no puedo —balbuceó él.

Makya decidió salir a la terraza y darle un tiempo para que recuperase la compostura.

MARC

Marc se aprieta el pecho. Le cuesta respirar y necesita aire, pero Makya le ha prohibido salir a la terraza y a los pasillos del hotel. Ahora comienza a vislumbrar barrotes en torno al salón de la suite. Su ansiedad se acrecienta.

Por fortuna, Gina regresa del servicio y acude a su rescate con un cálido abrazo. Entonces Marc se derrumba y rompe a llorar. Cierra los ojos con fuerza, esperando que todo sea una pesadilla y que, cuando vuelva a abrirlos, Gina y él se encuentren tumbados en una playa.

Cuando Marc abre de nuevo los ojos no hay sol, ni playa ni mar ni sombrillas ni brisa ni calma. Tan solo unas paredes de papel crema.

Tarda unos minutos en recomponerse, y con la ayuda de Gina logra controlar la respiración. Tenerla junto a él y sentir su piel, su calor, su olor y su voz, lo tranquilizan y lo llenan de esperanza. Si no fuera por su abrazo y por su dulce voz, habría echado a correr.

Gina no le muestra ni su rabia ni su decepción ni su dolor. Le acompaña hasta el sofá, se sienta junto a él e intenta hacerlo entrar en razón: tiene que colaborar con la Policía, con Makya.

El sonido de la puerta corredera que comunica con la terraza capta su atención. La agente regresa al salón y se sienta frente a ellos.

—¿Qué podemos hacer? —pregunta Gina intentando avanzar en la negociación.

—Marc tiene que hacer una cosa más. Declarar —contesta Makya. Después mira a Marc y espera unos segundos hasta que él le devuelve la mirada.

—Pero sí ya lo estoy haciendo —argumenta él.

—No es suficiente. Necesito que declares todo lo que sabes, todo, de forma oficial, en nuestras dependencias.

—No, paso. No voy a ir. No me la puedo jugar.

—Marc, me diste tu palabra, ¿recuerdas? Yo ya he cumplido y con creces. Ahora te toca a ti cumplir con tu parte. Yo no puedo protegeros si no colaboras.

—¡Pero si estoy colaborando! —se frustra Marc—. Si me ven entrando en una comisaría, o saliendo de un coche de la poli, o si se huelen que he hablado con vosotros es mi sentencia de muerte. Y la de Gina, ¡y la de todos! —se desespera.

—Está bien, Marc, tranquilo. Te diré lo que vamos a hacer. No hace falta que salgas de este hotel, haremos la grabación aquí, en esta habitación, ¿de acuerdo? —le dice con voz suave—. Pero tienes que contármelo todo, ¿me entiendes?

Marc asiente, cabizbajo, sin apenas levantar la vista del suelo. Gina acaricia su espalda y después ofrece a Makya una mirada de aprobación.

—Bien —dice Makya—. Ahora explícame algo que no me ha quedado claro. ¿Por qué te quieren los hermanos? ¿Por qué no se encargan ellos del intercambio de Kanda?

—¿Y yo qué sé? Eso tendrás que preguntárselo a Carlo.

—No, Marc. Tendrás que preguntárselo tú.

—¿Qué? —pregunta Marc, levantando la vista y clavando sus ojos en Makya.

—Tienes que reunirte con Carlo.

—Ni hablar. Dijiste que solo tendría que hacer una cosa y ya van dos.

—Pues ahora son tres. Necesitamos su testimonio. Yo te creo, de veras. Sé que te han engañado, sé que no has matado a nadie, sé que no eres un mafioso como ellos. Pero eso tenemos que demostrarlo. Y para mantener a salvo a Gina y a su familia, necesitamos dejar a Carlo fuera de juego. Con tu testimonio no será suficiente. Necesitamos el suyo.

—¿Quieres que lleve un micro?

—Este tío te ha traicionado, te ha utilizado de mula sin que tuvieras la menor idea y te ha expuesto a toda esta mierda, ¿y aun así te lo estás pensando? Necesitas demostrar que él es el cerebro de todo esto. ¿Crees que le debes algún tipo de lealtad a este desgraciado?

—Tú no lo conoces, se lo va a oler —dice Marc con voz temblorosa—. Me la va a liar, me va a pillar, no voy a salir de esa casa. —Y comienzan a temblarle las manos—. No, no lo voy a hacer. No puedo hacerlo.

En ese momento Gina le suelta un bofetón que corta su rabieta de inmediato.

—Marc, ¿quieres comportarte como un adulto? Has estado con él en infinidad de ocasiones. Que hiciera lo que hizo hace décadas no lo convierte en un psicópata, así que deja de montarte películas raras en la cabeza, ¿de acuerdo? Ve allí y habla con él como haces siempre. Carlo confía en ti y además te necesita, así que tú vas a llevar la voz cantante —le dice dándole un golpe con el dedo índice en su pecho.

—Pero es que se va a dar cuenta, Gina.

—Se dará cuenta si no le echas un par de huevos, joder. ¿No eres el maldito Lobo? Pues actúa como él, por Dios. Deja de compadecerte de ti mismo y empieza a darte cuenta de que por tu puta culpa nos has puesto a mi familia y a mí en peligro. ¿A que no pensaste en eso cuando hacíais vuestros negocietes? Pues ahora apechuga, échale cojones y haz lo que te pida Makya, ¿me oyes?

En ese instante Marc se da cuenta de que podía haber huido cuando salió de casa de Carlo. Pero no, decidiste ir a recoger algo de dinero y te sorprendieron los putos sicarios de Roma. Y es que hay que ser gilipollas, piensa, porque incluso después de ese encontronazo podrías haber desaparecido. Que sí, que pasar el resto de tus días rezando para que ni la Policía ni la mafia te encuentren no es lo ideal, pero es mejor que esto, se dice.

Y aquí estás, en un punto sin retorno donde lo único sensato es colaborar con la Policía para conseguir nuevas identidades y poder empezar una vida juntos alejados de toda esta mierda.

—Makya —interviene Gina—. ¿No podéis facilitarnos ahora las nuevas identidades y apresar a Carlo y al resto de los italianos sin necesidad de que Marc se reúna con él?

—Eso me gustaría, Gina. Pero no depende de mí. No me van a permitir protegeros si no colaboráis con nosotros. Porque Marc decidió dar el paso de ciudadano a delincuente y ahora ha dado el salto, voluntario o no, a criminal buscado por la justicia. Mis jefes quieren mandarlo a Italia y aplicarle el 41 bis hasta el fin de sus días —miente Makya.

Gina agarra la mano de Marc. Quiere calmarlo y que vuelva a sentarse en el sofá, pero Marc permanece en pie.

—Puede que exageren —continúa Makya—, pero para ellos eres responsable de varias muertes, incluidos agentes de la ley. No van a perdonarte así como así. Quieren algo a cambio y se lo van a cobrar. Créeme, no ha sido fácil convencerles de que eres valioso para nosotros y de que accedan a que hagamos un trato. Y lo he conseguido. Lo creas o no estoy de tu parte, pero te van a hacer sudar sangre si lo ven necesario.

—Me cago en mi puta vida —susurra Marc, rabioso, envolviendo la cabeza entre sus brazos.

Marc, consternado, da unos pasos por la habitación mientras ellas lo siguen con la mirada. Cada vez el túnel se hace más largo y la luz se intuye más y más lejana. El mal sueño no llega a su fin. Comienza otra jodida y asquerosa pesadilla.

—Todo saldrá bien. No es la primera vez que hacemos algo así, no estarás solo —dice Makya, esta vez con un tono más conciliador—. Aguanta un poco más y pronto todo habrá acabado. Tus antecedentes y tu vida como el Lobo desaparecerán, todo esto quedará atrás. Confía en mí. Un último esfuerzo y podréis empezar una nueva vida.

Estas últimas palabras las dice mirando a Gina, de cuyos ojos se desprenden unas lágrimas. En ese momento, el teléfono de Makya, que ha estado grabando toda la conversación incluso cuando salió a la terraza, comienza a vibrar sobre la mesa de cristal. Es Arnau.

—Van a empezar con el interrogatorio de Valentí.

—¿Perdona? El interrogatorio lo voy a llevar yo. ¿Quién lo ha autorizado?

—Ya lo sabes.

—Puto Vinagre —susurra Makya—. ¿Puedes hacer algo?

—Negativo.

—Voy para allá.

Makya cuelga.

—Disculpadme. Volveré dentro de unas horas y continuaremos donde lo hemos dejado, ¿de acuerdo? Si necesitáis cualquier cosa podéis hablar con Xavi, que está en el pasillo.

Gina acompaña a Makya hasta la puerta.

—Pensad en lo que hemos hablado, ¿de acuerdo?

—¿No estás siendo demasiado dura? —susurra Gina.

—Bueno, hoy me toca ser la poli mala.

—Pero esto es un poco demasiado, ¿no te parece?

—Te entiendo, Gina. Estás siendo muy valiente y te agradezco todo lo que estás haciendo, y lo estás haciendo muy bien. Tú sigue apoyándolo, que siga entero. Juntas lo conseguiremos.

Makya le muestra una forzada sonrisa y abandona la habitación en la que Marc continúa sumido en pensamientos que se retuercen unos sobre otros, devanándole los sesos y estrujándole las entrañas.

Gina tiene razón, cavila Marc. Deja de lamentarte, deja de fustigarte, deja de buscar razones o excusas. Coge al toro por los putos cuernos, toma las riendas de la situación y soluciona el embrollo en el que te has metido y al que les has arrastrado. Y no culpes a nadie. Ni se te ocurra culpar a Carlo, a Valentí, a Roma, a la vida, a la mala suerte o al destino.

Nadie te ha traicionado.

Te has traicionado tú mismo.

MAKYA      

De camino a la comisaría en la que mantienen a Valentí bajo arresto, Makya llama a Anna para confirmar que la orden europea de detención fue emitida la pasada noche.

—Está enviada y estás autorizada para llevar a cabo el interrogatorio —contesta Anna—. De todas formas, voy a mandarte otro documento para que puedas enseñarles en caso de que te toquen las narices.

Acto seguido, Makya llama a Arnau.

—Todavía no han comenzado— dice el mosso—, aún tienes tiempo.

—¿Puedes imprimirme un documento y dejarlo en recepción?

—Claro, envíalo a mi email personal.

Mientras conduce, Makya comprueba el buzón de su correo electrónico. El documento de Anna no tarda ni un minuto en llegar. Lo descarga y se lo envía a Arnau.

Después aprovecha para llamar a Baumann, quien se encuentra al tanto del éxito del operativo realizado durante la noche. Le informa sobre las declaraciones de Marc y a continuación le habla sobre la operación criminal que tendrá lugar en Mauritania.

—Es el colofón a toda nuestra investigación, Philip. Si intervenimos allí podríamos poner fin a una de las mayores redes de importación de vehículos y cocaína de toda Europa. Apresaríamos a los italianos y también a sus contactos, que serán de América o Asia.

Pero Baumann le da largas. Quiere pensarlo.

Makya entra en la comisaría, se identifica, rellena un formulario y recoge un sobre que le ha dejado Arnau. Después un agente la escolta a través de un largo pasillo en dirección a la sala de interrogatorios, donde se topa con Vinagre, que la espera con los brazos cruzados, escoltado por media docena de agentes.

—No puedes estar aquí —escupe Vinagre.

—Sí que puedo.

—No lo creo. No pintas nada aquí, Flower —le dice con mofa, a lo que los agentes corresponden riéndole la gracia—. Puedes esperar en la cafetería, te informaremos cuando hayamos terminado.

—¿Dónde está la cafetería? —pregunta Makya sin cambiar su semblante.

—Por allí —señala uno de los agentes.

Entonces Makya saca el documento del sobre y se lo planta a Vinagre en la cara.

—Está en inglés, no sé si necesitas a alguien que lo lea por ti, pero básicamente dice que la detención de esta noche formaba parte de un operativo de la Europol, que esta es mi investigación y que Valentí Puig i Lladó es mi sospechoso. Así que puedes caminar hacia allí —dice haciendo un gesto con la cabeza en dirección a la cafetería— y os avisaré cuando haya terminado.

Vinagre arranca el folio de la mano de Makya y comienza a leerlo.

—No sé quién es Anna Schmidt. No la conozco.

—Eso es porque conoces a muy poca gente, Vinagre. Por eso eres una mierda de policía.

—No te pases, Flower —dice uno de los agentes.

—No lo entiendo, debe de haber un error —protesta Vinagre mientras continúa leyendo.

—Sí, tú eres el puto error. Ahora apártate y déjame hacer mi trabajo —dice antes de arrebatarle el impreso.

Vinagre está colorado. Sus mandíbulas podrían partir una nuez.

Makya se cruza de brazos mirando a su antiguo superior.

—Entonces, ¿qué hacemos, Pep? Estamos obstruyendo el pasillo y estos chicarrones tendrán algo que hacer, digo yo. ¿O también se dedican a justificar su sueldo enmarronando a los demás con tus tareas?

Vinagre da un paso hacia Makya, situándose a tan solo unos centímetros de ella. Le saca una cabeza de altura y sus brazos podrían estrujarla como a un barquillo. De hecho, algo así debe de estar pasándole por la cabeza.

Pero Makya no pestañea.

—Con tu permiso… —dice antes de retirarle la mirada y acceder a la sala de interrogatorios.

Una vez dentro, cierra la puerta y ni tan siquiera se presenta.

—Me han dicho que tienes ganas de hablar.

Makya se apoya en la pared.

Valentí se encuentra sentado con sus manos esposadas a una mesa. No tiene buena cara, está despeinado, con ojeras, un par de heridas y el carrillo hinchado.

—Te han informado mal —dice el Guapo.

—Eso es que tienes prisa por ir a la cárcel. Ya sabes cómo funciona esto. Tus compinches están hablando por los codos y el primero que consiga un trato será quien se salve. El resto es probable que tardéis de quince a veinte años en volver a casita. Eso en el mejor de los casos, si el juez decidiera ser benévolo. Pero con los cadáveres que tenéis a la espalda, incluyendo dos de mis compañeros, lo vais a tener jodido. Pero bien jodido.

Valentí se limita a escuchar. Pero Makya intuye que va a hablar. Percibe el miedo en su mirada. Una persona como él, de buena familia y acostumbrada a las comodidades, no es como los otros criminales con los que suele lidiar. Así que se lo dice.

—Si te digo la verdad, no creo que aguantes ni una semana.

Valentí no sabe a qué se refiere Makya. Y le incomoda el silencio. Pero no abre la boca.

—Me refiero a la cárcel. No creo que seas capaz de aguantar allí ni una semana.

—No sé lo que te habrán dicho, pero no me conoces —se envalentona el Guapo—. Soy una persona hecha a sí misma.

—¿Sí? Pues deberías haber mirado algún tutorial, tío.

Valentí guarda silencio, pero su rostro ya no es inmutable. Se ha puesto colorado.

—Sé que te crees un tipo poderoso, pero eso no te convierte en un tipo duro. Tú no eres un soldado. Tú no te has trabajado las calles, no has compartido mesa y batallitas con esa gente. No estás acostumbrado a la presión y a vigilar tus espaldas. No, tú eres de los que observa desde lo alto, ¿verdad? Desde la terraza de un ático o el ventanal de un restaurante de lujo, desde la distancia. Eres el típico al que no le gusta ensuciarse los zapatos, ¿a que sí? Por cierto, bonito zapato, ¿qué le ha pasado al otro?

Valentí agita con disimulo su pie derecho, cubierto tan solo por un calcetín.

—¿Sabes qué ocurre cuando hablo con otros criminales, con los profesionales de verdad? —continúa Makya—. Que no tienen miedo. ¿Y sabes por qué? Porque para los rateros y los matones, incluso los de tres al cuarto, para ellos la cárcel es una parte más de su profesión. Y para los sicarios también. Forma parte del negocio. Entre rejas tienen otra familia, se conocen, se respetan, hacen trapicheos e incluso se consiguen trabajos para cuando vuelvan a la calle. Para algunos el tiempo pasado en la cárcel les concede los galones necesarios para ascender. Pero me da que este no será tu caso.

Makya se sienta sin prisa y sin mostrar contundencia o agresividad en los movimientos.

—Tampoco quiero explayarme porque tengo otras cosas que hacer, pero a ti no van a aplicarte el 41 bis —Makya inclina la cabeza buscando una reacción en el rostro de Valentí—. ¿Sabes lo que es?

Valentí no responde. No se inmuta.

—Yo te lo explico. En las cárceles italianas el 41 bis supone el aislamiento total de un preso. Alejado de la luz, del contacto humano y de cualquier tipo de comunicación. Aunque te parezca cruel, para ti sería ventajoso porque estarías fuera de peligro.

Una ligera mueca aparece en la cara del Guapo. Makya es capaz de leerla a la perfección.

—Sí, Valentí: peligro. Porque en la cárcel pasan cosas, ocurren accidentes y en ocasiones los presos mueren. Las personas como tú no tenéis familia allí dentro, así que cuando la sombra de las rejas comienza a cernirse sobre vosotros, las dudas asoman y os planteáis si van a protegeros porque saben que vais a guardar silencio, o si no correrán ningún riesgo y se desharán de vosotros para que no os vayáis de la lengua. No sé, ¿crees que hay personas interesadas en que no hables, Valentí?

El rostro de Valentí ha perdido su color. Ahora está pálido.

—Tus compañeros deben estar pensando… Este Valentí, ¿es de fiar? ¿Es un buen socio? ¿Es un buen amigo, un hermano? ¿O nos traicionará sin dudarlo? Puede que se planteen guardar silencio y que compartáis culpas, o tal vez se den cuenta de que un capullo engreído como tú debería cargar con todo. ¿Qué crees que van a decidir después de cómo te has portado con ellos?

En ese instante la puerta de la sala se abre. Un hombre trajeado con un maletín accede a toda prisa y se sitúa junto a Valentí.

Demasiado bonito para ser real, se dice Makya, pues el letrado de Valentí exige hablar con su cliente en privado y no le queda más remedio que abandonar la sala durante unos minutos. Espera que algo de lo que ha compartido con el Guapo le haya calado en los huesos y cuando vuelvan a hablar se muestre dispuesto a colaborar, pero con la llegada de su abogado lo ve bastante difícil.

En el pasillo, Vinagre está plantado de brazos cruzados. Se miran durante unos segundos sin compartir ninguna palabra. Makya se aleja unos metros y llama a la jueza Schmidt para pedirle asesoramiento sobre Valentí, pues deduce que querrá hacer un trato y no sabe hasta dónde puede ceder en las negociaciones. El rapto y la agresión a Estrella le complican mucho las cosas al detenido y no podrá evitar la cárcel aunque inculpe a otros por el asesinato de los agentes, pues él sigue siendo un cómplice. Además, están los delitos conexos, el asunto de los estupefacientes y los vehículos. Anna concluye que, si Valentí les proporciona información concreta para desmantelar la organización criminal y confiesa lo ocurrido a los agentes, podrán pactar una reducción de condena en una prisión de mínima seguridad.

El abogado abre la puerta e interrumpe a Makya invitándola a pasar. Esto ha sido rápido, piensa. El letrado debe estar al tanto de las actividades delictivas de su cliente y ya estaba preparado para este escenario.

Cuando Makya accede de nuevo a la sala y se sienta frente a ellos, el abogado le explica que están dispuestos a colaborar siempre y cuando se cumplan sus exigencias. Para empezar, evitar la pena privativa de libertad.

—Eso no va a pasar —responde Makya, tajante—. Y menos después de que su cliente se haya portado de forma tan galante con Estrella. Mire, no nos importa cuánto dinero pongan sobre la mesa, Valentí no se va a librar de la cárcel. Eso es innegociable.

Makya le cuenta las opciones y le invita a cantar como si estuviera en la ducha. Entonces el abogado habla en voz baja con Valentí en una conversación que se alarga más de lo que Makya esperaba.

—Por descontado —les interrumpe Makya—, una buena disposición a devolver los fondos y bienes obtenidos de forma ilícita serán bien considerados por parte de la Fiscalía. Pero todo esto no servirá de nada si no nos cuenta lo que queremos saber, si no nos proporciona nombres y datos concretos.

La charla que Makya ha mantenido con Valentí antes de que llegara el letrado ha debido de surtir efecto, o tal vez su abogado es consciente de que su cliente está con la mierda hasta el cuello. La cuestión es que se muestran dispuestos a hablar.

Makya le pregunta por el asesinato de sus investigadores Simon y Pilar, pero Valentí dice no saber nada al respecto.

—Sus amigos los mosqueteros ya han hablado sobre esto y sabemos que usted estuvo allí, Valentí. No solo por ellos, también por las marcas de las suelas de sus zapatos y por las colillas de esos cigarrillos que tanto le gustan. Así que más vale que piense lo siguiente que va a decir. Más vale que no nos oculte ni tergiverse nada porque si miente no hay trato. ¿Les queda claro?

Durante la pasada noche, Makya ha encontrado tiempo para hablar con Eugeni sobre algunos detalles importantes. Sin embargo, para corroborar la historia del gitano con la de Marc, el testimonio de Valentí es vital. Sin él no podrá comenzar la cacería.

Valentí confiesa que estuvo presente, pero asegura que no tuvo nada que ver con lo ocurrido. El día, el lugar y la sucesión de los acontecimientos coinciden con las versiones de Marc y de Eugeni.

—Háblame de los hermanos —exige Makya.

El cuerpo de Valentí se tensiona. Intercambia algunas palabras con su abogado y acto seguido admite que conoció a los sicarios hace algún tiempo. Según su versión, son dos tipos que trabajan para empresarios de Roma que quieren hacerse con el negocio de vehículos de Carlo Mangano, uno de sus proveedores. Y entonces comienza a relatarle una película en la que es víctima de sus amenazas y coacciones. Al parecer, estos dos tipos eliminaron al anterior intermediario de Carlo, un tal Elvis, y ahora quieren repetir jugada con el Lobo.

La historia tiene sentido, pero Makya se huele que Valentí está tergiversando los hechos a su favor. Necesita escarbar un poco más, así que aprovecha para preguntarle por el propietario del concesionario de Vilassar que apareció muerto en el interior de su coche. Antes de responder, Valentí vuelve a consultar con su abogado.

—No se suicidó, fueron los sicarios de Roma —dice finalmente.

—¿Cómo lo sabe? —pregunta Makya.

Él dice que le amenazaron si no les daba el nombre de la persona que vendió el vehículo, y que pensaba que solo querían hablar con él.

—¿Y por qué no lo denunció a la Policía?

El abogado de Valentí no deja que este responda y le suelta a Makya una perorata instándola a focalizar sus preguntas.

—Ya retomaremos este asunto. Ahora hábleme de sus negocios.

—¿Cuál de ellos?

—Empecemos por Carlo Mangano y los vehículos de alta gama.

Valentí explica que el señor Mangano es uno de sus proveedores y que Marc ejerce como intermediario. Después resopla y mira al techo mientras elige sus palabras. Makya sabe lo que está ocurriendo: Valentí no piensa decirle todo lo que sabe, al menos hoy no. Hoy va a intentar maquillar su testimonio e incriminarse lo menos posible. Y seguirá con ese cuento hasta que no le quede más remedio.

—Pongamos, por ejemplo, que adquiero del señor Mangano un Porsche Cayenne Turbo GT, cuyo precio de mercado ronda los doscientos mil euros —dice Valentí—. Yo pago ciento cincuenta mil por él y lo vendo a mis clientes por ciento setenta o ciento ochenta mil. Mi cliente obtiene el vehículo sin la necesidad de inscribirse en una lista de espera que se puede demorar muchos meses, incluso un año, y además lo consigue un diez o quince por ciento por debajo del precio de mercado. Ahorrar dinero no es un crimen, ¿no cree?

—¿Y cómo es que el señor Mangano le ofrece un vehículo a un precio tan reducido?

—Lo desconozco. Eso debería preguntárselo a él.

—Lo dudo. Creo que sabe de sobra que han sido obtenidos de forma ilegítima.

—Presuntamente —interviene el abogado.

—Lo que usted diga. Su cliente vende vehículos a ingenuos clientes que creen estar aprovechando un chollo. Su cliente utiliza un precio algo inferior al valor de mercado y se asegura una rápida venta, pero en realidad les está estafando porque esos coches pertenecen a otras personas.

El abogado la interrumpe de nuevo.

—Está bien, entendido —dice Makya levantando la mano—. No vuelva a soltarme la misma mierda de nuevo, por favor. Pero no me trate como a una estúpida, Valentí. Usted ha tenido que sospechar que los vehículos eran robados. Uno no triplica sus beneficios por arte de magia. Nadie regala nada.

El abogado vuelve a poner freno a las insinuaciones de Makya. Valentí comparte unas palabras con él y después se dirige a ella.

—Escuche: como ya sabe, debido al covid se produjeron cuellos de botella en la fabricación y el transporte de los vehículos, por lo que la demanda y los precios aumentaron y se encuentran al alza, ¿de acuerdo? Unos clientes franceses se pusieron en contacto conmigo solicitando varios vehículos interesantes con los que yo podría conseguir un buen margen. Accedí, y ahora me encargan vehículos de forma continuada. Aquí es donde encontré un filón que estoy explotando gracias a los vehículos de Carlo, ya que él no opera en Francia.

—Se da cuenta de que todo esto suena demasiado sospechoso, ¿verdad?

—¿Qué quiere que le diga? Son las reglas del mercado. No las he inventado yo.

—¿Sabe lo que creo? —dice Makya cruzándose de brazos—. Que todo lo que sale por su boca apesta. Sus amigos me han contado que usted le ha ido robando clientes a Carlo haciendo una competencia desleal, ofreciendo sus propios vehículos a menor precio. Obtiene un margen menor, pero al menos obtiene un margen.

Makya sabe que un ciudadano podría sobrevivir durante un año entero con el margen que Valentí obtiene de la venta de un único vehículo de Carlo. Pero hablamos de ciudadanos con gustos no tan exquisitos como los suyos y con menos propensión a los excesos, claro está.

—Puede parecerle una estrategia comercial agresiva —interviene el abogado—, pero esa es su valoración personal y no influye en la legalidad del negocio de mi cliente.

Agresiva desde luego, se dice Makya. E inmoral, y probablemente ilegal, pero ya llegaremos a eso. Es consciente de que este interrogatorio va a alargarse varias sesiones y hoy todavía quiere esclarecer algún detalle más.

—Me ha hablado de clientes franceses. ¿Qué tipo de clientes?

Valentí se encoge de hombros.

—Déjeme que yo se lo diga —continúa Makya—: delincuentes, criminales, mafiosos. A ellos sí que les da igual la procedencia de los vehículos porque saben que usted se encarga de la ingeniería financiera para que las autoridades no rastreen el lavado de dinero y nunca lleguen hasta ellos, ¿verdad? —Makya levanta la mano para impedir que el abogado intervenga—. Eso es lo que YO creo, Valentí. Así que hábleme de estos clientes franceses.

—No sabría decirle —contesta Valentí.

Makya se incorpora e hinca sus codos en la mesa.

—Si descubrimos que nos está ocultando información no habrá ningún trato para usted. ¿Qué clientes? ¿De qué zona de Francia?

De nuevo, una vez más, Valentí y el abogado hablan en voz baja. En esta ocasión discuten un buen rato sobre los pasos a seguir.

Makya pierde la paciencia y se levanta arrastrando la silla.

—Me tienen ustedes hasta el coño. Se acabó. Regresa usted a una celda y ya veremos cuándo vuelve a respirar aire puro.

—No pueden hacer eso —dice el abogado.

—Su cliente es cómplice del asesinato de dos agentes y un civil, está implicado con una organización criminal, ha secuestrado y maltratado a una mujer, y podría continuar durante un buen rato, pero tengo cosas mejores que hacer. Esta es una investigación de la Europol, así que lo más probable es que usted se venga de viaje conmigo —dice señalando a Valentí—. Ya me he cansado de esta mierda. Me vuelvo a hablar con sus amigos, que están siendo bastante más colaboradores que usted.

Makya se dirige a la puerta.

—¡Está bien! —se asusta Valentí cuando Makya ya tiene su mano sobre el pomo—. De Lyon, de Marsella, de Burdeos, ¿qué más da?

Marsella.

A Makya se le eriza la piel al escuchar esa ciudad.

Se gira hacia Valentí sin apartarse de la puerta.

—Última oportunidad, Valentí. ¿Sabes algo de la explosión de la gasolinera de Marsella? Y ni se te ocurra preguntarle a tu puto abogado o abro la puerta.

—No puede hacer eso —interviene el abogado.

—Mírame —responde sin apartar la mano de la puerta.

Se crea un tenso silencio y los tres se miran como en un duelo de Sergio Leone.

