Cómo conquistar a un genio.

Cristina Pujadas

Con la colaboración de María Villora como lectora beta y confidente. Correcciones de @trotalibros.vdn y @v3ron1k_

Dale una oportunidad

Cómo conquistar a un genio #3

Math Damon, futbolista de élite, genio frustrado (en muchos aspectos), rico, famoso y deseado por todas las mujeres excepto por la que él siempre deseó. Sí, la vida que eligió le ha llevado al éxito social y mediático, pero no a la felicidad. Hasta los genios pueden equivocarse, aunque eso Math lo negaría frente a sus amigos y se haría el sueco, como si eso de ser un genio no fuera con él, si la prensa estuviera cerca.

Carol Santos, divorciada y fisioterapeuta de profesión, es una mujer de sonrisa fácil con unos cuantos quilos de más, que no parecen dispuestos a dejarla en paz, y que ha perdido la fe en los hombres, pero no en los perros. Quizás por eso dejó atrás los sueños que tenía siendo una niña para centrarse en el bien del prójimo. Del prójimo que lo merece, vamos. O séase, de los babosos, peludos y a veces flatulentos perros con los que vive o que pasan por la asociación en la que se deja la paga y prácticamente su vida mientras les busca un buen hogar. Algo que no siempre es fácil.

Dos personas cuyas vidas no parecen tener relación ni conexión alguna, pero en la física cuántica dos partículas que han estado en contacto en algún momento, pese a no compartir el mismo espacio físico, pueden estar en conexión.

¿Será Math capaz de resolver la compleja ecuación que le lleve a la felicidad? ¿Será Carol capaz de confiar en un varón que usa la bipedestación y mea en la taza del váter y no en el tronco de un árbol?

Un hombre, una mujer, unos pocos buenos amigos y unos cuantos hocicos entrometidos. ¿Quieres descubrir su historia?

I

EL ENORME EDIFICIO se alzaba frente a mí con una elegancia que me era hasta irritante. Líneas modernas con una asimetría que le daba un toque artístico, porque, claro, a los ricos no se les podía llevar a un lugar vulgar de paredes de ladrillo y estructura cuadrada ni siquiera para recuperarse de una torcedura del pie. Muchos apreciarían la arquitectura del edificio, considerándola una obra de arte moderno de tres plantas que parecía elevarse majestuosamente en el centro de un amplio jardín privado rodeado por una solemne pared de más de tres metros. Algo que le daba intimidad, no lo negaré, pero que al mismo tiempo hacía que, al menos para mí, aquello me hiciera sentir en una cárcel. Una arquitectónicamente maravillosa, cierto, pero cárcel después de todo.

Muchos se sentirían afortunados por poder poner un pie ahí dentro. Supongo que soy rara hasta para eso. Miré mis deportivas desgastadas, siendo consciente, al hacerlo, de que Flat había vuelto a roer uno de los cordones. Pese a su tamaño, no se trataba de un cachorro. Flat había cumplido ya cinco años y su tamaño venía determinado por su raza. Sospechaba que alguno de los antepasados de mi pequeña Carlino se había cruzado con algún tipo de roedor, dada su extraña afinidad a destrozar todo lo que se le ponía a su alcance con esos pequeños pero afilados dientecitos que solía mostrar cuando sonreía, a su manera, dejando la lengua colgando y mostrando una expresión tan bobalicona que hacía que me quedara a media bronca. Y con otro par de zapatos rotos.

Me colé por la puerta lateral, la del servicio, antes de ser consciente de que, para variar, me había dejado mi tarjeta de identificación en el otro bolso. Vale, en uno de los otros bolsos. No es que sea mujer de muchos caprichos, pero lo de los bolsos me puede. No, no soy mujer de bolsos de esos megaelegantes de piel y con brillantina, soy más de bolsos grandes con aspecto de ser resistentes, eso sí, estampados con colores brillantes para darle un toque alegre a mi ropa, generalmente con colores un tanto apagados y oscuros.

Cogí un pijama de mi talla, algo que no siempre era una tarea fácil, y me vestí en menos de dos minutos, batiendo mi propio récord. Aquí la puntualidad no era en plan más o menos; habían despedido a otras chicas por menos. Ya con mis zuecos y enfundada en un horripilante pijama de color azul celeste, me fui hasta la recepción de la clínica para validar mi llegada de forma manual. Sí, lo dicho de los horarios no era exagerado. Tenemos que fichar para entrar y salir y nos controlan hasta el tiempo de los descansos. De hecho, si fuera por los grandes jefes pensantes, hasta nos controlarían la manicura, el tinte del pelo y el color de las bragas. Afortunadamente, aún no habían llegado a tanto, pero soy de naturaleza desconfiada, así que no descartaba llegar a verlo, algún día. Si no me despedían antes. Ese era uno de mis mantras. El problema era que no tenía claro si ese hecho en concreto, que me despidieran, sería algo malo o algo bueno. Como todo en la vida, tenía un poco de cada. Necesitaba el dinero y dentro de lo que yo podía aspirar, profesionalmente, aquí tenía un buen sueldo. ¿Que me repateaba que hubiera tanto mamoneo y tanta tontería? Ciertamente. Pero, con el tiempo, una aprende. Llevaba trabajando con este tipo de gente, ricos, aristócratas y famosos, unos cuantos años, así que ya empezaba a estar acostumbrada a sus caracteres volátiles, egocéntricos y superficiales. Siempre había excepciones; que yo no hubiera coincidido con ellas era cosa del azar.

―Carol ―me saludó María, desde el mostrador, con una sonrisa que era mitad cómplice y mitad diversión―. No me lo digas…

―Esta vez no se la han comido ―me defendí haciendo una mueca mientras la preciosa mujer que atendía en la recepción se reía ante la alusión de otro de mis muchos incidentes. Sí, soy de esas, de las que siempre les pasan cosas que no necesariamente son buenas―. Me la he dejado en el otro bolso.

―Ya te valido la entrada ―se ofreció guiñándome un ojo mientras una musiquita de fondo nos advertía de que la puerta principal acababa de abrirse.

Sí, son así de pijos. Mientras en otros lugares suena una campana estridente, aquí son las notas de un acorde que se supone inspira calma y hospitalidad. A mí me suena a nana de cuna, pero como los ricos son como niños, igual hasta funciona.

Observé a la pareja que acababa de entrar quedándome en un segundo plano. Fruncí el ceño al observar al hombre.

Pedazo de hombre.

No es que no esté familiarizada a ver hombres de esos que son para dejar volar la imaginación, muchos de ellos con poca ropa, pero es que a mí los tatuajes me pirran y allí frente a nosotras había un tatuaje andante de pelo oscuro y mirada… ¡Mierda! ¿Ese no era Nick Terrier?

Tragué saliva. Sí, eso, sé profesional. ¡Como si fuera tan fácil! A ver, que estoy acostumbrada a ver mucho músculo y poco cerebro; a diferencia de ellos, el hombre que se acababa de apoyar sobre el mostrador, con expresión aburrida y un poco irritada, era un músico, un compositor, un artista. Esos me molan. Di que sí. No me ofendí ni un poco al ser consciente de que era totalmente invisible para él. Era la historia de mi vida, después de todo. Yo soy de ese tipo de mujeres, de las que abultan un poquito demasiado y sin embargo nadie parece verlas. Lo tengo asumido. Hubo un tiempo en que los hombres me miraban y hasta me casé. Qué gran logro por mi parte, ¿eh? Se suponía que era lo mejor que me podía pasar y en cambio fue la mierda más grande que jamás me ha tocado vivir. Mejor me hubiera ido siendo invisible desde el principio de los tiempos. De todo se aprende, supongo.

―Bienvenidos al Centro de Rehabilitación Deportiva Maier ―los saludó con voz firme María.

Observé su sonrisa y os confieso que no tengo claro si era genuina o no, porque siempre era la misma. Envidié un poco su perfil. Sus facciones suaves y sumamente femeninas, sus largas pestañas negras y la forma en la que sabía ponerse el maquillaje justo para parecer perfecta sin dejar de parecer una persona de carne y hueso.

Si la belleza de su rostro no fuera suficiente, la moza tenía uno de esos cuerpos perfectos, con las curvas apropiadas en todos los lugares, insinuándose en el punto justo con el uniforme que usaban las administrativas del centro: un traje ligeramente entallado de color oscuro y una camisa blanca con el cuello acabado en pico en el que, siendo sincera, yo no hubiera cabido ni en mi mejor época.

―Nick Terrier y Fabiana Spring ―se presentó el famoso batería sin prestarle más atención de la necesaria a María, como si fuera inmune a sus encantos femeninos y eso que ella tenía muchos.

Sospeché que él también era de esos, de los que clasificaban a las personas entre los suyos y los otros; sí, nosotras éramos los otros, los currantes, los pobres que hacíamos números cuando se acercaba fin de mes y que soñábamos con cosas que en el fondo sabíamos que jamás llegaríamos a tener. Esa era otra cosa que me cabreaba de los famosos. Se olvidaban demasiado rápido de dónde venían.

―Venimos a ver a Math Damon ―anunció la mujer con un tono de voz suave y carente de emoción.

La observé mientras María tecleaba en el ordenador. De acuerdo, me había equivocado ligeramente. No eran dos personas las que estaban frente a nosotros, eran dos y medio. La chica, metro sesenta a lo más, pelo oscuro que le caía sin gracia alguna a ambos lados de la cara y mirada perdida, cargaba sobre la espalda, en una mochila de porteo, a un bebé de unos seis o siete meses que dormía plácidamente. Intenté buscar entre mis recuerdos. Fabiana Spring. Creo que nunca lo había oído anteriormente y estaba casi segura de que no había visto a esa mujer en televisión o en las revistas, aunque tampoco podría decirse que fuera una adicta a ese tipo de cotilleos y mi memoria falla más veces de las que acierta. Si iba acompañada de Nick Terrier probablemente sería una artista, porque no cumplía la estatura mínima para ser modelo. Esas solían ser sus favoritas. Las de todos ellos, de hecho.

―Fabiana Spring ―afirmó finalmente María y observé que estaba ligeramente incómoda de repente―. Su nombre está entre las autorizaciones de visitas del señor Damon, pero lamento informarle de que no consta el suyo, señor Terrier.

―Algún día acabaré partiéndole la cara ―gruñó el hombre mientras desplazaba su mirada en dirección a la mujer alzando una ceja, como si fuera capaz de preguntarle algo sin palabras.

Me sorprendió ver un brillo divertido en esos ojos ligeramente rasgados y carentes de maquillaje pese al enojo evidente del famoso batería. Fabiana Spring hizo una pequeña mueca mientras cambiaba el peso de su cuerpo de su pierna izquierda a su pierna derecha.

―No se lo tengas en cuenta ―le pidió con voz firme―. Lleva mal lo de la lesión, tú mismo dijiste que es posible que se le haya acabado lo del fútbol.

―Eso no quita que sabía perfectamente que veníamos los dos ―masculló Nick Terrier mirando a la mujer con intensidad.

―Los tres, para ser exactos ―le corrigió la mujer con aspecto neutro y Nick Terrier dio un paso en su dirección, aunque ella no parecía intimidada por la imponente presencia del evidentemente cabreado batería―. Te prometo que esta noche solucionaré lo de la lista de visitantes.

―Sospecho que podrías haberlo solucionado anoche ―murmuró el batería con una mirada desafiante. La mujer le sonrió y, en vez de justificarse o negar esa acusación, se acercó a él, se puso de puntillas y le besó en los labios.

Nick Terrier se tensó y la apretó con fuerza contra él en un gesto tan posesivo y ardiente que creo que en esos momentos María y yo estábamos flipando. Y un poco cachondas, para qué negarlo. Ese hombre era pasión en estado puro, brutal y sensual al mismo tiempo. Jamás había visto que él hiciera algo así estando frente a una cámara. Cuando se separaron, la mujer tenía las mejillas ligeramente sonrojadas. Nosotras también, probablemente. La forma como la miró era intensa: una mezcla de adoración teñida con algo parecido a una advertencia. Creo que, si a mí un hombre me mirara así, se irían a la mierda mis principios sobre eso de las relaciones. Y mira que los tengo muy enraizados con toda la mierda que he vivido.

―Dame a Sol, nos iremos a dar una vuelta ―exigió.

―A Math igual le haría ilusión verla ―objetivó la mujer.

―Precisamente por eso ―puntualizó el batería con una expresión desafiante. La mujer se encogió de hombros mientras hacía una mueca, creo que divertida, y empezó a desatarse la mochila mientras Nick Terrier cogía con sumo cuidado el bulto dormido de pelo oscuro y se lo colocaba esta vez sobre su pecho. Entre ambos, ataron de nuevo la mochila y el hombre tatuado quedó a cargo de la pequeña criatura.

Nick Terrier, el batería más sexy de la historia, cargando con un bebé de seis o siete meses. Si no fuera por el beso de tornillo con el que había noqueado a la mujer, hubiera optado por pensar que eran primos y él un atento tío de esos supermolones. Después de ver cómo se enrollaban como si no existiera un mañana y la forma posesiva que mostraba por la mujer y la niña, hasta me estaba planteando su paternidad. Algo que sería sorprendente que no hubiera llegado a la prensa. Todavía.

―¿Por dónde tengo que ir? ―nos preguntó la mujer, libre ya de su preciada carga.

―Le daré una tarjeta de invitado que deberá retornarnos a la salida ―le explicó María mientras le tendía una tarjeta de acceso―. El señor Damon está en el segundo piso.

―Perfecto, gracias ―dijo la mujer mientras cogía la tarjeta y la pasaba por el sensor, haciendo que la barrera de acceso electrónico se abriera para darle paso. La cruzó sin mirar atrás, mientras Nick Terrier observaba como ella desaparecía de su vista.

Me encogí de hombros y, viendo que María ya me había validado las credenciales, me apresuré en ir a los ascensores centrales. Me la encontré allí, quieta, en el distribuidor, mirando el panel que parpadeaba como si buscara algo y no lo encontrara.

No pude evitarlo, lo admito, parecía perdida y soy, en el fondo, un alma caritativa.

―Voy a la planta del señor Damon, si quiere, puedo acompañarla ―ofrecí.

―Pues me vendría bien, sí ―admitió―. Odio cuando las luces parpadean de forma aleatoria y sin sentido.

―Es lo que suelen hacer los paneles de los ascensores ―le contesté, divertida por su ceño fruncido y su aspecto molesto.

―Sí, supongo ―murmuró, pero creo que mi comentario le entró por un lado y le salió por el otro, porque ni tan solo me miró mientras me contestaba. Observé que cargaba con una bandolera que, pese a parecer deportiva, pesaba lo suyo. ¿Qué llevaría allí dentro?

―Hace un día espléndido. ―Quería darle conversación, ya dentro del ascensor, para hacer aquellos segundos un poco menos molestos.

Sí, lo admito, sentía un poco de curiosidad por la mujer a la que había besado Nick Terrier de aquella forma porque ella parecía… normal. Quiero decir que no lucía ropa cara, de marca, un maquillaje perfecto o un cuerpo que luciera los patrones de belleza que muchas conseguían a costa de un bisturí. Era simplemente una mujer normal, una de esas que te cruzarías por la calle y ni te darías cuenta. Otra invisible, como yo, pero en talla S. La mujer, que tenía la mirada perdida, se volvió para mirarme con una expresión ligeramente sorprendida, como si se hubiera olvidado de que yo estaba allí.

―¿Sí? ―me preguntó, y casi me da por ponerme a reír allí en medio. Me reprimí, más que nada por no perder el curro. Hay cámaras en todos lados y ser borde en la Maier no se puntúa positivamente.

―Hace sol ―le conté.

―En esta época del año un ochenta y cinco por ciento de los días tiene el cielo despejado o ligeramente nublado, así que lo sorprendente sería lo contrario ―me respondió y añadió, como si tanteara por si aquello podía interesarme―. Aunque a partir del 5 de septiembre y hasta principios de junio ese porcentaje puede descender hasta un cincuenta por ciento más o menos.

―¿Eres meteoróloga? ―le pregunté, muerta de curiosidad, siendo consciente de que normal, lo que se dice normal, esa mujer no era. Ella, al menos, no era una de nuestras pacientes así que supuse que ese tipo de desliz, entrometerme en la vida de esos entes perfectos con bolsillos rebosantes de billetes, podría pasar como un fallo menor en las altas esferas.

―No ―negó ella―. Aunque estudié Físicas… entre otras cosas.

―Otras cosas ―repetí con expresión divertida y vi un gesto indefinido en su rostro. Una mueca o tal vez una sonrisa. Se encogió de hombros.

―Trabajas aquí ―afirmó.

―¿Lo has deducido por mi atuendo? ―me burlé y, sorprendentemente, ella me sonrió. Esta vez sí que era una sonrisa, una de verdad, así que me animé a continuar―. Soy fisioterapeuta.

―Ha de estar bien trabajar con las manos ―admitió.

―Es lo que hace la mayor parte de la gente ―le contesté, más divertida que no molesta. Me caía bien, aunque era un poco rarita, siendo realista. Quizás era hija de un multimillonario excéntrico, aunque sus deportivas estaban tan desgastadas como las mías. Cabe decir que sus cordones estaban intactos, lo que significaba que o bien no tenía perros o los suyos estaban mejor educados que los míos.

―Digamos que yo trabajo con el cerebro ―me contestó y eso sí que se sintió como un zasca en toda regla.

La miré, sin sonreírle esta vez, sin tener del todo claro si enfadarme con ella y soltarle un comentario borde o simplemente ignorarla. Su expresión era neutra, carente de emoción alguna y dudé de si lo había hecho para insultarme o si ni siquiera era consciente de lo humillante que había sido su comentario.

Me tragué ese punto de rabia que había despertado en mí mientras dábamos, en silencio, los últimos pasos hasta la habitación de Math Damon, la antigua estrella de los Verdes. Sí, digo la antigua estrella porque después de la lesión que había sufrido en la rodilla de su pierna derecha lo tenía complicado para volver a jugar en un campo que no fuera la plaza de un pueblo o el patio de un colegio. Había tenido mala suerte, pero ya había tenido sus años de gloria, algo que muchos otros futbolistas jamás habían llegado a conseguir pese a su esfuerzo. No, no me daba pena alguna. Era uno de esos ricos inestables que no era capaz de aislar sus tormentas personales y culpaba al mundo entero de su desgracia, como si su lesión fuera el fin del mundo. Todos ellos eran iguales, después de todo, y yo llevaba tratando con personas como Math Damon tres años, así que poco podía sorprenderme ya ese tipo de hombres con un cuerpo diez, pero poco más aprovechable.

―Es aquí ―le informé mientras abría la puerta y entraba en la habitación―. Señor Damon, tiene visita.

Observé al hombre de pelo entre dorado y castaño y cómo su gesto se volvía oscuro y un tanto siniestro al mirar en dirección a la puerta. Era uno de tantos deportistas engreídos, pero además estaba frustrado. Una muy mala combinación. No era de los que tiraban la bandeja con la comida al suelo, pero desde luego no le había escuchado ni una sola palabra amable desde que había llegado. Debía considerar que sus problemas eran los únicos importantes. La cuestión era que, a mí, particularmente, me la sudaban.

―¡Fa! ―Su voz, una mezcla de esperanza y alegría mal contenida llamó mi atención.

Intenté mostrar una imagen profesional mientras Fabiana Spring, esa mujer poquita cosa a la que Nick Terrier le había dado un beso de tornillo que ya les gustaría a los de Hollywood plasmar en una pantalla, se acercaba dando pequeños saltitos hasta la cama del famoso deportista. Se sentó en el borde de la misma mientras Math Damon la observaba con adoración. ¿En serio? ¿Pero quién diablos era esa mujer?

―¿Cómo estás?

―Rabioso ―le respondió.

Bueno, al menos lo admitía.

―Que sepas que Nick se ha enfadado ―le recriminó, pese a que parecía más divertida que otra cosa.

―No me lo digas, piratearás la base del hospital y cambiarás mi lista de visitantes autorizados ―aseguró con una amplia sonrisa, la primera que le había visto al famoso futbolista. Exfutbolista. ¿Piratear la base de datos del hospital? ¡Qué afirmación más extraña!

―Como en los viejos tiempos ―afirmó ella con un tono de voz alegre mientras sacaba dos portátiles de la bandolera―. He traído algo para pasar el rato.

―¡Tú sí que sabes cómo subirme el ánimo! Eres fabulosa, ¿sabes? ―ronroneó él mientras se apoderaba de uno de los portátiles con una amplia sonrisa y la mujer bajaba de la cama para sentarse en uno de los elegantes sofás de la enorme habitación privada del futbolista.

―Los demás están en línea, esperándonos ―le informó ella sin impresionarse por el elogio del deportista. ¿Math Damon con un portátil? Inaudito, la verdad.

―Ves, Nick nos hubiera entorpecido ―remarcó el deportista con expresión traviesa.

―¿Por qué crees que no revisé ayer la lista de visitas que habías autorizado? ―murmuró ella con una expresión para nada culpable. ¡Menuda mosquita muerta! Así que realmente lo había sospechado, el batería estaba en lo cierto―. Te he traído un pinganillo y un cargador.

Apreté los labios y salí de la estancia, sabiendo que ya había estado más tiempo del que debería, escuchando las carcajadas de Math Damon a mi espalda. Era la primera vez que escuchaba al futbolista reír. No tenía claro quién era esa mujer, pero, desde luego, había algo entre ella y Math Damon. ¿Y qué pintaba Nick Terrier entonces?

La vida de las celebrities era peor que un maldito culebrón y yo tenía demasiadas obligaciones como para perder el tiempo intentando entender ese tipo de entresijos.

II

PARA MATH Damon el término final de temporada nunca había sido tan condenadamente duro. Sí, era el final de una temporada que podría haber sido como cualquiera otra de las muchas que acumulaba a su espalda. Pero no lo era.

Hacía un tiempo que había empezado a plantearse dejar el fútbol profesional, dada su edad y la carencia de estímulos por parte de aquel deporte que, si bien podía ser entretenido, no tenía más utilidad ni aliciente que el hecho de lucirse mientras perseguía una pelota y conseguía que, tras patearla, su trayectoria acabara ubicándola entre unos malogrados palos blancos enmarcados por una red. Muy mediático, muy bien pagado y, sí, el sueño de muchos varones de razas y edades totalmente diferentes, aunque nunca había sido el suyo. Desafortunadamente, era algo que se le daba especialmente bien y en lo que había destacado desde niño, haciendo que sus padres, sus compañeros del instituto y sus mentores pusieran toda su atención en ese proyecto. En ese yo que no era realmente él.

No es que no usara su inteligencia, sino que la enmascaraba con una sonrisa y una mal fingida inocencia, para calcular variables y posibilidades sobre el terreno de juego porque, incluso si la gente no lo sabía, Math Damon era un genio. Uno que siempre atribuía sus logros a la suerte, incluso si él no creía en ella. A los otros les era más fácil creer ese tipo de cosas que aceptar que su ídolo era una mente privilegiada que trazaba parábolas y calculaba fricciones mentalmente mientras estaba en el terreno de juego y hackeaba lo que le viniera en gana por la noche, en su Santuario, con las únicas personas que le conocían por quien era y no por quien fingía ser.

Math Damon quizás le tenía un poco de tirria a eso del azar, pero, al menos, creía en sí mismo y en las pocas personas que habían demostrado estar a su altura. Él había creado su propia suerte jugando con unas cuantas leyes físicas y matemáticas por el camino. Sí, era consciente de que, dada su edad, debería dejar el fútbol pronto. Era un proceso que, en el fondo, llevaba deseando secretamente. Un cambio de aires. Volver a los orígenes y dejar que su otra mitad tomara las riendas y formalizar algo que hacía tiempo tenía en mente pero que llevaba años posponiendo. Formar una familia con alguien que entendiera la realidad de su compleja existencia. Sin embargo, ese posible cambio de rumbo se había visto truncado cuando un batería tatuado había entrado en la vida de Fabiana Spring.

La que antaño había sido su Fa, incluso sin serlo.

Nick Terrier, alias Caos, no podría quitarle nunca la conexión mental que compartía con ella, pese a que fuera él con quien Fa compartía casa y una familia. Lo que más le había fastidiado de aquello era el hecho de no tener el control de lo que sucedía. Para alguien que analizaba y planificaba a largo plazo, la espontaneidad de Nick Terrier era un grano en el culo. Uno de esos molestos que no acaba de dar la cara pero que sabes que está ahí.

Fa era la persona que le había permitido mantenerse cuerdo mientras fingía pertenecer a un mundo que era insulso y absurdo. El de la fama. Jamás habría podido hacerlo si ella no hubiera estado al otro lado de la línea, dispuesta a compartir con él horas y horas codificando, programando o simplemente confabulando en algún Dungeon para petarlo. Especialmente en eso último. Él jamás se había sentido tentado en pedirle que entrara en esa vida porque sabía que ella la detestaba. Que curiosamente hubiera acabado casada, secretamente, con un músico de renombre era una de esas bromas de mal gusto del universo.

Desde que se conocieron, en la que era una aún poco explorada red digital, lo habían sido todo el uno para el otro. Era una suposición basada en evidencias, eso de que ellos estarían bien juntos, como pareja, si algún día se planteaban la posibilidad de convertir su relación en algo menos metafísico para convertirla en algo más mundano, físico a secas, con el objetivo de formar una familia. Era lógico. Y muy coherente. Una hipótesis basada en evidencias más que no en suposiciones. Sin embargo, Nick Terrier se había plantificado en la vida de Fa como si fuera un tsunami dispuesto a arrasar con todo lo que él tenía en mente. Y lo había hecho. Incluso si no era un genio.

Sabía que siempre podría contar con ella, igual que él siempre la apoyaría pasara lo que pasara, aunque ese futuro que Math había idealizado ya no era posible. Excepto que Fa se cansase de Caos y se divorciara de él. Eso estaría bien, pero era poco probable. Y él no se tomaba las probabilidades a la ligera. Sabía, mejor que muchos, lo que el batería significaba para su amiga. No tanto porque Fa fuera persona de hablar de emociones y ese tipo de cosas, algo que para un genio sería una pérdida absurda de tiempo, era más por la forma en que ellos interaccionaban, por las miradas y, sí, por la forma en la que se buscaban, como si algo invisible los conectara. Maldita fuera la teoría del enredo cuántico y la no-localidad. Einstein tenía razón, cómo no. Al fin y al cabo, era un genio.

Incluso si muchos pensaban que Math era únicamente una cara bonita, un físico impresionante y un hábil jugador de un deporte de moda, había mucho más debajo de la superficie. Sí, a simple vista jugar con los Verdes le había dado un estatus económico y social que muchos envidiarían, pero la realidad era que lo único que había hecho era alejarlo de la única persona a la que realmente admiraba y lo más triste era que él había permitido que aquello sucediera. Durante años se había escudado en excusas para justificar la decisión que tomó cuando era poco más que un adolescente. Había elegido la vida que todos le aseguraban que le traería la felicidad y el éxito, por encima de la vida en la que simplemente sentía que ya los tenía. Se equivocó. Calculó mal las probabilidades y las variables y, siendo sincero consigo mismo, ni siquiera podía culpar al universo o al caos, encarnado en el maldito batería tatuado, de sus propios errores.

El único consuelo que le quedaba era el hecho, evidente, de la felicidad que podía verse en el rostro de Fa. Con otro hombre, cierto, pero felicidad después de todo. Tampoco hubiera pensado que alguien como Nick Terrier tuviera intenciones reales de enraizar con ella. Otro error. Algo que se estaba convirtiendo en algo terriblemente habitual cuando Caos estaba cerca. Madre. Fa, su Fa, era mamá. Era gracioso ver como daba un respingo cada vez que Sol tartamudeaba ma-ma-ma-ma-ma porque, claro, la pequeñaja era precoz como su madre, pese a que había heredado el pelo oscuro y la genuina sonrisa, un tanto despreocupada y arrogante, de su padre.

―Tienes mala cara ―murmuró Mikel, uno de sus antiguos compañeros de los Verdes que seguía teniendo la extraña costumbre de pasarse a verle de tanto en tanto―. ¿Tan mal ha ido la visita con el traumatólogo?

Claro, eso.

Después de lo de Fa, el golpe definitivo vino con una mala caída y una lesión en la rodilla que, pese a la compleja cirugía a la que se había sometido, no prometía nada bueno. Otro hecho que salía de sus previsiones y, al margen del dolor, ponía de manifiesto su futilidad. Algo que para Math Damon, deportista de élite y genio en sus horas libres, era como tener una úlcera en el estómago, una astilla en el dedo o un maldito herpes labial dando por saco cuando de adolescente quería enrollarse con una chica. Para ser un hombre al que no le gustaba dejar las cosas al azar estaba más que jodido. Alguien se estaba riendo en su cara, a carcajadas, desmontando todos los escenarios posibles que había analizado, a conciencia, a lo largo de los años. Sin Fa. Sin fútbol. Y sin tener ni voz ni voto.

Tenía derecho, al menos, a estar irritado.

O para ser más realista, cabreado. No valía la pena estarse con formalismos.

Sí, Math Damon jamás se había sentido tan condenadamente frustrado.

Antes de decidirse a contestar, observó a su amigo. Mikel Humán era un buen tipo, unos seis años más joven y con una carrera prometedora aún por delante. Casado y con dos hijos a sus veintiséis años, lo más sorprendente era que su mujer no era una despampanante modelo, una cazafortunas o una artista mediocre cuyos encantos eran obvios a primera vista. Nada más lejos de la realidad. Su compañero se había casado con la que había sido su primera novia. Sí, esa con la que descubrió su primer beso y su primer polvo, una chica que conoció cuando aún no era nadie y ambos estaban repletos de granos en la cara. Mikel en aquel entonces no era el hombre que había frente a él. No era nadie, socialmente hablando. Venía de un hogar desestructurado en el que no les sobraba el dinero, pero había conseguido que ella se fijara en ese muchacho un poco huesudo que siempre llevaba un balón entre los pies y la cabeza repleta de sueños que difícilmente llegarían a realizarse. La vida, sin embargo, le sorprendió, convirtiéndose en uno de los grandes, pero él fue capaz de llevarse la mejor parte de su antigua vida con él. ¿Por qué, si él era un genio, no supo hacer lo mismo?

―No voy a recuperar la rodilla ―le contestó finalmente la estrella de los Verdes, sin mostrarse especialmente feliz con aquello, tras tomarse su tiempo. Mikel le conocía lo suficiente como para saber que Math a veces necesitaba una pausa antes de contestar. Que sospechara el motivo de aquello, era otra historia.

―¿Estás seguro? ―le preguntó―. ¿Por qué no consultas a otro especialista?

―El resumen es que con rehabilitación y dedicación volveré a caminar sin usar la prótesis de fijación externa y sin las muletas, en el mejor de los casos ―maldijo Math entre dientes―. En el peor, acabarán poniéndome una prótesis artificial que me durará entre diez y quince años; de ahí un recambio de prótesis y si las cosas se tuercen acabaré caminando como si fuera un pirata con una pata de palo. ¡Espera! Siempre me queda la opción tunearme una silla de ruedas, pero, personalmente, prefiero mi deportivo.

―Te compraré un parche negro para Navidades ―soltó el joven deportista con una expresión provocadora.

Math Damon le lanzó un cojín, que era lo único que tenía a mano, aunque por gusto le hubiera dado una sonora colleja. Tenían ese tipo de confianza, además de que, a nivel profesional, las muestras efusivas de afecto a base de collejas, tortazos, empujones y otros contactos físicos estaban a la orden del día. Según eso, Caos y él serían grandes amigos porque habían intercambiado un par de buenos puñetazos tiempo atrás.

―Sabes dónde está la puerta, ¿verdad? ―le soltó Math con una mirada indiferente.

Observó eso a lo que antaño llamaba pierna. Llevaba una sujeción metálica para estabilizar la articulación, pero el dolor seguía haciendo acto de presencia cuando intentaba hacer cualquier cosa que no fuera hacer nada. Con una muleta y la sujeción podía caminar a paso de… ¿cuál era el animal más lento del planeta? Miles de imágenes asomaron en su mente hasta decantarse por ese animal peludo y de rostro sonriente con el que no se identificaba, pero se ajustaba a la comparativa. Un perezoso. Dos kilómetros en una hora. Le superaba con creces.

Quizás porque era amante de la velocidad, de los coches rápidos, de los cálculos mentales y de hacer -o más bien pensar- varias cosas al mismo tiempo, se decantaba por usar dos muletas y trotar, en vez de caminar, sobre esas piernas postizas. Al menos así no se sentía tan limitado. Tan vulnerable. Menuda mierda.

―Igual es el momento de plantearte algo diferente ―reflexionó Mikel que parecía ser consciente de que Math estaba tocando fondo―. Quiero decir que eres un tío inteligente, podrías montar cualquier cosa y sabes que te saldría bien. Tienes fans a miles, la gente te apoyará hagas lo que hagas.

―Lo dejé todo por esto ―murmuró el famoso deportista y se pasó las manos por el rostro en un gesto derrotado―. No me queda nada.

―¿Y si pruebas algo alternativo con la pierna?

―¿Apuntarme al equipo de paralímpicos? ―masculló Math irritado.

―Pues mira, tampoco sería una locura. En la vida se han de tener objetivos que te obliguen a avanzar y seguir adelante pese a las dificultades. Objetivos pequeños, ya sabes, que sean objetivos alcanzables ―observó Mikel con media sonrisa―. En cualquier caso, no me refería a eso. A veces los médicos son demasiado cuadriculados, ya sabes. Búscate un buen fisioterapeuta y haz mucha rehabilitación; igual les das por el culo y vuelves al terreno de juego.

―He cumplido ya los treinta y dos y, sinceramente, no creo en la ciencia ficción ―le contradijo, apretando la mandíbula.

―Tu rendimiento es muy bueno y tienes contrato hasta los treinta y cinco ―le recordó Mikel―. No tires la toalla.

―Para jugar, primero tendría que recuperar por completo la rodilla y eso es imposible. Sé de lo que hablo. He estado revisando todo lo que he encontrado sobre este tipo de lesiones y no existen los milagros.

―No eres médico.

―No, pero en estos momentos probablemente sé mucho más que ellos sobre todas las opciones terapéuticas para mi maldita rodilla ―gruñó Math y luego suavizó su tono―. No me hagas caso, estoy irritado.

Mikel le respondió con un gesto afirmativo, como si comprendiera que ese punto de agresividad se debía a su estado anímico y la desgracia que le suponía la lesión de su rodilla. Lo que probablemente el joven futbolista desconocía era la veracidad literal de las palabras de Math. No, no era un farol. Había pasado horas estudiando anatomía, revisando artículos de traumatología, buscando información sobre estudios piloto con células madre y factores de crecimiento. Sí, lo había revisado todo. Artículos con resultados prometedores pero que no alcanzaban sus necesidades. El resumen era obvio, estaba jodido.

Su vida en el terreno de juego había acabado.

La mujer con la que soñaba formar una familia la había creado con otro.

Lo único que le apetecía era tirar la toalla y sumirse en un duelo del que ni siquiera tenía del todo claro el motivo. Quizás fuera por las decisiones que había tomado de joven. Quizás porque todo se había escapado de su control y, para alguien como él, aquello era molesto.

Mikel tenía razón en una cosa, al menos eso no podía negarse. Si bien era evidente que su carrera como futbolista había acabado, frente a él se abrían miles de opciones para volver a empezar. Miles de nuevos estímulos, de posibilidades, de proyectos. Su cerebro se lo repetía una vez detrás de otra, pero era él quien las rechazaba. Ninguna de ellas era capaz de aplacar la sensación de fracaso. Y eso, para Math Damon, era algo totalmente nuevo que no sabía cómo afrontar. Rabia y frustración en proporciones similares. Él, que había llegado a lo más alto, que tenía todo lo que había decidido que quería tener... sentía que no tenía nada.

Se suponía que un genio no se equivocaba, pero después de tanto tiempo, era consciente de que simular ser algo que no era no le había traído felicidad. Éxito, dinero y fama, eso sí. Pero no felicidad. Algo tan efímero y que podría parecer insignificante en comparación a lo que sí tenía, pero cuya carencia, cuanto más tiempo pasaba en esa farsa, más evidente se hacía.

Fa lo había sabido, pero le había apoyado. Las ovaciones, el ruido en las gradas, la emoción de anotar un tanto… era una sensación extraordinaria, adictiva, que exaltaba su autoestima, pero su efecto era momentáneo. Luego seguía sintiéndose solo, por muchas personas que hubiera a su alrededor, hasta que se conectaba y Fa y el resto estaban al otro lado.

Ellos eran el único motivo por el que había podido mantenerse a flote cuando su vida parecía no tener sentido. Las vibraciones que le permitían seguir siendo él mismo pese a que fingiera la mayor parte del día. Era lo suficientemente inteligente como para hacerlo. Fingir. Pensó en Musa y en sus bromas ácidas y llenas de ironía. En Nolan, al que intentaba evitar en la medida de lo posible desde lo de la lesión. No tenía ganas de que le psicoanalizara más de lo que ya hacía a distancia, pese a que tenía ganas de tenerle a su lado porque era consciente de que él podría ayudarle a salir de ese pozo en el que había decidido meterse. El problema era que aún no estaba seguro de si quería salir.

―Hay una fisioterapeuta que trabaja en la Maier ―intervino entonces Mikel mirándole con algo parecido a esperanza en su mirada. Era una emoción bonita, esa. Una que él no tenía, obviamente―. Cuando tuve la lesión en el cuádriceps, hace dos temporadas, los médicos me daban para cuatro meses, pero trabajando con ella a saco pude reincorporarme en dos y medio.

―Lo recuerdo, todos estaban sorprendidos ―recordó Math y añadió con intención de picarle un poco, casi por costumbre―. Yo pensé que se debía a que eras apenas un niño.

―Venía a mi casa tres veces a la semana ―continuó Mikel ignorando las palabras de su antiguo compañero de equipo―. Pruébalo, igual puede ayudarte.

―¿Cómo se llama? ―le preguntó Math.

―No lo recuerdo ―admitió Mikel apretando los labios―. Es una así, bastante gordita y con muchas pecas en la cara ―rememoró mientras colocaba una mano a media altura para evidenciar que la mujer en cuestión no mediría más de metro sesenta―. Si preguntas en el centro, supongo que te darán el nombre.

Math se quedó en silencio. Buscó entre sus recuerdos y su mente empezó a mostrarle a todas y cada una de las personas que había conocido allí. No, no tenía la memoria eidética de Musa, que era capaz de reproducir hasta los detalles más sutiles de cualquier imagen en la que sus ojos se posaran, pero se le aproximaba. Como si de una grabadora se tratara, recorrió mentalmente muchos de sus recuerdos, ignorando las conversaciones y centrándose en los rostros de las personas. Allí, en medio de toda aquella información perfectamente almacenada en ese órgano prodigioso que reinaba en la azotea de Math Damon, apareció un rostro.

Dejó esa imagen, ese recuerdo, suspendido frente a él. Sí, las pecas eran bastante evidentes. Una nariz más bien chata y unas mejillas redondeadas en las que los pómulos pasaban desapercibidos, como si fuera el rostro de la luna llena. Y allí, en medio de ese rostro, había una sonrisa que parecía callarse muchas cosas mientras sus ojos brillaban con un punto de diversión y fue por primera vez consciente de que esa mujer se callaba más cosas de las que le gustaría. No se había fijado antes. O, para ser más precisos, no le había prestado atención. Tenía sus propios problemas, después de todo. Era una de las muchas fisioterapeutas con las que había coincidido durante su estancia en la Maier, una época que no recordaría como de las más felices de su vida. No había nada especial en ella o en su forma de hacer. Buscó su rostro en el resto de sus recuerdos. Sus encuentros habían sido puntuales y se sorprendió cuando se encontró a Fa entrando en su habitación con esa mujer de telón de fondo. No quiso recordar aquello y lo pasó para volver a centrarse en otra imagen de la mujer, enfundada en un feo pijama de hospital. De acuerdo, tenía que ser ella.

―Ojos verdes y una bonita sonrisa ―repuso Math finalmente, mientras centraba su memoria en otros detalles de aquellos recuerdos, ignorando ahora no solo las conversaciones, sino también su rostro.

No llevaba la tarjeta de identificación cuando había acompañado a Fa hasta su habitación, pero sí en alguna de las sesiones en la sala de rehabilitación. Se centró en aquello y finalmente fue capaz de reconocer las letras impresas en aquella tarjeta.

―Carol Santos ―declaró con expresión confiada.

―¡Sí! ¡Carol! ―exclamó Mikel dando un pequeño brinco antes de añadir, lanzándome una mirada cargada de curiosidad―. Un día tendrás que explicarme cómo haces eso.

―¿El qué exactamente?

―Acordarte de todo.

―Soy un genio ―le contestó encogiéndose de hombros.

―Claro, y yo Papá Noel ―le contestó Mikel poniendo los ojos en blanco―. Llámala, no pierdes nada.

―Hablaré con mi agente ―cedió haciendo un gesto afirmativo. Tampoco es como que tuviera nada mejor que hacer, realmente.

No es que confiara en una mujer a la que su compañero le otorgaba la capacidad de hacer milagros. Ni que pensara que tenía opción alguna de recuperar su rodilla. Pero llevaba tres meses encerrado desde que había salido de la Maier. Quizás tenía que empezar a volverse un poco más proactivo y menos pasivo. Incluso si no tenía aliciente alguno para hacerlo.

Acompañó a Mikel hasta la puerta doble que daba al gran recibidor de piedra blanca. El mármol era precioso, pero resbalaba como una mala cosa. Se quedó allí, viendo la ligereza con la que Mikel entraba en su deportivo y como el motor de este rugía mientras tomaba la avenida que cruzaba parte de su finca. El espacio, la intimidad y la seguridad eran un bien preciado y Math no había escatimado en eso en concreto.

Apretó un pequeño dispositivo, oculto en su oreja derecha.

―¿Señor? ―No le sorprendió escuchar una voz femenina al otro lado.

―Concreta una cita con mi agente ―declaró mientras empezaba a desplazarse, con la ayuda de las muletas, en dirección a su Santuario.

―¿Antes o después de la cena?

―Después, no me apetece aguantar más tiempo del necesario a ese incompetente.

―Tiene alergia al melocotón ―informó la voz.

―¿Planeas un asesinato? ―se burló Math, permitiéndose sonreír, fugazmente.

―Nada que no pueda revertirse con un bolígrafo de adrenalina ―aseguró la mujer.

―Me encanta que seas así de creativa ―aseguró Math―, y que no focalices esa maldad tan tuya en mi propia persona.

―No se puede morder la mano que te da de comer. ―Fue su respuesta.

―En tal caso, me aseguraré de que la nevera esté llena ―le contestó Math mientras avanzaba a saltitos por la casa.

―Señor…

―¿Sí?

―¿Para qué quiere concretar una cita con su agente?

―Mikel me ha hablado de una fisioterapeuta. Voy a pedirle que me la traiga a casa.

―¿Significa eso que va a tomarse en serio lo de la recuperación de su rodilla?

―No voy a volver a jugar ―aclaró él―. No creo en los milagros.

―Pero…

―Estoy harto de las muletas ―admitió Math y frunció el ceño antes de añadir―. ¿Sigues hablando con Nolan a hurtadillas?

―No sé de lo que me habla, señor.

―Claro.

―Claro.

―Después de la cena ―sentenció Math haciendo una pequeña mueca, más divertido que otra cosa―. Y no quiero acabar con una ambulancia en la finca esta noche.

―Nada de melocotones.

―Nada de melocotones.

―Entendido, señor.

―Cambio y corto.

Sin más, la línea se cerró. Math cruzó un umbral y frente a él una decena de pantallas, parpadeantes, le dieron la bienvenida. Suspiró, pero no por tristeza. Era su pequeño remanso de paz. Aquí ni siquiera la rodilla importaba. Aquí podía ser él y no tenía que fingir ser el gran Math Damon. La pantalla se abrió y en ella apareció su avatar. Se sentía más auténtico cuando usaba a su Campeón para luchar en un Dungeon junto a Fabulosa, la maga, una ogra de armas tomar y un paladín de brillante armadura.

―Entro ―susurró a la nada.

―¿Cómo vas?

―Cojo ―respondió, sin más, con una sonrisa en el rostro―. ¿Vamos a por ellos, Fabulosa?

―Te estábamos esperando ―aseguró ella con voz alegre.

―No te ha durado mucho la modelo ―se mofó una voz masculina.

―Es que tiene muy limitadas las posiciones, ya sabes… ―añadió una segunda voz femenina. Math no les contradijo. Se limitó a sonreír y se fundió en cuerpo y alma con las pantallas.

III

CAROL SANTOS se sentó sobre un barril porque era lo que se usaba, a modo de taburete, en la taberna en la que había quedado con Maite. Tardó dos o tres minutos en relajarse, consciente de que aquello era más o menos estable y no parecía dispuesto a quebrarse bajo su peso. Mejor ser precavido. Y desconfiado. Los taburetes podían ser entes diabólicos y una caída en público sería la gota que colmaría el vaso de los desastres acumulados a lo largo del día.

―¿Vendrá Lisa? ―preguntó la mujer cuyo rostro estaba salpicado por cientos de diminutas pecas.

―Cuando acabe en el supermercado ―afirmó la rubia platino mientras se apoderaba de un par de cacahuetes del platito que acaban de servirles. ¡A la mierda la dieta!

―Yo de mayor quiero ser como ella ―sentenció Carol, incluso si ella tenía diez años más que la persona en cuestión, mientras cogía un puñado de cacahuetes y los devoraba sin miramientos ni culpabilidad alguna.

Lisa, la menor de aquel peculiar grupo de amigas, compaginaba un trabajo parcial despachando en un súper con sus estudios universitarios, además de ayudar, las pocas horas que tenía libres, a esa causa común que había unido a tres personas tan dispares.

Sí, Lisa era una de esas personas cuyos días parecían tener treinta horas y no veinticuatro. Así compensaba los días de Carol y Maite, que siempre parecían ser mucho más cortos.  

Maite, al menos, tenía la excusa de estar criando a tres hijas que, si bien ya no podían llamarse adolescentes, aún vivían en su casa. Estudiaban, Maite no sabía ya exactamente el qué. Ni cuándo, porque solían usar la casa como si de una lavandería se tratara en sus idas y venidas de viajes, fiestas, escapadas y lo que fuera que implicara diversión y obligaciones las mínimas. Como el padre de las tres hienas, apodo cariñoso con el que las llamaba cuando el día -o la noche- no había sido especialmente grato, seguía pagándoles todos los caprichos mientras él tomaba el sol en la Toscana con alguna amante que más o menos tendría la edad de sus propias hijas, había pocas posibilidades de que aquella situación mejorara a corto plazo. A Maite, en el fondo, le traía sin cuidado. Tener a sus hijas cerca siempre era un aliciente y la pensión que le pasaba desde la separación le permitía vivir holgadamente en la casa que antaño había sido de sus padres.

Carol Santos…. Carol Santos no tenía excusa alguna. Divorciada, trabajaba en horario compactado y horas tenía, pero aprovecharlas, no tanto. No era por falta de interés, era un tema de dispersión. Era dispersa. Y se dispersaba. Sin más.

―¿Quieren pedir ya las señoras? ―les preguntó el camarero.

―No, esperaremos a nuestra amiga ―negó Maite, haciendo un gesto elegante con el brazo. Sus pulseras tintinearon alegremente. Era de esas mujeres que tienen gracia sin necesidad de intentar tenerla, todo un lujo.

Las tres mujeres venían de ambientes diferentes, lucían décadas diferentes en sus fechas de nacimiento y, sin embargo, las similitudes pesaban mucho más.

―Espera, me llaman ―se excusó Carol dando un saltito para bajar del taburete consiguiendo aterrizar con los pies en el suelo y sin caerse en el proceso. Todo un logro por su parte.

En la pantalla de su teléfono aparecía un número desconocido. ¡Qué misterio!

Se alejó un poco para hablar con cierta intimidad, aunque no esperaba llamada alguna ni tenía grandes secretos ni conversaciones que ocultar, realmente. Lo más probable era que se tratara de un teleoperador para ofrecerle un cambio en su operador de telefonía o un seguro de vida. Otros no responderían, con mucho criterio, a esa llamada, pero Carol era de las que, pese a los golpes que le había traído la vida, seguía teniendo la esperanza de que algo bueno podía sucederle. Algo así como la muerte de un tío abuelo cuya existencia desconocía pero que le hubiera dejado una fortuna en herencia con la que solucionar muchos de sus problemas económicos.

Soñar es gratis.

―¿Hola? ―saludó con un tono de voz alegre.

―¿Carol Santos? ―una voz masculina, impersonal, la saludó al otro lado del teléfono.

Mala suerte. No era uno de esos teleoperadores con voz de locutor de radio un punto sensual o melosa.

No, ni siquiera en eso hoy la suerte le sonreía.

Sí, Carol Santos era de esas personas en peligro de extinción que les dan cuerda, quizás por la extraña consciencia de que detrás de la línea hay personas que viven de esas llamadas y del tiempo que consiguen retener a la persona al otro lado de la línea. Carol Santos era de esas personas incapaces de resistirse a una cara lastimera, a una voz rota o a una propuesta directa. Por penosa que fuera. Algo así le pasaba con Flat, la Carlino. Igual hasta tenía suerte y le querían vender cordones o deportivas. En tal caso, el comercial hoy triunfaba.

 ―La misma ―contestó, preparándose mentalmente para el discurso que estaba a punto de aguantar. Escuchar. La palabra correcta era escuchar. Mejor pensarlo en positivo.

―Soy el agente de Math Damon ―empezó el hombre antes de hacer una pausa, como si esperara que se pusiera a chillar como una loca histérica al oír el nombre del deportista.

No, Carol Santos no era de esas. No era mujer de perder los papeles y a ella los famosos, plim. De hecho, Math Damon, el de verdad, había estado en la Maier a principios de verano. Mierda, se dijo. Igual era eso. Hizo una mueca mientras esperaba a que el hombre continuara tras esa pausa que se estaba haciendo tan pesada como teatral.

―Estaríamos interesados en contratar sus servicios para el proceso de rehabilitación de su lesión.

―Pues lo lamento mucho, pero en estos momentos no tengo disponibilidad ―le contestó Carol encogiéndose de hombros, aunque no le colgó. No era de esas, después de todo.

No sería la primera vez que alguien de la prensa se inventaba alguna historia absurda para intentar sonsacar información sobre la lesión de alguno de los famosos que se alojaban temporalmente en la Maier. Por menos, habían tomado medidas legales contra alguna compañera. Obviamente, todos los trabajadores del centro firmaban una cláusula en la que más les valía dejar que los mataran antes que divulgar cualquier tipo de información sobre uno de los pacientes que acudían al centro, porque era imposible pagar una demanda de ese tipo si les pillaban difundiendo información sobre una de sus estrellas. Pagaban bien, sí, pero a costa de un nivel de exigencia y unas medidas tan estrictas que pocos aguantaban más de un par de años allí metidos.

En la Maier, los pacientes no podían ser otra cosa que aristócratas, millonarios, deportistas de élite o famosos. Casi todos ellos estaban en el foco de los medios y muchos periodistas carecían de escrúpulos o principios, así que no dudaban en usar a los empleados del centro como títeres para conseguir un titular sin preocuparse demasiado por las posibles consecuencias.

―Creo que no me ha entendido ―masculló el hombre al que su respuesta había tomado por sorpresa―. Le pagaremos bien. Cancele el resto de sus compromisos.

―Ese no es mi estilo ―masculló Carol empezando a mostrar su irritación.

―Si me da un correo electrónico, le enviaré una propuesta salarial ―insistió―, algo que entenderá que se merece, al menos, ser considerado.

―¿Quién me ha dicho que era?

―El representante de Math Damon.

―Mire, señor representante sin nombre propio ―empezó Carol sintiendo que se acaloraba―, si el señor Math Damon quiere algo, lo primero que tendrá que hacer es coger el maldito teléfono. Tiene una pierna jodida, pero creo que está capacitado para hacer una llamada. Muchas gracias, pero yo paso.

Dios, qué bien se sentía eso de no tener que llamarles de usted y hacerles la pelota todo el día. Era de las muchas cosas que Carol odiaba de la Maier, junto con eso de no poder opinar de los tratamientos que se pautaban haciendo que su trabajo se basara en automatismos o el hecho de que tenía la obligación de hacerles siempre la pelota a los pacientes, alabando su esfuerzo pese a que muchas veces no ponían precisamente nada de su parte. Algunos pacientes seguían pensando que también podían comprar salud con un fajo de billetes. Que no le diría que no al fajo, pero para milagros que buscaran a otra.

―¿Algo importante? ―le preguntó Maite cuando Carol volvió a alzarse sobre la vieja barrica pese a que el equilibrio no constaba entre sus principales atributos.

―No, creo que no ―negó sin darle más detalles, no fuera que acabara hablándole, como quien no quiere la cosa, del famoso deportista de élite. Pasaba de romper cláusulas que podían ponerla de patitas en la calle y con un problemón encima. Gran trabajo, el suyo.

―Lo que te decía, tenemos las cuentas en mínimos y necesitamos un poco de solvencia ―murmuró Maite mientras soltaba el aire que parecía estar conteniendo―. Se nos están acabando las reservas de pienso y tendríamos que cuadrar las castraciones de las dos hembras que tienen los Granger de acogida.

―Y buscar dos familias para que las adopten ―intervino Carol mientras su mente vagaba entre todos los mensajes que había recibido durante el día―. Creo que me ha contactado una pareja joven que viven en un pueblo e igual podría cuadrarles una.

―¿Han tenido antes un cachorro?

―No, son totalmente novatos ―negó ella.

―Ya sabes que eso no siempre es algo bueno ―opinó Maite haciendo una mueca.

―Aún me acuerdo del que devolvió al pobre Mozart por roerle esos malditos zapatos de cuero ―masculló Carol con rabia.

―¡Es que eran de marca! ―ironizó la rubia platino poniendo voz de pija.

―Sinceramente, dudo que encuentre algo más exclusivo que la versión sandalia que le regaló Mozart ―se burló la fisioterapeuta.

―Además, así se le ventilarían un poco los pies, porque con el tufo que desprendía el hombre, seguro que le irían de fábula ―añadió Maite.

―Era un perro con aspiraciones a diseñador de moda ―se burló Carol y ambas amigas empezaron a reír.

―A todo esto, tendrías que ir a ver a tu amigo. Necesitaríamos un mecenas que nos costeara las medicinas del viejo Gris.

―No es mi amigo ―protestó al escuchar el tono que había usado.

―Tu excuñado, entonces.

―Ahí, hurgando donde aún duele ―se quejó Carol.

―¿Aún duele? ―le preguntó con cierta culpabilidad Maite.

―No, para nada ―la tranquilizó Carol―. Pero se me hace violento ir a pedirle favores a Jaime, cada dos por tres, ya lo sabes.

―Creo que a él no le importa, precisamente ―murmuró la rubia platino con una mirada traviesa.

―No vuelvas a ir hacía ahí ―le advirtió Carol.

―Jaime es un buen tipo, su único defecto es ser hermano del capullo de tu ex ―sentenció Maite y eso Carol no pudo negarlo―. Como veterinario nos ayuda un montón, en serio que yo, personalmente, lo aprecio mucho.

―Es una buena persona, sí ―admitió Carol.

―¡Y está bueno! ―exclamó Maite entre risas, haciendo que Carol pusiera los ojos en blanco.

―Todo tuyo ―declaró la fisioterapeuta cruzando los brazos sobre su pecho.

―Si tuviera veinte años más igual hasta me lo plantearía ―bromeó ella―. Pero mucho me parece que no funcionaría.

―Jaime no es de relaciones formales, nunca lo ha sido ―reflexionó Carol pensando en el que era el hermano mayor de su exmarido. No es que le gustara mucho pensar en él, en su exmarido. Jaime era otra cosa. Una prohibida y sin sentido, así que no valía la pena darle muchas vueltas―. Pero, sí, la verdad es que es un buen tipo. Tenemos suerte de que nos ajuste tanto los precios con los perros que acogemos, aunque a veces se me hace un poco incómodo.

―¿El qué?

―Pedirle favores y que nos haga un trato especial.

―¿Por qué?

―Pues creo que es algo obvio.

―¿Que es su forma de tirarte los trastos? Sí, nos hemos dado cuenta.

―¿Cuántas copas llevas? ―cuestionó Carol haciendo una mueca.

―No me niegues que no lo has notado.

―Tú estás lela ―declaró Carol poniéndose a la defensiva―. Se limita a tratarme bien porque le doy pena.

―Pena tiene de no tenerte en su cama ―provocó Maite haciendo que su amiga arrugara la nariz, sin saber si enfadarse o ponerse a reír.

―En primer lugar, es el hermano de mi ex ―remarcó―. En segundo lugar, le van las altas, delgadas y de tetas pequeñas.

―¿Y eso tú cómo lo sabes?

―Le he visto llevar a varias de esas a casa de sus padres ―expuso, victoriosa, Carol.

―Pues contigo haría una excepción ―susurró su amiga mirándola con atención―. Y acertaría.

―Centrémonos en la manada ―murmuró Carol, ligeramente incómoda. Jaime y ella era un imposible. Él no la miraba de esa forma. ¿Que se llevaban bien? Sí, eso era verdad. Pero sin corazoncitos ni parpadeos coquetos. Tenían en común eso de los perros, su amor por los animales. Y, sí, habían tenido en común a Carlos, aunque esa no era la parte más agradable de su historia―. ¿Tienes el registro?

―Algún día tendríamos que pasar esto a un ordenador ―admitió Maite mientras abría una libreta rebosante de papeles sueltos con las esquinas dobladas.

―Tú misma, pero con la suerte que tenemos, el ordenador prendería en llamas, le caería un rayo…

―Yo voto por que derramaríamos encima un mojito ―opinó.

―Bien visto, eso sería más probable ―aceptó mientras levantaba el suyo en dirección a su amiga y le daba un trago con expresión más que satisfecha.

―A todo esto, he visto que has tramitado lo de Duma. Así que, finalmente, te la quedas.

―Pitiflí ―le corrigió Carol―. Ahora se llama Pitiflí.

―Sigo diciendo que no puedes llamar Pitiflí a una perra que va a pesar más que tú.

―Más que yo, seguro que no ―le contradijo Carol entre risas―. Más que tú, es posible.

―¡Serás burra! ―declaró Maite.

―Seamos realistas ―añadió ella encogiéndose de hombros.

La realidad era que Maite había perdido varios kilos tras un divorcio que fue bastante traumático y decidió que no le apetecía recuperarlos. Cuando se conocieron, ya era esa elegante mujer de rasgos ligeramente afilados que había encontrado a los cincuenta algo que daba sentido a su vida. Ayudar a encontrar un hogar a los que realmente lo necesitaban.

No es que Carol Santos no hubiera pasado por sus altibajos en la vida, pero aún no había habido hombre que le quitara el apetito y había decidido que los patrones de belleza le importaban un carajo. No es que no se cuidara. Lo hacía. Tenía una vida activa y amaba dar largos paseos durante el atardecer por la playa. A veces con su pequeña familia y otras con sus amigas y muchos de los miembros de la que llamaban la gran manada. Comía con coherencia, sin cometer grandes abusos ni limitarse a vegetales y castigarse a pasar hambre. La vida le había traído muchos grandes regalos, pero entre ellos no se encontraba poseer un cuerpo de modelo ni ser hija de un multimillonario. Una pena, la verdad, pero tenía que vivir asumiéndolo.

Con todo, no se sentía mal con ella misma. Le gustaba su rostro de líneas suaves y femeninas salpicado de pecas en el que destacaban sus enormes ojos verdes, herencia de su abuela materna. Carol Santos lo negaría, pero era de las que intentaban tomar en las fotografías un primer plano de su rostro y esquivar, en la trayectoria de la cámara, el resto de su cuerpo. No tanto porque se avergonzara propiamente de su cuerpo, era más bien que no sentía que la representara. Sin más.

―¿Qué te dijo la semana pasada Jaime sobre Du… Pitiflí?

―Quiere verla la semana que viene, pero la analítica en principio ha salido bien y no tiene afectado el riñón, así que espera que con pastillas podamos controlar la maldita Leishmaniosis ―sentenció Carol Santos intentando que la preocupación no tiñera, demasiado, sus palabras. Que un cachorro, aunque fuera uno grande, llegara enfermo nunca era algo bueno. Tres meses después de su fracaso, ya no tenía esperanza de que alguien quisiera adoptar a un cachorro de diez meses de talla extragrande que llevaba a cuestas esa enfermedad. Peor para ellos. Pitiflí era adorable.

―A ver si tenéis suerte ―intentó sonar animada Maite.

―Se lo merece ―opinó Carol―. Me arrepiento tanto de haberme equivocado…

―Que los que la adoptaron fueran unos capullos, no es tu culpa.

―Yo los entrevisté. ―Suspiró―. La casa tenía un montón de terreno.

―Y mosquitos, muchos mosquitos ―añadió con expresión rabiosa Maite.

―No sabemos seguro si cuando la acogieron ya estaba infectada ―remarcó Carol―. Tiene unos niveles muy bajos del bicho en la serología y, por lo que ha dicho Jaime, la que le hicieron cuando llegó podría haber sido un falso negativo o que estuviera en periodo de incubación. Probablemente nunca lo sabremos.

―Lo que sí sabemos es que cuando les dijeron que tenía la enfermedad ni siquiera preguntaron qué podían hacer para tratarla ―gruñó con rabia Maite. Una de las cosas que le gustaba a Carol de su amiga es que no tenía remordimiento alguno cuando decía que deseaba, de corazón, que esas personas que desatendían a los animales recibieran luego, en su senectud, el mismo trato.

―No, desde luego. ―El teléfono de Carol Santos había sonado ese día, solo y abandonado en la taquilla, a las once de la mañana. Y a las once y media. Y a las doce. Y a las doce y diez. Finalmente, cuando había tenido su descanso en la Maier y había podido hacerse con el celular su corazón empezó a palpitarle al reconocer el número de la familia que había adoptado hacía unos meses a una cachorra que habían encontrado abandonada en los campos de Andalucía, en un estado límite, y a la que había cuidado personalmente.

Normalmente se tomaban su tiempo en valorar el carácter de los animales para saber qué necesidades tenían y cuáles eran los mejores hogares para cada uno. En ese caso en concreto, no había tenido mucho margen de maniobra. Habían encontrado a aquella cachorrita desnutrida y muerta de miedo, su pronóstico era malo y como no disponían de espacio para ella en la protectora municipal y ya no tenían de casas de acogida, o la trasladaban con urgencia y le encasquetaban el problema a ella o la llevaban directamente a sacrificar.

Así era la vida de los peludos a los que nadie quería. La calle. Los campos. El hambre. Las infecciones. Y finalmente un descanso, no diría desmerecido, pero totalmente fuera de tiempo. Pitiflí tenía entonces unos cinco meses y se merecía vivir. Vivir de verdad. La cachorra de Lobero irlandés tardó dos meses en recuperar el peso que le correspondía, tras tratarla contra la parvovirosis y darle suplementos, a diario, para conseguir que todas las carencias con las que había crecido se hicieran menos evidentes.

Se convirtió en una perrita preciosa, juguetona, eso sí, como cualquier cachorro. Estaba más que preparada para formar parte de una familia, para ser querida y atendida, cuidada y mimada. Malcriada, sí, eso también. Al menos un poco.

Que Carol Santos se sintiera culpable se debía a que había sido ella, y solo ella, la que había seleccionado entre tres posibles candidatos la que creyó que sería la familia perfecta para esa grandullona. Y unos pocos meses después, cuando en una analítica rutinaria había salido que estaba infectada por el parásito, quisieron deshacerse de ella, entre chillidos, insultos y amenazas. Como si ella fuera la culpable de que estuviera enferma y les hubiera ocultado algo así con toda la malicia posible.

Jamás lo hacía. Ninguna de ellas vendía perros, y, aunque existían unas tasas que cobraban a los adoptantes, con esas aportaciones apenas conseguían pagar parte de los gastos veterinarios o la manutención de los animales hasta el momento de la entrega. Además, muchos de los perros venían del sur, de los campos, y el transporte desde allí hasta el norte era caro. Todo tenía un precio, excepto su vocación y la dedicación que ponían en aquel proyecto.

La anteriormente llamada Duma había pasado, de la noche a la mañana, de ser uno de esos perros fácilmente ubicables a formar parte del equipo de los que nadie quería. Carol Santos hizo lo único que podía hacerse en ese caso. Adoptarla, personalmente, ampliando su pequeña familia, incluso si no tenía una larga extensión de terreno en la que corriera libremente, incluso si añadir el coste de lo que esa mole podía llegar a comer diariamente implicaba pasarse al Nescafé y dejar a un lado las cápsulas o perder el escaso trozo de sofá que aún podía disfrutar ocasionalmente. No importaba. Cuando amas de verdad, esas cosas no importan. Y Carol Santos era una mujer que podía no saber muchas cosas, pero sabía amar. Y Pitiflí merecía ser amada.

La única cosa que lamentaba era que hubiera desperdiciado tantos años de su vida amando a quien no lo merecía. A un hombre. A sus treinta y un años, Carol Santos tenía una cosa clara, si se quería amor incondicional, lealtad, compañía y comprensión, solo había una apuesta segura. Una que caminaba a cuatro patas, meaba bajo los árboles y se escondía debajo del somier cuando estallaba un petardo. Mucho mejor un perro que un marido, definitivamente.

―El registro ―volvió a centrar el tema de la conversación Carol.

―Han salido adelante cinco cachorros y creemos que serán de talla mediana ―empezó Maite abriendo la atiborrada libreta―. Tenemos aún en casas de acogida a Lord, a Milú y a Gris.

―Hemos de buscar a alguna persona mayor que quiera un poco de compañía para el bueno de Gris ―opinó la fisioterapeuta―. No le queda mucho rodaje, pero es un perro muy tranquilo y que no da problemas.

―Ayer hablé con los que lo han acogido y me han dicho que es muy bueno también con los niños.

―Una abuela a la que visiten los nietos de tanto en tanto, entonces ―puntualizó con una amplia sonrisa Carol Santos.

―Espera, déjame que levante una piedra a ver si sale una de debajo ―se burló la rubia.

―Una de esas no la encontraremos en las redes sociales ―reflexionó.

―Pues es donde más familias movemos ―le remarcó Maite.

―¿Y si ponemos anuncios en centros de tercera edad?

―¿En plan carteles de perro busca una familia?

―Pon mejor compañía ―rectificó Carol.

―Perro busca compañía ―repitió Maite que no se lo acababa de tomar en serio―. ¿También lo cuelgo en las funerarias? Ya sabes que allí se reúnen muchos vejestorios.

―No seas ceniza ―protestó conteniendo la risa―. Me refiero a sitios de esos en los que se reúnen a jugar a la petanca, al bingo, a las cartas… no sé, ¿qué más hacen los viejos?

―Llámales viejos a la cara y te escupirán la dentadura postiza ―advirtió Maite divertida.

―Contendré mi mordaz lengua ―prometió Carol con una sonrisa angelical.

―Ya puestos a hacer pancartas, también podríamos hacer una en la que salgamos las dos y también ponemos eso de que buscamos compañía ―añadió entre risas Maite―. Eso sí, en vez de la funeraria, lo colgamos en las puertas de los gimnasios y en los centros esos en los que venden esteroides y cosas de esas para que se hinchen.

―¿Tiendas de nutrición deportiva? ―le preguntó Carol, divertida.

―Eso, pero para mí los de menos de cuarenta ―remarcó la rubia.

―¿Entonces a mí qué me queda? ―le siguió la corriente Carol, incluso si era plenamente consciente de que ni ella ni Maite tenían intención alguna de hacer una locura así.

―Algún semental de veintipocos ―decidió la despampanante cincuentona―, que sea legal, que no queremos problemas, tampoco.

―Estás loca ―rio Carol―. ¿Y a Lisa vas a encasquetarle un adolescente lleno de granos?

