INOCENCIA ENREDADA

LA BRATVA EGOROV

LIBRO 1

NICOLE FOX

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Inocencia Enredada

1. Wren

2. Wren

3. Wren

4. Dmitri

5. Wren

6. Wren

7. Wren

8. Dmitri

9. Dmitri

10. Wren

11. Wren

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68. Dmitri

69. Wren

70. Dmitri

Copyright © 2024 por Nicole Fox

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Cuna Destruida

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Encaje Rasgado

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Reina Depravada

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Jaula Dorada

Lágrimas doradas

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Corona Destruída

Trono Destruído

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Demonio de Terciopelo

Ángel de Terciopelo

la Bratva Romanoff

Inmaculada Decepción

Inmaculada Corrupción

INOCENCIA ENREDADA

—¿Cómo que “usaron la muestra de esperma equivocada”?

Pero el médico dice que no está bromeando.

En lugar de ser el vientre de alquiler de mi hermana...

Estoy cargando accidentalmente el bebé de mi jefe.

Hace unos meses, acepté ser el vientre de alquiler de mi hermana.

Luego ella murió en un accidente inexplicable.

Juré que me quedaría con su hijo y lo criaría.

Pero resultó que hubo una confusión en la clínica.

En vez de llevar a mi futuro sobrino...

me enteré de que estoy embarazada del hijo de mi jefe.

Pero Dimitri no es solo mi jefe.

También es el asesino de mi hermana.

INOCENCIA ENREDADA es el primer libro del dúo de la Bratva Egorov. La historia de Dmitri y Wren concluye en el Libro 2, DECADENCIA ENREDADA.

1

WREN

—¿Cómo que usaron la muestra de esperma equivocada?

No puedo creer lo que estoy oyendo. Echo un vistazo a la habitación para comprobar lo que me rodea y confirmar que se trata de la realidad y no de una terrible y retorcida pesadilla alimentada por helado.

Por desgracia para mí, todo parece estar en orden.

El cartel de la pared reza CLÍNICA DE FERTILIDAD SAEDER & BANKS DE CHICAGO en un tipo de letra elegante y moderno. Las luces fluorescentes de arriba suenan como zumbidos de mosquitos, proyectando una luz blanca pálida sobre cada centímetro de la sala de exploración. No hay ni una mota de polvo. Normalmente, soy la última persona en quejarme de una sala limpia, pero en este caso, solo contribuye a la sensación de que nada de esto es real.

Me pellizco. Me duele.

Mierda. Tal vez esto es real después de todo.

El Dr. Saeder parpadea mientras me observa. O más bien, mira hacia arriba. Está encaramado a su brillante taburete negro y yo estoy sentada en el borde de la mesa de exploración con los pies colgando en el aire como una niña traviesa en el despacho del director. Desde este ángulo, parece una tortuga vieja, con los pelos de la nariz erizados, la nariz en pico y los ojos saltones aumentados hasta proporciones ridículas por sus gafas de botella de gaseosa.

Se aclara la garganta y vuelve a empezar. Tiene una parte de cansancio y diez partes de terror de que esté a punto de demandarlo hasta por la ropa que trae puesta. Es razonable, porque seguro que me lo estoy planteando. —Como le expliqué, Sra. Turner, hubo una confusión en el sistema de etiquetado de las muestras de donantes en nuestro laboratorio externo. En la fase de inseminación intrauterina de un embarazo subrogado como el suyo, la biología...

No para de hablar, pero no lo escucho. Lo procesé la primera vez que me lo explicó; bueno, al menos lo procesé lógicamente. Emocionalmente, estoy a años luz de asimilar el bombazo que me acaba de soltar el no tan buen médico.

Estoy embarazada del hombre equivocado.

No hay un terapeuta vivo que esté cualificado para tratar esta vieja mochila de traumas. Muchas gracias a la clínica de esperma del infierno.

No es que no tuviera ya suficiente equipaje. De traumas, quiero decir, no de esperma. Cuando asesinan a tu hermana y a tu cuñado un mes antes de que empieces a gestar para ellos, acabas con suficiente equipaje para toda la vida.

Se suponía que hoy iba a ser un buen día, maldita sea. Bueno, tan buen día como se puede tener inmediatamente después de una tragedia como la que me robó a Rose y a Jared. Se suponía que tenía que venir y obtener la confirmación final de que mis óvulos estaban correctamente fertilizados. Que el bebé con el que Rose había pasado toda su vida soñando sería finalmente suyo, aunque no del modo que siempre había imaginado.

Rose siempre fue la más femenina de las dos. Era la que dirigía a sus Barbies en representaciones teatrales y preparaba brownies Easy Bake para quien se lo pidiera.

Yo prefería beber zumo de naranja y pasta de dientes antes de hacer algo tan femenino. Mientras ella alisaba el pelo de las muñecas, yo trepaba a los árboles y daba de comer sus brownies a cualquier ardilla que se acercara lo suficiente.

Pero lográbamos llevarnos bien, las dos. Cuando papá nos echó y mamá enfermó de cáncer, éramos lo único que nos quedaba. Volví a casa para el funeral y nunca salí de Chicago.

Era bueno volver a estar cerca de mi hermana. Ella entendía cómo había crecido, todas las pequeñas heridas en el corazón que sufrí en el camino hacia la edad adulta.

Y yo la entendía igual de bien.

Por eso fui la primera a la que acudió cuando se enteró de que el bebé que tanto había deseado no iba a ser suyo.

—Soy estéril, Wren —me había dicho. Recuerdo esas palabras exactamente por lo ridículas que sonaban. Pertenecían a una novela de Jane Austen o a un cursi relato de revista de supermercado.

No a los labios de mi hermana.

No a Rose.

Pero entonces no necesitaba bromas. Necesitaba un abrazo, que fue lo que le di en esos primeros momentos empapados de lágrimas, y amor, que fue lo que le di en cada segundo que siguió.

También necesitaba otra cosa. Tardó un poco en atreverse a pedírmelo. Pero yo tampoco olvidaré nunca ese momento.

—Hazlo por mí. Lleva a mi bebé. ¿Lo harías, Wren?

De vuelta al presente empapado de fluorescentes, cierro los ojos para evitar las lágrimas. Ya he llorado bastante en las últimas semanas, muchas gracias. Esta misma habitación ha sido testigo de muchas de esas lágrimas.

Aunque las cosas con la gestación subrogada han ido bien hasta ahora, eso no impide que la tristeza se asiente pesadamente en mi pecho, siempre lista para alcanzarme y cerrarme la garganta por un rato, solo por pura diversión.

La pena es una perra cruel y mezquina.

—...¿Lo entiende, Srta. Turner? —termina el Dr. Saeder—. ¿Sra. Turner?

Suspiro y vuelvo a abrir los ojos. Lo veo triple, borroso y dividido por las lágrimas no derramadas. Cuando parpadeo, vuelve a unirse en una sola persona.

Y, cuando lo veo, me enfado.

No me enfado a menudo. A pesar de que Rose era la princesa de nosotras dos, las Turner, también era la más propensa a derretirse en una rabieta. Y cuando lo hacía, era feroz.

“Huracán Rosie”, solía llamarla mi madre. “Se pronostican lluvia y truenos, muchos”.

Por supuesto, lloraba y gritaba como una tormenta preparada por el mismísimo diablo. Las manos golpeando el suelo, las mejillas rojas y húmedas, todo. Se desahogaba así y, cuando desaparecía, era como si nunca hubiera sucedido. Sonreía de nuevo y volvía a sus muñecas.

Yo, sin embargo... desataba mis tormentas hacia dentro. Las mantenía cerca y las enterraba profundamente. Me sentía más segura así.

Pero el huracán Rosie no volverá nunca, ¿verdad? Y, después de toda una vida manteniendo mis propias tormentas en una escotilla cerrada, creo que me gané el derecho a soltar uno o dos relámpagos.

—Lo que entiendo, doctor Saeder, es que usted y su personal cometieron un error increíblemente grave que está a punto de cambiar el curso de mi vida de forma irreversible —le digo con voz temblorosa y peligrosa.

El Dr. Saeder abre mucho los ojos y se echa un poco hacia atrás en su taburete de ruedas, como si quisiera mantenerse fuera del alcance de mi mano. No es mala idea, la verdad. No se sabe lo que podría hacer a continuación. —Ahora, Sra. Turner, creo que “irreversiblemente” es una palabra un poco fuerte. Siempre está la opción de ab...

—Ni se le ocurra.

Se queda paralizado y las palabras se le mueren en la lengua. El único sonido de la habitación son los irritantes fluorescentes, ¡Dios mío, ojalá se callaran de una vez!, y el sonido del doctor tragando saliva.

—No se atreva a sugerirme que me deshaga de este bebé —continúo. Lo señalo con el dedo—. Mi hermana ya no está. La enterré, Dr. Saeder. Ella y su marido son cenizas a dos metros bajo tierra, ¿y quiere que me deshaga del único pedazo que me queda de ellos? ¿Quiere que ponga a este bebé ahí también? No. Lo. Creo.

Vuelve a tragar saliva. Su garganta es tan escuálida que puedo ver cada centímetro del movimiento. —Muy bien, Srta. Turner. Solo quería explicarle sus op...

Levanto una mano y vuelve a dejar de hablar. De repente me duele mucho la cabeza. Y las luces fluorescentes no paran. —No hay opciones, ¿vale? Voy a tener este bebé. Maldición, me duele la cabeza y solo quiero saber una cosa. Una cosa, ¿vale? Y me responderá, porque, si no lo hace, voy a salir de esta clínica y voy a ir directamente a la oficina de un abogado y voy a dejar caer una demanda tan pesada que tus tatara-tatara- tatara-tatara-nietos sentirán su peso aplastándolos. ¿Está preparado para la pregunta? Asienta si lo entiende.

Me siento borracha. Me siento ida. Me siento dormida. Me siento loca.

El Dr. Saeder asiente.

—Maravilloso. Dime esto: ¿De. Quién. Es. El. Bebé?

Traga saliva por última vez. —Me temo que no le gustará esta respuesta, Srta. Turner.

2

WREN

Vuelvo al trabajo temblando y con náuseas. A pesar de que lo sometí a mi Inquisición española moderna, el Dr. Saeder se mantuvo firme en su negativa a divulgar el nombre del donante cuyo esperma está fecundando actualmente un óvulo dentro de mi cuerpo.

Sin embargo, accedió a comunicar una invitación al hombre en cuestión para que se reuniera conmigo esta noche a las 17:00 en Lifelines Bistro, un bar local situado justo al final de la calle del rascacielos de Industrias Egorov, donde trabajo.

No prometo que el tipo vaya a aceptar, pero es mi derecho soñar con conocer al padre de este bebé, ¿verdad?

... dijo sarcásticamente.

Jennae, la recepcionista, me deja pasar con una sonrisa deslumbrante, como siempre. Necesito toda mi fuerza de voluntad para devolvérsela y pasar mi tarjeta de identificación por el torniquete. El ascensor, lleno de hombres trajeados con demasiada colonia o sin ella, no me hace ningún favor al estómago.

Cuando las puertas se abren en la planta veintisiete, me depositan en las oficinas de Industrias Egorov. Por si algún visitante no está seguro de dónde se encuentra, hay un cartel sobre la recepción que pone EGOROV en letras enormes.

Eso es parte del paquete.

Porque el hombre que prestó su nombre a esta empresa tiene un ego a la altura. Justo cuando llego a mi mesa, se abre la puerta de su despacho... y aparece Dmitri Egorov.

Que nadie diga que no es guapo. Lo es. Ni siquiera yo puedo negarlo. Pelo barrido por el viento, casi negro, pero con un fascinante toque de castaño rojizo. Mentón esculpido en mármol. Ojos grises claros, penetrantes, observadores, arrogantes.

A diferencia de los hombres apestosos del ascensor, su colonia de menta y cedro está perfectamente calibrada para seducir e intimidar y, por desgracia para mí, es bastante buena en ambas tareas.

Porque sé que es un maníaco egoísta y, sin embargo, sigo preguntándome cómo es su cuerpo debajo del traje Brioni que lleva.

Y si yo estoy hechizada, ya te imaginarás que el resto de las mujeres de esta oficina, o en realidad, de todo este código postal, han caído en la trampa. Media docena de cabezas perfectamente peinadas asoman por encima de los cubículos con solo oír abrirse la puerta del despacho de Dmitri.

Todas esperan una mirada, una sonrisa, una palabra amable de él.

Sigan esperando, hermanas, quiero decirles. Dmitri Egorov no conoce el significado de “amable”.

Pero, Dios mío, si alguna vez hubiera un día para que me diera un respiro, sería hoy, ¿verdad? No sé cuánto más podré aguantar.

Sin embargo, su mirada indica que la “piedad” no es una de sus prioridades.

—Sra. Turner —exclama con frialdad. Se levanta la muñeca y comprueba el reluciente reloj Patek Philippe que ha elegido hoy. Las iniciales bordadas en el puño de su camisa a medida “D.E. en un villano hilo rojo”, me brillan como un guiño—. No sabía que el trabajo empezaba a las 10:07 de la mañana los martes.

—Y yo no sabía que “D.E.” significaba “Demasiado Estúpido” —murmuro en voz baja.

—¿Cómo dijo? —me pregunta cuando me acerco.

Dejo el bolso en la silla de detrás de mi mesa y esbozo una sonrisa. —Nada, señor Egorov. Siento haber llegado tarde esta mañana. Tenía cita con el médico. Pedí tiempo libre... —echo un vistazo a mi agenda, miro la fecha y termino—: Hace tres meses y medio.

Hace una pausa. Su colonia es más fuerte de cerca. Menta y cedro, como un bosque invernal. La prefiero a la empalagosa loción del doctor Saeder, aunque nunca se lo diría a Dmitri a la cara.

—Es un mal día para ser insubordinada, Srta. Turner.

Mi sonrisa se mantiene en su sitio. Es una de esas que, si prestara algo de atención, vería que esconde una caja apenas contenida de gritos y fantasías violentas de borrar la sonrisa en su cara.

Pero, por suerte para mí, a Dmitri no le importan tonterías como “las emociones de los demás”. Eso sólo sería una gran pérdida de su muy importante tiempo.

—¿Insubordinada? ¿Quién, yo? Ni siquiera conozco el significado de la palabra.

—Parece que tampoco conoce el significado de la palabra “oportuno”. ¿Pasamos a mi despacho y practicamos juntos la lectura de un reloj?

A propósito de absolutamente nada, mi mente se llena inmediatamente de imágenes de todas las cosas que él y yo podríamos hacer si “entráramos en su despacho”.

Podría plantar su culo tonificado en su silla, envolver su corbata alrededor de mi puño y meter su cara en mi falda para ver lo bien que puede decir la hora con la cara llena de genitales.

Podría tumbarlo en el suelo, abrir esa camisa abotonada tan exasperantemente bien confeccionada y rozar con las uñas sus abdominales mientras lo monto hasta que las vacas vuelen.

Podría hacer que me devorara. Podría hacer que me adorara.

Podría hacer que me rogara dejarlo acabar... y que rogara y rogara y rogara, solo por el puro placer de inclinarme, rozar con mis labios brillantes el lóbulo de su oreja y susurrarle una de sus palabras favoritas: —No.

—...¿Srta. Turner?

Por segunda vez hoy, un hombre me chasquea los dedos en la cara y me pregunta si lo escucho. Hay que reconocer que este es mucho más agradable a la vista que el Dr. Saeder.

Pero, a pesar del odio que siento por este jefe infernal, no pienso ser más amable con Dmitri Egorov de lo que fui con el médico incompetente con el pelo de la nariz de un ñu.

—Soy tan capaz de oírlo como de decir la hora, Sr. Egorov —añado un poco más de picardía a su título.

—Hm —ladea la cabeza y me mira desde un nuevo ángulo. Una inexplicable suavidad pasa por su rostro. En cualquier otra persona, ni siquiera se notaría. Pero se aleja tanto de su habitual melancolía de “el infierno no tiene furia como la mía” que capta mi atención—. ¿Pasa algo malo, Wren?

Wren. Cuando lo dice así, con ese tono y esa mirada, no puedo evitar estremecerme.

Está mal que un hombre se vea así de hermoso y sea así de cruel el noventa y nueve punto nueve por ciento del tiempo... y luego se dé vuelta y sea amable en el peor día de mi vida.

Estoy así de cerca de quebrarme y contarle todo. Rose. Jared. El bebé. La confusión.

La última vez que vi un signo positivo en una prueba de embarazo y las pesadillas que siguieron. Demonios, dame medio martini y empezaré a hablarle de cuando Susie Coleman me limpió un moco en primer grado.

Pero no puedo.

Porque es mi jefe.

Porque en realidad no le importa una mierda, aunque esté haciendo un trabajo terriblemente bueno en fingir que le importa ahora mismo.

Porque es rico y peligroso y demasiado guapo para perder el aliento preguntando por los problemas de los débiles mortales como yo que revoloteamos a su alrededor y cumplimos sus órdenes.

Así que respiro hondo y le doy la única respuesta razonable que puedo permitirme—: No —murmuro—. No me pasa nada. Estoy bien.

Me observa durante otro largo minuto, con esa perspicacia persistente en sus ojos plateados. Creo que ve más de lo que parece. O al menos, eso parece.

Me siento desnuda. Expuesta. Enredada como una mariposa en un tablero, completamente a su merced.

Y esa suavidad... esa diminuta y casi imperceptible ternura en su rostro que dice que quizá haya un humano con un corazón palpitante y sangrante enterrado en algún lugar bajo la impecablemente simétrica estructura ósea... se queda solo un momento de más.

Me doy vuelta. No puedo dejar que me mire más. —Si necesita algo, señor, estaré en mi escritorio.

Luego paso rozándole y me adentro en las tripas de Industrias Egorov. No me atrevo a mirar atrás. Pero puedo sentir sus ojos siguiéndome todo el camino.

* * *

El resto del día es una lucha para contener las lágrimas y poder leer las palabras en la pantalla del ordenador. Atiendo los correos electrónicos de Dmitri, archivo sus papeles, preparo sus reuniones, sus viajes y sus numerosas galas benéficas.

Syrah, mi chica y mejor amiga en el trabajo, me llama por el canal de chat de la empresa a última hora de la tarde para preguntarme si quiero ir a un bar después del trabajo.

SYRAH MEHRA: Si no me meto una margarita o cinco en el torrente sanguíneo lo antes posible, me voy a poner una grapa en el globo ocular.

Mi primer instinto es dar un respingo. No voy a tomar margaritas durante mucho tiempo, ¿verdad? Pero Syrah no lo sabe. Había planeado mantener todo el asunto de la subrogación en secreto el mayor tiempo posible en la oficina.

SYRAH MEHRA: Así que, ¿¿¿vamos o vamos???

Tragándome mi primera media sonrisa del día, respondo: Ja, ja. Qué dramática. Como si tu sangre no estuviera hecha de pura margarita a cualquier hora del día.

SYRAH MEHRA: Culpable. Demándame. Me gusta la comida mexicana.

WREN TURNER: Tendré que pasar hoy. Tengo algo que hacer después del trabajo.

Me siento rara en cuanto pulso enviar el mensaje. “Algo...” ¿Es esa la mejor manera de describir el hecho de ir a encontrarte potencialmente con el hombre que te dejó embarazada a distancia sin que lo supieras? Creo que el español aún no ha tenido la necesidad de inventar una palabra así. Puede que me esté aventurando en territorio inexplorado. Me siento como la primera mujer en pisar la luna.

Mi cerebro frito evoca la breve imagen de uno de los espermatozoides de Dmitri plantando una banderita en mi vientre y suelto una carcajada.

Sobre todo porque, si no me río, lloro.

SYRAH MEHRA: ALGO??? Algo como, como, una cita????!?!!

Lo acompaña de una serie de emojis francamente impresionantes que describen cómo cree que será mi noche. Demasiadas berenjenas, melocotones y gotas de agua para mi gusto.

WREN TURNER: Ja ja ja. De ninguna manera. Estoy planeando ser una vieja solterona amargada con todos mis gatos y tejiendo.

SYRAH MEHRA: He estado en tu apartamento, nena. No tienes gatos y no tejes. Y estás demasiado buena para quedarte amargada y sola. Podría arreglarte una cita con alguien si quieres. Tengo un primo...

WREN TURNER: En primer lugar, tienes mil primos, y mi respuesta para todos ellos es la misma: gracias, pero no gracias. Te quiero, pero no estoy en un momento de mi vida para buscar romance.

SYRAH MEHRA: :( Lo sé. Ya no te molestaré con eso. Solo quiero asegurarme de que sepas lo especial y perfecta que eres. Harás que un chico se sienta tan afortunado algún día.

WREN TURNER: <3 Te quiero. Termino y salgo de aquí. Bebe una marg por mí.

Salgo del chat y suspiro. Solo tardo un poco en organizar mis cosas y despejar mi escritorio. Resulta que la pena es buena para la productividad, porque he hecho un montón de cosas. Dmitri no ha vuelto a la oficina desde nuestro desagradable encuentro de esta mañana, pero ni siquiera él podría criticar el esfuerzo de hoy.

Abro el cajón del escritorio para dejar un montón de papeles y algo llama mi atención. El corazón me salta inmediatamente a la garganta, pero no puedo evitar meter la mano y sacar el portarretratos dorado.

La verdad es que no necesito mirarla: veo esta imagen todas las noches antes de irme a dormir, como si la tuviera tatuada en la parte posterior de los párpados.

Somos Rose y yo el día de su boda, con albornoces de seda a juego y yo jugueteando con su pelo. Nos miramos en el espejo y hay algo en su mirada y en la mía que grita “amor”.

Ahora que lo pienso, es extrañamente parecida a la ternura que vi antes en los ojos de Dmitri.

Me deshago inmediatamente de ese pensamiento. Dmitri Egorov no es físicamente capaz de amar a nadie como yo amé a Rose, excepto quizá a sí mismo.

Pero esto...

Mierda, puedo recordar este día. La habitación olía al perfume de vainilla de Rose y a las rosas puestas en el tocador. Estaba tan feliz. Esto fue antes de la interminable procesión de médicos, antes de docenas y docenas de pruebas de embarazo negativas, antes del veredicto de que concebir iba a ser un imposible para ella.

No había nada por lo que estar triste. El futuro era brillante, hermoso y con aroma a rosas. Un juego de palabras.

Cuanto más miro la foto, más me parece que el corazón me estrangula. Así que la vuelvo a guardar rápidamente en el escritorio y cierro el cajón de golpe. Pero no es lo bastante rápido como para evitar que una lágrima se deslice por mi mejilla y caiga sobre el escritorio vacío.

Lo limpio, cojo mi bolso y me pongo de pie.

Tengo que ir a una reunión con el padre de mi bebé.

* * *

Cuando llego a Lifelines Bistro, pido una margarita de inmediato. Si no lo hago, me va a dar un ataque nuclear. Mis nervios están a flor de piel y no puedo evitar que me tiemblen las manos.

El alcohol suele funcionar en este tipo de situaciones.

Desgraciadamente, apenas pronuncio las palabras “que sea fuerte”, recuerdo que la razón por la que estoy aquí me impide emborracharme.

Así que, con un suspiro, me corrijo y digo—: Que sea... virgen.

Elijo una mesa en la esquina con vistas a la puerta principal y me siento. Esta noche hay poco ruido, algo extraño para un bar del distrito financiero de Chicago un miércoles a la hora de los dos por uno, pero es una de las razones por las que lo elegí.

Quiero que el menor número posible de curiosos presencie la que podría ser la conversación más incómoda de mi vida.

Uh, sí, así que no nos conocemos, señor, pero parece que estamos a punto de tener un bebé juntos.

Y es el turno del vómito.

La margarita virgen desaparece por la escotilla antes de que me dé cuenta de lo rápido que me la bebo. Necesito algo para distraerme, aunque sea alcohol placebo.

Pido otra, más que nada para tener algo que hacer con las manos, y me resulta aún más fácil. Los pensamientos espinosos y recurrentes que me han atormentado durante todo el día parecen retraer sus garras un poco más a cada sorbo.

Con alcohol o no, está ayudando.

Vigilo la puerta como un halcón, mirando de vez en cuando la hora en el móvil. Pero pasan quince minutos y no aparece nadie.

Treinta minutos. Nada.

Llevo una blusa roja escarlata, como le dije al Dr. Saeder que le dijera al donante de esperma, así que es difícil no verme. Pero, a medida que se acercan las 17:45, empiezo a perder la fe.

Quizá sea una tontería. ¿Qué espero ganar con esto? ¿Un co-padre? ¿Alguien que reemplace el papel que debían llenar Rose y Jared? Diablos, no. La verdad es que ni siquiera quiero que este hombre misterioso tenga algo que ver con este bebé.

Yo solo...

Ni siquiera lo sé. Solo quiero conocerlo, supongo. Mirar a la cara al padre de mi bebé para entender qué clase de persona se coló de algún modo en lo más íntimo de mí.

Pero eso es una tontería, ¿no? No cambiará nada. No me devolverá a mi familia ni hará mi vida menos difícil.

Este hombre misterioso, quienquiera que sea, solo puede complicar más todo.

Estoy recogiendo mi maleta para irme a casa y poder al menos comerme un helado y poner fin a este día infernal cuando accidentalmente golpeo mi teléfono contra la mesa. Me agacho para recogerlo...

Pero, antes de que pueda, una enorme mano masculina me lo coge del suelo.

El horror me invade antes incluso de levantar la vista. Tardo un momento en entender por qué.

Ese olor.

Menta y cedro.

Solo hay una persona en el mundo que huele exactamente así.

Así que, con el corazón latiéndome con fuerza en las sienes y la sangre agitándose en mis oídos, aparto la mirada del suelo de baldosas...

Más allá de un par de mocasines de cuero reluciente...

Pasando por encima de unas piernas musculosas con unos pantalones gris marengo bien ajustados... y un vientre vestido con una camiseta azul bebé con el que fantaseé literalmente esta mañana...

Miro a los ojos al último hombre de este planeta que querría que fuera el padre de mi bebé.

Dmitri Egorov me mira y se sonríe.

—Parece que usted y yo tenemos mucho que discutir, Srta. Turner.

3

WREN

No puede ser, ¿verdad? No puede ser el padre de mi bebé. Eso sería demasiado cruel y el destino no puede ser tan vengativo. Quiero decir, seguramente ya he superado mi cuota de mala suerte para una vida.

Probablemente Dmitri entró en Lifelines, me vio y decidió joderme la cabeza como suele hacer. Un poco de entretenimiento después del trabajo.

Quiero decir, ¿por qué no? Es un dios entre los hombres, y las deidades tienden a perseguir sus propios pasatiempos retorcidos. Torturar mortales es uno de ellos.

—¿Discutir? —repito con una voz entrecortada y chillona que me hace parecer Elmer Fudd—. ¿Me perdí algo en la reunión del consejo de hoy? Tomé muchas notas. Incluso...

—¿Por qué estás aquí? —interrumpe con impaciencia.

—He quedado con alguien.

Una ceja se arquea con gracia mientras se desliza en la mesa que yo intentaba desocupar. —Vuelve a sentarte.

Lo miro, insegura. —Realmente no puedo...

—La reunión ha comenzado —su mirada recorre mi pecho—. El rojo es llamativo, pero el verde es más tu color.

Me pongo rígida instintivamente. Dios mío. Me dejo caer en la silla de enfrente y cojo mi vaso vacío, deseando que esté lleno de algo que no sea nada virgen. Esta situación requiere alcohol, y mucho.

Me corrijo: ¿El destino? Sí, es una perra cruel. Y al parecer, aún no acabó conmigo.

—Eres mi donante de esperma —se siente raro decirle las palabras en voz alta a Dmitri. Es como hablar de sexo con tu madre.

Su expresión es una mezcla de fastidio e incomodidad. Apoya los antebrazos en la mesa y junta las manos. ¿Por qué siento que me juzgan? —No soy un donante, Sra. Turner. Parece que fui objeto de la misma espectacular incompetencia que usted.

Mis manos siguen dando vueltas alrededor de la mesa, buscando algo a lo que aferrarse. ¡Deja de moverte, por el amor de Dios! ¡Actúa con calma! —No te imaginé como el tipo de hombre que quiere ser padre.

Mierda. ¿Acabo de decir eso?

¿En voz alta, nada menos?

Se apoya en los codos y sus labios se curvan en una media sonrisa. —Y yo no te tenía por el tipo de mujer capaz de ser madre.

Es como si me hubiera echado un cubo de hielo por la espalda. Su mirada penetrante se clava en mí sin disculparse, esperando una reacción.

Bueno, que se joda, no le daré esa satisfacción.

—Me encargo de tu mierda todo el día. Comparado con eso, un bebé será pan comido.

Su labio superior se endurece y se echa hacia atrás. Me gustaría considerar eso una retirada, pero si hay algo que aprendí sobre Dmitri Egorov en los últimos catorce meses que he trabajado para él, es que el hombre nunca se echa atrás.

No se amasa una empresa multimillonaria a la madura edad de treinta y seis años siendo amable y deferente. A estas alturas, empiezo a pensar que nadie llega a ninguna parte siendo amable y deferente.

A mí no me ha servido de nada.

—Solo porque algo de mi ADN se haya colado inadvertidamente en tu vientre, Srta. Turner, no te hace menos empleada mía. No me hace menos tu jefe.

Mi mandíbula se aprieta. —Estoy fuera de horario laboral.

—Te lo dije cuando te contraté: este trabajo es veinticuatro siete. Igual que este segundo trabajo que has decidido aceptar —inclina la barbilla hacia mi vientre por si no tenía claro en qué podía consistir ese “segundo trabajo”.

Mi corazón palpita con fuerza contra mi pecho. Estoy harta de hacerme la tranquila. Tengo un ataque de nervios en el centro del pecho y la presión por liberarme aumenta. Su presencia no ayuda en absoluto.

De todos los hombres del mundo, ¿por qué tenía que ser él?

—¿Qué vamos a hacer?

Quiero llorar, pero sus ojos plateados no dejan lugar a la vulnerabilidad. —Permítame dejar algo claro, Srta. Turner: no hay un nosotros. Está usted. Estoy yo. Y luego está el feto.

La palabra me hace estremecer. Feto. Es fría y clínica. No capta ni una fracción de todas las emociones que encierra este pequeño bulto que llevo dentro. —Déjeme aclararle, Sr. Egorov: me quedo con este bebé.

Sus labios se crispan. —¿Por qué?

—“¿Por qué?” ¿Es una pregunta real?

Presiona hacia delante, enviando una nueva oleada de su olor hacia mí. —Esa lamentable excusa de médico cometió un estúpido error. Este no es el camino que ninguno de los dos planeó para ser padres. Así que, ¿por qué seguir con ello?

Por primera vez desde que se confirmó mi embarazo, mi mano se posa en mi estómago. —Porque, error o no, este bebé es mío.

Los antebrazos se me ponen de gallina. Mío, no es un pensamiento que tuviera en absoluto en los meses anteriores a la muerte de Rose y Jared. Siempre fue su bebé, nunca el mío. Nunca hubo un momento en el que me sintiera dueña del niño que acepté gestar para mi hermana y mi cuñado.

En ese entonces, aún no estaba embarazada.

Y ellos seguían vivos.

Las cosas cambiaron.

—Wren —mi mirada se clava en la de Dmitri. Me desconcierta cada vez que dice mi nombre de pila, y ahora me ha pasado dos veces en un día—. Sé razonable. Puedes tener otro hijo en mejores circunstancias. Yo mismo pagaría el procedimiento, si hace falta.

Las mejillas se me ponen coloradas. No sé si estoy más sorprendida o insultada por la oferta. —Supongo que, como has acudido a la misma clínica de fertilidad que yo, tú también querías tener un bebé —no dice nada, aparte de dibujar una fina línea con los labios. Lo tomo como un sí, pero con reservas—. Y sin embargo pareces empeñado en convencerme de que me deshaga de este bebé. ¿Debo suponer que no se trata del bebé? Se trata de mí.

Se reclina en su silla y empieza a golpear la mesa con un dedo. En el silencio de la cafetería, resulta desconcertante. Solo puedo suponer que es intencionado.

—¿No soy lo suficientemente buena para llevar a tu bebé? —presiono—. ¿Es eso?

Sus cejas se arquean en una mueca profunda. —Si se tratara únicamente de una cuestión biológica de gestar a mi bebé, toleraría... —tolerar, cielos, qué caballero—. Que fueras mi vientre de alquiler. Pero supongo que no estás dispuesta a renunciar a tus derechos maternales.

—No —digo con fuerza—. No lo haré.

Asiente. —Que es precisamente por lo que estoy sugiriendo que podría ser más simple terminar las cosas aquí. Para que no tengamos que recurrir a la molestia de la copaternidad.

Copaternar.

Copaternar con Dmitri Egorov.

Es material de pesadillas.

—Jesús —murmuro en voz baja—. ¿Dónde está la camarera? Necesito otra copa.

Irónicamente, una camarera se materializa no más de cinco segundos después de que Dmitri dirija su mirada hacia la barra.

—Vodka para mí —ordena con una sonrisa que no llega a sus ojos—. Y para la señorita...

—Un Cuba libre. Sin ron.

A la camarera no parece divertirle mi broma de mal gusto, pero a Dmitri sí, aunque solo sea por un momento. Si su boca se relaja un poco más, corre el riesgo de sonreír. Y eso es mucho decir, porque una sonrisa de Dmitri Egorov es como avistar al puto Pie Grande.

La camarera mira de reojo a Dmitri mientras se va. Pero estoy segura de que él no se da cuenta porque está concentrado solo en mí.

Sin embargo, su atención no es halagadora. Es más bien del tipo “cómo voy a manejar este pequeño problema”.

—Oye... no estoy buscando una copaternidad —digo entrecortadamente—. Si pensabas que quería conocerte por eso, no es así. Supongo que... solo quería saber quién era el padre de mi bebé.

Me mira fijamente con los ojos entornados. —Me gustaría reiterar: No soy un donante de esperma; soy el padre. No puedes conocerme e irte y no tener que volver a pensar en mí.

Resoplo en voz baja. Es poco probable. Aunque no fuera el padre del bebé que nunca quise, Dmitri sigue siendo un maldito idiota. Y, de algún modo, el destino quiso unirnos de la forma más íntima posible.

¿Lo más irónico de todo esto? El destino me ha dejado embarazada del bebé de Dmitri Egorov y nos hemos saltado lo que habría sido la parte divertida. Que es lo que estoy segura que habría sido: sexo caliente, sudoroso y apasionado. El tipo de sexo que implica sus marcas de dientes en partes de mi cuerpo. Mis marcas de garras en partes del suyo.

Enfrento su ceño fruncido con mi propia mirada. —Sí, bueno, lo mismo digo.

En Industrias Egorov, él es mi jefe y yo soy su subordinada. ¿Pero aquí, ahora mismo? Estamos en igualdad de condiciones. No dejaré que me intimide o manipule para tener todo el control.

Supongo que la copaternidad ya empezó.

Me dan ganas de vomitar de solo pensarlo.

Aprieta los labios y mira su Patek Philippe como si la reunión hubiera sido una pérdida de tiempo gigantesca.

—Así que estamos en un callejón sin salida.

Me encojo de hombros. —Supongo que sí.

—Lo primero es lo primero: tenemos que asegurarnos.

Frunzo el ceño y empiezo a golpear la mesa con las uñas, igual que Dmitri hace un momento. —¿Asegurarnos de qué? El doctor Saeder lo confirmó esta mañana.

El labio inferior de Dmitri se curva con desprecio. —¿Te refieres al mismo reptil inepto y antiguo que mezcló nuestras muestras? Perdóname si prefiero una segunda opinión.

Me trago una risa. —Entiendo. Es que hicieron varias pruebas…

—Las pruebas no serían para ti. Serían para probar la paternidad. Necesito asegurarme de que el niño que llevas es realmente mío.

Mío. Ya es raro cuando lo digo yo. Es diez veces más raro cuando lo dice él.

Ya hay un montón de posesividad ahí. Puedo sentir cómo recorre mi espina dorsal y, por extraño que parezca, no es totalmente paternal. Ni tampoco afectuosa. Más bien... de negocios. Como si estuviéramos hablando de su propiedad intelectual, no de su posible hijo.

Supongo que es la última esperanza a la que puedo aferrarme. Si resulta que no es el padre, podré seguir adelante con este embarazo sin la carga de un arrogante, exigente y multimillonario padre atado a mi cadera durante los próximos dieciocho años.

Si resulta que es el padre... bueno, seguro que eso me da derecho a unos meses más de baja por maternidad, ¿no?

La camarera vuelve con nuestras bebidas. Me ofrece mi Coca-Cola con hielo sin ni siquiera mirarme. El vodka de Dmitri, en cambio, se lo ofrece con una sonrisa que me hace poner los ojos en blanco.

—Aquí tiene, señor. ¿Puedo traerle algo más?

Esos ojos plateados se deslizan hacia mí. —¿Tienes hambre, Wren?

—N-no —tartamudeo de puro pánico. Estaba mentalmente preparada para tomar algo con un desconocido, no para una comida entera con mi jefe. Mis instintos de supervivencia ya se han puesto en marcha. Huye lejos y no vuelvas nunca, me gritan. Lo único que quiero es volver a casa para consolidar la huella de mi trasero en el sofá y terminar el pote de helado a medio comer que me llama desde el congelador.

Sin embargo, ahora que tengo un hijo, tendré que tomarme con más calma lo de los helados. Los bebés son caros.

—Estoy bien —añado para no ser descortés. Luego, de mala gana—... Gracias.

En su cara se dibuja lo que supongo que es alivio. Intento no tomármelo como algo personal. El hecho de que acepte las bolas curvas con una cara de póquer inmaculada no significa que no esté tan preocupado e incómodo como yo.

—Por eso parecías apagada esta mañana —ahí está de nuevo: esa suavidad en su rostro, la misma que vi hoy temprano.

Igual que entonces, me hace sentir aterradoramente incómoda.

Se me retuerce el estómago. —Sí... acababa de enterarme.

Por un momento, me planteo contarle todo lo que nos ha traído hasta aquí. De cómo este embarazo nunca tuvo que ver conmigo. Todo era por ellos: las dos últimas personas en el mundo a las que podía llamar familia.

Pero en el último momento, cierro la boca y cojo mi Coca-Cola. No tiene sentido compartir la mierda de mi vida con Dmitri Egorov.

Para empezar, definitivamente no le importa.

Por otro lado, sigue siendo mi jefe.

Y, sea cual sea el resultado de la paternidad, necesito mantener este trabajo. —Pásame tu teléfono —ordena Dmitri bruscamente.

—¿Perdón?

—Te doy mi número personal. Si surge algo, y me refiero a cualquier cosa, me llamas.

—Um, ¿pensé que querías una prueba de paternidad primero? —parpadeo como una estúpida—. Todavía no sabemos si el bebé es tuyo.

Suelta un pequeño suspiro que me produce un cosquilleo en las partes bajas. —Hasta que lo hagamos, parto de la base de que es mío. Y yo siempre cuido de lo que es mío.

Mío. Qué palabra. Se transforma en algo más y más aterrador cada vez que uno de nosotros la dice.

Ese cosquilleo se extiende lentamente hasta cubrirme por completo y se hunde más, más, más. Es una sensación peligrosa. Pero lo que es aún más peligroso es el pensamiento que lo acompaña. Mientras miro fijamente a este hombre exasperante, guapísimo, mandón, protector, rico, arrogante, demasiado lleno de contradicciones para resumirlas en un solo adjetivo, todo lo que mi mente puede evocar es...

En cuanto a papás de bebés, me podría haber ido mucho peor.

4

DMITRI

—Sr. Egorov.

Mi estado de ánimo ya es bastante malo. Ver este dispositivo de seguimiento humano acechando en el vestíbulo de mi ático no ayuda en absoluto.

—Dante —le escupo—. ¿Hay alguna razón por la que estés aquí?

—Traje algunas especias italianas para la Srta. Zanetti, cortesía de Don Zanetti.

Mi italiano ha mejorado con los años, pero Don Vittorio Zanetti habla su propio idioma. “Especias italianas” es un código. Traducción: Me han enviado a ver a la princesa italiana para asegurarse de que este acuerdo de vivienda se está cumpliendo.

Dejo el abrigo en el armario y paso junto a Dante, que tiene el descaro de seguirme al salón sin invitación. Es la segunda vez esta semana que se pasa por aquí. Tengo suficientes especias para toda la puta vida.

—¡Beatrice! —la llamo.

Bee entra en el salón desde la puerta arqueada de la derecha. Lleva un albornoz plateado ceñido a la cintura. —¡Cariño! Pensé que eras tú.

Se lanza a mis brazos, ignorando a Dante, que se queda a un lado, mezclado con los muebles. Me da un beso en la mejilla y desliza las manos por mi pecho. —Me encanta cuando vuelves a casa oliendo a sudor y dinero.

Por lo general, se me da mejor seguirle la corriente a su pequeña farsa. Pero hoy me duele la cabeza y mi paciencia se agota.

La giro y señalo con la barbilla. —El perro faldero de tu padre está aquí.

Se ríe. —Sí, ya lo sé. Ya le agradecí por las especias y, sin embargo, no se ha ido. La única razón que se me ocurre por la que sigue aquí es para verte, mi amor. Creo que le gustas más que yo.

—Sería la primera vez —levanto los ojos para mirar al hombre pálido y escuálido que tengo delante y le pregunto—: ¿Y bien? ¿Tienes algo que decirme, Dante?

Sus ojos azules, acuosos y desapasionados, no revelan nada, pero su nuez de Adán sube y baja. —Como dije, solo quería traerle los saludos de Don Zanetti, Sr. Egorov.

Bee inclina la cabeza hacia un lado y arrulla a Dante como si fuera un bebé. —Aw, qué dulce. ¿Ves, Dmitri? A papá también le gustas.

Aprieto los dientes y mantengo mi desagrado oculto tras una cara impasible. —Considera sus saludos recibidos y devueltos. Ahora, si me disculpa, ha sido un día largo y me gustaría relajarme con mi prometida.

—Por supuesto, señor. Buenas noches a los dos —Dante se aclara la garganta y sale de la habitación haciendo una reverencia.

Bee y yo esperamos en nuestra pose cuidadosamente coordinada, abrazados por la cintura. Desde el vestíbulo, la voz automática del ascensor dice—: Se abren las puertas... Se cierran las puertas.

En cuanto oigo el delator silbido metálico, suelto el brazo de la cadera de Bee y ambos exhalamos al unísono.

—Gracias a Dios —murmura, alejándose de mí—. Tengo una cita esta noche, y lo último que quiero es asustarla oliendo a hombre grande y aterrador.

Me río. Ella se aleja bailando y desaparece por una puerta en un destello plateado. El vodka que he bebido antes sigue chamuscándose en mi garganta, pero de todos modos me acerco a la barra y me sirvo otra dosis en uno de los vasos de cristal que Bee me regaló por nuestro “segundo aniversario”.

Cuando entra en el salón, casi he terminado mi copa y ella lleva un llamativo vestido rosa. A Beatrice Zanetti nunca le han gustado las sutilezas, eso está claro.

—Súbeme la cremallera, ¿quieres? —pide, retozando mientras se recoge el pelo por delante sobre un hombro desnudo.

—¿Quién es la afortunada? —pregunto sin interés mientras le subo la cremallera hasta la nuca.

—La camarera sexy de la semana pasada. La rubia que se muerde los labios, de la que te hablé —se gira en su sitio y empieza a peinarse con los dedos para recuperar el orden, con los ojos empañados y soñadores mientras piensa en su nueva conquista.

Está burbujeante esta noche, o sea que esta cita la emociona. No sé por qué eso me irrita tanto. Probablemente porque yo estoy atascado con una tonelada de complicaciones mientras ella sale a divertirse.

—¿Una segunda cita con la misma mujer? ¿Se congeló el infierno?

Cacareando, Bee me da un puñetazo en el hombro. —Oye, salí con esa bailarina durante tres semanas el verano pasado. Incluso podrían haber sido cuatro si ella no hubiera decidido que le gustaban más los hombres.

—Lástima —vuelvo a prestarle atención a mi vodka. Es el mejor que se puede comprar, claro como el deshielo de un glaciar e igual de vigorizante. Lo giro de un lado a otro en mi vaso, observando cómo refracta la luz en un millón de pequeños fragmentos.

Normalmente, me tranquiliza. Pero esta noche no está funcionando. En lugar de adormecer los pensamientos, los hace más fuertes y caóticos.

La sonrisa de Bee disminuye mientras me mira. —Odio que me mires fijamente —murmuro.

—¿Qué se te ha metido por el culo y ha muerto esta noche? —en lugar de dejarme en paz como me merezco, saca el taburete de bronce a mi lado y aparca su culo vestido de Prada.

—Nada. Déjalo.

—Nunca —taladra con las uñas la encimera de mármol—. ¿Recuerdas la promesa que nos hicimos cuando éramos adolescentes?

—No.

—Dmitri.

Frunzo el ceño y dejo el vaso un poco más fuerte de lo que pretendía. —¿Por qué siempre sacas ese tema?

Sonríe. Sus ojos ámbar brillan con picardía. —Porque me gusta obligarte a decirlo. Vamos, sabes que quieres.

—Blyat’, Bee. Te das cuenta de que ya estamos en la treintena, ¿verdad?

—Estoy esperandooooooooo... —canta.

—Eres peor que la peste —murmuro en voz baja sin entusiasmo—. Prometimos que...

—Nah-ah-ah. Todo. Sin escatimar detalles.

Pongo los ojos en blanco, irritado. —Nos prometimos con el meñique... —Bee ríe encantada ante mi corrección—. Que siempre nos cubriríamos las espaldas.

—Así es —asiente alegremente, como siempre que me obliga a seguirle el juego—. Tú y yo. Compañeros de mafia de por vida. Compañeros de Bratva para siempre —extiende el puño, expectante—. Vamoooos, está esperando el puñito.

La miro cansado y rozo sus nudillos con los míos. —Solía pensar que te calmarías con la edad, pero me corrijo. Te vuelves más molesta con la edad.

Bee me hace señas con las pestañas. —Eso me recuerda al discurso que diste justo antes de declararte. No haré que me lo repitas, pero que sepas que lo llevo en el corazón para siempre. Tan tierno. Tan vulnerable. Tan...

—Por el amor de Dios, Bee, déjalo ya. No estoy de humor.

Todavía con una sonrisa de oreja a oreja, me mira con simpatía. —Entonces, empieza la terapia, cariño. Cuéntame lo que te pasa y no me endulces nada.

—Llamó ese maldito viejo de la clínica.

—¿El Dr. Saeder? Qué joyita. ¿Cómo está su esposa? Su artritis estaba fuera de control la última vez que... —la fulmino con la mirada y se queda boquiabierta—. Vaya, vale. Ahora no vamos a hablar de la mujer del Dr. Saeder. Tomo nota.

—No a menos que se trate de organizar una entrega de flores de condolencia —gruño—. Porque estoy contemplando hacerla viuda pronto.

Bee se endereza y empieza a morderse el labio inferior. —Uh-oh. ¿Qué ha pasado?

—Mi muestra fue mal etiquetada en el laboratorio. Ya ha sido utilizada en otro cliente. Y... la inseminación dio fruto.

Se le cae la mandíbula, se le quedan inmóviles las uñas e incluso se le corta la respiración. Solo puedo reírme miserablemente, porque esa expresión pálida, con los ojos muy abiertos y de que no puede ser real, debe ser exactamente la cara que puse cuando recibí la llamada de Saeder esta mañana.

Dios mío, ¿de verdad fue hoy? Ha sido el día más largo de mi maldita vida. Pero algo me dice que los próximos días van a parecer más largos.

—Me estás jodiendo —respira Bee al fin.

Me trago los restos de mi vodka. —Ojalá fuera así.

Sus ojos se dilatan. —Mierda. Ella ni siquiera sabe... Maldita sea, hay que hacerle saber en qué situación se está metiendo. Hay que redactar contratos, firmar acuerdos de confidencialidad.

—Soy consciente —gruño—. Créeme, soy muy consciente.

Retira su mano de la mía, dejando solo la huella de sus uñas. —Vale —grazna, pasándose las yemas de los dedos por el pelo—. Vale. Bieeen. Esto no es lo ideal, obviamente, pero... —se vuelve hacia mí. Sus ojos brillan—. Esto significa que va a haber un bebé.

Sacudo la cabeza. —Por desgracia, es mucho más complicado que eso.

—¿Vas a decirme qué significa eso o se supone que tengo que empezar a adivinarlo?

Me agacho para coger la botella de la barra y me sirvo otro vaso de vodka. Todo lo demás se va a la mierda, así que mejor me emborracho, ¿no?

—Mi muestra no se inseminó en un vientre de alquiler cualquiera. Se inseminó en una mujer que recurría a la clínica para tener un bebé propio.

Las cejas de Bee se aplanan. —Mierda.

Una risa fría cruje por mis labios, lo que solo contribuye a la miserable incertidumbre que flota en el aire entre nosotros. —Eso ni siquiera es lo peor.

Bee hace un gesto de dolor. —¿Qué podría ser peor?

—La mujer que quedó embarazada con mi muestra... está en mi nómina. Wren Turner.

Ladea la cabeza y se le frunce el entrecejo mientras piensa. —Wren Turner... —repite—. Wren... Turner. ¿Por qué ese nombre suena tan...? ¡Espera! ¿Tu asistente personal?

Levanto mi copa en un socarrón aplauso. —Esa misma.

—¿Es la morena de ojos verdes con un culo estupendo y una sonrisa de infarto?

Se me frunce la frente. —Eh... claro.

Bee me mira boquiabierta antes de levantarme la palma de la mano. —Vale, espera. A ver si lo he entendido. ¿Me estás diciendo que la clínica de cinco estrellas, superacreditada y puntera a la que acudimos para poder crear un bebé sin tener que follar de verdad el uno con el otro estropeó el plan de gestación subrogada que establecimos con mucho puto cuidado y ha implantado tu esperma en el vientre de tu asistente personal, que ahora está embarazada de lo que se supone que es nuestro bebé, pero que en realidad es tu bebé con ella?

Inclino la cabeza infinitesimalmente. —Eso lo resume todo, sí.

Hay unos segundos de silencio y luego el ático se llena con el sonido de sus carcajadas.

—¡Dios mío! —jadea entre risas, con lágrimas en los ojos—. ¡Hablando de una cagada cósmica! ¡Una puta broma de mal gusto! Hablando de... —vuelve a estallar en más carcajadas, abrazándose las costillas con ambas manos como si fuera a explotar si sigue así.

Mientras ella cacarea, yo me siento y bebo.

Y bebo.

Y bebo.

Cuando por fin termina y vuelve a sentarse en el taburete junto al mío, resopla. —Pásame los pañuelos, ¿quieres? Me voy a morir de risa —se limpia los ojos con los pañuelos—. Vaya. ¿No se nota?

—¿No se nota qué, exactamente? —exijo irritado.

—Ni puta idea —se encoge de hombros, la sonrisa irónica persiste en su rostro—. Definitivamente algo se nota. Tal vez sea el universo diciéndonos que tú y yo nunca estuvimos destinados a tener un bebé juntos y que no deberíamos intentar engañar a la Madre Naturaleza.

—Ni la Madre Naturaleza ni el universo necesitan decirnos una mierda. Tú y yo ya sabíamos que no debía pasar. Es tu padre el que tiene que recibir el puto mensaje.

Los ojos de Bee se tensan y se oscurecen, como siempre que se menciona a su padre. —Tendría que helarse el infierno —mira la bebida en mi mano—. Dame eso —se lo bebe de un trago y arruga la nariz mientras deposita el vaso en mi mano—. Mierda, qué fuerte.

Dejo que mi mirada se desenfoque mientras observo la ventana sobre el lavabo. Está oscuro, así que veo nuestros rostros reflejados. El mío es pétreo, cerrado, sombrío.

Pero, mientras miro, el de Bee se funde y se transforma en el de otra persona.

En el de Wren, desde el momento en que levantó la vista y me vio acercarme a ella en el bistró. La conmoción se convirtió en horror. Sus nervios rozaban el pánico. Ella era una bomba de relojería y yo una mecha encendida que venía a hacer estallar su puto mundo.

—Quiere el bebé —murmuro, casi para mí mismo.

A Bee se le cae la mandíbula y vuelve a agarrarme el codo con ambas manos. —¿Ya has hablado con ella?

—Tenía que conocer a la mujer que lleva a mi bebé —explico pasándome una mano por el pelo—. No esperaba que fuera ella.

—Hm.

Odio cuando hace ese sonido y ella lo sabe. —¿Qué? —la fulmino con la mirada.

Se hace la tímida, encogiéndose de hombros inocentemente mientras descruza y vuelve a cruzar las piernas. —¿Esto va a suponer una complicación adicional para ti?

—No tengo ni idea de lo que estás hablando.

Bee sonríe finamente y levanta las manos. —Dios mío, ¿he tocado un nervio?

Si fuera otra persona, le arrancaría la cabeza, pero no tiene sentido exaltarse. Bee es la única persona en el mundo a la que no le afecta lo más mínimo mi ira. Como mi más vieja amiga y aliada, también es la única persona que está a salvo de ella.

—¿Puedo preguntar cómo ha ido la reunión? —se aventura.

Ya tengo ganas de otra copa, pero esta vez resisto el impulso. —¿No me has oído? Quiere quedarse con el bebé. Así que yo diría que no de puta madre.

Las cejas de Bee golpean el techo de su frente. —¿En serio me estás diciendo que intentaste que accediera a interrumpir el embarazo?

Salto del taburete y empiezo a dar vueltas. —¡No es lo que ninguno de nosotros quería! Mierda, ya es bastante malo que me obliguen a tener un heredero. No firmé para tener un bebé con una mujer civil cualquiera. Y vi la expresión de su cara cuando se dio cuenta de por qué estaba en ese restaurante esta noche. Ella no quiere mi ADN en su bebé más de lo que yo quiero el suyo en el mío.

Bee gira su taburete en mi dirección y arquea una ceja. Esa expresión suele significar que no me va a gustar lo que viene a continuación.

—Sabes... esto podría funcionar.

—Mierda —murmuro—. No empieces.

—Lo digo en serio.

—Sé que es así. Por eso estoy molesto.

Ella resopla. —Oh, no, estás molesto porque ya no tienes el control. Y odiaaaaas cuando las cosas suceden fuera de tu control.

Hago una pausa en mi paseo y entrecierro los ojos en su dirección. —Ella es un problema, Bee.

—¿Puede que esa opinión tenga algo que ver con el hecho de que te atrae?

Frunzo el ceño y me doy vuelta para alejarme sin tener que mirarla a los ojos. —Déjate de tonterías.

Se ríe y hace sonar las pulseras de sus muñecas. —Conozco tu tipo, Dmitri. Y ella es definitivamente tu tipo.

—Es más tu tipo que el mío.

—Tal vez. Pero la única razón por la que no coquetee con ella en esa gala fue por cómo la mirabas. Sé cómo eres: territorial.

Sacudo la cabeza, manteniendo la mirada fija en el camino que recorren mis pies. —No me conoces tan bien como crees.

—Oh, ¿no te gustaría que creyera eso? —se burla—. La verdad es que este inesperado bebé mezcla de placas de Petri podría ser una bendición disfrazada.

—¿Quieres este bebé? —la miro boquiabierto—. ¿De verdad lucharás por un feto que no es tuyo?

Se levanta del taburete y se acerca a mí. —Te guste o no, nos vamos a casar, D. Lo que es tuyo es mío, lo que significa que ese bebé también es mío. No me importa cómo ha sucedido; la cuestión es que ha sucedido. Así que ahora es hora de lidiar con la situación.

Me apoya una mano tranquilizadora en el hombro. Frunzo el ceño y me encojo de hombros. —Eres un grano en el culo, Zanetti.

Me lanza un beso. —Yo también te quiero, cariño. Ahora, ya llego tarde a mi cita. Nos vemos mañana. Buenas noches, prometido.

Coge el bolso y se va mientras yo vuelvo al bar y me sirvo otro trago. Ya no sé por qué me limito. Elena no está aquí para arrugar la nariz por el olor.

Odiaba el vodka, pero me quería.

Eso marcaba la diferencia.

Sin embargo, no puedo permitirme el lujo de darle vueltas a El. No cuando tengo una falsa prometida y una asistente personal embarazada entre manos. Beatrice tenía razón: necesito un plan, y empieza con ese miserable saco de mierda, el doctor Saeder.

Empieza con una prueba de paternidad.

Empieza por averiguar si mi guapa ayudante tiene realmente agallas para cargar con el heredero de un pakhan.

5

WREN

—¿Estás bien, cariño?

Parpadeo rápidamente, estremeciéndome cuando Lory entra en mi campo de visión, atrayendo mi atención con sus grandes rastas y su sonrisa aún más grande.

—Hola, Lory. No, lo siento... estoy un poco preocupada.

Alarga la mano y me da un apretón juguetón en el brazo. —Muy bien, guarda tus secretos, chica. ¿Puedo traerte algo? Espera, ya sé —se mete la mano en el bolsillo y saca unos caramelos—. Tengo de caramelo de cacahuete y de almendra salada. Elige. No hay respuesta equivocada.

Tengo que luchar para sonreír. Me quedo mirando durante demasiado tiempo los dos caramelos que Lori tiene en la palma callosa de la mano. Las luces fluorescentes que hay sobre mí hacen que sus envoltorios brillen un poco más, casi como si me estuvieran guiñando un ojo.

—E-estoy bien, gracias —tartamudeo después de que haya pasado un rato incómodo. Mi voz suena pequeña. Como si tuviera miedo de hablar demasiado alto. Como si me preocupara ocupar demasiado espacio.

—Como quieras, querida. El Dr. Saeder no tardará en llegar —su frente se frunce y su sonrisa se atenúa—. Yo... sentí mucho lo de tu hermana —su voz es suave como papel de seda y tierna—. Era una chica encantadora.

—Sí. Lo era.

—¿Y he oído que... su marido falleció en el mismo accidente?

Trago saliva. Me duele hasta el fondo. —Sí.

—Encendí una vela en la iglesia por los dos. No sé si eres religiosa o no, pero...

Parpadeo para que se me pasen las lágrimas. —Acepto siempre las oraciones, religiosa o no.

Lory me da palmaditas en la rodilla. —Perdí a mi madre hace unos años. Un año después también murió mi marido. Todo mejora —promete—. Lleva tiempo, pero mejora —me guiña un ojo y sale de la habitación.

En cuanto la puerta se cierra tras ella, me levanto de la camilla en la que he estado sentada hasta que se me durmieron las piernas y empiezo a pasearme por la habitación.

Esta última semana me he vuelto insaciablemente inquieta. Estar quieta, dormir profundamente... son cosas del pasado lejano. Ni siquiera puedo fingir que no sé por qué.

Aunque tiene menos que ver con el hecho de estar embarazada y más con de quién estoy embarazada.

Obviamente, esperaba que el trabajo fuera incómodo. Como mínimo, supuse que habría tensión.

Pero, cuando entré en el despacho de Dmitri a la mañana siguiente, me miró como si nada hubiera cambiado.

—¿Tiene las notas de la reunión de ayer, Srta. Turner?

Por un momento, pensé que hablaba de nuestra reunión en el bistró. Quiere mis notas, pensé. Bueno, ya que preguntas...

En resumidas cuentas: No quiero que te involucres en este embarazo ni en la vida de mi bebé porque A) me das mucho miedo; B) eres mi jefe; y C) me siento irrazonablemente atraída por tu tipo específico de imbécil.

Así que, teniendo en cuenta que la respuesta correcta es D) todo lo anterior, preferiría que olvidáramos que la reunión tuvo lugar y volviéramos a odiarnos en silencio. ¿Bien? Bien.

Solo cuando se aclaró la garganta me di cuenta de que estaba hablando de lo de siempre. Le di lo que me pedía, con la cara colorada, y me escapé a mi mesa en cuanto pude.

Lo de siempre. Puedo lidiar con eso. O al menos, eso pensé, hasta que el Dr. Saeder me llamó para preguntarme cuándo podía presentarme para la prueba de paternidad que el “padre” había programado en mi nombre.

Ahora, aquí estoy, dos días después... esperando.

Nada de esto parece “lo de siempre”.

La puerta se abre sin llamar. Espero al Dr. Saeder, pero entra un dios griego con traje de Armani y el ceño fruncido.

Me detengo en seco. —¿Qué estás haciendo aquí?

—Tienes una cita dentro de unos minutos —me dice Dmitri, como si yo no lo supiera. Se acerca a la silla de la esquina y se deja caer como si fuera suya—. ¿Dónde está esa vieja tortuga?

Resoplo de risa, aunque solo sea porque ya he hecho exactamente la misma comparación en mi cabeza innumerables veces. Lo disimulo con una tos e intento parecer severa. —Si es por los resultados de la prueba de paternidad, todavía no los tengo.

—Estoy al tanto. Los tendremos en un segundo.

Se me doblan las rodillas, así que decido sentarme antes de que alguien tenga que raspar un charco de Wren del suelo. Probablemente sea una ingenua, pero no esperaba que Dmitri apareciera hoy. Un deseo, supongo.

Mío. Vuelvo a pensar en la expresión de su boca al pronunciar esa palabra. Me estremezco y alejo la imagen.

Las luces fluorescentes que chisporrotean sobre nosotros resultan casi siniestras. Casi podría jurar que cada vez suenan más fuerte. Cierro los ojos un momento y me aprieto las sienes con los dedos.

—¿Estás bien?

Suelto las manos y miro hacia arriba. —¿Quién, yo?

Una ceja se arquea imperceptiblemente. —¿Ves a alguien más en la habitación con nosotros?

—Yo no... no. Quiero decir, sí, estoy bien. Solo... abrumada.

El rostro en reposo de Dmitri suele ser una mezcla característica de impaciencia arrogante y brusquedad acerada que roza la apatía. Pero ahora tiene unas arrugas en las comisuras de los ojos que nunca había visto antes. También se inclina un poco, casi como si estuviera preocupado.

—Conseguir lo que quieres no es todo lo que parece, ¿eh?

—Caramba, sí que eres una fuente de optimismo —murmuro.

Sus labios se tuercen hacia arriba, pero antes de que se transforme en una sonrisa, la puerta se abre y el Dr. Saeder entra sigilosamente, como si estuviera a un estornudo de mearse en los pantalones del miedo.

Me ofrece una sonrisa incómoda y entonces divisa a Dmitri, momento en el que la orina se hace aún más inminente. Estoy segura de que hasta se le erizan los pelos de la nariz.

—Buenas noches, Srta. Turner —dirige una de esas dramáticas reverencias en dirección a Dmitri—. Sr. Egorov.

—¿Son esos los resultados? —pregunta Dmitri, yendo al grano.

—L-lo son. Er, lo son. Sí. En efecto.

—Bueno, adelante. No necesitamos un puto redoble de tambores.

Con torpeza, el médico despliega el papel que tiene en la mano y examina los resultados. Palidece visiblemente. Esa pequeña vacilación es todo lo que necesitaba. Cierro los ojos para que el sonido de la sangre corriendo por mis oídos como un torrente no me abrume.

—Felicidades, Sr. Egorov —murmura débilmente—. Usted es el padre.

La sangre retumba más fuerte. —Esto es digno de Caso Cerrado —susurro.

Miro a la otra persona cuya vida acaba de cambiar irreversiblemente. Dmitri aprieta la mandíbula. Cierra una mano en un puño, se levanta y se acerca a grandes zancadas a la mesa de exploración.

¿Le dará un puñetazo? El Dr. Saeder parece pensar que sí, porque retrocede unos pasos y casi se tropieza con el ecógrafo.

—Quiero saber el sexo. Hoy mismo —la voz de Dmitri es cortante, pero tranquila. La calma antes de la tormenta, si tuviera que adivinar.

—Er, bueno, uh-sí, sí, podemos averiguarlo hoy.

—¿Qué? —jadeo—. ¿Ahora mismo?

—Ahora mismo —confirma el Dr. Saeder, claramente aliviado de seguir en pie con la nariz intacta—. ¿Podría recostarse, Srta. Turner?

Me reclino contra la mesa de exploración robóticamente mientras Dmitri se coloca junto a mi hombro. Él mira la pantalla, pero yo lo miro a él.

¿Está pasando esto de verdad? ¿Se va a quedar? ¿Va a participar en serio?

Unos dedos fríos y unas varitas aún más frías me pinchan el vientre. Miro fijamente hacia las luces hasta que mi visión se reduce a un gran campo de crepitantes blancos y negros, con la sangre en mis oídos todavía corriendo ruidosamente. El corazón me late tan deprisa que casi me pierdo la parte en la que el Dr. Saeder nos da la noticia.

—¡Espere! —exclamo, incorporándome un poco—. Repítalo.

El Dr. Saeder vuelve a mirar la pantalla y pasa el puntero sobre el pequeño alienígena que late en mi interior. —Parece ser un niño.

—Un niño —respiro—. Un niño.

Ahora solo veo la manta azul que tejió Rose la semana que pensó que estaba embarazada. Todavía la tengo guardada en una caja con su nombre. También estaba tejiendo una rosa por si acaso cuando le vino la regla. Lloró durante una semana. Pasé todos los días de esa semana a su lado, diciéndole que pronto podría volver a intentarlo. Que aún no había terminado.

“Esa manta no se desperdiciará, Rosie”, le susurré al oído rodeándola con el brazo. “Algún día tendrás a tu bebé. Espera y verás”.

Soy vagamente consciente de que Dmitri gruñe más preguntas desde su lugar junto a mi hombro. Pero me distrae la pesadez que se me agolpa en el pecho como nubes de tormenta. No quiero derrumbarme delante de ninguno de estos hombres.

—Les daré un momento —suelta inesperadamente el Dr. Saeder antes de huir de la habitación.

Me muerdo la lengua y me pellizco la parte blanda del codo y miro la pantalla con toda la fuerza que puedo, pero aún no es suficiente para evitar que las lágrimas resbalen por mis mejillas.

Lo único que puedo hacer ahora es mentir y fingir que estoy bien.

Siento los ojos de Dmitri clavados en mí, pero no le devuelvo la mirada. No quiero su desprecio ni su lástima, aunque no estoy segura de cuál de las dos cosas me haría más daño. Me siento aliviada cuando se da la vuelta y se marcha.

Pero solo llega hasta la estantería y los armarios empotrados en el otro extremo de la habitación. Veo con ojos llorosos cómo saca un puñado de pañuelos de la caja y vuelve a mi lado.

Entumecida, extiendo una mano para cogérselos. Mis dedos tiemblan en el aire vacío que nos separa. Estoy a punto de añadir un “gracias” murmurado, cuando me aparta la mano con suavidad, se inclina y empieza a limpiarme la gelatina de ultrasonidos del estómago.

El jadeo sale por mis labios involuntariamente. —N-no tienes que hacer eso —me ignora y continúa—. En serio —insisto—. Puedo hacerlo yo.

No sé muy bien cómo explicarlo, pero, si sigue haciendo lo que está haciendo, puede que me entre un ataque de nervios. Sus ojos se dirigen a los míos. Bajo los fluorescentes, el gris plateado de sus iris se ha vuelto azul cerceta.

—Suéltalo —dice.

Y eso es todo lo que hace falta. Tres palabras mágicas y, de repente, un feo sollozo estalla en mi boca, abriendo las compuertas. Me quedo tumbada, llorando con desesperación mientras Dmitri Egorov me limpia el vientre con una ternura que no se corresponde en absoluto con la del imbécil cruel y arrogante que creía conocer.

Cuando termino de llorar, me siento deshidratada y agotada. Pero al menos tengo el estómago limpio.

—Toma —me da un vaso de agua—. Bebe.

Lo cojo sin decir nada y me acabo el vaso de un trago. Me quita el vaso de la mano antes de que pueda devolvérselo. A pesar de lo agradable que es tener a alguien aquí conmigo, desconfío de su presencia. Me ponen nerviosa sus expectativas.

¿Es legítima su preocupación? ¿O solo la usa para manipularme?

—El Dr. Saeder mencionó que has tenido problemas para tomar tus vitaminas prenatales.

Lo miro a través de las pestañas. Con las lágrimas persistentes atrapadas en ellas, parece un cuadro impresionista, con vagas sugerencias de color, luz y sombra. Es inquietantemente hermoso. —Sí. Me dan náuseas.

Asiente. —Te va a recetar más opciones para ver cuáles son las más adecuadas para ti. Quiero que las tomes a diario sin falta.

Me empujo hacia arriba. —Ya tengo demasiadas. No necesito todo eso.

Esos ojos son tan penetrantes que me dejan un cosquilleo en la piel cada vez que me mira directamente. —Esto no es una negociación, Wren.

Ahí va, usando mi nombre otra vez. Ojalá no me hiciera temblar y derretirme al mismo tiempo de la forma en que lo hace.

—Tienes razón; seguro que no lo es. Es mi cuerpo y mi elección. Tú no puedes opinar.

Sus labios se retraen y se fruncen un poco. —Mientras lleves a mi bebé, sí —gruñe—. De hecho, considera tu bienestar mi única preocupación a partir de ahora.

Balanceo las piernas por el lateral de la camilla y salto. Nada en este escenario me parece bien.

Rose estaba destinada a ser mi compañera en esto.

No él.

—Hablando de eso —añade, justo antes de que pueda empezar a descargarme contra él—, te daré un ascenso.

Dejo caer el abrigo y me doy vuelta. —¿Un qué?

—Serás mi asistente personal.

—¿Será mi cerebro de embarazada, o acabas de decir que me ibas a dar un ascenso a un trabajo que ya tengo?

—El trabajo que ya tienes engloba mi trabajo en Industrias Egorov. Necesito una asistente personal fuera del trabajo. Alguien que se ocupe de mis asuntos personales.

Me estremezco al oír esa palabra. La mayoría de la gente se estremece con palabras como “ropa interior” o “humedad”, palabras que te erizan la piel sin siquiera intentarlo. Para mí, la palabra es “asuntos personales”. Lo ha sido desde que tenía siete años y encontré a mamá acurrucada en el suelo de su habitación, llorando sobre la camisa de trabajo de papá impregnada de humo y con la marca de carmín en el cuello. El asqueroso cliché de todo aquello no hizo que doliera menos.

—Es un trabajo falso —le digo—. Es solo una forma de que tengas más control… —me detengo en seco cuando se abre la puerta y entra un enfermero que nunca había visto. Nos mira torpemente y luego se dirige a los armarios blancos de una forma que me parece torpe y confusa. Qué raro.

Me vuelvo hacia Dmitri distraídamente. —No quiero que juegues con mi vida.

Los ojos de Dmitri están fijos en el enfermero detrás de mí. —Es un poco tarde para eso, ¿no crees?

Suspiro, frustrada. —Puede que sea tu bebé, pero yo soy la madre. Si quieres involucrarte, podemos llegar a un acuerdo. Pero hay una forma de hacerlo que me da espacio.

Cualquiera con medio corazón pensaría que es una sugerencia razonable, pero el labio de Dmitri se curva en una mueca obstinada. —Yo…

¡Crac! Tris. Crac. Echo una mirada molesta por encima del hombro al enfermero despistado que parece querer quedarse en la habitación para este enfrentamiento.

—Odio tener que decírselo, Srta. Turner, pero no tendrá espacio. No ahora que lleva a mi heredero.

—Voy a tener un bebé, no un príncipe.

Su mueca se acentúa cuando da un paso hacia mí. —En eso te equivocas —siento un cosquilleo en la piel—. De hecho, no sabes cuánto.

Intento formular algún tipo de respuesta cuando capto un destello de movimiento en mi visión periférica. El enfermero corre hacia mí con el brazo levantado. Algo brilla en su mano.

¿Eso es un cuchillo?

Seguro que eso va contra el protocolo del hospital.

6

WREN

Dios pulsa el botón de cámara lenta.

Veo el brillo del cuchillo mientras se lanza hacia mí.

Oigo las arrugas de la bata azul del enfermero no enfermero.

Veo cada poro de su cara, cada cicatriz de acné, cada pelo que no se afeitó. A medida que se acerca, con los ojos desorbitados e inyectados en sangre, observo con una extraña sensación de distanciamiento impasible que desde este ángulo puedo ver muy dentro de su nariz.

Entonces, Dios aprieta el botón de pánico.

Eso es un cuchillo en la mano del hombre.

Y ese cuchillo viene a por mí.

Puede que él se esté moviendo a cámara lenta, pero siento como si yo también lo hiciera. Intento mover el cuerpo, ¡Apártate, zorra estúpida!, pero los miembros me pesan y no responden. Incluso hacer algo tan inútil como gritar me costaría una energía que no tengo.

Oh, Dios…

El cuchillo se dirige hacia mi vientre cuando una fuerza invisible me empuja hacia un lado. En cuanto eso ocurre, la realidad vuelve a la velocidad normal.

Dmitri es un borrón cuando se interpone entre el enfermero y yo. Su puño rodea la mano del hombre que empuña el cuchillo y la suspende en el aire. Veo las venas del antebrazo de cada uno de los hombres abultarse mientras luchan por ver hacia dónde caerá la hoja.

Con un gruñido gutural, Dmitri tira con fuerza de la mano del enfermero. El cuchillo cae al suelo y se detiene a mis pies. Lo miro y me veo reflejada en el metal. Parezco muy tonta con la mandíbula así de abierta.

Pero antes de que el cuchillo deje de tambalearse, oigo más alboroto y levanto la vista...

... para ver que el enfermero está sacando una pistola de su cintura.

Una pistola. Eso es un giro inesperado.

La única vez que he visto un arma de fuego ha sido en la televisión. Es un concepto tonto y abstracto cuando lo ves en una pantalla.

Pero no hay nada ni remotamente tonto o abstracto en la reluciente pistola negra que ondea alrededor de ese único ojo cíclope negro de la muerte.

Si alguien aprieta el gatillo cuando ese ojo me está mirando, moriré. Mi bebé morirá. Y, después de todo lo que Rose, Jared y yo pasamos para asegurarnos de que este bebé tuviera la oportunidad de existir, no me arriesgaré a perderlo tan pronto.

Caigo de rodillas detrás de la camilla. Es lo peor que puede haber para protegerme, y no puedo ver nada, pero es mejor que quedarme pegada a la pared como la niña perdedora en el baile del colegio, mirando boquiabierta cómo dos hombres discuten si mi vida termina hoy o no.

Cuando me arriesgo a mirar hacia arriba, veo que Dmitri y el enfermero luchan por el control de la pistola. El enfermero también es un hombre grande, pero sus movimientos son torpes y lentos.

Dmitri, en cambio, es como una pantera vestida de Armani. Se agacha y le asesta un fuerte gancho en las tripas. El hombre grita de dolor, Dmitri le da un codazo en la mano libre y, por segunda vez en este minuto más largo de mi vida, un arma mortal rebota por el suelo hasta caer a mis pies.

Solo cuando la cojo por instinto me doy cuenta de que me tiembla la mano. Me da miedo tocar cualquier cosa, y más una pistola que puede estallar en mis manos si hago alguna estupidez con ella. Así que la meto debajo de la camilla.

—¡Mierda! —sisea alguien, y lo acompaña el crujido de un hueso al romperse.

Con una mueca de dolor, me doy cuenta de que, si Dmitri no gana esta pelea, seré un blanco fácil. Mis ojos vuelven a la pistola. ¿Debería...?

Pero no soy la única que tiene los ojos puestos en ella. El enfermero le da un codazo en el estómago a Dmitri y se abalanza. Ignorando el miedo que me recorre el cuerpo, salgo de mi escondite para cogerla antes que él.

Pero soy demasiado lenta.

Su mano se posa en la pistola antes que la mía. Me mira fijamente a los ojos. Tiene las pupilas dilatadas. Cubren todo su iris en un negro puro y sin fondo, mientras sus labios se curvan en una mueca de desprecio.

Me congelo.

Oh, Dios, por favor...

Es entonces cuando Dmitri aparece a la espalda del enfermero como un espejismo.

Lo agarra de un puñado de pelo y le tira de la cabeza hacia atrás, dejando al descubierto su cuello. Capto el brillo de la hoja del cuchillo antes de que corte la garganta del enfermero.

Parece cinematográfico, casi caricaturesco, el modo en que la sangre brota de su cuello. Un rociador de rojo espeso que sale disparado. Siento su peso que me salpica la cara, caliente, pegajosa y congelada.

Los ojos del enfermero, en un momento tan fijos en mí, se quedan en blanco. Se desploma justo delante de mí, todavía goteando y retorciéndose. ¿Cómo es posible que un hombre pueda contener tanta sangre?

No es real. No puede ser real...

—Wren.

Me estremezco y me alejo de la voz y de la gran presencia que se cierne sobre mí. El concepto de tener voz es un recuerdo lejano ahora mismo, pero si él o alguien me toca, podría gritar.

Dmitri se arrodilla delante de mí. Sangra por el labio inferior, pero por lo demás tiene la cara intacta. ¿Por qué soy yo la que está cubierta de sangre?

—Wren, mírame.

No intenta tocarme. Se queda donde está, mirándome con las cejas relajadas y la boca como un tajo fino y sombrío. Ni siquiera respira con dificultad.

—Estás bien —dice suavemente—. Ahora estás a salvo.

La sangre se endurece en mi cara. Puedo olerla. Ese olor metálico.

Sacudo la cabeza. —Y-yo voy a... vo-vomitar.

Casi tan pronto como lo digo, me agacho a un lado y vomito por todo el reluciente suelo blanco. Ni siquiera me da tiempo a recogerme el pelo. Pero, extrañamente, no me estorba mientras deposito mis tripas en el suelo.

Incluso después de que ya no queda nada por salir, jadeo en seco hasta que el estómago empieza a darme retorcijones. Cuando por fin paro, me doy cuenta de que el pelo no me ha estorbado porque él me lo está sujetando.

¿Y esa caricia suave y tranquilizadora que siento en la espalda? Sí, también es él.

—Wren —su voz es tan condenadamente suave, tan condenadamente gentil. En realidad, me ayuda, al menos un poco. El hecho de que no pueda ver la sangre o el cuerpo también ayuda. Es más fácil fingir que no es él quien está haciendo todo esto—. Quédate donde estás. Voy a sacarte de aquí.

Eso suena bastante fantástico, considerando las cosas, así que no me molesto en cuestionarlo. Me quedo donde estoy, intentando hacerme lo más pequeña que puedo para evitar el charco de sangre a mi derecha y el charco de vómito a mi izquierda.

Tras unos instantes de arrastrar los pies y lo que parecen los dedos de Dmitri tecleando en su teléfono, veo que sus pies vuelven a entrar en mi campo de visión. Cuando me levanta en brazos, mi cuerpo se afloja como si hubiera estado esperando todo este tiempo una señal para apagarse.

Soy vagamente consciente de las voces. Cierro los ojos e intento acallarlas. Pronto estaré en casa. Todo irá bien cuando vuelva a casa.

Huele bien. Menta y cedro. Es una mejora dramática sobre la sangre, el vómito y el gel de ultrasonido, te lo puedo asegurar.

Oigo el ruido de la puerta de una furgoneta que se abre y vuelvo a abrir los ojos. Me depositan en el suelo de un maletero abierto y Dmitri se sienta a mi lado. Todavía tiene sangre en el labio, una pequeña mancha de color carmesí. Es extraño cómo me pican los dedos para limpiarla. Un rostro tan bello no debería tener sangre.

Por otra parte, hay algo que lo hace más humano.

—No puedo moverme —susurro, preguntándome si puede oírme o si estoy hablando en mi cabeza.

Sus ojos siguen mis labios. —Sí, puedes —su voz es tranquila y alerta—. Solo estás en shock.

Pero eso no puede ser verdad. He estado en shock antes. El momento en que me contaron lo del accidente de Rose y Jared fue un shock. Me quedé mirando a la policía que enviaron para darme la noticia y dije—: ¿Qué? —tuvo que repetirme los detalles del accidente en su totalidad tres veces más antes de que por fin empezara a asimilarlos.

—Me siento... pesada.

—Es la sangre. Voy a lavártela ahora, ¿de acuerdo?

Parpadeo. Su rostro cobra relieve y exhalo bruscamente. Sus ojos plateados son realmente fascinantes. Me concentro en ellos, porque la única alternativa es desmoronarme en la parte trasera de la furgoneta y gemir como un cerdo atascado, y me niego a disolverme hasta ese punto todavía.

Me acerca una toalla húmeda a la cara y empieza a frotarme la sangre. Lo mismo que hizo con los pañuelos y el gel de ultrasonidos hace toda una vida, aunque no puede haber pasado más de media hora.

Cambiaron muchas cosas desde entonces, pero no la ternura de su tacto. No el cuidado en la punta de sus dedos.

Mientras sigue limpiándome la cara, recaigo en una extraña sensación de déjà vu. ¿Me había pasado esto antes?

No, no exactamente esto, por supuesto. Pero recuerdo haber pasado una toalla húmeda por la cara de Rose hace unos años, de la misma forma que Dmitri me está haciendo a mí ahora. Temblaba entre sollozos mientras se agarraba a los bordes de la bañera.

Era su quinto aborto, el segundo ese año. Su mente estaba agotada, su cuerpo débil, pero, aun así, seguía golpeando con los puños su vientre plano y magullado.

—¡Odio mi cuerpo! —gritó—. Odio este cuerpo. No puede sostener a un bebé. No puede hacer crecer a un bebé, así que ¿para qué coño sirve?

Me vi obligada a contener mis propias lágrimas mientras limpiaba la sangre de entre sus piernas. —Tu cuerpo es fuerte, Rosie. Y tú también. Lo suficientemente fuerte para curarte. Y lo suficientemente fuerte para superar esto.

Pero nada de lo que yo decía podía atravesar su dolor. Lloraba cada aborto como si se tratara de un bebé completamente formado que había llevado nueve meses en su vientre y había expulsado entero.

PII. PII. PIIIIIII.

El estruendo de los cláxones justo al otro lado de los cristales tintados de la furgoneta me devuelve al presente. Dmitri retira la mano y mi piel suspira porque vuelva a tocarme. Sin embargo, aún puedo olerlo en mí. Ese aroma cobrizo a muerte mezclado con la menta, el cedro y el sudor.

Cuando miro hacia abajo, me doy cuenta de que tengo sangre por toda la ropa. Nunca podré volver a ponerme esta blusa. Ese es el único tipo de pensamiento que soy capaz de procesar ahora mismo: tonto, simple, irrelevante. Ni siquiera la tintorería podrá quitar esa mancha.

Dmitri mira por la ventana. —Llegaremos pronto.

Miro por la ventanilla tintada detrás de su cabeza. Si me concentro, puedo distinguir el contorno de los edificios que pasamos.

Tardo un momento en situar dónde estamos. Esta zona no me gusta. Los edificios son demasiado grandes e intimidantes, las calles son demasiado bonitas, la gente va demasiado bien vestida para pertenecer a mi parte de la ciudad.

—¿Qué está pasando? —murmuro—. ¿A dónde vamos?

—A mi casa.

El malestar en mi pecho vuelve a agitarse. —Quiero irme a casa. A mi hogar.

No me mira. De hecho, parece decidido a evitarlo el mayor tiempo posible. —En el futuro inmediato, será mejor que consideres mi casa tu hogar.

Se me hace un nudo en la garganta. Agarro la ventana con fuerza, los nudillos se me ponen blancos. —¿Por qué?

Esos ojos plateados se deslizan hacia los míos. —Porque lo que pasó allí no fue un accidente o un error. Fue un intento de asesinato.

Intento de asesinato. Eso no es real. James Bond es el que dice cosas como “intento de asesinato”. De eso se preocupan los Papas, no las asistentes personales.

Pero ¿aquí? ¿Ahora? ¿En mi vida? De ninguna manera.

Por otra parte, supongo que no es tan descabellado. Ya nada tiene sentido y hace tiempo que no lo tiene. Así que hago lo único que puedo hacer dadas las circunstancias: Hago la pregunta más obvia.

—¿Quién querría matarme?

Sacude la cabeza. —No a ti —sus ojos serpentean hasta mi estómago—. A mi heredero.

Otra vez esa palabra. Pero esta vez...

No tengo ganas de reír.

7

WREN

Las puertas de la furgoneta se abren para revelar elegantes mosaicos de azulejos, brillantes como escamas de pescado. Es posiblemente lo más bonito que vi en mi vida, y todavía no entramos. Esto es solo el camino de entrada amurallado que precede a la fachada dorada de The Muse at Haven Crest.

Ni en mis mejores sueños imaginé que entraría en el ático más lujoso de la ciudad, y mucho menos con sangre en la cara y sabor a vómito en los labios.

Estoy esperando a que alguien me pare y me rechace en la puerta giratoria. Lo siento, señorita, no se permiten causas perdidas, revoltijos asquerosos ni gente desagradablemente pobre. Como orgullosa miembro de las tres categorías, supongo que estoy triplemente denegada.

Nadie podrá acusarme nunca de rendir por debajo de mis posibilidades.

Pero nadie pestañea mientras caminamos por el enorme atrio de mármol hacia los ascensores. Cinco conjuntos de puertas dobles de latón permanecen en posición de firmes en una fila ordenada. Dmitri me lleva hasta la del centro y marca un número que no capto.

En este momento, no consigo retener casi nada. Tengo los nervios a flor de piel, como si fueran a romperse en cualquier momento.

—Puertas abriéndose.

Me estremezco ante la voz robótica extrañamente sensual que nos da la bienvenida al ascensor. La mitad inferior de la cabina está acolchada en un tejido aterciopelado verde jade, mientras que la superior está blindada con espejos infinitos.

—Puertas cerrándose.

Una interminable procesión de duplicados de mi reflejo me devuelve la mirada, parpadeando cuando yo parpadeo, moviéndose cuando yo me muevo. Pero ninguno de ellos se parece a mí. La chica del espejo tiene demasiadas líneas nuevas en la cara. Parece pálida y agotada, siglos mayor que sus veintiocho años.

Quiero tocar los espejos y preguntar: ¿Quién es ella?

La respuesta me llega demasiado rápido: Alguien que tiene miedo de que esto sea solo el principio.

—¿Cuánto tiempo esperas que me quede aquí? —digo con voz ronca, arrancando mi atención de los inquietantes reflejos.

—Eso está por verse.

No me gusta nada esa respuesta. Pero, antes de que pueda exigir un poquito más de información sobre el curso de mi vida, por favor y gracias, oigo a la seductora robot indicar—: Se abren las puertas.

Las puertas se abren y dejan ver un espacioso vestíbulo. Una alfombra gris ceniza se despliega en todas direcciones. Echo un vistazo de izquierda a derecha y veo una mesa de centro negra de madera petrificada del tamaño de un campo de fútbol, rodeada por un sofá seccional de cuero negro lo bastante grande como para albergar a los dos equipos que jugarían en ese campo. Veo un cuenco de limones sobre una mesa auxiliar, un estallido de color. Veo arte abstracto con pinchos, espejos bellamente deslustrados en las paredes, esculturas negras retorcidas que asoman por las esquinas.

Pero siempre vuelvo a esos limones. Todo lo demás está vacío de color, pero los limones brillan como si estuvieran incandescentes.

—Vamos —Dmitri me tiende una mano cuando no salgo del ascensor.

Miro hacia la alfombra, de repente preocupada por si gotea sangre sobre ella. Su mano es enorme en mi campo de visión. La sangre del enfermero se le ha secado en el dorso de los nudillos. Veo la insinuación de un tatuaje en la parte inferior de su muñeca. No sé cómo no me había dado cuenta antes.

Sigo el brazo hasta encontrarme con sus ojos. Es lógico que su hogar sea incoloro, pero también lo son esos ojos. Son melancólicos, completamente ilegibles.

Trago saliva y levanto un pie para entrar. Pero, antes de que pueda posarlo, una voz canta—: Cariño, ¿eres tú?

La visión de una mujer se materializa en el arco abierto de la derecha. Su cuerpo es ágil como el de una modelo, lo que encaja a la perfección, teniendo en cuenta que pertenece a alguna pasarela de Milán. No sabía que el porcentaje negativo de grasa corporal existiera hasta ahora. Tampoco sabía que el pelo pudiera tener ese tono rubio miel fuera de un anuncio de champú.

La mujer se queda paralizada en el umbral cuando me ve. Espero que se enfade, que sospeche, quizá un ¿Quién coño es esta? Todo sería válido.

Pero, en lugar de eso, me sonríe. —Hola, Wren —canturrea como si ya nos hubieran presentado. Avanza con elegancia, pero no me ofrece la mano. No la culpo. Yo tampoco querría que me tocara ahora—. Soy Beatrice. Todos me llaman Bee.

Intento hablar, fallo, me aclaro la garganta, vuelvo a intentar. —H-hola.

A juzgar por su ropa de diseño y su bronceado perfecto, de tono aceitunado, definitivamente no es el ama de llaves. Parece demasiado diferente de Dmitri para estar relacionada con él. Así que eso deja...

—Soy su prometida, para responder a la pregunta que no hiciste.

Todo mi cuerpo se contrae como si intentara rechazar físicamente la palabra. ¿Prometida? ¿Tiene una maldita prometida y me entero ahora?

Pero, cuanto más la miro, más sentido tiene. Por supuesto que tiene pareja. Muy pocos hombres asumen la responsabilidad de un hijo sin tener a alguien con quien compartir la carga.

—Soy su... —miro hacia Dmitri, que guarda nuestros abrigos en un armario que no vi. Ni siquiera me mira—. Su... Um, yo soy su...

—Tú eres su asistente —interrumpe Bee servicialmente. Dmitri flota hasta colocarse a su lado. Ella se acurruca a su lado y le apoya la palma de la mano en el pecho. Dios, qué guapos se ven juntos—. Y tú eres la mujer que lleva a nuestro pequeño paquete de alegría. Es un honor conocerte.

Mi mandíbula se abre estúpidamente. Ahora que sé lo estúpida que es esa expresión, la odio, pero no puedo contenerme.

—¿Por qué no te sientas? Tengo té y galletas preparadas.

¿Té y galletas? ¿Es la puta princesa Diana?

Dios, me duele la cabeza. ¿Fue hace poco cuando estaba vomitando en el suelo de un hospital mientras mi potencial asesino se desangraba a mi lado?

Ahora, aquí estoy, en The Muse at Haven Crest, siendo conducida a una mesa de café Coco Chanel donde, tal como dijo Bee, me han preparado un servicio de té.

Sus andares son femeninos y su voz tiene un encantador tono cadencioso mientras tiende una elegante mano hacia las ofrendas. —Tengo miel e hibisco y el más tradicional Earl Gray. Pero, si prefieres café, puedo prepararte una taza.

Levanto los ojos hacia los suyos. Es exactamente el tipo de mujer que esperarías ver del brazo de Dmitri Egorov. Elegante, segura de sí misma, descuidadamente bella.

—¿Wren?

Dice mi nombre como si me conociera desde hace mucho tiempo. Sacudo la cabeza para despejarme. Para intentarlo, al menos. —Yo... no creo que pueda retener nada ahora mismo, para ser sincera.

Bee asiente. —Por supuesto. Probablemente solo quieras una ducha caliente y ropa limpia. Ven conmigo. Te ayudaré.

Miro a mi alrededor en busca de Dmitri, pero ha desaparecido cuando no le prestaba atención y me ha dejado con su etérea prometida. No tengo más remedio que seguirla hasta las entrañas del enorme ático.

Me pierdo todos los detalles del interior de este lugar. Es una belleza tras otra, tan interminable que ni siquiera me molesto en intentar admirarlas.

En lo que sí me fijo es en las cosas cotidianas salpicadas aquí y allá, casi como una ocurrencia tardía. Las fotos de compromiso enmarcadas de Dmitri y Bee que cuelgan de las paredes del amplio pasillo por el que me conduce. Los preciosos tacones de aguja rosas tirados en una segunda sala de estar junto a un par de zapatos de cuero de hombre perfectamente alineados.

Duele lo hermoso que es.

Duele que cada uno de ellos parecen pertenecer aquí.

Duele lo mucho que yo no.

Bee me abre una puerta y se aparta para dejarme pasar. —Aquí tienes. Siéntete como en casa. Hay sábanas limpias en el armario de debajo del lavabo y te dejaré ropa limpia en la cama para que te la pongas cuando termines de ducharte.

Me dedica una sonrisa que no revela ni el más mínimo atisbo de celos. No es que tenga nada de lo que estar celosa, pero una mujer menos celosa podría resentirse de que una desconocida tenga un hijo de su pareja.

Sé que yo lo haría en su lugar.

Ya se ha ido cuando me acuerdo de que ni siquiera le agradecí. Con una mueca de autocompasión, cierro la puerta y me dirijo al dormitorio de invitados.

Lo primero que me llama la atención son las vistas. Chicago en todas direcciones, el lago Michigan asomando en un inmenso e ininterrumpido plano de cristal gris azulado.

Lo segundo es la serie de pequeñas fotografías enmarcadas sobre el elegante tocador junto a las ventanas. Entrecierro los ojos.

Dos niños pequeños. El chico es moreno, de ojos plateados, ridículamente hermoso. Es fácil adivinar quién es.

La chica es rubia y pálida, con la misma sonrisa descuidada que la acompañó hasta la edad adulta. También es fácil identificarla.

Quizá por eso Bee puede pasearse por el espacio de Dmitri, entre las cosas de Dmitri, y tocar el pecho de Dmitri con ese infalible aire de propiedad: deben de llevar tanto tiempo juntos que nunca se plantearon estar con nadie más.

Deslizo la mirada por la línea hasta la siguiente foto. El mismo dúo, pero en esta ocasión son mayores. Ella aún tiene la suavidad de la infancia, pero él parece en camino de convertirse en un hombre. Las líneas de su rostro se han endurecido.

La última fotografía los sitúa en la adolescencia. Dmitri está más guapo que nunca y sus cejas arqueadas dicen que lo sabe. Bee está a su lado, mirando a un lado y riéndose de algo fuera de cuadro. Su larga melena rubia casi le llega a la cintura e, incluso en la quietud, su risa es eléctrica.

No sé por qué se me salen las lágrimas. Es efecto del shock, me digo mientras me meto en el baño y me desnudo.

Pero quizá sea más que eso.