—Valentí, vendes vehículos a marselleses y sabemos que te los ha proporcionado Mangano. Estás a una mentira de pudrirte en la cárcel. Te lo voy a preguntar una única vez. ¿Has vendido algún vehículo a la mafia marsellesa?

—Tengo clientes allí, pero desconozco sus negocios.

—Estás jugando con fuego —le amenaza Makya—. Sabemos que uno de los vehículos de la gasolinera era tuyo —se aventura Makya.

—A ver, hace mucho tiempo que no les vendo nada. Elvis, el anterior intermediario del señor Mangano, es quien me propuso levantarle los clientes marselleses. Él me facilitó los contactos, pero desde que el Lobo le ha sustituido no he tenido relación con ellos.

—¿Qué le ocurrió a Elvis?

—Los sicarios de Roma, supongo.

—¿Supones? ¿Por qué?

—Porque me dijeron que, si no colaboraba con ellos, desaparecería como él.

—Ah… Pero no te tembló el pulso cuando les diste la dirección del dueño del concesionario de Vilassar. Entonces sabías lo que le iba a ocurrir.

El abogado vuelve a interrumpir a Makya, pero ella no levanta el pie del acelerador.

—¿Qué ocurrió en la gasolinera? ¿Los sicarios que te han amenazado tienen algo que ver con ello?

—Mire, se cuenta que los marselleses tendieron una trampa a los policías y se los cargaron con la ayuda de los italianos, pero son habladurías. Reconozco que he vendido vehículos a estas personas, pero no me puede responsabilizar de lo que hagan con ellos. Yo no tengo nada que ver, no me meto en asuntos de drogas ni armas, nunca he tocado esos negocios y no soy una persona violenta.

—Pues Estrella y sus compañeras no opinan lo mismo.

—Eso es diferente —argumenta Valentí.

—Explícaselo al juez.

El abogado protesta de nuevo, pero Makya hace oídos sordos.

—Mira, Guapo. No voy a andarme con rodeos. Vas a decirme todo lo que sepas sobre los marselleses o el trato se va a la mierda. Y punto. Aquí y ahora. Así que empieza a largar, no quiero que se te enfríe esa lengua.

MARC

Marc se encuentra sentado sobre la tapa del retrete, inmóvil. En las últimas veinticuatro horas ha recibido un corte en la mano derecha y otro en el brazo izquierdo, además de la paliza de los sicarios de Roma que le ha dejado dos costillas fisuradas y varias contusiones de recuerdo.

Gina entreabre la puerta del baño.

—Tienes visita —le dice con voz suave.

Marc se queda mirando el hueco de la puerta y una sombra comienza a aproximarse hasta allí. A los pocos segundos aparece Eugeni. Tras él hace aparición uno de los mossos encargado de vigilar la habitación.

—¿Qué haces aquí, Geni?

—Es una larga historia. La Makya me ha pedido que venga a verte.

Marc se levanta y sale del baño.

—¿Nos podéis dejar solos, por favor? —le pregunta al mosso.

El policía hace un gesto al compañero que se encuentra en la terraza para que permanezca atento. Acto seguido, sale de la habitación por la puerta que da al pasillo del hotel.

Gina y Eugeni se mantienen la mirada sin mediar palabra. Después ella sale a la terraza.

—¿Qué coño ha pasado? —pregunta Marc—. ¿Colaboras con la Policía? ¿Desde cuándo?

—No seas cabrón, que tú me ibas a vender a los maderos.

—Pero si eras tú quien me estaba traicionando. Yo te avisé de que no vinieras, intenté protegerte. Y tú conocías los planes de los sicarios. ¿Por qué no me dijiste nada?

—Eh, yo no te delaté a la Policía, nunca les di tu identidad. Si han llegado a ti no ha sido por mí. —Eugeni hace una pausa e intenta calmarse—. Joder, Marc, que fui allí para ayudarte con el Valentí, y eso que hablaste con la Policía.

—Necesitaba ayudar a Estrella, Valentí era capaz de cualquier cosa. Además, tenía a los sicarios metidos por el culo. Pero tú lo sabías. ¿Cómo sabías que la Policía iba a estar allí? ¿Tú les avisaste?

—Con la muerte de los polis no tuve otra opción, Marc. Por eso les dije a los sicarios que me desharía de los cuerpos, era mi única baza para salir de esta.

Los dos amigos se miran sin saber qué decir. Se han traicionado y al mismo tiempo han intentado protegerse el uno al otro.

Entonces Eugeni sonríe.

Y Marc también.

—¡Qué cabrón! —ríe Marc.

Comienzan a reír. Una risa tonta, contagiosa.

—Y ahora, ¿qué? —pregunta Marc.

—Pues se acabó, nen. Fue bonito mientras duró, pero el imperio de Carlo ha llegado a su fin.

—¿Tú crees?

—Esto es así, tío. Si la Policía no acaba con él, lo hará Roma.

—¿Y tú qué vas a hacer?

—Voy a ayudarte a encerrar a esos hijos de puta. Haré lo que me pida la Makya para que tu chica y tú podáis empezar de cero.

—Gracias, Geni. Pero ¿y tú? —dice en voz baja, mirando a su alrededor por si alguien los escucha—. Tus negocios, tu…

—No les has contado nada de los All Black, ¿no? —susurra el Geni.

—Todavía no.

—Pues no lo hagas y no tendrás que preocuparte por mí —dice con una amplia sonrisa mientras le guiña el ojo.

—¡Qué cabrón! —sonríe Marc.

Los dos se quedan en pie sin decir nada. Es muy probable que esta sea la última vez que vayan a verse.

—Siento haber dudado de ti —se disculpa Marc.

—Lo importante es que hemos estado ahí, ¿no?

—Sí, supongo que sí. ¿Sabes? Me va a dar mucha pena no volver a verte, nen —lamenta Marc.

—Te echaré de menos, cabronàs. Cuídate.

Los dos amigos se envuelven en un cálido abrazo.

Después, uno de los mossos de paisano escolta a Eugeni hasta el pasillo. Entonces aparece Makya.

—Ven conmigo.

—¿Y Gina? —pregunta Marc.

—Será solo un minuto, pero creo que es mejor que vengas solo.

—Está bien.

Marc sigue a Makya por el pasillo del hotel. Varias habitaciones más adelante se detienen frente a una puerta y Makya tamborilea sus nudillos sobre ella. A los pocos segundos, un policía de paisano la abre, saluda a Makya y abandona la habitación.

—Os dejamos solos —dice Makya, y con un gesto de su mano invita a Marc a pasar al interior.

Marc da unos pasos y se adentra un poco más hasta llegar al dormitorio. Allí, sentada en un sillón, se encuentra Estrella. Cuando ve a Marc, se incorpora con gesto de dolor, logra levantarse y se acerca a él. Sin darle tiempo a decir nada, lo abraza. Entonces comienza a llorar. Marc no sabe cómo abrazarla, no sabe qué heridas le causó Valentí, pero su calidez logra enternecerle y no puede evitar contagiarse de su llanto.

—¿Estás bien? —pregunta él mientras continúan abrazados.

Estrella no tiene palabras.

—Lo siento. Lo siento mucho —susurra Marc—. Nunca imaginé que…

—No, calla —dice ella—. No es culpa tuya. Nadie habría hecho por mí lo que tú has hecho. Te has jugado la vida, te has expuesto y…

Estrella le acaricia la mejilla y lo besa con dulzura en los labios. Un beso tierno, redentor. Después se separa unos centímetros.

—Alguna vez te has preguntado… —dice ella, tímida.

—Claro que sí.

Marc se acerca a una mesa en la que se encuentran unos sobres y varios folios con el logotipo del hotel. Saca un bolígrafo del cajón y escribe algo. Arranca la página, rasga el folio y lo dobla. Se dirige al baño, arroja el resto de folio al retrete y tira de la cadena.

Vuelve con Estrella y le coge la mano, entregándole el papelito con el código que ha escrito en él.

—¿Qué es esto? —pregunta, desconcertada.

Marc le susurra la dirección de una oficina de Correos. En el papel ha escrito el número de la caja y el código de apertura.

—No entiendo, Marc. ¿Para qué?

—No perteneces a ese mundo, Estrella. Con esto podrás empezar de cero.

Y se abrazan por última vez.

Cuando Marc sale al pasillo, el mosso entra de nuevo en la habitación. Marc da unos pasos y se acerca a Makya, que se encuentra apoyada sobre la pared del pasillo. Se sitúa frente a ella y se apoya en la pared de enfrente. Mantiene la mirada fija en el suelo durante un rato y después levanta la vista hacia ella. Se observan en silencio.

MAKYA      

Makya necesita que Marc continúe siendo el Lobo durante unas horas más y Gina juega un papel fundamental para lograr que se mantenga entero durante el encuentro con Carlo Mangano. Dada la premura de la situación, ha obtenido la aprobación de Baumann para subirse con ellos dos en un vuelo a Roma.

Mientras sobrevuelan el mar Mediterráneo, Makya se embelesa con las formas que dibujan las nubes a sus pies. Trata de serenarse y poner en orden la información que le proporcionó Valentí, porque resulta que conoce a los marselleses bastante más de lo que se imaginaban. Después de apretarle las tuercas, y con el beneplácito de su abogado, el Guapo habló por los codos. Entre otras cosas, le dijo que los galos han acudido a Barcelona a recoger sus pedidos en algunas ocasiones y, en otras, le han proporcionado una dirección de Marsella para que despache allí las mercancías.

Makya envió a Greta el listado de los siete nombres proporcionados por Valentí para que comprobara sus perfiles en las bases de datos y resulta que dos de ellos se encuentran con órdenes de arresto procedentes de la Sûreté Nationale y la Gendarmerie francesas por delitos violentos, resistencia a la autoridad y tráfico de estupefacientes.

Poniendo los testimonios de Eugeni y Valentí en contexto con las imágenes captadas por la cámara de seguridad de la gasolinera, junto con la información que le proporcionó el agente Stefano de la DIA, todo apunta a que los responsables de la masacre son los sicarios de Roma: los hermanos Mario y Luigi. Y quién sabe si también son los responsables del asesinato del carabiniere Moretti. El asunto huele a una colaboración entre la mafia marsellesa y la romana con la intención de quitarse de en medio a los investigadores que podrían interferir en sus actividades de tráfico de armas y cocaína. Con todo, al fin ha logrado estrechar el cerco y hallar el punto de unión con el asesinato de Didier y su compañero.

Una llamada de Baumann la despierta. El director adjunto le comunica que desde La Haya han decidido aprobar un operativo que deberán coordinar con la Gendarmería y el RAID franceses, y con la DIA y el GIS italianos, que tendría lugar de forma simultánea en Lyon, Marsella, Roma y Matera.

—Grandes noticias, Philip. Espero que la pérdida de Pilar y Simon no sea en vano.

—No adelantemos acontecimientos. Todavía necesitamos el visto bueno de las autoridades francesas, y no es el mejor momento.

Claro, piensa Makya. El presidente de la República tendrá muchas reservas debido a las presiones sociales y a la imagen que dan estos barrios conflictivos. Pero Makya insiste al director para que les venda el operativo como una gran oportunidad para reforzar la posición del partido de cara a las elecciones francesas del año siguiente. Lograrán retirar armas y drogas de las calles, y enviarán un mensaje a la población de que se preocupan por la comunidad. Y aunque a Makya le repugne esta farsa, pues sabe que no les importan una mierda y que solo se interesan por aferrarse al poder, se trata de una baza que merece la pena usar con los galos.

Cuando termina la llamada con Baumann, Makya quiere hablar unos minutos con Marc, pero este se encuentra con la cabeza apoyada en el regazo de Gina, dormido. Y no es para menos después de las horas que se ha pasado grabando su declaración sobre los negocios de Carlo. Le ha contado a Makya todo lo que sabe de los coches, de las panaderías, de Guido y del taller de Matera, de Valentí y de Eugeni, de Milán, de los contactos repartidos por Europa... Todo. O casi.

En el hotel de Barcelona, Makya le mostró el listado de contactos que había obtenido del teléfono de Guido. Marc señaló la media docena de nombres que sabía o creía que estaban relacionados con las actividades de Carlo, pero hubo uno que pasó deliberadamente por alto. No sabe por qué, pero fue incapaz de delatar al Cirujano, esa misteriosa figura a quien Makya sigue buscando, convencida de ser el responsable de la modificación de los bastidores de los vehículos.

Observa a Marc durante unos segundos más y decide dejarle descansar. Entonces llama a Anna.

—Estamos muy cerca —le dice con emoción después de relatarle el interrogatorio con Valentí y las declaraciones de Marc.

—Y de Shylock, ¿alguna pista?

—No, nadie ha dado su nombre, nadie lo conoce ni ha oído hablar de él. Sea como fuere, si Francia aprueba el JAD, vamos a darles fuerte. Esta es la banda que quiso tumbar a Didier y entre los detenidos seguro que alguien habla.

—Si te soy sincera… —dice Anna casi con un susurro— después de tanto tiempo se me hace raro que hayamos logrado llegar hasta aquí. Que hayas conseguido llegar tan lejos.

—Aún nos queda trabajo. Para empezar, la detención de Carlo Mangano. Después los sicarios de Roma. Cuando los tengamos, entonces nos centraremos en Marsella.

Después de aterrizar, una furgoneta camuflada de la DIA los conduce a las inmediaciones de Anzio, donde un grupo especial de la Polizia di Stato en colaboración con el Gruppo di Intervento Speciale perteneciente al Arma dei Carabinieri les esperan para coordinar la detención de Carlo Mangano.

—¿Cómo estás? —pregunta Makya.

Marc no responde. Continúa con los ojos cerrados, sentado junto a un agente de la DIA que le está colocando dos micrófonos diminutos bajo la ropa, uno en el pecho y otro en el cuello de la camisa.

—Todo va a ir bien, no te preocupes. Hemos hecho esto en infinidad de ocasiones.

—¿Entonces por qué habéis llamado a las fuerzas especiales?

—Esta gente son unos fuera de serie, Marc. En caso de que ocurra algo, que no va a ocurrir, ellos se encargarán de todo. Pero no están aquí por ti, están aquí por Carlo, porque ellos son los que lo arrestarán cuando salgas de la casa. Así que no te preocupes, relájate y respira.

Relájate tú, ¿no te jode?, piensa Marc.

—No conoces a Carlo, no lo conoces. Se lo va a oler, me va a descubrir —dice en voz alta.

Mientras la furgoneta continúa en marcha, Makya se levanta y avanza entre los asientos para sentarse junto a Gina, enfrente de él.

—Estás nervioso, es normal. También estabas nervioso cuando hablaste con Carlo la última vez, ¿no es así?

—Obviamente —contesta Marc, molesto con la aquiescencia de Makya.

—Lo que quiere decir —interviene Gina—, es que a Carlo le parecerá normal que te muestres nervioso. Porque tú eres así, reaccionarías así de forma natural.

—Sabe que estás asustado y que si haces esto es por Gina, para ponerla a salvo —continúa Makya—. Sospecharía si te mostraras tranquilo y confiado. Por eso, déjate llevar y no temas mostrar tu nerviosismo. Es precisamente eso lo que hará que no sospeche. ¿No te parece?

Marc asiente. El agente de la DIA termina de colocarle los micrófonos.

—Eres una persona que odia salir de su zona de confort y necesita tener la sensación de control, ¿no es así? —Marc no sabe si eso es una crítica o un intento fallido de halago—. Juega con eso. Porque, recuerda, tienes que preguntarle por todos los detalles como harías de forma habitual —prosigue Makya—. Fechas y horarios, medios de transporte, localizaciones, nombres, mercancías, proveedores, todo lo que puedas sonsacarle sobre quiénes están implicados y cómo se desarrollará el intercambio.

—Makya, si le pregunto demasiado se dará cuenta. De verdad, no lo conoces como yo. No entiendo por qué no entráis ya a por él.

—Porque esta gente tiene muy buenos abogados y siempre logran salirse con la suya. Lo he visto en cientos de ocasiones, créeme. La única forma de asegurar una condena es cogiéndolos con las manos en la masa.

—Makya, te repito que si le pregunto muchas cosas me va a pillar.

—Tú pregunta todo lo que necesitarías saber si fueras a ir a Kanda. El resto podremos obtenerlo en un interrogatorio más adelante, pero para poder detenerlo necesitamos que se incrimine, necesitamos la grabación en la que confiese lo que está preparando, para poder tenerlo por los huevos, ¿de acuerdo?

—Estamos llegando —avisa el conductor.

—Una última cosa, Marc. Es importante que Carlo hable de los sicarios, cualquier detalle nos será de inmensa utilidad para inculparlos por delitos de asociación mafiosa y tener sellado el caso contra ellos.

—Makya, ¿no le estás pidiendo demasiado? —pregunta Gina—. ¿No los tenéis ya por los asesinatos de tus compañeros?

—Lo siento mucho, Gina. Pero es necesario que tengamos todo bien atado si queremos poneros a salvo. No os lo pediría si tuviéramos más opciones.

—Está bien —dice Marc—. No pasa nada, puedo con ello —dice mirando a Gina—. Pero júrame que si ocurre lo más mínimo ahí dentro no tardaréis ni un segundo en entrar.

—Tienes mi palabra. Pero no va a ser necesario, créeme —le sonríe Makya. Y se mantienen la mirada. Durante las últimas horas se está generando entre ellos un extraño vínculo difícilmente descriptible—. Hablas con él, te despides y sales de la casa. En ese momento entramos y se acabó. ¿Listo?

MARC

Marc pulsa el timbre del exterior de la villa de Carlo. Sus sensaciones no se asemejan en nada a las que experimentaba en las anteriores visitas en las que disfrutaban de un partido de fútbol, una cena o una charla de negocios.

Ahora sabe que Carlo forma parte de la mafia.

Que le ha engañado.

Que trafica con algo más que vehículos.

Y que es un asesino.

La puerta emite un zumbido que le hace temblar. El corazón se le acelera según recorre el caminito empedrado hasta la casa, donde Carlo le espera con una de sus habituales sonrisas.

—Querido, ¿cómo estás? Tienes mala cara.

Marc se acerca, paso a paso, sin saber cómo andar, cómo hablar, cómo reaccionar. Advierte el sudor en su nuca y en su frente; si no se calma, las gotas no tardarán en resbalar por su rostro.

Mierda, se dice. Si sudo tal vez los micros dejen de funcionar o me den algún tipo de descarga, no les he preguntado nada a los de la DIA. Se da cuenta de que ha pasado las últimas horas como un zombi sin procesar prácticamente ninguna información.

Carlo lo abraza y Marc permanece inmóvil, como un espantapájaros, con el miedo metido hasta los huesos. ¿Notará el micrófono al abrazarle?

—Pasa, querido, pasa. Te veo cansado.

No se ha dado cuenta.

Respira.

Controla tus emociones.

Cíñete al plan.

Minutos más tarde, tras haber dejado su teléfono en el cestito de la entrada, Marc se encuentra en el sofá donde suele sentarse, frente a una mesa sobre la que Carlo ha dispuesto unos suculentos dulces y un vino especial.

—Marc, ¿qué te ocurre? Estás muy serio —le dice mientras le sirve.

—Carlo, no me encuentro bien, te agradecería que vayamos al grano.

—¿Eso quiere decir que vas a hacer lo de Kanda?

—¿Acaso tengo opción? Pero es lo último, Carlo. Lo último. Hago el encargo, vuelvo con Gina y lo dejo todo. Tú y yo no nos volveremos a ver.

—Me entristece mucho que me digas eso, Marc. Pero entiendo cómo te sientes.

—No, no creo que lo entiendas. Pero ¿qué más da? —dice con enfado. Y entonces se percata de que la rabia es lo único que le queda, y decide aferrarse a eso como técnica de supervivencia—. Quiero un plus. Quiero un seguro de vida. Quiero el doble de lo que me prometiste para empezar de cero con Gina donde haga falta.

—Por supuesto, te lo has ganado —contemporiza Carlo—. En breve entraremos en el asunto crematístico.

—Y lo quiero por adelantado, Carlo. Que Gina pueda disponer de él si me pasa algo en Kanda.

—No va a pasarte nada en Kanda —sonríe Carlo.

—Por si acaso —responde con parquedad—. No me gusta dejar cosas en el aire, no soy de los que trabaja con cabos sueltos. Si me meto en esto es porque no me has dejado opción, pero no pienso ir si no conozco todos los detalles. No voy a jugarme el cuello sin saber a lo que me enfrento, ya sabes lo escrupuloso que soy y no quiero que nada salga mal.

—Por supuesto, querido.

Entonces Carlo comienza a relatar los pormenores de la operación. Como es costumbre en él, se explaya con las premisas. Puntualiza que la operación es algo diferente a lo que Marc está acostumbrado, ya que en lugar de mover vehículos por Europa o sacarlos del continente por el estrecho de Gibraltar o algún puerto del Mediterráneo, en esta ocasión van a introducir vehículos desde África. En algunos aspectos es un proceso similar a lo que ya ha gestionado en otras ocasiones en el puerto de Barcelona o en el de Marsella.

—Explícame una última vez por qué tengo que ir yo.

—Esta gente no hace negocios con cualquiera, Marc. Son de la vieja escuela, como los de Roma, como yo, y prefieren cerrar tratos con un apretón de manos. Aunque he de reconocer que para algunas cuestiones sí se han modernizado bastante, como el asunto de las transferencias. Luego entraremos en detalle.

—Pero imagino que tienen un centenar de intermediarios. Y tú también.

—Evidentemente. La logística es muy compleja y por ello utilizan brókeres y fixers que se encargan de recoger las mercancías y llevarlas a su destino sin que haya complicaciones.

—¿Se la compras a ellos?

—No, no. Ellos no compran la mercancía, solo la transportan, y debemos hacerles un cuantioso adelanto para que puedan costear todas estas gestiones.

—Como lo que hice para ti en Milán.

—Algo así, pero más complejo.

—Explícate.

Carlo le explica que es necesario contratar empresas de transporte por carretera, los contenedores y los buques. Hay que untar a las personas necesarias en los barcos, puertos, aduanas, y también a cuerpos de seguridad y militares. Por no hablar de las tasas, los aranceles, los permisos y todo el papeleo. Ante la evidente preocupación de Marc, Carlo lo tranquiliza: son cuestiones de las que no tendrá que preocuparse, pues tiene contactos en Mauritania que se encargan de todo ello. Pero solo se fía de él para hacer el pago.

—Tú eres la única persona en la que confío, ya lo sabes.

—No, Carlo. Pensaba que confiabas en mí por otros motivos, no porque soy ajeno a la mafia, en la que jamás me aceptarán. Lo que piensas es que soy un pardillo que no supone una amenaza para un negocio que jamás podré arrebatarte. Pero eso ya me da igual, porque hay otra razón que no me has contado.

—Sabes que estaría dispuesto a perderlo todo con tal de evitar poner en peligro a Gina y a mi familia. Si pudiera encargárselo a otra persona, lo haría.

—Pero no puedes. ¿Por qué? ¿Por qué tengo que ser yo, Carlo? No se me ocurre ninguna razón por la que La Provincia me haya elegido a mí.

—Como te he dicho, las personas con las que te reunirás en Kanda son muy recelosas. Los intermediarios desconocen los entresijos de la operación, cierto, pues a excepción de tres personas, el resto solo conoce lo imprescindible para cumplir con su cometido. La información se compartimenta y así se evitan filtraciones, sabotajes y robos.

—Me gusta, hay que priorizar la seguridad. Pero no has contestado a mi pregunta, y no sé por qué me da que en esta ocasión no estamos hablando solo de mover vehículos, ¿verdad?

Carlo guarda silencio. Trata de elegir con cuidado las palabras que van a formar su respuesta.

—En esta ocasión la 'Ndrangheta nos ha pedido un favor y vamos a combinar varias mercancías.

—¿Qué mercancías, Carlo? —pregunta Marc con cara de pocos amigos.

—No tienes que preocuparte por esas mercancías, nosotros no las introduciremos en Europa, de eso se encargarán ellos. Tú tan solo tienes que transportarlas hasta Casablanca.

—Carlo, no lo haré si no sé de qué estamos hablando.

Ambos se mantienen la mirada. Marc puede respirar la tensión, la desconfianza, el riesgo. Tal vez está preguntando demasiado. Solo espera que el «perro viejo» de Carlo no respire su miedo.

—Cocaína —dice al fin—. Y fentanilo, de los chinos. Pero tú no vas a tocar nada de eso.

—Me pides que lleve el cargamento a Casablanca, por lo que sí voy a tocarla.

—Entiéndeme, Marc. Lo que quiero decir es que…

—¿Los coches tienen coca? —lo interrumpe Marc.

—No.

—No me mientas, Carlo. Si queremos que esto salga bien necesito saberlo, necesito saber qué estoy manejando y a qué me puedo enfrentar durante el trayecto.

Carlo tarda en contestar.

—Los nuestros no. Pero algunos de los vehículos tendrán paquetes escondidos.

Marc se recuesta en el sofá, bufa y comienza a agitar las piernas. Por un momento se plantea el infierno que supondría viajar a Kanda para hacer el encargo de Carlo. Por suerte, si todo sigue como hasta ahora y los micrófonos hacen su trabajo, dentro de unos minutos todo habrá terminado.

—La 'Ndrangheta controla el puerto de Gioia Tauro, en Calabria, donde desembarcará toda la mercancía, así que no tendremos ningún problema con eso. Una vez en suelo italiano, tú te encargarás de llevar nuestros vehículos hasta Busto Arsizio, en Milán. Tienes mi palabra de que ninguno de esos vehículos contiene estupefacientes, todos están limpios. Ya te dije que no toco esas mercancías, esos negocios son cosa de los calabreses y la Nueva Familia, yo no quiero saber nada.

Ya, se dice Marc. Como el cargamento del puerto de Barcelona, puto mentiroso. Abraza esa rabia y coge fuerzas para continuar unos minutos más.

—Pero sí les facilitas los contactos para que la introduzcan en Italia, así que algo sabes.

Carlo resopla e intenta explicarse, se excusa, utiliza eufemismos y marea la perdiz. Pero el hecho es el hecho.

—No sé, Carlo, no me gusta. Siempre he hecho las gestiones yo solo, tratos directos con clientes o peones, poco más. Y ahora me hablas de calabreses, sudamericanos, chinos, militares africanos… Esto es demasiado.

—Marc, tú no vas a tener que tratar con ninguno de ellos. Los fixers ya se han encargado de todo. Como te he dicho antes, la información está bien compartimentada y todo está en marcha. Solo nos falta una cosa. Tú.

—O sea que los calabreses te han pedido que traigas a Italia su cocaína, además del fentanilo de los chinos. ¿Tú sabes las penas de cárcel a las que me enfrento si me pillan?

—En las fronteras se centran en rusos y gente de Europa del Este y Sudamérica, tú no vas a tener problemas. Además, no vas a tocar la mercancía.

—Pero voy a firmar papeles, Carlo.

—Marc, como te he dicho, tenemos a personas que se encargan de todo. Tú cierras el trato, haces el pago y supervisas el viaje hasta Casablanca. Allí tendrás que verte con un par de personas, como en Marsella, pero no te preocupes porque lo tengo todo bien explicado aquí.

Carlo le pasa un sobre como el que le cedió la primera vez que viajó a Barcelona, solo que en esta ocasión es bastante más abultado. Marc lo inspecciona y encuentra varios documentos y mapas, unas fotografías, un fajo de billetes de uguiya (la moneda local de Mauritania) y otro de dólares. También encuentra dos teléfonos desechables y varias tarjetas SIM.

A continuación, Carlo le muestra algo que se asemeja a una calculadora. Le explica que se trata de un token criptográfico, un dispositivo de autentificación cifrado vinculado a una cuenta bancaria que utilizará para realizar las transferencias en Kanda. Solo Carlo puede usarlo, pues se activa con su huella dactilar y con una contraseña de seis dígitos.

Carlo pulsa algunas teclas y le pide a Marc que se acerque y que ponga su dedo pulgar sobre el dispositivo. Marc obedece, aprieta el dedo y el dispositivo emite dos pitidos.

—Prueba otra vez —le pide Carlo.

Marc vuelve a poner el pulgar y ahora el dispositivo emite un pitido más agudo encendiendo una lucecita verde.

—Marc, ahora tú eres la única persona en el mundo que tiene acceso a este dispositivo. Solo tú puedes hacer las transferencias.

—¿Qué?

—Ni tan siquiera yo puedo utilizar el token. Pero también necesitas un código de seis cifras que te daré cuando salgas hacia Kanda.

—No lo entiendo, Carlo. Podría llamarte desde allí para decirte que todo está bien y que tú hagas la transferencia desde aquí.