―Lisa se basta sola, no hace falta que la pongamos en los carteles ―sentenció con una amplia sonrisa Maite.

―Déjalo y céntrate, que a este paso esta noche acabarás apoderándote de uno de los juguetitos de tu hija ―le provocó Carol que sabía que Maite había encontrado un objeto cuyos atributos eran más que sospechosos en un cajón de la menor de sus hijas. No es que fuera algo horripilante, teniendo en cuenta que la susodicha tenía ya veintitrés años y había visto más mundo que ellas dos juntas.

―Por cierto, el próximo jueves viene un transporte ―recordó Maite―. ¿Te han dicho algo de allí? ¿Nos envían algún perrete?

―No, de momento no parece que tengan ningún perro de esos in extremis ―negó Carol―. Afortunadamente, porque vamos justas de casas de acogida.

―Porque somos tan buenas que se los acaban quedando ―aseguró Maite con una amplia sonrisa.

―Mañana pondré en las redes fotos de los cachorros, al menos esos seguro que los colocamos ―decidió Carol.

―¿Y si luego nos devuelven alguno? ―le preguntó la que los había visto nacer y crecer durante aquellos dos meses. Era duro, desprenderse, pero al mismo tiempo era parte de la magia de formar parte de aquello. Dar oportunidades a los pequeños y, sí, también a las familias. A las que valían la pena, que lamentablemente, no eran todas.

―Peor para ellos ―sentenció con fiereza Carol―. Es imposible que no nos equivoquemos alguna vez con las familias que elegimos. Con todo, creo que lo hacemos bien.

―Me gusta tu optimismo, Carol.

―Se me da mejor cuando tengo que animar al resto que cuando debería aplicármelo a mí misma.

―Cierto ―admitió Maite con una amplia sonrisa―. A todas nos pasa. Es inevitable que nos lo tomemos como algo personal.

―Estoy harta de que la gente idealice lo que es tener un perro. Ya sabes, uno de esos perros perfectos que queda divino en las fotografías familiares.

―¿De los que no se mean en casa?

―Ni roen los zapatos ―murmuró Carol observando los cordones roídos de sus zapatillas deportivas con una expresión llena de ternura.

―Ni tiran de la correa durante los paseos…

―Ni ladran de madrugada…

―Ni roban comida…

―Ni dejan la casa llena de pelos…

―¿Te imaginas un perro sin pelo?

―Me imagino personas sin cerebro.

―Eso no es difícil, nos hemos encontrado a más de uno ―remarcó con una amplia sonrisa Maite.

―Cierto ―afirmó Carol―. Aunque lo peor son los perros potencialmente peligrosos.

―Sí, es una pena que haya tantos en las perreras y tengan tan poca salida.

―Da igual si se trata de animales con buen carácter, cuando llevan allí unos meses todos están traumatizados ―lamentó Carol―. Los que tendrían que estar allí encerrados son los propietarios. Me fastidia que venga un tipo con ropa cara y te diga que quiere un cachorro de esos para enseñarle. ¿Enseñarle qué exactamente? Si no ha tenido un perro en su vida, no tiene ni la más remota idea de cómo se educa a un perro y claro, luego pasa lo que pasa, el perro acaba en la perrera y ellos de vacaciones en alguna playa exótica con una piña colada. Espero que les salga un sarpullido o pillen una diarrea de esas que no les deje salir del baño.

―Te veo en forma, hoy ―bromeó Maite.

―Pensaba en Mordisquitos ―confesó Carol tras sonrojarse ligeramente.

―Otro gran afortunado ―aseguró Maite con media sonrisa.

―No ha tenido una buena vida, pero no ha sido su culpa ―protestó Carol―. El ser humano te juro que a veces es despreciable.

―Brindemos por eso ―aseguró Maite alzando su bebida.

―¿Por ellos o por su extinción? ―le preguntó Carol con mirada traviesa.

―Por la extinción de los gilipollas ―declaró la rubia.

―El mundo quedará despoblado ―aseguró Carol.

―Mientras no toquen a nuestra gran manada, me la suda ―fue la respuesta de Maite.

Brindaron y se tomaron un tiempo para pensar en sus vidas, en sus perros y, sí, también en su pequeña gran manada. Tras esos minutos de silencio, cómplice, Carol volvió a la carga:

―De acuerdo, ¿qué tienes pensado para conseguir pasta?

―¿Cómo sabes que he pensado algo?

―Porque hablo más contigo que con mi madre.

―Me sentiría honrada si no supiera que a la que le sale un sarpullido es a ti cada vez que decides llamarla.

―Me irrita que intente convencerme de buscarme un hombre y me deje de tonterías, que se me pasará el arroz y que los perros son perros, que ella quiere nietos.

―Al menos es sincera.

―La última vez que hablamos le aconsejé que adoptara.

―¿En serio? ¿Un perro? ¿Tal vez Gris? ―exclamó eufórica Maite.

―¡Qué va! ―negó Carol―. ¡Un bebé! Tanto que quiere ser abuela, pues le dije que no se cortara y que estaría encantada si decidía darme un hermanito.

―No debió de sentarle muy bien.

―No, creo que no ―admitió Carol con una amplia sonrisa iluminando su rostro―. Hablábamos de dinero, cash, money, pasta…

―Vale, había pensado que quizás Lisa podría volver a hablar con su jefe, para que nos dejen instalar una parada a la salida del supermercado y que así la gente haga donaciones.

―Eso solo funciona si sacan algo a cambio ―le recordó Carol, que ya había vivido varias veces eso de ir pidiendo limosna y que la gente la ignorara. Algunos ni siquiera eran capaces de aguantarle la mirada.

―Pues, no sé, preparamos diplomas o alguna cosa de esas estúpidas y ridículas ―decidió Maite.

―Se te da fatal eso de hacer de comercial ―repuso entre risas Carol.

―¡Hola, chicas! ―saludó Lisa al llegar a su mesa. Saltó con gracia felina sobre uno de los barriles y atacó, sin piedad alguna, los frutos secos―. Estoy muerta de hambre.

―Pues come, hija, come ―la animó Carol entre risas―. Te estábamos esperando para pedir alguna cosa para comer.

―¡Bravas! ―exclamó la más joven del grupo con una alegría que, teniendo en cuenta que llevaba despierta desde las seis de la madrugada y eran las diez pasadas, hacía sospechar sobre si su naturaleza era meramente humana.

―Picantes ―añadió Carol con mirada cargada de expectativas―. Y croquetas.

―De jamón, obviamente ―puntualizó Maite mirándola con expresión divertida.

―El resto de croquetas son meras imitaciones ―justificó Carol Santos con una amplia sonrisa, ya que era conocida por sus amigas su pasión por el jamón. Sí, del bueno. Uno de esos amores platónicos, difícil de costear y que conseguía mantener vivo con pequeños sucedáneos que alegraban su paladar de tanto en tanto.

―Vamos a cenar tranquilas y luego hablamos de cómo hacer un plan de ataque ―declaró Maite mientras apuntaba los números de los platos en una servilleta. A diferencia de Lisa, cuyo cerebro aún parecía capaz de memorizar datos y fechas, Carol y Maite eran dos auténticos desastres. Para Carol, su teléfono era algo así como la mitad más productiva de su inteligencia y se declaraba fan absoluta de la inteligencia artificial.

―¿Ataque? ¿Nos hemos afiliado a algún grupo radical y no me he enterado? ―preguntó la recién llegada sin mostrarse especialmente preocupada al respecto.

―No, volvemos a estar en mínimos de pienso, hemos de ir a llorar para que nos regalen la medicación de los viejos y necesitamos mantas para la camada. Nada nuevo, realmente ―aseguró Carol encogiéndose de hombros―. Maite decía de volver a montar una parada para conseguir donaciones frente a tu supermercado, pero yo insisto en que nadie hace nada si no es a cambio de algo.

―Tú te pasas el día cuidando perros sin recibir remuneración alguna ―le contradijo Lisa que tenía esas cosas. Fe en la humanidad. En eso eran polos opuestos. Carol Santos tenía fe en los perros, pero no tanta en sus propietarios.

―Yo recibo amor, y eso no tiene precio ―le contestó alzando el mentón.

―Pues yo, puestos a recibir amor, preferiría que me viniera de un tipo que caminara a dos patas y me besara en vez de babearme de buena mañana ―se burló Lisa.

―No hay nada como un buen babeo de esos ―bromeó Carol poniendo unos morros exagerados, haciendo que las otras se rieran.

―Pues un buen polvo… ―puntualizó Lisa.

―Ya está la veinteañera recordándonos que tenemos telarañas ahí abajo ―se burló Maite.

―Como te oiga una de tus hijas… ―contratacó Lisa.

―Entonces les diría que el fontanero es un portento, solo para cabrear a su padre, sé que se lo cuentan todo ―añadió con una amplia sonrisa antes de meterse un puñado de frutos secos en la boca.

―¿Cómo ves lo de la parada frente al súper? ―le preguntó Carol a Lisa.

―No creo que haya problema. De hecho, justo hoy me han enviado mensajes de dos casas de acogida avisándome de que están a punto de quedarse sin pienso ―añadió―. Aunque sospecho que era una forma educada de recordarme que aún tienen a Marcus y a Thor.

―Que coloquemos los perros o llevemos pienso, vale, lo hemos pillado ―afirmó Carol poniendo los ojos en blanco.

―Pero tengo dos pretendientes para los cachorros ―añadió con una amplia sonrisa―. Parecen buena gente, les he reenviado los cuestionarios, espero que mañana me los pasen y os los comparto a ver qué os parecen.

―Solo nos faltarán tres, entonces. ―Levantó la copa Maite y aquello terminó con un brindis y muchas risas.

Incluso si las cuentas rozaban los números rojos, si las horas en sus respectivos trabajos a veces se les hacían eternas y pese a que solo eran tres mujeres de edades y mundos diferentes, cuando estaban juntas se sentían capaces de conseguir cualquier cosa que se propusieran. ¡Qué narices! ¡Eran capaces de conseguirlas!

IV

MATH DAMON estaba sentado en uno de los sofás de ratán del porche que en su momento hizo construir con madera de Iroko. Uno de esos pequeños caprichos que de tanto en tanto podían alegrarle durante unos días. O unas horas. Normalmente, podía pasarse varios minutos contemplando el enorme jardín y la enorme piscina de agua salada que no había podido usar desde hacía cuatro meses y cinco días. Llamar a aquello jardín era ser minimalista, porque al margen de la parcela que había en primer plano, de flores de colores llamativos y arbustos de hoja perenne, había varias instalaciones deportivas, un huerto que había aceptado plantar para contentar a su ama de llaves y un bosque que cubría unas pocas hectáreas de terreno. Era una imagen relajante. La perfección de la salvaje naturaleza, expuesta frente a él como si de un museo se tratara, siempre obraba ese pequeño milagro y conseguía calmar su mente, ávida, y sosegar el flujo de pensamientos que generalmente se entrelazaban entre ellos a un ritmo frenético. No, pocas personas serían capaces de seguirle el ritmo a la mente de Math Damon, aunque él hubiera aprendido a esconder ese hecho.

Dejó que su mirada vagara por el paisaje, impregnándose de la belleza del lugar y admirando las imperfecciones que le daban ese toque de realismo mientras las analizaba con patrones matemáticos. Fa le diría que era un adicto a la secuencia de Fibonacci y lo cierto es que no podía evitar buscarla en los pétalos de las flores o en la distribución de las ramas de los árboles. Sí, también admiraba la forma en que las flores buscaban los últimos rayos de sol y en cómo la naturaleza buscaba su propio camino, su supervivencia, pese a las dificultades a las que se enfrentaba. Era apasionante como esas pequeñas asimetrías, un tanto anárquicas, conseguían crear un efecto lleno de armonía. La naturaleza sabía hacer las cosas bien. Cuando se lo proponía. Que no era siempre.

Dejó el iPad cuando escuchó pasos. El repiquetear de unos zapatos con una energía que haría que uno pensara que venía la caballería al completo, aunque fuera reencarnada únicamente en una persona. Rosario, su asistenta. Sí, la del huerto y, sí, la que planeaba un casi-homicidio a base de melocotones contra el hombre al que acompañaba, nada más ni nada menos, vestido con un traje oscuro de marca y maletín de cuero negro que probablemente llevaba vacío pero que le quedaba estupendamente de atrezo.

Ignoró la rabia que sintió al tener que interrumpir el curso de sus pensamientos por alguien como él. No solo porque fuera uno de los otros, era más por el hecho de que era consciente de que había conseguido acuerdos mediocres y desde su lesión estaba usando todos sus contactos para reposicionarse con otros deportistas a sus espaldas. Math Damon podía fingir que no era listo, o hasta que era un punto tonto, pero no lo era. Igual podría hacer carrera como artista, lo de actuar lo hacía ya por costumbre.

Puso en su rostro una de esas máscaras impasibles que sabía que le daban un aire despreocupado. Las cosas estaban cambiando. Antes de la lesión, siempre había gente en su preciosa finca y lo tenía más o menos asumido. Fingía incluso en su propia casa, menuda mierda de vida, realmente. Excepto en su Santuario. Nadie excepto él o Rosario tenía acceso a esa zona concreta de la casa. Un pequeño apartamento de soltero dentro de una gran mansión. Como decía su ama de llaves, lo bueno de ser rico es que podía malgastar su dinero como le viniera en gana. Eso hacía. Desde lo de la lesión no tenía ganas de ver gente o de que la gente le viera. Quizás porque quería ahogarse en su propia pena, pero no deseaba que hubiera testigos de aquello en concreto. El orgullo era otra de sus debilidades. Había minimizado el personal y había empezado a disfrutar del silencio. Solitario, sí. Pero tenía su magia, aunque antes no le molestaba tanto como ahora tener que fingir delante del resto del mundo.

Estaba cansado de todo aquello.

Cansado de ser lo que no era, pero lo que sí se esperaba que fuera.

―He traído un dossier con tres centros especializados en lesiones articulares ―empezó su agente mientras se sentaba frente a él―. He seleccionado a cuatro personas que trabajan en esos centros cuyo perfil me ha parecido sumamente interesante.

―¿Y la fisio de Mikel?

―Contacté con ella ―empezó, ligeramente incómodo con que el futbolista se acordara de aquello, incluso si después de tantos años debía de saber que Math Damon era ligeramente diferente al resto. Menos manipulable. Que no lo hiciera era una muestra, inequívoca, de que el tipo era lo que vulgarmente suele llamarse tonto―. Por lo visto, no tiene disponibilidad horaria.

―¿Disponibilidad horaria? ―cuestionó Math Damon frunciendo el ceño.

―Eso me dijo, sí ―afirmó el hombre que sabía que estaba pisando arenas movedizas.

Los famosos y los ricos tienen un denominador común. Son caprichosos. Lo que quieren, lo quieren. Y lo quieren ya. Como los niños de dos años, más o menos. Mismo patrón, mismo coeficiente, mismo criterio. De acuerdo, esa era la opinión de Musa más que la del propio Math. En cualquier caso, hasta el agente del deportista tenía que ser consciente de que uno de esos, ricos, famosos o niños pequeños, no se conformaría con algo que no fuera lo que él ya había decidido que quería.

―¿Le dijiste que era para ayudarme con mi lesión? ―le preguntó Math Damon valorando probabilidades, con mirada audaz. Que una fisioterapeuta le negara asistencia era poco común y, desde luego, no había perdido el tiempo planificando algo así. Había dado por sentado que aceptaría y había delegado algo que aparentaba ser banal en alguien que de alguna forma debía justificar su sueldo. La conclusión lógica era que su agente sería la persona perfecta para hacer tal tarea. Debería haberle dado un poco de importancia a aquello y se arrepintió de no haber analizado las variables porque, como bien decía Musa, algo caprichoso sí que era.

―Sí, le informé al respecto, asegurándole que sería recompensada económicamente si ajustaba su calendario para adaptarlo a sus necesidades, señor ―se excusó mientras sus pupilas se dilataban y empezaba a sudar ligeramente. Adrenalina corriendo por sus venas al sentirse acorralado.  Sin embargo, si esperaba que su cliente se enojara, una vez más, haciendo honor a su coeficiente intelectual, el hombre del traje se equivocó.

Math Damon empezó a reír. A carcajadas.

Era absurdo, después de todo, que no hubiera aceptado el trabajo. O bien la chica daba por imposible su recuperación y no quería un lastre en su impoluto currículum o los tenía muy bien puestos y su agente le caía tan bien como a él. La gente normal, los otros, no rechazan una oferta así si son mínimamente inteligentes. La posibilidad de codearse con alguien como él ya sería un estímulo más que suficiente para muchos, especialmente si del género femenino se trataba. La oferta económica, repleta de tantos ceros como desearan, convencería al resto.

Buscó entre sus recuerdos. Apenas habían cruzado algunas palabras pero recordaba una mujer de estatura media, caderas y pechos generosos, unos ojos grandes verdes y pecas, muchas pecas, por su rostro, sus manos y probablemente el resto de su cuerpo. No, no parecía completamente estúpida cuando hablaba o le informaba de un ejercicio o de un tratamiento. ¿Qué podía motivar a una persona hasta el punto de negarse a trabajar para una de las estrellas de los Verdes?

Había decidido que probaría con la fisioterapeuta de Mikel. Que ella no hubiera aceptado, todavía, no era más que un pequeño reto. Ya encontraría la fórmula de hacerle cambiar de idea, al fin y al cabo, era un genio. Un puto genio, diría Nolan.

―¿No hay opción de negociar un precio, entonces?

―Insinuó que podía llamarla usted personalmente ―admitió el agente que se removía inquieto en el asiento.

Math Damon volvió a reír. Dos veces en la misma tarde, estaba en racha. Así que ojos bonitos no era del todo tonta, después de todo.

―Envíame su contacto, igual hasta la llamo ―declaró y pese a su tono, indiferente, Math Damon ya estaba valorando opciones y probabilidades, como si la mujer fuera poco más que un complejo algoritmo matemático que debía interpretar. Uno que, por primera vez en tiempo, parecía llamar su atención. Es lo que tiene para un genio un desafío o un reto, una caza. Hace que la vida no sea tan monótona y le da un punto de algo. Chispa.

―No creo que valga la pena el esfuerzo. Los candidatos que le he preseleccionado se ajustan perfectamente a sus necesidades ―afirmó con vehemencia su agente.

Aquello le irritó. Que pretendieran, otra vez, decirle qué tenía y qué no tenía que hacer como si fuera estúpido. Quizás había llegado el momento de que Math Damon, el verdadero Math Damon, saliera a la luz. Estaba harto de, tras calcular que el error resultante era aceptable, seguir consejos de ilustres personajes como el presente. De mover los hilos para que las personas a su alrededor pensaran que él tomaba las decisiones que ellos le aconsejaban y que de alguna forma eran capaces de influenciarle y dirigirle. De hacer ver que era uno más. Un jugador cualquiera. Una persona cualquiera. Pero no, no lo era. Era un maldito genio, uno frustrado, sí, pero un genio después de todo. Nolan tenía razón. Tenía que reinventarse.

―Prefiero tomar mis propias decisiones, así que te agradeceré que me des su contacto mientras decido qué hacer con mi vida ―sentenció Math antes de dar por acabada la conversación, incluso si le importaba entre poco y menos si le enviaba el maldito contacto. Era perfectamente capaz de conseguirlo por su cuenta, pero seguía con esa tendencia, absurda, de fingir necesitar a todos esos parásitos que lo rodeaban.

―Te veo de buen humor esta mañana. ―La voz de Nolan, cargada de sarcasmo, le arrancó una sonrisa. Era uno de los pocos que aún era capaz de conseguir obrar ese milagro.

―Hemos acabado ―despidió Math a su agente y se tomó su tiempo, mientras el hombre se despedía y se levantaba del sofá lentamente, como si no tuviera ganas de irse tan pronto. Rosario seguía de pie, cual gárgola vigía, observando al hombre con gesto severo.

La quincuagenaria mujer le lanzó una mirada cargada de significado mientras sin hacer uso del don de la voz vocalizaba lentamente cuatro sílabas.

«Me-lo-co-tón»

Quizás no hubiera sido una mala opción, realmente, pero ya era tarde como para acabar con el 061 iluminando el patio. Math le sonrió a modo de respuesta, una sonrisa que era más evidente en sus ojos que no en su rostro pero que, para alguien que llevaba tanto tiempo atendiéndole hasta el punto de tomarse ese tipo de licencias, era mucho más significativa que no la más amplia, deslumbrante y seductora de las sonrisas.

Cuando el ruido de los pasos de la peculiar pareja, el ejecutivo inútil y su asesina en potencia, dejaron de ser oídos, Math Damon dejó que su mirada vagara en el infinito mientras se relajaba en su lujoso sofá.

―¿Vas a venir el fin de semana?

―Deja que revise mi agenda ―murmuró con palabras indiferentes su amigo―. Sí, fin de semana de chicos, lo pone en mi agenda.

―Siempre haciéndote el gracioso…

―¿De qué iba esa conversación, en cualquier caso?

―¿El gran Nolan preguntando algo?

―Veo que aún te sienta mal no pasarte el día persiguiendo una pelota como si fueras un chucho ―le contestó entre risas―. ¿Cuándo vas a despedir a ese chimpancé que tienes por agente?

―Supongo que pronto, ya no tiene sentido fingir que necesito a alguien para que me revise los contratos y haga trámites estúpidos atribuyéndose un éxito que es totalmente absurdo.

―No tengo claro si preocuparme al escuchar un poco de sentido común o pensar que estás sumamente enfermo. En serio, no quepo en mí de gozo.

―Conmigo la provocación no funciona, Nolan, ya deberías saberlo.

―De acuerdo, seamos racionales ―afirmó Nolan―. ¿Quieres que te psicoanalice?

―¿Otra vez? ¿En serio no tienes nada mejor que hacer?

―Ya sabes que me encanta meterme en la vida de los demás, es de lo más divertido ―afirmó su amigo con voz traviesa―. Te importa una mierda que tu carrera se haya acabado. De hecho, hace tiempo que todo eso te aburría, pero usas lo de tu lesión como una vía de escape para la frustración y la rabia que llevas acumulando desde lo de Fa.

―La línea está abierta ―protestó Math. No es que fuera la primera vez que hablaban de aquello, pero una cosa era cara a cara, otra muy diferente hacerlo en una línea privada que compartían con la mujer en cuestión.

―Fa estará cambiando pañales o lo que sea que se haga con las cosas esas repletas de mocos ―opinó Nolan―. Entiendo que necesitabas un poco de tiempo para vivir tu duelo o lo que sea, pero me gustaría recordarte que Fa no se ha muerto.

―No hace falta que te diga lo que ya sabes.

―Sí, ya sé que, aunque lo negaras a los cuatro vientos, siempre habías tenido una visión idealizada de vosotros dos en una casita de madera blanca, con un porche, tomando sidra en las calurosas noches de verano, y, sí, quedaba muy bonito en tu cabeza ―continuó Nolan.

―La casita era de piedra y tomábamos vino blanco ―se burló Math, incluso si el hecho de que se acercara tanto a la verdad era condenadamente molesto, aunque no le sorprendía.

Al fin y al cabo, no era una persona cualquiera la que estaba al otro lado de la línea. Era Nolan, un genio que tenía un don para esas cosas y llevaba siendo su mejor amigo desde que le rebatió una teoría matemática con un argumento sobre percepciones individuales para una misma estimulación.

Era un friki con un don un tanto irritante. Que normalmente no lo usara para echarle las cosas en cara y meterse con él, como estaba haciendo en ese momento, probablemente se debía a la amistad que los unía. Dicha amistad, por lo visto, había llegado al punto de «o mueves tu culo y reaccionas o haré que te reviente en la cara». Ese era bastante su estilo.

―Mi opinión personal, si me la pides…

―Algo que no he hecho ―le interrumpió Math.

―Creo que si Fa te hubiera atraído de verdad, hubieras metido esa cosita que te cuelga entre sus piernas hace tiempo. Ya sabes, lo has hecho otras veces, creo que desde la modelo italiana ha habido por lo mínimo…

―Nolan…

―Sí, que me centre, lo sé ―continuó Nolan―. Sé que la quieres muchísimo, más incluso que yo, aunque eso lo negaré públicamente. Llegados a este punto, te recordaré que yo le propuse en matrimonio.

―Porque sabías que antes se cortaría las venas ―le contestó Math tras una carcajada―. Porque si te hubiera dicho que sí, igual te las habrías cortado entonces tú.

―Eso no puedo negarlo ―admitió Nolan con voz alegre y desenfadada―. Lo que quería decirte es que, aunque la quieras mucho, lo haces desde una forma de amor fraternal incluso si no eres del todo consciente de hacerlo. Te haré una pregunta y sé sincero. ¿Has tenido alguna vez sueños eróticos con ella?

―¿Estáis hablando de cosas guarras? ―la voz de Musa sonó en los auriculares.

Genial, la siguiente en conectarse a la línea sería Fa. Lo único que Math esperaba era que no fuera con los altavoces de su despacho a todo volumen y su marido, Nick Terrier, de telón de fondo. No tanto por el hecho de que el deportista fuera a sentirse avergonzado, si bien hablar de sentimientos era algo que le daba un poco de urticaria, sino porque no tenía ganas de imaginarse al batería con ese gesto suyo de suficiencia en el rostro, sabiéndose ganador del primer premio.

―Ya sabes que es nuestra especialidad, nena ―aseguró Nolan.

―Math lo que necesita es echar un buen polvazo y dejarse de leches.

―Eso es lo que harías tú ―puntualizó Nolan―, o lo que hubieras hecho antes de comprometerte con nuestro querido detective.

―Sabes que solo he aceptado con la intención de que le diera un infarto a su madre, pero la mujer por lo visto es resistente ―remarcó Musa desde su trono, a varios kilómetros de distancia.

―¿Ves, Math? Tienes que buscar alicientes ―declaró Nolan con voz alegre―. ¿No hay nadie a quien quieras que hundamos?

―¿Nick Terrier cuenta?

―Depende del grado de cabreo con el que quieras tener a Fa.

―Vale, buscaré otro candidato ―cedió Math.

―Por mucho que protestes, en el fondo Nick te gusta ―opinó Musa.

―¿Estás intentando jugar a psicoanalizar a la gente, nena? Ya sabes que eso me pone como una moto.

―Iros los dos a ligar que parecéis dos machos en celo ―les reprendió ella entre risas.

―Este fin de semana ―prometió Nolan y Math frunció el ceño. Él lo que quería era encerrarse en casa y jugar hasta las tantas a los videojuegos, no ir a locales a sociabilizar, con sus muletas como compañeras en el gran baile.

―Os recuerdo que apenas camino ―intervino esperando que ese argumento le diera, al menos esa vez, la victoria.

―Mientras tu órgano masculino reproductor funcione, no veo el problema ―le contestó su amiga haciendo que Nolan riera por lo bajo.

―Ya sabes, Campeón ―sentenció Nolan―. ¿Estás dispuesto a reaccionar?

―Si reaccionar significa sociabilizar, casi que paso. Si te refieres a meternos en unos cuantos Dungeons, prometo cortar cabezas con alegría.

―Ese plan me mola ―aseguró Nolan.

―De acuerdo. Os confesaré que estar deprimido es aburrido ―declaró Math.

―¡Esa es la actitud! ―le animó Musa.

―He decidido que empezaré por tomarme en serio lo de volver a caminar sin parecer RoboCop ―añadió el deportista.

―Poder usar correctamente dos piernas es algo totalmente sobrevalorado y lo sabes ―se burló Nolan―. Lo que realmente es importante es eso que tienes dentro del cráneo, ya sabes, lo que te define pese a que finges ser algo que no eres. Cerebro, sí, era eso.

―Le dijo el tenedor a la cuchara.

―Nena, me encanta que siempre estés preparada para meter baza ―añadió Nolan―. Igual sorprenderás al mundo, pero a nosotros no. Sabemos quién eres realmente y hasta nos gustas.

―Un poco.

―Se supone que le estamos animando.

―¿Como eso de que es bueno aprender a trabajar en equipo cuando en realidad tú no lo haces?

―Exacto.

―De acuerdo, vamos a hacer que el mundo tiemble ―cedió Math, consciente de que era la primera vez que estaba dispuesto a dar un paso adelante. No era solo recuperar una bipedestación digna sin apoyo alguno ni prótesis externa de fijación. Era un paso adelante para ser lo que quisiera ser. O, tal vez, ser simplemente él.

―¿Tienes algo en mente? ―preguntó Musa y, pese a que no estaba con ellos en esos momentos, ninguno dudó de que se estaba relamiendo los labios, ansiosa por algo que pudiera estimular su portentoso cerebro.

―Nada demasiado divertido, recuerda que ahora eres asesora de la policía ―se burló Nolan.

―Ya, eso ―refunfuñó.

―¿Estás haciendo un puchero? ―No, por el tono que había usado Musa no parecía especialmente feliz con eso en concreto. Que su prometido fuera un detective cuyos métodos siempre estaban dentro de la legalidad era un freno para su inquieta mente y sus principios, un tanto alternativos, sobre el bien y el mal.

―No.

―Mentirosa ―remarcó Math con una amplia sonrisa.

―Quizás un poquito.

―De acuerdo, supongo que Nolan tiene razón ―admitió su amigo.

―Sabes que siempre la tengo porque…

―Eres un puto genio ―concluyó la frase Math―. Aunque te recuerdo que, en cuanto a las pruebas de capacidades, Musa y yo tenemos una puntuación bastante superior a la tuya.

―Siempre con esas minucias ―protestó Nolan mientras Musa reía―. Nos vemos este fin de semana, Campeón. Corto.

―Que os vaya bonito ―añadió Musa―. Corto.

―Lo mismo os digo ―se despidió Math―. Y, una cosa, gracias por aguantarme estos meses, y eso. Corto.

V

CAROL SANTOS en esos momentos caminaba, por poner nombre a la forma en la que se desplazaba, alternando ambas extremidades inferiores, en un esfuerzo, arduo, por no caerse al suelo mientras una enorme mole de pelo gris y oscuros ojos almendrados la arrastraba, sin piedad alguna, a través de la correa que las unía a ambas. Tal vez, si esa fuera la única de las fuerzas de tracción sobre Carol Santos, no parecería que caminaba a trompicones como si fuera un pollo sin cabeza, pero, para bien o para mal, ese no era el caso. En sentido contrario a la dirección que había decidido tomar el demonio gris, había una mole entre negra y marrón cuyo mayor atributo, una mandíbula que aterrorizaría al más valiente, quedaba parcialmente oculto por un bozal que parecía bastante resistente. Y, como guinda al peludo y espeluznante espectáculo, una poquita cosa llena de arrugas ladraba alegremente mientras trazaba con la correa unos majestuosos infinitos entre las piernas de la humana que los acompañaba, asegurando que su torpeza aumentara al limitar considerablemente sus movimientos. Sí, Carol Santos podría cobrar taquilla para el deleite de la tragicomedia que presidía tres veces al día, siete días a la semana, en lo que algunos llamarían paseos familiares y otros, hazañas dignas de un titán que bien merecerían su propia epopeya. Que no lo hacía, lo de cobrar por el espectáculo ni lo de pasarse la tarde escribiendo en verso. Ella no era un genio, después de todo.

En vez de eso, Carol Santos lucía, satisfecha, la que consideraba la mejor familia del mundo. Del mundo mundial. Lo que podría interpretarse como que estaba orgullosa de la misma. Esa extraña, peluda y un tanto maloliente familia estaba compuesta por tres canes y una mujer, adulta, divorciada, fisioterapeuta y, sí, un poco atípica. En lo referente a los canes, destacaba por su tamaño, más que no por su edad, Pitiflí, una preciosa cachorra de Lobero Irlandés que no llegaba al año de edad y cuya cruz se alzaba hasta la para nada despreciable cifra de ochenta y cinco centímetros; siempre con la intención de caminar en dirección contraria, estaba Mordisquitos, el enorme Rottweiler que aparentaba un tanque acorazado de sesenta kilos y finalmente la nota aguda y a veces un tanto disonante que solía cerrar la comitiva era Flat, diminutivo de flatulencia, la pequeña Carlino cuya tendencia destructiva superaba con creces a los dos anteriormente citados. No, nadie se quedaba impasible al ver a esa peculiar familia paseando, por llamar a aquel tira y afloja, ladrido y gruñido, meada y cagada, de alguna manera.

Fue en uno de esos deliciosos paseos que el teléfono de Carol Santos empezó a vibrar. Una vez. Y luego otra. Tras hacer malabares con las correas de las bestias y el bolso, consiguió hacerse con el teléfono y contestar a la llamada. Un gran éxito por su parte que no celebró propiamente porque en esos momentos maldecía por dentro al culpable de poner en riesgo tan precario equilibrio. Siendo ella como era, capaz de dar conversación a teleoperadoras y soportar estoicamente a los comerciales que la querían engatusar para venderle algo que no necesitaba, decía mucho de su actual estado anímico. Pero no era la lucha en la calle lo que a Santos la tenía de esa guisa. Una adopción que parecía segura se había visto comprometida y había tenido que recurrir a Jaime. Sí, ese Jaime, el veterinario y excuñado con el que sus amigas parecían empeñadas en emparejarle. Una apuesta tan arriesgada como desesperada. La parte buena es que había aceptado gustosamente y el animal ya estaba instalado en su casa. La parte mala… bueno, no es que hubiera propiamente una parte mala. Era solo un mal presentimiento. Y Carol Santos era de las que sí creían en esas cosas. Más que en la física cuántica porque, al fin y al cabo, Carol Santos tenía presentimientos y el resto era solo ciencia ficción.

―Carol Santos ―se presentó mientras rezaba a los cielos que no pasara ningún otro transeúnte canino que pusiera en peligro el escaso equilibrio al que estaba sometida en esos momentos, sujetando con el hombro el teléfono contra su mejilla mientras redistribuía las correas entre ambas manos.

Aprovechó ese momento para hacer una anotación mental: comprar un dispositivo manos libres de esos que anunciaban por la tele. Urgentemente.

―Soy Math Damon ―se presentó un hombre de voz grave y un tono ligeramente seco.

―Claro ―le contestó Carol Santos mientras miraba a Pitiflí, que parecía atenta a algo. Un gato. Debajo de un coche. Lo que podría traducirse en una crisis descomunal en unos breves segundos―. En estos momentos estoy ocupada, si acaso, llámame más tarde.

Y, sí, colgó el teléfono, sin miramiento alguno, mientras conseguía metérselo en el bolsillo trasero, ayudándose de la mandíbula, un codo y unos saltitos que cualquiera que los hubiera presenciado calificaría de grotescos más que adorables. Con todo, se sintió victoriosa, como si fuera una diosa, una estrella, justo antes de que Pitiflí identificara al felino y decidiera convertirse en perro de carreras de trineos junto a un Mordisquitos cuyos gruñidos alertaron hasta a los de los áticos, contrastando con los alegres ladridos agudos de un Flat que a todo lo que fuera follón se apuntaba gustosa.

Carol Santos no sabría decir si sus intenciones eran más o menos nobles y si su finalidad era el deseo de jugar o el de despedazar a la pequeña criatura de color miel. Con todo, era una mujer de mundo llena de recursos, así que optó, en este caso, por aferrarse con fiereza a una farola, cual salvador de brillante armadura metálica, consiguiendo controlar a las fieras caninas mientras el felino se largaba de allí a la velocidad del sonido.

Tras la épica batalla librada, llegó a su casa. Una casita adosada de dos plantas que no era grande, pero podía considerarse un auténtico palacio para una persona que vivía sola, en lo que a humanos nos referimos. Lo que más le gustaba de su casa era el patio trasero, rectangular, en el que las perras podían jugar y ella hacía, ocasionalmente, algo de ejercicio. Su deporte favorito era el lanzamiento de pelota, algo que le permitía ejercitar su brazo y que las perras corrieran mientras ella disfrutaba de una copa de vino y un tentempié, sentada en una pequeña tumbona de plástico verde que había comprado de segunda mano. Era una de esas combinaciones perfectas.

Esta vez, sin embargo, optó por dejarse caer en el desgastado sofá. Cualquier día se escucharía un crack, porque una de las patas estaba roída y su pronóstico vital -el de la pata y, por ende, el del sofá- no tenía pinta de ser bueno. Era un recuerdo de alguna de las invitadas que tenía, ocasionalmente. Invitadas caninas, obviamente. No es que Carol Santos no tuviera amigos humanos, pero estos no tenían tendencia a hincarle el diente a los muebles o roer los bajos de los mismos. Incluso con eso, seguía prefiriendo a los que caminaban a cuatro patas.

Su teléfono volvió a vibrar.

Por una vez, tentada estuvo de no contestar.

Pero claro, estaban sus principios. Sí, esos que la animaban a dar conversación a las teleoperadoras y esperanza a los comerciales. Era una mujer de sólidos valores. Miró el techo del comedor, deseando que el enorme ventilador de aspas marrones no hubiera muerto a principios del verano y que el calor después del alocado paseo no fuera tan agobiante. Había tantas cosas que se escapaban de su control que no valía la pena lamentarse por ese problema en concreto. Siempre había de peores.

―Carol Santos ―contestó finalmente.

―¿Te viene mejor ahora? ―le preguntó una voz masculina al otro lado de la línea que parecía ligeramente divertida.

―No sabría decirte ―admitió ella―. Creo que lo que me vendría bien es tener aire acondicionado y beberme una piña colada, pero supongo que no vendes de eso.

―No, vender, lo que se dice vender, no vendo nada ―admitió el hombre.

―¿Vuelves a ser Math Damon? ―cuestionó Carol recordando esa voz masculina, un poco ronca, que le daba un toque sensual.

―Desde que nací, de hecho.

―¿Cuántos Math Damon deben de haber en el mundo? ―se preguntó, en voz alta, Carol.

―Doce ―afirmó el hombre.

―¿Lo has buscado?

―¿Tú no?

―¿Cuántos Math Damon hay en el mundo? ―cuestionó ella antes de ponerse a reír―. No, claro que no. Tengo cosas más interesantes que hacer.

―¿Como qué?

―No sé, ¿cómo saber cuántas Carol Santos hay? ―decidió responder ella tras meditarlo.

Se movió ligeramente para estirarse en el sofá por completo y Pitiflí la miró como si hubiera cometido un delito mayor antes de saltar encima de ella, obligando a que Carol encogiera las piernas en un acto reflejo mientras la Lobero irlandés daba un par de vueltas sobre sí misma antes de colocarse, hecha un ovillo, sobre el sofá, ocupando la mitad del mismo porque, afortunadamente, el sofá era enorme. Como el tamaño de sus ocupantes habituales. Carol Santos hizo la única cosa que tenía sentido hacer. Estiró las piernas y las colocó sobre la masa peluda que había decidido ignorar su presencia. Como felpudo la perra era un lujo.

―Nunca te lo habías planteado. ¿No lo has comprobado? ―le preguntó el hombre que parecía divertido con aquella conversación.

―La verdad es que no ―le contestó―. Por muchas que haya, ninguna va a ser como yo.

―Veo que no te falta ego ―bromeó el hombre.

―Y a ti te sobra tiempo ―afirmó ella mientras decidía que ya era hora de ponerse a preparar la cena.

―Algo de lo que por lo visto tú apenas dispones ―contratacó el hombre―. Mi agente me dijo que no estabas dispuesta a buscar la fórmula para que pudieras ser mi terapeuta.

―Para terapeuta, mejor los psicólogos ―le especificó Carol con media sonrisa―. Yo soy fisioterapeuta, que no es bien bien lo mismo.

―Coincidimos en la Maier ―puntualizó él y eso hizo que Carol Santos se tensara. No, no era algo que tuviera que asombrarla, realmente. Cualquier periodista sabría que ella había trabajado allí y que Math Damon se había pasado un mes, de morros, tras ser operado de la rodilla.

―Deja que piense ―señaló Carol como si no se acordara de él―. Sí, ya recuerdo, el hombre de las mil sonrisas.

―Sigue recordando, porque no estaba en mi mejor momento.

―Nadie que acaba ahí lo está ―le concedió Carol, sin tener del todo claro si su interlocutor era realmente un exfutbolista de élite, un periodista o un mero bromista. Era un tipo agradable, pero el tiempo que podía dedicarle ya estaba agotándose así que decidió concluir esa extraña conversación―. Es un placer volver a hablar contigo, Math, pero ahora el deber me llama.

―¿A estas horas?

―Tengo varias bocas famélicas que me reclaman.

―No tienes hijos.

―¿Y tú qué sabes de eso?

―Suelo investigar a las personas que tengo intención de contratar ―afirmó el hombre con un tono un poco condescendiente―. Ya sabes, lo de las cláusulas de confidencialidad no nos las tomamos a broma los famosos.

―Claro, tenéis tantas cosas que esconder y sois tan importantes…

―¿Noto cierto sarcasmo?

―No me lo tengas en cuenta, estoy cansada. Ahora, en serio, gracias por la llamada, ha sido agradable, creo ―se despidió ella.

―No me has dicho si vas a cuadrar tus horarios para venir a estimularme.

―¿Así que al final se trataba de una llamada guarra?

―Me refería a nivel muscular ―masculló Math entre pequeñas carcajadas―. Aún no puedo andar sin la prótesis externa y las muletas.

―Ya decía yo, ¡qué pena! ―se burló Carol y Math frunció el ceño, sorprendiéndose ante la posibilidad de que aquella mujer le acabara de tomar el pelo. A él―. Buenas noches, Math. ¡Que te vaya bonito!

Y sin más, Carol Santos colgó el teléfono.

Remordimientos: ninguno.

Eso sí, una sonrisa en el rostro mientras ponía música bailonga y canturreaba por la cocina seguida por Pitiflí, Mordisquitos y Flat, conscientes de que su adorada ama estaba a punto de abrir la tan deseada caja de Pandora en la que se guardaba, celosamente, el pienso de su cena. No, no tenía hijos pero sí obligaciones. Peludas, babosas y simplemente adorables.

Se pasó por la clínica veterinaria de Jaime a eso de las siete y media de la tarde, después de reposar la comida, pasear a las bestias y disfrutar de una bien merecida siesta que, aunque había sido corta, había cumplido la función. No, no se arregló ni se maquilló. Para ser sinceros, su aspecto, a esas alturas, le traía un poco sin cuidado. No podría hacer desaparecer esos quince kilos de más que se habían ido acumulando con el paso del tiempo chasqueando los dedos y jamás se le había dado bien eso de cubrir con base esas pecas que salpicaban su rostro que, en otros tiempos, le habían dicho, en más de una ocasión, que eran sexys. Jaime era como de la familia. De hecho, lo había sido. Siempre había admirado un poco al hermano mayor de Carlos, quizás porque cuando ellos empezaron a tontear él ya tenía una libertad y un currículum de nombres femeninos a su espalda, que le daban ese punto maduro y sensual. Sí, era un hombre atractivo que había conseguido mantener el pelo de su cabeza y la misma talla pese al paso de los años. Un éxito.

Jaime no era lo que las madres dirían un buen partido. Aunque claro, no es que a esas alturas de su vida lo que pensara o dejara de pensar su madre fuera de suma importancia. De los dos, Carlos siempre había parecido el responsable, pese a ser el menor, y Jaime el aventurero. La vida trae esas cosas, a veces, y te sorprende. El que parecía el chico bueno acabó sacándose la capa de superhéroe y se convirtió en el libertino que había estado ocultando con tanto ahínco durante muchos años y Jaime… Jaime se sacó su licenciatura y, entre relaciones que iban y venían según las estaciones, acabó comprando una clínica que traspasaba un viejo veterinario al que le hacía las cirugías durante los últimos años. Se había convertido en un empresario, además de en un buen hombre. Uno que era capaz de echar una mano cuando hacía falta y que compartía con ella, al menos, su pasión por los animales.

Maite no mentía cuando decía que algo había entre ellos. Quizás era el hecho de que con los años se habían ido acercando por haber sido lo que eran. Probablemente. Jaime era hombre de mujeres mucho más exóticas y de relaciones más superficiales que otra cosa y ella… a esas alturas ella ya ni siquiera tenía claro qué tipo de mujer era. Había soñado con un marido y una bonita casita en la que criar unos niños de pelo rizado y mirada traviesa. Pero después de la separación, de ver todos esos sueños romperse, dejó de creer en esas cosas. En los hombres y, sí, también en las relaciones. En las que dependen de dos individuos con bipedestación. No, Carol Santos no tenía ánimos ni ganas de volver a empezar. Le gustaba su vida tal y como estaba. No diría que era perfecta porque había aprendido que la perfección no existía y ella se negaba a vivir en una utopía, dentro de su propia cabeza. Que fantasear, a veces fantaseaba. Una mezcla de los recuerdos de lo que fue, cuando todo parecía estar bien, y de lo que ella hubiera deseado que fuera. No, su hombre ya no tenía rostro. Ni lo tendría nunca, probablemente.

Por eso le irritaba sentir esa punzada de nerviosismo mientras cruzaba la puerta de la clínica veterinaria, como si aquello significara algo cuando, obviamente, no lo significaba. Era algo absurdo hasta cierto punto y, pese a que lo sabía, no era la primera vez que le pasaba. Y sería la mujer más estúpida del mundo si acabara colgada de un hombre que no dejaba de ser el hermano del que prácticamente la destruyó, tiempo atrás. Que Jaime no debía cargar con el peso de las acciones de Carlos, cierto, pero ella tampoco tenía por qué soportar constantemente ese recuerdo y si lo hacía, seguir en contacto con Jaime, no era por su atractivo encanto personal, era porque nadie les había ofrecido unas condiciones tan buenas que sonaban a caridad para los tratamientos y las revisiones de todos los perros que pasaban por sus manos a través de la asociación. Carol Santos a veces pensaba que era su forma de compensarla por lo de Carlos. ¿Estúpido? Sí. Pero tampoco tenía mucho más sentido que les ofreciera esos tratos en los que más perdía que no ganaba y se quedara, de tanto en tanto, con alguno de los perros pendientes de colocar. Y no, él no pedía pienso ni achuchaba para que les encontrara casa.

―¡Carol! ―la saludó Marina, la administrativa de Jaime, con expresión afable. Era bonita y de labios rojos, seductores, a sus casi cincuenta años. Sin embargo, estaba felizmente casada y tenía tres hijos, dos de ellos adolescentes, así que sus intereses distaban mucho de tener una relación con su atractivo jefe―. Me había dicho Jaime que te pasarías a última hora.

―No quiero entretenerle mucho, solo venía a ver cómo estaba Falcon ―murmuró ella.

―Ah, vale. Le aviso, entonces.

―Cuando acabe la visita, no te preocupes que tampoco tengo prisa ―insistió Carol mientras se sentaba en una de las sillas de plástico de la sala y dejaba la mirada vagar por las estanterías, repletas de productos para perros, gatos y otros animales domésticos.

―Carol. ―Dio un respingo en el asiento al escuchar su nombre, su mente perdida entre divagaciones. Jaime le obsequió con una sonrisa mientras ella se levantaba y se acercaba a él, que le ofrecía una puerta abierta, a su espalda, para acceder al pasillo que daba cabida a los dos consultorios, la sala de rayos y un pequeño quirófano en el que, sí, también había estado. Quizás debería preocuparse un poco por el hecho de que conociera hasta el pequeño almacén que había, parcialmente escondido, al lado del aseo.

―¿Todo bien con Falcon?

―Sí, es muy tranquilo ―aseguró él―. Con la correa un poco ansioso, pero nada que no pueda redirigirse con un poco de paciencia.

―Gracias, en serio.

―Creo que eso ya me lo has dicho como diez veces ―se burló él―. ¿Te doy una copia de la analítica y las placas?

―Sí, por favor ―aceptó ella―. Lo pondré en su carpeta para cuando le encuentre una casa definitiva.

―Que la encontrarás ―aseguró Jaime con una mirada madura.

―Lo haré, sí ―afirmó ella, menos convencida, pero reticente a no lograrlo.

―Quizás podríamos hacer algo un día de estos, creo que necesita sociabilizarse.

―¿Falcon? ―murmuró Carol alzando una ceja, incrédula. Pocas cosas sabía de ese perro, pero que era socialmente apto era una de ellas. No era como Mordisquitos, con el que tardó un año en poder acercarle un perro macho y, pese a todo, seguía haciéndolo con el bozal puesto. Hay malas costumbres que cuestan reconducir.

―Claro, Falcon ―susurró Jaime con un tono de voz que era… ¿sensual? ¿En serio? Eso y el gesto intenso con el que la miró le pusieron los pelos de punta. No en plan excitación, sino más bien en plan «¡Sal de aquí cagando leches!».

―Lo miramos, claro, ahora tengo que irme que he quedado con las chicas.

―Dales recuerdos de mi parte ―intervino él, como si sintiera que aquello era una huida en toda regla. Que lo era. No había quedado con ellas. Pero él eso no tenía por qué saberlo, ¿no?

―Gracias por todo, Jaime.

―Deja de darme las gracias, Carol ―le pidió él haciendo una pequeña mueca mientras le sonreía. Una sonrisa más ligera y menos intensa.

―Es que te debo una. O varias, de hecho ―admitió ella.

―Es lo que hacen los amigos, no le des más importancia.

Amigos, sí, eso. Excuñados, eso también. Y con una buena amistad bastaba. De sobra.

VI

MATH MIRÓ el reloj de pulsera que complementaba su elegante camisa y los pantalones de corte ejecutivo que había elegido para ir a buscar a Nolan al aeropuerto. Había elegido esa ropa para provocarle, al menos un poco, por esa absurda adicción suya relacionada con el mundo de la moda. No es que él se sintiera especialmente cómodo cuando usaba ese tipo de ropa porque, en el fondo, era un hombre de gustos sencillos y que nunca había disfrutado con la sofisticación, excepto en cuanto a coches deportivos se trataba. Sí, tenía multitud de trajes para eventos y celebraciones. Era una entidad pública, como solía recordarle Fa. Eventos y celebraciones que ella odiaba. Otro motivo por el que había decidido mantener cierta distancia entre ellos, esperando el momento adecuado. Sí, ese momento que nunca había llegado y que era consciente que probablemente ya no llegaría. El primer paso era la aceptación.

Pequeñas metas, le había dicho. Objetivos. Provocar a Nolan podía ser uno de ellos, especialmente si era a través de ropa de una firma italiana que sabía que a alguien como él no le pasaría desapercibida. Irritarle un poco tenía su atractivo.

Esperó, sentado en la parte trasera del elegante coche, tras el anonimato que le ofrecían los cristales tintados del vehículo. Le había dicho a Nolan que pasaría a buscarle, más por el hecho de obligarse a salir de casa que no porque Nolan necesitara ese tipo de deferencias. Era un hombre de recursos. Muchos.

No le informó de dónde estaban aparcados. Para uno de ellos ese tipo de cosas eran detalles sin importancia. Nolan triangularía su posición. Podía imaginárselo, con su elegante traje, su portátil abierto y caminando como si tal cosa, mientras la gente se apartaría de su camino y le miraría con algo parecido a admiración, incluso si su rostro no salía en las noticias. Nolan era famoso solo en las altas esferas: grandes empresarios, directivos o ingenieros ejecutivos que se codeaban con la élite social. Él no era de los que aparecían en las revistas del corazón ni dejaban que su vida personal se debatiera en una tertulia radiofónica. En eso, él había sido más listo.

―¿Cómo va el cojo? ―fue su saludo cuando abrió la puerta con expresión triunfal en el rostro.

―Aburrido ―puntualizó Math.

―No tanto como para ponerte algo que no sean, por una vez, unos shorts deportivos, vamos mejorando ―opinó Nolan―. ¿Y eso? ¿Es un François-Paul Journe?

―Tienes buen ojo ―afirmó Math con una sonrisa de triunfo.

―No tengo claro si querías ponerme a prueba o más bien es algo así como una provocación ―se burló Nolan―. Pero no vamos a encerrarnos en tu mansión con esas pintas. ―Nolan se acercó al botón de comunicación con la cabina del conductor del elegante vehículo que usaba Math desde que se había visto incapacitado para conducir por sus propios medios―. Manuel, llévanos a comer a algún sitio que valga la pena.

―¿Llamo para solicitar un reservado en algún local de moda?

―Eso sería perfecto ―afirmó Nolan y miró a Math con media sonrisa―, a no ser que te apetezca que te avasallen tus fans…

―Paso ―negó el deportista―. Que hayas conseguido que salga de casa no significa que me apetezca ver miradas de compasión y responder a preguntas cuya única respuesta es «nunca».

―¿Pensando en el terreno de juego o en unas cuantas mujeres bonitas de curvas generosas? ―se burló Nolan tras cerrar la conexión con el conductor.

―Tengo una pierna mal, el resto de mi cuerpo está en perfecto estado ―remarcó Math alzando una ceja.

―No has salido de casa desde que abandonaste la Maier y ahí, excepto que haya la opción de pagar un plus del que no tengo constancia, poca acción habrás tenido.

―¿Podemos hablar de algo que no sea mi vida sexual?

―Claro, podemos hablar de la mía ―se ofreció Nolan con una amplia sonrisa.

―Casi que paso ―aseguró Math entre risas―. Va, cuéntame algo interesante.

―Voy a mudarme ―afirmó Nolan tras servirse una bebida de la nevera del vehículo.

―¿Eso debería sorprenderme?

―No, supongo que no ―admitió Nolan.

―Llevas cuatro años, seis meses y… ¿cuántos días?

―Pierdes facultades con los años ―se burló―. Te confieso que no me fijo en esas cosas, uso mi intelecto para cosas más lucrativas.

―Nunca has aguantado en el mismo sitio más de cinco años ―le contratacó Math.

―Eso es cierto ―admitió Nolan―. Me aburren. Las ciudades, las personas, los trabajos… siempre es más de lo mismo. Necesito algo nuevo que me entretenga una temporada.

―¿Tienes algo en mente?

―Igual busco algo en la ciudad de Musa y Fa, me ahorraré tiempo en desplazamientos ―murmuró Nolan.

―¿Lo saben ellas?

―No, prefiero irritar primero un poco a Mora, ya sabes, por no perder la costumbre ―afirmó Nolan con una amplia sonrisa.

―Creo que ya te tiene calado, no colará ―le advirtió Math, divertido.

―Tiene una hermana pequeña, ¿recuerdas?

―¿Vas a tirarle los trastos? ―preguntó Math mientras empezaba a toser, entre risas.

―No, solo voy a decirle a su sobreprotector hermano que voy a hacerlo, que no es lo mismo ―le contestó Nolan guiñándole un ojo.

―Sí que estás aburrido, sí ―afirmó Math entre risas.

Los lunes no eran, ni de lejos, los días favoritos de Carol Santos. La entrada a esa monotonía que formaba su vida y de la que dependía para poner un plato sobre la mesa y tres cuencos en el suelo. Responsabilidades. Trabajo estable. Un sueldo a fin de mes. Gratificación personal, no mucha, pero cobraba más que en otros centros menos sofisticados y con menos recursos sin trabajar siquiera a jornada completa. Solo tenía que mantener su boquita de piñón cerrada, sonreír mucho, felicitar a todos los clientes y apoyar las decisiones de los que cortaban el pastel. Fácil, ¿no? Ser falsa era algo que se podía ir ejercitando y con los años hasta se le daba bien.

El teléfono empezó a vibrar. Lo cazó, entre el resto de pertenencias de su bolso XL, y observó un número de teléfono que ya no le era del todo desconocido. ¿Math? A saber.

―Buenos días ―saludó mientras seguía caminando, a buen ritmo. No, no podía permitirse llegar tarde pero no contestar a una llamada le creaba una estúpida ansiedad. Además, era una novedad eso de hablar, de buena mañana, con un ser humano.

―Buenos días, Carol ―respondió finalmente la voz masculina, que parecía bastante animada.

―¿Has pasado un buen fin de semana?

―La verdad es que sí ―admitió Math, desde la comodidad de su porche, mientras los primeros rayos de sol se colaban ligeramente entre el follaje de los árboles del jardín―. Ha venido un amigo a pasar el fin de semana y ha sido agradable.

―¿Por un amigo te refieres a una modelo con las tetas operadas? ―le picó Carol permitiéndose sonreír con expresión traviesa al no tenerlo propiamente delante. Aún sin la certeza de saber quién era el interlocutor al otro lado del teléfono. Quizás especialmente por eso, hasta se sentía intrépida y valiente. Es curioso eso, la seguridad que se gana cuando el aire está frente a nosotros y no una persona de carne y hueso.

―No ―aseguró Math, entre risas―. Nolan es el típico ejecutivo de metro ochenta y tantos.

―¿Y qué hace un ejecutivo con un deportista? ¿Buscando un nuevo agente? ―preguntó con curiosidad.

―No, aunque te confesaré que despedí al último hace unos días.

―¿Y eso?

―No me consiguió una fisioterapeuta que me recomendaron ―respondió él y Carol hizo una pequeña mueca, sintiéndose culpable, mientras el corazón se le aceleraba. ¿Estaría hablando en serio? No sería el primer rico caprichoso que despedía a alguien por una tontería así. ¿Tendría mujer e hijos aquel hombre? ¿Había metido realmente en un lío al pobre hombre por no tomarle en serio? ¿O no era más que otra broma de alguien que se hacía pasar por un deportista acabado para conseguir una exclusiva?

―Igual ella tampoco le dio muchas opciones ―admitió, mordiéndose el labio inferior.

―De eso estoy seguro ―afirmó Math―. Creo que se trata de una mujer con bastante personalidad y unas prioridades cuestionables.

―Eso ha dolido.

―La mayoría de la gente se deja llevar por el dinero, creo que piensas que todo esto no es más que una broma ―declaró el hombre.

―Podría ser ―le confirmó Carol, añadiendo con una sonrisa coqueta―. Pero es divertido, por mí no te cortes.

Y lo peor es que lo era. Esa sensación de tira y afloja, cargada con un punto de coqueteo absurdo. Si era capaz de mantenerse en línea con un teleoperador de voz monótona, ¿cómo no hacerlo con un hombre cuya voz era condenadamente sensual? Se lo imaginaba como Math Damon, claro, y eso también ayudaba porque no se trataba de un jovencito de esos con cuerpo de revista, sino de un hombre, uno de esos con manos grandes y mandíbula marcada en el que una barba mal afeitada le daba un toque hasta de malote. Sí, Carol Santos no negaría que ese punto le ponía, como a todas. Otra cosa es que el hombre al otro lado de la línea probablemente sería un barrigudo con poco pelo, granos y una tendencia absurda a pasar el tiempo molestando a jovencitas. Que ella jovencita, lo que se dice jovencita, ya no era. Pero a ese juego podían jugar dos. En esos momentos era Carol Santos, la diva. Y se sentía divino interpretar ese papel.

―Hemos de conseguir que esto funcione, Carol. Sé que no trabajas por las tardes y, en serio, quiero volver a caminar. Algo habrá que pueda ofrecerte para que aceptes ser mi fisioterapeuta…

―Caminar, caminabas, si no recuerdo mal ―le cortó Carol sin tener del todo claro si estaban tanteándola sobre la lesión de Math Damon o era una petición formal, casi humilde, de que la necesitaba. Era extraña esa sensación, que alguien le pidiera ayuda y no fuera un can pidiéndole comida o salir a orinar. Era menos ruidoso, todo sea dicho, cuando le decían a una esas cosas con palabras melosas y no a ladridos.

¿Quizás era él? ¿Math Damon? ¿El hombre de respuestas ágiles y agudas que estaba al otro lado del teléfono? No, no se tomaría tantas molestias. Había cientos de fisioterapeutas mejores que ella, no era persona de negarse lo que era evidente. Pero el juego era lo suficientemente emocionante como para no concluirlo tan pronto.

―Rectifico, me gustaría caminar sin muletas y a ser posible sin la fijación externa que me hace parecer RoboCop ―bromeó el hombre.

―¿Y qué hay de volver al terreno de juego?

―Mi vida es complicada ―expuso el hombre―. Lo de jugar, supongo que ha sido una etapa con sus cosas buenas y sus cosas malas, pero es hora de dar un paso adelante.

―¿Figurada o literalmente?

―¿Siempre eres tan graciosilla de buena mañana?

―Prueba a llamarme por la noche y verás que soy así todo el día.

―Igual lo hago.

―Tú mismo.

―O podría verlo, en directo, si aceptas ayudarme con la rehabilitación de la pierna. Tienes las tardes libres, Carol, échame una mano.

―He llegado a la Maier ―le informó Carol mientras buscaba su credencial y la sacaba, triunfal, del bolso, para colgársela del cuello.

―No me has contestado ―murmuró Math.

―No, no lo he hecho ―admitió ella.

―¿Lo harás? ¿Cuento contigo?

―No creo que seas Math Damon, o al menos, no el que finges ser ―manifestó Carol Santos.

―¿Por qué entonces atiendes mis llamadas y me sigues el juego?

―Porque me gusta jugar y me caes bien ―le contestó ella―. Es divertido hablar contigo, Math, ahora tengo que colgarte, no nos dejan llevar el teléfono encima cuando trabajamos, así que no te esfuerces en volver a llamarme hasta la noche, aunque supongo que no tienes la más mínima intención de hacerlo. En cualquier caso, ha sido agradable volver a hablar contigo. ¡Espero que pases un buen día!

Y, sí, volvió a colgarle, con una protesta en los labios. Y una sonrisa, sí eso también.

Carol Santos intentó no pensar en él. El usurpador de identidades conseguía ponerla de buen humor. Había un algo con él, esa emoción, la chispa, de quien empieza algo. Algo que no iría más allá, era una locura eso de tontear con un perfecto desconocido por teléfono. Uno que intentaba que perdiera el trabajo, a base de sonsacarle datos sobre uno de los pacientes de la Maier. No, quizás no tuviera muchos escrúpulos, el tipo, pero excepto por eso, era de lo más agradable y, sí, se sentía extrañamente cómoda hablando con él.

Se sintió afortunada al encontrar un pijama de una talla lo suficientemente holgada como para permitirle no ir tiesa, como un palo, durante todo el día. Empezó a cambiarse, dispuesta a trabajar, como cualquier otro día más. Sin embargo, se sentía más despierta y alegre que de costumbre. Algo tenía que ver esa llamada absurda, pero ella lo negaría con firmeza. Su vida estaba bien como estaba. Sin más.

Escondido en su Santuario, vestido con unos shorts deportivos de color negro y una camiseta sin mangas, un hombre trianguló, de nuevo, el teléfono de aquella fisioterapeuta escurridiza y de conversación ligera y alegre. Carol Santos seguía en el mismo sitio y, tras ojear los planos del edificio de la Maier, podía asegurar, sin miedo a equivocarse, que el teléfono estaba en una taquilla. Tal y como ella ya le había advertido, mientras trabajaba no llevaba el teléfono encima. Al menos no era una mentirosa, aunque seguía sin acabar de entender por qué no aceptaba el trabajo que le estaba ofreciendo. Todo eso era como tener una mosca en la nariz y eso, para un genio, era un aliciente y, al mismo tiempo, un reto, especialmente para uno tan aburrido como Math Damon.

Como si de un programa se tratara, reorganizó los recuerdos de su estancia en el centro y fue consciente de que no había visto a nadie del personal con un teléfono particular encima. Debía de estar penalizado, prohibido, o lo que fuera. Era extraño que algo así no le hubiera llamado la atención antes, pero en su defensa destacaría que aquellas semanas allí había estado sumido en una auténtica espiral de mierda. Para confirmar esa evidencia, revisó las señales que se emitían dentro del edificio, buscando otros terminales, y encontró que había una gran cantidad de ellos en los pocos metros cuadrados que representaban los vestuarios del personal. Estaba bien esa medida de seguridad para evitar que se filtrara una fotografía, una grabación o información sobre sus historiales. Cierto. Pero en esos momentos le molestaba porque tenía ganas de volver a llamarla, hablar un rato con ella y ver si seguía igual de picajosa, desconfiando de su identidad y de cualquier cosa que él le dijera. Estaba bien esa sensación, ser solo Math, o un Math Damon cualquiera, uno de los otros que coexistían simultáneamente con él en algún lugar del planeta. Uno con menos problemas y menos complicaciones.

Consiguió hacerse con una fotografía suya y admiró su rostro para compararlo con las imágenes que había guardado celosamente entre sus recuerdos. Sí, debajo de unas cejas ligeramente arqueadas destacaban unos ojos grandes, de un verde esmeralda con suaves destellos en un color topacio. Sus rasgos eran suaves y femeninos, sus pómulos estaban salpicados de pecas que le daban un aire juvenil incluso si podía intuirse que andaría en la treintena. Sus mejillas estaban repletas y le daban un toque risueño. No, no era como las administrativas de allí, bellezas frustradas en la pasarela que controlaban calorías y se escondían debajo de capas de maquillaje, cubriendo su verdadera identidad. Un poco como él.

Carol Santos era diferente. No podría decir si eso era algo bueno o algo malo, pero sí algo que le estaba despertando una cierta curiosidad que ya no tenía tanto que ver con su rodilla. Era un toque de aire fresco capaz de arrancarle de buena mañana una sonrisa y dado su actual estado anímico, aquello era casi un milagro. Igual sí que era una verdadera sanadora. Ese tipo de energía, fluida y llena de positivismo era lo que necesitaba tener corriendo por casa. Estaría bien tenerla cerca, por las tardes, trabajando con su rehabilitación y empapándose un poco de esa luz que parecía ser capaz de emitir, incluso si ella no era consciente de aquello. Sí, Math Damon era un genio y como tal era consciente de que la energía tenía fórmulas que aún la ciencia no había sido capaz de describir. Las personas eran energía en estado puro, después de todo, y estaba convencido de que la interacción entre dos personas hacía que esas energías pudieran enredarse y relacionarse incluso sin que las personas lo hicieran conscientemente. Quizás, en esa nueva etapa que se abría frente a él, podría centrarse en demostrar esa teoría, científicamente hablando. Anotó aquello en su mente, para dejarlo en un segundo plano. Carol Santos se había convertido en un reto y, como buen genio, no era capaz de rechazar algo así.

Sentado en su trono de cuero negro frente a las pantallas, Math Damon se pasó el día monitorizando el teléfono de la que sería su fisioterapeuta hasta que, le voilà, empezó a moverse a eso de las dos del mediodía. Había estado tentado de husmear en la red y crear un perfil, pero pensó que, por una vez, quería tomarse su tiempo en descubrir qué escondía esa mujer para que el juego no acabara demasiado pronto. Sonrió, divertido con aquello, mientras seguía sus pasos y hasta se permitió mirarla a través de algunas cámaras de tráfico. Un pequeño capricho. Contempló cómo la mujer se paseaba con pasos firmes, ignorando que estaba siendo observada. No es que aquellas cámaras le dieran demasiada definición sobre ella, pero se evidenciaba una cadera de curvas generosas y no pudo evitar sonreír, de forma traviesa, al ver su trasero en primer plano cuando se agachó para atarse una de las deportivas. Un buen trasero, sí señor. Uno repleto de carne en la que agarrarse con fuerza. Math Damon se sorprendió imaginándose que hacía justamente eso. Alejó ese pensamiento, que nada tenía que ver con su verdadero interés por la mujer en cuestión, consciente de que hacía meses que no estaba con ninguna mujer y, por lo visto, empezaba a despertar en él sus apetitos sexuales después de aquel letargo.

Carol Santos llegó a un centro comercial, uno de tantos, y allí se quedó. Una hora. Dos horas. Demasiado tiempo para comer. Demasiado estática como para pasar la tarde de compras. ¿Tal vez una peluquería? ¿O estaría disfrutando de una película con una amiga o tal vez su novio? Había estado casada, eso sí lo sabía. Había buscado cosas básicas sobre ella, su estado civil, su trayectoria como fisioterapeuta y, sí, también su horario. Con todo, se había contenido. No había metido la nariz en sus cuentas bancarias ni había buscado más allá de la superficie. Que poder hacerlo, podía, pero Carol Santos dejaría de ser un misterio y, con ello, la emoción de la caza desaparecería.