Tal vez, cuando me meto bajo el chorro de la ducha en la enorme cabina de baldosas negras, siento el pánico de un pez que se agita en tierra firme y se da cuenta de que se encuentra en un lugar en el que nunca debió estar.

Agacho la cabeza y dejo que el agua abrasadora me recorra. Se vuelve rosada al lavar la sangre que Dmitri aún no limpió. Cuando alargo la mano para ajustar la presión del agua, veo que todavía me tiemblan los dedos.

—Mierda —le digo al cuarto de baño vacío.

Todo aquí es relajante: el agua, la temperatura, los jabones con aroma de frutas que hacen una espuma de ensueño. Pero, por mucho tiempo que pase aquí, no consigo relajarme.

Porque no pertenezco aquí.

Si alguien conoce el sentimiento de no pertenecer, soy yo. Papá no me quería. Mi ex, William, tampoco. Eso no me impidió poner mi corazón en las manos de ambos y decirles: Tomen, tengan todo.

Supongo que no debería haberme sorprendido tanto cuando lo rompieron.

Cada vez, recogí los pedazos rotos y me prometí a mí misma que no volvería a ocurrir. Tomaría decisiones inteligentes. Sería autosuficiente, independiente y segura de mí misma.

Y, sin embargo, aquí estoy, en medio del matrimonio de otro hombre.

Otra vez.

Me doy por vencida y salgo de la ducha, satisfecha al menos de tener el cuerpo limpio, aunque la cabeza siga hecha un desastre. Cuando entro en el dormitorio, hay un pequeño montón de ropa esperándome sobre la cama. Un par de leggings azul marino y una camiseta blanca, ambos más suaves que la mantequilla.

Una vez vestida, me siento al borde de la cama y contemplo el perfil irregular de la ciudad. Mi apartamento no está a la vista, escondido en la sombra detrás de un rascacielos.

—Estás muy lejos de casa —murmuro para mis adentros justo antes de que se abra la puerta y entre Bee.

—Ah, estás vestida. Maravilloso.

Me pongo en pie ansiosa, retorciéndome las manos delante de la cintura. —Gracias por la ropa.

—Por supuesto —se queda en la puerta, apoyada en el marco y observándome con una mirada fría que no consigo descifrar—. Estás cansada.

Me aclaro la garganta. —Puedo dormir cuando llegue a casa.

—Es bonito que pienses que te vas a casa después de lo que acaba de pasar.

Frunzo el ceño. —¿Te contó lo que pasó?

—Por supuesto. Me cuenta todo.

Trago saliva y echo un vistazo a la habitación. Tengo muchas preguntas. ¿Qué quieren de mí? ¿Por qué Dmitri sigue refiriéndose a mi bebé como su “heredero”? ¿Cómo le parece tan bien que yo esté aquí?

Tengo tantas cosas que decir que acabo por no decir nada.

—Escucha —empieza Bee con un suspiro comprensivo—, sé que esto es mucho. Debe ser muy abrumador para ti. Pero, por ahora, es importante que duermas un poco. Si tienes hambre, hay comida en la cocina o puedo traerte una bandeja...

—No puedo comer.

A Bee no parece importarle mi tono impaciente. —Duerme entonces. Y podemos hablar mañana.

Mañana. Qué concepto. Estaba bastante segura de que este era el último día de existencia.

Más allá de la ventana, el cielo se oscurece. Y también mi humor. El ataque en el hospital fue horrible, pero, de alguna manera, la idea de quedarme aquí esta noche con Dmitri y su preciosa prometida me parece igual de mala.

—Por favor —murmuro, volviéndome hacia Bee—, tengo que irme. Deja que me vaya y...

—No —me estremezco ante la chirriante amenaza de su voz cuando entra en la habitación detrás de Bee—. Te quedas aquí esta noche. Es definitivo.

—Pero ¿por qué?

—El ataque en el hospital no fue un incidente aislado, Wren —el tono de Dmitri corta como un cristal roto—. Tendrán los ojos puestos en ti a partir de ahora.

Le devuelvo la mirada, erizada. —No, me refiero a por qué, es decir, ¿por qué nos buscan a mí y a mi bebé? ¿Quiénes son “ellos” y por qué están tan interesados en nosotros?

—“Ellos” son mis enemigos —dice con un gruñido tan plano y frío que no puedo evitar estremecerme—. Y “ellos” están interesados porque soy el pakhan de la Bratva Egorov. Lo que más desean mis enemigos es destruir el futuro de mi imperio. Teniendo en cuenta que actualmente llevas ese futuro en tu vientre, eso significa que es a ti a quien quieren destruir. Soy lo único que te mantiene a salvo en este momento, Wren. Soy el único amigo que te queda. Soy la única oportunidad que tienes de sobrevivir.

La mano de Bee revolotea sobre el brazo de su prometido. —Dmitri... —advierte en voz baja.

La ignora y entra en la habitación, acercándose tanto que puedo oler su colonia de menta y cedro y el vodka de su aliento. —Así que puedes escupirme a la cara y salir corriendo si quieres. Pero, si lo haces, te atraparán. Y cuando te cojan, te matarán —sus ojos bajan hasta mi estómago y añade—: A los dos.

8

DMITRI

—¿Qué estás haciendo? —sisea Bee en cuanto volvemos al salón.

—Ella estaba siendo terca. Yo estaba siendo sincero con ella.

—¿“Sincero”? ¿Estabas siendo sincero con ella? —me golpea el brazo con el dorso de la mano—. ¿Por qué los hombres son tan jodidamente despistados? ¡Esto es, como, el setenta y cinco por ciento de la razón por la que salgo con mujeres!

Frunzo el ceño. —Lleva a mi bebé. Tiene que saberlo.

—Sí, ¿pero necesitaba saberlo así? Ella no nació en este mundo como tú y yo, D. No está acostumbrada a ver sangre y vísceras en el suelo. No está acostumbrada a que maníacos armados con cuchillos la ataquen en lo que se supone que es un lugar seguro. Estaba en estado de shock cuando la trajiste, ¿y le sueltas esa bomba? Retiro lo que dije: tendrías que ser varios órdenes de magnitud más inteligente antes de que te llamara despistado.

Rechinando los dientes, me alejo de Bee. Pero nunca ha sido el tipo de mujer a la que se pueda dar la espalda. Se da vuelta y vuelve a plantarse delante de mí, con las manos en las caderas, como hace desde que éramos niños. —Nah-ah. No, no y no. No puedes ignorarme, colega. Esto es importante. Si la haces pasar por mucho más, podría abortar.

Lo primero que pienso es: ¿Sería tan malo?

Sin embargo, la culpa aparece inmediatamente después. Lleva en su vientre a mi hijo. Puede que no sea lo ideal y, mierda, sé que no estaba planeado, pero es lo que hay y tengo que protegerlos a los dos.

—¿Qué quieres que haga? —pregunto con cansancio.

—Gran pregunta. Pensé que nunca lo preguntarías —ladea la cabeza y cambia a una voz más suave—. Hazlo bien. Explícale las cosas. Ponla en contexto. Tiene que entender que estás de su parte. Que quedarse aquí por voluntad propia es lo mejor para ella y para el bebé.

Dejo escapar una exhalación agotada. —Bien.

Me dirijo hacia el arco abierto cuando Bee me detiene. —¿A dónde vas?

—¿Dónde crees? —exijo, impaciente—. ¿No acabamos de discutir que debería calmarla?

—¡No, ahora no! Dios, qué despistado. Despistado. Despistado. Le dije que durmiera y necesita descansar. No será capaz de procesar nada de lo que tienes que decir ahora.

—Que me jodan —murmuro, girándome hacia el horizonte como si el cielo pudiera tener alguna respuesta escondida allí—. ¿Cómo demonios ha pasado esto?

Bee se acerca para ponerse a mi lado. —No tiene sentido hacer preguntas así. Sucedió. Quizá algún día averigüemos por qué, pero por ahora tenemos que hacer que esto funcione —le lanzo una curiosa mirada de reojo y ella se encoge ligeramente bajo mi mirada—. ¿Qué? Deja de mirarme así.

—¿Por qué estás tan metida en esto?

—El objetivo de todo esto era hacer un bebé, ¿no?

—No así. ¿No te decepciona en lo más mínimo que este niño no sea tuyo?

Intenta ocultar su sonrisa acomodándose el pelo, pero la conozco demasiado bien como para que le funcionen trucos tan mezquinos como ese. —Bueno...

—Estás aliviada. Estás jodidamente aliviada.

Una risita brota de sus labios. —¡Oh, vamos, Dmitri! ¿Me ves como madre? Cuando me crearon, me quitaron el gen maternal. No tengo el deseo ni el temperamento para criar a un ser humano. Le transmitiría todos mis traumas. Esto es lo mejor.

—Lo tienes todo planeado, ¿verdad? Todo está saliendo a lo Beatrice. Debe ser jodidamente agradable.

Se encoge de hombros, inocente como un cordero por lo que parece. —Es un plan en marcha, obviamente, pero ella es fuerte. Tú necesitas un heredero; ella quiere un bebé; yo necesito quitarme a mi padre de encima. Este pequeño frijol resuelve los tres problemas. Es un ganar-ganar-ganar, y déjame decirte, eso no es nada fácil de conseguir. Deberíamos estar brindando para celebrarlo.

La fulmino con la mirada. —¿No crees que tu padre sospechará cuando mi hijo llame “mamá” a otra mujer?

—No pienso echarme a morir por los detalles, créeme —se golpea la nariz con una uña cuidada—. Él puede llamar a Wren “Mamá” y yo seré “Mamita”. O “mami”. O “Madre querida”, no sé. ¿Acaso importa? Es un pequeño detalle.

—Así que nuestra farsa dependerá de la capacidad de un bebé para distinguir entre Madre y Mamá. “Ella es fuerte” una mierda, Bee. ¿Esperas que todos vivamos una mentira?

Sus ojos se dirigen a los míos, aguerridos como siempre. —¿En qué se diferencia de lo que tú y yo estamos haciendo ahora?

—¡Tú y yo nos conocemos de toda la vida! —le recuerdo con dureza—. Somos como de la familia. Wren es un comodín que podría querer más para sí misma que mentir a hombres peligrosos el resto de sus días.

—No será por el resto de sus días. Solo hasta que mi padre muera —sugiere Bee—. En cuanto se muera, haremos una fiesta, contaremos nuestra verdad a todo el mundo y viviremos como una pareja feliz y disfuncional. Será la felicidad —su sonrisa se ensancha en proporción directa a mi ceño cada vez más fruncido—. ¿Qué? ¿No te gusta la idea del trío? No te preocupes, no planeo acostarme contigo. Solo con ella.

Es extraño lo rápido que me entran ganas de arrancarle la cabeza por sugerir semejante cosa. Pero contengo mi enfado antes de decir algo de lo que luego me arrepienta.

Bee debe saber que estoy al borde de un arrebato, porque hace todo lo posible por empujarme al otro lado. —Ella es muy bonita…

—Bee.

—Solo digo. Esos hoyuelos.

No me lo recuerdes, pienso con una mueca. En voz alta, digo—: Tenemos que cerrar su puerta.

—Absolutamente no —Bee me clava un dedo en el pecho—. ¿No has oído una palabra de lo que dije? Tenemos que hacer que se sienta como una invitada, no como una prisionera. Tiene que sentirse segura aquí. Y todo depende de que no la asustes con tu actuación de monstruo grande y malo —me mira bajo las pestañas—. Atrapas más moscas con miel que con vinagre, nene.

—Soy un puto pakhan. ¿Qué demonios querría yo con miel?

Sus cejas se aplanan. —En primer lugar, te vendría bien quitarte la corona de vez en cuando y recordar cómo es la vida entre nosotros, los mortales. Y, en segundo lugar, no estás tratando con un vor, ni con un aliado, ni con un enemigo; estás tratando con la mujer que lleva en su vientre a tu bebé. Si no la tranquilizas, cada día va a ser una batalla campal. Las cosas serán mucho más fáciles si ella quiere estar aquí.

Resoplo. —No creo que eso ocurra.

—Bien. ¿Quieres razones concretas? Qué tal esto: cuanto más estresada esté, mayores serán las probabilidades de que aborte. Si ha tenido que recurrir a una clínica de fertilidad a los... ¿Cuántos años tiene?

—Veintiocho —proporciono sin pensar.

—A la madura edad de veintiocho años, significa que probablemente tiene problemas de fertilidad. Lo que significa que su embarazo será más delicado de lo normal.

—Fantástico —murmuro—. Esto se pone cada vez mejor.

Bee sigue clavándome el dedo en el pecho. —Esto es por ti, oh, poderoso Señor Egorov. No la cagues.

—¿Quieres dejar de hacer eso? —siseo, moviéndome fuera de su rango de ataque.

—Lo haré cuando empieces a escuchar. Así que, no, probablemente no.

—Blyat’ —me froto el pecho donde me ha estado arañando—. Bien. Haré lo que pueda para... explicarle la mierda. Después de que haya descansado.

—¿Puedes hacerlo con una sonrisa?

—Ahora estás pidiendo demasiado.

Bee se ríe y aparta las garras, temporalmente satisfecha. —Tengo un buen presentimiento sobre todo esto —reflexiona con un gesto satisfecho—. Creo que todo saldrá de maravilla.

Suspiro y vuelvo la mirada hacia la ventana. Siento que Bee me escruta, preguntándose si compartiré con ella todas las cosas que circulan por mi cabeza. Planes, posibilidades, embarazos que pedí y que no pedí.

Como no le devuelvo la mirada lo bastante pronto, me vuelve a pinchar en el costado. —Comparte con la clase, Dmitri —me ordena.

Me acaricio la barbilla mientras me giro para mirarla. —Si eliminamos a tu padre, toda esta treta no será necesaria —su garganta se inclina con un trago nervioso—. Solo tienes que pedirlo.

—¿De verdad harías eso por mí?

—Sabes que lo haría.

Cierra los ojos un momento y respira. Cuando los abre de nuevo, hay una vaga sensación de resignación. —Sabes... he deseado desde que era muy pequeña que alguien que realmente pudiera llevarlo a cabo me hiciera esa oferta. Demonios, he pensado en hacerlo yo misma. Pero... estás en este falso y jodido matrimonio por tus propias razones, ¿sabes? A través de mí, tienes a la mafia Zanetti. Si mi padre muere, todo eso se esfuma.

—Puedo vivir con eso si significa que eres libre y feliz, Bee.

Me quita una pelusa imaginaria del hombro y me alisa las líneas de la camisa, mimándome y acicalándome como ha hecho desde que éramos niños. —Agradezco el sentimiento. Pero llegamos hasta aquí. Y disfruto bastante de estar falsamente comprometida contigo, aunque solo sea porque las bromas son infinitas. Estoy segura de que serás un falso marido increíble.

Resoplo cuando se echa en mis brazos y me abraza con fuerza. Le beso la coronilla con cariño antes de que me suelte.

—¿Has quedado con la camarera buenorra otra vez para una tercera cita?

Bee arruga la nariz y se muerde el labio inferior. —Es polvo en el viento, amigo mío.

—¿Ya?

Se ríe alegremente. La luz vuelve a sus ojos ahora que ya no hablamos de su padre. —Se puso pegajosa conmigo la otra noche. Ahora mismo no busco nada serio. Quiero diversión y algo casual, ¿sabes?

—Mm. ¿Y has pensado qué harás cuando eso cambie?

Se encoge de hombros y levanta la mano mientras se aleja. —Ya cruzaré ese puente cuando llegue a él. Por ahora, soy feliz jugando con las mariposas —se detiene en el arco y mira hacia la habitación de Wren—. ¿Te asegurarás de que esté cómoda?

—Sí. Por tu bien, aunque no por el de ella.

Me guiña un ojo. —Eso es amor, si alguna vez lo he visto. Te veo mañana, amante.

En cuanto desaparece, se me cae la media sonrisa. ¿Asegurarme de que esté cómoda? ¿Cómo demonios voy a hacer eso? Mi idea de hacer que una mujer esté “cómoda” consiste en agasajarla con buena comida, buena bebida y un puñado de orgasmos alucinantes antes de mandarla de paseo.

Esa estrategia, infalible como lo ha sido hasta ahora en mi vida, no funcionará aquí.

Por eso llamo a la única mujer con la que puedo contar para que me aconseje en una situación así: Rogan. Estaba casada con uno de mis vors más cercanos antes de que muriera en un enfrentamiento con los irlandeses. Los O’Gadhras tienen mucho que pagar, y la muerte de Misha ocupa un lugar destacado en la lista.

Todo a su tiempo.

—¡Dmitri! —chirría Rogan cuando respondo—. ¿A qué debo el placer? No sueles llamar a estas horas de la noche.

Me dejo caer en la tumbona de cuero y voy al grano. —Has tenido dos hijos.

—Gracias por el recordatorio. ¿O era una pregunta? Si es así, sí. Keiron y Anya. Asististe a las graduaciones de ambos, ¿recuerdas?

Carraspeo, incómodo. —Sí, claro. Te llamo para preguntarte por tus... embarazos —me encojo al oír mi propia voz haciendo preguntas que nunca pensé que tendría que hacer.

Hay un silencio incómodo. —¿Se trata de...?

Suspirando, digo—: Las cosas han dado un giro inesperado.

He confiado implícitamente en Rogan desde el momento en que entré en su casa para decirle que era viuda de la Bratva. Se sentó frente a mí en su salón, con las sábanas blancas y temblorosas entre las manos. Pero no derramó ni una lágrima. Tampoco me culpó de la muerte de su marido.

—Él sabía la vida en la que se había metido —fue todo lo que dijo—. Igual que yo.

Cuando le ofrecí un estipendio mensual a perpetuidad, sus fosas nasales se encendieron y sus labios se apretaron en una fina línea ofendida. —No acepto caridad, señor Egorov. Si me da dinero, espero ganármelo. Así que, si no me ofrece un trabajo, usted y su estipendio pueden largarse de mi casa.

Así es como Rogan Stanislav entró en mi nómina como mujer de cincuenta y siete años y veterana de casi tres décadas como ama de casa. Cómo llegó a ser tan esencial para mi operación sigue siendo un misterio, pero ahora no me molesto en darle vueltas.

Un ejemplo: fue ella quien nos citó a Bee y a mí en la clínica de fertilidad. Ella es, o dados los últimos acontecimientos, era, la que trabajaba para encontrarnos un vientre de alquiler que fuera, a falta de un término mejor, “adyacente a la Bratva”. Alguien que comprendiera de algún modo los riesgos de gestar un hijo de un pakhan.

—¿“Giro inesperado”? ¿Qué significa eso? —pregunta Rogan con su característico tono serio.

—Significa que la clínica lo estropeó todo y mi muestra se usó en la persona equivocada.

Como de costumbre, no tarda mucho en entender el quid de la cuestión. —¿Así que una pobre mujer desprevenida está embarazada de ti y no tiene ni idea de dónde se ha metido?

—Ahora lo sabe.

—Bueno, mierda.

—Eso lo resume todo —estoy de acuerdo. La franqueza de Rogan puede ser abrasiva a veces, pero lo último que necesito es que me tomen el pelo. Ya tengo bastante—. Está en el Muse con Bee y conmigo. Necesito asegurarme de que esté cómoda.

—¿Y llamaste a la única mujer que conoces que ha estado embarazada para pedir consejos? Qué halagador.

—Por eso eres indispensable para mí, Ro.

Suspira como si la agotara, probablemente porque es así. Me la imagino quitándose las gafas de abuela y frotándose el puente de la nariz entre el pulgar y el índice. —Compraré todo lo que pueda necesitar y se lo enviaré. Hasta entonces, asegúrate de que duerma bien, descanse mucho y, lo más importante, dale un entorno libre de estrés. Lo diré una vez más para que lo entiendas: sin estrés. Ahora, dime: ¿qué le gusta?

—¿Qué quieres decir?

—Oh, por el amor de Dios, Dmitri. En cuanto a la ropa, ¿le gustan los pantalones, los vestidos? ¿Tiene alguna preferencia en cuanto al color, la tela o el corte? ¿Y la comida? ¿Hay alguna cocina que prefiera? ¿Alimentos que le gusten?

—No tengo ni puta idea, Ro.

—Bueno, averígualo y házmelo saber —su voz es alerta y entrecortada. Oigo de fondo el garabato de un bolígrafo y el teclear de un teclado mientras se pone a trabajar—. Ah, ¿y Dmitri?

—¿Sí?

—Felicidades. La paternidad es una gran aventura.

9

DMITRI

Industrias Egorov está quieta y silenciosa a estas horas de la noche. La única gente que se mueve es el personal de limpieza, que está terminando cuando llego. La mayoría apenas se fija en mí mientras me muevo en silencio por los pasillos, pero unos pocos se ponen firmes cuando paso.

Cuando me acerco a mi despacho, veo a una mujer rebuscando en el cajón de la mesa de Wren. —Fisgonear no forma parte del trabajo —le digo.

—¡Jesús, María y José! —grita la mujer, levantando una pila de papeles y haciéndolos revolotear en todas direcciones—. Señor... no lo había visto.

—Si lo hubieras hecho, no te habría pillado con las manos en la masa, ¿verdad?

Sus mejillas se sonrojan. —E-estaba arreglando...

—Ahórratelo —levanto una mano para acallar sus excusas—. Deja los papeles en el escritorio y vete. Es tu primera y última advertencia.

Ella asiente frenéticamente, con la barbilla tambaleándose como un muñeco. En cuanto los papeles vuelven a estar apilados en el escritorio de Wren, coge el carrito de la limpieza y lo empuja por el pasillo. Me siento delante de la mesa y miro.

La pantalla de su ordenador está llena de notas adhesivas. La mayoría son listas de tareas pendientes y recordatorios, aunque veo algunas afirmaciones. Paciencia, dice una.

Resoplo. Tengo la sensación de que eso puede ir dirigido a mí.

Empiezo a revisar sus cajones. La mayoría están llenos de archivadores genéricos, papelería de la empresa y material de impresión. Pero en uno de ellos hay un montón de comida basura, incluida una bolsa de dos kilos de ositos de gominola.

Debajo de eso...

—Vaya, vaya, vaya —murmuro para mis adentros—. ¿Qué tenemos aquí?

Cojo los dos libros del último cajón. Las páginas están amarillentas y las cubiertas desgastadas por las infinitas lecturas. En ambos aparecen hombres guapos y descamisados con sus musculosos brazos rodeando protectoramente a mujeres que parecen vestir exclusivamente con blusas rotas tres tallas más pequeñas que sus pechos.

El libro más delgado se titula La balada de la rosa de sangre. Lo abro en una página cualquiera y echo un vistazo.

...Esme intentó no mirar en dirección a Cedric. Era más difícil de lo que hubiera imaginado mantener la mirada perdida. Sobre todo cuando su cuerpo, su corazón, su alma misma, clamaban por él con temerario abandono. No le había dicho más de dos frases desde la última cosecha, pero esas dos frases contenían el anhelo de toda una vida. Era casi la hora de cenar. Si no entraba ahora, mamá no tardaría en salir a buscarla. No quería que la pillaran mirando a Cedric otra vez. No después de la última...

Paso a otro punto del libro.

...los músculos ondulaban bajo la luz mortecina. El sudor brillaba como gotas de plata fundida en su cuerpo divino. Esme intentó calmar su pulso acelerado, pero lo único que sentía era su propio deseo. Y no había nada tranquilo en ello.

—No deberías estar aquí.

—Quería darte las gracias por ayudarme ayer.

Los ojos de Cedric bailaron sobre el cuerpo de Esme sin vergüenza ni disculpa. —Pero en realidad no es por eso que estás aquí... ¿verdad?

Avanzó, obligando a Esme a retroceder contra la puerta del establo. Podía oír relinchar a Trotter desde el establo de la esquina. Nunca le gustó la lluvia.

—¿Qué es lo que realmente quiere de mí, señora?

El corazón de Esme palpitaba de expectación. Sabía que debería estar asustada, pero curiosamente no lo estaba. Sentía como si toda su aburrida y enclaustrada vida hubiera estado preparándose para aquel momento, como una oruga que se prepara para salir de su crisálida y nacer de nuevo.

—Te quiero... a ti.

Los ojos de Cedric brillaron como relámpagos de verano y las regiones inferiores de Esme se estremecieron en respuesta. —No puedo ofrecerte ni amor ni romance —advirtió, acercándose cada vez más—. Si quieres que te tome bruscamente aquí y ahora... eso puedo hacerlo. Pero no me pidas más.

Esme supo al instante que eso era exactamente lo que quería. Más.

Más de él. Más vida. Más de todo.

Pero si decir la verdad iba a robarle la emoción y la aventura de este momento prohibido, entonces mentiría feliz y libremente. Le diría lo que él quería oír para que él le dijera lo mismo a cambio.

Esme había dejado de ser la hija perfecta. Había dejado de ser una buena chica. Por primera vez en su vida, iba a tomar lo que quería.

Y lo que ella quería... era a Cedric.

—Jesús —murmuro, cerrando el libro—. ¿Quién lo iba a decir?

Vuelvo a guardar los libros en el último cajón, pero, al hacerlo, algo más llama mi atención: un destello de plata, escondido en el fondo, casi fuera de la vista.

Lo saco y veo que es una fotografía. Wren está a la izquierda, con el brazo alrededor de la cintura de otra mujer que tiene su misma barbilla. Ninguna de las dos mira a cámara ni da señales de saber que está ahí.

La mirada de Wren cuando sonríe a la otra mujer que aparece en el encuadre es magnética. Es amor, puro y simple.

¿Qué haría falta para que me sonriera así?

Asqueado solo de pensarlo, aparto los ojos del marco y lo vuelvo a meter en el cajón.

¿Qué demonios estoy haciendo? Incluso con una pistola apuntándome a la cabeza, no sabría decir por qué vine a la oficina.

Me vuelvo a poner en pie con una mueca de irritación y me dirijo a grandes zancadas hacia las oscuras ventanas que dan a la ciudad.

Solía quedarme hasta tarde en la oficina tras la muerte de Elena. Odiaba volver a mi silencioso ático, y había algo en el espartano vacío de este edificio por la noche que me atraía.

A veces llamaba a Bee y la escuchaba divagar sobre la cita que tenía esa noche. Pero lo más frecuente era sentarme en mi oscuro despacho y contemplar las luces de la ciudad, los coches en movimiento, el bullicio de un mundo que avanzaba sin mí.

Bee me ayudó a reiniciar mi vida cuando me sentía estancado. Se negó a aceptar un no por respuesta. No dejó que me consumiera en el dolor.

—Elena no habría querido esto para ti, Dmitri. Ella habría querido que vivieras —me había dicho en el primer aniversario de la muerte de Elena.

Así que viví. Pero de todas las formas equivocadas. Salí, bebí, visité clubes nocturnos con mi hermano y llevé a casa mujeres cuyos nombres ni recordé ni me molesté en preguntar.

Y al final, lo único que conseguí fueron unos fugaces momentos de distracción. Porque ninguna de esas mujeres se me metió en la piel de la misma manera que Elena. Ninguna de ellas permaneció en mi cabeza después de que irse. Tan pronto como salieron por mi puerta, podrían haber dejado de existir.

Recordar a una mujer cuando se va... eso solo me pasó una vez, y me casé con ella.

Así que cuando el horizonte de la ciudad comienza a desdibujarse en una imagen alucinatoria de la cara de Wren, se siente invasivo. Se siente como una traición. A quién, sin embargo, no estoy seguro.

¿A Elena?

¿A mí?

¿Quién coño lo sabe?

—Mierda —saco el móvil y envío un mensaje rápido a mi hermano.

¿Dónde estarás más tarde?

Su respuesta es casi inmediata, lo que significa que espera algo divertido. Mi hermano nunca ha conocido un buen momento al que haya dicho que no.

ALEKSANDR: Probablemente en el Honey Pot. O el Rec Room. pero probablemente no estaré en ninguno hasta por lo menos medianoche

DMITRI: Pásate por mi casa antes de salir. Necesito que hagas algo por mí.

ALEKSANDR: Buuuuu. aburrido. eres todo trabajo y nada de juego estos días.

DMITRI: Ya no puedo permitirme el lujo de jugar. Tengo un imperio que dirigir.

ALEKSANDR: no sabes cuánto me alegro de haber nacido en segundo lugar.

DMITRI: Estate en mi casa en media hora.

La cabeza me revienta en el camino de vuelta a casa. Todo el tiempo intento sacarme a Wren y su sonrisa de la cabeza. Pero sigue ahí, incluso cuando entro en el salón y siento el peso del día sobre mis hombros como si fueran rocas.

Ignorando el canto de sirena del minibar, me deslizo por el pasillo hacia la habitación de Wren. La puerta no está cerrada, así que la abro sin hacer ruido y entro.

Se ha dormido con las cortinas abiertas. La luz de la luna entra en cascada en la habitación y la rodea, acurrucada en el centro del colchón.

Mientras la miro, gime y se quita de encima la sábana, revelando que ha abandonado los leggings que le regaló Bee. Lo único que conserva es la fina camiseta blanca que se ciñe a las curvas de sus pechos. No es suficiente para ocultar las puntas gemelas de sus pezones, ni la extensión bronceada de la cara interna del muslo hasta la cadera.

No me jodas. Tiene un cuerpo que me hace agua la boca. ¿Cuándo fue la última vez que miré a una mujer y sentí esta profunda y animal necesidad de poseerla?

Con Elena, nunca hubo duda de que me pertenecía. Cayó en mis brazos y me suplicó que la poseyera.

Pero esta mujer es diferente. Incluso con mi bebé en su vientre, puedo sentir que se resiste activamente a mí. Intenta por todos los medios poner distancia entre nosotros, poner límites, levantar un muro tras otro.

Eso no cambia el hecho de que lleva a mi hijo. Y, en unos meses, su cuerpo va a florecer.

Ya estoy dentro suyo.

Pero se niega a aceptarlo.

Aprieto la mandíbula con fuerza, me acerco a la mesilla y cojo su teléfono. Estoy a punto de irme cuando suspira. Es el más suave de los suspiros, pero el sonido me eriza la piel.

Estoy a punto de hacer algo de lo que me arrepentiré cuando veo mi reflejo en el espejo que cuelga sobre la cama. Tengo las pupilas dilatadas y los labios entreabiertos, revelando el tajo negro de mi boca.

Parezco imprudente. Desquiciado e indómito.

Dándole la espalda, salgo rápidamente de su habitación. Esta extraña preocupación por Wren tiene que terminar. Si este acuerdo de convivencia va a funcionar a largo plazo, tendré que levantar mis propios muros.

Mi teléfono suena en el bolsillo.

ALEKSANDR: Estoy aquí.

Cuando entro en el salón, Aleksandr está junto a la barra, sirviéndose un buen vaso de vodka. —Por una vez llegas a tiempo —lo saludo, dándole una palmada en el hombro.

Me mira con sus oscuros ojos color avellana y sonríe. —Solo porque sé lo malhumorado que puedes ponerte cuando llego tarde.

—No te ha detenido antes.

Gira el taburete para mirarme. —Me enteré del ataque en la clínica. Supongo que por eso me has hecho venir tan tarde.

Me aclaro la garganta. —Algo así. Pronto te lo explicaré todo. Pero por ahora, estoy agotado. Solo necesito que esto se haga rápido.

Aleksandr parece sorprendido, pero asiente. —De acuerdo. Será más tarde. Dime qué necesitas que haga.

Pongo el teléfono en el mostrador entre nosotros. —Necesito que clones este teléfono.

Se queda mirando el teléfono. A primera vista es obvio que no es mío. La pantalla está agrietada, el modelo tiene seis o siete años menos y, por si todo eso fuera poco, la funda de silicona rosa con el grabado RESPIRA Y RECUERDA QUE ERES PRECIOSA en la parte trasera lo decidiría todo.

Lo coge y le echa una mirada tentativa. —Bieeeeeeen. Quiero hacer preguntas, pero no las haré.

—Hombre inteligente.

—De todos modos —dice, dejando su bebida—, no debería ser demasiado difícil de hacer. ¿Con qué urgencia lo necesitas?

—Unas horas. Quiero devolverlo para que no sospeche nada.

Aleksandr levanta las cejas. —Vale, ahora haré preguntas. ¿Por qué? ¿Cuál es el propósito aquí?

Reclinado en mi asiento, dejo que las sombras caigan sobre mi rostro, no por casualidad. Aleksandr me conoce lo suficiente como para leer mis microexpresiones, y lo último que me interesa es que hurgue y curiosee en mis sentimientos.

—Quiero asegurarme de que mantiene la boca cerrada —es todo lo que ofrezco. Es parcialmente cierto.

—¿Así que quieres algo más que mensajes?

—Quiero todo. Todo lo que puedas conseguir. Quiero que registres hasta la última tecla y dato que entre y salga de este aparato.

Aleks frunce los labios. —Se le va a fundir más pronto que tarde. Podría sospechar.

Me encojo de hombros. —Puedo ocuparme de eso. Ponle también un rastreador. Quiero asegurarme de que puedo encontrarla en caso de que decida irse.

—¿Acaso quiero saber quién es esta chica?

Suspiro. —No. Probablemente no.

10

WREN

Me despierto con el estruendo de mi propio estómago.

No estoy segura de si es un efecto secundario del cerebro de embarazo o qué, pero siento como si todo mi cuerpo ya no estuviera en mi equipo. Me desperté en mitad de la noche, muerta de sed, pero cuando fui a por agua, juraría que vi a Dmitri de pie en la puerta y se me doblaron las rodillas como las de un ciervo recién nacido.

Mi estómago es solo el último traidor, robándome más preciosos segundos de sueño sin sueños solo para exigirme que lo alimente.

Gimo y me paso diez minutos intentando ignorar este motín interno, solo para poder quedarme en la habitación y no tener que lidiar con la tormenta de mierda que me espera al otro lado de la puerta de mi refugio perfumado de cítricos.

Pero, cuando ya no puedo ignorar mi hambre, me tiro de los leggings que Bee me regaló anoche y me asomo al pasillo.

Todo está tranquilo. No hay señales de vida. Me da valor para caminar de puntillas por el pasillo hacia lo que creo que es el salón.

Sigo pasando hasta que llego a la cocina. Es tan impresionante como el resto del ático. Los techos son altos, los accesorios elegantes y modernos, y puedo ver mi propio reflejo en las relucientes encimeras de mármol negro.

Busco un vaso, pero en todos los cajones bajos no hay nada, así que empiezo a mirar más arriba, solo para darme cuenta de que las estanterías de este lugar están colocadas a una altura más adecuada para gigantes que para mí. Ni siquiera de puntillas me acerco.

Supongo que tiene sentido. Dmitri es una montaña de hombre y su prometida, que parece una gacela, probablemente mida casi dos metros.

Encantador. Solo un recordatorio más de que no pertenezco a este lugar.

Aprieto los dientes y busco a mi alrededor algo a lo que pueda subirme. Encuentro un taburete debajo de la barra y lo arrastro hacia el armario más cercano. Pero, o es absurdamente pesado o mis músculos también se rebelan contra mí, porque cuando consigo colocarlo en su sitio, me quedo sin aliento.

Me tomo un momento para recuperarme y vuelvo a ponerme en marcha. Me subo al taburete y me inclino hacia delante, tratando de encontrar una ranura en el lateral del armario para tirar, ya que no tiene juntas y no veo ningún pomo.

—Dios mío, por qué la gente rica hace las cosas tan complica… ¡Ahhh!

La silla empieza a temblar cuando mi peso la descentra. Alargo la mano, pero no hay nada que agarrar, solo aire vacío. Mis manos se arremolinan salvajemente en el espacio mientras voy, voy, voy...

Entonces, algo me detiene. No, no algo, alguien.

Abro un párpado y veo un par de iris plateados que me resultan irritantemente familiares. —¿Qué demonios crees que estás haciendo?

Hago una mueca de dolor. Sinceramente, habría preferido abrirme la cabeza contra el suelo de baldosas. Esto es peor.

Dmitri me pone en pie y sigue mirándome con el ceño fruncido como si fuera idiota, a lo que yo quiero decir, bueno... tiene un punto válido.

—¡Esta casa no es apta para gente menuda! —grito en su lugar, infundiendo tanta indignación en mi voz como puedo dadas las circunstancias.

Ese intenso tirón de cejas se suaviza un poco. Es lo más parecido a una sonrisa que le sale. —¿Oh?

—¡Cómo se supone que una persona de tamaño normal va a llegar hasta ahí arriba! No todos podemos ser ogros gigantes como tú. O supermodelos con proporciones demenciales de mujer amazona como tu prometida.

Tuerce un lado de la boca y se acerca al armario que yo intentaba abrir. Lo empuja y, con un suave chasquido, se abre, dejando al descubierto un estante de relucientes copas.

—Siempre puedes pedir ayuda —sugiere con divertido sarcasmo, probablemente porque sabe muy bien que no quiero pedirle nada.

—Da igual —murmuro, con la cara ardiendo—. Esos armarios son estúpidos. Nosotros los pobres no tenemos mierdas lujosas como esas.

—No eres pobre.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque resulta que sé cuánto ganas.

—Pero no sabes qué otras cosas tengo que pagar.

Parece intrigado. —¿“Otras cosas”?

Sí, “otras cosas”, como ayudar a mi hermana a pagar la lujosa clínica de fertilidad que ella y Jared no podían permitirse por sí solos. Sin duda valió la pena el préstamo para cubrir el costo de las pruebas, los medicamentos para la fertilidad y la extracción de óvulos.

¡No!

Lo que me recuerda que tengo que hablar con el Dr. Saeder para que me devuelva el dinero. Es literalmente lo menos que podría hacer. No es que no vaya a pagar por esta decisión de otras maneras por el resto de mi vida.

—Esa clínica no era barata —murmuro en voz baja—. Había otras a las que podríamos haber ido, pero ella tenía su corazón puesto en esta.

—Obtienes lo que pagas, Wren —intentó convencerme—. Si acudimos al mejor, seguro que obtendremos el mejor resultado.

Ahh, la ironía.

—¿“Ella”?

Mis ojos se dirigen a los de Dmitri. —¿Qué?

—Dijiste que ella tenía su corazón puesto en esta clínica de fertilidad.

Me encojo por dentro, maldiciéndome por haber cometido un desliz. No quiero hablar de mi hermana con Dmitri. Es una de esas relaciones sagradas que llevo tan en el corazón que no quiero hablar de ella con nadie en quien no confíe.

Y te aseguro que no confío en Dmitri Egorov. Ni siquiera me gusta.

(La lujuria no cuenta).

—Yo... hablé mal.

Una ceja se arquea con incredulidad. Ni siquiera finge creerme, pero no voy a ceder ante algo tan tonto como un silencio incómodo. Me encantan los silencios incómodos. Toda mi maldita vida ha sido un caldo de cultivo para ellos.

Cruzo los brazos sobre el pecho. —¿Vas a darme de comer o no?

Dmitri me mira el tiempo suficiente para dejar claro que no me va a dejar pasar esto del todo. Es solo un aplazamiento temporal. Luego se vuelve hacia los armarios y saca una barra de pan artesano y unos cubiertos.

—¿Qué tal una tortilla? Yo prefiero tocino y queso, pero tú me pareces más de champiñones y espinacas.

—¿Vas a cocinar para mí?

Finge mirar a su alrededor. —¿Ves a alguien más ofreciéndose?

Hago como que me rasco la barbilla con el dedo corazón. —Bien. Tocino y queso, ya que pareces tan empeñado en juzgarme.

Se ríe por lo bajo. Mientras tanto, aparco el culo en una de las sillas altas y lo veo sacar provisiones de la nevera empotrada mientras se calienta la sartén.

Me pone delante un cuenco de fruta y un vaso de zumo de naranja sin decir palabra, y luego se vuelve para empezar a cascar huevos en un cuenco con una sola mano. Supongo que no debería sorprenderme tanto que tenga gracia y talento en la cocina.

Lo que me sorprende es lo que parecen sentir mis ovarios al respecto.

Solo un motín más, supongo. ¿Et tu, Brute?

Mientras cocina, sigo esperando que aparezca Bee. Pero el apartamento permanece en silencio, salvo por el crepitar de las cáscaras de huevo y el acogedor crujido del aceite en la sartén.

—Bueno, sobre ayer —me mira por encima del hombro—. Probablemente debería haber encontrado una mejor manera de contarte... cosas.

Me estremezco. —¿Estás diciendo que no fue solo un mal sueño?

—Me temo que no.

Gimo y dejo caer la cara sobre la encimera. El frío mármol me sienta bien en la frente enrojecida. —Un jefe de la mafia. Eso es algo real, entonces. Eres de verdad.

—Un pakhan de la Bratva. Es ruso. Muy diferente.

—Y mucho mejor, obviamente —bromeo con sarcasmo. Él sonríe y empieza a cortar rebanadas de pan de masa madre—. ¡Espera! —jadeo cuando me asalta una pregunta sorprendente—. ¿Por eso querías un vientre de alquiler? ¿Porque pensaban que sería demasiado peligroso que tu prometida gestara un bebé?

Parpadea un momento. —Algo así.

Frunzo el ceño. —Eso no ha sido muy convincente.

—Tenemos nuestras razones para querer utilizar un vientre de alquiler. Seguro que tú tienes las tuyas.

Es un recordatorio muy sutil y muy suave de que, si insisto en hacer preguntas, él va a venir a mí con sus propias preguntas. Obviamente, preferiría evitar eso.

Pero, aun así, no estamos exactamente en igualdad de condiciones. Yo no tengo una pareja en todo este cuadro. Él sí.

—Escucha, realmente no quiero meterme en medio de tu relación.

—Conociste a Bee anoche. Está feliz de tenerte aquí.

—¡Sí, lo que es raro! —exclamo—. Quiero decir, ¿es consciente de que no soy un vientre de alquiler? Este bebé es mío. No voy a parirlo y entregarlo, que es lo que supongo que espera que pase.

—Yo no haría suposiciones sobre Bee —dice, tan tranquilo como críptico—. La mujer te sorprenderá siempre.

Introduce la masa madre cortada en una tostadora y vierte la mezcla de la tortilla en la sartén caliente. Me quedo mirando su ancha espalda, tratando de entender por qué su vida parece un puzle de mil piezas que me cuesta tanto armar.

La cosa es que soy fenomenal con los rompecabezas. Así que, si estoy luchando, es porque hay algunas piezas que faltan.

Corrección: hay algunas piezas que esconde.

Por otra parte, yo también oculto algunas cosas de mi vida. La diferencia es que yo no espero nada de él ni de su prometida. Pero, aunque todavía no se ha mencionado nada explícito, tengo la sensación de que se va a esperar mucho de mí.

Y no voy a aceptar nada que me ponga en medio de la relación de otra pareja. Una vez caí en esa trampa, basada en la confianza ciega y la ingenuidad. Pero tendría que ser una completa idiota para entrar en un acuerdo como este con los ojos bien abiertos.

Si me engañas una vez… bla bla bla. Como dice ese estúpido refrán.

El olor a queso y tocino burbujea en la cocina, haciéndome agua la boca. Unos segundos más tarde, Dmitri desliza un gran plato apilado con una impresionante tortilla de queso y tocino y dos trozos de masa madre perfectamente tostados. —Priyatnovo appetita.

—¿Qué?

Su sonrisa se curva de nuevo. —En ruso significa “bon appetit”. Que en francés significa “disfruta de tu comida”.

—Sé lo que significa “bon appetit”, idiota —dirijo mi dura mirada hacia la tortilla y se deshace con un suspiro a regañadientes—. Esto huele increíble.

Arrastro el tenedor por el queso. Necesito toda mi fuerza de voluntad para no gemir cuando lo pruebo.

Orgasmo culinario, allá voy. El segundo bocado se va por la escotilla antes de que termine el primero. Levanto la vista y me doy cuenta de que Dmitri está ahí sentado, mirándome comer.

—Uh... ¿no comerás nada?

—No.

—Oh. Er, bueno, no tienes que quedarte y hacerme compañía.

Se encoge de hombros. —No me molesta hacerlo.

Qué raro. No sé si interpretarlo como preocupación o desconfianza. —No voy a robar los cubiertos, si eso es lo que te preocupa.

—Esa es la menor de mis preocupaciones, Wren.

Tengo demasiada hambre para sentirme cohibida, así que me limpio todo el plato y me zampo de un trago el zumo de naranja. —¿Qué hora es? —pregunto cuando termino, secándome la boca con una de las servilletas de tela que hay a un lado.

—Casi las ocho.

—¡Mierda! Es más tarde de lo que esperaba. Quiero pasar por casa para cambiarme antes de ir a la oficina. ¿Te importa si llego un poco tarde a...?

—No tienes que estresarte...

Salto del taburete alto. —Estupendo. Gracias.

—…porque hoy no vas a trabajar.

Me detengo en seco. —¿Perdón?

Dmitri empuja la encimera en la que estaba apoyado y coge mi plato vacío. —Hoy te quedarás aquí a descansar —me dice por encima del hombro mientras me lleva el plato al fregadero.

Rodeo la isla central para cuadrarme con él. —¿Hablas en serio?

Deja caer mi plato en el lavavajillas. —No irás a ninguna parte hasta que pueda contener la amenaza para ti y el bebé.

—¿Cuánto tiempo llevará?

—El tiempo que haga falta.

—¡No puedo... no vas a... no puedes esperar que me quede aquí indefinidamente!

Ni siquiera se molesta en mirarme mientras restriega mi tenedor bajo el grifo y lo mete en el lavavajillas. —Estarás bien. Aquí se está a gusto. Hay mucho espacio y me aseguraré de satisfacer todas tus necesidades.

—Esa no es la cuestión. Esta no es mi casa; es tu casa. Estoy segura de que tu prometida no me quiere cerca a largo plazo.

—Al contrario —dice con calma—, fue ella quien lo sugirió.

Mi frente se arruga por la confusión. —Dmitri...

Deja caer el cuchillo en el fregadero con estrépito y gira tan bruscamente para mirarme que casi grito. Su rostro es oscuro y tormentoso. —Lo que pasó ayer puede volver a pasar. ¿De verdad quieres correr ese riesgo porque eres demasiado testaruda para aceptar algo de ayuda?

¿Cómo me está haciendo parecer la irrazonable? ¿Cómo estoy cayendo en la trampa?

Decido intentar un enfoque diferente. —Necesitas una asistente personal. Estás subestimando cuánto trabajo hago para ti a diario.

—Ya tengo a alguien para sustituirte mientras estás fuera.

Se me ponen los pelos de punta. —No puedes quitarme el trabajo porque estoy embarazada. Eso es discriminación.

Tiene el descaro de parecer divertido. —Nos lanzaremos palabrotas legales ahora, ¿no?

Doy un paso hacia él, con el puño en alto. —Puedo demandarte.

—Eres bienvenida a intentarlo. Tengo un excelente equipo legal.

Lo fulmino con la mirada. —Que esté embarazada no significa que sea incompetente. Puedo hacer las dos cosas.

—Esto no es una cuestión de competencia. Es una cuestión de seguridad.

—¡Tengo facturas que pagar!

No se inmuta lo más mínimo. —No te voy a suspender el sueldo. Seguirás cobrando el primer día de cada mes, como siempre. Pero tu único trabajo será poner los pies en alto y mantenerte a salvo.

Hace muy difícil encontrar razones para rechazar esta falsa propuesta suya. —¿Qué se supone que debo hacer aquí todo el día?

—El apartamento tiene un gimnasio, un teatro, una sala de juegos y una biblioteca. Seguro que encuentras algo en lo que ocupar tu tiempo.

—¿Y si quiero un poco de aire fresco?

—El balcón está por allí.

Frunzo el ceño. —¿Y si quiero ir a dar un paseo por el parque?

—Te sugiero que uses tu imaginación.

Nos miramos fijamente durante tanto tiempo que se me humedecen los ojos. Es el concurso de miradas más intenso que he tenido que soportar nunca. Al final, gana él.

—¿Puedo al menos tener el código de acceso al apartamento?

Pone los ojos en blanco y sale de la cocina, obligándome a seguirlo. —No nací ayer. Ahora, si me disculpas, tengo que ir a trabajar.

Me dan ganas de saltar fuera de mi piel. Tengo ganas de pelea, pero la calma glacial de Dmitri me hace muy difícil mantener el mismo ímpetu indignado. Se da la vuelta bruscamente y casi choco con su pecho.

—Si necesitas algo, mándame un mensaje al número que te di. Te enviaré un par de cosas que puedas necesitar. Incluyendo un taburete.

Por un momento, estoy realmente perpleja. —¿Un taburete?

—Así podrás alcanzar todos los armarios altos. Que no se diga que Dmitri Egorov discrimina a la gente bajita.

Con eso, se ha ido.

—¡No soy bajita, imbécil! —le lanzo a la espalda. Suspirando, me dejo caer en un lamentable asiento justo en el suelo de su cocina, con la cabeza colgando entre las rodillas—. No tan bajita, al menos.

11

WREN

Hace dos días que no veo ni a Dmitri ni a Beatriz. Se han convertido en fantasmas en su propia casa. Hay granos de café en la encimera cada mañana cuando voy a la cocina a desayunar. Pares de zapatos desgastados tirados a un lado del pasillo cada noche. La mayoría de las mañanas incluso percibo el leve aroma de algún perfume de alta costura en el aire. Pero nunca veo a ninguno de los dos. Se van antes de que me despierte y no vuelven a casa hasta mucho después de que me haya vuelto a dormir.

Al principio, fue un alivio tener el ático para mí sola. Pero el alivio duró poco. Y, mientras se desintegraba, recordé por qué volví a trabajar tan pronto después de los funerales de Rose y Jared.

Lo peor para el dolor es el silencio. Y hay mucho silencio en este ático. Todas las habitaciones están llenas de él.

Así que, aunque Dmitri y su prometida sean mis únicas opciones de interacción humana, lo aceptaría.

No es que tenga elección.

Mi única línea de vida con el mundo exterior es mi teléfono. Así que, por supuesto, me aferro a él como a una muleta malsana. Entre mensajes de texto a Syrah, que me he dado cuenta de que es mi única amiga, he estado peinando mi biblioteca de fotos, mirando álbumes que no había mirado desde mucho antes de sus muertes.

Para sorpresa y desconcierto de los terapeutas de sillón de todo el mundo, no me hace sentir mucho mejor.

El teléfono zumba en mi mano.

SYRAH: Hola preciosa. ¿cómo te sientes hoy? ¿estas tomando medicinas? el trabajo es aburridísimo sin ti.

Dudo. No puedo decirle lo que realmente me pasa, así que le he hecho creer que estoy muy enferma. Odio mentir.

WREN: Nada de medicamentos todavía. pero creo que voy a ver a un médico. Me siento cada vez peor, no mejor.

SYRAH: Mierda. ¿significa eso que no vas a estar mañana tampoco?

WREN: Tendré suerte si consigo ir a trabajar esta semana. aunque te echo de menos.

SYRAH: ¿Qué tal si me paso después del trabajo con un poco de sopa caliente?

WREN: Qué dulce, pero no quiero contagiarte. Estoy bastante segura de que esta cosa es contagiosa.

SYRAH: No me tientes. Unos días de enfermedad para vegetar en el sofá suenan increíble.

SYRAH: Mierda, tengo que irme. El gran jefe viene hacia aquí.

Empiezo a teclear, ¿Dmitri? ¿Has visto a su nueva asistente? ¿Parece competente? ¿Es guapa?

Hago una mueca y borro. ¿Es guapa? Dios, qué asco me da. ¿Y eso qué importa? ¿Por qué me importa? Rápidamente, borro la última parte y pulso enviar.

SYRAH: Sip. Se parece a una de mis compañeras de la universidad.

¿Sip? ¿Sí, es Dmitri, o sí, parece competente? La descripción de Syrah tampoco sugiere de ninguna manera si la nueva chica es bonita o no. Qué molesto.

Suspirando, cierro el hilo de texto y vuelvo a abrir mi galería de fotos. Retrocedo hasta 2019. A Rose y a mí nos gustaban mucho las selfies ese año. A ella, porque Jared y ella estaban en la agonía del amor juvenil, y a mí, porque finalmente me había mudado del apartamento que compartía con ella a mi primer apartamento de adulta y quería documentar cada momento de mi independencia recién descubierta.

Abro una foto de los tres poco después de terminar de transportar todos mis trastos a mi hogar. La cara de Jared ocupa el centro de la escena, desproporcionadamente ampliada por lo cerca que está del teléfono. Rose está en su hombro derecho y yo en el izquierdo. Los tres parecemos sudorosos, mugrientos y asquerosamente felices.

Me duele el corazón cuando miro esas sonrisas congeladas. —Si supieran lo que les espera —susurro a los tres tontos de mi pantalla.

La emoción se me agolpa en la garganta mientras sigo desplazándome. Jared pintando mi dormitorio. Rose haciendo brownies en mi horno recién bautizado. El cactus invencible que me compraron porque nunca conocí una planta que no haya matado (aunque, de hecho, también maté al cactus).

Todavía recuerdo cómo me abrazó Rose aquella noche, justo antes de que ella y Jared se fueran a su casa. —Voy a odiar no tenerte en la habitación de al lado.

Me reí. —Tu apartamento está a dos minutos andando calle abajo.

—No es el punto. Hemos vivido juntas toda la vida. Se siente raro romper la tradición.

—Es hora de hacer de ese segundo dormitorio una habitación infantil. Estoy lista para vivir sola, y tú estás lista para vivir sola con tu marido por primera vez.

Jared me había guiñado un ojo. —Seguiremos echando de menos a nuestra violinista. Invertimos en un futón muy cómodo por una razón. Cuando te sientas sola, hay mucho espacio en nuestra casa si quieres dormir.

Jared era así de bueno. Nunca la hizo sentir que tenía que elegir entre nosotros.

Desde el momento en que conoció a Rose y se enamoró de ella, aceptó que yo los acompañara en el viaje.

Quizá por eso no les pareció tan exagerado acudir a mí cuando se dieron cuenta de que sus posibilidades de tener un bebé serían casi nulas. Hicimos tanto juntos esos últimos años.

¿Por qué no podría ser también un esfuerzo colectivo tener un hijo?

—¡No! —gruño en voz alta, intentando sacudirme los recuerdos de la cabeza—. No, no voy a bajar a esa madriguera de nuevo.

Vuelvo a mis mensajes y empiezo a escribir con rabia en el hilo de conversación vacío que estoy a punto de empezar.

WREN: ¡He estado atrapada en esta jaula dorada durante casi tres malditos días! ¡¡¡QUIERO SALIR!!!

Miro fijamente el mensaje de texto. ¿Los dos signos de exclamación de más son demasiado? No quiero parecer desquiciada.

¿Sabes qué? Que le den. ¿Me encierra en esta bonita prisión y me preocupa parecer desquiciada? Debería estar trastornada por cómo me está tratando. Estar trastornada sería la opción más razonable.

Pulso Enviar con fuerza y mi mensaje sale volando, fuera de mi control. Dejo el teléfono sobre la mesa, apoyo la cabeza en el puño y miro melancólicamente la pantalla, esperando a que aparezcan tres puntitos para empezar a dirigir mi odio psíquico hacia Dmitri.

Pero no pasa nada durante mucho tiempo.

Veo Entregado debajo de mi mensaje. En algún lugar de la ciudad, el teléfono de Dmitri se ilumina con mis palabras.

—Vamos —murmuro, royéndome el interior de la mejilla—. Vamos...

Tres puntos. Bailan y bailan y bailan, y entonces...

DMITRI: Estoy en medio de una reunión.

WREN: Eres el jefe. a nadie le va a importar si estás en tu teléfono. Además, yo también debería estar en esa reunión. ¿es la de Bélgica?

DMITRI: No es nada de qué preocuparse. No te estreses.

WREN: ¿“No te estreses”? ¿Qué tal “No seas idiota”? ¡Necesito algo que hacer! ¡Necesito un trabajo!

DMITRI: Al ático le vendría bien una buena limpieza.

WREN: *Emoji del dedo medio*

DMITRI: Tomaré eso como un no.

WREN: Quiero recuperar mi trabajo.

DMITRI: Lo discutiremos cuando llegue a casa.

Siento su ausencia como un repentino frente frío que atraviesa el apartamento. Odio lo mucho que me molesta.

Hago una mueca y resisto el impulso de volver a mi galería. Lo único que conseguiría es deprimirme aún más. En lugar de eso, paso el resto del día durmiendo la siesta, comiendo y viendo películas del viejo Hollywood en el cine.

Solo salgo de mi pequeña mazmorra cuando oscurece y mi cuerpo tiene ganas de comer. Los armarios están repletos como en mis sueños. La selección es casi sospechosamente buena, como si Dmitri me hubiera buscado ideas en la cabeza y las hubiera pegado en una lista de compra.

Pero, vamos, de ninguna manera. No hay ninguna posibilidad de que se tomara el tiempo para averiguar qué tipo de aperitivos me gusta comer. Solo estoy patéticamente desmayada. Una dosis prolongada de Cary Grant le hace eso a una chica, supongo.

Estoy rebuscando en la nevera cuando oigo la lejana voz del robot sexy del ascensor.

—Puertas cerrándose.

El fuerte golpe de sus pasos me hace enderezarme deprisa y cerrar la puerta de la nevera. Todavía me estoy arreglando el pijama lleno de comida y el pelo como un nido de ratas cuando entra en la cocina con uno de sus trajes Burberry azul marino y una cartera de cuero marrón. El azul marino resalta el brillo plateado de sus ojos, pero no dejaré que eso me distraiga.

—Has vuelto a casa.

Coge un vaso y se sirve agua. —Dije que lo haría.

—Los hombres dicen que harán muchas cosas. Según mi experiencia, la mayoría no se hacen.

El vaso hace un suave tintineo cuando lo deja sobre la encimera de mármol. —Los hombres que conoces, tal vez. Yo no soy ellos.

—Aunque —reflexiono, fingiendo que no ha dicho nada—, según mi experiencia, los hombres que conozco tampoco me secuestran ni me obligan a hacer locos contratos de alquiler de vientres. Así que creo que aprenderé a vivir con la falta de seguimiento si también viene acompañada de una falta de secuestro y coacción.

—¿Quieres hablar de las diferencias entre tu historial de citas y yo —suelta—, o quieres hablar de un trabajo?

Frunzo los labios, molesta. —No quiero un trabajo; quiero recuperar mi trabajo. Puedes seguir adelante y deshacerte de Lynette.

—¿Quién?

—No importa —murmuro—. Solo digo que...

—¿Sabes lo que nos jugamos si no te tomas en serio mis advertencias? —me interrumpe. Mi corazón se acelera un poco cuando se acerca a mí y su mano se desliza sobre el mostrador de mármol—. ¿Sabes lo peligroso que sería para ti no escucharme?

Trago saliva, intentando recordar los argumentos que he estado ensayando en mi cabeza toda la noche. Sonaban tan bien en el espejo. Ahora todos me parecen diminutos, endebles, distantes y tontos.

—Puedo escuchar.

Ladea la cabeza, con los ojos brillantes, y me mira en silencio. El silencio se prolonga lo suficiente como para que pueda oír los latidos de mi corazón palpitando en mis oídos antes de que por fin hable. —Entonces, arrodíllate.

Hago una doble toma. —¿Perdón?

—Ya me has oído —dice secamente—. Arrodíllate.

Le miro incrédula, con la mandíbula desencajada. —De ninguna manera.

—No escuchas mucho, entonces.

—Estoy dispuesta a escuchar —respondo—. Pero no estoy dispuesta a obedecer ciegamente como un felpudo insípido.

—¿Incluso si obedecer te mantiene a ti y a tu bebé con vida?

—No hagas eso —siseo—. No confundas mi seguridad con mi sentido de la autonomía.

—Puede que tenga que hacerlo, si tu autonomía te pone en riesgo. Y, considerando que no entiendes completamente lo que está en juego, inevitablemente lo hará.

Me pongo en pie. —Que te jodan.

Espero, quizá incluso deseo, algo de enfado. Alguna reacción. Pero responde a mi exasperación con una calma cansina. —Como dije, no estás preparada —deja su maletín en la isla central y abre los cierres—. Es un poco sorprendente, teniendo en cuenta lo mucho que pareces disfrutar de la dominación.

Me quedo helada. —¿Qué se supone que significa eso?

—¿Me obedecerías si estuviera delante de ti sin camiseta? Quizá con el sudor brillando como gotas de plata en mi... bueno, ¿dirías que tengo un “cuerpo de dios”?

El calor me sube por las mejillas. ¿Por qué me suenan tan familiares esas palabras? Y, lo que es más importante, ¿por qué parece que esté citando algo?

Obtengo mi respuesta cuando saca un par de libros de su maletín y los coloca sobre la mesa. —Ya está. Esto te aliviará el aburrimiento.

Mis novelas románticas.

—¿Cómo...? —me detengo en seco cuando caigo en cuenta de que no estaba loca cuando examinaba las despensas. Sí que investigó—. Revisaste mi escritorio.

—Es mi empresa; por lo tanto, es mi escritorio —corrige con frialdad. Esos ojos plateados son agudos y extremadamente divertidos—. Ahora te daré tu privacidad. Estoy seguro de que preferirías estar a solas con Cedric.

Y se marcha, dejándome allí de pie, enfadada, avergonzada y, sinceramente...

Un poco excitada.

12

DMITRI

—No conozco a la chica, pero me está impresionando —las enormes gafas de montura azul que lleva Rogan magnifican sus ojos rojos hasta proporciones extraterrestres. Siento que puede ver mis pensamientos.

—¿Cómo exactamente? —pregunto, a pesar de que “hablar de Wren” está al final de mi lista de cosas por hacer.

—Mantuvo todo funcionando sin problemas. Y, considerando tu horario infernalmente estúpido, eso es mucho decir.

Esto no es lo que necesito ahora. No necesito oír hablar de todas las cosas que Wren hace bien. Necesito escuchar todo lo que hace mal. Necesito una lista larga y completa de todos sus pecados, sus defectos, sus cualidades más molestas.

Su exasperante terquedad, para empezar.

Su total incapacidad para escuchar órdenes, por otro lado.

Y, ya que estamos, la forma en que se muerde el labio inferior. La forma en que su pelo se enrosca en su camino hacia los pechos, como si los mechones estuvieran tan desesperados como yo por tocar su piel sedosa. Sus ojos y sus hoyuelos y la curva de su garganta donde...

Maldita sea. He perdido completamente la trama aquí.

Como siempre.

Pero Rogan no se da cuenta. —Me gusta la forma en que reorganizó el archivador aquí, también. Y...

—Si buscas miembros fundadores para tu club de fans de Wren Turner, busca en otra parte —espeto, frunciendo el ceño ante el resumen que he estado intentando leer por encima de las efusivas palabras de Rogan.

Sus ojos se entrecierran y sus gafas resbalan sobre el puente de su nariz. —Dios mío, alguien está de mal humor hoy. ¿Has comido?

—Rogan.

—¿O necesitas otra taza de café? —continúa alegremente. —Si prefieres, te lo puedo servir con aditivos. Whisky, bourbon, tranquilizantes para caballos... lo que quieras. Lo que necesites para calmarte.

—Lo que necesito es que dejes de hablar de Wren.

Rogan se sube las gafas y esboza una sonrisa pícara. —¿Qué te molesta más: que tu ayudante esté embarazada de tu hijo o no haber podido participar “activamente” en el proceso?

Mierda. Ahora, casi desearía que vuelva Wren para no tener que lidiar con la mordaz y demasiado observadora honestidad de Rogan.

—Haz algo útil y tráeme café.

—Está bien. Pero sé que intentas librarte de mí —comenta mientras se dirige a la puerta.

—No se te escapa nada —le contesto con sarcasmo.

Abre la puerta y se detiene en el umbral para mirar por encima del hombro. —Oh, atención: tu hermano viene hacia aquí con la cabeza llena de vapor. Parece que tiene algo importante para decir —me da la espalda, pero puedo ver la curva de su mejilla mientras sonríe—. Hola, Aleksandr. Le traeré café a Dmitri. ¿Quieres tú también?

—Olvida el café, Ro. Tenemos cosas más importantes que hacer —él vuela a través de la puerta, pero se asegura de cerrarla detrás de él—. Anímate, hermano mayor. Tengo noticias para ti.

Arqueo una ceja y dejo los papeles en el suelo. —¿Buenas noticias?

—Yo diría que esto cumple los requisitos —confirma con una sonrisa de autosatisfacción—. Puse patas arriba esa triste excusa de clínica de fertilidad buscando cualquier pista que pudiera decirnos quién fue el atacante.

—¿Y...?

—El llamado “enfermero” que atacó a tu mujer...

—¡Ella no es “mi mujer”! —gruño antes de poder contenerme.

Aleks levanta las dos manos y retrocede, alarmado. En su defensa, mi enfado fue un poco desproporcionado. Culpo a Rogan. —Muy bien, Jesús, estás susceptible. Vale, el cabrón que atacó a la madre de tu bebé, con la que no tienes ningún tipo de apego emocional y que definitivamente no es “tuya”, no es en realidad un enfermero de la clínica de fertilidad. Se registró el día del ataque unos veinte minutos antes de entrar en la sala de evaluación de Wren.

—¿Quién lo registró? ¿Y por qué?

Su sonrisa de comemierda muestra otro diente más. —Grandes preguntas. Puedes preguntárselas tú mismo. El nombre del bastardo es Vincent Byrne. Ahora mismo está en la sala de interrogatorios, bajo las entrañas de este edificio, esperando a que le saques la información con tortura —se inclina hacia atrás con suficiencia y cruza los brazos sobre el pecho—. Tacháááán. De nada.

Cierro la carpeta informativa y me dirijo a la puerta. Detrás de mí, oigo el ruido de Aleks levantando los pies sobre mi mesa y el crujido del papel de aluminio al abrir una chocolatina.

—¡Eso es un gracias de mierda! —me dice.

Me detengo en el umbral, lleno de energía contenida que no puedo esperar a descargar en la cara de este miserable mudak con mis puños. —Si estás esperando mi eterna gratitud, sigue esperando, maldición.

Aleks no se inmuta. —Solo digo que no te mataría, ¿sabes? Quizás un “buen trabajo, Aleks”. “Eres indispensable para mí, Aleks”. “No podría haber hecho esto sin ti, Aleks”. “Aleks, eres tan guapo y elegante y tu pene es tan...”

—Cállate.

Finalmente, su sonrisa se desinfla. —“Sensible” se queda corto para describir el estado de ánimo de hoy —murmura para sí.

Gruño de frustración, pero no me molesto en responder. ¿Cómo podría? No puedo explicarle a nadie por qué estoy tan enfadado. ¿Qué coño se supone que tengo que decir?

¿Que esta mañana me desperté con la erección más dolorosa y palpitante de mi vida, pensando en mi asistente personal ahora madre de mi bebé? ¿Que, incluso después de haberme descargado una vez, no me sentí satisfecho en lo más mínimo?

¿Que tuve una pesadilla en la que estaba encadenado y tenía que ver cómo un puto tonto ficticio llamado Cedric se la llevaba en un caballo blanco con su estúpido pelo de Fabio ondeando al viento?

Y. Una. Mierda.

Oigo a Aleks pisándome los talones, pero no me volteo. Me conoce demasiado bien. Habrá notado la confusión en mi cara y tendrá algunas conjeturas bastante buenas sobre lo que podría estar causándola, y lo último que necesita es más munición.

Las puertas del ascensor dan al aparcamiento de la planta baja. Aleksandr y yo lo atravesamos hasta el otro extremo, donde hay una pesada puerta metálica a la que solo se puede acceder con un código especial. Una vez que lo he introducido, la puerta se desbloquea con un fuerte ruido de cerrojos de cinco centímetros de grosor y se abre de golpe.

Gasté un par de millones en este sótano poco después de adquirir el edificio. Está construido como un búnker, insonorizado e impenetrable. Sin la iluminación tubular a lo largo de las paredes, estaríamos caminando en la más absoluta oscuridad.

—Está en la primera celda a la izquierda.

Sigo su señal y entro para encontrar a Vincent Byrne atado a una silla con cremalleras militares. Lleva su uniforme azul de enfermero, pero tiene un par de rasgaduras manchadas de sangre. Al parecer, pensó que podía defenderse.

Agarro la cinta adhesiva que le cubre la boca y tiro con fuerza para arrancársela.

Escupe una maldición y dirige su aterrorizada mirada en mi dirección. Sus fosas nasales se inflaman de ansiedad. —¿Qué estoy haciendo aquí?

Miro a mi hermano. —¿No se lo has explicado?

Aleks se encoge de hombros. —Pensé que era bastante obvio. ¿Cómo iba a saber que es estúpido?

Suspirando, me vuelvo hacia Vincent y me agacho para poder mirarlo a los ojos. —Deberíamos haberlo sabido. Porque solo un estúpido va tras uno de los míos.

Las lágrimas brillan en la cara del hombre, refractando el púrpura de la cuenca de su ojo magullado por debajo. —¡No he ido a por nadie! Yo…

Le doy un revés en la cara y chilla como un cerdo atascado, luego se calla y se sume en un silencio estremecedor y abatido. —Habla cuando te hablen, mudak —le escupo—. Hiciste mucho, fueras o no el que empuñaba el arma. Estoy seguro de que sabes lo que pasó en la Clínica de Fertilidad Saeder & Banks la mañana del...

Miro a Aleks, que responde—: Diecisiete.

—La mañana del diecisiete —resueno sombríamente—. ¿Sí o no?

Las fosas nasales de Vincent vuelven a encenderse y se retuerce en su silla de plástico. —Yo... he oído... rumores...

—Oíste mucho más que eso. Especialmente, desde que fuiste el hijo de puta que fichó al hombre que vino a por la persona equivocada.

Su nuez de Adán sube y baja furiosamente. —No me acuerdo.

—Te sugiero que lo intentes. Si no, esto se pondrá muy doloroso —extiendo una mano sin mirar y Aleks deposita en ella la fría culata de una pistola. Le quito el seguro y empiezo a apuntar a la sien de Vincent. No he llegado ni a la mitad cuando empieza a gritar.

—¡Socorro! ¡Socorro! ¡Me va a matar! Ayúdenme, por favor, ¡cualquiera!

Hago una pausa, con la pistola suspendida en el aire, y le observo mientras se le pone la cara azul. Cuando por fin respira, le sonrío.

Entonces, yo también empiezo a gritar. Me burlo de él en un cruel tono agudo, ululando a pleno pulmón.

Cuando me aburro de él, vuelvo a callarme y espero a que los ecos de nuestras voces combinadas se hayan desvanecido. —Puedes gritar todo lo que quieras —le explico—. Nadie puede oírte. Nadie vendrá.

Un sollozo desesperado brota de sus labios sangrantes. —P-por favor, no me mates —suplica—. Tengo una familia.

Suspiro. Este es el puto Bingo de los Prisioneros. Ha gritado pidiendo ayuda y suplicando por su vida. Apostaría un dedo meñique del pie a que lo siguiente que hará es mearse encima.

Pero lo más importante es lo que viene después. Porque después viene la información. Información real, útil, de buena fe.

Eso es lo que busco.

Por eso estamos haciendo toda esta puta farsa.

—Fue a mi familia a la que ayudaste a atacar —le informo con frialdad—. Si no hubiera estado allí con ella, ese atacante habría conseguido matar a mi hijo nonato. ¿Te parece justo? ¿Te parece correcto? ¿Amable? ¿Misericordioso?

Le sale saliva por la comisura de los labios mientras se esfuerza por respirar en medio del pánico. —¡No sabía lo que iba a pasar! Solo me pagaron para que lo dejara entrar.

Asiento para animarlo. —Eso está bien. Cuéntame más. ¿Quién te pagó?

Lloriquea miserablemente. —No lo sé.

Levanto la pistola sin previo aviso y le disparo en la pierna. El grito que suelta es inhumano.

Me agacho, le aprieto las mejillas con la mano libre y lo obligo a mirarme. —Desgraciadamente, esa no es una respuesta aceptable —le siseo en la cara. No estoy seguro de que me oiga por encima de sus propios gritos, pero debería haber sabido desde el principio que siempre acabaría así—. Ahora déjame preguntarte otra vez. ¿Quién te pagó para dejar entrar al atacante?

—¡N-no me dio u-un nombre! P-pero puedo describírtelo.

—Bien —aprieto los dientes—. Píntame un cuadro, Vincent. No omitas ni un solo detalle.

—¡Era alto! Muy alto —más saliva se desliza por su barbilla—. Y tenía un corte de pelo al rape. Rubio, creo. Llevaba una franelilla y un montón de cadenas.

—¿Y tatuajes? ¿Cicatrices? ¿Marcas de nacimiento?

—¡Tatuajes, s-sí! Tenía uno en el bíceps. Una m-mujer desnuda, o una sirena o algo así. Y otro tatuaje en el antebrazo. Era un perro o un lobo, creo. Ya no estoy seguro.

Intercambio una mirada con Aleks, que saca su teléfono de inmediato. Toca la pantalla un par de veces y gira el teléfono para enseñárnoslo a Vincent y a mí. —¿Tenía este aspecto?

La imagen en la pantalla de Aleks muestra un cadáver con el tatuaje de un lobero irlandés de aspecto feroz en el antebrazo. Está manchado con la sangre del hombre, pero no se puede negar el contorno. Demonios, casi parece artístico. Intencionado, como si el propio sabueso mordiera al hombre que lleva la tinta. Hay una metáfora en alguna parte.

Vincent asiente frenéticamente. —¡Sí, ése es! Ese es.

—Mierda —Aleks frunce el ceño, guarda el teléfono y se cruje los nudillos.

Me enderezo, intentando contener el zumbido de ira que fluye bajo mi piel. —¿Cuánto te pagaron por tus molestias?

Vincent se tensa cuando cambia el tono de la conversación. Puede sentir que nos alejamos de él, estoy seguro. Siente que su tiempo en esta habitación ha llegado a su fin.

Tiene razón. Pero el final que espera no es el que recibirá. —Mi esposa está embarazada. De ge-ge-gemelos. Necesitaba el...

—¿Cuánto?

Ahora está sudando. —Cinco mil dólares.

Sacudo la cabeza. —Deberías haber pedido más —levanto la pistola rápidamente y disparo antes de que tenga la oportunidad de darse cuenta de que es hombre muerto. La bala le alcanza en la frente y cae de espaldas sobre la silla, aterrizando en el suelo de cemento con un ruido sordo.

Mientras salgo de la celda, saludo con la cabeza a los chicos de la puerta. —Ocúpense del desorden. No dejen rastro.

Aleks se reúne conmigo en el tenue pasillo y da la vuelta para apoyarse en la pared de piedra desnuda con los brazos cruzados sobre el pecho.

—Nos estuvo vigilando todo este tiempo —gruño. La puerta suena detrás de nosotros, amortigua los sonidos de mis hombres descuartizando al desafortunado Sr. Byrne en pedazos fáciles de eliminar—. No alcanzó con matar a Elena. También quiere mi futuro.

—¿De verdad crees que es él? —pregunta Aleks con cautela.

—Esto tiene escoria irlandesa escrito por todas partes.

Acariciándose la fina barba, reflexiona—: Sí. Solo digo que me parece bastante estúpido atacarte ahora. Todo el mundo y su madre saben que estás enganchando nuestro carro a los Zanetti. Seremos intocables una vez que eso suceda.

—Bee y yo aún no estamos casados. Está tratando de dar el golpe ahora antes de que gane más poder. Está jugando a largo plazo.

—No va a funcionar —dice Aleks con seguridad.

—Claro que no. Ese maldito duende me quitó a Elena. No se acercará a Wren ni a mi hijo —golpeo la piedra con mi gancho derecho, sintiendo el crujido de la piel al partirse y la sangre caliente fluyendo por mis nudillos—. Me aseguraré de eso.

13

WREN

SYRAH: Actualización: El brasileño no valió la pena.

Resoplo de risa y miro la hora. 10:00 P.M. Normalmente ya estoy dormida, pero mi cuerpo está lleno de azúcar e inquietud.

WREN: Ya terminó tu cita, ¿eh?

SYRAH: Lo mejor de la noche fue el espresso martini que me tomé en la cena. Debería haberme tomado unos cuantos más. podría haber ayudado a mantenerme despierta durante el sexo.

WREN: ¿Tan mal estuvo?

SYRAH: Estoy pensando en dibujar un mapa de mi clítoris con instrucciones paso a paso la próxima vez. Tal vez eso ayude.

WREN: Tu pobre vagina. ¿Cuándo acabará el sufrimiento?

SYRAH: Si lo averiguas, házmelo saber. Oye, por cierto, pasaré por tu zona en un rato. ¿Quieres tomar una copa conmigo? Para terminar bien la noche.

Bah. Odio mentirle a Syrah. Sobre todo, porque ha sido un regalo del cielo esta última semana. Ella ha llenado mi vida con hilarantes Reels de Instagram, memes tontos, y un montón de enlaces al azar que me mantienen distraída a través de los días tortuosamente largos.

Pero, cada vez que me planteo contarle lo que está pasando, imagino todas las preguntas que me hará y decido que tal vez sea mejor guardar silencio.

Me encantaría, pero no puedo.

SYRAH: ¡¿Todavía estás enferma?! Pensé que habías dicho que te sentías mejor esta mañana

WREN: Así fue. Solo estoy cansada. Quiero quedarme en casa y descansar.

SYRAH: Bien, ese no es problema. Me tomo una botella de vino y paso un rato por tu casa. Te puedo dar todos los detalles sobre el pene más despistado del mundo :D

Es patético lo mucho que me apetece oír hablar de su cita, aunque quizá no con tanto detalle anatómico como ella preferiría. Pero, ¿cómo demonios le explico que no estoy en casa?

WREN: Quiero salir, pero creo que me voy a acostar temprano.

SYRAH: Realmente empiezas a preocuparme, nena. ¿Debería ir contigo al médico la próxima vez? Claramente lo que sea que te esté dando no está funcionando.

Su preocupación me hace sentir aún más idiota. Solo tengo una amiga en el mundo; ¿por qué iba a tener miedo de decirle la verdad? ¿O al menos parte de la verdad?

Esta canción y este baile no pueden durar mucho. Así que, con un suspiro, decido que ahora es el momento de que pare la música.

WREN: En realidad, el médico dijo que el virus que cogí saldrá de mi cuerpo en unos siete meses y medio.

Es una agonía esperar a que desaparezcan sus tres puntos danzantes y llegue el texto.

SYRAH: Espera. ¿Me estás diciendo lo que creo que me estás diciendo?

SYRAH: ¡¡¡OH, DIOS MÍO!!!

El tecleo desaparece bruscamente y mi teléfono empieza a vibrar en mi mano.

Sonriendo, descuelgo su llamada y contesto con mi mejor voz de asistente personal, la más profesional—: Hola, soy Wren Turner.

El chillido de Syrah casi me perfora un tímpano. Es un gemido de excitación sin palabras durante un rato antes de que finalmente recupere el poder de las palabras. —¡Estás embarazada!

—Sí —digo con un suspiro de asombro por lo bien que sienta sincerarse—. Así es.

—Literalmente no me lo puedo creer. ¿Es legítimo? ¿Confirmado?

—Confirmado. Estoy embarazada al cien por cien.

—Mieeeeerrdaaaa —respira Syrah, dibujando las sílabas en una voz cantarina—. Vale, vaya. No me lo esperaba. Supongo que me imaginé que, cuando no dijiste nada después de tu última cita, significaba que la inseminación no había funcionado.

—Creo que lo estaba procesando —admito—. El objetivo de quedarme embarazada eran Rose y Jared. Y ahora...

—Mierda. Sí. Jesús, no puedo imaginar... ¿Cómo llevas todo eso?

Justo cuando pensé que controlaba mis emociones, se me va el labio inferior y empieza a temblar. —Todavía no estoy segura. Supongo que necesito tiempo.

—Por supuesto. Quiero decir, dah —suelta un pequeño gemido de simpatía—. ¿Estarás en el trabajo el lunes?

La verdad es que no tengo ni puta idea. Cosas así están fuera de mi control estos días. Pero, por alguna razón, me encuentro asintiendo. —Sí. Ese es el plan.

—Bien. Te echo de menos.

Sonriendo, agarro el teléfono un poco más fuerte. —Yo también te echo de menos, Sy.

—Si necesitas algo, solo pídelo, ¿de acuerdo? Estaré encantada de entregar helados nocturnos si lo necesitas. Los pepinillos pueden o no estar incluidos.

—Eres la mejor.

—Obviamente. De todos modos, ya casi estoy en casa y sé que dijiste que ibas a dormir, así que no quiero molestar. ¿Hablamos luego?

—Definitivamente. Quiero oírlo todo sobre esta cita desgraciadamente despistada.

Se ríe. —No escatimaré en detalles. Buenas noches, cariño.

Después de colgar, me quito la manta del regazo y me inclino hacia la mesilla de noche, donde un cuenco de M&M espera a ser devorado. Ni siquiera tengo hambre; es algo que hacer. El picoteo como pasatiempo no toca fondo, pero no puede estar tan lejos.

No tengo ni idea de cómo voy a pasar otra semana encerrada en este ático, por no hablar de los próximos meses. “Loca de remate” está empezando a sonar como el mejor de los casos.

—Puertas abriéndose.

Cuando escucho la débil voz que anuncia la llegada de alguien al ático, me pongo un vestido blanco que encontré en el vestidor y salgo corriendo al pasillo.

Ya puedo oler su loción de miel y almizcle. Mi determinación se acelera y, de repente, tomo una decisión en una fracción de segundo alimentada, al menos en parte, por la tonelada de tentempiés azucarados que consumí durante todo el día para alejar el inminente espectro del aburrimiento que aplasta mi alma.

Cuando entro en el salón, Dmitri está tumbado en el sofá con un trago en la mano. Se vuelve hacia mí con recelo, como si esperara una pelea. Doy una zancada alrededor del sofá hasta situarme frente a él.

Luego, sin mediar palabra, me arrodillo.

Sus ojos se encienden de esa forma tan deliciosa que solo él sabe hacer. Aprieto los dientes y me quedo donde estoy, con la barbilla levantada, desafiante. —Querías que me arrodillara —le explico en voz baja—. Me arrodillo.

Me mira con frialdad, sin decir nada. No sé si está molesto o impresionado. En cualquier caso, se burló de mí, así que ahora yo me burlo de él.

—Estoy lista para volver al trabajo.

Su mandíbula se aprieta. —Levántate.

Me estremezco. Mis instintos se rebelan, pero me obligo a tragarme la réplica que tengo en la lengua y volver a levantarme.

Casi toco sus rodillas con mis piernas desnudas. ¿Es un bulto lo que veo en la entrepierna? No mires. No te distraigas. A mi vagina le gustaría mucho que me pierda por completo en esa distracción en particular, pero, de nuevo, nunca ha sido muy buena tomando decisiones, así que le digo que se calle y vuelvo a centrarme en los ardientes ojos plateados de Dmitri.

—Date la vuelta.

Me recorren la emoción y la rabia. Es increíble lo cerca que pueden ir esas dos emociones. Pero, con mi objetivo en mente, me doy vuelta. Mi culo está casi seguro mirándolo a la cara. ¿Por qué tuve que elegir el vestido transparente? Y en un día en el que no llevo ropa interior, nada menos.

Pero, por mucho que me gustaría darle la espalda y marcharme, no lo hago. Dmitri quiere que me niegue a seguir sus órdenes para tener una excusa para mantenerme atrapada en este ático.

Bueno, si ese es el caso, subestima gravemente lo testaruda que puedo llegar a ser.

Lo escucho moverse detrás de mí, el susurro de la ropa, la marea de su respiración uniforme, pero, aunque siento el calor de su proximidad, nunca llega a tocarme. —¿Algo más, señor? —pregunto por encima del hombro.

Ese “señor” debía estar impregnado de resentimiento y rabia. Un verdadero “jódete” sin decirlo realmente. Pero sale sonando como algo totalmente distinto. Casi como si estuviera tratando de atraerlo entre mis piernas.

Si mi coño palpita más fuerte, él podrá oírlo.

Como sigue sin decir nada, hago una pirueta lenta para volver a mirarlo. —¿Y bien? —le pregunto—. ¿Tengo mi trabajo de vuelta?

Sus cejas se levantan un segundo. Al menos me ha facilitado el acceso: si dice que no, le daré un puñetazo en los huevos.

Mi mano se cierra lentamente en un puño cuando él asiente. —Sí, has recuperado tu trabajo.

Exhalo con fuerza, el triunfo me inunda como una bocanada de aire fresco. He conseguido mover la montaña metafórica. Poner algunos puntos en el marcador. Sigue siendo Wren: 1; Dmitri: Un billón, pero es mejor que donde estábamos antes.

Bien por mí.

Me escabullo de su alcance mientras la tensión en la habitación se disipa, como si las paredes, las luces y los muebles respiraran aliviados.

Dmitri levanta un pie sobre la mesita y le da un sorbo a su bebida. —Pronto se notará. La gente hará preguntas. ¿Tienes alguna historia en mente?

Me retuerzo en mi sitio. Por muy bonito que sería mantener ciertas partes de mi vida en privado, no es precisamente realista. —La verdad, más o menos. Soy el vientre de alquiler de mi hermana y mi cuñado. Si alguien pregunta, se lo diré.

—Querrán saber más. Esperas mucho de la gente.

—Así es —concedo—. Pero solo le haces muchas preguntas a la gente cercana; a la gente en la que confías; a la gente que quieres.

Esos ojos plateados se suavizan. —¿Te arrepientes de haber dicho que sí?

Es una pregunta difícil, sobre todo teniendo en cuenta que el bebé que creía que iba a tener no es el que tendré al final. Este bebé no tendrá los ojos marrones oscuros de Jared, ni la suave mancha de pecas de Rose. En cambio, puede que tenga la forma de mi cara, iluminada por los brillantes y penetrantes ojos plateados del hombre sentado a mi lado.

De alguna manera, no lo odio tanto como pensé que lo haría.

—No me arrepiento de haber aceptado. Solo me arrepiento de todo lo que pasó después.

Termina el resto de su trago y se levanta pesadamente. —Buenas noches, Wren —es todo lo que dice antes de escabullirse fuera del salón.

Lo sigo con la mirada, preguntándome por qué me siento tan inquieta. Lamento haber perdido a Rose y a Jared. Lamento que nunca llegaran a tener la familia que siempre soñaron tener. Lamento que, a pesar de todos sus esfuerzos y oraciones, al final no sirviera de nada.

Pero, en cuanto al bebé que llevo dentro... Puede que no haya nacido como yo había planeado, pero ha sido la contribución de Dmitri la que ha hecho que este niño sea mío. Verdaderamente mío.

Y, aunque probablemente debería arrepentirme...

No lo hago.

No puedo.

No lo haré.

14

WREN

No he estado tan emocionada por un día de trabajo en toda mi vida.

Me levanto al amanecer para ir a la oficina. Me pongo un albornoz y voy a la cocina a por un té. Pongo una bolsita de té Earl Grey en agua hirviendo y la llevo a mi habitación.

Pero me detengo en seco cuando veo una caja negra posada a los pies de mi puerta con un sello de Prada en la tapa.

—¿Qué demonios...? —susurro, mirando a mi alrededor. No veo ni oigo a nadie, pero solo hay un sospechoso en mi lista.

Golpeo la puerta con la cadera para abrirla, me cuelo dentro y dejo el té en la mesilla de noche. Luego, levanto la tapa de la caja con dedos temblorosos y...

—Oh, vaya.

El precioso traje de falda negro se siente como mantequilla bajo mi tacto. Debajo, entre capas de papel de seda aterciopelado, hay una blusa blanca con un elegante y sutil volante en las mangas.

Parece más que superficial volverse loca por un traje de diseño, pero, a veces, volverse loca es lo que toca. Cuando Rose y yo éramos niñas, mamá nos hacía la mayoría de la ropa a mano. Incluso cuando crecimos, comprábamos en tiendas de segunda mano, en ventas de garaje, no en Prada. Durante mucho tiempo, pensé que el nombre de la marca rimaba con “ta-dá”, como un mago que revela su gran truco.

El precio de todo este conjunto debe ser astronómico. Me da náuseas incluso pesarlo. Pero, cuando me pongo el abrigo sobre los hombros, empiezo a comprender su atractivo.

El calce es perfecto, hecho a la medida de mi cuerpo. Me siento fuerte. Me siento poderosa. Me siento una auténtica mujer de negocios por derecho propio. Este traje fue hecho para alguien con un asistente personal. No alguien que es asistente personal.

Como no tengo el calzado adecuado, me calzo mis Birkenstocks de segunda mano y salgo al pasillo. Todavía es pronto, pero supongo que esperaré a Dmitri en la puerta. No lo hemos hablado ni nada, pero supongo que compartir el coche tiene sentido desde el punto de vista económico, incluso dejando de lado el hecho de que probablemente pretenda tenerme al alcance de la mano durante todo el día.

El plan es quedarme en el vestíbulo y esperarlo, pero escucho movimiento en la cocina, así que lo sigo hasta allí.

Está sentado en el mostrador, mirando el móvil y bebiendo una taza de café. —Buenos días —digo con timidez y me quedo en el umbral.

No levanta la cabeza pero sí los ojos un momento. —Buenos días —luego vuelve a su teléfono.

—Um... gracias por el traje. Es precioso.

—¿Te queda bien?

—Como de ensueño.

Deja el teléfono y me escanea. —Y así es —pero, cuando su mirada se posa en mis pies, frunce el ceño—. Esos zapatos son una pesadilla.

—Sé que no combinan, pero no tengo...

—Espera aquí.

Desaparece y, un minuto después, vuelve con un par de relucientes zapatos negros de tacón modesto. Cuando los deja delante de mí, veo el logotipo de Jimmy Choo en la plantilla.

—¿Son de tu... prometida? —cuando asiente, me muerdo nerviosamente las uñas—. ¿Seguro que no le importará que se los coja prestados?

—Deja de hacer preguntas y pruébatelos.

Es extraño meter los pies en los zapatos de otra mujer. Me hace sentir como si estuviera robando. Engañando, incluso. —¿Puedo preguntar... dónde está? —pregunto tentativamente—. No la he visto desde la primera noche que me trajiste aquí.

—Está en un viaje de trabajo en París en este momento. Volverá en unos días. Toma... —me acerca un plato de fruta—. Tienes que comer antes de irnos —me acerca otro plato. Está lleno de mis vitaminas.

Frunzo el ceño. —No soy una niña, Dmitri. Puedo tomar mis vitaminas sin que me den de comer con cuchara.

—¿Es así? Porque yo tampoco soy un niño, lo que significa que sé contar. Y, para alguien que se supone que debe tomar estos suplementos tres veces al día, hay muchas más pastillas en sus frascos de las que debería haber.

Hago todo lo posible por no hacer una mueca de dolor, pero fracaso estrepitosamente. —¿Cómo es que yo tengo que desayunar y tú puedes tomarte una taza de café?

—Porque no estoy embarazada —sonríe ante mi gemido irritado—. Ahora, escucha: vas a tener seguridad cuando estés fuera del ático. Te he puesto a Jasper y a Bronn.

Pico con desgana las rodajas de mango dispuestas en el plato que tengo delante. —¿No crees que levantará sospechas que aparezca después de una semana de ausencia con guardaespaldas siguiéndome?

—Serán discretos. Y, en cuanto a la descripción de tu trabajo... cambió ligeramente.

Le dirijo una mirada, inmediatamente recelosa. —¿Qué significa eso?

—Significa felicitaciones, has sido ascendida. Ahora eres jefa de mi equipo de Gestión Personal.

Le miro boquiabierto. —¿Qué? Eso no existe.

—Ahora sí.

—Es un cargo inventado.

—Sí. Pero nadie en su sano juicio lo refutará. Esa es una de las ventajas de tener tu nombre en el rascacielos.

Sin embargo, mi ceño fruncido no va a ninguna parte. —¿Cuál es el propósito de ser la jefa de tus secuaces personales o como sea que los llames?

—Equipo de gestión personal —corrige—. El propósito es justificar tu aumento de sueldo. También servirá como explicación más adelante, si la gente se entera de que vives con Bee y conmigo.

Casi se me salen los ojos de las órbitas. —Espera, espera, espera. ¿Realmente estás encontrando maneras de legitimar este extraño y extremadamente temporal acuerdo? —salto del asiento—. Es una locura. Y, aunque lo hicieras, afrontémoslo: a nadie le parecerá normal que tu asistente personal viva ahora contigo y con tu futura esposa. Con o sin cambio de título, eso es una locura.

—Este ascenso te convierte en la asistente personal de Bee, además de la mía. Te encargarás de todos nuestros asuntos personales: galas, actos benéficos, inversiones empresariales conjuntas, todo. Y, como trabajarás con nosotros tan estrechamente, tendría sentido que fuera un puesto interno.

—¡Eso es ridículo!

—Es la forma más sencilla de explicar nuestra convivencia —se toma el último café como si fuera un chupito de tequila—. Ahora, vámonos. Tengo cosas que hacer en la oficina —coge su cartera de cuero y se dirige a la puerta, dejando claro que no piensa esperarme.

Hecha una furia, me quito los Birkenstocks de un salto, me calzo los Jimmy Choos negros y corro detrás de él.

—¡Este es un mal plan! —grito mientras corro hacia el ascensor justo a tiempo para evitar que las puertas se cierren—. Nadie en su sano juicio se lo tragaría.

Dmitri vuelve hacia mí esos peligrosos ojos plateados. —Me importa una mierda quién se trague lo que sea. Esa es la explicación que recibirán. Pueden tomarla o dejarla —frunce los labios y se yergue, como si eso resolviera las cosas. Dios, odio lo seguro que está de que siempre tiene razón—. Antes de que me olvide, tengo algo para ti —procede a sacar una larga hoja que reluce cuando se mueve bajo las luces ámbar del ascensor—. Aquí tienes.

Lo extiende hacia mí, pero me quedo mirando cómo brilla en su palma abierta. —Es una daga —digo como una estúpida.

—Es tan observadora como siempre, Srta. Turner.

Hago una mueca y me alejo de él. Parece afilado. —¿Me estás dando una daga?

—Por protección. Tus guardias siempre te vigilarán, pero nunca está de más estar preparada. No queremos que se repita lo que pasó en la clínica.