—Estos dispositivos necesitan proximidad, querido. Es otra medida de seguridad que utilizan. Para realizar la transferencia tienes que estar allí, pues está emparejado al otro dispositivo.

—¿Y me confías esto a mí?

—Sí, Marc. Hasta ese punto confío en ti. Hasta el final.

Desde luego, Carlo es todo un profesional a la hora de camelarse a la gente. Marc no sabe cuánto le está contando, cuánto hay de verdad, cuánto le está ocultando, pero no le importa. No es mi problema, se dice. Un par de preguntas más y todo habrá acabado.

—Está bien —dice Marc—. Volvamos al tema de los vehículos. Cantidades, modelos.

Carlo le explica que el cargamento se compone de ocho Porsche Cayenne, diez Lincoln Navigator, seis Dodge Charger SRT y una docena de Chrysler V8 que vienen de Estados Unidos. En el resto del mundo existen unas certificaciones más complejas que en Norteamérica, por lo que los vehículos importados por los canales oficiales tienen modificaciones que no agradan a algunos clientes o que no se venden en determinados países.

—Todos los papeles están en regla —continúa Carlo—, los bastidores no han sido trucados y el asunto de los impuestos es cuestión del comprador final. —Carlo se recuesta en su sillón—. Compruebas la mercancía en Kanda y, si no ha sufrido desperfectos, realizas el pago y recibes la documentación de los vehículos.

—¿Y vamos a traer todo esto a Italia? Es demasiado.

—Lo sé, lo sé. En los papeles lo tienes todo detallado. La mitad de los vehículos no vendrán a Europa y se irán a India y Arabia Saudí. Creo que la mayoría pasarán por Bangkok, otros puede que los desmonten por piezas antes de introducirlos en los países de destino y algunos los importarán como artículos de coleccionismo. Pero, insisto, no te preocupes. Una vez cerrado el trato, tú le darás las mercancías correspondientes a mi fixer de Asia, que estará allí y se encargará de ello. Te acompañarán unos mozos de La Provincia para supervisar la coca, tú solo preocúpate de los trece vehículos que traeremos a Italia.

—O sea, que no metéis todos los huevos en la misma cesta.

—Claro que no, querido —sonríe Carlo—. Kanda es el centro neurálgico de la operación, allí efectuamos la compra y desde allí los distribuimos a diferentes destinos. ¿Ya estás más tranquilo?

—Vale, está bien. Ahora háblame del lugar del intercambio y de la ruta por el desierto.

—Imagino que los contenedores llegarán en buques a los puertos de Nuadibú y Nuakchot, pero de eso se encargan los fixers y sus transitarios. La zona de Mauritania es conflictiva a nivel político y militar, lo cual nos viene de perlas porque en uno de los puntos fronterizos entre Mauritania y el Sahara Occidental existe un área sin gobierno a la que no acceden los militares, llamada la tierra de nadie, también conocida como Kanda.

—¿Cómo que no es de nadie?

—Es una larga historia política, pero básicamente se trata de eso: un territorio que no pertenece a nadie, situado entre Mauritania y Marruecos, que es quien ocupa en la actualidad esa parte del Sahara.

—Y allí será el intercambio.

—Así es. Es fácil sobornar a los militares, no buscan problemas sino facilidades. Con unos cuantos dólares lo tienes hecho. Si además les obsequias alguna camiseta del Barcelona o un polo de Hamilton o Alonso, puede que incluso te escolten —ríe Carlo.

—¿Y cuándo será esto?

—Dentro de seis días. Te mandarán un mensaje con la hora concreta una vez estés allí.

—¿Y cómo llego a Kanda?

—Coge un vuelo a Nuadibú. Allí te podrás hospedar sin problemas, ya te he reservado habitación en un hotel para tres días, por si acaso. Desde allí no tardarás ni dos horas en llegar a Kanda en un todoterreno. Recibes los vehículos, haces los pagos y viajas con los transitarios hacia el norte. Existen dos rutas, una por la costa, que dura poco más de un día, son como dos mil kilómetros. La ruta del interior es más larga y más dura, puede que os lleve incluso tres días, pero eso es algo que decidirá el fixer una vez estéis allí. Tú haz lo que te diga y no te preocupes por nada hasta llegar a Casablanca.

—¿Y allí con quién hablo?

—Tenemos dos contactos, uno en el puerto y otro en el buque de carga que transportará los contenedores hasta Calabria. En el sobre te he preparado todo lo que necesitas saber, no será difícil.

—¿Y qué pasa con la coca? No quiero saber nada de eso.

—Unos emisarios de La Provincia recogerán esa mercancía en Casablanca. Ellos se encargarán de introducirla en cargamentos de pescado y marisco, muebles, café, qué sé yo. Por lo que tengo entendido, la mitad viaja a España, pero ese no es asunto nuestro.

Marc toma aire. Parece que tiene todo lo que Makya necesita. Cree que es el momento de salir de allí y no mirar atrás.

—Estás muy inquieto —dice Carlo, pues Marc continúa moviendo las piernas con nerviosismo.

Marc no sabe si Carlo se ha percatado de algo, si se ha dado cuenta de que está preguntado demasiado, de que no para de sudar, de que lleva un micro, de que no va a coger ese avión.

—¿Cómo quieres que esté? —responde Marc—. Esto no me hace ni puta gracia. Yo no estoy preparado para algo así.

—Claro que lo estás. Tú estás más que preparado. Piensa que eres una pieza más dentro de un engranaje perfectamente estructurado, pero una pieza imprescindible.

Ha llegado el momento de terminar la conversación. Pero incluso siendo conocedor de las mentiras y los asuntos turbios de este viejito entrañable, a Marc le da pena. Hay algo que le reconcome y que tiene que preguntarle.

—¿Es por dinero? —pregunta Marc—. Dime la verdad, ¿se trata de dinero?

—Estamos hablando de una operación de unos cinco millones de euros para nosotros, incluido el fee de los calabreses por los servicios prestados. Entre la mercancía (que ya he comprado), el fiasco de Barcelona, los costes logísticos y el pizzo de La Provincia y de la Nueva Familia, es probable que nos quede cerca de un millón limpio. Hablé de pagarte cien mil por tus servicios, pero creo que es justo lo que me pides y subiré hasta doscientos cincuenta mil para que Gina y tú podáis empezar de cero sin complicaciones.

—Me parece justo —dice Marc con rotundidad—. Pero quiero que transfieras cien mil a una cuenta a la que Gina pueda tener acceso desde hoy mismo, no pienso mover un dedo si ella no está a salvo desde ya.

—Cuenta con ello. En menos de veinticuatro horas tendréis el dinero, ya te enviaré la información de la cuenta y las tarjetas.

—Bien.

Marc observa a Carlo, sentado en su sillón, tan seguro de sí mismo, tranquilo como si estuviera charlando sobre una carrera de Fórmula 1.

—¿Merece la pena esta mierda? —pregunta Marc—. En serio, ¿merece la pena?

—No es cuestión de dinero, Marc. No podemos decir que no a La Provincia —lamenta Carlo.

—Una última cosa —dice mientras se levanta, y al hacerlo siente el frío del sudor en la espalda de su empapada camisa—. Antes has hablado de tres personas. Me has dicho que solo tres personas conocen los entresijos de esta operación. ¿Quiénes son?

—Esa es la única pregunta que no puedo contestarte —sonríe Carlo—. Lo entiendes, ¿verdad?

Marc le muestra una forzada y diminuta sonrisa.

—La primera persona es el proveedor, ¿no?

—Así es —afirma Carlo.

—La segunda es el comprador. O sea, tú.

—Correcto —sonríe Carlo una vez más.

—La tercera, ¿soy yo?

—No, querido. Ciertamente, tú ya ocupas una posición privilegiada en la operación, justo por debajo de esta cúspide. Pero no puedes saberlo todo. Sé que lo comprendes.

—Entonces, ¿quién es la tercera persona?

—La tercera persona es el bróker de todos los brókeres. Esa es la persona que solo hablaría conmigo, y ahora solo hablará contigo. Es quien te entregará los vehículos en Kanda, con quien cerrarás el trato y a quien realizarás el pago. Le llaman Shylock.

MAKYA

Makya está petrificada. Se encuentra en el interior de la furgoneta, con los auriculares colocados en su cabeza, escuchando con total claridad el diálogo que proviene de los micrófonos de Marc.

Shylock.

Han pasado largos meses sin tener noticia alguna de ese nombre. Ningún confidente, ninguna base de datos, ninguna conversación, ninguna pista. Nada. Todavía recuerda cómo sonaba cuando lo pronunciaba Didier, en ocasiones con rabia y desesperación, en otras incluso con cierta fascinación, pues perseguía a alguien que sabía ocultar su rastro. Makya llegó a sospechar que Elvis o el Lobo podrían ser un alias de Shylock. Casi lo deseaba con tal de encontrar a esa persona.

Shylock.

Carlo lo ha nombrado.

Y estará en Kanda.

¿Tiene sentido que sea el bróker que ayuda a transportar la cocaína desde Sudamérica para introducirla en Europa a través de África? Puede ser. Didier no perseguía un fantasma, sino a alguien de carne y hueso. Ojalá pudiera contárselo.

La vibración de su teléfono le hace dar un salto. Es un mensaje de Anna.

Marsella OK. Llámame.

Makya guarda el teléfono. En ese momento mira a su alrededor y se percata de que varios agentes la miran esperando instrucciones. Gina también la observa, intrigada por su reacción.

—Fowler, Serra está abandonando la casa. El equipo está listo. Vamos a entrar —dice el agente al mando de la unidad GIS.

—¡No! —grita Makya. Necesita tiempo para pensar. Esta es la oportunidad de dar con Shylock, puede que la única que tenga.

—¡Fowler, tenemos que entrar a por Mangano! —le avisan por el intercomunicador.

—¡Que nadie mueva un puto dedo!

—¿Qué ocurre, Fowler?

—No go, repito. NO GO! Las cosas han cambiado. Que tu equipo se retire.

—¿Qué cojones pasa, Fowler?

Makya siente las miradas de todos clavarse sobre ella. Se quita los cascos y sale del furgón. En el exterior comienza a andar en círculos sobre la tierra, se rasca la cabeza, intenta verbalizar sus emociones y sus pensamientos.

¿Qué coño haces, Makya? ¿Qué hostias estás haciendo? Estás jodiendo el operativo, estás poniendo a Marc en peligro, te estás jugando tu puesto de trabajo. ¿Qué haces?

Makya trata de evaluar la situación. En el mejor de los casos, si Carlo se muestra dispuesto a colaborar, no podrá darles más que una descripción física. Shylock debe ser un alias y dar con él podría llevarles años, sería una tarea imposible. La única forma de llegar a Shylock es en Kanda. Por ello no pueden detener a Mangano. Aún no. Y si Shylock va a estar presente en el momento del intercambio, Makya también estará allí.

Tiene que ir a Kanda.

Y Marc debe ir con ella.

Una hora más tarde, en la habitación de un hotel de la capital, Makya está reunida con Marc y con Gina, pero en esta ocasión son ellos quienes la interrogan a ella. ¿Por qué no han detenido a Carlo?

—¿Quién te ha escrito? —pregunta Gina—. Antes de que Marc saliera de casa recibiste un mensaje y después todo se fue al traste. ¿Quién era?

Esa indiscreción de Gina puede ser su mejor coartada.

—Tengo malas noticias —dice Makya con seriedad—. Mis jefes no van a protegeros a no ser que subas a ese avión.

—¿Qué? —protesta Marc—. ¡Teníamos un trato! No pueden hacer eso.

—Si fuera por mí os habría alejado de esto y ya tendríais vuestras nuevas identidades —miente Makya—. Pero no depende de mí. Toda la información que te ha proporcionado Carlo en ese sobre está siendo evaluada por nuestros expertos, pero Carlo ha revelado la identidad de una persona de alta importancia para la Europol y quieren que vayas a Mauritania. Allí estarás protegido por una unidad ATLAS, son la hostia, como los SWAT, mejor dicho, como los SEAL. Y yo estaré contigo.

—No, no lo voy a hacer. Hemos cumplido con creces. Hasta aquí hemos llegado.

—Marc, no van a proteger a Gina y a su familia a no ser que colabores completamente con ellos —dice Makya, haciendo énfasis en «ellos» en lugar de «nosotros». Necesita ganarse su confianza de nuevo, llevarle a su terreno, conseguir que acepte ir a Kanda.

—¿Por qué tiene que ir? —pregunta Gina—. ¿No les vale con su declaración y con la grabación que ha hecho?

—No será suficiente. Quieren pillarlos con las manos en la masa y con un gran alijo. Necesitan pruebas, y esas pruebas están en Kanda. Si lo piensas bien, Marc, vas a ayudarnos a desmantelar una red de narcotráfico; serás todo un héroe.

—No quiero ser un héroe, Makya —le dice con cara de asco—. Quiero recuperar mi vida, quiero acabar con esto.

—Marc, te entiendo —finge Makya, que sabe que lo tiene cogido por los huevos—. Me he encontrado en tu situación en multitud de ocasiones, preguntándome por qué coño hago esto. Si merece la pena, si tiene sentido… Las personas como yo no hacemos estas cosas por dinero. Cuando vemos que el resultado de nuestro trabajo tan solo es una gota en el océano nos preguntamos: ¿un pequeño gesto puede cambiar el mundo? Porque esta mierda es un cáncer, Marc. Lo es. La mafia es un cáncer. Y el cáncer no tiene cura. Pero eso no quiere decir que tengamos que rendirnos, ¿no crees? Eso no significa que debamos dejarle campar a sus anchas. Sí, es cierto, tal vez no se le pueda ganar, pero sí se le puede combatir. En eso consiste la vida. Y eso es lo que vamos a hacer juntos, tú y yo, vamos a salvar muchas vidas, Marc. Para empezar, la de Gina y la de toda su familia. Pero te aseguro que ayudarás a muchas, muchas más personas que son víctimas de esta gente.

No ha estado mal como discurso, piensa Makya ahora que Gina y Marc hablan entre ellos. Tal vez un poquito pasado de rosca, pero espera que haya calado.

—Déjanos hablar con tus superiores, Makya. Sabemos que intentas ayudarnos, pero si hablamos con ellos directamente, tal vez…

—El problema es que ellos no quieren hablar con vosotros —contesta Makya sin vacilar—. Ya te lo dije, para ellos eres un delincuente de tres al cuarto que se ha convertido en criminal. No les importa una mierda lo que os pase a ninguno de los dos. Si decís que no, tú tendrás que venir conmigo y no invertirán ni un céntimo en protegerte a ti, Gina. Creedme, estoy haciendo todo lo posible por manteneros a salvo. Os prometo que tendréis vuestras identidades en cuanto se produzca el intercambio en Kanda. Tenéis mi palabra.

Marc y Gina vuelven a hablar en voz baja. Si Baumann o cualquier persona de la Europol o de la DIA se entera de la coacción a la que está sometiendo a Marc no solo perdería su trabajo, sino que podría acabar en prisión.

—Escuchadme —continúa Makya—, no todo el mundo tiene la suerte de la que vais a gozar vosotros. La mayoría de las personas que necesitan nuevas identidades no tienen ahorros y subsisten con fondos europeos destinados para estos casos. Para ellos no es fácil empezar de cero en completa austeridad. Pero vosotros lo tenéis todo para empezar de nuevo. Si Marc viaja a Kanda, os prometo que estaréis fuera de peligro, ambos. Pero Marc tiene que subir a ese avión. Es la condición que nos han puesto. —Makya hace una pausa dramática—. Yo no pienso fallaros, Marc. Iré contigo, estaré a tu lado.

—¿Entonces estaríamos a salvo? —pregunta Gina—. ¿Se acabó, ya no habría que hacer nada más? ¿Nos podríamos ir?

—Así es. En Kanda arrestaremos a los sicarios y a los narcos. Con lo de hoy tenemos más que suficiente para juzgar a Carlo, pero debemos esperar a que se produzca el trato de Kanda. Entonces tendréis vuestras nuevas identidades y podréis conservar vuestros activos. Eso sí, tendrás que olvidarte de la empresa de Barcelona y no podréis volver a trabajar en España ni en Italia, como es lógico.

Marc agacha la cabeza. Lo que siente no es miedo, es más bien tristeza, desesperación. Entonces se pone dramático: que si lo tenía todo, que qué estúpido ha sido, que ahora anhela esa vida tranquila y sin riesgos.

—Tienes que dejar todo eso atrás, Marc. Tienes que confiar en mí.

—Confía en mí, confía en mí. No paráis de decirme lo mismo, ¡todos! Y cuando confío en alguien siempre acabo mal. Siempre. Estoy hasta los huevos, ¡hasta los huevos!

Marc se para en un rincón de la habitación y mira a Gina.

—Solo confío en ti, amor mío. Lo siento, lo siento tanto. No sé cómo hemos acabado así. Haré lo que tú me digas.

Pero Marc sí sabe cómo han acabado así. Y Gina también. Ambos se necesitan si quieren sobrevivir. Y necesitan a Makya. Pero Makya tiene otros planes.

Durante unos largos segundos que tornan en un minuto, nadie dice nada. Entonces Gina rompe el silencio.

—Makya tiene razón. Tenemos suficiente para empezar de cero con comodidad.

Marc no responde. Las dos mujeres miran a Marc esperando que tome la decisión.

—No tenemos mucho tiempo, Marc —le apremia Makya—. Necesito una respuesta, ahora.

Marc se queda mirándola fijamente durante otros largos segundos.

¿Puede confiar en ella?

Qué importa. No hay alternativa. Tiene que hacerlo.

Más tarde, Makya sube a la azotea del hotel. Necesita airearse y aclarar sus ideas antes de hablar con Baumann. Está jugando con fuego y aunque se justifica pensando que lo hace por un bien mayor, sabe que ha cruzado la línea ética y la legal.

Marsella es importante, sí.

Pero los sicarios también son importantes.

Y Carlo es importante.

Y Marc.

Y por encima de todos ellos, Didier es más importante todavía.

Esa es la bola de fuego en sus entrañas que le hace abandonar la lógica y la razón, conduciéndola de forma inexorable hasta Shylock.

No puede recular. Tiene que seguir.

Llama a Baumann y este le informa que, según le ha avanzado la ministra del Interior francesa, y aunque todavía quedan muchos detalles por concretar, la operación en Marsella, bautizada como operación Snowpiercer, tendrá luz verde para poder llevarse a cabo durante la próxima semana. El testimonio de Valentí junto con el resto de la investigación del equipo de Makya ha dado sus frutos. Ahora Philip necesita que regrese a La Haya para finalizar los informes con Yann y con Greta, y para comenzar los preparativos del Joint Action Day de la semana siguiente.

Son buenas noticias, muy buenas. Y Makya quiere pedirle a Philip estar presente en Marsella. Pero no es el momento, hay prioridades y necesita que su jefe apruebe la operación en Kanda.

Tiene que convencerlo como sea.

Le cuenta que el Lobo va a colaborar y viajará a Mauritania para cerrar el trato que se producirá con los traficantes dentro de seis días. Es imperativo que un equipo viaje con él y desmantele la operación. Maquilla información por aquí y tergiversa algún testimonio por allá con el objetivo de que el director adjunto tenga la visión panorámica que ella desea, pero no logra persuadirlo.

—Philip, ¿vas a dejar a Marc a merced de esos chacales?

—Pues me parece una gran analogía, Makya. Él se lo ha buscado tratando con este tipo de gente. No tiene por qué subir a ese avión si no quiere. Es su decisión y nosotros no podemos impedírselo.

Cuidado, Makya. Terreno pantanoso.

—Philip, le prometimos que cuidaríamos de él y de su familia.

—No. Tú se lo prometiste. Podemos proporcionarles una nueva identidad a él y a su pareja. Y podemos coordinar un operativo con la DIA para arrestar a los sicarios de Roma. ¿Qué más quieren?

—La familia de Gina Mangano no estará a salvo si Marc Serra no sube a ese avión —protesta Makya.

—¿Entonces por qué no habéis detenido a su tío Carlo Mangano?

Estás tensando demasiado la cuerda, Makya.

—Por eso precisamente, Philip. Para protegerlos de las posibles represalias y para no comprometer la entrega de Mauritania.

—Fowler, por última vez. Es su maldita decisión —bufa Baumann.

—Se la ha jugado por nosotros, Philip. Con las grabaciones de su declaración tienes todo lo que querías y más, hemos conseguido mucho gracias a él. Se lo debemos.

—No le debemos nada, Fowler. Ha declarado y cumpliremos nuestra parte del trato.

—¿En serio es así como valoras la vida de alguien que se está jugando el cuello por ayudarnos?

—No vayas por ahí…

—Esta operación es importante, Philip. No puedes conformarte con lo de Marsella.

—¡Fowler! —grita Baumann desde La Haya—. Deja de tocarme los cojones de una puta vez, ¿quieres? Marc Serra es bienvenido a entregarse, rellenar el papeleo y recoger la documentación de su nueva identidad.

—No podemos perder esta oportunidad, Philip. ¿No te das cuenta de que…? ¿Philip?

Makya separa el teléfono de su mejilla y comprueba que Baumann le ha colgado.

—Será hijo de puta —dice en voz alta.

Vuelve a marcar el número de director adjunto. Después de varios tonos, Baumann acepta la llamada.

—Mañana estaré allí y podré explicarte todo con detenimiento.

—Fowler…

—Dame la oportunidad de explicarte en persona todo lo que está en juego, tenemos mucho que ganar en esta operación, créeme. Mañana, en tu oficina.

Baumann no responde. Makya separa el teléfono de su mejilla para comprobar si le ha colgado. Todavía sigue ahí.

—Después de pensártelo, si decides que no vamos, no vamos —añade Makya—. Pero sé que querrás ir. Dime que lo pensarás.

—Está bien, está bien —dice con un evidente tonito de «déjame en paz»—. Mañana lo hablamos.

—Gracias, Philip.

En el momento en el que termina la llamada, sin tener tiempo de guardar el teléfono, este comienza a vibrar. Es Marc.

—¿Qué ocurre?

—Los sicarios quieren verme.

Me cago en mi puta vida, se dice Makya. Ni un respiro.

Cuando entra en la habitación, Marc se encuentra sentado a los pies de la cama, con Gina junto a él. Marc le dice, atolondrado, que los sicarios quieren verle para concretar detalles del viaje a Kanda. Le han pedido que lleve su pasaporte y el token de Carlo.

Está nervioso. Muy nervioso. Le tiemblan las manos.

—¿Te han llamado?

—No, me han mandado un mensaje por Signal —dice en referencia a una aplicación de mensajería cifrada similar a WhatsApp, pero mucho más segura y privada.

—Déjame ver.

Makya lee el mensaje de los sicarios.

—¿Cómo saben lo del token?

—¿Y yo qué cojones sé? —se queja Marc—. ¿Qué hacemos?

Makya relee el mensaje una vez más.

—Vamos a intentar que no tengas que volver a verte con ellos. Diles que aún es pronto, que te has reunido con Carlo, pero que todavía no tienes la hora concreta del intercambio. Que cuando la tengas te pondrás en contacto con ellos.

—¿Estás segura?

—A ver qué dicen…

Marc redacta el mensaje y lo envía. A los pocos minutos recibe una respuesta. Cuando lee el texto se levanta de un salto y deja caer el teléfono sobre la cama. Comienza a andar con nerviosismo por la habitación, emitiendo unos gemidos entrecortados que proceden de su respiración acelerada.

Makya coge el teléfono y lee el mensaje.

Pontile di Ostia. 22h.

MARC

Marc se encuentra en el Pontile di Ostia, un malecón empedrado de unos cien metros de extensión que nace en la Piazza dei Ravennati del paseo marítimo de la ciudad costera de Ostia, situada al suroeste de Roma, junto a la desembocadura del río Tíber. Camina en círculos recorriendo los puntos cardinales dibujados en el suelo del extremo más alejado del malecón que se adentra en las aguas del mar Mediterráneo. Está impaciente. Ha llegado antes de tiempo a su cita con los hermanos y, aunque trata de no pensar en ello, teme por su vida.

Makya no se encuentra muy lejos de él. Está sentada en la terraza de un restaurante situado en la Piazza desde la que tiene una vista privilegiada del malecón, poco frecuentado a estas horas de la noche. Han valorado que Marc lleve un micro, pero la situación no es comparable a la ocurrida hace unas horas en la villa de Carlo. Ni el lugar, ni el equipo, ni las personas con las que se va a reunir.

Es demasiado peligroso.

La obsesión de Makya para llegar hasta Shylock y las mentiras que está sembrando para que la operación de Kanda se lleve a cabo les ha obligado a acudir allí sin el apoyo de la DIA ni el GIS. Makya le ha pedido a Stefano que haga una copia de todo el contenido del sobre de Carlo Mangano, y ahora todos los documentos originales y los objetos se hallan en su poder, a excepción del token, que se encuentra en un bolsillo de la chaqueta de Marc.

Makya, que contempla el malecón mientras finge leer una guía turística con una pizza y una copa de vino, se plantea cómo proceder si la cosa se tuerce. Marc está haciendo todo lo que le pide y está convencida de que es un buen tipo que ha elegido el mal camino. Pero el mundo está plagado de malas elecciones y eso no exculpa a nadie de sus errores.

A ella tampoco.

Marc continúa caminando en círculos, de norte a sur, de este a oeste, serpenteando sus pasos sobre la rosa de los vientos, tratando de convertirse en el Lobo una vez más. La brisa cada vez es más fría y la humedad le cala los huesos.

Sin la combinación de la huella, la contraseña y la proximidad del token receptor, el token no servirá de nada a los sicarios, piensa Marc. No me harán nada. Me necesitan.

Los hermanos tardan otros diez minutos en aparecer. Cuando llegan, Luigi mira en derredor para comprobar que nadie les está observando y Mario procede a cachearle. Mientras va sacando las pertenencias del Lobo, las va introduciendo en una bolsa con un recubrimiento que parece metálico.

—¿Por qué habéis tardado tanto? —les increpa el Lobo—. Se me van a congelar las pelotas.

—Teníamos que asegurarnos de que no estás jugando a dos bandas, Lobo —dice Luigi.

—No nos gusta que nos miren, no nos va ese rollo —añade Mario.

—¿Todo bien con el viejo Carlo? ¿Cuándo será?

—En seis días.

—¿Kanda? —pregunta Luigi.

—Kanda.

—¿Hora?

—Está por confirmar.

—¿Cuándo se confirma?

—El mismo día, puede que el de antes.

—¿Carlo te dirá la hora?

—No, el bróker me enviará un mensaje.

—Bien —dice Luigi mientras abre la bolsa. Después de unos segundos elige el token de Carlo y lo extrae—. ¿Quién tiene acceso?

—Yo.

—¿Solo tú?

—Eso es.

Luigi pulsa el token y una lucecita roja se enciende. Entonces se lo pasa a Marc.

—Pon el dedo.

Marc pone su dedo y la lucecita cambia a color verde.

—Muy bien —dice Luigi con tono infantil.

—Podríamos cortarle el dedo, ¿no crees? —bromea Mario.

Marc trata de mantener la compostura mientras visualiza la imagen de su mano empapada en sangre y con una falange menos.

—Tranquilo, Lobo —ríe Mario—. Siendo tan habilidoso como eres, seguro que tu Gina aprecia que conserves todos los dedos, ¿eh?

Luigi se divierte con la broma de su hermano mientras saca el pasaporte de Marc de la bolsa.

—Esto nos lo vamos a quedar como garantía, por si se te encogen esas pelotas con el frío.

—¿Tenéis miedo de que me vaya de vacaciones?

—No tenemos miedo, imbécil —le escupe Mario—. Te vamos a conseguir una nueva identidad, no queremos sorpresas en las aduanas.

—Y esto también nos lo llevamos —dice Luigi entregando el token a su hermano.

Mario guarda el token y la documentación en los bolsillos de la chaqueta de su chándal. Después observa que Marc está mirando sus zapatillas Adidas.

—¿Te gustan o qué? —pregunta Mario.

Marc, con un enfado de narices que iguala a su miedo, levanta la vista recorriendo los pantalones y la chaqueta hasta encontrarse con la mirada de Mario.

—Disculpadme, pero tengo que preguntaros algo —se aventura Marc—. ¿Lleváis siempre el mismo chándal? Quiero decir, ¿tenéis un armario entero repleto de chándales iguales o es siempre el mismo?

—¿Tienes ganas de que te apriete esas costillas? —bufa Mario.

—Tranquilo, hermano —dice Luigi, tranquilo—. ¿No sabías que los lobos tienen un gran sentido del humor?

—Es lo que tiene el frío —dice Marc—. Y el hambre, que me causan acidez —añade, usando su cabreo a modo de combustible para el Lobo—. Y lo último que quiero es que puedan verme con vosotros, así que si todo está en orden… —dice extendiendo la mano para que Luigi le devuelva el resto de sus pertenencias.