No, no debería hacer lo que estaba a punto de hacer. Una cosa era hacerlo a través de una cámara de tráfico y otra muy diferente infiltrarse en el sistema de seguridad de una empresa privada. Desde lo de Musa y Francis intentaba comportarse, pero era algo que llevaba en la sangre. Se infiltró en el sistema de seguridad del centro comercial y empezó a navegar por los registros de las cámaras hasta encontrar algo que justificara qué estaba haciendo Carol Santos. Se quedó quieto, observando aquello, y le dio por ponerse a reír. De todas las hipótesis posibles, jamás hubiera atinado en esa. Era una mujer sorprendente, por no llamarla extraña. Cuando pudo controlar la risa, amplió en la pantalla las imágenes que tenía frente a él.

¿En serio esa mujer no quería ayudarle porque durante las tardes se dedicaba a eso?

Amplió la imagen para observar la gran pancarta y a las dos mujeres que estaban detrás de una mal improvisada mesa. Las imágenes eran de una calidad pésima pero no tuvo dificultad alguna en definir el contenido de la pancarta tras usar un par de programas para conseguir ganar algo de nitidez.

«Ellos te necesitan».

No había duda de que por ellos se refería a esas moles peludas y pulgosas que mostraban rostros sonrientes -y babosos- a ambos lados de las letras de la susodicha pancarta. Perros, de diferentes colores y tamaños. Genial. Carol Santos estaba metida en algo relacionado con los animales que sospechaba le requería tiempo pero que no le reportaba dinero alguno. Apretó los labios, más divertido que no enojado, al ser consciente de que la competencia directa de sus intereses y actuales necesidades eran esas criaturas repletas de pelo y pulgas. Observó cómo se movía repartiendo panfletos y cómo la gente la ignoraba, excusándose con quién sabe qué. Era casi gracioso observarla, con esa amplia sonrisa que parecía iluminar su rostro, pese a los gestos sombríos y un tanto oscuros que recibía a modo de respuesta. Una idealista, genial, de todos los defectos posibles, Carol Santos tenía ese.

Lo bueno de aquel descubrimiento era que ya sabía cuál era su talón de Aquiles y él no era hombre de lanzar un ataque al azar. Necesitaban donaciones. Y él necesitaba una fisioterapeuta. Corrección: él la necesitaba a ella. Por capricho, o lo que fuera, pero cada vez era más evidente que no tenía intención de contentarse con un currículum brillante, quería algo más. Math sonrió al ver cómo se movía en su pantalla mientras su plan de ataque empezaba a tomar cuerpo. Si Carol Santos quería jugar, que se preparara. Math Damon no era un hombre de los que aceptaban un no por respuesta.

Se tocó el auricular, prácticamente invisible, que llevaba siempre puesto. Dos suaves toques para abrir la línea que le conectaba con Manuel y Rosario, el matrimonio que le asistía desde su primera nómina en el fútbol profesional. Sí, Rosario, la de los melocotones. Afortunadamente, su esposo, Manuel, era un hombre de lo más discreto cuyos padres ya habían trabajado como un matrimonio doméstico en la casa de veraneo de unos multimillonarios. Si bien el comportamiento de Manuel era ejemplar, su esposa, la asesina en potencia, era la que había hecho que aquella finca tuviera vida propia y fuera un hogar en vez de unas cuantas paredes llenas de objetos de lujo. ¿Cómo podía el apacible y siempre dispuesto Manuel haber acabado con una mujer cuya energía y verborrea eran a veces incontrolables? El amor era un misterio que se le resistía a Math Damon, pese a ser un genio.

―Manuel, prepara el coche, nos vamos a un centro comercial ―le advirtió mientras observaba a la mujer de curvas pronunciadas con mirada felina, preparado para hacer un jaque mate.

A unos cuantos kilómetros de distancia, Carol Santos no tenía ni idea de con quién estaba jugando. En primer lugar, ni siquiera tenía claro si el hombre del teléfono era el Math Damon que pretendía ser. En segundo lugar, no era culpa suya que diera las cosas por hechas. Al fin y al cabo, todo el mundo sabía que ese Math Damon en cuestión era un as con un balón en los pies, pero daba por sentado que el resto de su persona era poco más que insignificante. Math Damon observó por última vez a la mujer que sonreía en la pantalla pese a que nadie se paraba en su parada. Esa mujer estaba a punto de acceder a ser su fisioterapeuta y él disfrutaría de ese momento. Una pequeña victoria. Pequeños objetivos. ¿No era eso lo que le había aconsejado Nolan?

En un centro comercial cualquiera, frente a un supermercado, una modesta parada exhibía una pancarta ajena a las atenciones a las que había sido sometida. Sobre la mesa había varias fotografías de los animales que aún buscaban una familia, unas hojas en las que la gente podía dar sus datos personales para recibir notificaciones sobre los perros que llegaban y poder ofrecerse como casa de acogida o bien como adoptantes. Al margen de eso, solo había un par de sacos de pienso. Era lo único que habían conseguido recaudar, a modo de donaciones, durante todo lo que llevaban de día. No era un fracaso, pero como un gran éxito tampoco podía catalogarse.

―Ha sido demasiado precipitado ―masculló Maite observando la mesa prácticamente vacía.

―Lisa no tiene la culpa de que le hayan dicho que vengamos entre semana, puedo entender que no quieran gente mendigando los fines de semana, pero no es como que haya mucho movimiento por aquí un lunes ―advirtió Carol, encogiéndose de hombros―. Yo lo siento por ti, que has estado toda la mañana sola. Si hubiera sido un fin de semana, podríamos haber estado juntas todo el día, al menos.

―No te preocupes, Lisa se ha pasado a comer antes de entrar a trabajar ―le recordó Maite como si aquello ya compensara las horas que había pasado sola. Que lo hacía, incluso si solo habían sido cuarenta y ocho minutos exactos.

―¿Cómo van las donaciones?

―Mal ―contestó Maite―. Aunque igual por la tarde se anima, no perdamos la fe.

―Y nos queda toda la semana ―añadió Carol intentando sonar alegre, esperanzada.

―¡Yuju! ―ironizó Maite y las dos mujeres se pusieron a reír.

―Menuda mierda ―destacó la fisioterapeuta haciendo una mueca. Estar cinco días ahí hiciera sol, lloviera o se despertara el día con un frío aterrador no era el plan más satisfactorio para pasar las tardes ni probablemente el más saludable. Pero necesitaban la pasta―. ¿Tenemos plan B?

―¿Prostituirnos? ―tanteó Maite haciendo que Carol empezara a reír.

―Igual Lisa conseguiría algo, pero tú y yo estamos fuera del mercado ―negó entre risas Carol.

―A algunos les van las maduritas y tú eres muy bonita ―remarcó su amiga.

―Bonita en las fotos de carnet, gorda en el resto ―se burló Carol―. Que sí, que me quiero mucho, pero dudo que pagaran para darse un revolcón conmigo. Ahora, en serio, ¿tenemos otro plan B?

―No, pero todo es hacerlo ―le contestó Maite encogiéndose de hombros―. ¿Qué tal fue cuando le llevaste el perro a Jaime?

―Genial, no veas ―masculló Carol―. Me tuve que presentar en su casa pasadas las doce, casi esperaba encontrármelo en pijama, batín y zapatillas.

―¿Cómo es que fuiste tan tarde?

―La casa de acogida que me soltó eso de que era demasiado grande y que en las fotos parecía más pequeño estaba en la otra punta de la ciudad ―empezó Carol mientras estrangulaba mentalmente a la persona en cuestión―. Quise llevármelo a casa, pero está sin castrar y, claro, después de una hora tanteando el terreno…

―Mordisquitos decidió que pasaba de tener otro macho en su territorio.

―¡Cómo lo sabes! ―exclamó Carol―. A Flat y a Pitiflí las tolera no tengo aún muy claro por qué.

―Así que acabaste llevándole el perro porque estabas desesperada ―concluyó Maite.

―Obvio.

―Lisa pensó que igual te quedabas a pasar la noche allí.

―Lisa está en esa edad que, si un tío le gusta, pues nada, ¿para qué hay que darle más vueltas? No hay más complicaciones que si te dice sí o te dice no, ya me entiendes ―opinó Carol.

―Y con eso se podría deducir que, si tuvieras su edad, te plantearías tener algo con nuestro querido veterinario.

―Uy, espera, que casi me olvidaba de ese pequeño detalle de que cuando tenía su edad yo soñaba con casarme con su hermano con el que, por cierto, me casé un par de años más tarde ―se burló Carol―. No, claro que no me planteo nada ni me lo he planteado nunca. Que es agradable, sí. Conmigo se comporta como si fuera algo así como mi hermano mayor por mucho que vosotras os estéis montando la película ―aseguró con una convicción que a veces desearía tener, quizás si lo repetía muchas veces se lo creería hasta ella―. He de admitir que al menos, a diferencia de mi exsuegra, Jaime pilló un buen cabreo cuando explotó lo de Carlos. Esas cosas no se hacen y me apoyó a mí en vez de a su hermano, supongo que por eso aún mantengo el contacto. Bueno, eso y que tampoco podríamos pagar a un veterinario que nos pasara una minuta de verdad.

―Lo de Carlos no tiene nombre. Tienes razón, esas cosas no se hacen, pero Jaime se portó bien, al menos ―reflexionó Maite con una convicción y una fe absolutas. Era de esas cosas que estaban bien de tanto en tanto. Solidaridad femenina.

―¿Carol? ―Una voz masculina que a Carol Santos no le fue del todo desconocida reclamó su atención. Giró la cabeza en esa dirección, que era una reacción esperable. Sus párpados se elevaron en un gesto que mostraba su sorpresa mientras apretaba los labios, sin saber si ponerse a reír o a temblar como una hoja mecida por el viento.

Mierda.

Frente a ellas había un hombre de complexión atlética, de cabello castaño con suaves reflejos dorados y unos ojos verdes que la observaban con una intensidad que las piernas le empezaron a temblar. Mejor eso que no que fueran los dientes y su nerviosismo se hiciera evidente. La expresión del hombre era neutra pero Carol Santos no era tan estúpida como para no ver la diversión bailando en ella.

Le había visto antes y, sin embargo, todo era diferente en esos momentos. En primer lugar, porque se hacía evidente que era el hombre detrás del teléfono. Esa voz un punto sexy y seductora por la que se había dejado arropar y con la que había disfrutado jugando. Era él. Él. El de verdad. En segundo lugar, porque él estaba allí y había dicho su nombre. ¡Su nombre! Como si la conociera, como si las conversaciones fugaces que habían compartido tuvieran algún tipo de sentido o de importancia. ¿Que era estúpida por ponerse así de nerviosa porque un hombre usara su nombre? Cierto, ¡pero es que era Math Damon!

Carol Santos apretó los labios y le sostuvo la mirada, sin saber cómo reaccionar exactamente. Una disculpa sería una buena opción, pero antes de soltar palabra se contuvo. ¿Por qué debería disculparse? No había hecho nada malo, realmente. Con eso en mente alzó el mentón y decidió observarle con atención. Intentó olvidar que era el famoso deportista de los Verdes. Exdeportista, se corrigió. Un famoso, multimillonario, que se había comportado como un estúpido en la Maier, como tantos otros, pero que detrás de un teléfono podía llegar a ser encantador… porque quería algo. A ella. O más bien a sus manos sobre su cuerpo. No, no de esa manera, se precipitó a recalcarse, mentalmente, Carol Santos. La quería de fisioterapeuta, él se lo había dejado muy claro. Y debería sentirse honrada por algo así, especialmente con que se tomara tantas molestias. Llamarla a diario y presentarse… en un maldito centro comercial. ¿Cómo diablos sabía que estaba ella allí? Frunció el ceño, mientras se sentía observaba, como si él también la estuviera evaluando al mismo tiempo que ella lo hacía con él.

Carol Santos se cruzó de brazos mientras se decidía a enfrentarle. Total, era él quién había ido a buscarla, no al revés. En la Maier no la podían despedir por eso, ¿no? ¿Porque era realmente él? Sí, no había duda alguna, se dijo mientras daba un par de pasos en dirección al hombre que llevaba una prótesis de fijación externa y dos muletas y que, pese a ello, se mostraba con gesto orgulloso y mirada seductora, mostrando una seguridad en sí mismo que era por lo menos elogiable. ¿Le habrían puesto alucinógenos en el café con leche? ¿En serio era él?

Carol Santos sonrió, porque formaba parte de su naturaleza hacer algo así, antes de usar su mejor arma defensiva: la de atacar.

―Math, pensaba que te había dicho que, si querías algo, me llamaras por la noche ―le soltó con una ligereza que no sentía para nada por dentro. Se sentía como una niña pequeña a la que han pillado haciendo una trastada, sonrojada hasta las orejas y con el corazón latiéndole a mil por hora, incluso si era consciente de que no había hecho nada, absolutamente nada. Supuso que estar frente a Math Damon, mostrando su verdadero magnetismo y no la oscuridad que había anidado en él cuando estaba en la clínica, sería un justificante válido en su defensa.

―Después de que te negaras a pasar la tarde en mi casa, otra vez, he pensado que sería mejor pasarme a verte directamente ―replicó él, divertido, siguiéndole el juego, sin dudarlo. Carol Santos sonrió. Era imposible no hacerlo.

―¿Math Damon? ―susurró Maite mientras se agarraba a la mesa y empezaba a hiperventilar, a punto de una crisis de histeria, ansiedad o de vértigo, quién sabe.

―¿Y tu amiga es…?

―Maite ―se limitó a decir la mujer entre tartamudeos.

―¿Hasta cuándo tenéis pensado tener esto puesto?

―¿Te refieres hoy o a lo largo de nuestras vidas? ―se burló la fisioterapeuta haciendo una mueca.

―Interesante matiz ―destacó el deportista―. Podría ayudarte, sabes, si tú me ayudas a mí.

―No hablas en serio ―murmuró ella, observándolo con expresión confundida.

―Has hecho venir a un pobre cojo hasta un sitio como este así que lo mínimo es que venga dispuesto a formalizar un trato ―le reveló él.

―¿Qué me ofreces? ―le interrogó ella y él empezó a reír. Carol Santos se sonrojó. Más, si eso era posible. No es que le hubiera dicho nada poco apropiado, pero se sentía como si le hubiera pedido la luna. O una noche de sexo salvaje. Ella se refería al trato, los perros, la asociación, las donaciones, sí, a eso. Que era lo que realmente importaba. El resto lo dejaba para cuando estuviera a solas, en su habitación, y pudiera dejar volar su imaginación.

―¿Es usted Math Damon? ―Una voz insegura los interrumpió. El deportista se giró ligeramente, moviendo las muletas con movimientos confiados y consiguiendo así encarar al visitante.

―El mismo ―afirmó con media sonrisa y ese punto arrogante y canalla que siempre mostraba en los medios.

―¡Math Damon! ―rugió entonces una mujer.

―¿Qué hace aquí? ―preguntó un hombre mirándolo como si no entendiera nada.

―Dar mi soporte a… una buena causa ―declaró él antes de mirar a Carol Santos, que no perdió la ocasión para meter baza, lanzándose al vacío y vendiendo, no su alma, pero sí un poco su orgullo.

―Por cada saco de pienso o donación, Math Damon les firmará un agradecimiento ―proclamó con voz firme.

¡A la mierda! Necesitaban el dinero y no era tan estúpida como para perder una ocasión así. Pasar las tardes en compañía de Math Damon no podía ser peor que pasárselas a la intemperie suplicando como una mendiga por unos cuantos sacos de pienso. Su mirada se cruzó con la del deportista y pudo ver un destello de diversión en sus ojos. Sí, había caído en su trampa, era perfectamente consciente de eso, pero no era una trampa en la que lamentara especialmente haber caído.

Iba a ser la fisioterapeuta de Math Damon. Podía con ello.

―¿Dónde hay una tienda de animales?

―¿Quedan sacos en el súper o ya se habrán acabado?

―Corran, corran, que una ocasión como esta no volverá a repetirse ―atosigó Carol Santos a las personas que de repente estaban sumamente interesadas en colaborar con una asociación que habían ignorado anteriormente.

Math tuvo que contener la risa mientras Maite simplemente se concentraba en respirar y no sufrir un desmayo… ¡frente a Math Damon!

Mientras los gritos y las carreras por hacerse con un saco de pienso empezaron a llamar la atención de cada vez más gente, Math se giró a observar la mirada brillante de Carol Santos, sabiéndose triunfadora en lo que estaba realizando. Jamás podría haber aspirado a una recaudación como la que estaban a punto de tener. La admiró, porque en su mirada había un punto de serenidad y hasta un destello de agradecimiento, si bien no le dijo palabra alguna. 

―Empiezas mañana a las cuatro ―le informó Math Damon a Carol Santos mientras un hombre con uniforme colocaba una silla plegable detrás de la mesa y le tendía al famoso deportista un bolígrafo de aspecto caro. Maite, que finalmente había reaccionado, estaba empezando a organizar a la gente y los sacos que empezaban a acumularse frente a ellas.

―De cinco a siete ―le contradijo Carol Santos.

―Perfecto ―aceptó Math Damon antes de empezar a firmar dedicatorias sobre las cartulinas con el logo de la asociación en la que colaboraba su nueva fisioterapeuta. Memorizó el logo y los rasgos de la otra mujer, dispuesto a buscar más información sobre todo aquello. Nadie podía culparle de que fuera un hombre curioso.

En poco más de media hora, la mesa había recaudado más que en los tres años que llevaban gestionando aquello y Math Damon dio por concluida su participación. Se levantó, por sí solo, pese a que era obvio que tenía cierta dificultad para hacerlo, algo que conmovió, al menos un poco, a Carol Santos. Se despidió de unos y otros con una amplia sonrisa y finalmente se volvió hacia ella para enfrentarla de nuevo, sin importarle las decenas de ojos que tenía encima o las cámaras de fotografía que habían aparecido para inmortalizar aquel encuentro, fortuito e inesperado. Sonrió como si fueran dos viejos amigos y la forma en la que la miró hizo que el vello del cuerpo de Carol Santos se erizara como no lo había hecho… ¿nunca?

―Nos hablamos esta noche. ―Cuatro palabras que eran explosivas. Todas las miradas observando a aquella mujer que no parecía poca cosa porque estaba fornidita, pero que no destacaba tampoco en aspecto alguno.

―Sabes, igual hasta memorizo en mi teléfono tu número ―le provocó ella, ignorando al resto del mundo allí presente.

―Yo el tuyo ya me lo sé de memoria.

Y tras soltar eso, ignorando a todos los que acababan de escuchar esa conversación, Math Damon se volteó con la gracia de un superhéroe, incluso si llevaba dos muletas. Empezó a alejarse mientras el hombre del traje elegante le acompañaba hasta un coche de cristales oscuros. Math Damon desapareció tras la puerta trasera del vehículo, dejando a Carol Santos con la boca parcialmente abierta. Varias fotos fueron testimonio de ese momento. De la forma en que Math Damon había aparecido y desaparecido en un centro comercial cualquiera, después de haber estado oculto durante varios meses en los medios. Y, sí, también había fotos de una Carol Santos mirando al infinito, con la boca parcialmente abierta, solo por si resultaba que ella también era una persona importante cuya existencia desconocían.

VII

―¡NO PUEDES estar hablando en serio!―exclamó Lisa aún en estado de shock.

―Lo que oyes ―afirmó Maite mientras Carol se mantenía en silencio, intentando mentalizarse de lo que había pasado aquella tarde, parcialmente escondida detrás de una copa de vino tinto.

Sí, había sido real. Aunque el lugar más adecuado para un encuentro como ese era en sus sueños. Una fantasía inocente, en la que conseguían un montonazo de pasta para piensos, mantas, medicinas y visitas al veterinario. A costa de Math Damon. Aunque, puestos a elegir, si de un sueño se tratara, igual acababa con un final ligeramente diferente. Se sonrojó un poco mientras recuperaba la cordura y se centraba en Lisa y Maite, alejando pensamientos que no eran ni castos ni puros. Pero es que, tal como la había mirado le había hecho despertar un algo dentro de ella que tenía prácticamente olvidado desde lo de Carlos. No, no era un run-run, era más bien como un pata-pum-boom-plam. Se entiende, ¿no? Carol Santos entenderlo, no lo entendía mucho, pero lo que sí tenía claro es que tenía que mostrarse profesional y muy por encima de ese tipo de deseos absurdos que habían despertado con una mirada. Una maldita mirada. Como si Math Damon tuviera extraños poderes alienígenas.

―En serio ―aseguró Maite con gesto solemne mientras lanzaba un suspiro totalmente exagerado y fuera de lugar. Por lo visto, su amiga tampoco estaba exenta del fenómeno fan y permanecía aún aturdida por haber estado en su presencia.

―¿Y de qué conoces tú a ese? ―gimió Lisa emocionada. Era evidente que hubiera dado cualquier cosa por poder estar con ellas en la parada en el momento justo en el que sucedió el evento.

Sí, Math Damon mejoraba en directo, quizás porque había una intensidad en la forma de observar las cosas que no se podía apreciar por televisión. Una chispa que, desde luego, no le había visto cuando era uno de los tantos personajes públicos que se instalaban durante un tiempo en la Maier, pensó Carol Santos. Le gustaba más la versión de esa tarde que la de hacía unos meses, aunque de todas, probablemente se quedaría con la del hombre del teléfono. Era más real, más próxima y más alcanzable. Math Damon estaba fuera de sus posibilidades. De hecho, estaba fuera de las posibilidades de cualquier mujer que ostentara un apellido que sonara de lo más normal. Algo que no debería molestarle, porque Carol Santos estaba bien viviendo su vida y aunque tenía fe en la vida, no la tenía en los hombres. Y menos en uno como ese espécimen en concreto.

―Estuvo en la Maier después de que le operaran de la rodilla ―les contó finalmente, tras tomarse un tiempo en el que ambas mujeres parecían contener el aliento.

―¿Lo trataste en la Maier? ―Maite parecía confusa y sorprendida. Como si no entendiera que algo así no lo explicara a los cuatro vientos. ¡Como para no hacerlo!

―Uno de tantos ―afirmó finalmente Carol intentando mostrarse impersonal. No, no había nada especial o diferente en él respecto al resto, o no lo había habido mientras estuvo allí, que ella recordara―. Ya sabéis, firmamos unas cláusulas muy chungas, entre ellas hay de confidencialidad y tal. No puedo hablar de los clientes que trato allí.

―Claro ―se apresuró a decir Lisa que aún parecía que el corazón le desbordaría del pecho por la emoción que mostraba.

―¿Y hace cuánto que te llama y quedas con él? ―provocó Maite―. Porque hija, es delito que escondas eso a tus mejores amigas. No sé si voy a poder perdonarte, que lo sepas. Algo así de bueno…

―¡Y que está tan bueno…! ―suspiró con voz anhelante Lisa.

―No es lo que parece ―aseguró―. Hace unos días me llamó un hombre para ofrecerme trabajar en la rehabilitación de la rodilla de Math Damon. Me dijo que era su agente pero, la verdad, no le creí. Quiero decir que hay muchos periodistas que para sonsacar información sobre personas que pasan por la Maier se inventan cosas de lo más absurdas para conseguir algo novedoso y, con ello, una portada. Ellos ganan una pasta y a nosotros nos despiden, muy justo todo.

―¿Y entonces qué pasó? ―No, Maite era perfectamente consciente de que había mucho más que esa llamada en concreto y esperaba ansiosa el resto de la historia.

―Entonces me llamó Math Damon ―les confesó y sus amigas soltaron vítores y aplausos, haciendo que ella se sonrojara y añadió, intentando calmarlas―. No pensé que fuera realmente ese Math Damon, pero mira, me equivoqué.

―¿Y qué te dijo? ―preguntó Lisa muerta de curiosidad.

―No sé, cosas normales, tonterías, realmente. Por teléfono es majo ―admitió Carol.

―¿Majo? ―se burló Maite mientras se abanicaba la cara como si en esos momentos tuviera un sofoco―. ¡Vamos si es majo!

―¿Y ha venido al centro comercial para convencerte de que realmente es él? ―preguntó Lisa con mirada brillante mientras soñaba despierta. Tenía esas cosas. Carol Santos también lo hizo, cuando tenía su edad. Luego dejó de hacerlo. Y ahora, por primera vez, lamentaba no permitirse el capricho de dejar volar la imaginación por una vez.

―Sí, supongo que sí ―admitió Carol haciendo un pequeño mohín. Había hecho justamente eso, ¿no? Era imposible pensar que estaba en ese centro por casualidad. Los famosos no van a sitios así, con la plebe, después de todo.

―Así que vas a ser la chica de Math Damon ―concluyó Maite haciendo que Lisa empezara a reír a carcajadas y Carol se sonrojara por completo.

―Voy a ser su fisioterapeuta ―remarcó ella―. Te recuerdo que tiene una lesión en la rodilla, no en el pene, que te estoy viendo una mirada de leona que miedo me das.

Maite empezó a reír a carcajadas y se mordió el labio inferior en un gesto sumamente sensual mientras la observaba con mirada traviesa pensando en la absurda situación en la que se encontraba su amiga y la peculiar aparición del deportista.

―¿Si lo ves desnudo nos contarás cuan dotado está? ―suplicó Lisa y Carol empezó a reír mientras se sonrojaba al mismo tiempo.

―No voy a verlo desnudo y, en cualquier caso, seguro que tengo que firmar un acuerdo ―le aseguró entre risas.

―Si en ese acuerdo no pone silencio por sexo, en caso de que te des un caprichito, eso no puedes no contárnoslo ―la provocó Maite con mirada audaz.

―¡Estáis locas! ―exclamó la afectada―. Esta gente es otro mundo, te lo digo yo que trabajo con ellos a diario. Nosotras no somos nadie para ellos, no nos ven como iguales, para ellos no somos ni personas ni mujeres, solo somos instrumentos para que su vida sea más fácil y cómoda.

―Hay famosos que han acabado con personas normales ―protestó Lisa, que tenía ese algo de idealista que da la juventud. La suya, vamos.

―Casos contados con personas cuya belleza los cautiva tanto como para apostar por esa persona para que entre a formar parte de ese mundo como modelo, actriz o algo así. ¿Conoces a un solo futbolista cuya mujer trabaje de dependienta en un súper, despachando en una tienda o de enfermera? Pues yo tampoco.

―El dinero no te vendrá mal ―tanteó Maite a la que no le pasó desapercibido el tono, un tanto agresivo y pasional, que estaba usando su amiga. O bien estaba de los famosos hasta los ovarios, algo que era más que probable trabajando en un sitio elitista como en el que estaba, o le estaban tocando la fibra sensible en lo referente a Math Damon. Algo que era absurdo, ¿no? Carol se merecía un buen hombre. O, al menos, un hombre que le diera un buen revolcón de tanto en tanto, le dijera que era una mujer maravillosa, porque lo era, y que le enseñara a volver a creer en el amor. Hacía unos meses que sospechaba que Jaime era ese hombre, aunque entendía que el contexto entre ellos era complicado, pero para alguien como Maite, que había vivido lo suyo, complicado no significaba imposible.

―No, no me vendrá mal ―admitió Carol un poco reticente, finalmente―. Pero voy a estar corriendo arriba y abajo durante unos meses. No puedo no pasar por casa a mediodía, Pitiflí está empezando a dejar de inundarme el piso cada vez que tiene un aprieto y si no la saco a mediodía no quiero imaginarme cómo me encontraré el piso.

―Podrías plantar arrozales ―se burló Lisa. Qué maja, ella.

―Ya paso yo por tu piso para sacarlas ―se ofreció su otra amiga.

―No te preocupes ―negó ella, imaginando a Maite arrastrada por Pitiflí mientras Mordisquitos se liberaba de la correa y se lanzaba a la persecución de cualquier ser u objeto en movimiento dispuesto a despedazarlo, más por la costumbre que por otra cosa, animado por la siempre jovial Flat que entorpecería cualquier intento de recuperar el control del Rottweiler. Flat siempre conseguía estar en el lugar menos adecuado en el momento menos apropiado. Tenía un don, la Carlino―. Si puedo ir de cinco a siete me permite pasar por casa, sacarlas a pasear, comer algo y estirarme un rato. No mucho, supongo, pero algo es algo. Dicho esto, me voy para casa que mañana madrugo.

―Y creo que vas a tener un día de lo más intenso ―se burló Maite.

―¿Vais a estar así durante mucho tiempo? ―se quejó Carol haciendo un mohín.

―¿Toda la vida? ―bromeó Lisa y Carol puso los ojos en blanco―. Es Math Damon, hija, ¿qué quieres que te diga?

―Que tú la llames hija, suena preocupante ―intervino Maite―. Pero ya puestos podrías ponerle al día de cómo funcionan las cosas entre mujeres y hombres, por si ya no se acuerda.

―Que os den, a las dos ―decidió Carol mientras dejaba un billete sobre la mesa y se levantaba.

―¿Por delante o por detrás? ―apostilló la más joven del grupo con una sonrisa inocente mientras a Maite le salía por la nariz el último trago de cerveza al escuchar aquello.

―Supersexy ha sido eso ―se burló Carol señalando a Maite y el líquido desparramado por la mesa mientras Lisa reía como una loca, golpeando, sin querer, la mesa. Maite le había dado el último trago a la cerveza, pero los restos de la de Lisa se volcaron sobre la mesa cuando ambas jarras se volcaron.

―Algún día, conseguiremos ir a algún sitio y no liarla ―prometió la rubia, observando el líquido ambarino goteando por todos lados.

―Pero no será hoy ―añadió la fisioterapeuta conteniendo la risa mientras distribuía servilletas blancas de papel por la mesa.

―No ―aseguró Lisa mientras intentaba contener la caída del líquido con las servilletas de papel que, desgraciadamente, no empapaban nada―. Definitivamente, no será hoy.

Carol se despidió de ellas y, tras alejarse del local, miró el reloj con cierto nerviosismo. Math le había dicho que la llamaría esa noche. ¿Lo haría? No quería confiarse, ni deseaba estar justamente donde estaba, esperando esa llamada. Si su intención era que aceptara el trabajo, ya lo había conseguido. No, no le sabía mal haber cedido incluso si había sido a costa de un cierto, ¿cómo se podía llamar a aquello? ¿Chantaje emocional? Algo así. No, probablemente no la llamaría. Ya había conseguido lo que quería, después de todo. Pero él le había dicho que lo haría, igualmente. Y era absurdo que se sintiera así, nerviosa, esperando que pasara justo eso. Se encogió de hombros. Le costaba hacerse a la idea de que el hombre del teléfono fuera realmente él. Parecían dos personas diferentes. Una mucho más real, más humana, y la otra todopoderosa, capaz de que la gente se acumulara frente a su parada y que una recaudación pasara de ser un fracaso absoluto a un éxito rotundo.

No es que le apeteciera ser su fisioterapeuta y trabajar más horas de las que ya trabajaba, pero el trato ya estaba hecho y era una mujer de palabra. Sería una historia de esas para contar a los nietos de los vecinos, porque Carol Santos no aspiraba a tener nietos propios. Una historia en la que al llegar al punto de máxima tensión diría: «Y, entonces, la gran estrella Math Damon se apareció frente a ellas»; ojalá pudiera acabar esa historia con un «Y vivieron felices y comieron perdices». Estaba pensando en los perros, obviamente. Ellos sí se merecían su cuento de hadas, su final feliz. Especialmente los que habían pasado por situaciones que, desde luego, no se merecían. Lo que le hizo pensar en el último gran peludo que había llegado. Y en Jaime.

Un tanto indecisa, cogió el teléfono, maldiciéndose por no haber encontrado el tiempo para comprar ese manos libres que se había prometido regalarse.

―Carol ―la saludó con un tono alegre el hombre.

―Hola, Jaime ―le contestó ella, intentando mostrarse alegre pese a que sentía un ligero nerviosismo. No es que sintiera algo por él ni que lo que había pasado con Math tuviera nada que ver con esa sensación extraña que ahora la embargaba. Jaime y ella eran excuñados. Punto. Math y ella eran… profesional y cliente. Y ya está. Pero era innegable que las pocas cosas que sentía, las sentía cuando pensaba en él. En Jaime. No, Math Damon no era nadie para Carol Santos, igual que ella jamás sería nada más que un mero instrumento para él. Era una mujer que sabía dónde pisaba y, sí, pisaba fuerte.

―Si llamas para preguntar por mi invitado, te diré que es un buen chico ―le informó con voz condescendiente y un tono divertido el veterinario.

―Te prometo encontrarle una casa lo más pronto que pueda ―le aseguró Carol.

―Siempre lo haces ―repuso Jaime con voz pausada.

―Siento haberte llamado tan tarde ―se disculpó―. Solo quería saber cómo estabais.

―Deja de disculparte por todo ―le contestó Jaime y, pese a que no le veía, supuso que mostraba una de esas sonrisas suyas, alegre―. Si quieres, puedes venirte a cenar y ver que estamos perfectamente.

¿Cenar?

¿En casa de Jaime?

¡Antes muerta!

―Tengo que sacar a los chicos, quizás otro día ―se escaqueó Carol tras una pausa demasiado larga como para que no sonara a una mala excusa, después de la crisis emocional que acababa de producirse dentro de ella. Cenar juntos. Jaime y ella. Y, sí, el perro, pero no es como que eso cambiara el hecho de que serían un hombre y una mujer, adultos y sin compromiso alguno, solos. Era absurdo lo que estaba pensando. Él no la veía de esa forma, ¿no? Total, era la ex de Carlos. Su medio hermana. ¿No podían cenar tranquilamente dos casi hermanos? Otros, quizás sí. Ella prefería no tentar a la suerte.

―¿Cómo ha ido la recolecta? ―Un cambio de tema que, sin ser sutil, surgió efecto. Carol Santos volvió a respirar mientras alejaba pensamientos y miedos de un primer plano para arrinconarlos en algún lugar secreto de su cabeza.

―¿La recolecta? ―repitió su pregunta Carol al tener destellos fugaces de todo lo sucedido a lo largo de la tarde. Era pasar de una crisis familiar a una crisis profesional, por así decirlo, en apenas unos segundos. Desde luego, era el día más raro de su vida y parecía dispuesto a no acabarse―. Te sorprenderías, pero increíblemente bien.

―No esperaba menos, valéis mucho y el trabajo que hacéis es formidable.

―Sabes, que le reconozcan a una el esfuerzo, de tanto en tanto, es maravilloso para subirle el ego ―bromeó ella, más cómoda con aquello.

―Yo creo que de eso no te falta ―le contestó el hombre tras reír con suavidad.

―Yo no diría tanto…

―Quien no se dé cuenta de lo que vales es estúpido ―sentenció con voz firme. Sí, eso. Claro. La tensión de nuevo entre ellos, las palabras que incluso habiendo sido pronunciadas antes volvían a hacerse presentes. Pese a los meses y los años. Carlos. Ese tipo de estúpido, vamos.

―Sé que te dije que pasaría mañana a la tarde para llevármelo a pasear con Pitiflí y devolvértelo cansado, pero me ha salido un trabajo temporal para las tardes que no he podido rechazar. Puedo pedirle a Maite que se pase, si no puedes organizarte para sacarlo a pasear por las tardes.

―No te preocupes por eso ―le aseguró él―. ¿Hasta cuándo estarás liada con ese trabajo de tardes?

―No lo sé ―admitió―. Puede que unos meses, si no me despiden antes.

―Siempre tan positiva ―se burló Jaime―. Quizás podríamos organizar algo el sábado por la mañana. Nos llevamos a los perros a la montaña para que corran un rato, por ejemplo.

―¿No tienes otras cosas más importantes que hacer? ―murmuró sintiéndose un tanto abrumada y un tanto asustada con aquello. Algo estaba cambiando. Algo para lo que no estaba preparada. Ni interesada. O no mucho. Solo un poco.

―Tengo un invitado en casa y no quisiera que estuviera desatendido ―declaró Jaime con un tono de voz cargado de picardía. Había sido mala idea llevárselo, sí, porque aquello implicaba mantener más contacto del estrictamente necesario.

Después de aquello, no podía seguir negándose que desde hacía un tiempo tenía la sensación de que él quería acercarse, aunque ella solo quisiera salir corriendo en dirección contraria. Maite y Lisa lo sospechaban, probablemente, pero no entendían que ella no podía permitirse algo así. Quizás porque, a diferencia de algún hombre que parecía haberse fijado en ella durante los últimos años, Jaime le importaba. Y eso lo complicaba todo. No, no podía plantearse algo con él. Maite le diría que un polvo es un polvo y que no implica más compromiso que el propio acto en sí. Jaime era de esos, pero ella no. Nunca lo había sido, ni lo sería, así que prefería vivir a su manera, con sus perros y con su apacible felicidad. Sola, sí, pero siempre acompañada. Aunque no podía negarse a una salida como aquella. Al menos, era mejor que cenar con él, en su casa, ¿no?

―Vale, claro ―cedió mientras cerraba los ojos, sin tener claro si alegrarse de aquello o tomárselo como si estuviera empezando a vivir una pesadilla.

―Hasta el sábado, entonces ―se despidió Jaime sin darle opción a dar marcha atrás.

―Mierda ―gruñó Carol tras escuchar el sonido, rítmico, de la línea al cerrarse. Tentaciones tuvo de llamar a alguna de las chicas, pero decidió que sabía perfectamente lo que le dirían y no era lo que ella quería escuchar. Sí, llevaba mucho tiempo sola y Jaime era un buen hombre. Compartían intereses. Y a Carlos.

Las cicatrices que su exmarido le había ocasionado la habían marcado hasta el punto de que no se sentía preparada, capacitada, para volver a amar. Para volver a confiar en una persona hasta el punto de exponerse a que pudieran volver a hacerle daño. Las heridas estaban cerradas, sí, pero las cicatrices seguían ahí. No tenía claro si Jaime quería algo con ella. Tal vez un rollo fácil. O quizás se estuviera planteando formalizar una relación. ¿Con ella? Era absurdo, realmente. Ella no era una de esas mujeres bonitas que solían acompañarle tiempo atrás. Daba igual. Nada de eso importaba. Lo que él quisiera o dejara de querer. Ella no era la persona que había sido y si una cosa tenía clara era que no había espacio en su vida para un hombre. Incluso si era apuesto, agradable y un gran veterinario. Prefería dormir acurrucada al lado de Mordisquitos, sintiendo el calor de su pelaje entre sus dedos y sabiendo que, para él, ella siempre sería la única. La única de verdad.

VIII

MATH DAMON se sentó en su Santuario, sintiéndose como si ese fuera su verdadero hogar. Siendo objetivos, era el único espacio de aquella enorme mansión en el que se sentía realmente en casa. Quizás porque era el lugar que le traía recuerdos de los momentos más felices de su vida, de su pasado y, sí, también de su presente. Era una zona a la que solo él y Rosario podían acceder, si bien Manuel había estado allí en más de una ocasión y sabía perfectamente de su otro mundo. De su otro yo. A diferencia de Rosario, cuyos comentarios a veces agridulces evidenciaban sus opiniones, Manuel era un hombre de porte formal y rostro de jugador de póker. Era difícil saber si aprobaba o, por el contrario, censuraba un acto cualquiera. Y estaba bien así, porque esa pareja dispar se complementaba a la perfección y le facilitaban la vida todo lo humanamente posible. Para el resto, ya estaban sus ordenadores.

Musa estaba conectada y empezaron a chatear mientras ella le ponía al corriente del caso en el que estaba trabajando con Mora. Añoró a Fa, cuyas conexiones cada vez eran menos largas. Algo tenía que ver con aquello las rutinas de la pequeña de la familia y quizás eso hacía su ausencia más llevadera. Adoraba a la niña. Siendo sinceros, a Math Damon siempre le habían gustado los niños. Y se le daban bien, pese a ser un genio. Fue algo que descubrió cuando participó por primera vez en un evento solidario con niños enfermos. Mientras su asistente se limpiaba las manos compulsivamente como si temiera que la leucemia pudiera contagiarse, él se encontró arropando niños mientras leía cuentos y explicaba trepidantes aventuras que había vivido a través de los videojuegos, pero adaptándolas a su público. Nada de rodar cabezas, básicamente. Imaginación, como tal, no es que tuviera mucha, pero su memoria era prácticamente infinita y las horas que había pasado detrás de la pantalla le sirvieron, socialmente, para algo.

Desde ese momento, decidió participar activamente en todos los eventos que estuvieron a su alcance y ayudar activamente con campañas y donaciones. Sí, también solucionando algunos problemas internos con malversaciones de fondos, pero eso lo había hecho desde el anonimato. No es que se sintiera como Robin Hood, para eso estaba Musa, pero sí sentía debilidad por esas caras llenas de mocos. Eran recuerdos que atesoraba y le hacían evidenciar el hecho de que le gustaría ser padre. Sí, Fa era la opción más coherente y sensata para iniciar un proyecto así, pero quizás tendría que buscar otras opciones. Adoptar podría ser una de esas opciones, reflexionó, sabiendo que ya no habría más concentraciones ni partidos en una punta del mundo diferente cada semana. Algo bueno tenía eso de estar lisiado.

Sin dejar de prestar atención a todo lo que le llegaba desde el usuario de Musa, su mente empezó a divagar y se encontró tecleando el nombre de Carol Santos. No, no había querido hacerlo y era consciente de que no debería. Las personas normales, los otros, no se infiltran en la vida de las personas que conocen. Se dijo que no era más que una trabajadora, algo que, finalmente, sí que era. Era totalmente lógico y coherente que quisiera interesarse por sus antecedentes profesionales. Y, claro, ya puestos, tampoco sería tan grave revisar el resto, ¿no?

Lanzó la orden golpeando con firmeza, y un punto de nerviosismo, el último botón del teclado. En dos de sus pantallas la búsqueda empezó y se encontró enfrascado leyendo, muchas veces en diagonal, seleccionando qué información correspondía a su Carol Santos y cual a otra de las que habitaban el mundo. No es que fuera suya en el sentido estricto de la palabra. Era su trabajadora. Su fisioterapeuta. Por ese motivo había cometido ese desliz al pensar en ella. Solo por eso.

Sonrió al ver una imagen suya rodeada por cinco perros de colores y tamaños abstractos. Localizó otra imagen con la mujer que la acompañaba en la recaudación y consiguió así recuperar su nombre completo. Sí, no pudo evitarlo, la buscó también. Para saber más de ella, incluso si no tenía la excusa de que era una trabajadora suya propiamente. Era la amiga, la compañera, de su trabajadora. Con eso valía, ¿no?

Sonrió al ver la foto de su graduación, su rostro ligeramente más afilado y la frente con un enorme grano que pese al intento de camuflaje era el gran protagonista del momento. Carol Santos era una mujer con unos generosos atributos femeninos, pero con mala suerte. Un grano en el anuario, a esa edad, hubiera sido para muchas motivo como para suspender el curso y repetirlo para sacar una foto un poco más favorecedora.

Husmear en la vida de esa mujer no sería tan estimulante como cazar ciberdelincuentes, algo que se había convertido en la última afición de Musa, pero al menos era hacer algo. Lo que fuera. Después de todos esos meses en los que nada parecía motivarlo suficientemente, se encontraba con esa sensación nueva. Se sentía vivo.

Una hora después se había hecho a la idea de que su fisioterapeuta era una mujer rara. Y era un rara en un tono admirativo que, siendo un genio, y eso, no era algo que tomar a la ligera. Quizás era una enfermedad, pero la realidad es que esa mujer tenía una absurda y extraña obsesión. Sí, tenía que ser eso. Seguro que existía un término médico para justificar ese tipo de comportamiento, altruista, en el que lo daba todo para ayudar a colocar animales que ni siquiera conocía en la mayoría de los casos. Estaba bien, al menos, que tuviera algún objetivo. Que fuera un tanto inútil era otra cosa. ¿Perros? ¿En serio? Quizás era cosa de que era un genio, que le costaba entender las motivaciones de una persona para realizar aquello. Nunca había sido, socialmente, la persona más empática del mundo. Ni lo sería. Ni tenía intención de serlo. Especialmente en esos momentos, en los que ya no tenía que fingir ser algo que no era. Y, sin embargo, la futilidad de lo que hacía Carol Santos en su tiempo libre le llenaba por dentro. Quizás porque le obligaba a replantearse que él no tenía objetivo alguno. Ya no aspiraba a tener una vida perfecta junto a Fa ni conquistar un nuevo título con los Verdes. No necesitaba dinero porque tenía más del que jamás sería capaz de gastar.

Se recostó sobre el respaldo de cuero observando una imagen de Carol Santos, sonriendo, al lado de un enorme perro de color negro y marrón que llevaba un bozal y observaba a la cámara con expresión bobalicona. Le gustaría ser en ese momento ese perro. Había algo en esa mirada, relajada, reluciente y feliz que le había cautivado. Sintió un estremecimiento al ver como esa mujer, sentada a su lado, lo tenía parcialmente abrazado.

De acuerdo, Carol Santos tenía perros, pero él tenía un montón de ordenadores. No debería sentirse así, aturdido. Además, él también tenía unos buenos amigos. Pero sentía que su vida estaba vacía. Su existencia era el negativo de la fotografía que había frente a él.

No pudo evitarlo: decidió hacer un perfil completo. Se sintió un poco como el ludópata que no es capaz de parar tras llegar a la meta que se había propuesto. Buscó a sus padres y verificó que no tenía hermanos. Una hipoteca a su nombre y tras unos pocos minutos llegó al punto que estaba esperando. Sí, sabía que no tenía hijos. Lo había verificado por eso de que no tenía tiempo para aceptar el trabajo porque le pareció la opción más lógica. Una madre que trabaja por las mañanas y que por las tardes atiende a su familia. Pero no, nada de lo que hacía Carol Santos tenía demasiado sentido. Y allí, apretando los labios, empezó a leer con suma curiosidad el acuerdo de separación de su nueva fisioterapeuta. Raro sería que una mujer como ella no hubiera sido cazada por un hombre listo. Sin embargo, tras tres años de matrimonio, algo sucedió. ¿Qué había pasado? No, eso no lo ponía en el acuerdo. Tendría que buscar mucho más si pretendía encontrar justamente eso. Se frotó el mentón. ¿Quién en su sano juicio se casaba a los veinticuatro? Una idealista, supuso.

No pudo negarse ese pequeño capricho. Indagar más sobre aquello hasta encontrar a su exmarido. Un tipo con patrón de ejecutivo que estudió económicas y... ¡bingo! Había estudiado en el mismo instituto que Carol Santos. En el mismo curso, para ser exactos. No hacía falta ser un genio para suponer que habían empezado a salir entonces y tras un noviazgo más o menos largo, habían decidido casarse a eso de los veinticuatro. Apretó los labios, meditando aquello. ¿Por qué se habían separado? A diferencia de Nolan, que tenía la capacidad de leer entre líneas, aquello para Math Damon era un misterio y, siendo un genio, eso le tentaba como a un niño un caramelo. Quizás llevaba tanto tiempo simulando ser uno de ellos, uno de los otros, que hasta era capaz de empatizar un poco con ellos. No mucho, de acuerdo, no era una persona que destacara por su efusividad. Excepto para lanzarle un buen gancho a Nick Terrier; ese momento en concreto de su vida fue precisamente eso. Un arrebato que le sentó de maravilla, aunque el resultado hubiera sido el que era.

Intentó analizarlo en perspectiva. Los perros, y esa tendencia suya a coleccionarlos como si fueran sellos, podían ser un motivo para formalizar una separación en caso de que al susodicho no le gustaran los animales. O que les tuviera alergia, como su agente al melocotón. Rosario a veces tenía unos conocimientos que eran sorprendentes. Buscó en el censo, pero en aquella época Carol Santos no tenía perro alguno, lo que frustraba por completo esa hipótesis, quizás absurda, pero que parecía factible en su cabeza. Quizás aquello de ponerse la capa de superheroína y salvar animales era un efecto colateral de la soledad de aquella separación. Una forma de rellenar ese vacío. Eso, al menos, tenía sentido. Podía entender, pese a que generalmente las necesidades de los otros le parecían inútiles, que tras una pérdida hubiera necesitado una motivación. Demasiado bien, por desgracia. ¿O tal vez había sido ella la que había decidido separarse? El acuerdo era demasiado ambiguo, demasiado laxo. No había bienes materiales destacables que esos dos compartieran, ni hijos, nada que hiciera aquello más personal y no un mero recurso legal. ¿Por qué se habría separado una mujer como Carol Santos de su marido? Su novio del instituto, después de todo. Era un misterio. Uno que tenía intención de descubrir.

Decidió investigar a las otras dos mujeres que formaban parte de la agrupación de Carol. No podían ser más dispares, opinó, confundido. Por un lado, estaba la mujer de cincuenta y tantos. Ama de casa, separada y con tres hijas. Por otro lado, una chica de veintiuno que estudiaba y trabajaba al mismo tiempo. Observó las fotografías de las tres. Destacaba en primer lugar la chica joven, de largas piernas y melena frondosa con esa belleza a veces un poco indómita de la juventud. Tenía un algo que le recordó a una modelo con la que estuvo unos meses hacía tres años, cuatro meses y unos veinte días. No es que hubiera sido algo importante, así que el margen de error era más alto que para eventos que fueran realmente relevantes en su vida. De esos meses, lo único destacable fueron dos de los diez días que estuvieron en una idílica cabaña de madera, perdida en medio de los Alpes, en los que mantuvieron relaciones sexuales como dos malditos conejos. Pasados esos dos días, Math Damon perdió el interés en el sexo, y en la propia mujer, algo que era habitual en él. Perder el interés en las cosas y las personas que no tenían nada que aportarle. A esas mujeres que habían ido y venido en su vida solían llamarlas parejas sentimentales en las revistas del corazón, pero Nolan afinaba más la definición llamándolas parejas sexuales. Lo de los sentimientos, a ellos, les caían un poco grandes. Eran poco controlables y más molestos que otra cosa. Además, no seguían un patrón matemático. ¿Qué diablos podía tener de interesante algo tan voluble que ni siquiera estaba en sintonía con las leyes de la física? Había quien decía que el amor era como un rompecabezas; pero no como esos desafíos mentales que podían entretener a alguien como Math Damon.

―Te veo muy silencioso hoy, Campeón. ―Musa parecía estar de buen humor, algo que no tenía que ser, necesariamente, algo bueno para el resto del mundo.

―Estaba ojeando la red ―le contestó él mientras una fugaz sonrisa se le escapaba antes de preguntarle―: ¿Cómo está tu futura suegra? ¿Sigue viva?

―Todavía, y eso que he decidido que vamos a celebrar una boda ciberpunk ―le respondió con voz traviesa, haciendo que Math empezara a reír. Musa disfrutaba de los pequeños placeres cotidianos de la vida como, por ejemplo, escandalizar a la que muy pronto sería su suegra. Especialmente ese.

―Me gusta la idea.

―A los Mora, no tanto ―admitió ella.

―¿Y eso supone un problema? ―se burló Math.

―Realmente, no ―afirmó Musa―. Así me aseguro de que a Mora padre no le dé por invitar al gordo ese que se ponía rojo cuando me arrestaron.

―¿El comisario?

―Ni idea, ya sabes que no me van las jerarquías. Para mí siempre será el tomatito ―dictaminó ella―. Oye, ¿qué es eso de que ahora ayudas a los animales?

―¿A qué tipo de animales te refieres?

―A los que van a cuatro patas y tienen mucho pelo ―especificó Musa.

―Conozco a más de uno que ostenta el apellido homo sapiens que se ajustaría a esa definición.

―Canis lupus familiaris, por lo que veo en las fotografías.

―¿Me creerías si te dijera que es por amor al prójimo?

―Prueba con otra cosa.

―Una de las que lleva esa asociación es una fisioterapeuta que me aconsejó uno del equipo ―cedió Math, divertido por la astucia de Musa―. Digamos que la fisioterapeuta en cuestión tenía un problema de compromisos previos que podía ir contra mis intereses.

―Así que has montado el numerito para que te deba una ―destacó Musa.

―Dicho así, hasta suena premeditado y narcisista.

―Eso sí te pega más ―opinó Musa.

―Vendrá mañana por la tarde ―concluyó Math con una amplia sonrisa y una extraña sensación de triunfo, incluso si las esperanzas reales de que aquella mujer pudiera hacer algo por su rodilla eran pocas―. Luego la llamaré para concretar horarios.

―¿Ese tipo de cosas no son las que hacía el chimpancé?

―Le despedí.

―Nolan no lo sabe.

―No me apetecía escuchar su eterno ya lo sabía y te lo dije.

―¿Has calculado las probabilidades?

―¿De que Nolan afirme que es un genio? Mil por mil.

―De volver a jugar al fútbol ―declaró Musa.

―Cientos de veces y se resumen en cero ―le confesó Math mientras se frotaba el cogote, molesto al admitir aquello en voz alta.

―Al menos ganarás más autonomía ―opinó Musa que no era persona de dar falsas palabras de consuelo ni esperanzas basadas en algo que no fueran probabilidades reales. Algo que Math Damon sabía perfectamente que no tenía. Mejor hacerse a la idea.

―Creo que te gustaría, es de respuestas rápidas. Hizo un gran trabajo con una lesión y algo ganaré, pero no tengo grandes expectativas, realmente ―le explicó Math―. En cualquier caso, me tendrá entretenido mientras decido qué voy a hacer a continuación.

―¿Y si pruebas con el imperio de la gestión de empresas como Nolan? ―le propuso Musa.

―Demasiado formal, paso de ponerme traje cada día ―negó él.

―Bien visto ―reflexionó Musa―. Mora ya ha hecho la cena. Si no le da por empotrarme hasta dejarme parcialmente inconsciente, me conecto luego.

―Hasta mañana, entonces ―le contestó Math con una amplia sonrisa y ella empezó a reír antes de despedirse.

Math Damon volvió a centrarse en Carol Santos. No es que fuera una persona dada a las redes sociales, pero había fotos aquí y allá, si sabías dónde buscarlas. Anuarios del instituto, fotografías de grupo que tenían en sus cuentas viejos compañeros de la facultad y aniversarios. Siempre había esa extraña, y estúpida, necesidad de inmortalizar ese tipo de momentos. Probablemente porque la mente de los otros carecía de la capacidad de memorizar incluso las cosas que eran realmente importantes. O las que consideraban que eran importantes.

No es que a Math Damon le importaran especialmente ese tipo de fechas. Los aniversarios, por ejemplo. Siempre montaba una gran fiesta, eso sí, más por el estatus que ostentaba que no por la ilusión que aquello le suponía. Una gran farsa, sí. Y después, se permitía encerrarse unos días en su casa, en su Santuario, para liberarse de todo aquello y ser simplemente él: Math. Math a secas.

Su mente viajaba entre el pasado y el presente. Entre los recuerdos que se amontonaban en su memoria y los datos que iba aislando en sus pantallas, le pasaron los minutos mientras observaba más vídeos de canes de los que había visto en toda su vida entera. Sonrió, con cierto placer cuando entre unos y otros, navegando entre las cuentas sociales de la asociación y las cuentas personales de sus amigas, encontró un video en el que su nueva fisioterapeuta estaba cantando en un karaoke. Estaba sumamente ridícula, pero se veía entregada por completo. Probablemente borracha, para qué negarlo. Carol Santos era una mujer que se dejaba la piel en lo que hacía.

Miró el reloj. No, no era demasiado tarde. Cerró la línea abierta que solía dejar mientras estaba en su Santuario para conectar con el resto de su peculiar grupo de genios y marcó en el ordenador el número de Carol. Dos timbres sonaron antes de que ella aceptara la llamada. Se encontró a sí mismo sonriendo, esperando escuchar su voz. Tenía un punto de calidez y había una alegría que era contagiosa en ella.

―Veo que eres un hombre de palabra.

―¿Acaso lo dudabas?

―Bastante, sí ―le repuso la mujer tras una pequeña risa suave, condenadamente femenina.

―No te he dado motivo alguno para desconfiar de mí.

―Todavía.

―¿Siempre te gusta decir la última palabra?

―Depende del día ―admitió ella tras meditarlo.

―¿Estás sonriendo?

―¿Por qué preguntas eso?

―Sueles pasarte el día haciéndolo.

―Nos pagan extra en la Maier si cumplimos un cupo de sonrisas ―le contestó, haciéndole sonreír. Quizás esa mujer pensaba que era un hombre sin cerebro alguno al que podía tomar el pelo como quien no quiere la cosa, pero no era el caso. Aunque le molestaba. Un poco.

―¿Ha ido bien la recolecta?

―Sí ―murmuró ella que parecía hacerse un poquito más humilde en esos momentos―. Gracias por eso.

―Todos hemos ganado. Tus perros tendrán lo que necesitan y yo tengo a la fisioterapeuta que quiero.

Sí, Math Damon era de esas personas, o de esos genios, de los que no aceptan un no por respuesta y cuya tolerancia a la frustración era nula. Al fin y al cabo, siempre había tenido todo lo que había querido hasta hacía dos años, ocho meses y trece días. El día en que Nick Terrier puso por primera vez un pie en casa de Fa y le desconectó la línea. No, no le preocupaba especialmente su forzado fin de carrera en el terreno de juego, si era realista. A su edad, tampoco tenía ya mucho recorrido. Era la evidencia de que no tendría a la persona que quería a su lado en ese proceso. Quizás Nolan tenía razón en que la relación que mantenían él y Fa era mucho más fraternal que no física, pero tampoco se imaginaba compartiendo su vida con ninguna otra persona. Una cosa era fingir unas semanas o unos meses, otra tener que fingir el resto de su existencia.

Casi que pasaba.

Seguiría exactamente igual: entrenaría por las mañanas, juguetearía con los ordenadores y dejaría que los días se sucedieran uno detrás del otro. Sin más. No era una opción ambiciosa, cierto, pero no necesitaba trabajar y, si invertía correctamente parte de su fortuna, podría vivir manteniendo su ritmo de vida sin esforzarse lo más mínimo.

―Te has tomado muchas molestias, en serio ―le agradeció ella.

―Tengo un amigo que dice que a veces puedo ser un poco caprichoso.

―Todos los hombres que conozco como tú, lo sois ―admitió ella sin atisbo alguno de culpabilidad.

―Perdona que te lo diga, pero no conoces a nadie como yo. ―Las risas de Carol Santos le molestaron y al mismo tiempo hicieron que algo dentro de él se removiera. Un gusanillo. Su ego, posiblemente―. Te recuerdo que tú me dijiste algo parecido cuando hablamos del hecho de que desconocías si existían más Carol Santos en el mundo o no. Creo recordar que me dijiste que por muchas que hubiera, ninguna iba a ser como tú.

―Vale, en eso tienes razón ―murmuró ella―. Sabes, me cuesta pensar que seas realmente ese Math Damon.

―¿Por algún motivo en concreto?

―Por teléfono hasta pareces majo.

―Muchos dicen que mejoro en versión original.

―Yo no soy muchos.

―Empiezo a hacerme a la idea.

―Aún estás a tiempo de buscarte un fisioterapeuta con más experiencia, o algo. No creo que pueda hacer mucha cosa por tu rodilla, realmente. ―Había un tono de preocupación y solemnidad en sus palabras, como si lamentara decirle aquello, pero necesitara ser honesta respecto a sus posibilidades reales, al mismo tiempo.

―Tenemos un trato.

―Lo tenemos ―admitió ella, aunque parecía ligeramente temerosa de aquello. ¿De no ser capaz de solucionarle su problema? ¿De estar con él?

―Mañana enviaré a mi chófer a recogerte.

―No hace falta ―protestó Carol Santos.

―Insisto ―sentenció, sin darle oportunidad alguna a llevarle la contraria.

―Te enviaré mi dirección, en tal caso ―le ofreció.

―No hace falta, ya la tengo.

―¿Y eso?

―Tengo mis propios recursos.

―Los de la Maier nos venderían si fuera necesario, ¿verdad?

―Es probable ―le contestó Math mientras sonreía ante la inocente suposición de su nueva fisioterapeuta. ¡Como si necesitara que los de la Maier le dieran sus datos personales! ¡Ni que fuera un novato!

―Hasta mañana, entonces.

―Math.

―Hasta mañana, entonces, Math.

―Hasta mañana, Carol.

No es que Math Damon tuviera especial interés en cortar esa conversación en concreto, pero tampoco tenía más datos relevantes que aportar a la misma. Manuel la pasaría a buscar por su casa. El resto era simplemente alargar la nada. Una conversación que rozaba lo absurdo y, sin embargo, parecía crearle cierta adicción. Llevaba tanto tiempo encerrado que cualquier excusa era buena para romper esa anodina y gélida rutina que se había instalado en su vida. Carol Santos era como un soplo de aire cálido que obligaba a sus sentidos, un tanto aturdidos, a desperezarse y reaccionar tras un largo letargo invernal. Por una vez, se alegraba de hablar con alguien normal. Normal del todo, vamos, sin pretensiones, ni títulos nobiliarios, ni una gran fortuna a su espalda, ni la absurda pretensión de ser perfecta. Alguien con quien no tenía que fingir ser algo que no era. Aunque sabía que contratar a esa mujer, en el fondo, era una pérdida de tiempo y que la lesión de su rodilla más que rehabilitación necesitaba un milagro, no le importaba.

IX

NO TENÍA claro si agradecerle a Math, señor Damon en cuanto pusiera un pie en su casa, lo del coche o irritarse por ese detalle. O quizás lo que le irritaba era que los vecinos de enfrente se hubieran quedado mirándola y murmurando, junto con los que vivían en la esquina de su calle, quién sabe qué estupidez. Algo sobre ese coche y sobre qué hacía alguien como ella, una mujer cualquiera en un coche como ese. Y al decir cualquiera, Carol Santos pensaba en su cara llena de pecas, su generoso trasero mal disimulado con unos tejanos un poco acampanados y su cuenta bancaria parcialmente vacía. No, no era nadie, nadie importante, vamos. No como ese coche. Si un coche podía ser importante, ese lo era. Negro, con ventanas tintadas y corte limusina: había sofás en la parte de atrás en vez de asientos, además de una televisión y un minibar. Tocó la tapicería con cierta reticencia, con miedo a dejar pelos por doquier y que el conductor, un hombre de rasgos sobrios y mirada austera que parecía haber perdido la capacidad de sonreír, se enojara con ella. No es que ella supiera mucho de coches y, desde luego, menos sabía sobre limusinas, pero si tuviera que apostar, se la jugaría en afirmar que aquello era cuero negro y no un polipiel de esos que pueden dar el pego. Y luego estaban las luces led que le daban al interior del vehículo la iluminación perfecta: ni demasiado intensa ni demasiado íntima.

Quizás esa era la forma de Math Damon, el verdadero Math Damon, de demostrarle que realmente él era él. Algo ridículo, cierto, porque le había visto justo frente a ella. Se sonrojó ligeramente mientras observaba aquel espacio en el que estaba con cierta desconfianza. ¡A saber qué habría hecho el famoso futbolista allí dentro! No era ajena a las extrañas costumbres, por no llamarles orgías, que organizaban ese tipo de personas. Especialmente las que no tenían a nadie en casa que pidiera una justificación al respecto. Él era uno de esos solteros de oro al que muchas ricas y famosas querían echar el lazo y otras simplemente aspiraban a poder disfrutar durante unas horas. De la forma que fuera. No, podía no ser su mundo, pero tonta no era.

Intentó no tocar nada, mientras observaba aquello sintiéndose un poco como la cenicienta. No en el plan bien del concepto, sino sintiendo que su presencia allí no podía ser otra cosa que un error y que la arrestarían por impostora. Por mucho que fuera metida en un coche como aquel, ella no dejaba de ser quien era: una trabajadora a la que el caprichoso deportista había conseguido añadir a su cartera de personal a costa de una jugada un tanto rastrera. ¿Que estaba agradecida? Sí. Pero no excluía que se había sentido un poco forzada a aceptar aquello. Frunció el ceño. Math Damon había demostrado cierta audacia. Sorprendentemente.

El chófer aparcó en un parking que era más grande que toda su casa. Había varios coches deportivos de esos que salen en las revistas pero que no esperas llegar a ver en directo. Como los superhéroes. De acuerdo, a Math Damon, le gustaban los coches.

―Si me acompaña, señorita Santos ―le pidió el conductor, ataviado con un elegante traje, chaleco y corbata incluidos.

―Llámame Carol ―le pidió ella mientras salía del elegante vehículo, sintiéndose un poco cohibida por tantas atenciones. Ella era de las que entraban en la Maier por la puerta de atrás, después de todo. Mentalmente, siempre había protestado por aquello. Ahora, por primera vez, casi preferiría que hubiera una puerta de atrás en vez de que ese hombre le estuviera sosteniendo la puerta como si ella fuera… uno de ellos. No lo era. Mejor dejar las cosas claras.

―Puede llamarme Manuel, señorita Santos ―se presentó el hombre, inclinando la cabeza, ligeramente, pero sin usar el nombre que ella le había ofrecido―. Mi esposa Rosario y yo llevamos atendiendo al señor Damon desde hace más de diez años.

―Eso es mucho tiempo ―murmuró Carol, ligeramente sorprendida mientras empezaba a caminar al lado del hombre vestido con ese elegante uniforme.

―Llevaba dos temporadas con los Verdes ―empezó a explicarle el hombre con una plácida sonrisa, como si aquellos recuerdos fueran especialmente buenos y Carol Santos fue consciente de que ese hombre apreciaba a Math Damon y que esas confesiones significaban que la consideraba un igual, pese a no usar su nombre de pila―. La acompañaré a la sala de entrenamiento.

―Perfecto.

―Disponemos de electroestimuladores además de una lámpara de infrarrojos y un aparato de ultrasonidos que nos recomendó el último fisioterapeuta del señor Damon. En cualquier caso, si considera necesaria alguna otra máquina, no dude en comentárnoslo e intentaremos conseguirla lo más pronto posible ―le aseguró el hombre con voz cálida si bien su expresión seguía siendo hermética.

―¿El último? ―le preguntó ella, que no sabía si sorprenderse de que tuviera su propio centro de fisioterapia o admirarlo por ello. Los ricos podían tener lo que querían solo chasqueando los dedos y ella, a veces, se olvidaba de eso.

―El señor Damon se fatiga rápidamente de las personas ―le advirtió.

―Como todos los ricos ―masculló entre dientes Carol Santos, ante lo que su acompañante mostró una mirada audaz, sin mostrar su conformidad con aquello.

―El señor Math Damon es diferente al resto de ricos ―negó finalmente mientras la observaba, como si quisiera ver a través de ella. Tentada estuvo de darse la vuelta para ver si había alguien más allí. ¿Quizás tenía rayos X en la mirada? ¿La capacidad de leer en la mente? A este paso tendría la sensación de haber entrado en el Instituto Xavier de los X-Men.

―¿En serio? ―le retó la fisioterapeuta con la mirada, sin dejarse intimidar por aquel hombre. Tenía eso, se crecía en la adversidad, incluso si a veces luego se sentía pequeñita pequeñita.

―Si durara más de seis meses asistiendo en esta casa se daría cuenta ―le contestó Manuel, alias Cara de Palo desde ese momento, con expresión neutra antes de añadir―: Hemos llegado.

Advertencia recibida: aquel sería uno de esos trabajos que duraban menos que una bolsa de chuches. Que era algo que ya le estaba bien, a Carol Santos. Tenían las reservas para los animales hasta los topes y con su sueldo se bastaba. Aquello era un sobresfuerzo. ¿Una semana? ¿Tal vez dos? ¿Cuánto tardaría la estrella del fútbol en despedirla?

Entró en la enorme estancia intentando no mostrarse sorprendida ni intimidada, aunque no se esperaba encontrar un gimnasio completo, como esos sitios a los que van los pijos, con todo tipo de máquinas. Sí, uno de esos a los que debería ir un par de veces a la semana para conseguir una tregua en la eterna batalla contra la báscula, pero que no conseguía cuadrar con sus muchas otras obligaciones. Ni encontraba tampoco la fuerza de voluntad necesaria, probablemente.