Trago saliva y cojo la empuñadura a regañadientes. Es de cuero negro, con inscripciones grabadas en el material. Para ser una daga, es bastante bonita. —Gracias, supongo. ¿Se supone que debo saber cómo usarla?

—Dos reglas —explica. Sus ojos se suavizan y su boca se relaja un poco—. Si alguien malo viene a por ti, apúntalo con la punta.

—¿Y la segunda regla? —le contesto con descaro.

—No te apuñales a ti misma —cuando llegamos a la planta baja y atraviesa las puertas que se abren, juro que lo escucho añadir en voz baja—: Y, por el amor de Dios, tampoco me apuñales a mí.

15

WREN

—¡Saluden a la jefa del equipo de gestión personal del Sr. Egorov!

—¿Quieres bajar la voz? —siseo.

Syrah termina su reverencia y parpadea inocentemente mientras me tiende una taza de té helado. —¿Para qué molestarse? Todo el mundo lo sabe ya.

—¿Sí?

Se encoge de hombros. —Cotilleos de oficina. Se corre rápido la voz.

Gimo y ahogo mi frustración en té helado de melocotón. —Este té es lo único que me ha salido bien hoy —murmuro miserablemente—. Gracias por traerlo, por cierto.

—Lo que sea por mi mujer embarazada del trabajo —dice con un guiño—. Sé cómo cuidar de mi chica —se acomoda en el asiento de al lado, apoya la sien en el puño y me lanza una mirada significativa—. Así que es hora de hablar. Quiero saberlo todo. ¿En qué consiste este trabajo? ¿Te encargas de darle baños de esponja y masajes en la espalda? Porque yo habría solicitado ese trabajo si hubiera sabido que estaba disponible.

Dejo la bebida y la miro con el ceño fruncido. —¿No deberías estar llegando a casa?

Syrah suelta una risita. —Ya me voy. Solo quería pasar a saludar primero. O despedirme, más bien.

Levanto mi taza en un saludo sarcástico. —Adiós.

—Está bien, está bien. Entiendo las indirectas —mira a su alrededor y baja la voz—. ¿Sabe ya que estás embarazada?

—Uh... —algunas mentiras son necesarias, ¿verdad? Quiero decir, la verdad es un espectro. O un proceso. O... mierda, no lo sé—. Er, no, todavía no. No como tal.

—Bien pensado —asiente Syrah con un guiño—. Probablemente no quiera que la jefa de su equipo de gestión personal vomite en los asientos de sus galas benéficas. Pero de nuevo, para que sepas, si alguna vez necesitas una sustituta, estaría encantada de asumir las funciones de baño de esponja.

Estrujo un trozo de papel y se lo lanzo. —Fuera de aquí.

Se ríe, me lanza un beso y se aleja por el pasillo. Me giro inquieta hacia la puerta cerrada del despacho de Dmitri. Me dijo que solo le quedaba una reunión de Zoom para terminar y luego podríamos irnos a casa. Pero de eso hace ya más de treinta minutos, y la puerta sigue resueltamente cerrada.

El primer día de vuelta ha sido muy ajetreado y estoy hecha un asco. Por muy bonitos que sean estos Jimmy Choos, quiero quitármelos cuanto antes, porque puede que los haya diseñado el mismísimo Satanás para torturar a pobres mujeres desprevenidas como yo.

De hecho, tengo en casa un par de tacones de segunda mano muy bonitos que podría haberme puesto hoy. Si me hubieran dejado salir del ático antes...

Lo que me hace pensar...

Me incorporo y miro a mi alrededor. No veo a mis guardaespaldas por ninguna parte.

Son más de las seis, así que la mayoría de los empleados de Egorov ya se han ido. Y mi apartamento está a solo diez minutos a pie de aquí.

Podría ir y volver muy rápido, ¿verdad?

Cojo mi bolso y corro hacia los ascensores antes de que me descubran mis molestas sombras. Eso incluye a mi papi mandón jefecito. Un juego de palabras muy intencionado.

Para mi sorpresa y deleite, es una escapada limpia. Salgo del edificio sin problemas y, cuando salgo a la calle, el aire fresco me abraza.

Incluso el paseo es estimulante. Es patético lo mucho que disfruto mientras recorro mi ruta favorita para volver a casa. Las llaves de casa me hacen un agujero en el bolsillo. Por extraño que parezca, subestimé lo mucho que echaría de menos mi apartamento. Mis almohadas. Mis cosas.

—¡Hola, casa! —grito con entusiasmo cuando entro.

El desastre que dejé antes de irme a trabajar aquel día hace más de una semana me espera feliz. Una bolsa de patatas fritas a medio comer yace casi insultantemente frente a un bol de fruta medio podrida que probablemente debería haberme comido en su lugar. Los zapatos están esparcidos por todas partes, incluidos los tacones que me habría gustado llevar en lugar de estos Jimmy Choos. La ropa sucia espera en un montón monstruoso tirada en uno de los sillones, y juraría que me mira torvamente como si debiera sentirme culpable por no haberla doblado mucho antes.

Salto de los tacones prestados de Bee y los dejo apostados frente a la puerta. Dejo el bolso en el suelo, junto al sofá. Mi chaqueta queda colgada sobre el sofá y, para cuando llego a mi dormitorio, tengo la ropa medio quitada.

Cambio de planes: No volveré corriendo a la oficina. Dmitri tardará una eternidad y media en terminar el trabajo, de todos modos.

Además, no hay nada como la desnudez al final de la jornada laboral en tu propia casa para dejar escapar ese suspiro que ni siquiera sabías que estabas conteniendo.

Quitarme el sujetador es como consumir crack.

Sinceramente, estar en este lugar ya me está calmando. Aunque no lo suficiente como para olvidarme del grano en el culo de ojos plateados que esta mañana me dio una daga como si fuera un bocadillo especial para mi fiambrera.

Decido no ser una zorra y enviarle un mensaje de texto para decirle dónde estoy, pero resulta que se me ha muerto el teléfono.

Otra vez.

Es exasperante la frecuencia con la que me pasó esta semana. Normalmente, tardo entre ocho y diez horas antes de que se agote la batería. Pero, por alguna razón, ahora apenas llego al mediodía antes de que se agote.

—Da igual —murmuro y tiro el teléfono sobre la cama—. Es un hombre inteligente. Se dará cuenta.

Lleno la bañera con agua caliente y las sales de baño que me quedan. Estoy a punto de meterme para relajarme cuando me doy cuenta de que puedo acelerar el proceso si rebusco en el cajón de mi mesilla de noche, que contiene un paquete de condones (sin abrir), lubricante (sin usar) y dos vibradores (ambos muy usados y uno de ellos resistente al agua).

Extrañamente, no pude *ejem ejem* “relajarme” en el ático. Incluso cuando sabía con certeza que estaba sola, siempre me sentí como si estuviera en el espacio de Dmitri. Lo cual es irónico, teniendo en cuenta que estar en su espacio me hace sentir perpetuamente caliente.

Pero quizá es precisamente por eso por lo que me resulta difícil masturbarme allí.

Porque no solo es él quien me pone cachonda, sino que además estoy rodeada de su presencia. Pensar en él y estar en su casa... Es demasiado íntimo. ¡Tiene una prometida, por el amor de Dios! No tengo derecho a pensar en su hombre y a excitarme con él mientras estoy literalmente en su casa.

No soy una rompehogares.

Bueno, al menos no intencionadamente.

Recojo mis cosas, me meto en la bañera y me meto el vibrador entre las piernas.

Acabo de colocarlo en su sitio y de encenderlo cuando su cara salta a mi mente.

Esos profundos e intensos ojos plateados... Esa mandíbula de mármol... Una nariz tan afilada que cortarías un maldito pastel con ella...

No. ¡Basta!

Mis ojos se abren de golpe. No es el hombre en el que quiero estar pensando ahora. ¿Quién era al que siempre recurría?

Bueno, técnicamente, a él. Pero eso era antes de saber que tenía una prometida, así que no cuenta. Y esas eran fantasías llenas de odio que me involucraban sentándome en su cara hasta asfixiarlo. O chuparle la polla hasta que le explotaran las pelotas. O montarlo duro y sacármelo justo antes de que se corriera.

Ya sabes, ese tipo de fantasías. Muy normales, de buen gusto, aceptables.

—Vale, un actor —me digo—. Cualquier actor —vuelvo a cerrar los ojos—. Un poco de... Chris Evans. Mmm, ¿verdad...? —pero casi tan pronto como aparece, la cara de Chris Evans empieza a derretirse como la mantequilla hasta que finalmente se transforma en...

Dmitri Egorov.

Maldita sea.

En este momento, sin embargo, el vibrador está haciendo su trabajo con venganza y aparentemente no puedo pensar en ningún otro macho humano. Mi cuerpo palpita de placer, esa familiar oleada de calor y tensión, y mis facultades mentales deciden tomarse unas rápidas vacaciones.

Así que Dmitri tendrá que alcanzar.

Y, en cuanto acepto mi destino, el calor y la tensión aumentan. Muevo las caderas hacia la superficie del agua y se me escapan gemidos involuntarios.

—Dmitri... —gimoteo—. Soy tuya. Soy toda tuya...

Subestimé lo mucho que mi cuerpo necesitaba una liberación. Cinco minutos y estoy muy cerca de entrar en erupción. Especialmente con todas las cosas desagradables, sucias y sexys que Dmitri me está haciendo en la cabeza.

Sus dedos profundizan... Sus labios chupan y saborean y se burlan... Es una presencia dura e inquebrantable que me aplasta y me posee y...

¡BANG!

Me sacudo tan fuerte que una buena parte del agua de la bañera acaba en el azulejo. ¡¿Acaba de entrar alguien en mi apartamento?! Me entra el pánico cuando abren de un empujón la puerta del baño y entra el Sr. Dolor En El Culo.

Y esos ojos plateados dicen la verdad, clara como el día: Oyó. Todo.

16

DMITRI

Su teléfono es básicamente un monumento.

El teléfono clonado que tengo en mi poder está repleto de fotos, vídeos y conversaciones con Rose. 16 de enero: ese fue el último contacto entre ellas. Hace ya más de dos meses.

Ahora recuerdo que se tomó una semana libre a finales de enero. Me molestó mucho y no lo oculté. Pero no me dio ninguna explicación, aparte de la muy vaga: “Tengo compromisos familiares”.

En retrospectiva, me siento como un puto imbécil.

—Hola, hermano —saluda Aleksandr cuando entra sin avisar—. ¿Qué tal?

—¿Qué tienes para mí?

Frunce los labios y se deja caer con pesadez en una de las sillas frente a mí. —Una vez más, veo que prescindimos de los modales. “Hola, querido hermano menor. ¿Cómo te va? ¿Qué hay de nuevo en tu mundo? Hoy estás especialmente guapo”. Aceptaría algo de eso.

—¿Tenemos que hacer esto siempre?

—Eres el único hombre del planeta que se pone más amargado cuando tiene a dos mujeres entre manos —acusa—. Es una locura.

—No tengo a ninguna de las dos. Una es una estrategia y la otra un vientre de alquiler.

Aleks parece escéptico. —¿Ella lo sabe?

Miro con impaciencia el sobre azul que tiene en la mano. Está cerrado por arriba, así que sé que Aleks probablemente no sabe lo que hay dentro. Yo tampoco, aunque estoy deseando averiguarlo. —¿Has investigado sus antecedentes?

—¡Eh! —Aleks me chasquea los dedos en la cara, haciéndome notar que he estado mirando al vacío—. Mis ojos están aquí arriba —pone los ojos en blanco para demostrar lo que dice—. Hombres.

—Cada vez me siento menos mal por haberte pegado cuando éramos niños.

—Touché —Aleks se ríe y levanta el sobre—. ¿Hago los honores?

Asiento y él abre la solapa. Mi mandíbula palpita de expectación. Desde el momento en que Wren me contó lo de su hermana, no he podido expulsar la persistente sospecha de que hay algo más en esta historia.

Y que puede que yo tenga más que ver con eso de lo que ninguno de los dos se ha dado cuenta.

—¿Y bien?

Aleks hojear los papeles con los ojos entrecerrados. Pero poco a poco se convierten en ojos muy abiertos. —Mierda. Mierda. Mierdaaaaaaaa —eso es todo lo que necesito para confirmar que mis sospechas, mis instintos, estaban en lo cierto—. ¿Es su cuñado? —pregunta Aleks, mirándome—. ¿Cómo es posible? ¿Cómo es el mundo tan pequeño?

—El destino es una perra cruel. Así es.

La mandíbula de Aleks se afloja mientras intenta procesarlo. —¿Lo sabe ella?

—Mierda, no. Y tampoco puede saberlo. No hasta que el bebé nazca sano y salvo.

Asiente y vuelve a mirar sus papeles. —Bueno, ¿quieres las buenas noticias? No parece haber ningún hombre involucrado. Parece que ha estado soltera durante un tiempo. Probablemente por eso decidió dejar de esperar a un hombre y tener este bebé ella misma.

—No quería el bebé para ella —explico bruscamente—. Era para su hermana.

La frente de Aleks se arruga de confusión. —No lo entiendo.

—Su hermana y su cuñado eran los que querían tener un hijo. Pero, debido a los problemas de infertilidad de Rose, Wren donaba su útero y su óvulo para que pudieran tener un bebé.

—Oh. Mierdaaaaaaaa.

Lo que no puedo olvidar es que, cuando por fin cedió y me contó por qué había acabado en la clínica del estúpido de Saeder, me quedó claro que en realidad no quería decírmelo por voluntad propia. Era una concesión. Estaba eligiendo confiar en mí, se diera cuenta o no.

—Es jodidamente increíble por su parte —reflexiona Aleks en voz baja.

En eso no se equivoca. Más o menos. Extiendo la mano sobre la mesa para coger los documentos y Aleks me los entrega. Los hojeo, recogiendo pequeños fragmentos de la vida de Wren a medida que avanzo.

Crecí con la idea de que todo en la vida tiene límites. Incluido y especialmente el amor. Elena me llamaba su alma gemela, pero seguía sin querer tener hijos míos. Yo consideraba a Elena el amor de mi vida, pero nunca habría renunciado a mi Bratva por ella.

Siempre hubo límites. Siempre.

Pero en una sola conversación, Wren Turner echó por tierra esa hipótesis.

No solo aceptó someterse a las molestias e inconvenientes del embarazo, sino que también aceptó entregar a este bebé que ella había ayudado a crear. Estaba dando a su hermana la parte más íntima de sí misma y renunciando a todos los derechos que pudiera haber tenido en el camino.

Nunca podría hacer algo así. Si hubiera un niño ahí fuera que yo supiera que es mío, de ninguna puta manera me haría a un lado y vería cómo lo cría otra persona.

—Mierda —escupo mientras sigo leyendo—. Ella también los estaba ayudando a pagar el maldito proceso. Tiene un préstamo activo por la cantidad exacta.

Aleks se inclina sobre la mesa para ver mejor. —Caramba. Debía querer mucho a su hermana, ¿eh? —se vuelve a acomodar en su asiento y añade—: Eso va a complicar las cosas.

—Dime algo que no sepa —hago una mueca mientras sigo leyendo. Parece casi invasivo. Como si tuviera a Wren desnuda y vulnerable sobre mi escritorio. Ahora que lo pienso, suena un poco...

Déjalo ya, imbécil.

Riéndose se pone en pie. —Es un poco gracioso, ¿no crees?

—¿Qué cosa?

Conozco esa sonrisa suya: significa que está a punto de hacer una observación que no me va a gustar. —Te has tirado a tantas mujeres... y la única mujer de esta ciudad con la que no te has acostado es a la que conseguiste dejar embarazada.

Señalo con un dedo hacia la puerta. —Fuera.

Cacareando, se dirige a la puerta mientras yo intento no obsesionarme con lo cruel que puede llegar a ser el destino. Puede que Aleks lo encuentre divertido, pero mis pelotas no están de acuerdo. Ya no están azules. Están jodidamente negras y azules.

En cada momento libre, lucho contra la imagen de Wren de rodillas frente a mí. Mordiéndose el labio inferior e intentando seguir órdenes, aunque luche contra su propia naturaleza.

Lo de arrodillarse era una prueba. Un capricho pasajero. Y, sin embargo, cuando por fin lo hizo, cuando cedió, cuando se sometió, lo hizo con un vestido transparente, con un cuerpo del que no podría haber apartado la vista aunque me matara.

Era tanta la sangre que inundaba mi polla que, por un momento, estuve a punto de perder el sentido y tocarla.

Gracias a Dios que no lo hice.

Si lo hubiera hecho, si la hubiera tocado, eso habría sido todo. Le habría arrancado el vestido, la habría inclinado sobre la mesa de café y habría cruzado líneas que nunca podrían descruzarse.

Habría sido un desastre.

Pero, en ese momento en particular, no pensé en desastres o consecuencias o en lo que debería o no debería hacer. Solo pensaba en que tenía que corregir este error. Sin duda, el hecho de que llevara a mi bebé me daba derecho al menos a un tórrido e intenso polvo.

Solo una vez.

Y entonces sería capaz de poner este ardiente deseo en un ataúd.

—¿Algo más antes de que me vaya, Majestad? —dice Aleks desde la puerta. Empiezo a reunir los expedientes. Pienso repasarlos con lupa cuando llegue a casa.

—Dile a Wren que recoja sus pertenencias. Saldré en un minuto.

—Entendido —Aleks se asoma por la esquina y vuelve a mirar con el ceño fruncido—. Uh, ella no está aquí. ¿Ya se fue a casa?

Me levanto de un salto. —¿Qué quieres decir con “ella no está aquí”?

—¿Cuál es la parte confusa? Ella no está aquí y sus cosas tampoco. ¿No son Jasper y Bronn su equipo de seguridad? Los vi en el vestíbulo cuando llegué, pero eso fue hace como una hora.

—¡Mierda! —escupo mientras meto el archivo en mi maletín y cojo el teléfono clonado.

—Puse un rastreador en su teléfono. Deberías poder...

—Estoy en ello —espeto mientras espero a que se cargue la aplicación y me diga dónde demonios se ha escabullido mi desafiante kiska.

—¿Y bien? ¿Dónde está?

Cojo mis cosas y salgo corriendo hacia la puerta. —No sé cómo lo ha hecho, pero ha conseguido llegar hasta su apartamento —alcanzo a Aleks en el pasillo—. Dile a Jasper y Bronn que se vayan a la mierda.

Aleks salta de lado al ascensor conmigo antes de que las puertas se cierren en su cara. —No te estreses. Obviamente está a salvo.

—No lo estará cuando la encuentre.

17

DMITRI

El apartamento de Wren está a un corto paseo desde el edificio Egorov, pero, por alguna razón, siento que está lejos de mi alcance y esa mierda no me gusta nada.

Podría pasar cualquier cosa en los diez minutos que tardo en llegar.

¿Y si ese viejo bastardo, Vittorio, descubrió nuestra pequeña treta y envió a Dante a quitársela de en medio? ¿Y si los irlandeses la vigilan y están planeando un ataque mientras hablamos? ¿Y si ya atacaron y ella está tumbada en su sofá con la garganta cortada y mi bebé ya muerto en su vientre?

Jasper aparece delante de mí, con la cara pálida. —Jefe...

—Me ocuparé de ustedes más tarde. Ahora te sugiero que te quites de mi camino.

Se hace a un lado y me deja pasar. Aleksandr grita algo tras de mí, pero estoy demasiado indignado para oírlo y demasiado agitado para pararme a escuchar. Subo a mi coche, que es el único autorizado a aparcar fuera del edificio, y acelero en dirección al deprimente cuchitril de Wren.

Cuando llego, subo los escalones de dos en dos hasta llegar a su planta. Solo hay una ventana en cada hueco de escalera, lo que significa que los pasillos están alimentados por una enfermiza luz amarilla anaranjada que me pone la piel de gallina.

Mientras avanzo por el pasillo hacia el apartamento de Wren, me fijo en un hombre calvo de mediana edad junto a la pared, con la oreja pegada y una sonrisa socarrona en la cara.

¿Qué coño...?

No se da cuenta de mi presencia hasta que estoy justo detrás de él. Y solo cuando mi sombra lo envuelve, retrocede, con los ojos desorbitados mientras me mira de arriba abajo.

—¿Qué estás haciendo? —exijo.

Relajado, mira hacia la superficie con la que intentaba besarse hace un momento. —Las paredes son finas aquí, amigo. A la potrilla de este apartamento parece que le taladran mucho los agujeros.

¿Ese sonido que oigo es un gemido?

¿Es ese el gemido de Wren?

Miro la entrepierna del pervertido y me doy cuenta de que está empalmado. Está empalmado escuchando a mi mujer masturbarse. O, al menos, más le vale estar masturbándose ahí dentro, porque si no, quienquiera que esté con ella va a morir.

Mis manos se cierran en puños. —Disfrutas del espectáculo, ¿verdad?

Dada mi mirada de muerte, empieza a parecer un poco incómodo. —Uh, er, yo solo... Las paredes son finas... Ella era la que gemía como una puta en…

Mi puño vuela hacia su cara tan rápido que no lo ve venir. El pervertido retrocede tambaleándose, con la sangre brotándole de la nariz como un grifo.

—Será mejor que vayas a urgencias —siseo—. Se ve mal.

Se queja y mira incrédulo la sangre en la palma de su mano. Cuando vuelvo a acercarme a él, suelta un grito ahogado y tira en dirección contraria hacia la escalera de incendios.

En cuanto se va, vuelvo la vista hacia la puerta.

Apenas hace falta un poco de impulso para despedazarla. Paso entre los restos y los gemidos se cortan de repente.

Pero no antes de oír los últimos ecos de algo que hace que toda mi sangre fluya hacia el sur.

La puerta golpea los Jimmy Choos que acaba de dejar tirados en el suelo justo delante. Oigo sus gemidos cada vez más claros a medida que entro en el dormitorio.

—Dmitri... soy tuya. Soy toda tuya...

Sí que es mía. Pero no de la forma que ella parece creer.

Cuando irrumpo violentamente en el cuarto de baño, Wren se incorpora tan deprisa que la mitad del agua de la bañera salpica por el borde y llega hasta mis zapatos.

—¿¡Qué. Demonios!? —jadea—. ¡Dmitri! ¡Fuera! —el sonido mecánico de su vibrador golpea contra el suelo de la bañera, donde se le ha caído. Lo busca y lo apaga rápidamente, con las mejillas encendidas.

No me muevo. —Se suponía que me esperarías.

Tiene la mandíbula rígida y sube las rodillas hasta el pecho. Es una broma; aún puedo ver la turgencia de sus pechos, que es todo lo que necesito para sentir mi pulso retumbando bajo el cinturón. —Sí, bueno, no lo hice. Demándame.

—Voy a hacer mucho más que eso. Levántate. Nos vamos a casa.

Sus mejillas son un peligro de incendio en este punto. Solo la mitad es vergüenza. La otra mitad es ira. —Esta es mi casa. Aquí están todas mis cosas. Mi ropa, mis libros, mi...

—Tus vibradores. Sí, soy consciente. Ahora, no tengo intención de repetirme. Así que puedes salir por tu cuenta, o te sacaré con mis propias manos. No creo que tengamos que discutir cuál prefiero.

Su mandíbula se cierra y sus ojos brillan con fuego. Mierda, qué bien le queda el pelo mojado. —No te atrevas a tocarme —gime.

Se levanta desafiante y me enfrento a toda su desnudez. Su vientre sigue razonablemente plano, al menos de momento. Tiene los pechos erguidos y orgullosos, los pezones duros, redondos y jugosos. Sus delgados muslos se funden en su coño desnudo, que brilla con gotas de agua y está dolorosamente vivo.

Sale de la bañera y me deja ver su estrecha rajita. Estoy tan distraído que casi olvido advertirle de que el suelo está resbaladizo. —Ten cuidado...

Su pie golpea el agua y empieza a deslizarse salvajemente hacia la izquierda. Me muevo sin pensarlo, salto hacia delante y la agarro, todo su cuerpo choca con mi traje. Nunca pensé que me molestaría tanto mi traje Tom Ford. Quiero sentir su piel contra la mía, pero tengo que conformarme con esta burla lejana.

En cuanto se queda quieta, se aparta de mí y coge su toalla del gancho. —¿Tengo al menos la dignidad de vestirme en privado o vas a quedarte aquí para ver eso también?

Intento fingir que no sigo imaginando su cuerpo desnudo y todas las cosas depravadas que le haría si tuviera la oportunidad. —Estaré en tu habitación, preparándote una maleta.

—¿Preparándome una maleta? —se queda boquiabierta—. Pero... ¿qué... por qué?

—Aparentemente, no me he explicado bien. A partir de ahora, vivirás conmigo. Permanentemente.

18

DMITRI

—¡Stronzo! —Bee asoma la cabeza desde la esquina al oír a Wren cerrar la puerta de un portazo—. ¿Qué demonios ha sido eso?

Dejo el maletín en el vestíbulo y me reúno con ella en la cocina. —Una rabieta de una mocosa testaruda a la que le cuesta aceptar consejos.

Bee sonríe con complicidad. —¿En realidad le estabas dando consejos o le estabas dando órdenes? Porque hay una diferencia y no es insignificante —gruñendo, cojo el vaso de vodka que está bebiendo y le doy un buen trago.

—¡Eh! —se queda mirando el vaso unos instantes y baja los hombros—. Está bien. Me serviré otro vaso. Además, para tu información, estoy de su parte por defecto.

—Ni siquiera sabes lo que pasó.

—No me importa.

Poniendo los ojos en blanco, me siento en la isla central y bebo otro sorbo del vodka de Bee. —Te alistas para la cena de esta noche, ¿eh?

Llena el vaso hasta arriba. —Sí. Necesito algo de coraje líquido.

—Por favor. Eres dos partes valiente. Una parte... bueno, alcohol.

—Jua jua jua —se burla—. No soy valiente. Soy una cobarde cuando se trata de mi padre —mira fijamente el líquido claro en su vaso de cristal—. Odio estas cenas.

Escudriño el conjunto que eligió: una minifalda negra con un atrevido escote rojo que resalta tanto su pecho plano como su vientre más plano. —No es por amargarte más el humor, pero ¿es eso lo que llevarás puesto?

Ella mira hacia abajo. —¿Por qué? ¿No grita “resplandeciente y maternal”?

—Yo diría que grita “puta barata”.

Me enseña el dedo medio y dice—: Bastardo. Tengo otro conjunto planeado. Algo suelto para respaldar la gran revelación —se estremece—. ¿Tenemos que anunciar el embarazo esta noche?

—Sí. Wren ya está de tres meses. Pronto, se le va a empezar a notar y tendrás que imitar su embarazo a medida que crece. Lo que me recuerda... el paquete llegó esta mañana.

Hace ademán de cruzar los dedos de ambas manos. —Que sea Gucci. Que sea Gucci. Que sea... Mierda.

Cuando ve lo que tengo en la mano, se le cae la cara a pedazos. No tengo que mirar para saberlo, pues esta mañana he comprobado que el pedido era correcto.

—Ya hablamos de esto, Bee. Hay que hacerlo —templo mi propia frustración porque comprendo la suya. Puede que yo tenga mi propio papel miserable en esta pequeña farsa, pero al menos no incluye barrigas falsas.

—¿No puedo... no ver a nadie hasta que nazca el bebé? —suplica mientras toca con los dedos el vientre falso que yace en la caja.

—Espera que estemos en cenas familiares la cuarta semana de cada mes.

—Podemos conseguir una nota del médico o algo así. Diremos que estoy obligada a estar en reposo hasta que nazca el bebé. ¡Sí! —sus ojos se animan cada vez más—. Le diremos que el embarazo es de alto riesgo. Así, una vez que nazca este niño, también podremos decir que otro embarazo podría matarme y así no tendremos que hacer este ridículo baile por segunda vez.

—Bee —le digo con paciencia—, ya sabes lo que está en juego. Si no vas, vendrá aquí. Eso es peor.

Su rostro cae aún más, justo cuando creía que ya no le quedaban más lugares a los que ir. Deja caer la barbilla sobre los dedos entrelazados en la encimera.

—Pruébatela —le digo, acercándole la caja—. Está hecha con el mejor material que el dinero puede comprar.

La cara de Bee sigue oculta a la vista. —¡Nokerotarbazdnnca!

—Tendrás que repetirme eso —digo, inclinando el vaso de un lado a otro para que el vodka se deslice de un lado a otro, como el agua de la bañera de Wren...

Olvida. Eso.

Suelta las manos y me mira con los ojos entrecerrados. —No quiero estar embarazada. Ni siquiera un falso embarazo.

Suspirando, la empujo en su dirección. —No tienes elección.

Me la arrebata enfadada y se la pone contra el estómago. —Dios, esto se siente mal.

—Te acostumbrarás.

—Vete a la mierda.

Reprimiendo una sonrisa, cojo su vaso y se lo devuelvo. —Bebe. Te sentirás mejor cuando termines. Luego tendrás que masticar un paquete de chicles y unos caramelos de menta antes de llegar a la finca de tu padre. No puede oler el alcohol en tu aliento.

Se deshace de la barriga falsa sin miramientos. —¿Puedes llevártela? No soporto mirarla más.

Suspiro y hago lo que quiere. Una vez que guardé la caja, vuelvo a sentarme a su lado. El vaso de vodka está vacío hace rato. —Bee, ¿tengo que recordarte que esta idea es tuya?

—Me pareció buena en aquel momento.

—Todavía lo es.

Arruga la nariz. —No te lo tomes a mal, porque te quiero a muerte... pero pensar en casarme contigo me da ganas de llorar.

Resoplo de risa. —Yo tampoco es que esté saltando de alegría.

Ella también se echa a reír y, al final, se limpia los ojos con una servilleta para evitar que las lágrimas le estropeen el maquillaje. —Dios —suspira cuando se le pasa la risa—. Siento no haber estado por aquí esta última semana. Especialmente con Wren aquí. Supongo que tenerla aquí lo hizo mucho más real y necesitaba desahogarme. Necesitaba perderme en la diversión.

—Mm, ¿y cómo se llama la diversión?

Me sonríe con picardía. —Una chica que conocí en Wallflower. Arianne. Cuerpo de diosa y una sonrisa increíble.

—¿Planeas verla de nuevo?

Vuelve a arrugar la nariz mientras sacude la cabeza. —No, se fue por su camino.

—Bien.

Se gira en su asiento para mirarme. —¿“Bien”? Nunca habías celebrado la muerte de ninguna de mis relaciones.

—En primer lugar, no son relaciones. Son aventuras...

—Grosero.

—…y, en segundo lugar, ahora estamos en la recta final. Tenemos que vender toda esta historia de familia feliz. Y eso significa que tendrás que ser mucho más discreta en tus salidas.

—“Discreta” es mi segundo nombre, tarado.

Ella está bromeando, pero yo no. —No es suficiente, Bee. ¿Irte a Francia un fin de semana solo porque te apetece impresionar a una camarera? ¿Comprar un teatro porque quieres conquistar a la chica del guardarropa en la ópera? Esa mierda ya no puede pasar.

Palidece cuando comprende lo serio que soy. —El punto de nuestro acuerdo es que soy libre de vivir...

—No estoy diciendo que esto sea para siempre. Digo que tienes que jugar bien el juego para que tu padre no sospeche que lo estamos amañando.

Cierra la boca. Me doy cuenta de que quiere discutir, pero la simple lógica está en su contra. —Mierda —respira al fin.

—Ya se nos ocurrirá algo, ¿vale? —la tranquilizo—. Pero estamos en una fase crítica. Y ya no somos solo tú y yo. Wren también está involucrada.

En cuanto digo su nombre, la expresión de Bee cambia. La dura línea de sus cejas se relaja un poco y su ceño se frunce lentamente hasta convertirse en una sonrisa pícara. —¿Te estás encariñando con tu preciosa mamita?

—Solo estoy diciendo lo obvio.

Su sonrisa se ensancha un poco más y se vuelve un poco más superior. —Si tú lo dices. Hablando de eso, ¿me contarás qué pasó entre ustedes hace un momento? Ese portazo vino con fuerza.

Frunzo el ceño mientras me invade una nueva irritación. —Se suponía que íbamos a volver juntos a casa después del trabajo. Decidió engañarme y dar un paseo hasta su casa.

—Ah. ¿Así que asaltaste su casa y la arrastraste de vuelta aquí como el cavernícola que insistes en ser?

Termino las últimas gotas de mi bebida y asiento a regañadientes. —Más o menos.

Menea la cabeza con esa molesta sonrisa fruncida que tiene. —Realmente estás llenito de miel, ¿eh? Me alegra saber que me estabas escuchando.

—¿Qué coño se supone que tengo que hacer? —gruño—. Cocino para ella; le compro libros; le hago regalos. Tiene un armario lleno de marcas de diseño y una cocina repleta de todas las marcas de comida basura que le gustan. Y le gusta mucho la comida basura.

Bee parece muy poco impresionada mientras me mira con incredulidad.

—¿Qué? —al final suelto de golpe.

Levanta las manos y empieza a aplaudir lentamente. —Vaya. Increíble. Estás haciendo un trabajo fantástico.

—Detesto el sarcasmo.

—El toro hablando de cuernos...

—Déjame aclararte: odio cuando usas el sarcasmo conmigo.

Frunce el ceño y me da un puñetazo en el brazo. —Bueno, qué triste. No soy Elena —en cuanto las palabras salen de sus labios, se pone blanca como un fantasma y aprieta los labios con fuerza—. Lo siento mucho. No debería haber dicho eso.

—No, no —gruño—. Dímelo. ¿Qué querías decir con eso?

Suspirando, empieza a jugar con el anillo de condensación que su vaso ha dejado sobre el mármol, con los ojos encapuchados y abatidos. —Supongo que me refería a que nunca te criticó de verdad. Te dejaba libre todo el tiempo. Estaba de acuerdo con todo lo que decías y con todas las decisiones que tomabas, aunque no estuviera de acuerdo.

La miro con incredulidad. —¿Por qué haría eso?

Bee se encoge de hombros. —Solo estoy especulando, para que quede claro. Pero, si tuviera que adivinar... diría que probablemente te quería tanto que quería evitar el conflicto. Nunca he estado de acuerdo con ese tipo de mentalidad. Las diferencias de opinión, las discusiones, las conversaciones sinceras, eso es lo que hace fuerte a una relación. Eso es lo que hace que una relación sea real. Por las grietas entra la luz, ¿sabes?

—Nuestra relación era real —digo con voz dice con voz ronca—. Era jodidamente real.

La expresión de Bee no cambia. Llámala muchas cosas, pero no es una cobarde. No se debilita ante mi ira. Nunca lo ha hecho.

—Sé que lo era, Dmitri. Eso no es lo que estaba tratando de decir.

—¿Qué intentabas decir?

Me dedica una pequeña sonrisa. —Te lo explicaría, si no me diera miedo que me arranques la cabeza si lo hago.

Por fin, suspiro y cedo. —No te he aterrorizado desde el día que nos conocimos.

Me apoya una mano amistosa en el antebrazo. —Querías a Elena y ella te quería a ti. Pero a veces, parecía que estabas enamorado de la versión de ella que habías creado en tu cabeza. Y ella hacía lo mismo.

—No tengo ni puta idea de lo que significa eso.

Ella sacude la cabeza y se baja del asiento. —No importa. Lo siento, no debería haber dicho nada. Tengo que prepararme para la farsa. Nos vemos aquí en quince minutos.

—Una hora será.

Pone los ojos en blanco y me hace otro gesto con el dedo medio. —Crees que me conoces tan bien.

Cuando se va, siento la tentación de servirme otra copa, pero dudo que presentarme en la finca de los Zanetti borracho hasta las medias mejore las ya de por sí tensas relaciones con Don Vittorio. En lugar de eso, me acerco a la ventana que da a la ciudad e intento ponerme en una actitud zen para prepararme para...

Me doy la vuelta cuando Wren entra en la cocina. Me echa un vistazo y se detiene en seco. —He venido a por algo de comer —explica con malicia—. Eso, si Su Alteza permite tales indiscreciones.

Dirijo una mano de rey hacia la cocina, sonriendo ante su enfado. —Todo lo que toca la luz es tuyo.

Su cara se tuerce de irritación. —Qué generoso de su parte. Todos los súbditos somos tan afortunados de servir a un tirano tan amable y benevolente.

Se dirige a la nevera y se queda mirando el contenido durante un rato antes de sacar una tableta de chocolate y un cartón de leche. La observo moverse, vibrando de agitación mientras revolotea por la cocina. Su mandíbula se mueve agresivamente de un lado a otro, sin duda luchando contra las ganas de mandarme al infierno.

Al final, sucumbe. Se da la vuelta y escupe—: Me gusta mi apartamento. Fue el primer lugar que tuve para mí sola.

Tiene los ojos encendidos y, por alguna extraña razón, yo también me estoy encendiendo. Pero, en vez de enfadarme, se me pone dura.

—Considera esto un paso adelante entonces.

Señala la cocina. —¡Este no es mi apartamento y desde luego no es mi casa! Esta es la casa que compartes con tu prometida. Y no estoy interesada en hacer de violinista.

—Parecías muy contenta de hacer de violinista con tu hermana y tu cuñado —incluso mientras lo digo, me estremezco. Es un golpe bajo. Un golpe muy bajo.

Wren se queda boquiabierta, pero el fuego de sus ojos arde un poco más. —Eres un bastardo increíble.

—Y tú eres una niñita testaruda que parece que no puede entender el hecho de que todo lo que intento hacer es protegerte.

—¿Protegerme? ¿O controlarme?

—A veces, son una misma cosa.

Da un paso enérgico hacia mí, blande una cucharilla como si fuera una espada. —Tirano.

Salgo a su encuentro. —Mocosa.

Mierda, ¿cómo es que ya huele a chocolate? Lo único que quiero es inclinarme y darle un mordisco. Algo aparece en sus ojos. Se da cuenta de algo que la hace retroceder un poco, forzando la distancia entre nosotros.

—Solo... déjame en paz —murmura débilmente, evitando estudiadamente mis ojos.

—Puedes patalear y gritar, puedes poner este lugar patas arriba si quieres, pero nada de eso cambiará el hecho de que este es tu nuevo hogar —dudo, los dos nos revolvemos con más cosas que queremos decir desesperadamente pero que nos negamos a soltar al mundo—. Ahora, si me disculpas, Bee y yo tenemos una cena a la que asistir.

Entonces, salgo de la cocina antes de hacer algo realmente estúpido.

Como besarla.

19

DMITRI

—Esta blusa me hace parecer una abuela —se queja Bee.

Mantengo la vista en la carretera. —No conozco a ninguna abuela que lleve minifalda o tacones de 10 centímetros.

—Bueno, tenía que compensar este saco de patatas ondulante que llevo puesto —suelta—. Ni siquiera sé por qué lo tengo. Ni siquiera recuerdo haberlo comprado.

—Eso es porque lo compré por ti. Tu armario necesitaba algo de relleno. Especialmente para acomodar tu falso estómago de embarazada.

Se retuerce en su asiento, con la mandíbula desencajada por el horror. —¿Entraste en mi armario?

—Había que hacerlo.

—Nunca entres en el armario de una mujer sin permiso. Es un espacio sagrado, Dmitri Egorov.

Ahora mismo es un gato callejero acorralado en una esquina, con el pelaje erizado y los colmillos al aire. Pero conozco a Beatrice Zanetti lo suficiente como para no tomármelo como algo personal. Es solo una reacción natural a nuestra proximidad a la finca de su padre. Cada metro que se acerca a él la hace una fracción más salvaje, más loca, más asustada.

Se retuerce en su asiento. —Necesito fumar —dejó de fumar hace diez años, pero siempre se le antojan cigarrillos cada vez que ve esas intimidantes puertas negras—. ¿Crees que la señorita tetas falsas estará allí?

—Estuvo en las tres últimas cenas. Es seguro asumir que la racha continuará.

Empieza a murmurar para sí misma de forma ininteligible, aunque consigo captar un par de palabras aquí y allá, la mayoría variaciones sobre el mismo tema. —...quince años más joven... jodidamente ridículo... patético... vergonzoso...

Las puertas se abren cuando nos acercamos y nos detenemos en el patio circular. La fachada de la mansión es típica del Renacimiento italiano: columnas estriadas, pilastras ornamentadas, frontones, entablamentos, arcos y cúpulas, con un toque extra de prepotencia. “Por qué tener mármol desnudo cuando se puede pintar pan de oro encima del mármol desnudo” parece haber sido la filosofía rectora aquí.

Pero cuando conoces al dueño de la mansión, todo cobra sentido.

El mayordomo nos hace pasar al gran salón, donde Vittorio Zanetti se reclina en un sofá de terciopelo dorado, rodeado de su habitual ejército de aduladores. Su hermano y consigliere, Alberto, está a su izquierda, disfrutando de vino tinto y de la compañía de una morena risueña y escasamente vestida. Su subjefe, Valentino, está a su derecha, inclinado hacia delante y fumando porros en la mesa de café con patas de oro y tapa de cristal. Dante acecha en algún sitio entre las sombras.

Bee suspira cansada a mi lado. —Siempre es lo mismo, mierda —murmura justo antes de que Vittorio nos descubra.

—¡Figlia! —grita, extendiendo los brazos en señal de bienvenida—. ¡Hija mía! Qué maravilloso es verte.

Se levanta de un salto y abraza fuertemente a Bee mientras ella permanece rígida en su sitio. Su sonrisa es un mero fantasma de lo que suele ser. —Papá.

La golpea ligeramente en la mejilla con dedos llenos de anillos. —¿Qué es esta horrible blusa que llevas? ¿Cómo puedo decir que tengo una hija bonita si te vistes como un paisano?

A duras penas consigue reprimir su ceño. —¿Quizás podrías decir que tienes una hija lista?

—¡Ja! —brama—. Las mujeres no necesitan ser listas. De hecho, es mejor que no lo sean. Como tu madre, querida. Era la mujer perfecta. Hermosa como una rosa... y estúpida como un picaporte.

Cuando Vittorio vuelve a sentarse en el sofá, el rostro de Bee se tuerce de ira. —Tú...

—Gracias por recibirnos esta noche, Vittorio —interrumpo, pasando el brazo por encima de los hombros de Bee y atrayéndola contra mí.

Vittorio me mira fríamente con sus ojos azules pálidos y acuosos. Su sonrisa es templada, más calculadora que sincera. —Yerno. Dante me ha dicho que tienes contenta a mi hija.

Si aprieto más, podría romperme la mandíbula. Respiro hondo y expulso parte de la tensión. —Me alivia oír que Dante está satisfecho con el estado de mi relación.

Vittorio lanza una mirada a Dante, que merodea por un rincón poco iluminado como el monstruito que es. —Sin embargo, existe algo llamado ser demasiado feliz. Las mujeres tienen muchos deseos, y no todos pueden ser alentados. He oído que fuiste a Francia hace poco, querida hija.

—Tranquila —le susurro a Bee con un lado de la boca.

—Solo por unos días, papá.

Vittorio ni siquiera mira a Bee. Se sienta y se pasa una mano por su enorme barriga. —Nunca pierdo de vista a mis mujeres. Incluso cuando no están conmigo, están vigiladas. Las mujeres son caprichosas, Dmitri. Tienen mentes débiles y un control todavía más débil de sus impulsos. No debes permitir que se desboque, ¿sí? Tú eres Pakhan. Eres el hombre. Debes mostrarle dónde reside el poder.

Desvía la mirada hacia la aburrida veinteañera que se revuelve un mechón de pelo dorado entre las uñas cuidadas.

A mis ojos, parece una niña.

Para Vittorio, debe parecer una presa.

—Mira mi palomita —ronronea—. Tan pura, tan bonita. Esa belleza debe ser protegida, ¿sí? Porque si me desobedece, ¿no sería culpa mía por hacerle sentir que tiene la opción?

La única forma que tengo de aguantar su nauseabundo discurso es imaginarme estrangulándolo, con mis manos alrededor de su cuello mientras se le va la vida por los ojos.

Algún día. Quizás un día no muy lejano.

—¡Tenemos que hacer un anuncio! —suelta Bee sin previo aviso.

La miro alarmado. —¿Ahora?

—Sí, mierda, ahora —me sisea—. Antes de que lo asesine delante de todos —luego se dibuja una sonrisa en la cara y levanta la voz—. Estoy embarazada.

Vittorio tiene los ojos desorbitados. —¡Embarazada! ¿Seguro?

Bee asiente frenéticamente. Demasiado frenéticamente, en mi opinión. —Positivo. Nos lo confirmaron ayer.

—¡Ajá! —su padre grita, poniéndose en pie por segunda vez. Se adelanta y me coge de la mano, obligándome a soltar a Bee—. ¿Ves? —me escupe, como si su propia hija no estuviera al alcance de su oído—. Te dije que podías quitarle esos impulsos asquerosos, ¿no?

Bee se estremece a mi lado. Cuando me asomo, tiene los labios apretados en un tajo fino y brutal.

—Es una gran noticia —exclama Vittorio en voz alta—. Estoy seguro de que será un niño. Un nieto. La continuación de mi legado.

—¿Tu legado? —balbucea Alberto, mirándome fijamente como una daga—. Me parece que nuestra alianza con los rusos significa que este bebé es una continuación del legado de la Bratva Egorov.

La sonrisa de Vittorio no decae, pero puedo ver cómo se congela en su rostro, un rictus gélido de falsa alegría. —¡Bah! Tonterías. Vamos. Celebrémoslo con una cena, con buena comida y buen vino. Podemos brindar por mi nieto —chasquea los dedos hacia la rubia despistada tras la que merodea Dante—. Ven, mi lindo corderito. Ve delante. Eres mucho más guapa cuando estás delante de mí.

Se dirige al comedor moviendo las caderas. Vittorio la sigue, esclavizado como un lobo rabioso, y el resto de los aduladores caen en fila detrás de él. Solo Bee y yo nos quedamos un poco atrás.

—Jesucristo —jadea, como si el aire aquí fuera delgado y escaso—. Eso fue peor de lo que esperaba.

—Lo lograste —digo en voz baja—. Puedes hacerlo, Bee.

—¿Sin matarlo? No estoy tan segura.

—Yo sí. ¿Sabes por qué?

Me mira profundamente a los ojos y en esa mirada puedo ver cuánto peso lleva encima. Ha vivido bajo la sombra de su padre demasiado tiempo. —¿Por qué?

—Porque estaré aquí contigo.

20

DMITRI

Las cenas de Zanetti son insoportablemente largas y tortuosamente aburridas. La conversación gira en torno a dos temas principales. Uno es la glorificación del hombre blanco, italiano y católico, que es sin duda la mejor de las muchas creaciones de Dios, según Vittorio.

El otro es la difamación de cualquiera que no entre en esa categoría.

Minorías, otras etnias y, Dios no lo quiera, mujeres, son los destinatarios de un insulto tras otro. Cada uno de los siete platos está repleto de chistes a costa de todo aquel que no haya salido directamente del casting de Hollywood para un mafioso italiano.

Vittorio acaba de terminar de reírse de un chiste que Valentino hizo a costa de un abogado musulmán parapléjico con un pie en los bajos fondos de Chicago cuando se vuelve hacia mí. Bee está pensativa en mi lado opuesto, tomando un vaso de zumo de frutas con evidente desagrado.

—Debemos garantizar la protección total de Beatrice —dice de repente, cambiando de tema y lanzándome a la cara una bocanada de prosecco y prosciutto. Hace tiempo que está pasado de copas y a punto de emborracharse, pero por desgracia para todos, eso solo hace que el mudak hable más alto—. Ahora que has conseguido plantar un pequeño enano ruso en el viejo y seco vientre de mi hija, debemos asegurarnos de que se quede allí.

—Estoy haciendo todo lo que hay que hacer...

Me golpea la espalda con la palma de la mano. —Che sorpresa, ¿no? No pensé que esto pasaría antes de la boda. Ya estás tratando de robarme mi reino antes de siquiera poner un anillo en el dedo de mi hija. Astuto bastardo ruso, ¿verdad?

—No es un robo si se da libremente —señalo con frialdad—. Según los términos de nuestra alianza.

Vittorio frunce el ceño mientras coge su copa de prosecco. —Soy consciente de los términos de nuestra alianza, Egorov. Pero no tiene por qué gustarme —tiene un fuerte hipo—. Quiero que mi nieto lleve mi nombre.

Bee se pone rígida a mi lado, pero no dice nada. Apoyo una mano en su rodilla bajo la mesa y mantengo la mirada fija en su padre. —¿Esperas que mi hijo lleve tu nombre en lugar del mío? Quizá hayas bebido demasiado, Vittorio.

—Un guión sería razonable. Zanetti-Egorov. Es un compromiso justo, sí. Especialmente, considerando que heredarás toda mi riqueza y poder cuando yo ya no esté.

—Lo tendré en cuenta —digo secamente, aunque no tengo intención alguna de dejar que Vittorio ponga un solo dedo mugriento en lo que es mío desde el más allá.

—Sí, sí —murmura—. Considéralo. Siempre y cuando me des la respuesta que quiero. ¡Ja! Esto es bueno... muy bueno —se inclina a mi alrededor para mirar a Beatrice—. ¿Ves, mia figlia? ¿No te alegras de que te haya sacado los demonios antes de tiempo? ¿Habrías llevado al heredero de no una sino dos mafias si no hubiera sido por tu papá?

Redoblo mi agarre sobre el muslo de Bee y aprieto suavemente. Ella esboza una sonrisa de dolor. —No, papá. No lo habría hecho.

Se ríe, demasiado divertido consigo mismo. —Y tú —vuelve a darme palmadas en la espalda y se termina la que es al menos su décima copa de la noche—. Menos mal que tu mujercita murió. Gracias a esos sucios irlandeses, no tuve que matarla yo mismo. ¡Ja!

Cuando la mano de Bee se posa en mi pierna, estoy pensando en lo malo que sería controlar los daños si cogiera el cuchillo de sierra de la mesa y se lo clavara en la tráquea.

Respira, me dice con la boca.

El problema es que Vittorio sigue. —Conseguiste un modelo actualizado, Egorov. Este... —señala con un dedo gordo a Bee—, puede haberse desviado alguna vez, pero su vientre puede albergar un bebé. Esa primera esposa tuya... ¿Cuántos años y nada? Joven y bonita no es una mierda si no puede hacer su trabajo y criar, ¿tengo razón? ¡¿Tengo razón?!

La mesa estalla en vítores de los babeantes chacales al servicio de Vittorio. Yo echo la silla hacia atrás y me pongo en pie. Oigo claramente el grito ahogado de Bee entre el estruendo de voces que se apacigua apenas me levanto.

Vittorio me mira fijamente, con esos ojos azul pálido que enseguida muestran cautela. De repente me pregunto si no estará tan borracho como pensé. —¿Te he ofendido de alguna manera, joven Dmitri?

La adrenalina recorre mi cuerpo como un veneno. Bastaría un movimiento para acabar con el kozyol sexista, racista y homófobo sentado a mi lado. Arriesgaría felizmente mi vida para ver a Vittorio desangrarse y morir.

Pero ¿a Bee?

Arriesgar su vida es algo que no puedo hacer.

—En absoluto, Vittorio —le aseguro, golpeando mi palma contra su hombro—. Solo debo llevar a mi mujer a casa. Necesita descansar; el embarazo la agota.

El jefe Zanetti me mira durante un largo y tenso momento. Nadie más respira ni se mueve.

Entonces, por fin, sonríe con esa sonrisa suya de borracho descuidado y hace un gesto con la mano hacia la puerta. —Por supuesto. Alberto, acompáñalos —mientras salimos del comedor, Vittorio alza la voz—. Y, si necesitas desahogarte, Dmitri, avísame. Sé de algunas pequeñas y deliciosas ofertas que puedes probar. El coño más dulce que jamás probarás.

Solo tengo fuerzas para responder con un movimiento de cabeza antes de largarnos de allí. Ni Bee ni yo decimos nada hasta que volvemos a mi Porsche y conducimos de vuelta al ático tan rápido como nos permite el motor.

—Bueno —exhala como si el simple acto de respirar le estuviera costando caro—, esa cena definitivamente mató unos cuantos miles de millones de células cerebrales.

—No estoy seguro de cómo alguien como tú podría haber salido de alguien como él.

Se ríe miserablemente. —Eso es lo más bonito que has dicho de mí.

Una carcajada brota de mis labios e, inmediatamente, el ambiente en el coche cambia.

Bee se relaja, deja de hurgarse las cutículas y recupera el aliento. —Siento lo que dijo de Elena —me dice.

—Nunca pienses que tienes que disculparte por ese cabrón.

—Solo quiero meterme en la cama y dormir durante días.

—Bueno, estás embarazada. Es comprensible.

Me da un golpecito en el brazo con una risita de niña y nos quedamos en silencio el resto del trayecto. Sin duda está pensando en las cinco barrigas de embarazada que tenemos guardadas.

¿Y yo? Estoy pensando en Elena.

Y en Wren.

Y el hecho de que pensar en lo segundo me hace sentir culpable por lo primero.

Cuando el ascensor llega al ático tengo el primer indicio de que algo no va del todo bien.

La frente de Bee se arruga. —¿Es música...?

—Puertas abriéndose.

En el momento en que se abren las puertas, nos vemos sacudidos por un maremoto de tambores y bajos que suenan tan fuerte a través del sistema de sonido incorporado que el crescendo se disuelve en nada más que un siseante y estático feedback.

—¿Qué dem...? —sé que Bee está gritando, pero suena como si apenas hablara. Sigo el bajo hasta el salón, que parece haber sufrido un bombardeo nuclear.

Almohadas y cojines de sofá rotos vomitan sus tripas de algodón por todas partes, y los jirones de un edredón yacen amontonados en un nido de ratas entre pilas de libros a los que les faltan trozos de sus páginas. Las estanterías están volcadas, las baratijas de cristal rotas y el líquido se derrama por las paredes.

Y luego está Wren.

Lleva unos shorts demasiado cortos y una camiseta de tirantes rosa muy ajustada que hacen que sea dolorosamente obvio que no lleva sujetador. También está de pie encima de mi sofá en ruinas con una copa en la mano, moviendo la cabeza al ritmo de la música. Parece delirante, felizmente fuera de este mundo. Totalmente en otra dimensión.

Me precipito hacia los controles del sistema de sonido y apago la música. Se apaga al instante, aunque los oídos me siguen zumbando y la adrenalina sigue recorriendo mis venas.

—Explícate —exijo, girándome para mirar a Wren—. Explícate ahora mismo, mierda.

Sorpresa, sorpresa, Bee ha decidido escabullirse a su habitación sin decir una palabra. Este es mi lío para limpiar, al parecer.

Wren me mira boquiabierta, completamente imperturbable, y da un ruidoso sorbo a su bebida. Sus labios se tiñen de púrpura. Es extrañamente fascinante, extrañamente hermosa. —¿Qué? —pregunta inocentemente, sin molestarse en bajar—. Me dejaste atrapada aquí sin nada que hacer y sin nadie con quien hablar. Tuve que encontrar formas nuevas y creativas de entretenerme.

—¿Destruyendo mi salón? —lanzo una mano en todas direcciones. Ni siquiera estoy seguro de qué desastre me ofende más—. ¿Esas son mis sábanas?

—Intentaba construir un fuerte de almohadas —se encoge de hombros y suelta una risita—. No salió muy bien.

No sé por dónde empezar. Es una falta de respeto tan flagrante que me deja mudo. Lo peor es que sé que quiere que explote. Pulsa todos mis botones e inventa otros por si acaso.

Quiere que la saque del sofá, la arrodille y le dé unos azotes.

Quiere que la inmovilice y le saque la rebeldía.

Cree que es un juego. Un tira y afloja sin consecuencias. No entiende una mierda.

—Bien entonces —digo—. Continúa.

Antes de que pueda ceder a todas las tentaciones que se arremolinan en mi cabeza, salgo corriendo del salón lo más rápido que puedo.

La música vuelve a sonar, pero al menos esta vez está bastante menos alta.

No tan alta como para no oír abrirse la puerta de la habitación de Bee. Asoma la cabeza y me mira con los ojos muy abiertos. —Las hormonas, ¿verdad?

—Tienes que hacer algo con ella —gruño—. Lo que sea que esté haciendo claramente no está funcionando.

Ella resopla de risa. —Claramente.

—Necesitamos que sea más complaciente.

La música sube de volumen y oigo el crujido de más cristales rompiéndose.

—Ciertooooo. “Complaciente” —se burla Bee con incredulidad—. Odio tener que decírtelo, amigo, pero es una pequeña luchadora. “Complaciente” nunca va a suceder.

21

WREN

A la mañana siguiente me despierto y veo que el salón ha recuperado su estado original.

El suelo está limpio. Las manchas han desaparecido y los muebles se han restaurado. Y la alfombra huele a rosas.

La primera oleada es de culpabilidad, porque aunque Dmitri Egorov puede tener y tiene casi cualquier cosa material que el mundo pueda ofrecer, estoy bastante segura de que no tiene un escuadrón de elfos domésticos mágicos escondidos en el armario del vestíbulo. Lo que significa que algún pobre empleado de la limpieza se ha pasado la madrugada deshaciendo todos los daños mezquinos y malintencionados que he infligido a su ático.

Después de la culpa viene el fastidio. Luego más culpa. Estoy de pie entre el sofá y la tumbona, preguntándome hasta dónde voy a llevar mi pequeña protesta, cuando oigo a alguien detrás de mí.

Me giro y casi grito. Bee está apoyada en el arco con una sonrisa ladeada en la cara. —Menudo espectáculo montaste anoche —comenta—. Un sobresaliente por el esfuerzo, eso seguro.

Me sonrojo ansiosamente, desesperada por explicarme. Aunque pondré el límite en disculparme. —No me escucha. Así que llámalo “protesta pasiva”.

Se ríe entre dientes. —No hubo nada “pasivo” en tu pequeña exhibición de anoche.

No sé cómo interpretar su enigmática sonrisa. Hay mucho escondido en el rizo de sus labios. —Bien. Quizá no tan pasiva. Pero si ser ruidosa es la única forma de obligarle a oírme, entonces seré ruidosa.

—Literalmente, ¿eh? —dice con una mirada hacia los altavoces reventados incrustados en el techo.

—Eso fue solo... necesitaba desahogarme un poco.

—Hm. Si tú lo dices.

Frunzo el ceño. ¿Qué significa ese “hm”? —Escucha, este sitio es cómodo. Quiero decir... —hago un gesto a mi alrededor—… Es una puta mansión en el cielo. Pero, por muy bonita que sea, incluso el lugar más bonito de la Tierra se vuelve claustrofóbico en el momento en que sabes que no puedes salir.

Ella arquea las cejas, pero no dice nada.

—Así que —continúo con la garganta apretada—, si esperas que te agradezca que me hayas dado una habitación aquí, puedes olvidarlo. Y si esperas una disculpa por lo de anoche, también puedes olvidarlo.

Se levanta de la pared y sonríe ampliamente. —Me gustas, Wren. Creo que nos llevaremos muy bien.

Hago una pausa, totalmente desconcertada por esta gente y sus cambios de humor. —Um... vale.

—¿Tienes hambre? Iba a la cocina a comerme algo. Siéntete libre de unirte.

No espera a que responda. Pasa junto a mí hacia la cocina, dejando un fragante rastro de jazmín a su paso. Permanezco inmóvil durante un minuto, pensando hasta dónde debería llegar mi rebelión. Luego, como se me revuelve el estómago, suspiro y la sigo.

—¿Té de hierbas o zumo de naranja? —pregunta Bee cuando entro en la cocina—. Elige tu veneno.

—Té, por favor.

¿Son imaginaciones mías o sus ojos parpadean brevemente hacia mis pechos? Me estremezco por dentro. Tengo la sensación de que crecen por momentos, y su mirada no hace más que confirmarlo.

Cuando nos sentamos una frente a la otra con un cuenco lleno de cruasanes entre las dos, el elefante de la habitación está más cerca que nunca.

—¿Puedo preguntarte algo, Beatrice?

—Bee, por favor —insiste con un estremecimiento horrorizado—. “Beatrice” suena como una vieja británica que se pasa el día pintando delicadas criaturitas del bosque.

—¿Como Beatrix Potter?

—¿Quién?

—Uh...

Se ríe. —Te estoy tomando el pelo. Sé quién es Beatrix Potter. Mi madre me leía El cuento del conejito Benjamín cuando era niña.

Es extraño: hasta ahora, Bee ha sido un fantasma, un personaje secundario en esta pequeña historia extraña y surrealista que estoy viviendo. En cierto modo, es más fácil mantenerla así. Si sigue siendo plana, sin vida y bidimensional, puedo fingir que no es real.

Pero, cuando habla de madres y de historias de la infancia, siento una oleada de culpa fresca. Ella también tiene una vida. Una vida propia. Un mundo propio.

Y me estoy entrometiendo.

Si no por otra cosa, me siento culpable de haberme masturbado con una fantasía de su prometido literalmente anoche.

—Por curiosidad y por el deseo de acabar con este silencio incómodo en el que nos encontramos, ¿qué te leía tu madre? —pregunta.

—La Biblia, sobre todo.

—Guau. Divertido —mastica un trozo de cruasán—. Cosas fascinantes.

—Era su forma de sobrellevarlo —explico avergonzada—. Perdió a mi padre y encontró la religión.

La media sonrisa de Bee es sustituida por el ceño fruncido mientras coge su vaso de zumo de naranja. —Lo siento. No sabía que habías perdido a tu padre.

—Eso no es exactamente... quiero decir, bueno, sí, lo hice. Solo que no en el sentido tradicional. Él... nos dejó.

Bee suspira anhelante. —Dios, ojalá mi padre me hubiera dejado —lo dice tan secamente que no sé si lo dice en serio o no. Luego hace una mueca de dolor—. Lo siento, probablemente haya sido insensible. A veces no tengo filtro. Solo para contextualizar, mi padre es un bastardo.

Me echo a reír. —El mío también.

La risa le quita peso al asunto. De repente, no me parece tan raro compartir el desayuno con la futura esposa del padre de mi bebé. De hecho, no pienso en ella en esos términos. Ahora mismo, es solo una mujer que está a punto de gustarme.

—Lo siento, te distraje. ¿Estabas a punto de preguntarme algo?

—Bien —y sin más, volvemos a nuestra programación habitual. Respiro, nerviosa de nuevo—. ¿Cómo es que te parece tan bien que esté aquí?

Se encoge de hombros. —Porque no soy una persona celosa. Nunca lo he sido. Estás aquí porque estás embarazada de Dmitri. Eso no cambia el hecho de que él me ama. Soy lo bastante lista como para saber que puede ser el padre de tu hijo y mi marido a la vez, y que esas dos cosas pueden existir en armonía la una con la otra.

—Solo hay una cosa...

—Dispara.

—¿Dónde encajo yo en esa ecuación?

—Eres la madre de su hijo —dice Bee con franqueza—. Y yo seré su madre extra. Por lo que a mí respecta, es el doble de amor. ¿Qué puede haber de malo?

Lo dice tan sucintamente que me encuentro cuestionando mi propia madurez emocional. Aparentemente, ella está años luz por delante de mí. —Eso es muy... evolucionado de tu parte.

—Difícilmente. Soy una zorra egoísta —me guiña un ojo descaradamente—. Pronto lo descubrirás.

El sonido de un panel en la pared llama su atención. —Recepción —explica Bee por encima del hombro cuando me ve mirar. Se levanta del taburete y pulsa un botón para abrir el canal de comunicación.

No puedo distinguir las palabras en el crujido borroso e indistinto que sigue, pero parece que ella sí, porque su cara palidece un momento después. —¿Aquí? ¿Ahora mismo? Uh... —sus ojos revolotean por la cocina, como si buscara un lugar donde refugiarse—. Eh... sí... que suba —sus nudillos están tan blancos como su cara cuando cuelga—. Mierda.

—¿Todo bien?

No me contesta. Vuelve a mirar el interfono y marca un código de tres cifras. —Dmitri, ¿dónde estás? Mi padre está subiendo —¿El bastardo?—. ¿Cómo demonios voy a saberlo...? ¿No te dijo que venía? Ajá... Vale...

—Puertas abriéndose.

—Mierda, está aquí —susurra con urgencia—. Me tengo que ir.

Cuelga y se vuelve hacia mí con expresión de disculpa. —Espera aquí —me ordena—. Y no te pongas...

Pero, antes de que pueda salir de la cocina, un hombre aparece en la puerta abierta. Es unos centímetros más bajo que Bee, pero parece mucho más grande. Tiene los hombros anchos y la barriga aún más. Un par de ojos azul claro se posan directamente en mí.

—Hola, hija —le canturrea a Bee sin romper el contacto visual.

—Papá —la voz de Bee sube a un tono más alto—. Esto es una sorpresa.

—¿No puede pasar un padre a ver a su hija embarazada?

Espera, ¿acaba de decir que está embarazada?

Su sonrisa no se parece en nada a la de hace un momento. No hay nada remotamente sincero en ella. No lo corrige, así que, o me estoy perdiendo algo, o le han mentido a papá. —Por supuesto. Aunque supongo que en realidad estás aquí por Dmitri...

Se ríe y el sonido me eriza la piel. Igual que el hecho de que no haya apartado la mirada de mí ni haya pestañeado desde que se materializó aquí. —¿Quién es?

Levántate, me suplica una voz en mi cabeza. Levántate y pon tantas puertas como puedas entre tú y este ogro lascivo.

Pero Bee me dijo que me quedara aquí, así que me quedo.

—Esta es Wren —responde Bee suavemente—. Ella es mi asistente personal Wren, este es Vittorio, mi padre.

Tiene un andar desgarbado que favorece su lado derecho. —Vittorio Zanetti —anuncia al acercarse y me ofrece una mano venosa con dedos como salchichas ampolladas.

No sé si me estoy alimentando de la energía de Bee o si es real, pero la inquietud me recorre la espalda cuando nuestras manos se encuentran.

—Encantada de conocerlo, Sr. Zanetti.

—¡Vittorio, por favor! —insiste con firmeza—. No me hagas sentir viejo. Sigo siendo un hombre muy joven —sigue sin pestañear, pero al menos me suelta la mano—. ¿Asistente personal, hm? —dice mientras sus ojos se deslizan hasta mi pijama—. No estoy seguro de que su atuendo sea del todo apropiado, señorita Wren.

Me sonrojo cohibida pero, por suerte, Bee salta a mi rescate. —Le pedí que sea mi asistente personal, así que en realidad es como trabajar desde casa. El mundo está loco hoy en día, ¿sabes?

Los ojos de Vittorio se abren lo suficiente para que pueda ver cada una de las finas venas rojas que los recorren. —¿Una asistente que vive contigo? Eso parece... extravagante.

—No lo creo —contesta Bee con indiferencia—. Creo que es eficiente. Necesitaré mucha ayuda, sobre todo ahora, y Wren estará aquí para ayudarme.

Sus ojos revolotean de nuevo hacia mí y lo único que quiero es salir de debajo de esa mirada. —Todo muy bien. Pero si tenías que contratar a alguien que viviera contigo, mia figlia, ¿no podías haber encontrado a alguien que tuviera dientes de ciervo y estuviera gorda como un cerdo? No es inteligente contratar a una mujer que tu marido querrá follarse.

Se me cae la mandíbula. ¿Acaba de decir eso? ¡¿En voz alta?!

Siento que me arden las mejillas cuando me levanto del taburete. —Siento interrumpir, pero si me disculpan, tengo que...

Sus ojos se posan en mi estómago y me congelo tardíamente. Mierda. No sé por qué mi embarazo es un problema, solo sé instintivamente que lo es.

—Estás embarazada —una ceja se arquea con interés, pero hay una nueva frialdad en sus rasgos que me hace estremecer.

Tengo tantas ganas de mirar a Bee para que me guíe, pero sé que, si lo hago, mi cara me delatará. También podría estampar en mi cara un sello gigante con la frase JUEGO SUCIO. —Eh... sí.

Bee se acerca para ponerse a mi lado. —En realidad, esa es precisamente la razón por la que contraté a Wren en primer lugar. No es ningún secreto que siempre me ha asustado la idea del embarazo y el parto. Pensé que pasar por el proceso juntas sería menos aterrador.

Los intentos de civismo de Vittorio decaen por completo. Para ser honesta, es directamente aterrador. Sus cejas se unifican en un tajo despiadado y sus labios se retraen sobre sus dientes. Parece a punto de lanzarse a por mi cuello.

—¿Qué clase de mujer, qué clase de mujer Zanetti, teme el parto? Estás hecha para eso.

Dios mío, ¿este tipo habla en serio? Estoy tan indignada que por un momento me olvido de estar asustada. —Es completamente normal...

Bee se agarra a mi brazo y asiente rápidamente. —Por supuesto, papá. No te defraudaré. Dmitri te espera en su despacho.

Sus ojos se mueven hacia el lugar donde Bee me agarra con fuerza. Casi cohibida, me suelta. Luego, asiente una vez y sale de la cocina, llevándose consigo su presencia de pesadilla.

Pero incluso después de que se haya ido, mi piel hormiguea y arde.

Me vuelvo hacia ella lentamente. En pocos minutos, las cosas han cambiado. La mujer segura de sí misma que creía que era no es más que una fachada, el primer escudo de su línea de defensa. Hay tantas cosas que quiero preguntarle, pero me quedo con la única pregunta que me parece defendible.

—¿Estás bien?

Me hace un pequeño gesto con la cabeza y una sonrisa aún más pequeña. —Te avisaré cuando se vaya.

Entonces, sale prácticamente corriendo de la cocina, dejándome con un cruasán apenas tocado y la sensación de que esta situación es mucho más complicada de lo que jamás hubiera imaginado.

22

WREN

Sigo en la cocina cuando Vittorio sale por fin del ático. Estoy tan nerviosa por encontrármelo de nuevo que me escondo en el almacén junto a la despensa para evitar que me vea. Solo cuando oigo el leve grito de “Puertas cerrando” respiro aliviada.

Bee fue amable cuando lo llamó bastardo. Yo habría elegido adjetivos más condimentados.

Estoy a punto de salir del almacén cuando veo una caja grande escondida en una esquina. Una mitad de la tapa superior está abierta y, por casualidad, echo un vistazo al interior. Oh, vale, está bien, decido echar un vistazo dentro.

—¿Qué es esto? —murmuro, mirando los extraños moldes deformes de color carne que no parecen parecerse a nada. Cojo uno y me quedo mirándolo un momento antes de caer en la cuenta como una bofetada.

Es una barriga.

Es una barriga de embarazada.

Es una falsa barriga de embarazada.

En realidad, una caja entera. Me tambaleo hacia atrás, conmocionada y confusa, antes de chocar con la puerta, momento en el que me doy la vuelta y corro lo más lejos posible de las prótesis alienígenas.

De camino a mi habitación, pienso en lo que dijo Vittorio sobre el embarazo de Bee. En que su reacción estaba un poco fuera de lugar, un poco retrasada y equivocada y sesgada por razones que no podía explicar.

Ahora, sin embargo, tengo una explicación.

¿Está fingiendo un embarazo?

Miro a la vuelta de la esquina antes de meterme en mi dormitorio y cerrar la puerta tras de mí. Por desgracia, empieza a parecerme cada vez más mi espacio. Cuanto más tiempo paso aquí, más reconfortante me resulta esta habitación.

El Síndrome de Estocolmo está asomando sus crueles garras.

Paso veinte minutos en la ducha, observando la ciudad a través de las ventanas medio heladas. Tengo la mente agitada, aunque el vapor me ayuda a despejarme. Pero incluso después de vestirme, no puedo quitarme de encima la sensación de tener los mortíferos ojos azules del padre de Bee clavados en mí.

Son los hombres como él los que hacen que las mujeres sientan la necesidad de llevar gas pimienta en el bolso.

Lo que me recuerda que no llevo spray de pimienta en el bolso, pero sí la daga que me dio Dmitri. La saco y la examino un momento en la palma de la mano. No soy precisamente una experta en armas, pero incluso para mi ojo inexperto, esta es preciosa.

Compruebo una vez más que la puerta está bien cerrada antes de rodear la empuñadura con la mano y dar un tímido tajo en el aire. Es todo lo que necesito para abrir las compuertas.

Y de repente me convierto en Lara Croft, abriéndome paso a cuchilladas y puñaladas a través de un sinfín de villanos. Estoy segura de que parezco mucho más que ridícula, pero no se puede negar que sienta bien defenderse, aunque ahora mismo solo esté destripando y limando en pequeñas cintas a enemigos invisibles.

No tengo mucha libertad estos días, así que tomaré lo que pueda conseguir.

Estoy dando una vuelta cuando se abre la puerta. Me congelo. También Bee.

Se queda mirando mi brazo levantado y la daga en mi mano mientras una ceja se levanta por su frente. —Tranquila, vaquera. Lo siento. Llamé a la puerta, lo juro, pero no esperé a que me dejaras entrar. Por favor, no me apuñales.

Suelto la mano y dejo la hoja sobre la superficie plana más cercana, sonrojándome furiosamente todo el tiempo. —Lo siento —murmuro—. Solo estaba... tonteando.

—Sí, puedo verlo. Porque no hay forma de que esa postura sea efectiva en una pelea de cuchillos.

Miro mi espada. —¿Sabes cómo usar esta cosa?

—Conociste a mi padre. ¿No guardarías un cuchillo bajo la almohada por la noche si vivieras bajo su techo?

—Yo... no estoy segura de si estás bromeando o no —digo, parpadeando.

Se ríe y me hace señas para que la siga. —Vamos. Vine a preguntarte si querías ver una película, pero esta me parece una mejor manera de pasar el día.

Me lleva al lado opuesto del ático, a la habitación en la que pasé menos tiempo: el gimnasio.

La parte izquierda del espacio está adornada con enormes espejos impecables, máquinas de ejercicios de aspecto bizantino y una cantidad absurda de pesas en cada incremento. El lado derecho está prácticamente abierto, con un suelo acolchado.

Bee camina sobre el mullido acolchado y me hace un gesto para que la acompañe. —En primer lugar, es importante que pienses en esa daga como una extensión de ti misma. No es una daga en absoluto; es una parte de tu mano.

—Uh, cierto. Soy un robot; escúchame rugir. ¿Así?

—No del todo —dice riendo—, pero es un comienzo. Ahora, imagíname como un tipo espeluznante que viene hacia ti —la cara arrugada de su padre me viene a la cabeza al instante. Debe ser obvio, porque enseguida me pregunta—: ¿Te estás imaginando a mi padre?

—Bueno...

Bee sonríe pícaramente. —No te preocupes. Yo también me lo imagino.

* * *

—Entonces, ¿cuál es el siguiente? —pregunto mientras el tema de Star Wars se apaga por los altavoces de la tele.

—¿Estás de broma? Vamos a ver eso otra vez desde el principio. Le haría cosas atroces a la princesa Leia con un bikini dorado, lo juro. Lástima que su galaxia esté tan, tan lejos.

—Entonces, bikini dorado —riendo, cojo un gusano de gominola de la bolsa que me tiende—. Gracias por lo de hoy, por cierto. Ha sido muy divertido.

—Oye, es lo menos que puedo hacer. No solo estás aguantando a mi prometido, sino que ahora también estás obligada a aguantar a mi padre. Te lo debo.

Pasamos la mayor parte del día evitando conversar sobre cualquier cosa remotamente personal. Pero eso fue por la mañana, cuando Bee aún se sentía como una extraña. Ahora mismo, se siente más como una amiga.

—Hablando de tu padre —empiezo con cautela—, ¿puedo preguntar por qué cree que estás embarazada?

Bee vacía la bolsa de gominolas en su boca y la tira a la mesa. —Puede que necesitemos alcohol para esta conversación. Y por “necesitemos”, quiero decir “yo” —suspira—. Pero, como soy demasiado vaga para levantarme, supongo que un subidón de azúcar tendrá que bastar —se vuelve hacia mí y cruza las piernas—. Como establecí por la mañana, mi padre es un bastardo.

—Yo... me di cuenta.

—No te preocupes —me tranquiliza dándome una palmada en la rodilla—. No es un caso de “yo puedo decirlo pero tú no”. Ese es el consenso general de cualquier ser humano decente con ojos u oídos que conozca al hombre. De hecho, ser un bastardo es probablemente lo más bonito que se puede decir de él —peinándose para apartarse el pelo de la cara, dice—: No cree en los vientres de alquiler, por eso Dmitri y yo nunca le dijimos que íbamos a recurrir a una clínica de fertilidad para tener un bebé. Por lo que él sabe, lo estábamos intentando de la forma normal. O, como él diría, de la forma “correcta”.

—Qué asco.

Juega con los dedos de los pies y asiente con tristeza. —Sí.

—¿Te importa si pregunto por qué algo de esto es asunto suyo?

—Tiene un imperio propio—explica con paciencia—. Y no está dispuesto a cedérselo a nadie que no haya nacido de su linaje directo. Para su eterna vergüenza, no tiene un hijo. Así que su mejor opción es un nieto.

La palabra “heredero” no deja de resonar en mi cabeza. —Lo siento, pero ¿en qué siglo vivimos? Todo el mundo habla de este bebé como si fuera el sucesor de un trono o algo así.

Bee se mueve incómoda. —Bueno, más o menos lo es. El bebé de Dmitri y mío siempre estuvo destinado a ser el heredero tanto de la Bratva Egorov como de la Mafia Zanetti.

Se me saltan los ojos. —¿M-mafia?

—No pensarías que mi padre se ganaba la vida vendiendo seguros, ¿verdad?

Ahora que lo dice así, parece obvio. Por supuesto que es un mafioso. Encaja perfectamente en el arquetipo: aterrador, controlador, exigente, arcaico a más no poder. Todavía tardo unos instantes en asimilarlo.

—Vale, a ver si lo entiendo: esto no va de que tú y Dmitri quieran tener un hijo. ¿Esto es sobre ustedes dos necesitando tener un hijo?

Agarra un cojín y lo abraza contra su pecho. —Algo así.

Mis latidos aumentan pronto. —Excepto por un problema: estás fingiendo un embarazo. Y el único bebé que realmente existe... —me pongo las manos en el estómago—. Es este.

—Yo no lo llamaría un problema, per se...

—¡Bee! —salta cuando grito su nombre—. ¿Estás tratando de hacer pasar a mi bebé como tuyo?

Se muerde con fuerza el labio inferior. Cuando yo hago eso, parezco un hámster rabioso, pero cuando ella lo hace, parece una estrella de Hollywood. —Solo ante mi padre y su gente —me asegura rápidamente.

Hay tantos agujeros en este plan que la cabeza me da vueltas. —No lo entiendo. ¿Por qué no le dices que no puedes tener hijos? Mi hermana también tuvo problemas de fertilidad. No es raro y tampoco es algo de lo que tengas que avergonzarte.

—Ojalá fuera así de fácil —susurra con voz lastimera y quebrada—. Si solo eso funcionara.

Estoy haciendo un gran esfuerzo para no entrar en pánico. Una cosa es verme forzada a entrar en este extraño triángulo amoroso, aunque sin amor. Pero otra cosa es saber que estamos engañando activamente a un hombre que claramente ejerce mucho poder de la variedad mórbida y cuasi ilegal.

—¡Debería ser así de fácil! Debería funcionar. Solo di que tu cuerpo no está cooperando contigo. Eso está fuera de tu control.

Sacude la cabeza. —Mi padre no es el tipo de hombre que se limita a aceptar que las cosas están fuera de su control. Ha dejado claro lo que espera de mí. Que me case bien. Que tenga herederos. Que continúe su legado. Eso es lo esencial.

—¿Y si no puedes cumplir?

Parece indecisa por un momento, atrapada entre sus pensamientos. Luego respira hondo y lo siguiente que veo es que se está quitando la fina camiseta blanca de tirantes que lleva puesta. Veo sus pechos pequeños y su vientre injustamente tonificado antes de que se dé vuelta.

Y, cuando lo hace, el jadeo que escapa de mis labios es visceral y horrorizado.

—Dios mío, Bee...

Su espalda está plagada de profundas cicatrices que la acuchillan de izquierda a derecha, de derecha a izquierda, de arriba abajo y de abajo arriba. Puedo contar al menos unas docenas de un vistazo, pero hay muchas más, cada una fundiéndose con la siguiente. Cicatrices gruesas, profundas, rosadas, como alambres de espino, que se pliegan unas sobre otras como punto de cruz.

Se vuelve a poner la camiseta de tirantes y se gira hacia mí. —Tenía un nombre para el látigo que usaba conmigo. Lo llamaba “Absolución”.

Tengo la piel de gallina en los brazos y me siento mal físicamente. Todos los gusanos de gominola que he consumido durante la película se me revuelven incómodos en el estómago. —¿T-te ha azotado?

—No existe la opción de no cumplir, Wren —explica suavemente, como si fuera yo la que necesita consuelo—. Ese es el resultado de decirle que no a Vittorio Zanetti.

Me trago la bilis que me sube a la garganta. —No es un bastardo —siseo apasionadamente—. Es un monstruo.

Asiente. —No estoy en desacuerdo. Pero incluso los peores monstruos pueden ser asesinados. Solo hace falta tiempo y paciencia. Y, hasta entonces, jugamos el juego.

Sus ojos brillan con determinación, pero yo sigo sintiendo pánico. Esto me supera, eso es obvio. —Bee, no tienes idea de lo mucho que siento por ti... pero...

—Tienes miedo por tu hijo.

Asiento, sintiéndome como una zorra por haber desviado la conversación hacia mis problemas después de lo que me acaba de mostrar. —Lo siento...

—No lo sientas —insiste—. Es natural. Y ¿sinceramente? Creo que serás mucho mejor madre de lo que yo podría ser nunca. Por eso te quiero aquí: para que seas la madre que este niño necesita. No pienso ocupar tu lugar, Wren.

—Excepto públicamente.

Hace un gesto de dolor. —Sé que es mucho pedir.

Sigo viendo esas horribles cicatrices, esos azotes inhumanos. Hace que mi propia piel se erice de dolor por simpatía.

También me hace dar cuenta de lo mucho que está en juego.

—Quiero ayudar, Bee, pero no sé cómo esto es viable a largo plazo. No quiero que mi bebé esté en peligro, pero tampoco quiero que tú lo estés.

Abre la boca para decir algo, pero se muerde la lengua en el último momento. —Gracias —murmura en su lugar—. Significa mucho para mí —luego se aclara la garganta y vuelve a sonreír con elegancia—. Es tarde. Deberíamos irnos a la cama.

No tengo ni idea de lo que pasa por su cabeza ahora mismo. ¿Está triste? ¿Decepcionada? ¿Asustada? Estoy a punto de preguntarle mientras salimos del cine, cuando su cabeza se inclina hacia un lado. —Ah, Dmitri está en casa.

Es un frío recordatorio de que esta es su vida, su hogar. Puede que yo sea la madre del bebé de Dmitri, pero cada vez es más obvio que soy el accidente incómodo en lo que claramente es un plan en marcha.

—Dejaré que le des las buenas noches —murmuro.

—Buenas noches, Wren.

Ella entra en el salón y yo me retiro a mi habitación a toda prisa para no tener que hablar con Dmitri. Pero, cuando paso por el segundo arco que da al salón, los veo.

Y, a pesar de mis esfuerzos, dudo.

Dmitri se inclina hacia delante y besa a Bee en la frente. Es el beso más dulce que he visto nunca. Afectuoso, protector y cariñoso, todo al mismo tiempo.

Desvío rápidamente la mirada y corro a mi habitación. Pero la imagen de Dmitri y Bee se queda conmigo. Quizá por eso parece tan enfadado conmigo la mayoría de las veces: probablemente desearía que fuera Bee la que lleva a su hijo, no yo.

Me desplomo en la cama sin ni siquiera molestarme en quitarme la ropa. Todo parece tan turbio y desordenado, y ya ni siquiera puedo escapar a las fantasías porque él se ha convertido en parte de cada una de ellas.

De ninguna manera me permitiré ser la cuña que los separe. Así que, mientras me tumbo en la cama, dando vueltas, siguiendo cada posibilidad hasta su conclusión lógica, inevitablemente acabo en el mismo sitio una y otra vez.

La única manera de dejarlos vivir...

Es irme.

23

DMITRI

Me despierto con una almohada contundente en la cara. —¿Qué coño...? —gimo, mirando arriba con confusión.

Bee aparece frente a mí. Hago una mueca y le tiro por la cabeza la misma almohada que acaba de tirarme. —Vete, Bee.

—Tenemos que hablar de Wren.

Gruño más fuerte como respuesta. —Estoy durmiendo. El domingo es el único día que puedo...

Me quita la almohada de encima. —Oh, deja de quejarte y siéntate.

—Tengo que empezar a cerrar la puerta con llave —refunfuño mientras me incorporo con dificultad.

—Adelante. Tengo la llave de repuesto y, aunque no la tuviera, me enseñaste a forzar cerraduras cuando tenía doce años. Sería toda tu culpa —planta los puños en las caderas—. Wren se está replanteando seriamente este acuerdo. Conocer a mi padre ayer solo lo empeoró.

—Sorprendente —murmuro mientras me froto un nudillo en el ojo.

—Tenemos que considerar decirle...

—No.

—¡No he terminado!

—No hace falta que termines —levanto la mirada para encontrarme con la suya—. Sé lo que vas a decir y la respuesta sigue siendo no. No podemos contarle todo.

—Si entiende la situación, puede que esté más dispuesta a quedarse. Podría sentirse parte del grupo en vez de una extraña.

—No somos un grupo, Bee. No hay ningún grupo. No hay nada.

—Eso es precisamente lo que intento decir —insiste con exasperación cansina—. Podríamos serlo. Podríamos serlo si fuéramos honestos con...

—He dicho que no.

Hace un bufido que cualquiera que conozca a Bee sabe que significa que eres jodidamente molesto y enseguida arranca las sábanas de la cama, levantándome con ellas.

—Mierda —la miro con el ceño fruncido—. ¿Qué te pasa?

—Al menos sácala hoy. Es una orden.

La miro con incredulidad. —¿Quieres que me lleve a Wren? ¿Salir? ¿Hoy?

—Esas son todas las palabras correctas en el orden correcto, sí. Felicidades por tu fantástica comprensión auditiva.

Está llena de fuego y azufre esta mañana, pero estoy cansado y no estoy de humor para esta mierda. —¿Dónde? ¿Y por qué?

—A cualquier sitio donde vendan cosas. Necesita ropa nueva, cosas nuevas, cosas nuevas para el bebé. Miel frente a vinagre, ¿recuerdas? —sus ojos brillan mientras me mira. Le llevo medio metro de ventaja y a veces me pregunto si me ganará un día de estos.

—¿Y comprar es la forma de hacerlo?

—¡Es un maldito comienzo! —grita, tirando mi sábana al suelo—. Le diré que se prepare. Pueden irse en media hora.

—¿No vienes?

No afloja el paso, gira sobre sus talones y corre hacia la puerta. —Lo siento. Hoy estoy ocupada.

El portazo es casi ensordecedor. Conozco a Bee lo suficiente como para saber que trama algo, pero no sé qué.

Y no me gusta no saberlo.

* * *

Cuando entro en la cocina veinte minutos después, Wren está sentada en la isla central con una taza de té y un plato de galletas saladas. Me detengo y frunzo el ceño ante la escasa oferta.

—¿Eso es todo lo que comes?

—Náuseas matutinas —explica miserablemente, acompañando su plato y su taza al lavaplatos.

La miro mientras se va. Lleva vaqueros y una bata blanca holgada con finos tirantes sobre los hombros. Ni siquiera se nota que está embarazada. No es que le mire la barriga. No dejo de distraerme con el aspecto de su culo en esos vaqueros.

Deja los cubiertos en el fregadero y abre el grifo como si fuera ruido blanco para romper la incómoda tensión que surge entre nosotros. —Bee me ha dicho que hoy tienes que hacer unos recados personales y que yo debo ayudarte —murmura. Frunzo el ceño con irritación y Wren vacila—. Porque soy la, ya sabes, jefa de tu equipo de Gestión Personal.

Me impresiona que consiga enunciar ese título sin poner los ojos en blanco. —Vámonos —suspiro impaciente—. Cuanto antes empecemos, antes acabaremos.

Sigo hablando por teléfono mientras tomamos el ascensor hasta la planta baja. Pavel nos espera fuera del edificio, en posición de firme frente a mi BMW plateado. Justo detrás hay un Escalade negro con Anton al volante.

—¿Dónde están Jasper y Bronn? —pregunta Pav mientras nos acercamos, dando caladas a su cigarrillo electrónico.

—Estamos teniendo un cambio de guardia.

Exhala una nube de humo con olor a manzana en mi dirección, que yo alejo con una mueca. —Ya estás otra vez con la retórica de la realeza. ¿No te parece un poco... no sé... engreído?

Sostengo la puerta del lado del pasajero abierta para Wren. —Si el zapato encaja.

Ella frunce el ceño con desagrado, pero entra en silencio. Cierro la puerta y me dirijo a Pavel. —Yo tomaré el volante. Tú y Anton sígannos y vigilen —me lanza un descuidado saludo marinero—. Sí, mi capitán.

En el momento en que estoy detrás del asiento del conductor, Wren me lanza una mirada furtiva. —Entonces... ¿qué son esos recados personales que tienes que hacer?

—Compras —digo secamente—. Que haremos en silencio.

No me pierdo la forma en que su cara sigue agriándose en el espejo retrovisor.

Pero, en su honor, no dice ni una palabra hasta que aparco en un lugar privilegiado de la Magnificent Mile. En la puerta de una tienda de ropa nos recibe Minka, una mujer alta, de cabello rubio platino demasiado perfecto para ser natural.

—La Sra. Zanetti me informó de que usted vendría hoy. Bienvenido, Sr. Egorov.

—Dios mío —susurra Wren detrás de mí, mirando boquiabierta los toldos y los escaparates repletos de oro y plata.

—¿Qué le interesa ver hoy?

—Primero la sección de señoras —le ordeno bruscamente. Empiezo a andar deprisa antes de que Wren pueda bombardearme con más preguntas, pero viene justo detrás de mí, prácticamente trotando para seguirme el ritmo.

—¿La sección de señoras? —balbucea—. ¿Este viaje es para mí?

—Yo tengo un guardarropa completo y un gusto excelente. Saca tus propias conclusiones.

Se detiene en seco y mira su atuendo con ojos críticos. —¡Mi ropa está bien! Y aunque... quiero decir, no son mis mejores galas. Pero tengo más opciones si me dejaras volver a mi maldito apartamento.

—Difícilmente llamaría a eso “opciones” —sigo sus ojos para verla mirando su reflejo en la ventana y, para mi incomodidad, descubro que estoy muy de acuerdo en que se ve perfectamente bien. Incluso comestible—. Todo lo medio decente fue traído al ático para ti.

—Eres un bastardo.

Suspiro ruidosamente. —Solo tú encontrarías la forma de convertir una compra en un insulto.

—Es un insulto —insiste—. Estás diciendo que tengo mal gusto.

—No estoy diciendo nada. Con gusto me habría quedado fuera de este viaje. Fue Bee quien insistió en que te trajera de compras.

Eso la detiene en seco. Sus bonitos ojos se abren un poco. —¿Sí? Pero... ¿por qué?

—Mierda si lo sé. Su corazón de abuelita probablemente solo quiere asegurarse de que te sientas cómoda. Mimada. Te aseguro que esto solo pretendía ser un gesto de buena voluntad. Y ciertamente no es mi buena voluntad la que está siendo gesticulada.

Se retuerce y mueve la boca de un lado a otro con incertidumbre. Echa un vistazo a Minka, que mira a lo lejos a unos metros de distancia y hace un trabajo profesional fingiendo que no está escuchando hasta la última palabra.

—Oh, vale —concede Wren con un suspiro—. Supongo que no me vendría mal comprar algunas cosas nuevas.

Hago una nota mental para preguntarle a Bee qué hicieron ayer. De qué hablaron.

Algo cambió entre ellas. No sé qué ni cómo, pero sé que ha sido así. El mero hecho de que Bee insistiera en que llevara a Wren de compras hoy es prueba suficiente.

Amo a Bee hasta la muerte, pero la verdad es que, a pesar de lo que acabo de decirle a Wren, ella no tiene un corazón de abuelita. En otra vida, tal vez lo habría tenido. Pero cuando creces en una familia de tiburones, aprendes a nadar en aguas sangrientas.

Wren se acerca a una colección de jerséis de cachemira hechos a mano. Va directa a la paleta de marfil, acaricia el tejido con nostalgia y luego pasa a otro.

Minka avanza con entusiasmo. —Puede entregarme lo que quiera, señora. Será un placer llevar sus selecciones por usted.

—Oh —Wren parece muy sorprendida—. Um, eso es muy amable de tu parte.

—Maravilloso. ¿Tormenta de nieve o arena del desierto? ¿O prefiere las dos?

Los labios de Wren hacen un tic hacia arriba, como si intentara no sonreír. —Espera un momento —sacude el jersey y empieza a sacudirlo en busca de algo.

—¿Qué estás haciendo? —pregunto mientras Minka mira con toda la paciencia que yo no tengo.

—Buscando el precio.

—Nuestros artículos no... no llevan etiquetas de precio, señora.

Wren deja caer el jersey y parpadea, confusa. —¿Eh? ¿Qué? ¿Por qué no?

—Bueno... —Minka me mira y luego vuelve a mirar a Wren—. A nuestros clientes no les suele importar, para ser francos.

Le pone el jersey en la cara a Minka. —¿Cuánto cuesta este?

—Wren...

—¿Cuánto? —insiste por encima de mi gruñido de advertencia—. Dime una cifra.

Minka me mira en busca de orientación, así que suspiro y alzo las manos. Mirando de nuevo a Wren, murmura—: El jersey Angelique con cachemira peruana cuesta cuatro mil ochocientos setenta y nueve dólares, señora.

Nunca había visto a nadie quedarse boquiabierto tan rápido ni palidecer tan literalmente. Wren arroja la prenda de nuevo al expositor como si ardiera y se aleja de él como si huyera de la escena de un crimen.

—Claro que no —responde mientras desaparece en la distancia—. Estoy bien así.

La pobre Minka parece completamente fuera de su elemento. Apenas puedo disimular mi sonrisa y asiento. —Nos quedamos con el marfil y con el otro. También el verde jade.