Luigi se las entrega.

Entonces Marc les sorprende con un atrevimiento.

—Una última cosa. Quiero un adelanto.

—¿Un qué? —pregunta Luigi inclinando la cabeza.

—Me dijisteis que si hacía esto me pagaríais bien. Así que quiero un adelanto.

Marc se lleva la mano al bolsillo trasero de su pantalón y saca un pequeño papel que entrega a Luigi.

—¿Esto qué es? —pregunta el sicario mientras lee el papel.

—Un número de cuenta. Si no hay cien mil euros ingresados ahí en setenta y dos horas, no subiré al avión.

—Pero qué huevos tienes, Lobo. Y yo que pensaba que se te habían encogido.

—Y vuestra garantía de que a Gina y a mí no nos pasará nada.

—Claro, Lobo. Claro.

—Una cosa os digo. Si a Gina o a su familia les pasa algo no me veréis venir, no me oiréis llegar, pero no tardaré en saldar cuentas con vosotros.

—Joder, ¡cómo se pone este! —sonríe Luigi mirando a su hermano. Entonces da un par de pasos hacia Marc hasta quedarse a pocos centímetros de él. Acerca su cara y le mantiene la mirada durante unos segundos—. Haz tu puto trabajo, cierra el trato con el contacto de Carlo y preséntanos como tus sucesores. Entonces tendrás lo que prometimos. Si la cagas… —plantea mientras se aparta con una sonrisa—. Bueno, si la cagas no será bonito.

—Para ti, porque nosotros lo pasaremos muy bien —añade Mario.

Luigi propina un golpecito con el dedo en el pecho de Marc.

—No pases frío —le sonríe.

Los hermanos se retiran y se alejan por el malecón.

Marc permanece en el lugar, inmóvil, contemplando a los hermanos hasta que atraviesan la Piazza dei Ravennati para después desaparecer por una callejuela.

Entonces comienza a temblar. Un escalofrío recorre su cuerpo y no lo abandona. Puede ser el frío, los nervios, el miedo, no lo sabe. Tan solo sabe que quiere irse de allí y volver al hotel para acurrucarse junto a Gina.

MAKYA      

Baumann se encuentra en París negociando con el gobierno francés, así que Makya lleva todo el día en La Haya tirándose de los pelos porque su jefe no contesta sus llamadas. Después de dejar a Marc y a Gina custodiados en un hotel a las afueras de Roma, sus dolores han regresado intensificados y el vuelo hasta La Haya ha sido todo un suplicio. Las tensiones, la falta de sueño y el café le están haciendo un flaco favor, pero no es momento para tomarse un descanso.

Tiene que terminar lo que ha empezado.

Tiene que encontrar a Shylock.

A lo largo del día habla en varias ocasiones con Eugeni, ya que los sicarios se han puesto en contacto con él y le han preguntado por Valentí, preocupados porque no da señales de vida. El Geni le ha contado a Makya que el Guapo tiene la costumbre de realizar turismo sexual alrededor del mundo un par de veces al año y que podría ser buena idea para argumentar su ausencia. Finalmente deciden utilizar este pretexto. El Geni les escribe que Valentí se estresó sobremanera con el asesinato de los policías y ha decidido adelantar su viaje exótico.

—Diles que no deben preocuparse por el Guapo, que lo hace de forma habitual y nunca enciende el teléfono —sugiere Makya—. Que pasados unos días, cuando se disponga a volver a España, seguro que se pone en contacto con ellos.

Pero Valentí no se encuentra en un lugar tan exótico ni en tan buena compañía. Se halla confinado en una prisión de Barcelona y permanecerá incomunicado allí hasta que se lleven a cabo las redadas. Dependiendo de los resultados obtenidos, se pondrá en valor su colaboración y se determinará la pena de prisión por sus actos delictivos.

En las oficinas, Greta y Yann están realizando un gran trabajo corroborando toda la información que les ha proporcionado Valentí, finalizando los informes y compartiéndolos con el gobierno francés y con la DIA italiana para la preparación del inminente operativo. Pero Makya no confía en su equipo después de las filtraciones de Baumann y los errores de Greta. Todo el embrollo de Shylock y el viaje a Mauritania no lo ha compartido con nadie, ni tan siquiera con Anna.

En lo que resta de día y hasta entrada la noche, combinando un sándwich y varios cafés con la ingesta de las pastillas para el dolor, Makya repasa con minuciosidad toda la documentación del sobre de Carlo, quedándose dormida con los papeles en la mano gracias al efecto de los analgésicos.

A primera hora de la mañana, el sonido de su teléfono la despierta de forma abrupta. Es Anna Schmidt, pero no se encuentra con fuerzas para responder la llamada. Después de una corta ducha y de un café largo, comprueba que Anna le ha dejado varios mensajes en los que se muestra preocupada al no haber podido hablar con ella desde que viajó a Roma para arrestar a Carlo. Pero Makya quiere reservar sus energías para Baumann, con quien se reunirá dentro de unas horas. Necesita que el director apruebe el operativo en Kanda. Es vital.

Cuando Baumann la recibe en su despacho se muestra relajado e inexpresivo, aunque su indolencia es algo a lo que nunca presta atención, pues forma parte de su carácter. Makya le resume las informaciones obtenidas de la reunión de Marc Serra con Carlo Mangano y de la documentación que Carlo le ha proporcionado al Lobo, pero Baumann permanece impertérrito.

—Somos la Europol, Fowler. No la Africapol —se mofa el director adjunto—. Por enésima vez, tenemos acuerdos de cooperación con muchos países fuera de la Unión Europea, pero ni Mauritania ni Marruecos están entre ellos. Escúchame, dejaremos que hagan sus transacciones en Mauritania y cuando desembarquen con toda la mercancía en el puerto de Gioia Tauro, en el que sí tenemos jurisdicción, los apresaremos.

—Gioia Tauro lo controla la 'Ndrangheta, prácticamente lo construyeron ellos y tienen soldados repartidos por todo el puerto —protesta Makya—. Es imposible saber quién trabaja para ellos y quién no. Esa operación será un fiasco.

—Qué negativa estás, Fowler.

—Philip, hay que hacerlo en Mauritania.

—Joder, no sé qué mosca te ha picado con el asunto de Mauritania. Ese Valentí ha resultado ser una mina de oro y gracias a sus informaciones vamos a proceder al JAD, ¿no es lo que querías? Ya sabes que no puedo ponerte al mando de Snowpiercer, pero vas a formar parte del JIT y estarás presente en Marsella con el equipo RAID francés. Y allí seguro que encuentras a alguien relacionado con lo ocurrido en la gasolinera. Deberías estar orgullosa, contenta, agradecida. ¿Qué quieres? ¿Una medalla, hablar en la rueda de prensa? Porque no entiendo qué cojones se te ha perdido a ti en Mauritania.

—Lo que quiero es que hagamos lo correcto, Philip. El premio en Kanda es mucho más grande, allí estarán todos los intermediarios y toda la mercancía. Ese es el premio gordo, porque al puerto de Calabria no llegará ni el diez por ciento de la mercancía. Podríamos coordinar un equipo ATLAS con la Interpol. Si dejamos pasar esa oportunidad, perderemos a los intermediarios, perderemos el dinero y gran parte del cargamento, que no sabremos a dónde irá a parar.

—Correcto, Fowler. Pero todo eso no ocurrirá en suelo europeo, así que no es problema nuestro.

—Eso díselo a Marc Serra, a Gina Mangano y a toda su familia cuando les corten el cuello. Tenemos que hacerlo, Philip. Y tenemos que hacerlo al mismo tiempo que Snowpiercer. Tiene que ser una operación coordinada, si os adelantáis al trato de Kanda es probable que noten algo raro y lo cancelen. No podemos correr ese riesgo, y Marc tampoco.

—Te lo repito por última vez, Fowler —dice Baumann, cuyo tono se ha ido volviendo más contundente ante las insistencias de Makya—. No tenemos jurisdicción allí.

Makya es consciente de que la única forma de asegurarse de que nadie atente contra la vida de Marc es arrestando ahora mismo a los sicarios y a Carlo Mangano, y proporcionar a la pareja sus nuevas identidades. Pero sigue pensando que este camino no es más que una absoluta y profunda derrota. Así que decide insistir.

—Que la vida de Marc Serra te importe una mierda no me extraña —le espeta Makya—, pero no puedo creer que las de Simon y Pilar te importen tan poco. No tenemos garantías de que los sicarios vuelvan a Italia y podamos apresarlos en el puerto de Gioia Tauro.

—¿Crees que ese peso recae sobre mí? —le responde Baumann sin inmutarse—. Tú eres la que ha decidido no arrestarlos todavía. He confiado en tu criterio y tienes carta blanca con el asunto de Mangano y los sicarios. Aún estás a tiempo de arrestarlos.

Qué hijo de la gran puta, piensa Makya. Si algo sale mal en Marsella o en Gioia Tauro piensa echarme toda la mierda encima. El muy cabrón quiere que me olvide de Marc Serra y de Kanda, pero eso no va a ocurrir. No voy a dejar tirado a Marc y tampoco voy a dejar que se me escapen ni Shylock ni los sicarios.

—¿Sabes lo que creo, Philip? Que tienes tus prioridades y que entre ellas no está compartir los méritos de la operación con terceros, aunque eso suponga salvar vidas y una incautación mucho mayor.

Pese a sus embistes, Baumann continúa manteniendo la calma. Probablemente porque este era su plan, piensa Makya. Sacarme de quicio. Y lo ha conseguido.

—Fowler, lo que yo creo es que la muerte de Didier te está cegando y te impide ver con claridad. El dolor o la sed de venganza debe estar nublándote el juicio, y es algo que me entristece sobremanera, pues te comprometiste a ser profesional y no dejarte guiar por las emociones ni a permitir que el recuerdo de Didier se interpusiera con tus obligaciones. Creo que todo esto te ha sobrepasado.

—Mierda, tu intención nunca ha sido llegar hasta el final, tan solo conseguir un par de portadas en los periódicos con las que justificar tu maldito sueldo y poder seguir inflándote en restaurantes de lujo a costa de los fondos europeos.

Esas palabras sí logran causar una disrupción en la energía sosegada de Baumann, que propina un golpe en la mesa, se pone en pie y se acerca a ella con el dedo apuntando a su cuello. El muy cabrón mide casi dos metros y cuando se te planta a un palmo de distancia, impone. Y lo sabe. Pero como se acerque un milímetro más, Makya no dudará en reventarle las pelotas, que están a una altura maravillosa para un golpe contundente.

De alguna manera, Baumann parece leerlo en su mirada y retrocede un palmo. Ninguno de los dos abre la boca. Se mantienen la mirada durante unos largos segundos. Entonces Makya emite un bufido.

—Pues eso —dice ella con desprecio, y se da media vuelta.

—Estás acabada, Fowler. Ya puedes ir haciendo las maletas porque cuando termines lo de Marsella se acabó, ¿me oyes? No volverás a pisar La Haya en tu puta vida.

—Lo que tú digas —dice Makya mientras abre la puerta y abandona el despacho sin mirar atrás.

Nada más salir, Makya envía un mensaje a Anna para reunirse con ella en el punto de encuentro habitual en las inmediaciones de la Eurojust. Desde allí dan un paseo por el parque circundante y Makya, por fin, decide contarle todo a Anna. Todo.

—¿Te has vuelto loca? ¿Cómo se te ha ocurrido comprometerte a eso?

—Porque es lo correcto.

—No, Makya. No es lo correcto, ni de lejos —responde Anna, disgustada.

—Pero es necesario. Hay que arrestar a Shylock y a esta gente en Mauritania: a los sicarios, a los delegados calabreses, al bróker, ¡a todos con las manos en la masa! Incautaremos todo tipo de mierda y también los tokens con los fondos. No habrá abogados que les libren de esto —continúa Makya de forma atropellada. Casi parece que esté con el subidón de alguna droga.

—Pero ¿tú te oyes? ¿Tú te das cuenta de lo que has hecho? ¿De lo que estás haciendo? Aunque no soporto a Baumann, él ha hecho lo correcto. No tenemos jurisdicción allí.

—Podemos coordinarnos con la Interpol, y lo sabes. Pero él no quiere compartir los méritos de la investigación con nadie, el muy cerdo.

—Makya, eso ahora no importa. Tienes que llamar a Marc Serra y decirle que no suba a ese avión.

—Tiene que ir, tiene que hacer lo de Kanda. Es la única forma de dar con Shylock y de salvarle a él, a Gina y a toda su familia.

—Joder, Makya. Tenías que haber arrestado a Carlo y a los sicarios cuando tuviste la oportunidad. ¿Te das cuenta de dónde te has metido? Si alguien se entera… Mierda, estás obsesionada con Shylock. Esto se te ha ido de las manos. ¿Cuándo vas a parar?

—Cuando termine lo que empezó Didier, ¿vale? Cuando tenga a Shylock.

La discusión se alarga más de una hora y después de varias confrontaciones, gritos, aspavientos y disertaciones, Anna se ve incapaz de disuadir a Makya de su nuevo plan.

—Makya, no hay nada que yo pueda hacer. Tienes que ponerle fin a esta locura.

—Y lo haré. Iré a Kanda con él y acabaremos con esto.

—No. Me refiero a que no vayáis, a que detengas a Carlo y a los sicarios ya.

—No, esa no es una opción, no le dejaré solo. Voy a ir a Kanda. ¿Puedes ayudarme o no?

—Pues ni puedo ni quiero, Makya. Más allá de conseguirte una valija diplomática para que entres con un arma en el país, con lo que me jugaría el cuello, poco podría hacer. Porque nadie podrá saber que estás allí, porque es un suicidio para ambos, porque no podrás pedir colaboración a las fuerzas de seguridad. Imagina que te pasara algo.

—No va a pasarme nada.

—No me trates como a una estúpida ni te engañes a ti misma. Tú y yo sabemos lo que puede ocurrir. Te pueden detener, te pueden secuestrar, o disparar, o matar. O cosas peores. Y entonces, ¿qué? Todo esto habrá sido para nada —insiste Anna. Makya evita su mirada—. Es una locura, Makya.

Anna tiene razón. No tiene sentido estar allí sin un equipo de intervención. Es una misión suicida.

Se detienen en un puentecito de madera que cruza un pequeño lago y, entonces, Makya parece darse por vencida.

—Anna, no sé si es lo correcto o no, pero si no vamos a Kanda nunca daremos con Shylock. Soy consciente de que he metido a Marc Serra en un aprieto, pero es nuestra única oportunidad.

—Yo también quiero dar con él, pero en el fondo no sabemos si es el responsable de la muerte de Didi. Tal vez en Marsella encontremos las respuestas, tal vez no. Tal vez Shylock es la clave, tal vez sea solo un intermediario más. ¿No te parece? Puede que la respuesta la tengamos más cerca de lo que pensamos.

Makya no separa la vista del agua y de unos patos que disfrutan de los rayos de sol que les regala el día.

—¿No te parece que ya hemos perdido suficiente? —lamenta Anna—. ¿Que ya hemos luchado y sufrido demasiado?

—No, no lo creo. Todavía no —contesta Makya, inexpresiva. Entonces algo se rompe en su interior y una parte de ella siente la necesidad de recibir un abrazo—. Gracias, Anna. Por haber estado ahí siempre. Te has portado muy bien conmigo y no me lo merecía.

—¿Por qué dices eso?

—Joder, ¿en serio? —pregunta Makya mirando a Anna. Pero Anna no reacciona—. Era tu marido, Anna.

—Ya hemos hablado de esto. Didier y yo llevábamos tiempo separados. Solo nos faltaba un trámite, eso no significa nada, no era más que un papel.

Makya vuelve a mirar el agua y permanece en silencio. Sus mejillas se sonrojan y sus ojos comienzan a humedecerse.

Anna se percata. Trata de comprender lo que siente e intuye que un lastre de culpabilidad la mantiene prisionera.

—Makya, no tienes que sentirte culpable de nada. Ni Didier me puso los cuernos ni hubo despecho ni nada por el estilo. Hacíamos vidas separadas desde hacía tiempo y solo manteníamos las apariencias por Camille. ¿Celos? Claro que tuve celos, al principio. Siempre queda algo de eso, de los recuerdos, de la intimidad compartida, y duele. Pero eso no me convierte en una víctima ni a ti en una mala persona. No hiciste nada malo, Makya, ni fuiste cómplice de nada turbio por estar con Didier.

—Gracias —dice Makya al cabo de unos segundos.

—Vaya, Makya Fowler ha dado las gracias dos veces en una misma conversación, eso es todo un récord —sonríe Anna, y también consigue arrancarle una sonrisa a Makya—. Didier y tú os queríais, eso es lo que importa. Si siguiera con vida me gustaría que compartiera la vida contigo, que Camille siguiera teniendo a su padre y que tú formaras parte de nuestras vidas.

Makya se vuelve para mirar a Anna y observa que tiene el rostro cubierto de lágrimas.

—Es una pena que Didier se haya ido tan pronto —añade Anna—. Es una mierda que hayamos tenido que perderlo para ganarnos como amigas. Pero esto es lo que nos queda, ¿no? Es algo bueno, algo que merece la pena, ¿no crees?

Makya siente la calidez de la mano de Anna en la suya. Sus palabras le han atravesado el alma y, de alguna manera, es como si hubieran arrojado un haz luminoso en sus entrañas, logrando que la oscuridad relacionada con la muerte de Didier, enmarañada con culpabilidad, rabia y odio, comience a desgarrarse. Da un paso y abraza a Anna, y no la suelta, y mientras se mantiene abrazada a ella, una nueva energía recorre su cuerpo y la pincelada de una loca idea comienza a revolotear en su cabecita. Sus teléfonos vibran en un par de ocasiones, pero no se separan hasta pasados unos minutos durante los que Anna se desahoga por completo.

Después se miran y se sonríen.

—¿Tomamos un café? Me estoy quedando helada —dice Anna.

De camino a la cafetería revisan sus teléfonos. Han recibido el mismo correo electrónico confirmando el Día de Acción Conjunta. Tendrá lugar dentro de cuatro días, exactamente el mismo que ocurrirá el intercambio en Kanda.

Los dolores de Makya reaparecen mientras lee el correo electrónico, como si el mínimo pensamiento sobre Baumann le causara una úlcera.

—Seguro que el muy hijo de puta ha cerrado el JAD el mismo día que lo de Kanda para asegurarse de que no muevo un dedo. Por eso me ha incluido en el JIT. Lo ha hecho para joderme.

—Makya, tienes demasiada fijación con Philip. Créeme, un JAD es mucho más complicado de gestionar de lo supercomplicado de por sí que pueda parecer. Te aseguro que ni él habrá fijado la fecha ni tampoco la habrá sugerido teniendo en mente Kanda. Pero, dime, ¿qué vas a hacer ahora? Tienes que hablar con Marc, tienes que parar esto.

Makya es consciente de que la ha cagado. Primero le prometió a Marc que no tendría que volver a verse con Carlo ni con los sicarios. Después le ha engañado y le ha obligado a reunirse con todos ellos y a aceptar el encargo de Kanda. Por si no fuera poco, le ha prometido que estará allí con él, pero eso ahora resulta imposible porque formará parte del Equipo Conjunto de Investigación (JIT) de Francia.

Anna está en lo cierto. Tiene que decírselo. Tiene que cancelar el viaje de Marc y apresar a los sicarios y a Carlo en las próximas cuarenta y ocho horas.

A no ser que…

Una llamada interrumpe la línea de pensamiento de Makya y esa nueva idea no logra tomar forma.

Es Marc.

—Makya, los hermanos ya tienen los billetes —le comunica desde Roma—. Salimos mañana a primera hora para Mauritania.

—¿Qué? Pero si todavía tenéis tres días de margen.

—Yo qué sé, Makya. Querrán comprobar los alrededores en los que se va a producir el intercambio, ¡yo qué sé!

Dile que no vaya. Hazlo, Makya. Dile que no suba a ese avión, que se quede en el hotel con Gina y que espere nuevas instrucciones.

Díselo.

—Voy para allá. Te veo esta noche —le dice Makya. Después cuelga.

—¿Qué ha pasado? —pregunta Anna.

—Los sicarios salen mañana a Mauritania y quieren llevarse a Marc Serra con ellos.

—Pero no va a ir con ellos —asevera Anna, tajante.

Makya no responde. Trata de decir algo, incluso sus labios llegan a moverse, pero finalmente recula.

—Tengo que hacer unas llamadas y coger un vuelo para Roma. Te llamaré.

Anna se queda plantada en la puerta de la cafetería, aturdida tras el huracán Makya que la ha azotado durante las últimas horas.

Makya regresa al edificio de Europol, recoge el sobre de Carlo con el material necesario para Kanda y después pasa por su casa. Allí utiliza su ordenador portátil para crear una nueva cuenta de correo electrónico con el servicio Proton Mail y envía un mensaje cifrado. Después recoge algo de ropa y el ordenador y sale de la casa.

En el taxi que la lleva al aeropuerto aprovecha para introducir una tarjeta SIM en un teléfono móvil desechable. Cuando sale del taxi en el acceso al aeropuerto, el teléfono comienza a sonar.

—¿Qué necesitas? —escucha Makya.

—¿No puedo llamarte solo para ver cómo estás? —pregunta ella.

—¿Has llamado a tu madre? —pregunta su padre con tono entrañable.

—Noooo…

—Dispara, hija.

Makya le relata su dilema en Kanda de la forma más concisa posible.

—No puedes ir.

—Lo sé. Pero de alguna manera tiene que hacerse. Necesito un equipo táctico, pero no puedo contar con la Europol ni con la Interpol. Tengo que hacer esto de forma encubierta. ¿Estoy loca?

—Te has comprometido —contesta su padre al cabo de unos segundos—. Todo agente que se precie lo hace tarde o temprano. La pregunta sigue siendo la misma. ¿La causa lo merece? ¿Podrás vivir con esa decisión?

Makya tarda otros largos segundos en responder.

—Sí.

—Mmmm, habría que cruzar el charco para esto… —sopesa su padre—. No te alejes del teléfono. Te quiero, hija.

—Y yo a ti, papá.

MARIO Y LUIGI

—Roma va a ser nuestra, hermanooooo. ¡Nuestraaaa! —le dice Luigi a Mario cogiéndole de la cabeza con sus manos. Después sube el volumen del equipo de música de su Lamborghini y comienza a cantar y a bailar moviendo los brazos al ritmo de Tranne te, del rapero Fabri Fibra. Mario se suma, aunque no sabe muy bien por qué su hermano está tan pletórico.

Resulta que, gracias a compartir con la 'Ndrangheta la información de la oferta de los chinos y a revelarles los verdaderos planes que los ancianos tienen preparados para Kanda, La Provincia desconfía de la Nueva Familia de Roma más que nunca y, al mismo tiempo, la confianza que lleva tiempo gestándose con los hermanos se ha consolidado. Después de unas duras deliberaciones, la comisión de familias ha decidido ascender a Mario y a Luigi para permitirles reclamar su lugar en Roma. Viajarán a Kanda, y si la operación resulta exitosa, regresarán a Italia con honores, los bolsillos llenos y el trono de la Città Eterna.

—¿Crees que cumplirán su palabra? —pregunta Mario.

—La palabra de La Provincia es ley. Roma necesita un cambio y nosotros vamos a formar parte de él. Un nuevo comienzo eliminando la mala hierba. Seremos los amos de Roma bajo el auspicio de Abel y de La Provincia, hermano.

Varios cubatas y unas cuantas rayas de coca más tarde, Mario y Luigi están repantigados en unos sofás del restaurante del exclusivo club Shari Vari. Tienen las camisas sudadas de bailar en la discoteca del piso de arriba y están hambrientos, por lo que han pedido casi toda la carta para cenar en la zona vip. La ocasión lo merece.

—Ahora sí, Mario. ¡Ahora sí! ¿Ves cómo había que ser paciente?

—No sé, hermano. Tengo una sensación extraña en el pecho.

—Pues eructa, hombre —ríe Luigi a carcajada limpia, pletórico.

—No es eso, joder. Tengo la sensación de que Carlo se nos va a escapar de las manos. Sigo pensando que deberíamos haberle metido un tiro en la cabeza hace tiempo.

—Mario, sabes que esto no va así —le reprende Luigi antes de esnifar otra raya—. Nuestro padre la cagó, traicionó a la familia y pagó el precio. La Nueva Familia pudo lavar los trapos sucios en casa y no lo hizo. Y tuvo que venir Carlo para apretar el gatillo. A mí tampoco me gusta, hermano, me revuelve las putas tripas. Pero no te olvides de que hizo un trato y por ello estaba en su derecho. No había más remedio que respetar ese trato.

—Pues yo creo que ya nos hemos ganado nuestro derecho —le dice Mario, rabioso.

Luigi no deja de observar los ojos de su hermano, inyectados en sangre. Los suyos se encuentran igual de rojos, las pupilas dilatadas y las pulsaciones por las nubes.

—¿Sabes que te digo, hermano? —dice Luigi con todo el subidón—. Que yo también lo creo. Ya nos hemos ganado nuestro puto derecho.

Unas cuantas horas más tarde, Mario y Luigi han regresado al viejo taller abandonado que usan como sala de tortura, aunque ellos preferirían llamarlo sala de recreo.

Sentados en unas viejas sillas metálicas se encuentran, en ropa interior y uno al ladito del otro, bien atados y amordazados, los tres ancianos de la Nueva Familia junto a Carlo Mangano.

Uno de ellos se ha desmayado. Inadmisible.

Mario lo abofetea para espabilarlo.

—Joder, qué poco aguante. No nos van a durar nada —dice Mario con guasa, mientras sostiene el dedo índice de Carlo en su mano y lo coloca junto a otros dedos correspondientes a los integrantes de la Nueva Familia. Los dedos todavía conservan sus anillos.

Mario recorre la mugrienta mesa eligiendo la próxima herramienta. Tiene a su disposición martillos, cizallas, sierras, destornilladores, un taladro con un juego de brocas e incluso un soplete.

—Tenéis las horas contadas —maúlla el anciano que solía llevar tirantes.

—No, querido tío. Vosotros tenéis las horas contadas. O los minutos, ya veremos —ríe Luigi.

—¡Luigi! Pon fin a esta barbarie. ¡Se os ha ido la cabeza con toda esa mierda que os metéis por la nariz! ¡Basta ya!

Luigi acaricia el puño americano que tiene colocado en su mano derecha.

—Esto quiero disfrutarlo —dice mientras lo extrae de su mano y lo deja sobre la mesa—. Quiero sentirlo, tío. Quiero que me acompañe durante mucho tiempo, no quiero que se me olvide.

—¡Luigi, para, maldita sea! ¿Qué necesitas para entrar en razón? Te daremos lo que quieras.

—¡No! —dice el anciano tuerto—. No les daremos una mierda. Si lo quieren, tendrán que arrebatárnoslo.

Luigi se acerca a él y lo coge del cuello.

—Eso vamos a hacer, tío. Igual que vosotros nos arrebatasteis la dignidad cuando dejasteis que ese desgraciado de ahí le metiera una bala en la cabeza a nuestro padre.

Después, Luigi le propina varios puñetazos en la cara, rompiéndole la nariz y desencajándole la mandíbula.

—Este ya no va a molestarnos contándonos sus mierdas.

Mario, que tan solo lleva puestas unas chanclas y unos calzoncillos, coge el soplete y se acerca a Carlo.

—No tenéis por qué hacer esto —susurra Carlo.

—No. Cierto. Pero queremos hacerlo —sonríe Mario, que enciende el soplete y lo sitúa junto al muslo de Carlo.

Carlo comienza a chillar.

—Luigi, querido, detén esta locura. Roma es vuestra, no pelearemos por ella.

—Lo sé, tío. Lo sé. Solo estamos cumpliendo con la ley de la naturaleza. Los jóvenes leones se imponen a los viejos.

Luigi abre uno de los bidones que tienen colocados cerca de los cuerpos y después coge unas cizallas.

—Siempre hablabais de este músculo —dice Luigi señalándose la sien—. ¿Creéis que hemos llegado hasta aquí usando solo la fuerza? —pregunta, enrabietado—. Ahora vamos a daros la oportunidad de demostrar que gozáis de la entereza de la que siempre habéis hecho alarde, mis queridos capos eméritos —concluye con una siniestra sonrisa mientras se acerca a los ancianos con la cizalla en la mano.

MAKYA      

A los pocos minutos de aterrizar en Roma, Makya recibe una llamada en su teléfono desechable.

—¿Quién es? —pregunta Makya.

—Necesito detalles —contesta una voz masculina.

—Por teléfono no.