Le sorprendió encontrarse a Math Damon sentado en una de aquellas máquinas, vestido únicamente con un pantalón corto deportivo y una camiseta sin mangas que dejaba ver unos brazos musculosos que eran un delito para la cordura de toda mujer. Aunque, por lo visto, peor era ver cómo los ejercitaba haciendo pectorales. Una dulce tortura, sí señor. Se obligó a recordar que era su jefe. Sí, uno que le duraría un par de telediarios, pero su jefe después de todo. En su defensa, decir que Carol Santos no era de piedra y era difícil ser inmune a ese tipo de belleza masculina, fuerza teñida del brillo perlado del propio esfuerzo. Sexy. Condenadamente sexy.

Si se sonrojó o no, no podría decirlo, pero esos ojos verdes se quedaron presos en los suyos mientras acababa una serie y ella se quedaba allí, más tiesa que un palo, sin hacer absolutamente nada. Si conseguía no mirarlo como Mordisquitos al chorizo, ya era un logro.

Carol Santos era una profesional.

Manuel, a su lado, carraspeó ligeramente y se vio obligada a acercarse al que sería su patrón. Intentó no deleitarse, recorriendo con la mirada todo su cuerpo, y se concentró en no separar su mirada de sus ojos, de un verde tan intenso que parecían tener luz propia. ¿No podía tener unos ojos marrones apagados y vulgares?

―Tenía ganas de verte, Carol ―le dijo, el muy adulador, tras acabar el ejercicio y pasarse una toalla por el rostro.

Si sabía cómo podía afectarle a una mujer verle en esas circunstancias o lo ignoraba por completo, era un misterio para ella y si bien no era la mujer con la autoestima más alta del mundo, en condiciones normales hubiera sido capaz de contenerse y no se hubiera girado para buscar a otra persona con su mismo nombre. Desgraciadamente, el tono cargado de alegría que había usado y el hecho de que aquellas circunstancias eran excepcionales, hizo que se planteara que no le estaba hablando a ella, así que hizo justamente eso. Se giró y se encontró una enorme sala llena de máquinas deportivas vacías.

Muy profesional, sí señor.

Math Damon empezó a reír y Carol Santos, roja esta vez como un tomate, volvió la atención hacia su persona. Apretó los labios con fuerza y alzó una ceja, como si aquello fuera una acusación por esa familiaridad de trato que no tenían. Él acababa de saludar a una vieja amiga y vale que ella quizás era un poco vieja, pero amiga desde luego no. Que el Math Damon del teléfono casi fuera majo no significaba que el Math Damon de la vida real fuera otra cosa que su jefe, un rico y muy caprichoso exfutbolista.

―Señor Damon ―decidió saludarle, un poco enfadada consigo misma y con ese desliz que demostraba que aquella situación la superaba un poco. O un mucho. Una cosa era atender a los clientes de la Maier. Allí ella no era Carol, después de todo. Era un ente parcialmente invisible, sin voz ni voto, que hacía lo que se tenía que hacer según las prescripciones de los terapeutas.

No, trabajar en la Maier no tenía nada que ver con estar en la casa de alguien como Math Damon. Sí, había trabajado para otros deportistas y había hecho domicilios en alguna ocasión, pero no para grandes estrellas. Y, desde luego, jamás la habían saludado con semejante efusividad.

―Llámame Math, lo has hecho hasta ahora, no veo por qué tenemos que cambiar eso ―le pidió―. ¿Me ayudas a levantarme?

―Claro ―murmuró dando un respingo. Se acercó al hombre a trompicones. Aún llevaba la sujeción externa en la rodilla lesionada y había en el suelo una muleta. Cogió la mano que le tendía y tiró de él mientras él usaba su pierna buena como punto de apoyo y consiguió sin demasiada dificultad realizar la proeza―. ¿La muleta?

―Te lo agradecería ―le contestó el futbolista haciendo una mueca mientras ella intentaba ignorar la proximidad entre ellos y ese olor, masculino, que él desprendía. Cuando estuvo segura de que no perdería el equilibrio, se agachó para coger la muleta y dársela.

―¿Y ahora qué? ―le preguntó, sintiéndose bastante incómoda.

―Tú eres la terapeuta. ―Había un tono de burla en sus palabras que la irritó. Y como no estaban en la Maier, decidió no callarse. Total, la despedirían en breve.

―No tengo el poder de hacer milagros ―le retó con la mirada. Sí, ya le había advertido de aquello, pero conocía a los de su calaña. Te dicen blanco incluso si piensan negro y cuando acaba siendo gris, te acusan de todos sus males. Pasando.

―Hagamos lo que se pueda ―declaró él―. Me gustaría volver a caminar sin muletas.

―Ese es un objetivo factible ―admitió ella haciendo un gesto afirmativo―. ¿Has ganado algo de movilidad articular?

―Algo, pero me duele horrores ―le confesó.

―De acuerdo. Quiero que intentes apoyar el peso de forma uniforme para ver cómo se distribuye ―empezó Carol Santos, ganando confianza a medida que entraba en su terreno. Era una buena fisioterapeuta, después de todo. Que las había mejores, obvio, pero tampoco acababa de salir de la Facultad.

Carol Santos observó como el cuerpo de Math Damon se ladeaba ligeramente, la asimetría en la posición de la cadera y como tenía una ligera rotación anterior de la cabeza del húmero en el brazo que usaba para apoyarse sobre la muleta. Pequeñas posiciones, muchas veces defensivas, pero que deberían corregir para recentrar su eje corporal. Tras observarle ya no como Math Damon, sino como un cuerpo en el que interaccionaban estructuras, huesos, tendones y músculos, presionó sobre la parte superior de su sacro y la musculatura bajo sus pulgares se tensó con su contacto. Carol Santos sonrió, escondida detrás del deportista cuyo cuerpo podría hacer a muchas soñar.

Vale, igual no estaba tan mal tener a ese pedazo de hombre de paciente. Especialmente si lo tenía sobre la camilla con poca ropa. Que no era, para nada, un pensamiento muy profesional. Cierto. Pero la vida son dos días y si ni siquiera se puede soñar despierto un poquito, apaga y vámonos.

―De acuerdo ―dijo Carol―. ¿Puedes sostenerte sin muletas?

―Poder, puedo ―admitió Math―. Siempre que lleve la prótesis, pero para caminar necesito al menos un punto de apoyo, y aun así parezco RoboCop, todo sea dicho. Aunque igual para la boda ciberpunk de Musa hasta me vendría bien.

―Da unos pasos para que te vea ―le pidió Carol mientras se alejaba un poco y ponía toda su atención en los pequeños detalles que había observado y en la forma en que esperaba que respondiera el cuerpo del deportista a los cambios de peso―. De acuerdo, estírate en la camilla y déjame que vea hasta dónde llega, sin carga, esa rodilla. Hemos de volver a centrar tu eje, tiendes a poner más peso en el lateral confiando que está la muleta, eso para volver a caminar sin la fijación, no es lo ideal.

―Ves, pareces toda una profesional ―bromeó él y Carol Santos elevó el mentón.

―Soy una profesional ―afirmó con un tono duro. Una cosa es que lo dudara ella. Por lo de babear un poco por su paciente, otra que lo insinuara el sujeto en cuestión.

―¿Qué tal los perros? ―le preguntó el deportista mientras caminaba, con pasos lentos y movimientos rígidos.

―¿Los míos o los de acogida? ―cuestionó ella mientras empezaba a toquetear las máquinas. Todas tenían, al menos, su manual de instrucciones. Aquellos trastos, todos ellos, tenían sus propias particularidades.

―¿No es lo mismo?

―Nunca has tenido un perro ―observó la fisioterapeuta con una amplia sonrisa. Era lo bueno de sus peludos, incluso cuando no estaban cerca, podían arrancarle una sonrisa.

―Pillado ―admitió él sentándose sobre la camilla que Carol había hecho bajar para facilitarle el acceso.

―Los de acogida los tenemos en familias temporales hasta ubicarlos con una familia definitiva ―le explicó y él hizo un gesto afirmativo, consciente de que parecía relajarse cuando hablaba de ellos.

―¿Solo aceptáis familias?

―¿Qué quieres decir?

―Familias, ya sabes, parejas, niños, ese tipo de cosas ―especificó Math Damon y ella empezó a reír. El sonido de esa risa le sorprendió un poco al deportista. Era alegre y estaba cargada de buenas vibraciones. Y eso estaba bien. Muy bien. Casi podría llegar a ser adictivo escuchar a alguien reír así.

―Una familia es mucho más que eso y no depende del número de personas que lo integren ―le repuso, tras frenar la risa―. En mi caso, mi familia la formamos mis tres perros y yo.

―Curiosa familia, entonces ―se burló él y la fisioterapeuta le lanzó una mirada airada antes de empezar a descalzarlo y colocarle un rollo debajo de las rodillas.

―Igual tú sientes algo parecido con tus coches deportivos ―soltó Carol Santos lanzándole una mirada cínica que el hombre supo identificar a la perfección, esta vez. ¿Cuántas veces le había mirado con esa mezcla de resentimiento y crítica y no le había prestado la más mínima atención? No quiso rebuscar entre sus pensamientos. Por una vez, prefería no saber la respuesta. Le importaba más el presente que no el pasado.

―Me gustan los coches, pero son coches, sin más ―negó Math―. Tengo a mis padres y nos reunimos de tanto en tanto, son buena gente, pero con ellos siempre me he sentido solo. No es como que no nos llevemos bien, ni nada así, pero no conectamos.

―Eso es jodido ―admitió Carol, sonrojándose al ser consciente de haber dicho eso en voz alta. Math Damon rio por lo bajo.

Punto número uno: no estaba en la Maier.

Punto número dos: él le había hecho una confesión y ella había empatizado con él, hasta ahí muy humano todo.

Punto número tres: reía exactamente igual que el Math Damon del teléfono, sí, el majo.

Pues igual no había sido tan dramático soltar un taco y quedarse tan a gusto. Sonrió, sintiéndose ligeramente menos culpable y abochornada y empezó a valorar con manos expertas la pierna sana del futbolista. Un pedazo de pierna, realmente.

―Lo es ―se sinceró él tras compartir un cómodo silencio mientras sentía las pequeñas manos de la mujer liberando parte de la tensión acumulada en su muslo―. Una mierda, realmente. Lo de la pierna ha sido la gota que colma el vaso.

―Hombre, para un deportista como tú, una lesión como esta, capaz de acabar con tu carrera, es la peor de las pesadillas ―observó ella sintiendo cierta lástima.

―La pesadilla empezó hace tiempo ―negó él―. Sabes, es extraño lo fácil que es hablar contigo.

―Seguramente no has intentado hablar con muchas personas antes ―opinó ella haciendo una mueca y él volvió a reír.

―No tienes filtro, me gusta ―le confesó―. Las personas que me dicen lo que creen que quiero oír, me fatigan.

―No puedes imaginarte lo que me cuesta morderme la lengua en la Maier, allí, por según qué comentario, pueden despedirte ―le contó Carol Santos.

―No es políticamente correcto ―masculló Math Damon mientras tensaba la mandíbula al sentir el dolor, cada vez más definido, cuando ella encontró un nudo muscular localizado.

―Si te duele mucho, dímelo, no se trata tampoco de forzar más de la cuenta tan pronto ―le susurró ella mientras mantenía la presión.

―Me asusta eso de tan pronto ―murmuró él haciendo respiraciones profundas y aguantando estoicamente el dolor, mientras la fisioterapeuta intentaba contener la risa.

―Va, no te quejes, grandullón ―le soltó con cierto descaro, mientras finalmente aflojaba la tensión y Math Damon respiraba aliviado.

―Me recuerdas un poco a Musa ―retomó la conversación Math Damon.

―¿La que se casa? ―le preguntó ella recordando haber escuchado antes ese nombre. No es como que pasara desapercibido.

―La misma ―admitió él.

―¿Una buena amiga? ―le preguntó Carol Santos, que a punto estuvo de preguntarle si era una buena amiga o una vieja amante. Por lo de la boda daba por supuesto que amante activa no sería, no sería tan cerdo como para eso, ¿no? Con todo, contuvo su lengua porque incluso si no estaba en la Maier, tampoco era como para tomarse según qué licencia.

―Lo más parecido a una familia que tengo, realmente ―admitió Math Damon―. Trabaja como asistente de la policía en delitos y ataques informáticos.

―Ha de ser alguien muy inteligente, entonces ―apreció.

―Es un genio ―admitió―. Aunque Fa la supera.

―¿Fa? ―¿De qué le sonaba ese nombre?

―Otra buena amiga ―admitió Math Damon, pero había un tono ligeramente triste en aquellas tres palabras. Carol Santos recordó a aquella mujer, poquita cosa, que apareció en su habitación y cómo al apático jugador se le iluminaba del rostro.

―¿La mujer que fue a visitarte a la Maier?

―¿Te acuerdas? ―Había cierta sorpresa en su pregunta.

―No seré un genio, pero no tengo mala memoria ―bromeó Carol Santos.

―¿Quieres que te confiese un secreto? ―le preguntó el deportista.

―Claro. ―Se arrepintió de haberlo dicho tan pronto como había escuchado esa palabra sonar en el aire. No es que no quisiera saberlo. Es que el hombre con el que estaba hablando no era un hombre cualquiera. Era Math Damon, el del teléfono, sí, pero también un importante futbolista, un famoso, un rico, y eso era un problema.

Carol Santos cruzó, mentalmente, los dedos, mientras suplicaba piedad a un ente invisible. Solo pedía que no fuera un secreto de esos que podía ponerla en un aprieto algún día. Ella pasaba de los famosos y sus mierdas… ya tenía más que suficiente con las enormes masas apestosas que Pitiflí aún repartía, aleatoriamente, por la casa. Para mierda, la de sus perros, Math Damon que se quedara con las suyas.

―Yo también soy un genio ―le soltó de repente.

Claro, Carol Santos podía esperar muchas cosas, pero no una confesión como aquella. Empezó a reír. Grandes carcajadas. Afortunadamente Math, Math Damon, no se lo tomó a mal. Quizás porque su risa era contagiosa o porque era tan absurdo aquello que le había dicho, que él acabó riéndose con ella.

―¡Claro! ―le contestó Carol, poniendo los ojos en blanco cuando consiguió controlar la risa.

―¡En serio! ―exclamó Math como si fuera un chiquillo, incluso si estaba más divertido que no enfadado.

―Que sí, que sí ―aseguró ella que, obviamente, no le daba crédito.

―Conocí a Fa en una plataforma de programación cuando éramos niños ―empezó a contarle Math mientras ella continuaba realizando estiramientos pasivos al deportista―. Ella decidió estudiar y yo me decanté por el fútbol profesional porque era lo que todo el mundo esperaba de mí. Conocimos a Musa un par de años antes de que acabara en un correccional por piratear el sistema informático de un hospital, un poco después de que Nolan empezara a jugar con nosotros a psicoanalizarnos. Podríamos decir que él es mi mejor amigo, aunque te confesaré que es un manipulador nato.

―¿La que ayuda a la policía estuvo en un correccional? ―masculló Carol sorprendida.

―Es una larga historia ―le contestó él, sin darle más información. ¿En serio se codeaba con gente así? Había visto a la chica, Fa, sí. Una poquita cosa que desde luego no destacaba por unas largas piernas o unas tetas operadas. Aunque, incluso siendo pequeñita y más bien discreta, había llegado muy bien acompañada.

―Iba con Nick Terrier, tu amiga ―tanteó el terreno.

―Están juntos y tienen una niña ―le confesó―. Si te soy sincero, siempre pensé que acabaríamos juntos, ella y yo.

―¿Ella y tú? ―La sorpresa en el tono de Carol era evidente, pero es que aquella mujer que había ido a visitarle era de las que pasan totalmente desapercibidas. De las que nadie se da cuenta si ha entrado o salido de un sitio. Un poco como ella, vamos, pero en versión XS. Que Math Damon dijera que siempre había pensado acabar liado con una persona que fuera como ella no podía menos que sorprenderla. Una se imagina a alguien como él con una modelo famosa, una cantante o una actriz de moda. Aunque quizás el hombre que tenía a su lado no era solo ese Math Damon que cualquier persona podía imaginarse y recrear en su mente. Al fin y al cabo, era una persona y, como todas las personas, podía ser mucho más complejo que el reflejo que ofrecía un espejo. Matices, las personas tenían matices y capas, muchas capas, en las que refugiarse. Quizás ese hombre que tenía frente a ella, también.

―Somos dos genios que hemos compartido mil cosas desde niños. Sinceramente, creo que siempre hubo algo especial entre nosotros ―empezó Math―. Pero apareció Nick y todo se fue a la mierda.

―¿Noto un deje de rabia?

―La hace feliz y tienen una niña preciosa ―reflexionó, sin llegar a contestar a su pregunta. Es lo que tenía, eso de hablar de emociones y sentimientos. No era lo suyo. Incluso siendo un genio.

―¿Le dijiste a Fa alguna vez lo que sentías? ―le preguntó ella frunciendo el ceño.

―No ―negó él―. Fa odia los medios y ser el centro de atención, por eso Nick sigue figurando en los medios con todo tipo de modelos y artistas y Fa vive en un segundo plano. Yo jamás pensé que algo así pudiera servirle, así que simplemente esperaba que cuando dejara el fútbol profesional podríamos hacer eso, crear una familia juntos o lo que sea.

―¿Pensabas que ella te esperaría eternamente?

―Sí.

―Más que un genio, creo que eres un gilipollas ―le soltó entonces Carol y se hizo un silencio, tenso, en la sala.

―Definitivamente, me gustas ―opinó Math, incorporándose ligeramente en la camilla, para poder mirarla a la cara.

―¡Y yo que pensaba que ibas a despedirme! ―admitió ella con una media sonrisa, consciente de que acababa de insultar a su jefe en el primer día de trabajo. ¿Qué era eso? Profesionalidad, sí, eso.

―¿Por decir lo que piensas? ―le preguntó Math, divertido―. En qué escasa consideración me tienes, Carol. Yo aquí, confesándote que soy un genio y mis mayores penas y tú sin perder la ocasión de meterte conmigo.

―No es algo personal ―murmuró ella ligeramente sonrojada.

―No me molestaría si lo fuera ―le soltó él, dejando su mirada sobre sus ojos.

¿Y eso que significaba?

¿Es que no podía dejar de mirarla?

¡Mira que la sala era grande!

Carol Santos sintió que subía la temperatura y decidió que era un momento tan bueno como cualquier otro para dar por terminada esa primera sesión. Y evitar así el contacto, por más tiempo, con el cuerpo del deportista. No, Carol Santos profesional sí era, humana y mujer también. Y, al margen del cuerpo, una no puede quedarse indiferente si un hombre la mira de aquella forma. Que esa forma debía de ser la forma habitual de mirar a una mujer de Math Damon, pero ella no estaba acostumbrada a ser el objetivo de ese tipo de miradas y se le estaba acelerando el pulso a un ritmo que a ese paso acabaría en urgencias. Mejor concluir la sesión y despedirse de una forma políticamente correcta que admitir que quería huir de allí a marchas forzadas.

―Creo que por hoy es suficiente ―empezó, intentando que la voz no le temblara―. Si no te importa, me llevaré las instrucciones de las máquinas que tienes ―decidió, desviando la conversación hacia un terreno mucho más seguro―. Creo que la electroterapia te podría ayudar con el tema del dolor y debemos volver a recuperar masa muscular. Necesito un par de días para ubicarme, pero te prepararé también un plan de ejercicios para que hagas por tu cuenta.

―Perfecto.

―Voy a recoger esto ―añadió Carol mientras Math se levantaba por sus propios medios.

―Le diré a Manuel que te acompañe a tu casa.

―No es necesario.

―Insisto.

―Vale, tú ganas ―cedió la fisioterapeuta, sabiendo que era una discusión perdida. Ya la había tenido el día anterior, después de todo.

―Siempre ―le contestó él―, ya sabes, soy un genio.

―O eso dices ―se burló Carol, sosteniéndole la mirada, pero regalándole una enorme sonrisa.

Sí, esto de hacer rehabilitación no había sido una mala idea, se dijo Math Damon. Pero claro, él no solía tener malas ideas porque después de todo, era un genio.

x

LA SEMANA pasó más rápido de lo que esperaba Carol Santos. Lo de trabajar mañana y tarde no es que fuera santo de su devoción, pero la compañía de Math superaba con creces lo esperado. No, no tenían una de esas relaciones de empleado y trabajador, en primer lugar. Y no es que pudieran llamarse amigos, pero había una cierta complicidad entre ellos. Al fin y al cabo, era el Math majo del teléfono, incluso si también era el hombre ese que había visto tantas veces en la tele, jugando con los Verdes. En segundo lugar, quizás como consecuencia de lo ya descrito, Carol Santos podía ser ella y hacer lo que le diera la santa gana. Y estaba bien eso, poder tomar sus propias decisiones, en cuanto a su trabajo se refería. No tenía simplemente que ejecutar las órdenes que los sabios habían prescrito y podía improvisar y dejar que su instinto la guiara en las sesiones.

Además, él respondía bien a las provocaciones. No, no de ese tipo, Carol estaba pensando más bien en los tira y afloja verbales, en las bromas y, sí, un poco en los retos difíciles que le estaba poniendo con las tablas de ejercicios. Se lo tomaba en serio, que ya era más que muchos otros famosos con los que había trabajado antes. No tan famosos como Math Damon, cierto, pero miembros de ese selecto mundillo que da el tener mucho, muchísimo, dinero.

―¿Deseosa de librarte de mí este fin de semana? ―le preguntó Math mientras caminaba entre dos barras que Carol había pedido que instalaran en el gimnasio. Algo sobre compensar los vicios adquiridos por el abuso de las muletas durante varios meses.

―¡Cómo lo sabes! ―bromeó.

―¿Tienes planes? ―le preguntó él con curiosidad.

―Mañana llevaré a los perros a la montaña ―recordó, un poco a su pesar. No tanto por ellos. Era más el concepto montaña y el hecho de que había sonado a algo parecido a una cita. Con Jaime, sí, ese Jaime. Su excuñado. ¡Bien! ¿Por qué cuando no quieres que llegue un día en concreto parece que los astros se alineen y el tiempo transcurra más rápido? Sí, el hecho de pasarse las tardes con Math acortaba los días. Sí, quizás era eso.

―Te veo emocionada ―se burló él, observándola con atención y una sonrisa traviesa.

―Lo mío es más el sofá ―reconoció ella, que no tenía ganas de hablar de Jaime, de Carlos ni de su vida privada. Que él lo hubiera hecho era problema suyo. Ella no era de abrirse, así como así, con alguien. No para esa parte concreta de su vida. Aún dolía.

―Y machacar personas ―protestó él al sentir un dolor sordo, en su rodilla, por el esfuerzo.

―Sí, eso también ―admitió ella con una pequeña risa mientras mantenía la tensión del ejercicio pese a que la pierna de Math empezaba a temblar ligeramente.

―Eres mala ―gruñó él.

―La peor.

―¿Qué haces esta noche? ―le preguntó de forma casual Math Damon cuando finalmente su torturadora decidió cambiar la posición, dándole unos preciados segundos de descanso.

―Nada ―contestó ella, encogiéndose de hombros.

―Quédate a cenar ―le pidió, como si aquello fuera algo natural. Que no lo era. Intentó que el nerviosismo no se notara cuando decidió contestarle de la mejor forma posible. A la gallega, o séase con una pregunta.

―¿Para que te pases la cena quejándote de la planificación de la semana que viene?

―Me parece un buen objetivo ―aseguró Math―. Igual así te cortas un poco.

―Eso no va conmigo ―negó ella, entre risas.

―Le diré a Rosario que prepare cena para dos, entonces.

―No, no puedo ―negó ella de repente, sintiéndose realmente nerviosa ante la posibilidad de cenar con él. Que no debería. Math no quería nada con ella excepto un poco de compañía. Era un rico aburrido al que le venía bien no estar solo todo el día. Que no tuviera amigos, amigos reales, no era su problema. Sí, estaban esos, la de la boda, su amor platónico y el manipulador. Si no hubiera coincidido con Fa, hubiera sospechado que se trataban de amigos imaginarios. En esa gran casa nunca había nadie. Solo Manuel, el mayordomo-o-lo-que-fuera y una mujer cuyos ojos brillaban mientras sus zapatos resonaban advirtiendo al resto de los presentes de su llegada. La mujer de Manuel, por lo que sabía.

―¿Y eso? ―Había una chispa de interés en su mirada. O quizás solo era la sorpresa de que la gordita tuviera planes para un viernes a la noche.

Por una vez le hubiera gustado decir que tenía algo importante. Una fiesta, por ejemplo. O una cita, sí eso. Una cita con un guaperas de treinta y pocos. Pensó en Jaime, claro, y casi que prefirió volver al pensamiento número uno. Sí, lo de la fiesta. Pero a ella eso de mentir como que se le iba de las manos demasiado rápido, así que incluso ante la posibilidad de sonar penosa, decidió ceñirse a la verdad.

―Tengo a los perros en casa y necesitan salir ―fue su respuesta, un tanto seca.

―Pues invítame a cenar en tu casa, entonces ―le propuso él, regalándole una amplia sonrisa y una expresión inocente que le hizo reír.

―¿Eso no es tener mucho morro? ―le preguntó, entre risas.

―Los hay peores, créeme ―murmuró él alegremente.

―Soy una cocinera pésima ―acertó a decir mientras se sentía ligeramente acorralada y nerviosa, como una colegiala, ante algo así. ¿Math en su casa? ¿En su pequeño y rectangular salón, con un sofá roído y el olor a orín por todas partes? Era la peor de las ideas y, sin embargo, no podía evitar recrear esa absurda posibilidad. Ellos dos juntos, charlando hasta las tantas de la noche, entre risas. Y, lo peor de todo, es que era una imagen tentadora.

―Le pediremos a Rosario que prepare cena para dos y nos la llevamos a tu casa, entonces. Me apetece salir un rato. Parece que haga una eternidad que Nolan vino a pasar el fin de semana y no salgo apenas. No es como que pueda ir a un centro comercial a pasar la tarde, tampoco, pero me viene bien sociabilizar un poco.

―¿Incluso si es un piso con bolas de pelo por el suelo y con el apasionante aroma del pis canino por los pasillos?

―¿Pis canino? Lo estás pintando mal.

―Pitiflí es aún una cachorra ―se justificó haciendo un mohín.

―Y se mea en casa ―destacó Math elevando una ceja a modo interrogatorio.

―Es lo que hacen los cachorros.

―¿Y no hay pañales para cachorros?

―Desde luego, no tienes ni idea de perros ―opinó Carol, sin poder aguantar la risa al imaginar a la enorme Lobero irlandés con algo parecido a un pañal en el trasero.

―Nunca me han interesado, pero podría aprender.

―Vas a fliparlo ―se burló ella, mirándole con una expresión maliciosa en el rostro―. Me encantaría que vinieras a cenar a mi casa.

―Ahora no sé si me atrevo ―bromeó Math.

―¡Cobarde!

―Sabes que no soy capaz de decirle que no a un reto ―le desafió con la mirada mientras se incorporaba.

―Venga, pues hay trato ―aceptó Carol y al ver que Math sonreía con expresión altiva, añadió, ladeando la cabeza―. ¿Por qué será que sospecho que has jugado conmigo para salirte con la tuya?

―Porque es algo que suelo hacer y empiezas a conocerme ―admitió él.

―Un genio no sé yo, pero de manipulador algo tienes. Hiciste lo mismo con lo de presentarte en la recogida de alimentos. Sabías que no podría decirte que no.

―Culpable. En mi defensa diré que tengo un gran maestro.

―Tu amigo Nolan.

―El mismo.

―Sabes, si te soy sincera, creo que en realidad son amigos imaginarios.

―No me das credibilidad alguna ―protestó él mientras se pasaba una camiseta deportiva por la cabeza, cubriendo el torso que había mantenido desnudo hasta ese momento. Una pena.

―Es que no te la has ganado ―le provocó ella.

―¡Eh! Eso ha dolido ―protestó, aunque parecía alegre y contento de cenar con ella. Contento de verdad. A veces parecía ser poco más que un ser humano pese a ser famoso. Rico. Estar muy bueno. Y afirmar ser un genio.

Carol parecía ligeramente nerviosa, aunque Math no tenía del todo claro el porqué. No era una mujer que acostumbrara a mostrarse insegura durante el tiempo que compartían juntos, excepto por ese momento en que se sonrojó como una colegiala cuando él la saludó la primera tarde que acudió a su casa. Estaba acostumbrado a que las personas se sintieran intimidadas por su presencia, lo que era absurdo, porque si algo tendría que intimidarles era su inteligencia. Era un camaleón. Sabía ponerse a la altura de las personas que lo rodeaban con una facilidad sorprendente. Había sido su forma de sobrevivir siendo quien era. Math Damon. Pero con Carol, las cosas eran diferentes. Una vez ella tomaba el rol de fisioterapeuta, le ordenaba y presionaba sin piedad alguna, sin elogios y limitándose a provocaciones. Sí, cuando ella estaba correteando por su gimnasio, el tiempo parecía cambiar su propio flujo y los minutos pasaban en apenas unos segundos y las horas en un maldito suspiro.

Sí, le gustaba su compañía. Tenía una conversación ágil y una alegría que le venía bien a su actual estado anímico. Era extraño como esperaba, durante toda la mañana, que fuera la hora en la que ella llegara. Probablemente, porque era de los pocos momentos en los que sociabilizaba con una persona de carne y hueso. Le gustaba esa simplicidad suya y la forma, un tanto caótica y espontánea, de hacerle reír de tanto en tanto.  Estaba bien eso. Reír. Y ella era eso: risas, muchas, y esa chispa que tenía que parecía disfrutar provocándole y retándole continuamente. Se sentía bien eso, esa complicidad. Le recordaba un poco a lo que compartía con sus amigos, pero claro, nunca sería exactamente igual porque después de todo, Carol Santos no era un genio.

Quizás había sido un punto osado por su parte orquestar aquello y tensar la cuerda hasta conseguir lo que quería. Sí, tenía eso, era un tanto caprichoso, y no quería que se acabara la velada tan pronto. Sabía que no la vería hasta el lunes por la tarde y aunque eran apenas sesenta y nueve horas, curioso número, parecían una eternidad. Para ser sincero, pese a que era algo poco habitual, aquello no había sido premeditado. Solo había tenido la ilusión de alargar un rato esas buenas vibraciones que se arremolinaban a su alrededor cuando escuchaba su risa. Y eso que no es que fueran sesiones precisamente agradables. Carol no tenía reparo alguno en plantearle ejercicios extenuantes mientras le observaba con esa mirada suya, entre orgullosa y retadora, que le obligaban a aguantar en silencio. Incluso si ella lo sabía. Que dolía. No, la piedad no era una de sus virtudes.

Lo compensaba luego con esas manos pequeñas que recorrían su cuerpo y parecían ser capaces de sentir al mismo tiempo que él lo hacía. Era un lince para encontrar una zona dolorida, un nudo, una contractura. Y, sí, también para hacerlos desaparecer tras combinar presiones y masajes en zonas puntuales. Para un deportista como Math Damon, el hecho de que le masajearan de arriba abajo era algo absolutamente normal, a lo que teóricamente estaba totalmente acostumbrado. Los masajes y los fisioterapeutas habían formado parte de su vida desde que se había metido en el mundillo, pero con Carol no era exactamente lo mismo. No es que Carol Santos no fuera una profesional; el que no lo era, o no del todo, era él, en este caso. Lo cierto es que las manos de su nueva fisioterapeuta tenían un cierto efecto electrizante cuando se desplazaban por su piel y pese a que veces tenía que apretar los dientes para contener el dolor, otras veces despertaban emociones que nada tenían que ver con aquello y mucho más con su naturaleza y vigorosidad. Era un varón de treinta y dos años cuyos niveles de testosterona parecían despertarse por momentos después de unos meses de letargo cuando esa mujer en concreto manoseaba su cuerpo haciendo que una parte muy concreta de su anatomía masculina le recordara que aún existía. Ese hecho, en concreto, podría llegar a ser molesto si su fisioterapeuta en cuestión llegaba a apreciarlo, incluso si no era más que una respuesta instintiva secundaria a no haberse acostado con ninguna mujer desde lo de la rodilla y que Carol era, sin lugar a duda una mujer, una hermosa, de curvas generosas, mirada expresiva y labios carnosos.

No es que se planteara nada que tuviera una connotación sexual con su fisioterapeuta, aunque su cuerpo no opinaba lo mismo. Math Damon era perfectamente consciente de que promover algo así entre ellos sería una estupidez por su parte y él no era un estúpido. Mujeres había muchas, después de todo, pero encontrar una con la que pudiera pasar un buen rato sin más pretensiones era toda una rareza. Era más sensato mantener esa relación cordial y cómoda que empezaba a establecerse entre ellos mientras intentaba recuperar una deambulación cómoda. Una relación comercial que, probablemente, no incluiría cenar juntos un viernes por la noche, pero incluso siendo un genio a veces era un tanto impulsivo. Era adictivo sentirse vivo de nuevo, después de esos meses agonizando de tedio. Era una cena informal, sin más pretensiones. Solo eso. No tenía intención de seducirla, aunque la mera idea era tentadora.

Manuel aparcó frente a una casa adosada ubicada en uno de los laterales de una bonita avenida con generosas aceras por la que no pasaba apenas coche alguno. Un lugar un tanto retirado de la ciudad, nada del caótico centro. No es que Math Damon no hubiera visto previamente aquello, aunque no lo había hecho físicamente. Sí, había mirado con un buscador la ubicación exacta de su casa y se había paseado, virtualmente, por esa misma calle.

Durante el trayecto había estado intentando que no se sintiera nerviosa, preguntándole sobre su asociación de adopción de perros. Era un tema que por lo visto la relajaba y ese detalle no le había pasado desapercibido. Sin embargo, cuando el coche se había parado, su mano temblaba ligeramente al usar el picaporte de la puerta y mientras buscaba las llaves, a tientas, dentro del casi infinito bolso. Cuando las encontró, las alzó victoriosa.

―¡Mías!

―Has ganado contra el bolso de Mary Poppins, eso podría incluirse en el libro de los Guinness ―bromeó―. Me gusta esta zona, es bonita y tiene aspecto de ser bastante tranquila ―apuntó Math mientras conseguía salir del coche ayudándose de una muleta.

―¡Si hasta eres capaz de salir de un coche tú solito! ―le machacó Carol con una amplia sonrisa, intentando disimular su propio nerviosismo.

―Vas a conseguir hundir mi ego ―se quejó él, aunque su sonrisa contradecía su protesta.

―Lo dudo, sinceramente ―negó ella cuando empezaron a escucharse unos ladridos a poca distancia.

―Eso no pueden ser perros ―murmuró Math mirando la puerta de la casa tras la que se había desatado el caos.

―No suenan como si fueran gatos ―señaló Carol.

No, desde luego, el estruendo canino que se había desatado detrás de la puerta no sonaba a los dulces y suaves maullidos de esas criaturitas de poco más de ochenta centímetros. No, detrás de aquella puerta con cierre de seguridad se escuchaba una mezcla de rugidos, gruñidos y ladridos con la nota aguda de lo que podía ser una rata cantando un aria. Math frunció el ceño mientras observaba aquella puerta sin estar del todo convencido de si era realmente buena idea abrirla. O, más bien, convencido de que no lo era. Para nada.

―No pierdas nunca esa chispa ―le contestó con un tono sarcástico Math. Los ladridos se intensificaron mientras en la puerta empezó a escucharse el ruido de los arañazos sobre la madera―. ¿Siempre es así?

―Hay días peores ―le aseguró con una amplia sonrisa ella, mucho más segura de sí misma en esos momentos, al fin y al cabo, ese era su terreno―. ¿Te noto nervioso?

―¿Muerden?

―Solo Mordisquitos ―repuso―, pero solo si le caes mal.

―¿Mordisquitos? ―repitió Math mirándola con la sospecha de que le estaba tomando el pelo, pero sin certeza alguna―. ¿Y cómo se supone que voy a saber si le caigo mal?

―Si te muerde, es que no le has gustado ―le contestó Carol intentando contener la risa al ver la expresión un tanto rígida del resabido deportista.

―Genial ―masculló, planteándose que quizás no había sido la mejor de las ideas lo de la cena, después de todo. Perros. Carol coleccionaba perros. ¿No podía coleccionar algo más silencioso y menos peligroso? Conejos. Sí, esa podría ser una buena opción. Seguro serían menos ruidosos y, desde luego, a nadie se le ocurriría ponerle de nombre a un conejo Mordisquitos. ¿Realmente mordía ese bicho? ¿O lo había dicho solo para asustarle?

―¡Hola holita! ―gritó Carol mientras abría finalmente la puerta de su muy querida casa. Una mole enorme de color gris empezó a dar vueltas a su alrededor, pero como su propietaria parecía más preocupada en controlar a la enorme mole que observaba a Math con gesto desconfiado, mostrándole los dientes, decidió ir a darle la bienvenida a ese nuevo espécimen de homo sapiens.

Math Damon no esperaba encontrarse frente a un monstruo de color gris mientras una mole de ojos negros le enseñaba los dientes con un gruñido bajo que, como bienvenida, distaba mucho de lo que estaba acostumbrado. Atento como estaba a la mole negra y marrón, preparándose para usar su muleta a modo de arma defensiva en caso de que su vida peligrara, el monstruo gris decidió alzarse a dos patas para quedar a su altura. ¡A su maldita altura!

No, no estaba preparado para soportar aquel impacto, ni el peso de la bestia, que resultó tener una cara de perro bobalicón y una lengua capaz de abarcar treinta centímetros en una centésima de segundo mientras ambos -Math Damon y el can- caían al suelo. Sí, la muleta le había fallado y no había podido doblar la rodilla mala así que se encontró tendido con el culo en el suelo, la mole de pelo gris encima y la muleta a saber dónde. Algo que la bestia celebró con alegría mientras seguía babeándole y lamiéndole la cara a una velocidad casi tan frenética como el ritmo al que batía su cola.

―Joder ―soltó Math. Acababa de descubrir un nuevo ejemplo para la palabra efusividad.

―¿Estás bien? ―le preguntó Carol Santos que, por una vez, parecía preocupada, mientras intentaba acercarse a él, pero no se atrevía a hacerlo porque la mole marrón y negra, probablemente Mordisquitos, no parecía tener intención de darle exactamente el mismo tipo de recibimiento.

―Me ha noqueado un chucho ―masculló el exfutbolista mientras intentaba liberarse de la mole en cuestión, sin mucho éxito, entretanto la lengua de la bestia continuaba empapándole la cara.

Carol empezó a reír, enormes carcajadas que llamaron la atención del grandioso can, liberando a Math de sus atenciones.

―No me lo digas, ese es Lengüetazos ―se aventuró Math, incorporándose ligeramente en el suelo, mientras se pasaba un brazo por la cara para disminuir la cantidad de babas que le cubrían.

―Ella es Pitiflí ―le reveló ella con una amplia sonrisa, para dirigirse al perro después―. Cielo, no puedes ir subiéndote así a los invitados ―la riñó, mientras le acariciaba por el cuello y el can meneaba la cola, felicidad absoluta en su rostro, lengua kilométrica colgando a un lado de su afilada mandíbula.

Math Damon contempló aquello con una mezcla de sorpresa y anhelo. Si esa era su forma de amonestar, igual no haría los deberes, se dijo. Le gustaba esa ternura que irradiaba en esos momentos. Si hasta ese momento Carol siempre había sido una fuente de buenas vibraciones y de alegría, ahora era mucho más que eso. Y él quería de eso. Lo que fuera. Se quedó ahí, sentado en el suelo, observándola, fascinado, hasta que un nuevo gruñido, mucho menos amistoso, llamó su atención. La mole marrón y negra.

―No me lo digas, ese es Mordisquitos ―murmuró, señalando al monstruo.

―No seas maleducado ―criticó a la enorme mole que dejó de gruñir para mover el rabo con una felicidad evidente cuando se supo poseedor de la atención de la mujer―. Tienen ganas de pasear, ¿quieres quedarte en casa y vuelvo en veinte minutos?

―Si me ayudas a levantarme del suelo y Mordisquitos no decide descuartizarme, te acompaño ―se ofreció él.

―Eso sí que debe dolerle a tu ego ―se burló Carol mientras metía a Mordisquitos y a Pitiflí dentro de casa, dejando la puerta ligeramente entornada, antes de acercarse a él y tenderle la mano para ayudarle―. Voy a buscar las correas.

Desapareció un momento dentro de la casa para salir al momento con tres correas en las manos. A dos de ellos ya los conocía, pero ni siquiera había prestado atención a la nota discordante allí presente. Una cosita que le había pasado totalmente desapercibida hasta el momento. Pequeñita y arrugada. Agradeció que Mordisquitos luciera un complemento que probablemente no le daba un plus en belleza, pero sí mejoraba la seguridad del resto de los mortales, aunque él no parecía especialmente contento con eso de usar un bozal.

―¿Te ayudo? ―le preguntó Math al verla salir de la casa con unas correas que parecían intercalarse unas con las otras de forma aleatoria y caótica. ¿En serio pretendía pasear a esas tres criaturas ella sola?

―Pues estaría genial ―admitió Carol―. Ten, lleva a la mandona de Flat.

―¿Flat? ―preguntó observando a la pequeña mancha marrón que tenía un ladrido de pito muy poco favorecedor. Sobre lo de mandona, no podría decir, pero, de los tres, era con la que se veía más capacitado como para ayudar de una u otra forma. Y eso sí que le dolía un poco el ego. Más que el hecho de que hubiera tenido que pedir ayuda para levantarse y que Carol se hubiese inclinado ligeramente en su dirección para tenderle la mano, momento en el que había tenido una visión bastante interesante a través del sutil escote que llevaba.

―La devolvieron cuando tenía seis meses porque tenía muchas flatulencias ―le contó Carol y Math rio al escuchar aquello, mientras miraba a la pequeñaja del grupo y ella seguía contándole―: En principio solo me la quería quedar hasta que le encontrara una casa, pero cosa rara, se lleva bien con Mordisquitos, así que decidí quedármela.

―No sé por qué no me sorprende que Mordisquitos no se lleve bien con alguien ―ironizó Math mientras empezaba a caminar con la correa de la Carlino entre las manos―. Aunque mi virilidad en estos momentos podría ponerse en entredicho, llevando a la pequeñaja flatulenta con una correa rosa.

―Me gusta el rosa ―le retó Carol con una amplia sonrisa―. Y tanto Flat como mordisquitos está castrado.

―Eso duele ―masculló Math―. Incluso si no son mis testículos.

Carol rio.

―Todos los hombres sois iguales ―se burló―. A Pitiflí la castraré después de que tenga su primer celo. Es la niña de la casa, pero sus modales aún son mejorables, todo sea dicho. Aunque sea así de grandota, no es más que un cachorro.

―¿Ha de crecer más?

―Sí ―añadió ella con voz alegre―. Es una Lobero irlandés, una de esas razas a las que llaman gigantes, ya ves. Los que la compraron por lo visto no se fijaron en ese pequeño detalle.

―No me lo digas, también la devolvieron ―murmuró Math con expresión neutra.

―Como si fueran camisetas que al final no te acaba de gustar cómo te quedan puestas ―masculló Carol irritada―. Luego le encontramos una familia con una casa con un jardín enorme.

―¿Pero? ―le preguntó él, sintiendo su tristeza.

―Leishmaniosis.

―¿Y eso?

―Es una enfermedad que puede transmitir la picadura de algunos mosquitos.

―Sé lo que es la Leishmaniosis ―apuntó Math observando a la alegre mole gris olisqueando el suelo como si le fuera la vida en ello. ¿Estaba enferma? Rebuscó entre los datos, marginales, que había acumulado sobre aquello en concreto y se sorprendió al darse cuenta de que sabía poco. Algo que, siendo un genio, era poco habitual.

―No sabemos si se infectó allí o con sus primeros propietarios ―le explicó Carol que parecía afectada por aquello―. Nos la devolvieron cuando se detectó al hacer un análisis para ponerle la vacuna.

―¿Y eso cómo puede afectarle? ―observó al animal. No es que se hubiera ganado un trocito de su corazón después de hacerle caer al suelo y babearle por completo, pero para Carol aquel animal era importante. Lo mínimo era interesarse, ¿no?

―Analíticamente está muy bien y no tiene ningún órgano enfermo ―le explicó―. Con un poco de suerte, tendrá una vida larga y plena, incluso infectada, pero las posibilidades de que alguien la quisiera adoptar pasaron de ser pocas a nulas, así que decidí quedármela.

―Entiendo. ¿Y Mordisquitos? ―le preguntó Math cuando llegaron ya a una zona descampada.

―Lo rescataron de una casa de peleas ―empezó Carol mientras liberaba a los perros de sus correas para que corretearan un rato―. Normalmente no cogemos PPP pero estaba en tan mal estado que era eso o darlo por muerto, me llamaron y no pude decir que no.

―¿PPP?

―Perros potencialmente peligrosos ―le explicó―. Las perreras están llenas.

―¿Por qué no intentáis buscarles un hogar? ―le preguntó Math.

―Es difícil que la gente quiera perros que han sido entrenados para peleas, especialmente perros que son potencialmente peligrosos, muchos de ellos están traumatizados y a veces pueden necesitar tiempo y paciencia para adaptarse a una vida normal. La gente quiere adoptar un perro perfecto, no uno que arrastra quién sabe qué lastres y a estos, especialmente, les tienen miedo y eso los perros lo notan, ¿sabes? ―empezó―. Es imposible dar salida a todos los animales que se abandonan, aunque nos encantaría. En la vida, se ha de ser realista. Proponerse retos reales que, aunque puedan ser difíciles, sean asequibles. Si no la frustración no nos dejaría ser felices.

―Me suena eso ―murmuró Math mirando el horizonte.

―¿Piensas en la rodilla o en ella?

―Creo que en la vida que había idealizado ―admitió Math y Flat decidió, en ese momento, ponerse a defecar. Por decirlo finamente. Math observó la cantidad de mierda, por llamar a esa masa de apestoso olor por su nombre, que era capaz de sacar aquella criaturilla por el ano. No, no quería ver a la bestia gris haciendo lo mismo.

Carol Santos, en cambio, no pareció horrorizarse por aquello. Usó una bolsa negra para recoger el excremento y siguió caminando como si eso fuera algo de lo más normal. No, entre lo que él definiría como normalidad no se incluía ir limpiando excrementos mientras mantenía una conversación.

―¿Y cómo era esa vida? ―le preguntó al cabo de un rato su fisioterapeuta.

―Nos pasaríamos las tardes jugando a la consola ―admitió Math y Carol empezó a reír.

―Muy maduro, sí señor.

―¿Y cómo te imaginas tú una vida perfecta? ―le preguntó entonces Math. Carol se encogió de hombros.

―La verdad es que creo que me gusta más esta que la que me imaginaba que tendría cuando era una adolescente ―le contestó ella―. Quiero decir que pensaba que tendría una familia y ese tipo de cosas, pero me gusta mi vida tal y como está. A su manera, es perfecta.

―Estuviste casada.

―¿Es una pregunta o juegas a que eres adivino?

―Observador, podría decirse ―mintió Math.

―Tuve un novio de esos de instituto con el que, sí, me acabé casando ―admitió―, pero no acabó bien.

―¿Por qué? ―le preguntó el exfutbolista y ella se quedó quieta, sosteniéndole la mirada.

―Es complicado ―rehuyó la oportunidad de abrirse a él.

―¿Tanto como para no ser capaz de explicárselo a un genio? ―bromeó Math y ella le sonrió.

No una de esas sonrisas plenas, más bien una sonrisa triste, de esas que aún sangran, de alguna forma, pese a que Math sabía perfectamente que hacía cuatro años, dos meses y trece días desde que firmaron ese acuerdo de separación. Podía entender que había heridas que, pese al paso del tiempo, seguían hiriendo, pero quería entenderlo. Comprender por qué aquello había acabado. Curiosidad, malsana quizás, pero curiosidad después de todo. Quería saber por qué Carol se había separado. Si no se lo contaba ella, buscaría la respuesta usando sus propios medios… pero no acababa de sentirse bien con eso en concreto. Prefería que fuera ella la que se lo explicara. Al fin y al cabo, él le había confesado lo de Fa. ¿No hacían ese tipo de cosas los otros? Compartir historias. Y penas.

―Empezamos a salir con diecisiete ―le confesó Carol mientras empezaban a deshacer el camino―. Nos enamoramos y acabamos casándonos unos cuantos años después. Él decía que me quería, pero supongo que yo cambié.

―¿En qué sentido?

―Gané bastante peso.

―Entiendo ―murmuró Math frunciendo el ceño y ella se limitó a encogerse de hombros.

―La cuestión es que le iba bien estar conmigo porque claro, me quería, pero como yo ya no cabía en una talla M decidió empezar a acostarse con otras mujeres que sí lo hacían hasta que me enteré.

―Y le enviaste a la mierda ―sentenció Math y Carol se lo confirmó haciendo un gesto afirmativo con la cabeza―. Si me permites un comentario, fue un auténtico capullo.

―Fue un capullo, sí ―admitió―. Pero me ayudó a ser consciente de mi realidad. Por aquel entonces, yo quizás era demasiado inocente. Era de las que pensaban que esas cosas no importan, realmente. Si eres rubia o morena, si te faltan cinco kilos o te sobran doce. Piensas que el amor es algo que va más allá de ese tipo de cosas, pero luego tomas consciencia de que todo depende y de que las personas, al final, son superficiales.

―Suena a que has perdido la fe.

―No, no he perdido la fe ―negó, cambiando su expresión y mostrando una amplia sonrisa―. He aprendido en quién puedo depositarla.

Se agachó y los tres perros fueron hacia ella para colmarla de lengüetazos. Había una alegría real en aquellos rostros peludos. ¿A cambio de qué? Comida y tres paseos al día. Una relación curiosa, ciertamente, pero era evidente que había algo real entre ellos. Odió al hombre que tanto daño le había hecho a alguien que transmitía tantas cosas buenas.

Carol Santos se merecía a un buen hombre, uno que pudiera pasear con ella esas moles peludas cada noche. Era de esas pocas personas que merecían ser felices, quizás porque se esforzaba en serlo, incluso si la vida no había sido amable con ella. Sí, había sido ella la que se había separado, pero había ese tono agridulce, el miedo y la desconfianza de haber sido traicionada. Lamentó que su exmarido hubiera sido tan estúpido como para no ver más allá y también el tono que había usado al referirse a sí misma, como si se culpara de que él hubiera buscado otras mujeres porque ella no usaba una talla concreta de ropa.

―Voy a confesarte un secreto.

―¿Uno tan ridículo como eso de que eres un genio? ―se burló con una sonrisa traviesa, volviendo a su estado de felicidad basal. Justo como le gustaba a Math verla.

―Uno más ridículo incluso ―le aseguró Math―. Creo que esos chuchos son afortunados de tenerte y que lo que haces tiene mucho mérito. Quizás, si ahora estuvieras aún con ese capullo, con la casa llena de niños, no tendrías la energía suficiente como para hacerlo.

―Seguro ―afirmó mientras frotaba con fuerza el lomo a un Mordisquitos que no se separaba de ella mientras observaba con cierto recelo a Math, aunque ya hacía un buen rato que no le gruñía―. Mordisquitos hubiera muerto, aunque es posible que Flat y Pitiflí hubieran encontrado un hogar.

―Por cierto, ¿cómo se le ocurre a alguien llamar así a esa mole? ―interrogó él mirando a la cachorra gris.

―¡Eh! ¡Yo elegí ese nombre! ―protestó Carol.

―¿Te habías drogado ese día?

―¡Serás capullo! ―le increpó ella―. ¿A que la animo a que vuelva a tumbarte?

―Ten piedad de un pobre cojo ―murmuró entre risas Math.

―Lo de cojo, vale, lo de pobre, que quieres que te diga…

―El dinero es algo sobrevalorado ―destacó Math, encogiéndose de hombros―. No compra, realmente, la felicidad, ¿sabes?

―Lo sé ―admitió Carol que había visto a muchos ricos en la Maier―. Pero facilita las cosas, eso no puedes negármelo.

―Depende de qué cosas ―puntualizó―. Mi rodilla está hecha una mierda y mi amor platónico está felizmente casada con otro. En mi caso, en concreto, el dinero no me aporta mucho, que digamos.

―Es cierto, estás jodido ―sentenció ella―. Creo que tengo una botella de vino en casa, es del súper, no te esperes una de esas con la etiqueta de reserva, pero para brindar por la mierda que el destino nos ha traído, ya nos valdrá, digo yo.

―Ves, en ese tipo de cosas sí que va bien el dinero ―señaló Math Damon―. Tengo chófer y no tengo que conducir de vuelta, así que no le diría que no a una copa de vino. Me crie con vino de garrafón y no tengo un gran paladar, así que te aseguro que ya nos valdrá.

Carol Santos sonrió, sintiéndose cómplice de una pequeña travesura. Llamó a los perros y volvió a amarrar las correas a los collares. Caminaban juntos cuando el teléfono de la fisioterapeuta empezó a sonar.

―¿No lo coges? ―le preguntó Math con curiosidad.

―Será una de las chicas ―le informó mordiéndose el labio inferior―. Me crea cierto estrés no atender a una llamada y soy de las que usan el botón para rellamar incluso si es un número desconocido el que sale en pantalla, pero he decidido que no voy a contestar el teléfono cuando esté paseando a los perros porque me faltan manos.

―Me parece una buena opción ―admitió Math divertido―. ¿Alguna vez te he llamado en un mal momento?

―Varias ―afirmó ella, divertida.

―Tendré que memorizarme tus horarios o buscar alguna alternativa, entonces ―reflexionó.

―Ya nos vemos a diario ―le recordó ella.

―Eso es cierto ―admitió él y, aunque sabía que ella tenía razón y que no le quedaban muchas razones justificables para seguir llamándola, era perfectamente consciente de que pensaba seguir haciéndolo.

XI

QUIZÁS se habían acabado pasando un poco con lo del vino. O quizás simplemente era cuestión de que realmente no era un vino del bueno, pero tenía una sensación de pesadez en la cabeza que tiraba para atrás. La cena con Math Damon había sido de lo más divertida. Pitiflí acabó robándole un trozo de carne del plato, pero no hubo más incidentes relevantes. Unas buenas risas y poco más.

Era curioso que un hombre como él tuviera el interés de pasar parte de su tiempo con alguien como ella. Aunque quizás justamente lo que necesitaba eran personas que no le recordaran su antigua vida, todo lo que había perdido. El fútbol y, sí, también a esa mujer. Su amor platónico. Era bonito, eso, cómo reconocía aquello abiertamente. Esa faceta suya le hacía más humano, aunque lamentaba que las cosas no le hubieran salido como él deseaba. Ella también sabía lo que era tocar fondo. Estaba segura de que Math volvería a alzar el vuelo y, posiblemente, al hacerlo, se olvidaría de ella. No le importaba, se sentía bien ayudar a alguien que la necesitaba. Un poco de compañía y unas cuantas risas. Soltar todo lo que le frenaba para poder volver a correr. Aunque fuera metafóricamente hablando. La lesión que había sufrido era realmente mala. Sí, volvería a caminar sin muletas y sin estabilizador externo, Carol  estaba convencida, pero tampoco era de las que creían en los milagros.

Math Damon no volvería a pisar un terreno de juego, al menos como jugador. Ella lo sabía y él también, que ya era mucho.

Bostezó sin miramiento alguno mientras apagaba el despertador, ese enemigo que la acosaba cada mañana, antes de tomar consciencia del resto de su cuerpo, parcialmente aplastado. Consiguió liberarse de los trozos caninos que la cubrían: la cabeza de Pitiflí reposaba sobre su pie izquierdo y una pata de Mordisquitos sobre su abdomen. Al evidenciar esos primeros movimientos, Flat empezó a saltar desde su camita, en el suelo. Era la única que no poseía la capacidad de subir a la cama por sus propios medios y la única a la que había conseguido acostumbrar a que durmiera en lo que sería un mullido colchón perruno y no en la que era su propia cama.

Llegó a la cocina con los perros pisándole los talones. Repartió las bolitas de pienso entre los tres comederos y se quedó allí para evitar conflictos. Flat era un poco suicida, además de glotona. No era muy inteligente meter su morro en el comedero de Mordisquitos, que cualquier día la engulliría por camicace, sin más.

Decidió darse una ducha rápida antes de salir a dar el paseo matutino porque, aunque luego correrían por la montaña, junto al perro que tenía colocado en casa de Jaime, Pitiflí no era de las que aguantaban un tiempo indeterminado sin mear y si la sacabas de sus rutinas las probabilidades de acabar pasando el mocho ascendían considerablemente.

A la cachorra le iría bien eso de sociabilizar un poco, aunque llevaría a Mordisquitos con el bozal y no descartaba llevarlo atado todo el rato con la correa. Especialmente si hacía subida. Carol Santos era una mujer con recursos y había visto, años atrás, trineos tirados por perros. Gran aprendizaje hizo de aquello. Mordisquitos era un tirador natural que atenuaba los duros ascensos cuando el universo la condenaba a sufrirlos.

Calzada con unas de esas viejas chirucas que se compró en la Facultad y que aún parecían nuevas, más por desuso que no porque las cuidara con esmero, sacó a los perros a su primer paseo y luego se dedicó a contestar todos los mensajes que se le habían acumulado en la cuenta de la asociación con la esperanza de encontrar buenas casas de acogida para alguno de sus animales. Aquello les llevaba mucho tiempo. Horas, realmente, pero era una de sus principales fuentes de entrada de familias, así que no podían descuidarla. Colgó algunas fotografías y decidió que haría algunas del perro de Jaime para colgarlas por la noche. Igual alguien se enamoraría y jugaría a hacer de Celestina. Del perro, no de Jaime. Cuanto antes lo colocara, menos posibilidades de tener que repetir aquello. Todos salían ganando.

El susodicho se presentó con su ranchera, la que usaba para ir a las granjas cuando hacía domicilios. Se superó cuando apareció con un termo lleno de café con leche. Era un hombre de esos, de los que tenían detalles. En eso Carlos se le parecía. Apartó ese pensamiento mientras se centraba en el hombre que estaba a su lado. Era atractivo y mucho más maduro que su hermano menor. Tenían muchas más cosas en común. Y a la suegra ya la tenía calada. ¿Pero en qué diablos estaba pensando? ¡Ella pasaba de Jaime! De hecho, pasaba de los hombres. Además, Jaime no quería nada con ella. Obviamente. A ver, el colmo de los colmos era tener que buscar excusas y pretextos a los problemas que no eran más que fruto de su propia imaginación. Empezó a reír. Debía de parecer una loca.

―Me alegra verte de tan buen humor ―la saludó con un tono alegre.

A ver, es que la cosa tenía miga. Se imaginaba que Jaime quería algo con ella en vez de que cenaba con alguien famoso, sexy y rico, no sé, ¿como Math Damon? Ah, claro… ¡es que había cenado realmente con él! Que algo que era tan absurdo fuera real hacía que el hecho de que Jaime y ella estuvieran juntos en ese momento fuera insignificante en comparación. ¿Que a veces le parecía ver cosas? Sí, pero en algo tenía que entretenerse su imaginación, ¿no?

―¿Cómo nos organizamos? ―le preguntó ella cuando consiguió dejar de reír.

―Dejaremos a Falcon delante, con nosotros, si te parece bien ―le comentó mientras el susodicho meneaba la cola, saltando del asiento del copiloto al del conductor, sin atreverse a bajar al encontrarse a un Mordisquitos más que molesto con su presencia.

―Me parece ―afirmó Carol mientras tiraba de Mordisquitos y Pitiflí para conseguir arrastrarlos, con dificultad, hacia la parte trasera del coche. Aseguró los arneses al vehículo y cogió a Flat en brazos, como si de un bebé se tratara―. Tú vienes con nosotros que estos dos son capaces de chafarte.

―Sigues mimándola demasiado ―le recriminó Jaime con una mirada llena de diversión.

―Y seguiré haciéndolo ―sentenció Carol Santos―. ¿Dónde vamos?

―¡A cansar a las fieras! ―exclamó Jaime encendiendo el motor del coche, que rugió al darle gas.

―Pues te aviso que yo ya me he despertado cansada ―refunfuñó Carol.

―¡Quejosa! ―se burló él.

―Culpable ―admitió ella y sonrió al mundo que se desdibujaba a su alrededor mientras el vehícuo dejaba atrás la ciudad y se adentraba en una carretera de montaña. Le gustaba eso, la naturaleza, para salir de su cansina monotonía.

Dejó que su mente vagara por el paisaje, empapándose del verde que los rodeaba. Con Jaime no necesitaba llenar los silencios con absurdas conversaciones, tenían, al menos, ese tipo de confianza. Se conocían desde hacía muchos años, aunque al principio no se habían relacionado demasiado y fue cuando ya estaba casada con su hermano que empezaron a compartir cafés tras las comidas familiares, pero fue después de la separación cuando Jaime ocupó un lugar propio en su vida por quien era y no por ser el hermano de. Les había ayudado muchísimo con las adopciones y con todo lo relacionado con la salud de los perros que pasaban por sus manos. Amaba a los animales y eso se notaba. Compartían eso. Además de a Carlos, claro.

―Ayer vino Lisa con una hembra que entregará hoy ―le contó Jaime―. ¿Ya has empezado a trabajar por las tardes?

―Sí.

―¿Y eso?

―Es algo temporal ―remarcó Carol―. Un par de meses, tres a lo más, espero.

―Si necesitas ayuda, sabes que puedes contar conmigo ―tanteó Jaime, sin dejar de mirar la carretera.

―No, no es por dinero ―negó Carol ante la posibilidad de que se refiriera a eso. Jaime tenía esa absurda sensación de responsabilidad y pensaba que era su deber ayudarla por eso de que era el hermano mayor de su ex. Totalmente absurdo―. En la Maier son unos capullos, pero ya sabes que pagan bien.

―¿Entonces? ―le cuestionó su excuñado―. Sé que te gusta trabajar allí porque te permite tener tiempo para ti y para la asociación.

―Un cliente de la Maier me contactó para ayudarle con una lesión que tiene y no pude decirle que no ―reveló―. Se ha adaptado a mis horarios, así que puedo pasar por casa a comer y tengo tiempo para sacar a pasear a los perros. Voy un poco cargada de trabajo pero como es temporal tampoco es el fin del mundo.

―Está bien, entonces ―opinó Jaime que parecía más tranquilo―. ¿Es uno de esos viejos ricos?

―¿Quién sabe? Tengo una cláusula de confidencialidad, ya sabes cómo funciona ese mundillo ―le contestó ella con una amplia sonrisa guiñándole un ojo, haciendo que su acompañante sintiera un punto de curiosidad, pero siendo perfectamente consciente de que ella no soltaría prenda.

―Me hago una idea, sí. Hemos llegado.

―Es un sitio bonito ―admitió Carol observando el bosque que se fundía a su alrededor, mientras Jaime desconectaba la llave de contacto y el silencio tomaba el relevo al ruido del motor.

―Hay un río a unos cuatro kilómetros. Si nos vemos con ganas podríamos hacer un picnic y que los perros se refresquen allí.

―No he traído nada para comer, no pensaba que fuéramos a pasar el día ―se excusó ella.

―He traído cuatro cosas ―le informó Jaime con una sonrisa alegre mientras la miraba con expresión divertida. A eso se le llamaba encerrona―. ¿Vamos?

―Claro ―masculló Carol, no demasiado entusiasmada con aquello.

Bajó del coche pensando que el paseo de perros se había convertido en excursión y la excursión en picnic… a este paso acabaría siendo una cita. Algo que no tenía sentido alguno. Jaime era majo y salía con chicas de esas, no era el tipo de persona que se fijaría en alguien como ella. Alguien que era, además, la ex de su hermano pequeño.

A su exsuegra le daría un patatús. Para esa mujer, el hecho de que ella hubiera perdido parte de su antigua belleza al ganar esos kilos de más era una justificación válida para el comportamiento de su querido ojito derecho. Jaime, en cambio, había entrado en cólera. Algo sobre las responsabilidades y el respeto al prójimo, mezclados con acusaciones directas y claras. No era tanto el hecho en sí. Lo de que se acostara con otras, era el hecho de que lo hubiera estado haciendo a escondidas como los cobardes, mientras seguía soltando ese disparatado discurso de que me quería.

Había dicho algo así como un: «Si no querías seguir con ella, haber tenido los cojones de separarte primero y luego te follas a quien quieras, joder, que no cuesta tanto hacer las cosas en el orden correcto». Muy fino, él.

En cualquier caso, para alguien poco dado a ir soltando tacos uno detrás del otro, aquella frase dejaba clara su disconformidad respecto a su comportamiento. Era un poco triste porque se hacía evidente que lo que le molestaba no era tanto el hecho de que Carlos se hubiera cansado de ella, si no la forma de gestionarlo. No es que, personalmente, lo hubiera pasado mejor si el orden de los factores hubiera estado invertido y la hubiera dejado para liarse después con su secretaria, pero al menos no habría sido tan humillante, eso sí. Había estado allí, en esa oficina, hablando con la susodicha, en varias ocasiones.

Sí, había estado tentada de plantarse allí y montar un espectáculo digno de retransmitirse a la hora del culebrón, pero no había encontrado la fuerza, el valor, de hacerlo. Ni siquiera la rabia podía compensar la humillación y la sensación de que en el fondo era culpa suya, de que no había estado a la altura y no había sido capaz de mantener a su lado al hombre al que siempre había querido. Luego había sabido que había habido otras y que esa, la secretaria, no era más que la punta del iceberg. Genial, ¿no?

Sí, quizás ya no era la mujer que podía vestir la talla 38, porque la 36 a Carol Santos le sonaba un poco a ropa infantil. Y si tenía que ser sincera consigo misma, tampoco en una 40. Ni una 42. Y a duras penas en una 44. De acuerdo, no saldría en una revista de moda ni tendría miles de seguidores en las redes mientras lucía un cinturón por faldilla o enseñaba un abdomen plano en el que se insinuaran sus abdominales. Que tenerlos, los tenía, en algún lugar, debajo de unas capitas de grasa de lo más adorables. Que el resto del mundo no lo viera igual, no era su problema. A Mordisquitos esos kilos de más le traían sin cuidado y le ayudaban a mantener la estabilidad cuando Pitiflí decidía alzarse a dos patas como si fuera adicta a la bipedestación. Y con Flat… a Flat todo le traía sin cuidado.

No, no había sido su culpa, incluso si aquellos primeros años lo había sentido así. De la misma forma, Jaime no tenía responsabilidad alguna con ella, aunque él parecía aún no haberse dado cuenta de ese hecho en concreto.

Para bien o para mal, todo aquello la había hecho derrumbarse, pero también reconstruirse. Había cerrado una etapa para abrir una nueva. Una etapa de la que estaba especialmente orgullosa. Una etapa que había elegido, poco a poco, pasito a pasito, ella sola. No se trataba de lo que debía hacer o de lo que se suponía que debía hacer. Tener un buen trabajo, casarse y tener hijos. No, ya no. Y así la vida le sonrió con su nueva familia, una que era muy diferente de la que se había planteado tener, y así también llegó a conocer a las que eran sin lugar a dudas sus mejores amigas.

Math tenía razón. Su vida sería muy diferente si Carlos no le hubiera sido infiel. Si ella no lo hubiera descubierto por unos absurdos mensajes de texto. Y no cambiaría su vida porque, aunque no era perfecta, era suya. Y le gustaba.

Alejó aquellos pensamientos mientras empezaba a caminar siguiendo a Jaime. Él era, para muchas cosas, muy diferente a su hermano menor. Mucho más humano y más responsable. Aunque en el tema de las mujeres no es que fuera un santo, tampoco. Le conocía, como mínimo, cuatro novias de esas más o menos formales que le duraban un par de años. No se había casado ni parecía tener interés alguno en hacer algo así. Y podía entenderle. A veces, las cosas pueden ser más fáciles si no nos las complicamos y forzar a alguien a tomar responsabilidades, por el mero hecho de que es lo que se espera que haga, es un error. La vida de Carol Santos se había basado justamente en eso, en hacer lo que se esperaba de ella, hasta que se encontró sola, humillada y desmoralizada. Pero aprendió una cosa. Una realmente importante. No podemos levantarnos si no nos caemos primero.