—Sí. Por supuesto, señor.

—Tengo la sensación de que hoy será difícil —continúo—. Así que toma nota de cada prenda de ropa que ella admire, aunque sea sutilmente, y apártala en todos los colores.

—Entendido, señor.

Me paso la siguiente hora siguiendo a Wren mientras se dedica a la farsa de interrogar a Minka para pedirle precios, solo para hiperventilar ante cada uno de los que le dan.

—¡Diez mil dólares por un vestido! Podría comprarme un viaje de ida y vuelta en primera clase a Asia.

—¿Tres mil por una blusa? Sé realista, mierda.

—¿Quinientos dólares por una diadema? Están locos de remate.

Una vez que recorrimos la tienda, Wren se vuelve hacia mí indignada y baja la voz. —Esto es ridículo. No hay nada aquí que yo compraría.

—Pero ¿hay algo aquí que te guste? Si lo que te preocupa es el dinero, no hace falta decir que yo pago la cuenta.

Frunce las cejas. —No voy a malgastar el dinero. No importa de quién sea.

—Muy noble. También muy estúpido.

Pone los ojos en blanco. —¿Podemos irnos, por favor? He terminado aquí.

—¿Quieres echar un vistazo a la sección de maternidad? Es la planta...

—No —insiste con firmeza—. Estoy cansada.

—Que así sea. Necesito hablar con Minka. Entonces, podremos irnos.

Pone los ojos en blanco y la dejo con su crítico examen de la tienda. Bee me ha obligado a hacer tantas compras que pensé saber qué esperar de ellas. Estaba preparado para el aburrimiento, la impaciencia y el fastidio.

Y en lugar de eso, lo que me queda es algo que se parece mucho al... ¿disfrute?

¿Qué demonios es esto?

24

WREN

¿Por qué sigo mirando la sección de bebés?

Me reafirmo en mi afirmación: este lugar es absolutamente ridículo. Y sin embargo... me encuentro mirando con nostalgia los preciosos pantalones de seda negra y las blusas de algodón suave con todos esos intrincados encajes y anhelando. Esperando. Deseando.

Estoy segura al cien por cien de que la sección de bebés tendrá artículos igual de bonitos y a precios igual de obscenos. Exactamente por eso no necesito aventurarme cerca de allí.

Pero, cuando Dmitri desaparece en torno a un expositor de maniquíes elegantemente vestidos, me pica la curiosidad.

—Ah, ¿qué demonios? Un vistazo rápido no me matará —tomada la decisión, subo la escalera de caracol de dos en dos peldaños hasta llegar al piso superior. Nada más llegar, se me escapa un jadeo involuntario.

Es el paraíso de los bebés.

Bueno, eso no, porque ese es un cuadro morboso y francamente bastante asqueroso de las cosas. Pero es el nirvana de los bebés, el paraíso de los bebés... mira, es un sitio bonito para cosas de bebés, ¿vale?

Incluso el olor aquí arriba es diferente. La sección femenina olía a diamantes, si es que eso se puede oler, y a Chanel nº 5. Este piso huele a narcisos, algodones suaves, lociones cremosas.

Una extraña sensación de nostalgia se apodera de mí. Claro que había cosas que me gustaban abajo, pero era más fácil decirles que no porque eran para mí, y ¿quién soy yo para merecer cosas bonitas? Pero mientras contemplo una preciosa cuna de caoba con un intrincado móvil de la galaxia bañado en platino flotando sobre ella, me doy cuenta de que es mucho más difícil reprimir el deseo cuando se trata de mi bebé.

Quiero todas estas cosas para mi hijo.

Quiero la cuna adornada y las mantas estampadas. Quiero los bodies ecológicos y el caballito balancín tallado a mano. No me cabe la menor duda de que Dmitri lo comprará todo en un chasquido de dedos, que es exactamente por lo que no quería que me siguiera hasta aquí.

Tengo que tomar las riendas de mi vida y de este bebé, o acabaré dependiendo de él en todo momento.

—Bueno, bueno —esa voz. Me pongo nerviosa apenas me giro y me encuentro con unos ojos azul pálido y una mirada de soslayo—. Nos encontramos de nuevo. Hola, pajarito —Vittorio Zanetti se acerca tanto que doy un paso instintivo hacia atrás.

—Me llamo Wren —digo con voz dice con voz ronca.

—Es apropiado, sin embargo, ¿no? Un pájaro precioso, desde luego. Y tú estás preciosa. Estás radiante, amore —sus ojos recorren mi cuerpo de arriba abajo sin ningún pudor. Mis miembros se sienten pesados, como si estuviera envuelta en barro. Entonces, algo cambia en los ojos de Vittorio, el momento pasa y puedo moverme y respirar de nuevo—. ¿Dónde está Beatrice?

—Estaba ocupada hoy. Le estoy haciendo unos recados —paso la mano por la tienda—. Necesita algunas cosas para el cuarto del bebé.

—Ah, ¿es por eso que estás aquí con su prometido?

Mi mirada se desvía hacia la escalera. De repente estoy deseando que Dmitri aparezca pronto y me salve de este asqueroso. —Bee insistió en que viniera conmigo para... supervisar.

Espero estar siendo convincente, pero no parezco muy segura ni siquiera a mis oídos, así que solo Dios sabe cómo está llevando Vittorio todo esto.

—Seguro que disfruta supervisándote.

El hombre puede inspirar escalofríos en pleno invierno de Chicago. —Er, cierto. Si me disculpas...

—Quizá puedas ayudarme —interrumpe—. Vengo a comprar un regalo para mi futuro nieto. Como tú y mi hija parecen tan amigas, seguro que puedes decirme qué le gusta.

Hago lo que puedo para mantener mi cara neutral. —Ciertamente, puedo intentarlo.

—Maravilloso —se gira y extiende una gran mano para abarcar todo el piso—. Dirígeme a los deseos de su corazón.

Miro hacia lo más cercano que encuentro. —Le encantan... ¿las mecedoras?

—Entonces, una mecedora —murmura. Sus ojos me atraviesan de nuevo, buscando algo que solo puedo adivinar.

Cuando su cabeza se inclina hacia un lado, cierro los ojos y me preparo para el impacto. Lo siento venir como un coche a toda velocidad por el rabillo del ojo.

—Dime, pajarito: ¿quién es el padre de tu bebé?

Dmitri, ¿dónde estás? Transmito el pensamiento telepáticamente por toda la tienda y rezo para que esté en mi longitud de onda mental.

—Tú... no lo conoces.

Vittorio se ríe, pero su risa tiene un matiz sombrío, y también la forma en que se acerca cada vez más a mí, estrechándome hacia una imponente exhibición de maniquíes, que oculta todas las líneas de visión en nuestra dirección. —Eres muy reservada con este bebé, cariño. Uno casi pensaría que tienes algo que ocultar.

Puede que no conozca bien la política en juego, pero tampoco soy estúpida. Está tratando de acusarme de acostarme con el prometido de su hija.

Por supuesto, el hecho de que esté embarazada de Dmitri no se presta precisamente a una desmentida.

Así que estoy preocupada por mí, pero también por Bee. Sus cicatrices quedarán grabadas para siempre en mi cabeza. Tan rosadas. Tantas. Tan desgarradoras.

—Este bebé en realidad no es mío —me oigo decir como una tonta—. Soy un vientre de alquiler.

Un parpadeo oscuro cruza sus ojos. —¿Un vientre de alquiler?

Nada me gustaría más que retroceder a alguna otra historia más sencilla, pero, ahora que estoy aquí, no hay vuelta atrás. —Sí, un vientre de alquiler. Esa soy yo. Como te dijo, Bee quería una asistente que pudiera pasar por el proceso de embarazo junto con ella. Simplemente funcionó la sincronización.

Chasquea la lengua, pensativo. —Mi hija siempre tuvo ideas extrañas —se frota la barbilla con una mano—. Bueno, es un día ajetreado y hay mucho que hacer. Seguro que nos vemos, pajarito.

Dios, espero que no.

Me deja agarrada al lateral de la cuna para aferrarme a la realidad y se aleja escaleras abajo. Cuando me calmo, me sudan las palmas de las manos y ya no puedo más con este viaje de compras.

Por suerte, Dmitri no me obliga a ir a otra tienda. Se limita a llevarnos a casa en silencio, con el coche tan vacío como cuando salimos esta mañana.

Cuando volvemos al Muse, encuentro a Bee en mi habitación, descargando interminables brazadas de ropa sobre mi cama. Camisetas, pantalones cortos, leggings, de todo.

—¿Para qué es eso? —pregunto sorprendida.

Se encoge de hombros. —Digamos que entiendo la necesidad de ropa de casa cómoda. No hay nada más cómodo que las camisas de los hombres. Y así podrás jubilar algunos de esos harapos desgastados que llevas por aquí. No te ofendas, pero estaba empezando a pensar que un vagabundo estaba escondido en el dormitorio de invitados.

Resoplo. —Me ofendo.

Bee se ríe despreocupadamente. —Bueno, me perdonarás tarde o temprano. Voy a tomar un tentempié. ¿Te apuntas?

—Claro. Salgo en un rato.

Todavía estoy pensando si contarle que me encontré con su padre cuando sale bailando. Reviso las camisas que me ha dejado y me maravillo de lo suaves que son. Puede que tenga razón en lo de jubilar algunas de mis prendas más viejas. A estas alturas, muchas de ellas no son más que reliquias de viejas relaciones, y ¿quién necesita recordatorios de un pasado que es mejor olvidar?

Cuando acabo de ponerme unos pantalones cortos y una de las camisas de manga larga que hay sobre la cama, voy a la cocina.

Bee está cortando una manzana y Dmitri, para mi estupefacta sorpresa, está extendiendo pasteles. Es una escena dulcemente doméstica e inmediatamente me siento mal por entrometerme. —¿Puedo volver más tarde?

—Por supuesto que no —Bee parece sorprendida de que pregunte—. Únete a nosotros.

Dmitri levanta la vista y se queda inmóvil. Se fija en la camisa que llevo y al instante me doy cuenta de que no llevo una camisa cualquiera, sino la suya.

¿Por qué coño me haría eso Bee?

Espero a que haga algún comentario, pero, en lugar de eso, vuelve a bajar la vista hacia su pastel. Aunque el amasado se vuelve mucho más agresivo.

—¡Así que! —dice Bee alegremente—. ¿Cómo fue el viaje de compras?

—Estuvo bien —murmuro—. No encontré nada.

—Sí, lo hizo —interviene Dmitri—. Espera una entrega esta tarde.

Lo miro boquiabierta. —¿Cómo dices? ¿Qué has comprado?

Se encoge de hombros, golpeando la masa con el puño. —Todo lo que miraste.

—Dios mío. ¿Cuánto ha costado?

—No necesitas preocuparte por la factura.

—¡Sí, lo necesito! No necesito que gastes mucho dinero en mí. Si quiero algo, me lo compro yo.

—Excepto que no lo hiciste.

—¡Porque no puedo en conciencia llevar nada que cueste el sueldo de todo un mes! —protesto, sintiéndome más lunática a cada segundo que pasa—. Eso es una locura.

Bee nos mira divertida. —Siento decírtelo, Wren, pero estamos un poco locos aquí.

Dmitri mete la masa en un cuenco y la empuja hacia Bee. —Encárgate de eso. Tengo trabajo que hacer.

Ella lo mira atónita, como si le hubiera entregado un bisturí y le hubiera dicho que terminara la operación a corazón abierto que él acababa de hacer. —¿Qué quieres que haga?

—Hornearlo, añadir el relleno y la tripa superior, y volver a hornearlo durante diez minutos más o menos.

—Pero normalmente tú haces eso —nunca he visto pánico en su cara en una situación no relacionada con Vittorio, pero esto es lo más parecido.

Dmitri lanza a Bee una mirada que la hace marchitarse donde está. Incluso yo doy un paso atrás y no me acerco a la línea de fuego. Luego, sin mediar palabra, pasa a mi lado y sale de la cocina. Huele a harina, menta y cedro.

—¿Sabes cocinar? —pregunta Bee desesperada una vez que estamos solas de nuevo—. Porque lo estropearé al cien por cien.

Me reúno con ella en la encimera de la cocina y le ofrezco una sonrisa valiente. —No temas; Wren está aquí.

Lo entrega con alivio. —Oh, gracias a Dios. Pensé que iba a tener que pasar hambre esta noche. Uf —coge un cuchillo de mantequilla y apuñala una de las rodajas de manzana que acaba de cortar—. ¿Quieres un poco?

—¿Bee?

—¿Hm?

—Sé honesta: ¿estoy usando una de las camisas de Dmitri?

No me mira. De hecho, parece absorta en la manzana que está comiendo. —Eh... creo que una o dos podrían haberle pertenecido. Pero ya no las usa.

—¡Bee!

—¿Qué? —protesta inocentemente—. ¿Se supone que debo memorizar la cadena de custodia de cada prenda de esta casa?

—¡No puedo andar por tu apartamento usando las camisas de tu marido! Ya es bastante malo que lleve a su bebé.

Pone los ojos en blanco. —Por favor. Ya te lo he dicho: No me importan esas cosas. No soy una persona celosa.

—Hay algo llamado ser demasiado frío.

—No, de hecho, no lo hay —le da un gran mordisco a la manzana y la hace crujir ruidosamente—. Esperaba que este viaje de compras te tranquilizara. Parece que no.

Meto la masa en el horno y lo cierro de golpe. —¡Y eso es otra cosa! No necesitaba ir de compras.

—Uh, ¿has visto tu armario? Definitivamente necesitas ir de compras.

—Auch. Eres una clasista.

Sonríe de una forma que hace imposible seguir enfadada con ella, para mi irritación. —Pues sí, gracias por notarlo. Escucha, sé que estas cosas son caras en tu mundo, pero para Dmitri no son nada. En cualquier caso, a él le gusta cuidar de su familia. Está en su naturaleza proveer. Así que... que provea.

—¡Desdibuja las líneas, Bee! —insisto—. Hace que las cosas sean... desordenadas. Más confusas.

—No veo cómo.

—¿Tu padre? ¿Empezamos por ahí?

—Te lo dije —dice desdeñosamente—, no tienes que preocuparte por papá. Yo me ocuparé de él. Es que tiene unas ideas muy... tradicionales sobre cómo debe crearse una familia y unas ideas muy ofensivas sobre cómo debe ser una familia. Yo...

—Me encontré con él hoy.

Bee se detiene en seco. Sus mejillas y labios palidecen con el mismo tono enfermizo de blanco pastoso. —¿Tú qué?

Asiento. —En la tienda. Dmitri estaba abajo confabulando a mis espaldas con la vendedora y yo estaba en la sección de bebés cuando él... apareció.

Traga saliva e intenta pegar de nuevo una sonrisa despreocupada en su rostro, pero es demasiado tarde. Ya he visto el miedo. —¿Qué ha dicho?

—No me acusó directamente de tener una aventura con Dmitri, pero podría haberlo hecho. Así que le dije que era un vientre de alquiler. No tengo ni idea de si se lo creyó o no.

Apoya los codos en la encimera y frunce los labios, pensativa. —Los fundamentos de esa historia son ciertos.

—No le hizo gracia que saliera de compras con Dmitri. ¿Qué pasa si se aparece de nuevo? ¿Realmente crees que verme caminando con las camisas de Dmitri lo convencerá de que no hay nada raro? Ya sospecha mucho.

Bee ladea la cabeza para mirarme. —Hiciste lo correcto, ¿vale? —me da una palmadita en la mano y se endereza—. No arruinemos este hermoso día hablando de mi padre. Disfrutemos de la tarta de Dmitri sin él.

—Voy a cambiarme primero.

—Que testaruda —se lamenta. Mientras salgo de la cocina, juro que la oigo murmurar algo que suena muy parecido a— ...hechos el uno para el otro.

25

DMITRI

En cuanto Bee pone un pie en mi despacho, estoy tentado de volver a echarla.

El viaje de compras de esta mañana fue una cosa. ¿Pero darle a Wren mis camisas para que las use en casa? Eso es cruzar la línea.

—¿Ocupado? —me pregunta, pavoneándose hacia mi mesa.

Se para en seco, alarmada, cuando me pongo en pie de un salto. —¿A qué estás jugando? —le siseo. Me encanta ver cómo, por una vez, reacciona a mi enfado.

—¿Yo? —sus labios están apretados en una fina línea—. ¿Qué he hecho?

Estoy furioso. ¿Tiene la desfachatez hacerse la inocente como si fuera Pollyana? No. Diablos, no. No estoy de humor para esta mierda. Wren ya me hace sentir como si mis nervios estuvieran siendo desollados con un cuchillo de mantequilla oxidado. Lo último que necesito es a Bee metiendo sus propias aristas en la mezcla.

—¿Necesito recordarte que esta es mi casa y que la única razón por la que tienes algún tipo de libertad es porque estás bajo mi protección?

Su silencio y su sumisión duran poco. —Responde a esto: ¿estás enfadado porque le regalé a Wren unas camisetas tuyas? ¿O es porque te gustó verla con eso puesto?

—No seas ridícula.

—¡Ella te importa! —me grita Bee en la cara, plantando ambas palmas en mi escritorio e inclinándose para mirarme a los ojos—. ¡Cualquiera con ojos puede verlo!

—Ella es un vientre andante. Nada más que un medio para un fin. Eso es todo —Bee prácticamente escupe en el suelo de mi despacho de puro e innegable asco.

—¿Crees que ser cruel te hace un hombre?

—No. Proteger lo que es mío me convierte en un hombre —hago crujir los nudillos de una mano—. Y eso te incluye. ¿Realmente crees que jugar a estos tontos jueguecitos te mantendrá a salvo? ¿La mantendrá a salvo?

Bee abre la boca para decir algo, pero luego se lo piensa mejor. Esto no es propio de ella, esta rutina inestable, este ir y venir. Normalmente es más furiosa y ardiente. Tardo un momento, pero al final reconozco la emoción que se refleja en su rostro.

Es miedo.

—¿Qué está pasando? —cuando hablo esta vez, mi voz está desprovista de la furia de hace un momento.

—Nada —pone los pies en la alfombra, con los ojos bajos. Puedo sentir cómo se aleja de mí.

—Bee.

Ella me mira y luego se aleja de nuevo tan rápido como puede. —Creo que Vittorio le ha echado el ojo a Wren. Estuvo en la tienda esta mañana.

Mis manos se cierran en puños. —¿Qué le dijo?

—Desconfía —admite—. Wren básicamente le dijo que era un vientre de alquiler para intentar despistarlo. Solo que... no sé si funcionó.

—Blyat’.

Dejo mi sitio detrás de la mesa y empiezo a caminar furiosamente, maldiciendo en ruso en voz baja. Bee se queda inmóvil, con la cara pálida y los hombros encorvados.

Parece un cordero atrapado en una jaula con un depredador.

—No me arranques la cabeza, ¿vale? —suplica, temblorosa—. Pero por eso sugerí que le dijéramos la verdad. Toda la verdad.

Me hierve la sangre. Bee parece el cordero ahora, pero Wren debe haber estado jodidamente aterrorizada...

Y yo no estaba allí para detenerlo.

Siempre tuve cuidado con Vittorio, por mucho que me disguste personalmente. Mi gracia, mi formalidad... era un compromiso necesario, dado lo entrelazadas que estaban nuestras vidas. Yo ganaba mucho. Él apoyó y respaldó mi ascenso a pakhan. Es el padre de Bee y, si me equivoco, su peor pesadilla. Sobre todo, es la clave para duplicar mi reino de la noche a la mañana. Todo lo que tengo que hacer es jugar bien mis cartas.

Así que, incluso cuando hubiera preferido poner a ese arrogante hijo de puta en su sitio, me he mantenido firme. He jugado a largo plazo.

Ahora, creo que he jugado demasiado bien. Hice que el hijo de puta se sintiera demasiado cómodo. Vittorio Zanetti tiene que entender que él no mueve los hilos.

Yo los muevo.

Empujo a Bee y salgo del despacho. —¿A dónde vas? —me grita.

No me molesto en contestar. Ella puede sacar sus propias conclusiones. Yo tengo cosas de las que ocuparme.

Saco el teléfono y llamo a Aleksandr. Me contesta enseguida. —Hola, hermano. ¿Qué...?

—¿Dónde está?

—La Vita Oscura —responde de inmediato, abandonando el tono alegre—. Su pequeño club nocturno en River North. Apareció hace un par de minutos.

—¿Tienes ojos sobre él?

—No en este momento. Nos fuimos. ¿Quieres que vuelva?

—No. Manejaré esto yo mismo.

* * *

En veinte minutos estoy aparcando frente a la sombría fachada del club. Un aparcacoches se acerca corriendo para intentar quejarse de dónde puedo o no puedo dejar mi vehículo, así que le tiro quinientos dólares a la cara sin romper el paso.

Estará en el Red Bar, estoy seguro, como siempre. Las anfitrionas y los camareros me saludan con coros de “Buenas noches, señor Egorov”, pero los ignoro a todos.

Estoy aquí por un hombre y solo un hombre.

Efectivamente, está tumbado en uno de los sillones de cuero con Alberto y un grupo de mujeres jóvenes a las que se paga generosamente para fingir estar interesadas en lo que Vittorio tiene que decir.

No oculto mi entrada. Todos me miran a la vez. Los de Vittorio son brillantes y azules en la oscuridad teñida de rojo. Bajo ellos, sus labios se abren en un débil remedo de sonrisa.

Pero no me molesto en parar. Eso es lo que quiere. Eso es lo que espera. Y ya no voy a jugar con sus condiciones. Él va a venir a mí.

Así que sigo adelante sin parar y encuentro una percha en el Ice Bar del fondo. Aquí, todas las luces rojas desaparecen. Todo es frío, azul plateado, y la temperatura me sienta mucho mejor. Cuando el camarero me sirve un vodka solo sobre la superficie helada de la barra, noto mi aliento en el aire.

Casi tan pronto como el primer sabor del licor llega a mi lengua, Alberto se acerca a mí. —Dmitri, qué alegría verte por aquí. Ha pasado mucho tiempo.

Vacío el vaso, lo dejo en la barra y miro fijamente al camarero. —Otro.

Por el rabillo del ojo, veo que Alberto parpadea. —¿Te apetece unirte a nosotros? —vuelve a intentar.

Cojo la copa una vez que el camarero la ha sustituido por otra nueva y me la vuelvo a beber de un trago. Solo entonces la dejo en el suelo y arrastro los ojos hacia Alberto. —Si me hubiera importado acompañarlos donde estaban, Alberto, lo habría hecho. Dile a Zanetti que puede venir a hablar conmigo aquí.

Alberto se plantea responder, pero se lo piensa mejor. Hace una reverencia y desaparece hacia el rectángulo rojo que conduce a la otra sección del club.

No tengo que esperar mucho. Tomo este vodka más despacio, pero aún no he llegado ni a la mitad cuando Vittorio se materializa en el lugar de Alberto.

Ha desaparecido la sonrisa falsa que tenía cuando pasé a su lado antes. Ahora tiembla de frío y frunce el ceño.

No se hace el tonto preguntando por qué aparezco de improviso. —He oído que casi nos encontramos esta mañana —empieza el hombre.

Gruño. —No me has saludado.

—Saludé... a tu guapa asistente. ¿La contrataste por sus credenciales o por su culo? —su sonrisa de cocodrilo vuelve a la vida—. Oye, lo entiendo. Eres hombre. Solo somos humanos. Y ante algo tan tentador como un coño fresco, es imposible dar la espalda —me da una palmada en la espalda y se ríe de una forma que me eriza la piel—. Yo digo, ten todo el coño que quieras. Pero asegúrate de que tus putas nunca lleven a tus herederos.

—El bebé de Wren no es mío —las palabras me saben tan amargas al pronunciarlas que quiero corregirme al instante. Rechazar la propiedad de lo que es mío por naturaleza me parece mal. Peor que mal. Se siente como una traición—. Es un vientre de alquiler.

—Eso he oído. Pero tal vez eso es simplemente lo que quieres que oiga.

Giro para mirarlo de frente. —¿De qué me acusas, Vittorio?

La sonrisa se le borra de la cara. Esos ojos estériles brillan con furia latente. —¡No permitiré que el cachorro de una puta herede mi puto imperio! —gruñe—. No toleraré...

Me pongo en pie lentamente. Y, cuando me pongo en pie, las palabras de Vittorio se apagan.

Aprieto mi mano contra su hombro. Con fuerza. —Parece que tenemos un pequeño malentendido aquí, Vittorio —aumento la presión sobre su hombro hasta que se estremece. Solo hacen falta 20 kilos de presión para romperle la clavícula a un hombre. Yo podría hacerlo sin sudar.

Puede que lo haga.

—El hecho es que me voy a casar con tu hija. Beatrice Zanetti pronto será mi esposa. Nuestro hijo, tu nieto, nacerá en medio año. Y el acuerdo que hicimos se mantendrá. No te dejes confundir ni distraer por una mujer sin importancia, cuya existencia en nuestras vidas no es más que un consuelo para tu hija —intenta zafarse de mi agarre, pero yo solo hundo la mano con más fuerza—. Hasta ahora hemos tenido una relación fluida, Vittorio. Durante décadas, nos fortalecimos mutuamente. No destruyamos todo fingiendo que tienes algún tipo de opinión en mis asuntos.

—Interesante elección de palabras —gruñe Vittorio—. Empiezo a pensar que nunca debí aceptar casar a mi hija contigo.

Se me dibuja una sonrisa en los labios. —No aceptaste el matrimonio por el bien de ella. Lo aceptaste por el tuyo. No pretendas ser ahora el padre cariñoso.

Puedo sentir, palpitando bajo las yemas de mis dedos, la furia latente del jefe, la primitiva necesidad masculina de contraatacar, de gruñir y luchar y exigir respeto.

Pero Zanetti no es tonto; estamos solos aquí y no dudaré en cortarlo en dos si habla mal.

—Todavía hay tiempo —intenta—. Los irlandeses también necesitan un heredero.

Nombrar a los irlandeses en mi presencia es un movimiento audaz. Si Bee fuera otro tipo de mujer, me sentiría amenazado.

—Ah —canturreo agradablemente—. Hemos entrado en la parte de la noche donde se intercambian amenazas, ¿es eso?

Vittorio no puede más que mirarme con el ceño fruncido. Sus ojos van de un lado a otro como si de las paredes heladas fueran a salir soldados italianos para mantenerlo a salvo de mí.

—Entonces, déjame devolverte el favor: si vuelves a llamar puta a cualquier mujer bajo mi protección, me obligarás a ser incivilizado. Y créeme, Vittorio, tu cuerpo no soportará la incivilización. Tu mente no soportará la incivilización.

El rubor le sube por la cara y le mancha las mejillas. Pongo todo mi peso sobre él y me inclino para que pueda ver la promesa en mis ojos. —Esta alianza funciona porque yo lo digo. Recuérdalo. Tu vida depende de eso.

En el momento en que lo suelto, se tambalea hacia atrás, fuera del alcance de mi brazo. Alberto se queda en la esquina, no vaya a ser que ese escuálido se atreva a meterse en un altercado. Esto también es nuevo para él, no está acostumbrado a verme cruzar estas líneas, a flexionar estos músculos.

Pero ya no voy a jugar limpio.

No cuando la seguridad de Wren pende de un hilo.

—Qué rápido olvidan los jóvenes —sisea Vittorio desde su segura distancia—. Yo fui quien te puso en el trono.

Me río fríamente. —¿Tú? Me apoyaste cuando ya tenía el trono. Eso es de cobardes.

—¿Cómo te atreves? He desmantelado organizaciones muchas veces mayores que la tuya. Yo tendría cuidado al cruzarme conmigo.

Arqueo las cejas. —Es una advertencia que devolveré con la misma moneda.

—No puedes moverte contra mí —acusa, apuntando un dedo esquelético en mi dirección. Su aliento es una corona de niebla, que cuelga alrededor de su fruncida boca de anciano—. No te atreverías.

—No lo quiero —le aseguro—. Mientras no me des una razón para hacerlo.

Sus ojos brillan como nunca. Al parecer, de todas las cosas que he dicho esta noche, ese insulto es el más ofensivo. Me alejo de la barra cuando empieza a hablar rápido, arrastrando las palabras por la fuerza de su pasión. —No importa. No creo que tenga que hacer nada. Te dejaré que derrumbes tu imperio tú solo —da un paso hacia mí, con las fosas nasales encendidas—. Dime: ¿sabe tu bonita zorrita que fuiste el responsable de la muerte de su hermana?

Hago todo lo que está en mi mano para que mi lenguaje corporal no me traicione.

Pero todo lo que pienso es...

Mierda.

Lo sabe.

26

DMITRI

Mi sombrío estado de ánimo se prolonga durante la noche. Ni siquiera el vodka que he bebido a sorbos durante toda la velada ha conseguido mitigar mi sensación de inquietud. Entre los negocios y la acción viene la recopilación de información, y esa es la parte que más detesto. Esos momentos de estancamiento en los que el tiempo se detiene y no hay nada que hacer más que esperar.

Tengo un equipo vigilando a Vittorio. Otro equipo vigilando a los irlandeses.

Y, hasta ahora, ni una gota de información.

El apartamento está tranquilo. Bee está en casa, pero esta noche se queda en su habitación. Intentó hablar conmigo cuando volví del club de su padre, pero corté la conversación de inmediato. No estoy de humor para oírla parlotear sobre mis supuestos “sentimientos” por Wren.

Si tengo sentimientos, son estrictamente primarios, exclusivamente sexuales. El resultado combinado de meses de celibato y la proximidad forzada a una mujer que está desafiando activamente mi comprensión de lo que yo pensé que me atraía.

—¡Mierda!

Me dirijo hacia el arco abierto cuando oigo un golpe sospechoso, solo para encontrar a Wren en el pasillo con una pila de libros en los brazos, varios de los cuales están ahora mismo en el suelo. Eso explica el golpe.

—¿Asaltando la biblioteca? —pregunto, arqueando las cejas.

Se sonroja. —Uh... culpable.

Me apoyo en la pared y cruzo los brazos. —Cedric no debe haber calmado tus ansias.

—No son solo escenas de sexo provocativo, ¿vale? —un mechón de pelo le cae sobre la cara y lo aparta con rabia—. Algunos de esos libros tienen un argumento legítimo —se agacha con cuidado, recoge los libros caídos y los vuelve a poner encima de la pila.

No pierdo la oportunidad de mirarle el culo, aunque inmediatamente me maldigo por el lapsus mental.

—Gracias por la ayuda, por cierto —dice con sarcasmo.

Suspirando, me paro recto. —Ven aquí un momento.

—¿Estás preguntando u ordenando?

—Lo que te traiga aquí.

—Bien. Dame un segundo para poner los libros en mi habitación.

Se marcha dando pisotones por el pasillo y la miro irse, maravillado de cómo puede convertir hasta la petición más simple en una oportunidad de disentir. Nunca tuve que pedirle nada a Elena dos veces. La mayoría de las veces, ni siquiera tenía que pedir. Ella se anticipaba a mis necesidades y, antes de que me dé cuenta de que necesitaba algo, lo tenía delante.

—Ejem —Wren se presenta de nuevo delante de mí—. Soldado Turner, presentándose al servicio.

Me hago a un lado y señalo el sofá al otro lado de la habitación. Ella se sienta enseguida en el sillón, porque claro que sí.

Vuelvo a suspirar. Esta conversación puede ser más difícil de lo que esperaba.

Me dejo caer en el sofá. Cruzo un tobillo sobre la rodilla contraria y la miro con atención. —Para poder mantenerte a salvo —empiezo—, necesito cierto nivel de cooperación por tu parte.

Ella frunce el ceño, ya en guardia. —¿De qué va esto?

—Espero que me cuentes cosas. Lo que no quiero es escuchar mierda de segunda mano de Bee.

—Bee te dijo lo de Vittorio.

—Sí. Pero deberías habérmelo dicho tú.

—No quise darle importancia —murmura, apartando los ojos de mí y encontrando un repentino y fascinante interés en las costuras del sillón.

—Vittorio es un mafioso veterano con muchos años en este juego, Wren. Si está interesado en ti, es por definición algo importante.

A pesar de que intenta mantener la calma y la serenidad, Wren da señales de que entiende. Su respiración se hace más pesada, sus manos se retuercen en su regazo una y otra vez. Estoy preparado para un nuevo desafío, pero entonces me sorprende.

Sus ojos se cruzan con los míos. —Es aterrador —admite al fin.

Ojalá supiera cómo explicar lo que me provoca oírla decir eso. Tengo que obligarme a permanecer sentado, a no ir a arrancarle la puta cabeza a Vittorio en este maldito instante. Es como lava caliente en mi pecho y en mis venas.

Es tan frágil y pequeña y mi trabajo es protegerla. Nunca debe tener miedo. Nunca debe ser tocada. Nunca debe estar sola.

—No tienes que temerle —digo con voz ronca—. Te juro que te protegeré.

Su barbilla tiembla, otra visión desgarradora. —Me parece que... tendrás que elegir —su voz es suave e incierta—. No puedes protegernos a mí y a Bee. Es la hija de Vittorio y, seamos sinceros, no tengo por qué tener una aventura contigo. En virtud del hecho de que estoy embarazada de ti y Bee no, yo soy la otra mujer.

—Puedo controlar a Vittorio.

—No puedes...

—Puedo y lo haré —gruño, todavía rebosante de esa energía candente—. Si lo dudas, no me conoces muy bien.

Wren sacude la cabeza con tristeza. —No estoy de acuerdo. Puede que haya sido invisible para ti durante todo el tiempo que he trabajado fuera de tu despacho, pero créeme, no ha sido en ambos sentidos. Te he visto dominar cada habitación en la que entras. Te he visto manipular, dominar y seducir a clientes, inversores y empleados por igual. Te he visto conseguir todo lo que te propones. Es todo muy impresionante. Es muy intimidante. Pero sigue sin ser lo mismo que ser capaz de controlar tus circunstancias.

Traga saliva, conteniendo las lágrimas al mismo tiempo.

—Mi hermana creía que podía manipular su cuerpo para que cooperara con ella. Se llenaba de drogas, se hacía pruebas, tomaba suplementos y hormonas y un montón de cosas más. Y, cuando eso no funcionó, intentó controlar sus circunstancias. Si no podía tener su propio bebé, diseñaría uno que tuviera el ADN de Jared y parte del suyo. Era un gran plan, pero ¿adivina qué? No funcionó. Algunas cosas están fuera de nuestro control, Dmitri.

La frustración se refleja en su rostro. Sus ojos esmeralda se han convertido en una especie de jade brillante. Vuelvo a enfadarme. Estoy enfadado porque todo lo que acaba de decir tiene sentido para mí.

Y, hace poco tiempo, no lo habría tenido.

—No te pedí que vinieras para tener una conversación filosófica sobre la vida —me pongo en pie y la miro—. Espero que me cuentes las cosas en el momento en que suceden. Espero oírlas primero de tus labios —la miro fijamente a los labios para que me entienda—. ¿Me has entendido?

—No —replica ella, poniéndose en pie—. Ahora mismo no entiendo nada de ti.

Intenta irse enfadada, pero yo me abalanzo sobre ella, la cojo del brazo y la empujo hacia mí con tanta fuerza que choca con mi pecho con un ¡oof! de sorpresa.

—¡Suéltame! —grita, golpeando mi abdomen con los puños.

Hago exactamente lo contrario: La acerco más. Mis labios están tan cerca de los suyos. Un milímetro más y se tocarán. Apuesto a que sabe tan dulce.

—Te lo diré claramente para que lo entiendas: la próxima vez que me ocultes algo, te daré unos azotes en el culo tan fuertes que tendrás la huella de mi mano ahí el resto de tu vida.

Mierda, ¿de dónde ha salido eso? La intención estaba bien, pero la forma que tomó fue cualquier cosa menos eso. Tomó vida propia al pasar por mis labios.

Pero es lo más sincero que podría haber dicho, porque contiene todo de mí. Mi deseo y mi furia, tanto hacia ella como por ella, y todo lo demás.

El miedo se agita en sus ojos, pero también hay otras cosas nadando en ellos. Se libera de mi agarre y se tambalea hacia atrás. Tiene la mandíbula rígida y agresiva, pero las manos débiles, temblorosas y confusas.

Durante un segundo interminable, se queda allí. Un corderito asustado en un mundo diseñado para devorarla.

Entonces, gira en seco y corre.

Mierda. Me quedo ahí mucho después de que se haya ido. Su olor perdura. Al igual que el calor que recorre mis venas.

Finalmente, gruño de disgusto, me dirijo a mi despacho y cierro la puerta tras de mí. Luego llamo a Pavel, porque lo único que me sacará esta energía del cuerpo es canalizarla hacia el trabajo. En mantener a salvo a Wren, le guste o no.

—¿Y bien?

—He vigilado a Cian O’Gadhra desde el ataque al hospital, jefe, según sus órdenes —informa Pavel—. Pero hasta ahora, nada sospechoso. Se mueve entre sus casas, sus clubes y sus negocios. Todo parece en orden.

—Nada con ese capullo rubio está en orden —gruño—. Necesito que intensifiques la vigilancia. Solo porque parezca que no está moviendo sus hilos no significa que sea así. Mete a algunos hombres en sus clubes. Quiero información interna.

—Sí, señor. Me pondré en ello.

Después de que cuelga, enciendo el ordenador y abro un archivo que no he mirado en mucho tiempo. Años, tal vez.

Años. ¿Es eso posible? Hay algunos días en los que me despierto y, en esos pocos instantes de olvido antes de que me llegue la consciencia, estoy seguro de que, si me doy la vuelta, encontraré a Elena justo ahí, respirando suave y dulcemente.

Lo abro y miro las primeras fotos tomadas en el lugar del accidente. El hermoso cuerpo de Elena, roto en cientos de direcciones diferentes. Sus ojos, mirando fijamente al cielo. Su sonrisa, congelada para siempre a los veintiocho años.

Me desplazo rápidamente hacia abajo antes de acabar atravesando la pantalla de un puñetazo. Pero no estoy mejor, porque ahora estoy mirando su cara.

Cian O’Gadhra.

Sus escalofriantes ojos azules me miran con suficiencia, burlándose de mí con su indiferencia. Él es la razón por la que decidí meterme en la cama con los Zanetti. Con los activos de Vittorio bajo mi bandera, tendría el doble de hombres, el doble de fuerza, el doble de poder para aniquilar a la escoria irlandesa.

Haría lo que haga falta para borrar del planeta a Cian O’Gadhra y todo lo que ama. El mundo me agradecería algún día haber limpiado ese pedazo de contaminación.

Excepto que no lo he hecho. Todavía no.

Pero llegará su día del juicio final.

27

WREN

Tras comprobar una vez más que estoy sola, frunzo el ceño ante el teclado del ascensor. —Coopera, pequeña zorra —le siseo.

No hay respuesta. Solo veo mi propio ceño fruncido reflejado en el cromo pulido.

Estoy bastante segura de que me sé de memoria los primeros dígitos del código de acceso por haber espiado a Bee y Dmitri yendo y viniendo en los últimos días. Pero los dos últimos son un poco confusos. O tres-cuatro. O cuatro-tres.

Creo.

Espero.

Introduzco los seis primeros números y, de pie, intento adivinar qué secuencia elegir. —Primero el tres, luego el cuatro. Tiene que ser. Estoy segura al cien por cien. Es este. Es...

—Acceso denegado.

Juraría que el robot también muestra un poco de descaro en la voz.

—Perra.

—Teniendo una pequeña discusión con el ascensor, ¿verdad?

Me doy la vuelta y veo a Aleksandr en el arco de la izquierda. Está comiendo un bocadillo y me sonríe con suficiencia.

Al parecer, Dmitri tiene un hermano. Eso es nuevo para mí. Lo conocí esta mañana, cuando entró a ver a Dmitri por algo que no quiso especificar. Eso fue hace más de una hora y todavía está dando vueltas como si fuera el dueño del lugar.

Es como la versión más pequeña y juvenil de Dmitri. El jurado aún no ha decidido hasta qué punto es molesto. Dmitri le lleva mucha ventaja, pero tengo la sensación de que Aleksandr no llevaría un cuchillo a un tiroteo, por así decirlo.

—¿Cuál es el código de acceso? —pregunto amablemente—. Sigo olvidando los dos últimos...

—A mí no me engañas, hermana —sonríe—. No nací ayer.

—¡Esto es ridículo! ¡Yo debería tener el código de acceso!

—¿Quieres un bocado de mi sándwich? —me ofrece—. Roast beef y mostaza. También he freído la masa madre en un poco de mantequilla. Delicioso, si me permites decirlo.

—Paso —murmuro mientras paso de un soplo a su lado.

—¡Tú te lo pierdeeeees! —canta—. Esta mostaza está para morirse. La cosechan los monjes en las estribaciones del Himalaya. O tal vez los elefantes en Brasil. No me acuerdo. En cualquier caso, te encantará. Ácida, ligeramente dulce, con un pequeño toque picante al final.

Hago una mueca. La ventaja de Dmitri podría no ser suficiente.

Dándole la espalda a Aleksandr, empiezo a asaltar la despensa en busca de mis galletas saladas. Las náuseas han remitido un poco en los últimos días, gracias a Dios, pero mi apetito no ha aumentado de la misma manera. Probablemente porque estoy muy molesta por mi encarcelamiento forzoso.

—¿Dónde demonios están mis galletas? —murmuro en voz baja.

Lo primero que pienso es que Dmitri las ha movido para molestarme. La irritación no suele ser lo suyo, ese parece ser el fuerte de Aleksandr, si tuviera que adivinarlo, pero creo que mi pequeño desvío a mi apartamento el otro día lo enfureció de verdad. Me ha estado ignorando desde entonces. Sale del ático antes de que me despierte y se aleja de casa hasta mucho después de que me vuelva a dormir.

Aleksandr está ahora sentado en la mesa de la cocina, inhalando el resto de su bocadillo. Es un comilón ruidoso y, por lo visto, nadie le ha enseñado que es de buena educación masticar con la boca cerrada.

Cuando siento vibrar mi teléfono en el bolsillo canguro de mi sudadera, lo cojo y abro el mensaje de texto. La batería está al cuarenta por ciento, lo cual es una locura, porque hace una hora que lo saqué del cargador. Es como si hubiera un parásito chupándome la batería a triple velocidad.

SYRAH: Quiero apoyarte, pero odio este nuevo trabajo tuyo. ¡ya nunca estás en la oficina! echo de menos a mi esposa del trabajo. :(

Le respondo de inmediato.

WREN: yo también te echo de menos. Más de lo que crees. No estoy pasando precisamente por el mejor momento de mi vida aquí.

SYRAH: Espero que no te estén explotando demasiado. ¿Cómo es la prometida? ¿es toda una zorra o qué?

WREN: No, es realmente genial. Me gusta ella más que él, para ser honesta.

SYRAH: ¿Cuándo vas a volver a la oficina?

WREN: No tengo ni idea. sus vidas personales necesitan mucha gestión. Siento no haber podido pasar el fin de semana. Este trabajo viene con un montón de horas extras.

Me siento muy mal mintiéndole sobre lo que realmente está pasando, pero la explicación es demasiado complicada como para entrar en ella. Es más sencillo ceñirse a la historia inventada, que irónicamente me hace sentir cómplice de mi propio secuestro.

Estoy segura de que todo esto va a sonar muy bien en la corte un día. Los abogados de Dmitri se divertirán haciéndome quedar como una tonta.

SYRAH: Seguramente puedes pedir una noche libre ¿verdad? Tenemos el concierto de los City Monkeys a la vuelta de la esquina, ¿recuerdas?

—¡Mierda! —jadeo en voz alta.

Aleksandr, que está ocupado chupándose los dedos, se sobresalta alarmado. —¿Qué pasa? ¿Qué te pasa? ¿No te ha gustado la mostaza?

Le ignoro e intento pensar cómo voy a justificar no poder ir al concierto. No tengo nada. Porque no hay justificación para perderse ese concierto. Syrah y yo compramos esas entradas hace meses, y no eran baratas.

WREN: Voy a intentar tener la noche libre.

SYRAH: ¿“Intentar”? ¡Mujer! El concierto empieza a las ocho… De la noche. No hay ninguna puta razón para que tengas que trabajar a esa hora.

WREN: Lo sé. Tienes razón. Yo me encargo.

Pero, a pesar de mi texto confiado, no me siento segura en absoluto. Miro hacia Aleksandr, preguntándome si tal vez se apiadará de mí y me ayudará. Es hora de jugar a ser dócil y dulce.

Me uno a él en la mesa y hago un esfuerzo por sonreír, pero siento que la cara se me va a partir en dos, así que lo descarto y cruzo las manos educadamente delante de mí. —Así que...

—Si vas a pedirme el código otra vez, puedes olvidarlo. Es un no rotundo.

—Déjame adivinar: ¿tu hermano te dijo que me vigilaras? —su mirada se desvía hacia mí antes de abrir la lata de cerveza que tiene delante—. ¿Siempre haces exactamente lo que te dice tu hermano?

—Sí —lo dice sin disculparse ni avergonzarse.

—¿Por qué?

—Porque es mi hermano —dice Aleksandr encogiéndose de hombros—. Y es mi pakhan. Es mi superior por partida doble.

—Así que, si te pidiera que saltaras de un puente, ¿lo harías?

Lo considera pensativamente. —¿Por qué quiere que salte del puente?

—¿En serio?

—Esto es mucho prejuicio viniendo de la chica que aceptó ser el horno viviente de su hermana y su cuñado.

Me tiene ahí. —Cállate.

Riéndose, se echa hacia atrás en su asiento y apoya los pies en la mesa de la cocina. —Escucha, Wrenny, la mejor manera de conseguir lo que quieres es pedirlo.

Pongo los ojos en blanco. —¿Has conocido a tu hermano?

—Sé que te parece un imbécil testarudo. Pero es bastante razonable la mayor parte del tiempo. Bueno, algunas veces. Bueno, no tan a menudo, pero sucede, lo juro.

—Curioso. No he experimentado ese lado de él.

Sorbe ruidosamente la cerveza y se limpia la boca con el dorso de la mano. Es casi encantador lo infantilmente bruto que es. —Es distinto. Llevas a su bebé. Se pone un poco intenso cuando se trata de la familia, especialmente desde que perdimos a Elena.

—¿Elena?

La cara de Aleksandr se congela. —Sí... —balbucea—. ¿No has... oído hablar de ella? —cuando niego con la cabeza, vuelve a bajar los pies de la mesa—. Mierda. Pues yo no te he hablado de ella —se levanta de un salto y empieza a salir rápidamente de la cocina.

—¡Espera! —grito tras él—. ¿Quién es Elena?

—¿Qué? No te oigo.

—¡Aleksandr!

—¡Escucho estática! ¡Voy por un túnel! ¡Adiós!

—Idiota —refunfuño mientras abandono mis galletas y me pongo de pie. Ahora estoy doblemente molesta. Uno, porque quiero ir a ese concierto y Dmitri, sin duda, va a ser un gran imbécil al respecto.

Y dos, porque tengo curiosidad por saber quién es esa tal Elena.

Dado que Bee está en la foto y parece que desde hace tiempo, supongo que Elena no era su novia. Pero, de nuevo, no tengo ni idea de cuánto tiempo tienen Bee y Dmitri de relación realmente. ¿Tal vez Elena era su chica antes de Bee? O tal vez no era su novia. ¿Quizás era su amiga? ¿Su hermana? ¿Su colega?

O tal vez esto no es asunto mío y no debería importarme una mierda. ¿Qué me importan estas personas o sus vidas? Soy un peón en ellas. No les importo como individuo. No les haré el favor de gastar mis pensamientos en ellos.

Así que en vez de distraerme con cosas que no me conciernen, decido seguir el consejo de Aleksandr y simplemente ir a preguntarle a Dmitri por el concierto. No tengo muchas esperanzas, pero quizá podamos llegar a un acuerdo si se lo pido amablemente.

Y quizá los cerdos pasen volando por la ventana.

Me estremezco ante la mera idea de pedir permiso. Soy una mujer adulta, por el amor de Dios. No debería tener que preguntarle a papá si puedo salir después del toque de queda.

Aun así, siento una vaga sensación de nerviosismo cuando llamo a la puerta de su despacho. —Adelante.

Me cuesta abrir la puerta de caoba oscura. Me quedo en el umbral, mirando a mi alrededor como si fuera la primera vez. Es enorme, por supuesto, y tiene un aire señorial. Libros encuadernados en cuero, decantadores de brandy de cristal, ese tipo de cosas. Un gran escritorio construido para su...

—Wren —dice a modo de saludo—. ¿Qué necesitas?

—¿Puedo hablarte de algo?

Cierra el portátil y hace un gesto. —Toma asiento.

Me siento como si me reuniera al decano de admisiones de una universidad de lujo. Un muy caliente, muy joven decano. Un decano muy alto. Un decano muy melancólico.

Apuesto a que es el único hombre en el mundo que se vería sexy en un blazer tejido y con coderas. Si tuviera gafas y las inclinara hacia abajo para mirarme así, podría hundirme...

¡Concéntrate!

Me aclaro la garganta. —Hay un concierto la semana que viene. Syrah y yo compramos entradas hace años...

Se sienta en silencio, esperando a que continúe. Maldito sea, realmente me va a hacer pedir permiso.

Aprieto los dientes y sigo adelante. —Me comprometí con Syrah y me hace mucha ilusión. Así que... me gustaría ir.

Su cara no delata nada. —No es un buen momento para que andes por ahí.

—¿Cuándo será un buen momento? —exijo—. No se puede esperar que me quede aquí sentada hasta que nazca el bebé.

—Podría ser la opción más segura para ti.

Respiro hondo, preguntándome si era tan protector con Elena, fuera quien fuera. O si el hecho de no protegerla es lo que lo lleva a tener problemas de control ahora. En cualquier caso, eso me da la dosis de paciencia que necesito para superar esta conversación. —Escucha, aprecio lo protector que eres conmigo y con este bebé, pero es demasiado, Dmitri. Me estoy volviendo loca. Necesito salir. Necesito bailar y reír y pasar tiempo con mi amiga. Necesito volver a sentirme yo misma.

No dice nada durante un buen rato. Cuando abre la boca, me encojo, preparándome para un severo rechazo. Aquí viene en tres, dos, uno...

—De acuerdo.

Se me cae la mandíbula. —¿De acuerdo? De acuerdo, como en... ¿puedo ir al concierto?

—Sí.

—¡Oh, Dios mío! Gracias.

—Espera —frunzo el ceño; debería haber sabido que habría condiciones—. Puedes ir al concierto, pero tendrás escolta todo el tiempo.

—¿Un... escolta? —me recuerdo a mí misma que vine aquí para hacer un compromiso. No es una solución perfecta, pero es una solución—. De acuerdo. Me parece bien. Elijo a Aleksandr.

Parpadea, mostrando un ápice de sorpresa por primera vez desde que entré. —¿Aleksandr? ¿Mi hermano?

—¿No confías en él?

Sus ojos se endurecen y solo puedo preguntarme qué acabo de decir para molestarlo tanto. Por lo que parece, él y su hermano tienen una buena relación. Entonces, ¿por qué la duda?

—No. Aleksandr no será tu escolta —dice con tanta firmeza que sé que aquí no habrá compromiso—. Yo lo seré.

28

WREN

HORA DEL CONCIERTO.

Estoy delirantemente emocionada, no solo porque voy a salir del ático, sino también porque voy a pasar algún tiempo de calidad con Syrah.

Por supuesto, tendré que vérmelas con mi hosco “acompañante”, pero ni el mismísimo Príncipe de las Tinieblas podrá aguarme la fiesta.

Aunque sin duda lo intentará.

Se me ha hinchado un poco la barriga desde que dejé atrás el primer trimestre. La mayoría de los días no me importa, pero esta noche no quiero parecer una embarazada. Solo quiero soltarme. Quiero ser libre.

Así que me meto de lleno en el armario y elijo una minifalda de cuero negro y una blusa plateada brillante lo bastante vaporosa como para meterla dentro de la falda y esconder completamente la barriga. Me maquillo mucho los ojos, pero no me maquillo mucho el resto de la cara. Una vez puestos los tacones, me dirijo al vestíbulo con la esperanza de que Dmitri no me abandone en el último momento y me condene a otra miserable noche de aislamiento.

No está en el vestíbulo cuando llego. Por otra parte, dijo que saldríamos a las siete y ahora mismo son las seis y cincuenta. El hombre es muy puntual, así que no me preocupa.

Vale, puede que esté un poco preocupada. Arruinar mi noche parece algo que haría solo por diversión.

—Puertas abriéndose.

Las puertas del ascensor se abren y entra Bee en el apartamento. Lleva un precioso maxivestido de bloques de color, con un escote profundo que solo ella podría lucir.

—¡Maldita sea, mujer! —silba cuando me ve—. Estás muy sexy.

Mis mejillas se sonrojan. Por estúpido que parezca, acabo de darme cuenta de que mi acompañante tiene una prometida a la que quizá no le haga mucha gracia que me acompañe a un concierto sudoroso, espumoso y lleno de roce.

—Gracias. Los City Monkeys tocan en The Eclipse esta noche —me muevo de un lado a otro torpemente—. Eh… ¿Te dijo Dmitri que me iba a llevar?

Si es una novedad para ella, hace un buen trabajo restándole importancia. —Oh, claro, claro. Puede que lo haya mencionado.

—Lo siento. Debería haberte preguntado si querías venir también.

Rechaza mis disculpas. —Tonterías. No quisiera entrometerme.

—No lo harías. En absoluto. Quiero decir, para ser honesta, ni siquiera quería que Dmitri viniera conmigo. Es solo que él insistió y... —me encojo interiormente. Ahora suena como si dijera que su hombre estaba más interesado en estar conmigo que en quedarse en casa con ella—. Solo está preocupado por el bebé, creo. Si no, probablemente preferiría quedarse aquí contigo.

Bee me mira con una extraña y cambiante sonrisa. —Te aseguro que preferiría estar contigo. Y con el bebé, por supuesto —añade lo último casi como una ocurrencia tardía.

Nada de lo que dice calma realmente mi ansiedad. Pero, antes de que podamos profundizar más en los sentimientos en juego, siento pasos.

Entonces, Dmitri dobla la esquina.

—¿Lista? —pregunta cuando aparece. Se está ajustando el gemelo de la camisa, pero cuando levanta la vista y ve a Bee, solo le dedica una leve inclinación de cabeza, lo cual es extraño, porque parece una criatura etérea, angelical, como una sirena y un súcubo, diseñada para atraer a los hombres a una muerte feliz.

Sin embargo, cuando su mirada se desvía hacia mí, hace una doble toma. Y me da la reacción que Bee realmente merece.

Sus ojos me miran de arriba abajo. Sería estúpido decir que “el tiempo se detiene”, así que no lo diré, pero sí diré que el segundero del reloj de pared parece no moverse en ningún momento mientras Dmitri examina cada prenda que llevo como si pudiera ver a través.

Una nueva oleada de ansiedad me pone la piel de gallina. ¿Tiene que mirarme tanto? ¿Y tanto tiempo? ¿Y tiene que hacerme sentir tan...?

—¿Qué estás mirando? —le lanzo una rápida mirada a Bee para recordarle que me está chequeando a la vista de su prometida.

Se aclara la garganta y, al instante, el calor abrasador desaparece de sus ojos. El tiempo se reanuda como de costumbre. —Eso es mucho maquillaje de ojos.

Frunzo el ceño. —Vaya, gracias.

Bee se ríe agradablemente y reanuda su paseo por el pasillo. —Lo que quiso decir es que estás muy buena. Pásenla bien, chicos.

Miro entre ambos. Algo parece un poco raro. ¿Están peleados? ¿Se pelean por mi culpa?

Vuelvo a sentir esa espinosa e incómoda carga sobre mí. Es la misma sensación de pesadez que tuve hace años. La que me prometí a mí misma que nunca volvería a sentir. La sensación William, solía llamarla.

—Bee, ¿por qué no vienes con nosotros? —no tengo ni idea de si podremos hacerla entrar, pero la lanzo al aire de todos modos porque estoy segura de que Dmitri, con todo el dinero que tiene, puede engrasar la palma de la mano de alguien y hacer que suceda.

—Oh —hace una pausa y parpadea, parece sorprendida de que se lo pregunte—. Gracias por la invitación, pero tengo planes esta noche.

Dmitri arquea una ceja. —¿Planes?

Bee peina con los dedos su larga coleta. —Grandes planes. De hecho, tengo que ir a prepararme. Así que, como te he dicho, diviértanse sin mí —se marcha antes de que pueda insistir más.

—Puertas abriéndose.

Retorciéndome las manos, entro en el ascensor con Dmitri, preguntándome qué demonios está pasando entre ellos. Y no solo esta noche. Hablo en general. Al principio, pensé que tenían una relación muy estrecha, muy sana.

Ahora, no estoy tan segura.

Hace semanas que vivo con ellos. Pero, ahora que lo pienso, no vi mucha intimidad. Hubo una vez en que vi a Dmitri besar la sien de Bee, pero había una sutil rigidez que se me quedó grabada desde entonces. Eran dos personas actuando, no actuando sus sentimientos.

¿O es eso lo que quieres pensar? pregunta la voz de la zorrita remilgada en mi cabeza.

Frunzo el ceño y vuelvo a la realidad cuando Dmitri me abre la puerta de su Porsche negro en el vestíbulo de la planta baja.

—¿Cuánto tiempo llevan juntos Bee y tú? —suelto.

Algo pasa por su cara. Casi como una sombra. Casi una mueca. —Unos cuantos años.

—Pero se conocen desde hace mucho más tiempo, ¿verdad? —su mirada se desliza hacia mí, interrogante—. Hay fotos tuyas y de Bee juntos de niños por todo el ático.

Suspira, sus dedos tamborilean en la ventanilla del coche como si deseara cerrarme la puerta en las narices y poner fin a esta conversación aquí y ahora. —Nuestros padres fueron rivales hace unas décadas. No de forma significativa, sin derramamiento de sangre, pero sí tensa. Cuando los irlandeses empezaron a aumentar su poder, hubo que hacer alianzas para preservar el statu quo.

—Esto es como las Naciones Unidas del crimen, mierda —murmuro con un silbido abrumado—. Irlandeses, italianos, rusos... ¿cómo llevan la cuenta de quién hace qué cosas ilegales?

Su boca esboza una sonrisa. —No todo es ilegal. Trabajas para uno de mis muchos negocios perfectamente legítimos. Ahora, entra en el...

—Claro —me mantengo firme para que no pueda empujarme al asiento trasero todavía—, ¿pero no son todas tapaderas? ¿Formas de explicar de dónde viene todo el dinero?

—En parte —Dmitri se pasa una mano por el pelo—. Entra en el coche, Wren.

Exhalo y hago lo que me dice. Pero en cuanto está cerca y al volante, vuelvo a empezar con el interrogatorio. —¿Así que sus padres se aliaron y Bee y tú se hicieron amigos?

¿Está agarrando el volante con más fuerza de la necesaria? Podría ser, pero ¿quién puede asegurarlo?

—Algo así. “Amigos” podría ser exagerado. Era un grano en el culo en ese entonces —resopla—. Ahora que lo pienso, todavía lo es.

Me pregunto si me atrevo a preguntarle quién es Elena. Echo un vistazo furtivo a su perfil y llego rápidamente a una conclusión: no. Pero quizá, si sigo haciéndole preguntas el tiempo suficiente, ella... ¿saldrá de forma natural?

—¿Cuándo la amistad se convirtió en algo más?

Me mira de reojo. —Puedes hacerle todas estas preguntas a Bee, ya que ustedes dos parecen llevarse tan bien.

Interesante. Parece casi resentido por mi amistad con Bee. Eso es un giro. Honestamente, cada vez que creo que lo he entendido, da una vuelta y me sorprende.

—Al contrario de lo que tú y todos los hombres parecen pensar, las chicas no siempre hablan sobre los chicos cuando estamos juntas.

Me lanza una mirada penetrante y yo contengo la sonrisa.

—Pero vamos —insisto—, no me lo ocultes. Quiero oír una historia de amor. ¿Cuándo supiste que Bee era la elegida?

Su mueca podría medirse en la escala de Richter. —No me digas que eres una de esas mujeres. De las que creen en almas gemelas. Amor verdadero. Destino. Toda esa mierda.

Sacudo la cabeza. —Esa era Rose. Ella y Jared estaban destinados a estar juntos.

—¿Y tú?

Miro por la ventana mientras pasan edificios y peatones. A nuestro alrededor se desarrollan un millón de vidas, y ninguna de ellas podría ser tan extraña como está resultando ser la mía.

—¿Yo? Yo misma iba camino de creerme toda esa mierda ingenua cuando era más joven —admito casi en un susurro—. Pero entonces...

Me pregunto por un momento dónde estará William. Si sigue con su mujer. Si sigue jugando a ser padre.

—Entonces, ¿qué?

Me encojo y doy un respingo hacia Dmitri. —Entonces me enamoré y me di cuenta de que los cuentos de hadas solo existen en los libros y las películas.

—Presiento una historia de amor que salió mal —murmura.

Lo miro de reojo, preguntándome si no habré interpretado mal el grado de interés de su voz. Claro que sí, vuelve a sonar esa voz remilgada en mi cabeza. Quieres que se interese. Es el mismo error que con William. Es un hombre rico, poderoso y mayor, y crees que acabará enamorándose de ti si tú te enamoras de él primero. Nunca aprendes, ¿verdad?

—Cállate —le digo entre dientes.

Dmitri arquea una ceja. —¿Perdón?

—Nada —mis mejillas se calientan—. No es realmente una historia de amor si te engañas pensando que estás enamorada. Y, en mi caso, no salió muy bien.

Mentiría si dijera que comparto todo esto sin segundas intenciones. Pero tal vez, si le cuento un poco de mi pasado, ¿podría abrirse conmigo sobre el suyo?

No tengo ni idea de por qué me importa saberlo. No es asunto mío. De hecho, saberlo solo complicará más las cosas en el futuro. Cuanto menos me involucre en la desordenada vida personal de Dmitri Egorov, mejor. Y, sin embargo, cuando pregunta, —¿Qué pasó...?

No puedo evitar responder.

—Él... resultó ser una persona diferente de la que yo creía —aprieto el reposabrazos del asiento mientras esa avalancha familiar de emociones me recorre como un torrente de lava. Retrocede un momento después, no del todo, pero tampoco tan es abrumador—. Pero cada uno tiene sus propios desengaños. Estoy segura de que tú también los has tenido.

No responde a eso. Ni siquiera un gruñido de reconocimiento.

El silencio me está matando, así que pregunto—: ¿Tienes más hermanos aparte de Aleksandr?

—No.

Gira la esquina, pero la calle está abarrotada. Desde aquí puedo ver las columnas del club. Debajo hay un océano de gente, reluciente de piercings y purpurina y cuero y quién sabe qué más.

Mientras Dmitri entrega las llaves al aparcacoches, yo empiezo a avanzar hacia el final de la cola. Tiene unos dos kilómetros de largo. Ya me arrepiento de no haber venido antes.

—Wren.

Me giro. Ni siquiera levantó la voz, pero oí cómo se abría paso entre la cacofonía de la multitud como si nada.

Cuando lo encuentro, Dmitri está de pie junto al portero, mirándome con impaciencia. —¿A dónde vas? La entrada está aquí.

Echo un vistazo a la gente de la cola. Ya estoy recibiendo algunas miradas sucias, algunas gargantas carraspeadas mientras la gente se prepara para declararme cortadora de filas y quemarme en la hoguera como a una bruja. —Um...

—Ven aquí.

Luego estrecha la mano del portero, le hace un gesto con la cabeza y me indica que entre delante de él. El ruido nos envuelve al entrar en el club y me veo obligada a acercarme para hablar con él. Huele a whisky y a especias. Y a feromonas. Una dosis potencialmente letal de feromonas.

—¿Cómo nos has hecho entrar tan rápido?

Parpadea perplejo, como si la pregunta no tuviera sentido. —mi nombre tiene peso en esta ciudad. Ve por las escaleras.

—¿Las escaleras? —miro a mi izquierda, confundida—. La pista de baile está aquí abajo. Le dije a Syrah que me reuniría con ella en la...

—No podrás verla si te quedas aquí abajo. Puedes sentarte en mi palco hasta que ella llegue.

Miro hacia las filas de palcos que dan a la pista de baile y al escenario. —¿Tienes un palco VIP?

—¿Te sorprende?

—No —suspiro—. A estas alturas, ya nada me sorprende.

Mientras navegamos por el abarrotado espacio, no puedo evitar fijarme en las miradas que recibe Dmitri. Es el tipo de guapo que no puedes ignorar. Todas las mujeres se fijan en él y la mayoría se da vuelta para echarle ojo por segunda vez.

Cuando por fin se dignan a reconocer que me ha rodeado con el brazo, sus ojos tienden a entrecerrarse, ni siquiera en señal de juicio, solo de confusión.

No dejo de mirarlo para saber qué opina de la situación, pero no hay mucho que ver. Parece ajeno a la atención. Pero seguro que es consciente del efecto que tiene en la gente, ¿no? No puedes ir por la vida sin esfuerzo sin darte cuenta en algún momento de que nadie lo tiene tan fácil.

O puede que sí; no lo sé.

Tal vez así es la vida de Dmitri Egorov.

Su palco es increíble. Incluso huele diferente aquí arriba. Ha desaparecido el hedor a sudor y alcohol de las masas y en su lugar hay ambientador de flores de melocotón e incienso de lavanda. En un rincón nos esperan carritos repletos de alcohol, colocados a ambos lados de amplios sofás de cuero con excelentes vistas del escenario.

Veo una melena rubia y abundante y una cara vagamente familiar entre la multitud.

Pero se va antes de que pueda averiguar si es realmente quien creía que era o no.

Sacudo la cabeza. Probablemente no. Es que esta noche estoy de un humor raro.

—¿Tienes sed?

Me paro en el borde del balcón. —Sí, me vendría bien un trago.

Pulsa un botón oculto junto al carrito del bar y, unos instantes después, aparece un camarero con pajarita. La niña que hay en mí está muy impresionada. Dmitri parece totalmente imperturbable. En su mundo, es normal que te atiendan con los pies y las manos. Me pregunto cuánto se tarda en acostumbrarse a algo así.

El teléfono de Dmitri empieza a sonar y lo mira con impaciencia. Sus ojos se vuelven vidriosos cuando ve quién llama. —Dame un momento. Tengo que atender —mira al camarero—. Tráele a la señora lo que quiera, siempre que no sea alcohol.

Lo miro con el ceño fruncido mientras sale de la cabina. No porque quiera alcohol, sino porque me molesta que crea que tiene que vigilarme. No voy a empezar a emborracharme estando embarazada, muchas gracias.

Sin embargo, el único que ve mi ceño fruncido es el camarero. Me sonríe, con una ceja levantada con interés. —¿Qué le sirvo, señora?

—Un gran vodka con tónica. Con hielo.

Se ríe entre dientes y echa un vistazo a la puerta con cortinas antes de que se le caiga la máscara profesional y aparezca en su lugar una sonrisa amable. —Desgraciadamente, por el bien de la broma, no estoy interesado en que me den una paliza.

Suspiro. —Inteligente.

Se acerca un poco más y se inclina de forma conspirativa. —Pero, si buscas un subidón, puedo conseguirte una hierba estupenda.

Oh. Sonrío torpemente. —Um, gracias. Es muy amable por tu parte, pero estoy bien. Estaba bromeando sobre la bebida.

Asiente. —No te preocupes. Solo te hago saber que hay otras opciones.

—Te lo agradezco. Por ahora, solo quiero un mojito virgen.

Su sonrisa es aniñada y encantadora. El pelo larguirucho y los labios besables le dan un aire de niño bonito, pero la barba incipiente de su mandíbula lo salva con una pequeña dosis de filo. Esos ojos también son abrasadores. De un verde casi translúcido.

—Entendido —empieza a darse la vuelta, luego hace una pausa y se vuelve—. Sabes, si quieres divertirte un poco después del show, ¿podrías darme tu número...?

La puerta se cierra. Ninguno de los dos oímos que se abriera, pero los dos oímos sin duda los pasos fuertes que solo pueden pertenecer a un hombre.

Por desgracia para este pobre camarero, Dmitri oyó lo que intentaba hacer.

Tacha eso de no recibir una paliza.

Esa sonrisa sórdida se le cae de la cara, reemplazada por puro pánico. —Señor...

Dmitri levanta una mano enorme que lo detiene en seco. —Si tuvieras que elegir entre tu trabajo, tu vida o tus pelotas... ¿qué elegirías?

—¡Dmitri!

Me ignora. —Contesta. Te sugiero que lo hagas rápido.

Es increíble lo rápido que toda esa energía chulesca, coqueta y de polla grande se evapora en presencia de un verdadero macho alfa. —Lo s-siento, señor. No volverá a pasar.

Dmitri da un paso adelante y siento un cosquilleo de ansiedad en la piel. Me imagino cómo se siente el camarero. —Más vale que no. Porque si es así, te prometo que perderás los tres. Tu trabajo desaparecerá rápidamente. Pero tus pelotas y tu vida... eso llevará un largo y doloroso tiempo. ¿Entendido?

Asiente con fervor y balbucea—: Enviaré a otro camarero con su bebida.

—Muy inteligente de tu parte. No quiero volver a ver tu cara.

El ligón de ojos verdes sale corriendo del palco mientras yo me quedo mirando con incredulidad. —¿Era realmente necesario? —le pregunto cuando volvemos a estar solos.

Avanza hacia mí, enorme y fragante y aterrador. —Cualquier hombre que piense que puede ponerte un dedo encima en mi presencia es hombre muerto, Wren. Ese tuvo suerte. El próximo no la tendrá —me estremezco cuando suspira y las nubes de tormenta de su rostro se separan—. Creo que tu amiga está aquí.

La distracción funciona. Me vuelvo hacia la multitud y veo a Syrah entrando por la puerta principal del club. La saludo desesperadamente, pero no me ve. Gritar tampoco ayuda. La música consume cualquier otro sonido.

—Puedes bajar ahí.

Me giro, sorprendida. —¿En serio?

—Estaré vigilando. Estarás a salvo.

Entrecierro los ojos con desconfianza. —Eso está... fuera de lugar.

Hace una mueca y se pasa una mano por la barbilla. —Este soy yo intentando... aflojar las riendas. Darte algo de libertad. Un poco, al menos.

Estoy esperando una trampa, pero no llega. Así que decido no mirarle el diente al caballo regalado. —Gracias —murmuro rápidamente antes de salir de la cabina.

Syrah y yo nos abrazamos emocionadas cuando la encuentro. Me arrastra a la pista de baile de inmediato y empezamos a animarnos para ver a la banda mientras el telonero se lanza de lleno a su actuación. Me lanzo a bailar, deleitándome con la libertad de dejarme llevar.

Cuando la banda empieza otra canción, cierro los ojos y muevo el cuerpo al compás. E, incluso en lo más profundo de mi temerario abandono, sé que él tiene un ojo puesto en mí.

Me hace darme cuenta de que no soy libre en absoluto. Porque no bailo para mí.

Estoy bailando para él.

29

DMITRI

—Hola, viejo amigo. Escuché que estabas aquí esta noche.

Desde que recibí la llamada de que Cian O’Gadhra estaba en el edificio, supe, jodidamente supe, que me encontraría.

Que es la razón principal por la que le di permiso a Wren para ir a la pista de baile por su cuenta sin mí. Porque, por mucho que me disguste que esté fuera de mi alcance, no voy a ponerla en el camino de este puto irlandés si puedo evitarlo.

La voz de Cian hace algo en mi cuerpo. Es como si toda esa energía, toda esa adrenalina, se acumulara en mi interior, a punto de estallar.

Excepto que no puede combustionar. No tan públicamente y, desde luego, no tan imprudentemente.

No con Wren en la línea de fuego.

—Cian.

El irlandés tiene una sonrisa engañosamente encantadora. El tipo de sonrisa en la que confías. No es que alguna vez haya confiado en él, pero Elena lo hizo.

Mira lo que le costó.

Esta noche va vestido con sencillez, con una camisa blanca de mangas cortas con puños que deja a la vista todos los tatuajes de sus brazos de piel clara. Veo caracteres gaélicos que se arremolinan en sus bíceps. Los lados afeitados de su cabeza brillan con el tinte cobrizo de su pelo.

Flota hasta el balcón, apoyado en la barandilla como si este fuera su palco. Siempre tuvo buen ojo para las cosas de los demás.

—Hay mucha gente esta noche —comenta, con la mirada fija en el gentío de abajo—. Llena de vida, se podría decir.

Aprieto las muelas. Todo lo que dice es interpretable. Hace que sea imposible descubrir cuánto sabe o no sabe. ¿Es una broma sobre el embarazo de Wren? ¿Es solo una observación improvisada? Es solo un tiro al aire lo de este cabrón. Siempre lo ha sido. Hasta el día en que lo mate, siempre lo será.

Abajo, la banda está tocando a tope. Llevan casi una hora y media. Que es más o menos el tiempo que Wren lleva ahí abajo. La busco entre la multitud, pero ya no la veo. Me doy vuelta por un maldito segundo...

—Muchas mujeres guapas —añade.

¿Es otro pinchazo? ¿Intenta decir algo con esa mirada de reojo? ¿Está aquí para provocar o para espiar?

He tenido tiempo suficiente desde la muerte de Elena para tener cierto control. No podía decir lo mismo en los días inmediatamente posteriores a su entierro. Si él hubiera entrado en mi vecindad entonces, habría separado su cabeza de su cuerpo. Al diablo con la imprudencia, al diablo con las consecuencias, al diablo con la inevitable guerra que sobrevendría.

Ahora, sin embargo, respiro y me digo a mí mismo que debo proceder con cuidado. Cada palabra es importante.

Parece relajado. Demasiado relajado, en mi opinión. Han pasado años desde la última vez que estuvimos cara a cara, y ambos salimos de aquel encuentro con huesos rotos y magulladuras por todo el cuerpo. La única razón por la que no siguió la guerra fue mi recién formada alianza con el clan Zanetti. Cian sabía que escalar las cosas solo acabaría en la destrucción de su organización. Así que retrocedió. Prácticamente desapareció.

En ese momento, Aleksandr lo llamó una victoria. ¿Pero yo? Yo sabía que no era más que un respiro temporal. Un tiempo para lamerme las heridas y aclarar mis ideas, de modo que cuando volviera a enfrentarme a él, las cosas se arreglaran de una vez por todas.

Todavía no es ese momento.

Pero puedo sentirlo en el espacio que nos separa, acumulando energía, recordándonos a ambos que nuestro pasado aún no se ha cerrado del todo.

—¿Hay algo que hayas venido a decirme? —grito.

—Solo quería saludar a un viejo amigo.

—“Amigo” es exagerar demasiado, O’Gadhra.

Desvía su atención de la actuación para mirarme con una fingida expresión cabizbaja en el rostro. —Me hieres.

—Todavía no. Pero lo haré.

Parece divertido por la amenaza. Eso me enfurecería si no me distrajera el hecho de que aún no puedo ver a Wren. Su amiga está ahí abajo, revolcándose provocativamente con una bestia grande y peluda con piercings por toda la cara.

¿Podría estar en el baño? Tiene que ser eso. Necesito verla de inmediato. Pavel y Aleks están aquí, cada uno vigilando una entrada diferente, y estoy seguro de que, si la hubieran visto merodeando, ya me habrían informado.

Pero ¿y si Cian les hizo algo? ¿Si sabía que veníamos y preparó un ataque? ¿Y si él...?

La cortina se abre en medio de mis pensamientos frenéticos y entra Wren. Suspiro, por un lado aliviado de que esté bien y por otro irritado de que esté aquí. Impecable sincronización, como siempre. La mujer tiene un don.

Cian se da vuelta y Wren se queda paralizada. Me cuesta entender la expresión de su cara. Todavía estoy tratando de descifrar cuándo...

—¡Cian! —grita Wren—. ¡Oh, Dios mío!

Se abalanza sobre él y lo rodea con sus brazos. Al puto Cian O’Gadhra.

¿Qué.

Puta.

Mierda?

—Ay cálmate, chica bonita.

Mi cuerpo se convulsiona por dentro. Chica bonita. Decía exactamente esa frase cada vez que ponía los ojos en Elena. Mis dedos se crispan, pero me niego a cerrarlos en puños.

Puede que tenga sus brazos alrededor de Wren, pero sus ojos están puestos en mí.

Wren lo suelta primero y da un paso atrás. Solo entonces el oxígeno llena mis pulmones, pero está lleno de humo negro y amargo. Este hijo de puta es una señal de peligro andante y Wren corre hacia él como si fueran los mejores putos amigos.

—Me pareció verte entre la multitud al principio de la noche —exclama.

—Ha pasado tiempo —dice Cian mientras su sonrisa se vuelve suave y comprensiva. Levanta una mano y la coloca sobre el brazo de Wren—. No te he visto desde los funerales.

¿Estuvo en sus funerales?

Wren se pone rígida. —Ni siquiera te he dado las gracias por ir, pero te lo agradezco, Cian. Solo estaba...

—Estabas de luto. Por favor, no te disculpes.

Cada una de sus palabras está impregnada de sinceridad. Sus ojos rebosan calidez, incluso su sonrisa es sombría. Casi podría jurar que lo dice en serio.

Wren me mira. —¿De qué se conocen?

—Oh, Dmitri y yo nos conocemos desde hace mucho tiempo —responde con una sonora carcajada—. De hecho, yo era muy amigo de...

—¿Dónde está Syrah? —pregunto enérgicamente, cortando a Cian. No es precisamente sutil. Wren parece confundida y Cian se ríe por lo bajo.

—Oh, um... abajo.

—Probablemente te esté esperando.

Wren arquea las cejas. —Bien, de acuerdo. Entonces debería volver abajo —se vuelve hacia Cian—. Fue agradable verte de nuevo, Cian.

—Lo mismo digo, muchacha. Cuídate.

Da medio paso adelante, pero, antes de que pueda volver a abrazarla, me interpongo entre ellos. —Nos vamos en cuanto acabe el concierto. Mejor no perder más tiempo.

Le impido ver a Cian, así que solo puede mirarme a mí. Su garganta se estremece. —De acuerdo.

Hace un gesto de despedida a Cian por encima de mi hombro y sale de la cabina. Me vuelvo hacia él con el ceño fruncido. Está cómodamente apoyado en la barandilla, sirviéndose un cóctel. —¿De qué conoces a Wren Turner?

—Ella es mi asistente. De Bee también.

—¿No es eso interesante? —me hace un gesto con la ceja—. ¿También comparten en el dormitorio?

Doy un paso adelante, fantaseando con empujarlo por la cornisa. Si estuviéramos a más de un piso de altura, lo haría, pero a esta altura, lo peor que sufriría sería una pierna rota. Quiero que cuente cuando lo haga definitivamente.

—Cuidado, O’Gadhra.

Levanta las manos. —Vengo de buena fe, amigo mío. Solo quería pedirte prestada la oreja un rato, de hecho.

Sé que me está provocando, pero respiro hondo y asiento. —Ah, ¿sí?

—Quiero paz. Paz entre nosotros. Paz entre nuestros hombres.

—¿“Paz”? —repito incrédulo, dando zancadas hacia él hasta que queda atrapado entre el balcón y yo—. ¿Te atreves a decirme esa palabra a la cara?

Se estremece. —Lo que pasó con Elena...

En cuanto pronuncia su nombre, todo el control que tanto me ha costado mantener se evapora como la niebla bajo la luz del sol. Le rodeo la garganta con la mano y lo empujo hacia atrás, doblándole la columna vertebral contra la barandilla de hierro. Un pequeño empujón y caería. La caída no lo mataría, pero me aseguraría de seguirlo y terminar el trabajo.

—Puede que creas que puedes reescribir la historia —le gruño ferozmente—, pero yo recuerdo. Siempre lo recordaré —lo hago girar y lo arrojo de espaldas contra la pared junto a la salida—. Fuera de mi vista, Cian. Para empezar, no deberías haber venido aquí.

Cian se endereza y se lleva la mano a la garganta. Veo las marcas de mis garras a los lados de su cuello. Me produce una gran satisfacción ver que le he sacado sangre.

—Estás cometiendo un gran error —dice con voz ronca. Su voz es cruda y débil.

—No. Mi error fue dejarte cerca de Elena.

Sus ojos se entrecierran. —No voy a hacer esta oferta de nuevo.

Me río fríamente. —Bien.

Frunce el ceño un momento más, aparta las cortinas y desaparece. Me río más fuerte cuando se va, pero parece que solo intento ahogar mi propia preocupación.

Mis primeros pensamientos deberían ser para Bee, para el imperio Zanetti que voy a heredar.

Pero lo único que tengo en mente es Wren.

30

DMITRI

Baila como si nadie la viera. Con los ojos cerrados y sus brazos delgados levantados en el aire. Pero alguien está mirando: yo. Y también...

—Cian todavía anda por ahí —murmura Aleksandr en mi oído—. Al fondo del bar, en la esquina.

Así, sin más, se esfuma mi momento de contemplar el embeleso de Wren con la música. Hay cosas de las que hay que ocuparse. Gente a la que hay que recordar mantenerse a raya.

—¿Traigo a Wren o lo haces tú? —pregunta Aleks.

Mi instinto es buscarla yo mismo, pero, si Cian está al acecho, entonces está observando y, si Cian está observando, entonces está reuniendo información que puede usar contra nosotros.

Puede que ya sepa demasiado.

—Cógela y llévala al coche —Espero a que mi hermano llegue hasta Wren, salgo del club y espero junto al Porsche.

Unos minutos más tarde, salen de entre la multitud de asistentes al concierto y se reúnen conmigo. Aleks se marcha rápidamente en su propio vehículo. Está bañada en sudor, reluce como si no fuera del todo real. Más espejismo que mujer.

Me doy la vuelta porque verla así, brillando bajo las luces de la calle, me provoca una sensación en el pecho que no puedo nombrar ni explicar.

No es hasta que nos alejamos del club que Wren se retuerce en su asiento para mirarme con curiosidad. —Entonces, ¿de qué conoces a Cian? Me dijo que eran viejos amigos...

Intento controlar el temblor de mi mandíbula, pero no lo consigo. —Yo no iría tan lejos. Es un viejo socio de negocios.

—Sé más vago, te reto.

—¿De qué lo conoces tú? —mantengo la pregunta lo más informal posible, pero su mirada me está haciendo un agujero en el costado de la cara.

—Era amigo de mi cuñado. Jared solía pasar el rato en este pub irlandés del centro. O’Malley’s. Ahí es donde conoció a Cian.

Por supuesto. Ahora tiene sentido. Tiene mucho puto sentido. —¿Eran cercanos?

—¿Jared y Cian? —reflexiona un momento—. Yo no diría que eran los mejores amigos o algo así. Solo compañeros de copas —ella espera a que yo diga algo, pero no estoy dispuesto a acercarme a ese campo minado—. El mundo es un pañuelo, ¿eh?

Asiento. —Demasiado pequeño.

Por alguna ridícula razón, realmente sopeso lo que podría significar decirle la verdad. Su querido cuñado no era tan puro como la nieve. Muy pocos hombres lo son, según mi experiencia. Pero decirle esa verdad también significaría decirle el resto.

Y no puedo arriesgarme a que huya de mí. —¿Te gustó la banda?

Miro en su dirección. ¿Está intentando entablar conversación? Llevamos diez minutos en la carretera, pero sus mejillas siguen sonrojadas de tanto bailar. —Estuvo bien.

—¿Solo “bien”? Dios mío, realmente no tienes alma.

Me encojo de hombros. —Prefiero la música clásica.

—Bien —refunfuña—. Quizá seas más un alma vieja que un alma sin alma —frunce los labios mientras mira las aceras por la ventana. Ha empezado a llover, una ligera llovizna. Hace que la ciudad se vea como Wren: enrojecida por el sudor y aún más hermosa—. Una vez probé suerte con la música clásica. Fui a clases de piano un par de semanas.

Eso es nuevo para mí. De repente me doy cuenta de que, aparte de las pinceladas más generales de su vida, en realidad no sé mucho sobre ella. Lo extraño es que quiero saberlo.

—¿No le agarraste el gusto?

—Mis lecciones fueron... secuestradas —su voz se entrecorta en ese extraño momento—. La vida intervino —cuando sigo mirándola, sin decir nada, suspira y concede el resto—. Mi padre nos dejó. Me dejó en piano, concretamente, en realidad. Se suponía que tenía que recogerme después de la clase, pero nunca apareció. Yo tenía ocho años. Tardé un tiempo en entender lo que estaba pasando.

Tiene la cara tranquila, pero las manos se le retuercen en el regazo. Le ofrezco un asentimiento suave, sin compromiso, y por fin levanta la vista hacia mí. —Pensé que había habido un accidente o algo así. Supuse que alguien había resultado herido. Supongo que todos estábamos heridos, pero aún no lo sabía.

—¿Lo volviste a ver?

Su mirada rebota por todas partes, sin detenerse en ningún sitio durante mucho tiempo. Y mucho menos en mí. Cuanto más sube y baja la rodilla, más deseo posar la mano en su muslo.

—Una vez —admite—. Intencionalmente, lo creas o no —detengo el coche en un semáforo. El rojo le ilumina la cara y las manos con un resplandor carmesí. Su pierna sigue rebotando arriba y abajo, arriba y abajo—. Unos cinco años después de que se fuera, oí a mi madre hablar con mi tía de que vivía a unos cuantos barrios de aquí. Así que Rose y yo fuimos en bicicleta a buscarlo. Y vaya si lo encontramos…

El semáforo se pone en verde. No me muevo. La lluvia sigue golpeando suavemente el techo del coche. —¿Hablaste con él?

Resopla. —El plan era acercarme a su puerta y llamar al timbre. Contestaría, me vería allí de pie y se quedaría blanco. Tal vez se cagaría en los pantalones, si teníamos suerte. Entonces le diría que... —se revuelve en su asiento para mirarme—. Tenía todo un discurso planeado. ¿Quieres oírlo?

Asiento, sin atreverme a hablar.

—¡Ejem! —se aclara la garganta dramáticamente y mira fijamente al parabrisas, como si estuviera montando una obra de teatro— “Oh, hola, Padre. Somos nosotras, las hijas que abandonaste. ¿Te acuerdas? Solo queríamos que supieras que estamos bien. Resulta que tu partida nos hizo darnos cuenta de lo poco que te necesitábamos. Porque incluso cuando estabas cerca, no eras un buen marido. Incluso cuando vivías en casa, no eras un buen padre. Estamos aquí para decir, sin resentimientos, que nos hiciste un gran favor cuando te fuiste”.

Respira hondo cuando termina y me mira como si esperara una crítica o una ovación. —Entonces, iba a darme la vuelta con la cabeza bien alta y marcharme con dignidad mientras él se quedaba allí de pie lamentándose del día en que decidió dejarnos.

Sonrío macabramente y doy una palmada. —Simple y devastador.

Ella me devuelve una sonrisa suave. —Me pareció bastante bueno para tener trece años. Aunque nunca llegué a usarlo.

—¿No acudió al timbre cuando llamaste?

—No. Pero su nueva esposa sí —su pierna deja de rebotar. De alguna manera, eso me parece peor. Como si la lucha la hubiera abandonado por completo—. Resulta que nos había dejado a mamá, a Rose y a mí en nuestra casa de tres habitaciones de Evanston para mudarse a cinco minutos de allí, a otra casa casi idéntica de tres habitaciones con Helena y sus dos pequeños gremlins. ¿Adivinas qué edad tenían? Exactamente la misma que Rose y yo.

—Mierda —murmuro.

Es extraño, la empatía siempre ha sido un concepto extraño para mí. Algo con lo que tienen que lidiar los mortales inferiores.

Pero, cuando la lluvia salpica las ventanillas y aprieto el acelerador para ponernos de nuevo en marcha, con los neumáticos gimiendo sobre el asfalto mojado, siento una punzada en las tripas que debe de ser un reflejo de la de Wren.

Se ríe irónicamente. —“Mierda” es correcto. Imagínate, ¿eh? No quería algo diferente; solo no nos quería a nosotras —su voz baja a algo apenas audible—. Éramos suyas y aun así no nos quería.

Estoy molesto por partida triple. Por la adolescente que se armó de valor para enfrentarse al vago de su padre que la había abandonado.

Por la hermosa mujer con el corazón roto que está sentada a mi lado y que sigue sintiendo mucho de lo que sintió su yo más joven hace tantos años.

Y estoy molesto conmigo mismo, por dejar que me metiera en esta jodida red de su vida. Por hacer que me importara.

—Maldita sea —suelta de repente, pasándose las manos por la cara—. Lo siento. No sé por qué acabo de decirte todo eso.

—Estábamos hablando de música clásica.

Ella hace una mueca. —Cierto. Clases de piano.

Aparco el coche y me acerco a abrirle la puerta. Justo antes de hacerlo, la veo sentada. Su rostro está difuminado por la lluvia que cae sobre las ventanas. Parece un cuadro impresionista. Una hermosa mancha de colores y sombras. Es una metáfora perfecta de la situación en la que nos encontramos ella y yo.

Es algo que deseo más de lo que nunca he deseado nada, pero varado allí, al otro lado del cristal, fuera de mi alcance.

Cuando pasamos bajo el toldo de la entrada del ático, Wren se vuelve hacia mí bruscamente. Su postura es torpe, insegura. La sombra de ojos ahumada hace que el verde de sus ojos brille aún más.

—Uh, solo quería agradecerte. Por sacarme esta noche. Fue... se sintió tan bien salir de nuevo.

Su mirada se suaviza al mirarme. La acera está vacía, las luces son tenues y la lluvia sigue golpeando el toldo de lona justo sobre nuestras cabezas. Y, de repente, las alarmas suenan en el fondo de mi mente. ¡Socorro, socorro, sal de una puta vez!

Se muerde el labio inferior. Sus ojos parecen enormes. Mi corazón truena, truena, truena...

Y entonces, doy un paso atrás. —Me voy.

—¿Te vas? —pregunta confundida cuando paso junto a ella, hacia el vestíbulo—. Es casi la una.

—Un pakhan nunca duerme —Introduzco rápidamente el código de acceso y retrocedo para acompañarla al ascensor—. Bee también salió esta noche, así que tienes el sitio para ti sola. Buenas noches, Wren.

—Puertas cerrándose.

Las puertas se cierran sobre su rostro atónito y confuso. —Mierda. —murmuro a mi reflejo cuando por fin se ha ido—. Mierda.

Vuelvo a salir antes de darme cuenta de que este pakhan en particular ha sido expulsado de su maldita casa por una morena de ojos de Bambi y un pasado trágico.

Me volteo y veo mi propio reflejo en las puertas de cristal del vestíbulo. Me cuesta todo lo que tengo resistir el impulso de atravesar con el puño la superficie del espejo.

Entre ver a Cian esta noche, ver bailar a Wren, y lo que coño acaba de pasar en el coche de camino a casa, estoy más excitado de la cuenta, y no de una forma productiva.

Maldiciendo en voz baja, vuelvo al ascensor y tecleo el código de mi planta.

No soy un cobarde. No soy un debilucho. Puedo soportar compartir espacio con Wren, a pesar de la extraña energía que intercambiamos esta noche.

Me dirijo directamente a mi dormitorio cuando oigo un gemido prolongado.

Me congelo. Ese sonido es inconfundible. Es el sonido de la excitación y el deseo.

Me enciende el pecho y me llena por dentro. Me empalmo antes de que mi mente consciente termine de procesar lo que estoy oyendo.

Miro hacia la puerta de Wren, pero está cerrada y la grieta que hay bajo ella está a oscuras. Avanzo un par de pasos hasta dar con el salón.

Y ahí está. Tumbada en mi sofá Coco Chanel, con una mano entre las piernas. Se masturba como si bailara, con los ojos cerrados y los labios ligeramente entreabiertos.

Mi polla se tensa contra mis pantalones. Wren gime mientras se toca. Veo la cremosidad lechosa de sus muslos al deslizar los dedos por sus labios hinchados.

Tiene la falda recogida y la blusa completamente desarreglada. Tiene una mano en el pecho, jugando con sus propios pezones mientras se aprieta el labio inferior.

Lo que daría por morder yo mismo ese labio...

Mientras la observo, una cosa me resulta cada vez más clara: Tendré que matar a alguien ahora mismo, o tendré que follarme a alguien ahora mismo. Esas parecen ser las únicas formas de acallar a los monstruos de mi cabeza.

—Ahhh —jadea de nuevo—. Hm... Dmitri...

¿Dmitri?

¿Acaba de decir mi nombre?

Me acerco un paso más mientras su muñeca se vuelve cada vez más agresiva. Sin pensármelo, me bajo la cremallera y saco la polla. Estoy tan cachondo que ni siquiera mi palma seca es un impedimento.

Empiezo a acariciarme la polla mientras Wren se folla a sí misma. Todo el tiempo, todo lo que pienso es, Di mi nombre. Di mi nombre otra vez.

Ella obedece como si pudiera oírme. —Dmitri... sí, sí... Fóllame así... ¡Dmitri!

Tengo que agarrarme al marco del arco e inclinarme hacia delante mientras me corro en mis propias manos. Solo cuando la oleada de tensión remite por fin, me atrevo a volver a respirar.

Esto puede ser un nuevo fondo.

De pie, acurrucado en la oscuridad, con mi propio deseo animal secándose entre mis dedos... Demasiado orgulloso para entrar. Demasiado comprometido para marcharme.

La oigo suspirar desde la habitación de al lado. Hay tanto dentro de ese sonido cargado. ¿Alivio? ¿Satisfacción? ¿Decepción?

Tengo ganas de irrumpir allí y exigirle que me cuente todo lo que le pasaba por la cabeza mientras se masturbaba. Si tendrá fantasías conmigo, al menos debería saber cuáles son.

Pero en lugar de eso, me retiro a mi habitación y cierro la puerta en silencio. Volví aquí para demostrar que no era débil. Que podía compartir espacio con ella sin cruzar líneas.

Pero, cuanto más espacio comparto con ella, más obvio se vuelve...

Wren Turner podría ser mi debilidad.

31

WREN

Clack, clack, clack.