—Está bien. Dos preguntas.

—Dime.

—¿Cuándo?

—Inmediato.

—¿Puedes desplazarte?

—No.

—¿Tiempos?

—No por teléfono —repite Makya.

—¿Puedes acotar?

—El activo sale mañana entre las trece y las quince horas. La operación y la extracción tendrán lugar en setenta y dos horas.

—¿Dónde?

—No por teléfono.

Makya escucha un suspiro al otro lado de la línea. No sabe si la paciencia de su interlocutor se ha agotado.

—Noroeste de África —dice Makya.

—No hay tiempo suficiente, demasiado peligroso.

—Todavía no sabes lo que voy a ofrecerte —dice Makya con un ligero tono seductor.

—Maldita sea —contesta la voz—. Este es el puto anzuelo y ahora es cuando muevo mis labios hacia él y te pregunto, ¿qué tienes para mí?

—No por teléfono. Pero lo vale.

Se hace un nuevo silencio, esta vez más largo.

—Puedo estar allí en cinco horas, es decir… a las once de la noche. Pero no me gusta perderme los partidos de Champions, así que más vale que sea bueno.

—Lo es. Dame un segundo y te digo el lugar para reunirnos.

—Ya sé dónde estás, Fowler. Nos vemos a las veintitrés horas en el bar del hotel.

La llamada termina.

Makya siente cómo su corazón bombea la sangre a todos los rincones de su cuerpo. Debería hablar con Marc y organizar un operativo con la DIA, pero piensa esperar hasta el último momento. Primero quiere hablar con «el hombre de la Champions». Después tomará la decisión.

Deja su maleta en una habitación del mismo hotel en el que se hospedan Marc y Gina y después baja al bar, donde pide una copa y se sienta en un cómodo sofá Chester en la zona más reservada del lugar.

Lleva toda la tarde pensando en algo muy simple: ¿por qué haces esto?

Le da vueltas y vueltas. Mientras observa las noticias en un televisor situado en el otro extremo de la sala en el que se suceden imágenes de la guerra de Ucrania, del conflicto palestino-israelí, de las protestas por los despidos masivos en una fábrica y de un petrolero encallado, piensa que si algo nos ha enseñado la situación de la pandemia global del coronavirus es que la humanidad no está dispuesta a hacer esfuerzos por salvarse a sí misma. Los gobiernos no lo han hecho. Ni las empresas. Y tampoco las personas. Prácticamente nadie está dispuesto a invertir tiempo y esfuerzo ni a sacrificar su comodidad. Y si no lo hemos hecho por algo que ha afectado a toda la humanidad de una forma tan drástica e inmediata, ¿por qué íbamos a esforzarnos tan solo un poco en reducir la contaminación, en afianzar los derechos civiles o en lograr la igualdad social? De pronto se ve como una tonta, como una ingenua idealista, como una borracha que desvaría.

Y los dolores vuelven.

Y pide otra copa.

¿Por qué lo haces? ¿Por qué demonios lo haces? No vas a cambiar el mundo, no puedes devolverle la vida a Didier. ¿Por qué lo haces? ¿Por justicia? Pregúntale a Marc si le resulta justo lo que estás haciendo con él. ¿Por dinero, por orgullo, por principios? No me jodas, Makya.

No, susurra. No lo haces por nada de eso.

Lo haces por él.

Antes de dar el segundo sorbo a su tercera copa, un hombre de estatura media y unos cincuenta años se sienta en un sofá frente a ella. Makya lo estudia con discreción: corpulento, barba tupida, jersey oscuro, pantalones cargo y reloj táctico Luminox.

El hombre le muestra una sonrisa a modo de saludo. Makya decide dar ese segundo sorbo a su copa mientras el camarero sirve una cerveza Budweiser a su reciente acompañante.

—Gracias por venir —dice Makya—. Y por la puntualidad —añade mientras comprueba que son las once en punto de la noche.

—Mi trabajo consiste en ser puntual —responde el hombre antes de beber de la botella—. Asumo que ahora puedes contarme los detalles.

—¿Cómo sé que puedo confiar en ti?

—Todos nos preguntamos lo mismo. Por suerte, Fowler, tu padre se ha encargado de que esta cuestión no sea un problema.

—¿Cómo te llamo?

—Brian.

—Está bien, Brian. Quiero que quede claro desde el principio que no estoy contratando tus servicios. La Europol y la Interpol quedan al margen de esto. Lo que necesito es montar un operativo en el no man’s land de la frontera entre Mauritania y el Sahara Occidental.

—Kanda —puntualiza Brian levantando las cejas.

—Así es.

—Catch and release?

—Algo más complicado. Pero lo que voy a contarte es estrictamente confidencial, nadie puede…

—Mi línea de trabajo es estrictamente confidencial —la interrumpe Brian—. Por eso me ha llamado a mí.

—Lo que quiero decir es que, si decides no formar parte de esto, no puedes levantármelo, ¿entiendes?

Brian continúa recostado en el sofá Chester y escudriña sus ojos.

—Cada vez resulta más tentador, y eso que aún no me has dado nada.

—No bromeo, Brian. Me juego mucho con esto.

—¿Profesional o personal?

—Ambos. ¿Tengo tu palabra?

—Se la he dado a tu padre y te la doy a ti. Continúa.

Makya abre su mochila y saca el sobre de Carlo. Durante los siguientes minutos le relata a Brian los detalles de lo que va a ocurrir en Kanda. Le habla sobre las mercancías, sobre los italianos y sobre los chinos. Y le habla del Lobo: su hombre infiltrado.

—Necesitas un equipo táctico que intervenga en el momento de la transacción y que saque a tu hombre de allí con vida —dice Brian después de sopesar lo que le ha relatado Makya.

—Así es. Pero los italianos no pueden saber que habéis estado allí.

Brian asiente de forma continuada mientras revisa los papeles de Carlo.

—«Nadie» sabrá que hemos estado allí —presume Brian—. ¿Tu hombre tiene habilidades en combate?

—No.

—¿Supervivencia?

—No.

—Tú sabes por qué a esa zona la llaman Kanda, ¿verdad? Le pusieron ese nombre por Kandahar, por lo ingobernable y caótico que es ese lugar. —Brian pasa las páginas y se detiene en alguna fotografía—. Varios puestos militares circundan la zona, entrar y salir no va a ser fácil.

—Lo sé, pero los militares no entran allí. Según tengo entendido, la zona es algo así como aguas internacionales, una isla Tortuga de la piratería rodeada de tierra, ¿no?

—Has hecho los deberes.

—Es mi línea de trabajo —sonríe ella—. ¿Estuviste allí?

—¿En Mauritania?

—No, en Kandahar. En Afganistán.

—Sí —afirma Brian, que continúa revisando la documentación sin darle importancia a la pregunta.

La zona donde tienen que montar el operativo es conflictiva y desde que España la abandonara allá por el 1975, los conflictos, ocupaciones y amenazas con protagonistas como Argelia, Marruecos, la ONU, Mauritania o el Frente Polisario han sido una constante.

—No sabemos lo que vamos a encontrarnos allí, Fowler. Habrá decenas de camiones con sus conductores y transportistas, además del bróker y los fixers. Cabe la posibilidad de que estos tengan untados a algunos militares y los escolten hasta allí. Por no hablar de los sicarios italianos, los chinos y otros comerciantes que estén por la zona. Allí todo el mundo irá armado hasta los dientes.

—Pero ¿no hay que pasar por los puestos fronterizos que gestionan los militares para acceder a Kanda? También tengo entendido que los alrededores están plagados de minas esparcidas por doquier y que nadie se atreve a pisar las dunas. Que las únicas formas de acceder son por el camino de tierra o por aire.

—Correcto. Lo cual nos complica bastante el trabajo. Los militares se dejarán sobornar por el mejor postor, así que allí dentro puede pasar cualquier cosa. Es impredecible. Como te he dicho, por algo lo llaman Kanda.

Makya estudia a Brian y este se percata de su mirada inquisitiva.

—Necesitaré a una decena de hombres, al menos —dice Brian—. No va a ser fácil. No va a ser barato. Y políticamente supone un gran riesgo. No lo veo claro, Fowler. Tampoco disponemos de tiempo para estudiar el terreno ni para formar a tu hombre.

—Y eso nos lleva al anzuelo, así que mueve esos labios y muérdelo —dice Makya.

Brian se queda mirándola y, transcurridos unos segundos, suelta una risa socarrona.

—Si no quieres contratarnos, ¿qué nos ofreces? ¿Cómo piensas pagarnos?

—Con lo que más gusta a tus jefes de la CIA. Con información.

Makya saca una gruesa carpeta de su mochila y se la muestra a Brian. Deja que este la abra y la ojee por encima, pero enseguida pone su mano sobre la carpeta y la cierra.

—Suficiente —dice ella—. Si impedís la transacción y extraéis a mi hombre sano y salvo, conseguiréis tres cosas.

—Ya he mordido, Fowler. Continúa tirando del sedal.

—Las toneladas de cocaína, el fentanilo y los vehículos de alta gama, cualquier mercancía además del dinero, los dispositivos y las detenciones que hagáis. Tu gobierno tiene acuerdos con Marruecos, y aunque las relaciones con Mauritania son tensas, también mantenéis acuerdos comerciales y una embajada en Nuakchot, así que a la CIA no le costará manipular a los medios para sacar provecho del operativo.

—¿Quién ha dicho que soy estadounidense o que trabajo para la CIA?

—¿En serio, Brian? Tu reloj de Navy Seal y esa mierda de cerveza te delatan, además de tu acento. Lo único que me ha despistado es que te guste la Champions, te pega más la NFL.

Brian muestra una amplia sonrisa y pega un buen trago a su cerveza.

—¿La segunda?

—Te daré una copia de todo el contenido del sobre de Carlo Mangano. La carpeta que te he mostrado será vuestra. Es el resultado de dos años de trabajo. Sé que eres consciente de su valor.

Brian se recuesta en el sofá y muestra un gesto de disconformidad.

—Hay algo que no entiendo, Fowler.

—No necesito que lo entiendas, Brian. Necesito que lo hagas. Mi gobierno tiene otras prioridades y no quiere mojarse el culo. Pero yo sí. Porque es lo correcto y porque se lo debo a Marc Serra.

Brian levanta las manos y aplaude con suavidad.

—Qué bonito. Pero hay algo más.

—Y tercera —dice Makya sin tener en cuenta el comentario de Brian—. El toque dulce. Shylock.

Makya y Brian se mantienen las miradas sin decir palabra, como si la sola mención de ese nombre hubiera extraído el oxígeno del bar.

—Shylock —pronuncia Brian.

—Sé que lo conoces, la Europol no es la única que va tras él.

—He oído hablar de él, pero no lo conozco.

—Yo tampoco, y me gustaría, pero no puedo ir a Kanda.

—Hay muchas personas que quieren conocerlo.

—Por eso es la guinda del pastel. Shylock será vuestro. Es un gran premio, porque lo que sabe ese hombre vale oro puro.

Brian sopesa la situación y vuelve a asentir de forma continuada.

—Puedes levantarte para hacer esa llamada —dice Makya—, no me lo voy a tomar como un gesto de mala educación.

—Joder, Fowler. No se equivocaban contigo —sonríe Brian antes de terminar la cerveza y levantarse.

MARC

Pasada la medianoche, Makya decide hablar con Marc. Gina se ha quedado dormida, por lo que le invita a su habitación.

—¿Por qué has tardado tanto? —dice Marc.

—No ha sido fácil. Hay que coordinar muchas mierdas. Todo va según lo previsto y allí vas a estar protegido —miente Makya, que ha decidido no contarle ningún detalle sobre la Europol o la conversación con Brian. Necesita que esté tranquilo y confiado para que todo salga bien sin que Shylock ni los sicarios sospechen. Brian debería encargarse de todo lo demás—. Todo va a salir bien, tranquilo.

—Deja de decir que me tranquilice, por favor, haces que me sienta un gilipollas.

—No voy a fallarte, Marc. Eso sí, el plan ha cambiado ligeramente.

—¿Qué quieres decir con que ha cambiado?

—Irás allí con los hermanos, como estaba previsto. Ahora voy a contarte todo lo que tienes que hacer. Tú sigue mis indicaciones al pie de la letra y todo saldrá bien.

—¿Tus indicaciones? ¿No vienes conmigo?

—Tenemos que coordinarnos entre Francia, Italia y Mauritania. Me gustaría acompañarte y poder estar allí contigo, pero no puedo porque vamos a acabar con toda la red de forma simultánea y mis jefes me han pedido que esté en Marsella.

—¿Entonces voy a estar solo? —se exaspera Marc.

—No, no vas a estar solo. Un equipo táctico estará allí. Cuando tú des la señal tomarán el control, procederán con los arrestos y por fin todo habrá acabado. Será como lo de Valentí, pero en un lugar más exótico y con más invitados.

Durante los siguientes minutos, que se convierten en un par de horas, Makya le explica con todo detalle lo que debe hacer en Kanda. Juntos estudian unos mapas e incluso un plan B.

—Dime que vamos a volver a vernos, por favor —le pide Marc, asustado—. Prométemelo.

—¿Tanto cariño me has cogido? —sonríe Makya.

—Cuando regrese no te voy a echar de menos ni un segundo, créeme.

—Pero no vas a volver, Marc. Aquí no, ni a Italia ni a España ni a Francia. Tendrás que mantenerte lejos de aquí.

—Lo sé —contesta alicaído.

—Tu vida, la que tienes ahora, termina allí. Marc Serra y el Lobo morirán en Kanda, ¿entiendes? Esa es la única manera de que estéis a salvo cuando esto termine.

Makya ni tan siquiera se plantea abrazar a Marc o decirle algo cursi. No sabría cómo hacerlo. Está cansada y mareada, y las molestias se han intensificado después de las copas que se ha tomado en el bar. Tan solo quiere acostarse y lograr que el dolor desaparezca durante algunas horas.

—¿Alguna cosa más? —pregunta con brusquedad.

—No he tenido noticias de Carlo y no tengo el código para hacer las transferencias con el token, no sé si algo va mal.

—No te preocupes, querrá esperar a que llegue el día del intercambio. Intenta descansar.

—No me mientas, ¿vale? —pregunta Marc—. Esta gente va a ir armada, ¿verdad? Es probable que cuando entre tu equipo haya disparos, ¿no?

—Cabe esa posibilidad, sí. Y para eso está el plan B. Lo tenemos todo controlado, Marc. Todo irá bien, te lo prometo.

—¿Y si te equivocas? ¿Y si esto no sale bien? ¿Y si quieren matarme?

—Entonces te deberé una disculpa.

Hace tiempo que Makya ha llegado a la conclusión de que el mundo no puede ser salvado con idealismos y buenas intenciones. Cuando llega el momento, cree que a las personas hay que forzarlas a hacer lo correcto, lo que es necesario.

—Una vez leí algo, no sé dónde —le cuenta Marc—. Que lo mejor que puede hacer un hombre es quedarse detrás de la persona que dispara y delante de la que está cagando.

—¿Para estar a salvo de las balas y de la mierda?

—Sí.

—Ya, Marc —dice Makya torciendo el gesto—. Pero hubo un día en el que decidiste dar el paso, ¿verdad? Ahora te toca apechugar con la mierda —le suelta sin pensar. Lo que espera es que Brian se encargue de las balas. Ahora tan solo quiere tomarse un par de pastillas y tumbarse en la cama.

—¿Eres siempre tan fría? —protesta Marc, lastimero.

—La verdad no tiene temperatura, cariño.

—Joder, ¿no hay nada mínimamente humano ahí dentro? ¿No eres capaz de mostrar un poquito de empatía?

Los ojos de Marc, húmedos desde hace rato, dejan escapar algunas lágrimas. Sin despedirse, se da media vuelta y sale de la habitación.

Las pupilas de Makya reaccionan a esas punzantes palabras y se muestran incapaces de disimular la corriente eléctrica que ahora recorre su espalda. Sin embargo, sabe que desde que murió Didier no queda nadie sobre la faz de la Tierra por quien vaya a derramar una sola lágrima.

Marc entra en su habitación, se tumba en la cama junto a Gina y la observa mientras duerme.

—La vida es estar contigo, Gina —susurra pasados unos minutos—. Todo lo demás es solo una espera.

—¿Estás bien? —dice ella entornando los ojos, adormilada.

—Sí —miente Marc—. Duerme.

Y la besa en la frente.

Y durante un rato se miran.

Y Marc acaricia su cara, con suavidad, como si la piel de Gina pudiera agrietarse con el tacto de sus dedos, como si se tratara de un tesoro al que pretende venerar. Y en ese momento toma conciencia de que probablemente no volverá a hacerlo. Y entonces unas lágrimas escapan de sus ojos. Y se abrazan. Y la luz de la luna que roba oscuridad a la noche se cuela traviesa entre las cortinas e ilumina sus rostros.

Tan solo era eso, piensa.

Bastaba tan solo un segundo, un instante en el que pudiera sumergir sus ojos en los de ella, para que el mundo volviera a ser un lugar feliz, para que todos los miedos y las preocupaciones a su alrededor se tornaran nimias y desapareciesen.

Ahora su respiración se funde con la de ella. Sus latidos se acompasan, puede que por última vez, y se duerme mientras siente que sus almas están conectadas.

PARTE V

KANDA

Sin duda, no hay cacería como la caza de hombres y aquellos que han cazado hombres armados durante el suficiente tiempo y les ha gustado, en realidad nunca se interesarán por nada más.

—Ernest Hemingway

MARC

Las aspas del ventilador del techo emiten un zumbido hipnótico. Marc ha perdido la cuenta de las horas que lleva tumbado sobre la cama. En realidad, ni se ha molestado en contarlas. Hace dos días que permanece encerrado en la habitación del hotel de Nuadibú, de la que los sicarios le han prohibido salir hasta el momento de la entrega.

No deja de pensar en Gina. Su recuerdo es como un talismán y se aferra a él para mantenerse entero. Solo piensa en estar de vuelta, con ella. Y en nada más.

Una gota de sudor resbala por su mejilla, y cuando mueve el brazo para secarse, nota cómo otra se desliza por su vientre. Después trata de aplastar la mosca que no deja de darle la turra, pero tener las manos atadas por las muñecas con una brida no le permite moverse con soltura.

Pasado un rato, se incorpora y se queda sentado en la cama.

Es la espera. La espera le está matando. La incertidumbre, las dudas. Lo único que desea es que los hermanos abran esa puerta, que le lleven a Kanda y que se produzca la entrega.

Y una vez allí…

Una vez allí no le importa lo que les ocurra a los hermanos, a Shylock o a cualquier otro. En cuanto la unidad táctica haga presencia, piensa tirarse al suelo con las manos en la nuca hasta que todo haya acabado.

Y después…

Después le subirán a un tren que le llevará a un aeropuerto al norte en el que le estará esperando Makya. Allí se reunirá con Gina y, al fin, será libre.

Eso es lo único en lo que piensa.

Bebe un poco de agua, caliente, de una botella de plástico. Después se levanta y se acerca a la ventana, por la que asoman hileras de rayos del sol que se cuelan entre las lamas de una persiana de madera. Con los dedos separa las endebles lamas y mientras contempla la ajetreada calle, susurra: «Saigón, mierda». Y no puede evitar sonreír al sentirse como Martin Sheen en la película de Coppola.

Pero esa sonrisa tan solo dura un segundo.

Luigi abre la puerta.

—Es la hora —le dice antes de cortar la brida con un cuchillo—. Vamos.

No hace falta que empaque sus cosas, pues no se ha molestado en abrir la mochila que contiene su equipaje: una muda, una gorra, un turbante, una sudadera con capucha y los fajos de billetes (los hermanos tienen requisados los teléfonos móviles y el token). Al salir del hotel escoltado por los hermanos, sube a la parte trasera de un viejo Mitsubishi Montero con la chapa corroída por el sol. Entonces ponen rumbo a Kanda.

—¿Estás bien, Lobo? No habrás cogido frío —le dice Luigi mientras lo observa sudar por el retrovisor.

—No hemos tenido noticias de Carlo, ¿no?

Los hermanos se miran.

—¿Por qué te preocupa Carlo? ¿Se te ha olvidado alguna cosa? —pregunta Luigi.

Entonces Mario se gira hacia atrás para mirar a Marc.

—Tú no te preocupes por él, ya no pinta nada en esto —sonríe Mario—. Capisci?

—¿Qué quieres decir? —se extraña Marc.

—¿Qué pasa? ¿Es que necesitas algo de él? —pregunta Luigi.

Pues claro que necesitamos algo, se dice. Y en ese instante se da cuenta de que los hermanos ya han debido de rendir cuentas con él y de que el código necesario para realizar las transferencias nunca llegará.

—Está todo bien, ¿no? —pregunta Luigi—. Tenemos todo lo necesario para el intercambio.

—Sí, sí —miente Marc—. Es solo que… me habría gustado despedirme de él —dice con aparente indiferencia.

—Joder, el tío es todo un sentimental —se mofa Mario propinándole un golpe en el pecho que hace que sus costillas fisuradas protesten.

Marc puede contemplar a través de la ventanilla el «esplendor» de la capital comercial del país, fundada por los franceses a mediados del siglo XX. Se trata de una sucesión de pobres edificaciones de piedra y roca caliza, de una o dos alturas en su mayoría, que se extienden a lo largo de varios kilómetros desde el puerto hacia el norte, poblando la lengua de tierra conocida como la península de Cabo Blanco. A los pocos minutos abandonan la ciudad portuaria mediante una pobremente asfaltada carretera que avanza sobre las dunas del desierto, acompañada por una vía de tren de casi setecientos kilómetros que comunica Nuadibú con los yacimientos del noroeste, en Zuérate.

Pasados unos cuarenta minutos en los que se cruzan con multitud de transeúntes, motocicletas y camiones de mercancías, la arena va apoderándose de la carretera y el viento del desierto deja al descubierto neumáticos abandonados. Llegado el momento, Luigi aparca a un lado de la carretera para revisar el GPS y después se desvían de la ruta principal para introducirse en un camino de tierra y rocas que apenas conserva el asfalto. Circulan por el pedregoso camino durante otros diez minutos y al fin llegan al puesto fronterizo de Guerguerat, en el que una pareja de militares armados con fusiles les da el alto.

Marc no tiene la más remota idea de cómo los hermanos han conseguido dos pistolas, pero la cuestión es que también van armados. Por fortuna, los militares no les registran, ni tan siquiera les piden la documentación, pues un sobrecito que Luigi les ofrece cumple su función y les permiten cruzar la frontera.

Ahora se encuentran en tierra de nadie, un lugar en el que no existe ley alguna. No hasta el siguiente puesto fronterizo situado varios kilómetros más al norte. El árido paisaje comienza a estar salpicado por los cadáveres de lo que en su día fueron electrodomésticos, restos de vehículos canibalizados por oportunistas y abrasados por el despiadado sol, y una cantidad ingente de chatarra sobre la que un famélico perro olfatea, ingenuo y esperanzado, en busca de un posible bocado que le permita subsistir otro día.

—Bienvenido a Kanda, my friend —sonríe Mario.

El Mitsubishi continúa su marcha a poca velocidad por el trazado, que se confunde con el paisaje debido a la arena que el fuerte viento arrastra sobre la carretera. Entonces, el camino se ensancha y el lugar se convierte en un grotesco cementerio donde furgonetas, camiones y viejos Mercedes abandonados les dan la bienvenida a este Triángulo de las Bermudas en el que centenares de vehículos parecen haber naufragado. Más allá, las dunas se asemejan a las olas de un océano de arena dispuesto a engullirlos si se aventuran a alejarse del camino marcado con unos postes de madera clavados en la tierra. Marc se fija en algunas pequeñas torres de unos dos palmos de altura formadas por varias piedras apiladas que alertan sobre la presencia de minas y sirven de recordatorio: aventurarse más allá de la zona delimitada sería un suicidio.

Dos contrabandistas que se encuentran sentados en unas sillas de plástico custodiando una tienda de campaña les saludan inclinando sus cabezas. Uno de ellos fuma una larga pipa y el otro permanece con la cara tapada, como el resto de su cuerpo, por una túnica azulada. Parece como si supieran por qué estamos aquí, piensa Marc. Como si pudieran reconocer a los de su especie, a otros contrabandistas que se adentran en este inhóspito lugar para llevar a cabo oscuras actividades.

A los pocos metros, la nube de arena que comienza a formarse por el viento deja entrever unos camiones que aún no están castigados por la acción continua del sol. Junto a ellos, varias pickups Toyota y unos hombres armados con fusiles.

Luigi aparca a un lado.

—Show time! —dice antes de abrir un papel plata arrugado del que esnifa. Su hermano hace lo mismo—. ¿Un tiro? —le ofrece Luigi.

Qué considerados, piensa Marc. Pero se limita a ponerse la gorra y coger la mochila.

—El token —le pide a Mario.

Los hermanos se miran. Luigi asiente. Mario le entrega el token.

—Pues vamos allá.

Marc abre la puerta trasera del Mitsubishi.

Pisa el suelo con un pie. Y luego con el otro.

Cierra la puerta y ve su reflejo en la ventanilla.

Entonces, toda su vida se le pasa por delante en un instante. ¡Flash!

No pienses, actúa.

Eres el puto Lobo.

Haz lo que tienes que hacer y acaba con esto de una maldita vez.

MAKYA

Makya se encuentra a varias manzanas de uno de los barrios más conflictivos de Marsella, uno de tantos en los que ni la Policía se aventura a entrar, pues son zonas dominadas por bandas callejeras que campan a sus anchas traficando a plena luz del día sin el menor pudor. Gran parte de ellos son chavales de los que se aprovechan los líderes de las bandas de narcotraficantes, que usan a estos jóvenes en exclusión social como sus soldados. Los habitantes de estos barrios, en su mayoría musulmanes, son parte de un conflicto racial que atesora Francia desde hace décadas y que encuentran en estas bandas la oportunidad de formar parte de una familia más grande, el sustento para sus familias y el reconocimiento.

—Vamos, vamos —se dice Makya en voz baja, impaciente.

Desde su posición puede ver algunos jóvenes encapuchados que ocultan sus rostros con máscaras y gafas de sol. Son los vigías que circundan el barrio. Las situaciones en las que la Policía francesa ha perseguido a algún delincuente que termina por recluirse en uno de estos barrios siempre acaban igual: en nada. Aunque ambos bandos se mueren de ganas de partirse la cara, la Gendarmería tiene orden de no entrar, así que los chavales disfrutan forzando las situaciones al máximo.

Pero hoy es diferente.

Hoy sí van a entrar.

Makya se da la vuelta y camina hacia la esquina, tras la que se encuentran seis furgones de las fuerzas especiales francesas, el RAID, y varias unidades de la Gendarmería esperando la orden para comenzar el asalto y proceder a la redada coordinada de la operación Snowpiercer.

¿Qué está pasando?, se pregunta Makya. Ya es mediodía y no sabe por qué Baumann tarda tanto en darles luz verde desde el Fusion Center de La Haya, donde se encuentran jueces y fiscales, miembros del Frontex, del OLAF, traductores y personal administrativo de diferentes cuerpos de seguridad de los tres países. Se los imagina allí, en la sala de coordinación de Eurojust, repantingados en los sillones alrededor de esas mesas que forman un cuadrado perfecto, degustando unos Nespresso y comiendo cruasanes recién hechos. Por fortuna, Anna Schmidt también se encuentra en esa sala. Si se hubieran echado atrás, si hubieran realizado un pacto de última hora, si hubieran comunicado alguna complicación desde cualquiera de las localizaciones o hubiera surgido cualquier tipo de contratiempo, Makya lo sabría gracias a ella. Pero cuanto más tiempo esperen más posibilidades existen de que alguien de la voz de alarma y todo se vaya al carajo.

Paciencia.

Makya decide focalizar sus pensamientos en el operativo. Mete su mano debajo del chaleco antibalas y extrae unos folios plastificados. Los desdobla y memoriza por millonésima vez los rostros de los cabecillas de la organización, los que con toda probabilidad encargaron el asesinato de Didier. Y si ellos no lo hicieron, sabrán quiénes fueron.

Pero si se produce alguna filtración, si alguien da la voz de alarma, si desde cualquiera de las otras localizaciones alguien les avisa, o si alguno de los vigías o vecinos alerta a los cabecillas… puede que sea la única oportunidad que le queda para dar con ellos.

Necesita encontrarlos y necesita interrogarlos. Si lo consigue, la incautación de armas, efectivo, estupefacientes y vehículos será suficiente para cerrar el círculo, poner fin a la investigación y ajusticiar a los responsables de la muerte de Didier.

Pero para que eso ocurra tienen que entrar. Ya.