Un genio aburrido y con escasa movilidad era una apuesta segura para acabar haciendo algo que no entraba, probablemente, en la legalidad. Pero siempre había esos recovecos en las leyes que permitían que alguien como Math Damon jugueteara sin exponerse por completo. Con esa premisa en mente, trianguló la posición del teléfono móvil de Carol Santos. Sabía que estaría por la montaña, de excursión, con su peculiar familia canina. El hecho de que hubiera decidido monitorizarla y controlarla, solo un poco, era un gesto totalmente altruista basado en su buena voluntad y su sincera preocupación por su bienestar personal.

Carol Santos podía ser muchas cosas, pero era una urbanita. No tenía ganas de que acabara perdida quién sabe dónde, en medio de ninguna parte. Sí, ese era un buen motivo como para ir controlando su ubicación. Mejor que fuera él quien diera parte a los forestales que no el lunes cuando no apareciera a primera hora por la Maier. Además, si tenía en cuenta que aquellas fieras la acompañaban, y en esos momentos no pensaba precisamente en Flat, podían darle un mal golpe y que acabara despeñada por alguna ladera. No sería la primera persona en vivir algo así. En otras circunstancias, se hubiera ofrecido a acompañarla, porque él era un tipo cortés, sin más. Y estaba terriblemente aburrido. Sí, esto también. Probablemente hasta habría disfrutado de pasar unas horas al aire libre con la mujer y los tres perros como compañía, pero su realidad es que estaba incapacitado para realizar tal proeza. Algo que se estaba volviendo bastante frustrante. Había tenido que contentarse con algo mucho menos entretenido. Sí, Math Damon tenía razones coherentes y racionales para comportarse como si fuera poco más que un maldito acosador. Sería un atenuante bastante aceptable ante un jurado.

No tardó en descubrir un pequeño detalle que por lo visto su fisioterapeuta había olvidado comentarle. No estaba sola. De entrada, pensó que se trataría de una de esas amigas que solían acompañarla en las fotografías de la asociación. Sí, las que había investigado previamente, más que nada porque era una persona curiosa. Solo por eso, claro. Pero una teoría, una suposición, sin una confirmación, para un genio, es algo así como un grano en el culo para el resto del mundo mundial, así que no pudo evitar comprobarlo. ¿Quién si no estaría acompañándola en un bucólico y perruno paseo por las montañas?

Pero claro, Carol Santos tenía esa tendencia, un poco irritante, de sorprenderle continuamente. No, el teléfono móvil que la acompañaba era de un hombre y eso le irritó ligeramente. No es que esa mujer no pudiera salir a pasear por la montaña con un hombre o tuviera el deber legal o moral de decirle qué hacía o dejaba de hacer, pero sentía un algo tensándose dentro de él. Sí, le molestaba. El qué, no sabría definirlo con certeza.

Empezó a husmear por las redes mientras buscaba información del hombre en cuestión. Su nombre no le llamó la atención, pero sí su apellido. Así, como si tal cosa, Math Damon acabó descubriendo que su fisioterapeuta estaba de excursión por la montaña en la grata compañía, nótese la ironía, del hermano de su exmarido. Normal, lo que se dice normal, aquello no era. ¿Quizás sentían un lazo fraternal pese a la separación? Claro, sería eso. Sí, esas tres palabras sonaban en su mente con un deje evidente de sarcasmo. Math sentía como la rabia poco a poco iba haciendo acto de presencia mientras empezaba a sospechar que hubo más cosas que los líos de faldas de su ex, en aquella separación. No debería molestarle, pero lo hacía. Seguramente era cuestión de que se sentía ligeramente traicionado, por la falta de confianza respecto a su persona dado que él se había sincerado por completo con ella y le había hablado abiertamente de Fa y del resto. Solo por eso.

Movido por esa emoción, investigó al hombre. ¿Qué pretendía encontrar Math Damon sobre él? Algún trapo sucio, en primer lugar. Alguna justificación para odiarlo abiertamente. Nunca se había casado, se sacó la carrera de veterinaria con unas notas decentes y se había agenciado con un traspaso de una clínica veterinaria. Ese último dato le llamó la atención y no pudo evitar infiltrarse en sus bases de datos y descubrir que Carol Santos y él se veían habitualmente para revisiones y visitas tanto de sus perros como de los que acogía. De acuerdo, eso podía justificar que mantuvieran el contacto después de la separación. Una relación que podría ser meramente profesional pero que, por lo visto, no lo era.

―¿Qué estás haciendo, Campeón? ―fue Nolan el que le interrumpió y Math se sorprendió de haber estado tan concentrado en sus investigaciones que no había sido consciente de que su amigo acababa de conectarse. Normalmente estaba allí sentado esperando justo eso, que alguien diera señales de vida. Sí, su vida se había vuelto así de patética, incluso si jamás lo admitiese en voz alta.

―Investigar a un tipo ―le contó mientras seguía revisando números y bases de datos.

―¿Por algún motivo en concreto?

―Tengo curiosidad. Me gustaría saber si se acuesta o no con mi nueva fisioterapeuta.

―Joder, sí que estás aburrido.

―Ni te cuento ―admitió, solo parcialmente divertido. No tenía intención de que Nolan advirtiera que aquello le molestaba.

―Venga, dame un nombre ―le animó Nolan que siempre estaba dispuesto a hacer ese tipo de travesuras.

―Me vendría bien que le hicieras un perfil ―admitió Math, observando la fotografía del carnet de conducir del veterinario y siendo consciente de que era un hombre que mantenía su propio atractivo―. Te paso su número de identidad.

―Sabes, no sueles interesarte en la vida personal de tus empleados.

―Se trata de que lo psicoanalices a él, no a mí ―protestó Math, irritado de que, incluso sin decir nada, Nolan fuera capaz de presentir su irritación.

―Cuando el río suena…

―No me toques las pelotas ―le cortó―. Es el hermano de su exmarido y están de excursión, juntitos, en medio de la montaña. ¡No me digas que no es sospechoso!

―Tanto como que me suenas un poco celoso.

―¿Tienes algo? ―ignoró su comentario. Era lo mejor que podía hacerse en ese caso.

―La verdad es que estaba investigando a tu fisioterapeuta, me ha parecido un tema mucho más interesante ―admitió Nolan.

―Eres lo peor ―protestó Math aunque no pudo evitar sonreír ante la audacia de su amigo―. Ya vas tarde, husmeé hace unos días.

―¿Así que eres reincidente? ―se burló, entre risas, Nolan―. Tiene unos ojos bonitos, la condenada.

―Ni lo sueñes ―gruñó Math con un tono que fue demasiado posesivo. Nolan empezó a reír a grandes carcajadas, con una alegría que era evidente y hasta contagiosa.

―Definitivamente, esto me huele a celos. ¿Vas a ir a partirle la cara?

―¡Ni que fuera un cromañón!

―Con Nick lo hiciste.

―Era Fa ―se justificó Math―. Y pensaba que estaba jugando con ella.

―Al teto…

―Eres insoportable.

―Lo soy, cierto ―admitió, con un tono orgulloso―. Así que te interesa la vida personal de tu fisioterapeuta. Es la  noticia más interesante de los últimos meses.

―No te pases, es solo que estoy aburrido y al menos así me pasan las horas más rápido.

―¿Por qué no la llamas?

―¿Para decirle qué exactamente?

―Algo se te ocurrirá ―le picó Nolan―. Eres un genio, ¿no? Puedes sabotear lo que sea que tengan entre manos simplemente proponiéndotelo, sin necesidad de acabar con los nudillos ensangrentados.

―Igual lo hago ―murmuró Math observando que los dos terminales seguían exactamente en el mismo sitio desde hacía más de media hora.

―Te dejo jugar al gato y al ratón, que tengo una reunión.

―¿En sábado?

―Es con una modelo.

―Entiendo.

―Hasta luego, Campeón ―se despidió Nolan―. Corto.

Math Damon volvió su atención a una de las muchas pantallas ahí dispuestas. Los dos teléfonos seguían a metro y medio de distancia. No tenía derecho alguno a entrometerse en su vida privada, pero ya se había autoinvitado a cenar y se lo habían pasado bien. Mucho peor no sería y tampoco tenía intención de mentir propiamente. Sonrió mientras tecleaba en el ordenador. Lo bueno de esos trastos, los teléfonos de última generación, es que no eran más que pequeños ordenadores. Y de eso, él sabía mucho. Apretó los labios cuando se apoderó del terminal. No, no tenía intención de fisgonear sus fotografías o las conversaciones que mantenía con unos u otros, incluso si la idea podía llegar a ser tentadora, porque él no era de esos. Solo quería… algo. El problema era que no tenía del todo claro el qué.

XII

EL TELÉFONO de Carol Santos empezó a sonar en medio de la montaña.

Una melodía de esas un poco estridentes, pero con ritmo. A veces se necesitaba un poco de ritmo para darle chispa a un día de lo más gris. Lo sorprendente del hecho en cuestión era que Carol Santos no era de esas personas a las que les suena el teléfono móvil porque, por norma general, no esperaba tener llamadas. Excepto las de los teleoperadores, claro, pero eran menos habituales siendo sábado.

Como podía pasarse horas era contestando mensajes de texto, pero eso era diferente, porque podía sentarse en la taza de váter un tiempo indefinido contestando a las familias que pedían información sobre uno de los perros en adopción, sobre trámites o cosas de esas. A veces parecía que le exigieran dedicación completa y se enojaban si no contestaba en apenas una fracción de segundo, como si tuviera el teléfono móvil integrado en el cerebro y nada más que hacer en la vida que estar al servicio de sus necesidades. Las de los seres humanos, que siempre tienden a ser exigentes, impulsivos y un tanto maleducados cuando frente a ellos hay una pantalla y no un ser humano de carne y hueso. En cualquier caso, a Carol esas exigencias le servían para descartar personas y posibles familias. Pero llamadas… eso era menos habitual. Para las personas, esconderse detrás de un mensaje de texto es fácil. Una llamada solía ser algo urgente. Una protectora. Una familia que decidía echarse para atrás. Se estremeció, pensando qué desgracia se le venía encima, mientras empezaba a buscar el teléfono dentro de su pequeña mochila deportiva.

―Espero que no sea de una protectora ―masculló mientras Jaime le sonreía y se estiraba en aquel prado repleto de flores blancas y amarillas, mirando al cielo. Se conservaba bien, pese a que pronto estrenaría la cuarentena. Era un hombre atractivo, además de un buen veterinario y algo parecido a un buen amigo. Además del hermano de su ex, sí, eso. A veces se olvidaba de ese pequeño detalle. Frunció el ceño al reconocer el número de teléfono que salía en la pantalla―. ¿Math?

―¿Ya has guardado mi número en tu teléfono? ―le preguntó con ese tono un poco insolente que a veces tenía.

―Sigue soñando ―le contestó ella, divertida. Sí, una sonrisa de esas fugaces, un tanto traicionera, había asomado durante un momento en su rostro.

―Te llamaba para asegurarme de que no estuvieras perdida en medio de la montaña y tuviera que organizar una patrulla de salvamento.

―En qué poca consideración me tienes ―protestó ella, alegremente.

―¿Supongo que no serás tan imprudente como para ir a la montaña con esas moles peludas tú sola? ―le preguntó Math y la mirada de Carol se desplazó, inevitablemente, hacia Jaime. Pese a su expresión relajada, era evidente que estaba atento a la conversación. ¡Como para no estarlo! No había ruido alguno allí en medio, perdidos en la montaña.

―No, no, he venido acompañada.

―Me quedo más tranquilo ―mintió Math con tono alegre mientras tecleaba en el ordenador y esta vez la sonrisa en su rostro era real, algo que su fisioterapeuta no podía sospechar ni predecir lo que sucedería a continuación―. Sabes, deberíamos repetir lo de anoche.

Carol Santos se apartó el teléfono de la oreja porque el altavoz acababa de activarse y las últimas palabras se habían podido escuchar hasta varios kilómetros de distancia. Jaime la observaba y había un algo en su expresión y en su ceño fruncido, mientras ella se peleaba por apagar el altavoz del teléfono, sin éxito alguno.

―¡Mierda! ―maldijo, intentando bajar el volumen―. Acaba de saltar el altavoz al máximo del volumen y no consigo apagarlo, es como si los botones no funcionaran.

―Estos teléfonos tan modernos, ya se sabe ―le dijo Math desde su cómodo sofá, intentando contener la risa―. ¿Qué me dices? ¿Repetimos esta noche en tu casa o en la mía?

―No consigo apagar el altavoz ―protestó Carol, roja hasta las orejas, sin contestarle. No es que no quisiera hacerlo, contestarle, es que en esos momentos ganas tenía de lanzar el teléfono al suelo y hacer que muriera a golpe de piedra. O que la tierra se la tragara a ella. ¿Cómo podía ser tan condenadamente gafe como para que Math la llamara y le soltara algo que podía ser totalmente malinterpretado justo cuando el teléfono se había vuelto loco y Jaime estaba a su lado?

―En tal caso, aprovecho para saludar a tus amigas ―añadió Math apretando los labios, sumamente divertido.

―No he venido con… ―murmuró Carol mientras Jaime la observaba con atención, dispuesta a aclarar que no estaba allí con ellas. No quería que Jaime pensara que le había ocultado al hombre del teléfono que habían ido juntos, como si aquello fuera incorrecto. Como si le estuviera siendo infiel. ¿ A quién? Al hombre del teléfono. A Math. ¡Math Damon! ¿Pero es que el mundo se estaba volviendo loco? Como su teléfono móvil…

―Tengo que colgar, que me vienen a buscar, no quería molestarte, solo asegurarme de que estabas bien ―cortó Math su explicación, sin darle opción a añadir nada más―. ¿Te paso a buscar a las ocho y media?

―No creo…

―A las nueve, entonces ―concluyó Math y colgó la llamada.

Se quedó quieto durante unos segundos y empezó a reír a carcajadas. De acuerdo, quizás era una mala persona, pero hacía mucho tiempo que no disfrutaba tanto con algo. Como siempre, Nolan tenía razón. Había otras formas de noquear a un tipo sin acabar con los nudillos ensangrentados.

Carol Santos se quedó en estado de shock. ¿Qué acababa de pasar exactamente? Y lo que era más preocupante, ¿a qué jugaba Math? Que estaba sumamente aburrido era algo obvio, pero tanto como para invitarla a cenar juntos, otra vez, salía de lo que podría considerarse normal. Que se había emocionado un poco por esa absurda preocupación suya de que no acabara despeñada en medio de ningún sitio, algo que no sería totalmente improbable, era innegable. Hacía mucho tiempo que no la llamaban simplemente para eso. Para saber que estaba bien. Aunque claro, luego estaba el resto. Cenar juntos. Eso no podía ser del todo bueno para su salud mental. Era perfectamente consciente de cuál era su lugar en el mundo y cuál era el de él. No quería empezar a fantasear con algo que sabía, de entrada, que era imposible. No, no lo haría. Pertenecían a mundos tan diferentes en tantos aspectos que no se esforzaría en enumerarlos.

Le gustaba ese Math, el que empezaba a descubrir y que era muy diferente a los prejuicios que tenía respecto a las personas del mundo al que él pertenecía. Y, sí, casi esperaba esas llamadas un tanto absurdas en las que se reencontraba con aquel Math, el que pensó inicialmente que era un farsante, también era innegable. No podía negar que todo aquello era agradable y que despertaba algo en ella. Algo que no tenía fundamento alguno como para que pudiera crecer y convertirse en algo más que no una fantasía. Y así estaba bien. Carol Santos tenía una vida maravillosa y se había hecho la solemne promesa de no cambiar nada, absolutamente nada, por un hombre que pudiera volver a hacerle daño. Prefería la lealtad, inquebrantable, de Mordisquitos.

Apretó los labios, con una sensación rara en el vientre, que se convirtió en algo parecido a culpabilidad al ser consciente de la mirada, un tanto sombría, del hombre estirado a su lado, en medio de un precioso y verde prado. ¿Le molestaba lo que había escuchado? ¿O solo era reflejo de la sorpresa? A ver, ¿cómo aclaraba ella todo lo que podía haber malinterpretado de esa conversación sin decir que el hombre al otro lado de la línea era un ser inalcanzable ni decir, obviamente, su nombre?  

―¿Un compañero de la Maier? ―le preguntó Jaime, con gesto neutro.

―No exactamente ―negó ella mientras volvía a sentarse en la misma piedra, sintiéndose un poco abrumada por todo aquello.

―Me alegro de que vuelva a haber alguien en tu vida ―le soltó de golpe Jaime, casi como si se sacara un peso de encima. El de velar por la cuñada a la que habían humillado, claro. Carol supuso en ese momento que siempre había sido solo eso. Incluso si a veces, solo a veces, fantaseaba con lo que podría haber sido si ella hubiera acabado con Jaime y no con su hermano. Algo que era absurdo. Ellos dos, ¿no?

―No es eso ―le contradijo.

―¿Estáis empezando? ―le preguntó con curiosidad.

―Math es… solo un amigo ―afirmó, odiando eso de las cláusulas de confidencialidad.

―Pues parece que a él no le importaría ser algo más ―añadió Jaime con voz tranquila.

―Dudo mucho que me vea de esa forma ―aseguró Carol entre risas, incluso si eso dolía un poco. No tanto por la conciencia de que Math Damon jamás intentaría tontear con alguien como ella, era más por el hecho de que su autoestima volvía a destacar por su ausencia, como siempre que le venía a la cabeza lo que sucedió con Carlos.

―No veo por qué no ―afirmó Jaime―. En serio, Carol. Eres una mujer extraordinaria.

―La amiga que todo hombre desea ―se burló―. De hecho, hasta soy la amiga que las esposas desean para sus maridos ―masculló, mirando el infinito―. Pero no ese tipo de mujer extraordinaria, ya sabes, por la que los hombres lo dejan todo y hacen promesas de amor. O al menos, no promesas de verdad. Eso ya lo aprendí a las malas.

―No puedes seguir pensando eso después de todos estos años ―se quejó Jaime―. El problema no fuiste tú, fue mi hermano. Siempre fue caprichoso y dudo que nunca sea capaz de sentar la cabeza de verdad.

―Lo dice el que va de camino a los cuarenta con el anular impoluto ―intentó bromear Carol.

―Tocado ―admitió Jaime―. Si no me he comprometido es porque no he encontrado aún una mujer por la que considere que valga la pena renunciar a todas las otras.

―Al menos vas de cara ―le alabó ella con una amplia sonrisa.

―Tú también ―afirmó Jaime―. Eres de esas mujeres que están hechas para ser amadas y formar una bonita familia.

―Ya la tengo ―le retó Carol con la mirada antes de añadir―: Antes aspiraba a eso, al tipo de familia a la que tú te refieres, ¿sabes? Ahora, ya no.

―Lamento que eso haya cambiado por culpa de mi hermano ―admitió―. Y me siento, en parte, culpable de todo lo que pasó.

―¿Hay algo que quieras contarme? ―le preguntó, mirándole con un deje de desconfianza.

Había algo allí, podía sentirlo. Algo que Jaime no le había explicado. Algo que igual haría que todo cobrara sentido. El motivo por el que Jaime se había mantenido siempre cerca, aunque a veces fuera en un segundo plano. No, definitivamente, alguien como él jamás podría sentir algo por alguien como ella. Era eso, culpabilidad, después de todo. Dolía, esa conciencia, pero al mismo tiempo hacía que las cosas tuvieran sentido. Ella, al final, era lo que era. Una gran mujer, una extraordinaria, sí, pero no de las que un hombre es capaz de enamorarse locamente y es capaz de renunciar al resto por ella.

―Antes de que os casarais, Carlos me confesó que tenía dudas ―admitió frotándose la frente en un gesto cansado―. Tuvimos una conversación de esas, de chicos. Yo le aseguré que jamás encontraría a una mujer mejor que tú y que era un estúpido si renunciaba a ser tu marido.

―¿Tú le dijiste eso?

―Siempre me ha gustado tu forma de ser ―murmuró―. Eres auténtica y eso no siempre se encuentra.

―Gracias, creo ―le contestó Carol con media sonrisa.

―Quizás lo mejor hubiera sido una ruptura limpia entonces ―continuó Jaime mientras miraba al infinito―. Tú habrías continuado con tu vida, hubieras encontrado un hombre mejor y ahora, probablemente, no estaríamos aquí hablando de esto.

―No se está mal ―afirmó Carol―. Siempre me has tratado bien, eres una buena persona.

―Siempre me has gustado, no pienses que es algo puramente altruista ―afirmó él levantando una ceja.

―Ya te digo, soy la mujer a la que todos quieren tener de amiga, es fabuloso, no veas.

―Hay hombres que no opinarían exactamente eso ―remarcó mirándola con intensidad―. ¿O vas a decirme que ese Math no tiene las peores intenciones del mundo?

―¿Math? ―Carol empezó a reír a carcajadas.

―¿Qué encuentras tan divertido?

―¡Que no das una! ―se burló ella.

―Igual eres tú la que no das una ―le advirtió Jaime mirándola con gesto sabio―. Soy un hombre, no lo olvides, sé cómo pensamos los hombres.

―Pues entonces sabrás que soy esa mujer que siempre está a la sombra, la que conoce a todo el mundo, pero a la que nadie saca a bailar. No te esfuerces, Jaime. Sé de lo que hablo. Tuve mi momento, cuando era más joven. Ahora mis prioridades son otras.

―Igual a mí me gustaría bailar contigo ―susurró Jaime y allí, en ese momento, Carol Santos volvió a tener dudas de las intenciones de su excuñado. ¿Culpabilidad? Eso seguro, él mismo lo había admitido. ¿Pero había algo más?

―No necesito un premio de consolación ―negó ella alzando el mentón―. Quizás no soy el tipo de mujer que entra por la vista a los hombres, pero ¿sabes qué? No me importa. Me gusto a mí misma, que es más de lo que pueden decir muchas de esas mujeres de revista que no saben  siquiera quiénes son. Sé quién soy. He tardado mi tiempo en encontrarme a mí misma, pero lo he hecho y me encanto, sin más. Sí, podría pasarme las tardes en un gimnasio y perder esos kilos que sé que me sobran. ¿Pero sabes qué? Paso. Y lo hago de forma consciente, sin remordimientos. No quiero que venga un hombre a alabar mi belleza para que cuando desaparezca se busque una diez años más joven o más delgada. Paso. En serio. Ya lo he vivido y no, no quiero ser perfecta.

―Nadie es perfecto, ¿sabes?

―No, nadie es perfecto ―admitió ella.

―Bailar contigo no sería un acto de caridad ―añadió Jaime tras tomarse un tiempo y desviar su mirada en dirección al infinito―. Puestos a hacer confesiones, te diré que me gustaría que no me miraras como si fuera algo parecido a tu hermano mayor, porque no lo soy.

Carol no respondió y, afortunadamente, Pitiflí acudió a rescatarla en ese momento, reclamando su atención y dejando aquella conversación, la más profunda que tenía con Jaime desde lo del divorcio con su hermano, en stand by.

¿Qué narices pretendía decir Jaime con aquello? Acaso las chicas tendrían razón con eso de que a veces le lanzaba miraditas. A ver, que ella mirarle, alguna vez le miraba. Pero no es como que se hubiera planteado en serio algo así. ¿Ella y Jaime? Si ya era un reto pensar en ella con alguien, así, a secas, pensar en él era perturbador. Una locura. No, no tenía sentido alguno. Seguro que estaba malinterpretando sus palabras. Era eso, claro.

Lo que no podía imaginarse Carol Santos es que el micrófono de su teléfono estaba abierto y que toda aquella conversación había sido escuchada, con suma atención, en una habitación llena de ordenadores. Y no hay nada que le moleste más a un genio que el hecho de que alguien intente usar una jugada magistral suya en su contra.

XIII

NO ES QUE CAROL Santos pensara que el gran Math Damon pudiera tener interés alguno en ella, pese a la afirmación de Jaime. Era más un rico con muchas horas libres y pocas cosas que hacer, con unos amigos que parecían más imaginarios que no reales y con ganas de tener un poco de compañía agradable. Había conocido a su amiga Fa, cierto, pero esa mujer estaba con Nick Terrier y era madre. No dispondría de un tiempo precisamente infinito para contentar al futbolista. Así que la opción más fácil, más rápida y práctica para la estrella de los Verdes era simplemente echar mano de su fisioterapeuta, o séase, ella. La gordita que seguro que no tenía planes para una noche cualquiera de un sábado cualquiera, la que se pasaba las tardes en el sofá viendo una película de esas malas que retransmitían en la televisión pública junto a sus perros. Que ambas afirmaciones eran ciertas, pero le molestaba que él las diera por sentadas.

Y ahí estaba ella, otra vez, cruzando la enorme puerta de metal que custodiaba aquella finca. Porque no podía llamarse casa a aquello. Un terreno cuyo final se perdía en el horizonte y en el que se centraba la enorme mansión de paredes blancas.

Estaba claro que no era Math Damon quien regaba y cortaba los setos, porque en caso contrario, se habría sentido feliz contentándose con algo mucho más recatado y modesto.

Le sorprendió encontrarse a Math esperándola frente a la enorme puerta frontal. Hasta este momento no se había sentido intimidada por lo de la cena con el futbolista en su casa. Al fin y al cabo, llevaba toda la semana pasándose las tardes allí y él había estado en su casa, cenando. Y solo eso. Pero aquello se sintió ligeramente diferente. En primer lugar, él no vestía ropa deportiva ni estaba haciendo ejercicios en el gimnasio, que era donde lo encontraba cada tarde. Vestía unos tejanos de esos ligeramente desgastados y una camiseta de diseño en la que dominaban los colores oscuros.

Se sonrojó un poco. Parecía el príncipe esperando a su dama a las puertas de su castillo. Solo que ella no era esa dama, claro. Pero él tenía mucho de príncipe, con esos hombros anchos, esa mirada sexy y ese toque pensativo con el que la estaba contemplando.

A ver, Math Damon era, o había sido, uno de los mejores jugadores de los Verdes, pero las mujeres no chillaban su nombre en plena crisis de histeria por su habilidad con el balón, precisamente. Era uno de esos hombres con un atractivo magnético, y no en vano muchas marcas de ropa lo habían usado como modelo para sus campañas. Sí, había fotos más que de sobra circulando por las redes en las que vestía únicamente ropa interior, dejando que las mujeres fantasearan con ese cuerpo y, aunque Carol Santos no era de las que se permitían ese tipo de licencias, habitualmente, por una vez se planteó buscar una de esas fotografías y estudiarla con sumo interés. Por curiosidad, claro.

No era lo mismo mirar una fotografía de un hombre anónimo que uno con el que compartía risas y cuyo cuerpo había recorrido con las manos mientras aligeraba tensiones y desbloqueaba contracturas, consiguiendo que poco a poco mejorara la funcionalidad de sus articulaciones. Muy profesional, sí. Sumamente profesional. Lo de buscar una fotografía suya en ropa interior, no tanto.

Pero Carol Santos tampoco era una santa y no dejaba de ser humana. Y mujer. Incluso si ya prácticamente se había olvidado de esa última parte. Ese hombre tenía ese efecto en las mujeres, se dijo. Aunque fuera un consuelo de tontos, era consciente de que el fenómeno Math Damon era mal de muchas así que no tenía intención de sentirse culpable por haberse quedado ligeramente embobada mirándolo, mientras él se acercaba hasta ella y Manuel Cara Palo, a su lado, mantenía la puerta del automóvil abierta.

―¿Muy cansada? ―le preguntó él a modo de saludo. Era un saludo familiar, sí, eso. Un saludo entre colegas, entre amigos. No entre un príncipe y su cenicienta. Porque claro, si ella tuviera que ser esa princesa, no podría ser otra que esa, ¿no?

―Mañana me saldrán agujetas, es lo que tiene el sedentarismo ―admitió ella intentando aparcar todos esos absurdos pensamientos.

―No será peor que lo que me haces a mí ―se burló él y ella le regaló una de esas amplias sonrisas. Para Math Damon aquello era extraño, la sensación, el placer, de verla sonreír, especialmente después de pasarse el día un poco irritado por la existencia de un veterinario que parecía dispuesto a entrometerse en la vida de su fisioterapeuta. El hermano de su ex. ¡Carol Santos no podía plantearse en serio algo con él!

―Tú estás acostumbrado a ejercitarte, yo no tengo tiempo para eso ―le contestó ella.

―Pero sí para pasarte horas atendiendo a las solicitudes de la asociación y paseando a tus chuchos ―le contratacó él.

―Culpable ―admitió ella mientras entraba en el edificio siguiendo el ritmo pausado del anfitrión, que andaba cojo. Se le escapó una risa, traicionera, al definir a alguien como Math Damon con esa palabra de cuatro letras, incluso si le venía como anillo al dedo.

―¿De qué te ríes? ―le preguntó Math girándose para observarla.

―De nada.

―Mentirosa ―la acusó con expresión divertida―. ¿Será que te gusta mi culo?

―¿Tu culo? ―le preguntó ella sorprendida y empezó a reír a carcajadas mientras se sonrojaba al mismo tiempo―. Pensaba que después de la caminata de hoy, al menos me veo capaz de seguir a un cojo.

―¡Serás bruja! ―la criticó él, aunque había diversión en sus ojos. Y algo más. Algo que Carol Santos no sabría definir.

―Tú has preguntado ―le recordó ella encogiéndose de hombros.

―¿Sabes qué? ―le preguntó―. El porche está justo enfrente, debería haberte ofrecido pasar delante, al fin y al cabo, sería lo más galante, ¿no?

―No te veo en ese papel, la verdad ―mintió su fisioterapeuta mientras empezaba a caminar seguida de Math, alias el cojo.

―Además, ahora puedo tener un primer plano de tu culo ―soltó de repente Math con un tono de voz sensual y seductor. No, no picaría, se dijo Carol.

―¡Será que no has visto culos a lo largo de tu vida! ―se burló ella, ignorando ese punto de coqueteo. Tenía un buen culo. Uno que no cabría en una talla S, ni en una M, pero un buen culo después de todo.

―Uno siempre tiene que aprovechar lo que la vida le ofrece ―afirmó Math.

―Eres de lo más peculiar.

―Y eso que solo conoces la punta del iceberg.

―No sé si eso es una amenaza.

―No, tanto como eso, no ―negó él mientras tomaban asiento en las sillas dispuestas alrededor de una mesa que ya estaba vestida para la velada. Nada demasiado estridente. Un mantel de color beige con una vajilla blanca totalmente anodina, como si todo aquello fuera algo totalmente casual. Que no lo era. Para nada. Un genio no deja que el azar tome decisiones, después de todo―. Podría decirse que era más bien una advertencia.

―Tendría que contestar algunos mensajes de texto ―observó Carol frunciendo el ceño al ver su teléfono parpadear―. Los fines de semana todo el mundo parece pensar que es el mejor momento para contactar con protectoras y asociaciones como la nuestra, ¿sabes?

―Y esta mañana tenías poca cobertura ―añadió Math.

―Justo ―admitió ella, ajena de hasta qué punto Math era consciente de ese detalle en concreto―. Se me han acumulado como veinte conversaciones.

―¿No son muchas?

―Movemos muchos perros, realmente. Colocamos unos treinta al mes y eso significa hablar y revisar los cuestionarios de unas cuarenta familias, además de gestionar los transportes y cuadrar los envíos con las protectoras de origen.

―Eso suena a mucho trabajo.

―Lo es ―admitió Carol―. Hay veces que reenviamos mensajes, es algo que no nos gusta hacer porque nos gusta dar un trato personal a las personas que nos contactan, pero tenemos vidas y trabajos.

―¿Desestimáis alguna solicitud?

―Más de las que nos gustaría ―le contó Carol―. Algunos buscan perros de guarda y otros se piensan que un perro es como un gato.

―¿Qué tienen que ver?

―¡Nada! ―exclamó Carol emocionándose, como siempre que hablaba de aquello―. Un gato necesita comida y bebida fresca, pero muchos son muy independientes. Un perro, en cambio, necesita compañía y no es un elemento decorativo. Tienen sus propias personalidades y a muchas personas ni se les ocurre pensar en eso.

―Hay gente sumamente estúpida en el mundo ―confirmó Math con solemnidad. Eso, en concreto, lo pensaba con firmeza. Que no tenía mucha idea de las necesidades de un perro, era otro tema.

―Lo peor, sin embargo, es cuando nos equivocamos en una entrega.

―¿Le dais un perro que no toca? ―le interrogó Math, frunciendo el ceño, confundido.

―No, estúpido ―le contestó Carol entre risas―. A veces pensamos que una familia es adecuada para un perro y luego pasa algo y nos lo devuelven. Para el animal, es traumático.

―No es culpa vuestra.

―Lo es, en parte. No supimos ver más allá. La gente, cuando quiere algo, finge ser algo que no necesariamente es para conseguirlo. Te dicen que lo sacarán a pasear tres veces al día y resulta que nunca hay nadie en la casa hasta entrada la noche y claro, tantas horas solos, los perros acaban haciendo trastadas por desatención.

―¿Qué tipo de trastadas?

―Además de sus necesidades fisiológicas, pueden morder cosas, por ejemplo.

―Y eso no les gusta a sus propietarios.

―Exacto. Te acaban devolviendo al perro, más traumatizado incluso que cuando lo acogieron diciendo que no se adapta, que no es lo que querían o lo que sea. Pero en realidad, no es culpa del perro, es culpa de ellos.

―Entiendo el dilema ―observó Math reflexionando sobre eso―. ¿Cómo seleccionáis a los posibles adoptantes?

―Solemos chatear un poco a través de las redes sociales y a veces hablamos por teléfono. Tenemos también unos cuestionarios, ya sabes, sobre los hábitos de la familia, el lugar en el que viven, si han tenido animales antes y cómo reaccionarían ante situaciones que pueden ser habituales cuando se tiene un perro, especialmente si pretenden acoger a un cachorro.

―¿Como qué harían si se dan un atracón con el sofá?

―No son ejemplos tan detallados, pero, sí, vendría a ser eso.

―Eso ha de implicar muchas horas de trabajo ―murmuró Math.

―Lo peor es que las personas se piensan que todo esto lo hacemos para ellos, como si fuera nuestro trabajo y tuviéramos que estar disponibles las veinticuatro horas del día para resolver sus dudas o demandas, como si no tuviéramos nuestros trabajos o nuestra propia vida ―se quejó Carol―. En realidad, todo esto lo hacemos para que los animales sean felices, no para que lo sean las familias que los acogen.

―A más de uno ese comentario no le gustaría.

―Es lo que pasa cuando dices lo que piensas y no lo que la gente quiere oír.

―Algo que admiro ―le contestó Math, mirándola con atención―. Las redes son muy exigentes. Sé lo que es tener la presión de la gente encima de ti día y noche.

―Sí, no puedo quejarme, lo vuestro ha de ser mucho peor.

―¿Nuestro?

―Los famosos.

―Ah, eso. Pensaba que te referías a lo de ser un genio ―le contestó con media sonrisa, mientras se frotaba la barba incipiente que decoraba su rostro―. Quizás se podría cuadrar un algoritmo y programar las respuestas lógicas a esas demandas. Parecería mucho más personal que reenviar un texto o un archivo y os ahorraría mucho tiempo. Una vez el sistema hubiera recogido toda la información que necesitáis, podrías revisarla y hablar personalmente con la persona antes de tomar una decisión.

―Eso suena un poco a ciencia ficción ―bromeó Carol.

―Vamos a probar ―murmuró Math y acercó su mano a una de sus orejas―. Rosario, ¿puedes traerme el portátil de mi habitación?

Carol Santos frunció el ceño.

―¿Llevas un auricular?

―Siempre ―admitió―. No me gusta no estar conectado. Tengo una línea interna que me conecta con Manuel y Rosario, mi personal de confianza, podríamos decir. Además de una externa con mis amigos.

―¿Esos que sospecho que son imaginarios?

―¡Eh! ―protestó él, incluso si sonrió ante su comentario.

―En serio, ¿qué pretendes hacer?

―Demostrarte que soy un genio, ahorrarte unas cuantas horas de trabajo a la semana y que me debas un favor, ya puestos ―le dijo sosteniéndole la mirada y Carol sintió un pequeño escalofrío, que ignoró. Se estaba volviendo hábil en eso, en ignorar cosas.

―Dudo lo primero, me encantaría lo segundo y no sé si preocuparme por lo tercero ―bromeó mientras llegaba hasta ellos una mujer.

Sus pasos resonaron por la tarima de madera y Carol Santos no pudo evitar mirarla con atención. Era hermosa, aunque unas gruesas arrugas en las comisuras de sus ojos indicaban que ya estaba bailando, como mínimo, en los cincuenta y tantos. Su porte era sereno, pero había una inteligencia viva en su mirada y en la forma en la que la observó, sin discreción alguna. Carol le sonrió, o al menos lo intentó, mientras una mueca un tanto culpable aparecía en su rostro. Si no estaba equivocada, aquella mujer era la esposa del pobre chófer que Math había puesto a su servicio día sí y día también.

Igual la odiaba un poco por eso, pero no parecía especialmente enfadada. Le regaló una sonrisa antes de concentrar su atención en su patrón y a él le dirigió una mirada mucho más dura y cargada de advertencias.

La fisioterapeuta a punto estuvo de ponerse a reír allí en medio al ver a la mujer amonestar, visualmente, al deportista, como una madre que regaña a un niño.

―Pensaba que se trataba de una cena ―le dijo mientras le acercaba el portátil con un tono de voz que sería el que ella usaría para reñir a Flat después de pillarla con uno de sus cordones.

Math Damon le sonrió, una de esas sonrisas llenas y encantadoras, pero no consiguió ablandar lo más mínimo a su ama de llaves. O lo que fuera.

―Quiero probar una cosa.

―Eso es lo que me preocupa ―le contestó la mujer y Carol se vio obligada a apretar los labios con fuerza.

―¿No sabes que a los hombres a veces nos gusta impresionar a las mujeres? ―le preguntó él con una expresión relajada―. Especialmente a las damiselas en apuros y Carol tiene un problema.

―No exactamente ―se defendió ella al ver que la mujer la miraba con franco interés. No pensaba ser el chivo expiatorio de Math. ¡Que se apañara con su propio personal!

―Uno que puede solucionarse en parte con un buen programa basado en inteligencia artificial ―continuó él como si tal cosa.

―Entiendo.

―Exacto ―puntualizó bajo la mirada, acusatoria, de aquella formidable mujer.

―En tal caso traeré los tentempiés fríos y en diez minutos los calientes, señor Damon ―se despidió la mujer mostrándose de nuevo totalmente formal y profesional.

Bueno, Carol Santos no se sentía como la persona más adecuada para criticar aquello. Su profesionalidad. Al fin y al cabo, ella tenía tentaciones de buscar fotografías de Math en ropa interior. Profesionalidad al cuadrado.

―¿En serio pretendes hacer eso? ―cuestionó cuando observó a Math centrarse en la pantalla frente a él.

―¿Crearte un programa? ―le preguntó mientras desplazaba sus ojos por la pantalla, sin llegar a mirarla.

Sus dedos se movían con agilidad por el teclado y por primera vez había algo en él que parecía vivo de verdad. Nada tenía que ver con el Math Damon de la Maier. Por primera vez, empezó a plantearse que realmente Math, el cojo, el chico majo del teléfono y, sí, también el rico y famoso deportista, fuera un genio.

Math Damon estaba más que dispuesto en crearle el programa. Casi se alegraba de tener algo en lo que centrar su mente que no fuera el cuerpo sugerente y femenino que compartía mesa con él. Una cena cualquiera. ¡Y una mierda! Quería tumbarla sobre la mesa y comprobar cómo eran bajo sus manos esas curvas tan condenadamente femeninas que estaban empezando a hacer que dijera cosas absurdas, como eso que le había soltado sobre su culo. Sí, le gustaba y tentaciones tenía de agarrarse a él y dejarse llevar por algo que mucho tenía que ver con sus instintos y no con su inteligencia. Era un hombre, después de todo, y Carol era una mujer que despertaba su hombría de mala manera.

Sí, un programa. Ese era un terreno seguro, un entretenimiento mucho más inocente que el resto de pensamientos que le venían a la cabeza. La culpa, en parte, era de la curiosidad que despertaban en él esas pecas que salpicaban su rostro. Tenía tentaciones de tocarlas, descubrir su textura, la calidez de su piel. ¿Cómo sabría la piel de sus labios? Por no hablar de sus ojos. Esos ojos que expresaban tantas cosas, como si fueran realmente un reflejo de su alma. ¿Cómo sería verlos teñidos de deseo y anhelo? ¿Escuchar su nombre, en sus labios, mientras exploraba su cuerpo centímetro a centímetro?

De acuerdo, Math Damon no podía negar que al margen de lo agradable que podía resultarle la compañía de su fisioterapeuta, en esos momentos no le importaría, para nada, que la velada acabara en su cama y sin ropa alguna. No, no se convertiría en un depravado. No intentaría seducirla para satisfacer esas necesidades tan primitivas que despertaba en él. Él no era de ese tipo de hombres. Su fisioterapeuta no era una mujer con la que aplacar un maldito calentón, incluso si ella era la culpable de que su situación fuera aquella. Carol Santos era una mujer de verdad. Una que se merecía mucho más que eso. Una que ya había sufrido lo suficiente y que se merecía a un hombre que pudiera hacerla feliz. Que le diera una familia, como había dicho el estúpido de turno, aunque él añadiría muchas más cosas. Se merecía un hombre que adorara cada una de sus pecas, cada centímetro de su cuerpo y cada una de sus sonrisas. ¿Qué era lo que ella había dicho? Que era la amiga perfecta, sí. Lo era. Pero incluso si le molestaba que el veterinario de pacotilla tuviera razón, sí que tenía las peores de las intenciones respecto a ella. Que no lo haría, porque podía llegar a ser un caballero si se lo proponía y la persona en cuestión se merecía ese trato en concreto.

Y Carol Santos se merecía todo eso, así que frustraría sus propios intereses, momentáneos, y se comportaría como se suponía que debía comportarse. El sexo era solo sexo, y esa mujer era mucho más que eso. Había tardado unas cuantas llamadas de teléfono y una semana compartiendo las tardes con ella para darse cuenta de ese hecho en concreto, pero, claro, Math Damon era un genio.

Math Damon dejó que su mente vagara mientras ejecutaba órdenes básicas en el ordenador. Sí, Rosario podía estar en desacuerdo y podía considerar que era una falta de educación ponerse a jugar con uno de sus ordenadores mientras había una invitada en casa, pero mejor acompañar la cena con un portátil y centrar su mente en ese programa, un juego de niños para alguien como él, que no pensar a cada momento en los condenados atributos femeninos de la mujer que estaba sentada frente a él.

Después de todo, además de un genio, era un hombre caprichoso y la tentación estaba demasiado cerca, se dijo, cuando cometió el error de levantar la mirada y fijar sus ojos en los de ella y sentir un tirón, casi físico, de levantarse para llegar hasta ella, apresarla entre sus brazos, besarla con desesperación y asegurarse de que supiera que sí que la veía de esa forma. Le irritaba que ella se hubiera reído cuando el sanabichos había insinuado justo aquello. Incluso si en ese momento aún no era consciente de hasta qué punto la deseaba justamente de esa forma. Quizás era por los celos. Siempre le habían perdido. Y Nolan lo sabía. Él siempre lo sabía todo.

―Eso ―susurró Carol, que estaba presa en la intensidad con la que esos ojos verdes la observaban en ese momento. Casi parecería que Math Damon la veía. Verla de verdad. A ella.

―Vamos a hacerlo juntos ―murmuró el deportista y en ese momento parecía que se refería a algo que poco tenía que ver con el ordenador que tenía frente a él y que hizo que un estremecimiento la recorriera de arriba abajo mientras su pulso empezaba a acelerarse y se le secaba la garganta.

Math Damon rompió el contacto visual y se centró en su ordenador. Siguió tecleando, como si aquello solo hubiera pasado en su mente. Bueno, es que solo había pasado en su mente, se dijo Carol Santos, sonrojada y un poco decepcionada consigo misma por pensar ese tipo de cosas que eran absurdas. Ridículas. Imposibles.

―¿En qué puedo ayudarte?

―Vamos a empezar agrupando los diferentes tipos de conversaciones y haremos varias simulaciones ―decidió Math.

Y así, sin más, Math Damon, el famoso deportista de élite, y Carol Santos, fisioterapeuta separada y amante de los animales, pasaron las siguientes cuatro horas. Entre risas, bromas, provocaciones que deberían ser inocentes pero que quizás no lo eran tanto y miradas furtivas cada vez más frecuentes.

Y así, desde la comodidad de la cocina, Rosario, ama de llaves, amante esposa y mujer de variopintos recursos, los estuvo observando a través de una de las cámaras de seguridad, mientras daba vueltas a una cucharita de metal dentro de un enorme tazón en el que descansaba el sobre de una infusión mientras reflexionaba sobre lo que veía y cómo, una mujer que no era un genio, pero sí tenía genialidades, podía poner su granito de arena.

XIV

―NO PUEDES hablar en serio ―murmuró Maite cuando Carol Santos se reunió con ellas al día siguiente―. ¿Esto lo ha hecho Math Damon? ¿Ese Math Damon?

―Lo que oyes, pero que sepas que si no se hubiera presentado en el centro comercial en persona, jamás te contaría esto ni loca. Por menos, me despedirían en la Maier ―masculló Carol, ligeramente incómoda.

No estaba acostumbrada a compartir anécdotas que incluyeran en la frase el nombre de un famoso, pero no darle a Math el crédito que se merecía no le parecía justo. Empezaba a plantearse eso de que fuera un genio. Era absurdo porque era un deportista, uno de élite, pero quizás existía la posibilidad de que una sola persona pudiera ser varias cosas. Ya era el chico majo del teléfono, el borde rico de la Maier, el cojo que quería caminar en condiciones y, sí, también podía ser el habilidoso informático. ¿Por qué no? No podía no compartir con ellas aquella obra y no podía no reconocerle la autoría. Lo que había creado… era espectacular. Capaz de reconocer palabras, organizar las respuestas y dar la información justa según unos algoritmos que seguían pareciendo ciencia ficción. Y lo había hecho como quien está habituado a hacer cosas de ese tipo. Y, lo que era más impresionante de todo ese asunto, lo había hecho para ellas. Para facilitarles la vida a las tres.

Se sentía extraña con aquello. Orgullosa, sí. Impresionada, también. Math sabía mucho de informática. ¿Quizás era realmente un genio? Era listo y se le daban bien los ordenadores, eso era algo indiscutible. Al margen del resto de sus atributos. No, no solo estaba pensando en los físicos. Estaba ese sentido del humor que tenía, por ejemplo. La forma en cómo se preocupaba por la gente, sí, eso también. Sonrió al recordar a su ama de llaves acompañándola a la puerta mientras le preguntaba cosas de su vida, casi como si de un tercer grado se tratara. Carol Santos prefería el interrogatorio al hermetismo de su marido, pero tenía sus dudas de que ese matrimonio no hubiera sido concertado porque dudaba que existieran dos personas más diferentes que ese par.

Luego estaba esa otra cosa que le inquietaba un poco. Math le había dicho algo sobre un favor. Algo sobre que ella le debería un favor. Que no es que le importara, se lo había ganado a pulso, el problema es que no podía hacerse a la idea de qué tipo de favor podría querer un famoso deportista, rico, sexy e inteligente de alguien como ella.

Un auténtico misterio.

―No va a despedirte y los de la Maier no tienen por qué saberlo ―sentenció con seguridad Maite.

―Ojalá hubiera estado en la parada en ese momento. ¿Es tan guapo como parece o es de los que pierde en primera persona? ―Sí, esa era Lisa.

―Las fotos no están retocadas ―le aseguró su otra amiga, con convicción―. Si no estuviera separada, yo por él me divorciaba sin dudarlo.

―¿Y cómo es? ―siguió su interrogatorio la joven con mirada soñadora.

―¿Además de sexy a rabiar?

―Es divertido, cuando le da por ahí ―admitió Carol al ver que ambas la observaban, esperando que fuera ella la que les diera esa información―. Está frustrado por cómo le han ido las cosas, así que tiene sus momentos de bajón, también.

―Mientras no acabe metiéndose en drogas ―opinó Maite―. Lo que le ha pasado, pobre, ha de ser una pesadilla.

―No lo lleva tan mal ―negó Carol, pensando en él―. Y, no, no le veo metiéndose en drogas o algo así. Aunque el otro día nos pulimos una botella de vino entera.

―¿Vino?

―Se vino a cenar a mi casa. ―Se sonrojó tras decir aquello, consciente de que había dicho más de lo que se planteaba decir, mientras las dos amigas la miraban como si acabara de explotar una bomba nuclear, así que se decidió a hacer las aclaraciones pertinentes―. Está aburrido, se pasa el día encerrado en su casa con un matrimonio que lleva con él desde que empezó en el fútbol profesional y que yo sepa no recibe visitas. Necesita un poco de contacto humano.

―¡Si necesita contacto me ofrezco! ―soltó Maite, haciéndola reír.

―Así que os estáis convirtiendo en algo así como amigos ―murmuró Lisa con expresión sorprendida y las mejillas sonrojadas―. Una de mis mejores amigas es amiga de Math Damon. ¡Dios! ¡Qué subidón!

―Tanto como amigos no sé, pero supongo que pasamos bastante tiempo juntos ―admitió―. Lo que me hace recordar que tenía que contaros lo de Jaime.

―¿Qué ha pasado? ―le preguntó Maite.

―Ayer nos llevamos a los perros a la montaña a pasear. Resumiré todo en que tenemos que encontrarle una familia al que le he colocado, urgentemente, o querrá volver a torturarme el fin de semana que viene.

―No disimules ―le soltó Lisa golpeándole el hombro―. ¿Has empezado a salir con Jaime?

―Salir en el sentido pareja, no, ni de coña ―negó―. Salir a pasear a los perros por el medio del monte, sí, eso he dicho justamente que hice ayer.

―Por mucho que digas, eso me huele a encerrona ―remarcó Maite señalándola con el dedo en un gesto acusador.

―A mí también ―añadió Lisa.

―Fue raro ―confesó Carol―. Llegó a hablarme de Carlos y de que lamentaba cómo había ido, y algo sobre sacarme a bailar y que no era mi hermano mayor. Muy raro. Pero eso fue después de que me llamara Math y saltara el altavoz del teléfono, haciendo que Jaime escuchara una conversación que podía ser totalmente malinterpretada.

―¿En qué sentido? ―le preguntó la rubia observándola con atención.

―Math diciendo de repetir lo de mi casa ―les confesó, sonrojándose por completo. Un segundo. Dos. Y sus dos amigas empezaron a reírse a carcajadas, lágrimas saltando de sus ojos al mismo tiempo―. Exacto.

―¿Math Damon diciéndote eso? ¿Que quería repetir? ―empezó la más joven de las amigas entre tartamudeos―. ¡Me dice eso y me muero!

―Fue una maldita cena en la que Pitiflí le robó parte de la comida, Flat nos honró con sus flatulencias durante el evento y Mordisquitos le gruñía casi constantemente. No, no significó absolutamente nada, pero nos reímos un rato, eso sí.

―¿Y se lo explicaste a Jaime?

―¿Que el hombre del teléfono era Math Damon? No, a vosotras ni sé por qué os lo cuento, secreto de confidencialidad, ¿recordáis?

―¿Te ha hecho firmar un contrato con una cláusula de esas? ―le cuestionó Maite.

―No, realmente no ―admitió.

―¿Entonces?

―Jaime tampoco se lo hubiera creído, si se lo hubiera explicado. Le dije que era un amigo, sin más, y que no había nada entre nosotros. Esa es la parte que realmente importaba.

―En eso, tiene razón ―admitió Lisa―. Yo tampoco me lo creería, y no es por ti… ¡es que es Math Damon!

―Exacto ―afirmó Carol, sin sentirse para nada dolida con su comentario. ¡Ella tampoco se lo acababa de creer!

―¿Y se puso celosón nuestro querido veterinario? ―interrogó Maite con mirada felina.

―Hablamos de Carlos en algún momento ―continuó―. Me dijo que se sentía culpable porque antes de casarnos se ve que él ya tenía sus dudas y Jaime digamos que lo animó a seguir con lo de la boda y tal.

―Mierda ―murmuró la rubia.

―De ahí ese sentimiento de culpabilidad que vosotras soléis malinterpretar a vuestro antojo, aunque antes de irnos me soltó algo de lo más raro.

―Necesito unas palomitas de maíz, urgentemente ―murmuró Lisa―. ¿Pero qué has hecho para que tu vida acabe convirtiéndose en una telenovela? ¿Y todo eso dices que ha pasado en menos de veinticuatro horas?

―En una telenovela yo sería uno de esos personajes secundarios más cómicos que otra cosa ―aseguró Carol―. Ya sabes, la que se enamora del protagonista que está a años luz de sus posibilidades.

―Dime que no te has enamorado de Math Damon ―intervino Maite y Carol se puso a reír.

―¡No! ―exclamó entre risas―. No más que vosotras, vamos. Admito que me gusta más de lo que pensaba, como persona, me refiero. Físicamente es el objeto sexual de la mitad de las mujeres heterosexuales, así que no me preguntes porque lo he visto en ropa interior y estoy con Maite en que no le retocan nada de nada en las fotografías de los anuncios.

―Me va a dar un sofoco ―se burló Maite abanicándose la cara con la mano.

―En serio, creo que es un buen tipo que ha tenido suerte en la vida, aunque ahora se le haya torcido todo. No es el típico rico narcisista al que no hay quien le aguante ―añadió―. Y se le dan bien los ordenadores, por lo visto. Esto que nos ha montado puede que realmente nos sea útil. Esta mañana su programa había automatizado la respuesta a tres posibles familias de acogida y me he encontrado hasta los cuestionarios ya hechos.

―¿Y no pierde parte de la magia? ―dudó Lisa.

―La idea es que con las automatizaciones les lleguen unos cuestionarios básicos sobre el tipo de perros que quieren, si tienen experiencia previa con animales, la disponibilidad de horarios y, además, les remitan el cuestionario para rellenar. Luego nosotras contactamos con los candidatos para acabar de concretar lo que consideremos ―explicó Carol―. Simplemente es disponer de todos los datos antes de contactar con ellos, no es como que no vayamos a seguir haciéndolo.

―Yo creo que puede ayudarnos mucho ―afirmó Maite―. Lo que me cuesta es creerme que algo así lo haya hecho él. Quizás os parece ridículo, pero igual tendríamos que agradecérselo de alguna manera.

―¡Una cena! ―soltó Lisa―. Le invitamos a cenar. Por cortesía, claro.

―Ya puestos, que sea una cena playera y que no lleve nada más que un bañador ajustadito ―soltó Carol, poniendo los ojos en blanco.

―No he sido yo la que lo ha dicho, pero podría adaptarme ―afirmó Lisa con una amplia sonrisa en el rostro.

―Le estarán pitando los oídos ―añadió Maite y las tres amigas se pusieron a reír.

No, a Math Damon no le pitaban los oídos, sino varias alarmas que había programado en uno de sus ordenadores. Eso en concreto era por culpa de Musa, que le había metido entre ceja y ceja lo de jugar un poco con valores, la bolsa y ese tipo de entretenimientos más para economistas y brokers que no para un deportista cojo, pero claro, estaba el hecho de que era un genio.

No es que jugara con grandes cantidades, pero, teniendo en cuenta las cantidades que Math Damon solía mover, poco era mucho. Era un deportista con un salario desorbitado, pero además estaba ese pequeño matiz de que él, a diferencia de otros de sus compañeros, sabía cómo mover ese capital en cientos de direcciones diferentes y sacarle un rendimiento real. Cada año, con lo que solía conseguir de beneficio, acostumbraba a hacer cuantiosas donaciones a centros hospitalarios, especialmente infantiles, así como a fomentar la educación y la sanidad en el tercer mundo. No era el único que hacía algo así. Musa era uno de esos donantes anónimos desde que vendió un programa que la hizo multimillonaria. Obviamente, ese dinero no se quedó estancado y jugueteaba a moverlo porque su mente era tan inquieta como su trasero.

Lo que le hizo recordar otro trasero, uno mucho más voluminoso y apetecible. Se mordió el labio inferior mientras especulaba dónde debía de andar la portadora de tan adorable culo. Decidió que rastrear su localización sería una opción más que válida, hasta justificable, pero después de haber pirateado su teléfono durante la excursión montañera, consideró que quizás era excederse. Solo un poco.

¿Qué haría una persona normal en una situación como aquella? ¿Qué haría uno de los otros?

Sonrió, al ser consciente de la respuesta.

Era un genio, después de todo. Tecleó en el ordenador y en su auricular sonaron los timbres agudos característicos de que estaba haciendo una llamada.

―¡Hola Math! ―le saludó con cierto entusiasmo―. ¡No! ¡No! ¡NO!

―¿Estás bien? ―Math se encontró dando un bote en su asiento cuando la línea se colgó. Sintió en sudor frío recorriéndole de arriba abajo y, tieso como un palo mientras fruncía el ceño y sin ser apenas consciente de aquello, tecleando a una velocidad que casi no parecía del todo humana, movido por una ansiedad que le era por completo desconocida.

Math Damon consiguió triangular su localización y hacerse con el control de una cámara de seguridad de la entrada de un parking para conseguir una imagen más o menos nítida de lo que estaba sucediendo.

Un gato.

Había un gato con el pelo erizado sobre el maletero de un coche y Mordisquitos por lo visto había decidido que como tentempié sería de lo más interesante. Carol tenía las correas aferradas y usaba su propio peso para contrarrestar el avance de la mole. Que comérselo, no se lo comería, porque llevaba el bozal. El espectáculo era dantesco, pero en su versión ridícula.

Consiguió no ponerse a reír mientras la observaba.

Cuando consiguió recuperar el control y el gato decidió hacer algo inteligente, por una vez, y se largó de allí, Carol Santos pareció respirar con cierta tranquilidad. Se sacó el teléfono del bolsillo trasero del tejano y Math sonrió al escuchar que tenía una llamada entrante.

―Perdona, Mordisquitos se quería comer a un gato ―le informó.

―¿En serio? ―le contestó Math mientras la observaba a través de la pantalla.

―No creo que te sorprenda, cierto ―admitió ella―. Te llamo luego, que me faltan manos

―Perfecto ―se despidió él y, un poco a su pesar, se desconectó también de la cámara con la que estaba espiándola. Empezaba a ser algo ligeramente patológico, ciertamente.

¿Cuál era su situación?

No estaba del todo seguro. Aquello le era totalmente nuevo.

Lo que estaba claro es que le gustaba pasar tiempo con ella y que se preocupaba por ella. Había sido un pequeño placer sentir la admiración y el agradecimiento en sus ojos con lo del programa de selección de familias. Las horas le pasarían muy lentamente hasta que volviera a tenerla correteando por su gimnasio. Le irritaba la política de la Maier respecto al uso de teléfonos privados en sus instalaciones. No es que a él le hubieran privado hacerlo, después de todo, era solo una norma que afectaba al personal, pero dado que en esos momentos a él le interesaba una persona concreta de su plantilla, le afectaba indirectamente.

Siempre podía ir a hacerle una visita. Sonrió ante la idea mientras valoraba sus posibilidades. Tanto podía ser que se alegrara como que quisiera estrangularle. Era más posible eso último, pero sabía cómo podía compensarle esa pequeña intromisión. Esa nueva intromisión. Se estaba volviendo reincidente.

La línea externa se abrió y observó que Nolan se conectaba. Últimamente lo hacía más a menudo, como si él tampoco estuviera en su mejor momento y necesitara, más que habitualmente, refugiarse en los que eran como él.

―¿Cómo vas Romeo?

―Solo y aburrido ―le contestó―. ¿Ya has estado mirando casas para la mudanza?

―¿Y perderme el placer de vivir en un hotel de lujo durante unos meses?

―¿Ya tienes lo de la boda?

―No, pero he encontrado al diseñador perfecto para el evento ―sentenció―. Voy a pedir cita para todos a finales de mes.

―¿Qué ha dicho Musa? ―le preguntó Math con curiosidad.

―Que haga lo que me dé la gana.

―Porque sabe que lo harás igualmente.

―Es un genio.

―¿Y Mora?

―Está tan preocupado en mantener a su hermana alejada de mí que lo de la ropa le importa un comino ―admitió con una risa traviesa―. Mira, si nos honra con su presencia la novia.

―Hola, chicos.

―¿Habéis atrapado a algún malo hoy?

―¿Una cucaracha contaría?

―No ―negó Math entre risas.

―Pues entonces no ―admitió Musa.

―Nolan me estaba contando que ya tenemos diseñador para la ropa.

―Como si venís en pelotas, por mí, no os cortéis.

―Eso lo dices porque te encantaría escandalizar a tu futura suegra ―aseguró Nolan divertido.

―Cuento con vosotros para que me entretengáis a esos dos muermos ―remarcó Musa.

―¡Me quedo con Mora padre! ―exclamó Math entre risas.

―Claro, y me dejas a mí a la vieja.

―Es la selección natural, Nolan ―se burló Musa―. Ya viste en la cena que Mora padre adora a los Verdes y en especial a Math.

―¡Pero ahora ya no es de los Verdes! ―protestó Nolan.

―Los jugadores honoríficos dan más morbo ―afirmó Musa.

―Tanto como morbo, no sé yo ―negó Math.

―Veo que estáis todos ―sonó una voz alegre en el altavoz.

―¿Cómo está mi ahijada? ―le preguntó Musa con voz alegre.

―Está abajo jugando a ser la niña mimada de todos los Terrier.

―Te has escapado ―sospechó Math.

―¿Tan obvio es?

―No, es que te conozco ―le contestó él con media sonrisa en los labios. Sí, la conocía. Mucho. Desde siempre―. Nolan tiene diseñador para la boda de Musa.

―¡Genial! ―exclamó con alegría.

―Reservaré cita para todos a finales de mes, aunque tendremos que refugiarnos en casa de Math esos días, excepto que tenga algún inconveniente al respecto…

Nolan, cómo no, lanzando miguitas de pan.

―¿Qué inconveniente tendría que tener? ―preguntó Musa que, incluso si no la veían, seguro que estaba arrugando la nariz.

―Que voy cojo.

―¿Cómo vas con la rehabilitación? ―La voz de Fa era mucho más suave que la de Musa, pero no tenía ese tono cantarín y alegre de Carol. Fa era calma. Carol… no tenía ni idea de qué era ella exactamente.

―Bien ―admitió―. Con la fijación externa y una muleta ya me desenvuelvo bastante bien, pero tengo la esperanza de sacarme la fijación pronto.

―Creo que la fisioterapeuta nueva le pone mucha dedicación ―intervino Nolan y Math, por gusto, le hubiera dado una buena colleja.

―Me alegro ―añadió Fa.

―¿Cuándo os venís? ―les preguntó, ilusionado, Math Damon.

―Os envío vuelos esta semana ―les informó Nolan―. Tengo que irme. Esta noche tengo libre, ¿hacemos un Dungeon?

―¡Por favor! ―gimió Musa.

―No tengo nada mejor que hacer ―añadió Math con una sonrisa.

―Le diré a Nick que ejerza de padre ―dictaminó Fa.

―¡Será que no lo hace habitualmente! ―se burló Musa.

―Deja que proteste si le apetece ―la defendió Math, casi por costumbre, aunque esta vez sonreía. Sí, Nick Terrier era un buen padre. Un padrazo, de hecho. ¿Cómo sería él ejerciendo ese papel?

―Os dejo con vuestras chiquilladas ―informó Nolan―. Nos vemos a la noche. Corto.

La voz de Nick Terrier sonó de fondo.

―¡Te han pillado! ―se burló Musa.

―Os envía recuerdos ―les transmitió Fa―. Por lo visto tengo que jugar a cartas.

―Destrózalos ―le ordenó Math.

―Siempre lo hago ―admitió Fa―. Hasta la noche. Corto.

―Nos hemos quedado solos ―murmuró Musa.

―¿No tienes a Mora por ahí? ―le preguntó Math.

―En algún lugar de la casa debe de estar, sí.

―Así que lo tienes en la cocina.

―Es el lugar más probable.

―Vete a echarle una mano.

―¿Debería?

―Sí.

―¿Sabes qué?

―Dime.

―Te veo mejor.

―Me siento mejor.

―Me alegro, mucho, por ti ―añadió Musa―. Tenemos tendencia a planificar y controlar nuestro propio futuro, pero hay tantas variables no predictivas que es imposible hacerlo. ¿Y sabes qué? Eso está bien porque hace que la vida no sea tan condenadamente previsible y, a veces, las sorpresas que puede traernos son maravillosas.

―Mora y tú formáis una gran pareja.

―Sí, sorprendentemente ―admitió ella―. Creo que el hecho de que seamos tan diferentes es algo bueno.

―¿Qué es lo que quieres decirme?

―Creo que lo tuyo con Fa hubiera sido un error.

―Es posible. Ya no importa. Nunca lo sabremos ―cedió él mientras se liberaba de un peso que, inconscientemente, cargaba desde hacía tiempo―. Quizás, en el fondo, siempre sospeché que ella y yo éramos demasiado iguales. Estos últimos meses he tenido mucho tiempo para pensar y si nunca sucedió nada, quizás era precisamente por eso. Igual los dos sabíamos, en el fondo, que no era una buena idea.

―Es posible. ―Musa usó sus propias palabras―. Sois dos genios, después de todo.

XV

TRABAJAR en la Maier era como ponerse un bozal que a duras penas le permitía abrir la boca. No es que no estuviera acostumbrada a callarse, pero la libertad evidente que disponía por las tardes, con Math, ponía aquello en evidencia. Tragó saliva y empezó a explicarle los ejercicios a la mujer octogenaria que había frente a ella, una rica aristócrata a la que habían puesto una prótesis de rodilla.

Carol Santos no tenía muy claro qué le molestaba más: el tono de voz monótono que ya tenía incorporado como si fuera un disco mientras le explicaba los ejercicios, el título que debía usar cada vez que se refería a ella o el hecho de que a la mujer en cuestión le preocupaba más el menú del mediodía que no la recuperación de la maldita rodilla.

Tan diferente a Math, que hacía todos y cada uno de los ejercicios, pese a la dificultad y el dolor, sin queja alguna. Era un luchador, realmente. Lamentaba sinceramente no poder hacer un milagro y que recuperara la rodilla para volver al terreno de juego porque si alguien se lo merecía, era él. Con todo, parecía dispuesto a rehacer su vida sabiendo que aquello no estaba dentro de sus posibilidades. A veces, es importante eso, saber reinventarse.

Ella lo había hecho, después de lo de Carlos. Había imaginado que su vida sería muy diferente, cierto, pero ahora se sentía feliz con la vida que tenía. Le gustaba lo que hacía con la asociación y poder llegar a tantos animales necesitados. Además, aquello le había permitido conocer a personas maravillosas durante el proceso. No tenía hermanas, pero se sentía más unida a Maite y a Lisa que lo que podría haber tenido por vínculos de sangre. Al fin y al cabo, la familia era eso. Vínculos que se construyen a través del amor y el tiempo.

―¿Carol Santos? ―preguntó una de las supervisoras del centro, entrando en la sala de rehabilitación privada en la que se encontraba en esos momentos.

A su lado estaba una de las nuevas fisioterapeutas con la que no había cruzado más que algunas palabras. Era una monada de metro ochenta y pelo oscuro a la que el uniforme le sentaba tentadoramente bien, no como a ella, que parecía que caminaba dentro de un saco del que sobresalían cuatro extremidades cortas y un tanto rechonchas.

―¿Sí? ―le preguntó mientras depositaba con cuidado la excelentísima extremidad de su paciente.