—¿Qué está pasando?

Me sonrojo furiosamente y sigo intentando que el maldito cinturón de seguridad coopere. —Está atascado —me quejo—. Espera un...

—Déjame ayudarte.

—¡No! —su mano se congela en el aire. Estoy bastante segura de que estoy del color de la sandía en este momento, pero me mantengo firme—. Puedo arreglármelas sola.

Respiro hondo y forcejeo una vez más con el cinturón de seguridad. Hoy debe haber un dios que se apiada de mí, porque por fin se desliza fácilmente sobre mi pecho y puedo respirar aliviada. No porque funcione, sino porque así Dmitri no tiene que tocarme.

Le doy la espalda y finjo estar absorta en el tráfico de la ciudad mientras nos dirigimos a mi primera cita con el nuevo ginecólogo que Dmitri pretende imponerme.

—¿Cómo se llamaba? —pregunto, aunque solo sea porque el silencio me está volviendo loca y el calor de mis mejillas se niega a disiparse.

La mirada de Dmitri permanece fija en la carretera. —Dra. Liza Zaitsev.

—Suena rusa.

—Una observación muy astuta.

—¿Eso significa que trabaja para tu Bratva?

—Sí.

Sé por qué me muestro evasiva y distante, pero no sé por qué lo hace él. A no ser, claro, que ambos hayamos tropezado con el mismo problema: que las líneas se están desdibujando y cada vez es más difícil saber qué es real y qué no.

Esta mañana me he levantado con una lista mental en la cabeza. Es un trabajo en curso, ya que por el momento solo hay dos puntos en la lista, pero eso está bien, porque ambos son imposibles de olvidar y fáciles de repetir. Son matemáticas sencillas.

Bee + Dmitri = real.

Yo + Dmitri = no real.

Fácil, ¿verdad?

Me dejé llevar un poco después del concierto. Tenía un subidón por la música y la libertad, y tal vez por el leve rastro de marihuana residual que flotaba entre la multitud. Por primera vez en mucho tiempo, había salido a divertirme.

Entonces vi a Cian y me recordó los viejos tiempos con Jared y Rose. Permítanme decirlo de otra manera: me recordó que él y yo todavía estamos aquí y Jared y Rose no.

Después de ese inquietante encuentro, volví a la pista de baile e intenté perderme de nuevo en la música. Pero algo había cambiado. Ya no bailaba para divertirme, sino para olvidar. Así que, cuando Aleksandr vino a buscarme, ni siquiera negocié más tiempo. Me despedí de Syrah con un fuerte abrazo y lo seguí hasta la Parca, que esperaba en su coche fúnebre negro junto a la acera.

No sé cómo surgió el tema de mi padre. No sé por qué decidí que compartir toda esa información con Dmitri era una buena idea.

Solo sé que por una vez no quería sentirme tan sola.

Y hablar con él lo consiguió.

Sentirme menos sola logró lo que siguió: tirarme en el sofá del salón de Dmitri y tocarme mientras fantaseaba con que cumplía su amenaza de azotarme el culo hasta dejar una huella permanente de su mano.

No fue hasta después de correrme que me sentí culpable. Estaba sentada con las piernas en alto en la casa que compartía con su prometida, una mujer que de hecho me gustaba, y me estaba excitando con su hombre.

Sinceramente, ¿cómo me atrevo?

Así que me pasé el día y medio siguiente evitando a Dmitri. Resultó ser pan comido, porque él parecía tener la misma intención de evitarme a mí. Probablemente no estaba interesado en escuchar más historias tristes de mi infancia.

También parece que ese es el status quo ahora. O al menos, supongo que por eso está mirando la carretera con ese ceño pétreo en la cara. Parece un letrero que dice: Cerrado. No comparta historias tristes. Ni siquiera piense en intentar una conexión interpersonal.

—¿Por qué no podemos seguir con el Dr. Saeder?

Lanza una carcajada áspera. —¿Es una pregunta seria? Mierda, no. Ni de puta mierda. Mi hijo solo recibe lo mejor y el Dr. Saeder ha demostrado ser mucho menos que eso.

Suspiro y me vuelvo hacia la ventana. No sé por qué me resisto tanto. Probablemente tenga algo que ver con la cantidad de control que ejerce actualmente sobre mi vida.

Supongo que cuestionarlo de vez en cuando me permite sentir que no he perdido toda mi autonomía.

Resulta que la Dra. Liza me cae bien. Es una mujer inteligente, de mediana edad, con el pelo fino y escaso de un gris maduro. Primero revisa mi historial y luego me examina de pies a cabeza con paciente profesionalidad. Una vez que ha determinado que estoy sana, pasa a la ecografía.

—Ahí está —ronronea con una sonrisa, acercando la pantalla para que pueda verlo mejor.

Dmitri se inclina a mi lado y percibo el olor de su loción oscura y almizclada. Me alejo instintivamente. Juraría que su cara se estremece con algo, pero lo veo demasiado lejos para estar segura.

—¿Va todo bien?

—Sin duda —le asegura la Dra. Liza—. Es un niño sano. Y bien encaminado para las catorce semanas.

—Dios mío —murmura Dmitri en voz baja. Si no estuviera tan pendiente de él, podría haberme perdido esa exclamación—. Ahí está.

Por una vez, su atención no se centra en mí. Puedo mirarlo a la cara y asimilar lo sorprendido y asombrado que está. Cuando vuelvo a mirar a la pantalla, lo hago con otros ojos.

He estado tan condicionada a pensar que este bebé es de Rose y Jared que no he aceptado de verdad que la pequeña fuerza vital que llevo dentro es mía. Verdadera y completamente mía.

Al final de este viaje, seré yo quien ostente el título de madre.

Es impresionante y aterrador en el mismo instante. Sin pensarlo, agarro la única mano disponible. Sin embargo, el calor calloso es como una picana para el sistema nervioso, lo que me hace salir de mi aturdimiento y darme cuenta de que no es la mano de Rose la que sostengo, sino la de Dmitri.

—Lo siento —murmuro, soltándolo.

No dice nada, solo se endereza y da las gracias a la doctora. Nos despedimos entre dientes y nos vamos.

Mientras nos alejamos de las instalaciones de la Dra. Liza, Dmitri se aclara la garganta. —¿Tienes hambre?

En efecto, tengo hambre. También estoy ansiosa. Demasiado ante la perspectiva de comer con él. Precisamente por eso sacudo la cabeza. —La verdad es que no. Solo quiero ir al ático.

No intenta hacerme cambiar de opinión. El viaje de vuelta transcurre en un silencio embarazoso, perdón por el juego de palabras. En cuanto llegamos al ático, cojo una caja de Doritos y Oreo y me retiro a mi habitación.

Estoy allí una hora más o menos antes de oír que llaman a mi puerta. Miro hacia fuera. El sol apenas empieza a ponerse, así que no puedo fingir que ya me he dormido. Pero estoy embarazada. Seguro que puedo...

—¿Wren?

Me tenso de inmediato. Es Bee. Normalmente, me encantaría pasar el rato con ella, pero ahora mismo, me siento como una zorra rompehogares que ha estado codiciando a su hombre. ¿Cómo puedo mirarla a los ojos sabiendo lo que hice en su sofá?

—Wren, ¿puedo entrar por favor? —pregunta—. Sé que estás despierta. No estás tan silenciosa como crees.

Me encojo y suspiro, derrotada. —Entra.

Entra con una sonrisa de satisfacción. —Deberías saber que tengo un oído increíble. Soy mitad murciélago.

—¿Como los que vuelan por la noche?

—Otra cosa que tenemos en común. Ambos somos nocturnos.

—Ah, es bueno saberlo. Puedes estar de guardia nocturna cuando nazca el bebé —lo dije en broma, pero la cara de Bee se tuerce incómoda. No sé qué es exactamente lo que la ha desanimado. ¿Fue la suposición de que será una parte activa de la vida del bebé? ¿O quizá solo le he recordado que yo soy la madre del bebé, mientras que ella solo será un apéndice exterior, al menos biológicamente hablando?

O quizá la amargura de su cara no tenga nada que ver con lo que acabo de decir. Tal vez solo está aquí para decirme que me aleje de su hombre.

—Es broma —añado con una sonrisa forzada que se convierte en mueca.

—Lo sé —señala el borde de la cama—. ¿Puedo... puedo sentarme?

—Por supuesto. No tienes que preguntar. Es tu casa, no la mía.

Se sienta en la esquina de mi cama y se desliza, apoyando la barbilla en el brazo doblado. —¿Está todo bien contigo?

Frunzo el ceño y asiento. —Sí. ¿Por qué no iba a estarlo?

—Es que... —mira hacia la puerta como si hubiera alguien al otro lado. ¿Y quién sabe? Tal vez lo hay. ¿Está aquí porque Dmitri la envió a hacer un reconocimiento en su nombre?—. Has estado un poco apagada los últimos días. Más o menos desde el concierto.

Mi corazón se desploma. —Ah, ¿sí?

Ella me lanza una mirada. Ya sabes cuál. La mirada de tú sabes exactamente de qué estoy hablando así que no te hagas la tonta. —Si tienes algo en mente, algo que te preocupa, sabes que puedes compartirlo conmigo, ¿verdad? Estoy aquí para ti, Wren.

Me levanto de la cama y me dirijo a la ventana. Ahora sí que no puedo mirarla. Si lo hago, verá la culpa en mi cara. —No tienes que estar aquí para mí, Bee.

—¿Qué significa eso?

—Significa que eres su esposa. Tu trabajo no es cuidar de mí.

En el reflejo del cristal, parece desconcertada. —¿Y si quiero hacerlo?

—No lo harías si supieras... —me detengo bruscamente, dándome cuenta de que acababa de decirlo en voz alta.

Bee se empuja hasta una posición erguida y ladea las piernas. —¿Qué debo saber?

Sacudo la cabeza. —No puedo.

—¿Es por lo de que Dmitri te leyó la cartilla el otro día por no contarle tú misma lo de que mi padre te hizo una encerrona en esa tienda?

Por supuesto, lo primero que me viene a la cabeza es el azote en el culo que me prometió Dmitri. —No —murmuro, encogiéndome de hombros.

Se levanta y se reúne conmigo junto a la ventana. —Es un cabrón impulsivo la mayor parte del tiempo. Pero, sinceramente, es solo porque protege las cosas que le importan. No te lo tomes como algo personal, Wren.

—¡Me amenazó con azotarme! —¡oh, Dios! ¡No acabo de hacer eso!

Bee no parece en absoluto molesta por esa revelación. De hecho, tiene una sonrisa pícara en la cara, que casi parece de disculpa.

—Bueno... —antes de que pueda pronunciar una palabra, una carcajada sale por sus fosas nasales y se tapa la boca con una mano—. Mierda, lo siento. No quería reírme.

—¿Por qué te ríes? —exijo, a punto de llorar.

—Porque pareces tan culpable —explica—. Y no entiendo por qué —me muerdo el labio inferior y Bee se da cuenta—. Ah. Te gusta la idea de que te azote, ¿es eso?

—Bee...

Levanta la mano y me quedo mirando su bonita palma rosada. —En primer lugar, Dmitri es un hombre guapo. Además, estás embarazada de él. Es natural que tus sentimientos estén un poco... confusos ahora mismo.

La miro con incredulidad. La justificación no estaba en mi cartón de bingo. Me pregunto si seguiría justificándome si supiera que he pasado las dos últimas noches excitándome con interminables fantasías sobre él. La mayoría de las cuales, para ser transparente, incluían una buena cantidad de azotes.

O es así de segura o es la mujer más comprensiva del planeta. No importa cómo lo mires, no la merezco. No creo que Dmitri la merezca, tampoco.

—Bee, te juro que, por muy confusos que sean mis sentimientos, nunca actuaría en consecuencia.

Me guiña un ojo. —No te preocupes.

¿No te preocupes?

No tengo la menor idea de lo que quiere decir con eso. ¿No te preocupes, como en, sé que no vas a hacer un movimiento para atraer a mi hombre? ¿O no te preocupes, como en, no me importa si lo haces?

—De todos modos, estamos a punto de cenar. ¿Quieres unirte a nosotros?

Se me revuelven las tripas al pensar en sentarme a cenar con Bee y Dmitri. Ser la violinista es una cosa, ser la rompehogares es otra muy distinta. Y ya me siento peligrosamente cerca de la línea entre los dos.

—Um, en realidad estoy bastante cansada. Creo que me acostaré temprano.

Suspira como si supiera la verdadera razón por la que rechazo su invitación a cenar. —De acuerdo, entonces. Descansa un poco. Y recuerda, si alguna vez necesitas hablar, estoy aquí.

—Gracias, Bee.

Me dedica una sonrisa de despedida y se marcha, dejándome como la mierda traicionera que soy. Solo hay una manera de combatir esta culpa y voy a tener que ser decidida. Firme. Inquebrantable.

Tengo que mantenerme lejos de Dmitri Egorov a toda costa.

Puedo hacerlo.

Puedo hacerlo.

Puedo...

Mierda.

32

DMITRI

—¿Y bien?

—Ella está bien —informa Bee mientras entra en la cocina y se apoya en uno de los taburetes altos—. Simplemente no quiere estar más cerca de ti de lo necesario.

—Me lo imaginé —murmuro—. Mujeres. ¿Por qué tienen que hacer las cosas tan difíciles todo el tiempo?

—¿Quieres saber por qué? —sisea—. La regla —me señala con el dedo como si fuera un puñal y me dice—: La regla es una mierda. Y el embarazo. Y toda la mierda que viene después del embarazo. Y la menopausia. El país de las maravillas de la diversión que es la menopausia. Los chicos no tienen que lidiar con nada de esa mierda. Pero nosotras sí. Salvo que nosotras también trabajamos, llevamos el pan a casa, nos ocupamos de la casa, criamos a los hijos y hacemos malabarismos con cientos de cosas más.

—¿Qué malabarismos haces tú?

El fuego en ella se apaga por un momento. —Tengo que hacer malabarismos con la realidad de quién soy realmente y la farsa que se supone que vivo.

La rasposa oquedad de su voz me planta de nuevo en mi asiento. —Blyat’. Me siento como un bastardo.

—Como debe ser.

—Bee, escucha, yo...

—¡Brasileñas! —interrumpe—. Depilaciones brasileñas. Esa es otra cosa con la que no tienes que lidiar y que hacen las mujeres.

Suspiro y cruzo las manos sobre la encimera de mármol que tengo delante. —Mensaje recibido, Bee. Entendido.

Coge una manzana del frutero y se la come. —Está pasando por muchas cosas. Tienes que ser paciente con ella. También tienes que ser sincero con ella.

—¿Qué se conseguirá con eso?

—Oh, no lo sé —dice Bee sarcásticamente, poniendo los ojos en blanco por si no lo tenía claro—. ¿Qué tal si desarrollamos la tan necesaria confianza?

Resoplo. —¿Confianza? Abrazó a Cian O’Gadhra. Actuó como si fueran los mejores amigos. De ninguna manera voy a confiar en esa mierda.

Bee me lanza su manzana mordida a la cabeza. Para ser tan delgada, tiene un brazo increíble, pero yo tengo mejores reflejos. Alargo el brazo y cojo la manzana en el aire antes de que me dé en la cara. Despreocupadamente, me llevo la fruta a los labios y la muerdo.

Bee se limita a fulminarme con la mirada. —¿Por qué los hombres son tan estúpidos? Así que abrazó a Cian. Gran cosa. Está claro que no tiene ni idea de quién es realmente. No estás hablando por desconfianza. Estás hablando por los celos.

Estoy tentado de devolverle la manzana. —A la mierda con eso. No estoy celoso.

—Dijo él defensivamente.

Pongo los ojos en blanco e intento fingir que no me estoy alterando, aunque siento una sensación de picor que me recorre como hormigas arrastrándose bajo la superficie de la piel. —Le das demasiada importancia. ¿Por qué insistes en actuar como si hubiera algo entre Wren y yo?

—Tal vez porque mi prometido amenazó con azotar a nuestra asistente personal.

Bueno, mierda.

—¿Te habló de eso?

Bee sonríe alegremente. —No creo que fuera su intención. Se le escapó. ¿Quieres saber por qué te evita? Es porque se siente culpable.

Supongo que eso lo explica. Probablemente piense que soy un bastardo que intenta utilizarla para engañar a su futura esposa. Por alguna razón, el hecho de que pueda estar pensando eso me incomoda.

—Te das cuenta de que tendrás que copaternar con ella, ¿verdad? Puedes usar esa mierda de macho alfa en el trabajo, pero no funcionará aquí.

—Me subestimas.

Se ríe. —Y creo que tú la subestimas a ella. Hay mierda en su pasado a la que se aferra. No sé qué, exactamente, pero definitivamente hay líneas en su cabeza que no quiere cruzar.

—Creo que lo sé —murmuro en voz baja, encontrándome con la mirada curiosa de Bee—. Su padre abandonó a su familia para casarse con otra mujer. Básicamente sustituyó su núcleo familiar por otro.

—Eso tiene sentido —Bee asiente—. Y probablemente no quiere ser la “otra mujer” en este jodido escenario que tenemos entre manos. Todo concuerda.

Dejo caer la cabeza sobre las manos y me las paso por el pelo. —Lo de los azotes... se me escapó.

Bee me hace un gesto con los ojos. —Oye, entiendo la fantasía. A mí tampoco me importaría azotarla. Especialmente con la forma en que se veía en ese pequeño...

—Basta —gruño.

Las cejas de Bee se arquean un momento antes de que sus labios se curven hacia arriba. —Y dice que no es celoso.

—No es eso —insisto. No sé por qué insisto tanto. Cuanto más protesto, más le doy la razón a Bee—. Es el hecho de que lleva a mi hijo.

Bee finge creerme. —Ajá, estoy segura. Hablando de nuestro pequeño paquete de alegría Bratva, ¿cómo fue ver la última ecografía?

Exhalo bruscamente. —Fue... una follada mental.

—¿Una follada buena o mala?

Tiro el corazón de la manzana al fregadero y contemplo la vista de Chicago al otro lado de mi ventana. —Una follada surrealista. Podía ver su cabecita, su cuerpo... Parecía una persona de verdad. En etapas de desarrollo, claro, pero aún así... una persona real —Cuando vuelvo a mirarla, me sonríe ampliamente—. ¿Qué?

Se ríe entre dientes. —Parece que estás sintiendo algo.

—No pensé que quisiera tener hijos. Nunca había pensado mucho en ello. Pero ahora, me siento... bien.

—Me alegro por ti —decide Bee, inclinándose hacia delante y poniendo su mano sobre mi brazo—. Pero, si algo de esto va a funcionar, tendrás que encontrar una manera de hallar un terreno común con Wren.

—¿Cómo?

Se encoge de hombros. —Maldita sea si lo sé. Por eso me alejo de las relaciones. Follar y olvidar es mucho más fácil.

—Sí, bueno, olvidar es mucho más fácil una vez que la cogida está fuera del camino —la sonrisa de Bee va de oreja a oreja—. Esa simple declaración dice más que mil palabras.

—Vete a la mierda. Deja de analizarme.

—Quizá deberías follártela. Para desahogarte —sugiere burlonamente.

—Eso no es lo que estaba insinuando.

—Claro que no —se ríe, revolviéndose el pelo por encima del hombro—. Francamente, me sorprende que no haya ocurrido ya.

—Ella piensa que tú y yo estamos juntos.

—Cieeeertooo. Razón de más para decirle que tienes demasiado pene para mi gusto. Aunque, pensándolo bien, quizá entonces me prefiera a mí antes que a ti —sus ojos se iluminan ante la idea—. ¿No sería divertido?

Hago una mueca juguetona, pero un sutil temblor de inquietud recorre mi cuerpo. Bee es implacable cuando se fija en una mujer. La sola idea de que alguien le ponga un dedo encima a Wren, ese puto camarero del concierto, Cian, incluso Bee, hace que esas hormigas invisibles que tengo bajo la piel corran en todas direcciones.

—Tu mandíbula parece un poco tensa, colega —Bee salta de su taburete y se acerca a mí. Me rodea los hombros con un brazo y me susurra al oído—: ¿Tienes miedo?

Me giro hacia ella para que estemos prácticamente nariz con nariz. —Te reto a que lo intentes.

Se oye un ruido en la entrada de la cocina y Bee y yo nos giramos al mismo tiempo. —¡Mierda! —grita Wren. Sus mejillas se sonrojan mientras retrocede fuera de la cocina—. Solo vine por los bocadillos. Lo siento.

Desaparece tan repentinamente como vino y Bee me mira con las cejas levantadas. —No estoy segura de cuál es tu plan, pero una cosa es segura: necesitas uno.

33

DMITRI

Cuando termino de hacer la cena, preparo un plato aparte y lo llevo por el pasillo hasta la habitación de Wren. Llamo a su puerta, pero no contesta. Impaciente, entro y dejo el plato sobre el tocador.

Es inquietante lo intranquilo que me pone esta habitación. La ropa de Wren esparcida por todas partes, las sábanas despeinadas con la forma exacta de su cuerpo, el aire impregnado de su aroma... Siento que me ahogo en jazmín y vainilla.

También estoy duro como una puta roca.

Justo cuando estoy llegando a mi punto de inflexión y todas las voces de mi cabeza me gritan que me vaya de aquí, de este lugar al que no pertenezco, la puerta del baño se abre y aparece Wren...

Solo lleva unas bragas negras, y una toalla envuelve su pelo mojado como un turbante.

Tiene los ojos bajos, así que no me ve de inmediato. Entonces se da cuenta de que hay comida en su tocador y se queda paralizada.

Corre, gritan la mayoría de esas voces en mi cabeza.

Observa, susurran las demás.

¿Adivina cuáles escucho?

Sus pechos están más llenos que antes. Y como cada vez que me permito mirar su cuerpo cambiante, siento una embriagadora oleada de lujuria al rojo vivo. Es mi bebé el que la está cambiando. Mi semilla en su vientre, poseyéndola desde dentro, reclamándola. La hinchazón de su vientre se debe a mí. El brillo de su piel se debe a mí.

Mierda, si mi erección se pone más dura, me voy a desmayar.

—¿Qué demonios haces aquí? —grita y el hechizo se rompe. Alarga la mano para coger una toalla de los pies de la cama y ponérsela por encima. Pero es demasiado pequeña para ocultarla por completo. Esas curvas siguen asomando allá donde miro.

Burlándose. Provocando. Tentando.

—Te he traído la cena —digo con voz ronca—. Pensé que podríamos hablar.

Se eriza de indignación. —¡Estoy desnuda!

—Ponte algo. Puedo esperar.

Me fulmina con la mirada mientras arroja su toalla inservible sobre la cama y se dirige furiosa al baño. Tiene que girarse para hacerlo, lo cual me parece bien, porque Wren es tan exquisita de espaldas como de frente.

Los azotes no bastan para calmar estos impulsos. Necesito pasar horas rozando su piel. Morder, chupar, lamer cada maldito centímetro de ella.

Cuando vuelve al dormitorio, lleva un chándal holgado y una camiseta aún más holgada. Pero, si de verdad quería repelerme, no debería haber elegido mi camiseta.

—¿Acaso no llamas a la puerta? —exige, cruzando los brazos sobre el pecho, lo que solo hace más evidente que no lleva sujetador.

—No tengo costumbre de llamar en mi propia casa —no es la mejor manera de empezar lo que se suponía que iba a ser una charla para intentar trabajar juntos, pero es difícil pensar con claridad con la erección que amenaza con desgarrarme la cremallera—. Oye, Wren, sé que no es fácil estar aquí...

—Oh, ¿eso crees?

Aprieto los dientes. —Pero tenemos que encontrar una manera de llevarnos bien.

—¿O qué? —se burla—. ¿Amenazarás con azotarme otra vez? ¿O quizá irrumpirás en mi habitación cada vez que te plazca para recordarme que no tengo intimidad porque esta es tu casa? Aunque esa lógica no es exactamente válida, teniendo en cuenta que también irrumpiste en mi apartamento.

—Solo porque no escuchaste.

—No tengo que escucharte cuando estoy fuera de horario laboral. ¡No eres el jefe de toda mi maldita vida!

Me acerco y la fulmino con la mirada. —Tengo noticias para ti: ese bebé en tu vientre significa que sí lo soy.

Mierda, esto no está saliendo como yo quería. ¿Por qué mis pensamientos no se comportan correctamente? ¿Por qué me siento como si estuviera ardiendo de fiebre?

Suelto un suspiro y me armo de valor. Control, eso es lo que importa. Controlarme a mí mismo. Controlar a Wren. Controlar la situación. —Tenemos que averiguar cómo lidiar con todo lo que está pasando.

Sus fosas nasales se agitan. —No podría estar más de acuerdo. Así es como pienso afrontarlo —se aleja unos pasos de mí—. A partir de ahora, tú no me hablas y yo no te hablo.

Resoplo. —Eso podría ser un poco difícil, teniendo en cuenta que trabajas para mí.

—Podemos comunicarnos por correo electrónico y SMS y si, Dios no lo quiera, tenemos que hablar entre nosotros, será estrictamente de negocios.

—No seas ridícula.

—¿Qué parte de eso es tan ridícula? Parece que no podemos hablarnos normalmente, así que ¿para qué? —cuando no digo nada porque todas las cosas que quiero decir implican decirle cómo prefiero demostrarle con mi cuerpo lo que me hace antes que usar mis palabras, ella asiente triunfante—. Eso es lo que pensé. Ahora, sal de mi habitación.

Mala elección de frase, princesa.

Estaba tan cerca de irme. No es buena idea quedarme aquí. Cuanto más tiempo permanezco en el espacio de Wren, más drogado me siento. Drogado por el aroma de su gel de baño y la visión de su pelo mojado empapando la camiseta que lleva puesta. “Autocontrol” se siente cada vez más como un concepto vago e irrelevante.

Pero cuando me reta... cuando me desafía... cuando me saca de quicio... No tengo más remedio que responder.

—No, no creo que lo haga.

Traga saliva. Oigo cada milésima de segundo del sonido. Mis sentidos han ralentizado el tiempo al máximo, atentos a cada pequeña cosa que hace, a cada respiración, a cada latido de su pulso.

—Esta es mi habitación. Y quiero que te vayas.

—Sigue usando ese tono y me vas a obligar a disciplinarte.

Retira los labios en una mueca salvaje. —¿Qué harás? —se burla—. ¿Amenazarás con azotarme otra vez? Eso es todo lo que haces: lanzar amenazas vacías.

Una vez más: muy mala elección.

Esta pequeña kiska no tiene ni idea de con quién está tratando.

La agarro del brazo y la hago girar, atrayéndola contra mi pecho. Ya no puedo ocultar mi erección. Prácticamente se le clava en el culo. —¿Eso fue un reto? —le siseo al oído. Forcejea con fuerza, pero los pequeños jadeos que emite su cuerpo me suenan desganados—. No estoy seguro de que lo fuera. Si quieres que me vaya, tendrás que pedírmelo amablemente. De lo contrario... te demostraré lo vacía que es esta amenaza.

Soy vagamente consciente de que no estoy pensando con claridad. O más bien, estoy pensando con la polla. Ahora, si ella retrocede, puedo irme sin cruzar esa...

—Qué. Te. Jodan.

Algo cede en mi pecho. El último bastión de resistencia se derrumba. Y se desata el infierno.

Me dejo caer en la cama y la arrastro sobre mi regazo. Su grito de sorpresa se traga otro jadeo cuando le bajo los pantalones de chándal.

Le bajo las bragas negras, dejando al descubierto las curvas todavía húmedas de su culo. La primera bofetada cae con fuerza, un trueno agudo en el silencio tenso de la habitación llena de vapor.

—Que quede claro —gruño, dándole un segundo azote—. Tú no mandas. Yo mando.

Otra nalgada. Otro chillido.

Su culo ya se ha vuelto rosa. Veo las cinco puntas de mis dedos floreciendo allí como rosas. El fuerte golpe resuena en mis oídos, animándome a penetrar una vez más, y más fuerte, y más, y más.

Pero, si no paro ahora, puede que acabe con la cara entre sus mejillas, metiéndole la lengua en el coño mientras ella da espasmos y me da más de esos deliciosos gritos.

Así que, en lugar de ceder a mis más bajos deseos, la tiro sobre la cama mientras ella se esfuerza por subirse los pantalones.

—Vuelve a darme órdenes y no me detendré ahí —gruño antes de salir furioso de su habitación.

Mis boxers están mojados con mis secreciones. Mierda, qué vergüenza. Soy un pakhan, un director general, un hombre de treinta y cinco años que se ha corrido en los pantalones y se ha enemistado con la madre de su hijo, todo en diez segundos.

¿A eso se refería Bee con “tener un plan”?

34

WREN

Debería ser ilegal sentir tantas emociones en tan rápida sucesión. Primero vino la humillación. Con la cara roja, horrorizada, aturdida.

Luego vino el shock.

Luego hubo rabia, mucha rabia, seguida de una buena y jugosa ración de excitación.

Por desgracia para mí, la excitación es lo único que duró.

Me retorcí en la cama durante horas después de que Dmitri me dejara allí. Estaba vergonzosamente mojada, aunque me ardía el culo donde me había golpeado. El sueño no me dejaba dormir, así que cuando la medianoche se convirtió en alba y el alba en mañana, por fin cedí a la tentación y me toqué.

Tardé unos tres segundos en correrme más fuerte que nunca mientras revivía el momento en mi memoria. Cuando el orgasmo se desvaneció, esa montaña rusa de emociones me llevó a dar otra vuelta.

Humillación, shock, enojo, excitación, necesidad.

Y luego todo de nuevo.

Excepto que, esta vez, la fantasía no terminó con los azotes. Empezó a cobrar nueva vida. Empezó a expandirse.

De repente, no solo me tiraba sobre la cama y me arrancaba los pantalones. No, ahora estaba atrapada bajo su cuerpo desnudo, preparándome para el momento en que su polla me penetrara. Poseyéndome, haciéndome suya.

Me poseía por arriba y por abajo, por dentro y por fuera. Y ni una sola vez, ni siquiera en mis fantasías más salvajes, intenté detenerlo.

No me acuerdo de Bee hasta que se me pasa el subidón del segundo orgasmo. Y es entonces cuando siento vergüenza.

Esa dura tanto como la necesidad.

Así que durante los tres días siguientes evito activamente a Dmitri. Según los términos del acuerdo que ofrecí, bueno, “acuerdo” es una palabra muy fuerte, ya que en realidad nunca dijo que sí, pero da igual, no le miro directamente a los ojos y no le hablo a menos que me vea obligada a hacerlo.

Estoy preparada para la bronca, pero, para mi sorpresa, no me la da. Incluso se encarga de que Aleksandr o Pavel me lleven y traigan del trabajo para que no tengamos que compartir coche.

Es lo que yo quería. Y sin embargo...

Lo odio.

Vuelvo a sentirme increíblemente sola. No hablo con Dmitri. No puedo hablar con Bee. No puedo hablar con Syrah sobre nada de esto. Mi único consuelo es la comida. Por eso me he convertido en una comilona en serie.

Una bolsa de Doritos nunca te defraudará.

Un pote de helado no te ignorará.

Una caja de masa de galletas nunca te hará sentir impotente.

Estoy en la cocina, intentando terminar mi taza de té verde antes de que Aleksandr aparezca para acompañarme al despacho, cuando entra Bee. Lleva un bonito picardías de flores que baila sobre su piel lechosa.

—Buenos días —me dice. Solo consigo responder con una sonrisa tensa antes de hundir la cara en la taza. Bee suspira pesadamente—. ¿Quieres decirme por qué llevas días evitándonos a Dmitri y a mí? Pensé que habíamos avanzado algo en nuestra última conversación.

¿Cómo demonios le explico que Dmitri cumplió su amenaza de azotarme? ¿Cómo le explico que me gustó?

En realidad, no sé si hace falta. Básicamente se imaginó esa parte por sí misma. Sin embargo, en realidad no había sucedido en ese momento.

Peor aún, le había prometido que nunca lo haría.

—Ahora mismo no puedo hablar —murmuro, abandonando mi taza medio vacía en el fregadero—. Tengo que ir a trabajar.

Cuando me doy la vuelta, Bee está de pie justo delante de mí, bloqueándome el paso, con los brazos cruzados. —¿Qué pasó?

Ya está. Ella ha visto la culpa y la vergüenza en mi cara. Sabe que crucé una línea con Dmitri. Una grande.

—¿Q-qué te dijo?

Los ojos de Bee se vuelven redondos. —¿Te acostaste con él? —no parece tan indignada como debería.

—¡No! —jadeo—. Claro que no.

—Hm. Bueno, algo pasó. Dmitri también está siendo frustrantemente evasivo.

—Intenta controlar mi vida —digo, haciendo todo lo posible por reunir algo de indignación—. Eso es lo que ha pasado. Y cada vez que me opongo, él... —me detengo.

—¿Se pone en plan alfa idiota controlador contigo?

—En una palabra, sí.

Ella asiente. Una leve sonrisa se dibuja en su rostro. ¿Por qué no está más afectada por esta conversación? Estamos hablando de su prometido. —No tiene sentido redoblar la apuesta con Dmitri, cariño. Aprecio tu fuego y tu lucha, pero no funcionará con él.

—Por el amor de Dios, ¿qué funciona con él?

—Juega bajo sus reglas un poco… —abro la boca para objetar, pero levanta una mano para que me calle—. No es fácil, lo sé. Pero, cómo se dice: “Se cazan más moscas con miel que con vinagre”.

—Ugh —gimo cuando suena mi teléfono. Miro hacia abajo con alivio—. Es Aleksandr. Ha venido a recogerme para ir a trabajar.

Bee me empuja hacia la puerta. —Ve, entonces. Intenta que ese cabrón no te afecte.

Es más fácil decirlo que hacerlo. Todo lo que hace me afecta en este momento. Incluso su respiración me pone los pelos de punta.

Aleksandr intenta entablar conversación mientras me lleva a Industrias Egorov, pero me callo enseguida. Estoy demasiado ensimismada como para centrarme en la “noche épica” que pasó con sus amigos el fin de semana.

Son las nueve menos cuarto cuando llego a mi mesa. Lo primero que tengo que hacer es preparar la agenda de Dmitri, pero, mientras la reviso, me llaman a su despacho.

Me quedo inmóvil. No me ha llamado a su despacho desde el incidente de los azotes. ¿Por qué ahora?

—Que Dios nos ayude a todos —murmuro, cogiendo el horario y dirigiéndome al despacho.

Hoy lleva su traje Tom Ford color carbón. Es cruel lo bien que se ve. El mal debería ser feo, no así de guapo.

—Srta. Turner —ladra—, su propósito en esta oficina es hacer mi trabajo más fácil, no más difícil.

La abierta hostilidad me echa para atrás, pero me mantengo firme. —No era consciente de que lo estaba haciendo más difícil.

Da la vuelta a su ordenador para que vea mejor lo que despierta su ira. —¿Qué es esto?

Compruebo el horario de su ordenador con el que acabo de llevar a su despacho. —Parece que tiene dos compromisos hoy a las diez.

—Eso parece, ¿no?

Compruebo ambas citas en mi agenda. —Pero yo no programé la reunión con Japón.

—No, fui yo. Surgió anoche a última hora y me vi obligado a hacer cambios de última hora.

Esto es lo máximo que nos hemos hablado en tres días. No ha mencionado lo que pasó entre nosotros. Ni siquiera ha intentado disculparse por ello. Ni ha mencionado a Bee, lo que demuestra que sabe que estuvo mal.

Siento la intensa necesidad de lanzarle algo a la cabeza. Tengo al alcance de la mano una perforadora que haría un ruido metálico delicioso si pudiera lanzarla contra su grueso cráneo.

—No veo por qué es culpa mía —digo con frialdad—. No puede hacer cambios de última hora en el programa sin informarme.

—¿Te olvidas de quién soy? —me dice con una voz tan despiadadamente fría que me quedo helada—. No tengo que informarte de nada. Es tu trabajo saberlo. Se supone que tienes que comprobar mi horario todos los días y ajustarlo en consecuencia.

Probablemente debería echarme atrás ahora mismo. Tengo a Bee en mi cabeza susurrando cosas sobre miel y vinagre y moscas y Dios sabe qué más. Pero, sinceramente, una chica no puede guardarse muchas cosas.

—¡No si haces cambios en mitad de la noche!

—Te dije cuando te contraté que este trabajo es de veinticuatro putas horas.

—¡Sí, este trabajo parece incluir muchas cosas para las que no me apunté!

Frunce el ceño. —Baja la voz —es increíble cómo puede hablar tan bajo y que sus palabras tengan tanta fuerza como si estuviera gritando.

—¡No lo haré!

—Wren —su voz chasquea como un látigo y, por un momento, es como si me ardiera la piel—. Estamos en la oficina y las paredes tienen oídos. Tenemos que practicar la discreción.

—¿Discreción? —ojalá mi voz tuviera el mismo peso, la misma presencia que la suya. Así las cosas, tendrá que conformarse con mi chillido de valquiria—. ¿Me pones sobre tus rodillas como a una niña malcriada y quieres que yo sea discreta? Pues que te jodan. ¡Y a la mierda tu discreción!

Su expresión es difícil de leer. Es como si la rabia negra de sus ojos se hubiera disuelto en nada. Y cuando digo nada, quiero decir nada. Ninguna emoción, ni buena ni mala.

Entonces, su mirada pasa de largo. Me giro lentamente... Para encontrar los ojos azules de Vittorio Zanetti fijos en mí.

—Parece tonto preguntar si interrumpo cuando claramente lo hago.

Mierda. Estaba tan alterada que ni siquiera lo oí entrar. ¿Cuánto escuchó? ¿Existe alguna forma concebible de hacer que una conversación sobre azotes suene como algo relacionado con el trabajo? ¿Qué tan jodida estoy?

Estoy sudando de pies a cabeza cuando Dmitri se levanta detrás de su escritorio. —No interrumpes nada, Vittorio —dice suavemente—. De hecho, solo estoy limpiando aquí.

Me vuelvo hacia Dmitri, preguntándome de qué demonios está hablando. Entonces, capto su expresión.

Oh.

—Señorita Turner, parece tener la impresión de que su amistad con mi futura esposa le garantiza inmunidad dentro de Industrias Egorov. Permítame aclararle una cosa: usted no es indispensable. Usted no es importante. Y no está en posición de replicarme —quiero apartar la mirada de esos oscuros ojos plateados, pero no puedo—. Tiene exactamente diez minutos para recoger sus cosas y desaparecer de mi vista.

Me sobresalto y me quedo boquiabierta. —¿M-me está despidiendo?

Probablemente debería haberlo visto venir, pero la verdad es que sinceramente no. Estoy esperando el guiño. Seguro que se acerca un “es broma”, ¿no?

¿No?

Dmitri se acerca a su escritorio y me lanza una mirada displicente. —¿Creyó que podía hablarme así y que todo iría bien?

Trago saliva con dificultad, intentando no mirar al burlón Vittorio, que parece disfrutar con este intercambio. —Necesito este trabajo.

—Tiene una extraña manera de demostrarlo —su voz carece de toda emoción. Igual que sus ojos. Marca un número y descuelga el teléfono—. Aleks, ven aquí ahora. Necesito que escoltes a la Srta. Turner fuera de la propiedad. Asegúrate de retirarle su cordón y su placa de seguridad antes de que se vaya.

Doy un paso hacia su mesa, pero me detiene con la mirada. —Guarde las súplicas para alguien con quien funcionen. Conmigo no tiene segundas oportunidades. Ahora, lárguese.

Me muerdo la lengua para no llorar. Ojalá pudiera volver atrás en el tiempo y pedir que se repita. Aparte de necesitar el dinero, este trabajo es la única razón por la que salgo del ático. Sin él, estoy condenada a arresto domiciliario durante... no sé cuánto tiempo.

Salgo del despacho con la cabeza lo más alta que puedo. La mirada de Vittorio me sigue todo el tiempo. Ni siquiera intenta ocultarlo.

Prácticamente estoy hiperventilando cuando llego a mi escritorio. Cojo la grapadora y una caja de clips antes de darme cuenta de lo tonta que estoy siendo.

—Mierda —murmuro, intentando respirar entre el pánico.

Dmitri tenía que estar bromeando. Solo estaba montando un espectáculo para Vittorio. Este despido en realidad no es real.

—¿Wren? —Aleksandr aparece desde la esquina, con cara de preocupación—. ¿Todo bien?

—Um... —mis labios tiemblan y morderme la lengua ya no ayuda. Se me escapa una lágrima—. Me d-despidió.

Parece tan sorprendido como yo. Mira hacia la puerta y exhala bruscamente. —Vamos a llevarte a casa, ¿vale?

—V-V-Vittorio está ahí dentro con él.

Asiente. —Lo sé. Lo vi entrar en el edificio. Vamos —me hace un gesto para que camine hacia él, pero yo me limito a mirar mi escritorio con impotencia—. Mis cosas... Me dijo que vaciara mi... mi...

—Me ocuparé de eso más tarde, no te preocupes —su tono es lo suficientemente suave como para que deje el material de oficina, coja mi bolso y lo siga por el pasillo hacia los ascensores.

Azotada y despedida en la misma semana. Esto tiene que ser algún tipo de broma.

Mientras bajamos a la planta baja, Aleksandr me mira con recelo. —Solo fue una pelea —susurro en voz baja.

Suspira. —Wren, nadie pelea con el jefe.

Yo solía creer eso. Pero eso era antes. Antes de saber que le gustaba la música clásica y el vodka. Antes de saber que le gustaba despertarse al amanecer para ir al gimnasio.

Antes de saber que era un gran chef que hacía las tostadas francesas más mantecosas que jamás me he llevado a la boca.

Para mí, la vida se divide ahora en dos franjas de tiempo. A.D: Antes de Dmitri, cuando solo era mi jefe. Y D.D: Después de Dmitri, cuando se transformó en una pesadilla y en el padre de mi bebé.

La culpa es mía. Yo soy la que se ha vuelto complaciente y descuidada. He dejado que nuestra proximidad nuble mi juicio. He caído en la trampa de creer que la proximidad es igual a la intimidad.

Noticia de última hora, Wren: no es así.

35

WREN

Estoy en la cocina tratando de forzar un sándwich por mi garganta cuando Dmitri llega a casa.

Mi rodilla empieza a rebotar y suelto el bocadillo al instante. No sé por qué estoy tan nerviosa; no es que él tenga la moral alta. En todo caso, los dos somos culpables de la pelea.

Entra en la cocina con la mandíbula apretada y las fosas nasales dilatadas. Solo me dedica una mirada superficial antes de ir a la nevera y sacar una cerveza fría. Se bebe la mitad antes de estampar la botella contra la isla de la cocina con tanta fuerza que me sorprende que no se haga añicos.

Está mirando la encimera de mármol cuando habla, pero sus palabras van dirigidas a mí. —Nunca volverás a hablarme así. Ni en privado. Ni en público. ¿Está claro? —como antes, no grita, pero me retumban los tímpanos por la dureza de sus palabras.

Mi instinto me dice que le dé la razón para zanjar el asunto. Pero mi orgullo no me deja ceder tan fácilmente. —Si estoy de acuerdo, ¿me devolverás mi trabajo?

Me fulmina con la mirada. —Esto no es una negociación.

—Eres un hombre de negocios. Pensé que todo era una negociación.

Rodea el mostrador y se planta delante de mí. —No cuando se trata de mis subordinados —escupe—. Y no cuando estamos en mis dominios.

Lanzo las manos al aire. —¡Todo es de tu dominio! Has amañado el sistema y esperas que me alegre por ello.

—Tienes todos los lujos...

—¡Excepto la libertad! —exclamo. Huelo la cerveza en su aliento. Nunca me ha gustado mucho la cerveza, pero de repente siento un profundo deseo de probarla. De probarla en sus labios, concretamente.

—¿Quieres ver la antítesis de la libertad? —Dmitri gruñe—. Solo mira a Vittorio Zanetti.

La imagen de la espalda destrozada de Bee salta a mi cabeza y me estremezco como si yo misma recibiera esos mismos latigazos. Ese viejo no es ningún chiste. Si es capaz de hacerle eso a su propia hija, ¿quién sabe qué clase de dolor está dispuesto a hacer llover sobre los demás?

Me muerdo el labio inferior. —Lo siento. No debería haberte hablado así. Especialmente en la oficina.

Parece sorprendido por la repentina disculpa. —No hay lugar para la debilidad en alguien de la Bratva —dice con una voz suave que aún logra ser urgente—. No puedo ser indulgente contigo. Especialmente no ante los ojos de Vittorio.

Me trago la decepción y me miro los pies. —Necesito encontrar otro trabajo, entonces.

Me mete el dedo bajo la barbilla y me quedo helada. Me obliga a levantar la cara con la mínima presión. —No será necesario. Te despedí de Industrias Egorov, pero sigues al frente de mi Dirección Personal...

—Que sigue sin existir.

Me ignora. —Tu salario será significativamente superior al que ganabas antes.

Quiero estar emocionada. Sería una gran noticia si no sintiera que hace esto por lástima. —No es un trabajo de verdad.

Me fulmina con la mirada y vuelve a coger la cerveza, haciéndola rodar entre los dedos. —Por supuesto que sí. La descripción del trabajo es sencilla: atiende a lo que Bee quiera de ti; atiende a lo que yo te pida.

Pongo los ojos en blanco. —Qué conveniente para los dos. Excepto que tú y Bee apenas están en casa. ¿Cómo puede ser un trabajo legítimo si se espera de mí que me quede aquí sentada sin hacer nada, esperando a que Bee y tú me lacen un hueso y me asignen una tarea para el día?

—Quieres responsabilidades reales, ¿es eso lo que estás diciendo?

Aprieto los dientes e intento mantener la calma. —Digo que quiero ganarme mi sueldo. No soy un caso de caridad y no se me puede comprar.

Suspira ruidosamente antes de darse la vuelta y tirar la botella a la papelera de reciclaje. —¿Quieres un trabajo de verdad para justificar tu sueldo? Muy bien. Eres oficialmente la coordinadora de eventos de Bee.

—Hm. Vale. Puedo hacerlo. ¿Para qué evento necesita mi ayuda?

—Nuestra boda.

Prácticamente, puedo sentir cómo se me va el color de la cara. —S-su boda.

No sé por qué siento el cuerpo tan frío y húmedo de repente y no me apetece deshacer ese nudo ahora mismo.

—Por eso Vittorio pasó hoy por la oficina. Vino a exigir que Bee y yo adelantemos la fecha de la ceremonia.

Espero que en su cara se refleje el más mínimo entusiasmo, pero no lo hay. —Si no te importa que te lo diga, no pareces muy feliz.

—¿Estarías contenta si un viejo mudak llevara las riendas de tu vida? —me suelta.

Me encojo de hombros. —Quiero decir, yo lo llevo bastante bien, hay que decir —el chiste cala de inmediato y me lanza una mirada impaciente que me hace resoplar de risa por las fosas nasales—. Tienes razón, no es exactamente lo mismo. No eres tan viejo.

—Muy divertido —murmura sin esbozar una sonrisa—. Por cierto, la boda será el día diez.

—¿El diez? —jadeo, todo el humor desaparece de repente de la situación—. ¡Eso es dentro de menos de un mes!

Él asiente. —Querías trabajar por tu sueldo. Así que ponte a trabajar.

Me pongo la mano en el estómago mientras se va. La vida es realmente una perra cruel, ¿verdad? No hace mucho, planeaba tener un bebé que pertenecía a mi hermana y mi cuñado.

Ahora, estoy planeando una boda para mi bebé que casualmente es de otra mujer.

Al menos las cosas no pueden empeorar.

36

WREN

Hay algo de otro mundo en Chicago en mitad de la noche. Líneas de luces traseras de coches en la distancia como rubíes incrustados. Charcos dorados de farolas. Ventanas iluminadas, ventanas oscuras, siluetas que se desplazan entre las sombras añiles.

No se puede elegir una ventana equivocada desde la que mirar en este apartamento.

Pero, para mí, el salón tiene la mejor vista de todas. Cargo un plato con las sobras y me siento en el suelo para contemplar todas las vidas que se desarrollan a mi alrededor.

Normalmente estoy tan agotada que duermo toda la noche sin problemas. Pero esta noche es la primera vez que me despierto con sudores fríos, asustada por un sueño que ya no recuerdo bien.

De ahí la mini montaña de comida que tengo delante.

—Puertas cerrándose.

Me siento erguida, con la boca llena de helado. No quiero que Dmitri me pille merendando en el salón en mitad de la noche. Además de ser embarazoso, necesito distanciarme de él.

—¡Hola! —canturrea una voz familiar.

Suspiro aliviada. —Bee. ¿Dónde has estado?

Pone los ojos en blanco mientras entra tambaleándose por el arco. —Fuera, mamá. Dios —se dirige hacia mí en zigzag, choca con varios muebles en su camino.

—Estás borracha —acuso.

Arruga la nariz. —¿Me castigarás, nena? —pregunta en un tono que me resulta muy confuso. ¿Quiere ser seductora o le sale así por accidente y está demasiado borracha para darse cuenta?

—Eh... no. Solo hacía una pregunta.

—¡Masa de galletas! —exclama encantada y cae de rodillas frente a mí. Se desploma hacia un lado, apoya el hombro contra la pared de cristal, y luego extiende una mano torpe para pasar un dedo por el montón de masa de galletas que tengo en el plato y llevárselo a los labios.

Lleva un llamativo maquillaje de ojos verde brillante y un vestido de lentejuelas a juego. La poca tela que hay en la prenda está estratégicamente colocada para mantenerla más o menos modesta, aunque las pezoneras hacen verdaderamente el trabajo del Señor.

Las migas caen sobre la alfombra mientras Bee pasa otro dedo por el postre y ataca el trozo de masa de galleta como si no hubiera visto comida en meses. Hay un frenesí en ella que me inquieta. Sus risitas de borracha ocultan algo un poco más profundo, un poco más oscuro.

—Bee... —me aventuro—. ¿Estás bien?

Me hace un gesto sarcástico con el pulgar hacia arriba. —Genial —dice con la boca llena de comida—. Ha sido una nochemalditmntemaravllosa.

—¿Cómo dijiste?

Traga saliva y vuelve a empezar. —Fue una gran noche.

Intento sonreír. ¿Su pintalabios siempre se ve como si acabara de besar a alguien? —¿Sí? ¿Dónde has ido?

—Nuevo club en el centro. Hellscape… qué nombre tan cursi, ¿verdad? Pero tienen una DJ increíble. Oye, ¿tienes algo de beber? —le paso mi vaso de agua y se lo bebe de un trago—. Mierda, néctar de los dioses, ¿no? —no espera a que le responda ni a que le dé la razón—. Tocaba todos esos ritmos y estaba buenísima. Quiero decir, curvas, sexy, tatuada, con una sonrisa intoxicante —frunce los labios—. Sabes, me recordó un poco a ti.

Me señalo con el dedo. —¿A mí?

Bee se ríe antes de soltar un eructo muy poco femenino. —Uy —se ríe un poco más—. Sí, a ti —dice mientras me da un golpe en la nariz—. Se parecía mucho a ti. Los mismos ojos. El mismo verde.

—Tienes que haberla visto de cerca, entonces.

Me guiña un ojo. —Oh, me acerqué bastante.

¿Qué demonios se supone que significa eso? Parece que está insinuando que hizo algo con la DJ. La DJ mujer. Lo que es raro, considerando que actualmente está comprometida con un hombre.

Y no cualquier hombre. El hombre más varonil que hay.

Ahora mismo nada tiene sentido. A menos, claro, que siga soñando y el helado no sea más que un producto de mi imaginación.

—¡Deberías haber estado allí, Wrenny! —suspira, recogiéndose las migas de las piernas—. Fue irreal.

Me encojo de hombros y me señalo la barriga. —Por desgracia, este pequeñajo me tiene secuestrada la mayor parte del tiempo. Y, cuando está tranquilo, tu prometido no lo está.

Bee hace una mueca. —Sí, conozco esa sensación. Un rehén en tu propia vida. Es horrible —parpadea y el brillo de sus ojos desaparece sin previo aviso—. Pero a veces es necesario...

Frunzo el ceño. —¿Qué es necesario?

—Esto —dice, lanzando el brazo sobre el salón como si yo debiera saber a qué demonios se refiere—. Todo esto.

Parece tan ida que empiezo a preocuparme. —Bee, ¿qué tal si te ayudo a meterte en la cama? ¿Qué te parece?

Mueve las cejas arriba y abajo. —Mm-mm. ¿Es una pro-pro-posición? ¿Me estás proponiendo algo?

—Bien, ahora, estás arrastrando las palabras. Definitivamente es hora de llevarte a la cama —me pongo de pie y le ofrezco mis dos manos.

Me mira sin comprender durante un momento. —¿A dónde vamos?

Según mi experiencia, hay dos tipos de borrachos. Están los que beben para pasarlo bien y los que beben para adormecerse.

Ahora mismo, Bee me está dando fuertes vibraciones de Tipo B.

—A tu dormitorio —digo con firmeza—. Cógeme las manos —pega las palmas de las manos contra las mías y tiro de ella hacia delante hasta que se pone de pie—. Apóyate en mí si es necesario —avanzamos a trompicones por el ático hasta llegar a la habitación de Bee. No es hasta que estamos justo en su puerta que me doy cuenta de que Dmitri podría estar ahí durmiendo—. Uh, vamos. Esperaré aquí fuera.

Antes de que pueda detenerla, abre la puerta de un empujón sin cuidado, haciendo que se estrelle estrepitosamente contra la pared de apoyo. —Mierda —siseo—. ¡Silencio, Bee!

Ella se ríe. —Oh, no te preocupes tanto. No pasa nada.

No me quita el brazo de los hombros, así que me veo obligada a entrar en la habitación con ella. Está claro que está vacía. De hecho, la cama está perfectamente hecha. Dmitri debe estar todavía en su despacho. O quizá también esté fuera, emborrachándose y tal vez, o tal vez no, seduciendo a bellas DJ con sonrisas deslumbrantes. Para ser una pareja que parece tener tan buenas vibraciones juntos, pasan mucho tiempo separados.

Asiento a Bee en el borde de su cama y ella se tambalea en su sitio. Por fin consigue enfocarme con la mirada e intenta levantar la mano, pero se le cae como si pesara demasiado.

—Eres muy guapa —murmura.

Sonrío torpemente. —Gracias.

—Eres totalmente mi tipo, ya sabes —dice suavemente—. Pero él llegó a ti primero...

Me ahorro tener que decir nada cuando se deja caer sobre las sábanas y empieza a roncar suavemente.

—Maldita sea, Bee —susurro—. Eres un desastre.

La agarro por las piernas y la subo a la cama. Luego la cubro con una manta y salgo silenciosamente de la habitación. Mientras cierro la puerta, me doy cuenta de que, por muy buena que haya sido Bee conmigo, tampoco ha sido muy sincera.

No se puede negar que ella y Dmitri son cercanos. Pero ¿hasta qué punto? ¿Su relación con Dmitri es solo un matrimonio de conveniencia o sienten algo de verdad el uno por el otro? El hecho de esperar lo primero me revuelve el estómago.

¿Qué me pasa?

37

DMITRI

El poder te da libertad.

Palabras con las que vivía mi padre. Palabras que me inculcó tan joven que el poder fue lo único que codicié.

Me llevó años de adultez, de poseer ese poder, darme cuenta de que todo el tiempo me estaba alimentando con mentiras. Todo era solo una estrategia de marketing.

El poder no da libertad, sino enemigos. Te da problemas.

Ahora mismo, tengo cinco.

Uno: mi mejor amiga y futura esposa, que de repente se muestra incapaz de comprometerse con la farsa que acordamos.

Dos: su sanguinario padre, que cada vez está más cerca de la verdad que se esconde tras la doble vida que vivimos en su beneficio.

Tres: el hijo de puta irlandés que me robó a Elena y parece decidido a hacer que la historia se repita.

Cuatro: la mujer que se ha propuesto convertir mi vida en un infierno sin siquiera intentarlo. Ah, y resulta que está embarazada de mi hijo.

El quinto y último problema soy yo mismo. Por no poner orden y centrarme en lo realmente importante, que es casarme con Bee y proteger a mi hijo. Wren no debería ser un factor en absoluto. Entonces, ¿por qué es la voz más fuerte en mi cabeza en este momento?

Bzz. Bzz. Bzz.

Agradecido, me siento en la cama y cojo el móvil. —¿Aleks?

—Sé que es tarde, pero ha pasado algo.

—Escúpelo, hombre.

—Ha habido una explosión en el almacén de Burnside —salto de la cama y empiezo a ponerme ropa a ciegas mientras él sigue desgranando detalles—. No hay víctimas. Pero tenemos cinco heridos que estaban en el turno de noche. Dos han sido trasladados a urgencias; los otros tres están siendo atendidos aquí mientras hablamos. Pavel está haciendo un barrido del lugar para asegurarse de que sepamos qué pasó.

Salgo furioso del apartamento. —Una explosión es lo que “ha pasado”, Aleksandr —gruño—. Mis almacenes no tienen la costumbre de autodestruirse.

—Cierto, pero no sabemos quién...

—¡Y una mierda que no! —siseo—. Esto tiene su nombre escrito por todas partes

—Hermano, ¿por qué haría esto ahora? Los irlandeses han estado callados durante años.

—¿Por qué crees que han estado callados durante años? —exijo—. Ese puto escurridizo, Cian, ha estado esperando su momento, construyendo un plan. Siempre ha querido acabar conmigo. ¿Crees que el ataque a Wren fue una coincidencia? ¿Crees que su aparición en el Eclipse fue una coincidencia?

—Solo aconsejo precaución.

—Los consejos nunca han sido tu fuerte, Aleksandr. Limítate a lo que mejor sabes hacer: seguir órdenes.

Su respiración se hace más pesada. —Bien. Te veré pronto.

No es de los que se enfadan fácilmente, pero sé que lo molesté. Nunca me preocupó y o empezaré ahora.

Cuando llego al almacén, el humo se ha disipado y puedo ver la magnitud de los daños. La explosión ha destruido toda la parte trasera de la estructura. El hollín negro se adhiere a las paredes y las brasas silban al crujir bajo los pies.

La cabeza me da vueltas con la desagradable sensación de un déjà vu. Esta noche se parece demasiado a otra de mi pasado. Una noche en la que puse patas arriba toda la puta ciudad y todo lo que obtuve a cambio fue su cuerpo. Ennegrecido y carbonizado, apenas reconocible.

Fue el anillo en su dedo lo que me obligó a creerlo.

Respiro las oscuras columnas de humo y juro, no por primera vez, vengar su muerte.

Pavel y Aleksandr se acercan corriendo en cuanto me ven. —¿Sabemos qué causó la explosión?

—Una bomba artesanal —informa Pavel—. Escondida en la mitad trasera del almacén.

—¿Has comprobado las grabaciones de seguridad?

Aleksandr asiente. —Tres veces más. Quien puso la bomba aprovechó un punto ciego en la parte trasera del almacén. La cámara capta una sombra, pero no tenemos un rostro.

Huelo sangre y azufre. —¿Y alguna persona sospechosa merodeando fuera del almacén en las últimas veinticuatro horas?

—Aún no hemos revisado las grabaciones de las cámaras exteriores.

—Hazlo e infórmame inmediatamente.

Pavel se apresura a cumplir la orden mientras Aleksandr se queda atrás. —No ha muerto nadie —añade, como si esa información me reconfortara de algún modo.

—Si esa bomba hubiera sido colocada en las oficinas... o en el ático...

—Es imposible que eso suceda.

Lo fulmino con la mirada. —¿No me dijiste algo parecido la noche que Elena desapareció? —gruño—. ¿Cuáles fueron tus palabras exactas?

—Hermano...

—“No apuntarán a Elena. Es imposible que sean tan estúpidos”. ¿Fue algo así? —se sonroja.

—Los irlandeses son mucho más poderosos que hace unos años.

—Así que tienes miedo de una pelea, ¿es eso?

Aleksandr se queda boquiabierto. —No tengo miedo de nada. Pero quiero ganar. Y no podemos ganar siendo impulsivos.

Soy vagamente consciente de que lo que dice tiene sentido. El problema es que la parte lógica de mi cerebro está siendo anulada por grandes cantidades de adrenalina y testosterona. Y hay una parte masoquista en mí que se complace en ello.

No se trata de la mundana política de la guerra, ni de bebés, matrimonios o bodas.

Se trata de pasar a la acción.

Se trata del fragor tangible de la batalla: sentir un arma en las manos y saber que, cuando aprietes el gatillo, alguien morirá.

Se trata de sudor, lágrimas y derramame de sangre. Esto es para lo que realmente fui hecho.

—¿Cuánto tiempo ha pasado desde que Elena murió?

—Dmitri...

—Contéstame.

—Seis años. Más o menos.

Asiento. —Seis putos años. Así que no te quedes ahí con cara seria y me digas que estoy siendo impulsivo. No puedo dejar que vuelva a pasar.

La frente de Aleksandr se arruga como cuando era niño. —¿De eso se trata?

Necesito todo mi autocontrol para no golpear a mi propio hermano delante de todos mis hombres. —Ella no significa nada para mí.

—Acabas de decir...

—Lleva a mi hijo —escupo con fuerza. Se echa hacia atrás y levanta las manos, pero yo sigo—. Y mientras mi hijo esté dentro de ella, tengo que asegurarme de que nada la toque.

—Lo entiendo; de verdad —me tranquiliza rápidamente—. Solo quiero asegurarme de que estamos dando en el blanco correcto.

—¿Quién más podría ser?

—¿Vittorio? —me planta la mano en el hombro—. Sospecha de Wren. Puede ser que lo haya descubierto.

—Tengo los ojos puestos en Vittorio. Puede que tenga sus sospechas, pero no tiene suficiente información para actuar. Ni lo hará.

—¿Cómo puedes estar seguro?

—Porque quiere que adelantemos la boda —es difícil decirlo en voz alta, pero en el momento en que las palabras salen de mí, me doy cuenta de que gran parte de mi enfado en este momento ha sido provocado por su inesperada visita de ayer.

Aleksandr me mira atentamente. —Mierda. ¿Cómo... cómo te sientes al respecto?

—¿Quién eres, mi psiquiatra?

Esboza una sonrisa que se apaga casi de inmediato cuando le devuelvo la mirada. —Quiero decir, ¿importa si te casas la semana que viene o el año que viene? Te casas de cualquier manera, ¿no?

Tiene razón, una que me hace dar cuenta de que la idea de casarme con Bee no siempre me resultó tan desagradable. De hecho, no hace mucho, me parecía la solución perfecta a un problema incómodo.

¿Qué cambió en las últimas semanas? ¿Qué me hace tan reacio a seguir adelante con un plan que yo mismo puse en marcha?

—Reúne algunos hombres —ordeno—. Media docena de los mejores. Necesito hacer una visita a los irlandeses.

Vuelvo a mi coche y empiezo a conducir hacia el oeste. La última vez que estuve en territorio irlandés fue hace seis años. Para recuperar el cuerpo de Elena. Tomo la misma ruta que entonces: el masoquista que hay en mí está que arde esta noche.

Conduzco despacio, para asegurarme de que nos ven por la zona. Si conozco a Cian, y estoy seguro de que lo conozco, tendrá ojos en todas partes. Mis hombres me siguen en un coche casi idéntico al mío. Es imposible no vernos.

Aparco fuera de O’Malley’s, que está poco iluminado por dentro. Elegí este lugar por dos razones: es un lugar conocido de la mafia de O’Gadhra. Y Wren me lo mencionó después de nuestro encuentro con Cian en el concierto. Nada enviará un mensaje más claro que derribar un punto de referencia sentimental.

Mientras salgo de mi jeep, mi teléfono empieza a sonar. Llamada desconocida.

Resoplo. Qué predecible.

—Cian.

—Es un poco tarde para venir sin avisar, ¿no crees, viejo amigo? —su voz es grave, áspera por el sueño. Alguien lo ha despertado para decirle que estoy por aquí.

—Pensé que era de buena educación, teniendo en cuenta que acabas de atacar uno de mis almacenes.

Su respiración superficial se ralentiza. —No he atacado una mierda.

—Por desgracia para ti y para el edificio ante el que estoy, O’Gadhra, no creo ni una sola palabra que salga de tu boca.

—Hagas lo que hagas —sisea—, te sugiero que no.

—Si tienes miedo, no deberías haber volado mi propiedad en pedazos. Podría habernos ahorrado todos los dolores de cabeza.

—No quieres empezar una guerra conmigo, Egorov.

Me río entre dientes. —¿Quieres apostar?

—Lo diré de nuevo: No tuve nada que ver con el ataque a tu almacén.

—Igual que no tuviste nada que ver con la muerte de Elena. ¿Estoy entendiendo bien?

—¡Jesucristo, Dmitri! —en realidad suena asustado y eso me da vida. Esto es por lo que vine—. Si haces esto, no me dejarás otra opción que responder. Una vez que esto comience, no habrá forma de detenerlo hasta que uno de nosotros esté muerto.

—Lo tomaré como una promesa —gruño.

Cuelgo y le hago una señal a Pavel con la cabeza. Segundos después, el letrero verde en relieve que reza O’Malley’s empieza a brillar con luz propia. El fuego se extiende rápidamente, desprendiendo calor y color y tragándose todo lo que encuentra a su paso.

¿Quién iba a decir que empezar una guerra podía verse tan bonito?

38

DMITRI

Wren se sobresalta como un ciervo asustado cuando entro en la cocina. —Puedo irme —me dice en voz baja cuando recupera la lucidez. Pero no se levanta del taburete.

—No hace falta. No estaré aquí mucho tiempo.

Cojo una de las botellas que cuelgan del estante superior de la barra y me sirvo un buen trago de whisky.

—¿Por qué hueles como un bosque en llamas?

Frunzo los labios después de tragarme la mitad de la bebida. —Es una analogía muy específica.

—Bueno, hueles a humo y tu almizcle normal es realmente, como, tormentoso... —sus mejillas se ponen rojas mientras habla—. Pero sí, quiero decir, eh, sobre todo el humo.

—Hubo un incendio en uno de mis almacenes —omito la bomba a propósito. No quiero estresarla. Por el bebé, obviamente.

Ella jadea. —¡¿Un incendio?! ¿Algún herido? —Tiene los ojos muy abiertos y la frente fruncida por la preocupación. El hecho de que se preocupe tanto de entrada es muy molesto.

No, es malditamente entrañable. Y eso es lo que lo hace molesto. —Algunos hombres que trabajaban en el turno de noche resultaron heridos.

—¿Pero van a estar bien?

—Sí —el plan era sacar mi bebida de aquí y disfrutarla a solas. Pero en lugar de eso me siento. Resulta que ni siquiera necesito la bebida para calmarme. Lo hace ella sola.

—Bien. Bien. Qué bien. Debes estar aliviado.

¿Cómo es posible que aún pueda suponer lo mejor de mí incluso después de haber demostrado una y otra vez que soy un bastardo? Por otra parte, parece creer que Cian O’Gadhra es un buen tipo, así que es seguro decir que su juicio es, por decirlo suavemente, erróneo.

—Claro. Aliviado.

Wren inclina la cabeza hacia un lado. —¿Tienes hambre?

No tengo la menor idea, pero asiento de todos modos. Se levanta de un salto y empieza a revolotear por la cocina, sacando cosas de la nevera y del armario. —Aviso: No soy la mejor cocinera del mundo, pero hago un sándwich de queso decente.

Irradia timidez mientras prepara el bocadillo. Me mira cuando cree que no le devuelvo la mirada. Me pregunto si es su intento de tenderme una rama de olivo.

Aunque casi desearía que no lo hiciera. Estar en desacuerdo con ella hace mucho más fácil justificar el colosal secreto atascado en mi garganta.

El aroma del queso derritiéndose inunda el aire y casi consigue expulsar el olor a humo húmedo que aún se aferra a mi ropa. Mientras da la vuelta al sándwich en la plancha, mi mirada se desliza hacia su culo. El suave algodón de ese pijama sería tan fácil de...

Me detengo justo a tiempo. Justo antes de que las imágenes de mi cabeza se conviertan en fantasías que no puedo controlar. Por suerte, unos instantes después se da la vuelta y me presenta un sándwich grasoso a la plancha, que rezuma por los cuatro costados.

Lo cojo y murmuro un gruñido de agradecimiento sin palabras. Se sienta en el taburete de al lado, más cerca que antes. —¿Y bien? —me pregunta después de que haya dado el primer bocado.

—Está delicioso —digo una vez que trago.

Wren se sonroja, satisfecha por mis elogios. —He perfeccionado ese sándwich durante muchas noches de borrachera. No mis noches de borrachera —se apresura a corregir—. Rose pasó por una fase justo antes de conocer a Jared. La obligaba a comer algo cuando llegaba a casa para que se le pasara la borrachera.

Me da escalofríos. ¿Por qué todas sus historias tienen que ver con su hermana? Es casi como si supiera que oculto algo e intentara sonsacármelo.

Como si ella misma se diera cuenta de lo mismo, su rubor se transforma y se esconde tras la cortina de su pelo. —En fin. ¿Cómo... cómo aprendiste a cocinar tú?

Doy otro mordisco al bocadillo. Ahora que mis papilas gustativas están despiertas, me entra un hambre voraz. —Quería impresionar... —me detengo justo antes de decir el nombre de Elena. Debo tener cuidado. Ella tiene una forma de adormecerme en una sensación de seguridad y me hace querer decir mierda que de otro modo nunca diría—. A Bee.

—Oh —un temblor recorre su cara, sospechosamente parecido a la tristeza. Pero cuando levanta la vista hacia mí, lleva una suave sonrisa—. Está claro que funcionó.

Una niebla de melancolía se cierne sobre la cabeza de Wren esta noche. Si tan solo pudiera ver lo que ocurre en su interior.

Eso había sido mucho más fácil con Elena. Me decía todo lo que sentía, todo lo que pensaba. E incluso cuando no lo hacía, llevaba sus emociones en la cara, claras como el día.

—¿Tienes una idea para la boda?

Mi mirada retrocede hacia la suya antes de darme cuenta de que está hablando de mi boda con Bee. No debería sorprenderme tanto. Supongo que me está costando más de lo que esperaba aceptar que a Bee y a mí solo nos quedan unas semanas para ser marido y mujer.

—Lo que Bee quiera —le digo bruscamente.

—Debes tener algunas opiniones —su rodilla rebota suavemente, pero no tengo ni idea de por qué estaría nerviosa—. Si voy a planear esta boda, quiero hacer algo que ambos aprecien.

—No tengo opiniones.

No es necesariamente cierto. Podría tener opiniones... si esta boda fuera real. Tenía opiniones cuando se trataba de mi matrimonio con Elena. Ella quería mi opinión en cada decisión que se tomaba. Así fue como acabamos diciendo “a la mierda” a la elaborada ceremonia que nos habíamos pasado años preparando y lo hicimos todo en la escalinata del ayuntamiento: yo en camisa, sin abrigo, ella con un vestido blanco hasta la rodilla y margaritas en el pelo que compré en una floristería cercana unos minutos antes de la ceremonia. Bee y Aleksandr fueron nuestros testigos y después nos sentamos en la acera a comer churros y helado.

Fue perfecto.

Me estremezco y vuelvo al presente cuando me doy cuenta de que Wren me observa atentamente. —Bueno, te las sacaré a tiempo —amenaza con una débil y vacilante sonrisa para hacerme saber que está bromeando.

Me aclaro la garganta. —¿Qué haces levantada tan tarde?

—Tenía problemas para dormir —admite, mirando el reloj antiguo de la pared—. Maldita sea, son más de las dos.

—Vete a la cama. Necesitas descansar.

Se pellizca la nariz. —Estoy de acuerdo. Pero, si no puedo dormir, no puedo dormir.

—Hablaré con Liza. Tal vez haya algo que ella pueda darnos para ayudarte a dormir toda la noche.

Wren se echa hacia atrás con el ceño fruncido y la camiseta se estira sobre su incipiente barriga. Me invade la necesidad de tocarla. Es por mi hijo, me digo. No se trata de ella.

—No quiero tomar una pastilla para dormir, Dmitri.

—¿Todo debe ser una pelea contigo?

Ella parpadea, sorprendida. —No es una pelea. Solo tengo opiniones diferentes a las tuyas. Y, en lo que respecta a mi cuerpo, puedo opinar.

Dejo caer de nuevo el bocadillo a medio comer en el plato. —¿Duermes al menos ocho horas cada noche?

—¿Tú lo haces? —replica sin perder el ritmo—. Sinceramente, nunca he visto una pareja más empeñada en evitar el sueño.

Me pongo rígido. Sé que las escapadas nocturnas de Bee han seguido sin control, pero no sabía que Wren estuviera al tanto.

—Los dos son noctámbulos, ¿eh? —insiste.

—Se podría decir que sí —Wren se retuerce en su asiento un momento, lanza pequeñas miradas en mi dirección—. ¿Qué pasa?

—Nada.

—Wren.

Se encoge de hombros y suspira. —Bueno, en realidad no es asunto mío. Pero Bee parecía un poco rara cuando llegó hace un rato.

—¿“Un poco rara”? Explícate.

Se sonroja delicadamente. —Quiero decir, estaba muy borracha, así que tal vez eso fue parte. Pero parecía un poco... triste. Casi como si la bebida fuera... una consecuencia. O como un síntoma. O tal vez una cura, no sé —la inquietud hace que mis extremidades hormigueen de advertencia—. Por otra parte, ¿tal vez solo se estaba divirtiendo un poco? —su mirada se desvía hacia mí—. Se pone muy coqueta cuando está borracha.

No me jodas. ¿Bee se le insinuó a Wren? ¿Está Wren sentada intentando averiguar la dinámica entre Bee y yo? Se está acercando peligrosamente a la verdad y me incomoda.

—No tienes que preocuparte por Bee —respondo secamente—. Ella está bien.

Abre la boca para discutir, luego la vuelve a cerrar y exhala. —Oh, vale. Pero... no la has visto esta noche. No estabas.

—No tengo que estar para saber lo que pasa con mi prometida —se estremece.

—Si tú lo dices. Solo estaba preocupada...

—Bueno, no lo estés —interrumpo—. No es asunto tuyo preocuparte por Bee. De hecho, tampoco es asunto tuyo hablar de ella.

Ella retrocede. Su rostro cae al instante. La tímida tregua de la última media hora se desvanece. La mandíbula de Wren se mueve con fuerza de un lado a otro, como si quisiera decir algo.

Hazlo, la reto en silencio. Pregúntame. Ten piedad y pregúntame de una puta vez para no tener que esconder esta mierda nunca más.

Pero al final no lo hace. Se baja del taburete y se dirige a la salida.

Lo más inteligente sería dejarla ir. Pero se ha ido y ha vuelto a encender mi rabia. Donde hay humo, hay fuego, y me estoy quemando igual que mi edificio.

Así que, cuando pasa a mi lado, la cojo del brazo y la atraigo hacia mí. Está a mi altura y sus iris verdes brillan tanto como los míos.

—Aclaremos una cosa —gruño—. Que vivas aquí no significa que sepas una mierda de Bee, de mí o de nuestra relación.

Intenta liberar su brazo de mi agarre, pero yo solo hundo más los dedos. Tiene los labios apretados en una línea dura y cierra la boca deliberadamente.

—Estás aquí porque ahí fuera mi hijo no está a salvo —señalo con un dedo el mundo más allá de estas cuatro paredes—. Pero, si quieres libertad, pronto la tendrás. Una vez que la tengas, podrás ir a donde coño quieras.

Deja de luchar. Deja de moverse. —¿Qué se supone que significa eso? —susurra con voz ronca—. ¿Me estás amenazando con separarme de mi hijo?

Me gusta demasiado su proximidad. Su cuerpo desprende todo tipo de calor. Si me giro solo un poco a la derecha, estará justo entre mis piernas. —Eso depende de ti. Si quieres quedarte con nuestro hijo, tendrás que quedarte aquí.

Sus ojos chisporrotean como fuegos artificiales. La esmeralda se oscurece y espero expectante a que su ira estalle sobre mí. —Maldito...

—¿Qué está pasando aquí?

Los dos nos sobresaltamos en dirección a la entrada de la cocina. Bee está de pie en la puerta abierta con unos minúsculos pantalones cortos y una camiseta de tirantes en la que se lee: Soy genial en la cama, puedo dormir durante horas.

Wren se aleja de mí, como si nos hubieran pillado in fraganti. Extrañamente, parece que sí. —Lo que pasa aquí es que tu prometido es un bastardo —consigue escupir. Luego, pasa junto a Bee y sale de la cocina.

Bee la sigue con la mirada hasta que el silencio se traga sus pasos. Cuando se vuelve, sus ojos se entrecierran, acusadores.

Me bajo del taburete antes de que pueda empezar a hablarme. —Te ves como la mierda.

Suspira y sacude la cabeza. —Estás haciendo las cosas mucho más difíciles de lo que tienen que ser. Te das cuenta, ¿verdad?

Sí, pienso miserablemente para mis adentros. De verdad que sí, mierda.

39

WREN

Me despierto con dos pensamientos totalmente inconexos en la cabeza.

El primero es que no puedo permitirme alejarme de Dmitri, porque él tiene el poder de alejarme de mi hijo.

El segundo: es mi cumpleaños. Y, lo que es más importante, es el primer cumpleaños que voy a pasar sin Rose.

Que empiece el llanto.

Lloro mientras hago pis por la mañana y me ducho y, cuando me doy cuenta de que no tengo ni pizca de hambre, me salto el desayuno para volver a ponerme el pijama y acurrucarme en la cama a llorar un poco más. En posición fetal, porque así es como Dios quiere que lloren sus criaturas.

O eso supongo.

Pierdo el tiempo pensando y, en algún lugar en medio de mi pena, me quedo dormida. No es un sueño reparador, está demasiado atormentado con viejos recuerdos disfrazados de sueños para eso.

Me imagino caminando por las aceras y cada cara es la de Rose. Ninguna me habla.

Cuando me despierto, sintiéndome peor que cuando me dormí, mis mejillas están pegajosas de huellas de lágrimas secas. No me molesto en limpiarlas, porque apenas me despierto empiezan a caer nuevas lágrimas por los mismos caminos.

En cierto modo, tiene sentido que pierda la compostura hoy. Justo después de enterrar a Rose y Jared, volví al trabajo. Fue la primera vez que le agradecí a Dmitri que fuera tan controlador, porque me mantenía tan ocupada que no tenía tiempo para pensar en mi dolor. Siempre podía sentirlo, hibernando en lo más profundo de mí, pero era capaz de contenerlo.

Ahora, sin embargo, esa tapa ha saltado por los aires.

Si esto sigue así mucho más tiempo, seré la cáscara seca de una mujer. Iría a la cocina a beber agua si no estuviera tan nerviosa por encontrarme con Bee y Dmitri. Hoy, de todos los días, no son encuentros que me sienta capaz de manejar.

Muerte por deshidratación, entonces.

Resulta que ni siquiera tengo que salir de la habitación para conseguir exactamente lo que no quiero. Alrededor de las tres de la tarde, Bee golpea mi puerta. —¿Wren? ¿Va todo bien ahí dentro? No has salido de tu habitación en todo el día.

Parece preocupada. Pero estoy segura de que no tiene nada que ver conmigo y todo que ver con lo que vio anoche. Fue intenso y confrontativo a mis ojos, pero probablemente nada menos que sospechoso en los de ella.

Me miro el brazo y veo un moretón añil que me mancha la piel desde donde Dmitri me sujetó. —Feliz cumpleaños —murmuro en voz baja.

—Wren —llama Bee de nuevo—, ¿podemos hablar?

Me acobardo. Hablar es lo último que quiero hacer. No tengo ni una fracción del ancho de banda emocional para discutir lo que pueda o no estar pasando entre Dmitri y yo.

Y menos en una conversación con su futura esposa. Cuya boda casualmente estoy planeando.

El término “espectáculo de mierda” se inventó para gente como yo.

—Wren, si no abres esta puerta ahora mismo, le daré mi mejor hi-ya y la echaré abajo.

Vuelvo a la cama y me tapo con las sábanas. Me siento como una zorra por ignorarla, pero no puedo afrontar el día de hoy. Dormiré y mañana asumiré las consecuencias. De momento, me parece un plan sólido.

O, al menos, así es, hasta que oigo girar la cerradura de mi puerta. Supongo que no debería sorprenderme que tengan una llave de repuesto a mano. No existe la privacidad en esta maldita prisión.

Como quieran. Me quedaré bajo las sábanas y fingiré que estoy sola.

Ese plan alternativo se va al garete igual que los demás cuando Bee agarra las mantas bajo las que me escondo y me las arranca. Con un respingo, agarro mi última línea de defensa, la siempre fiable almohada, y me la pongo sobre la cabeza.

No tengo suerte. Sigue el mismo camino que el resto.

Gimo y aprieto la cara contra el colchón mientras estallan estrellas incoloras detrás de mis párpados cerrados. —Déjame en paz.

—No lo haré. Si es por lo que pasó anoche, hablaré con Dmitri, ¿vale? Estaba siendo un bastardo, y tienes todo el derecho de estar enfadada.

No estoy tan ida como para no apreciar que Bee esté aquí dándome el beneficio de la duda. No puedo verla, pero siento que la cama se inclina hacia un lado bajo su peso. —¿Puedes hablarme, por favor?

Estoy tan, tan cansada. Admitirlo me roba la última pizca de energía que me queda.

Me giro hacia un lado, donde Bee me está mirando con lástima en los ojos.

Sus cejas chocan con el nacimiento de su pelo cuando ve el desastre que es mi cara. —Jesús, Wren. ¿Quién murió?

Es una pregunta seria. Así que le doy una respuesta seria. —Mi hermana —sollozo, sumiéndome de nuevo en los lloriqueos que ya me han consumido toda la mañana.

Bee no tiene contexto para entender, pero, por desgracia para ella, no estoy en condiciones de explicar. A su favor, no me lo pide. Se inclina hacia delante, me abraza y lloro sobre su hombro, que se empapa en segundos.

Lo que aprendo entonces es que hay una gran diferencia entre llorar solo y llorar sobre otra persona. Unos minutos después, sin palabras, me siento agotada, pero también aliviada. Además de todo el dolor de la resignación que conlleva.

—Mierda —murmuro cuando recupero la voz—. Lo siento.

—No lo sientas —regaña Bee suavemente—. Tienes un mal día. Todos los tenemos.

Dios, ojalá mi creciente amor por Bee anulara mis complicados sentimientos por Dmitri. Pero, al parecer, el corazón no funciona así.

Lástima.

Me incorporo y acepto el pañuelo que me tiende. —No esperaba que me afectara tanto. Es que... veintinueve años —respiro—. Y este es el primer cumpleaños que paso sin ella.

Me mira durante un momento. —Espera. ¿Es tu cumpleaños?

Asiento sin entusiasmo. —Veintinueve hoy.

—¡Dios mío, Wren! ¿Por qué no me lo dijiste? —salta de la cama, mira a su alrededor como si un desfile de payasos o algo así estuviera a punto de estallar de las paredes en cualquier momento.

La miro fijamente, un poco perpleja. —Porque en realidad no es importante.

—¡Claro que sí! Es tu cumpleaños. Tenemos que celebrarlo.

Esto no es lo que yo pensaba. Parece haber olvidado por completo que estoy en medio de una crisis catastrófica por la muerte de mi hermana. —¿“Celebrar”? Bee, no tengo ningún deseo de celebrarlo. Mi hermana...

—Tu hermana está muerta, Wren —dice con rotundidad. La conmoción me hace callar. Bee, sin embargo, no se retracta—. Está muerta. Pero tú no. Y, si estuviera aquí, querría que lo celebraras. Querría que fueras feliz.

—Seré feliz mañana...

—Nah-ah. Lo siento. Eso no es una opción. Vamos a salir esta noche para celebrarlo.

Empieza a dirigirse hacia la puerta, como si estuviera decidido. —¡Bee, por el amor de Dios! No estoy de humor para arreglarme e ir a un club cutre y fingir que me lo paso bien. Además, no tenemos reserva en ningún sitio y yo...

Levanta una mano para detenerme. —Soy la futura señora de Dmitri Egorov. Ese nombre tiene peso en esta ciudad. Yo me encargo de todo. Ponte algo sexy.

Y sale de mi habitación, dejando la puerta abierta de par en par. Ni siquiera puedo meterme bajo las sábanas porque se las llevó todas.

A veces, y esta es una de esas veces, tiene mucho sentido que ella y Dmitri estén juntos. Son las dos personas más testarudas que conocí en mi vida.

Después de cerrar la puerta de mi habitación, acabo girando en dirección a mi vestidor.

¿Quizás salir esta noche no sea la peor idea? Es mejor que llorar en mi almohada en posición fetal, por lo menos. Puedo llorar en un club nocturno para un refrescante cambio de escenario.

Me paseo entre los percheros de vestidos aún sin estrenar que cuelgan de sus perchas.

No tuve la oportunidad de ponerme ninguno y, ahora, no consigo entusiasmarme.

Pero Bee tiene razón en una cosa: Rose habría querido que lo celebrara.

Le encantaban los cumpleaños. A mí me daba vergüenza convertirme en el centro de atención, pero Rose esperaba con impaciencia los suyos. —Acepto regalos oficialmente —anunciaba cuando el calendario cambiaba a junio—. ¡Es el mes de mi cumpleaños, perras!

Estoy tirando del dobladillo de un bonito vestido blanco envolvente con escote halter cuando Bee irrumpe de nuevo. —¡Ah, la elección perfecta! Yo no podría haber elegido mejor.

Dejo caer la prenda como si me quemara. —Solo la estaba mirando.

—No —pasa a mi lado y coge el vestido del perchero—. Lo llevarás esta noche.

Suspiro, cansada. —Bee...

Nunca la había visto tan decidida. —No voy a discutir hoy, Wren. No puedes quedarte sentada y deprimida todo el día. Sé que soy una mala sustituta, pero me considero suplente de tu hermana. Solo estoy haciendo lo que ella habría querido para ti hoy.

—Me gustaría señalar que en realidad nunca conociste a mi hermana.

Ella rechaza esa lógica. —Detalles —replica, lanzándome el vestido—. Ahora, póntelo. ¿Qué te parece si te maquillo? ¿Te encanta la idea? Maravilloso. A mí también me encanta.

—Um, no pensaba usar maquillaje.

Me da la espalda, pero la oigo resoplar. —Piénsalo otra vez —se agacha y saca un par de tacones de aguja negros del último estante de mi zapatero—. Este par combinará genial con tu vestido.

Entrecierro los ojos con incertidumbre. —¿No crees que todo esto es un poco... exagerado?

—Eso no existe. Ahora, ve a ducharte. Necesito una cara limpia antes de maquillarte.

Acabo pasando cinco minutos mirando mi reflejo en el espejo del baño mientras la ducha se calienta detrás de mí. Tengo exactamente el mismo aspecto que el día en que me enteré del accidente de Rose y Jared. Tengo las mejillas manchadas, los ojos hinchados, la nariz enrojecida y rastros de lágrimas secas que parecen cicatrices me recorren la cara de arriba abajo.

Una pesadilla, en otras palabras.

Afortunadamente, el enjuague me ayuda a tener un aspecto mucho menos de pesadilla. No consigo deshacerme de la hinchazón de los ojos ni de las manchas de las mejillas, pero, cuando Bee acaba conmigo, tengo bastante buen aspecto.

—Ya está. ¿No te sientes mejor ahora? —proclama Bee, blandiendo su brocha de maquillaje como un hacha de batalla.

Asiento con timidez. La verdad es que me siento mejor. En algún momento, entre el pintalabios rosa y el delineado largo, incluso empiezo a tener ganas de salir por la noche.

Eso dura unos diez minutos.

Se esfuma en el mismo momento en que Bee y yo caminamos hacia el vestíbulo y encontramos a Dmitri de pie con un traje impecable. Azul marino, a rayas, Hugo Boss. Se lo pone los martes casi siempre. Hace que le brillen los ojos.

Murmura en voz baja a alguien por teléfono, de espaldas a nosotras. Me quedo paralizada y me agarro al brazo de Bee. —¿Viene con nosotras? —le susurro al oído.

—Considéralo más un cajero automático que otra cosa esta noche —su sonrisa es angelicalmente inocente, o diabólicamente traviesa, según se mire—. Vamos al Rainbow Room, cariño. Pide lo que quieras. Él paga.

Es curioso, porque ahora parece que soy yo quien va a tener que pagar.

40

WREN

—Ah, el Rainbow Room —suspira Bee con cariño mientras mira a su alrededor—. Tantos recuerdos.

El lugar es un caleidoscopio de focos de sombra entremezclados entre salpicaduras de luces de colores que arden fríamente en apliques de bronce colocados en las paredes. Una banda de jazz toca en un escenario situado en el rincón más alejado, parcialmente oculto por un entramado de plantas de color verde oscuro. Los camareros van y vienen con sus uniformes negros y las parejas llenan todos los rincones, susurrándose íntimamente sobre las mesas negras engalanadas con cócteles y estelas de humo.

Casi exclusivamente parejas, en realidad. Puede que seamos el único trío del lugar.

Me siento como la tercera en discordia, pero ni Dmitri ni Bee se inmutan.

—¿Recuerdos? —pregunto distraídamente.

Entiendo que Bee le haya pedido a Dmitri que venga esta noche. Pero ¿por qué él iba a decir que sí?

No es que quiera estar aquí. Eso es obvio de un vistazo a su cara. Parece preferir que le hicieran una endodoncia.

Y, sin embargo, no puedo imaginar que Dmitri Egorov haga algo que no quiera hacer. Así que la pregunta sigue siendo: ¿por qué está aquí?

—Mi primer novio me trajo aquí —continúa Bee—. Técnicamente, fue la primera cita oficial que tuvimos.

Intento concentrarme en ella. Ella es la que más habla esta noche. Dmitri se ha quedado pensativo en su asiento, evitando las miradas de todos.

—¿Tu primera cita con tu primer novio y te trajo aquí? Eso es intenso.

Suelta una risita, coge la bebida rosa que le trae un camarero y le da un sorbo a través de la pajita. —¿Quieres oír algo “intenso”? Se llamaba Astor Samuel-Sachs Hawthorne Alcott- Thurgood III.

Casi escupo mi cóctel. —Me corrijo. Eso es intenso.

Bee sonríe con malicia, con sus dientes blancos brillando en la oscuridad. —Mi padre no habría aceptado que saliera con cualquiera. Se aseguraba de investigar todas las citas y todos los novios. Solo A.S.S.H.A.T. pasó la prueba.

Tardo un minuto en darme cuenta de la broma, pero, cuando pronuncio las iniciales del nombre de Astor, o mejor dicho, los nombres, en plural, porque el hombre tenía demasiados, escupo mi cóctel de vuelta al vaso.

—Asshat. Dios mío. Eso es increíble.

En un tono mucho menos humorístico, lo que también resulta increíble es que Bee pueda hablar de su padre tan despreocupadamente, como si no tuviera la espalda llena de cicatrices cortesía suya. Se gira en su asiento para llamar al camarero en el momento justo. El vestido que lleva muestra su espalda, pero no se ve ni una cicatriz. Solo cuando la miro muy de cerca puedo ver el body transparente de color carne que lleva debajo.

Me fuerzo a sonreír de nuevo cuando se gira hacia mí. —¿Duró mucho A.S.S.H.A.T.?

—Tres citas y un par de sesiones de besos —responde Bee con desdén—. Para ser sincera, no besaba muy bien —se inclina hacia la izquierda y roza con sus dedos la mejilla de Dmitri—. No como mi bestia domada de aquí.

¿Es mi imaginación o se echa un poco hacia atrás? Es casi un respingo antes de que se ponga rígido de repente y se resigne a dejar que ella juegue con su oreja, y me quedo pensando si me lo imaginé todo.

—¿Qué hay de ti, Wren? ¿Algún primer novio notable del que hablar?

—Nadie con un nombre gracioso, por desgracia —digo—. Tommy Sheridan fue el primero. Los dos teníamos catorce años y estábamos en el equipo de atletismo. Duró cuatro meses y terminó porque se enfadó porque le gané en una carrera a campo traviesa.

—Suena como un idiota —levanta su copa en un brindis—. Por los bastardos. No se puede vivir con ellos, no se puede vivir... bueno, sobre todo eso.

Brindamos y nos reímos. Mientras tanto, Dmitri sigue con cara de dolor. La única que no parece en absoluto incómoda es Bee. Puede que también tenga algo que ver el hecho de que su camarero acaba de servirle su segunda ronda en otros tantos minutos.

—¡Excusez-moi, garçon! —le hace señas para que se acerque de nuevo y empieza a dar golpecitos en el borde de su copa de cóctel—. Otro, por favor.

Que sean tres.

Bee vuelve esa sonrisa de megavatio suya hacia su prometido de cara agria. —Es tu turno, Dmitri.

—¿Mi turno de qué?

—Ambas hemos compartido nuestras experiencias con nuestro primer novio. Es hora de la tuya —ella lo mira expectante.

Tengo que reconocer que la mujer tiene cojones de sobra. Ojalá yo tuviera una fracción de su valor para enfrentarme a ese demonio hosco que nos sigue de cerca esta noche.

Dmitri frunce el ceño. —Ya conoces esa historia.

—Como la palma de mi mano —confirma. Luego, me señala con la barbilla—. Pero Wrenny no.

Su ceño se frunce. —Yo no vivo en el pasado.

—Casi te creo —murmura Bee en voz baja, aunque no tan baja como para que ambos no la oigamos perfectamente.

En lugar de responder, Dmitri se limita a lanzarle una mirada mordaz antes de excusarse de la mesa. —Voy a por otro trago.

Teniendo en cuenta que el camarero está de pie a solo unos metros de nosotros, parece un intento bastante obvio de conseguir algo de espacio. Es perfecto, porque a mí también me vendría bien un poco de espacio. Por no hablar de la libertad de regañar a Bee por someterme a las vibraciones intensamente incómodas de la noche.

—¿En qué estabas pensando al invitarlo esta noche? —exijo—. ¿Estás drogada?

Sus ojos se iluminan un poco ante la sugerencia. —No, pero podría —guiña un ojo—. Conozco a un tipo...