MARC

Marc se aleja del Mitsubishi y camina con seguridad, escoltado por los hermanos, hasta aproximarse a los hombres armados. Entonces, en un correcto inglés, Marc les pregunta por Shylock.

—¿Quién pregunta? —replica uno de ellos.

—El Lobo. Y dile que se dé prisa, me estoy congelando —le responde Marc, añadiendo una sonrisa como broche al sarcasmo inherente a su interpretación.

El hombre se acerca a Marc y le pide que se quite las gafas de sol. Marc obedece, sin prisa y con un medido gesto de exasperación. El hombre le hace una fotografía y después retrocede. Durante un minuto, los cinco permanecen en pie sin mediar palabra bajo el sol abrasador del Sahara. Marc agacha la cabeza, mira al suelo y observa que no tiene sombra. Se gira hacia los hermanos y se percata de que ellos tampoco tienen sombra. No hay sombras en este lugar.

Cuando la arena impulsada por el viento comienza a arañarle el rostro, y los nervios asoman en sus manos, las puertas de dos vehículos se abren. De ellos salen un total de cuatro hombres. Tres de ellos visten de manera similar: gafas de sol, gorra, pantalones cargo, chaqueta abierta bajo la que destaca un chaleco antibalas y fusiles de asalto. El otro, el menos musculoso, viste un elegante traje que resalta su pelo dorado.

Mala elección para el clima desértico, piensa Marc al imaginase embutido en ese oscuro traje. Pero, en fin, las apariencias cuentan.

A unos diez metros de Marc, dos hombres orientales armados con subfusiles bajan de un Land Cruiser. Uno de ellos abre la puerta del copiloto, por la que aparece otro hombre que se protege del abrasador sol con un turbante y que decide quedarse guarecido junto a la puerta.

El hombre del traje oscuro se acerca a Marc y le extiende la mano.

—Piacere. Sono Shylock —le dice con un elegante acento.

Marc advierte algo singular en Shylock. No se trata únicamente de la cicatriz que asoma en su mejilla por debajo de las gafas de sol. Sus facciones, sus labios, el suave tacto de su mano y el tono de su voz le hacen percatarse de que Shylock es una mujer.

Durante los siguientes minutos, Marc disimula su sorpresa mientras comparten una charla en inglés como si se conocieran de toda la vida. Hablan del viaje en avión, del clima, de la comida, de Carlo, y por fin entran en materia.

Shylock le guía hasta uno de los camiones y sus hombres abren la parte trasera del tráiler. Marc sube al camión y revisa la mercancía, aunque tampoco tiene espacio suficiente para adentrarse en el contenedor y comprobar que los números de bastidor son los acordados y que ningún vehículo tiene desperfectos en la carrocería. Además, le importa tres pares de cojones. Lo único que quiere es cerrar el trato, realizar la transferencia y que el equipo táctico entre en acción.

Entonces, un tembleque se apodera de sus piernas al recordar que no tiene el código del token. Se toma unos segundos para recuperar la compostura antes de bajar del camión.

Mira a su alrededor, pero el desierto no le ofrece más que arena.

No hay rastro del equipo de Makya.

En ese momento, dos de los guardaespaldas de Shylock dan la voz de alarma y los hombres armados se giran apuntando con sus fusiles a una pareja de tuaregs que se acercan desde la distancia. Caminan con calma, uno de ellos con las manos juntas a modo de plegaria. Cuando están a unos metros de los primeros guardaespaldas, uno de los tuaregs comienza a hablarles, pero nadie entiende lo que dicen.

—Dice que son de Dajla, a unos trescientos kilómetros al norte —traduce el chino. Y continúa traduciendo que perdieron sus papeles hace unos días, cuando encalló el barco en el que trabajaban varias millas al sur. El gobierno mauritano les facilitó un taxi que les trajo hasta la frontera, permitiéndoles abandonar el país y cruzar por aquí hacia el norte. Pero, cuando llegaron al puesto fronterizo de Guerguerat para acceder a Marruecos, no les dejaron pasar. Al parecer en Mauritania tampoco quieren saber nada de ellos, así que llevan dos días atrapados en este lugar.

Shylock se fija en los dos tuaregs. Tras meditar no más de diez segundos, le pide a uno de sus hombres que les ofrezca comida y agua. Después del obsequio, Shylock le pide al chino que les transmita un mensaje a los saharauis.

—Buena suerte. Ahora marchad o morid —traduce el chino.

Shylock hace un gesto a sus hombres para que levanten de nuevo sus armas y apunten a los tuaregs. Estos se retiran con gestos de agradecimiento en dirección norte y no tardan en desaparecer entre una de las cortinas de arena que comienzan a formarse con la creciente ventisca.

—¿Por dónde íbamos? —pregunta Shylock.

—Carlo confía en usted, por lo tanto, yo confío en usted —dice Marc—. No hay motivo por el que debamos continuar dorándonos al sol, ¿no le parece? —Shylock asiente—. Mis colegas puede que quieran comprobar la otra mercancía —añade Marc mientras se gira hacia los hermanos y les hace un gesto con las manos en plan «moved el culo».

Mario y Luigi se acercan y saludan a la mujer, esperando que el Lobo haga las presentaciones, pero estas no tienen lugar. Marc señala al chino y le hace un gesto para que se acerque. Cuando los cinco están reunidos, Marc se toma su tiempo para mirar a cada uno a los ojos.

—Mis colegas gestionarán con usted el reparto de los camiones para que sus transitarios puedan ponerse manos a la obra —dice mirando al chino—. Mientras, ella y yo procederemos a realizar las transferencias—. Marc hace una pausa—. Debo decirles que voy a estar ausente durante una temporada, pero el show debe continuar y Carlo me ha pedido que les presente a estos señores, con quienes tratarán en adelante hasta mi regreso.

—No sabía nada —pronuncia Shylock.

—Porque no era necesario —contesta Marc conteniendo sus nervios—. Seguro que Carlo y usted pueden hablar de ello una vez las mercancías hayan llegado a sus destinos.

Todos permanecen en silencio. Los hermanos miran a Shylock y después al chino, quien observa a Marc y luego se fija en Shylock, quien no aparta su mirada de Marc.

—Procedamos pues —dice Shylock al fin.

Ha llegado el momento.

Shylock da la orden y, al instante, aparecen decenas de trabajadores que comienzan a abrir los camiones y a mover mercancías a vehículos y furgonetas. Marc observa muebles, electrodomésticos, cajones de pescado, palés repletos de naranjas…

Estos tipos saben lo que hacen.

Entonces Shylock saca su token y espera a que Marc saque el suyo. Marc extrae el dispositivo y lo activa con la huella digital. Comprueba cómo Shylock pulsa algunas teclas y envía algún tipo de señal por proximidad al token de Carlo, pues este recibe una alerta.

Marc pulsa aceptar.

Ahora debe introducir la cantidad de dinero que se transferirá a la cuenta del dispositivo de Shylock. A Marc le tiemblan los dedos mientras introduce la cifra que le indicó Carlo. Sabe cuál será el siguiente paso: el código de seis dígitos necesario para proceder a realizar la transferencia. Un código que no tiene y que nunca tendrá ahora que Carlo ha desaparecido del mapa.

—¿Estás bien? —pregunta Shylock.

Marc permanece con la vista fija en el token. El miedo se apodera de su sistema nervioso y se bloquea por completo. Sus labios no son capaces de articular una sola palabra y ninguno de sus músculos cree que fueran a reaccionar si intentara moverse. El abrasivo viento del desierto le quema la nuca y la arena se adhiere a la sudorosa piel.

—¿Todo bien? —insiste Shylock al comprobar los temblores del Lobo.

Luigi, que se halla con el hombre chino junto al Land Cruiser de este, alejado de Marc y Shylock, se gira mosqueado.

—¿Va todo bien? —pregunta Shylock una vez más.

Marc ha entrado en barrena.

No sabe cómo salir de ahí.

El equipo de Makya debería haber intervenido en cuanto aparecieron todos los jugadores. No cree que darles algo más de tiempo sea la solución. O están ahí fuera, o no lo están.

Se encuentra acojonado y enrabietado a partes iguales, y no puede soportar la presión ni un minuto más.

¡A la mierda!, se dice. Plan B.

—¿Sabe qué, Shylock? —dice Marc con una sonrisa nerviosa incontrolable y sin apartar la vista del dispositivo—. Nunca imaginé que estaría en un lugar como este. Seguro que es incapaz de saber a qué me refiero. Usted tiene pinta de ser una de esas personas que ha visto mucho mundo, claro, y que ha tratado con mucha gente. Pero cada vez que me pongo a pensar en cómo he acabado aquí… Solo pienso…

Entonces Marc procede a realizar la señal de emergencia que activará al equipo de Makya, si es que está ahí fuera.

Se quita la gorra y se seca la frente.

Aguanta la gorra en la mano durante unos largos segundos y entonces la deja caer al suelo.

—Yo nunca quise nada de esto. Nunca —añade Marc.

Shylock se percata de que algo no va bien y da un paso hacia atrás.

El viento arrastra la gorra hasta Luigi.

—Ma che cazzo? —grita Luigi.

Marc comienza a mirar a su alrededor, pero, de nuevo, la arena del desierto es lo único que parece ocupar las inmediaciones.

Shylock da la voz de alarma.

Los trabajadores se quedan petrificados cuando los guardaespaldas alzan sus fusiles y ven a Mario y a Luigi empuñar sus pistolas.

Marc continúa mirando de un lado a otro con la esperanza de que, entre la ventisca, en medio de algunos camiones, en helicóptero o desde debajo de alguna furgoneta aparezca su rescate.

Pero no aparece nadie, tan solo una sensación de soledad y tristeza.

Y de aceptación.

Sin saber por qué, le entra una risa floja y, mientras se deja caer de rodillas frente a Shylock, todo se ralentiza.

Se fija en Luigi, que corre hacia él gritando alguna salvajada en italiano.

Mario apunta con su arma al chino y a sus guardaespaldas.

Los hombres con los fusiles se dividen los blancos entre los sicarios y Marc.

Y Shylock no hace nada. Ni tan siquiera parece asustada o sorprendida. Nadie sabe lo que está ocurriendo, pero tal vez ella lo intuya. Tiene pinta de ser una de esas personas que siempre van un paso por delante, que viven cada día preparándose para lo peor.

Marc, con sus rodillas clavadas en la abrasadora tierra, se fija en los zapatos de Shylock, unos mocasines Brioni parecidos a los que le regaló a Valentí. Levanta la vista recorriendo los pantalones del bróker y, unos metros a lo lejos, a su izquierda, puede ver a Luigi cada vez más cerca. Marc cruza la mirada hacia su derecha y al fondo observa a dos guardaespaldas apuntando a Luigi.

Entonces, del cuello de uno de ellos sale despedido un pequeño chorro oscuro. El torso del guardaespaldas realiza un movimiento antinatural y se desploma sobre la arena como un muñeco de aire desinflado.

Luigi mira en esa dirección y apunta al otro guardaespaldas, disparándole sin dudar una y otra y otra vez. Los dos primeros impactos van a parar al chaleco antibalas. El tercero, en pleno rostro.

Al escuchar los disparos de Luigi, Shylock se gira para comprobar qué demonios está ocurriendo.

Tal vez esto no lo tenía previsto.

Marc arranca el token de las manos de Shylock sin pensarlo dos veces y su cuerpo dispara un subidón de adrenalina. Sus piernas responden al instante, girando sobre la tierra y corriendo a toda velocidad hacia el Mitsubishi, alejándose del tiroteo y de su estridente sonido semejante al de una traca de petardos.

Avanza hacia el todoterreno sin mirar atrás, hasta que los silbidos de unas balas que han debido de pasar muy cerca de su cabeza le hacen reaccionar de forma instintiva tirándose al suelo, lo que le produce un dolor terrible en las costillas fisuradas.

La brisa del desierto hace ya unos minutos que pasó a ser una tormenta parecida a un simún. Marc puede abrir los ojos gracias a las gafas de sol, pero no es capaz de ver a más de diez o doce metros de distancia. La arena le entra por la boca y por la nariz y le cuesta respirar. Comienza a toser y trata de taparse la cara con el brazo mientras se arrastra con torpeza. Está tragando demasiada arena. Tiene que ponerse en pie.

Logra incorporarse y medio en cuclillas continúa avanzando hacia el Mitsubishi. Cuando casi puede tocarlo con sus dedos, las ventanillas reciben varios balazos. Se agacha cerca de la puerta, aterrorizado por el impacto de las balas en la chapa, y entonces los cristales de la ventanilla del conductor le salpican en la cara.

Permanece encogido unos segundos y trata de ver qué ocurre en la zona de la que huye. Los disparos se suceden a lo lejos y puede vislumbrar algunas siluetas que parecen fantasmas, moviéndose en la distancia envueltos por nubes de arena. Confía en que sean los miembros del equipo de Makya, pero tal vez son militares marroquíes o contrabandistas. No tiene sentido quedarse a esperar; ahí es un blanco fácil y lo único que puede aguardar es la muerte.

Se incorpora para abrir la puerta del Mitsubishi y un dolor agudo le obliga a encogerse de nuevo. Se lleva la mano al costado y nota algo mojado. Separa su mano y comprueba que la tiene manchada de sangre. Un par de impactos más en la carrocería del Mitsubishi le hacen recular y arrastrarse hasta el morro del vehículo, donde apoya su espalda en el parachoques, fuera de la línea de tiro del campo de batalla.

Trata de respirar, pero el agudo dolor de las costillas sumado al balazo le impiden coger suficiente aire. Inspira de forma rápida y entrecortada, comienza a sentir cómo se ahoga. Se gira para abrir la mochila y beber un poco de agua, pero un latigazo de dolor se lo impide y le obliga a encogerse una vez más. En ese momento ve acercarse una sombra entre la ventisca.

Por fin, por fin me han encontrado. Se acabó, piensa.

Pero la esperanza de esa ayuda no tarda más de dos segundos en desvanecerse cuando la silueta se torna familiar y los rasgos de Luigi se revelan.

MAKYA

Luz verde.

—Allez, allez, allez! —grita el jefe de la unidad de los RAID franceses.

Los furgones arrancan y entran en el barrio a toda velocidad ante la estupefacción de algunos vecinos. Enseguida llegan al puesto de vigilancia callejero formado por cuatro jóvenes soldados y uno sénior apoyados en sus motocicletas. Tras ellos, varios contenedores de basura bloquean el paso. El furgón que va en cabeza del convoy, el moderno Centurion D14, mantiene la velocidad en dirección a estos soldados quienes, al comprobar que en esta ocasión la cosa va en serio, se ven obligados a retirarse despavoridos justo antes de que el blindado impacte sobre las motos y los contenedores, aplastándolos o lanzando sus pedazos por los aires, abriendo así hueco a los furgones que le siguen.

Todo son gritos e insultos de vecinos de todas las edades, que también lanzan objetos contra los furgones.

Makya aprieta la correa de su casco mientras observa la amenaza que se cierne sobre ellos.

A los pocos segundos se sitúan frente al lugar en el que se va a realizar la redada. El complejo consta de tres bloques de edificios de ocho alturas construidos uno junto a otro, pared con pared.

El RAID está dividido en tres equipos, uno por cada bloque de edificios. La misión principal la tiene el equipo de Makya y consiste en dar con Qasim Bahlouli, el líder de la organización criminal, y sus tres lugartenientes. Según sus informaciones, se encuentra en la quinta planta del bloque A, que se encuentra a unos cinco metros de ellos.

Mientras se escuchan golpes en el techo de la furgoneta, los compañeros del RAID gritan dándose ánimos. Makya se fija de nuevo en el exterior y observa cómo caen sobre ellos piedras, azulejos y electrodomésticos. A unos treinta metros, junto al portal del bloque B, un inodoro ha impactado sobre la luna delantera de uno de los furgones.

—Allez, allez, allez! —grita de nuevo el líder del RAID.

Uno de los agentes abre la puerta lateral y una avanzadilla con escudos blindados comienza a formar un túnel hasta el portal para que los compañeros puedan retirar las barricadas de muebles y colchones que los vecinos han formado en cuestión de minutos.

Makya sabe que no les van a disparar con armas en plena calle, pero una vez accedan al interior del edificio se desatará el infierno. Una vez más, comprueba su chaleco, su arma y sus cargadores. Entonces un agente del RAID le da el visto bueno para que salga del furgón.

Cuando pisa el asfalto y comienza a caminar bajo los escudos, siente calor en sus piernas. Mira hacia su izquierda y se percata de que un cóctel molotov que ha estallado a escasos dos metros de ellos ha estado a punto de abrasarlos.

No te pares, sigue.

Una vez en el portal, desenfunda su Glock y avanza con el equipo táctico para dejar espacio a los compañeros de los otros dos furgones. Su prioridad es llegar a la quinta planta antes de que los criminales tengan la opción de huir, así que Makya comienza a subir las escaleras detrás de cuatro agentes armados con carabinas HK416 y liderados por dos valientes con escudos balísticos que van abriendo camino.

Por el hueco de las escaleras les arrojan algunos objetos, pero según avanzan por las escaleras los vecinos que se encuentran a su paso tan solo les ofrecen violencia verbal.

Segunda planta.

Tercera planta.

Por el momento no han recibido disparos, pero eso es algo que puede cambiar cuando se acerquen al piso franco.

Cuarta planta.

Suben al descansillo entre la cuarta y la quinta planta y el equipo se frena al escuchar unos ruidos al fondo del pasillo, acompañado de gritos de voces masculinas. Makya, guarecida entre los agentes en el rellano de la escalera, aprovecha para mirar por el ventanal que da a la calle principal. Desde ahí puede comprobar cómo algunos vecinos están siendo detenidos y llevados a los furgones de la Gendarmería, que van llegando al lugar junto con decenas de Renault Austral y Citroën C5 que sirven de apoyo. También observa cómo siguen cayendo objetos que deben estar lanzando desde la azotea.

Makya no descuida su flanco y mira por el hueco de la escalera hacia abajo, donde algunos agentes empujan a un par de vecinos instándoles a entrar en sus domicilios.

—Allons-y! —grita el agente de avanzadilla.

Vamos a por ellos, se dice Makya. No vaciles.

Suben los últimos escalones para recorrer el pasillo de la quinta planta. En cuanto avanzan un par de metros comienzan a recibir disparos que bloquean los dos escudos balísticos con un sonido agudo y contundente. Dos de los agentes abren fuego con sus carabinas hacia el fondo del pasillo, hacia donde provienen los disparos. El grupo avanza de nuevo, pasito a pasito, hasta que reciben disparos una vez más. En esta ocasión los miembros del RAID lanzan una granada aturdidora.

—Attention! —grita un integrante del RAID.

Makya aparta la mirada y se tapa los oídos. A los dos segundos un potente ruido acompañado de un fuerte destello luminoso envuelve el pasillo.

—Allez, allez, allez! —continúa gritando su compañero.

Avanzan.

Makya escucha disparos y un fuerte golpe. Cuando levanta la cabeza, ve a uno de los policías franceses reducir y engrilletar a uno de los agresores; el otro se encuentra sentado contra la pared, inmóvil, con varios balazos en el pecho.

El equipo llega a la puerta F, donde uno de los agentes revienta la puerta con un ariete. Los miembros del RAID entran.

Al cabo de unos segundos comunican que el piso se encuentra vacío.

Mientras dos operadores permanecen en la puerta cubriendo la retaguardia, Makya accede a la vivienda. Abren armarios, levantan colchones, rebuscan en cajones… Nada. El líder de la unidad decide abandonar el piso para buscar en el resto de viviendas de la planta, pero Makya no se mueve.

Algo no está bien, piensa.

Comprueba que hay bebidas sobre la mesa del salón. El televisor está encendido y un cigarro todavía humeante reposa en el suelo.

Han estado aquí hasta hace un minuto. Han tenido que huir y solo tenían dos opciones: o por arriba o por abajo; y no han podido bajar con nosotros bloqueando las escaleras. Cuando se dispone a salir al pasillo para pedirle al líder del RAID que suban a la azotea, se percata de que junto a una cajonera de un metro aproximado de alto, el suelo está rayado. Tampoco es que la casa se encuentre en buen estado, pero las marcas de arrastre en forma de arco llaman su atención.

Se aproxima al mueble y cuando acerca la vista a la pared, descubre un haz de luz. Guarda su arma y tira con fuerza del mueble, que cede sin mucha dificultad. En la pared hay un boquete a modo de pasadizo que comunica con otra vivienda.

—¡Aquí! —grita Makya—. ¡Venid!

Sin pensárselo dos veces, Makya saca su arma y se introduce por el agujero. Si los criminales han huido por allí les llevan ventaja y necesita acortar esa distancia.

Makya se desliza por un túnel de poco más de un metro de longitud y atraviesa ladrillos, placas de poliestireno y fibra de vidrio. Cuando se levanta, se encuentra en el dormitorio de una casa con una decoración infantil. Apunta al frente. A su espalda puede escuchar a los miembros del RAID gritar su nombre y les pide que la sigan mientras camina con pasos cortos y firmes.

No hay tiempo que perder.

Sale de la habitación y llega a un pasillo. Una sombra a su izquierda la hace apuntar en esa dirección. Cuando se encuentra a una micra de accionar el gatillo, levanta el dedo. Se trata de un niño de unos seis años que la mira atemorizado. Su madre aparece desde la cocina y lo abraza, con una mano en alto pidiéndole que no dispare.

—¿Por dónde han ido? —pregunta Makya.

La mujer señala en dirección al salón.

Makya cruza el pasillo y accede a un salón austero y decorado con cariño. Un sofá colocado en diagonal no tarda en llamar su atención. Salta por encima y ve otro hueco en la pared, que atraviesa sin dilación.

Accede a otro domicilio y continúa en línea recta. Cruza un dormitorio, un pasillo y llega a otro salón con un armario tirado en el suelo y otro hueco en la pared. Los criminales tenían una buena ruta de huida, piensa. Trataron de cubrir sus huellas en el piso franco, pero ahora se encuentran a la carrera y no han tenido tiempo de ocultar su rastro.

Un miembro del RAID llega hasta ella mientras habla por su micrófono con los demás para relatarles lo que está ocurriendo. Se introducen en otro boquete y continúan avanzando. Otro dormitorio, otro pasillo, una familia asustada, otro salón y otro hueco en la pared. Entonces Makya comienza a escuchar voces y algunos golpes y sonidos de arrastre. Tienen que ser ellos, deben estar en la siguiente vivienda e imagina que transportan algunas maletas con drogas o armas. Eso les está ralentizado.

Entonces acceden al tercer bloque de edificios.

Se les acaban las opciones, se dice.

Un par de huecos más y los tendrán rodeados.

Makya atraviesa el dormitorio y cuando llega al pasillo escucha unos ruidos a su izquierda. Mira al frente, al salón, pero en esta ocasión no ve nada fuera de lugar. Entonces corre por el pasillo hasta la entrada de la vivienda y cuando asoma la cabeza por la puerta ve a dos hombres desaparecer por la escalera comunitaria.

El hombre que va a la cola ve a Makya y dispara contra ella.

Makya se cobija tras el marco de la puerta.

Los disparos no la alcanzan por milímetros.

—¡Aquí! —grita Makya en francés—. ¡Están bajando las escaleras del bloque C! ¡Que les bloqueen más abajo!

Makya mira de nuevo hacia el pasillo. No ve a nadie. Espera a dos compañeros que están a pocos metros de ella y entonces avanzan juntos hacia las escaleras. Desde allí escuchan con claridad las voces de alarma de los criminales y sus pisadas bajando a toda velocidad.

Uno de los agentes del RAID se asoma por la escalera y una ráfaga de disparos lo alcanza y lo hacen retroceder hasta golpearse contra la pared. Makya se acerca hasta él. Parpadea con nerviosismo, pero en cuanto fija su mirada en ella, la coge del brazo y después le levanta el pulgar.

—Avanzad, no es nada —gime el galo.

Por radio les comunican que el equipo C está sitiado en un tiroteo de la primera planta en este bloque. Hay agentes heridos que necesitan evacuación.

Makya comienza a bajar las escaleras acompañada por cuatro agentes más. Las detonaciones se suceden y sabe que no tardará en verse obligada a realizar el primer disparo. Ese es el más difícil, el momento en el que dudas si esa persona abrirá fuego o se rendirá cuando le apuntes con tu arma y le des el alto.

Después de todo, se trata solo de supervivencia.

Bajan a la cuarta planta, a la tercera, a la segunda. Makya tiene que sortear el cuerpo sin vida de alguno de los criminales y de algún pobre chaval que murió creyendo cumplir con su deber al facilitar la huida de sus jefes.

De repente, el equipo no avanza. Más adelante se está produciendo un intenso tiroteo entre el equipo C y los criminales. En ese momento Makya aprovecha para echar un vistazo por la ventana de las escaleras, desde la que puede ver la parte trasera del edificio. Abajo, unos hombres introducen macutos oscuros en los maleteros de cuatro vehículos SUV.

—Lo sabía —dice con rabia.

Se escapan. Tiene que conseguir bajar como sea.

Makya habla con un agente del RAID y le pide que alerte a la Gendarmería de que dos vehículos con los cabecillas y con mercancía intentan huir. No deben salir de la zona bajo ningún concepto. El hombre asiente y comienza a transmitir la información.

Mientras, el resto del equipo dispara por el hueco de la escalera hacia los soldados que se han parapetado tras una barricada formada por un sofá, un par de frigoríficos y un colchón.

El RAID no podrá pasar por ahí.

Y ella tampoco.

Entonces se asoma fugazmente y mira el fondo del hueco de la escalera, en el que se encuentran multitud de bolsas de basura y un par de colchones. La altura de las bolsas apiladas parece superar el metro y tal vez sea suficiente, piensa. Desde luego, aterrizar sobre el colchón ayudaría, pero no sabe si logrará ajustar el salto.

Solo hay una forma de comprobarlo.

Makya enfunda su arma.

Toma aire y espera a que el RAID dispare una ráfaga.

Entonces, en el receso entre unos y otros, aprovecha para saltar.

La caída no es superior a los seis metros.

Makya intenta caer de pie sobre el colchón para amortiguar la caída, pero solo lo consigue a medias, y antes de rodar para que sus rodillas no carguen con toda la fuerza del impacto ya es consciente de que su tobillo ha sufrido, como poco, un esguince.

Lo primero que hace es rodar para quedar fuera del alcance del tiroteo. Acto seguido, echa mano a la cartuchera y desenfunda su Glock. Después, pese al agudo dolor y al calor que nota en el tobillo, da unos pasos con torpeza para lograr alcanzar a los cabecillas de la banda antes de que huyan. En ese momento, un hombre armado abre la puerta que se disponía a atravesar.

No hay tiempo para pensar.

¡Pac-pac!

Dos disparos en el pecho.

El hombre se derrumba a sus pies.

Makya cruza la puerta con la pistola apuntando al frente y accede a un garaje al aire libre con una parte techada con espacio para una docena de vehículos y se parapeta entre ellos. Al fondo, en la zona al aire libre, puede ver cómo terminan de introducir macutos en cuatro Porsche Cayenne. Ellos también la ven a ella. Y abren fuego.

Las ventanillas de los vehículos estallan a su paso.

Y avanza, agachada.

Y dispara.

¡Pac-pac! ¡Pac-pac!

Otro hombre cae al suelo junto a uno de los Cayenne.

Entonces varias ráfagas acribillan su posición y se ve obligada a refugiarse en la parte trasera de un turismo, que absorbe los impactos.

Al cabo de unos segundos los disparos cesan. Y, luego, silencio.

Después, dos vehículos arrancan sus motores y abandonan el lugar quemando rueda.

Makya se asoma. Mala idea.

Otra ráfaga ametralla el vehículo tras el que se refugia.

¡Clonc!

Eso ha sonado a la puerta de un maletero, piensa Makya.

Pom, pom.

Han cerrado las puertas. Se van.

Makya se asoma de nuevo y observa cómo un hombre entra en el Porsche Cayenne situado más a la izquierda, en el que ya se encuentran el conductor y otros dos hombres. Antes de entrar, el tipo de tez morena cruza su mirada con ella: es Qasim Bahlouli, no hay duda. El capo dispara hacia su posición sin mucho acierto, sube al vehículo y este sale a toda velocidad girando noventa grados.

Makya se levanta y camina con celeridad y cautela hacia el otro Porsche Cayenne. Se acerca con una notable cojera, apuntando al hombre que está en el suelo con dos heridas de bala. Observa que junto a su mano se encuentran unas llaves. Las coge y entra en el vehículo a toda prisa sin cerrar el maletero.

Arranca sin pensarlo y sale tras Qasim.

MARC

Marc se arrastra e intenta ocultarse tras el Mitsubishi. El viento no cesa y la tormenta de arena continúa arañándole la piel y dificultando la visibilidad, pero Luigi no tarda en dar con él. Lo coge del cuello y le suelta un puñetazo en la nariz.