―Preguntan por ti ―le informó antes de volcar toda su atención sobre la clienta a la que estaba atendiendo―. Lady Adrianna, Anabela continuará con la sesión de hoy.

De acuerdo, ¿sería ese el día en que finalmente la despedirían?

Carol Santos no recordaba que nunca antes hubiera aparecido una supervisora a reclamar su presencia. Y eso de que preguntaran por ella probablemente hacía alusión a los abogados del centro. Repasó mentalmente todo lo hecho y por hacer. No, su expediente era impecable y excepto por aquellos leves retrasos, más por problemas con su huidiza tarjeta que no por un problema de impuntualidad, no había motivo alguno para que le dieran puerta.

Estaba lo de Math. Eso sí. Pero hacía meses que le habían dado el alta en la Maier y ella no había dado información alguna sobre la situación en la que estaba su rodilla. ¿Quizás estaban irritados por el hecho de que trabajara de forma particular con él? No, no podía ser eso. Quizás era poco habitual, pero Carol Santos no era la primera ni la última fisioterapeuta de la Maier que acababa con algún contrato privado con uno de los pacientes que habían pasado por allí.

―¿Ha pasado algo? ―le preguntó a la mujer, que caminaba a largas zancadas mientras ella se esforzaba para mantenerse a su altura.

―Eso nos lo tendrías que decir tú ―le contestó con una expresión un tanto dura.

Genial, mejoraba por momentos.

Sintió un estremecimiento al encontrarse frente al despacho del director del centro. Un tipo con traje con el que no había coincidido en la vida y al que, lamentablemente, hubiera preferido seguir sin conocer.

La puerta de madera oscura se abrió y Carol Santos pudo ver una enorme habitación con estanterías de madera oscura repletas de libros y archivadores, todo perfectamente ordenado. De los tres asientos de cuero negro, solo dos estaban ocupados. La fisioterapeuta pudo ver al director de frente, pero lo que más le llamó la atención era la espalda del otro. No, no necesitó verle el rostro. Empezaba a estar demasiado habituada a esa espalda ancha.

¿En qué lío la había metido Math esta vez?

―Señorita Santos ―la saludó con cordialidad el director, como si se conocieran. Como si él conociera a todo el personal del centro. Los hay que son buenos actores, en serio―. El señor Damon necesitaba hablar con usted con urgencia, ruego que nos disculpe por haberla interrumpido en sus labores.

―No, claro, señor ―decidió contestar, sin tener idea alguna, todavía, de qué iba aquello.

―He intentado llamarte por teléfono, pero me salta el buzón de voz ―empezó a decirle Math, que parecía más divertido que no molesto.

Carol Santos le observó, deseosa de decirle muchas cosas, entre ellas unas cuantas obscenidades por eso de presentarse en su trabajo como si tal cosa, pero prefirió callarse. Estaban en la Maier, después de todo. Otra cosa es que se callara más tarde. En la intimidad de su casa. ¿O acaso había venido para despedirla? No, lo más probable era que estuviera aburrido y hubiera hecho eso que suelen hacer los ricos, hacer lo que les da la gana sin pensar en las obligaciones o responsabilidades de los humildes mortales.

―Nuestros empleados no tienen acceso a sus teléfonos móviles durante su horario laboral ―intervino la supervisora―. Evitamos así que puedan tomarse fotografías para los medios o graben conversaciones.

―Hemos de ser especialmente cautos con ese tipo de cosas ―añadió el director mirando a Math Damon con una mirada cómplice.

―Lo entiendo, pero no pensaba que Carol estuviera sometida a ese tipo de normativas, dada su situación ―respondió exfutbolista.

Carol hizo un esfuerzo titánico para no abrir la boca. ¿Su situación? ¿Que no estuviera sometida a las normativas? ¿Pero qué narices estaba diciendo Math? Es que no daba una. ¿O quizás sí? ¡Mierda! ¿No se suponía que era un genio? Frunció el ceño y le observó con atención y mirada audaz. ¿A qué estaba jugando? Todos parecían observarla, así que se decidió a tomar la palabra.

―¿A qué se debe esta agradable sorpresa? ―le preguntó al famoso deportista, bajo la atenta mirada del director y la supervisora.

Math sonrió al escuchar la palabra agradable y el tono, sarcástico, que había usado en ella. Era una posibilidad que no descartaba, que se enojara un poco. Pero tenía ganas de verla y había conseguido encontrar una excusa, una mala, cierto, pero una excusa después de todo. Sabía perfectamente que el teléfono de Carol estaba en una de las taquillas de los vestuarios de los empleados. Tras una valoración inicial, había acabado descargándose los planos del edificio y, sí, había echado un vistazo a todo lo que había allí sobre Carol. Por curiosidad, claro. Era un aliciente, realmente, destapar las capas y capas de aquella extraordinaria mujer. Y, en esos momentos, entretenimientos tenía pocos.

―Me gustaría que esta noche viniera tu familia a cenar a casa, ya lo he organizado todo ―declaró mirándola a los ojos, como quien lee un titular del periódico.

Carol Santos no sabría decir quién estaba más sorprendido con aquello. Si ella, su supervisora o el director.

―Mi familia…

―Exacto ―afirmó él con un tono neutro, aunque era evidente que se estaba muriendo de la risa por dentro. ¿En serio había ido hasta la Maier e interrumpido su trabajo para decirle eso? ¿Que fuera a cenar con su familia? Se refería a Pitiflí, a Mordisquitos y a Flat, ¿no?

―Creo que es un poco precipitado ―se excusó ella, ligeramente sonrojada, a punto de ponerse a tartamudear y maldecirlo al mismo tiempo. Frente al director de la Maier. Mala cosa. Más le valía morderse la lengua.

―Para nada, me parece lo más adecuado, dadas las circunstancias ―negó él, y se giró en dirección al director de la Maier―. Le estoy sumamente agradecido por la oportunidad de hablar con Carol, entiendo la necesidad de sus actuales protocolos, pero pueden convertir algo sencillo en complicado.

Ese tono casual, indiferente, no se lo tragó la fisioterapeuta, pero por lo visto el resto de los presentes, sí. Le miró, una mirada de esas funestas, mientras él se limitaba a sonreírle.

―Entiendo que pueda resultarle inconveniente, señor Damon ―admitió el director con un tono de voz conciliador.

―Igual podríamos buscar una solución que pudiera resultar cómoda para todos ―añadió Math mientras sacaba de su bolsillo una pequeña cajita blanca. Carol Santos se tensó. ¿¿¿Pero qué diablos???

―Math…

―Así podremos mantenernos conectados ―le dijo mientras abría la cajita y aparecía un pequeño auricular. Ella respiró aliviada. ¿Qué pensaba que habría allí dentro? Tragó saliva cuando sus ojos buscaron los de Math―. Si me permites…

―Claro ―le dijo atragantándose ligeramente y Math Damon se levantó, un poco como pudo, para colocarse frente a ella. Le acarició ligeramente un mechón de cabello para colocárselo detrás de la oreja y luego le colocó con manos expertas el dispositivo en la oreja.

―Ahora ya no peligrará tu teléfono cuando pasees a los pequeños.

Sí, lo de pequeños era ironía pura y dura. Con todo, Carol Santos temblaba un poco. Los nervios, el hecho de que Math le hubiera regalado algo que hacía tanto tiempo sabía que tenía que comprar y, sí, también al enfado por que se hubiera presentado de improviso para decir semejantes tonterías.

Se despidió sin que ella pudiera decir o hacer mucho más, realmente. Y la supervisora la acompañó a la sala de descanso, para que se tomara el resto de la hora hasta su siguiente tarea asignada mientras la nueva acababa la sesión que ella había empezado. Después de que el director le regalara una amplia sonrisa y algo así como que era un placer haberla visto. ¿A ella? ¡Pero si era la mujer invisible! Hasta que Math había metido la nariz en su vida, obviamente.

¿Circunstancias? ¿Pero de qué circunstancias estaba hablando? ¿Que llevara a cenar a la familia? ¿En qué diablos estaba pensando Math Damon para presentarse allí y soltarle ese rollo? ¿Es que no era consciente de que eso podía ser malinterpretado? A este paso empezarían a pensar si su talla venía condicionada por una circunstancia transitoria de unos nueve meses de duración. ¡Idiota!

Se quedó quieta, a medio pasillo. Apretó los labios y una idea, absurda, asomó en su mente. ¿Y si justamente había pretendido eso? Presentarse en la Maier para hacerle un regalo e invitar, públicamente, a su familia a cenar. ¡Capullo! Podía simplemente haber dicho que podía ir con sus perros y quedarse a cenar después de su sesión. Algo que sonara un poco más profesional y mucho menos personal. Pero no, no lo había hecho. Había usado justo las palabras adecuadas para que el director y la asistente pensaran… pensaran… ¿qué exactamente? ¿Que estaban juntos? Pero a ver, ¿quién se plantearía algo tan absurdo como eso?

Él era Math Damon y ella Carol Santos, fisioterapeuta del montón, divorciada, la que siempre tenía pelo de perro en la ropa y usaba una talla… la que fuera. De acuerdo, no es que ella fuera la más abominable de las mujeres ni la más histriónica ni la más anodina, pero es que él era un jugador de la liga profesional, rico y famoso. Había un abismo entre ellos. O muchos, de hecho. Algo que olvidaba, a veces, cuando estaban juntos porque había un algo entre ellos. Buen rollo, sí, eso. Pero poco más. Lo que no tenía del todo claro era si ese buen rollo podía llegar a justificar la jugarreta que el deportista acababa de hacerle.

Empezó a reír, ella sola, parada en mitad del pasillo. Math era una maldita caja de sorpresas y empezaba a sospechar que siempre había algo más en lo que hacía, aunque a ella se le escapara. Quizás, solo quizás, sí que fuera realmente un genio. Se tocó casi de forma inconsciente el mechón que había ocultado detrás de su oreja, como una colegiala. Hacía tiempo que no se emocionaba con un regalo y Math acababa de conseguirlo sin permitirle siquiera darle las gracias. Para él todo era un juego. Así que, ¿por qué no jugar?

Los cambios fueron sutiles, pero evidentes a lo largo de la mañana. No, no le preguntaban por Math. Por lo visto, ahora había pasado a formar parte del otro grupo, el de los famosos, el de los ricos, el de los que mil licencias podían tomarse y, con ello, entraba dentro de la famosa cláusula de confidencialidad y secreto profesional. Que eso no significaba que no hablaran de ella por los pasillos. Definitivamente, esa noche iba a soltarle a la caballería. ¿Había dicho que llevara a su familia? Pues que se preparara. ¿Cómo los llamaba él? Chuchos. Sí, le traería unos cuantos de esos. Y no solo eso. Le traería más, mucho más. Después de eso, Math volvería a pensárselo dos veces  antes de lanzarle un guante blanco a la cara y meter su nariz en sus asuntos sin haber sido invitado.

El resto de la mañana, Carol Santos se la pasó conteniendo, a duras penas, la risa. Sí, sus compañeras la miraban y hasta las de recepción tenían ese brillo en los ojos… como si desearan sacarse, por una vez, el bozal, pero sin llegar a atreverse a hacerlo. Ella era una de ellas. O lo había sido hasta que Math se presentó en la Maier a soltar frases absurdas sobre ellos dos. Muchos sospechaban que aquello era imposible. Otros suspirarían, pensando que el amor todo lo puede. A ella, realmente, le traía sin cuidado lo que pensara el resto del personal de la Maier. Solo tenía ganas de reír y se sentía emocionada mientras planeaba su contrataque, con una sonrisa en el rostro.

La fisioterapeuta tardó su tiempo en soltar la correa de Pitiflí y darle libertad absoluta en aquel recinto que se perdía en el horizonte. Un bosque. Math tenía un condenado bosque tras los cuidados jardines que había en un primer plano. A Mordisquitos aquel lugar repleto de olores le había fascinado desde un primer momento, pero no se alejaba de ella, solo por si tenía que interceder en algún momento. Cosa rara, no había gruñido a Math desde que le había soltado la correa y se mantenía cerca, como un mero observador. Otra cosa era a Cara Palo. No le gustaban los hombres con traje, por lo visto.

―Está todo cercado ―insistió Math, al verla dudar―. No sería agradable tener a los excursionistas tomándome fotos a todas horas.

―Claro, casi me olvido de que estoy con el gran Math Damon ―masculló Carol mientras liberaba finalmente a la Lobero irlandes y Flat daba vueltas entre sus piernas con una alegría que era hasta contagiosa.

―¿Noto cierto sarcasmo?

―¿Sarcasmo yo?

―¿Estás enfadada?

―Solo un poco ―admitió ella haciendo un mohín, desplazando la mirada de los perros en dirección al hombre que la acompañaba―. Que te presentes en mi trabajo sin avisar ha sido un tanto molesto.

―No podía avisarte, ¿recuerdas? ―repuso él con una amplia sonrisa en el rostro.

―¿Y qué excusa tienes sobre soltar todas esas cosas que sabes perfectamente que pueden ser malinterpretadas?

―Ninguna ―admitió sin dar muestra alguna de culpabilidad―. Pero ha sido divertido.

―¿Divertido? ―le reprendió Carol, incluso si por poco se pone a reír al recordar a la supervisora haciéndole la pelota mientras la acompañaba hasta la sala de descanso. Sí, la misma que antes era todo palabras secas y duras―. No ha estado bien, pero lo del manos libres… eso, la verdad, es que no puedo negarte que me ha sorprendido gratamente.             

―Señor Damon. ―Fue Rosario la que llamó la atención de Math Damon. Carol se sonrojó un poco, al observar la mirada de la mujer posarse sobre ella, aunque parecía que estaba más divertida que no molesta, al menos―. Acaban de informarnos desde seguridad que hay dos coches fuera repletos de perros que refieren venir a cenar con usted.

―¿Los perros? ―preguntó Math mientras una amplia sonrisa se dibujaba en su rostro al mirar a Rosario.

―No, los perros no hablan, señor Damon ―rectificó Rosario con mirada audaz―. Hay dos mujeres conduciendo los vehículos.

―¿Algo que quieras aportar a este peculiar misterio? ―le preguntó Math a Carol, mientras ella elevaba el mentón.

―Mi familia, ya sabes ―le soltó, sin culpabilidad alguna. Math no pudo evitarlo, empezó a reír. Grandes carcajadas a las que se unió Rosario con una risa suave, mucho más ligera.

―Doy por sentado que faltan un par de cubiertos en la mesa ―murmuró, divertida―. Y cazos, montones de cazos.

―Eso parece ―admitió él, haciendo un gesto afirmativo y añadió mirando a Carol―. ¿Así que te has traído a la caballería?

―Tú te presentaste en mi trabajo para invitar a mi familia a cenar ―le contestó ella, saboreando ese momento―. Hubiera sido descortés por mi parte no hacerlo.

―Entiendo ―murmuró él, divertido con aquella salida que le había sorprendido por completo. Algo poco habitual. Siendo él un genio, y eso.

Estaba bien tener la oportunidad de conocer a aquellas mujeres que compartían tantas horas y tantos intereses con su fisioterapeuta. No es que no supiera nada de ellas, pero que Carol las hubiera traído… le gustaba. Incluso si lo había hecho para retarlo. Un contrataque de lo más acertado.

Un par de horas más tarde, pasados los primeros minutos en los que sus nuevas invitadas estaban un poco sobrecogidas por su presencia, Math Damon saboreaba el vino mientras aquellas tres mujeres, que más dispares no podían ser, no paraban de contar anécdotas que habían compartido. Anécdotas caninas, mayoritariamente. Había una complicidad entre ellas que era admirable y entendió por qué aquella era la verdadera familia de Carol Santos.

Los jardineros no se sentirían tan satisfechos, probablemente, se dijo observando el jardín. Una docena de animales de todos los tamaños y colores correteaban por todos lados dejando algo parecido al caos detrás de ellos. Pese al desastre, no podía sentirse más complacido. Hacía tiempo que no sentía tanta vida, junta, alrededor suyo. Era como cuando estaba en el campo, trabajando codo con codo con el resto del equipo. Allí había ese tipo de unidad, entre las tres mujeres y, sí, también entre los animales.

Sí, aquello era una provocación por parte de Carol. Una extraña provocación, todo fuera dicho. Ella sabía perfectamente que aquella jauría no se pasaría la velada sentada a los pies de la mesa y le gustaba esa faceta rebelde y retadora que acababa de mostrarle.

La observó con atención. El mechón de pelo que le caía a un lado de la cara. Esos labios, condenadamente carnosos y de un tono más rosado que no rojizo. Su piel tenía un aspecto tan natural como su carácter. Se sorprendió deseando rozarla con sus labios, descubrir su sabor. Carol Santos no era una mujer cortada por estereotipos. No tenía unas piernas kilométricas en las que perder la mirada, pero sus curvas eran sumamente femeninas. Sus pechos eran generosos y esas caderas repletas serían perfectas para que un hombre se agarrara con fuerza mientras se anclaba en su interior. No, un hombre no. Él. Él sería ese hombre. La sola idea era tentadora y se le aceleró ligeramente el pulso mientras se planteaba realmente aquello, analizando los pros y los contras.

Hacía tiempo que no deseaba a una mujer y desde luego, no recordaba haber deseado a ninguna con ese interés. Normalmente era más el propio acto sexual en sí el que le atraía, no la persona con la que lo compartía. Era algo físico, después de todo. Pensó en Fa. Era imposible no hacerlo. Jamás la había deseado físicamente, no porque no la quisiera, era simplemente que ellos no necesitaban ese tipo de chispa más animal que no racional. Daba por sentado que acabarían manteniendo relaciones sexuales cuando decidieran formar una familia. Algo que quizás se les haría incómodo porque para Fa el sexo era algo monótono que solía acabar aburriéndola y él solía codearse con modelos y artistas que conocían mejor el placer que él mismo. Cuando estaba con una mujer, en general, se dejaba hacer. No era un hombre de grandes necesidades, después de todo. No, era poco probable que Fa y él fueran grandes amantes, aunque eso jamás le había preocupado porque ellos compartían otro tipo de cosas mucho más importantes.

Sin embargo, ahora, sentía el deseo voraz de probar esos labios, esa piel, de escuchar cómo sonarían en su boca gemidos lascivos cuando recorriera todo su cuerpo con su boca, calmando esa sed que sentía de ella. Sintió un tirón en los pantalones cuando sus miradas se cruzaron y no pudo evitar imaginar cómo sería tenerla desnuda entre sus brazos y sentir su calidez invitándole a entrar en su interior.

Afortunadamente, en ese momento había testigos, humanos y caninos, porque Math Damon estaba a muy poco de perder el control, olvidarse de los contras y disfrutar de los pros. Saciar la curiosidad que esa mujer y su cuerpo le generaban y hacerle entender que daba igual cómo se viera a sí misma o cómo la viera el resto del mundo, para él, era dolorosamente perfecta. Incluso sin ser un genio, su compañía era agradable y siempre le sabía a poco. Había algo en ella que transmitía alegría y su espontaneidad contrarrestaba su tendencia natural a analizarlo todo. Le gustaba eso de ella, la sensación de que desprendía vida en estado puro, incluso si en su vida había habido también altibajos. Quizás especialmente por eso.

Ella era alguien real, que no fingía ni pretendía ser lo que no era. Capaz de plantificarse en su casa con dos amigas y una docena de canes dispuestos a trastocar su apacible y aburrida vida. La admiraba y la deseaba cada vez más; era una estupidez negarse aquella evidencia. Aquella realidad le pilló ligeramente por sorpresa. ¿Era posible sentir ambas cosas al mismo tiempo por una persona?

Por una persona, no.

Por Carol Santos, por lo visto, sí.

Y ese era un giro totalmente inesperado en la vida de una persona que pensaba que había tocado fondo. La ilusión, la esperanza, de volver a levantarse. Y de no hacerlo solo. Ahora solo tenía que conseguir que ella se diera cuenta de aquello. Un reto, se dijo, con una sonrisa. Uno que disfrutaría a conciencia.

XVI

LA CENA se alargó, algo que debería haber tenido en cuenta antes de montar la gran fiesta en casa de Math. Lisa y Maite se lo habían pasado en grande, tanto como los perros, que habían gozado de unas cuantas horas de libertad en un lugar que parecía infinito. Sonrió al recordar, con cariño, momentos que habían compartido durante la cena.

Math había sido el perfecto anfitrión, realmente, incluso si se la había jugado. Un poco, al menos. No, no tenía remordimientos al respecto. Había sido divertido. Temía que Rosario, la ama de llaves, montara en cólera por el hecho de invitar a sus amigas, y no digamos nada sobre todos los perros que lo pusieron todo bastante patas arriba. Nada más lejos de la realidad. Hasta había repartido comida entre los pequeños peludos que pasaron a adorarla desde el minuto número uno.

Había sido un éxito.

No recordaba pasárselo tan bien desde hacía años.

Ahora, eso sí, le faltaban unas cuantas horas de sueño. ¿Cuánto hacía que no se acostaba a las tres de la mañana? Levantándose a las seis, era como empezar la semana con el pie izquierdo, pero no podía dejar de sonreír, como una estúpida, cierto. Era como si de repente todo empezara a irle bien. El programa de Math trabajaba día y noche, permitiéndoles un respiro sin desatender la asociación.

Había hablado con él a primera hora, después de su paseo matutino. Algo breve, lo justo para ser consciente de que, a diferencia de ella, su voz no sonaba gangosa y atropellada. Era un noctámbulo, estaba segura. Eso o no dormía, directamente.

Apenas un par de calles antes de llegar a la Maier, su teléfono volvió a sonar. Bueno, más que el teléfono, eran los agudos, pero discretos pitidos, que emitía su manos libres. Una virguería que a saber cuánto debía costar. Tocó suavemente el auricular y la llamada entró como por arte de magia. ¿Para qué sacar el teléfono?

―Sé que estás a punto de entrar en la Maier.

¿Jaime? ¿Era Jaime quien la llamaba?

―¿Le ha pasado algo a tu invitado?

―No, está durmiendo en mi sofá ―negó él con un tono de voz alegre, aunque parecía ligeramente nervioso―. Sabes, he estado pensando y el sábado celebro mi cuadragésimo aniversario y, realmente, me gustaría mucho que vinieras.

―¿Yo?

―Sí, tú ―aseguró él con una risa un poco inquieta―. Igual hasta ponemos algo de música y podemos bailar.

―¿Bailar?

―¿No es eso lo que dijiste? ¿Que estás acostumbrada a que no te saquen a bailar?

―Y añadí que no quería un premio de consolación, no hace falta que te preocupes por mí, en serio ―le aseguró ella mientras cambiaba el peso de un pie al otro en un movimiento que mostraba su incomodidad.

―Quiero que vengas, Carol, de verdad ―le dijo él.

―¿Irá gente de tu familia? ―Sí, ese era el quit de la cuestión. Pasarse la tarde o la noche en una fiesta en la que no conocería a nadie le daba un palo considerable. Si Carlos o su exsuegra estaban allí, pasaba a ser un suicidio emocional en potencia.

―Posiblemente vendrá mi hermano y estarán mis padres un rato ―admitió Jaime―. Pero somos más que eso, Carol. No puedes esconderte eternamente de ellos y quizás nos merecemos al menos una oportunidad.

¿Una oportunidad? ¿De qué exactamente? ¿De que volvieran a lincharla públicamente? ¿De que Carlos apareciera con alguien diez años más joven y veinte kilos más delgada? ¿De que lo poco que había avanzado se fuera a la mierda en apenas unas horas?

―Por favor, Carol, me haría mucha ilusión.

―Claro, allí estaré.

¿Había dicho eso? ¿En serio? ¿Pero qué maldito problema tenía con decir que antes se cortaría las venas?

―Gracias.

Daba igual cómo había empezado el día, se acababa de ir a la mierda. El día. La semana. Y seguramente también los próximos meses. No estaba preparada para enfrentarse a su pasado y, sin embargo, no había sido capaz de negarse. ¿Había una palabra para definir aquello? Gilipollas. Sí, exacto. Podía unirse a Math en el equipo de los gilipollas. Uno por omisión y otro por acción, pero gilipollas después de todo.

Se sacó el auricular, tras enviarle un mensaje de texto a Math para advertírselo, por si le daba por llamarla a media mañana, porque no se sentía cómoda con ese tipo de privilegios que eran más de los otros que no de su identidad verdadera. Ella era de las que fichaban, básicamente.

Tampoco estaba de humor como para hablar con él y explicarle la gran celebración que la aguardaba ese fin de semana. Decidió no pensar en aquello, no más, hasta que ya fuera algo inevitable.

Con todo, cuando llegó a su taquilla no esperaba encontrar tres llamadas perdidas de un número que conocía perfectamente. Para bien o para mal, no era el de Jaime. Una llamada de arrepentimiento o que tomara consciencia de que ella era la última persona en la que debería haber pensado para ir a esa fiesta no estaría mal del todo. Tampoco era Math, que se había limitado a escribirle un par de mensajes. Mensajes que esperaba encontrar, incluso si era un error por su parte hacerlo. Si alguien tenía que romperle el corazón, un poquito, que fuera alguien como él lo hacía más llevadero. No, no es que se estuviera enamorando de él ni nada así. Era solo que le gustaba todo aquello. Las risas, la compañía y, sí, formar parte de su vida. Ya tenía asumido que lo haría como parte del mobiliario, pero hasta se permitía la estupidez de fantasear con instalarse en su casa, con sus perros. No, no en ese aspecto. Lo haría en una habitación de esas pequeñas, las del personal. Ayudaría a Rosario y sería la mejor fisioterapeuta personal que nadie pudiera aspirar a tener. A cambio, tendría un terreno infinito en el que sus perros podrían correr a su antojo y ella… podría seguir conociendo al genio mientras disfrutaba del chico simpático del teléfono y ayudaba a su versión coja a normalizar esa compleja articulación. Era un buen plan. Un gran plan. ¿Absurdo? ¡Obviamente!

Observó el número de una de las protectoras que solían contactar con ella para casos extremos y gruñó ligeramente mientras se colocaba el auricular, dispuesta a devolverles la llamada.

―Mierda. ―Ese día se merecía al menos eso, quejarse un poco.

―¿Qué pasa? ―le preguntó una de sus compañeras mientras estiraba el cuello por encima de mi hombro.

¿Qué esperaba encontrar? ¿Una fotografía de Math en pelotas?

En serio…

―Me han llamado de una protectora. Tres veces. Eso no puede ser nada bueno.

―¡Ah, eso!

Claro, «ah, eso».

Gran conversación y mayor su interés por quien realmente podía necesitar un poco de atención y que alguien le prestara ayuda. Se contuvo antes de devolver la llamada. No tenía ganas de que todas esas orejas, atentas, la escucharan. Desde la aparición estelar de Math, todos parecían fijarse en ella. Fijarse de verdad. No es que antes fuera precisamente invisible, que dijéramos, pero así se sentía antes: felizmente ignorada.

―Falsa.

¿Lo había dicho en voz alta? Le dio por ponerse a reír, ya sola, cuando salía del recinto por una de esas puertas para empleados. No fueran a coincidir con los clientes, esos que sí podían entrar por la puerta principal. Estaba de la Maier hasta los cataplines. Si eso existía.

Tragó saliva y se puso seria antes de pulsar el botón para devolver la llamada.

―Protectora Sandíbal, ¿en qué puedo ayudarle?

―Soy Carol Santos, tengo tres llamadas de este número.

―¿Es usted una adoptante?

―No, pero tengo una asociación y ayudamos a colocar animales en casas de acogida ―le explicó ella.

―Ah, ¡sí! ―replicó la mujer―. Te ha estado llamando Aina.

―Puede ser, la conozco ―reflexionó, pensando en esa chica a la que no le había puesto rostro pero con la que había compartido más de una adopción.

Allí llegaban los que nadie quería. Las historias que podía contarte eran más bien pesadillas, pero de esas que no tienen un feliz final. Quizás por eso Carol Santos se había puesto a la defensiva con lo de encontrarse tres llamadas pidiendo algo que no podía ser otra cosa que auxilio.

¿Qué posibilidades tenía ella de colocar a un perro en esos momentos? Tenía animales en todas las casas de acogida y, presa de la desesperación, hasta había echado mano de Jaime. Algo que no hacía desde hacía un par de años. Sí, no era la primera vez que le solucionaba la papeleta, pero eso no significaba que tuviera intención de convertirlo en una rutina. Mejor no pensar en Jaime, en sus próximos cuarenta años ni en su fiesta del terror. Tenía que centrarse en lo que realmente importaba. Y ese algo seguramente necesitaba una casa.

Cruzó los dedos, deseando que Maite o Lisa tuvieran algún as en la manga. Algún lugar en el que poder meter otro más. Mordisquitos no le daba mucho margen a lo de ampliar, aunque fuera temporalmente, su pequeña familia y aunque lamentaba no poder quedarse con esos casos extremos y ofrecerles una posibilidad, no podía darle la espalda a esa mole que tanto sufrimiento había vivido desde pequeño. Él también se merecía un hogar, aunque eso significara no poder ofrecer su propia casa, libremente, en muchas ocasiones.

―¿Carol?

―Hola, Aina ―la saludó ella tras esperar unos minutos en los que la música de fondo sonaba con dejes más metálicos que no armónicos.

―Necesito un favor.

―Cuenta ―le contestó, dispuesta a no andarse con rodeos, mientras se frotaba la frente repasando todas las opciones posibles, sin hallar hogar alguno disponible.

―Tengo una urgencia ―empezó―. Ha llegado esta mañana en mal estado, pero es un bomboncito de cinco, seis meses a lo más. No está chipada.

―Podréis colocarla rápido ―observó.

―Tenemos un retraso enorme en subir las fotografías a la web, la persona que lo hace está de baja maternal y no la han repuesto ―empezó Aina―. Si la fichamos nosotros, tardará dos o tres meses en estar en las redes y ya sabes que por mucho que nos esforcemos, esto no es un hotel de cinco estrellas. Es solo una cachorrita.

―¿Mestiza?

―Tiene más de Labrador canela que cualquier otra cosa, pero tampoco creo que sea una pura raza ―le contestó ella―. La hemos desparasitado y dado un buen baño. Tiene un par de heridas infectadas, pero no parecen graves. Probablemente comiendo bien y con una semana de antibiótico parecerá otra.

―No tengo ninguna casa disponible ―masculló, enojada consigo misma por esa sensación de frustración, por no poder hacer un poco más.

Siempre había algún perro al que no podían darle salida. Alguno que se quedaba, condenado, para pasar entre cuatro grises paredes el resto de su vida. Los afortunados. Otros acababan siendo sacrificados, como si no fueran seres con sentimientos y derechos propios. Tanta política de inclusividad y a los perros abandonados, que les dieran. Era ese tipo de cosas las que enojaban a Carol Santos. Las incongruencias. Esa tendencia a que la gente cambiara las versiones según quién escuchaba o quién hablaba.

―Ah… de acuerdo… no te preocupes. Es solo… tenía que probarlo ―murmuró Aina, aunque su decepción era evidente. No es que la culpara. Era solo que sabía lo que le esperaba a la pequeña y, por gusto, hubiera preferido evitárselo.

―¡A la mierda! ―soltó Carol Santos, apretando la mandíbula―. Algo le encontraré. Hablaré con mis compañeras y algo se nos ocurrirá. Trabajo esta tarde, pero me paso al acabar y te la voy a buscar.

―Eres un sol ―la alabó.

―Acabo de tener una idea ―murmuró la fisioterapeuta―. Una que suena a muy desesperada, pero si no le encuentro nada, sé dónde puedo meterla.

―¿Sí?

―Sí.

Colgó el teléfono y le envió un mensaje de texto a Math para advertirle de que se retrasaría media hora. Después de lo de ayer, podía tomarse esa licencia, ¿no? Y alguna más, posiblemente. Que no significaba que no fuera a buscar otras opciones. Lo haría. Pero era como si presintiera que el destino de esa cachorrita ya estaba definido. Le debía, al menos, eso. Solo serían unas semanas. Un perrito como ese se lo rifarían en las redes en cuanto hubiera recuperado un poco de peso y las heridas ya no fueran demasiado evidentes.

Cogió el teléfono y empezó a marcar el número de Lisa. Tenía que aprovechar esa franja horaria en la que aún no estaba atendiendo en las cajas ni sentada detrás de un pupitre en la universidad. Sonrió al escuchar su voz alegre, al otro lado del teléfono.

―Tengo más resaca que la última vez que salí con las de la uni ―fue su saludo. Carol se rio de aquello.

―Pues yo ni te cuento. Creo que no había vuelto a llegar a casa a esas horas desde que estudiaba y ha llovido bastante desde entonces ―se burló―. Tenemos una urgencia.

―¿De dónde?

―De la protectora de aquí, voy de camino.

―¿Y tu sesión con Math? ―le preguntó ella.

―Ya le he avisado que llegaré media hora tarde ―le contó―. Le pediré a Maite que se pase por mi casa y saque a mis peques.

―¿Tienes casa donde llevarla?

―No, por eso te llamaba ―negó ella―. Por si milagrosamente justo hoy te ha contactado alguien para acoger perros o quieren un cachorro.

―¿Un cachorro? ―preguntó Lisa―. Pobrecito. La perrera no es un lugar para un bebé.

―Cinco, tal vez seis meses. Es una hembra de Labrador canela, así que seguro que le saldrán pretendientes en cuanto subamos las fotografías. Necesito un par de semanas para que recupere algo de peso y cure unas heridas que por lo visto tiene ―reflexionó―. Yo creo que esperaría un par de días antes de empezar a subir fotos y buscarle una familia.

―Pues no puedo ayudarte. ¿Has llamado a Maite?

―Ahora iba a hacerlo.

―¿Y si tampoco tiene ninguna familia para estas semanas?

―Había pensado en probar en mi casa, quizás Mordisquitos la tolera, al menos es una hembra ―tanteó.

―Uf…

―Sí, ya ―admitió―. Y luego se me ha ocurrido de alguien con un jardín enorme…

―No…

―Sí.

Risas. Carol Santos no pudo evitarlo y se unió a las mismas.

―A los labradores les gusta el agua ―afirmó Lisa, tras contener la risa.

―Lo tendré en cuenta ―le dijo a su amiga, con una amplia sonrisa.

Era un tanto desesperado, de acuerdo, pero Carol Santos no podía dejar que acabara en una perrera. Esas cosas marcan para siempre, por mucho que digan. Apretó los labios hasta que una amplia sonrisa se plantificó en su rostro. Lo había intentado. Eso al menos podía alegarlo en su defensa.

Igual querría matarla.

Era algo probable, pero para entonces ya le tendría una casa de acogida preparada a la perrita y esto lo hacía por ella, al fin y al cabo. ¿Que lo disfrazaría un poco si hacía falta? Pues claro. Quizás Math era un genio, pero ella no era para nada tonta. Además, ¿quién podría resistirse a una Labrador canela de unos cinco meses? Rosario, la ama de llaves de Math, no. Y con eso, ya lo tenía en el bote, estaba segura.

No titubearía, total, él se tomaba las licencias que le venían en gana. Pues no veía por qué no podía ponerse a su nivel. Marcó su número de teléfono, con la seguridad que le daba sentir la necesidad de la pasajera que tenía a bordo, temblando ligeramente pese a la mantita que la arropaba. Era una preciosidad de ojos oscuros y pelo más dorado que no blanco. ¿Qué penurias habría pasado? A saber… no, mejor no saberlas.

Math repuso a su llamada con un tono de voz alegre.

―Estás en el aire ―fue su forma de saludarla.

―No, más bien en mi coche ―le contradijo ella con una sonrisa.

―Buen punto por su parte ―intervino la voz de una mujer.

¿Por qué eso le molestó a Carol Santos? Porque era una estúpida, probablemente, que empezaba a fantasear con un hombre con el que no tenía opción alguna. La parte buena era que lo sabía. La mala, que dolía igual.

―Estás acompañado ―masculló molesta. Se reprendió por haber dicho aquello en ese tono crítico. No debería molestarle que Math estuviera con una amiga o como llamara su versión famosa a sus amantes.

―Me refería a que estás en la línea abierta que comparto con mis amigos. Ella es Musa ―le informó él en un tono que parecía más divertido que no irritado. ¿A qué había venido eso? ¿Acaso podía ser un despunte de celos? Eso podría ser sumamente interesante, aunque tendría que analizarlo. Después.

―¿La de la boda ciberpunk?  ―preguntó Carol, sintiéndose estúpida por esa reacción tan absurda que acababa de tener.

―La misma ―exclamó alegremente la mujer.

Carol Santos se reprendió mentalmente. No es que fuera celosa. O no lo había sido, durante los años que había estado con Carlos. Pero claro, así le había ido. Tampoco tenía derecho alguno sobre Math, incluso si empezaba a plantearse en serio eso de que se estaban convirtiendo en amigos. Solo eso, claro. Aunque no podía negarse que le gustaba pasar tiempo con él. Y que era imposible, tal y como les había dicho a sus amigas, no enamorarse un poquito de él, especialmente cuando empezaba a descubrir cómo era el verdadero Math.

―Bueno, bueno, Campeón ―intervino una voz masculina―. ¿Hablándole ya de nosotros?

―Y tú debes de ser Nolan ―apostó Carol, un poco intimidada con eso de hablar con tantas personas desconocidas al mismo tiempo.

―¿Alguien ha rastreado su señal? Me muero por saber quién es ―soltó Musa.

―Al final resultará que tus amigos no son invisibles ―intervino Carol y se escucharon risas.

―¿Ya estás de camino?

―Sí, pero quería hacerte una pregunta.

―Dime.

―¿Tienes piscina?

―¿Piscina? ―preguntó confuso Math―. Sí.

Risas. ¿De Nolan?

―Perfecto, porque tengo algo que va a mejorar tu actual estado basal de apatía ―aseguró Carol con un aplomo que normalmente no sentía pero que, por una ocasión, parecía hacer acto de presencia. Cuando se trataba de defender a los suyos, y esa cosita canela había pasado a formar parte de ese grupo, no era de las que se achicaban.

―Me gusta ―afirmó Musa.

―Queremos conocerla ―añadió otra voz, una femenina pero un poco más suave. Carol sintió un estremecimiento; sospechaba quién era.

―Sospecho que se trata de una idea absurda ―remarcó Math. ¿Le hablaba a ella o al resto de voces?

―Claro, como todo lo que hago, pero tengo una bola peluda de cinco meses que necesita un hogar y en estos momentos, mejor en tu casa que no en la mía ―afirmó ella con un tono alegre.

―¿Pretendes colocarme a una de esas moles peludas?

―Exactamente. Pero solo una, no te apures, esta vez no te traeré una manada.

―¡Tengo su nombre! ―exclamó Musa.

―Carol Santos ―añadió la otra mujer.

―Hoy os veo lentas ―se burló el hombre, Nolan.

―Te la llevo en una hora o así ―concluyó Carol ignorando al resto de voces. Lo único que importaba era la cachorra. Como habían sabido su nombre y eso de que quisieran conocerla era totalmente secundario.

―No he dicho que sí.

―Dale una oportunidad, por favor. Tiene solo cinco meses, si se la quedan en la perrera no la sacarán en las redes hasta de aquí dos o tres meses. No se merece pasar por eso, tan chiquitina. En un par de semanas te prometo que le habré encontrado una familia.

―Haz un trueque ―le aconsejó Nolan―. Si se queda la perra, ella también.

―¿Están juntos? ―preguntó la mujer con un tono de voz más suave, con algo que Carol Santos juraría que era alegría.

Igual Fa se alegraba de quitarse el marrón de tener a Math Damon colgado por sus huesos. O la culpabilidad, porque siempre habían sido amigos. Pensó en Jaime y en su sentimiento de culpabilidad y responsabilidad respecto a ella. Mierda de emociones, en serio. Lo lamentó por Fa, porque obviamente no estaban juntos. Para nada. Aunque tampoco es que le sorprendieran esos comentarios. A Math le gustaba que la gente diera cosas por sentadas. Cosas que no eran. Ya lo había hecho antes, cuando se presentó en la Maier.

―¿En cuántas posiciones puedes montártelo con tu alter ego pata-palo? ―le preguntó Musa y se escucharon las risas del otro hombre mientras Carol Santos se atragantaba.

―Cortaos un poco ―pidió Math, poniendo los ojos en blanco, en su estudio. Era una forma extraña de introducir a Carol en su atípico grupo, pero no parecía intimidarse por las voces de sus amigos y eso le emocionó. Un poco. No es que los genios sean las personas más efusivas del planeta. Excepto Musa, claro, pero es que ella lo hacía todo con la intención de llevar la contraria.

―No sería nuestro estilo ―afirmó Nolan.

―Para nada ―añadió Musa.

―Tanto cambiar pañales y va y me pierdo que mi mejor amigo tiene novia.

―Gracias por la parte que me toca ―intervino Nolan. ¿Novia? Carol frunció el ceño, ya un poquito molesta con aquello. 

―No es eso ―negó Math.

¡Gracias! Un poco de sentido común, pensó Carol Santos.

―Ni caso. No follan, pero por el resto, como si estuvieran casados ―sentenció Nolan y ahí la fisioterapeuta se atragantó. Y eso que no estaba comiendo ni bebiendo nada.

―¡Esas son palabras mayores! ―exclamó Musa―. Le enviaré una invitación para la boda.

―No… ―intentó negar ella, abriendo los ojos como dos platos mientras aquello se desmadraba por completo. Y Math tan pancho. ¿En serio les tomaba el pelo así a sus amigos?

―Hazlo, Musa. Te prometo que nos lo pasaremos bien, Carol ―decidió Math, tensándose en su asiento. No era algo que se hubiera planteado, pero no le desagradaba la idea. Él y Carol, en la boda de Musa y Mora. Y quizás, luego, podrían alojarse unos días en algún hotel romántico y, con un poco de suerte, compartirían habitación y apenas saldrían de allí. Tentador.

―Creo que más que genios, estáis locos ―soltó Carol Santos, sin poder contenerse, después de escuchar tantas cosas absurdas. Una detrás de la otra.

―Lo dice la que llama familia a unos cuantos chuchos ―la retó Math mientras apretaba los labios, intentando controlar una imaginación que últimamente se desbordaba de tanto en tanto. Sí, seguía pensando en un hotel, una habitación y ellos dos sin nada de ropa.

―No ofende quien quiere, sino quien puede ―le contradijo Carol con media sonrisa, recuperándose de aquella sarta de tonterías. Que dijeran lo que quisieran esa panda de genios, ella sabía perfectamente qué había y qué no entre ella y Math―. Nos vemos en un rato. Encantada de conoceros, creo, entes fantasmales.

―Un placer ―aseguraron al mismo tiempo las dos voces femeninas antes de que ella decidiera colgar la llamada más extraña de toda su vida. La parte buena, lo único realmente importante, era que ya tenía una casa de acogida idílica para la cachorra. La parte mala, que la relación que mantenía con Math se había totalmente malentendido. Pero ese era su problema. Sus amigos. Su tendencia a hacer que la gente sobrentendiera cosas absurdas sobre ellos. Math estaba convirtiendo eso en una costumbre.

Si bien Carol Santos había colgado aquella llamada, en la habitación de Math se seguían escuchando las voces de aquel peculiar grupo de amigos.

―Oigo a Sol llorar ―masculló Fa.

―¿Has probado con algún algoritmo para predecir sus llantos? ―le planteó Musa.

―Estoy en ello, pero las variables cambian mensualmente, igual que sus necesidades ―protestó ella―. Os escucho luego, corto.

―Voy a molestar a Mora un rato ―añadió Musa―, y, ya puestos, darle la buena nueva de que hemos de volver a ajustar la distribución de las mesas. Corto.

―¿Eso era un comentario sarcástico? ―preguntó Math.

―Para nada, disfruta irritando a la vieja ―le confirmó Nolan.

―Eso me lo creo ―aseguró Math.

―¿Puedo hacerte una pregunta?

―¿Existe forma alguna para que no la hagas? ―le cuestionó su amigo.

―No ―admitió Nolan―. ¿Por qué aún no te has acostado con tu chica?

―No es mi chica.

―Ve con el cuento a otro.

―No tengo claro que yo le interese de esa forma.

―¿Lo dices en serio?

―No lo sé ―masculló Math―. Normalmente el interés de una mujer es bastante evidente.

―Lo que intentas decir es que no se te ha insinuado.

―Algo que no me importaría ―admitió el deportista con media sonrisa, consciente de que el resto de líneas estaban cerradas―. La tengo masajeándome durante una hora y joder, uno no es de piedra.

―Vas a acabar teniendo agujetas en la mano ―soltó Nolan, entre risas.

―Gracias por hacerlo sonar humillante ―protestó Math―. Estoy intentando ser respetuoso.

―Pues, personalmente, creo que lo que necesita tu chica es justamente lo contrario.

―¿Qué quieres decir?

―Me parece que tiene un problema de autoestima. Ya sabes que eso de los estereotipos físicos puede joderle la vida a alguien y si le añades un divorcio humillante en el que le pusieron los cuernos, raro sería lo contrario, realmente.

―Veo que sí la has estado investigando.

―Hasta tengo su talla de ropa interior.

―Vete a la mierda ―le soltó Math, ligeramente irritado.

―Ella piensa que el gran Math Damon jamás se fijaría en alguien como ella.

―¿Y por qué no iba a fijarme en ella? ―protestó Math.

―Insisto: su exmarido buscó a otras que probablemente ella consideraba que eran más guapas, más jóvenes o más delgadas, lo que sea. Sí, sé que a ti eso te la suda, pero con ese antecedente, ¿qué posibilidades cree ella tener de que un deportista multimillonario quiera acostarse con ella como si no hubiera otra mujer en el mundo?

―Te sigo.

―Ella no se permitirá pensar en ti como algo más que un tipo rico y simpático hasta que no le demuestres cómo la ves tú.

―¿A qué te refieres?

―Joder, creo que ya eres mayorcito como para que tenga que explicarte cómo funciona eso del sexo ―se rio Nolan―. Ella no necesita que te conviertas en su mejor amigo, necesita que le demuestres que te atrae a rabiar como mujer y, para eso, sobran las palabras. Mi consejo, Campeón, es que te esfuerces menos en respetarla, que le digas unas cuantas guarradas y le des el revolcón de su vida.

―¿Solo uno? ―apuró a decir Math mientras se mordía el labio inferior. Aquello sonaba condenadamente bien. Igual acababa con su mano estampada en la cara, en una soberana bofetada, pero la sola idea de hundirse dentro de ella era por sí sola tentadora.

―Tantos como aguantes con la pata tiesa ―le concedió Nolan, entre risas―. ¿Sabes una cosa? Si esto te sale bien, se te acabará la buena vida. ¡Qué manía os ha dado a todos con eso de la monogamia!

―Le daré un par de vueltas.

―Le gustas ―le aseguró Nolan―. Solo necesita que tú creas en ella y le demuestres que puede haber un vosotros. Un futuro, ya sabes, uno de verdad. Sabes que nunca me equivoco…

―Porque eres un puto genio.

XVII

UN CACHORRO. Tenía un maldito cachorro en casa. ¿En qué momento se le había ocurrido a Carol que esa podía ser una buena idea?

Aunque eso le ponía, al menos, al nivel del veterinario, ¿no?

Tan malo no podría ser, se dijo Math observando a la bola de pelo dorado que le observaba, con una mezcla de miedo y de expectativas. Esperanza.

No es que Math Damon fuera precisamente un amante de los animales, pero tener a aquella criatura, prácticamente en los huesos y con varias heridas donde debería de haber un hermoso pelaje, le creaba cierta intranquilidad. Y una emoción, un tanto protectora. Había memorizado todas las órdenes y pautas que Carol le había dado, empezando por lo de la medicación, aunque no se veía haciendo que aquel monstruo canela fuera capaz de ingerir la maldita pastilla, por mucho jamón dulce o queso que le pusiera de atrezo.

La criatura en cuestión no parecía tonta.

Había enviado a Manuel a buscarle a la perra las cosas básicas para tenerla durante unos días. Los que fueran, vamos, si el hecho de que la cachorra estuviera en su finca suponía que Carol pasara allí más horas, ya había salido ganando. Ahora solo tenía que analizar cómo conseguir que se quedara a pasar alguna noche. En una habitación de invitados, si hacía falta, aunque si fuera por él ya se podía quedar en la suya. Algo poco habitual. No solía compartir su espacio personal, pero teniendo en cuenta que la perra estaba haciendo justo eso, lo mínimo era hacer una excepción con Carol.

Manuel acabó apareciendo con lo que podría ser una habitación canina al completo: un colchón de color rosa, dos comederos, un saco de pienso y juguetes para un regimiento, por eso de que era una cachorra y que por lo visto tenía cierta tendencia a mordisquear cosas. Rosario mucho tenía que ver con aquello, eso estaba claro. No tenía ni la más remota idea de que le gustaran tanto los animales, pero aquello se había hecho evidente cuando la manada de Carol y sus amigas se había plantificado en su finca. Partes del jardín aún estaban destrozadas, así que las travesuras de la bolita canela pasarían desapercibidas. Había tenido suerte. Y se sentía satisfecho de que Carol hubiera pensado en él.

Ahora solo tenía que hacer lo que se hiciera con una criatura como esa.

Se giró para mirarla y la perra le sostuvo la mirada. No era la primera vez que, estando solos, hacían justamente eso. Evaluarse.

Primer paso, dejarle las cosas claras.

―Esta es tu cama ―le explicó a la perra, sintiéndose ligeramente estúpido al estar hablando con un chucho. Palmeó la superficie del mullido colchón y finalmente la perrita se acercó allí y se hizo un ovillo. Le miró desde esa nueva posición―. Bien.

Math Damon sintió una pequeña satisfacción con aquello. Igual sería más fácil de lo que se pensaba.

Se acostó en su cama y se limitó a repasar mentalmente todo lo que había pasado durante las últimas horas. Lo de la perra, sí, pero también la conversación que había tenido con Nolan. Si no fuera Nolan, consideraría aquello una estupidez.

Carol era una mujer hermosa, sensual y genuinamente femenina, pero recordó la conversación que había escuchado, a hurtadillas, con el maldito veterinario. Algo sobre que ella era la mujer que todos querían tener de amiga, una mujer a la que nadie sacaba a bailar. Bailar, lo que se dice bailar, no es que fuera el mejor momento como para proponerle algo así y, sí, su amistad era algo más que deseable, pero no más que su cuerpo.

Math Damon se sobresaltó al notar un movimiento sobre la cama. Encendió la luz y se encontró a la bola canela plácidamente estirada en ella. No, no se refería a ese estupendo colchón rosa que había en el suelo. La perra estaba en SU cama.

―No ―le dijo mientras se levantaba para palmear de nuevo el colchón rosa mientras la perra le observaba desde la comodidad de su cama de dos metros cuadrados―. Esta no es tu cama ―insistió Math mientras la empujaba con suavidad, no deseaba hacerle daño, pero al mismo tiempo, estaba más que dispuesto a dejarle las cosas claras―. Más que una perra callejera pareces una condenada marquesa.

La perra bajó de la cama, finalmente, observándole con ojos tristones. Math Damon sintió un pequeño remordimiento, pero se dijo que era una estupidez sentir aquello.

Volvió a acostarse, para levantarse diez minutos después. Sí, la perra volvía a estar acurrucada a su lado.

Repitió la rutina con la furtiva intrusa peluda y volvió a acostarse.

Para levantarse después.

Unas cuantas veces más.

Finalmente, ignoró cuando la perra volvió a subirse a la cama y pese a no estar acostumbrado a dormir acompañado, durmió plácidamente aquella noche, incluso si entre sus piernas estaba ubicada una perra callejera a la que sin que Math fuera del todo consciente, acababa de encontrarle nombre.

Math Damon era una persona de rutinas, como buen genio. Encendió la luz y se incorporó. Buscó su auricular, en el primer cajón de la mesita de noche, y se lo colocó. Se sentó sobre el margen del colchón y frunció el ceño, sorprendido, al no encontrar las zapatillas en el lugar en el que solían estar. Observó la habitación. ¡Oh, no!

Eso más que una habitación parecía un campo de batalla.

Ya no quedaba rastro alguno del bonito colchón rosa: sus restos estaban distribuidos, aleatoriamente, por toda la habitación. Una de sus zapatillas estaba entre los restos de espuma y la otra, a saber. La culpable de aquello dormía plácidamente en medio de aquel caos. No era la forma más placentera de empezar el día, pero Math Damon no era de los que se dejaban llevar por un arrebato. Normalmente.

Bostezó y la bola peluda se despertó en ese momento. Se estiró como si fuera una gata antes de empezar a menear el rabo y acercarse a él con mirada cómplice.

―¿Te lo has pasado bien en la fiesta de pijamas? ―le preguntó Math Damon y entonces la perra se agachó ligeramente y un enorme charco de orín apareció debajo de ella―. Para mearse, ya veo.

Consiguió localizar ambas zapatillas en aquel caos, aunque una de ellas se había convertido, de la noche a la mañana, en algo más parecido a una chancla que no a una zapatilla, se dijo al observar cómo podían verse tres de los dedos de su pie a través de un enorme agujero que, desde luego, le daría una ventilación más que notoria.

Nota mental: comprar zapatillas nuevas. Math Damon era un hombre de buscar soluciones.

Cogió su teléfono, agradeciendo no ser él quien limpiara aquello. Algo bueno tenía ser rico, después de todo.

―Rosario, en contra de lo que pueda aparentar, no he matado a nadie en mi habitación ―le advirtió él. La mujer, que llevaba con él desde hacía una década, rio ligeramente antes de contestar.

―He tenido perro en casa de mis padres durante toda mi vida ―le contestó y añadió para animarle―. Los cachorros pueden ser un poco traviesos.

―¿Traviesos? ―repitió Math, observando cómo había quedado su habitación en apenas unas horas―. Yo más bien creo que son un arma de destrucción masiva.

―No exagere, señor ―le contestó ella, divertida―. Me ocuparé de la habitación mientras desayuna. Hace un día espléndido y le he dejado todo preparado en el porche.

―La Marquesa también tendrá hambre.

―¿Se refiere a la perra?

―Sí, nos ha salido fina, por lo visto le gustan más las sábanas de seda que el regalo que le comprasteis.

―Le he dejado un comedero con agua y pienso fuera, señor ―le informó Rosario―. Así podrá hacer sus necesidades en el jardín.

―Vas tarde ―advirtió Math Damon observando el enorme charco del suelo.

―Ya aprenderá ―aseguró con fe ciega Rosario―. Le he dejado también un par de juguetes para que se los lance. Cuanto más cansada esté, más dormirá luego.

―De estrella del fútbol profesional a niñera. De una perra ―murmuró Math―. Mejoro de status por momentos.

―Si me permite un comentario... ―empezó su ama de llaves, sin esperar autorización alguna antes de continuar―. Creo que le dará un ambiente hogareño a la casa y nosotros nos ocuparemos de todo.

―Eso me suena a chantaje, Rosario ―rio Math―. Ya veo que te gustan los perros y que la Marquesa te ha conquistado.

―Pobre criatura, lo que habrá vivido.

―Eso es cierto ―admitió, observando como la susodicha correteaba como una loca persiguiendo… ¿una mosca? Igual hasta tendría utilidad el chucho.

―Es elogiable lo que hace la señorita Santos.

―Lo es, sí.

―Igual le vendría bien un poco de ayuda.

―Le creé una aplicación para automatizar la selección de familias.

―Yo pensaba en una ayuda más humana.

―Rosario…

―Era solo un comentario, señor.

―Me parece que no solo te gusta la perra.

―Lo importante no es si me gusta a mí, ¿verdad, señor?

―Cierto ―cedió él antes de colgar y miró a la perra―. Aún no tengo claro qué hago hablando contigo, como si esperara que en algún momento fueras a responderme. Da igual. Vamos a desayunar, debes de tener hambre.

Por la forma en que se abalanzó sobre el comedero, Math Damon no necesitó que le respondiera con palabras para saber, con certeza, la respuesta.

 ―¿Qué tal la noche, Campeón? ―la voz de Nolan resonó en su auricular. Era una de esas malas costumbres suyas, colocarse el auricular para estar conectado con los suyos tantas horas como fuera posible. Le hacía sentirse menos solo. Miró el suelo.

―No quieres saber cómo estaba mi habitación esta mañana.

―¿Ropa por todos lados y las sábanas revueltas? ―le preguntó con voz alegre, su amigo.

―Más bien parecía que habían desplumado a un pavo y, por si te lo estás preguntando, Carol no se quedó a dormir y no nos hemos acostado ―le avanzó―. Respecto a la que sí se quedó, disfrutó con la cama que le compró Manuel ayer, pero no para dormir. Es una mezcla entre Jack el destripador y Alien.

―Ya veo…

―No, no puedes hacerte a la idea ―continuó―. Le dio por subirse a dormir en mi cama.

―¿Y qué hiciste?

―Levantarme unas diez veces, hasta que me di por vencido. Al final sí que he dormido acompañado, pero no por quien a mí me gustaría ―señaló Math, incluso si miraba a la perra en cuestión con algo parecido a ternura, pese a que en esos momentos la susodicha estaba descubriendo el apasionante mundo de cavar en la tierra.

―Te ha ganado un chucho.

―De seis meses, pero es una hembra, siempre son más listas. Eso también cuenta, ¿no?

―Supermaduro. ¿Qué coeficiente decías que tenías? ―se burló Nolan.

―El suficiente como para enviarle un mensaje de texto a determinada dama para concretar una cita en el veterinario esta tarde.

―Mamá y papá se llevan al bebé al pediatra.

―A ese pediatra en concreto le tengo unas ganas que ni te cuento.

―Ya veo, “ese” veterinario.

―Por supuesto.

―Sabes, deberías entenderte mejor con la perra.

―¿Por?

―Esa tendencia tuya a mear por todos lados para marcar tu terreno.

―Hoy te has despertado de lo más majo.

―Será que no me he acostado.

―¿Y eso?

―Eso de la boda de Musa, me incomoda un poco.

―¿Por?

―Que sea ella la que sienta la cabeza, me da un poco de urticaria.

―¿Y no te pasó lo mismo cuanto Fa se preñó?

―Es diferente, ella y tú sois de lo más normalito, digamos.

―¿Tengo que darte las gracias por ese comentario?

―Estaría bien, sí.

―Gracias.

―Voy a darme una ducha.

―Si necesitas hablar, o algo, me dices.

―No te preocupes. Esta vez, intenta no acabar a puñetazos ―le aconsejó Nolan, con un tono divertido―. No creo que a tu chica le guste tanta testosterona fuera de la cama.

―En estos momentos, no es mi chica ―remarcó Math―, pero lo tendré en cuenta.

―Me decepcionas un poco con eso de que no hayas seguido mi consejo, ya sabes, un par de azotes en el trasero y un polvo de esos legendarios…

―Creo que ya tienes la ducha a punto ―le cortó Math.

―Me la preparo yo solito, Campeón. No tengo tres años y lo del ama de llaves y el mayordomo sigue pareciéndome una horterada.

―Hasta luego, Nolan.

―Sigues siendo un muermo, corto.

Carol Santos no esperaba que Math Damon fuera un obsesivo compulsivo, pero cuanto más le conocía, menos le sorprendía esa posibilidad. Era un tipo inteligente, cierto. Lo había visto en directo, tecleando en el ordenador órdenes que para ella no tenían sentido alguno y había creado, de la nada, una aplicación informática. En esos momentos, nada tenía que ver con el deportista de élite que salía en pantalla hacía unos meses. Tampoco es que fuera a quejarse de las ya habituales llamadas o mensajes de texto sin pretexto alguno. Entendía que se sintiera un tanto aburrido y, en esos momentos, abrumado por la presencia de una perrita que le había colocado con calzador y sin demasiados reparos.

En cualquier caso, le había sorprendido que una de las condiciones inamovibles de Math respecto a eso de instalar a la perra en su casa fuera llevarla a un veterinario que fuera de confianza para valorar sus heridas y su estado general. Daba igual que le hubiera asegurado que en la protectora ya le habían hecho una analítica base, que le mostrara la nota que le habían dado con los números de serie de las pastillas que le habían dado en la protectora para desparasitarla o que oliera a lavanda después de la limpieza exhaustiva que le habían hecho tras aniquilar toda garrapata y pulga que se hubiera instalado en la pequeña. No, a Math Damon todo aquello le traía sin cuidado. Quería un veterinario. Punto. Y como tenía eso de que era rico y famoso, no le sorprendió que no aceptara su opinión y la obligara, sí o sí, a concertar cita con el veterinario que solían usar con las perras de acogida. O séase, Jaime. Sí, ese Jaime. Ese que Carol Santos no tenía ni el más remoto interés en ver desde la conversación sobre su próximo aniversario y la fiesta del terror a la que había sido invitada. Pero, una vez más, el bien del prójimo prevalía por encima del suyo, así que había claudicado ante la versión obsesiva y caprichosa de Math, aceptando llevar a la perra a una visita que era precipitada e innecesaria y que, a ella, particularmente, le daba una jaqueca considerable.

La única parte que la emocionaba, al menos un poquito, era ver a Math Damon involucrarse de aquella forma en el bienestar de la pequeñaja. Eso estaba bien, verle en su versión más humana y protectora. Eso y que tenía piscina, claro. ¿Había algo más paradisiaco para una cachorra de Labrador que una piscina en la que bañarse a su antojo? Probablemente, no. Si en una o dos semanas se recuperaba de las heridas, podría disfrutar a su antojo de ese pequeño placer que tanto se merecía. Un premio para alguien que, siendo apenas un bebé, había sufrido tanto.

Había tenido que contactar con la secretaria de Jaime, evitando así hacerlo directamente con él por los motivos obvios, para que les hiciera un hueco para la siguiente tarde porque, claro, Math quería que ella lo acompañara. Que le tocaba un poco las narices hacerlo, pero teniendo en cuenta que iba cojo, igual hasta la cachorra lo tiraba por el suelo y las fotografías acababan como titular de alguna revista sensacionalista.

También se había ofrecido a llevar ella directamente a la cachorra pero Math se había negado. Muy comprometido él. Muy altruista ella. ¡Créetelo! Para Carol Santos, pasar el tiempo a solas con él en su casa o cenar juntos entre cuatro paredes que los ocultaban a la vista del mundo era una cosa, pero plantificarse en un centro veterinario a hora punta con él y la perra podía tener consecuencias insospechadas. La prensa, por ejemplo. Algo que no le iría nada mal a su asociación para darles un empujón y ganar algo de visibilidad, cierto, pero que también implicaría más solicitudes y mucho más trabajo. Siempre podía optar por dejar de dormir. O clonarse. Igual Math hasta le ayudaría con eso. ¿No se suponía que era un genio? Al margen del impacto mediático que podía tener tal evento, le repateaba encontrarse cara a cara con Jaime después de su última conversación telefónica. Hacerlo con Math y sus absurdos comentarios y bromitas sobre esa estupidez de que estaban juntos, era más de lo que su temple era capaz de soportar sin entrar en una crisis de histeria.

Daba igual lo que ella le propusiera, aconsejara o suplicara: Math Damon era tozudo como una maldita mula.

Rosario le abrió la puerta de la mansión y le sonrió. Cruzó una mirada cálida con el hombre que la acompañaba, sí, con Cara Palo, el hombre ese que apenas parecía tener la capacidad de usar los músculos de su rostro para mostrar algo que no fuera una expresión indescifrable y, sorprendentemente, él le sonrió en retorno. Ya lo dicen, que el amor es capaz de mover montañas. Y, aunque en este caso fueran unos pocos músculos, parecía una proeza equivalente.

―¿Qué tal ha ido? ―le preguntó con cierta inseguridad. Sí, podría habérselo preguntado a Manuel en el coche, pero él se sentaba allí delante, frente al vidrio templado de color oscuro que separaba ambos compartimentos y ya podría ir conduciendo el coche un robot o un alienígena que yo ni me enteraría. No, no solíamos compartir grandes conversaciones, él y yo, aunque nos veíamos a diario.

―Mejor se lo preguntas al señor ―me contestó guiñándome un ojo. ¿Eso era bueno? Probablemente, no.

―¿Tan mal? Ya veo… ―murmuré ligeramente preocupada. Solo necesitaba un par de semanas. Tampoco era pedir mucho.

―¿Carol? ―Math la llamó desde el final del pasillo y ella observó cómo la cachorra correteaba entre sus piernas, más que dispuesta a hincarle los dientes al extremo distal de la muleta de Math. Con relativo cuidado, el exfutbolista volvía a mover la muleta y la perra se volvía loca al ver cómo se alejaba de ella, así que ladraba alegremente antes de agachar la parte frontal de su torso y lanzarse al ataque en un salto, entre gracioso y ridículo, con intención de volver a capturarla―. Voy más lento que de costumbre, que ya es decir.

―Ya veo ―murmuró ella intentando contener la risa―. ¿Qué tal la noche?

―A la Marquesa le ha dado por subirse a mi cama.

―¿Y qué hiciste?

―Dejarla dormir, ¿qué querías que hiciera?

Ahí Carol Santos sí empezó a reír, no pudo contenerse.

―Sabes, hacía mucho tiempo que no dormía la noche entera con una hembra a mi lado ―le soltó con una sonrisa inocente pero chispas en su mirada.

―¿Y la camita que le compraste?

―Asesinada ―afirmó Math mientras Manuel conseguía capturar a la cachorra para ponerle un arnés y una correa.

―Mejor la llevo yo, tiene pinta de ser de las que tiran de la correa ―se ofreció Carol.

―No podría vivir sin ti ―le aseguró Math aunque aquel comentario hizo que algo dentro de Carol se estremeciera. Lo que no vio la susodicha fue la mirada que intercambiaron mayordomo y ama de llaves. Mejor que no la hubiera visto, porque igual entonces sí se hubiera preocupado, consciente de que, aunque Math soltara ese tipo de cosas con una soltura envidiable, no eran palabras vacías. Carol Santos no podía saberlo. Rosario y Manuel eran otra historia.

Colocaron a la perra en un transportín después de que Math negociara con ella como si de una persona se tratara. Solo le faltaba enumerar los pros y los contras de esa medida de seguridad, explicarle el riesgo de sufrir un accidente de tráfico y de que la tapicería se manchara con alguna de sus bastante habituales meadas. De todo aquello, lo más probable era eso último, siendo realistas.

―¿Hace mucho que conoces a ese veterinario? ―le preguntó Math cuando ya habían salido de la finca.

Frente a esa pregunta, Carol Santos se giró para mirarle. Mirarle de verdad, vamos. Como si quisiera saber algo más. Lo que había por su mente, algo que sería sumamente peligroso y, desde luego, no beneficiaría demasiado a Math Damon en cuanto a sus planes presentes y futuros. Era un estratega y estaba haciendo justamente lo que mejor se le daba.

Y, sí, igual no era un genio, pero no era tan estúpida como para no sospechar que Math era mucho más de lo que decía ser y que sabía muchas más cosas de las que debería saber. ¿Era realmente una pregunta casual?

―Mucho ―admitió―. Es el hermano mayor de mi ex.

―Curioso.

―¿El qué exactamente?

―No sé, que mantengas el contacto. Me dio la sensación de que habías acabado fatal con tu ex, por lo que me contaste.

―Fatal es quedarse corto ―admitió ella, desplazando su mirada en dirección a la ventana, para no enfrentarle en esos momentos, mientras le venía a la cabeza no tanto el Carlos con el que había vivido y sufrido tiempo atrás, sino el que probablemente tendría que ver en unos días―. Pero Jaime se portó bien y él no es su hermano, después de todo. Fue el único de esa familia que me apoyó con lo de la separación, su madre consideró que siendo un hombre era entendible que pudiera tener necesidades de ese tipo.

―¿Te dijo eso?

―Con sus palabras, pero el contenido más o menos era ese.

―¿Y el veterinario?

―Jaime es alguien que va de cara ―le contó, pensando en él―. Le irritó que su hermano no hubiera tenido la decencia de dejarme antes de liarse con otras.

―¿Está casado?