—¡Bee!

Se ríe. —Oh, vamos, solo estoy bromeando. Obviamente. A menos que...

—¿Invitar a Dmitri fue otra de tus bromas? Porque tengo noticias para ti: ¡no es gracioso!

Mira hacia atrás por encima del hombro. —Sé que está siendo un aguafiestas esta noche, pero...

—¡No, no hay ningún “pero”! Él obviamente no quiere estar aquí y tú obviamente lo has hecho venir. Y yo obviamente estoy incómoda.

Me mira con algo parecido a la lástima en los ojos. —Vamos, Wren. Eres una chica lista. ¿De verdad crees que Dmitri Egorov hace algo que no quiera hacer?

Es exactamente la misma pregunta que me hice esta noche. Pero, entonces, ¿cuál es la respuesta? Por supuesto que no hace nada que no quiera. Eso significaría que quiere estar aquí.

Pero...

—Todo lo que tienes que hacer es echar un vistazo al hombre —protesto—. Parece miserable sentado aquí entre nosotras hablando de primeros novios y pantimedias.

Se ríe. —¿Qué tal si ahora hablamos de nuestros periodos? Para que se retuerza de verdad.

Me río a pesar de mi indignación. Es realmente difícil resistirse a Bee. Puede que me sorprendan muchas cosas cuando se trata de ellos dos, pero que Dmitri se enamore de ella no es una de ellas. Diablos, soy tan hetero como se puede ser y estoy medio enamorada de ella.

—Bee, en serio —insisto una vez controlada la risa—, ¿por qué lo has invitado?

—¿Quieres saber la verdad?

—Sí, por favor.

Me mira por encima del borde de su tercera copa. —Yo no lo invité. Le dije que íbamos a salir a cenar para celebrar tu cumpleaños y él insistió en venir con nosotras.

Me cuesta cerrar la boca. —Estás... Estás...

Asiente con una sonrisita de suficiencia. —Finge que solo está aquí para “protegernos”, pero lo conozco desde hace mucho tiempo, Wren. Eres la madre de su hijo. Y está aquí por tu cumpleaños.

De repente, me siento sonrojada. E inquieta. Y sudorosa bajo las axilas.

Bee se inclina hacia delante y pone su mano sobre la mía. —Puede parecer un bastardo, pero es cualquier cosa menos eso. La única razón por la que estoy viva es porque él intervino y me protegió.

Miro a Bee con los ojos muy abiertos mientras intento procesar lo que dice. Pero, antes de que pueda hacerle ninguna otra pregunta, Dmitri vuelve a sentarse con una bebida tan fuerte que la huelo a un palmo de distancia.

Mis pensamientos están desbocados. Vamos a seguirle la corriente a Bee y fingir que tiene razón cuando dice que Dmitri está aquí porque quiere. Claramente, necesita una tonelada de alcohol para hacerlo. Y, realmente, ¿eso cuenta?

—¡Maravilloso! —dice Bee de repente, aplaudiendo—. Volvemos a estar todos juntos, estamos un poco alborotadas, las chicas se han echado unas risas a costa del príncipe de las tinieblas de por aquí... Yo diría que la velada va viento en popa, ¿no crees?

—El mejor momento de mi vida —murmura Dmitri.

Pero ni siquiera su acidez puede tumbar el brillo de Bee. —Solo falta una cosa.

Se vuelve hacia mí con la misma sonrisa perversa en la cara y pregunta—: ¿Sabes qué es?

—Uh...

—Un licor más fuerte —añade Dmitri en otro aparte.

—¡Pastel! —Bee chilla sobre él.

En cuanto dice “pastel”, oigo el silbido y el chisporroteo de las bengalas. En mi visión periférica, aparece toda una armada de camareros con una tarta preciosa decorada con un montón de velas y un enorme 2 y 9 en el centro.

—¡Bee! —jadeo, escondiendo la cara detrás de las manos.

Se ríe a carcajadas. —Feeeeliz Cumpleañooooosss a…

La agarro del brazo y la empujo hacia mí. —¡Si cantas, te derribaré!

Se ríe aún más y me da zarpazos en las manos donde la tengo agarrada. —Dios mío, la gatita tiene garras. ¡Miau! —me sisea, pero al menos no sigue con la canción, gracias a Dios. Dmitri parece más sufrido que de costumbre, pero deja el teléfono a un lado.

Los camareros depositan la tarta en nuestra mesa y desaparecen. —Al menos puedes pedir un deseo y soplar las velas —sugiere Bee.

Miro con desprecio a la pequeña instigadora. —No creo que los deseos se hagan realidad.

—La mano derecha de Satán te está envenenando con su negatividad —frunce el ceño—. ¿Quieres apagar las malditas velas? —sigue murmurando en voz baja y su tono suena muy parecido a “no sé qué voy a hacer con estos dos”.

Mientras me inclino hacia mi tarta, miro a Dmitri, que parece esforzarse mucho por no sonreír. No es hasta después de soplar las velas que me doy cuenta de que he desperdiciado todo mi deseo pensando en él.

Corto tres trozos de tarta y los sirvo para todos. Mientras le paso a Dmitri su trozo, siento una repentina timidez.

Su dedo roza el mío cuando coge el plato y me mira por primera vez en toda la noche. —Feliz cumpleaños, Wren —retumba.

Me avergüenza decir que mi interior baila un poco. —Gracias.

Suelto la mano y me centro en la decadente tarta de chocolate que tengo delante. Aún me duele que Rose no esté aquí conmigo. Pero tengo que admitir que, con todo este alboroto para distraerme y esta extraña familia de tres miembros...

Duele mucho, mucho menos.

41

WREN

Justo después de que Dmitri pague la cuenta, Bee se pone en pie. —Necesito usar el baño de damas. Denme un segundo, please.

Dmitri no parece muy contento por el retraso, pero no dice nada mientras ella se aleja tambaleándose, un poco inestable tras el rápido desfile de alcohol que acaba de aniquilar.

Yo, en cambio, me siento obligada a romper el silencio. —Gracias por la cena.

Se encoge de hombros. —No hay problema.

—Y gracias por venir esta noche. No tenías que hacerlo.

Sus ojos se posan en los míos como por casualidad. —Tendremos que aprender a llevarnos bien —dice bruscamente—. Por nuestro hijo.

Él tiene un punto. Solo que es un punto que me hace extremadamente triste. —Estoy muy feliz por ti y Bee, ya sabes.

No estoy segura de por qué digo eso. Probablemente estoy compensando los sentimientos poco generosos que he tenido los últimos días. La noche que Bee llegó a casa borracha fue confusa, por decir lo menos. Pero cada día desde entonces solo ha reforzado el vínculo entre ambos. No puedo decir nada de Bee sin que Dmitri me salte al cuello. ¿Qué es eso, si no amor?

Dmitri no se molesta en responder. Solo se pone de pie en su lugar. —Bee viene hacia aquí. Pongámonos en marcha.

Reprimo un suspiro y me pongo en pie. Ojalá pudiera tener una conversación normal conmigo. Por otra parte, las conversaciones normales que hemos compartido son responsables de mi actual estado de confusión emocional, así que quizá esté mejor sin ellas.

El aparcacoches acerca el coche de Dmitri cuando salimos a la calle. —Mierda —maldigo, con el aliento blanco en el aire gélido—. Hace frí…

¡SCREEEEECH!

BANG. BANG. BANG.

Pierdo el equilibrio cuando Dmitri me agarra y me empuja detrás de él. Mi visión se nubla por el pánico. ¿Qué demonios fue eso? Vi suficientes películas de acción como para reconocer el sonido de los disparos, pero a mi cerebro le cuesta procesarlos en la vida real.

¿Cómo puede haber disparos aquí? Estamos en la parte más bonita de la ciudad.

Levanto la vista y veo a Dmitri de pie, enorme, justo delante de mí, protegiéndome con su cuerpo. Sus brazos están levantados como si...

BANG. BANG.

Sí, de hecho, está devolviendo el fuego. Y no es el único. Puedo distinguir a Bee donde se está cubriendo detrás del coche de Dmitri. Pero no está encogida de miedo como yo.

No. Tiene un arma en sus manos, igual que Dmitri.

Y, al igual que él, ella devuelve los disparos.

A medida que lo asimilo, me doy cuenta del caos que nos invade por todas partes. Oigo el ulular de las sirenas, los gritos agudos de miedo, los cristales que se rompen, los interminables disparos. Me tapo los oídos con las manos y recurro a un mecanismo de relajación que desarrollé más o menos cuando papá nos dejó y mamá empezó a volverse loca.

—Uno —respiro hondo—. Dos —respiro hondo—. Tres —respiro hondo—. Cuatro —respiro hondo—. Cinco.

Más disparos. Más fuertes. Más cerca. Puedo oírlos incluso por encima del sonido de mi corazón aterrorizado palpitando en mis oídos y mis manos ahuecadas. Siento como si tuviera el pulso en la garganta.

Las sombras convergen a mi alrededor. Más hombres enormes. Los oigo murmurar, hablar unos sobre otros en ráfagas ásperas y entrecortadas.

—¿Cuántos más?

—Vacié el cargador, pero...

—¿Está bien?

No estoy segura de quién pregunta. ¿Aleksandr? ¿Pavel? ¿Bee? Ni siquiera puedo distinguir entre real e irreal en este momento, y mucho menos masculino y femenino.

—Déjala. La tengo.

Extrañamente, esa voz puedo reconocerla.

Me levantan del suelo y me trasladan a la parte trasera de un vehículo oscuro. Me concentro en Dmitri, en su volumen y su olor. Le agarro del brazo justo antes de que me cierre la puerta. —Quédate conmigo.

No es más que miedo morboso lo que me hace pedírselo. Mira a su izquierda, luego a su derecha y, finalmente, asiente. Sube conmigo al mismo tiempo que Bee salta al asiento delantero y golpea el techo del jeep. —Nos movemos —mientras el jeep se aleja a toda velocidad, Bee se retuerce en su asiento para mirarnos—. ¿Está bien? ¿Está herida?

Sus manos me acarician, minuciosas pero suaves. —Ella está bien. No le dieron.

Pero, mientras recorro su cuerpo con la mirada, me doy cuenta de que a él sí. —¡Dios mío! —jadeo, señalando su brazo—. Sangre.

Se mira el brazo con desdén. —Apenas digno de mención.

—Estás herido —un sollozo desesperado sale de mis labios—. Estás herido por mi culpa —parece muy claro que no estaría sangrando por el brazo si no se hubiera lanzado delante de mí.

Me agarra la cara con firmeza, obligándome a mirarlo a los ojos. —Esto no es culpa tuya. ¿Me oyes? Nada de esto es culpa tuya.

Esos ojos plateados son tan tranquilizadores. En realidad, todo él lo es. Me abraza con fuerza, me rodea el cuerpo con los brazos como si supiera cuánto necesito ese consuelo físico. Yo me aferro a él con la misma fuerza.

Debería dejarlo ir. Debería poner distancia entre nosotros.

Pero, en lugar de eso, me aferro con más fuerza.

42

WREN

La daga regalada era una cosa.

¿Pero las armas? ¿El tiroteo? ¿El viaje a alta velocidad de vuelta al ático?

De.

Ma.

Sia.

Do.

Todo esto me deja con calambres, temblores e histérica por dentro y por fuera.

Después de todo lo que he pasado para quedarme embarazada, no puedo permitir que le pase nada a este bebé.

Diablos, ni siquiera puedo entrar en esa madriguera. La sola idea me deja literalmente entumecida.

Cuando abren las puertas traseras del jeep, intento salir por mis medios, pero Dmitri me detiene, me coge en brazos y me lleva él mismo a los ascensores. Ahora es él quien sangra, pero me mima como a un corderito delicado. No tiene sentido, pero no estoy en condiciones de cuestionar nada.

—¿Wren? ¿Te encuentras bien? ¿Puedes oírme?

Bee me mira donde estoy, acurrucada como un insecto entre los brazos de su prometido. Veo cómo mueve la boca y el sonido de sus palabras me llega a los tímpanos, pero algo ocurre entre la percepción y la comprensión. Algo se cortocircuita, se desvanece y no computa.

—Está en shock —responde Dmitri—. Dale espacio.

Parpadeo y, de repente, pasamos del ascensor a mi habitación. En algún momento, una compresa fría llega a mi frente. Hago una mueca de dolor cuando siento el hielo, pero luego me quedo callada.

Vuelvo a parpadear y Bee está a mi lado, todavía diciendo cosas que sigo sin poder descifrar. Mis ojos siguen revoloteando hacia Dmitri. El brazo de Dmitri sigue sangrando.

Los dedos de Bee chasquean delante de mi cara. Me sobresalto y Dmitri coge a Bee del brazo y la aparta de mi cama. —Te dije, está en shock. Puedes irte; yo me encargo.

Bee empieza a decir algo, pero cambia de idea y sale arrastrando los pies de la habitación. Dmitri ocupa su lugar en la cama. Esos ojos plateados están ardiendo con algo; solo que no sé qué clase de algo puede ser.

—Wren —su voz es más suave de lo que nunca he oído. Casi tierna. Tal vez por eso empiezo a ser absorbida de nuevo por mi cuerpo—. Estás bien. Estás a salvo.

Me miro el estómago y me pongo una mano temblorosa sobre él. Los calambres se han calmado y no siento ningún dolor real.

Estoy entera. Estoy intacta. La preciosa carga de mi vientre está tan a salvo como yo. —Tu brazo... —le susurro. Aún no puedo decir frases completas, pero es un comienzo.

—No te preocupes por mí —casi parece irritado por la herida.

—Mucha... mucha sangre.

Mira las costras secas y la sangre fresca que le gotea por el codo cada vez que se mueve o flexiona. —¿Prefieres que me limpie? ¿Te incomoda la sangre?

Parpadeo y una imagen congelada del cuerpo de Rose aparece detrás de mis párpados. Yace congelada en la mesa de la policía como un trozo de carne en el mostrador de una carnicería. Su sangre se ha secado en su piel y está por todas partes, tanta, tanta sangre...

—No lo hacía, hasta que... —me ahogo con mis propias palabras. Este es el tipo de atasco en la garganta para el que se inventaron las lágrimas, pero, por lo visto, hoy ya malgasté. Justo cuando más las necesito, se me acaban.

Una parte de mí se siente aliviada. Llorar es agotador.

—Deja que me lave —se dirige a mi cuarto de baño y un momento después, oigo empezar a correr el agua.

No sé por qué bajo las piernas de la cama y lo sigo con cautela. Quizá solo quiero demostrar que puedo. Que no he perdido por completo la capacidad de funcionar.

Me detengo en el umbral. Dmitri está de pie frente al lavabo, sin camiseta, y usa una de las toallas de mano para limpiarse la sangre del bíceps desgarrado. Sus músculos se agitan bajo la luz, aunque no se mueva. Poco a poco, las rayas rojas desaparecen, aunque la toalla queda resbaladiza.

No fui yo quien limpió el cadáver de Rose. El forense se había encargado de eso, en parte porque era su trabajo, pero también porque yo estaba un poco ocupada vomitando mis tripas en el baño del hospital.

Hay días en los que todavía me arrepiento. Lo sentí como algo que una hermana debería hacer. Dios sabe que pasé tantos días y noches peinando a Rose u obligándola a quedarse quieta mientras yo practicaba maquillándola. También debería haber sido la última en hacer esas cosas.

Con dedos temblorosos, cojo otra toalla de la estantería y me acerco a Dmitri. No me ve hasta que extiendo la mano para pasar la toalla bajo el grifo.

Cuando se da cuenta de lo que estoy haciendo, se queda inmóvil. Sus manos se detienen y caen a los lados.

No lo miro a los ojos. Los únicos sonidos son nuestras respiraciones mezcladas y el chorro del grifo. Me concentro en la sangre que él no puede alcanzar, la que mancha la parte posterior de su brazo.

Lo froto una vez. La toalla se mancha de rojo. Su piel brilla transparente. Nadie dice una palabra.

Hay una parte de mí que reconoce que probablemente debería ser Bee quien lo hiciera. Pero la parte más grande y ruidosa de mí siente esta necesidad posesiva de estar aquí a su lado. De cuidar de él como él ha cuidado de mí esta noche.

Así que limpio, limpio y limpio hasta que ya no queda sangre ni nada que hacer. Solo entonces dejo la toalla sobre la encimera, con la misma delicadeza con la que he hecho todo lo demás.

—Gracias —murmuro.

Se gira para mirarme. Me estremezco cuando me pone un dedo bajo la barbilla y me obliga a mirarlo a los ojos. —¿Estás bien?

Mis labios tiemblan. —Yo... no lo sé.

Su mandíbula palpita, pero su dedo permanece tierno y suave justo donde está, bajo el acantilado de mi barbilla. —Aumentaré la seguridad alrededor del ático. Tanto dentro como fuera. Nadie va a llegar a ti. Ni a Bee.

—¿Está bien?

—Tú la viste. Puede cuidarse sola.

Eso casi me hace sonreír, tanto como el orgullo en su voz me hace querer llorar. No porque esté celosa, sino porque nunca voy a ser esa chica.

La chica que oye un disparo y saca su propia pistola. La chica que no solo se congela, sino que se defiende.

Alargo la mano para recorrer con un dedo el bíceps de Dmitri, siguiendo la trayectoria de un tatuaje. Forma remolinos y espirales. Es tan cálido y sólido al tacto, apenas se mueve excepto para respirar. Mi propia respiración sigue atrapada obstinadamente en mi garganta.

Finalmente, dejo caer la mano y doy un paso atrás. —Deberías ir a ver cómo está Bee.

Se le arruga la frente. —Bee está bien.

—Ella es tu prometida. Deberías estar con ella ahora mismo, no conmigo.

Sus labios se aplanan en una línea fina. Asiente sin rechistar, coge su camisa ensangrentada y se marcha. Yo me quedo allí de pie, atrapada indefensa en medio de su vida, e intento que no cunda el pánico.

—Uno.

Respiro hondo.

—Dos.

Respiro hondo.

—Tres.

Sin embargo, esta vez no sirve de nada.

43

WREN

El mundo fuera de mis habitaciones parece peligroso ahora.

No me refiero solo a las pistolas, las heridas de bala y las toallas secándose con sangre.

Todavía más amenazador es el campo de minas que somos Dmitri, Bee y yo.

He conseguido encerrarme en un triángulo amoroso unidireccional y necesito salir de él antes de que nazca el bebé. Preferiblemente, antes del día de su boda.

Es extraño que Bee haya seguido con su vida al día siguiente del tiroteo. A la mañana siguiente entré en el salón y la encontré sentada en el suelo con montones de revistas de bodas a su alrededor. Me dijo que la acompañara y empezó a hablar despreocupadamente de muestras de telas y arreglos florales.

Aunque sabía que solo intentaba distraerme, la dejé. Me había pasado la mayor parte de la noche soñando con su prometido, así que era un refrescante cambio de ritmo respecto a los recuerdos a medias de Dmitri cogiéndome en brazos, de Dmitri acariciándome la barbilla, de Dmitri cerniéndose sobre mí como una montaña perfumada de humo.

Sin embargo, no contribuí mucho a las divagaciones de Bee. No estaba en mi mejor momento para planear nada, y mucho menos su boda con él.

Al final del día, me di cuenta de que no era la única que tenía problemas. La voz de Bee seguía firme y despreocupada, pero no dejaba de pasearse por el salón de una forma que me recordaba a un león en el zoológico. Cuando le pregunté si estaba bien, se limitó a responder con un maniático—: Nunca he estado mejor.

El sentimiento no era mutuo.

El día siguiente fue más de lo mismo. Charlas constantes, planificación de la boda y mucho, mucho ritmo. Al menos para Bee. Yo me senté allí y la observé. Si no volvía a moverme, por mí estaría bien.

Ahora, por tercera noche consecutiva, estoy despierta a las tres de la mañana. Y es una vez más porque estaba soñando con un hombre con el que no tengo derecho a soñar.

El hecho de que mis bragas estén mojadas hace que la culpa sea mucho peor.

Para cuando me cambio la ropa interior, estoy completamente despierta y angustiada.

Pienso que ir a la cocina a por un vaso de agua podría ayudarme a calmar los nervios. Acabo de salir al pasillo cuando oigo ruidos. Un ruido muy familiar.

Me congelo. ¿Qué es eso?

Cierro los ojos, cuento mis respiraciones y me obligo a no entrar en pánico. El apartamento está bien protegido; Dmitri lo juró. Si oigo ruidos, proceden al cien por cien de Bee o de Dmitri.

Me acerco y escucho con atención. Lo que al principio pensé que eran susurros bajos y preocupados son en realidad... gemidos.

Oh, Dios.

Me asomo por la esquina del arco que da al salón. Formas en movimiento se retuercen en el sofá. Al principio, mi cerebro aún medio dormido ve leones luchando. Pero, a medida que mis ojos se ajustan y la realidad se impone, me doy cuenta de que lo que estoy viendo son dos personas, desnudas y unidas, respirando profundamente, gimiendo en voz alta, completamente envueltas la una en la otra y ajenas al mundo que las rodea.

Estoy en el infierno.

Estoy tensa por el shock. Congelada por el horror desde la punta de los pies hasta la cabeza. Necesito darme la vuelta. Necesito largarme de aquí. Pero es como si la parte masoquista de mi cerebro se hubiera apoderado de mí y me obligara a mirar.

—Sí... mierda, así... —la voz de Bee se entrecorta cuando vuelve a desplomarse en el sofá, fuera de mi vista. Arqueando la cabeza sobre el reposabrazos, su pelo cae al suelo como una cortina de seda mientras sus labios se entreabren de placer y esa otra silueta oscura se sumerge entre sus piernas—. Cómeme, cariño. Haz que me corra... Hazme...

Tengo ganas de taparme los oídos con las manos y correr por el pasillo gritando melodías tan alto como pueda. Tal y como están las cosas, no quiero que sepan que estoy aquí. No quiero que sepan que los he visto.

Me retiro lentamente, con el corazón en la garganta. Estoy a punto de darme la vuelta cuando se me ocurre algo. Las piernas que salen del otro extremo del sofá, enfrente de Bee... esas piernas son demasiado delgadas y delicadas y femeninas para pertenecer a Dmitri.

Y, si no es Dmitri teniendo sexo con Bee, entonces ¿quién...?

En lugar de escabullirme como debería, me encuentro avanzando sigilosamente, adentrándome en la sala de estar.

¿Pervertida? Sí, absolutamente.

¿La curiosidad mató al gato? Lo fulminó.

¿Pero sigo de todas formas?

Pues sí, evidentemente.

Doy la vuelta al sofá, con el corazón latiéndome con más fuerza y los ojos desorbitados cuando confirmo que la cara enterrada entre las piernas de Bee no es la de Dmitri. Demonios, ni siquiera pertenece a un hombre. Se la está comiendo una rubia de pelo de punta, con un tatuaje en la manga y un piercing en el pezón.

—¡Bee! —sale volando de mi boca antes de que pueda darme cuenta de lo insanamente estúpido que es entrometerme aquí.

Bee se aparta bruscamente de la rubia, que grita y agarra un cojín para cubrirse los pechos. —¿Qué demonios? —grita la rubia de pelo corto, volviéndose hacia Bee con los labios brillantes a la luz de la luna que se cuela por las ventanas abiertas—. ¡Dijiste que no había nadie más aquí!

Bee me mira sin aliento. —Maldita sea, Wren —suspira—. Me has dado un susto de muerte —se desploma en el sofá junto a la rubia, con las piernas en alto sin un ápice de vergüenza—. Y me has arruinado el orgasmo. Estaba a punto de correrme.

La rubia me mira con una ceja arqueada. —Puedo arreglarlo —ronronea antes de guiñar un ojo en mi dirección—. Ojos Verdes puede mirar si quiere. Joder, también puede unirse.

Miro fijamente a la rubia. —¿Quién eres tú?

Ella hace un gesto de dolor. —¿Eres la prometida?

—No —digo—. El prometido es un hombre.

La rubia se da la vuelta para mirar fijamente a Bee, que parece bastante tranquila para ser una mujer a la que acaban de pillar siendo infiel. —¿Un hombre? ¿En serio?

Bee se encoge de hombros, recoge su bata de seda del suelo y se pone en pie. —Es hora de que te vayas, nena. Se acabó la fiesta de pijamas.

La rubia frunce el ceño en mi dirección, pero no discute. Recoge sus cosas, se viste rápidamente y se dirige al vestíbulo. Bee ni siquiera la mira irse. Se abrocha la bata y se acerca al bar.

—¿Quieres un trago? —me pregunta despreocupada.

—¿Un trago? —exclamo—. ¡¿Un trago?!

Se golpea la frente con la palma de la mano. —Ah, claro. Estás embarazada. Sigo olvidándolo.

—¡Bee! —digo, hago mi mejor esfuerzo para no juzgar—. ¿Qué haces? Tú no eres así.

Se sirve un poco de ginebra y me mira, divertida. —¿Qué sabes tú cómo soy? No me conoces. No en realidad.

No puedo decir que eso no me duela un poco. Pero también es obviamente cierto. —Yo... Tú... No lo entiendo. Tú y Dmitri... tienen una gran relación.

—Así es —admite libremente, dando un sorbo a su cóctel.

Sacudo la cabeza, confundida por mis propias emociones. Por muy jodido que sea, siento algo por Dmitri. Y, aunque ver a Bee y a él juntos a veces me duele muchísimo, no quiero que le hagan daño.

—Bee, él te ama mucho. ¡No puedo creer que le hicieras esto!

—Wren...

—Engañar es una de las peores cosas que le puedes hacer a alguien. Créeme, vi más engaños en mi vida de los que me gustaría admitir. Mi padre se lo hizo a mi madre y la destruyó.

Bee balbucea, con la mano que sostiene la bebida congelada en el aire. —¿Me estás juzgando?

Me trago mi indignación y me pongo recta. —No. No tengo derecho a juzgarte. Dios sabe que tengo suficientes esqueletos en mi propio armario —me mira interrogante y me siento obligada a continuar—. Resumiendo, tuve una relación con un hombre. Un hombre mayor. Él... —hago una mueca de dolor cuando esos viejos sentimientos vuelven a mí, no menos intensos por el tiempo que ha pasado desde que me consumieron por primera vez—. Me dijo que estaba divorciado, pero resultó que no era cierto.

—Mieeeerda —Bee apoya una cadera contra la pared y cruza los brazos—. Sigue. Estoy al borde de mi asiento.

—Tenía una esposa, dos hijos, una mansión en el valle que me dijo que ella consiguió en el divorcio. Todo eran mentiras. Bueno, no todo era mentira. Había una mansión en el valle, pero era donde vivían juntos, como una familia.

La penumbra previa al amanecer me impide adivinar cuál puede ser la emoción que recorre el rostro de Bee. —¿Lo querías?

—Yo... no lo sé. Pensé que sí.

Ella asiente. —Amo a Dmitri, Wren, de verdad. Pero no estoy “enamorada” de él. Nunca lo estuve. Nunca lo estaré —esa sonrisa familiar y traviesa se extiende por su rostro, aunque un poco tímida, mientras añade—: Tiene demasiado cromosoma Y para mi gusto.

Vacilo cuando todo se enfoca. Como una ilusión óptica, en la que veías todo el cuadro todo el tiempo, pero no podías ver la imagen oculta hasta que alguien te dijo dónde mirar.

—Te gustan las mujeres —exhalo. Suena estúpido en cuanto lo digo, pero es innegablemente la verdad.

Bee abandona el vaso vacío y coge la botella entera. —Bingo —dice—. Para que conste, quise contarte todo esto hace siglos.

Se me pone la piel de gallina. —¿Dime qué, exactamente? ¿Qué está pasando aquí?

—Soy gay, Wren. Dmitri fue la primera persona a la que se lo dije. Yo tenía doce años; él era un poco mayor. ¿Estas cicatrices en mi espalda? Son el resultado de mi “terapia de conversión”, cortesía del sádico cabrón de mi padre.

Se me salen los ojos de las órbitas. —Oh, Dios mío... ¿Te azotó para volverte hetero?

—Bingo, una vez más. Pero, como acabas de ver, no funcionó. Prefiero graparme los pezones al estómago antes que acercarme a un pene.

Se me escapa una risa enloquecida en contra de mi buen juicio. —Lo siento, eso no es... Nada de esto es realmente gracioso. Esta es tu vida, no una broma.

Bee me pone la mano en la rodilla. —Si no podemos reír, lloramos, y yo, por mi parte, preferiría reír. Dmitri es mi salvavidas, Wren. Mi salida. Vittorio planeaba casarme con un viejo bastardo que era tan sádico como él. Odiaba a la gente como yo tanto como Vittorio y sabía de mis supuestas “perversiones”. Me habría matado mucho antes de convertirme. Por eso Dmitri intervino y me propuso matrimonio. Le gusta decir que ambos sacamos algo de esto. Yo consigo vivir libre, más o menos. Y él hereda la mafia Zanetti cuando llegue el momento. Pero la verdad es que lo habría hecho igual.

Exhalo bruscamente y me dejo caer en el sofá junto a Bee. —Mierda, eso es... quiero decir, es mucha información de golpe.

Me guiña un ojo y me da una palmadita en la rodilla. —Oye, si te hace sentir mejor, te perdono por arruinar mi orgasmo.

Logro esbozar una sonrisa débil. —¿Por qué no me contaste todo esto antes?

Se encoge de hombros disculpándose y se lleva la botella de ginebra a los labios. —Fue decisión de Dmitri. Pensó que sería más sencillo así.

¿Más sencillo? Tal vez.

Pero ¿para quién?

44

DMITRI

Hay disturbio en el ático. Algo cambió.

Lo presiento en cuanto entro en la cocina después de mi entrenamiento matutino y me encuentro a Bee y Wren en la isla con las cabezas juntas, susurrando enloquecidas de un lado a otro.

¿La parte sospechosa? Se callan en cuanto me ven.

Incluso mientras preparo el desayuno, soy vagamente consciente de las miradas reservadas que se intercambian a mis espaldas. Ninguna de las dos es especialmente sutil, pero al menos Wren lo intenta de verdad. A Bee le importa una mierda.

Finalmente, dejo el cartón de leche sobre la encimera de mármol. —Vale, ¿qué demonios está pasando?

Wren baja la mirada de inmediato. Bee me mira con esa sonrisa insaciable suya. —¿A qué se refiere, Sr. Egorov?

La miro con el ceño fruncido y añado un chorrito de leche a mi café. —Si estás tramando salir del ático, no te molestes. Todavía no es seguro salir. Les avisaré cuando puedan salir. Aviso: será una salida muy vigilada.

—No estamos tramando nada, cariño. No te preocupes.

Pero la sonrisa ladeada que le lanza a Wren es preocupante. Muy preocupante.

Seguro que Bee no se habría pasado de la raya con Wren, ¿verdad? Wren es su tipo, según ella, o al menos eso dice para molestarme, pero la situación es tan complicada. Está embarazada de mí, por el amor de Dios. Y Bee nunca me haría eso. A pesar de que he dicho en repetidas ocasiones que no tengo ningún interés real en Wren...

Mierda.

No. No. Ahora estoy en espiral. No puedo permitirme...

—¿Estás bien, muchachote? —pregunta Bee, sorbiendo su café con delicadeza.

—Sí. De puta madre.

Se encoge de hombros y se vuelve hacia Wren. —Cariño, tienes algo en la boca. Espera, déjame ayudarte —se lame un pulgar y lo pasa por la comisura de los labios de Wren con demasiada sensualidad para mi gusto.

La pregunta se repite: ¿qué demonios está pasando?

—Perdona —dice Wren torpemente, poniéndose en pie de un salto e intentando que no vea lo brillantes que le arden las mejillas—. Voy a organizar la distribución de asientos para la boda.

—Voy detrás de ti —grita Bee mientras Wren desaparece por la esquina.

Espero a que esté a salvo en su habitación antes de asaltar la isla en dirección a Bee. —Lo pregunté una vez y lo volveré a preguntar: ¿qué coño está pasando?

Se levanta del taburete y me da una palmada en el hombro. —Solo un poco de unión femenina, eso es todo. Deberías estar contento. ¿No quieres que tu futura esposa y la mamá de tu bebé se lleven bien?

En este preciso momento, la respuesta honesta sería un rotundo “ni de coña”. Preferiría enviarlas a extremos opuestos del globo si eso significa no tener que ver nunca más a Bee, o a nadie, en realidad, tocar así a Wren delante de mí.

—Beatrice...

—Vaya, vaya. No me llames por mi nombre. ¿Quieres saber lo que pasó entre Wren y yo anoche, si es que pasó algo? Pues tendrás que preguntárselo —me da un golpecito en la mejilla con la palma de la mano y me guiña un ojo—. Si te duermes, pierdes, colega. Solo digo.

Luego se va, moviendo las caderas como si hiciera la caminata del sexo.

Furioso, salgo corriendo por el pasillo hacia la habitación de Wren. Estoy tan nervioso que entro sin llamar.

—¡Ahh! —grita sorprendida, dándose vuelta desde el asiento de la ventanilla y casi derribando las tablas de asientos colocadas frente a ella—. ¿Qué demonios, Dmitri? No puedes irrumpir aquí en cualquier momento...

—Será mejor que empieces a hablar, y será mejor que empieces a hablar ahora.

—Yo…

—En. Este. Puto. Momento.

El pijama de girasoles que lleva es ridículo. Así que no tengo ni idea de por qué se me eriza la polla al verla con él puesto. A veces, parece que solo nosotros dos en un espacio cerrado es todo lo necesario.

—Oh, ¿ahora quieres hablar? —pone los puños en las caderas y me mira fijamente.

Hago una pausa. No esperaba tanta actitud. Tampoco esperaba que mi presencia aquí no pareciera sorprenderla en absoluto.

—Porque —continúa—, hace más de un mes que vivo aquí y a ti no te ha interesado “hablar” antes.

—No seas infantil.

—¿Yo? —sisea incrédula—. ¿Soy yo la que está siendo infantil? Por favor.

Doy un paso adelante y me le echo a la cara. Se mantiene firme y me mira con el ceño fruncido. —No me jodas, Wren.

—¿O qué? ¿Me pondrás sobre tus rodillas otra vez? —exige—. ¿Es eso?

—Puede que lo haga.

Hoy no tiene ni una pizca de cobardía. El verde de sus ojos me escupe como las bengalas de su tarta de cumpleaños. —¿Quieres que te cuente cosas? ¿Que me sincere contigo? —pregunta, cruza las manos sobre el pecho, lo que no deja de llamar mi atención sobre sus tetas—. Bueno, eso es cosa de dos.

—¿Has estado prestando atención? —gruño—. Esto es estrictamente una calle de sentido único y me pertenece.

—Claro. Porque todo te pertenece, ¿eh? —pregunta—. Yo. Este bebé. Bee —¿qué es ese tono? Es demasiado cargado. Demasiado mordaz—. Aunque, ¿realmente podemos decir que Bee te pertenece si anda por ahí acostándose con mujeres?

Ahí está.

Que. Me. Jodan.

Me tiembla el ojo, pero, aparte de eso, consigo mantener la cara seria. Si Bee se le insinuó anoche, la mataré. Juro que lo haré.

—¿Qué hizo? —grito lentamente.

—Es más una cuestión de a quién se lo hizo.

—Si la respuesta es “a ti”, tendrá que pagar un infierno.

Por primera vez, siento que esta conversación se desvía del camino que trazó Wren. Se queda paralizada, la confusión borra su enfado por un momento. —Espera. Pausa. Rebobina. ¿Crees que pasó algo entre Bee y yo anoche?

—Como dijiste, Bee puede ser una borracha coqueta.

—¿Qué quieres decir? —vuelve a estar molesta—. ¿Que si Bee hubiera intentado meterse en mis pantalones, yo la habría dejado? —clavándome un dedo enfadada en el pecho, me escupe—: Aparte de que no soy gay, ¡tú y Bee están juntos! O, al menos, yo creía que lo estaban, y de ninguna manera habría participado en una infidelidad.

—Vale, lo entendemos —respondo con sarcasmo, apartando su dedo de mí—. Tienes principios.

Wren parece querer arrancarme la cabeza. Sinceramente, espero que lo intente.

Dame una excusa para volver a arrodillarte, le ruego en silencio. Dame una razón y estallaré, te lo juro.

—¿Dónde están tus principios? —me dispara—. ¿Por qué no me dijiste que Bee era gay, que ustedes no tienen una relación de verdad? ¿Que la boda que estoy planeando es una maldita farsa?

Sus mejillas están sonrojadas. En muchos sentidos, nunca ha estado más guapa.

Pero me guardo todo eso. Por fuera, mi voz se mantiene fría y nivelada mientras respondo—: Porque no era asunto tuyo.

—¡Lo hiciste asunto mío cuando me embarazaste! —chilla. Luego su voz se suaviza—. Merecía saber la verdad, Dmitri. ¿Sabes el infierno por el que pasé estas últimas semanas? Me sentí tan culpable todo el tiempo. No podía dormir. Apenas podía comer. Podía...

—¿“Culpable”?

Toda la indignación de su rostro cuaja de golpe. La mancha de sus mejillas da paso a un rubor floreciente que dice que he dado exactamente con la palabra adecuada. —Lo que quería decir es... Mierda, no importa.

—Oh, no —avanzo hacia ella. La arrincono contra la pared hasta que mis caderas están casi a ras de las suyas—. No, no puedes decirme que no importa. ¿Por qué te sentías culpable?

Frunce el ceño e intenta darme la espalda.

La agarro del brazo y la inmovilizo.

—Un consejo de supervivencia para ti: nunca me des la espalda —aprieta la mandíbula con furia y sigue negándose a mirarme a los ojos—. Wren. Responde a la pregunta.

Sus ojos se cierran. Su respiración entra y sale de su pecho, y casi podría jurar que está contando en silencio.

—Me has dado unos azotes —dice por fin. Su voz es áspera y apenas audible.

—¿Y?

—¿“Y”? —repite mientras sus ojos se abren y se desorbitan—. ¡Era totalmente inapropiado! Especialmente, porque estabas “comprometido”. Me sentí fatal. Estuve a punto de pedirle perdón a Bee muchas veces. La única razón por la que no lo hice es porque entonces habría tenido que explicar lo que pasó.

Mi mente sigue dando espasmos sin sentido. Dice: Apuesto a que no lleva nada debajo del pijama. Dice: Apuesto a que sus labios serían tan suaves y dulces si los reclamara con los míos ahora mismo. Dice: Quizá ahora sea el momento de averiguarlo.

—Me desobedeciste. Tuve que castigarte. Simple.

Ahora tiene las mejillas coloradas. —Púdrete. Nada de esto ha sido “simple”. Eso seguro que no fue “simple”. Estuvo...

Su voz se desvanece, así que la presiono. —¿Sí?

—Mal —lo escupe como si fuera una mala palabra—. Se sintió como... como si estuviéramos engañando a Bee.

Es tan adorable que casi me río. —¿Así que te excitaste?

—Suéltame —vuelve a cerrar los ojos y se contonea, como si eso fuera a convencerme de que la deje salir de esta posición.

Desgraciadamente para ella, tiene exactamente el efecto contrario.

—No hasta que respondas a la pregunta, y la respondas honestamente.

—Bien —confiesa—. Me excité. Pero tú también. Ni siquiera intentes negarlo, porque te sentí, y ¿sabes qué? No era la primera vez.

Tiro de ella hacia lo mismo que “sintió” la última vez y sus cejas suben por su frente. —No iba a negarlo —sus labios se separan en un jadeo silencioso, pero aún no he terminado.

—Bee y yo nunca tuvimos una relación romántica. Nunca. Este acuerdo es sencillo: desfilamos como pareja, pero en privado... follamos con quien queremos.

El deseo se dibuja en sus ojos, y sé con certeza que estamos pensando lo mismo. Le guste o no.

—Ahora que sabes que no soy suyo... dime que eres mía.

Wren sacude la cabeza, desesperada. —Sigues siendo su prometido.

Aprieto mi erección contra ella y grita suavemente. —¿Quieres decir que no? —la desafío—. Adelante. No busco un felices para siempre. Estoy hablando de un buen polvo. Pero si quieres más...

—No quiero más —insiste rotundamente—. No quiero.

—Entonces, ¿eres una cobarde?

Me empuja del brazo sin mucho entusiasmo. Ambos sabemos que no va a ir a ninguna parte. —No soy cobarde.

—¿No? —pregunto suavemente—. Eso ya lo veremos.

45

DMITRI

No estaba preparado para esto.

Se abalanza sobre mí como un huracán, toda ira contenida, pasión y frustración. Sus labios son suaves e implacables al mismo tiempo. Solo tardo un segundo en ponerme a su altura.

Nunca pensé que diría esto, pero la espera ha merecido la pena, si esto es lo que siempre nos esperaba al final.

Le arranco el ridículo y holgado pijama que lleva puesto. La necesito. Sin ropa entre nosotros, sin mentiras entre nosotros, sin fachadas ni juegos ni gilipolleces entre nosotros. Solo ella desnuda. Yo desnudo. Su dulzura en mis labios y su suavidad bajo mis manos.

Me quito la ropa en cuanto acabo con la suya. Sus uñas se clavan en mi piel mientras intenta ayudarme, pero tiembla tanto que apenas puede sostenerse. Conozco la sensación: cada roce de su piel contra la mía es como una descarga eléctrica. Es como si volviera a ser un adolescente y esta fuera mi primera vez. No sé si alguna vez había sentido algo tan intenso. Tan urgente.

Cuando nuestros cuerpos desnudos chocan, tengo que apretar los dientes para no correrme de inmediato.

Volvemos a caer juntos en la cama. Estoy tentado de retroceder un momento. Quiero tomarme mi tiempo, mirarla, admirarla. Pero tengo una erección de piedra y los huevos me pesan tanto que parecen mancuernas entre mis piernas

—Dmitri, si no te metes dentro de mí ahora mismo...

Mierda. Ahí va una muesca más de autocontrol. No ayuda que sus manos sigan recorriéndome el pecho y que siga maullando febrilmente.

Me inclino y le meto la lengua en la oreja al mismo tiempo que paso un dedo por su humedad. Se levanta de la cama y vuelve a gritar mi nombre. Una larga cadena de sílabas entrecortadas.

Le agarro las muñecas y las sujeto a la cama mientras mi polla se acerca a su coño chorreante. —Te voy a hacer gritar, nena —le gruño al oído.

Su vientre es pequeño y discreto, todavía no es un impedimento para el sexo. Pero sus pechos están llenos y pesados. Mi bebé le está haciendo eso a su cuerpo, pienso. Este maldito ángel lleva mi semilla.

Nunca ha habido nada más caliente.

Rodeo su pezón con la lengua. Ella se estremece y jadea debajo de mí. Sus brazos no dejan de crisparse para que los libere, pero no estoy dispuesto a soltarla en el futuro cercano. Me encanta esta sensación: tenerla debajo de mí, completamente a mi merced.

—Por favor —susurra—. Fóllame... Solo fóllame...

Sonrío sombríamente y dejo que su pezón se libere de mi boca por un momento. —¿Te portarás bien a partir de ahora? ¿Mantendrás tus manos donde pertenecen, donde yo te diga que las mantengas?

—¡S-sí! —se estremece—. Sí, te lo prometo.

—¿A quién perteneces?

Ni siquiera duda. —A ti, Dmitri. Solo a ti.

Si tardo más, me correré antes de llegar a penetrarla. Así que, agarrándola un poco más fuerte por las muñecas, me meto en su coño de una sola y agresiva embestida.

Está tan mojada que me deslizo con facilidad, sin el menor roce. Bastan media docena de potentes embestidas para que empiece a gritar sin control. Noto su orgasmo ondulando alrededor de mi polla, intentando sacarme el mío. Esperaba que el sexo la sacara de mi sistema, pero lo que siento ahora no indica nada parecido a un final.

Lo único que destella en mi cerebro ahora es más, más.

Mierda, más.

Contengo mi orgasmo y embisto contra ella. Una y otra vez, desesperado por volver a sentir su orgasmo. Quiero que sus paredes se aprieten a mi alrededor, ordeñando mi placer como si fuera lo único en la tierra que vale la pena. La cojo por las caderas y nos volteo, obligándola a ponerse encima. No necesita instrucciones ni ánimos. Se lanza al instante, moviendo sus caderas contra las mías mientras mis pelotas siguen golpeándole el culo.

—Eres un puto ángel cuando me acoges así —le gruño mientras sus pechos rebotan y los gemidos revolotean entre sus empujes.

Me planta las palmas en el pecho mientras se agita contra mí, salvaje y completamente desinhibida, con el pelo volando por todas partes. Más gemidos. Sudor y lujuria entre nosotros. El aire caliente, vibrante, rico en su aroma y en el mío.

Me quedan dos empujones. Quizá tres, si tengo suerte.

—¡Sí! —grita Wren—. Mierdaaaaa... Mmm...

Un reguero de sudor desciende por su pecho. Me levanto para poder lamer ese valle y pasarle la lengua por la curva de la oreja.

Sabe a gloria. Salada y dulce al mismo tiempo. El mismo pensamiento surge en mi cabeza: más, más.

Pero la necesidad de “más” es exactamente lo que pretendía evitar. No puede haber más. Solo puede haber esto.

Así que, cuando por fin me corro y exploto dentro suyo, me digo que esto será el final.

Disfrútalo ahora, hijo de puta. Este es un pecado que no puedes permitirte repetir.

Cuando termina y ambos volvemos a nuestros sentidos, prácticamente puedo sentir cómo Wren se aleja de mí en mente, cuerpo y alma. Lleva la mano a la camiseta del pijama, con los dedos y los labios temblorosos. El sudor de mi piel se seca frío y pegajoso.

—Yo solo... —murmura—. Voy a ducharme. Yo... sí. A ducharme.

No me mira mientras huye hacia la relativa seguridad del cuarto de baño. Me quedo el tiempo suficiente para ver los rizos de vapor que empiezan a salir por la rendija de la puerta. Lo único que quiero es memorizar este olor y esta sensación. La forma en que las huellas de sus manos siguen chisporroteando en mi pecho. Lo flácido, saciado y perfecto que me siento, y lo mucho que todavía podría aguantar. Un minuto de descanso y estaré listo para sumergirme en ella de nuevo.

Por eso tengo que levantarme.

Me visto rápidamente y salgo. Camino por el pasillo, ansiando la comodidad y el silencio de mi cama, cuando oigo un pequeño golpeteo en dirección a la habitación de Bee.

Está apoyada en el marco de la puerta, con los ojos fijos en mí, expectante. —Probablemente debería estar enfadada, pero no lo estoy. Ustedes dos realmente necesitaban sacar eso de su sistema.

Quiero resoplar de incredulidad. Ojalá fuera suficiente.

—No quiero oírlo, Bee. Hoy no.

Sonríe, hace como que pasa un cierre por sus labios y tira la llave. Con un gesto de despedida, desaparece en su habitación y yo tengo que lidiar con las ramificaciones de lo que acabo de hacer.

46

WREN

DMITRI: Bee tiene una prueba de vestido hoy. Aleksandr las recogerá a las diez.

He estado mirando el texto desde que lo envió. Los puntos y las frases completas nunca me habían parecido tan crueles, tan bruscos o duros o inexpugnables. No hay nada aquí que sugiera que lo de anoche sucedió.

Aparte de su olor en mi piel.

También se pega a las sábanas, por eso paso la mayor parte de la mañana con la nariz metida en ellas. Cuando se acercan las diez de la mañana, me visto de mala gana y me reúno con Bee en el salón.

Aunque sé que ella y Dmitri no están juntos de verdad, me sigue pareciendo raro mirarla a los ojos. ¿La traicioné? ¿Debería haber hablado con ella antes de lo que pasó?

Es que no había tenido tiempo de pensar en nada. En un segundo, estaba planeando la distribución de los asientos para su boda y, al instante siguiente, tenía a Dmitri delante de mí, ardiente e intenso y... ahhh.

—Hola, chica —saluda Bee, haciéndome un pequeño guiño que no tengo ni idea de cómo interpretar—. ¿Tuviste una buena noche?

De nuevo, ¿cómo demonios voy a responder a eso? Al final, decido no hacerlo. —¿Tienes una prueba de vestuario esta mañana?

Está ocupada aplicándose una capa de fucsia intenso en las uñas de los pies. —Así es. Quiero algo dramático pero sencillo.

Me siento frente a ella. —Creo que eso es un oxímoron.

—¿Me estás llamando imbécil?

Se me cae la mandíbula. —No, claro que no...

La cabeza de Bee flota hacia mí, mostrando una sonrisa malvada. —Estoy bromeando, Wren. Tranquila —vuelve a sus uñas con una sonrisa suave aún jugando en sus labios—. Quiero asegurarme de conseguir el vestido adecuado, así que tendrás que ser sincera conmigo, ¿vale? ¿Puedo confiar en que serás sincera?

La presión crece como un volcán. Siento que el pánico y la culpa empiezan a desbordarse y todo sale en un tórrido chorro sin aliento. —LosientoperoayertuvesexoconDmitri.

Se congela sobre su dedo gordo. Su mirada se dirige hacia mí, sus labios entreabiertos. ¿Está enfadada? ¿Sorprendida? ¿Molesta? ¿Dolida?

La risa le sale por la nariz. No para. Tiene que dejar el pincel para no salpicar esmalte por todas partes y se ríe hasta que se le llenan los ojos de lágrimas.

—¿Por qué te ríes? —pregunto incrédula.

Finalmente, suspira y cede. —En parte porque parecía que ibas a cagarte encima si aguantabas un segundo más. Pero sobre todo porque sentiste la necesidad de decírmelo. O sea, aparte de que esto se ha estado gestando desde hace un tiempo, los oí alto y claro anoche. Parecía que tenían un... —me guiña un ojo caricaturesco—. Un momento explosivo.

—Oh, Dios —entierro la cara entre las manos. Puede que me quede así para siempre.

—Nunca te disculpes por el buen sexo, cariño —me regaña, dándome un ligero golpe en la nuca—. Es una de las pocas alegrías que tenemos en esta vida maldita.

Murmurando entre los dedos, digo—: Lo siento mucho, mucho.

—¿Por qué demonios ibas a sentirlo? —cuando me asomo, veo que tiene una ceja arqueada de asombro—. Ya era hora de que mataran esas ganas. La tensión sexual me estaba matando.

—¿No estás... enfadada?

—Wren —dice, cansada como si le hablara a un niño pequeño—, estuviste en la conversación en la que te dije que todo esto de la boda es una farsa, ¿verdad? Quiero decir, ¿era contigo con quien hablaba?

Protesto—: Aun así, no tuvimos una conversación sobre...

—¿Sobre qué? —interrumpe—. ¿Quieres que yo te dé explícitamente permiso para follarte a mi prometido? —me sonrojo mucho, pero ella se ríe de mi incomodidad—. Nena, en serio. Hay una puta tonelada de cosas por las que sentirse incómoda en todo este sórdido asunto. Esta no es una de esas cosas. ¿Quieres follarte a Dmitri? Por supuesto, adelante. Necesita ser bien follado. Con suerte, lo hará menos gruñón. Ganamos todos, nena.

Trago saliva. —Sí. Sí. Vale. Quiero decir... gracias.

Resopla y vuelve a pintarse las uñas de los pies. —No hace falta que me agradezcas. Él nunca fue mío para entregártelo. Nunca me correspondió darte permiso, a ti ni a él —termina, comprueba su trabajo y sube los pies a la otomana—. Podemos irnos cuando se me seque el esmalte de uñas.

Nos quedamos un momento en silencio. Entonces, de repente, yo también me río, y me río, y me río, y me río. Eso disuelve por completo el estrés que tengo sobre los hombros.

—Déjame participar en la broma —insiste Bee con un codo clavado en mis costillas.

Sacudo la cabeza. —No puedo creer que esto esté pasando.

—Sí —asiente con una risita—. Ahora, imagínate cómo se siente él.

Entonces, las dos nos reímos y el mundo ya no parece tan pesado como hace un rato.

47

WREN

—¿Y bien? —pregunta Bee, dando vueltas para que pueda ver mejor el Carolina Herrera que lleva puesto.

—Hermoso.

—Percibo un “pero”.

—Yo prefería el Vivienne Westwood. El que es con el hombro descubierto, de seda con forma de A.

—Ese era bueno —asiente, girándose para mirarse en el espejo y comprobar los ángulos—. Pero creo que quiero una silueta más entallada. Las formas en A me parecen demasiado románticas. Quiero algo sexy.

—Como si tuvieras que intentarlo.

Me guiña un ojo agradecida y levanta la mano hacia la vendedora que, bendita sea, pasó las últimas tres horas satisfaciendo todos los caprichos de Bee, que han sido muchos, desde champán y fresas hasta una pequeña bata de seda para ponerse entre prueba y prueba.

—Déjame probar otra vez el velo de encaje, Tanya —se lo coloca en la parte superior de la cabeza y se vuelve hacia mí—. ¿Y bien?

—Muy bonito. Muy tradicional.

—Asco. Solo di que lo odias, ¿vale? —Bee se quita el velo y se lo devuelve a Tanya—. Danos un momento, Tan. Necesito un respiro.

Después de ayudarla a quitarse el vestido, se desploma en el lujoso sofá blanco frente a los espejos de pie.

—¿Otra copa de champán? —pregunto.

—Honestamente, solo dame la botella.

Le doy la botella, bebe un buen trago, se limpia la boca con el dorso de la mano y vuelve a sentarse. —Estar embarazada debe ser una mierda.

—¿Porque no puedo beber champán? —pregunto, cruzo las piernas y me apoyo en el sillón.

—Bueno, eso, obviamente. Y porque, ya sabes... hay un alienígena creciendo dentro de tu cuerpo.

Levanto mi vaso de zumo de manzana con gas. —Así que supongo que en realidad no quieres ser madre.

—Oh, por supuesto que no —dice rotundamente—. Tampoco quería casarme nunca. Y sin embargo aquí estoy, probándome vestidos como si fuera una princesa Disney.

—¿No estás disfrutando esto ni siquiera un poco?

Bee me fulmina con la mirada. —Me gusta jugar a los disfraces. Pero no cuando se trata de amarrar mi vida —Bee bebe otro trago de champán y deja la botella—. Mierda, no debería haber dicho eso. Estoy siendo una desagradecida.

—No lo creo. Te están forzando a un matrimonio que no quieres. Con un hombre, nada menos. Yo diría que tienes derecho a sentirte... bueno, como mínimo, incómoda.

—No estoy incómoda sino enfadada —corrige con un pequeño suspiro—. Supongo que una parte de mí nunca pensó que llegaría tan lejos.

Dudo antes de volver a hablar. —¿Puedo hacerte una pregunta seria?

—Dispara.

—¿Por qué no simplemente... huir?

Bee sonríe irónicamente. —No es que no lo haya pensado. Pero mi padre nunca me dejaría ir así como así. Me seguiría la pista y, créeme, me encontraría —se apoya en el sofá y levanta los pies descalzos. Sus uñas de color fucsia resaltan sobre la blancura brillante que está literalmente por todas partes en esta tienda de novias—. Y, si me encontrara, me mataría.

Un escalofrío recorre mi espalda. —¿De verdad...?

Ni siquiera duda. —Lo ha intentado en el pasado. Me sorprendió con una de las criadas hace años. Me obligó a desnudarme antes de azotarme delante de todos sus vors.

Mis manos vuelan a mi boca boquiabierta. —No.

—Oh, sí. Estuve fuera de servicio durante semanas después de aquella paliza. Cuando Dmitri entró a la fuerza en la mansión, yo estaba prácticamente catatónica, mirando al espacio como un fantasma.

Pestañeo para contener las lágrimas de mis ojos. —Bee...

—Oh, basta. Para ahora mismo. No te atrevas a sentir lástima por mí. Si hay algo que odio más que las lágrimas, es la lástima. No soy una víctima —su voz es cortante—. ¿Sabes quién me dijo eso?

—¿Quién?

—Dmitri, obviamente —sonrío y ella vuelve a dar otro trago a la botella de champán—. ¿Es difícil para ti? ¿Verme probándome vestidos de novia para casarme con el hombre por el que sientes algo?

Me retuerzo en mi sitio. —¿Siempre eres tan directa?

—Con todos menos con mi padre.

Estoy segura de que mis mejillas se están poniendo rojas. Segura que es aún más obvio teniendo en cuenta todo el maldito blanco de esta habitación. Hay un océano de blanco, las uñas fucsias brillantes de Bee y luego estoy yo, con la cara tan roja como un tomate cherry.

—Es mucho menos duro de lo que habría sido si no supiera la verdad —admito tímidamente—. Pero, por retorcido que me parezca todo, me alegra te cases con Dmitri si eso significa que estás a salvo de tu padre.

Ella sonríe. —Tienes razón... Eso es retorcido.

Riendo, le doy un codazo en el brazo. Pero la risa se apaga casi de inmediato. —¿Bee?

—¿Hm?

—¿Cómo va a funcionar esto?

Suspira. —¿Sabes qué? La mayoría de las veces, no tengo ni idea. Pero no te preocupes: Dmitri nos protegerá.

—Tienes confianza.

Se levanta sobre un codo y me dirige una mirada severa y solemne. —Lo conozco desde hace casi tres décadas, Wren. Conozco al hombre. No toma atajos, y menos cuando se trata de proteger a los suyos. Cuidará de nosotras. Siempre.

Algo cálido me recorre cuando dice eso. Ella lo cree. Ella le cree.

Así que quizá esté bien permitirme hacer lo mismo.

Las cortinas se descorren y Tanya aparece el tiempo suficiente para dejar entrar a Dmitri. Parece dolido por tener que estar aquí.

—¿Ya elegiste vestido? —pregunta con un vistazo superficial al perchero de vestidos.

—Creo que sí —Bee se levanta del sofá—. Necesito hablar con Tanya primero. Discúlpenme, pero el champagne se viene conmigo.

La botella le cuelga de los dedos mientras sale del probador. La veo marcharse y, de repente, me encuentro a solas con Dmitri.

Parece tan sorprendido como yo. O quizá estoy proyectando. Quizá no está sorprendido en absoluto. Tal vez solo está molesto.

¿Mencionará algo sobre anoche? ¿Debería sacar el tema? ¿Debemos fingir que no ocurrió?

El aire que nos rodea está cargado y crepita, como si se estuviera manteniendo una conversación silenciosa en el espacio que nos separa, aunque no sé quién está participando en ella ni qué puede estar diciendo.

Tras una pausa, se acerca y se sienta en el sofá. Pero hay demasiado espacio entre nosotros. Demasiado para suponer que, al menos, se avecina una conversación sincera.

—Será una novia preciosa —murmuro, aunque solo sea porque estoy harta del silencio.

Dmitri no responde. Se queda ahí sentado, mirando el perchero de vestidos como si pudiera ver a través de ellos.

Justo cuando me doy por vencida, habla sin mirarme. —Necesitarás un vestido para ti.

—Tengo vestidos.

—Uno nuevo. Un vestido de noche.

—Está bien. Yo no…

—Tanya te ayudará —interrumpe en el mismo tono monótono y sin vida—. Elige uno y ponlo en mi cuenta.

Le devuelvo la mirada. Aunque no me mire, no me alejo de él. Ya no. —Gracias, pero no gracias. No se trata de mí. Se trata de Bee. Y de ti.

Es difícil ubicarlo cuando solo puedo ver su perfil, pero algo ondea en sus ojos. —Sabes que no hay un Bee y yo —su voz es igual de suave y hueca, pero por primera vez hay emoción en ella. Aunque no puedo distinguirla mejor que la expresión de su cara.

Trago saliva. —Sabes, creo que lo que estás haciendo por Bee es increíble.

Frunce el ceño, se echa hacia atrás, pasa un brazo por encima del sofá y cruza un tobillo sobre la rodilla. —Casarme con Bee significa heredar la mafia Zanetti. Lo hago por mí.

También frunzo el ceño. —Yo digo que eso es pura mierda.

Parece molesto por tener que mirar finalmente en mi dirección. —¿Perdón?

—Ya me has oído. Es pura mierda. Entiendo que necesites mantener esa imagen de pez gordo, de perro alfa, de jefe de la Bratva, pero ambos sabemos que no te casas con ella por eso.

Aprieta los labios formando una fina línea. —No cometas el error de creer que soy el bueno, Wren. Solo conseguirás lastimarte.

—Sé que eres un hombre peligroso. Dios sabe que insistes en recordármelo tan a menudo como te es posible. Pero... también puedes ser bueno.

Le doy la espalda para ocultar mi sonrisa. Quizá Bee tenga razón; quizá no necesite saber si esto saldrá bien.

Tal vez solo necesito confiar en que lo hará.

48

DMITRI

—¿Por qué tarda tanto Bee?

—Comprar un vestido de novia lleva su tiempo —responde Wren con frialdad—. Es un proceso.

—También es una boda falsa —me paso una mano frustrada por el pelo—. No tiene importancia. Me importa una mierda lo que lleve puesto.

—Aww. Estoy segura de que Bee se sentirá conmovida por tus palabras románticas y reconfortantes —se quita los zapatos, sube los pies descalzos al sofá y rodea sus rodillas con los brazos—. Sabes que no estás obligado a estar aquí, ¿verdad?

Tiene razón. A decir verdad, la única razón por la que estoy aquí es ella.

Pasé la mayor parte de la mañana tratando de mantener mi distancia. Resultó ser un esfuerzo inútil. Cedí y bajé, justificando mi presencia aquí como “seguridad extra” y justificando los ciento cincuenta kilómetros por hora a los que conduje hasta aquí como “no perder mi puto tiempo”. Aleksandr se dio cuenta de toda la mierda, si esa sonrisa de estúpido que me lanzó sirve de indicación.

—Aleks tiene mierda que hacer para la Bratva. Tuve que tomar su lugar en el destacamento de seguridad.

Sus cejas se arquean escépticas. Sabe tan bien como yo que podría haber elegido a cien hombres para ocupar el lugar de Aleksandr.

—¿Cómo van las cosas en la oficina? —pregunta en su lugar.

Toso. —Tu amiga me mira mal cada vez que paso por su pasillo.

Se ríe. ¿Por qué suena musical? —Syrah es solo protectora. Pero no te preocupes: ladra pero no muerde.

—Eso le será de utilidad. Porque yo muerdo.

Frunce el ceño. —Justo cuando creo que eres medio decente...

La interrumpo con una carcajada cruel y me inclino hacia delante para coger una fresa de la bandeja en la mesita entre nosotros. —No trato de ocultar nada sobre quién soy. Eres tú la que sigue insistiendo en que soy un buen hombre.

Wren enrojece, pero no contesta. Saca el móvil y hace como que mira un rato, aunque apostaría cada céntimo que tengo a que su mente está completamente en blanco.

Hago una mueca, saco mi teléfono y empiezo a hojear los mensajes. —Hijo de puta —murmuro cuando llega un nuevo correo electrónico.

—¿Qué? —suelta Wren sin poder contenerse.

Levanto la vista hacia ella. —Nada. Cosas del trabajo.

—Trabajo para ti, ¿sabes? —me recuerda ácidamente—. En realidad, “trabajo” es el tema de conversación más seguro que se me ocurre. Todo lo demás es un campo de minas contigo.

Puede que tenga razón. Suspiro y dejo caer el teléfono sobre mi regazo. —Nuevo cliente. Quiere comprar una serie de almacenes con acceso al puerto, todo en efectivo, pero insiste en que me reúna con él primero.

—¿Quién es el cliente?

Echo un vistazo a mi teléfono para comprobar el nombre. —Deerfield algo.

Palidece casi de inmediato. Se le va el color de la cara tan rápido que temo que esté sufriendo un infarto. Me inclino hacia delante y la cojo del brazo. —¿Wren?

Parpadea rápido, se separa de mí y se pone en pie. Parece como si quisiera salir corriendo de aquí, pero se conforma con pasearse de un lado a otro en círculos salvajes y aleatorios.

—¿Qué te pasa? —exijo.

—El cliente —balbucea—. ¿Dijiste que aún no lo conocías?

Me levanto y me coloco delante suyo. Ni siquiera parece notarlo. —Wren, ¿qué está pasando?

—¿Se llama William Deerfield? ¿Cierto? ¿No?

Incluso sus labios están blancos como la tiza. Quiero mordérselos, aunque solo sea para devolverles el color.

—Por el amor de Dios, Wren, ¿quieres decirme qué está pasando?

Sus ojos parpadean hacia mí de mala gana. —Nos hemos... cruzado en el pasado.

Eso es todo lo que hace falta para ponerme el corazón en la garganta. Siento el pulso en las muñecas y las sienes mientras la arrastro hacia el sofá. —Siéntate.

—No quiero sentarme.

—Siéntate de todos modos.

Sorprendentemente, me escucha. Deja que la lleve a sentarse, aunque no deja de morderse el interior de la mejilla en todo momento.

—Háblame. ¿De qué lo conoces?

—No lo conozco. La verdad es que no. Ya no.

Si no estuviera tan impaciente por sacarle la historia, sonreiría. —Llevas a mi bebé, Wren. También te has hecho amiga de mi falsa futura esposa. Te guste o no, pasaremos mucho tiempo juntos. Será mejor que nos conozcamos.

Me mira con desconfianza. —Te lo recordaré la próxima vez que quiera saber algo de ti.

No para de rascarse las cutículas, esa pierna suya vibra arriba y abajo. Nunca la había visto tan agitada.

—Wren...

—Tuvimos algo —suelta. Aprieta los labios como si le diera asco decir esas palabras—. Estábamos... juntos. Pero yo... Él... Mierda, ni siquiera sé cómo decir esto. Descubrí que estaba casado.

Mi pulso se duplica, se triplica, late cada vez más fuerte y rápido por mis venas. El miedo en su cara me revuelve el estómago.

—Sé que suena a excusa —continúa—, pero, sinceramente, no sabía que seguía con su mujer cuando estábamos juntos —coge uno de los cojines blancos y lo abraza contra su pecho—. Me dijo que estaban divorciados. Y yo le creí. Durante un año y medio, no sospeché nada.

Me quema un sentimiento que apenas reconozco. Pero, por extraño que sea, sé cómo se llama.

Celos.

Estoy celoso de que ese cabrón engreído la haya tocado alguna vez. Furioso porque le mintió. Pero todo eso palidece ante lo que dice a continuación.

—Y entonces... —le tiembla la voz—. Me quedé embarazada.

—¿Quedaste... embarazada? —repito lentamente.

Su asentimiento parece más bien una mueca. —Tenía veinticinco años. No estaba preparada, pero estaba... feliz —explica suavemente—. Fui lo bastante ingenua para creer que él también lo estaría.

Es difícil contener mi rabia. Quiero destripar a este hijo de puta. Ha pasado tanto tiempo desde que la hizo pasar por esto y, sin embargo, el horror en sus ojos dice que está tan fresco ahora como el primer día.

—¿Qué te hizo pensar eso? —digo con voz raposa.

—Tiene dos hijos con su ex... —se detiene en seco. Sus ojos se abren de par en par ante su propio error—. Con su mujer, quiero decir. Me contó la triste historia de que ella se llevó a sus hijos cuando lo dejó. Estaba destrozado. Decía que los quería a muerte y que solo quería ser un buen padre para ellos, pero que ella se los estaba quitando... —Se detiene—. Y me tragué todas y cada una de las mentiras que me dijo.

Parece tan pequeña. Tan asustada.

Me mira insegura. —Cuando le dije que estaba embarazada, enloqueció. Pasó del enfado al pánico tan rápido que soltó que Candice lo dejaría si se enteraba. Y, cuando le dije que Candice ya lo había dejado, se me quedó mirando con ojos de autocompasión. No tuvo que decir nada más. Sabía que me la habían jugado.

—¿Qué pasó después?

Parpadea y dos gruesas lágrimas brotan de sus ojos. —Mierda —gimotea, secándoselas con agresividad—. No te aburriré con los detalles. En resumen: Aborté.

—¿Fue tu elección?

Sus ojos se clavan en los míos. No se esperaba la pregunta.

Exactamente por eso puedo leer la respuesta escrita en su cara. Todo lo que necesito saber está ahí, dolorosa y cegadoramente obvio.

—Ese bastardo —siseo—. Ese maldito bastardo. Lo mataré.

Su mano sale volando y se posa en mi brazo. —Escucha, todo esto es historia antigua, ¿vale? Adelante, haz tu trato con él. A mí no me importará. Especialmente porque ya no soy parte de tu compañía.

No, pero ahora eres parte de mi familia.

—Hablo en serio, Dmitri —continúa—. No me importa si decides ficharlo. Es que... no estaba preparada. No creí que volvería a verlo o a saber de él.

En ese momento, Bee elige irrumpir a través de las cortinas blancas. —¡Vale, chicos! Estoy... —se detiene en seco cuando Wren despega su mano de la mía rápidamente—. Mierda. ¿Interrumpo algo?

—No —insiste Wren, poniéndose en pie—. Todo va bien. ¿Has elegido un vestido? —está haciendo su mejor esfuerzo para actuar normal, pero sus ojos están demasiado inestables y hay un nudo en su garganta.

—Sip, voto por Westwood —Bee se vuelve hacia mí—. Lo pondré en tu cuenta, esposito. Gracias. ¿Qué tal si almorzamos antes de irnos a casa? Dmitri paga.

Wren sonríe mientras sigue a Bee fuera de la habitación. Saco el teléfono y llamo inmediatamente a Aleksandr. —La reunión de mañana con William Deerfield, ¿sigue en pie?

—Yessir. Lo confirmé hace unas horas.

—Llámalo y cancélalo. Sin posibilidad de reagendar.

—¿En serio? —pregunta—. ¿Vamos a cancelar un contrato millonario? ¿Por qué?

—Porque lo digo yo —gruño—. Tu trabajo no es cuestionar. Tu trabajo es ejecutar. Así que vete a ejecutar, mierda.

—Está bien, cielos. Los modales no te matarían. Cancelaré la reunión.

—Y quiero que ese cabrón quede en la lista negra.

No tengo que ver a Aleksandr para saber que está sorprendido. —Um... ¿estás seguro?

—Échalo de la ciudad. Cualquiera que le venda un puto perrito caliente tendrá que responder ante mí.

Cuelgo. No es tan satisfactorio como enterrar mi puño en su puta cara.

Pero servirá hasta que pueda ponerle las manos encima.

49

DMITRI

—¿Quieres decirme qué está pasando? —pregunta Bee en el momento en que Wren desaparece por el pasillo hacia su habitación.

—Nada —gruño.

—¿“Nada”? —lanza su voz en un barítono grave como el mío, se yergue y frunce el ceño en una imitación barata de mi aspecto aparente. No sé qué elemento de la imitación me molesta más—. Nada. Nada. Por favor, Wren estuvo callada toda la maldita comida...

—Me sorprende que te hayas dado cuenta, con todo lo que estabas hablando.

Me ignora. —…y no podías dejar de mirarla. ¿Te peleaste con ella otra vez? Porque eso no está bien, Dmitri. Ella sabe la verdad ahora y sabes lo que eso significa, ¿verdad?

—No estoy seguro de que me importe...

—Significa que somos un equipo. Nosotros...

Le pongo la mano en la cara como cuando éramos niños y la empujo.

—¡Bastardo! —me suelta a la espalda.

No es mi intención ir a la habitación de Wren, pero allí es exactamente donde voy, con el cuerpo rebosante de una adrenalina hirviente que pide a gritos una salida. La confusión que la ha llevado a mi ático se acerca peligrosamente a la intrascendencia. Lo único que importa es que está aquí, que lleva a mi hijo.

Pero hay otros detalles que no puedo ignorar por mucho que lo intente. Como, por ejemplo, el hecho de que su hermana se haya ido por mi culpa.

Antes era más fácil ignorar ese detalle. Antes de saber que no se merecía lo que la vida le había deparado. Antes de que me importara más su felicidad que mi propia agenda.

Mierda.

Su habitación no está cerrada, así que entro. Está en el cuarto de baño con la puerta entreabierta. Está de espaldas a mí, así que no se da cuenta de que entré. Estoy a punto de decirle que estoy aquí cuando empieza a desabrocharse la blusa.

Un caballero la detendría ahora. O, al menos, se apartaría.

Por desgracia para ella, yo no soy un caballero.

Su pelo cae en ondas desordenadas por la curva de su espalda desnuda, solo estropeada por la hendidura rosácea de los tirantes de su sujetador. Cuando se quita los pantalones, se me eriza la piel. Su ropa interior es un trozo de encaje transparente, y tiene los pulgares enganchados en la cintura para bajársela por las piernas cuando se da la vuelta...

Y entonces me ve.

—¡Maldita sea! —grita. Una mano va a cubrirle el pecho, la otra donde se juntan sus muslos. Me dirijo al umbral del cuarto de baño a grandes zancadas. A cada paso que doy, ella se siente más cohibida—. No deberías estar aquí.

La miro a los ojos. —Continúa.

Se muerde el labio inferior con inseguridad. —Dmitri...

—No era una pregunta, Wren.

Le tiemblan las manos y se las lleva a los costados. No tengo ni idea de por qué alguien elegiría ocultar un cuerpo así. La mujer es impecable. Y ese vientre hinchado la hace aún más perfecta.

—Eres preciosa —susurro en silencio.

Se sonroja, una marea de vergüenza escarlata que parte de sus mejillas y se extiende como un reguero de pólvora por el resto de su cuerpo. Le tiemblan los ojos y las manos, pero por lo demás permanece inmóvil. Me mira como si fuera un lobo a punto de abalanzarse sobre ella.

No está lejos de la verdad.

—Dime: ¿en quién pensabas cuando te masturbabas en el salón la otra noche?

—¿Lo has visto? —suelta.

—Lo he visto todo —me acerco aún más y coloco mis dedos bajo su barbilla, forzando su mirada de nuevo hacia la mía—. No te avergüences. Podría haberte mirado para siempre.

Sus labios se separan. ¿Sorpresa? ¿Lujuria? Sus pupilas dilatadas dicen que, bajo las mejillas sonrojadas, está ardiendo con las mismas cosas que surgen de mí.

—Dime —gruño de nuevo—. ¿En quién estabas pensando?

Presiono mis dedos contra sus labios, volviéndolos de un tono rosa más oscuro. Tan carnosos y jugosos. Tan dulces, estoy seguro... si me permitiera probarlos.

—En ti —dice en voz baja—. Solo en ti.

—Dime en qué estabas pensando. Quiero saber toda la fantasía. Hasta el último detalle.

Wren se estremece como si le hiciera daño. Me doy cuenta de que se aparta ligeramente de mí, y eso no puede ocurrir ahora, ¿verdad? Así que la agarro por la cintura y la hago retroceder hasta que queda atrapada entre la encimera del baño y yo. Sus pechos son pesados y calientes contra mi pecho y siento su pulso palpitar bajo las yemas de mis dedos.

—Dmitri...

Agarro con fuerza sus caderas. Es toda la advertencia que necesita.

La garganta de Wren se balancea con una sonrisa tensa y aterrorizada. Cuando vuelve a hablar, su voz tiene una aspereza apenas audible. —Yo... imaginé que estabas conmigo...

—¿Haciendo qué?

Vuelve a tragar saliva. —T-tocándome los pechos...

Levanto la mano y le acaricio el pecho, haciéndole rodar el pezón entre el pulgar y el índice. Enseguida se endurece y ella se estremece, sus palabras se disuelven lentamente en gemidos entrecortados.

—Vamos —la animo—. No puedo permitir que te distraigas tan fácilmente.

—Chupabas mi... mi...

La levanto con facilidad y la dejo sobre el mesón. Cuando la tengo donde quiero, me inclino hacia delante y le chupo el pezón apretado entre los labios. Se agita un centímetro antes de que vuelva a apoyar sus caderas en el mármol.

—Sigue —gruño mientras deslizo mi beso por su pecho para acariciarle el otro pezón hasta ponerlo dolorosamente duro.

—Entonces tú, uhh... tú... mierda... te moviste hasta mi... mi...

Su timidez es jodidamente adorable. Pero no le servirá de nada a donde vamos. Donde yo voy, más bien.

Me arrodillo y le abro las piernas todo lo que puedo. Cuando aparto el encaje de sus bragas, ya está abierta de par en par para mí y reluce bajo las luces.

Saco la lengua, solo la punta, para probarla durante un rato. Mierda, qué bien sabe. Salada y dulce, y la forma en que se retuerce mientras la lamo solo lo hace mucho mejor.

Una lamida se convierte en dos. Separo sus pliegues con un dedo para explorar todos sus rincones.

Por el rabillo del ojo, veo cómo se le ponen blancos los nudillos cuando se aferra al borde del mostrador. Pero, como buena niña obediente, se queda donde la tengo.

Se corre casi en cuanto deslizo un dedo en su interior, mientras mi lengua le roza el clítoris. Me llueven gemidos entrecortados como maná caído del puto cielo, algo entre un suspiro y una palabra.

Su deseo me cubre la barbilla cuando por fin vuelvo a levantarme. Me veo en el espejo: alto, con los ojos encendidos y los labios brillantes por el orgasmo de Wren. Saco la lengua para atrapar una gota perdida.

Retomo la conversación justo donde la dejamos. —¿Qué pasaba después? —presiono—. ¿Qué viene después?

Traga saliva. Sus ojos se desvían hacia mi cinturón antes de volver a posarse en los míos.

—Me penetrabas —dice en un siseo, ya sin vergüenza de usar las palabras adecuadas—. Duro.

Asiento satisfecho.

Entonces, se acaba el tiempo de hablar.

La acerco al borde, saco la polla del pantalón y me alineo con ella. Hay una pausa momentánea mientras la punta de mi polla roza su abertura. Nos miramos fijo, sus dedos entrelazados detrás de mi cuello y los míos en sus caderas. Los dos inhalamos un suspiro y aguantamos, aguantamos, aguantamos...

Perfectamente sincronizados.

Como si, de un modo u otro, siempre hubiéramos acabado aquí, por muchas vueltas que hubiéramos dado, siempre llegaríamos a este momento.

Como si esto siempre fuera a pasar.

Como si ninguno de los dos hubiera tenido elección.

Entonces, me zambullo en ella y todos los pensamientos sobre el destino y el propósito se van por la puta ventana. Solo existe Wren, su humedad, su calor y sus gemidos mientras se aferra a mí y me la follo como si nunca pudiera volver a hacerlo.

Hacia el final, mientras ambos nos acercamos al clímax, me doy cuenta de que, si quiero sacar a Wren de mi organismo, follármela no es la forma. Para que eso suceda, puede que tenga que parar por completo. Cortar de raíz.

Y podrías darme todo el dinero, todo el territorio, todo el poder del mundo...

Pero eso todavía no va a pasar en el futuro cercano.

50

DMITRI

Nada me pone de mal humor más rápido que ver el nombre de Vittorio en mi pantalla de bloqueo.

VITTORIO ZANETTI: 4 llamadas perdidas.

—Hijo de puta —murmuro en voz baja.

—¿Hablas de mi padre? —pregunta Bee, asoma la cabeza desde la esquina de la cocina.

Me uno a ella y cojo una cerveza de la nevera, le quito el tapón con rabia y la tiro a la papelera. —¿Quién si no? Quiere volver a adelantar la boda. Parece que “pronto” no es lo suficientemente pronto.

Su labio se curva como si oliera algo podrido. —“Hijo de puta” tampoco es lo suficientemente “hijo de puta” —suspira, mete el plato en el fregadero y cruje el cuello de un lado a otro—. Voy a salir esta noche, ¿vale?

—Bee...

—Lo sé, lo sé —me interrumpe antes de que pueda empezar a expresar mi frustración—. No voy a ningún sitio demasiado expuesto. Además, soy experta en ocultar mi rastro, así que no te preocupes —se desliza junto a mí y me pasa una mano por los hombros—. Qué tenso. Deberías encontrar una forma de deshacer todos esos nudos. ¿Un masaje, quizás? O tal vez un pequeño revolcón en el...

—Vete a la mierda, Bee.

Su risa perdura mucho después de que se haya ido.

Ojalá tuviera una réplica mejor, pero últimamente estoy con mis últimos vestigios de fuerza de voluntad. Funcionando por pura adrenalina.

Los últimos tres días han sido un ejercicio de disciplina. ¿Solo un polvo al día? Es como decirle a un hombre en el desierto que se contente con una sola gota de agua.

Un polvo no es suficiente. Dos no lo serían. Ni cinco, ni diez. Tardo literalmente segundos desde que acabo en tener el hambre suficiente para devorar a Wren de nuevo.

Se está convirtiendo en un problema. Bueno, más un problema de lo que ya era. Así que voy a desviarme para pasar tanto tiempo fuera del ático como sea posible.

Entre los negocios normales de Egorov y esta incipiente guerra Bratva con los irlandeses, tengo mucho de que ocuparme. Sin embargo, no se puede decir lo mismo de mi mente. Cada momento libre que tengo invariablemente termina conmigo atrapado en una fantasía de Wren.

Sus piernas se abrían para mí en señal de invitación.

Esos ojos verdes se volvían musgosos mientras se arrastraba por mi cuerpo...

Nunca he sido el tipo de hombre que se fija en los detalles irrelevantes. Pecas, marcas de nacimiento, esta cicatriz aquí o esa forma en que gime cuando la toco allí, así.

Pero, de repente, me doy cuenta de todo.

Y cada cosa es un afrodisíaco más fuerte que lo anterior. Me encuentro apresurándome a terminar mi trabajo para poder volver a casa, para encontrar una excusa para buscarla, para explorar su cuerpo más y más. Para descubrir nuevas pecas, nuevas marcas en su cuerpo, nuevas formas de hacerla gritar.

Siempre pensé que el diablo vendría por mí algún día. Nadie me dijo que se vería tan bien.

—Por cierto, está en su habitación —comenta Bee mientras vuelve a pasar por la cocina camino de la salida—. Ha estado un poco decaída todo el día.

—¿Decaída?

Bee se encoge de hombros. —Le pregunté, pero no quiso hablar de ello.

Antes de darme cuenta, me levanto y corro hacia la habitación de Wren. Ni siquiera me importa la mirada de complicidad y suficiencia que me lanza Bee.

Esta vez, me acuerdo de tocar la puerta.

—Estoy bien, Bee, de verdad. Solo necesito un poco de espacio.

¿Espacio? Ni de coña. Me abro paso a empujones hasta su habitación, demostrando una vez más que nada bueno sale de llamar a la puerta.

Levanta la vista del pequeño trozo de tela azul que tiene entre las manos y se queda paralizada al verme. —Oh. Eres tú.

Me acerco al asiento de la ventana y me siento frente a ella. Hay algo que no me cuadra. Tiene los hombros encorvados y los ojos hinchados, como si hubiera estado llorando.

—¿Qué es eso? —pregunto, señalando la tela que tiene en las manos.

Me la pasa en silencio. Resulta ser una pequeña manta azul. Tejida a mano, si tuviera que adivinar, a juzgar por las puntadas desiguales y torpes.

Me aventuro. —¿Tú hiciste esto?

—No. Rose lo hizo —mira hacia un lado, donde hay apiladas un montón de cajas vacías. Las reconozco como las cajas que usé para trasladar las cosas de Wren desde su antiguo apartamento—. Estaba organizando un par de cosas en el vestidor cuando me encontré con eso.

Odio ver esa expresión en su cara, pero en silencio siento una extraña sensación de victoria. Por fin se ha decidido a deshacer la maleta.

Miro la manta. Es muy pequeña. Parece más un pañuelo que algo para un ser humano. —Se le dará buen uso —le recuerdo con dulzura.

Wren sonríe entre lágrimas. —Es tan injusto. Este bebé nunca debió ser mío.

Me muevo, incómodo. Díselo, bastardo, exige una voz furiosa en mi cabeza. Dile la verdad. Dile lo que le pasó a Rose.

No es la primera vez que ignoro esa voz. Tampoco es la enésima ni la milésima, y no será la última.

Porque no me atrevo a hacerlo.

—“Lo que debe ser” es una cosa, Wren. “Lo que es” es una cosa totalmente diferente.

Se pasa una mano por el estómago distraídamente. —Es curioso: Mamá siempre estuvo convencida de que yo sería la primera en tener un hijo. Supongo que, al final, no se equivocó —su mirada se desvía de la ventana hacia mí, sin ver apenas nada delante de ella—. Es raro pensar que ella tampoco estará aquí cuando dé a luz. Estaré sola.

—No estarás sola —ronroneo ferozmente—. Me tendrás a mí —sus ojos brillan de sorpresa—. Y a Bee —la luz de sus ojos se apaga un poco.

Me quita la manta de las manos. —En lo que respecta al mundo, este bebé no será mío en absoluto. Será tuyo y de Bee.

—Solo temporalmente.

Sus ojos se clavan en los míos. —¿Qué significa eso?

Mierda. Eso no tenía que decirlo. Hay más confianza aquí de la que había antes, pero no se trata de confiar en ella, sino de protegerla. Ella no necesita saber los detalles desagradables de cómo funciona mi mundo. Tampoco necesita saber hasta dónde llegaré para conseguir lo que quiero.

—Significa que esto funcionará. Solo tienes que confiar en mí.

Frunce el ceño. —Dmitri...

Me pongo en pie y le ofrezco la mano. —Vamos. Vamos a salir.

—¿Dónde?

—Este pequeño lugar en Little Italy. Tienen los mejores ñoquis que jamás te meterás en la boca.

Me dedica una sonrisa temblorosa y acuosa. —Bueno, ¿cómo puedo decir que no a eso?

* * *

—¿Este es el sitio que tenías en mente? —me pregunta cuando entramos en Stefania’s. Me mira interrogante—. No me parece el tipo de lugar en el que pondrías un pie.

Arqueo las cejas. —¿Y qué se supone que significa eso?

Ella muestra esos bonitos hoyuelos suyos. —Nada. Quiero decir, parece un poco, digamos... humilde para ti.

—Puedo ser humilde.

Wren se limita a resoplar. Ya es suficiente respuesta por sí sola.

Nos dirigimos al fondo del restaurante y le acerco una silla. Una ráfaga de su aroma, cítricos y sándalo, me invade cuando se sienta. De repente, me pongo duro como el acero.

—Solía servir mesas aquí cuando era adolescente —explico.

Se gira para mirarme boquiabierta mientras tomo asiento. —¿Tú, sirviendo mesas?

—No te sorprendas tanto. El trabajo manual no está por debajo de mí.

Wren vuelve a resoplar. No puedo decidir si es más divertido que irritante, o viceversa.

—Formaba parte del plan de mi padre para hacer de mí un hombre —añado.

—¿Se supone que servir mesas es una especie de iniciación a la virilidad? —pregunta incrédula.

—No. Echarme de casa sí —hago un gesto hacia la pequeña escalera de caracol que sube hasta el segundo piso. De una de las barandillas cuelga un letrero ladeado de SOLO PERSONAL, oxidado por el paso del tiempo—. Solía dormir en el almacén de arriba.

Su mandíbula prácticamente raspa la mesa. —¿Por qué demonios te echaría tu padre?

—Honestamente, tenía muchas razones. Yo era un listillo. Le contestaba, lo cuestionaba constantemente, me negaba a escuchar. Intentaba imponer mi dominio. El problema era que yo no era el alfa.

Sus ojos se suavizan en lo que sólo puede ser simpatía genuina. —Debe haber sido duro para ti.

—No —sacudo la cabeza—. Fue una forma de probarme a mí mismo. Y lo hice. Le demostré a mi padre que no necesitaba su dinero ni sus contactos para sobrevivir.

—¿Así que volvió a por ti?

—Entró seis meses después de empezar a trabajar aquí y me dijo que recogiera mis cosas y volviera a casa —confirmo—. No dijo nada, pero yo sabía que estaba orgulloso.

Se echa hacia atrás en su asiento y silba suavemente. —Y yo que pensé que mi situación familiar era complicada. La tuya es directamente medieval.

Antes de que pueda responder, interviene una nueva voz. —¡Ahí está, mi ayudante de camarero favorito! —Stefania se acerca a nuestra mesa en todo su colorido esplendor: un paño de cocina rojo brillante enganchado a su delantal amarillo canario, el pelo negro azabache cayendo en cascada sobre su piel aceitunada. Cuando ve a Wren, sus cejas depiladas hasta casi desaparecer se le suben a la frente—. ¡Y además ha traído a una amiga!

Me pongo en pie y la saludo con dos besos besos. Su cintura se ha ensanchado con los años, pero sus mejillas se han hundido. —¿Cómo has estado, Stef?

—Solitaria —replica, dándome un manotazo en el brazo—. Hace meses que no me visitas. Meses, ¡te digo!

Me pongo la mano en el corazón. —Mis disculpas. He estado ocupado. Stefania, esta es Wren.

Wren sonríe con timidez. —He oído cosas increíbles sobre tus ñoquis.

—Una amiga y una aduladora —Stefania le guiña un ojo juguetonamente—. La adulación te llevará a todas partes, tesoro. Esta noche tenemos relleno de calabaza. ¿Qué tal si les traigo dos cuencos? No se muevan. Ahora vuelvo.

Cuando se aleja, Wren la mira con curiosidad. —¿Supongo que este es su restaurante?

—Lo heredó de su marido hace unas décadas —explico mientras vuelvo a hundirme en mi asiento—. Se rumorea que murió de un ataque al corazón, pero personalmente creo que se lo cargó ella misma. Era un desgraciado. Ahora ella es más feliz.

Wren palidece. —Jesús.

Me río al ver su cara de horror. —No te preocupes; es de la familia.

—Familia, ¿eh? —mira a su alrededor con cautela.

—No sabía lo que era tener una madre que mataría por mí hasta que conocí a Stefania.

Su mano cae sobre su estómago con ternura. —Es un instinto que cada vez me resulta más familiar.

—Yo no me preocuparía por eso. Déjame la matanza a mí.

—No bromeas cuando dices cosas así, ¿verdad? —se inclina hacia delante y suspira—. Eso debería asustarme, pero no me asusta.

Curiosamente, estoy experimentando exactamente el mismo sentimiento. Sentado con Wren en este restaurante, hablando de partes de mi pasado que solo he compartido con las personas más cercanas a mí. Esa mierda debería dar miedo.

Pero, en lugar de eso, simplemente se siente bien.

* * *

Para cuando terminamos de cenar, el restaurante se ha vaciado casi por completo y Wren tiene una sonrisa permanente en la cara. —Ha sido una experiencia transformadora. Como si hubiera muerto y hubiera ido al cielo. Soy una con el universo, y el universo es un bocado de ñoquis de calabaza.

Stefania se ríe mientras retira nuestros platos de tiramisú. —Esta me gusta, Dmitri. Tráela más.

Me enfado cuando empieza a sonar mi teléfono. Me excuso y salgo para atender la llamada de Aleksandr. —Más vale que sea bueno, hombre.

—¿Por qué? ¿Me estoy interponiendo en tu tiempo de calidad con Wren?

Me rechinan los dientes mientras miro arriba y abajo por la calle. —¿Te dijo Bee que estaba con ella?

—No. Así es como suenas siempre que estás impaciente por volver con ella.

—Maldición... ¿por qué has llamado? —digo antes de que pueda desahogarse con un tema que intento evitar.

Se ríe entre dientes. —Solo quería ponerte al día de los movimientos de O’Gadhra. Por ahora se mantiene en su territorio. Pero ha estado muy ocupado. Tuvo cinco reuniones diferentes y eso solo hoy.

—¿Alguien importante?

—No. Pandilleros de su zona. Delincuentes de poca monta, en realidad. Eso es todo.

Oigo el tintineo de la campana sobre la entrada del restaurante cuando alguien sale. —Sigue así. Llámame si oyes algo más —el humo del cigarrillo me asalta las fosas nasales cuando cuelgo y Stefania se reúne conmigo en la acera—. Pensé que habías dejado de fumar.

Me lanza una sonrisa pícara. —De algo hay que morir. Mejor que sea algo divertido.

—¿Tú? ¿Morir? Lo dudo —resoplo—. Vivirás para siempre.

Se ríe entre dientes y le da otra calada al cigarrillo. —Es encantadora, por cierto. La apruebo sin reservas.

No es por eso que traje a Wren aquí. Pero, en cuanto esas palabras salen de la boca de Stefania, me pregunto: ¿Por qué si no iba a traer a Wren?

—No es mi imaginación, ¿verdad? —añade Stefania—. ¿Está embarazada?

Le quito el cigarrillo de la mano y le doy una calada. Es toda la respuesta que necesita.

—Mm. Eso es lo que pensé. Y es tuyo, ¿verdad?

Mi mirada se clava en la suya, con ese picor feroz que siempre me recorre las venas cuando pienso en otra persona tocando a Wren. —Sí.

Los ojos de Stefania brillan un poco más mientras vuelve a coger su cigarrillo. —Entonces tienes que marcar tu territorio —da otra larga calada y exhala una larga columna de humo—. Hay un perro callejero husmeando alrededor de tu mujer.

Al instante se me erizan los pelos y aprieto los puños.

Irrumpo en el restaurante y encuentro a Wren apartada de un joven desgarbado que acercó una silla a la suya. Ella sonríe incómoda y niega con la cabeza, pero él no parece captar el mensaje.

Tal vez reciba el mío.

Está tan absorto con Wren que no se da cuenta de mi presencia hasta que le agarro del cuello de la camisa y lo arranco de un tirón de su asiento. —¿Qué dem...?

Su exclamación se seca en la lengua cuando ve quién se ha apoderado de él.

—¿Perdido, pequeño? —le gruño en la cara, con el humo envolviendo cada palabra.

—¡Perdón! —balbucea—. Estaba... pensé...

Wren se pone de pie con la ansiedad bailando en su rostro. —Dmitri, déjalo ir.

—Oh, yo no me metería, querida —aconseja Stefania, que vuelve al restaurante y empieza a bajar las persianas—. Es mejor dejar que tu hombre lo maneje.

—La pregunta es, ¿puedes manejarlo tú? —escupo en la cara del mudak.

Sacude la cabeza con vehemencia. —Lo s-siento. Me mantendré alejado. ¡P-p-por favor!

—¡Dmitri!

Lo empujo con fuerza lejos de mí y aterriza de culo en el suelo. Se revuelve inmediatamente y corre hacia la salida, sus zapatos resbalan por el suelo en una huida caricaturesca. La puerta se abre de golpe y él se va, dejando tras de sí nada más que una fría corriente de aire procedente del umbral y un furioso crujido en mis nudillos.