—¡Tenías que joderlo, hijo de puta! —le grita el sicario.

Marc trata de quitárselo de encima, pero tan solo consigue protegerse de los golpes que Luigi comienza a propinarle en la cabeza. Desesperado, mueve los brazos tratando de alcanzar la cara de Luigi y, por un momento, los golpes cesan.

Se aparta hacia atrás y al abrir los ojos ve al sicario cogiendo aire. Tiene manchas de sangre en la camisa y en la cara y de nuevo se dirige hacia él con una rabia descomunal. Entonces aprieta los dientes e intenta ponerse en pie, pero no logra hacerlo antes de que Luigi le lance una patada en el costado.

El golpe parece colapsar todo su cuerpo.

El dolor ya no es puntual. No siente el ardor del balazo o las punzadas de las costillas. Todo su cuerpo es un estallido de calambres. Le invaden las náuseas.

Luigi le atiza en la cara, y cuando Marc trata de cubrirse, utiliza el estómago del Lobo como saco de boxeo. Marc se protege encogiendo los brazos, pero entonces Luigi vuelve a castigar su rostro.

Marc intenta golpearlo con poca fortuna, pues Luigi se deshace de sus torpes acometidas con facilidad. Entonces saca fuerzas de un lugar que desconoce y propina un rodillazo a Luigi en la entrepierna que obliga al sicario a encogerse por unos segundos. Suficientes para darse la vuelta y arrastrarse por la arena intentando alejarse de él.

Un poco más, sigue, no mires atrás.

Pero al cabo de unos segundos nota algo que le aprisiona el cuello y le impide respirar. Luigi le ha agarrado por la espalda. Le dice algo incomprensible en italiano, lo alza poniéndolo de rodillas y le aprieta el cuello haciendo palanca con su vientre.

Marc no puede respirar. Se ahoga.

Siente cómo la vida se le escapa.

Levanta los brazos e intenta arañar a Luigi, pero no alcanza más allá de su pecho. Desesperado, palpa los bolsillos de su pantalón en busca de algún objeto.

No encuentra nada.

Echa los brazos hacia atrás y manosea los bolsillos de los pantalones de Luigi. Entonces da con un mango. Tira de él con su último aliento y extrae un cuchillo que incrusta en la primera parte del cuerpo de Luigi que encuentra, que resulta ser el gemelo.

El sicario suelta un alarido y la presión sobre su cuello cesa.

De inmediato, Marc extrae la hoja y se deja caer de bruces contra la arena.

Tose, escupe, jadea.

Otra vez no, se dice. Otra vez no.

Sin pensarlo ni un instante, se gira con el cuchillo en el aire y lo clava en el muslo de Luigi. Y sin darse un segundo para recuperar el aliento, se abalanza sobre el sicario con un sonoro grito y lo empuja contra el suelo. Y le asesta una puñalada. Y otra. Y después otra. En el costado, en el cuello, en el pecho… Dos, tres, cuatro, cinco veces…

Y grita, no para de gritar.

Y cuando se queda sin aliento, y sus fuerzas comienzan a menguar, el cuchillo se queda atorado entre las costillas del sicario italiano, que hace un tiempo que dejó de respirar.

Marc recupera la consciencia.

Está sentado de rodillas sobre el cuerpo de Luigi.

Y entonces se espanta al darse cuenta de lo que acaba de hacer.

Acaba de matar a un hombre.

Su cara, sus manos, sus brazos, su pecho… Todo su cuerpo está manchado de sangre.

Ahora que Luigi no supone una amenaza, la adrenalina parece dejar de recorrer sus venas y el dolor se torna insoportable. Está mareado, sin fuerzas, sin ganas de continuar. Por un momento cierra los ojos y se encuentra con Gina bajo el sol de una agradable mañana en una exótica playa.

—¡Vamooooooos! —dice con rabia mientras abre los ojos y se apoya en el neumático trasero del Mitsubishi.

Se toca el costado y de nuevo siente un agudo dolor. Se levanta la camisa y comprueba que del orificio de la bala continúa manando sangre.

Permanece en pie unos segundos, encogido, intentando encontrar la forma de respirar sin morir del dolor. Levanta la vista y ve su reflejo en la ventanilla trasera del todoterreno. Tiene la cara enrojecida, la nariz, la ceja y el pómulo con fisuras, los ojos hinchados... No logra ver con claridad y casi lo agradece.

Cuanto menos pienses en ello menos te dolerá, se engaña.

Tienes que seguir.

Tienes que salir de ahí.

Tienes que volver a ella.

Entonces mira su reloj. Dispone de poco más de veinte minutos.

Mientras continúan escuchándose algunos disparos en la distancia, Marc entra en el Mitsubishi, arranca y da media vuelta en dirección sur, hacia la frontera mauritana por la que entraron en Kanda. Sabe que no logrará atravesar el puesto fronterizo, por lo que decide girar en dirección sureste y salirse del camino para bordear la frontera atravesando las dunas, cuya formación pedregosa tal vez ayude a la tracción del vehículo.

Avanza dando tumbos sin saber muy bien a dónde se dirige, pues la tormenta de arena le impide ver más allá de veinte o treinta metros.

No tiene ni idea de cuántos kilómetros lleva recorridos, pero al cabo de pocos minutos siente una gran vibración, como un terremoto.

Entonces ve cómo una cortina de arena se alza ante él y siente como si volara.

Y así es. El Mitsubishi se eleva en el aire sobre un geiser de arena que lo engulle. Ya no siente el peso de la gravedad. Todo se vuelve azul, un precioso y nítido azul celeste. Se le eriza la piel y entonces se percata de que está dando una vuelta de campana hacia atrás, y el hermoso cielo se convierte en un océano color crema.

MAKYA

Makya pisa a fondo el acelerador del Porsche Cayenne y tensa sus brazos conteniendo el dolor del tobillo magullado. Gira noventa grados en la esquina del edificio siguiendo la ruta de los criminales en dirección a la parte frontal de la edificación, donde continúan las disputas entre los vecinos y la Policía. Makya mira en varias direcciones y más al fondo logra ver que dos furgones del RAID han conseguido bloquear el paso de los dos primeros vehículos, a los que apuntan con sus armas. No sabe si se producirá un tiroteo o se rendirán, pero ese ahora no es su cometido.

¿Dónde está el tercer vehículo? ¿Dónde está el Porsche? ¿Dónde está Qasim Bahlouli?

Un poco más a la izquierda, en otra salida, Makya puede ver un Citroën C5 de los gendarmes con el morro reventado.

Mierda, piensa. Esto no ha acabado.

Pisa de nuevo el acelerador y se dirige en esa dirección tratando de dar caza al vehículo de los mafiosos marselleses. Avanza pisando a fondo y cruzando calles en línea recta hasta que al fin consigue vislumbrar el Porsche. Mira por el retrovisor y comprueba que un par de vehículos policiales la siguen a lo lejos.

Cuando acceden a una avenida, Makya exprime el motor del Porsche y no tarda en recortar distancias. Entonces las ventanillas de los marselleses bajan y por ellas aparecen dos pequeños fusiles MP5 que abren fuego contra ella.

Cuando instintivamente trata de protegerse de los balazos con el brazo, se lleva una grata sorpresa. El vehículo tiene cristales blindados. En la luna se dibujan una especie de espirales acompañadas por telas de araña que se extienden por el cristal, pero ni una sola esquirla se desprende de ella. Ese coche es mejor que cualquiera de la Policía que haya conducido nunca.

Después de la primera ráfaga, Makya trata de acercarse aún más al vehículo para intentar reducir el ángulo de tiro de sus atacantes mientras el sonido grave y seco de nuevos impactos continúa. Trata de llegar hasta ellos por el lado izquierdo y casi logra ponerse en paralelo cuando uno de los criminales decide dejar de disparar a las ventanas y apunta más abajo.

Makya escucha un sonido metálico acompañado de otro extraño ruido. Puede que alguna bala haya alcanzado el motor o alguna de las ruedas, porque de repente necesita hacer mucha fuerza en el volante para mantener la dirección.

Va a perder el control del vehículo.

Su Porsche se precipita sobre el de los criminales y los laterales chocan. En cuanto se separan, se reanudan los disparos.

El ruido mecánico no presagia nada bueno y nota que el automóvil pierde potencia.

Mira el retrovisor: los gendarmes han sido incapaces de seguirles a tanta velocidad y no alcanza a ver ningún vehículo de la Policía.

No quiere perder a Qasim Bahlouli. Ni a sus secuaces. Ni la mercancía.

Las balas vuelven a impactar sobre las ventanas del Porsche y en esta ocasión algunas esquirlas le salpican en la cara.

—¡A tomar por culo! —grita Makya.

Se pone el cinturón, aprieta a fondo el acelerador y pega un volantazo empotrándose contra el otro vehículo.

La colisión hace que el coche de los marselleses se levante unos centímetros del asfalto y, con ayuda de la inercia, comienza a dar varias vueltas de campana. El coche de Makya da varios bandazos y se dirige sin control hacia unas jardineras de hormigón, y entonces los airbags la envuelven justo antes de perder el conocimiento.

Después, sirenas…

Sirenas a lo lejos…

¿Cuánto tiempo ha pasado?

Puede que tan solo unos segundos, pero un sonido repetitivo del Porsche alertando de un fallo en el vehículo le está taladrando la cabeza.

Abre los ojos. Tan solo ve una superficie blanca frente a ella. Siente un cosquilleo en la nariz e intenta rascarse, pero no puede evitar estornudar. Al abrir los ojos de nuevo, se percata de que ha manchado el airbag de sangre. Nota un sabor extraño en la boca, como metálico. Intenta mantener los ojos abiertos y entonces advierte que el coche ha volcado y está boca abajo.

Trata de zafarse del cinturón y abrir la puerta, pero no lo consigue.

Le entran ganas de vomitar. Nota la sangre acumulándose en sus fosas nasales y en su garganta. Entonces traga y escupe.

Después, con toda la rabia que puede, propina una fuerte patada a la ventana lateral. Esta cede un poco pero, al estar blindada, no se hace añicos. Se forma una malla.

Makya tiene que encajarle varias patadas más hasta que cede, y entonces consigue arrastrarse al exterior y sentarse erguida. Gira su cabeza y observa su reflejo en la carrocería cromada. Puede ver que tiene sangre en la boca y en la nariz; la nariz le duele horrores. Y la boca… Ha debido de morderse la lengua, o el labio, o las dos cosas.

Vuelve a escupir sangre y traga saliva.

En ese momento cree escuchar unas voces e intenta agudizar los sentidos.

—Coge la bolsa, cógela. Vamos —escucha en francés al otro lado del Porsche.

Makya se lleva la mano al costado y toma su arma. Después, con torpeza, intenta ponerse en pie y bordear el vehículo, pero su cuerpo tiembla, tiene como espasmos y no puede controlarlos. Le duele el tobillo, le fallan las piernas, está mareada. No cree que sea capaz de apuntar con eficacia.

Asoma la cabeza y logra ver el otro automóvil a unos metros de distancia, no más de diez. El conductor tiene la cabeza ensangrentada y apoyada de forma antinatural sobre la puerta. Otros dos hombres están recogiendo las bolsas negras del maletero mientras se gritan entre ellos.

Makya coge aire y decide apuntar.

—¡Policía, quietos!

Los marselleses se giran hacia ella.

El más alto tiene una especie de metralleta que apunta en su dirección.

Ella intenta disparar y manda las instrucciones a su cerebro para que el dedo accione el gatillo, pero sus dedos tiemblan y no son capaces de apretarlo con fuerza.

—¡Ahhhhhh! —grita Makya intentando forzar su dedo antes de que el hombre dispare.

¡Pam!

El hombre se desploma.

Makya se fija en el otro individuo, Qasim, pero cuando logra apuntarle es demasiado tarde. Su cuerpo no responde a la velocidad que está acostumbrada.

¡Tatatatatata!

Makya recibe dos impactos de bala en el pecho y cae de espaldas al suelo.

No puede respirar.

Tumbada boca arriba sobre el asfalto, la brillante luz del azulado cielo comienza a molestarle. Los ojos comienzan a fallarle y su visión se vuelve intermitente.

Cree escuchar gritos. ¿Disparos?

Siente que le falta el aire, no consigue llenar los pulmones.

Va a desmayarse.

Un gendarme se sitúa junto a ella.

—¿Estás bien? ¿Puedes oírme?

Makya no responde. Sus ojos recorren el cielo en círculos.

El gendarme comprueba su pecho. Suelta las tiras de velcro del chaleco antibalas y entonces Makya encorva su espalda e insufla aire en sus pulmones.

De inmediato se gira, tose y escupe sangre.

Y respira.

Una vez.

Y otra.

Y logra recobrar el aliento.

Después, gira la cabeza en dirección al otro vehículo.

Allí puede ver a Qasim Bahlouli tendido en el suelo.

Muerto.

MARC

Marc nota la arena penetrando en su garganta y de manera inconsciente comienza a toser. Al hacerlo, el dolor indescriptible del costado le devuelve a la realidad. Abre los ojos, llorosos, y comprueba que está tumbado en el interior del Mitsubishi, sobre el techo, junto a los asientos traseros.

¿Qué ha pasado?

La ventisca de arena penetra por las puertas y comienza a formar unos montículos junto a ellas. Marc se gira y se arrastra para lograr salir por el hueco de una ventanilla. Después, clava una rodilla en la arena y trata de incorporarse.

Entonces mira a su alrededor.

Tan solo desierto.

Mueve la cabeza de un lado a otro y no ve ningún vehículo, edificación o ser vivo.

Nada.

Trata de escuchar con atención, pero una vez más el desierto le devuelve un murmullo de arena.

Mira su reloj. Está roto. ¿Cuánto tiempo ha pasado? Le da un par de golpecitos, pero no reacciona. La única forma de salir de aquí, ahora, es a pie. Puede sentarse y esperar a que alguien vuelva a por él, pero no cree que esto vaya a ocurrir. O tal vez sí, y quienes acudan a su encuentro sean los hombres de Shylock o los militares.

Marc trata de vislumbrar el sol, pero este se encuentra en su cénit y la ventisca es tan densa que tratar de orientare por su sombra resulta tarea imposible.

De nuevo intenta agudizar el oído.

Viento, y el chasquido de la arena golpeando la carrocería del Mitsubishi.

Decide alejarse unos metros del todoterreno y entonces se concentra.

Cierra los ojos, gira la cabeza y…

Cri… cri… cri…

¿Qué es eso?

Se gira noventa grados y camina durante un par de minutos en esa dirección. Sube un pequeño montículo y entonces el sonido se vuelve más nítido.

A lo lejos cree ver una serpiente gigante, larga y oscura. O tal vez un gusano, tan extenso que no alcanza a ver su fin, pero que avanza de forma constante hacia el este.

Es su vía de escape.

Es el tren del hierro. Una bestia también conocida como el tren del desierto, cuyos doscientos vagones de mercancías la convierten en uno de los trenes más largos del mundo, con una longitud de más de dos mil metros. Su recorrido bordea la frontera mauritana en un trayecto de setecientos kilómetros, desde Nuadibú hasta Zuérate y viceversa, que realiza a una velocidad media de cuarenta kilómetros por hora, y puede tardar veinte horas en llegar a completar.

Marc hace acopio de valor y fuerzas, pero aun así correr le resulta imposible. Sin darse por vencido todavía, trata de caminar en esa dirección a la mayor velocidad que le permite su cuerpo. Acompaña cada paso con un grito o un gemido, y a los pocos pasos el sonido de sus propios gritos consigue proporcionarle una cadencia en la marcha.

Y avanza, centímetro a centímetro, paso a paso, uno tras otro.

Puedes conseguirlo, Marc. Puedes llegar a tiempo.

Marc camina hacia las vías del tren con la esperanza de poder interceptarlo más adelante. Según se acerca, el chirrido de sus metales se intensifica y comienza a distinguir los vagones tolva. Por fortuna, la arena de la superficie comienza a salpicarse de rocas y piedras. Sus pies se hunden menos en la arena y esto le permite acelerar el ritmo.

Pero los minutos se suceden y no consigue ir lo suficientemente rápido. El sudor aderezado con sangre le entra en los ojos y le produce escozor. Se pasa la mano, trata de limpiarse, y la locomotora continúa su paso firme rebasando el punto en el que Marc tenía pensado interceptar el tren. Si bien no puede correr, aprieta el paso y ahora parece uno de esos profesionales de marcha atlética que no pueden levantar los dos pies del suelo al mismo tiempo para evitar ser descalificados.

Está cada vez más cerca. Puede sentir la vibración de los vagones y también el estridente ruido de las ruedas sobre las vías acompañado del crujir de las traviesas. Marc se frena cuando se encuentra a escasos cinco metros del tren. No hay ningún vagón de pasajeros, tan solo grandes cisternas y altas tolvas de unos tres metros de altura. Mira en derredor, pero no encuentra a nadie en las inmediaciones. Se supone que el equipo de Makya debía escoltarlo hasta el tren y subirlo en el último vagón, el de pasajeros, en alguna de las paradas del trayecto. Pero el plan se ha ido a la mierda. Para lograr salir con vida del desierto y llegar hasta Makya tiene que subir a este tren.

Como sea.

Marc se aproxima a las vías. Desde la distancia no parecía que el tren avanzara tan rápido, pero ahora que necesita engancharse a algún vagón la velocidad le parece desmesurada. Entonces escucha unos gritos lejanos a su derecha. Mira en esa dirección y comprueba que unos hombres le hacen gestos con los brazos desde lo alto de uno de los vagones tolva. El más alto de los dos se agacha, se tumba boca abajo con la mitad del cuerpo sobresaliendo por el vagón y estira su brazo.

Ahora o nunca.

Marc da un paso más hacia las vías, quedando a medio metro de distancia, y calcula la forma de agarrarse cuando pase. Se fija en cada uno de los vagones y comprueba que la mayoría de las tolvas poseen unas finas escaleras de metal, pero el primer escalón está situado a casi un metro del suelo.

El tren continúa su paso, los vagones se suceden uno tras otro y el hombre con el brazo extendido está cada vez más cerca de su posición.

No lo pienses.

Hazlo.

Salta.

Cuando ese vagón está casi a su altura, Marc se encoge preparándose para el inminente salto, pero un dolor bloquea su impulso.

Ahora no, joder. ¡Vamos!

—¡Aaaahhhhhh!

Marc da un salto con todas sus fuerzas y se agarra a la escalera. Consigue que uno de sus pies se adhiera sobre uno de los metálicos peldaños, pero el segundo resbala y pierde el equilibrio.

Una sensación de ingravidez semejante a la que experimentó en el Mitsubishi le invade y siente que cae hacia atrás. Entonces una mano le agarra el brazo y otra aprieta uno de los tirantes de su mochila. Marc recupera el aliento y consigue amarrarse con fuerza a las barras de metal del vagón y, con la ayuda de los dos hombres, trepa al interior de la tolva.

Lo dejan tumbado boca arriba, bajo el abrasador sol. Uno de ellos le acerca una botella de agua y le ayuda a levantar la cabeza para beber un poco. En ese momento, Marc se percata de que está rodeado por varias decenas de cabras que se contonean inquietas con el traqueteo del tren.

Marc intenta alcanzar su mochila, pero no puede quitársela. Los hombres le ayudan y se la entregan. Marc, con los ojos casi cerrados y un incontrolable temblor en las manos, abre la cremallera y rebusca en su interior hasta que encuentra uno de los fajos de billetes. Trata de cogerlo, pero eso es lo último que logra hacer antes de desmayarse.

Durante la tarde se despierta de forma intermitente, pero no logra mantener los ojos abiertos.

Le mueven, rebuscan en su mochila, hablan en un idioma que desconoce.

Cree que le están robando. ¿Qué importa ya?

Calor, pasa mucho calor. Siente cómo el sol le abrasa la cara.

Sed. Puede sentir cómo se le agrietan los labios.

De repente, una corriente de frío le contrae con un espasmo.

Está oscuro.

Chaca chum, chaca chum…

Puede escuchar el traqueteo del tren. Y también sentirlo. Pero no ve nada. Se quita las gafas de sol y entonces contempla el mayor cielo estrellado que haya visto en toda su vida.

Es noche cerrada, ha debido de dormir al menos cinco o seis horas. Mira a su alrededor, pero no sabe si hay alguien más ahí con él, casi no puede moverse y tampoco tiene fuerzas para comprobarlo. En la oscuridad, se toca los brazos y se da cuenta de que lleva puesta la sudadera y un turbante que le tapa parte de la cara. Lo único que alcanza a hacer es ponerse la capucha y encogerse contra la pared de metal de la tolva para resguardarse del frío de la noche mientras piensa en Gina, en sus ojos, en su abrazo y en su sonrisa, e intenta quedarse dormido; tarea complicada, pues siente como si estuviera tumbado sobre un manto de piedras que tratan de hacerle acupuntura.

Chaca chum, chaca chum…

Pasan las horas…

Chaca chum, chaca chum…

Una cálida sensación le hace entornar los ojos. Son los rayos del sol, todavía no muy altos en el horizonte. Nunca pensó que agradecería la presencia del sol en el desierto.

Se gira, mira a su alrededor y comprueba que se encuentra solo. Los pastores y sus cabras debieron bajarse del tren antes de la noche, o tal vez de madrugada, y ahora es el único polizón en la tolva, repleta de sacos de lo que parecen ser cebollas. Se incorpora con un fuerte dolor y se mira el costado. Entonces comprueba que los pastores han debido de limpiar la herida, pues ya no sangra y un pañuelo apretado con fuerza ejerce como venda. Abre la mochila y saca la botella de agua, que vacía en pocos segundos. Rebusca dentro de la mochila y comprueba que los fajos de billetes ya no están ahí, pero no le importa.

Se recoloca el turbante cubriéndose el rostro, sitúa la mochila para protegerse del calor de los rayos hirientes del sol y se hace un ovillo en un rincón. Se siente débil. No tiene ni la menor idea de dónde se encuentra ni qué hora es.

Conforme pasan los minutos comienza a asfixiarse, necesita agua y necesita respirar.

Se apoya en la pared con dificultad y se pone en pie. Mira en el horizonte, hacia la locomotora, con la esperanza de vislumbrar alguna edificación, pero solo encuentra, como era de esperar, arena.

Una ráfaga de aire le hace perder el equilibrio y trata de apoyar sus rodillas en las paredes de la tolva, pero su falta de fuerzas y el bamboleo del tren hacen que no logre agarrarse a tiempo y se precipita hacia la arena que bordea las vías, impactando de costado. Una pequeña duna aplaca el golpe, pero no lo suficiente como para evitar que se le corte la respiración.

Intenta levantar el brazo, pedir ayuda, pero no es capaz de emitir ningún sonido. Y, aunque lo consiguiera, duda que alguien pudiera escucharle con semejante ruido.

Siente algo húmedo en su costado, pero no se molesta en palparse ni en mirar. Sabe que la herida de la bala ha vuelto a sangrar.

A los pocos minutos, Marc deja de escuchar el chaca chum del tren.

Está solo.

En el desierto.

Y mientras trata de mantenerse despierto y no dejarse llevar, se percata de que no tiene sentido resistirse.

Lo ha intentado. Y ha fallado. Va a desmayarse, y tal vez no sea un mal final.

Podría haber sido peor, piensa, y estar agonizando a manos de los sicarios.

Mira al cielo, azulado y despejado. Pero ahora no encuentra estrellas ni tampoco la sonrisa de Gina.

Va a morir.

Solo.

Acompañado únicamente por su conciencia.

MARC

Marc está tumbado sobre una toalla. Es una mañana soleada y adornada con una suave brisa. Se siente en la gloria. Necesitaba un cambio, necesitaba esto.

Abre los ojos, mira a su lado y contempla a Gina. Si no fuera por ella, no estaría aquí. Ella le ha cambiado la vida. Ella le ha salvado la vida.

Gina abre los ojos. Y le mira. Y conectan sus miradas. Y sonríe.

—¿Estás bien?

Marc intenta contestar, pero no le salen las palabras.

Entonces Gina se aleja hacia la orilla y, antes de sumergirse en el agua, le regala la más hermosa de todas las sonrisas.

Marc tiene sed, una sed insoportable. Comienza a marearse.

¡Gina, Gina!, trata de gritar. Pero ninguna palabra asoma por su garganta y Gina no aparece.

Gina… Gina…

Comienza a dolerle todo el cuerpo. Se mira las manos y las tiene cubiertas de sangre.

Unas voces susurran a su alrededor. Pero la playa está desierta, no hay nadie.

Gina… Gina…

—… puto milagro —escucha Marc.

—… milagros nada… localizador… la vida.

—¿Qué… no esperó…?

—… a nosotros… tormenta…

—¿… tirado aquí?

—Si no me ayudas… nunca lo sabremos.

Marc continúa mirando el cielo azulado, sin estrellas y sin Gina.

Un ruido, cada vez más atronador, se acerca mientras un remolino gigante lo engulle, como un tornado, bajando del cielo y arrojando arena sobre su rostro. Las sombrillas salen despedidas, las tumbonas vuelan por los aires y las palmeras son arrancadas de cuajo.

Marc trata de protegerse de la arena y levanta un brazo para cubrirse el rostro.

Entonces deja de sentir el calor del sol. Es como si una densa nube lo hubiese cubierto por completo, dispuesta a engullirlo.

Decide quitar el brazo y abrir los ojos, pero aun así no consigue ver con claridad. Cree percibir un rostro sobre él, tan solo una silueta a contraluz que no logra reconocer. Gira la cabeza y entonces ve a Makya tumbada en la toalla, junto a él.

Le sonríe y le acaricia. Le habla, pero Marc no entiende nada de lo que dice.

Entonces siente un terremoto bajo la toalla. Su cuerpo empieza a moverse, siente como si lo apretaran y lo retorcieran. Y comienza a levitar.

Se eleva sobre la arena de la playa.

No te resistas, se dice.

Cierra los ojos y se deja llevar.

Entonces nota un golpe en la cara.

—¡Marc!

Otro golpe, como una bofetada.

—¡Marc!

El ruido del tornado es ensordecedor, pero cree escuchar a alguien llamándolo. Intenta abrir los ojos, pero sus párpados, doloridos como todo su cuerpo, se resisten.

—¡Marc!

Marc entreabre los ojos y distingue un rostro.

—¿Gina? —susurra.

—Venga, chico, aguanta —dice la voz de una mujer.

Marc se gira hacia la voz.

—¿Gina? —susurra de nuevo, e intenta acariciar ese rostro.

—No nos dejes, cabrón —escucha desde otro lado.

Marc gira la cabeza. Parpadea intentando enfocar la vista, pues un efecto estroboscópico nubla su visión haciendo que el brillante cielo del desierto parpadee sin cesar, y puede ver a un hombre con una larga barba y gafas de sol. Pero Marc no parpadea. El ruido del tornado se hace cada vez más intenso y el cielo es reemplazado por una cúpula metálica repleta de cables.

—Estás a salvo, Marc. Sigue con nosotros —dice la voz de una mujer.

Marc siente algo en sus labios, frío y metálico, y al instante, húmedo.

—Bebe, despacio.

Entonces nota una mano en la nuca que le ayuda a incorporarse unos centímetros para beber. Ahora otro frío metálico en el estómago le hace mirar hacia su cintura, y puede ver cómo el hombre barbudo le corta la ropa con unas tijeras.

—Tranquilo, Marc —dice ella—. Vamos a cuidar de ti. Mírame, mírame —le dice poniendo las manos en sus mejillas.

Marc centra sus ojos en la voz. Recorre su rostro. Las facciones de Gina se desvanecen y parece reconocer a Makya, pero con la nariz más grande, la cara hinchada y un gesto raro en su boca. Marc no sabe qué está ocurriendo. Intenta decir algo, pero no tiene fuerzas.

—Ya lo sé, el cambio de look no me sienta bien —sonríe Makya, que le prepara un suero y una vía que conecta a su antebrazo mientras el hombre barbudo limpia y cura sus heridas.

El helicóptero emprende el vuelo y Marc mira hacia su costado, a través de la puerta que continúa abierta.

La visión es maravillosa. Se siente como un pájaro flotando sobre la inmensidad del desierto dejándose llevar por las corrientes de aire, libre al fin.

MAKYA

El helicóptero aterriza junto a unas elevaciones montañosas entre las que se esconde una avioneta situada sobre una pista de aterrizaje clandestina alejada del aeropuerto internacional de Zuérate.

Makya comprueba las constantes vitales de Marc, que descansa sobre una camilla. Han conseguido estabilizarlo, pero está pálido y muy débil. Después, baja del helicóptero con Brian y se alejan unos cuantos metros.