―No ―negó ella―. Creo que es de esas personas que no creen en las relaciones a largo plazo y no se compromete en algo en lo que no crea. Con los animales, hace lo mismo. No te da falsas esperanzas, te da la información tal cual es, para lo bueno y para lo malo.

―Suena como que le admiras.

―Sí, quizás sí ―admitió Carol―. Es una persona que va de cara y nos ha ayudado muchísimo durante los últimos años.

―Pero…

―¿Tiene que haber un pero?

―Dímelo tú.

―Pero creo que siempre se ha sentido un poco culpable o protector, llámalo como quieras, por la forma en que me trató su hermano ―le confesó―. A veces puede ser un poco incómodo.

―¿En qué sentido?

―Es mi excuñado y no es que me apetezca especialmente tener ese recordatorio viviente de lo que viví o lo que pasé ―empezó a explicarle―. Y luego pasan cosas raras, como el hecho de que me ha invitado a su fiesta de cumpleaños. Fiesta en la que posiblemente estará su hermano, o séase mi exmarido, al que hace años que ni veo ni quiero ver.

―No tienes por qué ir ―remarcó Math que tenía el ceño fruncido.

―No puedo culpar a Jaime por lo que hizo o dejó de hacer su hermano, y cuando me lo pidió parecía que realmente le importaba, así que le dije que sí ―masculló Carol―. Puedo ser muchas cosas, pero no soy cobarde y me gusta ser fiel a mi palabra.

―No como otros ―ironizó Math que parecía irritado.

―No como otros ―admitió Carol.

―¿Cuándo es la fiesta?

―El sábado.

―¿Este?

―¡Yupi! ―bromeó Carol.

―Podría acompañarte… ―se ofreció Math.

―No te preocupes ―negó ella―. Es mi guerra, puedo con ella.

―¿Sabes algo de combate o artes marciales?

―No, pero añadiré clases de boxeo al eterno listado de cosas que me gustaría hacer a lo largo de mi vida ―bromeó ella.

―Nick Terrier es un buen boxeador ―rememoró Math Damon.

―¿Pensando en Fa? ―le preguntó ella que se sentía extrañamente cómoda teniendo ese tipo de confidencias con Math.

―No, pensaba más bien en que me gustaría partirle la cara a tu ex ―le confesó él con una amplia sonrisa, haciendo que Carol se riera. Estaba bien eso. La complicidad. Que alguien se preocupara un poco por ella―. ¿Y estás segura de que el hermano mayor es de fiar?

―Sí, Jaime es un buen tipo ―le aseguró Carol―. Nunca estuvieron muy unidos, de hecho. Al principio no es que me apeteciera especialmente verle, porque traía toda la mierda de nuevo, pero poco a poco el tiempo lo pone todo en su sitio. Te diría que Jaime es un buen amigo, aunque siempre va a haber esa espina clavada entre nosotros por lo de su hermano.

―¿Alguna vez tú y él habéis tenido algo? ―le preguntó Math intentando mostrarse indiferente. Sabía la respuesta, o al menos, la sospechaba, pero prefería poseer una confirmación.

―¡No, claro que no! ―exclamó Carol entre risas.

―Hemos llegado, señor ―les informó Manuel a través del intercomunicador del vehículo.

―Me gusta la forma que tienes de estar por encima de todo ―expuso Math―. No te importa que yo sea Math Damon, ¿verdad?

―¿A qué te refieres?

―Cuando eres alguien famoso, la gente presupone cómo eres y te encasilla en un estereotipo ―empezó él―. Luego empiezan a pararte por la calle y dejas de tener una vida privada.

―Ha de ser molesto ―admitió Carol.

―A ti no te importaría ―afirmó él, aunque había algo en su mirada, como si necesitara que ella se lo confirmara―, que la gente nos parara mientras paseamos a tu manada.

―No, claro que no ―negó ella sin acabar de entender a qué se refería exactamente―. Quiero decir que eres famoso, es normal que te paren.

―Exacto.

―Creo que callas más que lo que dices.

―Eso es porque tú ya no me tienes encasillado en uno de esos estúpidos estereotipos sobre deportistas famosos.

―Porque empiezo a conocerte ―admitió ella―. Y la verdad es que eres una caja de sorpresas. Sabes de ordenadores, tienes amigos más o menos imaginarios y hasta eres capaz de preocuparte por alguien que no seas tú mismo. Desde luego, no eres como la mayoría de los deportistas a los que suelo tratar en la Maier.

―Me lo tomaré como un halago.

―Lo era.

―Tú también eres sorprendente ―afirmó Math Damon observándola con atención, haciendo que ella se sonrojara ligeramente. Algo que era estúpido, ¿no? Solo estaban hablando de cosas abstractas, sobre las personas, y eso―. ¿Vamos allá?

Sacaron a la perra del transportín y Carol cogió la correa con firmeza. Se notaba que el animal estaba agitado y buscó como punto de referencia la muleta de Math. Sonrió al ver aquello.

Entraron por la puerta del centro veterinario. En el mostrador estaba Augusta, una mujer entrada en años que llevaba trabajado allí desde tiempos inmemorables y que había conseguido hacerles un hueco, así como si tal cosa, cuando le pidió el favor para la revisión que Math había exigido para su invitada de honor. Augusta le regaló a Carol una sonrisa mientras sus ojos se centraban más en la cachorra que en Math, a diferencia del resto de los presentes. Carol supo que le habían reconocido mientras los murmullos empezaban a rodearles cuando ya estaban frente  al mostrador.

―¿Y esta preciosidad quién es? ―le preguntó con un tono mucho más dulce de lo que aparentaba su rostro aguileño en el que destacaba un rígido moño gris y unas gafitas de media luna que apoyaba sobre la punta de la nariz.

―Nos llegó ayer ―le informó Carol―. Math quiere asegurarse de que las pautas que nos dieron en la protectora sean correctas.

Math sonrió al ver como Carol ponía los ojos en blanco ante aquello. Sí, había sido poco transigente al respecto, en parte porque las heridas de la perra le tenían realmente preocupado y en parte porque no podía dejar pasar una oportunidad así. Y él, pese a las apariencias, era un estratega. Lo de plantificarse en el despacho del que podía llegar a ser un inconveniente para sus planes era prioritario. Especialmente después de enterarse de lo de la fiesta. Le irritaba la mera idea de que obligara a Carol a estar físicamente en el mismo recinto en el que estaría una persona que le había hecho mucho daño y a la que detestaba. Y le preocupaban, aún más, los motivos por los que habría hecho algo así. Invitarla a la dichosa fiesta. ¿Quería demostrarle algo a su familia? ¿O quizás a ella? Debería analizarlo con calma y, por una vez, se planteó poner a Nolan al corriente de todo aquello. Solo por si acaso. No estaba dispuesto a perder contra un don nadie por no usar todas las cartas que tenía disponibles en su mano. Jaime quizás la había ayudado con los perros y hacía más tiempo que estaba en su vida, pero Math Damon tenía claro que todo eso le importaba un pimiento.

Carol Santos había entrado en su vida por un motivo. No, no es que él, como genio que era, creyera en el destino. Pero existían las evidencias. Esa mujer era capaz de hacerle reír, le atraía como mala cosa y cuanto más tiempo pasaba con ella más tiempo quería retenerla a su lado. La conclusión lógica y el resultado obvio era que tenía que conseguir que fuera realmente su chica. Algo que Nolan daba por sentado, y como él no solía equivocarse, significaba que tenía, al menos, un buen juego entre manos. Solo debía no cagarla. Algo que, para un genio, matemáticamente hablando sería poco probable equivocarse, pero cuando en vez de un problema lógico pasaba a ser social, cualquier resultado era posible. Las personas están, por lo menos, un poco locas.

―Soy primerizo ―bromeó, regalándole a la mujer del mostrador una sonrisa antes de tenderle la mano en un saludo formal―. Math Damon.

―¿No juegas en los Verdes? ―le preguntó la mujer como si buscara entre sus recuerdos. Math sonrió. Estaba bien encontrarse, de tanto en tanto, con alguien que no fuera un forofo del fútbol.

―Jugaba ―afirmó levantando ligeramente la muleta―. Ahora disfruto de una vida mucho más hogareña con la mejor de las compañías.

Miró a Carol, en vez de a la perra. Algo que podía suscitar malinterpretaciones. De nuevo. Carol puso los ojos en blanco antes de aclarar aquello en concreto.

―Se ha ofrecido a acoger a la cachorra hasta que esté recuperada y podamos subir las fotografías a las redes para buscarle una familia definitiva.

―No fue exactamente así ―negó él y añadió en un tono más elevado del que sería necesario al ver un hombre con una bata blanca acercarse por un pasillo junto a una mujer que transportaba algo que maullaba con desesperación en un trasportín, haciendo que la Marquesa se agitara ligeramente―. Carol decidió instalarla en mi casa porque prácticamente pasa más tiempo allí que en la suya.

―Carol ―la saludó Jaime con la mandíbula tensa mientras el hombre a su lado le observaba con una expresión que, pese aparentar estar relajada, parecía ligeramente desafiante. Llevaba una muleta y un aparato de esos ortopédicos en una rodilla. ¿Por qué le resultaba tan extrañamente familiar?

Math sonrió cuando el reconocimiento llegó a los ojos del excuñado de Carol, el que sería el veterinario de la Marquesa y un futuro problema menos en lo que a sus intereses se refería. Se deleitó con el placer de ese momento. Del sudor frío que corrió por su frente, del nerviosismo y de la emoción, teñidos con algo más.

Sí, había oído perfectamente la sutil afirmación de que Carol pasaba más tiempo en su casa que en la de ella y estaba atando cabos. Sí, era ese Math. El de la llamada. El que, ciertamente, quería mucho más de Carol que pasar el rato y jugar a cartas. Y si aún tenía dudas al respecto, no tenía ningún problema en dejarle las cosas claras. Carol Santos ya no estaba disponible. Que ella aún no lo supiera, era otro asunto.

―Debes de ser Jaime ―se presentó con una frescura y una naturalidad propias de la gente que está acostumbrada a ser el centro de atención de los medios y del mismísimo universo tras darle un tiempo para procesar el impacto de su improvisada visita―. Es un placer conocerte al fin. Sé que eres como un hermano mayor para Carol además de un gran veterinario.

Le tendió la mano con una amplia sonrisa en el rostro mientras los colores de Jaime pasaban del blanco al rosado y luego al gris. Nolan estaría orgulloso del tono que había utilizado para darle el golpe de gracia a aquello con eso del amor fraternal que sentía Carol por él. Que su mejor amigo fuera un manipulador nato bien tenía que repercutir de alguna forma en su personalidad, ¿no? Era una buena excusa.

―¿Math Damon?

―Llámame Math ―le pidió.

―Math ―susurró Jaime mientras miraba a Carol con una suposición de lo más absurda bailando en su mente. ¿Math? ¿Era ese el Math de Carol? ¿Con el que había estado cenando en su casa? ¿Math Damon?

―Math me ha hecho el favor de quedarse con una cachorra que me llegó ayer antes de que la registraran en una protectora. Le pautaron antibiótico porque tiene algunas heridas feas, pero él prefería que le echaras otro vistazo.

―Claro ―aseguró Jaime―. Tengo… mejor pasad directamente antes de que a alguien en la sala le dé un colapso.

Carol desplazó la mirada por la sala de espera; miradas y móviles les apuntaban, sospechosamente. Genial, acabaría en televisión con el pelo revuelto y una ropa que acentuaba su ya de base generoso trasero. Al menos, podría haberse maquillado un poco. O, quizás, haber usado esos botines que compró y que están al fondo del armario, sí, esos que eran monísimos pero cuya estabilidad se veía seriamente comprometida cuando los usaba. Se encogió de hombros al darse cuenta de lo absurdos que eran aquellos pensamientos. Nadie la miraba a ella, después de todo. Toda aquella atención se centraba en Math y ella pasaría, discretamente, a un tercer plano. Como mucho, alguno se preguntaría quién era la gorda del perro. Hasta la cachorra tendría más protagonismo que ella y, en el fondo, que fuera así ya le parecía bien. Al fin y al cabo, hacía mucho tiempo que era invisible. Sí, era de esas. Incluso si en esos momentos toda la sala de espera del centro veterinario estaba mirándola casi con envidia. Y dudaba que fuera por la cachorrita, y eso que era adorable.

―Ves, hay veces que no está tan mal ser un famoso ―bromeó Math mientras se acercaba a ella y la cogía por la cintura en un gesto íntimo, como si aquello fuera habitual entre ellos.

Carol se sonrojó mientras sentía un estremecimiento. Hizo como si aquello fuera algo normal entre ellos, incluso si no lo era, porque pasaba de salir en las revistas como la mujer que monta un espectáculo ante las atenciones del deportista. No era más que un contacto que hablaba de una cierta familiaridad entre dos personas y no el fin del mundo. No era como que le hubiera tocado el culo o le hubiera metido la lengua hasta la campanilla. Que no estaría mal. En sus sueños, claro.

Incluso si pretendió quitarle hierro, sintió que le temblaban las piernas y que tenía la boca seca mientras acompañaba a Math y seguía a Jaime, sí, ese Jaime, el excuñado, el de la fiesta del terror y el que aún no parecía creerse del todo que Math Damon estuviera en su consulta.

Math, en cambio, tenía esa expresión alegre que siempre lucía en los reportajes; ese aire un tanto despreocupado, como si fuera, hasta cierto punto, un niño grande. Aunque de niño tenía poco. Carol Santos sintió la fuerza de su brazo rodeando sus lumbares y cómo todo su maldito cuerpo reaccionaba ante aquello de una forma que casi tenía olvidada. Se sintió un poco culpable de tener ese tipo de pensamientos, lascivos y muy poco apropiados para el que no era más que un amigo, pero supuso que el hecho de que él fuera él, podía considerarse un atenuante frente ese tipo de pecaminosos pensamientos. Eran solo eso, después de todo. Fantasías.

No es que pensara en él propiamente. No era como que deseara que aquello fuera real de verdad, pero tanto como negárselo a su aburrida imaginación, era otra cosa. Pocas mujeres podrían quedarse indiferentes ante la proximidad de un pedazo de hombre como Math, y, ¡qué demonios! ¡Ella también era una mujer, después de todo!

Jaime actuó con una profesionalidad admirable, incluso si le temblaba ligeramente el pulso y repitió las cosas como tres veces. Carol Santos sospechó que tenía más que ver con su nerviosismo, por eso de tener en su consultorio al legendario deportista de los Verdes, que no con el hecho de que sospechara que el susodicho fuera sordo. Cuando Math se quedó satisfecho, tras hacerle un par de preguntas, dieron por concluida la visita, pero acabaron saliendo por una puerta lateral en la que solían recibir a las urgencias los fines de semana, cual fugitivos. Curiosamente, un montón de personas habían sentido la necesidad imperiosa de comprar cosas para sus animales en ese mismo momento. Que algunos no tuvieran mascota alguna, era secundario. Alguien habría lanzado la noticia de que Math Damon estaba en ese centro veterinario en cuestión y el resto sucedió solo, como el día de la recolecta en el centro comercial. La próxima vez, igual sería mejor pedirle a Jaime que se acercara a la casa de Math.

Si es que había una próxima vez, claro.

XVIII

PESE A NO SER un genio, académicamente hablando, Rosario, la ama de llaves de Math Damon, era perfectamente consciente de los cambios, para nada sutiles. Aunque lo de la adorable perrita era quizás el más llamativo, no era, ni de lejos, el más significativo. Ella y su marido llevaban el suficiente tiempo junto a ese hombre mitad genio y mitad deportista de élite como para apreciarle de verdad. No diría como a un hijo, porque no habían tenido la suerte de tener uno como para poder compararlo, pero sí con un afecto basado en el respeto y también en la amistad.

Math nunca había sido un hombre de usar muchas palabras, especialmente en todo lo que implicara emociones. Especialmente entonces. Que eso no quitaba que sus acciones demostraban, con creces, el afecto que él también sentía por ellos. Su salario era generoso, pero él los había animado a hacer algunas inversiones y tenían ya unos ahorros considerables gracias a su destreza con los negocios y los consejos de su buen amigo Nolan. El hecho de que él les hubiera proporcionado los recursos para comprar algo que ostentara su nombre y plantearse una vida más cómoda en la que les sirvieran en vez de servir les demostraba hasta qué punto él se preocupaba por ellos y los apreciaba. El hecho de que ellos ni siquiera se hubieran planteado hacerlo, demostraba que para ellos esa enorme mansión era su casa y Math su familia, al margen de los contratos, los salarios o los formalismos.

Pocos sabían, a diferencia de Rosario, que en una única persona pudieran cohabitar tantas personalidades al mismo tiempo. Math Damon era como una de esas muñecas rusas, que van sacando muñecas más pequeñas de su interior y cuando piensas que ya es la última, sigue apareciendo una aún más pequeña. Y más sorprendente. Aunque en el caso de Math, cada muñeca era totalmente diferente a las anteriores. Después de todos aquellos años y, pese al afecto que sentía por él, Rosario sabía que Math era un hombre complejo y que, aunque inteligencia no le faltaba, listo, lo que se dice listo, no era.

Inteligencia emocional, solía llamarlo Manuel. Claro, tenía que usar un término que pareciera hasta rimbombante porque él más que un hombre parecía una estalactita enfundada en un traje con chaleco y corbata. Y que no se quejaba de ese hombre en concreto. Era el amor de su vida y, sí, el traje le sentaba de maravilla. Con todo, Manuel era el hombre que era. Discreto, atento, siempre dispuesto a ayudar y con un sutil sentido del humor que le arrancaba más de una risa. Humor inglés, decía él, pero vamos, que de inglés lo único que tenía era la marca del traje.

Math Damon, en cambio, era un hombre mucho más complejo y al que llegar a conocer, de verdad, podía convertirse en un auténtico reto. Su primera fachada, la que usaba de cara al público y en los medios, era la del deportista alegre y satisfecho de todo lo que ha conseguido a lo largo de la vida. Dinero a raudales, fama y, sí, bastantes mujeres, de hecho. Mujeres que solía frecuentar en hoteles, durante sus estancias en diferentes países o ciudades pero que rara vez invitaba a su verdadera casa. Podría enumerar las contadas ocasiones en las que algo así había sucedido, las tenía marcadas en un calendario porque claro, ella no ostentaba tan privilegiada memoria. Siempre con la esperanza de que algo cambiara, pero preparando a la mujer en cuestión una habitación de invitados. No, él nunca se planteaba ofrecerles la suya pese a que era perfectamente consciente de que las tenía despiertas y entretenidas hasta las tantas de la madrugada, momento en el que acababa escabulléndose para ir a su habitación o a su área privada en la que las pantallas parpadeaban a diestro y siniestro con códigos que, para alguien como ella, no tenían sentido alguno. Era triste que la primera hembra en conseguir tal hazaña fuera una perra que había dejado aquello como si fuera el mismísimo diablo. Uno adorable, todo sea dicho, especialmente cuando se quedaba en algún rincón dormitando.

El verdadero Math, el que nadie parecía conocer excepto sus verdaderos amigos, era un mundo totalmente opuesto. Mucho más introvertido y hasta reservado, inseguro, a su manera, porque era perfectamente consciente de sus diferencias. Él no era como el resto del mundo.

Al principio, pese a ser lista y no inteligente, le había costado entender qué podía unir a aquellos cuatro. ¡Parecían tan diferentes!

Nolan era un auténtico dandi, siempre vestido como un alto ejecutivo, con esa mirada suya un tanto fría que parecía entender cosas que al resto del mundo se les pasaba por alto. Le había parecido un poco distante y frío, pero, claro, Manuel y él habían congeniado enseguida. Luego descubrió su sentido del humor, un tanto irritante, y entendió que se protegía a sí mismo del aburrimiento, porque estaba harto de que el mundo no fuera capaz de seguirle el ritmo. Él siempre iba unos pasos por delante. Era un genio, claro, no podía ser de otra forma.

Luego estaba la otra mujer, la que aparentaba ser, más que un genio, una mujer de compañía y cuya presencia hacía que a los jardineros les diera por trabajar sin camiseta, exhibiéndose, los días que se instalaba en casa. Musa. Hasta su nombre era un punto exótico y suscitaba erotismo. Pero Math jamás la había visto de aquella forma porque ella, igual que Math, jugaba con los prejuicios y lo que la gente pensaba que había debajo de esa ropa sexy y estridente que solía llevar. Se parecían en eso, además de que, claro, Musa también era un genio.

Y luego estaba la muchacha, Fa, a la que siempre había mirado con ojos esperanzados. Ella y Math. Cada uno por sus propios motivos. Había podido observar la admiración que Math sentía por ella,  no tanto por unas curvas que eran más sutiles que no evidentes, sino por su portentoso cerebro y su forma de pensar o ver el mundo, diferente al de cualquier otro ser humano. Más parecido a Math y mucho menos a ella. Sí, Fa era inteligente, un gran genio, por lo visto, pero de... ¿cómo se llamaba eso? Inteligencia emocional, sí, eso, de inteligencia emocional, Rosario le daba unas cuantas vueltas. Y se había permitido probarlo de tanto en tanto porque era una chica encantadora que podía quedarse quieta durante minutos mientras calculaba mentalmente la cosa más rara y absurda posible. No diría estúpida, incluso si era la palabra que le había venido a la cabeza, porque los genios no piensan cosas estúpidas.

Rosario había sospechado que esos dos, Math y Fa, acabarían teniendo algo. Algo que no fueran horas y horas jugando a videojuegos o programando quién sabe qué, porque de esas habían tenido cientos, o tal vez miles. No, las horas exactas no las había apuntado en el calendario, pero estaba segura de que Math podría darle un valor aproximado. No es que fuera su problema, obviamente, pero era evidente que conectaban en un plano mucho más profundo que el físico y tampoco estaba pensando en emociones porque Fa no era una mujer precisamente efusiva y si a Math Damon lo de hablar de emociones le costaba, a Fabiana Spring posiblemente le saldría una urticaria y acabaría convulsionando. A los genios, eso de las emociones, mejor dejárselo en bandeja de plata, que no era lo suyo. Pero, claro, para eso ya estaba ella y, harta como estaba de ver a su Math deprimido y apático, estaba dispuesta a entrometerse. Que suyo no era y que ese hombre ya era un adulto capaz de tomar sus propias decisiones, pero ella ya se entendía.

Era cuando se encerraba en su santuario que Math rejuvenecía y parecía un chaval de quince años sin toda la carga mediática que soportaba estoicamente ni esa sensación de no sentirse comprendido por un mundo que no estaba del todo preparado para convivir con personas como esos cuatro. Sí, existía un Math que era amante, ferviente, de sus amigos. Amigos cuya existencia ignoraba la prensa o sus propios compañeros de trabajo. Él sabía esconder lo que no quería que se supiera. Porque, claro, Math Damon era un genio.

Sí, esa era otra de sus muñequitas rusas. Un genio capaz de hacer lo que quisiera, cómo quisiera y dónde quisiera. Podría ser un gran ejecutivo, como Nolan, haber estudiado varias carreras, como Fa, o simplemente haberse hecho de oro con algún programa novedoso, como Musa. En cambio, había escondido sus habilidades al mundo, ignorando su propio potencial excepto cuando eran sus amigos los que reclamaban su ayuda. El problema de ser un genio era que por mucho que fingiera, no podía dejar de serlo. Y eso condicionaba la vida y las acciones de Math Damon. Siempre analizando variables y probabilidades, como quien respira. Podría parecer algo bueno, que a veces lo era, pero no siempre. Poder ser él mismo, con toda su complejidad, solo unas pocas horas al día, mientras estaba encerrado en la sala que tenía repleta de ordenadores y máquinas que parecían salir de novelas de ciencia ficción. Y eso le limitaba. O, al menos, limitaba su felicidad.

Y era así como se llegaba al núcleo de Math Damon. Algo que estaba ahí, desde hacía tiempo, pero que no había sido hasta que su amiga Fa había encontrado una pareja estable que no había salido a la luz. La frustración y el miedo a quedarse solo, como cualquier persona, fuera un genio o no. Habían sido unos meses duros para él. Primero Fa y el batería del grupo ese de moda. Luego lo de la niña. Una bebé preciosa de pelo rizado. Math venía de una familia convencional que siempre le había apoyado, incluso si Rosario sospechaba que no conocía la complejidad real de la personalidad, y de la vida, de su propio hijo. Math Damon quería justamente eso. Una familia. Una de verdad. Pero no le servía una exótica modelo de gustos caros y una vida social llena de compromisos. Necesitaba algo muy diferente. Una mujer que fuera capaz de hacerle reír y que le sorprendiera dándole una lección sobre la vida y sobre lo que era realmente el amor.

No es que Rosario pensara que Math no tenía la capacidad de amar. Era más bien que no sabía cómo hacerlo, porque el amor no era una ciencia exacta basada en complicadas fórmulas matemáticas. Era mucho más fácil y, al mismo tiempo, más complejo. Tenía que aprender que el amor no era cuantificable ni medible. Que era de esas cosas en las que se ha de hacer un acto de fe, que cuando no esperas nada a cambio es cuando realmente recibes y que el hecho de encontrar a una buena mujer, una que pudiera llegar a entenderle y aceptarle por todo lo que él era y no únicamente por lo que aparentaba ser, no significaba que tuviera que amar menos a las personas que ya había en su vida.

Carol Santos parecía saber precisamente ese tipo de cosas. No tenía ni idea de qué historias arrastraba a su espalda, dada su edad, pero si una cosa estaba segura es que sabía lo que era amar, amar de verdad. Podía verse en todo lo que hacía de forma totalmente altruista en la asociación de animales de la que formaba parte. Era una mujer que no tenía mucho que ver con las estilosas, esbeltas y sensuales mujeres que solía frecuentar, pero si tenía en cuenta que desde que había aparecido en la vida de Math, este había reído más veces que en el último año entero, las evidencias jugaban a su favor. Que era evidente que la atracción física entre dos personas era algo necesario en lo que ella tenía en mente orquestar, pero había pillado a Math mirándole el trasero a aquella mujer en más de una ocasión y no parecía hacerlo precisamente con ascos. Más bien al contrario, se dijo Rosario mientras tarareaba una canción y seguía con sus labores.

Que ella pudiera sentirse atraída por él, era la parte fácil de la ecuación. Que lo aceptara con toda su complejidad era otra cosa. En ese aspecto, no tenía del todo claro qué quería Carol Santos de Math Damon. No sabía si lo de la perra era un acto premeditado o no por parte de la mujer. Una forma de colarse, lentamente, en aquella casa. Que si por Rosario fuera, le hacía la ola y se sacaba el sombrero. Hasta a Manuel le gustaba aquella mujer, de palabras dulces y generosa sonrisa. Entre ambos, le llevaban sonsacando lo que habían podido sobre su vida y, al menos, sabían que no tenía novio ni hijos. Ni alergia al melocotón.

Rosario había aprendido muchas cosas de su patrón, entre ellas fijarse objetivos que tenían que cumplir tres requisitos: específicos, alcanzables y cuantificables. Así que su primer objetivo era que la perra se quedara porque era adorable y, en segundo lugar, que lo hiciera Carol Santos. Quizás Math Damon no fuera su hijo, cierto, pero bien se merecía tener unos cuantos mocosos corriendo por la casa.

Rosario se puso a fregar los platos con energía, mientras preparaba sus propias estrategias de aproximamiento. La próxima vez que viniera a pasar la tarde, intentaría engatusarla para tomar algo juntas si Math no la acaparaba hasta las tantas como solía hacer los últimos días, se dijo con una amplia sonrisa.

Era importante, porque tenía que darle su opinión sobre lo saludable que era para los niños crecer rodeados de perros. Una opinión totalmente inocente y desinteresada, obviamente.

Math estaba sorprendido por cómo, en tan poco tiempo, aquel bicho pulgoso se había hecho por completo con el control de la totalidad del caserón. Apagó el despertador y le empezó a rascar la cabeza mientras ella le lamía la cara con algo parecido a desesperación. Tenía esas cosas, la Marquesa, sabía conquistar a la gente a base de lengüetazos.

Se dio una ducha rápida y cuando caminaba en dirección a la habitación notó que su pie, el de la pierna buena, resbalaba sobre una superficie húmeda en un lugar  que debería ser de secano. Le falló la rodilla mala y ni la muleta pudo evitar que acabara con el culo en el suelo en el centro de un charco que no podía ser otra cosa que una soberana meada. ¿Cómo podía un bicho de ese tamaño producir semejante cantidad de orina?

Levantó una mano para acercársela a la nariz, con la esperanza de que aquel líquido no fuera lo que tenía el aspecto de ser, aunque era poco probable y Math Damon era de los que creían en las probabilidades. La suerte no estaba de su parte y se evidenciaba, una vez más, el poder de las estadísticas. Fue en ese momento cuando la perra decidió que Math estaba en el suelo para jugar con ella y empezó a ladrar y mover el rabo como si fuera lo más divertido del mundo eso de que el cojo estuviera rebozándose en su orina. Sí, la perra no parecía para nada molesta con salpicar por todos lados partículas de orina mientras saltaba, ladraba y jugaba con una felicidad que no podía basarse en otra cosa que en su propia inocencia.

Por gusto, Math Damon se hubiera enojado con la bestia. Pero era imposible hacerlo con ese estado absurdo de alegría que irradiaba como si aquello fuera lo mejor que le había pasado en su canina vida. Cuando consiguió alejarla de él, lanzándole lo primero que encontró para que lo persiguiera, se levantó como pudo y volvió al sitio del que venía: era un buen día para empezarlo con dos duchas y no solo con una. Ahora solo quedaba el problema de cómo lavar a la cachorra canelita que meneaba el rabo con alegría para que no apestara a orina durante todo el día.

El exfutbolista no tenía intención de explicarle el episodio del resbalón matutino a Carol Santos, aunque era evidente que la rodilla le dolía. Más que de costumbre, que no era poco. No era la persona más positiva del mundo, pero hubo un momento en el que se planteó que acabaría con una prótesis, algo que a su edad era una jugada arriesgada. Pasaba de quedarse en una silla de ruedas a los sesenta y pocos porque los recambios de prótesis nunca tenían tan buen pronóstico como las prótesis primarias y aunque al genio de X-Men aquello hasta le daba un toque de clase, casi que pasando.

Sí, había estudiado aquello hasta que no quedó mucho más que estudiar. Se llegó a plantear diseñar su propia prótesis, buscar un material biocompatible que pudiera ser luego modificado mediante radiaciones para evitar lo del recambio a largo plazo. Le llevaría algunos años, posiblemente, dar con algo así, pero todo era cuestión de tener la motivación adecuada. Sin embargo, para entonces, empezó a poder caminar con las muletas y la fijación externa. Lo del fútbol ya era cosa de ciencia a ficción, aunque lo cierto es que en las últimas semanas apenas había pensado en aquello. En su carrera, en su pasado. Quizás porque empezaba a centrarse en su futuro y porque, cosa rara, Math Damon estaba disfrutando simplemente viviendo el presente. Un presente en el que podías acabar con el culo en el suelo, rodeado de orina, esperando tener un mensaje en el teléfono móvil. Solo eso, cuatro o cinco palabras de Carol deseándole que pasara un buen día. No, no lo hacía habitualmente, cierto, pero él no podía reprimir ese pequeño placer matutino que era hablar con ella, bien fuera con un texto o con una llamada.

Ese era el motivo por el que Math volvía a usar ese instrumento de tortura, el despertador. Algo que, para alguien noctámbulo de naturaleza que acostumbraba a maldecir a esa criatura maligna que le obligaba a levantarse cada mañana para realizar un trabajo físico extenuante al que le sometían en los entrenamientos durante toda la mañana cuando jugaba con los Verdes, hacerlo de forma voluntaria pese a que había estado conectado hasta las tantas en algún juego online decía mucho de sus intereses. Pero poder hablar un rato con Carol, o simplemente chatear con ella mientras caminaba en dirección a la Maier, era un aliciente. Y Math Damon hacía tiempo que no tenía de eso. Alicientes, ilusiones o motivaciones. Estaba bien variar un poco, aunque aquello fuera poco previsible y nada predecible y, como buen genio, le inquietaba un poco la sensación de perder el control al encontrarse en una situación que se le hacía desconocida.

Tras compartir unos pocos mensajes de texto mientras monitorizaba la ubicación de su terminal y asegurarse de que llegaba a buen puerto, Math Damon empezó a navegar por la red. No por la que la gente conoce. Él conocía los recovecos, un tanto oscuros a veces, en los que la información se ocultaba. Musa tenía un caso entre manos y era un entretenimiento usar su cerebro para algo diferente a ordenarle a su musculatura facial una de esas sonrisas divinas que decoraban las portadas y los titulares.

Se dejó llevar y se fundió con el medio. Como si aquello no fuera más que una extensión de su propia mente. Para cuando el hambre empezó a hacer acto de presencia, observó que no podía mover un pie. Lo más preocupante era que se trataba del pie en el que terminaba su pierna buena. Observó a la mole de color canela durmiendo apaciblemente con la cabeza sobre su pie, dando lugar a que un suave hormigueo hubiera hecho acto de presencia en algunos de sus dedos.

Pesada hasta para eso.

Y tan condenadamente mona, sí, eso también.

Allí estaba la perra, plácidamente dormida encima suyo, como si él fuera… alguien. Alguien real que era importante en su absurda existencia. Fue justo en ese momento cuando Math Damon tomó una determinación. No tanto respecto a su relación con Carol Santos porque aquello merecía, al menos, analizar unas cuantas variables más antes de lanzarse a la piscina, a lo desconocido. Era una decisión menos importante. O quizás eso podía parecerle, en un primer momento, porque la realidad es que una decisión así marca un antes y un después.

Math Damon nunca había estado a cargo de alguien. De un ser vivo. Pensó en Nolan, que tutorizó a Musa cuando salió del centro de menores, aunque no es que Musa necesitara que nadie se responsabilizara de ella, precisamente. Fue más bien rellenar unos cuantos absurdos papeles. Aquello era mucho más. Y, por primera vez, se sintió determinado a hacerlo y, lo que era más importante, capacitado para llevarlo a cabo.

―Bueno, Marquesa, tú te quedas conmigo ―fue su promesa y se sintió extrañamente reconfortado con aquello. Consiguió sacar el pie, sin llegar a evitar que la perra le observara al hacer aquel movimiento. Se calzó las zapatillas roídas, sonriendo al ver el enorme agujero por el que asomaban unos cuantos dedos.

Era algo raro, eso de tener una mascota, pero casi parecía placentero. Que no quitaba la tendencia a la destrucción de la pequeñaja, que era capaz de hacer que cada mañana su habitación pareciera como si un ciclón hubiera hecho acto de presencia durante la noche, su malsana costumbre de orinarse por cualquier lugar o esa nueva tendencia suya de roer paredes como si quisiera poner a prueba la estructura de su casa. Con todo, era agradable la calidez del pelaje de la perra a su lado. Hacía las noches menos solitarias.

Pensó en Carol. Lo hacía a todas horas, así que no es que fuera algo novedoso, aquel hecho. ¿Dormirían también aquellas moles en su habitación? Pensó en Mordisquitos, en su tendencia a protegerla como si Carol fuera suya. No es que estuviera en su mente competir con un perro por su atención, pero entendía esa sensación de posesión, tanto por parte de la bestia como por parte de su ama. Antes no hubiera sido capaz. Math Damon fue consciente de que a veces la vida cambia en un suspiro. En apenas en unas horas, tras unos cuantos ladridos, su vida nada tenía que ver con la que había sido. No tenía claro si aquella decisión era buena o mala, pero no podía tomar otra porque aquella bestia, igual que Carol Santos, traía luz a su oscuridad. Algo sobre lo que debería reflexionar. Luego.

Carol se encontró a Math jugando a tirarle la pelota a la cachorra. Tanto derroche de energía tenía que ser sinónimo de que se estaba recuperando bien de la infección. Sonrió, al ver a Math haciendo algo tan cotidiano como aquello.

Se sentó en el asiento vacío, a su lado, sin preocuparse de si llegaba diez minutos tarde o si deberían estar ya en el gimnasio, trabajando en la rodilla de su paciente. Ya tendrían tiempo para hacerlo más tarde. No tenía prisa.

―He leído que los cachorros necesitan sociabilizarse ―le dijo él después de tirar un par de veces más la pelota, deleitándose con el placer de tener a aquella mujer a su lado, sin necesidad de compartir palabras. Las palabras se usaban muchas veces para romper un silencio que, para alguien como Math Damon, era una balsa de paz en la que su mente podía recrearse en sus propios pensamientos. Le gustaba eso de Carol, también. Era una mujer que necesitaba sus propios silencios y no parecía molestarle compartir esos vacíos que la gente solía tener tendencia a rellenar, a trompicones, de forma casi obsesiva, negándole el placer de simplemente estar.

―Sí, claro, es muy importante ―aseguró Carol mirando con cariño a la perra, que estaba decidida a ignorar su atención y solo parecía tener ojos para Math. Chica lista.

―Mañana igual podrías traer a los tuyos ―propuso Math.

―Flat tiene una especial predilección en hacer hoyos ―advirtió Carol, sintiéndose un poco culpable por cómo quedó el jardín la última vez que plantificó allí a una manada al completo.

―Los jardineros tienen que ganarse el sueldo ―respondió el deportista mientras le regalaba una sonrisa deslumbrante.

―Y Mordisquitos tiende a ser un poco receloso con los perros que no conoce ―reflexionó Carol―. Con un macho sería como un imposible, pero siendo hembra, supongo que podemos probar, pero lo traeré con bozal y si veo que la marca mucho lo dejaré apartado, no suele tener mucha paciencia con los cachorros, pero con Pitiflí está siendo todo un padrazo.

―Podríais quedaros a dormir ―le ofreció Math y, al ver que Carol había dejado de respirar, añadió enseguida para tranquilizarla―. La casa es grande, le pediré a Rosario que os prepare una habitación.

―No, mañana es viernes, ¿recuerdas? Trabajo y no me atrevo a dejarlos aquí, si no estoy yo. Pitiflí cuando está nerviosa es bastante destructiva.

―¿Solo cuando está nerviosa?

―Vale, habitualmente.

―Eso me lo creo más ―bromeó él, aunque no parecía especialmente contento―. Aunque creo que esta pequeñaja la supera.

―¿No deberíamos estar en el gimnasio con lo de tu rodilla?

―Deberíamos, sí ―admitió Math―. ¿Diez minutos? Acabas de llegar…

―Diez minutos. Me parece un buen trato.

―¿Quieres beber algo?

―No, estoy bien ―negó ella.

―Tengo que pedirte un favor ―le confesó Math.

―¿Un favor?

―Quiero quedarme con Marquesa.

―Le pega ese nombre.

―Si tuviera boca, lo hubiera elegido ella ―murmuró Math mirando a la perra con algo parecido a la devoción.

―Ya tienes los cuestionarios ―bromeó Carol―. Rellena los cuestionarios y nosotras cerraremos el papeleo.

―¿Así, sin más? ―se sorprendió él.

―Sí.

―Pensaba que buscabais otro perfil, no sé, más familiar.

―Lo que estáis construyendo es justamente eso ―le contestó ella con unos ojos brillantes, en parte por la emoción.

―¿Y si luego no sirvo? Si soy como uno de esos que luego no dan la talla.

―Rosario me comentó que tenías una zapatilla mordida y que al final te habías decidido a no usar las que te había comprado Manuel porque eres consciente de que también las destrozará.

―Le encanta mi calzado ―admitió Math con media sonrisa.

―Si quieres un consejo, guarda bajo candado el que no sea reemplazable.

―Ya me lo podrías haber dicho cuando la trajiste.

―En esos momentos estaba desesperada y en algún lugar tenía que colocarla. Me planteé dejarla en mi piso, pero no me quedaba tranquila dejándola con Mordisquitos tantas horas a solas.

―Por mi culpa.

―Por culpa del trabajo ―negó ella.

―¿Soy solo eso?

―No, claro que no ―admitió ella, incluso si se negaba a exteriorizar emoción alguna. A decirla en voz alta. Math se había ido infiltrando poco a poco en su vida. ¡Hasta empezaba a acostumbrarse a cenar con él! No podía negar que había algo más que simple trabajo. Un buen amigo. Un compañero. Sí, algo así―. Míranos ahora mismo, aquí, charlando como si lo hubiéramos estado haciendo toda la vida. Hay veces que me olvido de quién eres y eso, créeme, es algo bueno.

―Me gusta oír eso ―admitió Math, aunque preferiría escuchar algo diferente. Menos complicidad y más pasión. ¿Qué había dicho Nolan al respecto? Que ella no necesitaba a un amigo, necesitaba a un hombre. Y él quería ser ese hombre―. ¿Te quedarás a cenar?

―No debería, me esperan en casa y, además, el sábado…

―Tienes la fiesta del veterinario ―acabó su frase Math y ella hizo un gesto afirmativo, mirando al infinito. No quería ir a esa fiesta, realmente.

―No quieres ir.

―¿Eres capaz de leer el pensamiento?

―No, pero se te nota en la cara.

―No me apetece ir, pero iré, haré ver que todo está bien, y luego volveré a la seguridad de mi casa a lamerme las heridas.

―Sé a lo que te refieres ―susurró él―. Tienes una vida maravillosa y haces cosas admirables. Si yo fuera tú, estaría orgulloso. Da igual lo que pasó y las heridas que arrastras. Te has levantado y te has reconstruido. Sinceramente, este nuevo tú es fascinante. Te lo dice un genio.

―Podría decirte lo mismo ―le contestó Carol mirándolo no como a Math Damon o como al chico majo del teléfono, sino como Math a secas, el hombre con el que tener una confidencia era tremendamente fácil―. Que tu amiga haya acabado con otro o que se te haya acabado el fútbol profesional puede parecer algo terrorífico, pero en realidad es un nuevo principio. La vida tiene eso, hemos de aprender a reinventarnos.

―Me gusta aprender a hacerlo a tu lado ―le confesó él y en ese momento algo hubo entre ellos hasta que los ladridos de la pequeña Marquesa hicieron que ambos apartaran la mirada, ligeramente turbados―, y al tuyo, Marquesa, claro.

―No sabes hasta qué punto va a ayudarte ―le aseguró Carol viendo como la cachorra se había acercado a Math buscando unos mimos.

―Ya lo está haciendo ―afirmó él tras lanzarle de nuevo un juguete―. El sábado, si no quieres ir, no tienes por qué hacerlo. No tienes que demostrarle nada a nadie.

―No quiero pensar que todo aquello me afecta tanto que aún puede bloquearme ―admitió ella―. Sé que no lo pasaré bien, pero creo en mí y me considero muy por encima de Carlos y de sus infidelidades.

―Y lo estás.

―Sí, eso creo ―afirmó con media sonrisa, sintiéndose respaldada.

―Si quieres que vaya, solo tienes que pedírmelo ―le volvió a ofrecer Math.

―¿Para partirle la cara a Carlos? ―le preguntó ella con mirada traviesa.

―No me importaría, la verdad ―se burló él―. Pero ahora en serio, si estás allí y simplemente quieres que vaya a buscarte o lo que sea, solo dímelo.

―Gracias. ¿Qué? ¿Nos vamos a trabajar un rato?

―Por favor ―le pidió él, con media sonrisa. Ignoró el dolor que sintió, punzante, al levantarse de la silla. No tenía ganas de preocuparla con algo tan insignificante. Carol ya tenía sus propios problemas, realmente―. Mañana no tienes excusa para no venir a cenar con los perros. Marquesa necesita sociabilizarse, ya sabes.

―Ya, claro ―le repuso ella haciendo una mueca, divertida, mientras él le sonreía.

―Te aconsejo que les traigas pienso o Rosario les hará la cena. Anoche le dio pollo a la plancha y arroz a Marquesa, argumentando que le había parecido que estaba un poco suelta, y esta mañana miraba el pienso con expresión triste.

―Eso a veces les pasa por el cambio de pienso ―le explicó Carol, divertida―. Pero te aviso que, si se acostumbra a manjares, luego dirá que el pienso para los peces.

―Habla con ella, me parece que a ti te respeta.

―Tú eres su jefe.

―Rosario y Manuel llevan conmigo muchos años, para lo bueno y para lo malo ―le explicó Math, aunque ella ya lo sabía―. Así que se toman sus licencias.

―Y a ti no te molesta ―observó ella con una amplia sonrisa.

―¿Que alguien me trate como si fuera una persona y no un ente indefinido? No, claro que no me molesta. Es divertido. Son buena gente.

―Eso está bien, has tenido suerte, entonces, de encontrarlos.

―Sí, supongo que sí.

―¿Tienen nietos? ―le preguntó Carol a Math.

―No, no llegaron a tener hijos ―negó Math―. Pero les gustan los niños, vinieron hace unos meses Fa y Nick con la bebé y se les caía la baba. ¿Por qué lo preguntas?

―Nada, antes me ha soltado un rollo eterno sobre los beneficios de que los niños se críen con perros ―le explicó ella encogiéndose de hombros―. ¿Sabes que disminuye el riesgo de que tengan alergias y asma?

―Lo que es sumamente divertido es que lo sepa Rosario ―opinó Math, cuyo cerebro analizaba probabilidades y casi le dio por reírse allí en medio al llegar a la única conclusión posible. A Rosario le gustaba Carol. Y a él también, siendo sincero consigo mismo.

Era demasiado pronto como para pensar en algo así. Niños.

Era precipitado.

¿Serían rubios o morenos?

De acuerdo, mejor centrarse en el presente. Era el momento de lanzar un ataque. Apretó la mandíbula mientras valoraba las opciones que tenía para hacer el primer movimiento y, con un poco de suerte, que fuera un jaque mate.

XIX

CAROL se esmeró en aquella sesión. No es que no lo hiciera, habitualmente, pero tenía ganas de que Math empezara a valerse por sí mismo. En parte era por él y, sí, en parte también por la perra. Era una preciosidad canela que se merecía dar largos paseos junto a él por ese vasto jardín de la que era ahora su nueva casa.

¿Lo había sabido ella? ¿Que Math se la quedaría? ¿Que él se convertiría en su todo? No es que Marquesa fuera a ponérselo fácil con una correa atada al cuello, pero tampoco se imaginaba a Math paseándola por medio de una calle cualquiera, en medio de la ciudad. Le vino el extraño recuerdo del jugador paseando a Flat, su pequeña Carlino. Esa memoria le produjo una mezcla de ternura y un estremecimiento. La sorpresa de que, pese a ser Math Damon, habían empezado a compartir cosas totalmente casuales. Como si fuera… ¿cómo había dicho Math aquello? Que era una persona y no un ente indefinido. Podía entenderle. La gente daba por supuestas muchas cosas sobre él, quizás en parte porque él no intentaba tampoco sacarles de sus errores y sus creencias. Era un hombre listo, paciente y amante de sus amigos, aunque estos fueran más imaginarios que no de cuerpo presente. Existir, existían, aunque por lo visto mantenían el contacto virtualmente y no a base de croquetas de jamón, por supuesto, y vinitos. Para gustos colores.

Sí, Math además era un hombre terriblemente rico, así que podía pasarse las horas haciendo lo que le viniera en gana. Un lujo por su parte, no tener que vivir encadenado a un reloj y a un trabajo que muchas veces ni siquiera le gustaba.

Si eso no fuera poco, Math tenía la suerte de ser un hombre sumamente atractivo, incluso si dejábamos a un lado su gruesa cuenta bancaria o el hecho de que era, o había sido, una estrella del fútbol.

Tenía cuerpo de atleta, pero no de esos altos y delgados que son todo fibra pero parecen más una anguila que no un hombre capaz de abrazarte y que te pierdas enterrada en su pecho y sus fuertes brazos. Además, estaba esa sonrisa suya, cautivadora, ese mentón ligeramente cuadrado y una pequeña cicatriz que lucía en uno de sus laterales que casi era más evidente cuando tenía esa barba mal afeitada de un par de días.

Probablemente Math Damon no esperaba que una mujer como ella acabaría entrando en su vida y encasquetándole una mascota. Aunque, para entrometidos, él la superaba con creces. Total, ella solo le había pedido que se quedara unos días con la perra, el resto había sido cosa suya. Además, lo había hecho por el bien del prójimo, el del can más que no el del propio Math, y no por un interés personal.

Que interés personal tenía cada vez que lo veía con poca ropa o se recreaba un poco en esos trapecios que la volvían un poco loca, descendía las manos por su piel hasta llegar sus crestas ilíacas y, antes de pecar, volvía a ascender ligeramente para proporcionarle un masaje que pretendía ser más relajante que no todo lo contrario. Que su contacto fuera electrizante y que sus pensamientos tuvieran tintes lujuriosos, un efecto colateral molesto al que ignoraría como cada vez que le venían esos sofocos y tenía que reprimir actitudes que no serían para nada profesionales. Algo que Carol Santos era. Profesional. Por encima de todo.

Con eso en mente, intentó pensar en algo monótono para evitar centrar su atención en ese cuerpo que le hacía sentir la boca agua. Era feo eso. Ella era una firme defensora de que las apariencias eran una mierda y se negaba a cometer justamente ese error, incluso si Math le atraía cada día más y cada vez se le hacía más difícil negarse a sí misma ese hecho.

Math en apariencia era el típico tío bueno y no quería fantasear con él como si solo fuera el sexy deportista de los Verdes por el que todas las mujeres perderían la cabeza. Que lo hacían, eso era innegable. Le fastidiaba que al mundo entero le diera igual si era listo, simpático, generoso o altruista. Que lo era. Lo único importante era que estaba bueno. Condenadamente bueno. Siguiendo esos cánones, ella sería simplemente la gorda. Así, sin más. Era una palabra que se suelta a lo brusco, como un escupitajo. Aunque es mejor el escupitajo, se lava con agua. Las palabras que hieren no desaparecen tan fácilmente.

Hay quien dice que esas cosas no importan, pero sí lo hacen. Ella había sido una chica de cintura definida y pechos generosos que había tenido un novio que parecía ser perfecto y una vida que muchas envidiarían. Pero ella cambió y nada de lo que aparentaba ser perfecto lo fue en realidad y ser consciente de aquello fue el golpe más duro que jamás había tenido que soportar. No, no quería pensar que su vida idílica se había ido a la mierda por unos kilos de más, pero tras la separación, ya no era la que había sido.

Esa chica alegre con la que los hombres disfrutaban coqueteando se había vuelto desconfiada y autosuficiente. No quería sufrir, así que había decidido no darle la oportunidad a otro hombre para volver a hacerle daño. Sí, había salido alguna vez con amigos de amigas, y ese tipo de cosas que se hacen casi por obligación más que no por deseo o necesidad. Para Carol Santos, que no sería un genio, pero tonta no era, fue obvio que había una barrera que se basaba en las primeras impresiones. Ella también lo hacía, incluso sin quererlo, cuando le asaltaba por la calle alguien con mal aspecto y le preguntaba una dirección. Le contestas, sí, pero no te sale una sonrisa de esas reales, de las que nacen dentro y casi aprietas el bolso con fuerza por miedo a que te dé un tirón y se largue corriendo pese a que el pobre hombre solo te ha preguntado cómo llegar a la boca del metro. Todos tenemos nuestros prejuicios, incluso si fingimos no tenerlos. Culpable el último. Desde luego, si Math Damon te pregunta dónde está un sitio, casi que te ofreces a acompañarlo. Todos somos un poco falsos, incluso los que intentamos no serlo.

En otra época, por no decir en otra vida, pensar en una familia a Carol Santos le evocaba algo muy diferente. Una casa con un marido y niños, muchos niños. Pero en la vida, las cosas cambian y las personas han de aprender a reconstruirse y reinventar sus propios sueños. Ella lo había hecho. No mentía al decir que tenía una hermosa familia. Quizás no con marido e hijos, pero familia después de todo. Y eso, justamente eso, es lo que tenía intención de darle a Math. Quizás él no lo sabía y solo lo intuía, pero la realidad es que había dado su primer paso para conseguir precisamente eso. Ella sabía lo que era tocar fondo y entendía perfectamente la oscuridad a veces presente en su mirada. Esa mezcla de tristeza, de rabia y también de desesperanza.

No, Math Damon no era tan diferente a una persona cualquiera. No era tan diferente a ella, después de todo. Y entre esas necesidades, existía la de pertenecer a algo o a alguien. No podía hacer que su amiga, Fa, dejara al portentoso batería ni que su rodilla le permitiera volver a un terreno de juego, pero sí podía darle una familia. Después de las decepciones que había tenido que superar aquel año se merecía algo mejor. Se merecía ser feliz.

No es que Marquesa, la perra, fuera un angelito y estaba segura de que las cosas no siempre serían fáciles, pero valdrían la pena. Se sentía pletórica por la emoción que había visto en los ojos de Math cuando le había dicho que quería quedarse con la perra. Podía parecer un hombre abierto y acostumbrado a tratar con la gente, pero estaba claro que las emociones las guardaba bajo llave. Saber que aquello le importaba de verdad, se sentía como un gran logro, incluso si no se había planteado que algo así llegara a pasar. No, no lo había hecho por Math; lo había hecho por la perra… pero era obvio que ambos saldrían beneficiados con aquel acuerdo.

Se acercó a la estantería en la que había todo tipo de cremas y ungüentos de una de las marcas más prestigiosas que solían usarse en los centros de fisioterapia y se puso en las manos un gel que tenía la capacidad de producir una sensación térmica de frío que era espectacular. Se estremeció ante aquel contacto y fue en dirección a Math, que estaba estirado boca abajo. Empezó a masajear los gemelos para ascender luego, lentamente, en dirección al bíceps femoral.

Eran las piernas de un verdadero deportista y, aunque había una cierta asimetría porque había perdido algo de masa muscular en la pierna dañada, era un malsano placer dejar que sus manos recorrieran aquellos músculos sumamente masculinos que inspiraban fuerza y virilidad. Una vez más, Carol Santos dejó que sus pensamientos volaran un poquito más allá de lo que realmente se traía entre manos, mientras ascendía en dirección a los glúteos, masajeando una contractura que no parecía tener la intención de desaparecer por completo pese a que no era la primera vez que se veían las caras.   Cubierto únicamente por un pantalón corto deportivo, Math Damon era un hombre digno de ser admirado, el pecado hecho realidad, como un helado de esos recubiertos con toppings.

No es que se hubiera planteado pasarse el día sobeteando los cuerpos de hombres medio desnudos cuando decidió estudiar fisioterapia, pero hacerlo, de tanto en tanto, tampoco estaba mal del todo. Inicialmente, aspiraba a trabajar en un hospital para centrarse sobre todo en fisioterapia respiratoria, pero en la vida pasan esas cosas. A veces lo que queremos y lo que acabamos haciendo no siempre es lo mismo. Consiguió una plaza en un centro médico para las recuperaciones de cirugías de traumatología y de allí le ofrecieron la plaza de la Maier. Tenía que ser algo temporal, claro, pero el sueldo era generoso y los horarios estaban bien. Si analizaba todo lo que no había salido, a lo largo de su vida, como se había planteado inicialmente, probablemente tendría que incluir en su lista de fracasos su vida al completo. Pero Carol Santos era de esas mujeres que creen en la mentalidad del cambio y en apreciar no solo las cosas malas de la vida, que haberlas haylas, sino en disfrutar de las buenas y en las nuevas oportunidades que se nos presentan.

Acabar en la Maier le había traído otras gratificaciones. Estaba bien considerada en el centro y el hecho de que Math se hubiera empecinado en que fuera ella, y no otro, el que le tratara, debía tener un motivo. Quizás a veces era un tanto caprichoso, como todos los ricos, pero había aprendido a leer entre líneas. Math Damon no hacía las cosas al azar. Incluso si podía parecerlo. Alguien le habría aconsejado que contactara con ella. Era algo que ya había pensado a lo largo de esos días y sospechaba de Mike, un aspirante a primera de los Verdes que había tratado tiempo atrás y que ahora se codeaba con los grandes. Si la vida no le hubiera traído lo que le había servido, no siempre en bandeja de oro, no estaría ahora con Math. Y Marquesa no tendría un hogar. Incluso de la mierda, pueden salir cosas buenas.

Cogió un papel para limpiarle los sobrantes de crema de la espalda y se acercó a la estantería para dejar los envases en su sitio correspondiente.

―¿Puedes levantarte solo? ―le preguntó mientras se frotaba las manos con una toalla.

―La verdad es que tengo un problema, pero no para levantarme ―le contestó Math mientras se incorporaba lentamente y empezaba a colocarse la prótesis externa con manos hábiles.

―¿Y eso? Hoy te he notado la pierna más tensa, ¿te duele más?

―Un resbalón esta mañana, nada importante ―le contestó él―. Mi problema es más de intereses.

―¿A qué te refieres? ―le preguntó Carol Santos intentando no mirarle con demasiado descaro. Aún no se había puesto la camiseta deportiva y su torso era de esos que una solo aspira ver en una revista, no en primera persona.

―Verás, me gustaría que continuaras siendo mi fisioterapeuta ―empezó él y Carol frunció el ceño, ¿tenía intención de despedirla? No es que eso debiera de sorprenderla, Manuel ya le había advertido de que Math tenía tendencia a cansarse pronto de la gente, pero es que al margen de las sesiones que compartían por las tardes, estaban las llamadas, los mensajes y Marquesa, claro.

―¿Quieres despedirme? ―le preguntó elevando una ceja, sosteniéndole la mirada un poco irritada por aquello. ¿Quería formalizar lo de la perra antes de soltarle eso? Que, a ver, no debería molestarle. O no tanto, al menos. Al fin y al cabo, siempre había planteado que aquello sería algo temporal y lo había tenido que aceptar más por obligación que no por necesidad.

―¿Despedirte? ―le preguntó Math entre risas―. No, como fisio, me encantas.

―¿Entonces cuál es el problema? ―le preguntó Carol poniendo las manos sobre sus caderas y los brazos en jarra, ligeramente enojada.

―Que creo que me gustas más como mujer y, en estos momentos, me cuesta mantener esto a un nivel más cerebral y menos físico ―masculló él con la mandíbula ligeramente tensa mientras daba unos pasos hacia ella, usando solo la fijación externa.

―¿De qué estás hablando? ―gruñó ella, más por su creciente inseguridad mientras se sonrojaba por completo y su corazón empezaba a bombear a un ritmo frenético.

―Quiero acostarme contigo ―le soltó Math como si tal cosa.

―No te entiendo ―consiguió murmurar Carol mientras Math acortaba la distancia entre ellos y le cogía la mano para apoyarla sobre una tremenda erección que había hecho acto de presencia desde hacía un buen rato.

―Creo que esto podría ser bastante ilustrativo ―se burló él mientras se pasaba la lengua por el labio inferior y Carol seguía con su mirada ese gesto, sin atrever a moverse ni un centímetro―. Estamos a punto de convertirnos en amantes, Carol, y si eso puede suponer un problema con el hecho de que sigas tratándome lo de la rodilla, me veré obligado a despedirte porque no voy a renunciar a lo otro.

―¿Tú y yo… amantes? ―tartamudeó ella mientras sentía un sudor frío recorrerle toda la espalda, sin atreverse a mover la mano que Math aún sujetaba contra una parte muy concreta de su anatomía que parecía confirmar que aquello no era una absurda broma de mal gusto.

―Eso he dicho, sí ―afirmó él mientras apretaba la mano de Carol contra su virilidad y ambos se tensaban al mismo tiempo.

―Esto no puede ser…

―¿Real? Ya lo creo que sí ―afirmó, acercándose a ella hasta empezar a susurrarle en el oído―. No quiero seguir fingiendo que me eres indiferente. Estoy cansado de fingir, Carol, me he pasado la vida haciéndolo. Quiero tenerte desnuda entre mis brazos y que chilles mi nombre entre espasmos de placer.

―Math ―un susurró apenas, lleno de inseguridad.

―Eso no ha sido un no ―advirtió Math mordiéndole el lóbulo de la oreja.

No le dio tiempo a protestar, a Carol Santos, incluso si tampoco estaba en condiciones de hacerlo, como si su cerebro estuviera sufriendo un cortocircuito y no tuviera ni voz ni voto en todo aquello. ¿Acostarse con Math? ¿Ella? Era la cosa más rara del mundo. No tenía ningún sentido. Pero claro, en esos momentos tampoco estaba como para pensar mucho y ella, al fin y al cabo, no era un genio, así que se dejó apretar contra el fornido pecho del hombre y casi ni se sorprendió cuando él estampó su boca sobre la suya con una pasión y una urgencia que la dejaron aún más confundida y excitada. Especialmente eso último.

Math alargó ese beso todo lo que pudo, porque hacía mucho tiempo que no estaba con ninguna mujer y después de tenerla masajeándole de arriba abajo durante la última hora no se sentía capaz de dilatar demasiado el tiempo antes de enterrarse en ella. Al menos esa primera vez, porque tenía perfectamente claro que no sería la última. A diferencia de las relaciones que solía mantener con mujeres de su mundillo, en las que no buscaba más que una vía de escape fisiológica y que nunca prolongaba demasiado para evitar que la mujer en concreto pudiera tener extrañas expectativas respecto al tipo de relación que mantenían, Carol despertaba en él una extraña necesidad que rompía con todas esas rutinas.

Por una vez, la mujer que tenía entre sus brazos le gustaba de verdad. No solo físicamente, aunque esas caderas generosas y esos pechos exuberantes le volvían loco. Había mucho más en ella, su personalidad y también esa alegría que parecía ser capaz de irradiar de forma natural. Quería empaparse de ella, sentirla de todas las formas posibles y hacer que se emocionara mientras compartían algo que, hasta ese momento, para alguien como Math Damon, era un mero acto físico. Por una vez, quizás, no lo era. O tenía otros sentidos al margen del deseo sexual que compartían dos personas.

Quizás por ese detalle en particular, Math Damon sentía cierto nerviosismo. Nunca le había importado mucho el acto en sí y aunque se consideraba un buen amante, quería que fuera más que eso. Y eso era una novedad que no tenía del todo claro cómo gestionar con éxito.

Carol Santos, por su parte, no sabía qué pensar. De hecho, en esos momentos, no pensaba. En nada en absoluto. Simplemente sentía las manos de aquel hombre recorrer su cuerpo mientras ella hacía lo mismo con el suyo. Un cuerpo que no le era totalmente desconocido, pero que de repente tomaba consciencia de una forma que era totalmente diferente. Un cuerpo que respondía a sus besos, a sus caricias. Sentía el evidente interés en él en la forma como la tocaba mientras murmuraba palabras que en otros momentos le resultarían hasta molestas y que, sin embargo, le hacían sentirse deseada de una forma que tenía prácticamente olvidada.

Pese a sus complejos, no le importó, en esta ocasión, que su ropa acabara desperdigada sobre el suelo del gimnasio, bajo la mirada llena de hambre de un hombre que no parecía ver sus mil imperfecciones y que por el contrario parecía tener serias dificultades en controlar su propio deseo. Tampoco fue consciente cuando la apretó para apoyar ligeramente su trasero sobre la camilla que solían usar en sus sesiones y él empezaba a intentar pujar contra ella. Ahora no importaba. Solo eran ellos dos y no había espacio, entre ellos, para miedos, diferencias, inseguridades o frustraciones.

Solo un deseo que crecía exponencialmente con la proximidad de sus cuerpos, que parecían reconocerse hasta que finalmente él fue fiel a sus palabras y la colmó por completo, haciéndola gritar en un espasmo casi violento de placer. Después de aquello, Math no pudo controlar más su propia necesidad y sus embestidas fueron fieras, como si todos esos últimos días, las dudas sobre lo que aquella mujer le hacía sentir y todo lo que arrastraba a su espalda se liberaran al mismo tiempo con aquellas sacudidas. Fue en ese momento que Math Damon tomó consciencia de que estaba justo donde tenía que estar, haciendo lo que realmente deseaba hacer, por una vez en su vida. Y sintió algo extraño colmándole, una emoción, probablemente, mientras daba una última embestida. Ambos se dejaron llevar por sensaciones un tanto olvidadas mientras el placer los invadía como una gran explosión que los dejó saciados y exhaustos.

 Math enterró su nariz dentro del cabello revuelto de Carol, inspirando su aroma y sintiéndose completo. Sí, no podía ser de otra forma, supuso, consciente de que aquello había sido diferente a las experiencias que había acumulado con los años y sabiendo, de forma instintiva, que se debía más a la persona con la que lo había compartido que al propio acto en sí.

Quizás por eso las dudas se hicieron a un lado mientras una determinación cobraba fuerza, pese a que probablemente no había analizado con suficiente dedicación las variables que podían interferir en el resultado, pero que, por una vez, le traía sin cuidado. Incluso si las probabilidades estaban en contra suya, no pensaba renunciar a esa mujer. No solo le hacía reír y le atraía irracionalmente, si eso no fuera poco, le había regalado una familia. Una que tendrían que ampliar, claro. Pronto. Primero con perros, obviamente, algo que podría ser especialmente útil dado que, por lo visto, era muy beneficioso para el buen desarrollo inmunitario de los niños. Sí, había estado revisando las teorías a veces sin fundamento de Rosario. Sí, tendrían niños. Unos cuantos. Tantos como ella se viera con ánimos.

Carol apoyó la cabeza sobre su pecho, sin acabar de entender qué acababa de pasar, o más bien sin acabar de entender por qué había pasado.

―Como tu fisioterapeuta, esto no le puede haber ido bien a tu pierna ―optó por decirle, intentando sonar un poco indiferente y menos afectada de lo que realmente estaba.

―Puedes elegir una posición más adecuada para la próxima vez ―murmuró él, besándola con suavidad en la cabeza, mientras se sentía extrañamente satisfecho―. A partir de ahora, esta camilla va a ponerme aún más caliente.

―¿Se supone que va a haber una próxima vez? ―decidió preguntar Carol, sin separarse de la calidez de su cuerpo y sorprendiéndose de lo bien que se sentía estar arropada entre sus brazos.

―Dame media hora ―le contestó Math y ella rio por lo bajo.

―Claro, media hora ―se burló ella.

―¿Vas a cuestionarme hasta eso?

―No es fisiológico y sé de lo que hablo, soy fisioterapeuta ―le recriminó ella.

―Lo que no es fisiológico es haber aguantado todos estos días con este calentón. Tengo el derecho de resarcirme.

―Ya veo que llevas tiempo sin salir de casa ―bromeó ella.

―¿Para qué voy a salir si tengo lo que quiero justo aquí? ―le contestó él, obligándola a que se separara ligeramente de él para mirarla a los ojos, intentando leer en ella―. Sabes, admito que ha sido un poco rastrero por mi parte hacerme pasar por tu amigo para conseguir acostarme contigo, pero no puedo decir que me arrepienta porque ha valido la pena.

―¿Así que fingías?

―Desde hace un tiempo tenía que controlarme para no acabar abalanzándome encima de ti ―admitió Math―. Fingía que no tenía dobles intenciones y que solo pretendía pasar tiempo contigo.

―Ya veo ―murmuró ella, incluso si aquello no acababa de tener mucho sentido. Una cosa era que ella, Carol Santos, se recreara un poco en él, Math Damon. ¿Pero al revés? No, definitivamente no tenía sentido alguno.

―Creo que ha sido más que evidente que nos entendemos bien ―añadió él―. Me gusta pasar tiempo contigo y eso es poco habitual. En general la gente me cansa rápido y no suelo desear conversar con una mujer a la que quiero tener abierta de piernas, hasta en eso, eres especial.

―Mira que eres bruto ―le contestó Carol conteniendo la risa.

―No te quejabas hace un momento ―la provocó antes de acercar su rostro al de ella y morderle el labio inferior, succionándoselo de forma sensual. Sintió una contracción en su miembro mientras ella gemía―. Igual lo de la media hora es hasta innecesario. Ahora puede ser tan buen momento como cualquier otro.

―¿No hablarás en serio? ―le dijo ella abriendo los ojos asombrada y a modo de respuesta Math volvió a embestir contra ella.