Wren me mira con la boca abierta, pero Stefania parece no inmutarse lo más mínimo mientras baja la última persiana y se dirige a la escalera de caracol. —Disfruten del resto de la velada —dice con una sonrisa maternal—. Cierren antes de marcharse. Wren, tesoro… —Wren se vuelve hacia ella distraída mientras termina—. Fue un placer conocerte.

Cuando desaparece, Wren me mira con expresión incrédula. —¿Qué fue eso? Era totalmente inofensivo. Solo estaba...

Me pongo en su cara. Mi mano se enrosca alrededor de su cadera. —No hay nada inofensivo en que un hombre coquetee contigo así.

—¿Por qué? —exige, erizándose—. ¿Porque soy tuya?

Mis labios se curvan en una sonrisa. Se le escapa un grito ahogado cuando la empujo hacia atrás, sobre la mesa en la que acabamos de cenar. Le separo las piernas y le bajo las bragas mientras sus pupilas se dilatan.

—Exacto, porque eres jodidamente... —la penetro con fuerza, transformando su ceño en una sonrisa—. Mía.

51

WREN

Tres días después y todavía estoy dolorida por el sexo en el restaurante con Dmitri. Pero eso no significa que no sea capaz de caminar por mi cuenta.

Arranco el brazo de la mano de Aleksandr. —¿Cuál es el maldito problema? Solo estoy saliendo del coche —intenta agarrarme de nuevo, pero le doy un manotazo—. ¡Aleks! En serio.

—No salgas del coche hasta que vuelva con un paraguas —ordena.

Pongo los ojos en blanco y abro la puerta. —Es solo un poco de lluvia. No me voy a derretir si...

Bip bip.

—¿Acabas de encerrarme de nuevo?

Me mira mal desde el asiento del conductor y salta del todoterreno. Unos segundos más tarde, la puerta se abre y me lo encuentro de pie con un paraguas negro en la mano.

—¿Qué te pasa hoy?´—exijo—. Ya es bastante malo que no me dejaras sentarme delante contigo. Esto es excesivo.

—Escucha, me costó mucho convencer a Dmitri para que accediera a dejarte almorzar con Syrah, ¿vale? —dice con ojos suplicantes—. Solo accedió porque le prometí que estaría aquí todo el tiempo y que cuidaría de ti.

—No le importará si me mojo.

Con el ceño fruncido, Aleksandr saca su teléfono y me lo acerca a la cara. Hay un único mensaje en la pantalla de bloqueo.

DMITRI: Se acerca una tormenta. Asegúrate de que no se moje.

Bueno... me corrijo.

Se me cae la mandíbula. —¿No crees que está exagerando un poco?

Aleksandr se encoge de hombros. —Es protector. Hasta la saciedad, por lo visto. Ahora, vamos, está empezando a diluviar.

Entramos en Serendipity y respiro todos los deliciosos aromas que se filtran en el aire. La entrada del restaurante es todo caquis y limón fresco. Y, a medida que avanzamos hacia el comedor, el sabroso pescado y las patatas chisporroteantes llenan el aire.

Estoy tan distraída con los olores que hasta que no me siento no me doy cuenta de que el restaurante está completamente vacío. —¿Desde cuándo a la gente de esta ciudad la asusta un poco de lluvia?

Como en respuesta, un trueno retumba en lo alto y la vajilla de plata sobre la mesa se estremece en su sitio.

Aleksandr sonríe. —No creo que tenga nada que ver con la lluvia.

Ladeo la cabeza. —¿Qué quieres...? —hay tres camareros de pie en la esquina, mirándome como si fuera la reina del baile—. ¡Dios mío! ¿Ha vaciado todo el restaurante?

—Puede que tengas razón —admite con la misma sonrisa irónica—. Tiene la costumbre de exagerar.

—¿Cómo demonios le voy a explicar esto a...?

—¡Wren! —chilla Syrah, apareciendo por la esquina. Aleksandr me guiña un ojo y retrocede mientras Syrah se abalanza sobre mí, graznando sobre lo estupenda que estoy. —Estás buenísima. Muy guapa. El embarazo te sienta bien. Dios mío, ¿llevas Prada?

Cohibida, miro el vestido de punto color caramelo que llevo. —Umm...

Me agarra del brazo y me acerca. —¿Te paga lo suficiente para comprarte Prada? Amigaaaa, qué maravilla. Cuéntamelo todo.

Me río torpemente. —¿A que sí?

Tengo que admitir que me resulta extraño sentarme aquí y hablar con Syrah sin poder contarle nada. Cada vez que intenta preguntarme por mi supuesto “trabajo”, intento cambiar de tema.

Para cuando llegamos al plato principal, estoy agotada de la gimnasia verbal. —Por cierto, ¿qué tal el nuevo cliente? —pregunto tímidamente, preguntándome si quiero saberlo.

—¿Nuevo cliente? —pregunta Syrah a través de una boca llena de langosta thermidor—. Creí haber oído que Egorov iba a fichar a Deerfield. Eso entraría en tu departamento, ¿no?

—Oh. Cierto. Sí —ella toma un sorbo despreocupado de su vino—. No se concretó.

Intento no parecer demasiado interesada. —¿No?

—No —se encoge de hombros—. Aparentemente, el jefe rechazó el trato.

Mi piel zumba. Honestamente, se siente mejor que el alcohol. —¿Estás segura?

—Mhmm. Hablé con Rogan sobre ello hace unos días. Dmitri se negó a reunirse con él. Debe haber pasado algo entre ellos. Pero esa información está por encima de mi nivel salarial.

Estoy demasiado distraída por el calor que me invade como para dar una respuesta razonable. Sé que le dije a Dmitri que siguiera adelante y cerrara el trato, pero solo porque sabía que no tenía derecho a pedirle otra cosa.

Excepto que había tomado esa decisión por su cuenta.

Por mí.

—Vaya, esto está súper vacío hoy, ¿eh? —comenta Syrah, mirando a su alrededor como si acabara de darse cuenta—. Qué raro. Pensé que este sitio solía ser bastante popular.

Me remuevo en mi asiento. —Um, sí... raro.

—Definitivamente —vuelve a centrar su atención en mí—. Vamos, háblame del trabajo. Apenas has dicho dos palabras al respecto y me muero por saberlo.

Es la tercera vez que vuelve a preguntar sobre el trabajo. Si sigo evitando la pregunta por más tiempo, sospechará.

—Es ajetreado —digo vagamente—. Ambos tienen mucho que hacer. Y... también se acerca la boda —las palabras me saben amargas, por muy despreocupada que finja estar.

—Mierda, ¿de verdad estás planeando su boda?

—Estoy ayudando. Bee tiene una visión específica sobre lo que quiere. Yo solo soy la ejecutora.

Syrah arruga la nariz. —Puaj. ¿Es una noviazilla?

—No, no —me apresuro a decir en defensa de Bee—. En realidad, es bastante tranquila. Es su padre el exigente.

—Qué raro. ¿Y qué tal el Adonis de ojos grises con el que se casará? ¿Cómo es contigo?

Me trago mi torpeza. —Es educado. Y generoso. No me puedo quejar.

Salvo que tengo una lista de quejas grabada a fuego en la cabeza y la lista no hace más que aumentar.

Es jefe de una Bratva.

Se va a casar con otra mujer.

Es controlador, posesivo y demasiado exigente.

Y lo peor de todo... no puedo dejar de pensar en él.

Cuando terminamos de comer, pongo la cuenta en mi “cuenta de gastos”, es decir, la cuenta personal de Dmitri. Nos dirigimos a la salida cuando suena mi teléfono.

ALEKS: Voy a traer el coche. Sigue lloviendo fuerte así que espérame bajo el toldo. No te hagas la lista.

—Maldita sea —murmuro en voz baja.

—¿Pasa algo?

Guardo mi teléfono. —No, no. Solo cosas del trabajo.

Salimos del restaurante y nos cae una lluvia aguda y gélida. —¡Qué asco! —dice Syrah—. Esto es torrencial.

El aparcacoches conduce su coche primero, así que ella me da un abrazo rápido y sale corriendo. Se despide con dos pitidos y se marcha justo cuando Aleksandr conduce el todoterreno por detrás. Hay tres pasos cortos antes de llegar a la acera y, a pesar de lo que Aleksandr me dijo sobre quedarme quieta, me apresuro a acercarme, ansiosa por salir del frío.

Excepto que subestimo lo resbaladizos que son esos tres escalones. Mis talones resbalan en el último escalón y la gravedad me traiciona. Empiezo a gritar, pero mi grito se interrumpe cuando mi cabeza se golpea con fuerza contra el último escalón, haciendo que ondas de dolor recorran mi cuerpo.

Mi visión se vuelve borrosa y mis miembros se entumecen, y el cielo parece querer ahogarme.

—¡Wren! ¡Wren! Mierda, ¿estás bien?

La preocupación en la voz de Aleksandr me recuerda que se está jugando el cuello.

Quiero decirle que estoy bien, pero he olvidado cómo funciona mi lengua.

Es la primera vez que siento verdadero miedo. Pero no es por mí.

—Mierda —murmura—. ¿Eso es sangre?

52

DMITRI

—¡No está sucediendo lo suficientemente rápido!

Vittorio me recuerda a un niño petulante. Un niño petulante con el pelo de la nariz crecido y la piel flácida alrededor de la papada. Lo único que le falta es un pisotón y un labio inferior tembloroso, y cuanto más tiempo estemos aquí discutiendo, más probable es que aparezcan.

—Adelantamos la boda seis meses, Vittorio —gruño en voz baja—. ¿No es lo suficientemente pronto para ti?

Frunce el ceño y golpea mi mesa con la mano. —Llevan comprometidos más de un año. Ya deberían estar casados.

—Tu hija tiene una visión para nuestra boda y quiere que sea perfecta.

—Me importa una mierda lo que quiera —gruñe—. ¡Quiero a la perra casada!

Me pongo en pie lentamente, tirando de mis labios sobre mis dientes. —¿Cómo acabas de llamar a mi prometida?

Esas mejillas caídas suyas palidecen. —No quise faltarle el respeto...

—Si eso fuera cierto, no estarías aquí haciéndome perder el tiempo. El respeto va en ambos sentidos, Vittorio.

—Escucha...

—No. He terminado de escuchar —siseo—. Es hora de que prestes atención. ¿Quieres el espectáculo de nuestro matrimonio? Bueno, eso requiere una gran preparación. Esto no es solo una boda; es una exhibición de poder. La mafia Zanetti y la Bratva Egorov, unidas bajo un mismo estandarte. Tenemos que darle a la gente algo de qué hablar, ¿no? Eso requiere tiempo. Planificación. Coordinación. Tenemos que hacer una declaración.

Traga saliva y me mira con derrota. Mi lógica lo está alcanzando, pero sigue sin estar contento. ¿Por qué no? Su impaciencia roza el pánico y me molesta.

Nos interrumpimos cuando empieza a sonar mi teléfono. —Ya conoces la salida —le digo mientras salgo de mi despacho. Solo contesto a la llamada cuando ya estoy bajando en el ascensor—. ¿Aleks?

—Vale, que no cunda el pánico, pero... vamos de camino al hospital.

—¿Qué mierda? ¿“Vamos” quiénes?

—Wren tuvo un pequeño resbalón fuera de Serendipity. Ahora está consciente, pero...

Cuelgo furioso y resisto el impulso de golpear con el puño las paredes del ascensor.

En cuanto se abren las puertas, corro hacia la entrada del edificio, donde está aparcado mi Mercedes. Me salto dos semáforos en rojo y casi arrollo a una manada de peatones antes de aparcar frente al St. Joseph’s Presbyterian.

Mientras camino por los pasillos luminiscentes y los impecables apliques de bronce que salpican las paredes, maldigo internamente a Aleksandr por haberla traído a este lugar. Odio los hospitales en general. Pero este abre el negro sumidero que llevo dentro y que solo suelo abrir cuando hay mierda oscura que necesita ser reprimida.

—¡Dmitri! —grita Aleksandr cuando doblo la esquina y lo veo—. Está aquí. Está totalmente bie...

Lo agarro por delante de la camisa y lo atraigo hacia mí. —Más te vale —le digo en la cara. Luego lo empujo a un lado e irrumpo en la habitación.

Wren me echa un vistazo y se le iluminan los ojos. —Viniste.

El hecho de que se sorprenda me molesta. Por supuesto que vine. —¿Estás bien?

Asiente. —Tuve una mala caída. Me golpeé la cabeza. Había un poco de sangre, pero el médico dijo que ni siquiera necesito puntos.

Su buen humor no me convence de que todo va bien. —¿El bebé?

—El médico está de camino para comprobarlo —dice, sonando decididamente menos alegre—. Escucha, Dmitri, no te enfades con Aleks. Me cuidó muy bien...

—Si eso fuera cierto, ahora no estaríamos en un hospital.

Su mandíbula se cierra por un momento. Capta mi expresión sombría y suspira. —Fue culpa mía, ¿vale? Se suponía que tenía que esperarlo bajo el toldo, pero pensé en correr hacia el coche y me resbalé. Fue una estupidez y...

—Tienes toda la razón, fue una estupidez —escupo—. ¿En qué coño estabas pensando, corriendo en una tormenta?

Arruga la nariz. —Fue un accidente —dice en un pequeño graznido—. Solo ocurrió.

—Disculpen —ambos nos damos la vuelta cuando entra el médico. Su rostro me hace retroceder en el tiempo, siete años, para ser exactos. Lo reconozco al instante. La misma piel curtida, los mismos labios finos, las mismas entradas, aunque ha perdido otro centímetro desde la última vez que lo vi.

También me reconoce claramente, porque sus ojos brillan. —Sr. Egorov, qué alegría verle después de tanto tiempo. ¿Está Elena...?

—Esta es Wren —digo bruscamente, moviéndome a un lado para que pueda verla tumbada en la cama.

—Ah —dice torpemente el Dr. Falco—. Le pido disculpas, señora. La confundí con...

—Doctor, si no le importa, me gustaría asegurarme de que todo va bien con el bebé.

Se aclara la garganta y se acerca a la cama de Wren. —Por supuesto. ¿De cuánto estás, querida?

Me desvanezco hacia atrás, tambaleándome por los golpes invisibles. Cuando parpadeo, prácticamente veo la sonrisa inocente de Elena desde una cama de hospital idéntica a la de Wren.

Me gusta cuando me llama “querida”. Me hace sentir preciosa.

Floto hacia la ventana mientras el Dr. Falco examina a Wren. Cada vez que miro por encima del hombro, la veo mirándome ansiosa.

—¿Y bien? —pregunto después de unos minutos.

—El latido del bebé es fuerte. Probablemente todo esté bien.

—No trato con probabilidades, doctor. Quiero que me diga que tanto ella como el bebé están bien. Nada de probablemente.

El Dr. Falco tantea su portapapeles y suspira. —Lo que quería decir es que están bien. Tanto el bebé como Elena... —su detiene en seco y, por un momento, creo que está a punto de tragarse su propia lengua. Estoy a punto de cortársela para que baje con más facilidad—. Mis disculpas Wren. El bebé y Wren están bien.

—Bien. Fuera.

Se escabulle como un perro apaleado mientras Wren me mira, con los ojos muy abiertos y acusadora. —¿Qué demonios ha sido eso?

—No me gusta la incompetencia.

—Se ha expresado mal. ¡No tenías que ser tan bastardo!

Mierda, la mujer tiene una conmoción cerebral y sigue peleándose conmigo. Me acerco a su cama. —No tendría que ser un bastardo si me escucharas.

—Oh, así que ahora, ¿esto es culpa mía?

—¡Por tu propia maldita admisión, esto es culpa tuya! —le recuerdo.

Se muerde los labios. —¡Fue un accidente! No quería caerme y poner en peligro al bebé. ¿Cuál es tu problema?

—¡Tú! —gruño, golpeando mi puño contra su mesita de noche—. Tú eres mi problema —tiene los ojos llorosos. Al menos ya no se resiste. Pero eso solo empeora las cosas.

Por primera vez, me recuerda a Elena.

—A partir de ahora, vas a obedecer —gruño, retrocediendo fuera de la habitación y casi chocando con Aleksandr, que está de guardia en el pasillo—. Espera el alta y tráela directamente a casa.

Entonces, me largo de este hospital.

Antes de que más recuerdos de Elena puedan arrastrarme de nuevo bajo esas aguas oscuras.

53

WREN

No soy terapeuta, pero estoy bastante segura de que el humor oscuro de Dmitri tiene algo que ver con Elena.

Sea quien sea.

Por la forma en que Dmitri reaccionó al oír su nombre, he discernido que era alguien que le importaba profundamente. Espero que sea su madre o hermana, pero mi instinto me dice que no es el caso.

En mi curiosidad morbosa, acabo enviando a Syrah a la misión de descubrimiento.

WREN: ¿Alguna pista?

Horas desde que se lo envié, sin embargo, aún no tengo respuesta. Extraño. También inquietante. Sigo mirando el teléfono con el ceño fruncido y rogando que aparezcan tres puntos bailarines cuando una voz se cuela en el silencio sofocante.

—¿Hola? ¿Hay alguien en casa?

—¡Aquí! —respondo con un chirrido, con la voz oxidada por el desuso.

Bee entra corriendo en el salón, donde estoy acurrucada en el sofá en un nido de mantas. Lleva un vestido burdeos de lentejuelas y tacones de diez centímetros. Si tuviera que adivinar, diría que no se ha desmaquillado antes de dormir, a juzgar por el rímel corrido.

—¿Estás bien? —pregunta, corriendo a arrodillarse frente a mí y apretarme la pantorrilla con ternura—. He oído lo de la caída.

—Estoy bien. Solo una pequeña conmoción, eso es todo.

—Gracias a Dios. Una pequeña sacudida del cerebro es buena de vez en cuando. Te recarga, ¿sabes? —se desploma en el sofá a mi lado y se quita los tacones—. Dmitri sonaba enojado.

Suspirando, hurgo en los bordes del cojín que abrazo contra mi pecho. —¿Cuándo no está enojado conmigo? —Bee sonríe y yo la miro con cautela, preguntándome si tal vez nuestra amistad es lo bastante fuerte como para anular su lealtad a Dmitri o si estoy a punto de cometer un error terrible e irreversible—. Aunque, tengo que decir, en este caso en particular, creo que se trataba menos de mí y más de otra persona.

—¿Oh? ¿Quién?

—El médico que me examinó reconoció a Dmitri. Supongo que se han topado antes. Mencionó a una mujer llamada Elena.

La cara de Bee se congela. —Oh. Uh... mierda.

Eso me dice todo lo que necesito saber. —¿Quién es ella? —pregunto en un susurro—. Bee, ¿quién es?

Se mueve inquieta en su sitio, ajustándose el dobladillo del vestido como si de repente fuera consciente de la cantidad de pierna que enseña, a pesar de que no hay ningún ser vivo en tres pisos a la redonda. —Ella es, bueno, ya sabes... Ella es Elena. Es... alguien que Dmitri conocía. Antes. Antes de ti, quiero decir.

Me trago mi frustración. —Sí, lo entiendo, Bee. ¿Era su ex? ¿Una amiga? ¿Hermana?

Bee se muerde el labio inferior y se encoge de hombros. —Lo siento, Wren. No es mi historia —se levanta tan de repente como llegó, recoge los zapatos del suelo y casi corre hacia el arco abierto—. Me alegro de que estés bien.

Bien. Obviamente no funcionó.

No creo que “interrogadora” sea un cargo al que postule en mi futuro.

Hago una mueca, me levanto y empiezo a husmear por la casa con la esperanza de que aparezca alguna pista. Pero no se me da mejor ser detective que interrogadora, porque la única prueba de una relación es la falsa relación de Dmitri con Bee.

Son las mismas cosas que vi y noté cuando pisé por primera vez este ático: zapatos entremezclados, ropa de él y de ella tirada aquí y allá, ese tipo de cosas. Aunque, ahora que sé la verdad, casi me divierte lo cuidadosamente colocado que parece todo de repente.

Pruebas falsas colocadas por todas partes, casi demasiado obvias para el observador casual.

Cuando mi teléfono empieza a sonar, lo cojo con impaciencia. Efectivamente, es Syrah, gracias a Dios. Me apresuro a entrar en la intimidad de mi dormitorio y me aseguro de que la puerta está cerrada antes de contestar.

—¿Encontraste algo? —respiro.

—Llámame Sherlock Syrah, porque...

—¿Y bien? —me sorprendo a mí misma casi chillando y bajo la voz—. ¿Qué pasa, Sy?

—Cielos, alguien está ansioso. ¿Por qué te importa tanto la ex-mujer de tu jefe?

Casi me ahogo con mi propia saliva. Incluso cuando consigo evitar ese sombrío destino, la sorpresa de esas tres palabritas es como un mazazo en el estómago.

Caigo en picado y me siento en el suelo, con la espalda apoyada en el poste de la cama. —Espera, ¿qué? ¿Elena es su ex-mujer?

—Sí, sí. Según Erica, de Recursos Humanos, es decir, una fuente que permanecerá anónima, estuvieron casados unos años. Ella solía venir a la oficina de vez en cuando. Según mi fuente, que definitivamente no es Erica de Recursos Humanos, era una cosita muy mona. Rubia y de ojos azules. Inocente, dulce. Se casaron muy jóvenes.

Se me nubla la vista y me quedo mirando al vacío. —No tenía ni idea. ¿Él... ella... fue una mala separación?

Syrah inspira lentamente y me recorre la espalda con un hormigueo nervioso. —Yo... supongo que podría decirse eso. Ella murió.

Oh, Dios.

Tengo tres pensamientos distintos y relacionados en rápida sucesión. El primero: Eso debe haber sido duro para Dmitri.

El segundo: No me extraña que sea tan malditamente protector.

El tercero (y no, no estoy orgullosa de este): ¿Cómo se supone que voy a competir con su esposa muerta?

—¿Wren?

—Estoy... —trago saliva para humedecerme la garganta reseca y vuelvo a intentarlo—. Estoy aquí.

—¿Va todo bien? —oigo el susurro del movimiento cuando se acerca más al teléfono—. ¿Por qué te importa tanto todo esto?

Lo de “no es asunto tuyo” está implícito.

—Tenía curiosidad, eso es todo.

—Oh. Vale —más interferencia. Otro crujido de breve estática—. Porque, por un segundo... no, no importa.

—No, adelante. Dímelo.

No puede ser peor que lo que ya estoy pensando de mí misma, así que no hay por qué cohibirse.

Syrah se ríe torpemente. —Por un segundo, pensé que podrías estar sintiendo algo por Dmitri.

Siento como si mis entrañas se estuvieran arrugando. —Definitivamente no.

—Bien. Porque, quiero decir, está comprometido. Extremadamente tomado. No tiene sentido suspirar por un hombre que no puedes tener.

Me retuerzo. Es total y completo, de pies a cabeza, de adentro hacia afuera. Realmente devastador.

—Totalmente —digo con la voz más despreocupada que consigo—. Sería una tontería, ¿verdad? No te preocupes, no es el caso. No me importa. Pero, sí, de todos modos, gracias por la información, detective Mehra. ¿Hablamos pronto?

—Oh, sí, vale —parece sorprendida por la brusca despedida, pero no puedo seguir fingiendo mucho más. Estoy así de cerca de un colapso nuclear y necesito colgar el teléfono de inmediato—. Adiós.

Dejo caer el teléfono sobre la alfombra, reclino la cabeza contra el poste de la cama y miro al techo. ¿Es raro que me sienta mucho más insegura por la esposa muerta de Dmitri que por Bee? Tal vez porque, mientras que su relación con Bee es un espectáculo, su relación con Elena definitivamente no lo fue.

Mis instintos me gritan. Dicen: No hay lugar para ti en su mundo. Él hizo espacio para una mujer una vez, y ella está muerta ahora.

¿Quién eres tú para pensar que podrías reemplazarla?

¿Quién eres tú para intentarlo siquiera?

* * *

Esa noche, estoy en el salón fingiendo leer un libro cuando las puertas del ascensor anuncian la llegada de Dmitri. No tengo que toparme con él por accidente, porque él me busca primero.

—¿Cómo te encuentras? —retumba mientras oscurece el umbral de la puerta. Se mantiene a distancia y la parte patética de mi cerebro empieza a preguntarse si es a propósito. Si sabe en qué me he metido y si me odia por ello.

—Bien —digo tan rotundamente como puedo—. He descansado casi todo el día.

—Bien. ¿Necesitas algo?

La verdad sería deliciosa, gracias. —Um, solo iba a buscar un poco de agua.

Arroja su abrigo sobre el sillón cercano. —Espera ahí. Ahora te la traigo —me deja sentada en el sofá, preguntándome, y de nuevo soy consciente de que estoy siendo patética, mezquina, estúpida y ridícula, si esto era lo que hacía por Elena.

¿La cuidaba igual? ¿Aprendió a cocinar para ella? ¿Era igual de protector? ¿Alguna vez hablaron de tener hijos?

—Aquí tienes.

Me da el vaso de agua. Murmuro un rápido —Gracias —y se lo cojo con cuidado de no tocar las yemas de sus dedos.

Espero que se siente, pero no da señales de hacerlo. En lugar de eso, se retira hacia el pasillo. —Tengo trabajo que hacer. Si necesitas algo más...

—¿Quién es Elena? —sí, sí, lo sé. Jodidamente sutil. Me maldigo internamente e intento no aterrorizarme demasiado por la oscuridad que se extiende por su cara—. Lo siento; sé que no es asunto mío, pero...

—Tienes razón —escupe—. No es asunto tuyo.

—Solo quiero conocerte un poco mejor, Dmitri —digo con voz ronca—. Quiero entenderte.

La ira se dibuja en sus ojos. No hay duda de que es eso, pero es diferente a cualquier enfado que le haya visto antes. Da mucho más miedo.

—¿Quieres “conocerme”? ¿Qué coño crees que está pasando aquí, Wren?

Me pongo de pie para no torcer el cuello y mirarlo. —Solo creo...

—¿Crees que porque hayamos follado un par de veces significa que tenemos algún tipo de relación?

Respiro. En mi cabeza, empiezo a cantar, Lo que no te mata te hace más fuerte…

—¿O quizá te consideras mi amante? Parece ser un papel con el que te sientes cómoda, históricamente hablando.

No importa. Nada puede hacerme más fuerte. Eso duele más que cualquier cosa que haya dicho.

Mi visión se nubla tras un velo de lágrimas.

—Eso no es justo —el calor de mis palabras se pierde en su temblor.

—Lo que no es “justo” es que me toque tener un hijo contigo —gruñe Dmitri. En mi visión periférica, veo que Bee se queda en la entrada del salón. No soporto mirarla. O Dmitri no la ve o simplemente no le importa—. Ya que pareces confundida, déjame que te lo aclare...

—¡Dmitri! —la voz de Bee se alza alarmada, pero él la ignora mientras avanza hacia mí, de repente enorme y ancho y completamente aterrador.

—No somos amigos. No somos amantes. Y definitivamente no eres mi novia. No eres más que una incubadora para mi hijo. Y, una vez que nazca, ya no me servirás de nada —se detiene justo fuera de mi alcance y mira fijamente mis lágrimas, sin inmutarse—. ¿Te ha quedado jodidamente claro?

Asiento una vez, giro en seco y corro. —¡Wren! —llama Bee desesperadamente, tratando de agarrarme. La empujo y me refugio en mi habitación. Excepto que no es mi habitación; es la suya. Todo es suyo.

Su apartamento.

Su mundo.

Su hijo.

Incluso la mujer que considero mi amiga es su prometida.

Entonces, ¿dónde me deja eso?

En ninguna parte.

No me deja en ningún sitio.

54

DMITRI

Nunca perdí los estribos así con una mujer.

Bee me irrita con frecuencia, pero eso es diferente. Es la hermana pequeña que nunca quise. Las mujeres que vinieron antes y después de Elena eran nadie; distracciones sin rostro que solo duraban lo suficiente para calentar mi cama durante una o dos horas.

Apenas hablaba con ellas, y mucho menos peleaba con ellas.

Luego estaba Elena.

Buen carácter. De temperamento dulce. Dócil, de voz suave y tímida. Era la personificación de la inocencia y la pureza. La esposa perfecta.

Y me dejó completamente desprevenido para lidiar con la tormenta eléctrica que es Wren Turner.

¿Otro factor que no había previsto? Que Bee se pusiera de parte de Wren. Nada lo dice tan claramente como cuando entra en la cocina a la mañana siguiente con el ceño fruncido y apuntándome directamente a mí.

—Buenos días, bastardo.

—¿Qué ha pasado con “hasta el fin del mundo”? —balbuceo sobre el borde de mi taza de café humeante.

—Precisamente porque soy tu compañera en ese viaje, puedo decirte cuándo estás siendo un bastardo. ¿Y adivina qué? El momento para eso es ahora.

Dejo la taza en el suelo y la empujo. Ni siquiera un café tan negro y acre como mi alma me ayuda esta mañana. —No me hace ni puto caso —gruño—. Me cuestiona constantemente. Siempre busca pelea, se niega a aceptar el hecho de que yo tengo mejor criterio.

—¡Por Jesucristo en el cielo! ¿Te oyes a ti mismo? —Bee golpea con las palmas sobre la encimera—. Tienes que dejar de compararla con Elena. No es justo, Dmitri.

Me erizo a la defensiva. —No estoy haciendo eso.

—¡Claro que sí! “No escucha. Me cuestiona constantemente. Siempre busca pelea”. Buaaaa buaaaa. Eres como un bebé. Todo lo que oigo es que te sientes amenazado por el hecho de que ella es su propia persona. Tiene opiniones y pensamientos y no tiene miedo de expresarlos. Entiendo que no estés acostumbrado a estar con una mujer así, pero tal vez, solo tal vez, sea algo bueno.

Me levanto y la fulmino con la mirada, mientras el taburete se tambalea detrás de mí. —¿Qué intentas decir? —exijo—. ¿Que Elena no era su propia persona? ¿Que no tenía opiniones o pensamientos propios?

Bee retrocede y la intensidad de su veneno hace lo mismo. —Vamos, D. Yo también la quería. Y sabes que no me refiero a eso.

—¿En serio? —camino alrededor del mostrador para arrinconarla en los armarios—. Porque parece que estás criticando a Elena desde hace tiempo. Parece que tienes algo que decir sobre ella.

Acorralada como está, la mandíbula de Bee cae, indignada. —Eso no es verdad. Me veo obligada a eludir la verdad porque sé que es un tema delicado para ti y no quiero herirte.

Aprieto los puños. —¿Qué “verdad” estás eludiendo?

Dirige una mirada a la entrada de la cocina, sin duda buscando a Wren. Pero el pasillo sigue vacío. —Sabes que quería a Elena —vuelve a decir en voz baja—. Ella era...

—Sé lo que era —interrumpo—. No necesito que me lo digas.

Bee cierra la boca por un momento y respira hondo por la nariz. —¿Sabes qué? —dice al fin—. No saltaré al pozo negro contigo. Cuando estés listo para tener una conversación real sobre esto, entonces...

Ring, ring, ring.

Miro impaciente mi teléfono, que se tambalea sobre la encimera. —Es Aleksandr —gruño a modo de explicación mientras contesto a la llamada—. ¿Sí?

—Dmitri —su voz es sombría. Algo no está bien—. Ha habido un incidente. Algunos de los nuestros tuvieron un encontronazo con los irlandeses —me pongo en pie—. Matamos a dos de los suyos, pero... ellos han matado a uno de los nuestros.

—¿Quién?

—Akim.

No. Mi mano libre se cierra en un puño. —Mierda. Su novia está embarazada, ¿no?

—Sí —Aleks suena más decaído de lo que he oído en mucho tiempo. Tiene sentido: él y Akim nacieron con pocos meses de diferencia. Han estado unidos desde la cuna—. Yo... estuve allí la semana pasada para cenar, y yo... yo... —toma aire—. ¿Dmitri?

—¿Sí?

—No puedo decírselo. Simplemente no puedo hacerlo, hombre.

—No hace falta —respondo enseguida—. Yo me encargo.

Me despido y colgamos. Hay algunos días en los que jugar al pakhan pesa. Este es uno.

Pero es para lo que estoy hecho.

Por mucho que quiera hacer cualquier cosa menos esto, tengo que ir a darle la noticia a la mujer de Akim. Bee me mira mal mientras cojo mis cosas y me voy sin decir nada más.

Sin embargo, justo antes de entrar en el ascensor, siento un desasosiego en las tripas, como si un anzuelo me atara a la habitación de invitados. No me agrada la idea de irme sin hablar antes con Wren. De abandonarla a cualquier infierno por el que la esté haciendo pasar ahora mismo.

Es mi primera pista de que Bee tiene razón. Me equivoqué.

Pero, ahora mismo, no tengo tiempo para ser otra cosa que lo que mis hombres necesitan que sea.

Así que pulso el botón y desciendo. —Puertas cerrándose —suena la voz.

Este es un capítulo de mi vida que nunca pedí.

* * *

Irina acuna su barriga de embarazada como si temiera que pudiera desaparecer de repente.

No tenía ni idea de que estuviera tan avanzada. Incluso se le ha salido el ombligo.

Puedo ver la hendidura a través de la tela del suave vestido de algodón que lleva puesto. Han pasado cuarenta minutos desde que llamé a su puerta y le di la peor noticia de su vida, y aún no estoy segura de que lo haya asimilado del todo. No me atrevo a dejarla así.

Está mirando la pared de cuadros del otro lado de la habitación. Ella y Akim sonríen cuadro tras cuadro. Felices, jóvenes, radiantes.

—No puedo creerlo —repite—. No puede haberse ido. No puedo creer que se haya ido.

—Voy a cuidar de ti, Irina —entono suavemente por milésima vez, sin que sirva de nada—. De ti y del bebé.

No aparta los ojos de las fotografías. —Akim siempre habló muy bien de ti, Dmitri —la voz le tiembla un instante antes de recuperar el control. Lentamente, se vuelve hacia mí. Ya no tiene lágrimas en los ojos. Limpios y brillantes como el cielo después de una tormenta—. Pero cuando hablaba de ti, era como pakhan, no como familia. No es tu trabajo cuidar de nosotros.

—Akim murió sirviéndome a mí y a la Bratva Egorov. Lo menos que puedo hacer es cuidar de su esposa e hijo.

—No estamos casados —una exhalación traqueteante y cansada se escapa por sus labios—. Lo mencionó un par de veces después de que supiéramos lo del bebé, pero... fui yo la que siguió posponiéndolo. Solo es un trozo de papel, le dije. Dios mío. Eso suena tan estúpido ahora.

Deja caer la cara entre las manos mientras todo su cuerpo tiembla, aunque sigue negándose a dejar caer una sola lágrima. Me siento incómodo en mi sitio. No me siento bien aquí, en casa de otro hombre, consolando a la mujer de otro hombre. Ni siquiera puedo ocuparme de mi propia casa; ¿quién soy para ocuparme de la de Akim?

Y sin embargo debo hacerlo. No hay nadie más para hacer lo que debe hacerse.

—Tú y tu bebé tendrán un estipendio mensual a perpetuidad. Y, si alguna vez necesitas algo más...

—No seas condescendiente conmigo —gruñe de repente, apartándose las manos de la cara. Tiene las mejillas manchadas, pero los ojos brillantes—. Te diré lo que necesito, Dmitri: necesito a alguien que me apriete la mano en la sala de partos y me diga que todo va a salir bien. Necesito a alguien que lleve a mi hijo a la guardería los días que estoy demasiado enferma para levantarme de la cama. Necesito a alguien que me abrace por la noche y calme mis miedos. Eso es lo que necesito, Dmitri. ¿Puedes darme eso? ¿Puedes darme algo de eso?

Se levanta de un salto y me señala con un dedo tembloroso. Si no fuera por la mesa de café que nos separa, casi creo que me apuntaría al cuello.

Y mierda... a lo mejor la dejaría. Dios sabe que me lo merezco por el menor de mis pecados, imagina el peor de ellos.

—Akim era mi única familia. Y ahora que se ha ido... —suelta un grito estrangulado y salvaje—. ¿Cómo puedo hacer esto sin él? Estoy sola... completamente sola...

¿Por qué coño veo a Wren cada vez que parpadeo? Es Irina, luego es Wren; Irina; Wren.

Ambas embarazadas y vulnerables.

Ambas arremeten porque no tienen a dónde ir con su dolor.

—Sé que ahora lo sientes así, pero te aseguro que no estás sola. Aleksandr y yo te apoyamos, Irina. La Bratva te respalda. A tu hijo no le faltará de nada.

Ella sacude la cabeza. —Excepto un padre. Intenta darme eso, Dmitri. No puedes.

Mi pecho está tenso hasta el punto de reventar, pero no tengo otro sitio donde meter las cosas que llevo dentro. Tengo que soportarlas. Tengo que sostenerlas.

Soy solo yo contra toda esta angustia. No puedo permitirme doblarme y romperme.

Pongo una mano en el hombro de Irina. —Aleksandr se reunirá contigo para hablar de los preparativos del funeral. Haz lo que te parezca oportuno. Yo me encargaré de todos los gastos.

Asiente, una lágrima resbala por fin por su mejilla. Esa única lágrima me hiere más que si hubiera derramado un torrente de ellas.

Hago una reverencia y salgo de su casa. La noche es desapacible y fría mientras me dirijo a Industrias Egorov, aunque dejo las ventanillas bajadas, como si el aire frío en la cara pudiera limpiarme la sangre de las manos.

De camino, llamo a Rogan. —Necesito que redactes algo para mí. Y lo necesito lo antes posible.

No estoy seguro de cómo arreglar todo con Wren.

Pero esto podría ser un comienzo.

55

WREN

Los tenues golpes en mi puerta son un billete de ida desde mi estado depresivo de catatonia de vuelta a la realidad.

Me incorporo, con los ojos desorbitados, justo cuando Bee entra con una bandeja rebosante de galletas saladas y queso. Palillos de colores atraviesan las uvas como brochetas.

—¿Te he dado pena y has decidido venir a engordarme? —observo en un seco murmullo.

Deja la bandeja en mi mesilla de noche y se mete en la cama conmigo. —Esto es más un plato de queso de “lo siento, mi mejor amigo es un idiota” que un plato de queso de lástima.

Me fuerzo a sonreír. —Gracias, pero no tengo hambre.

Bee suspira y me da unas palmaditas en la rodilla a través de las mantas. —Se pone muy raro con Elena. Hace tiempo que dejé de tomármelo como algo personal.

—Puede que no me lo hubiera tomado como algo personal si él no lo hubiera hecho personal.

Bee coge una uva y se la mete en la boca. —Me parece bien —acepta entre mordiscos.

Frunzo el ceño y me desplomo contra las almohadas. —Debía de quererla mucho, ¿eh?

—Sí. Así era.

Sus ojos me miran y luego vuelven a apartarse. La incomodidad es obvia, pero a la mierda: todos vivimos varias mentiras incómodas en esta casa, así que Bee y yo deberíamos acostumbrarnos. Dmitri es el único al que no parece afectarle.

Pero tal vez sí le afecta. Solo que tiene una forma muy diferente de expresarlo. De una forma significativamente más furiosa, cruel y verbalmente violenta.

—No hace falta que te quedes a cuidarme —añado—. Estaré bien.

Mira hacia un lado. Sigo su mirada y me estremezco al ver el desastre que he creado. En las horas transcurridas desde que Dmitri me escupió a la cara y se marchó enfadado, he descolgado libros de sus estanterías, he cortado los cojines de plumas con tijeras de costura y he llevado esas mismas tijeras a la superficie del tocador. Pequeñas señales de mis rabietas por donde mires. Me avergüenzo mientras los ojos de Bee pasan por encima de todo ello.

—Yo, eh, sentí la necesidad de reorganizar. O redecorar, o como quieras llamarlo.

Bee sonríe. —Has hecho un trabajo fantástico.

—Lo siento. Lo limpiaré.

Me pone la mano en la pierna. —No te atrevas. Tienes todo el derecho de desahogarte.

La puerta se abre sin previo aviso y aparece lo último que esperaba: Dmitri, de pie, con un traje negro y un sobre blanco en las manos.

No comenta nada sobre el desastre que he hecho en mi habitación. En lugar de eso, camina tranquilamente hasta los pies de la cama. —Bee, déjanos a solas, por favor. Wren y yo tenemos que hablar.

Mi espalda se endereza. —No tengo nada que decirte.

Bee se levanta de la cama. —Quizá este no es el momento adecuado, Dmitri...

—Bee.

Su tono es aterrador, pero también aterradoramente eficaz. Incluso Bee cede ante él cuando suena así.

Me lanza una mirada derrotada por encima del hombro. —Estaré en el salón si alguien me necesita.

Sale de la habitación. Redirijo mi atención a Dmitri. Tal vez, en circunstancias normales me escondería, pero hoy no. No esta noche. No así.

Si espera que sea una dócil y obediente esclava doméstica, se está buscando otra cosa.

—Tengo algo para ti —me tiende el sobre.

Lo cojo con curiosidad, pero, con el dedo a punto de abrirlo, me detengo. —¿Qué es?

—Abre y verás.

Su rostro es neutro. Ni rastro de la furia tormentosa de antes. Frunzo el ceño, arranco la solapa y saco el grueso montón de papeles que hay dentro. Enseguida me doy cuenta de lo que estoy mirando. Lo que no es obvio es por qué.

—¿Esto es un contrato?

—Puedes leerlo tú misma —confirma—. Pero, en resumen, dice que el apartamento que hay debajo de este es oficialmente tuyo —me tenso. ¿Qué diablos significa eso?—. Todos los gastos del apartamento correrán de mi cuenta. Tu sueldo mensual seguirá ingresándose en tu cuenta para tus gastos personales. Y, cuando nazca el bebé, esa cantidad aumentará proporcionalmente.

No hay emoción en su voz. No hay expresión en su cara. Bien podría estar leyendo el pronóstico del tiempo en la televisión.

—Estarás segura, estarás cómoda y tendrás tu propio espacio.

Mi corazón palpita dolorosamente mientras me desprendo de las sábanas y salgo de la cama. A fin de cuentas, puede “remitir” lo que quiera a donde quiera, pero solo hay una forma de resumir lo que esto significa.

—Quieres que me vaya.

—Quiero darte el espacio que tan obviamente anhelas —sus ojos se deslizan hacia el desorden que he hecho en la habitación—. Claramente, no eres feliz aquí.

Sinceramente, es bastante ingenioso cómo da vuelta esto en mi contra. Como si yo fuera la que necesita espacio. Como si yo fuera la que no quiere que escarbe en mi pasado.

Dijo ella sarcásticamente.

—No necesito un apartamento nuevo cuando ya tengo uno propio.

—Esto es un compromiso, Wren —sus ojos se entrecierran peligrosamente—. Es importante que mi hijo permanezca cerca de mí. Así, ambos obtenemos lo que queremos.

—¿Y eso es...?

—Espacio. Mucho.

Tengo ganas de llorar. No, tengo ganas de gritar. ¿Cree que está siendo astuto con esta mierda? ¿De verdad cree que elevándome a la categoría de amante glorificada, mantenida a distancia, me hará pensar que es una buena idea?

Saca una cajita blanca del bolsillo y la deposita sobre la cama. —Estas son las llaves y el código de acceso a tu nuevo apartamento. De momento no está amueblado, pero eso se puede arreglar fácilmente si lo deseas. Siéntete libre de ir a verlo cuando quieras —se queda ahí unos instantes más, pero, como no digo nada, se vuelve hacia la puerta—. Bee y yo tenemos que estar en un sitio esta noche, pero, si necesitas algo, tanto Aleksandr como yo estamos localizables.

Me deja mirando la caja blanca sobre mi cama. Una llave. Una llave para una vida completamente nueva, para intimidad y seguridad y espacio para respirar.

¿Cómo puede algo tan bonito ser tan insultante al mismo tiempo?

* * *

Ignoro la caja blanca durante horas antes de que mi curiosidad acabe por vencerme.

Bueno, eso y el hecho de que puedo salir del ático sin supervisión. ¿Y qué si es solo un piso más abajo? Las pequeñas libertades son mejores que ninguna.

Excepto que, cuando las puertas del ascensor se abren en mi ático privado, me doy cuenta de que no es libertad en absoluto. Es solo otra jaula bonita.

Y tiene “Dmitri Egorov” estampado por todas partes.

Literalmente, en realidad. Debe haber hecho un recorrido antes, porque puedo oler su aroma ahumado en el aire. No hay nada que me distraiga, excepto la vista. Un piso más abajo, pero por lo demás, nada diferente del que acababa de dejar.

—Dios —susurro mientras me deslizo por el suelo y me tumbo con los ojos fijos en el techo—. ¿Cómo puede ser esta mi vida?

No es la primera vez que me hago esa pregunta. Pero la respuesta no cambia. Es decir, la falta de respuesta no cambia.

No dejo de buscar explicaciones a todo esto: ¿por qué ha muerto Rose?, ¿por qué se fue mi padre?, ¿por qué mintió William?, ¿por qué me hace esto Dmitri?

Pero sigo sin encontrar nada. Aferrándome a nada. Sombras que pasan entre mis manos como arena en la playa.

Cierro los ojos y hago inventario de lo que sé, de las cosas que puedo tener en la palma de la mano y de las que puedo estar segura.

Estoy embarazada de un hombre peligroso.

Si me quedo, tendré que vivir una mentira justo bajo sus órdenes.

Si me voy, tendré que mirar por encima del hombro el resto de mi vida.

No parece una gran elección. Pero ya he tomado decisiones difíciles antes. Puedo hacerlo de nuevo si hace falta.

* * *

—¿Wren? —me incorporo cuando Bee entra en el salón vacío una hora más tarde—. Bingo. Pensé que te encontraría aquí.

Lleva un vestido negro y un elegante recogido, como una Audrey Hepburn estirada. —Estás muy guapa —murmuro.

Su sonrisa es poco entusiasta mientras tira de los pliegues de su vestido. —¿Esta cosa vieja? Gracias.

—¿Hay alguna razón por la que parezcas una princesa Disney volviendo de un funeral?

Sus labios esbozan una sonrisa reacia. —Porque estoy volviendo de un funeral, en realidad.

—Mierda. Lo siento, Bee —mis mejillas están rojas de vergüenza.

Soy la única capaz de hacer una broma frívola sin pensar en las posibilidades. Estos días estoy que ardo.

Ella rechaza mis disculpas. —No pasa nada. Era un funeral de la Bratva, no personal.

Suspira antes de tumbarse en el suelo de madera a mi lado. —Aunque sigue siendo un asco.

—Totalmente de acuerdo.

Incluso ahora, no puedo pensar en funerales sin sentir el fantasma de un picor por el torso. Solo tengo un vestido de luto y me arañaba muchísimo. Me lo puse en el funeral de mamá y, años después, en el de Rose y Jared. Incluso después de que todos me dejaran, el picor de la cremallera nunca se fue.

Un recuerdo tan mezquino e insignificante de días que duelen tanto. —¿Estás bien?

Dejo de rascarme y fuerzo la mano hacia un lado. —Sí. Bien.

—Bueno —concluye Bee—, esto es incómodo —se sienta con un gemido bajo y se estira—. ¿Por qué demonios estás aquí tirada en el suelo?

—Porque no hay otro sitio donde ir.

Me lanza una mirada de lástima. —Puedes hablar conmigo. Lo sabes, ¿verdad? —¿lo sé? No estoy muy segura—. Sé que estás enfadada con él, Wren, y tienes todo el derecho a estarlo. Pero él está haciendo un esfuerzo...

—¿“Un esfuerzo”? —me río delirante, subiendo las piernas hasta el pecho—. ¿Esto? ¿Esta mierda? Esto no es un “esfuerzo”. Es su forma de controlarme y manipularme. Ya lo escuchaste la otra noche: para él no soy más que una incubadora andante y parlante. En realidad, tacha eso: preferiblemente no debería ser “parlante” en absoluto.

—Se arrepiente de lo que te dijo, Wren. Por eso quería hacer este gesto...

La vuelvo a interrumpir y sacudo la cabeza con vehemencia. —Por favor. Me ha dado este ático con un pretexto de generosidad, pero en realidad no es más que una tapadera de sus propios motivos. Me dice que me está dando espacio, pero no es más que una treta. No es mi espacio, es el suyo. Es todo suyo —Bee abre la boca, pero la callo levantando la palma de la mano—. No me interesa escuchar a su portavoz ahora mismo, Bee. Si vas a hablar, me gustaría oír lo que tiene que decir mi amiga.

Junta los labios y asiente en silencio. Luego se levanta, se quita el polvo del vestido y me ofrece la mano. —Vamos. Salgamos de aquí.

No soy una gran fan de este ático vacío. Pero el de arriba no es mucho mejor. —No estoy lista para subir todavía.

—No vamos a subir. Vamos a salir.

Mis ojos se abren incrédulos. —¿Dónde?

—A algún sitio que no sea aquí —me dedica una sonrisa tranquilizadora—. ¿Quieres espacio de verdad? Pues vamos a buscarlo.

56

DMITRI

DMITRI: ¿Dónde diablos estás?

BEE: Me quedé tanto como pude. Sabes que los funerales no son lo mío.

Hago una mueca, pero no puedo culparla. Aún recuerdo cómo lloró cuando murió su madre. Sollozos grandes, fuertes y feos que la hacían envejecer años. Solo tenía trece años y no estaba preparada para vivir sin su madre. Estuvo a punto de arrojarse sobre el ataúd mientras lo enterraban.

Por supuesto, Vittorio no estaba allí. No había nadie. La mafia de los Zanetti no acostumbraba a llorar a las antiguas amantes de sus hombres, así que no había nadie más que yo para ayudarla. La abracé por la cintura mientras gritaba llamando a su madre, preguntándome cómo era posible mantener unida a una persona que estaba a punto de quebrarse.

Un minuto después, Bee me envía una foto de una amplia cama de hotel, envuelta en un edredón mullido con el logotipo del Ritz Carlton estampado en la ropa de cama. Es un poco diferente para Bee. Normalmente tiende a enterrar cualquier sentimiento negativo bajo una terapia de compras. Pero quizá sea demasiado tarde para ir de compras.

No es que eso la haya detenido antes.

Aparece otra imagen en mi pantalla. Está tumbada en la cama con un brazo hacia un lado.

Y no está sola.

Tardo un segundo en darme cuenta de que la mujer que yace a su lado no es una camarera cualquiera a la que ha recogido en un bar.

Es Wren.

Mi Wren.

DMITRI: ¿Qué coño estás haciendo? Se supone que Wren no debe salir del ático.

BEE: Cálmate. Estoy con ella.

Eso no me hace sentir mejor. Me acerco a la foto, a la cara de Wren.

Tiene los ojos cerrados y ni siquiera sé si es consciente de que la están fotografiando. Parece tan triste. O tal vez estoy asumiendo cosas. ¿Quizás solo está cansada?

En cualquier caso, quiero saberlo.

Me pongo en pie, abandonando el círculo de hombres sentados en torno al salón de Akim, intercambiando historias sobre el hombre y bebiendo en su honor. Aleksandr se vuelve hacia mí. —¿Todo bien?

—¿Cuándo fue la última vez que algo estuvo bien? —exijo—. ¿Y mucho menos todo? —Aleks parece demasiado ebrio para descifrar mis gruñidos—. Tengo algo que hacer. ¿Te encargas de todo aquí?

—Por supuesto.

—Asegúrate de que Irina está bien.

—Sí, yo... —tiene hipo a mitad de la frase—. Lo haré.

Cruzo la ciudad hacia el Ritz, inseguro de cómo abordar esta situación. Mierda, ¿hago una oferta de paz y ella me la echa en cara saltándose las normas? Envío un mensaje rápido a Bee.

DMITRI: Necesito un número de habitación.

En vez de contestar, Bee llama. —¿Viniste? Dios mío, Dmitri, tenemos que hablar de límites.

—Estoy de acuerdo. Los límites se alinean perfectamente con las paredes del ático. Tú fuiste quien los rompió.

—Tendrás que meterte en la cabeza el hecho de que Wren y yo no somos tuyas para mandar. No puedes mandarnos como si fuéramos tus soldaditos de juguete.

—¿Quieres apostar? —gruño.

Suspira dramáticamente. —Sí, claro, hazte el malote, a ver si funciona. Lo único que conseguirás es alejarla aún más. Sospechará incluso de las cosas buenas. Solo tú eres capaz de hacer que los regalos parezcan castigos.

Me detengo en seco. —El apartamento era una ofrenda de paz.

—¿Parecía contenta cuando le diste las llaves?

Estoy a punto de responder cuando cierro la boca. La verdad es que Wren había estado inusualmente callada. No parecía contenta ni mucho menos, pero supuse que solo estaba procesando la situación.

—Espera...

—¡Por el amor de Dios, Dmitri, Wren no es Elena! No son la misma persona. No puedes asumir que lanzarle a Wren un regalo caro resolverá ninguno de tus problemas, mucho menos todos.

—No tenía problemas con Elena.

—¡Porque te adoraba! —sisea Bee—. Insanamente, de hecho. Si le hubieras dicho que saltara del puente de Brooklyn, lo habría hecho. Wren no va a ser tan fácil de manipular.

—Eso no es lo que estoy haciendo.

—¿No? Ella quería algo de independencia, así que le diste el apartamento debajo del tuyo. Después de decirle que era una incubadora andante y parlante. Le diste una tumba por su útero. ¿No sabes sumar dos más dos?

—Que me jodan —murmuro.

Todo esto se está convirtiendo en mierda en mis manos. Supongo que es lo que me pasa por intentar hacer algo bueno. Me lo están echando todo en cara.

Pero eso plantea una pregunta: ¿estaba intentando hacer algo bueno por Wren? ¿O el apartamento de abajo era realmente un regalo de mí para mí? Si la mantenía encerrada fuera de mi vista, volvería a tener el control de mi vida. Sin insolencias, sin tentaciones ardientes.

¿Quién paga el precio más alto por mi incapacidad para controlar mis propios deseos?

¿Wren... o yo?

—Solo un aviso —aclara Bee—. Está en el restaurante de la planta baja, buscando algo de comida.

Sacudo la cabeza para disipar los pensamientos que se agolpan. —Me la llevo a casa.

—¿No escuchaste una palabra de lo que dije?

—Tenemos que resolver esta mierda antes de que llegue el bebé. No tengo tiempo que perder.

Suspira. —Bien. Haz lo que quieras, no es que necesites mi permiso para eso. Pero, para que lo sepas, me quedo. No puedo desperdiciar esta habitación en perfecto estado. Ah, ¿y Dmitri?

—¿Qué?

—Por una vez en tu maldita vida, no seas un bastardo.

Cuelgo y entro en tromba en el vestíbulo. Casi al mismo tiempo, Wren sale por las puertas correderas de cristal de la izquierda con una bolsa de comida colgada del brazo. Tiene la mirada tan fija en el suelo de mármol estampado que ni siquiera se da cuenta de que entro en el ascensor detrás de ella. No levanta la vista hasta que pulso el botón de emergencia y el ascensor se detiene.

—¡¿Dmitri?! —casi grita.

Sacudo la cabeza. —¿Qué voy a hacer contigo?

La sorpresa en su cara se transforma en disgusto. —Vaya, no sé. Podrías hacer lo que mejor sabes hacer: echar más dinero al problema y esperar que desaparezca. ¿Quizá un segundo apartamento para que pueda guardar todos los regalos con los que piensas sobornarme?

Me sentí muy orgulloso cuando le entregué las llaves. Estás haciendo algo bueno, me dije. Pon una pluma en tu puto sombrero, buen samaritano.

Idiota. Maldito idiota. —No quise ofenderte...

—¿Pero no querías? —interrumpe venenosamente—. No, claro que no. Querías ofenderme justo antes, cuando dijiste que no era mejor que tu amante. Eso es todo lo que soy para ti, ¿verdad? Una puta barata para ser usada y desechada a placer por un poderoso bastardo con más dinero que decencia.

Tiene un montón de buenos puntos. Así que digo dos palabras que no sé si dije antes.

—Lo siento.

Se le cae la mandíbula. —¿Perdón?

Doy un paso hacia ella, pero se apoya contra la pared acolchada del ascensor. —Siento lo que te dije antes. Me arrepiento —me aseguro de mirarla a los ojos—. Profundamente.

Arruga los ojos. —¿Cuál es el truco?

—No hay truco. Me disculpo por ser un imbécil. Me contaste cosas de tu pasado en confianza y las usé como arma. Estuvo mal —me sostiene la mirada temblorosa, como si esperara que le caiga un piano en la cabeza—. Darte tu propio apartamento fue un gesto de buena voluntad. Querías independencia, un espacio propio, y yo intenté darte lo que querías.

Parpadea. Sus ojos se apartan de los míos. —¿Crees que algo de esto es lo que yo quería? —su voz es áspera, tranquila y temblorosa por la emoción.

—Estoy intentándolo, Wren.

Resopla burlonamente. —Bueno, está claro que no estás acostumbrado a intentarlo en absoluto. Con nadie. ¿Te das cuenta de lo caliente y lo frío que eres? No puedo seguirte el ritmo. Un día me preparas el desayuno, me ves desnudarme y me dices lo guapa que soy. Al día siguiente, me miras como si fuera una calamidad que te pasó. Una bolsa de mierda de perro en llamas que se dejó caer en tu puerta. ¿Cómo se supone que te siga el paso?

—Sé que no es justo...

Alza una mano para detenerme. —Ahórrame el sermón. Sé muy bien lo injusta que puede ser la vida, Dmitri. Perdí a mi padre a manos de otra familia. Luego Rose y yo perdimos la mente de nuestra madre por el dolor antes de perder el resto de ella por el cáncer. Solía pensar que cada persona tenía una cuota de dolor que debía soportar. Y después de enterrar a mamá, pensé: Seguro que ya alcanzamos nuestra cuota, pero no. La vida ni siquiera estaba cerca de acabar conmigo. En vez de eso, me trajo a ti.

Irónicamente, mientras Wren habla, son las palabras de Bee las que empiezan a calar. Wren no es Elena. No son la misma persona.

He cometido el error de tratar a Wren como habría tratado a Elena. La diferencia es que Elena no tenía mucha vida antes de conocerme.

Si alguna vez era cruel, me disculpaba al día siguiente comprándole algo. Ella aceptaba mis disculpas con una sonrisa y un beso. Y eso era todo. No había conversación, ni lágrimas, ni dramas. Solía pensar que era una de las cosas más maravillosas de nuestra relación.

Pero, de repente, lo veo desde otra perspectiva. ¿Se cortaba de raíz o simplemente ponía una tirita sobre una herida de bala?

—Tienes razón.

Ella exhala bruscamente. —¿Me estás siguiendo la corriente otra vez?

—Entiendo que no he hecho mucho para ganarme tu confianza, pero vas a tener que creer que soy sincero cuando digo que estoy dispuesto a escuchar.

Traga saliva, aún recelosa, con razón. —Escuchar es una parte; compartir es otra. No puedo confiar en una persona que no conozco.

Asiento. —¿Qué tal si trabajamos en eso mañana?

Ella mira hacia el ascensor estancado. —¿Eso significa que me dejarás salir de esta maldita caja?

Me aclaro la garganta. Más palabras que no suelo decir salen de mis labios. —Te daré a elegir. Me gustaría que vuelvas a casa conmigo. Pero si quieres quedarte aquí con Bee, no te lo impediré.

Se muerde el labio inferior, pensativa. Parece que pasa una eternidad entre mi pregunta y su respuesta. Entonces...

—Estoy segura de que Bee apreciará tener la cama para ella sola. O encontrará a una linda que tome mi lugar, tal vez.

Reprimiendo una sonrisa, arranco de nuevo el ascensor y cambio de rumbo.

Empezamos a bajar en lugar de subir. Todo el tiempo me observa atentamente, con las cejas fruncidas hacia el centro de la frente.

Cuando se abren las puertas del ascensor, no sale inmediatamente. En vez de eso, se vuelve hacia mí. —No dejaré que te escapes de la conversación, Dmitri.

¿Hubo un tiempo en que la consideré flexible? ¿Quizá incluso débil? Qué tonto fui por pensarlo.

Qué tonto fui por quererlo.

57

DMITRI

El olor a óleo y trementina asalta mis fosas nasales cuando entro en su estudio de arte por primera vez en años.

Es como una cápsula del tiempo que me transporta a un pasado en el que ella sigue viva, cantando en el cuarto de baño sin puerta que hay a un lado mientras enjuaga los pinceles bajo el grifo. Si me concentro lo suficiente, puedo imaginármela con su mono azul y su delantal blanco, manchada con todos los colores de su paleta.

—¿Vienes a verme pintar, amor?

—Es lo que más me gusta hacer —susurro a la habitación vacía.

Imagino a Elena caminando por la habitación hacia su caballete. Siempre lo tenía junto a la ventana, al lado de la mesa de madera teñida a la que yo solía referirme como el lugar del desastre. Está cubierta de mugre y pintura y rasguños, capas de años.

—No seas cruel con mi mesa. Me gusta que sea fea.

Me río tristemente y me acerco a ella. Hojas de papel desparramadas por la superficie, todas llenas de cicatrices de los bocetos a lápiz medio abandonados de su próxima gran idea. Pájaros sobre un cable de alta tensión, olas rompiendo contra una roca cubierta de percebes, una bailarina volando con una pierna levantada, las manos en alto sobre la cabeza y una mirada atormentada de agridulce nostalgia en el rostro.

Las páginas se han vuelto amarillentas y los bordes se curvan. Cuando cojo un boceto, siento que el papel está a punto de desintegrarse en mi mano. —Tenías tanto talento.

—No eres imparcial.

—No es verdad. Tus pinturas me hacían sentir cosas.

—Entonces, ¿por qué las quitaste todas?

Echo un vistazo a la pared lateral, donde decenas de sus cuadros están colocados de espaldas, de modo que solo veo los marcos de madera y los bordes desiguales de los lienzos sin pintar.

—Porque me hacían sentir demasiado —admito.

Una corriente de aire atraviesa la puerta, levantando el acre aroma del acrílico y el serrín. Solía enterrar mi nariz en su pelo al final del día y respirarlo. En ella, el olor era hermoso. Ahora, solo me hace arrugar la nariz y apartarlo.

—Creé estos cuadros para ti. Todo lo que hice, todo lo que fui, fue para ti.

La luz de la luna se derrama sobre sus lienzos vacíos, proyectando puntos de blanco brillante que bailan sobre las superficies en blanco. Si entrecierro los ojos, casi puedo ver a su fantasma sentado frente a mí, con el pincel en ristre y la punta del mango apretada contra los labios mientras piensa.

—Lo sé. Y no pude hacer lo único que te prometí. No pude mantenerte a salvo.

Se gira hacia mí, lo suficiente para iluminar su perfil bajo el rayo de luna. Hacía tanto tiempo que no pensaba en esa pequeña hendidura de su barbilla.

—Ya deberías haber aprendido, Dmitri: no hagas promesas que no puedas cumplir.

—Estaba tan seguro de poder hacerlo. Incluso después de tenerte allí, congelada y sin vida, estaba seguro de que podría traerte de vuelta por pura fuerza de voluntad.

—Me abrazaste, sí. Pero nunca lloraste por mí. Ni una sola vez.

—¿Qué habrían cambiado las lágrimas?

—Nada. Excepto por el muro alrededor de tu corazón. Excepto por el dique tras el que encerraste tu pena.

—Algunas cosas son demasiado dolorosas para sentirlas.

—¿Por eso te sientes tan atraído por ella? ¿Ves en ella todo el dolor que te has negado a procesar?

Tomo uno de sus bocetos y me acerco a la ventana. —Lleva el corazón en la mano y no le importa.

—Quizá podrías aprender un par de cosas de ella.

—¿Me estás dando tu bendición?

Miro a un lado y, por un momento, me parece que está ahí conmigo, con su pañuelo azul y blanco favorito, sujetando el flequillo de burro al que una vez se refirió como su “crisis del cuarto de vida”.

—Creo que deberías dejar de sentirte tan culpable por quererla.

—Tú eres mi mujer.

—Hace mucho que no soy tu mujer, Dmitri. Es hora de que dejes de ponerme en ese pedestal. Es un trabajo agotador estar ahí arriba.

La inquietud me recorre la piel. —¿Es así como te sentías?

—Si me recuerdas como perfecta, si recuerdas nuestro matrimonio como perfecto... entonces estás recordando mal.

—Blyat’ —murmuro, mi mano se aprieta alrededor del boceto, arrugando la mitad del papel demasiado fino. Lo dejo caer antes de destruir el resto y paso junto a su caballete hasta el rincón de la esquina.

Es una mezcla de estampados, formas y colores. Un gordo sofá verde, un puf de retazos, una mesa de cristal plagada de goterones de pintura, una alfombra de bloques de color con los extremos deshilachados. Nada combina y, sin embargo, todo encaja.

¿Me he pasado los últimos años suspirando por un sueño? Peor aún, ¿he pasado todo mi matrimonio idealizando a la mujer con la que me casé? Mi mente hurga en los recuerdos en bruto que he pasado tanto tiempo reprimiendo hasta que los siento lejanos y borrosos.

Cada vez que intento rodearlos con mis manos, se desintegran como los bocetos del escritorio.

¿Tenía razón Bee todo este tiempo y yo he sido demasiado terco para escucharla?

—Es tan condenadamente diferente a ti —susurro.

—Quizá por eso te gusta.

—Eso no tiene sentido.

—Ella te desafía. Te excita. No aguanta tu mierda como yo solía hacerlo. Eras un chico cuando nos conocimos, y yo era perfecta para ti entonces. Pero ya no eres un chico, Dmitri.

—Siento que te estoy traicionando.

Hay una razón por la que he evitado esta habitación durante tanto tiempo. Hay una razón por la que quité todos sus cuadros en el momento en que murió y aparté sus caras de mí.

—¿No quieres traicionarme? Entonces hazme un favor, mi amor. Recuérdame como era en realidad.

Ojalá pudiera. Pero a veces es más fácil aferrarse a los sueños que a la realidad.

58

WREN

A la mañana siguiente, las ojeras de Dmitri se hacen patentes cuando entra en la cocina, extrañamente mal vestido para sus estándares, con un pantalón de chándal gris y una simple camiseta blanca.

—¿Café? —pregunto.

Asiente en silencio y se sienta frente a mí. Siento que la conversación tácita que me prometió flota en el aire entre nosotros.

—Parece que has tenido una noche dura —digo para romper el silencio

—Estuve en su estudio de arte. No dormí mucho.

Lo miro desde detrás de mi taza. No ha mencionado ningún nombre, pero no hace falta ser un genio para completar la oración. Aunque habría que ser un adivino para entender por qué ahora está tan dispuesto a hablar de ella.

—¿Elena era artista?

Se estremece cuando digo su nombre, pero se encoge de hombros con la misma despreocupación con la que pregunté. —Yo diría que sí. Ella se opondría. Solo diría que le gustaba pintar.

Cuando por fin levanta la vista y me mira, veo lo enrojecidos que están sus ojos. No me lo imagino derramando una lágrima, pero no hay nada que destroce tanto el rostro de una persona como el dolor derramándose a raudales.

—¿Qué le gustaba pintar?

Recoge su taza de café y se pone en pie. —Ven y compruébalo tú misma.

Estoy más que aturdida. Una cosa es oírlo hablar de Elena y otra muy distinta que me invite a entrar en su espacio. —¿Estás seguro?

Me hace un gesto y caminamos juntos hacia el ala este. La puerta está ligeramente entreabierta y ya puedo oler las pinturas metálicas y la madera envejecida. La abre de un tirón y se aparta para dejarme pasar.

Contengo la respiración. Veo sofás, estanterías, ventanas por las que entra la luz, pero me llama la atención la hilera de caballetes con lienzos en blanco.

Me estremezco: es como si siguiera aquí, siempre fuera de mi vista, gire a donde gire.

Sus cuadros están por todas partes. También sus libros, sus colores, su olor. Nunca en mi vida he visto a esta mujer y, de algún modo, siento como si ya la conociera.

—Es precioso —murmuro. Por alguna razón, hablo en voz baja. Es como si hubiéramos entrado en un espacio sagrado. Me pregunto si Dmitri siente lo mismo.

—Pasaba horas aquí dentro todos los días —retumba desde la puerta donde está apoyado—. Si no estaba pintando, estaba leyendo en el sofá o tejiendo junto a la ventana.

Me acerco a la mesa junto a sus caballetes y paso un dedo tentativo por el borde salpicado de pintura. Tengo miedo de tocar nada, de mover nada, aunque el mero hecho de entrar en la habitación ha hecho que los bocetos revoloteen por el escritorio.

Me vuelvo hacia Dmitri. Sigue en su sitio junto al umbral, mirando la habitación como si ya no supiera qué pensar. —Gracias por dejarme entrar.

Sus ojos encuentran los míos. —La habitación es tuya.

Le miro boquiabierta. —¿Perdón?

Descruza los brazos, se levanta y camina hacia mí. —He estado reteniendo su memoria como rehén aquí dentro. Negándome a dejarla marchar, negándome a seguir adelante. No es lo que ella habría querido. Sus cuadros merecen ser exhibidos con orgullo, no escondidos como si fueran algo de lo que avergonzarse.

Me quedo quieta. Dmitri me observa en silencio. —Sé lo que significa querer tanto a alguien que la única forma que tienes de sobrellevar su ausencia es fingir que nunca existió —susurro—. Sé cuánto duele eso.

Me mira a los ojos y siento que algo poderoso pasa entre nosotros. No sé qué es exactamente, pero de repente ya no me siento como si estuviera entrando ilegalmente.

—Es una batalla perdida.

Sonrío con tristeza. —Créeme, lo sé. Pero la pena te roba el sentido común —me acerco lo suficiente para poner una mano en su brazo—. Agradezco el gesto, Dmitri, pero no tienes por qué cederme esta habitación. Es suya.

—No —responde con firmeza—. Era de ella. Quiero que la tengas tú.

—Ya me diste un apartamento entero, ¿recuerdas? —intento ser despreocupada e informal, pero el temblor de mi voz me delata.

—Fue una decisión estúpida —admite con un suspiro—. No intentaba deshacerme de ti, Wren. Y no intentaba borrarte de la vida de nuestro hijo. Intentaba de verdad demostrarte que te escuchaba cuando decías que necesitabas espacio.

El corazón me retumba en el pecho. —Yo diría que un apartamento de seis habitaciones es quizá demasiado espacio para una sola persona.

Inclina la cabeza en una concesión silenciosa. —Me parece justo. Por eso estamos alcanzando un feliz compromiso.

—No quiero usurpar su lugar en tu vida —suelto—. No es que intente sustituirla. No es que pueda... Es que... —mis palabras se desvanecen en un silencio incómodo—. Sinceramente, no estoy segura de lo que intento decir.

Dmitri levanta una mano con cuidado para pasar su pulgar con ternura por mi mejilla. —No se trata de sustituir a nadie, Wren. Ha llegado el momento. De todas formas, nunca le vi sentido a los santuarios.

Me muerdo el labio inferior. —No tendría ni idea de qué hacer con este sitio.

—Entonces, empieza por lo sencillo —sugiere—. Elige un nuevo color para las paredes. Todo lo demás vendrá después.

Cuando me suelta y se vuelve hacia la puerta, me invaden las ganas de decirle lo mucho que esto significa para mí.

Una habitación es una cosa.

Espacio es otra.

Que se abra a mí es otro peldaño.

Y, si eso puede pasar...

Quizá la “confianza” no esté tan lejos.

Así que hago lo único razonable que puedo hacer en esta situación. Corro tras él, lo agarro y le doy un beso que dice todo lo que no encuentro palabras para decir.

59

DMITRI

Caemos al suelo en una sorprendida maraña de miembros. Si duele, ella no lo nota, y yo tampoco. Estoy demasiado ocupado consumiendo todo lo que puedo de Wren. Sabe a melocotones y cerezas. Todo dulce salado y calor suave.

El fino algodón de su blusa blanca es frágil bajo mis manos. Estoy a punto de arrancársela cuando se sienta a horcajadas sobre mí y me clava las uñas en el cuello. Mi mano se desliza de su cadera a su culo, intentando acercarla, cuando noto algo frío y pegajoso a mi lado.

Suelta un pequeño grito de sorpresa y rompe el beso. Ambos nos damos vuelta para ver el bote de pintura volcado a nuestro lado.

—¡Mierda! —jadeo Wren, sacudiéndose de mí—. Lo siento mucho, no vi... —se tambalea hacia adelante y levanta la lata derramada, solo para volcar otra lata de pintura con el pie—. ¡Dios, Dmitri, mierda! ¡Mierda!

—Está bien, Wren.

No parece estar escuchando. “Cayendo en espiral” podría estar cerca de lo que pasa aquí. —No, no lo está. Realmente no lo está. Este es el espacio de Elena y acabo de joderlo y besé a su marido y...

La callo acariciándole la cara con la mano. Sus ojos se posan en los míos y el rubor disminuye, aunque solo sea un poco. La pintura de mi mano deja una mancha azul bebé en su mejilla. —Este ya no es el espacio de Elena. Y yo no soy su marido. No lo he sido durante mucho tiempo —la acerco hasta que sus suaves curvas se funden contra mi cuerpo—. Es hora de insuflar nueva vida a esta habitación. Es lo que ella habría querido.

—¿Estás... estás seguro?

Le respondo volviendo a presionar mis labios sobre los suyos. Para ser sincero, me gusta la pintura. Se siente bien.

Esta habitación, este mundo, este corazón mío... todo ha estado estéril y sellado durante demasiado tiempo.

Tengo ganas de hacer un desastre.

Wren suelta un grito de sorpresa cuando la arrastro hasta el suelo. Mis dedos encuentran el final de su blusa y se la suben por encima de su creciente barriga. Dios mío, me excita saber que tiene a mi hijo dentro. Si me pongo más duro, podría explotar.

Le quito la ropa mientras ella se tumba y me deja, jadeando pesadamente, con los ojos brillantes y los labios agitándose sin decir palabra cada vez que la toco. Sus piernas se abren para dejarme sitio y se muerde el labio cuando toco el calor húmedo entre sus muslos.

Echo un vistazo a su pecho desnudo y veo algo que me hace sonreír: manchas de pintura amarilla abejorro que se extienden por la curva del pecho de Wren.

Eso también me parece bien.

Marcarla. Reclamarla. En vetas de pintura amarilla y azul, en mordiscos y chupones marcados a lo largo de la curva de su cuello.

Por dentro y por fuera, es mía.

De pies a cabeza, es mía.

Y, por si fuera poco, cuando Wren ve lo que yo estoy viendo, sus ojos se iluminan con una chispa de picardía. Mete una mano en el charco de pintura que nos rodea, levanta la mano y me marca como yo la marqué. Una huella amarilla estampada en el centro de mi pecho.

Soy suyo tanto como ella es mía.

Eso también me parece bien.

Primero follamos despacio, luego más fuerte y rápido. Yo no aparto la vista de ella y ella, desde luego, no la aparta de mí. Se retuerce y gime como un amasijo de amarillos, azules y ojos verdes brillantes.

Ella se corre y yo me corro, aunque a la mierda si sé el orden o la forma en que sucede. Solo sé que me estoy perdiendo en Wren Turner, y que no hay ninguna posibilidad de que ninguno de los dos pueda volver atrás ahora que hemos llegado tan lejos.

—Dios —respira al fin, rodando sobre mí—. Hemos hecho un desastre.

—Valió la pena.

Sonríe cohibida y se mira el cuerpo. Está llena de pruebas de mi trabajo. Tiene el pelo revuelto, anudado en un nido en la parte superior de la cabeza, manchado con más vetas de pintura. Parece realmente follada. Es la vez que más guapa la he visto, y si lo he dicho antes, demándame, porque siempre es verdad.

Me pongo en pie y le ofrezco la mano. —Tendremos que lavarnos rápido antes de que la pintura se seque y te veas así para siempre.

La guío hasta la ducha, sujetándola para que sus temblorosas piernas no cedan.

Cuando nos metemos bajo el chorro caliente de la ducha, mantengo mis manos sobre ella, alisándolas una y otra vez sobre las rayas de pintura hasta que el agua gotea transparente.

Sin embargo, cuando giro para mirarla a la cara, los ojos de Wren han perdido parte de su brillo. Frunzo el ceño. —¿Va todo bien?

Le tiembla el labio durante una fracción de segundo, antes de meterlo entre mis dientes. Se levanta y se pliega en mi abrazo. —¿Qué hacemos, Dmitri? —murmura en voz baja.

En cuanto la pregunta sale de sus labios, veo fantasmas. Toda una maldita horda de ellos, al acecho más allá del cristal esmerilado de la ducha, mirándome torvamente como recordatorio y acusación.

Rose. Jared. Elena.

Qué cruel ironía que las pérdidas que ayudaron a unirnos sean las mismas que nos separan.

Pero solo si ella lo descubre.

—No lo sé —confieso en voz baja.

Sus dedos pasan de mis abdominales a mi pecho, y luego de vuelta. —Tengo miedo.

Le rodeo la cintura con la mano para protegerla. Sé que tengo que decírselo. Es un secreto demasiado grande para mantenerlo oculto. Pero, al mismo tiempo, me pregunto si no será precisamente por eso por lo que debería ocultárselo.

Algunas verdades son demasiado grandes, demasiado peligrosas, demasiado pesadas para sostenerlas. Sobre todo, si el objetivo es dejarlas atrás y seguir adelante.

—Puedo protegerte, Wren.

—No me refiero a eso —se estremece—. Después... después de todo, juré que nunca sería la amante de otro hombre. Y de alguna manera... —sus ojos se dirigen a los míos—. Me encuentro inventando excusas para ser la tuya.

Le levanto la barbilla con la punta del dedo. Esos ojos están enrojecidos de anhelo, de deseo y, sí, también de miedo. Miedo sobre todo. —Ya eres mía —le digo con firmeza—. Ya no hay vuelta atrás.

Pero, incluso mientras lo digo, no puedo evitar preguntarme...

¿Estoy tratando de convencerla a ella...?

¿O a mí mismo?

60

WREN

—Esta es la maldita vida.

Syrah está recostada en una de las tumbonas recién desembaladas de mi recién bautizado estudio, con una toalla blanca mullida recogiéndole el pelo, pepinos en rodajas sobre los ojos y la manicura y pedicura brillando mientras se seca.

Riendo entre dientes, me envuelvo las piernas con la manta. —Me alegro de que disfrutes de mi baby shower.

Se sienta más erguida y se quita los pepinos de los ojos. Se mete uno en la boca, ignorando mi cara de asco, y mira hacia la puerta con cautela.

—¿Dónde está Bee? —pregunta en voz baja—. Todavía en la cocina, al parecer.

—Es súper simpática.

—Pareces sorprendida —observo riendo.

—Bueno, quiero decir, un poco sí. Ni siquiera me había dado cuenta de que eran tan unidas hasta que me dijiste que ella iba a organizarte el baby shower.

Miro la pequeña torre de regalos que hay junto a la mesita y que Bee me advirtió que no tocara hasta que volviera. —A mí también me ha pillado por sorpresa. Nos hemos acercado desde que vivo aquí, pero no esperaba... todo esto.

Syrah se come el pepino restante. —Dímelo sin rodeos: ¿es ella tu número uno ahora? ¿Me dejas por ella?

Suelto una risita. —No seas ridícula. Siempre serás mi mujer del trabajo. Aunque técnicamente ya no trabajemos juntas.

Suspira y se echa hacia atrás, solo temporalmente saciada. —Sinceramente, ni siquiera te culparía. Quiero decir, mira todos esos regalos. Nunca se me han dado bien las matemáticas, pero hasta yo puedo resolver esta ecuación. Hay exactamente dos invitados en esta fiesta y hay al menos dos docenas de regalos. Y, como solo compré uno...

—No hay ninguna competencia, Sy.

—Por supuesto que no. ¡Si ya ella limpió el piso con mi trasero!

Resoplo y cojo mi vaso de limonada. —Basta. Las quiero a las dos. Y, como las dos se llevan genial, no veo razón para que no podamos todas...

—¿Tener un trío?

—Claro, eso es exactamente lo que estaba pensando.

Syrah me guiña un ojo. —Grandes mentes, ¿eh?

—Grandes. Sucias. Depravadas. Cualquier adjetivo que quieras usar.

Sonriendo, Syrah mira por encima del hombro y baja aún más la voz. —Seré sincera. Pensé que este arreglo era muy raro. Pero verte aquí con Bee... no sé. Tiene sentido.

Ese sentimiento de culpa tan familiar me invade de nuevo. Deseo desesperadamente contarle a Syrah la verdad sobre nuestro pequeño acuerdo de convivencia, pero, cada vez que ensayo la conversación en mi cabeza, suena tan descabellada que desecho la idea por completo.

Me muevo incómoda. —Gracias. Aún estamos averiguándolo.

—¿Y cómo te llevas con él?

Ah. Él.

La respuesta a esa pregunta ha sido bastante sencilla últimamente. Porque las cosas con él van genial. Y estoy hablando de G-E-N-I-A-L en mayúsculas, genial. Desde nuestra pequeña escapada sexual con pintura hace tres semanas, la vida con el Sr. Egorov ha sido de lo más tranquila.

La mayoría de las veces pasa las noches conmigo, durmiendo y también sin dormir. Suele llegar tarde a casa, pero o me despierto con él a la mañana siguiente o me interrumpe el sueño a medianoche con su lengua entre mis muslos.

Vale tanto, tanto la pena el sueño interrumpido.

Lo mejor de todo, bueno, lo segundo mejor después del sexo alucinante, es que ya no es tan cerrado como antes. No nos sentamos a cotillear nuestros sueños y esperanzas, ni nuestros secretos más profundos y oscuros, ni quién está enamorado de quién, pero tampoco es tan reacio a mencionar pequeños detalles sobre su pasado o su vida.

Supe que respetaba mucho a su padre, pero que “amor” no era una palabra que asociara con el viejo. Supe que tenía un feroz sentido de la obligación hacia sus vors (otro término que me ha dado a conocer hace poco) y que su Bratva funcionaba como una familia ampliada, aunque con una jerarquía y un conjunto de normas específicas, pero no sabía hasta dónde llegaba ese sentido de la lealtad.

Tengo la sensación de estar montando un collage, agarrando con avidez los pequeños retazos que me ofrece y pegándolos en una imagen más clara y completa de Dmitri Egorov.

Y resulta que es mucho más fácil perdonar el lado posesivo y testarudo de su personalidad cuando ves lo mucho que le importan las personas de su vida. Bee, por una parte.

Elena, por otra.

Algunos de los cuadros de su mujer cuelgan ahora en el apartamento. Eso fue más cosa mía que suya, aunque él no se interpuso en mi camino ni un segundo. De hecho, él mismo me ayudó a colgarlos.

No es que no sienta celos del amor que sentía por ella; aún no soy tan ilustrada. Solo soy lo bastante madura para comprender que un hombre capaz de ese tipo de lealtad y cariño tiene suficiente.

Suficiente para dárselo a una mujer quizá un poco insegura, pero muy sincera. Una mujer torpe pero bienintencionada, profundamente romántica pero aterrorizada de ser herida. Una mujer que se enamora más y más de él cada día que pasa.

Una mujer como yo.

—¿Wren?

Dios, me había olvidado por completo de Syrah. —Lo siento —murmuro—. Um, las cosas con él están bien. Nos llevamos muy bien —me encojo interiormente. ¿Es demasiado?—. Quiero decir, nos llevamos bien. Espléndido. Espléndido y bien.

Quiero golpearme la frente con la palma de la mano y gritar sucesivamente Idiota, idiota, idiota.

—Espléndido y bien, ¿eh? —pregunta Syrah, mirándome con suspicacia—. Eso parece.

No es tonta, se da cuenta de que no se lo cuento todo. Pero sé que mi amistad con Bee la desconcierta. Me conoce lo suficiente como para saber que nunca traicionaría a otra mujer engañándola con su hombre, y menos a una amiga, así que quizá esté atribuyendo mi torpeza a un flechazo inofensivo.

Por suerte, mi conciencia culpable deja de remorderme cuando Bee vuelve al estudio con un carrito de comida, de esos que hay en los restaurantes de lujo donde te sirven la comida bajo manteles de plata y pronuncian “confit” y “Sauvignon” correctamente.

—¡Muy bien, señoras! —anuncia—. ¡Es hora de atiborrarnos y empezar a abrir regalos!

—¡Por fin! —exclama Syrah dando una palmada. Se tira sobre la mullida alfombra blanca que forma la base de mi sala de estar y apoya los codos en la mesita de madera—. ¿Qué regalo vas a abrir primero?

Bee se ríe. —Ah, veo que se ha invertido el orden. Que así sea. Regalos ahora; comida después.

Primero cojo el regalo de Syrah. Resulta ser un doble regalo: uno para el bebé (un juego de tres bodies) y otro para mí (un sexy corpiño de cuero).

—Es para tu cuerpo post-mamá —me explica Syrah mientras me acerco el corpiño al pecho—. Tendrás que encontrarle un padre a ese bebé en algún momento, ¿verdad? Bueno, esto lo atraerá como anzuelo, sedal y caña.

Me alegro de que no se dé cuenta de la mirada que Bee me lanza desde el otro lado de la mesita. Me ruborizo, le doy las gracias a Syrah con un beso volador y cojo el siguiente regalo.

La mayoría son para el bebé, todos ellos caros y con olor a perfumes artesanales, pero algunos son para mí. Como un conjunto de libros de poesía que una vez le comenté a Dmitri que vi en una librería de Londres, pero que estaba demasiado arruinada para comprar. También tengo una amplia colección de cremas y perfumes franceses de Bee.

—Es demasiado, Bee —protesto. Le estoy atribuyendo todo el mérito, aunque sé que Dmitri es responsable de al menos la mitad de estos regalos y de las ideas que los inspiran.

Parece que no soy la única que ha ido cogiendo retazos y montando un collage.

—¡Tonterías! He hecho lo justo.

—¡Espera! —dice Syrah con urgencia, sacando un fino sobre rojo envuelto en un delicado lazo plateado. En medio de toda la emoción y el caos de desenvolverlo, debe haberse deslizado bajo la mesita—. Te has dejado uno.

—¿A quién tengo que agradecerle por esto? —pregunto, mirando entre Syrah y Bee. Syrah levanta sus palmas vacías—. Lamentablemente, no puedo atribuirme el mérito.

—Yo tampoco —asiente Bee—. No estoy segura de haber notado eso cuando el botones trajo todas las golosinas.

Sonrío de oreja a oreja. El sobre tiene las huellas dactilares de Dmitri por todas partes; solo espero que no sea la escritura de otro piso. Saco los papeles brillantes que hay dentro.

...¿Fotos?

Siento como si mi cerebro sufriera un cortocircuito por un momento cuando por fin asimilo lo que estoy viendo. No son las impresiones brillantes y profesionales que esperaba. Son granulosas y pixeladas, ampliadas desde lejos. Estoy viendo imágenes congeladas de un circuito cerrado de televisión de una calle oscura de lo que estoy segura que es Chicago.

Veo la señal de una calle y confirmo que es Chicago. De hecho, esa es la calle donde...

¿Y por qué ese coche me resulta tan familiar...?

—¿Wren? ¿Está todo bien?

¿Es Bee quien pregunta, o Syrah? Mi corazón martillea tan fuerte contra mi pecho que no puedo distinguir entre sus voces.

Paso a la siguiente foto. Esta es diferente. Más clara. Puedo ver a las dos personas sentadas en el asiento del conductor y del pasajero del coche que juraría que es el mismo que...

Se me hiela la sangre al instante.

Por eso el coche me resulta tan familiar. Cuando recuerdo aquel viejo Ford Focus, solo lo veo tal y como quedó después del accidente. Nada más que una lata glorificada, aplastada y doblada como el cuerpo de un acordeón.

—Oh, Dios... —susurro.

—Wren, ¿qué pasa?

Bee intenta quitarme las fotos de las manos, pero yo me aparto antes de que pueda. A pesar de mi barriga de siete meses, me pongo en pie rápidamente y corro hacia el baño, llevándome las fotos. Cierro la puerta de golpe y hojeo las fotos que aún no he visto.

Me equivoqué; Dmitri no tenía nada que ver con este sobre. Lo que lleva a la pregunta: ¿por qué alguien me enviaría fotos del accidente de Rose y Jared?

Me quedo paralizada en la cuarta fotografía del montón. Me tiemblan tanto los dedos que casi se me caen todas.

No. No. No.

Pero no es un truco de la mente. No es Photoshop. No está trucado.

Es Dmitri.

Está de pie en el bordillo, mirando al Ford Focus. Tiene una pistola en la mano y el brazo levantado, apuntando directamente al coche.

Directo a mi hermana.

61

WREN

—Wren, cariño, por favor sal.

Me meto el puño en la boca para no gritar. No es suficiente, así que me muerdo los nudillos hasta que pruebo la sangre. De un modo perverso, el dolor punzante me ayuda. Hace que el exterior coincida con mi interior.

—Le dije a Syrah que eran solo las hormonas y que necesitabas algo de espacio —continúa Bee—. Ya se fue, ¿de acuerdo? Estamos solas tú y yo. Sal y podemos hablar.

La voz de Bee es tranquila, pero ya no confío en su preocupación. Todo lo que oigo es a una mujer intentando “manejarme” para su prometido asesino. No puedo confiar en ella más de lo que puedo confiar en él.

—Wren, sea lo que sea lo que hay en esas fotos, no es verdad. No te lo creas.

—¡Mentirosa! —grito. Mi voz estalla con tanta violencia que incluso yo me sorprendo—. ¡Eres una maldita mentirosa, igual que él!

Se hace el silencio por un momento. La oigo arrastrar los pies fuera, en el estudio. ¿Tiene la llave del baño? ¿Va a tirar la puerta abajo? ¿Va a hacerme daño ahora que lo sé?

No puedo respirar. Demonios, apenas puedo pensar con claridad. Las fotos del sobre rojo están esparcidas por los mosaicos azules y blancos en orden cronológico.

La primera foto es una imagen granulada de un Ford Focus que se aproxima. La última es fuego y sangre y cuerpos retorcidos y destrozados.

Después de lo que vi, no puedo suponer que mi presencia en la vida de Dmitri sea casual. Quiero decir, mierda, probablemente sabía quién era yo desde el momento en que empecé a trabajar para él. ¿Por eso me contrató? ¿Porque, por alguna razón, tenía algo contra Rose y Jared?

Pero ¿por qué?

¿Por qué?

Parpadeo y veo a Jared mirándome fijamente en el reflejo del espejo. Vuelvo a parpadear y veo a Rose sentada tranquilamente en el retrete cerrado, con expresión compasiva.

Ahogo otro grito cuando algo dentro de mí se mueve. Un estremecimiento me acaricia el estómago desde dentro.

Me miro el vientre mientras el aleteo se acentúa. Lentamente, con miedo, me levanto la blusa. Lo veo moverse ahí dentro, empujando contra mi vientre con impaciencia.

Mi bebé.

Una lágrima cae sobre mi vientre desnudo. —Hola, cariño —susurro—. Hola, mi angelito...

Este debería ser un momento feliz. Pero ¿cómo puede serlo? Dmitri me lo ha robado todo, incluida la alegría de este embarazo milagroso. Incluso eso se pone en duda. ¿Hasta qué punto fue “milagroso”? ¿De qué hilos ha tirado?

Golpes en la puerta. Duros y furiosos.

Aprieto la mandíbula con determinación. Bee puede llamar a la puerta hasta que se le ponga la cara azul; no voy a abrir la puerta y seguro que he terminado de hablar con...

La cerradura gira. Siento la protesta en la garganta, pero antes de que pueda salir, la puerta se abre de golpe.

No es Bee en el otro lado.

Es él.

La mirada de Dmitri se desplaza de mí al conjunto de fotos del suelo. Espero ver algo más que su fría impasibilidad, pero tiene cara de póquer. Entra en el baño y se arrodilla frente a mí. Aprieto las piernas e intento que mi cuerpo sea lo más pequeño posible. Si me toca, gritaré como una loca, lo juro.

—Wren...

—No te atrevas...

Realmente no sé lo que estoy tratando de decir. ¿No te atrevas a mentirme? ¿No te atrevas a tocarme? ¿No te atrevas a hacer importarme? Ya ha hecho todo eso. Los pecados han sido cometidos. El daño ya está hecho.

—Deja que te explique.

Se me salen las lágrimas mientras le miro fijamente. —Esas fotos son reales, ¿verdad?

—Sí —dice. Me estremezco; me duele físicamente. Ni siquiera duda—. Sí, son reales.

Probablemente no debería cerrar los ojos ante un asesino a sangre fría, pero entonces, ¿qué importa? Ya me tiene en su guarida y bajo su control. Los últimos meses han sido una clase magistral de manipulación. No tuvo que forzarme a nada, no realmente. Solo le ofrecí mi cuello desnudo como un cordero idiota en el matadero.

¿Y qué hice yo mientras él me arrullaba con una falsa sensación de seguridad?

Soñé despierta con sus ojos plateados. El cuadrado afilado de su mandíbula de granito. La forma en que sus músculos ondulaban con cada movimiento.

Dejé que me sedujera... ese monstruo que mató a mi hermana a sangre fría.

—E-era perfecta —tartamudeo, con un sollozo que me sale del pecho—. ¡Era amable y hermosa y brillante y tú la asesinaste!

Ni siquiera pestañea. —Si hubiera sabido entonces lo que sé ahora, la habría perdonado. No la habría castigado por los crímenes de su marido.

Estoy tan sumida en mi propia conmoción y dolor que casi me pierdo la última parte. —¿“Marido”? ¿“Crímenes”? ¿Esto es por Jared?

—Jared y los hombres con los que decidió involucrarse, sí.

Entrecierro los ojos, furiosa. —Conocía a Jared. No se movía en los círculos en los que tú te mueves. Era un buen hombre. Era un hombre decente.

—Puede que lo haya sido, hace tiempo. Pero incluso los hombres decentes hacen cosas desesperadas a veces. Y Jared estaba tan desesperado como para juntarse con los irlandeses.