—Pues a partir de aquí es cosa tuya, Fowler. Yo he cumplido mi parte. He traído a tu hombre con vida.

—Con vida… —dice Makya.

—Bueno, aún respira, ¿no? Ese era el trato. Me gustaría que me entregaras lo que acordamos antes de que el tipo la palme y me digas que no he cumplido —sonríe.

—Me cuesta creer que consigáis tapar todas estas mierdas que hacéis fuera de vuestro país. Me imagino a vuestros jefes de la CIA asesorando a los programadores del Call of Duty, si es que no son socios inversores.

—¿Qué te ha dado a ti con la CIA? Ni siquiera soy norteamericano.

—¿En serio vamos a jugar a esto?

—Bueno —sonríe Brian de nuevo—, digamos que mis empleadores odian aburrirse y siempre están abiertos a colaboraciones. Pero no te confundas, Fowler. Este es un favor que te hago por el respeto que le tengo a tu padre.

—Y una mierda. Te has metido en esto por lo que lo hacéis siempre. Porque os he dado un puto caramelo: un objetivo de vuestra lista most wanted, una red internacional con conexiones en más de diez países, una incautación acojonante… ¿Quieres que siga? Lo has hecho porque te convenía.

—Pero te has dejado lo más importante, ¿no crees?

Makya se acerca al helicóptero y coge una cartera de cuero. Brian se acerca a ella.

—Y tú, ¿por qué lo has hecho, Fowler?

—Porque no me importa quién se cuelgue las medallas. Lo importante es acabar con ellos.

—Ya… —responde Brian con escepticismo.

—No ha debido ser fácil preparar todo esto en menos de cuarenta y ocho horas —suspira Makya con los brazos en jarra—. Te estoy agradecida. Pero necesito que me confirmes cuál será la versión oficial.

—Está bien —dice Brian mientras se fija en la cartera—. Se organizó el operativo con información clasificada de inteligencia. El enemigo estaba fuertemente armado y hubo que responder con fuego. No hubo supervivientes ni prisioneros.

—Ninguno.

—Ninguno —contesta Brian, que baja la vista y no puede evitar sonreír una vez más.

Si han logrado apresar a Shylock es algo que Brian no va a compartir con ella, pues lo más probable es que lo interroguen de forma minuciosa en alguna oscura base secreta de la agencia. En lo que sí confía Makya es en que Brian no hablará sobre Marc.

Le entrega la cartera, Brian la abre y comprueba por encima varias de las carpetas. En el interior también se encuentra un pendrive.

—Está todo —dice Makya—. Toda la investigación —añade mientras abre la mochila de Marc. De ella extrae los teléfonos móviles que le proporcionó Carlo y los tokens—. Vaya, dos tokens. Puede que aquí tengáis un premio gordo.

El hombre recoge todos los materiales y los deposita en el interior del maletín. Después lo cierra y se lo entrega al piloto, que lo deja junto al asiento.

—Dime una cosa, Fowler —dice Brian apoyando su codo en el helicóptero—. ¿Tanto significa para ti este hombre como para regalarnos tooodo esto? Nos has entregado dos años de tu vida, puede que tu carrera se haya acabado, eso sin contar que tal vez acabes entre rejas. En mi opinión, es un trato de mierda. Pero, oye, yo encantado.

—Se llama sentido del deber, tío —contesta Makya—, y no va con el sueldo. Sé que allí nunca os enseñan esa lección y por eso acabáis haciendo de gente como Snowden un enemigo público en lugar de un héroe nacional.

Brian hace una mueca elegante que podría interpretarse como interés o como burla.

—Los yanquis siempre preferís la puta cultura del miedo —le increpa. Después levanta las manos para no dejarle intervenir—. Sí, sí, ya lo sé, eso me convierte en una puta cínica porque aquí estás y aquí estoy, porque sé que, aunque vuestros objetivos son detestables, sois los putos amos cuando se trata de reventar cabezas sin dejar rastro.

—Joder, una zorra dura de pelar, tal como me advirtió tu padre.

Por primera vez, Makya le muestra una sonrisa.

—Tú también tienes algo para mí, ¿no?

Brian abre un bolsillo de su pantalón y extrae un sobre de plástico de tamaño cuartilla.

—Documento de identidad, pasaporte, carné de conducir… Todo lo que necesitará.

Mientras Makya revisa los documentos, el piloto llama la atención de Brian: tienen una comunicación. Añade que a la señora también puede interesarle.

Brian coge la tableta digital que le pasa el piloto. Su grupo de operaciones especiales ha apresado a un hombre que habla italiano. Está herido, pero es capaz de vocalizar. Por el momento. Makya mira la pantalla y reconoce a ese hombre: es Mario. Le encantaría poder llevárselo a Europa para juzgarlo por la muerte de sus dos compañeros, pero nadie puede saber que han estado aquí.

—¿Quieres preguntarle algo? —le ofrece Brian.

Makya duda. Ya sabe que Mario y su hermano Luigi mataron a sus compañeros Simon y Pilar, y está convencida de que también mataron al tipo del concesionario de Vilassar. Pero a estas alturas, ¿qué más da lo que Mario tenga que decir? Los americanos le harán pagar el precio de sus actos. Está cansada, solo quiere pasar página.

—No —dice al cabo de unos segundos.

—Está bien.

Brian hace un gesto con los dedos mirando a la cámara de la tableta digital.

—Espera —dice Makya antes de que cumplan con la orden.

—¿Qué? —pregunta Brian, que se encontraba con el dedo índice a punto de cerrar la comunicación.

Makya vuelve a pensar en la gasolinera.

Vuelve a pensar en Didier.

—¿Habéis dado con el otro italiano? ¿El hermano?

—Lo cosieron a puñaladas, está más que muerto.

—Vale. Pues que le pregunten a este por la gasolinera de Marsella.

—Está bien.

Brian da la orden y los compañeros preguntan a Mario. Makya puede ver a través de la imagen que Mario, sentado en una silla de un oscuro habitáculo, niega con la cabeza y no abre la boca. Tan solo les devuelve una sonrisa. Le gustaría tenerlo frente a ella para cogerle del cuello y hacerle una serie de preguntas. Le suben las pulsaciones, la invade la rabia.

—¿Hasta dónde pueden apretarle tus hombres? —pregunta Makya.

Brian la mira con cierta preocupación.

—¿Qué pasa? —protesta ella.

—¿Estás segura?

Makya juró que nunca cruzaría esa línea. Pero durante los últimos años esa línea se ha vuelto difusa. ¿Qué línea?, se pregunta ahora. No existe esa línea, cada uno traza la suya, concluye. Y entonces recuerda las palabras de su padre. ¿Podrás vivir con ello?

—Sí —responde.

Brian da la orden. El mercenario vuelve a preguntar a Mario, pero este sigue callado. Acto seguido, el mercenario desenfunda su pistola y dispara a Mario en la rodilla. Mario emite un grito estridente que satura el micrófono y llega rajado y entrecortado al altavoz del dispositivo que sostiene Brian.

Después, otro de los hombres de Brian pisa a Mario en la herida.

Mario grita, se revuelve, pero en menos de un minuto recupera la compostura, los mira desafiante y comienza a reír.

Entonces le cogen una mano y le clavan el cañón de la pistola.

—Responde.

Mario guarda silencio.

Aprietan el gatillo una vez más.

Mismo resultado.

Cogen la otra mano.

—Te estoy dando una oportunidad de salir de aquí, sé que no eres tan tonto.

Pero Mario no habla.

El mercenario le pide un arma a su compañero y este aparece al cabo de unos segundos con una escopeta. Misma operación: la aprietan contra la mano aún sana de Mario.

—Contesta a la pregunta.

Mario sigue sin hablar.

La mano desaparece después del fogonazo.

Brian mira de reojo a Makya y comprueba que no aparta la vista de la pantalla.

—Te vas a desangrar en menos de cinco minutos, y aún me queda munición —se escucha por el altavoz—. Dim…

—¿Qué quieres? —le interrumpe Mario con las venas hinchadas—. ¿Qué quieres?

En ese momento, el mercenario se gira y mira a cámara esperando instrucciones.

Brian repite la pregunta, que si tuvo algo que ver en la muerte del policía en la gasolinera de Marsella.

Entonces Mario comienza a reírse a carcajadas y mira a cámara. Confiesa con orgullo que él y su hermano mataron a los policías en la gasolinera.

—Y si me desatáis, os mataré a todos —añade el sicario.

—No creo que puedas apretar ningún gatillo —le contesta el mercenario. Después se gira para recibir más instrucciones de Brian, que mira a Makya.

—¿Tienes lo que necesitabas? —pregunta Brian.

—Sí —responde Makya—. ¿Qué vais a hacer con él?

—A nosotros no nos sirve de mucho, tú decides.

—Adelante —dice sin inmutarse.

Brian da la orden. El mercenario dispara a Mario, uno tiro en el pecho y otro en la cabeza. Después lo desatan y dejan que el cuerpo caiga al suelo.

La comunicación termina.

—Lo dicho. Una zorra implacable —sonríe Brian mientras devuelve la tableta digital al piloto.

La respuesta estaba aquí, en Kanda, piensa Makya.

Un temblor comienza a recorrer su estómago y hace que sienta un escalofrío. Por fin ha encontrado a los asesinos de Didier. Mario y Luigi eran escoria, dos abyectos criminales que no se había ganado el derecho a vivir y habrían seguido haciendo el mal. Ya no forman parte de este mundo. Y eso es algo bueno, se dice. Lo único que siente es que ha hecho justicia. Tal vez no la que está acostumbrada a ver, pero en su interior no hay cabida para el arrepentimiento o la culpabilidad.

Una energía renovada la envuelve y, de alguna manera, haya hecho o no lo correcto, haya escogido un camino más o menos acertado, no piensa mirar hacia atrás.

Minutos más tarde, mueven a Marc al interior de una avioneta que lo llevará a un país que Makya aún no ha revelado. Él se encuentra recostado en un asiento mientras ella termina de ajustarle el suero. Entonces Marc, tembloroso y sin fuerzas, la coge del brazo con suavidad.

—Dime, Marc.

—Shylock.

—No lo sé, Marc. Pero no te preocupes, estás a salvo.

Marc pide a Makya que se acerque y le susurra algo. Después, Makya le pide al piloto que encienda los motores y baja del avión para despedirse de Brian.

—Aquí termina nuestra aventura —dice él.

—Una última cosa. ¿Habéis capturado a Shylock?

Brian la mira con recelo y después sonríe.

—Fowler, me caes bien y te voy a ser sincero: si Shylock estaba allí, no ha sobrevivido.

—Porque seguís sin saber quién es.

—Afirmativo.

—Pero mi hombre sí lo sabe—sonríe Makya.

—Este es otro anzuelo y no tengo ganas de poner morritos, pero soy tu hombre, Makya.

—Ya te gustaría.

Brian sonríe de nuevo. A Makya le da la impresión de que es el típico tío que se gusta a sí mismo y aprovecha cualquier oportunidad para mostrar su dentadura perfecta.

—Shylock no es un hombre. Es una mujer —dice Makya. Brian no reacciona. Pero esa pose imperturbable es una señal inequívoca de que no lo sabía—. Una mujer rubia con una cicatriz en la cara. ¿Ninguno de los abatidos en Kanda era una mujer?

—No.

—¿Nadie tenía una cicatriz en la cara?

—Nadie.

—Entonces, Brian, Shylock sigue con vida.

Brian vuelve a sonreír y tarda unos segundos en contestar.

—Yo no dejaría que eso te quite el sueño —responde sin inmutarse.

Pero Makya sabe que a Brian sí le va a quitar el sueño. Shylock era uno de los premios gordos de su operación clandestina y si el bróker sigue suelto, significa que Brian y su equipo no han cumplido con su misión. A no ser que sí la hayan apresado y le esté mintiendo.

Brian le ofrece la mano. Ella la estrecha.

—Dale recuerdos a tu viejo —dice Brian antes de guiñarle un ojo y darse la vuelta para volver al helicóptero.

Makya sube a la avioneta y da la orden al piloto para despegar. Se sienta junto a Marc, que está temblando, y lo envuelve en una manta. A través de la ventanilla pueden ver cómo el helicóptero de Brian toma altura en dirección opuesta.

Una vez en el aire, Makya le ofrece una botella de agua mientras le ajusta el vendaje y chequea el suero. Entonces se fija en que Marc la mira de forma extraña, e intuye que se preguntará por qué tiene la cara hecha un cuadro. Makya le cuenta que el operativo coordinado ha sido todo un éxito, aunque no han encontrado a Carlo Mangano. También le dice que, gracias a su actuación en Kanda, los hermanos ya no serán un problema. Se encuentra a salvo. Y Gina también.

Pero ambos saben que no, que no lo está. La mafia no olvida. La mafia no perdona. Es una organización que se extiende por todo el planeta y Marc Serra nunca estará a salvo. Entonces Makya saca el sobre de plástico y se lo enseña.

—Tengo tu nueva documentación, completa, para que puedas empezar de cero.

—Gina… —pregunta Marc con un hilillo de voz.

—Por motivos de seguridad es mejor que estéis separados durante un tiempo. Después podrás hablar con ella y ya decidiréis qué hacer.

—Quiero… verla —gime Marc.

—No es posible, vas a tener que ser paciente. Lo importante ahora es que salgamos del país y que puedas recuperarte. Bebe algo de agua.

Marc obedece y da un par de sorbos cortos. Después coge la documentación y comprueba su nuevo nombre, pero pone mala cara.

—¿Qué esperabas? —le dice Makya con apatía—. ¿Marcos, Marcus, Martin o algo así? Te lo dije, ¿recuerdas? Morirás en Kanda. Y más vale que lo tengas presente durante el resto de tu vida, porque un descuido podría suponer el fin, ¿me entiendes?

Marc asiente a regañadientes, pues le va a costar acostumbrarse a su nuevo nombre. Entonces comienza a toser e intenta llevarse la mano al costado. El dolor le obliga a cerrar los ojos, pero no puede parar de toser y las vendas comienzan a teñirse de sangre.

Makya pone la mano sobre su frente: está ardiendo. Es probable que tenga alguna infección y la medicación y el suero no sean suficientes con toda la sangre que ha perdido.

—Aguanta. Tú puedes con ello. Aguanta —le anima mientras moja un trapo y se lo coloca en la frente. Acto seguido, aumenta la dosis del suero.

Marc deja de toser, pero unos incontrolables temblores acompañados por espasmos se apoderan de él.

—Vamos. Tú eres fuerte —continúa Makya.

Pero a Marc le cuesta mantener los ojos abiertos. Se acurruca en el asiento sin parar de temblar y, con los ojos entrecerrados, observa el mar de dunas que se extiende bajo la avioneta.

EPÍLOGO

MARC

Marc ha muerto.

No tiene ningún sentido continuar pensando en el hombre que decidió convertirse en el Lobo dejando escapar su felicidad y a la mujer que amaba.

No será fácil dejarlo atrás.

No será fácil olvidarse de él.

Pero es necesario, se dice.

Porque en algunas ocasiones, como ocurre en la naturaleza, algo debe morir para dejar espacio a que algo nuevo pueda florecer.

El cielo islandés le regala una soleada mañana sin viento en la que se respira calma, esa calma que ha logrado encontrar en este lugar tan alejado de la vida de Lobo y de la de Marc Serra.

De su anterior vida.

Súbitamente, una suave pero gélida brisa le eriza la piel. Entonces abre los ojos. Se incorpora sobre la toalla y mira a su alrededor. Una docena de lugareños ha aprovechado el buen tiempo para darse un baño en la pequeña playa geotérmica de Nauthólsvik, en pleno Reikiavik. En el horizonte, sobre el mar, se divisan unas oscuras nubes que avecinan una tormenta. Lo habitual.

Se levanta, recoge el abrigo y la mochila y se dirige a un pequeño supermercado donde compra víveres para toda la semana. Después conduce durante un par de horas hacia el este, donde ha alquilado una cabaña cerca de las cataratas de Gullfoss.

Hace ya varias semanas que dijo adiós a su anterior identidad. Cuando logró recuperarse de lo ocurrido en Kanda, Makya lo puso en un avión rumbo a Reikiavik con un ligero equipaje: su nueva documentación, un teléfono móvil del que solo ella y Gina conocen el número, y dos mil euros en metálico.

No hubo abrazos. No hubo sentimentalismos. Tan solo el mutuo respeto que se profesan dos personas que han cumplido con su palabra.

En ocasiones se despierta sobresaltado, esperando que los oscuros recuerdos del último año sean solo eso, recuerdos; una pesadilla de la que poder despertar encontrando a Gina a su lado. Pero el brillo de su mirada se encuentra cada día más lejano. Porque Gina ya no es Gina, ha desaparecido, y no cree que vuelva a verla. Durante diez días estuvo sin salir de la cabaña con el teléfono en la mano, esperando que se pusiera en contacto con él para comenzar juntos esa nueva vida.

Y Gina llamó.

—Hay cosas que no se pueden deshacer —dijo ella.

—Pero te quiero —replicó él.

Ella tardó en contestar. Él podía escuchar un ligero sollozo al otro lado de la línea.

—A veces el amor no es suficiente.

Y eso fue todo.

Lo único que le queda de su anterior vida son los ahorros que desvió a diversas cuentas bancarias a las que accede a través diferentes aplicaciones de su teléfono.

Las cicatrices.

Las pesadillas.

El vacío.

Y nada más.

MAKYA

Makya calienta sus manos abrazando la humeante taza de té. Se ha sentado en la parte más tranquila de la cafetería, alejada del ajetreo de los viajeros del aeropuerto Róterdam-La Haya. Dentro de una hora sale su vuelo a Barcelona y en esta ocasión el billete es solo de ida.

Cuando regresó a las oficinas de Europol después de su incursión clandestina en Kanda, el ambiente era de completa euforia después del éxito de la operación Snowpiercer coordinada por Bauman. Se incautaron tonelada y media de estupefacientes, trescientas pistolas y cien fusiles además de miles de cartuchos, más de cincuenta vehículos de alta gama y alrededor de dos millones de euros en efectivo. Se detuvieron a más de cien delincuentes de los cuales once se encontraban en busca y captura, y se desmantelaron cuatro burdeles en los que trabajan como esclavas sexuales más de setenta mujeres sin papeles.

La operación coordinada en Lyon y Marsella fue todo un éxito. Las muertes de los agentes Simon Faess y Pilar Puente no fueron en vano y la imagen de la Europol había sido restituida. Makya fue recibida con elogios y abrazos por todos los miembros de la Europol.

Por todos menos por uno de ellos.

Baumann.

Los Estados Unidos no publicitaron de manera oficial su operación en Kanda. Como en la mayoría de las ocasiones, el acceso a la información era el mejor premio y la dudosa legalidad de la incursión de los agentes de la CIA era digna de mantenerse en la oscuridad de los pasillos de Langley y de la Casa Blanca.

Pero las noticias vuelan, la Interpol no tardó en hacerse eco de los cadáveres encontrados, los camiones quemados y las mercancías desaparecidas, y las orejas de Baumann echaban humo.

Citó a Makya en su despacho y no se levantó de su sillón ni para recibirla ni para despedirla.

—Sé que has tenido algo que ver —le acusó él.

Baumann había obtenido una victoria, sí. Pero las noticias de Kanda y el fiasco en Italia lo tenían malhumorado. Y la incertidumbre le quitaba el sueño. Todo lo relacionado con Makya se había convertido en algo personal, en una espinita clavada en la planta del pie, en un molesto y persistente grano en el culo.

—Estaba en Marsella, ¿recuerdas? —replicó Makya.

—Lo de Mauritania fue después.

—Estaba de baja —se defendió ella.

—Desapareciste durante tres días —la increpó Baumann, haciendo énfasis en tres.

—Estaba descansando.

—¿Dónde? —preguntó con notable hastío.

—Nunca he tenido que darte explicaciones y no voy a empezar ahora.

Y así fueron sucediéndose las acusaciones y las hostilidades, durante varios minutos, hasta que Baumann no pudo más.

—Pienso joderte —le espetó señalándola con el dedo.

—No eres el primero que me lo dice.

—Estás acabada. Te lo advertí. No vas a volver a pisar la Europol en tu maldita vida, y no creas que en Barcelona te va a ir mejor. Me voy a encargar de que te acuerdes de mi durante el…

—Eso también me lo dicen todos, Philip —le interrumpió—. Promesas, promesas…

Y esas fueron sus últimas palabras. Al menos las de Makya, porque mientras ella abandonaba el despacho del director adjunto, él no paraba de vociferar improperios.

Ahora, mientras observa cómo un avión de la aerolínea Transavia se eleva sobre la pista, da un sorbo a su té verde gunpowder y piensa en Anna. No ha querido despedirse de ella; ya tendrán tiempo de hablar. Entonces Roma vuelve a su cabeza.

El carabiniere Fabri Moretti fue enterrado con honores, como un héroe. Sin embargo, internamente su muerte no se ha esclarecido y nadie sabe con certeza si era un policía infiltrado o un corrupto. Makya tenía la esperanza de que Carlo o Guido Mangano pudieran arrojar algo de luz sobre las actividades de Moretti, pero se encontraron con otro muro: Carlo Mangano había desaparecido. Nadie sabe qué ha sido de él. La versión de la DIA es que alguien le dio el soplo y ha huido del país. Las versiones más conspiranoicas apuntan más alto: se comenta que el triunvirato de la Nueva Familia ha llegado a su fin y que una nueva guerra por la pugna de Roma se halla en ciernes, lo cual nos lleva a Luigi y Mario Caruso. Los hermanos también han desaparecido. Las malas lenguas cuentan que están ocultos preparando su ascenso al trono de Roma auspiciados por La Provincia.

Pero Makya sabe la verdad. Sabe lo que ocurrió en Kanda y que Brian hizo un buen trabajo eliminando el rastro de los hermanos.

Se ha hecho justicia, o al menos eso es lo que se dice a sí misma. Por ello se encuentra calmada. Los dolores han ido remitiendo durante las últimas semanas, tal vez consciente de que no le queda nada más por lo que luchar. Es muy probable que Pep Vinagre le haga la vida imposible en Barcelona, pero, si eso ocurre, tiene pensado pedir una excedencia y visitar a su padre en Reino Unido.

Y ¿después? Después ya verá qué hace.

Mientras contempla el vuelo de otro pájaro de metal, se pregunta cómo se encontrará Marc. Durante unos días se sintió algo culpable por todo lo que sufrió en Kanda y por haberlo manipulado. En el fondo, imagina que debe sentirse como un títere que ha estado bailando al son de la música de Carlo, de Roma, de Valentí, de los sicarios y de ella misma.

Makya sabe que Gina vive ahora en Bulgaria con su nueva identidad, en un apartamento a las afueras de Sofía, cerca de los estudios de cine New Boyana en los que es probable que ya haya conseguido trabajo. Lo que no sabe es si habrá conversado con Marc para comunicarle su decisión de terminar la relación; eso seguro que lo dejará hecho pedazos. Pero es el riesgo de coquetear con el lado oscuro, se dice. No siempre se gana y hay mucho que perder.

Makya levanta la vista. El panel electrónico indica que la puerta de embarque de su vuelo ya está abierta. Termina su té verde, coge su mochila y camina hacia allí.

Entonces suena su teléfono móvil.

Número desconocido.

—¿Hola?

—Hola, Fowler —dice una voz masculina.

—Brian… No me digas que se os ha perdido algo —dice cuando se sitúa en la cola del fast track con acceso preferente al avión.

—No. Pero aquí tengo a unas cuantas personas muy contentas con el trabajo.

—Felicidades.

—No están contentas conmigo. Les ha gustado cómo has llevado las cosas y quieren conocerte.

—¿Cuándo? —pregunta Makya disimulando su sorpresa.

—Hoy. Y no me digas que estás liada. No sé para qué vuelves a Barcelona. ¿No te aburres de esa ciudad?

—¿Cómo…? —no hace falta que Makya termine la pregunta. Claro que Brian sabe dónde se encuentra, es su línea de trabajo.

La azafata le pide el billete y entonces se para en seco. No sabe qué contestar a Brian.

—Tienes un vuelo que sale a Washington dentro de tres horas desde la terminal de al lado —le dice Brian. Y Makya puede imaginárselo ofreciendo esa sonrisa tan suya—. Puedes estar aquí para cenar.

Esto cambia las cosas, piensa Makya.

Da un paso y se aparta de la cola.

—¿Qué me dices? —insiste Brian.

Makya mira a través de la cristalera y contempla el avión que la dejará en Barcelona dentro de unas horas.

¡Qué demonios!

NOTA DEL AUTOR

Este relato es una obra de ficción inspirada en hechos reales, operaciones de inteligencia y personas existentes. Cabe remarcar que los nombres de los personajes no guardan relación alguna con personas reales, al menos de forma intencionada.

Las instituciones, procedimientos, organizaciones criminales y programas informáticos que forman parte de la novela son reales, aunque el nombre de alguno de ellos ha sido modificado por razones obvias. Del mismo modo, la geografía de alguna localización concreta ha sido alterada —también algunos procesos judiciales y operativos han sido condensados y simplificados— con fines dramáticos.

Quiero agradecer al personal de Europol su esfuerzo en mantener una Europa más segura y, en especial, al departamento de relaciones públicas por dar visibilidad y concienciación sobre las labores de inteligencia y sobre la amenaza del crimen organizado presente en todos los estamentos sociales. Asimismo, agradecer a los agentes de la ley, abogados y periodistas que han ayudado a dar veracidad a este relato.

También citar a John Powell, Henry Jackman y Wim Mertens —entre otros— por sus magníficas composiciones, ya que su música me ha acompañado, motivado e inspirado durante innumerables horas a lo largo de este viaje.

Por último, agradecer su generosidad a los lectores de mis anteriores novelas que han compartido conmigo sus impresiones sobre las aventuras de Jon y de Garrido. Su abrazo y su cariño han sido un gran estímulo durante los más de dos años que he dedicado a la escritura de esta novela. Sin ellos, y sin personas como tú que se encuentran leyendo estas líneas, todo ese esfuerzo no tendría sentido.

Gracias por tu confianza.

Y para aquellos que alberguen ilusiones de volver a saber de Makya Fowler, me complace anunciarles que tendrán noticias de ella en un futuro.

EL AUTOR

Joseba Alfaro es un apasionado por contar historias. Especializado en Cinematografía y Artes Visuales ha escrito, dirigido y producido decenas de proyectos de ficción galardonados en todo el mundo. Algunos de ellos han sido historias conclusivas; otros, pruebas de concepto de universos más amplios.

Esto le ha llevado a ir acumulando ideas y motivación para desarrollar obras más largas, habiendo escrito hasta la fecha tres guiones de largometraje y dos proyectos de serie de ficción, además de las novelas La caza, Balas ciegas y Morirás en Kanda.

Actualmente centra sus esfuerzos en llevar a la pantalla sus guiones de largometraje y en la escritura de sus próximas novelas, entre las que se encuentran Kaplan, Donde nacen las canciones y las siguientes entregas de Balas ciegas.

Página web del autor: www.josebaalfaro.com

Puedes seguirle en redes (@josebaalfaro y #KandaNovela):

Instagram: https://www.instagram.com/josebaalfaro/

Youtube: https://www.youtube.com/user/josebaalfaro

Vimeo: https://vimeo.com/josebaalfaro

IMDB: https://www.imdb.com/name/nm2087941/

Si te ha gustado Morirás en Kanda, apúntate a la lista de correo del autor para recibir novedades de sus próximas publicaciones y de las ediciones especiales de sus novelas:

www.josebaalfaro.com/follow

#KandaNovela

Notas

[←1]

«La verdad duele mucho, ¿no crees? / Entonces, ¿por qué decirla? / Si la ignorancia es una bendición / entonces ahora estoy en el cielo».

[←2]

«Tres es demasiado. / Sabes que esto está mal. / Todo araña la piel. / Empújalo, rómpelo. / Me voy a ir. / Voy a dejarte».

[←3]

«Salto de fe, ¿dudas? / Te paro los pies, rompo contigo. / Hagas lo que hagas / no se lo cuentes a nadie. / Hagas lo que hagas / no digas nada».

[←4]

El arte perdido de guardar un secreto: «Busco reflejos en tu rostro. / Devoción canina que el tiempo no puede borrar. / Todavía no puedo creer que haya una mentira. / Promesas, promesas, ojo por ojo. / Tenemos algo que revelar. / Nadie puede saber cómo nos sentimos».

[←5]

Déjate llevar: «No puedo hacer que te quedes por aquí. / No puedo quitarte de mi piel. / Puedo dejarme llevar / pero no digas que no importa, que ya no importa. / Puedo dejarme llevar. / ¿De verdad lo crees?».