―Creo que esto habla por sí solo ―le contestó con una risa baja mientras volvía a auparla ligeramente sobre la camilla para poder apoyarse en la pierna buena y dejar parte de su peso recostarse en la camilla para volver a empezar a moverse dentro de ella, esta vez sin la urgencia que había sentido hacía unos minutos―. Sabes, creo que podría pasarme la noche entera así. Justamente así.

Carol gimió ligeramente y le lanzó una mirada ardiente mientras se mordía el labio inferior.

―¿Seguro que no puedes quedarte a dormir? ―murmuró mientras seguía moviéndose con golpes lentos, haciendo que ella se arqueara ligeramente―. Puedo pedir que vayan a buscar a tus perros.

―Math…

―¿Sí?

―No pienses tanto y céntrate ―masculló ella arañándole ligeramente los hombros con las uñas, haciendo que él se tensara en su interior mientras reía ligeramente.

―Eres una mandona cuando te lo propones ―le dijo él mientras aceleraba el ritmo y ella cerraba los ojos, dejando que el placer tomara el control de sus sentidos. Math sonrió al verla justamente así, desnuda, mientras él la tomaba a su ritmo.

De acuerdo, se centraría. Y lo haría a consciencia. Nolan se quedaría solo, porque Math Damon ya había decidido que la monogamia, si era con Carol, era un bendito regalo. Y él era afortunado de que el gilipollas de su ex no hubiera sabido apreciarlo.

XX

SE HABÍA acostado con Math. Acostado de verdad. Un acostado de esos que implican ñiqui-ñiqui, no un acostado en el sentido de quedarse comatosa en el sofá por lo mala que era la peli, con la baba colgando de la comisura de los labios.

Lo repetiría una vez más, solo para mentalizarse de que sí había sucedido y no era fruto de su imaginación. Acababa de… ¿cómo podía definirse aquello? Pensó en Lisa. Un polvazo, sí eso. O dos, para ser más exactos. Acababa de tener un par de polvazos increíbles, pero no podía decir si eran los mejores de su vida porque hacía tanto del último que prácticamente ya lo había olvidado. No puede compararse algo si no tienes con qué compararlo, ¿no? Aunque tenía serias dudas de que se olvidara de lo que acababa de compartir con Math, así que eso probablemente ya respondía a su pregunta.

¿En qué situación la dejaba eso? No es que fueran pareja, ni mucho menos. No, por supuesto. Había sido solo sexo, después de todo, aunque él había insinuado que tenía intención de repetirlo. Algo que, personalmente, no le sabía del todo mal. Repetirlo. Le gustaba Math. Mucho. No, no solo por su apariencia física, aunque supuso que eso muchos no se lo creerían. Quizás, si no fuera Math Damon y fuera solo Math, a la gente no le parecería tan extraño lo que había sucedido. Pero era Math Damon y ella Carol Santos, así que, al margen de las diferencias físicas obvias, había muchas barreras que los distanciaban. No, no es que ella estuviera pensando en él de esa forma, como algo más, aunque era difícil no hacerlo, al menos un poco, después de compartir aquello.

Amantes. Math y ella eran amantes.

Dejaría de lado los apellidos, porque más bien lo complicaban todo y ya tenía más que suficiente con el hecho evidente de que había sido seducida. ¡Seducida! ¡Ella! Pero era imposible no enamorarse un poco de Math, se defendió a sí misma Carol. El problema era que el trompazo podría ser terrible, cuando él se cansara de ella y acabara llevando del brazo a alguna de esas mujeres de rasgos exóticos cuyo atractivo cautivaba al primer vistazo. Eso dolería. Incluso si solo le gustaba un poquito y no tenía intención alguna de dejarse engatusar más de lo que ya estaba. Deslumbrada, sí eso. No es que estuviera enamorada de él, solo un poco deslumbrada por quién era y también por cómo era. Un hombre complejo con miles de facetas, a cuál más sorprendente. Apretó los labios con fuerza cuando pensamientos un tanto siniestros quisieron hacer acto de presencia. No es que, de base, Carol Santos tuviera la autoestima por las nubes, pero lo que acababa de pasar, para qué negarlo, algo se la había subido. No, no sería su propia enemiga, preguntándose con cuántas fisioterapeutas Math se habría acostado antes, minando su autoconfianza. Dudas, tenía, muchas, pero igual que se prometía a sí misma no crearse falsas expectativas, tampoco tenía intención de estropearse algo bueno con preguntas cuyas respuestas tampoco le aportarían nada de nada.

Daba igual lo que Math hubiera hecho antes.

Ni siquiera importaba lo que hiciera a partir de ese momento.

No esperaba lealtad eterna. No cometería ese error de nuevo. Solo había una persona en la que podía confiar de verdad, y era en sí misma.              

Se consideraba una mujer moderna. Sexo. Solo había sido eso y no tenía por qué ser un problema, realmente. Eran dos personas adultas que se llevaban bien. Si la ecuación podía simplificarse a eso, sonaba bien. Que ella no fuera hábil en ese tipo de reacciones era otra cosa. Quizás porque no era capaz de separar la parte física de la emocional, motivo por el que se había dejado de citas a ciegas y ese tipo de cosas. Se veía como esas solteronas felices, con sus perros, sus amigas y su asociación. Era un futuro de lo más agradable. ¿Apasionante? Quizás no o, al menos, no tanto como tener a Math besándola con una pasión que tan solo el recuerdo la encendía por dentro. Era fuego, ese hombre. Y ella ardía bajo sus caricias y sus besos.

Pensó en sus amigas, porque necesitaba explicárselo a alguien, pero descartó hacerlo. No era solo Math, después de todo. Él era él y eso lo volvía todo un poco más complejo. No, no había firmado una cláusula de confidencialidad, pero había algo más importante. Confianza. Exacto. Ellos se habían convertido en algo parecido a buenos amigos, de los que comparten sexo, por lo visto. Había de esos, ¿no?

Sonrió cuando Mordisquitos se apoyó sobre su pierna y le acarició la cabeza. Math había insistido en cenar con ella y hasta le había ofrecido ir a recoger a los perros. ¿Le hubiera ofrecido pasar la noche allí? En una habitación de invitados, obviamente. Algo así le había dicho en algún momento, ¿no? ¿O habría cambiado eso?

No, probablemente no.

Habían quedado para cenar, con perros y todo. Rio ante aquel pensamiento. Presentación familiar, como había ido soltando aquel día en que se plantificó en la Maier. Math estaba un poco loco, realmente. Un loco de lo más encantador, todo fuera dicho, con sus genialidades y eso.

Mordisquitos volvió a levantar la cabeza y olfatearla de nuevo, con un entusiasmo que era poco habitual en él. Tras hacerlo, sin moverse del sofá, le sostuvo la mirada.

―No me mires así, ni que fueras mi padre ―protestó Carol Santos, haciendo un puchero.

No, no quería parecer, ni ser, una adolescente que cae rendida a los pies del primer chico repleto de granos que la besa. No, Math no tenía granos y más que besarla… habían estado copulando. Dos veces. Sí, lo de copular le había venido a la cabeza por los perros, pero era el lenguaje que solía usar para hablar del acto en sí, normalmente en el contexto de la asociación porque su vida sexual parecía tan lejana como inexistente. Copular era una palabra que le traía buen rollo, así que, aunque a otros les pitarían los oídos, a ella le sonaba mejor que otras.

Con todo, estaba un poco abrumada porque ella siempre había tenido esa tendencia enamoradiza y no quería cometer un absurdo error. Lo de enamorarse, y eso. No esperaba pasarse el resto de su vida a su lado ni acabar luciendo un anillo en el dedo y ver a sus hijos jugando en el jardín. ¿Porque podía llamarse jardín a toda aquella tierra que se extendía alrededor de aquel palacio de líneas modernas? Lo que fuera. No, no se estaba planteando ninguna de aquellas cosas seriamente. Solo fantaseaba un poquito. Lo justo.

Quizás porque para ella nunca había sido solo eso. Sexo. Siempre había habido una emoción, una más profunda y mucho más importante, al menos por su parte. Amor. No es que esperara que Math sintiera algo profundo por ella, aunque era evidente que algo sentía porque si no jamás se habrían acabado acostando juntos. Fuera atracción, basada en el contacto físico que mantenían durante las sesiones, o una amistad de esas que van madurando y que con el roce acaba existiendo un cierto cariño. Se alegraba, en cualquier caso, de haberle conocido no solo por lo que decían las portadas o los medios. Sabía muchas más cosas de él. De sus cicatrices, que poco a poco estaba aprendiendo a sanar, conocía de primera mano su sentido del humor, esa inteligencia un tanto canalla suya y la tendencia que tenía de jugar con las personas para conseguir lo que fuera que quisiera. Eso y que hubiera adoptado a la cachorra, claro.

En ese momento Pitiflí se levantó del sofá y se plantificó frente a ella. Pensó que se estaba sentando en el suelo cuando debajo de su señorial trasero perruno apareció una meada que retaría en extensión al mismísimo Mississippi.

―Gracias, en serio ―ironizó ella―. Justo necesitaba un golpe de realidad para salir de mis absurdas ensoñaciones.

Animada al escucharle hablar, Flat empezó a ladrar mientras daba ridículos saltos por el comedor, ignorando, obviamente, el enorme charco de orina en el cual acabó resbalándose y dejando un reguero de orina debajo de ella. Cuando se levantó, Carol Santos frunció el ceño al observar cómo la Carlino chorreaba gotas amarillentas.

―Genial.

Con expresión alegre y mirada feliz, Flat empezó a sacudirse, haciendo que el líquido saliera en todas las direcciones posibles. Carol observó a los perros y en vez de entrar en un estado de caos e histeria, algo que podría estar perfectamente justificado, empezó a reír a carcajadas mientras pensaba en Math y en la Marquesa, en Math y en ella, en los perros, todos ellos, y en cómo la vida a veces puede traerte sorpresas totalmente inesperadas.

Cuando, ya entrada la noche, Math le envió un mensaje de buenas noches, se emocionó un poquito. No es que fuera la primera vez que hacía aquello. De hecho, ahora tomaba consciencia de que prácticamente cada noche hablaban o se texteaban alguna cosa. Y, sí, también lo hacían por la mañana. No había sido consciente de aquello hasta ese momento. O quizás no había querido darle importancia. Le contestó, intentando hacer ver que nada había cambiado.

Él la acabó llamando y hablaron de las ultimas travesuras de Marquesa. Era un tema seguro, personal, pero sin serlo. No era como hablar de lo que había pasado, de emociones o acabar con excusas absurdas. Sí, había pasado y, sí, posiblemente volvería a pasar. Algo así era la conclusión que había sacado después de la breve conversación que habían tenido después del suceso. Sonrió mientras hablaban con complicidad y se sintió ligeramente más tranquila al ver que lo que había pasado entre ellos no parecía haberlo estropeado.              

Carol Santos, aquella noche, se durmió con una sonrisa en el rostro.

A varios kilómetros de distancia, Math Damon se mantenía despierto, tecleando, mientras analizaba variables y patrones. Necesitaba tener la mente centrada en algo porque si no, pensaba en otras cosas. En cosas que le gustaría tener en esos momentos y no tenía. O más que en cosas, en personas. O, para ser más preciso, en una sola. No le importaría acostarse, por una vez, a una hora decente, si ella  lo hacía a su lado. Sí, la idea de tenerla en su cama cada vez era más tentadora. Que no se quejaba del gimnasio, pero quizás alguien como Carol necesitaba algo más íntimo para darle valor a lo que había entre ellos. No habían puesto nombre a lo que había sucedido ni habían firmado acuerdos ni compromisos, cierto. No sabía cómo plantearle aquello, así que había optado por no usar palabras y limitarse a demostrárselo con hechos. Evidencia científica, eso es lo que tenía intención de darle. Eso y unos cuantos revolcones más.

Era un genio, sí, y un estratega, pero tenía una sensación de opresión en el estómago.

Math Damon se sentía nervioso, algo que era poco habitual en él. No podía ponerse nervioso en un examen cuyo contenido era ridículo para alguien con sus conocimientos. Tampoco podía ponerse nervioso al salir al campo tras haber analizado todas las probabilidades y variaciones posibles. De acuerdo, lo de la rodilla le había pillado por sorpresa, el resto de su vida, no. Ah, sí. Lo de Fa. Mierda, Fa.

Le había dicho que la llamaría, pero se le había pasado. Marcó su número, pero no respondió. Sol era una adicta a los abrazos calentitos cuando era de noche. No satisfecha con unos brazos, por lo visto solía reclamar dos pares y con esas acababa durmiendo en la plácida cama de sus padres. Que se jodiera Nick, una temporada sin sexo le iría estupendamente para bajar sus niveles de testosterona. No era por celos, se dijo mientras pensaba en Carol y sospechaba que a esas horas ya dormiría plácidamente. Era más bien por el propio placer de molestarle. Encontraba un verdadero aliciente en eso en concreto, quizás ya por la costumbre.

Normalmente no le causaba satisfacción, precisamente, pensar en Fa y en Nick manteniendo relaciones sexuales. Nick había demostrado que era apasionado como el que más cuando estaba con Fa y, curiosamente, él siempre había pensado que Fa era una mujer que necesitaba algo totalmente diferente. Había estado equivocado y admitir eso, para un genio, era un duro golpe para su ego. Nick había sabido, mejor que él, lo que ella realmente necesitaba en una relación. Fa era feliz y esa era una de sus mayores preocupaciones. Era madre, joder, se dijo. Ya no era una cría que vivía aislada porque nadie era capaz de entenderla ni seguir el ritmo de sus pensamientos. No es que Nick lo hiciera, seguirle el ritmo de sus pensamientos, pero sabía, ¿cómo podía describirlo?... Reconducirlos. Sí, eso.

Y eso, justamente, era lo que sospechaba que hacía, de alguna forma, Carol Santos con él. Incluso si lo hacía de forma involuntaria, casi como si fuera un instinto innato que ella, entre todas las mujeres del mundo, poseía. Le gustaba y se complementaban bien. Con ella los silencios eran cómodos, las conversaciones divertidas y hasta el sexo se sentía diferente. Había tenido encuentros con mujeres cuya belleza era extraordinaria, con algunas cuya fogosidad era inagotable y con otras cuyas experiencias previas sonrojarían a más de uno. Con todo, no recordaba ninguno de aquellos encuentros con el detalle del de aquella tarde. Si cerraba los ojos, podía ver sus mejillas sonrojadas, cómo una gota de sudor le había recorridor el cuello, la forma en que tensaba sus piernas a su alrededor, el tono exacto de sus gemidos, los lugares en los que sus uñas habían presionado la piel de su espalda… y, claro, si pensaba en aquello, una irreverente erección volvía a hacer acto de presencia.

Mejor centrarse en cosas más controlables. Problemas matemáticos basados en teorías abstractas, por ejemplo. Para Math Damon aquella era su zona de seguridad. El refugio en el que se escondía cuando necesitaba dejar la mente en blanco, porque para hacerlo necesitaba hacer justamente lo contrario. Saturarla con cientos de variables y posibilidades porque si no sus sentidos siempre buscaban más estímulos, más problemas que analizar, más, siempre más. Era algo agotador que le dificultaba muchas veces conciliar el sueño. Era difícil, por no decir imposible, acallar su cerebro por completo.

Quizás por eso lo de aquella tarde había sido un pequeño milagro.

¿Cuántas veces pensaba en otras cosas mientras estaba con una mujer? No es que lo hiciera a propósito, era más la necesidad de su mente por aplicarse en algo y el sexo no es que requiriera mucho intelecto, ciertamente. Con Carol, había tenido todos y cada uno de los sentidos en lo que estaba pasando quizás por eso su memoria y sus sentidos se habían impregnado en todos y cada uno de los detalles. Sonrió, sabiendo que sería capaz de recrear lo que había sucedido, si se lo proponía, como si lo estuviera viviendo en directo, de nuevo.

Mañana.

Volvería a verla por la tarde y puestos a elegir, prefería crear nuevos recuerdos que vivir de los que ya tenía.

Por gusto, hubiera cenado con ella y ahora la tendría acurrucada entre sus brazos, en su cama. Sin embargo, Math Damon sabía qué cartas jugar y cuándo usarlas. Carol Santos no dejaría a sus tres perros desatendidos toda la noche por él. Lo que quizás debería de irritarle, al menos un poco, pero en cambio le arrancaba una sonrisa. Estaba un poco loca, pero eso era parte de su encanto.

La parte buena era que si los perros estaban en la finca, las posibilidades de que pasara la noche en su casa aumentaban exponencialmente.

Un ronquido le hizo sobresaltarse. Marquesa dormía con la cabeza apoyada sobre su zapatilla. Sí, esa que había roído hasta agujerearla. Parecía una buena chica en ese momento. Math Damon sabía, perfectamente, que las apariencias a veces engañan.

―Buenos días ―saludó alegremente Carol al contestar al número desconocido que apareció en su pantalla.

―¿Tienes alergias? ―Le sorprendió la voz de una mujer al otro lado de la línea. ¿Alergias? ¿Sería de una empresa de catering?

―No ―afirmó con voz cantarina. Había estado hablando con Math a primera hora. Por lo visto había encargado un transporte especial para perros, para que fueran cómodos y seguros. Sonrió al recordar cómo llegaron Maite y Lisa a casa de Math, con el coche repleto de perros en los asientos de atrás.

―Genial ―contestó la mujer con voz alegre―. ¿Ya os habéis acostado juntos?

―Perdona... ¿De qué me estás hablando?

―De sexo, claro.

―Sexo.

―Ya sabes ñaca-ñaca-ñaca, aunque no sé si Math al segundo ñaca ya se aplaca. Teniendo en cuenta su condición física y su edad, yo creo que te aguantará hasta tres veces, pero para decirlo con seguridad debería ver sus niveles de testosterona.

―Testosterona ―consiguió murmurar Carol Santos, que había dejado de caminar.

―Es una hormona. Una molécula. Una de esas cosas que se segregan dentro del cuerpo las personas para que todo funcione correctamente.

―Sé lo que es una hormona.

―¡Genial! Está bien que no seas tonta del todo.

―Eso podría sonar insultante.

―No pretendía serlo ―negó la voz tras una risa suave―. Pero a veces me cuesta encontrar el punto.

―¿A qué exactamente?

―A las personas, claro ―continuó la voz―. Algunas son tan estúpidas que es mejor hablarles como niños. Niños mayores, Sol no es capaz ni de contener los esfínteres la mayor parte del tiempo.

―Sol, la hija de Fa.

―Ves, ¡a eso me refiero! ―exclamó alegremente. Carol no tenía ni la más remota idea de a qué se refería en particular.

―¿A qué exactamente? ―le preguntó mientras empezaba a frotarse el entrecejo, ligeramente turbada.

―A Nick, claro ―continuó ella―. Es majo, que sepas que siempre he estado de su parte. Además, ¡tiene un pedazo de culo!

Se escuchó la voz de un hombre de fondo y cómo la mujer se ponía a reír.

―Mora ―le informó ella como si ella tuviera que conocerle―. Quiero decir que Nick pretende seguir manteniendo a Fa en secreto y cuando tienen una niña, lo único que se le ocurre es llamarla Sol. ¿En serio? Es algo estúpido.

―Es un nombre bonito ―se atrevió a decir, sospechando la identidad de la persona al otro lado de la línea. Decidió tantearla―. ¿Te ha dado Math mi teléfono?

―¿Tú teléfono? No ―negó ella―. Hay cientos de formas de conseguir el número de una persona.

―Entre ellas, pedírselo a un amigo ―reflexionó Carol conteniendo la risa.

―Pues mira, justo esa ni se me había ocurrido ―admitió la mujer.

―Así que eres Musa.

―Claro, Fa es mucho más normal, en serio ―le aseguró ella―. Bueno, o al menos lo aparenta, pero no es tanto que finja…

―Coincidí con ella un día que fue a visitar a Math a la Maier ―la interrumpió Carol con media sonrisa―. Tiene aspecto de ser bastante retraída. No es que habláramos mucho, ni nada, pero es la sensación que me dio.

―Si no la obligaste a mantener una conversación absurda sobre el tiempo, seguro que le caíste bien ―le aseguró Musa y ella apretó los labios, recordando que justamente hicieron eso.

―Pues no sé yo…

―Olvídalo. Nos gustas ―sentenció la mujer con autoridad.

―¿Y eso? No me conocéis.

―Eso es lo que piensas tú. En estos momentos, sabemos desde tu número de la seguridad social hasta el nombre de tu prima, la bizca, que, por cierto, es fea a rabiar ―continuó Musa, haciéndola reír. Sí, tenía una prima estrábica que no era demasiado agraciada, pero era poco probable que hablara de ella realmente, ¿no?

―Pero no si tengo alergias ―se atrevió a retarla, con una sonrisa.

―La verdad es que he entrado en tu historial médico y sé que no tienes alergia alguna, lo que no sé es si con la suite de Math os apañaréis o si prefieres una habitación para ti sola.

―¿De qué estás hablando?

―La boda ―le recordó ella.

―Tu boda ―murmuró Carol tragando saliva―. No creo que sea apropiado que vaya, realmente.

―¿Por?

―Conozco a Math desde hace nada.

―Él me pidió que te invitara, estabas delante.

―Fue una broma.

―Los genios no somos de bromear mucho ―le contradijo Musa―. Nolan dice que se va a pasar a la monogamia y que tú eres la culpable.

―¿Yo?

―Eso parece ―aseguró Musa divertida―. Así que, vamos, te he preguntado lo de las alergias para romper el hielo, pero realmente lo que quería saber es si estáis revueltos porque juntos ya lo doy por hecho.

―Quizás sería mejor que lo hablaras directamente con él.

―Vale, así que os apañáis con la suite, me alegro por vosotros ―declaró con alegría la mujer―. Nos vemos la semana que viene.

―¿La semana que viene? ―gimió Carol que no tenía ni la más remota idea de que la boda fuera tan pronto.

―No, mujer, que la boda es en dos meses ―se burló Musa―. Vamos unos días a casa de Math, que Nolan ha encontrado un sitio divino para que nos diseñen la ropa.

―Algo me dijo de que era una boda temática.

―¿Temática? ―repitió Musa con tono molesto―. ¡Cyberpunk! Vamos a romperlo, nena. Nolan dice que se va a fabricar un ojo artificial. Ya te imagino enfundándote unos pantalones de cuero negro con placas de metal y un punto de fantasía, vas a poner a Math como una moto.

―No sé yo… ―murmuró la fisioterapeuta mirando sus tejanos desgastados y su ancha camisa de color oscuro. ¿Cuero negro? ¿Tecnología? ¿Un ojo artificial? Tenía que hacer urgentemente una búsqueda en la Wikipedia para saber qué era exactamente eso.

―Te lo digo yo, que soy una genio.

―Una un poco loca.

―Todos estamos un poco locos, ¿no?

―Eso es cierto ―admitió Carol.

―Por cierto, lo de la asociación de perros esa, he estado viendo lo que hacéis, me gusta.

―Gracias ―le dijo de corazón Carol―. Si algún día te animas para acoger un perro o quieres adoptar, no dudes en avisarme.

―No creo que se dé el caso, pero nunca se sabe ―admitió la mujer―. Igual tendríais que acondicionar un sitio digno para cuando no encontráis familias que quieran acogerlos.

―Tendríamos que hacer tantas cosas ―admitió ella con media sonrisa―. Pero es difícil, nos faltan donaciones y tiempo. Lo que siempre nos sobra son animales necesitados.

―El tiempo no puede comprarse, el resto, sí ―le dijo Musa―. Me muero de ganas de conocerte. Me caes bien, Carol.

―Igualmente, Musa ―consiguió decirle antes de que la línea se cerrara de nuevo.

Una mujer de lo más peculiar.

Le faltaba una travesía cuando el teléfono volvió a sonarle.

―Maite ―la saludó, aunque se sentía ligeramente culpable de ocultarles lo que había pasado con Math. Que no era algo que las incumbiera ni tenía obligación alguna de explicarles detalles personales como aquello, pero probablemente parte de su incomodidad se debía a que le gustaría poder hablarlo con ellas y que la aconsejaran. Ellas habían conocido a Math, después de todo.

―Tienes que mirar la cuenta de la asociación.

―¿Por qué? ―le preguntó al ver el tono nervioso de su amiga, tensándose.

―Hazlo ―le ordenó.

Carol Santos frunció el ceño mientras se separaba el terminal y entraba en la cuenta que compartía con sus amigas y que usaban para pagar los gastos de los perros que acogían. Se quedó quieta, en estado de shock.

Nunca, en toda su vida, había visto tantos ceros juntos. Uno detrás del otro.

Si el saldo hacía unos días era de unos quinientos euros, ahora era algo así como trescientos mil quinientos. Abrió el resguardo de una única transferencia cuyo valor equivalía a casi diez años trabajando en la Maier.

«Busca el tiempo. La vida son dos días y no vale la pena malgastarla en mierdas».

―Joder ―soltó la fisioterapeuta mientras empezaba a temblar.

―Sí, jo-der ―afirmó Maite―. ¿Ha sido tu Math?

―¿Math? ―preguntó con curiosidad Carol, obviando el tu que había usado frente al nombre propio su amiga.

―Es la única persona que se me ha ocurrido que podría donarnos una cantidad así ―admitió Maite.

―No, no ha sido Math. Esa es Musa ―sentenció ella atragantándose más con el hecho que con las palabras.

―¿Quién es Musa?

―La que se casa.

―¿Con Math?

―¡No!

―Carol, en serio, que no te sigo ―protestó Maite que estaba de los nervios.

―Ni yo me sigo a mí misma, en estos momentos ―le dijo Carol, entre risas―. Joder. Joder. Joder. Joder con la Musa.

―Pero, ¿quién es ella?

―No lo sé. Una amiga de Math.

―Una amiga que se casa.

―Sí, eso.

―¿Con quién se casa? ¿Con un multimillonario dueño de una petrolera?

―Diría que con un policía. Un detective.

―¿Y la pasta?

―Ni idea.

―¿No será traficante o algo así? Igual es uno de esos que vive de sobornos…

―Te estás haciendo una película tú sola ―se burló Carol, aún en estado de shock.

―¡Como para no hacerlo!

―Seguramente ese dinero es de Musa ―reflexionó en voz alta Carol.

―¿De qué trabaja?

―Ni idea, pero sospecho que da igual. Al fin y al cabo, Musa es un genio.

―¿Vive en una lámpara?

―Espero que no, pero tengo que ir vestida de ciberpunk su boda. ¿Tú tienes alguna idea de qué es exactamente eso?

―¿Yo? Para nada. Mejor pregúntale a Lisa o, si quieres, les pregunto a mis hijas. Y ahora que lo pienso, ¿qué pintas tú en la boda de la amiga de Math Damon?

―Math me invitó.

―Necesito emborracharme.

―Pues no será conmigo, esta noche he quedado…

―Con Math.

―Podría ser.

―Voy a montarme una película, que lo sepas ―protestó Maite―. ¿Y mañana?

―Tengo el aniversario de Jaime.

―¡No!

―Sí, ya ves.

―¿Irás con Math?

―¿Con Math? ¿Qué pinta él en el aniversario de Jaime?

―¿Y qué pintas tú en la boda de su amiga?

―¿Sabes qué? ¡Eres una bruja!

―Una bruja que necesita emborracharse.

―Déjalo para el domingo y lo hacemos juntas.

―Avisaré a Lisa. Va, vete a trabajar que ya llegas tarde, no sea que te despidan.

―¡Mierda!

Carol Santos colgó y corrió, cosa rara en ella, las dos travesías que le quedaban hasta llegar a la Maier. Fichó tarde y, por una vez, no podía culpar a Flat, a Pitiflí ni a Mordisquitos de aquello. Las palabras de Musa volvieron a ella, a lo largo del día.

«Busca el tiempo. La vida son dos días y no vale la pena malgastarla en mierdas».

Definitivamente, Musa era un genio.

XXI

QUE EN ESA ocasión Math hubiera reservado un transporte privado para perros con aire acondicionado y transportines acolchados le sorprendió, pese a que a esas alturas empezaba a mentalizarse con que Math no era un hombre de hacer las cosas a medias.

Para bien o para mal, en lo referente a transporte de animales, Carol Santos sabía mucho. Evidentemente, en su caso aquello se debía más a la experiencia que no al hecho de pasarse horas en la red aprendiendo a trompicones con opiniones y artículos que se intercalaban de forma un tanto caótica y desordenada.

Desde la asociación, ella y sus amigas solían dar salida a muchos animales que se encontraban en mal estado en los campos, en el sur, para colocarlos en familias de la gran ciudad que pudieran atenderlos dignamente. Un buen transporte en el que hicieran paradas ocasionales para que pudieran estirar las patas, asearan su transportín y dispusieran de agua fresca podía triplicar el precio de un mal transporte en el que el animal era considerado una mercancía y poco más. En ese tipo de cosas, nunca escatimaban un céntimo, incluso si a veces acababan poniéndolo de su propio bolsillo.

Algo que, probablemente, ya no tendrían que hacer. Tenían una fortuna a su disposición para poder ofrecerles ese tipo de atenciones. Pensó en la mujer, la amiga de Math. Jamás había esperado que alguien hiciera algo así por ellas. O, para ser más precisos, por los animales. Al fin y al cabo, todo se resumía en buscar el bienestar de los más necesitados, de los que nadie quería y cuyo futuro era nefasto si un alma caritativa no intercedía por ellos. Sentía una admiración real por la mujer que les había obsequiado con algo así. Algo que, quizás para ella, no era mucho, pero para todos los perros a los que podrían llegar a ayudar, lo era todo.

Pensó en Math, que, al fin y al cabo, era la conexión entre ella y esta mujer, Musa. Qué significaban el uno para el otro era un misterio y, pese a la sensación de que aquello se le estaba descontrolando, se sentía viva. Como no recordaba sentirse en tiempo. Y eso era un poco molesto, a la vez que emocionante, para alguien que estaba decidido a no volver a enamorarse y, sobre todo, a no confiar otra vez en un hombre por los motivos obvios que arrastraba a su espalda. Pero, claro, Math estaba haciendo que su coraza se resquebrajara lentamente y empezaba a permitirse fantasea, solo un poco, en un ellos, incluso si se criticaba a sí misma, después, por haberlo hecho. Pero era imposible no hacerlo, porque al margen de la fama y de ese cuerpo de ensueño, era un hombre generoso que había sido capaz de acoger a un cachorro cuando ella se lo había pedido, avispado y divertido cuando hablaban por teléfono o compartían tiempo juntos y, sí, un amante que había sido capaz de emocionarla después de muchos años de indiferencia. Quizás por todo aquello, cuando llegaron a la finca, Carol Santos se sentía ligeramente nerviosa. Como Mordisquitos, al que eso de estar en un transportín le recordaba una vida que había dejado atrás y que tenía prácticamente olvidada.

Se colocó al lado de Manuel mientras abría las puertas traseras y entraba en la enorme furgoneta con ese punto de excitación y nerviosismo. Mordisquitos ya había estado allí, pero ahora había un cachorro cuyo olor le era totalmente nuevo. Al menos no era su casa, se dijo Carol Santos mientras Mordisquitos olfateaba con lo que sería el equivalente de fruncir el ceño en un perro de cincuenta y tantos kilos.

En su territorio, se mostraba más protector que sociable, aunque tampoco es que en cualquier otro lugar fuera moviendo el rabo, con la lengua fuera y aspecto bobalicón. Mordisquitos arrastraba tal cantidad de traumas que por norma general se mostraba observador y desconfiado. No es que mordiera por despecho o por miedo, era más porque era un instinto que habían explotado cuando era poco más que un cachorro, obligándole a participar en peleas y en quién sabe qué más. Y aunque jamás había mordido desde que había empezado a trabajar con él, solo por si acaso, le colocó el bozal antes de liberarlo mientras él le lanzaba una de esas miradas de suficiencia que la hizo sentir un poco culpable por no darle un voto absoluto de confianza.

Pitiflí saltó del coche y por poco tiró a Cara Palo en el proceso. Que no lo hiciera ya era un logro. Carol Santos casi estuvo tentada en felicitarla pero no llegó a hacerlo al escuchar como el hombre la llamaba con un tono de voz que, pese a que mantenía ese tono formal y neutro, parecía contener una súplica al mismo tiempo.

―Señorita Santos.

Carol se giró para observar cómo Flat había decidido que el cordón de cuero del mocasín de Manuel era el más preciado de los tesoros y él no se atrevía a mover a la Carlino, quizás por una creencia absurda de que podía hacerle daño por zarandear un poco el pie. Aunque, claro, teniendo en cuenta la tendencia obsesiva de Flat, era capaz de acabar colgando, en el aire, suspendida del cordón del susodicho zapato. Su dueña se encogió de hombros, más divertida que no sorprendida por la tendencia roedora de la perra y la incomodidad evidente del mayordomo.

―Marquesa no es la única con una fijación absurda por los zapatos.

―En tal caso podría traer las zapatillas del señor.

Carol Santos miró al hombre y tardó unos segundos en ponerse a reír. Vale, quizás Cara Palo tenía su sentido del humor, después de todo. Rosario apareció de la nada y agarró a la Carlino para auparla y la apretó contra su pecho, como si fuera un niña pequeña. Que no lo era. Una niña. Y aunque sí era pequeña, no era una cachorra pese a que a veces se comportaba como tal.

―Es mitad perro y mitad roedor ―se justificó la fisioterapeuta.

―¡Pero qué monada! ―murmuró Rosario mientras Manuel Cara Palo la observaba con una sonrisa en el rostro. Una sonrisa, en serio.

Se había sentido un tanto inquieta con eso de plantificarse en casa de Math con los tres después de lo que había pasado la tarde anterior. Si Rosario o Manuel eran conscientes o lo sospechaban era un misterio, aunque existía la posibilidad de que Rosario le hiciera algún comentario al respecto en cualquier momento, si sabía lo de… eso.

―Marquesa está en el jardín de atrás ―le explicó Rosario tras apoderarse de la Carlino y que Pitiflí se dedicara a olfatearle el culo (a la Carlino, no a Rosario) para asegurarse de que esa masa de pelo que sostenía la mujer fuera en realidad su compañera de juegos.

―¡Vamos! ―les ordenó Carol Santos a las dos bestias que aún se sostenían sobre sus respectivas patas, aunque ignoraron inicialmente sus palabras y solo fue cuando su dueña empezó a caminar que la siguieron fielmente.

Algo que ella no tenía del todo claro que fueran a hacer, sinceramente, y se hinchó orgullosa, como un pavo real, hasta que la pequeña bola canela apareció de la nada y se lanzó en una alocada carrera hacia ellos.

No es que a ella le molestara aquello, pero a Mordisquitos, era otra cosa. Se interpuso entre su ama y esa posible amenaza canela, de orejas caídas y galope torpe para gruñirle a conciencia. Y la cosita canela paró en seco, se resbaló, dio un par de volteretas sobre sí misma y acabó panza arriba temblando y sí, meándose ligeramente en el suelo.

Mordisquitos se acercó a ella y la fisoterapeuta se tensó porque, si bien con el bozal un desastre mayor era poco probable, cuando entraba en modo killer era todo un reto. Nada más lejos de la realidad. Mordisquitos la olisqueó a conciencia mientras Pitiflí se abalanzaba también sobre la pequeñaja dando ladridos, botes, lametones y empujones casi al mismo tiempo. No, eso tampoco era especialmente sorprendente. Ni que se uniera a la fiesta, como no podía ser de otra forma, la pequeñaja de su familia, que de tanto ladrar, con esos chillidos agudos capaz de hacer que la cristalería explotara, consiguió que Rosario atinara a dejarla en el suelo para que se uniera a la locura perruna con esa alegría contagiosa que siempre desprendía.

Mordisquitos perdió el interés en Marquesa y se giró, ignorándola, mientras la perrita canela se levantaba y Pitiflí le daba un cabezazo que la hizo caer al suelo de nuevo. Carol Santos hizo una mueca, aunque Marquesa se levantó meneando la cola, como si entendiera que aquello no era más que un juego. Y, tras eso, se desató el caos. Uno de esos caos perrunos de aquí te pillo y tú te escapas, un ahora te salto por encima, te huelo el culo y luego me revuelco, como si fuera una maldita croqueta, tras un resbalón en un líquido cuyo aspecto era sospechoso.

Carol levantó la mirada para observar a Math, de pie, ligeramente apoyado en el marco de una puerta, observando con precaución todo aquello, igual que ella.

―¿Bien? ―le preguntó mirando a Mordisquitos, que se había ubicado a su lado y observaba como el resto de perros jugaban, pero sin decidirse a participar.

―Es un machote y ya no le van los juegos de niños ―bromeó Carol mientras le daba unos golpecitos amistosos en el lomo y el enorme Rottweiler meneaba la cola al mirarla―. Marquesa se ha mostrado sumisa en el momento apropiado, se llevarán bien.

―Perfecto, así ya puedes venirte a vivir aquí cuando quieras.

―Una gran idea, señor ―soltó Rosario como si tal cosa, haciendo que Carol Santos se pusiera roja hasta la punta de las orejas. Vale, por lo visto sí sospechaba algo. Hizo una mueca mirando a Math, que parecía divertido con su turbación. Normal, después de lo que acababa de decir como si tal cosa. Solo para provocarla, claro, y ya puestos, hacerla ruborizar frente a Rosario. Tenía el sentido de humor de un bribón.

―Si te parece, hoy nos tomaremos el día libre ―le propuso Math mientras se hacía a un lado para que ella pasara. Salieron a la parte trasera de la finca―. Así puedo estar pendiente de mis invitados vip.

―No te veo correteando con ellos por el jardín ―bromeó Carol.

―Puedo tirarles la pelota, pero tú puedes corretear tanto como quieras, me encanta mirarte el culo ―le soltó mientras se sentaba en un sillón de rafia.

―¿Y qué se supone que tengo que responder yo a eso?

―¿Que te gusta mirar el mío?

―Engreído.

―¿No te gusta ni un poquito?

―No voy a contestar a eso.

―Pues si quieres, yo puedo detallarte todo lo que me gusta de tu cuerpo y lo que me gustaría hacerte justo en estos momentos.

―¡Tarjeta roja! ―soltó Carol entre risas, ligeramente sonrojada.

―Sí que estás un poco roja, sí ―se burló él y ella hizo una mueca.

―Hoy me ha llamado Musa ―le informó, por cambiar de tema.

―¿Qué quería?

―¿No te sorprende que tuviera mi teléfono? Ella me dijo que no se lo habías dado.

―Es Musa ―le indicó Math encogiéndose de hombros―. Podría conseguirlo de mil formas, no es algo difícil, realmente. Ella… sabe moverse en la red. Podría buscar patrones para saber tus bebidas favoritas, a qué hora coges el autobús o si sueles comprar en una u otra tienda. Cuando sabes moverte dentro de ese mundo, encontrar ese tipo de datos es un juego de niños.

―¿Tú sabes hacerlo?

―¿Tú qué crees?

―Que sí ―admitió ella―. ¿Lo has hecho? Quiero decir, ese tipo de cosas.

―Alguna vez la ayudo en algún caso. Su prometido es detective y ella lleva un tiempo como asesora externa en delitos informáticos.

―¿Has intentado alguna vez conseguir información sobre algo relacionado conmigo?

―¿Tarjeta roja? ―le preguntó él con una amplia sonrisa y una ligera mueca culpable.

―¡Lo has hecho! ―exclamó Carol entre risas.

―Tú no admites que te gusta mi culo, yo no admito que la tentación me ha podido.

―Estás loco ―le dijo Carol más divertida que no enojada con aquello―. Musa quería preguntarme si para la boda nos bastaba tu habitación o quería una para mí.

―¿Y qué le has contestado?

―No he llegado a hacerlo, ha sacado sus propias conclusiones.

―Es un genio ―le recordó Math divertido.

―Está más loca que tú, que ya es decir.

―Es probable ―admitió Math.

―Ha donado una suma de dinero enorme a la asociación. Aún no sé ni qué haremos con tanta pasta. Estamos abrumadas. No sé cómo agradecérselo…

―Musa ganó mucho dinero con unas aplicaciones que creó hace un tiempo ―empezó a explicarle―. Ha invertido el dinero seleccionando las operaciones adecuadas, así que podríamos decir que es rica. Muy rica, de hecho. No es una persona de grandes pretensiones o lujos, así que suele hacer donaciones a labores sociales que le llaman la atención cada dos por tres. Le gusta ayudar a la gente, aunque ella lo negará. No le gusta que la tachen de sensible, le va más lo de femme fatale por molestar, básicamente.

―Es increíble.

―Lo es ―admitió él con una amplia sonrisa―. ¿Y qué vais a hacer con ese dinero?

―No lo sé ―murmuró Carol―. El domingo he quedado con las chicas para emborracharnos.

―Esa sí que es una buena inversión ―se rio Math.

―Una vez nos mentalicemos de que ese dinero es real, igual nos planteamos comprar un terreno o una nave pequeña para acondicionarlo y poder acoger más perros, aunque sea temporalmente. No quiero que tenga aire de perrera, pero la verdad es que podríamos intentar dar salida a más animales si pudiéramos trabajar con ellos antes de buscarles un hogar definitivo, pero para eso necesitamos un espacio físico, también, y las familias que acogen temporalmente escasean.

―Podríais hacerlo aquí.

―¿Aquí?

―Hay terreno de sobra, podría cederos una parte y construís allí lo que queráis.

―Eso es una locura.

―Disminuiría considerablemente vuestra inversión ―la tentó él.

―Pero eso… es demasiado.

―No. Demasiado sería pedirte que vinieras a vivir aquí formalmente, así que teniendo en cuenta cómo te has sonrojado, entiendo que podría considerarse precipitado y que si insistiera podría sonar obsesivo ―opinó Math, haciendo que ella se sonrojara de nuevo ante aquella mención―. La realidad es que tenemos espacio más que suficiente para hacer unos buenos cobertizos, que Rosario y Manuel estarían encantados de poder participar en algo así y que, cuando mi fisioterapeuta consiga que vuelva a caminar sin muletas, yo también podría ayudarte porque otra cosa no, pero tiempo me va a sobrar de aquí en adelante. No les faltará ni terreno ni cariño y, además, Marquesa estará acompañada. Creo que es una idea perfectamente sólida.

―No hablas en serio.

―¿Por qué no debería hacerlo?

―Apenas nos conocemos.

―En tal caso, además, nos permitirá pasar más tiempo juntos y conocernos mejor.

―Hablas en serio ―murmuró Carol que apenas podía respirar.

―Sí.

―No soy el tipo de mujer que sueles frecuentar ―rebatió ella, sospechando que no solo hablaban de unos cobertizos y un montón de perros.

―Cierto. Eres mucho mejor.

―No sé qué decir ―admitió ella emocionada.

―Dime que te lo pensarás y que, de momento, te quedarás a dormir esta noche.

―Mierda, Math, no me esperaba algo así ―masculló Carol apretando los labios y, quizás consciente de su tensión, Mordisquitos gruñó a Math, pero sin ni siquiera llegar a levantarse del suelo.

―Que vinieran los perros podría resultar ligeramente sospechoso ―se burló él.

―No me refería a lo de pasar la noche aquí ―reconoció Carol.

―Ayer mi interés personal creo que fue bastante obvio ―manifestó él que se divertía al ver la turbación de su acompañante.

―Sí, bueno, yo, no sabía qué pensar exactamente.

―Pensar, no pensamos mucho, en ese momento y, la verdad, estuvo bien ―celebró él con un tono francamente sugerente.

―Repetible.

―¡Ya lo creo! ―exclamó Math alegremente mientras le lanzaba una mirada cargada de intensidad―. ¿Puedo preguntarte algo personal?

―Lo harás igualmente.

―Bien visto. ¿Duerme en tu cama? ―le preguntó señalando a Mordisquitos. Carol Santos miró al animal y empezó a reír por lo bajo mientras hacía un gesto afirmativo―. ¿Crees que intentará castrarme si esta noche dormimos juntos?

―¿Dormiremos tú y yo juntos?

―Es lo que se suele hacer después del sexo, tengo entendido.

―Así que ya lo das por sentado ―señaló ella poniendo los ojos en blanco.

―¿Lo del sexo? Sí. Repetible, ¿recuerdas? Aunque preferiría que no corriera riesgo mi hombría ―se burló él.

―Pues no sé qué decirte ―murmuró mirando a su enorme mole―. ¿Tienes baño?

―Con cerrojo.

―Entonces eres un hombre con suerte ―le contestó ella con mirada coqueta, ligeramente sonrojada.

―Eso parece ―admitió él antes de añadir, como si fuera a hacerle una confesión―. Hay treinta y cuatro Carol Santos, ¿sabes?

―Lo has buscado.

―Necesito tener mi cerebro entretenido en algo ―le confesó. Esa era una de las cosas buenas que tenía cuando estaba con Carol. No tenía que fingir no ser quien era. Ni hacer ver que no hacía lo que sí hacía: usar el cerebro, básicamente, todo el tiempo. El problema era no usarlo, conseguir silenciarlo, aunque solo fuera un rato.

―Somos treinta y cuatro, entonces, es curioso ―admitió ella con una amplia sonrisa, sintiéndose un poco estúpida y emocionada, muy emocionada, por todo lo que Math le había estado diciendo.

Incluso si había aprendido, a base de palos, que el amor podía ser caduco y aún sabiendo que quizás no era apropiado usar la palabra amor para definir lo que había entre Math y ella. Sí, Carol tenía miedo a creérselo, pero al mismo tiempo, no podía no hacerlo.

Ella también era una mujer con suerte.

Decir que Carol Santos durmió aquella noche con Math Damon sería ceñirse solo en parte a la verdad. Dormir, durmieron. Un poco, al menos, después de pasar una velada agradable en el porche, con Pitiflí y Marquesa convertidas en compañeras de juego, una Flat que las perseguía con devoción y entusiasmo pese a que sus posibilidades de alcanzarlas eran nulas y un Mordisquitos que se olía que allí había gato encerrado. Y a él, particularmente, los gatos le gustaban a modo de tentempié.

Sí, el baño que disponía la enorme habitación del deportista tenía pestillo y era lo suficientemente espaciosa como para que dos personas fogosas, una de ellas coja, pudieran intercambiar conversaciones… o lo que fuera que hicieran allí dentro. Que Mordisquitos intentara tirar la puerta abajo un par de veces al escuchar algún que otro jadeo en su interior podría catalogarse de anecdótico. Igual que las plumas dispersas por toda la habitación, antaño pertenecientes a un cojín al que Marquesa y Pitiflí despedazaron con suma alegría.

En una habitación con un suelo lleno de plumas, entre ladridos y algún que otro gruñido de advertencia y mucha, muchísima, paciencia, Carol Santos y Math Damon acabaron acostándose en una enorme cama de matrimonio que más bien les venía pequeña. Juntos, sí, aunque no lo hicieron solos.

Mordisquitos aposentó su musculoso cuerpo entre ambos, colocando la cabeza en el cojín y separando así a ese par de amantes como si de una carabina se tratara. Una que, teniendo en cuenta lo que había acontecido en el baño, recomendable, lo que se dice recomendable, no era. 

Pitiflí se hizo un ovillo para estirarse entre las piernas de Carol Santos, inmovilizándola por completo en el proceso y Marquesa, esa pequeña coqueta de color canela, acabó panza arriba entre los dos machos que ocupaban la cama, indiferente a los gruñidos de Mordisquitos y a los intentos del varón humano, no diremos desesperados pero sí infructuosos, por mantener un mínimo contacto físico con la hembra de su misma especie.

Por si alguien se lo estaba preguntando, Flat acabó durmiendo en el suelo, parcialmente cubierta de plumas, como si fuera la culpable de la masacre, algo que, por una vez, no era el caso. Lo suyo eran los zapatos, después de todo.

Con todo, pese al caos de plumas y patas, Math Damon durmió plácidamente con una sensación cálida en el pecho. Quizás por la presencia del fornido Mordisquitos que ocupaba el centro de la cama. Quizás por algo muy diferente y tanto más complejo.

No era un hombre que le diera importancia a eso de dormir. Era una necesidad fisiológica, no un placer de por sí. Pero aquella noche fue diferente. Quizás porque, por primera vez en su vida, no se sentía solo. Imposible hacerlo, todo sea dicho, si tenía en cuenta que apenas podía moverse y, como buen genio que era, pocas probabilidades más había excepto una lesión medular. Algo que no le importaba, lo de la pérdida temporal de sus capacidades motoras debido a la presencia de las moles peludas que se habían apoderado de su bien preciado lecho. Lo de la lesión medular sería otra historia. Ya bastante tenía con la rodilla como para buscar lesiones más complejas si cabe.

Y esa noche, cuando su tendencia al insomnio le desveló, no hizo intento alguno de levantarse y refugiarse en su santuario, como sería su costumbre. Fue en ese momento que tomó consciencia de que sería capaz de quedarse así, totalmente quieto, tanto tiempo como hiciera falta para seguir disfrutando de esa calidez en el pecho. Si tenía alguna duda al respecto o las probabilidades no jugaban a su favor, a partir de ese momento le traía sin cuidado. No pensaba renunciar a esa mujer. Ni a toda esa jauría de perros.

XXII

―VAMOS ALLÁ.

Era fácil decirlo, pero no tanto llevarlo a cabo.

Carol Santos estaba frente a la puerta del elegante edificio de pisos en el que vivía Jaime. Sí, ese Jaime. Su excuñado. El hombre que le soltó un no-sé-exactamente-qué y con el que, pese a que lo negaría, alguna vez había fantaseado. Lo justo para pensar qué hubiera sido de su vida si se hubiera casado con él y no con su hermano menor. Algo absurdo, cierto, ese tipo de pensamientos, pero en su defensa diría que Jaime siempre se había mantenido a su lado, algo que haría un verdadero marido.

Que siempre se hubiera negado admitir ese tipo de pensamientos furtivos se debía a que aquello, sinceramente, era una soberana estupidez. Cierto que Jaime solía mostrarse atento con ella y que quizás, solo quizás, podía haber algo sospechoso en la relación que mantenían años después de su separación. Pero Carol era una mujer que no quería hombres en su vida, especialmente si arrastraban el mismo apellido y a la misma madre que su exmarido. En realidad, se había negado el abrirse a ningún hombre, independientemente de su apellido o de su madre. Que Jaime fuera encantador, atractivo, atento y, sí, le admirara por eso de ser veterinario, era lo justo para fantasear un poquito con él, más por la necesidad de hacerlo con alguien que no porque se planteara o pensara que pudiera haber algún tipo de romanticismo o relación entre ellos.

Dejando de lado su extraño parentesco y la relación que habían mantenido con el paso de los años, a Carol le podían sobrar kilos, pero no autoestima. Una lástima, eso último. Lo de los kilos le era totalmente indiferente. Un ahuyenta hombres, que tampoco le venía mal del todo en esa malsana determinación de convertirse en la solterona de los perros. Vale, la divorciada de los perros. Odioso matiz que le traía a la mente las personas, la persona, que se encontraría en la maldita fiesta.

Jaime.

Sí, eso.

Jaime era un hombre que solía salir con mujeres de esas que se cuidan, que van al gimnasio y comen ensalada y no croquetas de jamón, para empezar. De las que llevan el pelo con mechas de peluquería y no encrespado y con las puntas abiertas. Sí, a Jaime le gustaban ese tipo de mujeres con un punto de sofisticación que trabajaban en grandes empresas y tenían aire de urbanitas. No mujeres que se escondían tras ropa oscura más bien holgada, que usaban deportivas con los cordones roídos y que trabajaban con el piloto automático, sin asumir responsabilidad alguna.

Carol Santos jamás se había planteado algo serio con Jaime porque, si intentaba ser sincera consigo misma, él jamás se plantearía algo con ella, serio o no, dadas las circunstancias. Todas ellas, que eran unas cuantas. Al margen de eso, también estaba esa predisposición suya a amar demasiado. Puestos a hacerlo, mejor a un perro. Al fin y al cabo, el tiempo le había demostrado que eran mucho más fiables que un marido, incluso sin votos.

Pese a su planteamiento vital, consistente y coherente, puestos a realizar confesiones, acaba de descubrir que una cama con cuatro perros y un hombre tampoco era tan mala cosa. O quizás se trataba más del hombre en concreto que había acabado durmiendo en tales condiciones. No podía hacer otra cosa que alabarlo por realizar tan considerable proeza. No muchos hombres hubieran aceptado aquello. No muchos hombres hubieran acogido a Marquesa. No muchos hombres hubieran sido capaces de romper su caparazón y, sí, hacerse un hueco en esa cosa remendada que ocultaba con recelo.

Math había hecho todo aquello. Quizás porque era un genio. Quizás porque, igual que ella, también estaba un poco roto. O lo había estado. No había rastro de ese otro Math, del que había conocido en la Maier y que no aparentaba ser nada más que otro rico engreído y suficiente. Nada más lejos de la realidad. Había muchos Maths, cierto, en una misma persona. Había conocido a unos cuantos de ellos y sospechaba que aún le quedaban muchos por descubrir. Quizás eso le debería preocupar, pero, al contrario, le parecía un auténtico reto. Uno que estaba dispuesta a intentar resolver, pese a que ella no era, ni de lejos, un genio. Igual, con un poco de suerte, él la ayudaría a hacerlo.

Y ante ese pensamiento le asaltaron los miedos. Las dudas. La inseguridad. Y así estaba, con el ceño fruncido, cuando la puerta se abrió y se encontró cara a cara con Jaime. Mejor con él que con Carlos, todo sea dicho.

―Te he visto por el videoportero y no parecías muy predispuesta a llamar al interfono.

Carol Santos se sonrojó al observarse con el brazo extendido y el dedo índice apuntando a un botón. Sí, al del ático, al del piso de Jaime. Solo que de la yema de su dedo al botón en cuestión había algo así como diez centímetros. Desde hacía… ¿un par de minutos? O tal vez fueran cuatro o cinco. A veces el tiempo tiene eso, se dilata o se comprime, según el momento, a su capricho.

La excusa de decir que era «de dedo lento» le pareció absurda y aunque Jaime no era un genio, Carol decidió que no hacía tampoco falta aparentar ser ella una completa estúpida, así que se calló el comentario y optó por decir algo que sonara más a la verdad. Que lo era, en parte al menos.

―Tenía mis dudas, sí ―se sinceró.

―El hecho de que hayas venido… gracias ―le dijo Jaime con mirada confiada―. ¿Qué te parece si subimos juntos?

―Sí, claro ―murmuró con un cierto nerviosismo.

―Siempre puedes decirle que no te apetece.

Sí, ese era Math, haciendo que diera un bote mientras se metía dentro del edificio, escuchando al que bien podría ser su conciencia a través de un pinganillo. ¿En qué momento le había parecido buena idea eso de llevar el auricular conectado a su línea privada? En uno de debilidad, eso era algo evidente.

Ah, sí, cuando le había dicho que él estaría todo el tiempo pendiente de ella y que si necesitaba largarse solo tenía que pedirlo, poco después de que se hubiera ofrecido a acompañarla algo así como unas cinco veces.

¿Presentarse en la fiesta con Math? Sería una buena forma de demostrarle a Carlos que había pasado página. Porque lo había hecho, ¿verdad? Pero una cosa era presentarse con Math, otra, hacerlo con Math Damon. La última cosa que quería hacer en aquella maldita fiesta del horror era llamar la atención. Y Math Damon era como una diana con luces de neón, brillantina y música a toda pastilla. Fuera donde fuera, no pasaría desapercibido.

―¿Estás bien?

―Sí, claro ―le aseguró mientras apretaba los labios, consciente de que su mente divagaba para no enfrentarse a la realidad. Menuda mierda de realidad. Era más fácil pensar en Math y en el día que habían compartido. Y la noche que compartirían, cuando pudiera escaquearse de allí, con el rabo entre las piernas.

La verdad era que sospechaba que el exfutbolista la había manipulado, de alguna manera, para conseguir que dejara los perros en su casa. Porque, claro, si los perros estaban allí, implicaba que ella acabaría en su casa una vez terminada la fiesta. Math debería estar ya un poco harto de Flat, Pitiflí, Mordisquitos y, sí, también de ella, teniendo en cuenta que habían acabado pasando todo el día en su finca, aunque actuaba como si justo pensara lo contrario. Misterios de la vida.

Lo de quedarse allí, cual okupa, no había sido culpa suya.

Por lo visto, Rosario había decidido preparar una comida especial y, para cuando ella ya estaba empezando a recoger sus cosas, la mujer se mostró tan desencantada con eso de que no se quedara a comer, después de que se hubiera pasado media mañana en la cocina, que no pudo decirle que no. Hubiera sido muy feo.

Para cuando ya habían reposado la comida, Manuel, por una de esas cosas absurdas de la vida, había decidido ir a revisar no-sé-qué de la finca en un lugar llamado no-sé-dónde y había desaparecido con Pitiflí y Marquesa sin llevarse, curiosamente, teléfono móvil alguno.

Y cuando pudo recuperar a su perra, a Math le había entrado la urgencia de ir al gimnasio a recuperar la sesión que no habían realizado la tarde anterior, a lo que tampoco pudo negarse, especialmente cuando Rosario se ofreció a ir a su casa con Manuel para recoger las cuatro cosas que podría necesitar para la cena.

Que lo normal sería que ella recogiera sus cosas, pero, claro, como ella no estaba acostumbrada a tener a un ama de llaves ni a un mayordomo, tampoco supo cómo negarse sin aparentar ser desagradecida o maleducada. El resultado fue una enorme maleta con la mitad de su armario. No, no es que tuviera mucha ropa, cierto, pero aquello era sumamente ridículo. Era una cena. Solo eso. No hacía falta que trajeran la mitad de la casa. Totalmente absurdo, ¿no? ¡Ni que fuera a instalarse todo el fin de semana!

―Se te nota nerviosa.

―Me pones nerviosa.

―¿Yo? ―Jaime la cogió con suavidad por la cintura mientras la miraba con ojos llenos de curiosidad, esperando que el ascensor abriera las puertas. Math reía al otro lado de la línea y Carol se obligó a no ponerse a reír también, más por nerviosismo que no por diversión.

―No me refería a ti ―masculló Carol Santos mientras le daba un pisotón, mentalmente, a Math.

―¿Entonces? ―le preguntó Jaime antes de responderse a sí mismo―. Carlos.

―La última vez que le vi fue en los juzgados y bien, lo que se dice bien, no acabó.

―Estás conmigo ―le recordó Jaime.

―Y una mierda ―exclamó Math a través del auricular―. ¿Ha sonado como si fuera un novio celoso?

―¿Novio? ―tartamudeó Carol y el brazo de Jaime se tensó en su cintura.

¿Pero en qué berenjenal le estaba metiendo Math con sus comentarios?

―Podríamos probar…

―Voy para allá.

―¡No!

―¿No?

―Ya lo creo…

―No puedes hablar en serio. ―Sí, esa era Carol Santos. A quién le hablaba, a saber. Las puertas del ascensor se abrieron y Jaime y ella entraron dentro. Un espacio pequeño que se volvió totalmente asfixiante.

―Siempre ha habido algo, no tiene sentido negarlo ―apuntó Jaime.

―Eres el hermano de mi exmarido ―le recriminó ella, frunciendo el ceño.

―La clave está en lo de ex.

―Esto no tiene sentido, la fiesta no tiene sentido…

―¡Eres tú la que ha dicho lo de novios! ―protestó Jaime cuando las puertas ya se cerraban.

―No estaba pensando en ti ―masculló Carol.

―¿En quién entonces?

―Da igual ―negó ella.

―Hagamos una cosa ―le pidió Jaime―. Intenta pasártelo bien, solo te pido eso.

―Pides más de lo que te piensas.

―Quiero demostrarte una cosa.

―¿Que existe la tortura?

Jaime empezó a reír mientras ella hacía un mohín y, con eso, la tensión entre ellos disminuyó un poco.

―Que tú estás por encima de mi hermano. Siempre lo has estado. Solo que tú… nunca lo viste.

―¿Y qué más da quién está por encima de quién?

―Creo que cuando te des cuenta de que Carlos es la mierda que es, podremos hablar de lo otro.

―¿De qué otro?

―Hace mucho que no sales con nadie.

―No veo dónde está el problema.

―Quizás me gustaría probar eso de que salgamos de tanto en tanto juntos.

―No sé qué os está pasando a todos últimamente ―protestó Carol frunciendo el ceño―. Yo soy una de esas invisibles, ¿sabes? De las que nadie ve y que viven felizmente en el anonimato.

―No sé de qué hablas ―se rio Jaime mirándola con expresión paciente.

―Aunque, claro, teniendo en cuenta que ella acabó con ese pedazo batería…

―¿Quién?

―Fa.

―¿Fa?

―Nada, una chica con la que coincidí una vez. Era el amor platónico de… alguien. Pero ella era, no sé, normal. Que, de hecho, no lo era, pero yo entonces no lo sabía.

―Creo que lo que dices no tiene sentido.

―Es posible ―admitió Carol Santos cuando Jaime ya abría la puerta de su piso―. ¿Preparada?

―No.

―Todo irá bien.

―Solo por si acaso… ¿dónde está el vino?

―Ven, quiero presentarte a unos amigos.

Podría haber sido mucho peor, realmente. Después de la funesta conversación del ascensor, Jaime se mostró como un perfecto anfitrión y la presentó como Carol Santos, a secas, a sus amigos. No como la ex de su hermano, que sonaba feísimo, ni como la chica que le acababa de decir que no quería salir con él, que sonar, no tenía idea de cómo sonaba, pero que no parecía preocuparle demasiado a Jaime. Quizás pensaba que, llegado el momento, se saldría con la suya. ¿Realmente él quería salir con ella? El mundo se estaba volviendo loco. Los hombres se estaban volviendo locos.

¡Qué gran tragedia!

Le dio por la risa tonta.

Y entonces allí, frente a ella, apareció Carlos.

La risa se cortó de la misma forma que había empezado: abruptamente.

Se sostuvieron la mirada unos segundos, o tal vez unos minutos, hasta que él se sentó en el pequeño sillón que acompañaba al de Carol Santos. Entre ellos, una pequeña mesa en la que había una botella de vino y varias copas.

―¿Vino? ―le ofreció Carlos cogiendo la botella y sirviendo una copa antes de tendérsela.

―Llénala. ―No, por una vez no añadió el gracias y más que una petición sonó a orden. Algo que ya decía mucho del placer que aquel encuentro le suponía.

―No esperaba encontrarte aquí ―le dijo él―. Te veo bien.

―Estoy bien.

―¿Cuántos perros tienes ahora?

―Tres ―afirmó y se sintió ligeramente culpable por no haber incorporado en la suma a Marquesa. No es que ella fuera propiamente suya. Era de Math. Sí, eso.

―¿Y sigues sin follar?

―¿Perdona? ―gruñó Carol tensándose en su sillón mientras él la miraba con atención y daba un trago lento a su copa.

―Ya sabes, se nos daba bien, ¿recuerdas?

―Preferiría no ponerme a vomitar aquí en medio recordándolo ―arremetió ella roja por la ira.

―Ahora no ando con nadie, podríamos rememorar los viejos tiempos ―le soltó el energúmeno.

Carol Santos se quedó mirando a su exmarido. Había envejecido, no diría mal, pero ya no tenía ni pizca del encanto que irradiaba años atrás. Tenía unas entradas pronunciadas en la frente y sonrió al imaginárselo, mentalmente, calvo.

Fue en ese momento, tras permitirse aquel pensamiento fugaz, que empezó a reír. A carcajadas. Y no pudo negarse a sí misma que Jaime había tenido razón. Carlos era un mierda. Si ya lo era tiempo atrás, cuando estaban juntos, o aquello era efecto de la vida que había decidido llevar, no sabría precisarlo, pero el resultado era el mismo.

¿Y ella?

Ella era una mujer con una buena vida. Con unas amigas maravillosas con las que compartía una misma pasión. Lo que hacían… valía la pena. Más que Carlos, desde luego. Y luego estaba Math. Aún no podía ponerle nombre, pero tampoco podía no ponérselo. Era algo especial, igual que él, y aunque quizás le venía un poco demasiado grande, le traía sin cuidado. Dejaría que el tiempo fluyera, sin más.

―Carol. ―Tardó unos segundos en darse cuenta de que la voz de Math no había sonado en su auricular, sino a medio metro de donde ella estaba sentada.

Llevaba la fijación externa y una muleta. Se mostraba tranquilo, con esa expresión indiferente, pese a que sus ojos chispeaban cierta irritación. Para cuando consiguió separar su mirada de la de él, fue consciente de que de repente la sala estaba repleta de gente y que el silencio era absoluto.

―Te diría que no es por ti, que es por mí ―le dijo Carol a Math―. Pero lo cierto es que eso, es culpa tuya.

Señaló con el dedo a la gente que los rodeaba y Math le regaló una enorme sonrisa.

―No he podido resistirme ―admitió él mientras se acercaba al sillón de Carol y se sentaba en el reposabrazos, mostrando una intimidad evidente entre ellos.

―¿Ya le has partido la cara a alguien? ―le preguntó ella elevando una ceja.

―En vez de un gancho tendría que dar un muletazo y, sinceramente, sería jugar sucio ―bromeó él.

―Eres lo peor.

―Más bien celoso.

―¿Celoso? ―Carlos por lo visto todavía conservaba la capacidad de hablar, pese a que, como todos, estaba sumamente intimidado por la presencia del deportista.

―Siempre hay gilipollas que no saben contenerse ante la preciosidad de mi chica ―le contestó Math y aunque lo dijo como quien no quiere tal cosa, muchos empezaron a removerse ante aquella afirmación. Carol intentó controlar la risa.

¿Así que había estado escuchando la conversación con Carlos? Había pensado que se había cortado la comunicación en el ascensor porque ya no había dado más señales de vida. No se le había ocurrido apagar el auricular y, desde luego, no había tenido intención de encenderlo para que Math la hiciera parecer una loca que hablaba sola.

―¿Tu chica? ―Jaime se había acercado hasta ellos. El resto de invitados mantenía el perímetro de seguridad. Era la cosa más ridícula que Carol Santos había vivido en toda su vida. Y estaba bien, eso. Lo de poderse a reír en un momento como aquel, después de reencontrarse con Carlos después de la separación.

―Bueno, tanto como mía, quizás es excederse un poco ―admitió Math con gesto alegre y añadió tras encogerse de hombros, con gesto indiferente―. Tenemos una boda de aquí un par de meses, pero, con un poco de suerte, la siguiente a la que asistamos será la nuestra.

JO-DER.

¿Acababa de soltar eso Math en medio del salón?

Mejor dicho.

¿Acababa de soltar aquello Math Damon en medio del maldito salón?

Silencio.

Sí, un silencio de esos que solo pasan tras una catástrofe natural que ha arrasado con todo lo que se ha encontrado por delante. O séase, Carlos, Jaime y todos los invitados allí presentes.

―¿Alguien quiere un poco más de vino? ―interrogó Carol Santos, botella en mano, tentada de amorrarse a la misma y bebérsela de un solo trago, así, como quien no quiere la cosa.

Queridas lectoras,

Cada vez sois más las que entráis a formar parte de mi vida, de una u otra forma, aportando vuestro granito de arena. Gracias por estar aquí libro tras libro, por esperar cada historia con cariño y por apoyarme en esta maravillosa aventura.

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Gracias, en especial, a @matica_animal_rescue, por la cerveza y las tapas, por compartir historias y por la labor que hacéis. ¡Sois lo más!

Muchas de vosotras me habéis estado explicando que alguien de vuestro entorno presenta altas capacidades. Es algo más frecuente de lo que nos podemos pensar y, por desgracia, en muchos casos estas personas acaban con fracaso escolar o socialmente mal adaptados. Espero ser capaz de tratar este tema desde el cariño y, como madre, sé que no es fácil tener a un hijo con ese perfil, así que mil gracias por compartir vuestras experiencias conmigo. Soy de las que cree que las diferencias suman y espero que cada vez sea más fácil normalizar la adaptación curricular dentro del aula para estos niños.

Gracias a todos por leerme

Gracias por estar aquí.

Cristina.

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