¿Los irlandeses? —¿Estás hablando de...

—Los O’Gadhras —completa sin rodeos.

—¡¿Cian?! —exclamo—. Eso es imposible; es un buen tipo. Es...

—En aquella época, era hermano de Cathal O’Gadhra, jefe de la mafia irlandesa. Pasaste algún tiempo con Cian; seguro que te fijaste en el tatuaje del perro lobo en su brazo derecho. Es la marca de la mafia O’Gadhra.

—Imposible. Cian y Jared eran amigos. Solía cenar con nosotros, mierda —sacudo la cabeza, incluso cuando un recuerdo instantáneo de Cian subiéndose la manga en la mesa para revelar el lobo gruñendo en su antebrazo flota en el ojo de mi mente—. Era normal...

—No había nada normal en ello. Jared hizo un trato con Cathal y Cian se encargó de hacerlo cumplir. No iba solo a comer carne asada, Wren. Iba a asegurarse de que Jared cumplía su parte del trato. Y así lo hizo.

Me estoy acercando rápidamente a la sobrecarga de información, pero trago saliva e intento concentrarme en su cara sin mirar directamente a esos ojos plateados. —¿Por qué debería creerte?

—Porque tengo pruebas —se pone en pie, imponentemente enorme sobre mí—. Y, si vienes conmigo, te las mostraré.

Miro fijamente su rostro pétreo. Digamos que me muestra algo y que parece una prueba. ¿Cómo podría confiar en eso? ¿Confiar en él?

Como si me hubiera leído el pensamiento, suspira. —Entiendo que ahora no confíes en mí, Wren, pero la pura verdad es que no tenía ni idea de quién eras hasta que descubrí que estabas embarazada.

—¿De verdad esperas que me crea eso?

—Es la verdad. Lo que creas depende de ti.

Uso la encimera del lavabo para incorporarme. Cuando intenta ayudarme, me alejo de él. —No me toques.

Baja las manos sin decir palabra y sale a grandes zancadas al estudio. Se me revuelve el estómago cuando miro el espacio que me ha ayudado a crear las últimas semanas. Pensé que lo quería por ello. Ahora, solo me parece más engaño, más manipulación. Más crueldad en forma de gentilezas que nunca debí aceptar.

—Siéntate —me dice, señalando el sofá.

Esperaba que me llevara a otro sitio, ¿a su despacho, quizá? ¿Es allí donde suelen tener lugar este tipo de conversaciones?

Pero menos mal que lo hacemos aquí, porque no estoy segura de cuánto tiempo más podré mantenerme en pie. Me hundo en los cojines y me ruego a mí misma que recuerde cómo respirar.

Se sienta en el sillón de cuero marrón y saca del bolsillo un pequeño aparato de grabación. Lo coloca sobre la mesa junto a un archivador marrón oscuro.

—14 de enero de 2017. ¿Significa algo para ti esa fecha?

Trago saliva para que no me tiemble la mandíbula. —Esa fue la fecha en que Rose y Jared comenzaron su primera ronda de in vitro.

Dmitri asiente. —La primera de cinco rondas.

—¿“Cinco”? No, eso está mal. Rose solo lo intentó dos veces —en realidad me alivia que su información sea incorrecta. Prueba que no sabe de qué diablos está hablando. Y si él no sabe lo que está hablando, eso significa que está equivocado acerca de Jared, que está equivocado acerca de Rose.

Quizá se equivoque en todo.

La expresión de Dmitri no cambia. Hace un gesto hacia la carpeta marrón. —Adelante. Ábrela.

Me tiemblan los dedos al cogerla, desesperada por obtener respuestas y, al mismo tiempo, aterrorizada por lo que pueda descubrir. Dudo antes de abrir el archivo. —¿Qué hay aquí?

—Nada gráfico —me asegura.

Abro el archivo y encuentro... —¿Historial médico? —susurro mientras mis ojos se fijan en los nombres de la parte superior de la página—. Rose —mi dedo recorre esas cuatro letras perfectas—. Jared.

—Son copias del historial médico de tu hermana, desde enero de 2017. Como puedes ver, ha firmado todas las páginas. Junto con su marido.

Un vistazo y sé que esas firmas son auténticas. —No lo entiendo —murmuro, mirando las fechas de cada ronda in vitro. Sabía de la primera y la segunda ronda de fertilización, pero ¿las tres últimas?

¿Por qué me lo ocultaría?

Sacudo la cabeza y cierro de golpe el archivo, negándome a creer lo que he visto con mis propios ojos. —No. ¿Por qué me mentiría sobre esto?

—Porque no podía explicar de dónde sacaban ella y Jared el dinero para todas esas rondas de fertilización sin decirte la verdad.

—¿Y cuál es la verdad? —exijo.

—Que Jared hizo un trato con los irlandeses. Cathal O’Gadhra lo firmó en persona. Si Jared hacía algo por Cathal, Cathal le daría todo el dinero que necesitara hasta que Rose estuviera embarazada.

Me siento mal. No me sentía así desde el primer trimestre. Trago la amarga bilis e intento desesperadamente concentrarme. —No lo entiendo... ¿Dónde entras tú en este asunto?

Estoy sudando profusamente bajo los brazos. Mierda, estoy sudando en sitios por los que ni siquiera sabía que se podía sudar.

—Cathal quería un sicario. Alguien que no pudiera ser fácilmente rastreado hasta él —la mandíbula de Dmitri se aprieta y la plata de sus ojos se oscurece—. Jared fue el arma que usó para vengarse de mí.

—¿Cómo?

Una sombra recorre el rostro de Dmitri. —Elena.

Eso es todo lo que dice.

Solo su nombre.

Pero me golpea como una bofetada en la cara.

—No...

—Esas fotografías que has visto son solo una parte del panorama general. Pueden ser ciertas, pero carecen de contexto. La historia no empezó el día que murieron Rose y Jared; empezó el día que murió Elena.

Ni siquiera soy consciente de que estoy sacudiendo la cabeza hasta que ésta empieza a darme vueltas. —R-Rose nunca habría estado de acuerdo con eso... nunca...

—No sé si tu hermana estaba al tanto de los detalles del acuerdo. Quizá Jared se lo ocultó. No lo sé, y seré honesto: en ese momento, no me importaba. Todo lo que quería era venganza. Todo lo que quería era hacerle al asesino de Elena lo que él me hizo a mí: privarlo de la mujer que amaba.

—¡Dios! —estallo mientras las lágrimas caen rápidamente por mis mejillas—. No puedo creer esto... No puedo creer esto...

Dmitri se inclina hacia delante y me acerca la grabadora. —Todo lo que tienes que hacer es pulsar reproducir.

Me tiemblan tanto los labios que temo que no me salgan las palabras. —No estoy segura de querer oír lo que pasa ahí...

Me mira sin pestañear. —Querías la verdad, Wren. Eso requiere escucharla toda.

Me tiembla el dedo sobre el botón de reproducir. Respiro hondo y lo pulso.

Inmediatamente se oye un leve arañazo y luego una serie de respiraciones apagadas con el viento arremolinándose como telón de fondo.

Entonces, una voz rasga el ruido blanco, clara y jadeante y temblorosa y tan dolorosamente reconocible. —¡La mataste... Rose... Rosie!

Empiezo a temblar. Tengo que agarrarme a los bordes del sofá para no deshacerme por completo. La grabadora sigue sonando, cruelmente ajena a mi histeria al límite.

—Quiero que sepas que ella no tenía que morir —la voz de Dmitri me atraviesa como un cuchillo, afilada y despiadada—. Pero tú tomaste una decisión.

—¡No hice nada! —grita Jared desesperadamente—. ¡Ni siquiera te conozco!

—Pero conociste a mi esposa.

El ruido blanco se apresura a llenar los huecos de su febril conversación. Y entonces... —Oh, Dios... Era tu mujer...

—Quiero oírte decir su nombre.

Todo lo que puedo oír después de eso son sollozos pesados, súplicas de pánico. —P- por favor... ¡Estaba desesperado... estábamos desesperados! Rose quería un bebé... Habría hecho cualquier cosa para que fuera madre...

—¿Incluyendo asesinar a una mujer inocente? —exige Dmitri.

—¡No sabía quién era! —Jared tartamudea—. Lo juro, yo...

—Di su nombre. Di su nombre. ¡Di su puto nombre!

—¡Elena! —Jared gime—. Elena... oh, mierda... lo siento... lo siento mucho...

Sus gemidos se desvanecen. El metal sisea en el fondo mientras se enfría. La voz de Dmitri en la grabación es suave cuando vuelve a hablar. Tengo que esforzarme para oírlo. —Era pura... tan jodidamente pura. Y tú se la robaste al mundo. Me la robaste a mí.

—No lo sabía... Me dio un nombre y una cara. Fue lo único que me pidió.

La risa de Dmitri es como un relámpago, repentina y sobrenatural. —Y, ¿dónde está ahora? Enterrado a dos metros de profundidad, pudriéndose hasta desaparecer. ¿Valió la pena?

La respiración de Jared silba tan fuerte como el viento. ¿Quizá lo que oigo es el fuego de fondo? No estoy segura. Una pequeña parte de mi cerebro registra que, en algún lugar del fondo de esta grabación congelada, yace el cuerpo de mi hermana, recién muerto.

—Por favor —suplica Jared—. Dé-déjame ir…

—Le hice una promesa al cadáver de mi mujer. Le prometí que no descansaría hasta matar a los dos hombres responsables de su muerte. El que la ordenó y el que la llevó a cabo.

La cinta crepita con el sonido de siseos y llamas. Definitivamente un incendio, aunque eso ya lo sabía. El cuerpo de Jared estaba cubierto de quemaduras cuando fue encontrado.

—Es hora de cumplir ese voto —el ruido del arma me hace gritar.

Me tapo la boca con una mano mientras mis ojos vuelan hacia Dmitri. Parece como si todo esto estuviera ocurriendo en el presente. Para mí, en cierto modo, supongo que sí.

Dmitri se inclina una vez más hacia delante y apaga la grabadora. El silencio que sigue es opresivo después del caos de aquella grabación. Si pudiera desconectar mi mente para no tener que repetirlo una y otra vez...

Y otra vez...

Y otra vez...

—Sé que fue duro para ti oírlo. Y entiendo que me odies ahora mismo. Pero pasé mucho tiempo intentando encontrar al hombre que mató a Elena. Cuando finalmente lo encontré, no fui capaz de actuar racionalmente. O compasivamente. Todo lo que quería era hacerle lo que él me hizo a mí.

Parpadeo, apartando las lágrimas de mis ojos. Me siento extraña. Como si fuera a romperme en pedazos, miembro a miembro. Lo único que me mantiene encadenada a la realidad es el suave aleteo dentro de mi vientre.

Dmitri se levanta y yo me alejo de él a pesar de que está a varios metros de mí. —Nunca quise lastimarte, Wren. Si te sirve de algo, lo siento.

Luego, se va.

Oigo cerrarse la puerta tras él y, cuando levanto la vista, ya no está. También la grabadora. Levanto los pies, bajo la cabeza y me acurruco en el sofá con la cara apretada contra el cojín para no tener que ver nada más que negro.

Mis lágrimas empapan las almohadas que tengo debajo. Cierro los ojos y rezo por el olvido.

62

DMITRI

—¿Dmitri?

Levanto la cabeza y veo a Bee en el umbral de la puerta de mi despacho, con el blanco de los ojos brillando en la oscuridad.

—¿Qué quieres?

—Solo quiero asegurarme de que estás bien —explica suavemente—. ¿Puedo encender una luz? Esto parece la guarida de Drácula.

Antes de que pueda responder, se acerca al interruptor. —No lo hagas —gruño—. Déjala.

He tenido tiempo suficiente para adaptarme a la oscuridad. El fino rayo de luz de luna que entra por el hueco de la persiana es más que suficiente para mí.

El contorno de su brazo se congela en el aire. Tras una pausa, lo retira y cruza la habitación para sentarse en el sofá, mucho más cerca de mí de lo que yo habría preferido.

—¿Cómo estás? —pregunta.

—Pregunta estúpida.

Normalmente, cualquier brusquedad por mi parte desata la correspondiente perra en Bee. Pero, esta noche, no se permite desencadenarla. —Tienes razón. Fue una pregunta estúpida —me da una palmada en la pierna—. Lo siento, Dmitri. Debe haber sido algo difícil de discutir.

—Esas fotos... —gruño—. Solo hay una persona que podría haberlas enviado.

—Puedes ocuparte de eso mañana —insiste Bee—. No tienes que...

—Cometí un error al dejar que la escoria irlandesa se multiplicara —interrumpo con malicia. Es la primera vez que hablo en horas, así que mi voz es ronca y entrecortada—. Debería haberlos liquidado a todos con su líder. Le corté la cabeza a Cathal solo para que Cian ocupara su lugar.

—Cian es manejable...

—Eso pensé yo también. Pensé mal.

Suspira y se echa hacia atrás, aunque sus dedos siguen crispándose como si deseara que la dejara consolarme. —Dmitri, ahora mismo, tal vez necesites centrarte en el frente doméstico.

—¿Qué me estás pidiendo que haga? ¿Arreglar las cosas con Wren? ¿Hacer que todo vaya de puta madre? —frunzo el ceño—. Ella no quiere tener nada que ver conmigo después de esta noche.

—Se acaba de enterar —intenta Bee—. Dale tiempo. Necesita procesar y llorar. No es fácil hacerse a la idea de que el hombre al que amas es el responsable de matar a tu hermana.

Me alejo de ella. —Amor. ¿De qué demonios estás hablando?

Me mira a través de la oscuridad. —No te hagas el tonto, Dmitri. No te queda bien. Wren claramente siente algo por ti.

—Los sentimientos son una cosa; el amor es otra. Y, aunque sintiera algo por mí, enterarse de que asesiné a su hermana y a su cuñado a sangre fría sin duda habrá acabado con eso.

—¡No si haces control de daños! —grita—. No si tú...

—Basta, Bee —escupo—. Ya no quiero hablar de esto. Es lo que es y ya no hay vuelta atrás.

Levanto las piernas del sofá, me pongo en pie, me acerco a la barra y me sirvo un trago fuerte. Bourbon. Siempre fue la bebida preferida de Otets después de un fracaso o un día especialmente duro. Parece que ha llegado el momento de convertirlo en mi bebida preferida.

—Wren fue una distracción que nunca debí permitirme —tomo un sorbo largo, saboreando el ardor, el pinchazo en las tripas—. Nunca debí permitirme borrar los límites entre nosotros.

—¡Ella lleva a tu hijo!

—Y ese sigue siendo su propósito por el momento. Su único propósito.

—No lo dices en serio.

—Te aseguro que sí.

—¡Dmitri! —exclama Bee—. Entiendo que esto ha sido una absoluta tormenta de mierda en un solo día, pero te estás rindiendo. Y solo te rindes cuando tienes miedo de salir herido.

Me doy vuelta y la fulmino con la mirada. —Te das cuenta de que la boda es en una semana, ¿verdad? No tengo tiempo para convencer a Wren de perdonarme. Quizá sea mejor que no me perdone. Hace las cosas más simples. Blanco y negro. No más tonos de gris.

—Claro —se burla Bee con sorna—. Porque así será mucho más fácil mantenerla a distancia, ¿eh? —me bebo de un trago lo que queda de bourbon y me sirvo otro vaso. Tengo toda la intención de terminarme la botella antes de que pase una hora—. Por el amor de Dios, Dmitri, no puedes dejar que se te escape.

El ardor del alcohol es solo marginalmente reconfortante. Incluso más allá de la distracción inmediata y la creciente niebla que proporciona, sigo sintiendo esos malditos sentimientos acechando. Sombras en la oscuridad. Tanto peor porque no puedo devolverles el golpe.

—Nunca debió formar parte de la ecuación —digo con rudeza. Bee se acerca a pisotones a la barra y coge la botella de bourbon mientras yo voy a por mi tercer trago—. Maldita sea, Bee, dámela de una puta vez...

—¡Es perfecta para ti! —grita Bee, dejando la botella fuera de mi alcance—. Me atrevería a decir que ella es perfecta para ti de una manera que Elena nunca lo fue.

Intento coger la botella, pero la aparta. —No sabes de qué demonios estás hablando.

—Sí, lo sé. Yo estaba allí, Dmitri. Elena era una chica maravillosa, pero vivía para complacerte. Era una niña de la calle y tú eras el apuesto príncipe que la conquistó. Ella te idolatraba de una manera que no era saludable para ninguna relación.

—Dame la maldita botella, Bee —ordeno con los dientes apretados—. No estoy de humor para esta mierda.

Ella me ignora. —¿Sabías que odiaba la comida rusa?

Me detengo en seco. —Eso no es verdad.

Bee asiente con fervor. —Es verdad. ¿Recuerdas el salo que importabas? Sí, ella lo tiraba en cuanto salías de casa. ¿Y los pirozhki que te pasabas horas haciendo, solo para ella? Solía empaquetarlos al día siguiente y llevarlos a la zona sur para repartirlos entre los indigentes. ¡Lo sé! Solía ir con ella algunos días.

Sus ojos brillan y sus mejillas se inflaman lo suficiente como para irradiar incluso en la penumbra.

—A ella tampoco le gustaba ir a tus galas benéficas. Prefería quedarse en el apartamento y pintar. Se ponía los vestidos bonitos y las sonrisas deslumbrantes porque era importante para ti. Y, en cuanto a los bebés, sí quería tener un hijo, pero no quería tenerlo contigo porque le aterrorizaba, y digo aterrorizaba en serio, el estilo de vida que llevabas. En su mente, tú la salvaste y ella estaba decidida a dedicarte su vida a cambio. Eso no era justo ni para ella ni para ti, Dmitri. ¿Cómo puede un matrimonio sano ser tan unilateral?

Está diciendo pura mierda. Mentiras. Tiene que serlo, porque nada de lo que dice tiene sentido.

Vuelvo a arremeter contra ella, pero esta vez, en lugar de coger la botella, agarro a Bee por el brazo y la atraigo hacia mí. Mis dedos se clavan con fuerza en su piel.

Nariz con nariz, le gruño en la cara—: Vete. A. La. Mierda —entonces, le arrebato la botella de las manos y la suelto.

Se aleja de mí a trompicones y su rostro se retuerce con emociones que nunca le había visto mostrar. No miedo. Eso sería comprensible. También ira, pero tampoco es lo que veo.

Es lástima lo que brilla en los ojos de Bee cuando me mira. Simpatía. Melancolía. Parece infinitamente decepcionada.

—Voy a retrasar la boda un par de semanas —dice bruscamente.

No puedo reunir la energía para nada más que una observación obvia. —Tu padre no estará contento.

—Me importa una mierda —ladra—. Tenemos que asegurarnos de que Wren está bien antes de seguir adelante con esta estúpida mierda. Puedes fingir que no te preocupas por ella, pero ¿qué pasa con tu hijo?

Ignoro mi vaso vacío y bebo directamente de la botella. El amargo alcohol empieza a calmarme, pero es demasiado tarde. Aun así, necesito toda la ayuda posible para ahogar a Bee.

Se dirige a la puerta, pero se detiene en el umbral para mirarme por encima del hombro. —Perdiste a Elena, Dmitri —dice suavemente—. No hay razón para que pierdas a Wren también.

63

WREN

Resulta que ese segundo apartamento es muy útil.

Cuando pedí espacio a Dmitri, no preví cuánto espacio iba a necesitar en realidad. Esta revelación duplicó esa necesidad. La triplicó. La elevó a la potencia de mil millones.

No es que ninguna cantidad de espacio pueda hacerme olvidar que él es la razón por la que mi hermana se ha ido.

Cuando entro en mi recién amueblado salón, me encuentro a Aleksandr tumbado en el sofá. Tiene los pies apoyados en la mesita y una cerveza fría en la mano.

—¿Qué pasa?

—No tienes que estar aquí todos los malditos días, Aleks. Estoy demasiado embarazada para salir corriendo.

Me dedica una sonrisa culpable. —Nadie cree que vayas a huir. Solo estoy comprobando cómo estás. Oye, ¿quieres almorzar?

Frunzo el ceño. —¿Con quién?

—Eh... ¿conmigo? —responde, mirando a su alrededor confuso, como si alguien más fuera a salir de la nada.

—¿De verdad me ofreces dejar el apartamento? —resoplo burlonamente—. Definitivamente esto es un truco.

—¡No es ningún truco! —insiste. Pero el color de sus mejillas no concuerda.

Pongo los puños en las caderas. —¿Así que no me vas a sorprender con un invitado sorpresa a comer? ¿Tu hermano asesino, por ejemplo? ¿O su falsa prometida traicionera?

—“Traicionera”. Estás siendo un poco dura, ¿no crees? —me giro y veo a Bee en la entrada del salón. Está impecable con un chaleco blanco y pantalones a juego sobre unos tacones negros de Louis Vuitton.

Al instante, mis ojos se entrecierran en violentas rendijas. —Tú.

Hace una semana que no la veo. No desde que la mandé a la mierda cuando vino a hacer las paces con una enorme tarta con las palabras “Lo siento mucho” garabateadas en la parte superior con glaseado rosa. Tuvo suerte de que no le tirara la tarta.

—Yo —acepta con un suspiro cansado—. ¿Podemos hablar?

—No.

Por mucho que no quiera verla ni hablar con ella, por mucho que no quiera ver ni hablar con su mejor amigo asesino, me he preguntado, no obstante, por qué ni siquiera ha intentado hacer el esfuerzo de arreglar las cosas.

¿Es orgullo? ¿O ira? ¿O culpa?

Tal vez simplemente no le importa. De cualquier manera, no lo he visto en nueve días y contando.

Aleksandr lanza a Bee una mirada desesperada y levanta los pies de la mesita. —Escucha, Wren...

—Ni se te ocurra —escupo antes de que pueda articular palabra—. Si intentas hablar por alguno de ellos, te echo a patadas a ti también.

Levanta las manos en señal de rendición y hace el gesto de cerrar los labios.

Asiento, satisfecha. —Bien. Ahora, puedes acompañar a Beatrice fuera de mi apartamento.

Aleksandr se levanta a regañadientes, pero cuando se acerca a Bee, ella saca un cuchillo y se lo pone en la garganta. —Tócame y morirás —sisea.

Los dos sabemos que el cuchillo es solo para aparentar, pero Aleksandr me lanza una mirada de disculpa y retrocede. Bee pasa junto a él y se sienta en el borde de la mesita, frente a mí. Cruza las piernas primorosamente, frunce los labios y me clava una mirada inquebrantable.

—Tienes todo el derecho a estar furiosa.

—Gracias por el permiso —exclamo.

Su mueca se tensa aún más. —Lo siento —dice con fervor—. Lo repetiré mil veces si es necesario.

Cruzo las manos sobre mi vientre hinchado. —Si lo repitieras un millón de veces, seguiría sin ser suficiente.

Dirige una mirada de derrota a Aleksandr, que está de pie a un lado, observando incómodo todo este intercambio. —Él también lo sabía —acusa—. ¿Cómo es que no estás tan enojada con él como lo estás conmigo?

—¡Porque fingiste ser mi amiga! —grito—. Confié en ti. De verdad pensé que me respaldabas.

—Sí, te respaldo, Wren. Y somos amigas. Significas mucho para mí.

—Afrontémoslo: no importa cuánto finjas preocuparte por mí, siempre vas a elegir a Dmitri antes que a nadie.

—No se trata de elegir un bando, Wren. Aquí todos estamos en el mismo bando.

—Te haría la vida mucho más fácil si me creyera esa estupidez, ¿no?

Respira hondo para tranquilizarse. —No tiene por costumbre matar a inocentes, Wren. Se arrepintió de matar a Rose inmediatamente después de hacerlo. Estaba tan destruido por la muerte de Elena; estaba tan consumido por vengarse. Pensó que vengar su muerte lo ayudaría a seguir adelante. Pero no consiguió la paz que ansiaba... no hasta que te conoció —me mira con seriedad—. Así que qué irónico, qué cruel, que después de que entraras en su vida, se diera cuenta de que eras la hermana de la mujer que mató en represalia por la muerte de Elena.

No voy a mentir, he pasado tantas noches en vela dándole vueltas a la muerte de Elena como a la de Rose. Ninguna de las dos merecía morir de la forma en que lo hicieron.

Durante la última semana y media, mi dolor ha chocado constantemente con mi sentido de la compasión. Porque lo más retorcido es que entiendo por qué Dmitri hizo lo que hizo. Y si no hubiera sido mi hermana, me habría parecido bien.

Bueno, no bien. Pero habría sido capaz de entenderlo un poco más fácil.

Entrecierro los ojos hacia Bee a través de mis pestañas llenas de lágrimas. —Siento lo de Elena —susurro—. Es que no puedo imaginar... —un escalofrío me recorre la espalda—. No puedo creer que Jared fuera capaz de algo así.

—A veces, no sabes de lo que eres capaz hasta que te arrinconan.

Sacudo la cabeza. —Pero ¿esto? No estamos hablando de pedir una segunda hipoteca. ¡Esto fue asesinato, Bee! Y él eligió hacerlo.

Ella asiente. —Es difícil aceptar que no siempre conoces a la gente tan bien como crees. Especialmente a los que quieres.

—Me he estado volviendo loca toda la semana tratando de averiguar si Rose sabía lo de Elena o no —exhalo bruscamente—. ¿Estaba metida en esto también? ¿Estaba tan desesperada por tener un hijo que estaba dispuesta a matar por uno?

Bee se mueve incómoda, la mesa de café bajo ella gime con el movimiento. —Me temo que no tengo la respuesta a esa pregunta.

Cierro los ojos y una lágrima resbala por mi mejilla. Estoy sorprendida, creía que ya había agotado mi cuota de lágrimas del mes. De toda mi vida, en realidad.

Cuando vuelvo a abrir los ojos, Bee me mira con compasión. —Los últimos años antes de morir... se volvió cada vez más errática —admito en voz baja—. Cada vez más desesperada.

Bee asiente. —¿Así que tienes dudas?

Un pequeño sollozo brota de mis labios contra mi voluntad. —Tres rondas de fertilización, Bee. Me ocultó tres rondas enteras. Todos esos abortos que tuvo... no fueron embarazos naturales como yo pensaba. Estaba recibiendo tratamiento, ¡y estaba usando dinero sucio de la mafia irlandesa para pagarlo! —me limpio las lágrimas y me paso una mano por la cara—. Recuerdo haberme sentado con ella una noche después de uno de esos abortos...

—No puedo seguir haciendo esto, Wren... No puedo seguir perdiendo bebés... Cada nueva pérdida se siente como si me desgarraran el pecho.

—Entonces para. Tómate un descanso. Deja de intentarlo —le dije. Era la primera vez que hacía la sugerencia en voz alta, después de más de un año tratando de mantener guardadas mis opiniones.

Tenía la cara manchada de lágrimas. Recuerdo que en aquel momento se parecía mucho a nuestra madre. No como había sido mamá cuando papá estaba cerca, sino como era después de que él se fuera; después de que el cáncer devastara su cuerpo, le robara su juventud y la mayor parte de su belleza.

—No puedo parar. No puedo rendirme. Le debo a mi futuro yo, a Jared, seguir intentándolo pase lo que pase. Haría cualquier cosa, cualquier cosa, para ser madre.

Ya entonces eran palabras cargadas. Pero ahora, vistas a través de una lente diferente, las entiendo de manera diferente. Me da escalofríos pensar cuánto de su moralidad comprometió en el camino.

Al final, fue lo que acabó con su vida.

—Sigo dándole vueltas a todo en mi cabeza —le digo a Bee—. Sigo buscando pistas en mi memoria, algo que me ayude a aclarar las cosas sobre cuánto sabía ella. Pero yo...

Bee se inclina hacia delante y pone su mano sobre la mía. —¿Quieres un consejo? —pregunta suavemente—. Deja de pensar. Deja de buscar. Se ha ido, Wren. No tiene sentido sacar a relucir su cadáver y exigirle respuestas. Los muertos no hablan.

Miro la mano de Bee sobre la mía. Tengo tantas ganas de dejar que me consuele.

Pero al final, me aparto. —No, pero tú sí. O al menos, podrías haberlo hecho. Pero decidiste guardar silencio para proteger a Dmitri.

Suspira. —Viste mi espalda; sabes hasta dónde llegó Dmitri para salvarme de ese monstruo al que llamo padre. ¿Qué habrías hecho tú en mi lugar? —odio lo obvia que parece la respuesta cuando la plantea así—. Eso no quiere decir que yo no haría exactamente lo mismo por ti.

—Nunca necesitaría que lo hicieras.

Ella lo acepta con una pequeña inclinación de cabeza. —Porque eres mejor persona que Dmitri o yo, Wren. Tal vez seas mejor persona que incluso tu hermana y tu cuñado.

Detengo el temblor de mi mandíbula mordiéndome el labio inferior. —Es tan extraño. Siento como si la hubiera perdido de nuevo. Siento como si...

—Has perdido a la persona que creías que era.

Se me desencaja la mandíbula cuando me doy cuenta de que eso es exactamente lo que siento. Creía que Rose lo compartía todo conmigo, pero está claro que había grandes partes de su vida que ocultaba deliberadamente.

Probablemente porque sabía lo que yo le habría dicho: si tienes que trabajar tanto por algo, quizá no esté hecho para ti.

Incluso cuando la recuerdo ahora, me acuerdo sobre todo de las cosas buenas. La forma en que grabó nuestras iniciales en el columpio que papá nos construyó justo antes de irse. Recuerdo cómo me acariciaba el pelo por la noche cuando tenía una pesadilla.

Evito activamente pensar en los últimos años. Los intentos desesperados de concebir, las horas que pasaba en las iglesias porque pensaba que encontrar a Dios la ayudaría a quedarse embarazada. Las lágrimas interminables, los ataques de ira y frustración. La vez que la vi apretar la mano contra una sartén caliente solo para “sentir algo distinto a la angustia”.

—Wren —la voz de Bee se abre paso entre mis pensamientos fracturados. La miro; ella me mira con ojos llenos de delineador, brillantes de sinceridad. Y no puedo evitar pensar: ¿De verdad puedo permitirme estar sola?—. Sé que te he hecho daño y lo siento. Lo único que puedo hacer ahora es prometerte que seré lo más sincera posible de aquí en adelante.

Miro hacia Aleksandr, que sigue haciendo lo posible por fingir que no está escuchando. En algún lugar de mi pecho, mi rabia se enfrenta a mi soledad.

—¿Esto es por mí? —pregunto sin rodeos—. ¿O es por mi bebé?

Su ceño se frunce. —¿Qué quieres decir?

—Quiero decir, ¿ese discursito que acabas de soltar es sincero? ¿O solo intentas manipularme ahora porque sabes que, para que podamos criar juntos a este bebé, necesitas mi cooperación?

Su boca se tuerce hacia abajo y sus ojos parpadean, heridos. Nunca la había visto tan cruda. Quiero creer que no está actuando, pero mi parte más cínica no soporta que me mientan una vez más. —No te culpo por preguntártelo, y admito que simplificaría las cosas. Pero no estoy aquí por eso. No es por eso por lo que intento hacer las paces contigo —suspira profundamente—. Estoy aquí porque eres mi amiga y me importas.

Lo asimilo todo. No puedo negar que, más allá de mis sospechas, estoy conmovida. También estoy desesperada por no estar sola en esto. Sobre todo, porque parece claro que Dmitri no va a hacer el esfuerzo que Bee está dispuesta a hacer.

—Muy bien —digo al fin. Suelto un suspiro entrecortado.

Jadea, se le cae la mandíbula y se le abren mucho los ojos de alivio. —¿Muy bien?

Asiento y ella se lanza sobre mí, rodeándome los hombros con los brazos y empujándome contra el sillón.

Me río a carcajadas mientras se aparta de mí y vuelve a apoyarse en la mesita. —¿Significa esto que he recuperado a mi organizadora de bodas? —la sonrisa se me borra de la cara y la expresión de Bee también se agria—. Mierda, lo siento. Ha sido una estupidez.

—No pasa nada. Yo... en realidad me olvidé de la boda. ¿No se suponía que era esta semana?

—La pospuse —admite Bee—. Primero quería arreglar las cosas entre nosotras. No quería ir al altar con una dama de honor que me odiara a muerte.

Me detengo en seco, completamente desconcertada. —Perdona, ¿acabas de decir lo que creo que has dicho?

Me dedica una sonrisa cautelosa y cohibida. —Puedes decir que no. Lo entenderé perfectamente. Pero te lo estoy pidiendo.

—¿Porque no tienes otras amigas?

Aleksandr se ríe a carcajadas y Bee le saca el dedo medio. —Tengo amigas —insiste—. Pero ninguna que conozca todos los esqueletos de mi armario.

La miro incrédula. —¿Yo sí?

—Bueno, digámoslo así: no hay nada que no te contaría —levanta el dedo meñique—. Lo juro por el meñique.

Sonriendo, no puedo resistirme a enlazar mi meñique con el suyo. —Oh, está bien, al diablo. Seré tu maldita dama de honor.

Aleksandr aprovecha para acercarse al salón y sentarse. —Mírense. Una gran familia feliz.

Miro con dureza entre Bee y Aleks. —Aclaremos una cosa ahora mismo: Puede que esté bien con ustedes, pero eso no significa que esté bien con Dmitri. No tengo ningún deseo de hablar con él y el sentimiento parece mutuo. Así que dejémoslo así.

Bee lanza a Aleksandr una mirada preocupada y sin palabras.

—¿Qué? —suelto como un chasquido—. Y, considerando la promesa que acabamos de hacer, espero una respuesta honesta.

Bee se echa el pelo hacia atrás. —Estás embarazada de él. No puedes ignorarlo para siempre.

Me pongo en pie y sonrío con malicia. —¿Quieres apostar?

64

DMITRI

—Vamos, cariño —me incita con una sonrisa seductora—. Sonríe para mí.

Tengo que luchar contra todos mis instintos para no fruncir el ceño. No puedo creer que me haya convencido para ir a cenar a Sakura esta noche.

Bee se inclina y me respira al oído mientras me rodea el cuello con una mano. Siento el impulso de apartarme de su aliento ahumado, pero hay una docena de pares de ojos clavados en nosotros en ese momento, y al menos la mitad de ellos informarán a Vittorio de cada pequeña microexpresión.

—En serio —murmura—. Todo el mundo está mirando.

Aprieto los labios contra su cuello y se ríe como una niña. Es increíble cómo puede mantener la sonrisa incluso cuando está irritadísima. Y sin duda lo está. Me doy cuenta por cómo me clava las uñas en el brazo. Noto cada garra a través de la camisa y la chaqueta.

—Eres imposible —la inflexión es coqueta, pero las palabras son cualquier cosa menos eso.

—Te dije que no quería salir esta noche.

Desliza su mano por mi brazo. —Oh, aguántate amorcito. Si me pueden ver en público con esta horrible barriga... —mira hacia abajo y se pasa la palma de la mano por la barriga falsa—. Tú puedes aguantar una cena pública con tu prometida antes de que pasemos por el altar —su sonrisa vacila solo un segundo—. Además, Vittorio ya montó en cólera cuando le dije que retrasé la boda dos semanas. Ahora sospecha y tenemos que convencerlo de que todo va de puta madre entre nosotros —sonríe un poco más, mostrando sus caninos blancos como perlas—. Tenemos que hacer de pareja feliz.

—Bien —trago saliva y me ajusto el cuello—. ¿Cómo va la planificación de la boda?

—Bien.

Lleva cinco días seguidos encerrada con Wren en el piso de abajo. Obviamente, Wren ha dejado de ignorar a Bee. Habría preguntado cómo se las arregló Bee para descongelar a la princesa de hielo si no estuviera tan empeñado en fingir que me importa una mierda.

—¿Todo organizado, entonces? —presiono.

—Sí.

—¿Asientos asignados?

—Todo hecho.

—Menú…

—Resuelto. Todo —me mira con una amplia sonrisa que está diseñada para hacer una cosa por encima de todo: molestarme.

Y lo hace muy bien. Beatrice Zanetti sabe exactamente lo que hace.

—¿Quieres darte prisa y comer? —pido con una mueca—. Quiero largarme de aquí.

Sube el pie por la pernera de mi traje hasta rozarme la pantorrilla. —Ansioso por llegar a casa y aprovecharte de mí, ¿verdad, cielito?

—Mierda...

—Nah-ah-ah —me regaña, moviendo las cejas—. ¿Podemos darle la vuelta a ese ceño fruncido? ¿Por el bien de nuestros curiosos?

—Te mataré cuando lleguemos a casa —digo apretando los dientes.

Se ríe entre dientes y se echa el pelo rubio brillante por encima de un hombro descubierto. —Hm, eso definitivamente me libraría de casarme contigo en tres días. Podría aceptarlo.

—Genial —digo—. Así que está decidido. Muerte después del postre.

Coge un trozo gordo de gamba tempura con los palillos y me lo ofrece. La miro fijamente, abro la boca y lo acepto a regañadientes. Ella sonríe encantada. —¿Hay alguna razón por la que estés tan molesto esta noche? —deja los palillos y apoya la barbilla en las manos—. ¿Acaso esa razón se llama “Wren”?

—He estado demasiado ocupado para pensar en Wren.

—Vaya. Muy convincente. Que alguien avise a la Academia de los Oscar.

Entrecierro los ojos antes de separarlos y finjo estar hipnotizado por mi cita en lugar de indignado por ella. —Ella quería espacio. Eso es lo que le estoy dando.

—Lo que le estás dando es la impresión de que te importa una mierda.

—Me disculpé.

—Dmitri —sisea ella—, no olvidaste un aniversario. Tú... —su voz baja—. Mataste a su hermana. ¿Realmente crees que un pequeño “lo siento mucho” va a ser suficiente?

Tiene sentido lo que dice, obviamente, solo soy demasiado terco para admitirlo. —Como dije, es mejor que mantengamos algunos límites.

—Traducción: no quieres arrastrarte —cojo mi copa de vino y los ojos de Bee se entrecierran como si acabara de clavarle un cuchillo—. Dios, necesito un trago.

Me relamo los labios exageradamente, haciendo un verdadero espectáculo de deleitarme con mi alcohol, ya que mi prometida “embarazada” no puede tomar nada en este momento. —No te culpo. Esta mierda está deliciosa.

—Bastardo —suelto una risita oscura mientras intenta mantener su mirada de enamorada—. Vale, escucha, no debería decirte nada de esto, pero voy a...

—Por favor, no...

—Se siente traicionada —dice Bee, pasando por encima de mis protestas—. Está dolida, conmocionada y muy enfadada. Pero parte de ese enfado viene del hecho de que siente algo muy serio por ti y no sabe cómo apagarlo.

Suspiro y vuelvo a dejar el vino. —¿Por qué me cuentas esto?

—¡Porque quiero que hagas algo al respecto! —grita, dejando caer su cara de póquer en el calor del momento. La levanta casi de inmediato y me pone la mano en el antebrazo, donde descansa sobre el mantel blanco—. Tienes que luchar por ella, Dmitri.

Algo urgente y abrumador surge en mi interior, desesperado por traccionar. ¿Tengo que luchar por ella? A la mierda. He estado luchando toda mi vida. Conocer a Elena fue la única cosa que he hecho que me pareció fácil.

Nuestra relación era fácil. Ella era fácil. Así que cuando nos pusimos en nuestro papel de marido y mujer, sentí que por fin me tomaba un respiro de la guerra constante.

Sin embargo, ahora veo que era una mentira seductora. Nada es fácil. Nada puede ser fácil.

Cualquier cosa que esté demasiado cerca de mí y mi mundo está en peligro.

Mi mirada se desliza hasta la falsa barriga de Bee. Presiono mi mano sobre ella con ternura para que todo el restaurante pueda verla. —Lo único que debe preocuparnos ahora es ser la familia perfecta.

Se mueve incómoda bajo mi contacto. —Dmitri...

—Conocíamos el costo de esta farsa —le recuerdo en voz baja—. Esta boda tiene que salir bien.

Sus labios se fruncen con determinación. —Para eso, vas a tener que hablar con Wren. ¿O planeas ignorar a mi dama de honor durante toda la ceremonia?

Mi mandíbula se flexiona furiosamente. —¿Le pediste que fuera tu dama de honor?

Ella sonríe. —Claro que sí. También le mandé a hacer un vestido especial a medida. Su barriga ha reventado en la última semana. Está radiante.

Me está restregando en la cara que hace casi dos semanas que no veo a Wren. La he estado vigilando, por supuesto, pero a distancia. La Dra. Liza me mantiene al tanto de cada chequeo, así que sé que mi hijo está sano. Sé que tiene el tamaño de una calabaza. Sé que ha estado dando patadas febriles durante las últimas semanas a todas horas del día y de la noche.

Luchando. Igual que su padre.

—¿Has sentido moverse al bebé?

La cara de Bee se suaviza al instante. —Sí. Es alucinante. Hay una persona de verdad ahí dentro —murmura asombrada.

Me agarro con tanta fuerza al reposabrazos de la silla que mis nudillos se vuelven blancos. ¿Cómo es justo que ella experimente lo que debería ser mi derecho como padre del bebé?

—¿Planeas evitar a Wren incluso después de que nazca el bebé? —pregunta Bee con curiosidad como si leyera mi mente—. Porque eso definitivamente será un desafío.

—Menos de lo que es ahora.

Bee suspira y se pasa una mano por el vientre. —Espero que el pequeño no herede tu terquedad.

—Wren es tan terca como yo.

—Cierto —concede—. Como dije, ustedes dos están hechos el uno para el otro.

Me muerdo la lengua para no volver a gritarle. ¿La mujer cuya hermana asesiné está hecha para mí? Es una idea descabellada, incluso para los estándares de Bee.

Entonces, ¿por qué coño no puedo sacármela de la cabeza?

* * *

El apartamento es inquietantemente tranquilo.

Soy muy cauteloso montando las estanterías a lo largo de la pared que da a la cuna que acabo de montar. En cuestión de horas, el espacio se ha transformado. He conseguido todo lo que me propuse cuando entré aquí hace un puñado de horas en plena noche.

Pero, aún así, no me atrevo a irme. —¿Bee?

Oh, mierda.

Wren entra en la habitación y se detiene al verme. Sus ojos se abren de golpe y sus mejillas se ruborizan. Es imposible que esperara que estuviera yo aquí, y lo sé porque Wren preferiría tirarse por un puente antes que dejarme verla voluntariamente con ese delgadísimo camisón blanco que lleva puesto.

Bee tenía razón: está resplandeciente. Algo pálido, hermoso y etéreo en la penumbra de medianoche.

La sorpresa en la cara de Wren da paso a la indignación. —Venir aquí siempre que quieras frustra el propósito de darme mi propio espacio.

—Se suponía que no debías saber que estaba aquí.

Sus cejas se fruncen. —Supongo que tiene sentido. Lo que no sé no me hará daño, ¿verdad? ¿No es esa tu filosofía en la vida?

—Yo solo... —paso la mano por la cuna antes de suspirar y desplomarme hacia la puerta—. Ya me iba.

—Espera.

Me quedo paralizado, atrapado en tierra de nadie en medio de la habitación. Sin embargo, Wren no me mira, sus ojos pasan flotando para ver el trabajo de las últimas horas.

—Eso no estaba ahí antes —susurra. Está mirando la mecedora que me costó construir. Se balancea suavemente con la brisa del ventilador, chocando con el reposapiés acolchado que construí para acompañarla—. ¿Y has puesto un columpio?

Trago saliva. De repente se me seca la garganta. —Una vez mencionaste que guardabas buenos recuerdos del columpio que tenías en el patio trasero.

Ella asiente sin apartar los ojos de él. —Mi padre lo instaló con Rose y conmigo. Nos encantaba ese maldito columpio. Rose talló nuestros nombres en...

Se queda pensativa mientras se acerca y se da cuenta de que, a diferencia de todas las demás piezas de la habitación, esta no es nueva ni brillante.

—Dios mío —se arrodilla delante del columpio y lo coge con las dos manos. Incluso desde donde yo estoy, puedo ver sus dedos pasar con reverencia sobre los dos nombres grabados crudamente en la superficie.

Rose + Wren

Nadie respira durante unos largos instantes. Entonces, me mira con la boca abierta. —Este es nuestro columpio —dice con voz ronca—. Este es el columpio. Tú... ¿Qué... Cómo?

—Volví a tu antiguo barrio —admito en voz baja—. Los nuevos propietarios conservaron el columpio, así que solo fue cuestión de convencerlos de que me dejaran cogerlo. Tuve que cambiar la cuerda, claro, pero pude salvar el asiento.

Traga saliva con fuerza y se vuelve para mirarlo. —No lo puedo creer —Sigue pasando los dedos por el nombre de Rose una y otra vez.

No me muevo. Las nubes del otro lado de la ventana se abren y dejan pasar un breve rayo de luna que se refleja en las mejillas de Wren y me muestra lágrimas que brillan como diamantes.

Lenta, lentamente, vuelve a ponerse en pie. Su barriga ha crecido desde la última vez que la vi. Tengo tantas ganas de tocarla y sentir a mi hijo moviéndose dentro de ella.

Pero me guardo las manos.

Wren me mira, solemne e inmóvil. —Gracias —susurra—. Ni siquiera sé cómo… solo gracias.

—De nada —me dirijo a la puerta—. Conozco la salida.

Estoy a medio camino cuando vuelve a hablar. Al principio, solo dice mi nombre, apenas audible por encima del zumbido de las aspas del ventilador. Luego—: Esto no cambia nada. No... no puede.

Lucha por ella, brama esa voz en mi cabeza. La voz primitiva, la voz del guerrero, la voz que siempre he escuchado. Ve a la batalla para demostrar que se equivoca contigo. Haz la guerra para demostrar quién eres realmente.

Es la primera vez que el instinto surge tan rápido y tan feroz que no puedo negar la necesidad, el deseo de luchar por ella, por el bebé que lleva dentro y por la familia que podríamos estar construyendo juntos.

Pero la verdad es que he reservado toda mi lucha para mi negocio y mi Bratva. No tengo la menor idea de cómo luchar por una mujer o una relación.

El problema es el siguiente: si hay algo que aprendí sobre la guerra, es que nunca sales ileso. Todo lo que traes al campo de batalla puede perderse si la suerte se vuelve en tu contra. Así que para luchar por Wren, tengo que arriesgarme a perderla. Para luchar por mi hijo, tengo que arriesgarme a no tenerlo nunca en mis brazos.

No puedo hacerlo.

Así que tomo la salida del cobarde. Abandono la batalla antes de que haya empezado.

Asiento.

Y me voy.

65

WREN

—¡Vera Wang nunca fue hecha para ser llevada con barriga!

Bee tiene razón. El precioso vestido sin tirantes de Vera Wang cuelga de la parte trasera de la puerta del vestidor. Le quitaron las costuras de la cintura por su falso embarazo y el vestido tiene ahora un aspecto triste y desinflado, como un globo arrugado al que le han quitado todo el aire.

—Seguirás estando preciosa —insisto.

No se da cuenta de que la consuelo. Arroja el enorme estómago protésico sobre la cama y se hunde en el suelo enmoquetado. —Esto es una mierda. Es una puta mierda.

Me uno a ella en el suelo y le cojo las dos manos. —¿Esto es por el vestido o es por el hecho de que te vas a casar con un hombre del que no estás enamorada?

—¡Son las dos cosas! —pone mala cara—. Además, se trata de casarse con un hombre, y punto. ¡Va en contra de mis principios, Wren!

Me muerdo el labio, preguntándome cómo demonios la voy a ayudar. Estoy fuera de mi liga, y la única persona que quizá pueda ayudarme es la única a la que quiero evitar a toda costa. Especialmente, desde su movimiento con el columpio, que ha hecho que sea extremadamente difícil odiarlo en los últimos días.

Maldito sea por eso.

Maldito sea por todo.

—Mierda, lo siento —susurra Bee, mirándome directamente a los ojos—. Estoy siendo una perra egoísta, ¿no?

—¿Qué? No, por supuesto...

—Aquí estoy, quejándome por mi lujosa boda, mientras tú tienes que lidiar con ver cómo me caso con el hombre del que estás enamorada.

Dejo caer sus manos como si estuvieran ardiendo. Estoy bastante segura de que mis mejillas también arden. —Yo... Es decir... ¡No estoy enamorada de él!

Bee arruga la nariz avergonzada. —Mierda. Se me salió. Estoy en una racha hoy, al parecer.

—¿De verdad crees que estoy enamorada de Dmitri? —exijo. El arrugamiento de la nariz solo empeora.

—Bueno, ¿no es así?

—¡No! —prácticamente grito—. Mató a mi hermana y a mi cuñado. Básicamente me secuestró y me mantuvo prisionera en su casa durante meses. Él... él...

Me preparaba comida. Y masajeaba mis pies hinchados. Y me compró mi propio apartamento.

Y rastreó un tonto columpio de la infancia solo porque le dije que significaba algo para mí.

Maldito sea también por todo eso.

—Oh, Dios —exploto, intentando ponerme en pie para poder respirar un poco mejor—. Te estás metiendo en mi cabeza —acuso a Bee—. ¡Estás intentando confundirme!

—Oh, cariño... —también se pone de pie, aunque con mucha más gracia que yo—. Si estás confundida, no es por mí.

—No estoy enamorada de él, Bee. Simplemente no lo estoy.

Ella asiente con calma—. De acuerdo. No lo estás.

Frunzo el ceño. Solo me está aplacando, diciéndome lo que quiero oír. Se me retuerce el estómago mientras intento averiguar por qué me siento tan fatal ahora mismo. Porque tengo que admitirlo: me sentía fatal antes de que Bee mencionara algo sobre lo que definitivamente no siento por Dmitri.

Sin embargo, es difícil entender algo cuando no consigo que me entre aire en los pulmones. Estoy envuelta en una fina bata de seda, pero bien podría llevar un corsé ceñido, a juzgar por cómo se me atasca la respiración en el pecho. —Urgh...

Voy de un lado a otro cuando Bee se pone delante de mí y me agarra por los hombros. Me mira a los ojos y me da una pequeña sacudida que me saca del pánico. —Escúchame, Wrenny. No tienes por qué sentirte culpable.

—¿Culpable? ¿Culpable de qué?

—De amar al hombre que mató a tu hermana.

Mierdaaaaaaaaa.

Ahí está. Ese es el sentimiento con el que he estado luchando todas estas semanas, envuelto en una pequeña frase sucinta. Culpa, vergüenza y pudor.

Porque, a pesar de lo que sé, no importa la justificación, todavía no he sido capaz de enterrar mis sentimientos por Dmitri.

Bee me mira fijamente a los ojos. Me agarra por los hombros con fuerza. —Lo amas —recalca lentamente.

No es una pregunta. —S-sí —sollozo—. Dios, ¿cómo puedo seguir amándolo... después de todo lo que sé...?

—Porque el amor no es un interruptor que se puede encender y apagar, Wren —reprende Bee—. Ahora sabes que Rose te ocultó cosas. Tal vez incluso te mintió. Puede que estés enfadada con ella por eso, pero eso no significa que la quieras menos, ¿verdad?

—N-no...

—Entonces, ¿por qué Dmitri debería ser diferente?

—¡Porque sí! —insisto sin nada sustancial que respalde la palabra. Sacudo la cabeza—. Porque él... maldita sea, ya no lo sé. No sé...

Bee me guía hasta la cama y me induce a sentarme. —Es mucho. Llevas su bebé, pero tienes que ver cómo se casa con otra mujer. Aunque esa mujer sienta repulsión física por los hombres en general, será duro.

Una lágrima resbala por mi mejilla. Solo quiero hacerme un ovillo y dormir para siempre. ¿Es mucho pedir?

—No debería —chillo en voz baja—. Está claro que no le importo lo suficiente como para intentar arreglar esto.

—Ahí es donde te equivocas, Wren. A él le importa. Le importa mucho. Exactamente por eso finge tanto que no.

—Eso no tiene sentido.

—Estoy de acuerdo. Los hombres son raros. Y tontos. Que son dos de las muchas razones por las que prefiero a las mujeres. Pero, en este caso, resulta que conozco a Dmitri. Y sé que se siente indigno de la felicidad y el amor. Por eso se echó atrás cuando descubriste la verdad. Decidió que sería más fácil para ti odiarlo que para él amarte.

No puedo ni empezar a imaginarme esa caja de Pandora.

Hay un golpe muy específico en la puerta. Un patrón rítmico y codificado que significa que es Aleksandr y Bee no tiene que revolverse para ponerse la barriga falsa.

Le abre la puerta y, en cuanto está dentro, la vuelve a cerrar. —¿Aún no te has vestido? —pregunta Aleks con los ojos desorbitados—. ¡La ceremonia empieza en diez minutos!

Bee pone los ojos en blanco. —Soy la maldita novia. Pueden esperar.

—Eres la... oh, maldita sea, eres tan testaruda —Aleksandr me lanza una mirada preocupada—. ¿Estás bien?

Me trago las lágrimas y asiento. —Estoy bien. ¡Bee! Vamos, preparémonos.

Bee hace una mueca incómoda. —Necesito más tiempo para prepararme mentalmente.

—Has tenido más de un año —dice Aleks—. Lo que me recuerda: Dmitri quería que te diera un mensaje.

Bee se acerca a su vestido y lo arranca irritada de la percha. —Dime.

—Me pidió que te dijera, y cito: “Ponte las pelotas y camina hacia el altar como si eso quisieras. Es hora de montar un espectáculo”. Fin de la cita.

Bee resopla. —Desde luego tiene el don de palabra, ¿verdad? —respira hondo—. Supongo que se acabaron las dilaciones... —cierra los ojos un momento y su mandíbula tiembla sutilmente. Cuando vuelve a abrir los ojos, son claros y firmes mientras me mira—. Wren...

—No te preocupes por mí —insisto—. Estaré bien.

—¿Estás segura?

En realidad, no. Pero si Dmitri y Bee pueden fingir tanto tiempo como lo han hecho, entonces yo también puedo.

Con amor o sin amor, esto es lo que hay.

Asiento con orgullo. —Vamos a casarte.

66

WREN

—¿Por qué coño tardas tanto?

Grito de sorpresa cuando Vittorio irrumpe en la habitación como un chacal echando espuma por la boca. Se me acelera el pulso cuando me doy cuenta de que la prótesis de estómago de Bee está tirada al lado de la cama, donde la había tirado al ir al baño.

Me hago a un lado y la meto debajo de la cama con la mayor sutileza posible. —Está en el baño —digo nerviosa—. Nervios de última hora.

Vittorio se dirige a la puerta del baño y la golpea dos veces con el puño. —¡Beatrice Zanetti! —ruge—. ¿Qué demonios crees que estás haciendo?

—¡Por el amor de Dios, papá! —le grita, con la voz apenas amortiguada por la puerta que los separa—. ¿No puede una novia orinar en paz el maldito día de su boda?

—¿Eliges este momento para mear?

—¡Estoy nerviosa! Hay mil personas ahí fuera.

—Lo cual te vendrá muy bien. Siempre te ha gustado ser el centro de atención —vuelve a golpear la puerta y el marco vibra peligrosamente. Por un momento, creo sinceramente que está dispuesto a echarla abajo.

—¡Dame cinco minutos!

La saliva mancha el marco de la puerta mientras gruñe—: No te atrevas a avergonzarme más, pequeña...

—Sr. Zanetti —se gira como si acabara de darse cuenta de que estoy aquí. Me alejo de la cama para no llamar la atención sobre su futuro “nieto” debajo de ella—. Es un gran día para ella. Es normal que esté nerviosa. Dele unos minutos más. No llegaremos tarde, lo juro.

Cuando sus ojos se estrechan sobre mí, me siento como una idiota que ha provocado una distracción para que la presa pueda huir, solo para convertirme yo misma en la presa.

—Ah —canturrea mientras una falsa y aceitosa sonrisa se extiende por su flácido rostro—. La pequeña ayudante —no me gusta cómo lo dice. Como si hubiera un signo de interrogación gigante estampado sobre el título—. He oído que te has vuelto indispensable para mi hija.

Me niego a dejar que mi miedo se abra paso. —Solo hago mi trabajo, señor.

Su mirada se posa en mi estómago. —Qué guapa estás. Casi lo suficientemente guapa como para quitarle atención a la novia.

—Nadie me mirará con Bee en la habitación —digo con un trago ansioso—. Seré invisible.

Me quedo helada cuando alarga la mano sin avisar y me pasa un dedo por el estómago. Desearía poder apartarlo de un manotazo. La única razón por la que mi mano se queda quieta es la autopreservación. —Bee y tú tienen casi el mismo tiempo, ¿verdad?

—Sí.

—Qué interesante que tengan a sus bebés con semanas, quizá incluso días, de diferencia.

Me encojo de hombros. —Este no es mi bebé. Soy un vientre de alquiler, ¿recuerda?

—Oh, lo recuerdo. Lo recuerdo todo —su voz ondea con advertencia. Entonces, en un súbito movimiento, me agarra del brazo y tira de mí hacia sus dientes antinaturalmente blancos—. Tarde o temprano descubriré la verdad, pajarito. Y cuando lo haga lloverá mierda.

Su agarre en mi brazo se hace más fuerte. Pero, justo cuando el grito me sube a la garganta, Aleksandr entra en la habitación.

—Don Zanetti, lo necesitan en la sala de ceremonias —su tono es lo suficientemente duro como para que se entienda. Es extraño oír toda la risa y la alegría borradas de su voz, ver su rostro violento y sombrío. Es como si otra persona manejara el cuerpo de Aleks. Creo que no me gusta, aunque de repente es fácil entender por qué Dmitri confía tanto en él.

Vittorio no me quita ojo y se pasa un mechón de mi pelo por los dedos. Se lo lleva a la nariz y lo huele. —Tan dulce... tan inocente... Definitivamente son su tipo, ¿no?

Se da la vuelta justo antes de que me entre el reflejo nauseoso. —Cinco minutos —gruñe—. Y ni un segundo más.

Da un portazo al salir y la expresión tensa de Aleksandr decae. Ahora parece cansado. —¡Bee! —dice con urgencia, golpeando la puerta—. Se ha ido.

La puerta se abre y aparece ella, vestida con su ropa interior blanca de novia y una liga de cuero negro no tradicional porque no puede hacer nada puramente tradicional, aunque toda su maldita vida dependiera de ello, que, en este caso, sí depende.

—¡No puedo hacerlo! —susurra aterrorizada.

Me precipito y agarro sus manos. —Bee, mírame —aprieto fuerte—. Estaré a tu lado, ¿de acuerdo?

No parece convencida. —Si hago esto, él gana, Wren. Él gana.

—No, no gana. No gana, porque aún puedes vivir la vida que quieres...

—En las sombras —corrige desesperada—. ¿Cómo puedes llamar a eso “vivir”?

—¡Jesús, Bee! —Aleksandr se hunde contra la pared—. ¡Nos quedan tres minutos y hacen falta al menos dos para poner esa barriga!

—¡Shhh! —le siseo, empujándole la palma de la mano a la cara—. Ve a por la prótesis y deja que yo me ocupe de esto —me vuelvo hacia Bee y la obligo a mirarme a los ojos—. Beatrice Zanetti, desde el momento en que te conocí has sido una zorra malvada. No te ablandes conmigo ahora —se le enciende la nariz y se muerde el labio inferior. Le quito la barriga a Aleksandr y la ayudo a ponérsela—. Tu padre también sospecha de mí. Si no seguimos adelante, mi bebé y yo corremos peligro. Por el bien de todos, esta boda tiene que salir bien. Verte casarte con Dmitri va a ser una de las cosas más difíciles que he tenido que hacer. Pero, para mantener a salvo a este bebé, lo haré cien veces más. Y, si yo puedo hacer eso, seguro que tú puedes superar esta ceremonia.

Mi pequeño discurso funciona. Asiente una vez y el miedo desaparece de sus ojos, y así, vuelve a ser la Bee que conozco.

Una vez con la barriga puesta, Aleksandr y yo la ayudamos a ponerse el vestido. Le doy un fuerte abrazo y se marcha con nosotros dos a su estela.

En cuanto dobla la esquina, la música empieza a sonar y Vittorio se gira desde su posición frente a las puertas dobles de la iglesia, con el ceño un poco fruncido.

—Lo hiciste bien —me susurra Aleksandr mientras nos preparamos para seguir a Bee y Vittorio a la sala de ceremonias—. Eso fue muy impresionante.

—Si le repites a Dmitri una palabra de lo que le dije, te mataré.

Guiña un ojo y sonríe. —Entendido —me ofrece su brazo y enlazo mi mano a través de él—. Aunque diré, y no te lo tomes a mal, que Bee no es la única zorra malvada.

67

DMITRI

TREINTA MINUTOS ANTES

—Tengo buenas y malas noticias.

Aleksandr cierra la puerta de mi suite privada. Cojo mis gemelos y empiezo a abrochármelos mientras me vuelvo hacia él.

—¿Ya está lista Wren? ¿Le queda bien el vestido?

Parpadea, confundido. —¿A qué vestido te refieres? Por lo que tengo entendido con la forma en que este tipo de cosas normalmente van, Bee es la que llevará el vestido de novia.

Maldita sea. Exhalo por la nariz y le digo a mi cerebro idiota que se ponga las pilas. Hoy no podemos permitirnos un desliz. Las cosas son tan tentativas, tan frágiles. Colgando al borde de un precipicio.

—Eran dos preguntas distintas —digo con frialdad.

Aleksandr no parece impresionado por mi lamentable intento de guardar las apariencias. —Ah, un lapsus freudiano, como diría el buen doctor. Explica muchas cosas.

—No estoy de humor, Aleksandr. ¿Cuáles son las noticias?

Da una palmada. —Buenas noticias: el vestido le quedó perfecto. Con su falsa barriguita y todo, Bee se ve guapísima. Malas noticias: ya no lleva el vestido. Ahora mismo está en el baño vomitando o cagando de los nervios. No especificó cuál de las dos cosas cuando me empujó de camino al baño, y decidí que podía prescindir de los detalles por esta vez. Porque, ¿realmente importa de qué lado sale? Como, si nosotros...

Sigue divagando mientras yo miro el Rolex que llevo en el brazo. Ya llevamos cuarenta y cinco minutos de retraso. Ni siquiera vi aún a Vittorio, pero sé sin necesidad de preguntar que el viejo bastardo está casi seguro merodeando por la sala de ceremonias como un león inquieto.

—Volveré a ver cómo está en un minuto —concluye Aleks cuando vuelvo a sintonizar—. Solo quería ver primero cómo estabas.

—Estoy bien.

—Eso sigues diciendo. Agresivamente.

—En cuanto se celebre esta boda, ese viejo cabrón de Zanetti estará atado a mí —gruño—. Juntos podremos acabar con el puto irlandés de una vez por todas. Esa es mi única prioridad ahora mismo.

Hace un gesto de dolor. —¿De verdad crees que redoblar la guerra es una buena idea? —Aleksandr se aventura con cautela—. Quiero decir, piénsalo, hermano. Tienes un bebé en camino. Tienes que pensar en Wren.

—Estoy pensando en Wren...

—¿Lo estás? —interrumpe en voz baja—. Porque el hecho de que aún no hayas intentado hablar con ella parece indicar lo contrario.

—Maldita sea, brat —refunfuño—. Tú también no.

—Sí, yo también —me contesta con sarcasmo—. Se lo debes a ella y al bebé, al menos inténtalo.

Me sorprendo. Es el mismo cachorro despreocupado de siempre, pero hay algo nuevo detrás de su cara, y no puedo evitar preguntarme cuánto tiempo lleva ahí. Una melancolía, una especie de pesadumbre bajo la superficie.

¿Me lo he perdido? ¿Cuándo llegó? ¿Por qué?

—¿Al bebé? ¿Por qué se lo debo al bebé?

—Porque tu negativa de ser un ser humano decente está privando a tu hijo de una familia feliz y funcional.

—Eso es...

—Ella es buena para ti, Dmitri. Es dulce y pura como lo era Elena, pero tampoco es una ingenua alhelí. Ella puede manejar esta vida. Puede contigo.

Suelto un suspiro cansado y apoyo las manos en el respaldo de la silla que tengo delante. De repente, ponerme en pie me parece lo más difícil que he hecho nunca. —¿Bee y tú están conspirando contra mí o algo así?

Sonríe. —¿Supongo que te ha estado dando el mismo discurso?

—Sin parar —frunzo el ceño—. Estás despedido como mi padrino.

—Demasiado tarde para eso —me da una palmada en la espalda—. Voy a ver cómo están las chicas. Piensa en lo que te dije.

Me vuelvo hacia mi reflejo e intento borrar la conversación de mi mente.

Pero todo lo que hace es dejar más espacio para pensar en ella.

* * *

Cuando me acerco al altar, me doy cuenta de que esto está ocurriendo de verdad.

Mil pares de ojos están fijos en mí en este momento. La sala de ceremonias rebosa de rosas, lilas y gypsophilas, y el color florece en cada rincón.

La magnitud de este acontecimiento contrasta con el día en que me casé con Elena. Fuimos al Ayuntamiento de Chicago en un Cadillac de época, con Bee y Aleksandr como testigos. Elena llevaba un vestido blanco de algodón, yo una camisa con las mangas dobladas hasta los codos, y todo fue perfecto.

A nosotros nos pareció perfecto. Si la memoria no me falla, Bee lo llamó “una masacre a la moda de las más altas proporciones”. No hace falta decir que la ignoramos.

La ceremonia en sí duró trece minutos, incluido el tiempo que pasamos esperando a que la secretaria evaluara si íbamos realmente en serio. Cuando por fin la convencimos, nos dimos rápidamente el “sí, acepto” y fuimos a comprar churros y helados a la esquina más cercana.

Nunca me he sentido tan lejos de aquel día como ahora.

La música orquestal crece y empieza la marcha nupcial. Miro hacia las arpistas congregadas en el extremo derecho de la sala, todas vestidas de blanco como cupidos crecidos.

Entonces, se abren las puertas.

Llegó el momento.

Mi corazón se acelera. ¿Por qué coño siento como si quisiera arrancarme la piel? He sabido durante años que casarme con Bee era la única forma real de protegerla. Diablos, casarme con ella fue mi idea en primer lugar.

¿Por qué me sudan las palmas de las manos? ¿Por qué mis ojos recorren cada ventana, cada puerta, como si pudiera arrojarme fuera de aquí? ¿Por qué miro una y otra vez a esas arpistas de blanco, como si una de ellas fuera a ocupar mi lugar y liberarme?

Bee y Vittorio aparecen por la puerta doble y todo el mundo se pone en pie. Ella está guapísima, radiante de blanco, con el pelo adornado con un velo de diamantes y la cola del vestido cayendo elegantemente a sus espaldas.

Pero todo está mal. Su cabeza está inclinada de una forma que pertenece a una mujer mucho más tímida y cohibida. Bee no es eso y es horrible verla así.

Y entonces veo a Wren y Aleksandr aparecer en las puertas detrás de Vittorio y Bee. Con qué facilidad mis ojos se desvían de mi novia. Con qué naturalidad admiro a Wren. Lleva un vestido flotante de color lila que hace juego con los pétalos de flores esparcidos por el pasillo. La tela se frunce y cae estratégicamente sobre su vientre, lo que hace difícil darse cuenta de que está hinchada de ocho meses con mi hijo.

Difícil de notar para los demás, eso sí.

¿Pero yo? No puedo mirar a nadie más que a ella.

Mientras Bee se acerca al altar, le cojo la mano con los ojos fijos en Wren. Me cuesta un gran esfuerzo desviar la mirada de la dama de honor hacia la novia.

Tal vez sea la urgencia del momento. Tal vez sea lo ridículo de estar aquí, frente a la mejor amiga que preferiría tirarse al lago Michigan antes que casarse conmigo con la más mínima sinceridad. Tal vez sea simplemente un instinto reprimido durante mucho tiempo.

Sea lo que sea, pone las cosas en perspectiva. Hace que una dura verdad sea innegable.

Wren me importa.

Puedo intentar negarlo, y mierda, sé que lo he hecho. Puedo fingir todo lo que quiera.

Puedo mentirle convincentemente a ella, al mundo, incluso a mí mismo. Pero eso no cambia el hecho de que estoy aquí de pie, deseando que Wren fuera la mujer que tengo delante en lugar de Bee.

Por el ceño fruncido de Bee, parece haber llegado a la misma conclusión.

—¿Estás bien? —me dice gesticulando. Asiento mientras el oficiante da comienzo a la ceremonia. Pero Bee no parece satisfecha con mi respuesta. Se acerca y junta las cejas—. En serio, ¿estás bien? —pero esta vez no hace la pregunta con la boca, sino que la susurra. Tan alto que el oficiante se detiene tartamudeando y nos mira interrogante.

—Uh, ¿debo continuar?

—Por supuesto —respondo, fulminando a Bee con la mirada.

Se encoge de hombros y hace un gesto con la barbilla en dirección a Wren. Mis fosas nasales se encienden, pero ella no parece captar la indirecta. —Arréglalo —dice.

Reprimo un suspiro y asiento. Es la única forma de conseguir algo de paz, tanto en mi casa como en mi torturada cabeza.

El oficiante se aclara la garganta, claramente confundido por nosotros dos. —Es hora de que los novios reciten sus votos.

Se oye un jadeo colectivo cuando alguien se levanta de entre la multitud de invitados del fondo de la sala. —¿Puedo ir primero?

Conozco esa voz.

Conozco esa puta voz.

Tanto Bee como yo nos giramos en dirección a la alta figura que se acerca a grandes zancadas desde el fondo de la sala. —O’Gadhra... —susurra.

Cian O’Gadhra lleva un esmoquin negro y una mirada resignada. Detrás de él, los arpistas se ponen en pie y sacan armas automáticas de los estuches de sus instrumentos y de los pliegues de sus túnicas blancas. Una docena de pistolas tiemblan en mi dirección como ojos negros.

—Juro que esta mierda termina hoy —entona. Es entonces cuando se desata el infierno.

68

DMITRI

Los invitados a la boda se separan como el Mar Rojo. Los gritos resuenan por toda la capilla.

La multitud de mafiosos irlandeses empieza a disparar sin piedad, pero he perdido completamente de vista a Cian. Mis hombres se agrupan a nuestro alrededor como escudos humanos, blandiendo sus propias armas, pero nos superan en maniobra, en número, insuficientemente preparados para una invasión desde dentro.

Tres soldados Bratva caen entre explosiones de sangre. Ya no puedo oler las flores: solo hay sangre, pólvora y sudor de miedo empapando el aire.

Mi primer instinto debería ser proteger a mi ruborizada novia. Pero Bee ni se sonroja ni es una novia, se levanta la falda y saca una pistola reluciente. Sus ojos están llenos de emoción; incluso se le dibuja una sonrisa en la comisura de los labios cuando apunta por entre los hombros de mis hombres y empieza a disparar.

—¡Aleksandr! —rujo—. ¡Sácala de aquí!

No hace falta que especifique a quien me refiero. Miro a mi hermano a los ojos solo un segundo antes de que agarre a Wren del brazo y empiece a tirar de ella para sacarla de la plataforma elevada en la que estamos.

No llega lejos.

—Mierda —sisea mientras más irlandeses irrumpen por las puertas traseras de la sala de ceremonias, acorralándonos en el altar.

—Te despejaré el camino —rujo, disparando por encima de la cabeza de Aleksandr y acabando con dos hombres en el proceso—. ¡Wren, quédate abajo!

Me doy la vuelta y evalúo. Mis hombres están haciendo el mejor trabajo posible para mantener a raya a los irlandeses. Y tenemos el apoyo adicional de la mafia Zanetti. Hablando de eso...

¿Dónde coño está Vittorio?

Intento buscar al viejo italiano, pero ha desaparecido en el caos de la pelea. Los invitados a la boda se precipitan de un lado a otro, gimiendo de terror. Las mujeres se agazapan bajo los bancos y se meten debajo de las mesas mientras las balas surcan el aire por encima de sus cabezas. Los pasillos y las puertas se llenan de cadáveres. Las batas chorrean sangre carmesí.

Es una instantánea de confusión total y absoluta. Nada lo deja más claro que Bee, con su vestido de novia y su falso vientre de embarazada, disparando como una gatillera maníaca. Burbujas de risa enloquecidas escapan de sus labios con cada disparo.

Cuando ve que la miro, me guiña un ojo. —Menuda boda, ¿eh? —dice con fervor.

—Se supone que estás embarazada —siseo, tratando de hacerla retroceder.

Se encoge de hombros. —Finge que soy el tipo de chica embarazada que no teme pasar un buen rato.

Miro por encima del hombro para asegurarme de que Wren está bien. Una bala perdida y podría perderla; podría perder a mi hijo.

Bee sigue mi mirada y asiente con gesto adusto. —Ve —me insta—. Ve a proteger a tu mujer. Yo puedo sola.

Uno de los irlandeses consigue atravesar los escalones. Le envío una bala directa a la frente y sus ojos ruedan hacia la muerte al igual que el resto de él.

—¡Cojan a la chica! —grita otro detrás de él—. ¡La embarazada!

Estamos matando moscas a estas alturas. Cada vez que un soldado irlandés muere, dos más brotan para ocupar su lugar. Es una masa de miembros retorciéndose y hocicos centelleantes. Veo que Aleksandr se cierne sobre Wren en la sombra proyectada por un jarrón lleno de flores casi tan alto como ella.

Me abro paso con una lluvia de balas. Cuando por fin la alcanzo, está pálida como la ceniza y tiembla violentamente. Le agarro la cara con las dos manos y la miro a los ojos. —No te preocupes. Te protegeré.

Sus facciones se disuelven por un momento y, de repente, no estoy viendo a Wren; estoy viendo a Elena. Le hice la misma promesa una vez, hace mucho tiempo.

Todos sabemos cómo acabó aquello.

Las manos de Wren rodean mis muñecas y me atrapan esos perfectos ojos verdes. —Por favor, no me dejes —susurra.

—Te encontraré —le prometo—. Te juro que te encontraré. Siempre.

Sus ojos me miran antes de abrirse de par en par por el pánico. —¡Detrás de ti! —grita.

Agarrándola por la cintura, la arrojo hacia un lado, justo a tiempo para esquivar a nuestro atacante. Cuando aún estamos girando, disparo dos veces, alcanzándole una en la cadera y otra en la columna. Cae al suelo sin fuerzas, con espasmos violentos y espuma sanguinolenta en los labios.

Aleksandr vuelve corriendo. —Tenemos que movernos rápido. Vienen más hombres.

Asiento y empujo a Wren hacia él. Ella cae contra su pecho, pero sus ojos están clavados en mí, su brazo extendiéndose desesperadamente. —No. ¡Espera! Dmitri...

Oírla decir mi nombre así después de tanto tiempo me da el empujón de última hora que necesito. —Llévatela, hermano. Mantenla a salvo.

Más hombres zigzaguean en todas direcciones. Son tantos, mierda. No puedo distinguir amigos de enemigos de inocentes y aterrorizados transeúntes.

Todo lo que tengo ánimo de hacer es ver a Wren mientras se aleja y disparar a cualquier hombre que incluso mire mal en su dirección.

Y entonces lo veo.

Un soldado irlandés, con el cuello marcado con el emblema del clan O’Gadhra y la lengua entre los dientes, ferozmente concentrado. Me ve mirarle y, cuando no puedo evitar echarle un vistazo una vez más, sigue mi línea de visión y comprende al instante que ella es lo único que no soporto perder.

Entonces empieza a acercarse a ella.

Me quedo estupefacto solo un instante antes de empezar a correr para interceptarlo.

Pero, al final, es ese momento perdido el que marca la diferencia.

Salta un banco y luego otro. Resbalo en un charco de sangre, caigo al suelo, me vuelvo a levantar y sigo corriendo.

Saca una pistola de su cinturón y carga un nuevo cargador mientras sigue moviéndose.

Vuelvo a tropezar. Vuelvo a levantarme. Un codazo volador me alcanza en la cara, pero me encojo de hombros y sigo tambaleándome hacia Wren.

El mundo entero se reduce a una punta de alfiler. Wren con un vestido lila y el hombre de negro persiguiéndola.

Cuando tengo la más mínima oportunidad, levanto el arma y disparo. Se agacha justo a tiempo para esquivar la bala y se lanza hacia ella.

Es demasiado rápido. Yo soy demasiado lento y me siento como si tuviera la cabeza llena de algodón.

Otro destello en el rabillo del ojo. Es blanco y rubio: mi novia, que baja los escalones de un salto cuando ve hacia dónde me dirijo.

Un pie aparece y me engancha por el tobillo. Vuelvo a caerme, y esta vez me golpeo contra la esquina de los escalones del altar al caer, partiéndome el cráneo lo bastante fuerte como para ver estrellas. La sensación de niebla y algodón se intensifica. La punta del alfiler se encoge.

Veo a Wren.

Veo al irlandés.

Veo a Bee.

Veo cómo sucede todo, y soy impotente para detenerlo.

Bee levanta su arma para derribar al enemigo. Tiene una línea de visión pura y nunca falla, pero el arma le falla. Cuando va a apretar el gatillo, el arma se atasca.

El irlandés sonríe, complacido. Levanta su propia pistola y apunta, no a Bee, sino a Wren. Sus dientes, incluso desde aquí, están amarillentos y rotos.

A Bee se le cae la mandíbula y luego se le pone firme. Sé lo que hará incluso antes de que ocurra. Quiero gritar para decirle que no, que pare, que no lo haga... pero, aunque pudiera, no serviría de nada.

Nunca se le ha dado bien seguir órdenes.

El irlandés redobla el agarre, quita el seguro y aprieta el gatillo. Su boca brilla y escupe. Sale una bala...

Y Bee se lanza en su camino.

Es la visión del rojo floreciendo en el vestido de novia de Bee, en el centro de su estómago, lo que despeja la niebla de mi cabeza. De repente, puedo moverme de nuevo. Me pongo en pie, goteando por la sangre de mi propia sien, y cruzo la distancia final.

Bee está tendida de lado mientras el rojo se extiende y se extiende y se extiende. El irlandés que disparó ya está muerto, asesinado por Dios sabe quién, babeando sus últimos alientos sobre el suelo de baldosas. Le doy la espalda y me arrodillo ante mi falsa esposa.

Alargo la mano para tocar su mejilla demasiado pálida. Todavía me rodean el fuego del infierno y el caos, pero solo puedo pensar en lo fría que está ya su piel. La vida no debería desaparecer tan rápido de un ser humano. No está bien.

Así no.

No puede ocurrir así.

69

WREN

Aleks me arrastra hacia atrás mientras el nombre de Bee se desgarra en mi garganta. De todas las cosas que me han arrancado en esta vida, perderla así puede que sea lo más doloroso.

—Mierda... —jadea Aleksandr mientras intenta agarrarme.

Seré sincera: no estoy pensando con claridad. No estoy pensando en absoluto en este momento. No tiene ningún sentido dar media vuelta y correr hacia la pelea, pero eso es precisamente lo que hago. Porque todo lo que puedo pensar es: Mi amiga me necesita.

Mi amiga me necesita, y no dejaré que muera sola.

Me suelto del agarre de Aleks y me alejo unos pasos antes de tropezar con mis faldas y salir despedida. A simple vista, el rojo manchado por todo el suelo de baldosas blancas y negras parece casi irreal. Como pintura derramada, no algo que acaba de correr por las venas de mi mejor amiga.

Es hipnotizante, casi. Toco con la punta de un dedo estupefacta, lo arrastro por el charco y lo sostengo a la luz.

Se ve tan mal.

Antes de que pueda ponerme en pie, me levantan de un tirón. Intento resistirme a quienquiera que haya decidido que tiene derecho a tocarme, pero entonces oigo la voz de Aleksandr gritándome con urgencia. —Mierda, Wren, ¿qué crees que estás haciendo? Tengo que sacarte de aquí.

Comienza a arrastrarme hacia la puerta detrás del altar. —¡Pero-pero-Bee! —grito estúpidamente—. ¿Qué pasa con Bee?

—¿Cómo vas a ayudarla si te disparan? —exige, apretando más fuerte su agarre en mi brazo.

—Tengo que asegurarme de que está bien. ¡No puedo dejarla!

Se da la vuelta, con expresión indignada y casi maníaca. —No puedes hacer nada por ella. Ella querría que...

¡BANG!

Aleksandr vuela hacia un lado. La sangre brota de su brazo. —¡Corre! —brama, con el pánico borra la rabia de su cara—. ¡Corre, mierda! —con una mueca de dolor, saca su pistola con la mano buena y empieza a disparar a ciegas.

Como si estuviera de acuerdo con Aleksandr, mi bebé patea con fuerza contra mi estómago, recordándome que mi vida no es la única que está en juego. Me hace entrar en razón y recupero el instinto de conservación. Me precipito por la única puerta que queda libre y salgo disparada hacia un enorme pasillo vacío. Hay tanto silencio aquí que contrasta con el caos de la sala de ceremonias al otro lado de la puerta. Oigo los latidos de mi corazón retumbar en mis oídos.

Cuando oigo disparos por el pasillo, seguidos de pasos que corren, vuelvo a salir sin tener ni idea de a dónde voy. Solo tengo que encontrar un lugar tranquilo y seguro donde esconderme. Tengo que mantenerme fuera de la vista. Tengo que...

Doy la vuelta a la esquina y corro a los brazos de un hombre vestido de negro. Me agarra e inmediatamente empiezo a agitarme y a gritar. —¡No! ¡Suéltame! Suéltame...

—¡Está bien! —sisea—. Estoy con Dmitri. Te sacaré sana y salva —dejo de forcejear con tanta fuerza, pero sigo sin sentirme tranquila. Definitivamente no me siento segura. El hecho de que nunca haya visto a este hombre no ayuda mucho—. Ven conmigo.

Medio me lleva, medio me arrastra por el pasillo, hasta otro pasillo que se bifurca perpendicularmente. Una salida en el extremo opuesto brilla con un rectángulo de luz alrededor de los bordes. La libertad.

Nos acercamos más y más, y entonces estamos fuera, y el aire ya no huele a sangre, y puedo respirar de nuevo.

Entonces, me empuja de lado.

Caigo en los brazos de otro hombre. Uno de varios, en realidad, todos vestidos de negro y con una mueca hacia mí.

—¡No!

Me doy la vuelta, intentando volver corriendo al interior, pero el cabrón que me dijo que trabajaba para Dmitri me atrapa con un grueso brazo alrededor de la cintura. —Ya no hay escapatoria, guapa —me susurra al oído, con su aliento caliente teñido de pescado podrido.

Vuelvo a gritar, pero él me coge en brazos y me arroja sin esfuerzo a la parte trasera de una furgoneta que me espera. Las puertas se cierran de golpe y me sumergen en la oscuridad.

Cuando mis ojos se ajustan, me doy cuenta de que no estoy sola aquí atrás. Una silueta se inclina en la esquina. Y, mientras el motor ronronea, habla. —Qué raro verte aquí, Wren.

Una luz se enciende en lo alto. Cian O’Gadhra me devuelve la mirada. Está demacrado y pálido, con la mandíbula apretada y las manos escondidas en el regazo. Ahora sé quién es. Lo que ha hecho. Lo que le hizo hacer a Jared.

Pero sigue siendo difícil mirarlo a los ojos y no ver al hombre que creí que una vez fue.

Me escabullo hacia la esquina de la furgoneta, tan lejos de él como puedo. —¿Qué quieres de mí?

—No temas —dice con voz suave y mansa—. No pienso hacerte daño. Ese nunca fue el plan.

Soy un desastre de sudor, suciedad y sangre. El vestido de Bee sigue parpadeando en mi mente. Tanto rojo sobre todo ese blanco. El choque de su pelo rubio, sus puntas rizadas sumergidas en su propia sangre y bebiéndola con avidez.

—¿Cuál es el plan? —pregunto con cautela.

—Paz. Yo quería paz. Un alto al fuego. Dmitri ha sido un frío bastardo estas últimas semanas con sus ataques, uno tras otro tras otro. Tantos hombres muertos. Quiero que pare.

—Sobrestimas mi influencia —suelto.

Sacude la cabeza. Su expresión se suaviza y se transforma de un modo que no entiendo. Si este es su gran discurso de villano, resulta extraño y equivocado. No parece orgulloso ni vengativo; parece triste. Casi abrumado.

—Oh, no lo creo. Creo que he entendido perfectamente la situación. Ese bebé en tu vientre es suyo. Y Bee es solo la estafa para poner a la mafia Zanetti de su lado —me mira a la cara, y le cuesta mantener la neutralidad—. ¿He captado lo esencial?

—No estoy involucrada en nada de esto —miento—. Ni un poco.

Se ríe tristemente. —Oh, sí, lo estás, dulce Wren. Estuviste implicada por asociación en el momento en que Jared entró en O’Malley’s aquella noche de hace siete años y pidió hablar con Cathal.

Dios mío.

Así que es verdad.

Pensé que ya me creía la historia, pero oír a Cian confirmarla me quita esa pizca de duda que ha estado filtrándose inconscientemente en el fondo de mi cabeza. —Por favor, Cian. Por favor, no lo hagas. Estoy... estoy embarazada...

—Lo decía en serio cuando dije que no iba a hacerte daño, Wren —vuelve a sacudir la cabeza—. No lo haré.

—Entonces, ¿para qué llevarme?

—Porque no se puede razonar con Dmitri Egorov —por primera vez, su voz pica con un latigazo de ira—. La única manera de conseguir que escuche es obligarlo a escuchar. Por supuesto, eso será más difícil ahora que le han disparado a Beatrice. Eso... eso definitivamente no era parte del plan —se pasa una mano angustiada por el pelo como si se arrepintiera de verdad, y de nuevo me pregunto qué demonios está pasando—. Por eso tuve que llevarte conmigo.

—No significo tanto para él como crees —ojalá pudiera decir que estoy mintiendo descaradamente, pero la verdad es que ya no tengo ni idea de cuál es la verdad.

No sé quién me ama.

No sé quién me quiere muerta.

Y no sé qué va a pasar en los próximos cinco minutos, y mucho menos en los próximos días, semanas o años. Todo es un lío y un misterio, y me siento impotente para dictar el curso de mi propia vida.

Cian suspira. Suena cansadísimo. —Supongo que lo averiguaremos pronto.

70

DMITRI

Solo en otra ocasión la he visto tan indefensa.

Fue hace años, cuando Elena aún vivía. Bee se presentó en mi puerta envuelta en un enorme abrigo de invierno a pesar de que estábamos en pleno verano. Recuerdo que el abrigo era blanco. Tan blanco como lo es ahora su vestido de novia.

—¿Puedo quedarme contigo unos días, Dmitri? —preguntó ella—. Por favor.

Entonces, supe que era grave, que algo había ido muy mal. Beatrice Zanetti nunca suplicaba nada a nadie. Y nunca salía de casa sin la cara llena de maquillaje.

Pero aquí estaba, en mi puerta, con su abrigo, el sudor mezclándose con las huellas de lágrimas que corrían por su cara desnuda.

Fue cuando entró y se quitó el abrigo cuando vi lo que había pasado.

Tuve que hacer todo lo que estaba en mí para no tocar las marcas frescas en su piel. Al igual que ahora, mis dedos flotan en el aire entre nosotros, como si, si me esforzara lo suficiente, pudiera borrar el daño.

—¿Él hizo esto? —gruñí.

Se estremeció con sollozos que nunca llegaron a salir del todo antes de desplomarse en el suelo, con el cuerpo atormentado por el dolor mientras intentaba balbucear palabras en medio de su histeria. La hice callar, la levanté y la llevé a una de las habitaciones de invitados. Me quedé con ella hasta que se durmió. Esa noche juré protegerla.

Y, sin embargo, aquí estoy, sosteniendo su cuerpo inerte entre mis manos, buscando desesperadamente el pulso. Es el mismo puto escenario repitiéndose una y otra vez.

El mismo fracaso.

El mismo dolor.

Soy vagamente consciente de que alguien pide la retirada. El caos se disipa de repente, de la misma manera que empezó. En un momento hay caos en todas direcciones y al siguiente estamos solos.

—Pavel —grazno—, necesitamos una puta ambulancia. Ahora mismo —me vuelvo hacia ella, que está temblando en el suelo—. Bee... Bee, vamos... No te atrevas...

—Esos malditos irlandeses —gruñe Vittorio mientras se acerca a nosotros. Solo el diablo sabe dónde ha estado—. ¿Está viva?

Se inclina hacia ella, pero extiendo un brazo para alejarlo. —No te acerques —le ordeno—. Yo me encargo.

Al principio frunce el ceño, pero luego sus ojos se fijan en otra cosa y su ceño se congela.

Sigo su línea de visión con creciente horror. Tardo solo un momento en darme cuenta de lo que está viendo.

Mierda.

La bala le alcanzó en el estómago, en el centro de su corpiño. La sangre se ha esparcido desde allí, chapoteando en todas direcciones, pero la fuerza del impacto del disparo rompió las costuras en pedazos. Un trozo de tela cae como la lengua de un perro, revelando...

La curva innegablemente plástica de su estómago protésico.

Se queda boquiabierto cuando encaja las piezas. —¿Qué coño es esto? —antes de que pueda hacer nada, me aparta el brazo, se arrodilla junto a su hija, abre una navaja y la clava en el bulto de plástico.

Cuelga ridículamente de la hoja cuando la saca. —Lo sabía —proclama—. ¡Lo sabía, mierda!

Le agarro la muñeca y aprieto hasta que vuelve a soltar el cuchillo. La barriga se tambalea en el suelo con enfermizos ruidos gelatinosos.

Detrás de mí, soy vagamente consciente de Pavel corriendo desde atrás para examinar los daños en el abdomen de Bee. Pero estoy demasiado ocupado mirando a Vittorio, que pasa del rojo al morado y al ceniciento de pura rabia.

—Me has mentido, mierda —acusa—. La puta embarazada lleva tu prole. Esta puta traidora de hija mía nunca estuvo encinta.

Entre el tiroteo y mi mejor amiga moribunda, no podría importarme menos. Por eso, en cuanto termina de hablar, le doy un puñetazo en la cara, haciéndolo caer al suelo con los miembros agitándose sin gracia en todas direcciones.

Me pongo en pie y me elevo sobre él. —Ya te lo advertí una vez. Cuando se trata de las mujeres de mi vida... cuida tu puta boca.

Se echa hacia atrás sobre el culo, dibujando rastros en la sangre acumulada como una babosa. Alberto sisea a los hombres de Zanetti que se agolpan entre nosotros para que se aparten y dejen que el jefe se ocupe de sus asuntos.

Con la respiración entrecortada en el pecho, Vittorio se levanta con la ayuda de un banco cercano. Saca la lengua para lamerse la sangre del labio partido.

—Eso fue un error, Egorov. Un gran, gran error —su lengua vuelve a salir. Me da asco. Todo este cerdo de hombre me da asco, hasta el último pelo de su cabeza y poro de su cara. Está podrido hasta la médula de los huesos. Ahora lo veo.

—Te lo habría dado todo —continúa—. Todo un legado, entregado en bandeja de plata. Te di a mi hija... y ni siquiera pudiste meterle un bebé —la mira con venenoso desprecio en los ojos—. ¿Qué clase de hombre llamas a eso? No uno de verdad.

Doy un paso adelante, justo frente a la cara ensangrentada de Vittorio. —Un hombre de verdad no azota a niñas pequeñas.

—Un hombre de verdad —replica—, sabe hacer lo que hay que hacer —me fulmina con la mirada un momento más, luego se da la vuelta y camina por el pasillo empapado en sangre y sembrado de flores con Dante, Alberto y Valentino a su espalda—. Sujeten a Beatrice. Viene con...

—No.

Se detiene en el último escalón y me mira por encima del hombro. —¿No?

—Ella se queda aquí. Si la quieres, tendrás que matarme.

Mientras hablo, mis hombres convergen detrás de mí. Están ensangrentados y maltrechos, pero son leales hasta la muerte.

Los ojos de Vittorio serpentean de un lado a otro, el blanco de sus ojos se oscurece con riachuelos de venas rojas. —¿Sabes qué? —decide—. Quédate con la puta. ¿Para qué quiero una hija defectuosa? De todos modos, morirá pronto. Esa bala no dejó mucho lugar a la esperanza —levanta un dedo arrugado en el aire y lo agita en mi dirección—. Voy a por ti, Dmitri Egorov. Me aseguraré de que te unas a Beatrice en el infierno muy pronto.

Luego sale a toda velocidad de la sala de ceremonias con sus hombres siguiéndole. Le vemos marcharse y seguimos mirándole, incluso mucho después de que las puertas se hayan cerrado de golpe y el eco del estruendo se haya apagado.

—¡Dmitri!

Me doy vuelta cuando veo a Aleksandr entrar cojeando por la puerta trasera del altar. Sus ropas son una absoluta ruina, pero su brazo está aún peor. Apenas está sujeto por el hombro y llora interminables ríos de sangre.

—¡Aleks! —grito, lanzándome hacia él—. ¿Qué coño ha pasado?

—Lo siento, hermano —jadea con fuerza. Hace una mueca de dolor y se apoya en el marco de la puerta, incapaz de avanzar más—. Yo... yo... no sé dónde está. Me atacaron; ella corrió. No sé a dónde ha ido.

Antes de que termine de hablar, me dirijo hacia la salida. Pero el sonido de gritos de pánico me hace detenerme en seco.

—¡Rápido! —grita alguien—. Está entrando en paro cardíaco...

—La estamos perdiendo...

—¡Mierda!

Mi cabeza palpita de preocupación. Cada latido de mi corazón duele. Una pesada sensación de fracaso se cierne sobre mí como una bandada de buitres, esperando a que me rinda para bajar a picotear lo que queda de mis huesos.

Primero, perdí a Elena.

Entonces perdí a Wren.

Y ahora, estoy perdiendo a Bee.

Y aquí estoy, atrapado en medio, empapado en sangre, rodeado de muerte. Mis manos están enredadas y las cadenas tiran de mí en todas direcciones. Pronto me harán pedazos.

El destino me matará primero...

O matará a todos mis seres queridos y me obligará a verlos partir.

Uno, por uno, por uno.

* * *

Continuará

La historia de Dmitri y Wren concluye en el Libro 2 del dúo de la Bratva Egorov, DECADENCIA ENREDADA.

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